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     "texte": "La Belle triomphait.\n■Elle n’avait eu qu’un mot a dire, un signe à faire,\nqu’à sourire de sa bouche radieuse pour rappeler\nautour d’elle tous les mâles du bourg et s’entourer\nde leur escorte docile.\nAh! elles pouvaient se déhancher, s’assoiffer,\nglapir comme des chiennes qu’épouvante la face\nblême de la lune, se gaudir de sa jupe blanche, les\nennemies, pas un ne manquait au rendez-vous, ne\ndésertait la procession qui suivait ses cheveux d’or,\ncomme un Saint-Sacrement.\nEt elle criait au violonaire avec des inflexions en\nfiévrées : ,\n— Joue donc, Tiennou, joue donc plus fort!...\nJoue à en faire péter toutes les cordes... Qu’elles en\naient plein leurs oreilles de la musique de noces,\ntoutes ces pérettes de malheur!\nMais elle poussa tout à coup un cri de douleur et\nporta les mains à sa coiffure de fleurs d’oranger\n। qu’avait heurtée un trognon de chou pourri violem\nment lance par derrière.\nCe fut alors une débandade risible, une fuite de\ncarnaval par surprise de brusques giboulées, un\nsauve-qui-peut sous une pluie de pierres et de sale\ntés vers l’auberge des Trois Mages dont la branch\nde houx se balançait là-bas sur la place au foirail.\nSe bousculant, courbant l’échine, détalant comme\nune harde assaillie par les chasseurs en quelque\nverte solitude jusque-là inviolée, les invités de Cadet\ns’engouffrèrent pêle-mêle par la large porte cochère,\npar l’escalier du perron et les fenêtres ouvertes,\npuis au plus vite barricadèrent toutes les issues, ti\nrèrent les volets dans un fracas de vitres brisées, de\nbancs qui s’écroulaient sur le plancher et parmi les\ngloussements des poules, les battements d’ailes des\noisons qui voletaient de droite et de gauche au mi\nlieu de la cour, se déplumaient contre les roues et\nles brancards des charrettes alignées.\nLe marié ayant donné l’exemple en séchant d’une\nlongue lampée la première bouteille qui lui tomba\nsous la main, l’on commença à ripailler avec de\ngrands rires sonores, assourdissants comme une clo-\ncherie carillonnée par un sonneur à moitié soûl.\nIl y avait autant de plats fins, de ragoûts et d’am\nples dames-jeannes rosées non de piquette commune,\nmais de bon vin vieux de vigneron, et dès qu’elles\nétaient vides, emplies à nouveau au cellier par les\ndoigts alertes des servantes, que pour la noce d’un\nnoble. Et de fait le maître de chaî ne comptait-il pas\ndans les titrés du canton?\nSelon la coutume, afin d assoiffer les buveurs,\nTiennou Ballugue à pleine voix entonnait tour à tour\nles graveleuses chansons des épousailles, improvis it\ndes couplets dont les camarades reprenaient en chœur\nle refrain.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\nEt ces éclats de gaieté déchiraient l’âme meurtrie\ndes abandonnées qui n’avaient pas quitté le foirail,\nravivaient leur farouche rancune, leur peine pro\nfonde comme une plaie.\nDéchevelées, funèbres, rôdant de long en large\nainsi que des louves au seuil d’une étable, par ins\ntants elles montraient le poing à la façade close du\ncabaret, tenaient conseil entre elles, chuchotaient\ndes lambeaux de phrases comme lorsqu’on guette une\nproie. Quelques-unes, accotées aux troncs blanchâ\ntres des platanes, sanglotaient, le visage enfoui dans\nleur tablier. Et les plus irritées, les vieilles, lapi\ndaient les volets et les portes de grosses pierres, vo\nciféraient avec des yeux fous d’implacables menaces,\nde terribles imprécations contre cette maudite co\nquine qui engluait leurs hommes, volait les petits\nqu’elles avaient enfantés, souillait, débauchait tous\nceux que frôlaient ses mains paresseuses.\nLes heures se succédaient avec le même tintement\nrégulier. Le crépuscule tomba, noya peu à peu\ncomme en une pluie de cendres fines les feuillages,\nles toits de tuiles et la tour de l’église que les mar\ntinets nimbaient encore de cercles vertigineux. Les\nors et les magnifiques pierreries qui rutilaient à\nl’occident s’évanouirent, disparurent sous une on\ndulante nappe violette d’abord, puis d’un gris nacre\net enfin d’un bleu presque noir où frissonnaient les\npremiers astres avec de douces et vacillantes lueurs\nde cierges. Mais dans la paix du soir, — pour la\npremière fois, — pas une fumée ne montait des\ncheminées éparses, ne s’éparpillait vers le ciel dé\nsert.\nOn eût dit que le bourg avait été dévasté par\nquelque peste malsaine ou un de ces fléaux qui mar\nquent tous les foyers d’une croix noire, — que les\nhommes et les femmes, terrifiés, s’étaient enfuis bien\nloin sans retourner la tête, sans ensevelir leurs\nmorts, sans emporter leurs pauvres meubles usés\net leurs outils, que l’exode lamentable, aiguillonnée\npar l'effroi de mourir avant l’heure, avait franchi\nles vignes, les bois et les coteaux, couru en désor\ndre jusqu’à l’océan, — l’infranchissable barrière.\nLes bœufs oubliés, inquiets devant leurs crèches\nvides, meuglaient dans le grand silence, se répon\ndaient d’écurie en écurie avec d’étranges et mornes\nrauquements.