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     "texte": "CLAIR DE LUNE\nIl portait bien son nom de bataille, l’abbé Mari-\ngnan. C’était un grand prêtre maigre, fanatique,\nd’âme toujours exaltée, mais droite. Toutes ses\ncroyances étaient fixes, sans jamais d’oscillations. Il\ns’imaginait sincèrement connaître son Dieu, péné\ntrer ses desseins, ses volontés, ses intentions.\nQuand il se promenait à grands pas dans l’allée de\nson petit presbytère de campagne, quelquefois une\ninterrogation se dressait dans son esprit : « Pour\nquoi Dieu a-t-il fait cela? » Et il cherchait obstiné\nment, prenant en sa pensée la place de Dieu, et il\ntrouvait presque toujours. Ce n’est pas lui qui eût\nmurmuré dans un élan de pieuse humilité : « Seigneur,\nvos desseins sont impénétrables 1 » Il se disait : « Je\nsuis le serviteur de Dieu, je dois connaître ses\nraisons d’agir, et les deviner, si je ne les connais\npas. »\nTout lui paraissait créé dans la nature avec une\nlogique absolue et admirable. Les « Pourquoi » et\nles « Parce que » se balançaient toujours. Les au\nrores étaient faites pour rendre joyeux les réveils,\nles jours pour mûrir les moissons, les pluies pour\nles arroser, les soirs pour préparer au sommeil et\nles nuits sombres peur dormir.\nLes quatre saisons correspondaient parfaitement\nà tous les besoins de l’agriculture; et jamais le\nsoupçon n’aurait pu venir au prêtre que la nature\nn’a point d’intentions et que tout ce qui vit s’est\nplié, au contraire, aux dures nécessités des épo\nques, des climats et de la matière.\nMais il haïssait la femme, il la haïssait incon\nsciemment, et la méprisait par instinct. Il répétait\nsouvent la parole du Christ : « Femme, qu’y a-t-il\nde commun entre vous et moi? » et il ajoutait : « On\ndiraitqueDieu lui-même se sentait mécontent de cette\nœuvre-là. » La femme était bien pour lui l’enfant\ndouze fois impure dont parle le poète. Elle était le\ntentateur qui avait entraîné le premier homme et\nqui continuait toujours son œuvre de damnation,\nl’être faible, dangereux, mystérieusement troublant.\nEt plus encore que leur corps de perdition, il haïs\nsait leur âme aimante.\nSouvent il avait senti leur tendresse attachée à\nlui et, bien qu’il se sût inattaquable, il s’exaspérait\nde ce besoin d’aimer qui frémissait toujours en\nelles.\nDieu, à son avis, n’avait créé la femme que pour\ntenter l’homme et l’éprouver. Il ne fallait approcher\nd’elle qu’avec des précautions défensives, et les\ncraintes qu’on a des pièges. Elle était, en effet, toute\npareille à un piège avec ses bras tendus et ses lèvres\nouvertes vers l’homme.\nIl n’avait d’indulgence que pour les religieuses\nque leur vœu rendait inoffensives; mais il les traitait\ndurement quand même, parce qu’il la sentait tou\njours vivante au fond de leur cœur enchaîné, de\nleur cœur humilié, cette éternelle tendresse qui\nvenait encore à lui, bien qu’il fût un prêtre.\nIl la sentait dans leurs regards plus mouillés de\npitié que les regards des moines, dans leurs extases\noù leur sexe se mêlait, dans leurs élans d’amour\nvers le Christ, qui l’indignaient parce que c’était\nde l’amour de femme, de l’amour charnel; il la\nsentait, cette tendresse maudite, dans leur docilité\nmême, dans la douceur de leur voix en lui parlant,\ndans leurs yeux baissés et dans leurs larmes rési\ngnées quand il les reprenait avec rudesse.\nEt il secouait sa soutane en sortant des portes\ndu couvent, et il s’en allait en allongeant les jam\nbes comme s’il avait fui devant un danger.\nIl avait une nièce qui vivait avec sa mère dans une\npetite maison voisine. IL s’acharnait à en faire-une <\nsœur de charité.\nElle était jolie, écervelée et moqueuse. Quand\nl’abbé sermonnait, elle riait; et quand il se fâchait\ncontre elle, elle l’embrassait avec véhémence,\nle serrant contre son cœur, tandis qu’il cherchait ;\ninvolontairement à se dégager de cette étreinte\nqui lui faisait goûter cependant une joie douce,\néveillant au fond de lui cette sensation de pater\nnité qui sommeille en tout homme.\nSouvent il lui parlait de Dieu, de son Dieu en\nmarchant à côté d’elle par les chemins des champs.