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     "texte": "LES MILÉSIENNES\nTout à coup, sans que personne en sût la cause,\nles vierges de Milet commencèrent à se pendre. Ce\nfut comme une épidémie morale. En poussant les\nportes des gynécées, on heurtait les pieds encore\nfrémissants d’un corps blanc suspendu aux poutres.\nOn était surpris par un soupir rauque et par un\ntintement de bagues, de bracelets et d’anneaux de\nchevilles qui roulaient à terre. La gorge des pen\ndues se soulevait comme des ailes palpitantes d’un\noiseau qu’on étouffe. Leurs yeux semblaient pleins\nde résignation, plutôt que d’horreur.\nLes jeunes filles se retiraient le soir, silencieuses,\ncomme il convient, étant restées assises dans une\ntenue modeste, sans serrer les genoux. Au milieu\nde-la nuit retentissaient des gémissements, et on les\ncroyait d’abord oppressées par des songes lourds,\noiseaux nocturnes du cerveau. Les parents se levaient\net visitaient leurs chambres. Ils pensaient les trouver\nétendues sur le ventre, les reins secoués de peur, ou\nles bras croisés sur les seins, avec les doigts appuyés\nsur la place où le cœur bat. Mais les lits des jeunes\nfilles étaient vides. Puis on entendait des balan\ncements dans les salles supérieures. Là éclairées\nde lune, la tunique blanche tombante, les mains en-\nfoncées l’une dans l’autre, jusqu’à la basse articula\ntion des doigts, elles étaient pendues, et leurs lèvres\ngonflées bleuissaient. A l’aube les moineaux familiers\nvolaient sur leurs épaules, les becquetaient, et trou\nvant leur peau froide, s’envolaient avec de petits\ncris. -\nA peine le premier souffle du matin faisait fris\nsonner les voiles tendus sur les cours intérieures,\nqu’il apportait des maisons amies le chant grave des\npleureuses.\nEt sur la place du Marché, parmi les acheteurs\ndes heures incertaines, avant que les nuages légers\nse teignent de rose, on récitait la liste des mortes\nde la nuit. Les hérauts couraient çà et là. Ainsi que\nles autres, les filles des magistrats et des archontes,\nà peine nubiles, à la veille de prendre le voile jaune\ndes noces, se suspendaient mystérieusement. Les\nhommes qui venaient à l’assemblée, tous marqués\nde la corde rouge qui indique les retardataires,\nnégligeaient les affaires du peuple et pleuraient\ndans leurs mains. Les juges tremblants rendaient\ndes arrêts de bannissement et n’osaient plus con\ndamner à mort.\nOn chassa des ruelles obscures où habitaient les\nvendeuses de drogues un grand nombre de vieilles\nqui détournaient la tête à la lumière du jour. Les\nfemmes fardées, dont la démarche était lourde et\nles yeux trop noircis, furent expulsées de la cité.\nCeux qui enseignaient des doctrines inconnues sous\nles portiques, les discoureurs avec les jeunes gens,\nles prêtres promenant des images de déesse sur des\nbêtes de somme, les initiés des mystères et les amants\nde Cybèle furent relégués hors des murailles.\nIls allèrent peupler des cavernes creusées au roc\ndes montagnes voisines dans un temps immémorial.\nLà ils couchèrent dans des chambres de pierre ; et\nles unes servirent aux prostituées, les autres aux\nphilosophes; de sorte que dès le crépuscule les\njeunes gens de Milet sortaient de la cité pour passer\nune nuit souterraine. Ainsi, aux flancs des coteaux,\npar les ouvertures taillées dans la montagne, on\nvoyait briller des lumières à la première heure de\nveille; et tout ce qui, dans la cité de Milet, avait été\nétrange ou impur, continuait sa vie à l’intérieur de\nla terre.\nAlors les archontes de la colonie firent un décret\npar lequel il était ordonné d’ensevelir les jeunes\nfilles pendues d’une manière nouvelle. Elles devaient\nêtre exposées à la populace, nues, la cordelette au\ncou, portées ainsi au sépulcre. Et on espérait que la\npudeur vaincrait par ce moyen la mort volontaire,\n‘orsque le soir qui suivit la promulgation de cette\nloi le secret des Milésiennes fut découvert.\nDes prêtres qui entretenaient un foyer sacré au\ntempie d'Athéné se relevèrent un peu avant le milieu\nde la nuit pour ajouter des roseaux au feu et verser\nde l’huile dans les lampes. Et ils virent s’avancer\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nparmi l’obscurité de la salle centrale une troupe de\nvierges qui semblaient avoir été averties par un\n1 songe. Car elles se dirigeaient dans l’ombre vers une\ncertaine dalle, près de l’autel, qui fut soulevée. Un\njeune garçon, qui portait d’habitude les corbeilles\n; de la déesse, se voila la tête et pénétra sous le temple\navec les vierges.\nLa voûte était haute, à peine éclairée par un point\nI faiblement lumineux du sommet. Au fond, la paroi\nsemblait éclatante, étant faite d’un seul miroir de\nmétal. D’abord cette surface polie était nébuleuse,\npuis des images fugitives y passaient. Elle était de\ncouleur glauque, comme les yeux des chouettes qui\nsont consacrées à Pallas Athéné.\nLa première des Milésiennes s’avança vers l’im\nmense miroir, souriante, et se dévêtit. Le voile atta\nché sur l’épaule tomba, puis le pli du sein, et la cein\nture azurée qui retenait la gorge : son corps parut\ndans sa splendeur. Et elle dénoua la torsade de ses\ncheveux qui se répandirent sur ses épaules jusqu’aux\ntalons. Les autres jeunes filles, à côté d’elle, riaient\nen la voyant se mirer. Pourtant nulle image n’appa\nraissait à celles qui étaient voisines, dans le miroir\nde métal. Mais la jeune fille, les yeux horriblement\ndilatés, pleura un cri de bête épouvantée. Elle s’en\nfuit, et on entendit le bruit de ses pieds nus sur les\ndalles. Puis, parmi la terreur du silence, des minutes\ns’étant écoulées, retentit le hurlement des pleu\nreuses.\nEt la seconde qui se mira contempla la surface\npolie et poussa le même gémissement sur sa nudité.\nEt lorsqu’elle eut remonté, dans son égarement, les\ni marches du temple, les plaintes lointaines firent con-\n: naître encore qu’elle s’était pendue sous la lueur\nfroide de la lune.