\nEt le cœur serré par une douloureuse angoisse,\nayant peur, malgré elle, de finir comme avait fini\nl’ancienne, la Bermillette s’assombrissait, ne répon\ndait plus aux brocards avinés du violonaire, se ser\nrait en grelottant contre le gros Cadet étonné de\nsentir ce cœur battre si fort...\nIl\nMaintenant, Cadet de Trayl vivait comme un\nbourgeois renté qui n’a pas le souci des lende\nmains. Il se levait lard, arrosait le jardin, travaillait\nen espadrilles dans les allées et engraissait à loisir,\nprenait un triple menton, de chanoine qui a une\nbonne gouvernante.\nPas jaloux, ne s’occupant pas des péchés que con\ntinuait à commettre sa femme, s’éloignant à propos\nquand il le fallait, ne s’irritant jamais, ne deman\ndant pas le moindre compte, il était le plus heureux\ndes hommes et n’eût pas cédé sa place pour de\npleins sacs de louis. Il donnait de temps en temps\nle pain bénit à la grand’messe, faisait d’intermina\nbles parties de manille au cabaret et ne se fâchait\npas quand par plaisanterie quelque camarade, tout\nsuant encore de l’heure de joie qu’il venait de passer\ndans les bras de la Belle, tapait du poing sur la\ntable et s’exclamait au milieu des éclats de rire :\n— A-t-il assez de chance, hein, ce grand cocu de\nCadet?\nPas un ménage n’était uni comme le leur. Ils s’en\ntendaient pour duper les gens comme une paire de\narrons madrés qui n’en sont pas à leur apprentis\nsage, et cette Bermillette, qui ressemblait cependant\nà la « chatoune » inexorable dont le vent d’antan\nenleva un jour le cœur et qu’il emporta ainsi qu’une\nfeuille desséchée, — loin, si loin, — par delà les\nmontagnes hautes et la mer grande, cette gadoue\naimait presque le jovial ivrogne qui aurait pu être\nson père.\nElle le dorlotait, lui cuisinait des friandises su\ncrées, le surprenait de cadeaux continuels. Elle\ns’asseyait sur ses genoux et, le caressant de ses\ndoigts, lui disait :\n— Oh ! Cadet, fais-moi rire, fais-moi donc rire\nbien fort, je suis tout escarabillée aujourd’hui !\nEt côte à côte sur les oreillers, ils s’esclaffaient à\n‘unisson des turlutaines salées qu’il dégoisait, des\ntours qu’elle jouait à ses galants pour leur extor\nquer le peu qu’ils possédaient.\nElle imitait leur démarche, leurs soupirs, leurs\ngrimaces lorsqu’elle les chassait de sa chambre.\nRENÉ MAIZEROY,\nIA suivre.^\n",
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     "texte": "Le Soir, l’Amour, la Mort!\nO calme soir qui hais la vie et lui résistes,\nQuel long fleuve de paix léthargique et d’oubli\nCoule dans les cheveux profonds des brunes tristes !\nCATULLE MENDÈS.",
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     "texte": "==============\nCOMME ÇA...\nAu crépuscule, à l’heure où se trame le complot\nde la nuit, où bruine une cendre de ténèbres —\nlà-bas, le soleil rouge qui laisse éteindre son cigare\n— où tombe du gris, du sombre, du noir sur le\npaysage...\nÈt dans l’âme, donc!\nLe cabinet d’un restaurant (salons pour noces et\nfestins — cabinets de société — jardins et bosquets\n— balançoires — location de canots — passeur pour\nl'île); aux murs du papier peint à images (une chasse,\nveneurs aux vestes coquelicot, sonneurs de cor, un\ncerf dans une mare); canapé de reps d’un rouge\nqui s’étiole; piano dont le dessus est utilisé pour la\ndesserte; à la fenêtre, comme une large toile d’arai\ngnée, un réseau de ficelles où devaient grimper des\nglycines qui ne sont pas venues; vous voyez d’ici\noù c’est?\nJacques Mauresse, la table du déjeuner reculée,\nattire tout à fait contre lui, sur le canapé de reps\ndéjà présenté, sa voisine dont il baise la nuque tiède,\noù bouclent de pâles frisons, où courent de petites\nvagues de frissons, chatouille les oreilles de ses\nmoustaches, mordille le chignon, les nattes tordues\nen câble...\nCe qu’ils disent?\nO romance sans cesse réitérée, infatigable ren\ngaine, chère conjugaison de ce verbe modèle de la\npremière conjugaison!\n— Je t’aime...\n— Non... vous ne m’aimez pas...\n— Mais, si...\n— Vrai?\n— Oui.\n— Jurez.\n— Je le jure...\n— Ah! vous dites ça! doute une voix incrédule,\nqui s’éteint avec une secousse de toux sèche...\nEt vous pensez que Jacques Mauresse est heureux\nou à l’intant de le devenir, déjeuner au bord de\nl’eau, friture et piquette du pays, l’idylle de l’étu\ndiant et de la petite ouvrière? Il faut bien que jeu\nnesse se passe, approuvez-vous, c’est de leur âge...\nOui, Jacques Mauresse pourrait se réjouir; la fil\nlette est désirable, fleur de serre, pâle de juste ce\nqui sied de chlorose, une frimousse ébouriffée, tout\nce qu’Il y a de plus Montmartre, des dents minuscu\nles (de la perle ou du lait caillé, entre les deux), des\nlèvres retroussées de rire, un nez en l’air, et des\nyeux, de ces yeux qui en disent si long, si long, où\nluit on pesait quel diable de bleu de ciel! Et svelte,\nune ligne... (les peintres vous font voir ça tout de\nI suite : deux traits, v’ian, et ça y est), svelte... (nous’\n1 nous n’avons que la ressource de faire claquer notre\nlangue contre le palais ou nos lèvres sur le bout des\ndoigts), d’une sveltesse d’ici, article de Paris, qui\ndéfie toute concurrence.