\nElle ne l’écoutait guère et regardait le ciel, les\nherbes, les fleurs, avec un bonheur de vivre qui se\nvoyait dans ses yeux. Quelquefois elle s’élançait\npour attraper une bête volante, et s’écriait en la\nrapportant : « Regarde, mon oncle, comme elle est\njolie; j’ai envie de l’embrasser. » Et ce besoin\nd’« embrasser des mouches » ou des grains de lilas\ninquiétait, irritait, soulevait le prêtre, qui retrouvait\nencore là cette indéracinable tendresse qui germe\ntoujours au cœur des femmes.\nPuis, voilà qu’un jour l’épouse du sacristain, qui\nfaisait le ménage de l’abbé Marignan, lui apprit avec\nprécaution que sa nièce avait un amoureux.\nIl en ressentit une émotion effroyable, et il de\nmeura suffoqué, avec du savon plein la figure, car il\nétait en train de se raser.\nQuand il se retrouva en état de réfléchir et de par\nler, il s’écria : « Ce n’est pas vrai, vous mentez,\nMélanie !»\nMais la paysanne posa la main sur son cœur:\n« — Que Notre-Seigneurme juge si je mens, monsieur\nle curé. J’vous dis qu’elle y va tous les soirs sitôt\nqu’votre sœur est couchée. Ils se r’trouvent le long\nde la rivière. Vous n’avez qu’à y aller voir entre\ndix heures et minuit. »\nIl cessa de se gratter le menton, et il se mit à\nmarcher violemment, comme il faisait toujours en\nses heures de grave méditation. Quand il voulut re\ncommencer à se barbifier, il se coupa trois fois de\npuis le nez jusqu’à l’oreille.\nTout le jour, il demeura muet, gonflé d'indigna\ntion et de colère. A sa fureur de prêtre, devant l’in\nvincible amour, s’ajoutait une exaspération de père\nmorale, de tuteur, de chargé d’âme, trompé, volé,\njoué par une enfant; cette suffocation égoïste des\nparents à qui leur fille annonce qu’elle a fait, sans\neux et malgré eux, choix d’un époux.\nAprès son dîner, il essaya de lire un peu, mais il\nne put y parvenir ; et il s’exaspérait déplus en plus.\nQuand dix heures sonnèrent, il prit sa canne, un\nformidable bâton de chêne dont il se servait tou\njours en ses courses nocturnes, quand il allait voir\nquelque malade. Et il regarda en souriant l’énorme\ngourdin qu’il faisait tourner, dans sa poigne solide\nde campagnard, en des moulinets menaçants. Puis,\nsoudain, il le leva et, grinçant des dents, l’abattit\nsur un chaise dont le dossier fendu tomba sur le\nplancher.\nIl ouvrit sa porte pour sortir ; mais il s’arrêta\nsurle seuil, surpris par une splendeur de clair de\nlune telle qu’on n’en voyait presque jamais.\nEt comme il était doué d’un esprit exalté, un de\nces esprits que devaient avoir les Pères de l’Église,\nces poètes rêveurs, il se sentit soudain distrait, ému\npar la grandiose et sereine beauté de la nuit pâle.\nDans son petit jardin, tout baigné de douce lu\nmière, ses arbres fruitiers, rangés en ligne, dessi\nnaient en ombre sur l’allée leurs grêles membres de\nbois à peine vêtus de verdure ; tandis que le chè\nvrefeuille géant, grimpé sur le mur de sa maison,\nexhalait des souffles délicieux et comme sucrés,\nfaisait flotter dans le soir tiède et clair une espèce\nd’âme parfumée.\nIl se met à respirer longuement, buvant de l’air\ncomme les ivrognes boivent du vin, et il allait à pas\nlents, ravi, émerveillé, oubliant presque sa nièce.\nDès qu’il fut dans la campagne, il s’arrêta pour\ncontempler toute la plaine inondée de cette lueur\ncaressante, noyée dans ce charme tendre et lan\nguissant des nuits sereines. Les crapauds à tout\ninstant jetaient par l’espace leur note courte et mé\ntallique, et des rossignols lointains mêlaient leur\nmusique égrenée qui fait rêver sans faire penser,\nleur musique légère et vibrante, faite pour les bai\nsers, à la séduction du clair de lune.\nL’abbé se mit à marcher, le cœur défaillant, sans\nqu’il sût pourquoi. Il se sentit comme affaibli, épuisé\ntout à coup ; il avait envie de s’asseoir, de rester là,\nde contempler, d’admirer Dieu dans son œuvre.\nLà-bas, suivant les ondulations de la petite rivière,\nune grande ligne de.peupliers serpentait. Une buée\nfine, une vapeur blanche que les rayons de lune tra\nversaient, argentaient, rendaient luisante, restait\nsuspendue autour et au-dessus des berges, enve\nloppait tout le cours tortueux de l’eau d’une sorte\nde ouate légère et transparente.