\nLe jeune garçon se plaça exactement derrière la\ntroisième, et son regard alla avec le regard de la\nMilésienne, et le cri d’horreur jaillit de ses lèvres en\nmême temps. Car l’image du miroir sinistre était\ndéformée dans le sens naturel des choses. Semblable\nà elle-même dans ce miroir, la Milésienne se voyait\nle front parcouru de plis, les paupières coupées, la\ntaie de la vieillesse sur les yeux suintants de la\nchassie, les oreilles molles, les joues en poches, les\n| narines roussies et poilues, le menton graisseux et\ndivisé, les épaules creusées de trous, les seins fanés\net leurs boutons éteints, le ventre tombé vers la\nterre, les cuisses rissolées, les genoux aplatis, les\njambes marquées de tendons, les pieds gonflés de\nnœuds. L’image n’avait plus de cheveux, et sous la\n| peau de la tête couraient des veines bleues opaques.\n| Ses mains qui se tendaient paraissaient de corne et\ni des ongles couleur de plomb. Ainsi le miroir présen-\n: tait à la vierge Milésienne le spectacle de ce que lui\n| réservait la vie. Et dans les traits de l'image elle\nretrouvait tous les indices de ressemblance, le mou\nvement du front et de la ligne du nez, et l’arc de la\nbouche, et l’écartement des seins, et la couleur des\nyeux surtout, qui donne le sens de la pensée pro\nfonde. Terrifiée par son corps, honteuse de l’avenir,\navant de connaître Aphrodite, elle se suspendit aux\npoutres du gynécée.\nOr le jeune garçon la poursuivit, et chassa les\nautres vierges devant lui. Mais il arriva trop tard, et\nle corps de la Milésienne était déjà ondulé par l’ago\nnie. Il l’étendit sur le sol, et, avant l’arrivée des\n; pleureuses, caressa délicatement ses membres, et\nbaisa ses yeux.\nTelle fut la réponse de ce jeune garçon au miroir\nde la vérité future, au miroir d’Athéné.\nMARCEL SCHWOB.\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nPASTEL\nJ’aime à vous voir en vos cadres ovales,\nPortraits jaunis des belles du vieux temps,\nTenant en main des roses tin peu pâles,\nComme il convient à des fleurs de cent ans.\nLe vent d’hiver, en vous touchant la joue,\nA fait mourir vos œillets et vos lis,\nVous n’‘avez plus que des mouches de boue,\nEt sur les quais vous gise^ tout salis.\nIl est passé, le doux règne des belles;\nLa Parabère avec la Pompadour\nNe trouveraient que des sujets rebelles,\nEt sous leur tombe est enterré l’Amour.\nVous cependant, vieux portraits qu’on oublie,\nVous respire^ vos bouquets sans parfums,\nEt sourie^ avec mélancolie\nAu souvenir de vos galants défunts.\nTHÉOPHILE GAUTIER.\n",
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     "texte": "LE VOYAGE DANS LES YEUX\nLes yeux des femmes sont des Méditerranees\nFaites d’azur et de l’écume des années\nOù l’âme s’aventure en sa jeune saison.\nQuelles mers sont là-bas, derrière l’horizon,\nQui déferlent autour de ces îles jumelles?\nEn quel golfe atterrir au fond bleu des prunelles?\nL’infini s’y recule en un roulis berceur:\nEt l’âme part, dérive, en proie aux vents rebelles.\nS'extasiant parmi les yeux des femmes belles.\nMais parfois l’ouragan convulse leur douceur\nEt l'âme va toucher les récifs des traîtrises ;\nElle se heurte à des banquises de froideur •\nClimats gelés, glaçons, brouillards, régions grises.\nOn navigue soudain sous un rouge équateur :\nFlammes d’orgueil, corail sanguin de la luxure.\nFeux convergeant de fleuves chauds qu’on ne-voit pas\nQue d'embûches cachait ce piège qui s’apure 1\nL’âme est désemparée en de muets combats\nEt bientôt se mutile, abandonnant ses voiles,\nVidant ses filets noirs de sa pêche d’étoiles,\nSacrifiant ses mâts pour se sauver un peu,\nJetant cargaison, or, tout dans l'abîme bleui\nEnfin un soir que c'est la fin de sa jeunesse\nL’âme s’amarre : elle est édifiée et cesse\nD’appareiller parmi les beaux yeux spacieux...\nAh! ce leurre d’aller voyager dans les yeux!\nGEORGES RODENBACH.\nbonté\n— J\n",
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     "texte": "La Barrique d'Amontillado\nJ’avais supporté du mieux que j’avais pu les mille\ninjustices de Fortunato; mais quand il en vint à\nl'insulte, je jurai de me venger. Vous cependant\nqui connaissiez bien la nature de mon âme, vous ne\nsupposerez pas que j’ai articulé une seule menace. A\nTa longue, je devais être vengé; c’était un poin\ndéfinitivement arrêté; — mais la perfection même de\nma résolution excluait toute idée de péril. Je devai\nnon seulement punir, mais punir impunément. Un\ninjure n’est pas redressée quand le châtiment attein\nle redresseur; elle n’est pas non plus redressée quant\nle vengeur n’a pas soin de se faire connaître à celu\nqui a commis l’injure.\nIl faut qu’on sache que je n’avais donné à Fortu\nnato aucune raison de douter de ma bienveillance\nni par mes paroles, ni par mes actions. Je continuai\nselon mon habitude, à lui sourire en face, et il n.\ndevinait pas que mon sourire désormais netraduisai\nque la pensée de son immolation.\nIl avait un côté faible, — ce Fortunato, — bier\nqu’il fût à tous autres égards un homme à respecter\net même à craindre. Il se faisait gloire d’être con\nnaisseur en vins. Peu d’Italiens ont le véritable\nesprit de connaisseur ; leur enthousiasme est la plu\npart du temps emprunté, accommodé au temps et à\nl’occasion; c’est un charlatanisme pour agir sur le.\nmillionnaires anglais et autrichiens. En fait depein\nturcs et de pierres précieuses, Fortunato, comme se:\ncompatriotes, était un charlatan; —mais en matière\nde vieux vins il était sincère. A cet égard, je ne dif\nférais pas essentiellement de lui; j’étais moi-même\ntrès entendu dans les crus italiens, et j’en achetai\nconsidérablement toutes les fois que je le pouvais\nUn soir, à la brume, au fort de la folie du carnaval,\nje rencontrai mon ami. Il m’accosta avec une très\nchaude cordialité, car il avait beaucoup bu. Mon\nhomme était déguisé. Il portait un vêtement collant\net mi-parti, et sa tête était surmontée d’un bonnet\nconique avec des sonnettes. J’étais si heureux de le\nvoir que je crus que je ne finirais jamais de lui\npétrir la main.\nJe lui dis : — Mon cher Fortunato, je vous ren\ncontre à propos. — Quelle excellente mine vous\navez aujourd’hui! — Mais j’ai reçu une pipe d’amon\ntillado, ou du moins au vin qu’on me donne pour\ntel, et j’ai des doutes.\n— Comment? — dit-il, — de l'amontillado ? Une\npipe? Pas possible! — Et au milieu du carnaval!\n— J’ai des doutes, — répliquai-je, — et j’ai été\nassez bête pour payer le prix total de l’amontillado\nsans vous consulter. On n’a pas pu vous trouver, et\nje tremblais de manquer une occasion.