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     "texte": "COURS DE DANSE\nC’est rue de Savoie, dans le sombre, morne et\nsilencieux quartier qui s’étend de la rue Samt-André-\ndes-Arts à la Seine. Les maisons y conservent encore,\nparfois, une grande allure, en dépit de la tristesse\nde leurs murs noirs, que jamais ne vient éclairer un\nrayon de soleil. Les portes cochères sont vastes, des\nrestes de sculptures font saillie sous la couche de\npoussiere qui, depuis un siècle, s’est solidifiée; les\nfedetressont hautes, avec des vitres démesurées.\nMais les portes restent closes, et les fenêtres s’ou-\nvrent rarement. C’est une sorte de faubourg Saint-\nGermain honteux.\nPeu ou pas de boutiques. A quoi bon? Seulement,\nde temps en temps, un écriteau pendu à l’une des\ncroisées du rez-de-chaussée. Et, en lettres discrètes,\nqui ne tirent point l’œil, on y lit :\na Leçons de français » — Enseignement du piano »\n— Cotirs de danse. »\nOh! les pauvres cours,peufréquentés,abandonnés,\nconnus seulement de quelques vieilles familles dont\nla .pauvreté est (1ère, et qui répugnent, pour l’éduca-\ntion de leurs filles, à la vie en commun des pensions !\nLes pauvres cours où jamais ne retentit le bruyant\nbabil des enfants heureux, et d’où jamais ne s’échappe\nl’essaim turbulent de petites bonnes femmes jouant\ndéjà à la dame, dans le froufrou tapageur de leurs\ntoilettes claires !\nElles entrent ou elles sortent, muettes, en robes\nsimples, conduites par' leur mère ou par quelque\nbonne en coiffé bretonne, qui retrouve, dans le\nfroid de ces rues désertes, quelque chose de la\nmot.atonie dévote de sa province!\nJ’y ai passé souvent, par cette désolée rue de\nSavoie, séduit par l’étrange attraction des choses\ndisparues, dans mes heures de mélancolie et de son-\ngerie vague. A deux pas du mouvement et du bruit,\nce coin mystérieux et discret de Paris, où des misères\ntitrées se cachent; cette solitude morte, où nul écho\nne semble arriver de notre vie passionnée, m’a tou\njours appelé comme avec un murmure doux de voix\néteintes. C’est une sorte de visite du passé, et je m’y\nsens presque recueilli.\nMais toujours aussi, j’ai surtout contemplé la\nfaçade d’une des plus vieilles maisons, une espèce de\ngrand hôtel délabré, qui garde encore une fierté\nsingulière, malgré les réparations de bric et de broc,\npour l’approprier à des locations diverses. Des amé\nnagements nouveaux ont eu beau en changer les\ndispositions, ses murs très lourds paraissent une\nprotestation contre toute modernité. La maison est\nde celles qu’on abat, mais qu’on ne change point.\nEt; toute petite, une pancarte s’agite au vent, à\ndemi effacée, comme découragée de son inutilité ;\net, depuis des années, jamais elle n’a été renouve\nlée, en effet. Il faut de très près s’approcher pour\ndistinguer l’inscription qui jadis y fut écrite :\n« Cours de danse. Leçons de harpe et de guitare.\nS’adresser au second. »\nQui s’y adresse au second, et qui, ainsi que moi,\naurait la patience de la déchiffrer, cette humble affi-\nche?‘Et, quand même, qui prendrait encore des\nleçons « de harpe et de guitare » ?\nUn jour, la curiosité éveillée, pressentant toute\nune' histoire dans ce vain appel, j’ai voulu savoir si\nl’écriteau n’aurait pas été oublié là par hasard,\npourrissant sous la pluie après la mort du « profes\nseur ». Et fai demandé.\n□ h 1 la lamentable' histoire qu’on m’a racontée,\navec indifférence, entre deux réponses banales! Bien\nsimple, pourtant.\nUne très vieille dame, veuve depuis vingt ans, et\nqui porte un grand nom. Jadis, le marquis, son\nmari, a joué tellement, et est mort en laissant de\ngrosses dettes. Elle, en réalisant tout ce qui lui res\ntait, elle les a payées entièrement. Quand elle s’est\ntrouvée sans un sou, elle est venue s’installer dans\nson appartement de la rue de Savoie, toute seule,\nsans une servante.\nIl fallait vivre. C’était vers la fin de l’empire. Bra\nvement, secouant ses préjugés et ses aristocratiques\nrépugnances, elle a cherché à travailler. Elle a\nvoulu faire de la broderie, de la copie, des enlumi\nnures d’images. A la fin, à ce travail trop dur, les\nyeux se sont perdus. Elle n’a pas été découragée,\nétant d’une race qui avait pris pour devise Semper\ninvicta ! Elle a, la marquise aux cheveux déjà tout\nblancs, écrit de sa main l’écriteau que l’on voit\nencore, et elle a attendu les élèves.