\nJacques la prend sur ses genoux, la serre tout près\ncontre son cœur...\n— Oh! non, laisse, restons comme ça... supplie-\nt-elle.\nJacques pourrait se réjouir. Elle est échue, la mi\nnute tant convoitée de cette partie de campagne, de\nce déjeuner, de cet enfin, seuls... comme aujourd’hui.\nUn rendez-vous âprement poursuivi, plus de trois\nmois, depuis la connaissance faite sur un tramway,\noù, l’intérieur complet, il lui avait cédé sa place de\ndans, et, à la descente — elle, sous son en-cas —\nproposé de l’accompagner, la durée de la pluie...\nJacques pourrait se réjouir. Il l’avait assez priée,\nchaque soir, à la sortie du magasin (Modes, en cur\nsives d’or), dans ces lentes reconduites nocturnes, à\npied, des semaines et des semaines, avant qu’elle\nacceptât un tour de voiture, ou d’entrer dans un\ncafé (toujours peur de rencontrer...), ou de sortir,\nde manquer, un jour.\nOui, il l’avait désirée assez pour maintenant devoir\nse réjouir, et voici que non!\nLui aussi, et plus sincèrement qu’Elle, plus cu\nrieuse encore que penseuse de l’inconnu, tandis que\ndans ses bras il la dorlote comme un enfant à en\ndormir, voudrait bien, ainsi qu’elle implorait tout à\nl’heure, ne plus bouger, ne plus penser, rester\ncomme ça...\nIls ne sont pas gais, les jeunes gens d’à-présent,\ndites-vous?\nHélas! ce carabin de Jacques Mauresse a, comme\nd’autres, le vin, l’amour triste, triste... Et ce soir\n(est-ce la toux par moments de la frêle créature,\nest-ce le vent sournois d’automne qui siffle à travers\nl’âme comme parmi les bouleaux ou cette complainte\nd’un orgue — l’orgue? archibanal, j’en conviens,\nmais c’est bien un orgue, en bas, qui joue) ce soir,\nplus que jamais...\nC’est peut-être bien un peu le crépuscule, le vent\net l’orgue — mais surtout quelque chose en lui, ce\nquelque chose d’incurable qui fait à certains cette\ntête penchée, cette face dolente, et ces yeux toujours\nailleurs; c’est peut-être bien un peu la cendre ves\npérale, et la plainte des arbres, et le refrain de la\nmanivelle; mais surtout ce vol de pensées noires\nqui s’abattent sur sa joie pour la déchiqueter; sur\ntout de savoir, de trop vous savoir, misères de la\nmisère...\nJacques sait trop où vont celles qu’on abandonne,\net c’est pour cela que triste de naissance, aggravé\npar la vie, il est devant le bonheur toujours ainsi\ntriste, triste; pour cela que, dans le crépuscule où\ncontinue de se tisser la tristesse quotidienne des\nsoirs, dans le cabinet.tendu de papier peint à images,\noù les veneurs en vestes cerise continuent leur\ncourre au cerf, toujours dans la mare, sur ce canapé\nde reps d’un rouge qui s’étiole, Jacques, avec sur\nles genoux sa compagne qu’il balance, comme pour\nl’endormir, reste comme ça...\nJacques a la joue râpée par la manche du bras de\nla fillette, suspendue à son cou, mais ne tente pas\nde se dégager; contre son cœur, à travers la mince\nrobe, il a les tic-tac d’un cœur irrégulier, comme\nune horloge qui se détraque et, machinalement, le\ncarabin, sa main remonte par la menotte fiévreuse\nau fin poignet, aux saccades du pouls; il étudie le\ntransparent tissu de ces joues délicates, les cernés\nviolâtres de ces yeux, et l’éclat de ces yeux où luit\non ne sait quel azur un peu canaille...\nVous vous demandez s’ils vont rester longtemps\ncomme ça, par ce crépuscule, dans ce cabinet, sur\nce canapé, etc., etc.\nAh! Jacques a claire conscience de son ridicule.\nIl se raisonne : La belle affaire, si ce n’étaitpas moi,\nce serait un autre ! Mais c’est plus fort que lui. Il\nregrette bien, allez, de n’être pas quelqu’un de ces\nfrancs lurons, videurs de brocs et trousseurs de gar\nces, tout à Bacchus et à Vénus, que célèbrent les\nrefrains du bon vieux temps! il comprend bien son\ninfériorité; il envie les forts à qui l’alcool ne casse\npas la tête; il jalouse les hardis compagnons qui ne\nrapportent de leurs incursions amoureuses qu’une\ngrasse vision de jupes au vent, de hanches remuées,\nde gorges folâtres!\nLui, le pauvre, de toutes celles qu’il posséda, les\nunes, pour la nuit, sur un lit de hasard, les autres\nqu’il aima ou crut aimer, qu’il prit et laissa à quel\nque tournant de sa jeunesse, de toutes, il a gardé,\nnon la hantise de leurs caresses, mais l’obsession du\nmystère de leurs existences approchées, de leurs\nâmes côtoyées, de leurs destinées frôlées...\nLui, à chaque aventure, c’est le mal aux cheveux,\nau cœur qui le guette !\nLes réverbères qui s’allument sur le quai, un par .\nun, tombent comme des mouches d’or aux mailles\ndes ficelles sans glycines, dans l'embrasure de la\nfenêtre...",