\n— De l’amontillado!\n— J’ai des doutes.\n— De l’amontillado!\n— Et je veux les tirer au clair.\n— De l’amontillado!\n— Puisque vous êtes invité quelque part, je vais\nchercher Luchesi. Si quelqu’un a le sens critique,\nc est lui. Il me dira...\nvitatic\nque v\nhumit\nrien,\nquant\nxèrès\nEn\ne mi\nsoign\npar lu\nIl r\ns'étaie\nsaisoi\navant\nde ne\nle sa'\nhâte,\ntourn\nJe\nà Foi\ntraver\nqui c<\nlong\ncomm\ngnîme\nvâmes\ndes M\ni La\ncloch\nses er\n— 1\n— (\nbrode\ncavea\n11 s\nyeux\nlarme\n— 1\n— !\ntemps\n— 1\neuh ! -\nII fr\navant\n— (\n— V\nvotre\nadmir\nautref\nvide, i\nnous-\na Luc\n— 7\nne me\n— (\nvérité\ninutile\ncautio\nl’humi\nIci j\nses co\nfis s au\n— E\nIl pc\ndu coi\nlièrem\n— J\n— E\nIl r<\nroute.\n— C\n— L\ngrande\n— J’\n— U\nécrase\ncent d\n— E\n— A\n— F.\nLe v\ntintaiel\nNous é\nments t\nde vin,\nJe m’a\nliberté\ndu cou\n— L",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nYEUX\n?es\nt,\nnelles?\n'.belles,\nes.\nur\ngrises,\n•ure,\ne-voit pas.\n1\nIX...\n!\nBACH.\nlado\nles mille\nen vint à\npendant,\n, vous ne\nienace. A\nun point\nmême de\nJe devais\nent. Une\nnt atteint\née quand\nre à celui\nà Fortu-\nreillance,\nontinuai,\n,et il ne\nraduisait\n, — bien\nespecter\nêtre con-\nvéritable\nst la plu-\nmps et à\nir sur les\n: de pein-\nmme ses\nL matière\nje ne dif-\nloi-même\nachetais\npouvais,\nzarnaval,\nune très\nbu. Mon\nt collant\nn bonnet\nux de le\ns de lui\nrous ren-\nine vous\n: d’amon-\nnne pour\ndo? Une\nnaval!\n: j’ai été\nontillado\nuver, et\nt, je vais\ncritique.\nI — Luchesi est incapable de distinguer l'amontil-\nlado du xérès.\n1 Et cependant il y a des imbéciles qui tiennent\nque son goût est égal au vôtre.\nï — Venez, allons!\n.8 - Où?\n| — A vos caves.\n| Mon ami, non; je ne veux pas abuser de votre\nbonté. Je vois que vous êtes invité. Luchesi...\n| — Je ne suis pas invité; — partons!\nI — Mon ami, non. Ce n’est pas la question de l’in\nvitation, mais c’est le cruel froid dont je m’aperçois\nque vous souffrez. Les caves sont insupportablement\nhumides ; elles sont tapissées de nitre.\nf— N’importe, allons! Le froid n’est absolument\nrien. De l’amontillado ! On vous en a imposé. — Et\nquant à Luchesi, il est incapable de distinguer le\nxèrès de l’amontillado.\nF En parlant ainsi, Fortunato s’empara de mon bras,\ne mis un masque de soie noire, et, m’enveloppant\nsoigneusement d’un manteau, je me laissai traîner\npar lui jusqu’à mon palais.\n■ Il n’y avait pas de domestiques à la maison ; ils\ns’étaient cachés pour faire ripaille en l’honneur delà\nsaison. Je leur avais dit que je ne rentrerais pas\navant le matin, et je leur avais donné l’ordre formel\nde ne pas bouger de la maison. Cet ordre suffisait, je\nle savais bien, pour qu’ils décampassent en toute\nhâte, tous, jusqu’au dernier, aussitôt que j’aurais\ntourné le dos.\nI Je pris deux flambeaux à la glace, j’en donnai un\nà Fortunato, et je le dirigeai complaisamment, à\ntravers une enfilade de pièces, jusqu’au vestibule\nqui conduisait aux caves. Je descendis devant lui un\nlong et tortueux escalier, me retournant et lui re\ncommandant de prendre bien garde. Nous attei\ngnîmes enfin les derniers degrés, et nous nous trou-\nvâmes ensemble sur le sol humide des catacombes\ndes Montrésors.\nI La démarche de mon ami était chancelante, et les\nclochettes de son bonnet cliquetaient à chacune de\nles enjambées.\nI — La pipe d’amontillado ? — dit-il.\nI — C’est plus loin, — dis-je, — mais observez cette\nbroderie blanche qui étincelle sur les murs de ce\ncaveau.\nI II se retourna vers moi et me regarda dans les\nyeux avec deux globes vitreux qui distillaient les\nlarmes de l’ivresse.\nI — Le nitre ? — demanda-t-il à la fin.\n— Le nitre, — répliquai-je. —Depuis combien de\ntemps avez-vous attrapé cette toux ?\n— Euh ! euh l euh 1 — euh 1 euh ! euh ! — euh 1\neuh 1 — euh ! ! !\nIl fut impossible à mon pauvre ami de répondre\navant quelques minutes.\nI — Ce n’est rien, — dit-il enfin.\n— Venez, — dis-je avec fermeté, — allons-nous-en ;\nvotre santé est précieuse. Vous êtes riche, respecté,\nadmiré, aimé; vous êtes heureux, comme je le fus\nautrefois; vous êtes un homme qui laisserait un\nvide. Pour moi, ce n’est pas la même chose. Allons-\nnous-en; vous vous rendrez malade. D’ailleurs, il y\na Luchesi...\n| — Assez, — dit-il; — la toux, ce n’est rien. Cela\nne me tuera pas. Je ne mourrai pas d’un rhume.\nB — C’est vrai, — c’est vrai, — répliquai-je, — et en\nvérité je n’avais pas l’intention de vous alarmer\ninutilement ; — mais vous devriez prendre des pré\ncautions. Un coup de ce médoc vous défendra contre\nl’humidité.\nIci j’enlevai une bouteille à une longue rangée de\nses compagnes qui étaient couchées par terre, et je\nfis sauter le goulot.\n— Buvez, dis-je, en lui présentant le vin.\nIl porta la bouteille à ses lèvres, en me regardant\ndu coin de l’œil. Il fit une pause, me salua fami\nlièrement (les grelots sonnèrent), et dit:\n— Je bois aux défunts qui reposent autour de nous!\n. — Et moi, à votre longue vie !\nH II reprit mon bras, et nous nous remîmes en\nroute.\n— Ces caveaux, — dit-il, — sont très vastes.\n— Les Montrésors, — répliquai-je, — étaient une\ngrande et nombreuse famille.\n— J’ai oublié vos armes.\n— Un grand pied d’or sur champ d’azur; le pied\nécrase un serpent rampant dont les dents s’enfon\ncent dans le talon.\n— Et la devise?\n— Nemo me impune lacessit.\n— Fort beau ! — dit-il.\nLe vin étincelait dans ses yeux, et les sonnettes\ntintaient. Le médoc m’avait aussi échauffé les idées.\nNous étions arrivés à travers des murailles d'osse-\nments empilés, entremêlés de barriques et de pièces\nde vin, aux dernières profondeurs des catacombes.\nJe m arrêtai de nouveau, et cette fois je pris la\nliberté de saisir Fortunato par un bras, au-dessus\ndu coude.\n— Le nitre 1 — dis-je ; — voyez, cela augmente.\nIl pend comme de la mousse le long des voûtes.\nNous sommes sous le lit de la rivière. Les gouttes\nd’humidité filtrent à travers les ossements. Venez,\npartons, avant qu’il soit trop tard. Votre toux...\n— Ce n’est rien, — dit-il, — continuons. Mais,\nd’abord, encore un coup de médoc.