\nD’abord, il en est venu quelques-unes, attirées\npar son nom illustre, par le souvenir de relations\nanciennes. Et un pâle sourire a éclairé son beau\nvisage à peine ridé, le jour où, devant quatre ou\ncinq enfants attentives, elle a enseigné des révéren\nces très graves, et elle les a groupées pour les figu\nres d’un quadrille noble, cérémonieux, mesuré,\ncomme elle dansait à la cour, avec des ambassadeurs\npour cavaliers.\nPuis les fillettes ont grandi. Un soir, elles ont fait\nleur début dans le monde, et elles se sont trouvées\nbien gauches, avec leur science en retard d’un\ndemi-siècle. On a parlé de valse et de figures de\ncotillon à la marquise. Elle n’a su que dire. Alors,\npeu à peu les élèves se sont retirées, et une larme\nest venue aux yeux de la vieille grande dame, restée\nde son temps tout entière, ne connaissant que la\ndignité sérieuse des danses de sa jeunesse, et isolée\nau milieu de la société d’aujourd’hui.\nElle a demandé à la musique d’autres ressources.\nMais elle ne connaissait que les instruments des\nsalons disparus : la harpe, la guitare. Après bien des\njours, une fois une Anglaise aux dents jaunes est\nvenue, désireuse d’apprendre à accompagner les\npsaumes d'une secte religieuse fondée par elle. Elle\na pris six leçons, puis elle s’en est allée. Et per\nsonne depuis ne s’est soucié du modeste écriteau, le\ndernier qui parle de « harpe et de guitare ».\nRésignée, la marquise attend toujours. Elle s’est\nimposé des privations plus dures, elle a renoncé à\nses dernières petites joies. Elle ne sort jamais, elle\nvit dans une chambre sombre, au fond de l’apparte\nment. Mais le grand salon, avec ses housses qui\ncachent la misère des meubles en lambeaux, est tou\njours soigneusement entretenu par elle; et sur un\nvieux pupitre des cahiers de musique sont prêts, et.\nla grande harpe aux sculptures dédorées sommeille,\nsans que rien fasse vibrer ses cordes que le vent,\nparfois, qui s’engouffre dans la haute pièce froide.\nElle ne veut pas désespérer. Elle ne s’humiliera\njamais, elle ne demandera jamais de secours. Le jour\noù le pain lui manquera tout à fait, elle mourra\ndignement, noblement, dans son coin, se sentant\nd’ailleurs de trop dans ce monde. Et comme on\noubliera de le décrocher ou qu’on le dédaignera, le\npauvre écriteau continuera à se balancer devant la\nporte cochère, ne gardant plus que quelques lettres\neffacées de sa mention première :\n« Cours de danse. — Leçons de harpe et de gui\ntare. — S’adresser au second. »\nPAUL GINIST Y.\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L'AMOUR\nL’AUBERGE\nMa gabare brisée aux récifs de la berge,\nN'osant plus espérer l’aube des blonds demains,\nEt mes pieds lacérés aux ronces des chemins.\nJ’ai rencontré ton Cœur qui fut ma bonne auberge...\nAu foyer de ton Cœur,j’.ai sèche mes lambeaux,\nJ’ai bu dans tes hanaps l’hydromel du bierpêtre..;\nNous avons persiflé longtemps, par la fenêtre,\nLa tempête et le vent sépulcral des corbeaux...\nDans le lit de ton Cœur, j’ai couché mes paresses...\nTu fus l'hôtesse douce, au rire large et bon,'\nQui donnas volontiers au blême vagabond\nLe pain de tes baisers, le vin de tes caresses !...\nCe bleu festin d’amour, le vivrons-nous encor?...\n— Hélas! j'ai su, depuis, marchande de délices,\nQue si ta main vidait la huche et les calices,\nC'était pour les remplir de mosfoyeux sous d’or!...\nMa gabare brisée aux rochers de la berge,\nN’osant plus espérer le printemps de tes mains,\nMe faut-il maintenant, dans la nuit des chemins,\nFuir à jamais ton Cœur qui fut ma bonne auberge?...\nChanson pour endormir le cœur\nPrête à mes rêves las le berceau de tes bras...\nDes papillons jolis volettent par la chambre...\nJe boirai l'hypocras des mots que tu diras,\nEt baignerai mon front dans tes fins cheveux d'ambre..\nPrête à mes rêves las le berceau de tes bras!... -\nBerce, berce mon Cœur de tes caresses vaines...\nTes yeux fleuris sont pleins d'un vol de colibris,\nPleins de chansons d’oiseaux, pleins d’odeurs de ver-\nEt tu fais refleurir les fleurs quand tu souris!... [veines,\nBerce, berce mon Cœur de tes caresses vaines!...\nEndors mes rêves las dans le lit de ta chair...\nMon front est transpercé d’épines douloureuses,\nEt tes seins lui seront un oreiller bien cher!...\nJ’essaîrai d'oublier que ta poitrine est creuse...\nEndors mes rêves las dans le lit de ta chair!...\nG.-ALBERT AURIER.",