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     "texte": "COMME CA\n(Dessin de Steinlen.)\nLa petite toussote, toujours sur les genoux de\nJacques Mauresse, toujours tous les deux comme\nça....\n— Comme tu tousses! fait Jacques, pour dire\nquelque chose, pour se dégager enfin du bras en\ncarcan à son cou, de l’étoffe qui lui râpe la joue,\npour s’évader un peu des limbes de son triste\nmoi...\n— Ah! je tousse toujours, à la fraîche... C’est de\nfamille... Je ne ferai pas de vieux os... J’ai une sœur\ndéjà qui est partie de la poitrine... Alexandrine,\nqu’elle s’appelait... On se ressemblait comme deux\ngouttes d’eau.\nLe cabinet s’éclaire tout d’un coup, d’un bec allumé\nsur la route, devant la fenêtre...\nDans la glace, égratignée de noms et de dates,\nJacques s’aperçoit, à la minute où ses mains descen\ndent au long du corps delà faubourienne, remontent\ndes bottines, les bottines fatiguées du trottin, à ses\nbas, des bas de filoselle rêche, les bas de celles hon\nnêtes encore, à ces genoux maigres de gosse encore,\nil s’aperçoit, la tête penchée sur ces minces épaules\noù s’attache la chemisette simple, une chemisette de\ncommuniante, serrée d’un ruban bleu de ciel...\nIl s’aperçoit dans la glace implacable, les cheveux\nen désordre, les yeux fixes, la lèvre amère, les traits\ndurs, avec ses gestes brusques de dégrafer la vierge ;\net l’amoureux se fait l’effet d’un voleur, d’un assas\nsin, qui dévalise, égorge...\nOh! non, non, décidément.\nEt comme Elle murmure — d’une voix d’ailleurs\nqui autorise plus qu’elle ne défend— les habituels et\nsuprêmes non, non, laisse, il la laisse bel et bien, les\ntempes martelées d’angoisse, heureux comme d’un\npéril échappé, d’un crime par providence évité,\n.heureux, heureux, lorsqu’ils se retrouvent sur la\nroute, à regagner le train...\nEn déchiffrant sur cette glace le Marie et Jacques\nqu’a gravé la modiste pendant le déjeuner, les cou\nples de canotiers et de Allasses ne se douteront pas\nde l’issue de cette falotte aventure et lui prêteront\nle dénouement commun...\nMais vous qui connaissez ce mélancolique Mau\nresse, avec son âme de douleur et de pitié, cela ne\nvous étonnera pas de lui, ses fibres tordues de ma\nlaise jusqu’aux moelles par cette toux d’une modiste\nrencontrée un soir de pluie sur le tramway, pour\nsuivie trois mois et laissée ainsi : cela ne vous éton\nnera pas de lui, l’étrange garçon, qu’il soit parti\ncomme ça...\nJEAN AJ ALBERT.",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nCe que dit la pluie\nM’a dit la pluie : Écoute\nCe que chante ma goutte,\nMa goutte au chant perlé.\nEt la goutte qui chante\nM’a dit ce chant perlé :\nJe ne suis pas méchante,\nJe fais mûrir le blé.\nNe sois pas triste mine.\nJ’en veux à la famine.\nSi tu tiens à ta chair,\nBénis l’eau qui t’ennuie\nEt qui glace ta chair ;\nCar c’est grâce à la pluie\nQue le pain n’est pas cher.\nLe ciel toujours superbe\nSerait la soif à l’herbe\nEt la mort aux épis.\nQuand la moisson est rare\nEt le blé sans épis,\nLe paysan avare\nTe dit : Crève, eh! tant pis!\nMais quand avril se brouille,\nQue son ciel est de rouille,\nEt qu’il pleut comme il faut,\nLe paysan bonasse\nDit à sa femme : Il faut\nLui remplir sa besace,\nLui remplir jusqu’en haut.\nM’a dit la pluie : Écoute\nCe que chante ma goutte,\nMa goutte au chant perlé.\nEt la goutte qui chante\nM’a dit ce chant perlé :\nJe ne suis pas méchante,\nJe fais mûrir le blé.\nJEAN RICHE PIN\nGouttes LivonlennesrzMel\"\n[Suite.)\n— Non, non, laissez ce pauvre petit homme dor\nmir... Ce n’est pas si drôle, il n’a pas besoin d’en\ntendre.\nLa vieille femme revint s’asseoir. Un silence\nrégna. Tous deux se contemplaient.\n— Eh bien ! ça y est! dit enfin le major, en\nappuyant sa phrase d’un furieux mouvement du men\nton. Ce salaud de Burle a fait le coup !\nMadame Burle n’eut pas un tressaillement.\nElle blêmissait, plus raide dans son fauteuil.\nL’autre continua :\n— Je me défiais bien... Je m’étais promis de vous\nen parler un jour. Burle dépensait trop, puis il\navait un air idiot qui ne m’allait guère. Mais jamais\nje n’aurais cru... Ah! nom de Dieu! faut-il être bête\npour faire des saletés pareilles!\nEt il s’allongeait des coups de poing féroces sur\nle genou, étranglé d’indignation. La vieille femme\ndut lui poser une question nette.\n— Il a volé ?\n— Vous ne pouvez vous imaginer la chose...\nN’est-ce pas? je ne vérifiais jamais, moi! j’approu\nvais ses comptes, je donnais des signatures. Vous\nsavez comment ça se passe, dans le conseil. Au\nmoment de l’inspection seulement, à cause du colo\nnel qui est un maniaque, je lui disais : « Mon vieux\nveille à ta caisse, c’est moi qui en réponds. » Et\n‘étais bien tranquille... Pourtant, depuis un mois\ncomme il avait une si drôle de tête et qu’on me\n.rapportait des choses pas propres, je mettais davan\ntage mon nez dans ses registres, j’épluchais ses écri\ntures. Tout m’avait l’air en ordre, c’était très bien\ntenu...\nIl s’arrêta, soulevé par une telle bouffée de fureur,\nqu’il dut se soulager tout de suite.\n— Cré nom de Dieu! cré nom de Dieu!... Ce n’est\npas sa coquinerie qui me fâche, c’est la façon dégoû\ntante dont il s’est conduit à mon égard. Il s’est foutu\nde moi, entendez-vous, madame Burle!... Cré nom\nde Dieu ! est-ce qu’il me prend pour une vieille\nbête ?\n— Alors, il a volé? demanda de nouveau la mère.\n— Ce soir, reprit le major un peu calmé, je sortais\nde table, lorsque Gagneux est venu... Vous connais\nsez Gagneux, le boucher qui est au coin de la place\naux Herbes» Encore un sale coquin, celui-là, qui a\neu l’adjudication de le viande et qui fait manger à\nnos hommes toutes les vaches crevées du départe\nment!... Bon! je le reçois comme un chien, quand il\nme découvre le pot aux roses. Ah! c’est du propre!