\nLe prêtre encore une fois s’arrêta, pénétré jus\nqu’au fond de l’âme par un attendrissement grandis-\nsant, irrésistible.\nEt un doute, un inquiétude vague l’envahissait; il\nsentait naître en lui une de ces interrogations qu’il\nse posait parfois. -\nPourquoi- Dieu avait-il fait cela ? Puisque la nuit\nest destinée au sommeil, à l’inconscience,au repos,\nà l’oubli de tout, pourquoi la rendre plus charmante\nque le jour, plus douce que les aurores et que les\nsoirs, et pourquoi cet astre lent et séduisant, plus\npoétique que la soleil et qui semble destiné, tant\nil est discret, à éclairer des choses trop délicates et\nmystérieuses pour la grande lumière, s’en venait-il\nfaire si transparentes les ténèbres ?\nPourquoi le plus habile des oiseaux chanteurs ne\nse reposait-il pas comme les autres et se mettait-il\nà vocaliser dans l’ombre troublante?\nPourquoi ce demi-voile jeté sur le monde? Pour\nquoi ces frissons de cœur, cette émotion de l’âme,\ncet alanguissement de la chair?\nPourquoi ce déploiement de séductions que les\nhommes ne voyaient point, puisqu’ils étaient cou\nchés enleurs lits ? A qui étaient destinés ce spectacle\nsublime, cette abondance de poésie jetée du ciel sur\nla terre ?\nEt l’abbé ne comprenait point.\nMais voilà que là-bas, sur le bord de la prairie,\nsous la voûte des arbres trempés de brume luisante,\ndeux ombres apparurent qui marchaient côte à côte.\nL’homme était plus grand et tenait par le cou son\namie, et, de temps en temps l’embrassait sut le\nfront. Ils animèrent tout à coup ce paysage immo\nbile qui les enveloppait comme un cadre divin fait\npour eux. Ils semblaient, tous deux, un seul être,\nl’être à qui était destinée cette nuit calme et silen\ncieuse: et ils s’en venaient vers le prêtre commeune\nréponse vivante, la réponse que son Maître jetait\nà son interrogation.\nIl restait debout, le cœur battant, bouleversé, et\nil croyait voir quelque chose de biblique comme les\namours de Ruth et de Booz, l’accomplissement d’une\nvolonté du Seigneur dans un de ces grands décors\ndont parlent les livres saints. En sa tête se mirent\nà bourdonner les versets du Cantique des Cantiques,\nles cris d'ardeur, les appels des corps, toute la\nchaude poésie de ce poème brûlant de tendresse.\nEt il se dit: « Dieu peut-être a fait ces nuits-là\npour voiler d’idéal les amours des hommes. »\nIl reculait devant ce couple embrassé qui match ait\ntoujours. C’était sa nièce pourtant, mais il se de\nmandait maintenant s’il n’allait pas désobéir à Dieu.\nEt Dieu ne permet-il point l’amour, puisqu’il l’en\ntoure visiblement d’une splendeur pareille ?\nEt il s’enfuit, éperdu presque honteux, comme s’il\neût pénétré dans un temple où il n’avait pas le droit\nd’entrer.\nGUY DE MAUPASSANT.\n•\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L'AMOUR\nAVE, DEA, MORITURUS TE SALUTAT !\nLa mort et la beauté sont deux choses profondes\nQui contiennent tant d r ombre et d'a^ur, qu’on dirait\nDeux sœurs, également- terribles et fécondes,\nAyant la même énigme et le même secret.\nO femmes, voix, regards,yheveux noirs, tresses blondes\nViveq, je meurs ! Ayeq l’éclat, l’amour, l’attrait,\nO perles que la mer mêle à ses grandes ondes,\nO lumineux oiseaux de la sombre forêt !\nJudith, nos deux destins sont plus près Tun de Vautra\nQu’on ne croirait, à voir mon visage et le vôtre :\nTout le divin abîme apparaît dans vos yeux,\n-\nEt moi, je sens le gouffre étoilé dans mon âme :\n| Nous sommes tous les deux voisins du ciel, madame,\n| Puisque vousêtes belle et puisque je suis vieux.\nVICTOR HUGO.",