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     "texte": "Le capitaine, très rouge, avachi, les yeux morts,\nsuçait la cuiller, d’un air de jouissance profonde.\n— Nom de Dieu! gueula le major, debout sur le\nseuil, tu te fais donc garder par les femelles, main-\ntenant! On me dit que tu n’es pas venu, on me flan\nque à la porte, pendant que tu es là, à te ramollir!\nBulle, repoussant le grog, avait tressailli. D’un\nmouvement irrité, Mélanie s'était avancée, comme\npourile couvrir de son grand corps. Mais Laguitte\nla regarda en face, avec cet air tranquille et résolu\nque connaissent bien les femmes menacées de rece\nvoir une gifle.\n— Laissez-nous, dit-i simplement.\nElle hésita encore une seconde. Elle avait cru\nsentir le vent de la gifle, et, blême de rage, elle\nrejoignit Phrosine dans le comptoir.\nQuand ils furent enfin seuls, le major Laguitte se\nposa devant le capitaine Burle; puis, les bras croi\nsés, se courbant, à pleine voix il lui cria dans la\nfigure :\n— Salaud!\nL’autre, ahuri, voulut se fâcher, il n’en eut pas le\ntemps.\n— Tais-toi!... Tu t’es fichu salement d’un ami.\nTu m'as collé des reçus faux qui pouvaient nous\nconduire aux galères tous les deux. Est-ce que c’est\npropre, ça? Est-ce qu’on fait des plaisanteries pa\nreilles, quand on se connaît depuis trente ans ?\nBurle rétombé sur sa chaise, était devenu livide.\nUn grelottement de fiévreux agitait ses membres.\nLe major continua, en ma -chant autour de lui, et\nen donnant des coups de poing sur les tables :\n— Alors, tu as volé comme un gratte-papier, et\npour ce grand chameau!... Encore, si tu avais volé\npour ta mère, ce serait honorable.'Mais, nom de\nDieu ! aller manger la grenouille et apporter la mon\nnaie dans cette baraque, c’est ça qui m'enrage!...\nDis? qu’as-tu dans le coco pour te crever à ton âge,\navec un pareil gendarme? Ne mens pas, je vous ai\nvus tout à l'heure faire vos saletés.\n— Tu joues bien, toi, bégaya le capitaine.\n— Oui, je joue, tonnerre! reprit le major, dont\ncette remarque redoubla la fureur, et je suis un\nsacré cochon de jouer, parce que ça me mange tout\nmon saint-frusquin; et que ce n’est guère à l'honneur\nde l’armée française. Mais, cré nom de Dieu! si je i\njoue, je ne vole pas!... Crève, toi, si tu veux, laisse\nmourir de faim la maman et le moutard, seulement\nrespecte la caisse et ne fous pas les amis dans l’em\nbarras!\nIl se tut, Burle restait les yeux fixes, l’air imbécile.\nOn n'entendit pendant un instant que le bruit des\nbottes du major.\n— Et pas un radis! reprit celui-ci violemment.\nHein r te vois-tu entre deux gendarmes ? Ah ! Salaud '\n11 se calmaj.il le prit par le poignet et le mit de- j\nbout. |\n— Allons, viens! Il faut tenter tout de suite quel\nque chose, car je ne veux pas me coucher avec ça\nsur l’estomac... J’ai une idée.\nDans la grande salle, Mélanie et sa bonne Phro\nsine causaient vivement, à demi-voix. Lorsqu’elle\nvit sortir les deux hommes, Mélanie osa s’approcher,\npour dire à Burle sur un ton flûté :\n— Comment! capitaine, vous partez déjà?\n— Oui, il part, répondit brutalement Laguitte, et\nje compte bien qu’il ne remettra jamais les pieds\ndans votre sale trou.\nLa petite bonne, effrayée, tirait sa maîtresse par\nla robe. Elle eut le malheur de murmurer le mot\n« ivrogne ». Du coup, le major lâcha la gifle qui lui\nbrûlait la main depuis un instant. Les deux femmes\ns’étaient baissées, il n’attrapa que le chignon de\nPhrosine, dont il aplatit le bonnet et cassa le peigne.\nCe fut une indignation parmi les petits rentiers.