\n; Il paraît que Burle ne lui donnait jamais que des\nacomptes : un mic-mae épouvantable, un embrouil\nlamini de chiffres où le diable ne pourrait se recon-\n| naître; bref, Burle lui redoit deux mille francs, et le\nboucher parle d’aller tout dire au colonel, si on ne\nle paye pas... Le pis est que mon cochon de Burle,\npour me flanquer dedans, me donnait chaque semaine\nun reçu faux, qu’il signait carrément du nom de Ca\ngneux... A moi, à moi son vieil ami, une pareille\nfarce ! Nom de Dieu de nom de Dieu !\nLe major se leva, lança les poings au plafond et\nse laissa retomber sur sa chaise. Madame Burle\nrépéta encore :\n— Il a volé, ça devait être.\nPuis, sans un mot de jugement et de condamna\ntion sur son fils, elle ajouta simplement :\n— Deux mille francs, mais nous ne les avons\npas... Il y a peut-être trente francs ici.\n— Je m’en doutais, dit Laguitte. Et vous savez où\ntout ça passe? chez la Mélanie, une sacrée roulure\nqui a rendu Burle complètement idiot... Oh! les\nfemmes! je l’avais bien dit, qu’elles lui casseraient\nles reins! Je ne sais pas comment il est fait, cet ani\nmal-là! Il n’a que cinq ans de moins que moi, et il\nest encore enragé. Quel fichu tempérament!\nIl y eut un nouveau silence. Au dehors, la pluie\nredoublait, et l’on entendait, dans la petite ville\nendormie, le fracas des tuyaux de cheminée et des\nardoises que l’ouragan écrasait sur le pavé des rues.\n— Voyons, reprit le major en se mettant debout,\nça n’arrange pas les affaires, de rester là... Vous êtes\nprévenue, je file.\n— Quel parti prendre? où s’adresser? murmurait\nla vieille femme.\n—- Ne vous désespérez pas, il faut voir... Si j'avais\nseulement ces deux mille francs! mais vous savez\nque je ne suis pas riche.\nIl se tut, embarrassé. Lui, vieux garçon, sans\nfemme, sans enfants, buvait scrupuleusement sa paye\net perdait à l’écarté ce que le cognac et l’absinthe\népargnaient. Avec cela, très honnête, par règle.\n— N’importe! continua-t-il, quand il fut sur le\nseuil, je vais toujours aller relancer mon gredin chez\nsa donzelle. Je remuerai ciel et terre... Burle, le fils\nde Burle, condamné pour vol! Allons donc! est-ce\npossible! Ce serait la fin du monde. J’aimerais mieux\nfaire sauter la ville... Et tonnerre de Dieu! ne vous\nfaites pas de peine. Tout ça, c’est encore plus vexant\npour moi !\nIl lui donna une rude poignée de main, et disparut\ndans l’ombre de l’escalier, pendant qu’elle l’éclairait\nen levant la lampe. Quand elle eut reposé cette lampe\nsur la table, dans le silence et la nudité de la vaste\npièce, elle resta un instant immobile, devant Charles\nqui dormait toujours, le visage entre les feuillets du\ndictionnaire. C’était, avec de longs cheveux blonds,\nune tête pâle de fille. Et elle rêvait, et sur son visage\ndurci et ferme un attendrissement parut; mais ce ne\nfut qu’une rougeur passagère, le masque reprit tout\nde suite son entêtement de froide volonté. Elle\nappliqua une tape sèche sur la main du petit, en\ndisant :\n— Charles, ta version !\nL’enfant se réveilla, effaré, grelottant, et se remit\nà feuilleter rapidement le dictionnaire. A ce moment,\nle major Laguitte, qui refermait à la volée la porte\nde la rue, recevait sur la tête un tel paquet d’eau,\ntombé des gouttières, qu’on l’entendit jurer dans le\nvacarme de la tempête. Puis, il n’y eut plus, au\nmilieu du roulement de l’averse, que le léger grince\nment de la plume de Charles sur le papier. Madame\nBurle avait repris sa place devant la cheminée,\nraidie, les yeux sur le feu mort, dans son idée fixe\net dans son attitude de tous les soirs.\nIl\nLe Café de Paris, tenu par madame veuve Mélanie\nCartier, se trouvait sur la place du Palais, une grande\nplace irrégulière, plantée de petits ormes poussié\nreux. A Vauchamp, on disait : « Viens-tu chez Mé\nlanie? » Au bout de la première salle, assez vaste,\nil y en avait une autre : « Le Divan », très étroite,\ngarnie de banquettes de moleskine le long des murs,\navec quatre tables de marbre dans les angles. C’était\nlà que Mélanie, désertant son comptoir où elle\ninstallait sa bonne Phrosine, passait la soirée avec\nquelques habitués, les intimes, ceux qu’on appelait\ndans la ville : « Ces messieurs du divan ». Cela\nnotait un homme; on ne le nommait plus qu’avec\ndes sourires, où il entrait à la fois de la considéra\ntion et une sourde envie.\nMadame Cartier était devenue veuve à vingt-cinq\nans. Son mari, un charron qui avait stupéfié Vau-\nchamp en prenant le Café de Paris, à la mort d’un\noncle, était revenu un beau matin avec elle de\nMontpellier, où il faisait tous les six mois un voyage\npour ses liqueurs. Il montait sa maison; il avait,\navec ses fournitures, choisi une femme telle qu’il la\nvoulait sans doute, engageante et poussant aux con\nsommations. Jamais on ne sut où il l’avait ramassée;\net il ne l’épousa même que six mois après l’avoir\nessayée dans son comptoir. Les avis, d’ailleurs, se\ntrouvaient partagés, à Vauchamp : les uns déclaraient\nMélanie superbe; les autres la traitaient de gen\ndarme. C’était une grande femme, avec de grands\ntraits et des cheveux durs, qui lui tombaient sur les\nsourcils. Mais personne ne niait sa force à « entor\ntiller les hommes ». Elle avait de beaux yeux, elle\nen abusait pour regarder fixement ces messieurs du\ndivan, qui pâlissaient et devenaient souples. Puis le\nbruit courait que c’était un beau corps de femme;\net, dans le Midi, on aime ça.