\n— Je cassai un flacon de vin de Grave, et je le lui\ntendis. Il le vida d’un trait. Ses yeux brillèrent d’un\nfeu ardent. Il se mit à rire, et jeta la bouteille en\nl’air avec un geste que je ne pus pas comprendre.\nJe le regardai avec surprise. Il répéta le mouve\nment — un mouvement grotesque.\n— Vous ne comprenez pas? — dit-il.\n— Non,— répliquai-je.\n— Alors vous n’êtes pas de la loge.\n— Comment ?\n— Vous n’êtes pas maçon.\n। — Sitsi 1 — dis-je, — si*! si !\n— Vous ? impossible ! vous maçon?\n— Oui, maçon, — répondis-je.\n— Un signe ! — dit-il.\ni — Voici, — répliquai-je en tirant une truelle de\ndessous les plis de mon manteau.\n— Vous voulez rire, — s’écria-t-il en reculant de\nquelques pas. — Mais allons à l’amontillado.\n— Soit, — dis-je, en replaçant l’outil sous ma\nroquelaure, et lui offrant de nouveau mon bras. Il\ns’appuya lourdement dessus. Nous continuâmes\nnotre route à la recherche de l’amontillado. Nous\npassâmes sous une rangée d’arceaux fort bas ; nous\ndescendîmes ; nous fîmes quelques pas, et, descen- ,\ndant encore, nous arrivâmes à une crypte profonde,\noù l’impureté de l’air faisait rougir plutôt que briller\nnos flambeaux.\ni Tout au fond de cette crypte, on en découvrait\n। une autre moins spacieuse. Ses murs avaient été\nrevêtus avec les débris humains, empilés dans les\ncaves au-dessus de nous, à la manière des grandes\ncatacombes de Paris. Trois côtés de cette seconde\ncrypte étaient encore décorés de cette façon. Du\nquatrième les os avaient été arrachés et gisaient\nconfusément sur le sol, formant en un point un\nrempart d’une certaine hauteur. Dans le mur, ainsi\nmis à nu par le déplacement des os, nous aperce\nvions encore une autre niche, profonde de quatre\npieds environ, large de trois, haute de six ou sept.\nElle ne semblait pas avoir été construite pour un\nusage spécial, mais formait simplement l’intervalle\nentre deux des piliers énormes qui supportaient la\nvoûte des catacombes, et s’appuyait à l’un des murs\nde granit massif qui délimitaient l’ensemble.\nCe fut en vain que Fortunato, élevant sa torche\nmalade, s’efforça de scruter la profondeur de la\nniche. La lumière affaiblie ne nous permettait pas\nd’en apercevoir l’extrémité.\n— Avancez, — dis-je, — c’est là qu’est l’amontil\nlado. Quant à Luchesi...\n— C’est un être ignare ! — interrompit mon ami,\nprenant les devants et marchant tout de travers,\npendant que je suivais sur ses talons. En un instant,\nil avait atteint l’extrémité de la niche, et, trouvant\nsa marche arrêtée par le roc, il s’arrêta stupidement\nébahi. Un moment après, Je l’avais enchaîné au\ngranit. Sur la paroi il y avait deux crampons de fer\nà la distance d’environ deux pieds l’un de l’autre,\ndans le sens horizontal. A l’un des deux était sus- ’\npendue une courte chaîne, à l’autre un cadenas.\nAyant jeté la chaîne autour de sa taille, l’assujettir\nfut une besogne de quelques secondes. Il était trop\nétonné pour résister. Je retirai la clef, et reculai de\nquelques pas hors de la niche.\n— Passez votre main sur le mur, — dis-je ; —\nvous ne pouvez pas ne pas sentir le nitre. Vraiment,\nil est très humide. Laissez-moi vous supplier une\nfois encore de vous en aller. — Non ? — Alors, il\nfaut positivement que je vous quitte. Mais je vous\nrendrai d’abord tous les petits soins qui sont en\nmon pouvoir.\n— L’amontillado! —s’écria mon ami, qui n’était\npas encore revenu de son étonnement.\n— C’est vrai, — répliquai-je. — l’amontillado.\nTout en prononçant ces mots, j’attrapai la pile\nj d’ossements dont j’ai déjà parlé. Je les jetai de côté,\ni et je découvris bientôt une bonne quantité de moel-\n' ions et de mortier. Avec ces matériaux, et à l’aide de\n| ma truelle, je commençai activement à murer l’entrée\nde la niche.\nJ’avais à peine établi la première assise de ma\nmaçonnerie, que je découvris que l’ivresse de For\ntunato était en grande partie dissipée. Le premier\nindice que j’en eus fut un cri sourd, un gémissement,\nqui sortit du fond de la niche. Ce n’était pas le cri\nd’un homme ivre l Puis il y eut un long et obstiné\nsilence. Je posai la seconde rangée, puis la troi\nsième, puis la quatrième; et alors j’entendis les\nfurieuses vibrations de la chaîne. Le bruit dura\nquelques minutes, pendant lesquelles, pour m’en\n. délecter plus à l’aise, j’interrompis ma besogne et\n| m’accroupis sur les ossements. À la fin, quand le\n। tapage s’apaisa, je repris ma truelle, et j’achevai\ni sans interruption la cinquième, la sixième, la\nseptième rangée. Le mur était alors presque à la\nhauteur de ma poitrine. Je fis une nouvelle pause, et\nélevant les flambeaux au-dessus de la maçonnerie,\nje jetai quelques faibles rayons sur le personnage\ninclus.\nUne suite de grands cris, de cris aigus, fit soudai\nnement explosion du gosier de la figure enchaînée,\net me rejeta pour ainsi dire violemment en arrière.\nPendant un instant j’hésitai, — je tremblai. Je tirai\nmon épée,, et je commençai à fourrager à travers la\nniche; mais un instant de réflexion suffit à me tran\nquilliser. Je posai la main sur la maçonnerie massive\ndu caveau, et je fus tout à fait rassuré. Je me rap\nprochai du mur. Je répondis aux hurlements de mon\nhomme. Je leur fis écho et accompagnement, — je\nles surpassai en volume et en force. Voilà comme je\nfis, et le braillard se tint tranquille.\nIl était alors minuit, et ma tâche tirait à sa fin.\nJ’avais complété ma huitième, ma neuvième et ma\ndixième rangée. J’avais achevé une partie de la\nonzième et dernière ; il ne restait plus qu’une seule\npierre à ajuster et à plâtrer. Je la remuai avec effort ;\nje la plaçai à peu près dans la position voulue. Mais\nalors s’échappa de la niche un rire étouffé qui me\nfit dresser les cheveux sur la tête. A ce rire succéda\nune voix triste que je reconnus difficilement pour\ncelle du noble Fortunato. La voix disait :\n— Ha! ha! ha 1 — Hé ! hé! — Une très bonne\nplaisanterie, en vérité ! — une excellente farce !\nNous en rirons de bon cœur au palais, — hé ! hé ! —\nde notre bon vin ! — hé ! hé ! hé !\n— De l’amontillado ! — dis-je.\n— Hé ! hé ! — hé ! hé ! — oui, de l’amontillado.\nMais ne se fait-il pas tard ? Ne nous attendront-ils\npas au palais, la signora Fortunato et les autres ?\nAllons-nous-en.\n— Oui, — dis-je, — allons-nous-en.