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     "texte": "=============================================================================\nL’ARROSEUR\nC'était le printemps 1\nUn printemps tard éclos, mais tout de suite devenu\nradieux et peut-être même torride.\nLes petites femmes enfin désemmitouflées — oh\nqu’enfin! — trottinaient alertes, jolies comme- des\ncœurs, avec leurs robes claires et leurs chapeàux où\ns’apâlissaient les rubans bleu tendre ou les’plumes\nroses, si peu roses qu’on eût dit des plumes arra\nchées à des ailes d’âme. C’était le printemps!\nDe leurs tables et chaises, les limonadiers encom\nbraient tout l’asphalte ambiant, ne -laissant' à la\npassée des pédestres que l’insuffisante et granitique\nbordure des trottoirs. C’était le printemps!\nLes\nl'alpag\nconsta\ncette a\nDan:\ntumult\nécrire,\nla Gloi\nL’ox\nplace ;\ntoutes\ncomme\nL’ai]\nsauf ui\nSauf\net s’ap\nRéce\navait <\noncle,\nLe v\ntence\ncours\ncharm\nappelle\nhommi\ncette s\nde la r\nTrès\nMôme-\noncle 1\nfortune\ncocotte\n- Q\nla phil\nferai s:\nL’he\nne sau\nEst-\nce ten\nhaut q\nGast\nquand\nqu’il ai\n— 7\nallez-v\n— Tj\nje dis t\n— Se\n— N\nEt G\ntion.\nLe g\nGaston\nde Par\nhomme\n— Si\n— O\ncoup n\n— Je\nmener\n— P.\n— C(\n— Pi\nsur un\nfiche di\n—• ! ! !\n-Q\nvous e\nbouic, e\nléans si\n— Et\n— Er\nEt le\nse mett\nde la C\nC’éta\nLes ]\nqu'enfir\nC’éta\ncomplè\nLes v\nGastc\ncrut qu\nIl en-\ncheron\n(Avez-v\npercher\nMain-\ngrandes\nTous\ntresses\ngracieu\nchère! 1\nLa Vf\nétaient\nLe to\nsur les\ntures. I\nrette fo\nC'est\nLa p",
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     "texte": "t\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nJ\nLes dames de la petite bourgeoisie examinaient\nl’alpaga d’antan de leur mari et, non sans liesse,\nconstataient qu’il pourrait encore aller très bien\ncette année. C’était le printemps!\nDans les cafés de la rive gauche, de jeunes hommes\ntumultueusement chevelus demandaient de quoi\nécrire, pour, en des vers brisés, mais définitifs, dire\nla Gloire du Renouveau. C’était le printemps !\nL'oxygène et l'azote de l’air avaient poliment fait\nplace à l’arôme volatilisé du tant doux lilas, et de\ntoutes parts, dans la ramure, les bourgeons pétaient\ncomme de petits malappris. C’était le printemps!\nL’allégresse était peinte sur tous les yisages,\nsauf un.\nSauf un : celui d’un brave garçon, qui s’appelait\net s’appelle encore, d’ailleurs, Gaston de Puyraleux.\nRécemment libéré du service militaire, Gaston\navait eu juste le temps de dévorer l’héritage d’un\noncle, lequel mérite en passant une courte mention.\nLe vieux duc Loys de Puyraleux, après une exis\ntence toute d’austérité et d’agronomie, tomba, au\ncours d’un de ses voyages à Paris, dans les lacs\ncharmeurs d’une jeune femme sans conduite qu’on\nappelle la Môme-Pipi. Une nuit, le pauvre gentil\nhomme apoplectique succomba dans les bras de\ncette sirène enrouée, au troisième étage d’un garni\nde la rue Lamarck (dix-huitième arrondissement).\nTrès fin-de-siècle, Gaston fit un joli cadeau à la\nMôme-Pipi, organisa de décentes funérailles à son\noncle Loys et ne connut point de répit que sa petite\nfortune n’eût passé dans les mains, moitié de\ncocottes, moitié de grecs.\n— Quand je n’aurai plus d’argent, se disait-il avec\nla philosophie de la vingt-cinquième année, je me\nferai sauter le caisson.\nL’heure arriva plus tôt qu’à son tour, et le caisson\nne sauta pas.\nEst-ce qu’on se fait sauter le caisson, quand il fait\nce temps-là? (Car je crois avoir fait observer plus\nhaut que c’était le printemps.)\nGaston de Puyraleux en était là de ses réflexions,\nquand il rencontra sur le boulevard un gros homme\nqu’il avait connu au Tréport.\n— Tiens, monsieur de Puyrâleux!... comment\nallez-vous ?\n— Très bien, je vous remercie... c’est-à-dire quand\nje dis très bien, vous savez...\n— Seriez-vous souffrant?\n— Non, mais...\nEt Gaston narra au gros homme sa triste situa\ntion.\nLe gros homme se trouvait être, détail ignoré de\nGaston, un fort entrepreneur d’arrosage de la Ville\nde Paris. Il compatit vivement à la détresse du jeune\nhomme.\n— Si j’osais vous offrir une place dans les bureaux?\n— Oh! les bureaux, vous savez, ça n’est pas beau\ncoup mon affaire.\n— Je ne peux pourtant pas vous proposer de\nmener un tonneau d’arrosage.\n— Pourquoi pas?\n— Comment, vous consentiriez?...\n— Parfaitement!... Moi, pourvu que j’aie le cul\nsur un siège et des guides dans les mains, je me\nfiche du reste.\n— H!