\n— Nom de Dieu! filons, dit Laguitte en poussant\nBurle sur le trottoir. Si je reste, je les assomme tous,\nlà dedans.\nDehors, pour traverser la place, ils eurent de l’eau\njusqu’aux chevilles. La pluie, poussée par le vent,\nruisselait sur leurs visages. Pendant que le capitaine\nmarchait silencieux, le major se remit à lui repro\ncher sa « couillonnade », avec plus d’emportement.\nUn joli temps, n’est-ce pas? pour courir les rues.\nS’il n’avait pas fait de bêtise, tous deux seraient\nchaudement dans leur lit, au lieu de patauger comme\nça. Puis, il parla, de Gagneux. Un gredin dont les\nvianies gâtées avaient par trois fois donné des coli\nques à tout le régiment! C’était dans huit jours que\nfinissait le marché passé avec lui. Du diable si, à\nl’adjudication, on accepterait son offre !\n— Ça dépend de moi, je choisis qui je veux, gron\ndait le major. J’aimerais mieux me couper un bras\nque de faire encore gagner un sou à cet empoison\nneur !\nIl glissa, entra dans un ruisseau jusqu'aux genoux ;\net, la voix étranglée de jurons, il ajouta :\n— Tu sais, je vais chez lui... Je monterai, tu m’at\ntendras à la porte... Je veux voir ce que cette cra\npule a dans le ventre, et s’il osera aller demain chez\nle colonel, comme il m’en a menacé... Avec un bou\ncher, nom de Dieu! se compromettre avec un bou\ncher! Ah! tu n’es pas fier, toi! c’est ce que je ne te\npardonnerai jamais!\nIls arrivaient à la place aux Herbes. La maison de\nGagneux était toute noire; mais Laguitte frappa vio\nlemment, et l’on finit par ouvrir. Resté seul, dans la\nnuit épaisse, le capitaine Burle ne songea même pas\nà chercher un abri. Il demeurait planté au coin du\nmarché, debout, sous la pluie battante, la tête pleine\nd’un grand bourdonnement qui l’empêchait de réflé\nchir. Il ne s’ennuya pas, il n’eut pas conscience du\nemps. La maison, avec sa porte et ses fenêtres clo\nses, était comme morte; et il la regardait. Lorsque\nle major en sortit au bout d’une heure, il sembla au\ncapitaine qu’il venait à peine d’y entrer.\nLaguitte, l'air sombre, ne dit rien. Burle n’osa\nd’interroger. Un instant, ils se cherchèrent, se devi\nnant dans les ténèbres. Puis, ils se remirent à suivré\nles rues obscures, où l’eau roulait comme dans un\nlit de torrent. Ils allaient ainsi côte à côte, vagues et\nmuets ; le major, enfoncé dans son silence, ne jurait\nmême plus. Pourtant, comme ils passaient de nou\nveau par la place du Palais, et que le Café de Paris\nétait encore éclairé, il tapa sur l’épaule de Burle, en\ndisant :\n— Si jamais tu rentres dans ce trou...\n— N’aie pas peur! répondit le capitaine, sans lui\nlaisser achever la phrase.\nEt il lui tendit la main.. Mais Laguitte reprit ;\n— Non, non, je t’accompagne jusqu’à ta porte.\nComme ça, je serai sûr au moins que tu n’y retour\nneras pas cette nuit.\nIls continuèrent leur marche. En remontant la rue\ndes Récollets, tous deux ralentirent le pas. Puis,\ndevant sa porte, après avoir sorti sa clef de la poche,\nle capitaine finit par se décider.\n— Eh bien ? demanda-t-il.\n— Eh bien! reprit le major d’une voix rude, je suis\nun salaud comme toi... Oui, j’ai fait une saleté... Ah!\nsacré nom! que le diable t’emporte! nos soldats\nmangeront encore de la carne pendant trois mois.\nEt il expliqua que Gagneux, ce dégoûtant Gagneux,\nétait un bougre de tête, qu , petit à petit, l'avait\namené à un marché : il n’irait pas trouver le colonel,\nil ferait même cadeau des deux mille francs, rempla\nçant les faux reçus par des reçus signés de lui; mais,\nen retour, il exigeait que lé major lui assurât, aux\nprochaines adjudications, la fourniture de la viande.\nC’était une chose arrangée.\nHein! reprit Laguitte, doit-il faire du rabiot, l’ani-\nmal, pour nous lâcher ainsi deux mille francs!\nBurle, étranglé d’émotion, avait saisi les mains de\nson vieil ami. Il ne put que balbutier des remercie\nments confus. La saleté que le major venait de com\nmettre pour le sauver, le touchait aux larmes.\n•— C’est bien la première fois, grognait celui-ci. Il\nle fallait... Nom de Dieu! ne pas avoir deux mille\ntrancs dans son secrétaire! C’est à vous dégoûter de\ntoucher une carte... Tant pis pour moi ! Je suis un\npas grand’chose... Seulement, écoute, ne recom\nmence pas, car du diable, si je recommence, moi.