\nCartier était mort d’une façon singulière. On\nparla d’une querelle entre les époux, d’un dépôt qui\ns’était formé à la suite d’un coup de pied dans le\nventre. Du reste, Mélanie se trouva fort embarrassée,\ncar le café ne prospérait guère. Le charron avait\nmangé l’argent de l’oncle à boire lui-même soé\nabsinthe et à user son billard. On]crut un instant\nqu’elle serait forcée de vendre. Mais cette vie lui\nplaisait, et pour une dame l’installation était toute\nfaite. Il ne lui fallait jamais que quelques clients, la\ngrande salle pouvait rester vide. Elle se contenta\ndonc de faire coller du papier blanc et or dans le\ndivan et de renouveler la moleskine des banquettes.\nD’abord, elle y tint compagnie à un pharmacien;\npuis, vinrent un fabricant de vermicelle, un avoué,\nun magistrat en retraite. Et ce fut ainsi que le Café\ndemeura ouvert, bien que le garçon n’y servît pas\nvingt consommations en un jour. L’autorité tolérait\nl’établissement, parce que les convenances étaient\ngardées et qu’en somme beaucoup de gens respec\ntables se seraient trouvés compromis.\nLe soir, dans la grande salle, quatre ou cinq petits\nrentiers du voisinage faisaient quand même leur\npartie de dominos. Cartier était mort, le Café de\nParis avait pris d’étranges allures; eux, ne voyaient\nrien, conservaient leurs habitudes. Comme le garçon\ndevenait inutile, Mélanie finit par le congédier.\nC’était Phrosine qui allumait un seul bec de gaz,\ndans un coin, pour la partie des petits rentiers.\nParfois, une bande de jeunes gens, attirés par les\nhistoires qu’on racontait, après s’être excités à entrer\nchez Mélanie, envahissaient la salle, avec des rires\nbruyants et gênés. Mais on les recevait d’un air de\ndignité glaciale; ils ne voyaient pas la patronne, ou,\nsi elle était là, elle les écrasait sous un mépris de\nbelle femme, qui les laissait balbutiants. Mélanie\navait trop d’intelligence pour s’oublier à des sotti\nses. Pendant que la grande salle restait obscure,\néclairée seulement dans l’angle où les petits rentiers\nremuaient mécaniquement leurs dominos, elle ser\nvait elle-même ces messieurs du divan, aimable sans\nlicence, se permettant, aux heures d’abandon, de\ns’appuyer sur l’épaule d’un d’entre eux, pour suivre\nun coup délicat d’écarté.\nUn soir, ces messieurs, qui avaient fini par se\ntolérer, eurent une surprise bien désagréable en\ntrouvant le capitaine Burle installé dans le divan.\nIl était, paraît-il, entré le matin boire un vermout,\npar hasard; et, seul avec Mélanie il avait causé. Le\nsoir, quand il était revenu, Phrosine l’avait tout de\nsuite fait passer dans la petite salle.\nDeux jours après, Burle régnait, sans avoir pour\ncela mis en fuite ni le pharmacien, ni le fabricant\nde vermicelle, ni l’avoué, ni l’ancien magistrat. Le\ncapitaine, petit et large, adorait les grandes femmes.\nAu régiment on l’avait surnommé « Juponeux » pour\nsa continuelle faim de la femme, pour sa rage d'ap-\npetits, qui se satisfaisait n’importe où et n’importe\ncomment, d’autant plus violente, qu’elle pouvait\nmordre dans un morceau plus gros. Lorsque les offi\nciers et même les simples soldats rencontraient\nquelque outre de chair, un débordement d’appas,\nune géante soufflée de graisse, ils s’écriaient, qu’elle\nfût en guenilles ou habillée de velours : « En voilà\nencore une pour ce sacré Juponeux! » Toutes y pas\nsaient; et, le soir, dans les chambrées, on prédisait\nqu’il s’en ferait crever. Aussi Mélanie, ce beau corps\nde femme, le prit-elle en entier, avec une puissance\nirrésistible. Il sombra, il s’abîma en elle. Au bout\nde quinze jours, il était tombé dans un hébétement\nd’amoureux gras qui se vide sans maigrir. Ses petits\nyeux noyés au milieu de sa face bouffie, suivaient\npartout la veuve, de leur regard de chien battu,\nil s’oubliait, en continuelle extase devant cette\nlarge figure d’homme, plantée de cheveux rudes\ncomme des poils. De peur qu’elle ne lui coupât les\nvivres, comme. il disait, il tolérait ces messieurs\ndu divan et donnait sa paye jusqu'au dernier liard.\nCe fut un sergent qui prononça le mot de la situa\ntion : a Juponeux a trouvé son trou, il y restera. »\nUn homme enterré!\n• EMILE ZOLA.\n(A suivre.)",