\n— Quant à ce qui est de la capacité, vous pouvez\nvous en rapporter à moi. Je sors du Royal-Cam-\nbouic, et je conduirais une prolonge de Paris à Or\nléans sur un fil télégraphique.\n— Entendu, alors.\n— Entendu.\nEt le lendemain matin, le dernier des Puyrâleux\nse mettait en devoir d’arroser copieusement la place\nde la Concorde, qui lui avait été assignée.\nC’était le printemps!\nLes petites femmes enfin désemmitouflées — oh!\nqu’enfin!... (Voir plus haut.)\nC’était si bien le printemps que Gaston perdit\ncomplètement la notion exacte des choses.\nLes voitures affluaient au Bois.\nGaston, une fleur de marronnier à la boutonnière,\ncrut qu’il en était encore à son époque de splendeur.\nIl enveloppa d’un coup de fouet son robuste per\ncheron et enfila l’avenue des Champs-Elysées.\n(Avez-vous remarqué que, dans les histoires, les\npercherons sont toujours de robustes percherons ?)\nMaintenant, il allait au petit trot, sans souci des\ngrandes eaux qu’il traînait derrière lui.\nTous ses vieux amis, toutes ses anciennes maî\ntresses le reconnaissaient, effarés. Lui les saluait\ngracieusement de la main : Bonjour, bon! Bonjour,\nchère! Salut, vieux C...!\nLa vérité m’oblige à reconnaître que ses avances\nétaient accueillies plus froidement.\nLe tonneau se vidait un peu sur tout le monde,\nsur les jambes des chevaux, sur les roues des voi\ntures. Uné famille qui se promenait dans une char\nrette 'fort basse fut totalement inondée.\nC’est ainsi que Gaston arriva au Lac.\nLa présence d’un tonneau d’arrosage au trot\nparmi la carrosserie fine causa un scandale abo\nminable.\nUn gardien du Bois s’interposa et remit Gaston\navec son appareil hydraulique à deux sergents de\nville, qui conduisirent le tout à la fourrière.\nLe jeune comte prit gaiement la chose, mais tous\nles vieux Puyraleux, depuis ceux d’Azincourt jusqu’à\ncelui de la rue Lamarck, eurent en leur sépulcre un\nlong frémissement (un joli alexandrin, ma foi) :\npour la première fois, on menait en fourrière l’équi\npage d’un des leurs.\nC’était le printemps!\nALPHONSE ALLAIS.",
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     "texte": "LA MITRE\nM. Jupin aîné, homme austère, établi depuis plus\nde vingt ans chasublier, fournisseur du clergé dio\ncésain, rue Moyenne, à l’enseigne de la Crosse d'Or,\n— ancienne maison Bourrasche et fils, — reconduisit\njusque sur le seuil de sa boutique le jeune secrétaire\nde l’archevêché.\n— C’est entendu, monsieur l’abbé... Monseigneur\naura sa mitre ce soir, à dix heures.\n— A dix heures, au plus tard, n’oubliez pas,\nmonsieur Jupin. C’est très important. Son Eminence\ndira la messe demain, de fort bonne heure, à la\nchapelle des Sourds-Muets, en habits sacerdotaux.\nMais auparavant, comme bien vous pensez, il désire\nessayer sa nouvelle mitre. Aussi vous attendra-t-il\njusqu’à dix heures dans son petit oratoire de l’ar\nchevêché.\n— A dix heures, ou plutôt neuf heures et demie,\nj’aurai l’honneur de voir moi-même Monseigneur,\net de lui essayer sa coiffure épiscopale.\nLe jeune prêtre, sécrétaire du cardinal-archevêque\nde Bourges, primat des Aquitaines, M. l’abbé\nTourte, remercia le fournisseur du haut clergé, salua\net sortit.\nM. Jupin, en homme consciencieux, ne fit qu’un\nbond jusqu’à la salle à manger, où l’attendait un\nbon petit dîner bourgeois, — un de ces solides gueu\nletons que l’on savoure encore en famille, en pro\nvince, quand on a la conscience tranquille et qu’on\ngagne largement sa vie... Et puis, il avait bien le\ntemps d’achever la commande, ayant près de lui sa\nmeilleure ouvrière en broderie, qui n’était autre que\nsa fille aînée.\nLa mitre de Son Eminence était fort avancée,\npresque finie. Il restait simplement à poser deux ou\ntrois perles, à terminer le surfilage d’une de ces\nfines arabesques qui serpentent avec tant de grâce\net de légèreté en compagnie d’idéales fleurettes, sur\nle couvre-chef préféré des dignitaires de l’Eglise. Un\ndernier coup d’œil, le coup d’œil du maître, aux\nbroderies d’or, aux rubans de derrière, le temps de\ndéposer la mitre dans son enveloppe de soie rose,\net l’on serait prêt à neuf heures. Le cardinal serait\ncontent, dirait tranquillement sa messe, l’honneur\nde l’antique maison de la Crosse d'Or demeurerait\nsauf, — sans compter que Monseigneur était homme\nà régler la facture tout de suite!