\nLe capitaine l’embrassa. Quand il fut rentré, le\nmajor resta un instant devant la porte, pour être\ncertain qu’il se couchait. Puis, comme minuit son\nnait et que la pluie battait toujours la ville noire, il\nrentra péniblement chez lui. L’idée de ses hommes\nle navrait. Il s’arrêta, il dit tout haut d’une voix\nchangée, pleine d’une piété tendre :\n— Les pauvres bougres en vont-ils en avaler de la\nvache, pour deux mille francs!\nIII\nDans le régiment, ce fut une stupéfaction. Jupo-\nneux avait rompu avec Mélanie. Au bout d’une\nsemaine, la chose était prouvée, indéniable: le capi\ntaine ne remettait pas les pieds au Café de Paris; on\nracontait que le pharmacien avait repris la place\ntoute chaude, à la grande tristesse de l’ancien ma\ngistrat. Et fait plus incroyable encore, le capitaine\nBurle vivait enfermé rue des Récollets. Il se rangeait\ndécidément, jusqu’à passer les soirées au coin du feu\nà faire répéter des leçons au petit Charles. Sa mère,\nqui ne lui avait pas soufflé mot de ses tripotages\navec Gagneux, gardait en face de lui, dans son fau\nteuil, sa raideur sévère; mais ses regards disaient\nqu’elle le croyait guéri.\nQuinze jours plus tard, le major Laguitte vint un\nsoir s’inviter à dîner. Il éprouvait quelque gêne à se\nretrouver avec Burle, non pour lui certes, mais pour\nle capitaine, auquel il craignait de rappeler de vilains\nsouvenirs. Cependant, puisque le capitaine se corri\ngeait, il voulait lui donner une poignée de main et\ncasser une croûte ensemble. Ça lui ferait plaisir.\nBurle était dans sa chambre, lorsque Laguitte se\nprésenta. Ce fut madame Burle qui reçut ce dernier.\nAprès avoir dit qu’il venait manger la soupe, il\najouta, en baissant la voix :\n— Eh bien?\n— Tout va pour le mieux, répondit la vieille\nfemme.\n— Rien de louche?\n■— Rien absolument... Couché à neuf heures, pas\nune absence, et l’air très heureux.\n— Ah! nom de Dieu! c’est gentil! cria le major.\nJe savais bien qu’il fallait le secouer. Il a encore du\ncœur, l’animal!\nQuand Burle parut, il lui serra les mains à les\nécraser. Et, devant la cheminée, avant de se mettre\nà table, on causa honnêtement, on célébra les dou\nceurs du foyer domestique. Le capitaine déclara\nqu’il ne donnerait pas son chez-lui pour un royaume,\nlorsqu’il avait retiré ses bretelles, mis ses pantoufles,\net qu’il s’allongeait dans son fauteuil, le roi, disait-il,\nn’était pas son oncle. Le major approuvait, en l’exa\nminant. Certes, la bonne conduit, ne le maigrissait\npas, car il avait encore enflé, les yeux gros, la\nbouche épaisse. Il sommeillait à demi, tassé da^ sa\nchair, en répétant:\n— La vie de famille, il n’y a que ça!... Ah! la vie\nI de famille !\n— C’est très bien, dit le major, inquiet de le voir\nsi crevé, mais il ne faut de l’exagération en rien....\n| Prends de l’exercice, entre de temps à autre au\nCafé.\n— Au Café, pour quoi faire?.. J’ai tout ce qu’il me\nfaut ici. Non, non, je reste chez moi.\nCharles rangeait ses livres, et Laguitte resta sur\npris de voir paraître une bonne, qui venait mettre la\ntable.\n— Tiens! vous avez pris quelqu’un? dit-il à ma\ndame Burle.\n— Il l’a bien fallu, répondit celle-ci en soupirant.\nMes jambes ne vont plus, tout le ménage était à\nl’abandon... Heureusement que le père Cabrol m’a\n' confié sa fille. Vous connaissez le père Cabrol, ce\n; vieux qui a le balayage du marché?... Il ne savait\nj que faire de Rose. Je lui apprends un peu de\n1 cuisine.\nLa bonne sortait.\n1 — Quel âge a-t-elle donc? demanda le major.\n— A peine dix-sept ans. C’est bête, c’est sale.\n| Mais je ne lui donne que dix francs par mois, et elle\n: ne mange que de la soupe.\nj Lorsque Rose rentra avec une pile d’assiettes,\n[ Laguitte, que les filles intéressaient peu, la suivit du\n| regard, étonné d’en rencontrer une si laide. Elle était\npetite, très noire, légèrement bossue, avec une face\nde guenon à nez épaté, à bouche fendue largement,\net où luisaient de minces yeux verdâtres, les reins\nlarges et les bras longs, elle avait l’air très fort.