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     "texte": "UNE COUR\n(Suite.)\nIV\nJe ne suis pas contente de moi, j’ai encore eu\naujourd’hui des distractions pendant la messe. Le\ndimanche, à Saint-Philippe, après le déjeuner, on a\ndeux messes très commodes : l’une à midi et demi,\nl’autre à une heure. Nous allons généralement à\ncelle de midi et demi ; c’est la mieux. Ma mère et\nmoi, nous nous plaçons toujours au même endroit,\nvers le milieu de la nef et près de la chaire. Mon\nfrère Gaston, qui ne manque jamais de nous accom\npagner, ne vient pas près de nous ; il se met à\nl’écart, tantôt en avant, tantôt par derrière, comme\ns’il avait honte d’être pieux en famille. Et j’ai\nremarqué que tous les frères de mes amies, tous\nles autres jeunes gens font la même chose. Il suffit\nque leurs parents prennent la rangée de chaises de\ndroite, pour qu’ils aillent, eux, s’installer aussitôt\ndans celle de gauche. Ils préfèrent prier de leurs\npropres ailes sans le secours de personne. Et sur\ntout, pas de livres! Ils se croiraient déshonorés, ces\nmessieurs, de suivre l’office, même d’avoir Y Imita\ntion ou la Journée du Chrétien. Non, « ça ne serait\npas chic », comme ils disent, et il vaut mieux rester\ndebout, tout droit, dans une belle redingote tom\nbante, les bras croisés à la Napoléon I er .\nJe ne suis pas ainsi, moi, je lis la messe d’un\nbout à l’autre, dans mon paroissien, et je n’y ai\naucun mérite, je ne pourrais pas m’en passer.\nD’abord, ce paroissien est un des deux ou trois\nobjets auxquels je tiens le plus au monde ; j’aurais\nun grand chagrin si je le perdais. Il m’a été donné\n•par maman à ma première communion; voilà plus\nde dix ans que nous vivons ensemble, et je n’en\nveux pas d’autre pour mon mariage. Tant de fois\nje l’ai lu, relu, parcouru, durant tant de messes, de\nsaluts et de vêpres que je le connais à fond, et le\nsais par cœur. Je' suis tellement habituée à m’y\nretrouver que je tombe du premier coup sur la\nprière dont j’ai besoin. Ses moindres détails me\nsont familiers, ses particularités, ses taches, le\ngrain du papier ; la page 32 est jaunie par une\npensée sauvage que j’ai cueillie en Bretagne, au\npied d’un calvaire; il y a un gros pâté d’encre au\nKyrie eleison, et le coin de l’Offertoire est déchiré.\nEnfin, il est rempli d’images qui toutes sont un\nsouvenir... Bouasse-Lebel, triste rue Saint-Sulpice\noù nous avons demeuré autrefois, que vous êtes\nloin déjà!... Parmi' ces images, il y en a quelques-\nunes bordées de noir, où sont écrits, en grandes\nmajuscules, des noms de ‘ petites camarades qui\nétaient très gaies, que j’ai bien aimées, avec qui\nj’ai dansé des rondes, et 'qui sont mortes, tout\nenfants, avant même de se marier! Oh! mon cher\nlivre !\nEt j’avoue que cette demi-heure de la messe est\npour moi un des moments les plus agréables de la\nsemaine. J’adore les églises. Dès l’âge de six ans, je\nles préférais aux Tuileries et à tous les Champs-\nElysées. J’y ressens une impression de calme, de\nréflexion et de repoè, chaque fois plus vive et plus\npénétrante. J’en goûte le beau silence et les bruits\nmystérieux,' la poésie solennelle et très ancienne\nqui tombe des hautes voûtes. Je pense à des mil-\nliers de choses supérieures- -qui ne font qu’appa\nraître et disparaître dans ma pauvre petite . tête,\nmais dont le rapide passage même est une joie. Tout\nle temps que je suis là, l'existence humaine me sem\nble éclairée, illuminée, comme si je la regardais à\ntravers un vitrail, et il y a un réel arrêt de ma vie,\n'pendant lequel je m’imagine que je suis un petit peu\njugée et interrogée par Dieu, avant de rentrer dans\nle flot de Paris, de retourner à toutes mes occupa\ntions quotidiennes. Tout cela, je m'en rends compte,\nn'est pas, à proprement.parler, de la vraie piété.\nC’est du simili. Quand maman est à genoux sur son\nprie-Dieu, avec ses gants noirs, qu’elle dit son cha\npelet, et que je vois remuer ses lèvres, je comprends\nqu’elle est chrétienne pour de bon, et que sa foi est\nbien au-dessus de mes nuages et de mes rêveries.\nPourtant, je suis heureuse d’être comme je suis,\ncela vaut mieux que rien, et j’ai la certitude que je\nne pourrais pas m’attacher à un mari qui me défen\ndrait d’aller à l’église. Je voudrais même bien qu'il\ny vînt lui-même, et avec moi autant que possible.\nC’est à quoi je songeais justement tantôt, un peu\naprès le Pater, quand tout à coup j’ai aperçu Jean,\nà une certaine distance. Et, aussitôt, je lui ai su un\ngré infini de se trouver là. Je me suis dit que, Saint-\nPhilippe n’étant pas sa paroisse, il était venu cepen\ndant, avec une intention manifeste, à la même heure\nque moi, pour me rassurer sans doute au sujet de\nses sentiments religieux et m’enlever toute inquié\ntude du côté de l’avenir. C’est à partir de cet instant\nque j’ai eu des distractions et que ma messe a été\ncoupée. Impossible de continuer à lire; mes regards,\nmalgré moi, s’en allaient vers Jean. Les deux mains\ncroisées et posées sur sa canne, la tête droite, très\ndigne, il ne perdait pas de vue l’autel. Quand il fal\nlait se lever, il se levait, quand il fallait s’asseoir, il\ns’asseyait; et voilà que soudain je me posai cette\nquestion terrible : « A quoi pense-t-il? » avec ce\nvisage si correct et impénétrable. A quoi pense mon\nfrère, à quelques pas de lui? A quoi pensent-ils\ntous? Evidemment ils ne prient pas, ils sont ailleurs...\nOù ? Je me suis sentie alors tomber dans une réelle\nmélancolie, à laquelle a succédé un grand trouble.