\nSix heures et demie tintaient à la cathédrale. La\nfamille du chasublier se mit à table. Mme Jupin en\ntretint son mari d’une nouvelle combinaison de fer-\nmail pour les dalmatiques curiales; mais l’autre,\ndistrait, n’écoutait rien, avalait les morceaux dou\nbles :\n— La mitre! n’oublions pas la mitre... Je file à\nl’atelier. Allons, fillette, viens m’aider...\n— Eh bien Sosthènes, et ton café! observa câli-\nnement la châsublière.\n— Je n’ai pas le temps... Je le prendrai en route,\nau café de France, place Jacques-Cœur, où il est\nbon, ce qui me permettra de jeter un coup d’œil\nsur le dernier cours des soieries de Lyon. Et puis,\nen route pour l’archevêché. Monseigneur paye bien,\nil faut qu’on le serve à l’heure.\nIl n’y avait rien à répliquer.\nL’éloquence a de ces prestiges. Aussi, Mme Jupin\napprouva-t-elle. Deux minutes après, le père et la\nfille aînée s’enfermaient dans le minuscule atelier\noù se préparaient les travaux artistiques de la mai\nson. La mitre, déposée sur une table carrée, sem\nblait attendre impatiemment l’arrivée de l’ouvrière\nqui allait lui donner le coup de pouce, — coup de\npouce angélique, puisque Mil: Élise avait l’imma\nculée pureté du lys et qu’elle suivait fort assidû\nment, les dimanches, le catéchisme de persévérance.\nDans tous les coins, de droite et de gauche, s’éta\nlaient les menues œuvres de M. Jupin : aubes, étoles,\nsurplis, dalmatiques, capes, rochets canonicaux, bref,\ntous les ornements d’église possibles et imaginables.\nUn gros chapeau de cardinal, avecses houppettes d’or,\nattendait deux doigts d’écarlate; quantité de calottes\nde curé, à petits macarons de sois ponceau, domi\nnaient un entassement de calottes plus humbles, des\ncalottes sans macarons, comme il sied à celles des\nmodestes vicaires.[Brochant sur le tout, un ostensoir\njetait ses rayons dans un angle empli de pénombre.\nPendant plus d’une heure, les ciseaux jouèrent,\nles mignons fils dorés envahirent doucement la pré\ncieuse soie de la coiffure épiscopale, les pierres\nprécieuses et les ors scintillèrent sous la peau de\ndaim dont les frottait l’artiste... M. Jupin aîné re\nmercia sa fille par un gros baiser. Tout était fini,\nla mitre était prête. Il n’y avait plus qu’à la porter\nà destination. Mais auparavant, fier de son labeur,\nl’honnête fabricant appela sa femme pour qu’elle\npût juger de l’effet et consacrer l’œuvre par un de\nces mots charitables et profonds dont les épouses\nont le secret. Le respectable objet, demeuré sur la\ntable, attendait en éparpillant partout les éclairs de\nses perles et de ses dorures. Il était, positivement,\nsuperbe à voir.\n— Mon homme, on dirait d’une brioche ! s’exclama\nMme Jupin.\nEt elle lui sauta au cou... Ah! il y a parfois de\nbelles heures dans la vie, quand on appartient à la\nchasuble !\nLa mitre fut solennellement enfermée dans sa\ngaine de soie, capitonnée d’une triple couche de\nouate. Et, dans un de ces majestueux cartons verts,\ndont certaines industries départementales gardent\njalousement la tradition et l’orthodoxie, la belle\nmitre prit le chemin de la demeure cardinalice.\nMalheureusement, si M. Jupin l’avait sous le bras,\nle diable en personne la conduisait.\nLe chef de la maison de la Crosse d\"Or s’engagea\ndans la rue Moyenne, et franchit sans incident quel\nques autres paisibles voies. Parvenu rue Jacques-\nCœur, il tira sa montre. Neuf heures à peine! il\navait encore le temps de siffler un moka à son café\naccoutumé. Son Eminence n’avait rien à craindre.\nComme il allait joyeusement tourner le bec-de-\ncanne du Café de France, M. Jupin s’entendit appe\nler par son petit nom. Il se retourna. C’était un vieil\nami, encroûté dans le célibat et le commerce des\ntoiles cirées, — le sieur Chevassus. Les deux\nhommes, n’ayant pas tous les jours l’occasion de se\nrencontrer, causèrent un brin, gentiment, en bons\nnotables, sur le trottoir. Ils avaient jadis voyagé en\nsemble, ou fait la place, avant de s’établir. M. Jupin\nfinit par avouer qu’il allait livrer une commande\npressée, chez un de ces messieurs du clergé.