\n— Pour l’amour de Dieu, Montrésor !\n— Oui, — dis-je. — pour l’amour de Dieu !\nMais à ces mots point de réponse ; je tendis\nl’oreille en vain. Je m’impatientai. J’appelai très\nhaut :\n— Fortunato ! 1\nPas de réponse. J’appelai de nouveau.\n— Fortunato!\nRien. — J’introduisis une torche à travers l’ou\nverture qui restait et la laissai tomber en dedans.\nJe ne reçus en manière de réplique qu’un cliquetis\nde sonnettes. Je me sentis mal au cœur, — sans\ndoute par suite de l’humidité des catacombes. Je me\nhâtai de mettre fin à ma besogne. Je fis un effort,\net j’ajustai la dernière pierre ; je la recouvris de\nmortier. Contre la nouvelle maçonnerie je rétablis\nl’ancien rempart d’ossements. Depuis un demi-siècle\naucun mortel ne les a dérangés. In pace repuiescat.\nEDGAR POE.\n(Traduction de Charles Baudelaire).\nROides DESINFECTANTS rngwm Toutes Pharmacies.\nAu(ROL-MARY Ent-opot:\ns al is • 82 7, Rue des Petites-Ecuries, PARIS.\ni Chantemède regarda s’éloigner Thérèse, puis brus\nquement, d’un irrésistible élan, il se tourna vers\nWalter et lui cria avec violence :\n— Hein l vous avez entendu ! Qu’est-ce que vous\ndites de ça ?\nLe jeune homme haussa tristement les épaules.\nQue pouvait-il en dire? D’ailleurs, Aristide ne lui\nlaissa pas le temps d’approfondir cette question. Il\nse mit à parler avec volubilité. Il fallait qu’il exhalât\nce qu’il pensait; il en avait assez de renfermer ses\nimpressions, et s’adressant tantôt à lui-même, tantôt\nà Walter, il monologuait avec agitation.\n— Maintenant, qu’est-ce que cela me fait qu’elle\nait dix amants ou cent ! Tous ces hommes-là, elle\nles trompait autant que moi. Plus même ! Ils peuvent\nbien se figurer qu’ils sont des séducteurs, des subor\nneurs, ah bien oui ! Ils sont dupes et pas autre\nchose. Oui dupes ! aussi dupes que moi, aussi trom\npés que moi ! Parfaitement ! Cette femme est une\ngoule, une rien du tout ! Aussi pourquoi ai-je été\nassez bête pour épouser la fille de la mère Crevin?\n1 Une vieille drôlesse ! Elle était à tu et à toi avec\ntous les oiseliers du quai aux Fleurs ! Et enfin, je\npuis bien le dire, puisque des circonstances... péni\nbles et bizarres nous rapprochent, est-ce que ça ne\nfait pas frémir de penser que deux hommes... deux\nhommes comme... vous et moi, ont été près de mou-\n| rir pour une coquine? Je sais bien que vous me direz\nque j’étais dans mon droit. Oh ! ce n’est pas douteux.\nMais c’est égal, elle n’en valait pas la peine. Car, si\nun homme d’honneur, généralemeut estimé, bien\nposé dans ses affaires, est en réalité déshonoré parce",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nque se femme a un amant, il n’en est pas de même\nlorsqu’elle en a par douzaines. Je ne suis plus qu'à\nplaindre, voilà tout. En tirant sur vous, je vengeais\nmon honneur et j’avais raison, croyant que vous\nétiez le seul coupable. Mais, aujourd’hui, je vois les\nchoses sous un tout autre jour. S’il fallait que je ti\nrasse sur tous les amants de cette... créature...\nmais... alors, je tuerais tout le monde !\nWalter ne put s’empêcher de sourire à cette con\nclusion, et Aristide qui le regardait sourit aussi.\n— Après tout, ajouta-t-il, un homme fort se met\nau-dessus de ces choses-là. Il n’y a heureusement\npas de suites fâcheuses à déplorer. Je suis prêt à\naffronter la justice des hommes; je pense que tous\ncomprendront que, si j’ai agi sous l’empire de la\npassion, j’avais trop de raisons pour cela. Personne\nne voudrait ajouter au malheur d’un homme aussi\natteint dans le centre même de sa vie, si j’ose m’ex\nprimer ainsi. Et, d’ailleurs, si je continue à être per\nsuadé que j’ai agi selon mon droit, à cette heure, je\npuis bien le dire, et je pense, Monsieur, que vous\nm’en tiendrez compte, comme époux outragé je\nmaintiens mon sentiment et je ne désavoue pas mon\naction, mais comme homme... eh bien... je la\nregrette.\nWalter le remercia de sa voix douce. Il avait bien\nraison! On ne mesure pas toujours assez la portée\nde ses actes, lorsqu’on est jeune surtout. On fait\nbeaucoup de mal sans bien s’en rendre compte. Après\non le regrette amèrement. Mais il est trop tard. Cer\ntaines leçons pourtant vous apprennent beaucoup,\net, quand on y réfléchit, on finit par se demander si\nce qui paraît d’abord un mal ne devient pas un bien,\nen ce que cela vous rend sérieux pour toute la vie.\nAristide le regarda avec une certaine condescen\ndance qui n’était pas exempte d’une émotion un peu\nfière.\n— C’est bien, jeune homme! dit-il d’une voix\nadoucie.\nIl lui sembla, ce soir-là, qu’un lien venait de se\nformer entre eux.\nLe lendemain matin, en se réveillant et en repre\nnant les souvenirs de la veille, il fut surpris d’abord.\nComment! il avait parlé à Walter, il lui avait avoué\nses regrets, laissé deviner ses remords! Était-ce pos\nsible? En y réfléchissant pourtant, il se donna rai\nson; d’abord, il était indiscutable maintenant que\nles torts du « suborneur » n’étaient pas aussi graves\nqu’il semblait; puis le mouvement généreux qu’il\navait eu prouvait en faveur de son cœur, enfin ses\ndernières paroles le montraient pour jamais rentré\ndans la bonne voie, grâce à la conduite énergique\nd’Aristide. Loin de lui en vouloir, on eût dit qu’il\nle remerciait. Comment eût-il pu, lui Aristide, re\npousser les bons sentiments de ce garçon? Non,\ndécidément il tâcherait de lui pardonner, il se for\ncerait à oublier.\nChaque jour amena désormais un rapprochement\nentre les deux hommes. Ils se prêtaient les journaux;\nun jeudi, Aristide offrit même un pot de confitures\nde coing apporté par Thérèse. Walter acceptait ces\n« politesses » — le mot était d’Aristide — avec une\ncertaine réserve, dans laquelle l’autre voyait une\nmarque de respectueuse déférence. Il était flatté.\nUn jour,ils causaient de lit à lit. Leur conversation\navait pour sujet un article qu’ils venaient de lire\ndans la République française. Le journal annonçait\nde nouveaux projets d’embellissements de Paris.\nParmi les travaux indiqués, se trouvait le dégage\nment des abords du Louvre et notamment le chan\ngement du passage Véro-Dodat eu une large rue.\n— J’avoue, s’écria Chantemède avec élan, que je\nserais heureux de voir disparaître ce triste endroit...\nIl s’interrompit.