\nA Sacré nom! quelle gueule! dit Laguitte égayé,\nquand la bonne fut sortie de nouveau, en quête du\nsel et du poivre.\n— Bah! murmura Burle négligemment, elle est\ntrès complaisante, elle fait tout ce qu’on veut. C’est\ntoujours assez bon pour laver la vaisselle. Le dîner\nfut charmant. Il y avait le pot-au-feu et un ragoût de\nmoutc n. On fit raconter à Charles des histoires de\nson ; llège. Madame Burle, afin de montrer combien",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\n7\nil était gentil, lui posa plusieurs fois sa question :\n« N’est-ce pas que tu veux être militaire? » Et un\nsourire effleurait ses lèvres blanches, lorsque le petit\nrépondait avec une obéissance craintive de chien\nsavant : « Oui, grand’mère. » Le capitaine Burle\navait posé, les coudes sur la table, mâchantlentement,\nabsorbé. Une chaleur montait, l’unique lampe qui\néclairait la table, laissait les coins de la vaste pièce\ndans une ombre vague. C’était un bien-être alourdi,\nune intimité de gens sans fortune, qui ne changent\npas d’assiette à tous les plats, et qu’un compotier\nplein d’œufs-à la neige, servi au dernier moment,\nmet en gaieté.\nRose, dont les talonslourds faisaient danser la table\nlorsqu’elle tournait derrière les convives, n’avait pas\nencore ouvert la bouche. Elle vint se planter près\ndu capitaine, elle demanda d’une voix rauque:\n— Monsieur veut du fromage?\n— Hein? quoi? dit Burle en tressaillant. Ah ! oui,\ndu fromage... Tiens bien l’assiette.\nIl coupa un morceau de gruyère, tandis que la\npetite, debout, le regardait de ses yeux minces.\nLaguitte riait* Depuis le commencement du repas,\nRose l’amusait énormément. Il baissait la voix, il\nmurmurait à l’oreille du capitaine:\n— Non, tu sais je la trouve épatante ! On n’a pas\nle nez ni la bouche bâtis comme ça... Envoie-la\ndonc un jour chez le colonel, histoire de la lui mon\ntrer, Ça le .distraira.\nCette laideur l’épanouissait paternellement. Il\ndésira la voir de près.\n— Dis donc, ma fille, et moi? J’en veux bien, du\nfromage.\nElle vint avec l’assiette ; et lui, le couteau planté\ndans le gruyère, s’oubliait à la regarder, riant d’aise,\nparce qu’iLdécouvrait qu’elle avait une narine plus\nlarge que l’autre. Rose, très sérieuse, se laissant dé\nvisager, attendait que le monsieur eût fini de. rire.\nElle ôta la table, elle disparut. Burle s’endormit\ntout de suite, au coin du feu, pendant que le major\net madame Burle causaient. Charles s’était remis à\nses devoirs. Une grande paix tombait du. haut pla\nfond, cette paix des familles bourgeoises que leur\nbonne entente rassemble dans la même pièce. A neuf\nheures, Burle se réveilla en bâillant et déclara qu’il\nallait se coucher. Il demandait pardon, mais ses\nyeux se fermaient malgré lui. Quand le major partit\nune demi-heure plus tard, madame Burle chercha\nvainement Rose, pour qu’elle l’éclairât: elle devait\nêtre déjà montée dans sa chambre; une vraie poule,\ncette fille, qui ronflait des douze heures à poings\nfermés.\n— Ne dérangez personne, dit Laguitte, sur le\npalier. Je n’ai pas de meilleures jambes que vous;\nmais, en tenant la rampe, je ne me casserai rien...\nEnfin, chère dame, je suis bien heureux. Voilà vos\nchagrins finis. J’ai étudié Burle et je vous jure qu’il\nne cache pas la moindre farce... Nom de Dieu! il\nétait temps qu’il sortit des jupons. Ça tournait mal.\nLe major s’en allait ravi. Une maison de braves\ngens, et où les murs étaient de verre; pas moyen d’y\nenfouir des saletés!\nDans cette conversion, ce qui l’enchantait, au\nfond, c’était de n’avoir plus à vérifier les écritures\ndu capitaine. Rien ne l’assommait comme toutes ces\npaperasses. Du moment que Burlé se rangeait, lui\npouvait fumer des pipes et donner des signatures;\nles yeux fermés. Pourtant, il veillait toujours d’un\nœil. Les reçus étaient bons, les totaux s’équili-\nbraient admirablement; aucune irrégularité. Au bout\nd : un mois, il ne faisait plus que feuilleter les reçus\net s’assurer des totaux, comme il avait toujours fait,\nd’ailleurs. Mais, un matin, sans aucune méfiance,\nuniquement parce qu’il avait rallumé une pipe, ses\nyeux s’attardèrent à