\n— Farceur, dit amicalement Chevassus, tu donnes\ndonc toujours dans la calotte!\nLe chasublier rougit beaucoup, ayant perdu de\npuis des années l’habitude d’entendre d’aussi lestes\npropos. Mais Chevassus, tenace, insista pour qu’il\nprît au moins avec lui sa demi-tasse, à son café...\n— Le seul endroit de la ville où il est bon!\n— Mais où est-il, ton café?\n— A deux pas d’ici, rue des Ceps.\nM. Chevassus conduisit son ami jusqu’à la porte\nd’une assez vieille maison d’apparence massive e*\nvieillotte.\n— C’est ici, mon vieux, tu vas m’en dire des nou\nvelles.\n— Mais ce n’est pas un café!\n— Pardon... il n’y a qu’à sonner. Au premier,\nnous trouverons les consommations les plus variées.\nIl souriait finement, dans ses favoris gris de vieux\nlicheur riche, habitué à battre le pavé sens dessus\ndessous pour tuer ses soirées. Il donna un coup de\nsonnette; la porte s’ouvrit en criant, et un étroit\nescalier, humide et vermoulu, leur permit d’attein\ndre le premier étage.\nM. Jupin, un peu surpris, se raccrochait à son\nprécieux carton.\nDeux secondes après, quatre ou cinq jeunes per\nsonnes en jupe courte entouraient les deux com\npères. Le chasublier fut littéralement stupéfait en\nvoyant une de ces demoiselles promener sa blanche\nmain dans les favoris de son ami.\n— Mais ce n’est pas un café! râla le pauvre diable\nd’une voix étranglée.\n— Pardon, le service est fait par des dames, voilà\ntout... Aglaé, ajouta Chevassus de sa grosse voix,\ndeux demi-tasses et de la liqueur au petit salon.\nTrois minutes à peine d’attente, et le marchand\nde toiles cirées et le fabricant de dalmatiques siro\ntaient un moka des plus vagues, à portée d’un flacon\nde kirsch.\n— Tu vois bien, grosse bête ! disait Chevassus, que\nc’est un café !\nEt il regardait M. Jupin en dessous, cyniquement,\nne perdant pas le moindre de ses mouvements. L’ar\ntiste en broderies d’église était sur le point de se\nrassurer, lorsqu’une charmante enfant, vêtue en\nnymphe de Diane, pénétra en chantonnant dans le\nsalon.",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\n€\nA\n— Du kirsch, les copains, mince de chic alors!\nVous offrez un verre?\n— Bonsoir, Sarah, dit gaiement Chévassus.\nM. Jupin fut épouvanté... Où diable était-il tombé !\nOn ne l’y pincerait plus à suivre des célibataires, —\nil se le promettait bien tout bas.\nEt que diraitMonseigneur, s’il allait rater l’heure?\nA cette pensée, l’honnête industriel frissonna de\ntous ses membres. Il se souvint, peut-être un peu\ntard, qu’il était fabricien à Saint-Étienne, que\nMme Jupin rendait le pain bénit, que.... Et ce\nscélérat de Chévassus qui le tirait par la manche :\n— Regarde donc cette bergère Watteau, mon\nvieux. N’est-elle pas délicieuse? Hein! C’est ça qui\nest du nanan et du rupin!\nAh le drôle de café!\nM. Jupin, avalant de travers le reste de son petit\nverre, fit mine de déguerpir. Il avait compté, le\nmalheureux, sans une agaçante petite brune, le nez\nen pied de marmite, qui, costumée en cantinière de\nturcos, lui jeta résolument ses bras au cou.\n— Je te gobe, mon amour...\nPuis, à voix basse, dans l’oreille de Jupin, et par\ncrainte des « mouchardes », la fille ajouta :\n— Ne m’offre pas de champagne... Il ne vaut rien.\nMais leur présence avait été signalée à l’arrière-\nban féminin de l’antique et peu imprenable citadelle.\nAussi, brusquement, sans façons, avec un doux\nbruissement de dentelles, qui rappelait le frôle\nment effarouché d’une envolée de tourterelles, avec\nune forte odeur de poudre de riz, de fard, de velou-\ntine, de pommade anglaise et d’ylang-ylang, mêlée\naux senteurs tièdes et vagues de l’opoponax du\nPoint-du-Jour et du musc fabriqué au Petit-Mont\nrouge — de quoi renverser par terre le quartier-\nmaître le plus résolu! — tout une théorie de char\nmantes enfants court-vêtues vint entourer les con\nsommateurs. Et des rondeurs! Et des gorges! *\n— Par ici, Rebecca... Un baiser, belle Olympe...\nEh bien! Georgette, mon petit chat, on ne dit plus\nbonsoir à son vieil ami?