\n— Ah oui,.fit Walter, à cause de... l’accident.\nL’accident! cet admirable et délicat euphémisme\ntoucha prodigieusement Aristide. Certainement ce\nn’était qu’un accident; il se sentit compris et en fut\nreconnaissant à son voisin.\nDès ce moment, la confiance marcha rapidement\nentre les deux convalescents. Ils ne parlaient plus\nde Félicie; mais elle — cause première de leurs\nmalheurs— restait au fond de leur pensée. Ils la\nmaudissaient également, et chacun, devinant ce sen\ntiment chez l’autre, en éprouvait une pitié qui met\ntait des sous-entendus attendris dans toutes leurs\ncauseries.\nWalter avait raconté son enfance à Chantemède.\nIl n’y avait rien d’intéressant dans sa vie. Fils de\npetits boutiquiers établis à Strasbourg, il avait vécu\nsimplement et sans secousses, jusqu’à ce qu’on\nl’envoyât faire son chemin à Paris. Il était depuis\ncinq ans premier commis chez un des plus grands\nfabricants d’orements d’église du quartier Saint-\nSulpice. Tout cela il l’avait dit dans ses détails les\nplus minces, et Aristide l’avait écouté avec attention\net intérêt. C’était un garçon doux, patient, laborieux,\néconome, ce Walter. Il avait déjà mis pas mal d’ar\ngent de côté; son idée était de s’établir plus tard,\ndans six à huit ans. Mais il ne se marierait pas, ohl\npour ça non!\nChantemède finit par se laisser entraîner aux con\nfidences les plus complètes. Il fallut alors parler de\nFélicie; car, sans cela, comment narrer sa vie? Cela\nrompit la dernière glace entre eux. Ils cessèrent de\ns’observer pour ne pas prononcer le nom malen\ncontreux. Toute gêne disparut de leurs entretiens.\nUn après-midi, la pluie les ayant empêchés de\nfaire le tour du jardin en quinconce, ils demeuraient\nassis côte à côte sur leur banc. Ils s’appuyaient à la\nlongue table au milieu de laquelle, parmi de larges\nbandes de sparadrap brunâtre et des bocaux alignés,\nun pulvérisateur envoyait dans l’air une buée d’eau\nphéniquée.\nLe garçon de salle vint apporter une lettre à\nWalter. Après l’avoir lue, le jeune homme devint\ntrès pâle et se prit à réfléchir, la tête entre les mains,\ndans une pose d’accablement. Aristide s’ennuyait, il\navait envie de parler; cette tristesse interrompant la\nconversation lui fut désagréable, et puis il voulait\nsavoir ce que contenait la lettre qui affectait son\nvoisin à un tel point.\n— Qu’y a-t-il? sont-ce de mauvaises nouvelles?\ninterrogea-t-il.\nWalter ne répondit pas.\n— Voyons, reprit l’autre, ayez un peu de con\nfiance, qu’est-ce que c’est?\n— Oh! rien, fit Walter, je m’y attendais bien du\nreste.\n— Mais qu’est-ce? Vous pouvez bien me parler à\ncœur ouvert.\nLe boutiquier se demandait si ce n’était pas une\nlettre de Félicie, et il était étonné de ne se sentir\nqu’une violente curiosité et pas du tout d’émotion.\nWalter enfin lui tendit la lettre.\nSur un haut papier dont le coin droit était décoré\nd’un trophée de ciboires, de christs, d’ostensoirs,\nAristide lut les lignes suivantes :\n« Monsieur,\n« Après le déplorable événement auquel votre nom\na été mêlé, il est impossible, vous le comprendrez\nsans peine, que nous conservions comme premier\nemployé le héros d’une, si scandaleuse aventure.\nNotre clientèle spéciale en serait justement froissée,\net nos trop nombreux concurrents ne manqueraient\npas de tirer avantage de notre excessive facilité à\ngarder chez nous quelqu’un dont la conduite est un\nscandale pour tout le quartier Saint-Sulpice.\n« Croyez qu’il faut d’aussi hautes et sérieuses\nconsidérations pour nous décider à nous séparer\nd’un auxiliaire dont nous ne cessons d’estimer la\nscrupuleuse probité, et la parfaite entente des affai\nres.\n« Recevez, etc.\n« RAGOTIN. »\n« P.S. — Ci-joint un mandat sur la poste de\n194 fr. 25, montant de votre mois jusqu’au jour où\nvous avez cessé de venir à la maison d’affaires. »\n— Vous voilà donc sans position, dit Chantemède;\nmais vous en trouverez une autre.\nJULES RICARD.\n(A suivre.)\nMes Uvoniennes^Ss ! *\n",
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     "texte": "Acheter mes belles violettes!\nLe pierrot flâneur et bavard\nDit que le long du boulevard\nLes arbres ne sont plus squelettes.\nLa feuille pousse, je l’entends.\nLa poussière sent le printemps.\nAcheter mes belles violettes!\nLes amoureux cherchent un nid.\nLes femmes, boursicot garni,\nVont aux printanières emplettes.\nTout le monde sans y penser\nA bien deux sous à dépenser.\nAcheter mes belles violettes!\nFleurissez-vous, les beaux messieurs!\nMes bouquets sont couleur des deux.\nMesdames, levez vos voilettes.\nFleurez-moi ça, comme c’est doux!\nFleurez-moi ça, fleurissez-vous.\nAcheter mes belles violettes !\n‘V A GP\n\" ■ ve / ■ !\n(Dessin de Steinlen.)",
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     "texte": "P’TIT Mi\n(Suite)\nFuir les misères, les humiliations de ce cercle\nd’expédients où elles tournaient et se débattaient.\nNe plus recevoir de ces lettres insolentes de four\nnisseurs qui la secouaient de telles colères qu’elle\nen avait les larmes aux yeux. Ne plus assister aux\ndébats lamentables avec les fleuristes, les coutu\nrières, les bijoutiers qui présentent pour la ving\ntième fois leur facture, qui ne veulent pas se\nretirer, qui ameutent toute une rue par leur vacarme.\nNe plus se cacher derrière les portes closes, pendant\nque retentit quelque carillon enragé, que se fêlent\nles sonnettes, que l’on épie, en retenant son souffle,\nle départ, les chuchotements des créanciers impor\ntuns. En finir avec ce luxe artificiel, ces mensonges,\ncette parade dans les mêmes décors. Ne plus sauter\nd’un hôtel à un autre, où l’on calcule ses dépenses\njournalières, l’on fait son thé soi-même sur un\nréchaud à esprit-de-vin, dans la chambre, l’on ne\nprend à la table d’hôte qu’un repas — le dîner, —\navant d’aller au concert ou au bal du Casino.\nEt elle avait alors de telles torpeurs dans ses pru\nnelles noyées d’ennui, se murait l’esprit en de si\nprofonds silences que la marquise s’en inquiétait, lui\ndisait à mi-voix, sans arracher d’ailleurs à sa fille\naucune réponse :\n— Qu’est-ce que tu as donc ce soir, ma chérie?...\nEst-ce que tu souffres? Veux-tu que nous remon\ntions dans notre chambre?