\nJamais mieux qu’à cette minute je n’ai compris l’hy\npocrisie distinguée de la plupart de ces jeunes gens.\nIls remplissent des formalités religieuses sans avoir\nla moindre religion. Ils viennent à la messe de midi |\net demi avec une fleur à la boutonnière, pour se\nmontrer, distribuer sous le porche, à la sortie, des\ncoups de chapeau bien réglés. Ils n’iraient pas, le\nmatin, à une mauvaise messe basse, allez ! Et puis,\ncette messe élégante, heureusement placée, leur\npermet de tuer le temps entre le déjeuner et les\ncourses. Il y en a même, parmi eux, qui apportent\nleur lorgnette à l’église. Ils ne l’ont pas en travers\ndu corps, non! mais ils la déposent discrètement à\nleurs pieds, sur le prie-Dieu, et, à l’élévation, la tête\ninclinée, c’est elle, la bonne petite jumelle empaque\ntée dans ses courroies, qu’ils contemplent avec res\npect pendant que la clochette tinte.\nPourquoi est-ce ainsi? Pourquoi les hommes, à\ndéfaut de la foi, qui est si difficile, n’ont-ils pas au\nmoins notre désir de foi, notre sincérité dans l’ef\nfort religieux? On ne leur demande pas d’être saint\nLouis de Gonzague, ni même d’être de grands pra\ntiquants, on souhaiterait tout simplement les voir\nun peu préoccupés de ce qui ne les occupe jamais.\nEt voilà que me viennent cent autres pensées très\npénibles. Si j’excepte maman et moi, je suis forcée\nde m’avouer que tout le monde n’est guère pieux\ndans la famille ; je suis sûre que mon frère se lève\net se couche tous les jours sans même faire un signe |\n| de croix. Papa, mon cher papa... ne manque-t-il pas |\nla messe, et très souvent ? Je sais bien qu’il est sur-\nj chargé de travail; mais s’il le voulait tout de bon,\nil trouverait le temps, surtout le dimanche, où il ne\nva pas à son étude! Et cependant, mon père croit à\nquelque chose, sans ça maman ne l’aurait pas\népousé! Il nous a fait élever chrétiennement, Gas\nton et moi; il ne souffre pas qu’on attaque la reli\ngion devant lui; il est fort lié avec l’abbé Maxi\nmin ; il donne beaucoup d’argent pour un tas d’œu- |\nvres ; enfin, il est aussi honnête, aussi bon que\nn’importe quel prêtre. Alors? on peut donc ne pas\nêtre chrétien et se conduire pourtant aussi bien que\nsi on l’était? Non, ça n’est pas possible. Et cepen\ndant... Et puis, je ne sais plus... Je vois que si je\ncontinuais, j’en arriverais presque à juger mes\nparents, et je n’ai pas ce droit. Ne songeons pas\ndavantage à ces grandes questions.\nTout cela est effrayant et trop fort pour moi. Au\nbout du compte, il ne m'apparaît pas que j’aie lieu\nde me tourmenter à propos de Jean. Je me rappelle\nla phrase de l’abbé Maximin, dans la lettre qu’il\nécrivait à maman : « Le jeune homme est croyant. »\nEh bien ! le pire qui pourrait lui arriver, ça serait\nd’être comme papa? Je m’en contente et je ne serais\npas encore trop à plaindre. Une des autres raisons\npour lesquelles j’ai été bien inattentive aujourd’hui,\nc’est que je ne cessais de me dire : « Voilà l’église\noù tu vas te marier, voilà la place où tu seras, près\nde Jean, toi tout en blanc, lui en habit noir. Et il y\naura beaucoup de monde, encore plus qu’à une\nmesse ordinaire. » Je fermais les yeux, et, malgré\nmoi j’y étais déjà, je me représentais tout, les fleurs,\nles deux suisses en grand costume, que je connais\ntrès bien et qui me connaissent, puisqu’ils sont\nmaîtres d’hôtel en dehors, et qu’ils ont découpé\ntrès souvent à la maison. Je ne trouve même pas ça\nconvenable, on devrait le leur défendre; un suisse,\nen somme, c'est un peu un membre du clergé. Mon\nfrère les appelle des piqueurs de sacristie. Ah! ce\nsera un véritable beau jour que celui où ils me pré\ncéderont, la hallebarde au poing, et j’ai le frisson\nrien que d’y songer. On ne pourrait donc pas obte\nnir une dispense de cette cérémonie mondaine ? En\npayant ? J’envie les gens qui peuvent se marier à\ntrois dans une petite chapelle, eux deux et le prêtre,\net puis c’est tout. Que ça doit donc être gentil! avec\nje ne sais quoi de clandestin et de mystérieux, comme\nsi on s’épousait à une époque de danger, en temps\nde révolution. Aujourd’hui, on ne peut pas prendre\nun mari sans que Tout-Paris soit invité; c’est une\npremière! J’en étais là de mes réflexions, quand une\ngrosse voix douce a prononcé près de moi: « Pour\nles pauvres de la paroisse, s’il vous plaît. » J’ai ou\nvert les yeux, c’était Edmond, le suisse maigre,\nsuivi de l’abbé Moissonneur. J’ai donné dix sous.\nEt, tout de suite après, une autre voix, molle et\nlasse, a recommandé : « Pour l’entretien de l’église,\ns’il vous plaît ! » C’était Silvestre, le suisse fort, ac\ncompagné de l’abbé Lehutin. J’avoue que je n’aime\npas l’entretien de l’église, ça me laisse très froide et\njamais je ne donne. Mais, cette fois, ce pauvre abbé\nLehutin avait l’air si honteux, si humilié de ne pas\nfaire ses affaires, que j’ai été vaincue, et qu’il a eu\ndix sous comme l’autre. Quand ils sont arrivés près\nde Jean, j’ai regardé: il leur a donné à tous les deux,\ncomme moi. C’est très méritoire, ça, pour un homme\nganté 1\nHENRI LA VEDAN.",
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