une addition, il constata une ■\nerreur de treize francs; le total était forcé de treize\nfrancs, pour balancer les comptes: et il n’y avait\npas eu d’erreur dans les sommes portées, car il les\ncollationna sur les reçus. Cela lui sembla louche; il\nn’en parla pas à Burle, il se promit de revoir les\nadditions. La semaine suivante, nouvelle erreur,\ndix-neuf francs en moins. Alors, saisi d’inquiétude,\nil s’enferma avec les registres, il passa une matinée\nabominable à tout reprendre, à tout additionner,\nsuant, jurant, le crâne éclatant de chiffres. Et, à\nchaque addition, il constatait un vol de quelques\nfrancs? c’était misérable, dix francs, huit fran.es,\nonze francs: dans les dernières, cela tombait à qua\ntre et trois francs, et il y en avait même une sur\nlaquelle Burle n’avait pris qu’un franc cinquante.\n। Depuis près de deux mois, le capitaine rognait ainsi\n1 les écus de sa caisse. En comparant les dates, le\nmajor put établir que la fameuse leçon l’avait fait\nj se tenir tranquille juste pendant huit jours. Cette\n| découverte acheva de l’exaspérer.\n— Nom de Dieu de nom de Dieu ! gueulait-il tout\nseul, en donnant des coups de poing sur les regis\ntres, c’est encore plus sale !... Au moins les faux\nreçus de Gagneux, c’était crâne... Tandis que cette\nfois, nom de Dieu! le voilà aussi bas qu’une cuisi\nnière qui chipe deux sous sur un pot-au-feü... Aller\ngratter sur les additions! Foutre un franc cinquante\ndans sa poche!... Nom de Dieu! nom de Dieu!...\nSois donc plus fier, salaud!... Emporte la caisse, et\nva la bouffer avec des actrices !\nLa pauvreté honteuse de ces vols l’indignait. En\noutre, il était furieux d’avoir été dupé de nouveau\npar ce moyen des additions fausses, si simple et si\nbête. Il se leva, il marcha pendant une heure dans\nson cabinet, hors de lui, ne sachant que faire,\nlâchant des phrases à voix haute.\n— Décidément, c’est un homme toisé. Il faut agir...\nJe lui flanquerais une suée chaque matin, que ça ne\nl’empêcherait pas, tous les après-midi, de se coller\ndans le gousset sa pièce de trois francs... Mais, ton\nnerre de Dieu ! où mange-t-il ça? Il ne sort plus, il\nse couche à neuf heures, et tout paraît si honnête,\nsi gentil chez eux!... Est-ce que le cochon a encore\ndes vices qu’on ne lui connaît pas?\nIl se remit à son bureau, additionna les sommes\nsoustraites, qui montaient à cinq cent quarante-cinq\nfrancs. Où prendre cet argent ? L’inspection juste\nment approchait; il suffisait que ce maniaque de\ncolonel s’avisât de refaire une addition, pour que\nle pot aux roses fût découvert. Cette fois, Burle était\nfichu.\nCette idée calma le major. Il ne jurait plus, il res\ntait glacé, avec l’image de madame Burle toute droite\net désespérée devant lui. En même temps, il avait le\ncœur si gros pou? son compte, que sa poitrine écla\ntait.\n— Voyons, murmura-t-il, il faut avant tout que je\nvoie clair dans les histoires de ce bougre-là. Après\nil sera toujours temps d’agir.\nIl se rendit au bureau de Burle. Du trottoir d’en\nface, il aperçut une jupe qui disparaissait dans l’en-\ntre-bâillement de la porte. Croyant tenir le pot aux\nroses, il se glissa derrière elle, et écouta. C’était\nMélanie, il la reconnut à sa voix flûtée de grosse\nfemme. Elle se plaignait de ces messieurs du divan,\nelle parlait d’un billet, qu’elle ne savait comment\npayer; les huissiers étaient chez elle, tout allait être\nvendu. Puis, comme le capitaine répondait à peine,\ndisant qu’il n’avait pas un sou, elle finit par éclater\nen larmes. Elle le tutoya, l’appela « le chéri à sa\nmère ». Mais elle eut beau employer les grands\nmoyens, ses séductions ne durent avoir aucun 1 effet\ncar la voix sourde de Burle répétait toujours : « Pas\npossible! pas possible ! » Au bout d’une heure, quand\nMélanie se retira, elle était furieuse. Le major\nétonné de la façon dont tournaient les choses, atter”\ndit un instant pour entrer dans la pièce, où le capi\ntaine était resté seul. Il le trouva très calme, et. mal-\ngré une furieuse envie de le traiter de triple cochon\nil ne lui dit rien, résolu à savoir la vérité d’abord.