\nSi elle souffrait, si ces représentations, comme\nelle disait, l’assommaient et l’écœuraient, si parfois\nelle en était lasse au point de penser sérieusement à\ndéserter le monde, à ensevelir sa jeunesse dans un\ncouvent de carmélites, hélas ! Anne-Marie le dévoi\nlait assez par ses croissantes mélancolies, pour\nqu’une mère moins frivole, moins détraquée que\nMme de Brioude s’en fût aussitôt aperçue. La jeune\nfille avait une prescience tellement nette de ce que\npensaient d’elle tous ces imbéciles empressés à lui\noffrir le bras, qui ne s’en allaient plus dès qu’ils\nétaient assis à côté de sa chaise, l’obsédaient de flat\nteries, arrivaient à la traiter trop en garçon, à lui\ndire tout haut les bêtises qu’arrête une cinglée\nd’éventail. Et des phrases parfois surprises au bal —\nde ces appréciations crues, brutales d’hommes qui\nse lâchent, qui causent entre eux dans un coin de\nbuffet en vidant des coupes de champagne — lui\nsevraient le cœur de tout espoir, lui révélaient l’ave\nnir qui tôt ou tard serait son lot. Est-ce qu’on aven\nturait son nom et son bonheur en d’aussi étranges\nimpasses? Est-ce qu’on serait assez bête pour faire\nle jeu de cette mère aux abois qui risquait ses der\nnières cartes sur la beauté de sa fille?\nEt dégoûtée de tout, n’ayant plus de ressort pour\ncontinuer la lutte, elle avait traversé une crise fa\nrouche durant plusieurs mois où son esprit s’était\ndébattu de projet en projet, arrêté aux pires résolu\ntions. M. de Serpenoise était entré dans sa vie à\nce moment critique, comme un personnage de ro-\n: man qui apparaît pour préparer un dénouement\nheureux. Anne-Marie l’aima, mais plutôt avec une\nvague reconnaissance, de l’amitié qu’avec de la pas\nsion. Il n’éveilla pas ses sens. Il ne secoua pas sa\nchair de ces vibrations profondes, inoubliables, qui\nfont les curieuses et les inassouvies. Il avait du reste\nl’âge où l’on dose comme goutte à goutte ses plaisirs,\noù les jouissances sont plus cérébrales que corpo\nrelles, où l’on ménage prudemment ses forces, ainsi\nque de suprêmes munitions. Blasé, n’ayant plus rien\nà apprendre, à savourer d’inédit en amour, il se ré\nchauffait à la jeunesse d’Anne-Marie comme à une\nflambée de soleil printanier, il goûtait d’exquises\nsensations à respirer l’odeur fraîche de sa peau, à\nécouter le timbre clair et rieur de sa voix, à effleurer\nde baisers presque paternels ses paupières et son\nfront. Cette possession apparente lui suffisait. Et\ntout vicieux qu’il était, il se garda de surexciter l’i\nmagination de sa jeune femme, de la pervertir, de\nl’accoutumer aux caresses qui étanchent comme ar\ntificiellement le désir, de troubler l’eau dormante\nque ne ridait aucun frisson.\nMme de Serpenoise était plus une poupée qu’une\nfemme. L’amour de soi-même la défendait contre\nles tentations. Et elle avait trop peu d’arrêts dans\ncette vie en l’air pour avoir le temps de rêver, de\nnouer quelque intrigue. Mais à Villemagne, elle fut\nbientôt comme un enfant auquel on aurait pris ses\njoujoux et qui devient maussade, qui boude sur sa\nchaise. Rien ne l’intéressait. Rien ne secouait son\natonie. Ce monde de province, ces femmes de fonc\ntionnaires la désorientaient, l’obsédaient. Elle y\nétait perdue, ainsi qu’en un pays où l’on ne connaît\npersonne, où l’on ne parvient pas à se faire com\nprendre.Et elle se rebattit sur le secrétaire de M. de\nSerpenoise qu’elle avait d’abord traité en collé\ngien qui ne compte pas, parut alors s’apercevoir\nqu’il pouvait devenir un camarade. Son bagout, ses\nreparties drôles, l’impertinence et les audaces pré\ncoces de son caractère la récréaient, et l’analogie de\nleur état d’âme, de leurs regrets les rapprochait.\nIls étaient comme des « pays » qui se sont retrouvés\ndans le même régiment et qui ne se quittent plus\ndans les repos du service, s’en vont ensemble parles\nchemins pour se parler de ce qu’ils ont laissé der\nrière les collines, se lire les lettres reçues du village\net échangent leurs projets d’avenir avec de lents cal\nculs de dates et de l’effroi à l’idée des jours et des\njours qu’ils ont encore à tirer.\nPeu à peu, ils s’habituaient à leur exil, il recou\nvraient leur entrain. Ils se créaient de factices dis\ntractions. Elle ne pouvait plus se passer de lui.\nElle l’accaparait avec un égoïsme despotique, comme\ns’il lui eût appartenu. Mais à’ ce contact accoutumé,\nen ces continuels échanges de sensations, aucune\nétincelle d’amour n’avait jailli ni du cœur engourdi\nde Mme de Serpenoise, ni de l’être indifférent de\nGéorgie. On aurait dit qu’ils n’avaient pas de sexe\nl’un pour l’autre. Anne-Marie était aussi gamin que\nM. d’Armagnel, et il était aussi femme que la\npréfète. Il n’eût jamais pensé à lui faire la cour, à la\nprendre au sérieux, et s’il avait tenté l’aventure,\nMme de Serpenoise en aurait été ébahie, se serait\nfranchement moquée de lui.\nM. de Serpenoise était trop observateur pour\ndouter de l’innocence absolue de leur camaraderie.\nEt il ne s’alarmait pas de cette intimité croissante\nde sa femme et de son secrétaire, n’en éprouvait\npas de jalousie, l’aurait plutôt encouragée, puis-\n! qu’t\nPui\n| vait\nbat\n[ dre\n\" II r\n| dîne\ndan\ntif e\nP\nvéri\n' écla\nf Vill\nses ।\nM. 1\nI C<\nemp\ntrois\nau f\nRavi\nlaqu\ns’éta\nAu-c\nl’air\nd’éto\net b!\nvelot\nbran\nsable\nde cl\n/ vasqi\narbre\nl’inci\ntends\ncomn\ntants\nEt to\nversa\navaie\n— dis\nconfie\nd’un <\njeres!\nJe coi\n■ meille\njouiss\ndoivei\naimé,\ncomm\ngine q\nde pre\nbien p\nMme\nanxiev\nde rob\n— V\n— b\ntoqués\nsaurai\nêtes la\nme rap\nchez le\nfois, t<\nburette\nrons...\nMme\nengour\nl’avait\nà peu s\ncontre\ntement\nperdait\ndes siei\nmettre,\n— Li\nbutiait-\n— Ni\nLes r\nde parf\ngrand r\ndéfaillai\nblonde\nheurtèr\nbonheu\nne pens\nqu’on pi\nles avoi\nderrière\nblaient\nbaisers\nardents,\nfaisant I\nsant la\nsages, s",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n7\nqu’elle apprivoisait insensiblement Anne-Marie.\nPuis cela lui procurait des loisirs inespérés. Il pou\nvait se donner tout entier à son œuvre de com\nbat sans la moindre entrave au pied, sans le moin\ndre souci au cerveau. M. d'Armagnel le remplaçait.\nIl rédigeait les invitations quand il y avait un\ndîner ou une sauterie. Il accompagnait la baronne\ndans to tes ses promenades. Il avait un esprit inven\ntif et alerte qui eût déridé la femme la plus morose.\nParfois, le soir, après le dîner, il leur donnait de\nvéritables représentations, imitait, au milieu des\néclats de rire de la préfète, les fonctionnaires de\n. Villemagne, chantait au piano des romances cocas-\nI tes de beuglant, mimait des flirts extravagants, et\nM. de Serpenoise s’exclamait :\n— Ah ! si tu deviens jamais sérieux, toi 1\nV\nComme la chaleur était étouffante dans les salons\nemplis d’une cohue de bal officiel, au milieu de la\n। troisième valse, M. d’Armagnel avait entraîné\nau fond du grand jardin de la préfecture, Mme dp\nRavignac, la femme du trésorier-payeur général avec\nlaquelle il flirtait depuis plusieurs semaines. Ils\ns’étaient assis tout près l’un de l’autre, sur un banc.\n! Au-dessus de leurs têtes, des roses embaumaient\nI l’air léger. La nuit s’éclairait d’innombrables lueurs\nd’étoiles. Le croissant mince de la lune luisait pâle\net blanc comme un bijou de femme jeté sur du •\nvelours. Les lanternes japonaises accrochées aux\nbranches diffusaient parmi les feuilles et sur le\nsable des allées des traînées frissonnantes et vagues\n' de clarté. Les jets d’eau pleuraient au-dessus des\nvasques leur chanson monotone. Il flottait sous les\n[ arbres de molles tiédeurs qui pénétraient l’être et\nl’incitaient aux rêves et aux tendresses. On n’en\ntendait plus les valses jouées par les violons que\ncomme une sérénade lointaine, s’éteignant par ins\ntants dans l'insaisissable et sourde rumeur de lafoule.\nEt tout de suite, comme s’ils reprenaient une con\nversation ancienne brusquement interrompue, ils\navaient parlé d’amour.\n— Puisque nous sommes très amis cinq minutes, 1\n— disait Géorgie, —• puisque nous nous faisons des\nconfidences — et des franches — comme au fond\nd’un confessionnal, je veux vous dire aussi ce que\njeressens à côté de vous et comme je suis heureux...\nJe comprends à présent qu'il y a quelque chose de\nmeilleur qu’une étreinte sans lendemain, qu’une\njouissance éphémère et que la tête et le cœur\ndoivent être de la partie... Je voudrais aimer et être\naimé, mais par une femme intelligente, raffinée\ncomme vous l’êtes, èt je ne sais pourquoi, je m’ima\ngine que ce serait meilleur que tout dans cette ville\nde province où l’on serait l’un à l’autre bien mieux,\nbien plus complètement qu’à Paris.\n| Mme de Ravignac lui mit sa main sur la bouche,\nanxieuse, croyant avoir entendu un frémissement\nde robe dans l’allée.\n1 — Vous êtes fou, ne parlez pas si haut...\nI — Nous nous aimerions à plein cœur comme des\ntoqués, continua M. d’Armagnel et personne n’en\nsaurait rien... Moi, je n’ai jamais aimé... Vous\nêtes la première à laqüelle je dis ces choses... Cela\nme rappelle le jour, où, quand j’étais à Vaugirard,\nchez les jésuites, j’ai servi la messe pour la première\nfois, tendu avec des tremblements de doigts les\nburettes au prêtre qui officiait... Nous nous cache\nrons... Je vous adorerai, je vous aime...\nMme de Ravignac se défendait mollement, secouée,\nengourdie par la chaleur de cet aveu, et Géorgie\nl’avait entourée de ses bras à la taille, resserrait peu\nà peu son étreinte. Elle avait maintenant son corps\ncontre son corps. Elle en sentait les moindres bat\ntements. Elle fermait les yeux, sentant bien qu’il |\nperdait aussi la tête, que ses lèvres s’approchaient\ndes siennes, allaient s’y coller victorieuses, la sou- |\nmettre, l’emporter en une joie triomphante.\n— Laissez-mei, laissez-moi, je vous en prie, bal\nbutiait-elle.\n— Non, non, je vous aime, je t’aime, je t’aime.\nLes roses leur versaient leur extasiante vendange\nde parfums. L’ombre les enveloppait comme d’un\ngrand rideau noir. Et tout à coup Mme de Ravignac\ndéfaillant, n’en pouvant plus, laissa retomber sa tête\nblonde sur l'épaule de Géorgie, et leurs bouches se\nheurtèrent délicieusement confondues. Éperdus de\nbonheur, le cœur noyé en une profonde extase, ils\nne pensaient plus à rien, ils oubliaient le temps et\nqu on pouvait s’être aperçu de leur brusque absence,\nles avoir suivis dans le jardin, les épier jalousement\nderrière quelque socle de statue. Leurs lèvres sem\nblaient altérées de tendresses à en mourir. Les\nbaisers succédaient aux baisers. D’abord enfiévrés,\nardents, déchaînés en un élan d’impétueuse folie,\nfaisant presque mal, aspirant tout l’étre, meurtris\nsant la chair, puis, plus câlins, plus doux, plus\nsages, s’alanguissant en des recherches et des frôle ¬\nments, se féminisant en quelque sorte, tendant les\nnerfs surexcités, s’achevant en de tels frissons\nvoluptueux qu’ils étaient le spasme suprême, qu’ils\nengourdissaient leurs corps comme un philtre ma\ngique. Le flirt ébauché dans le tournoiement des\nvalses, dans l’imprévu d’un bal où l’on est plus\nlibre, où l’on a la bride sur le cou, devenait une\néglogue idéale dans la tiédeur de cette nuit d’étoiles,\ndans l’ombre de ces feuillages piqués comme de\nregards curieux, dans l’écho incessant des musiques\nlointaines, dans les continuelles reprises de leurs\ncaresses.\nEntre les baisers, ils se parlaient tout bas.\n— Comment t’appelles-tu ?\n— Jeanne.\n— Je t’aime, ma chère petite Jeanne.\n— Et toi, mon cher amour, comment t’appelles-\ntu?\n— Georges, et ma grand’mère me nommait tou\njours Géorgie.\n— Je t’aime, mon petit Géorgie.\n— Et tu m’aimeras longtemps, toujours ?\n— Je t’aimerai plus longtemps que tu ne m’aime\nras, hélas!\n— Méchante qui doute si vite de moi!\n— Vilain qui promet ce qu’il ne tiendra pas !\n— Pourquoi me dis-tu cela?\n— Parce que je connais la vie mieux que toi, que\nje sais ce que durent les meilleures promesses, ce\nque valent les serments d’amour!\n— Alors, tu doutes de moi, de moi qui ai perdu la\ntête depuis que mes lèvres se sont appuyées sur les\ntiennes, de moi qui voudrais t’enlever, t’emporter\nloin, bien loin et ne te rendre jamais à personne, de\nmoi auquel tu pourrais ordonner ce qui te plairait,\nde moi qui t’adore!\n— C’est vrai, Géorgie, c’est bien vrai, bien vrai,\nbien vrai ?\nRENÉ MAlZEROY.\n(A suivre.}\nJOYEUSETÉS (Grandes réductions)\nPhotographies curieuses d’après nature. 6 échantillons,\n3 fr., où 12, 5 fr. 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