\nLe bureau ne sentait pas la coquinerie. Devant la\ntable de bois noir, il y avait, sur le fauteuil canné\ndu capitaine, un honnête rond de cuir; et, dans un\ncoin, la caisse était solidement fermée, sans une\nfente. L’été venait, un chant de serin entrait par\nune.fenêtre. C’était très en ordre, les cartons exha\nlaient une odeur de vieux papiers, qui inspirait la\nconfiance.\n— N’est-ce pas cette carcasse de Mélanie qui sor-\ntait comme j’entrais ? demanda Laguitte.\nBurle haussa les épaules, en murmurant :\n— Oui... Elle est encore venue me tanner pour\nque je lui donne deux cents francs... Pas dix francs,\npas dix sous!. •\n— Tiens! reprit l’autre, voulant le sonder, on\nm’avait dit que tu la revoyais.\n— Moi!... Ah! non, par exemple! j’en ai assez, de\ntous ces chameaux-là!\n— Laguitte se retira, très perplexe. A quoi avaient\nbien pu passer les cinq cent quarante-cinq francs?\nEst-ce que le brigand, après les femmes, aurait tâté ‘\ndu vin et du jeu ? Il se promit de surprendre Burle\nchez lui, le soir même ; peut-être, en le faisant cau\nser et en questionnant sa mère, arriverait-il a con\nnaître la vérité. Mais, l’après-midi, il souffrit cruel\nlement de sa jambe ; depuis quelque temps, .ça\nn’allait plus du tout, il avait dû se résigner à se\nservir d’une canne, pour ne pas boiter trop violem\nment. Cette canne le désespérait; comme il le disait\navec une rage désolée, maintenant il était dans les\ninvalides. Pourtant, le soir, par un effort de volonté,\nil se leva de son fauteuil; et, s’abandonnant sur sa\ncanne dans la nuit noire, il se traîna rue des Récol\nlets. Neuf heures sonnaient, quand il y arriva. En\nbas, la porte de la rue était entr’ouverte. Il soufflait\nsur le palier du troisième étage, lorsqu’un bruit de\nvoix, à l’étage supérieur, le surprit. Il avait cru\nreconnaître la voix de Burle. Par curiosité, il monta.\nAu fond’d’un couloir, à gauche, une porte laissait\npasser une raie de lumière; mais, au craquement de\nses bottes, la porte se rèferma, et il se trouva dans\nune obscurité profonde.\n— C’est idiot! pensa-t-il. Quelque cuisinière qui\nse couche.\nPourtant, il vint le plus doucement possible coller\nson oreille contre la porte. Deux voix causaient, il\nresta béant. C’était ce cochon de Burle et ce\nmonstre de Rose.\n— Tu m’avais promis trois francs, disait rudement\nla petite bonne. Donne-moi trois francs.\nÉMILE ZOLA,",
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     "texte": "eux d’la Côte\nParoles de Léon DUROCHER. Musique de Marie KRYSINSKA.\nC’lui qui naît loin du\n***e\n***\n-5\"—\nfh\nhti.\nIh\ntwits*\nWh\n7\nis ■\nsaw\n90N\nJ20P\nTMear\n6. fiat.\n1113.\nWA5\nromtnt\nA: COUPLET,\n_ ve\npouss’fourré jus.qu’au menton\ndraps\n.hau . te\nbras\nJ. BATHLOT-JOUBERT, Éditeurs\nRue de l’Échiquier, 39.\nlit . to . ral Et qui songe à s’faire a . mi . ral\nPour dir‘ bon . jour à la mer\nC’est dans la laine et le co - ton Qu'il\nC’est en s’ar. ra .chant de leurs\nCeux d’Ia co\nQu’ils se dé . v’Iopp’nt les a . vant\nSans cou.rir pieds nus sur la .g\nC’est dans la lai . ne qu’on l‘e\nFaut pas qu’on nous d’mande de danser\nComme si nous savions valser,\nCar la gigue a nos préférences.\nC’est en tournant sur leurs talons,\nQu’les polichinell’s de salons\nSe dessinent des révérences.\nC’est lorsque la trompe du vent\nCorne dans l’écume qui saute,\nQu’ils jouent de l’arrière et d’l’avant...\nCeux d’Ia côte I\nC’est vrai qu’on rigole des fois,\nSurtout lorsqu après de longs mois,\nOn lance le grappin à terre,\nOn cite même plus d’un gas\nQui r’partit laissant des dégâts,\nTels qu’en laisse un célibataire.\nMais dès qu’ils reviennen’nt triomphants,\nS’ils retrouv’nt des traces de leur faute,\nils reconnaissent leurs enfants,\nCeux d’Ia côte 1\nLes gens de terr', c’est des .chrétiens\nQui n’veul’nt pas finir comm’ des chiens,\nQuand ils dérâp’nt, faut qu’on les pleure,\nÇa s’paie des tombeaux odorants.\nAfin qu’les amis, les parents\nVisit’nt leur dernière demeure.\nLorsque leur amarre à coté,\nGratis en paix sous la mer haute\nIls donnent à perpétuité...\nCeux d'Ia côte !\n(Dessin de Steinlen.)",
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