\nC’était Chévassus qui faisait ce tapage. Le gueux,\nil les connaissait toutes, comme Cyrus les soldats\nde son armée.\nTout à coup, la grosse Maria battit des mains.\nElle venait d’apercevoir le gros carton vert de\nM. Jupin.\n— Un chapeau de femme, sans doute. Voyons ça.\nLe fournisseur du clergé de Bourges se dressa\ntout debout, roula des yeux furibonds, prit une\npose d’hercule forain et rugit ceci pendant que\nChévassus se tuait è éclater de rire :\n— Mesdemoiselles, cet objet est sacré... On n’y\ntouchera pas !\nAh! bien oui... on allait se gêner. En deux se\ncondes, M. Jupin était bousculé, terrassé, écarté,\nrejeté de l’autre côté de la table par vingt mignons\nbras féminins. Anna, dite la Tunisienne, ouvrit le\ncarton... et la belle mitre apparut, dans sa majesté,\nà tous ces yeux indignes de pécheresses, de jeunes\ngouges en belle humeur, de prêtresses d’un autre\ntemple. Elle obtint le plus éclatant des triomphes.\nEt Chévassus riait toujours!\nA la fin, quand chacune l’eut suffisamment pal\npée, patinée, tripotée, au grand scandale du sieur\nJupin, Rébecca l’enleva d’un bond, se la colla sur\nla tête, et courut à la glace... Alors, toutes vou\nlurent l’essayer; et pendant près d’une heure, la\nmitre coiffa les plus folles têtes... Chévassus, mon\ntant jusqu’aux chambres de ces dames, réveillait et\nramenait les paresseuses et les malades. Tout le\npersonnel y passa : des brunes, des blondes, des\nrousses, des rouges, des frisées, des défrisées, des\nlaineuses même, car les deux négresses en tâtèrent.\nPuis, on appela la sous-maîtresse de l’endroit, une\nvieille brisquarde en cheveux blancs, tirebouchon-\nnés... M. Jupin aîné, l’homme austère, était sur des\ncharbons ardents, buvant l’outrage jusqu’à la lie, —\ncomme le Christ au... café des Oliviers!\nOnze heures allaient tinter, quand le pauvre\nhomme atteignit, en tremblant, la demeure du\ncardinal-archevêque.\n— Venez vite, Monseigneur s’impatiente, dit\nun valet de chambre. Tout de suite, le chasublier\nfut introduit auprès de Son Éminence, qui relisait\ndans l’oratoire, un chapitre de limitation... Le pré\nlat plaça la mitre sur sa vénérable tête chauve, et\nen parut fort satisfait.\n— Quelle singulière odeur elle a, tout de même,\nmonsieur Jupin...\nCelui-ci, baissant les yeux, comprit qu’il fallait\nfaire la part du feu.\n— Ma gamine, monseigneur, ma Benjamine, s’est\npermis probablement... de... l’essayer, bégaya-t-il.\n— Monsieur, dit l’archevêque avec bonté, je n’ai\npas à apprécier quel charme peut trouver mademoi\nselle votre fille à faire usage d’une pommade aussi...\nvéhémente. Mais, à coup sûr, elle n’est point co\nquette... elle a bien tort de se teindre les cheveux\nen blanc...\nEt Monseigneur, — un homme d’esprit s’il en fut,\nmontra au chasublier, étranglé d’épouvante, un\nlong et fin cheveu blanc, pris entre ses deux doigts\net frôlant presque l’anneau pastoral, — cheveu\nd’aïeule, cheveu de chanoinesse ou de douairière,\nmais qui n’appartenait, en réalité, qu’à Mme Héloïse,\nla sous-caissière du bouillon Duval de l’amour le\nplus réputé du pays...\nTANCRÈDE MARTEL.\nMes Livoniennest-m- ir\n",
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     "texte": "2\nIDYLLE DE PAUVRES\nL’hiver vient de tousser son dernier coup de rhume\nEt fuit emmitouflé dans sa ouate de brume.\nOn ne reverra plus, avant qu’il soit longtemps,\nSur la vitre, allumée en prismes éclatants,\nFleurir la fleur du givre aux étoiles d'aiguilles.\nVoici qu’un frisson monte à la gorge des filles!\nC’est le printemps. Salut, bois verts, oiseaux chanteurs,\nCiel délicat! La brise, où flottent des senteurs,\nApporte on ne sait d’où les amoureuses fièvres;\nEt des baisers, errants dans l’air, cherchent des lèvres.\nMais le dur paysan retourne à ses travaux.\nPour lui, qu'importe avril et ses désirs nouveaux?\nCe qu’il sait seulement, c'est qu’il faut quitter Pâtre,\nQu’il faut recommencer la lutte opiniâtre\nContre la terre en rut, buveuse de sueurs.\nEt le chant des oiseaux, l’aube aux fraîches lueurs,\nLes papillons, l’azur, lui disent : « Prends ta blouse\nEt travaille. La terre est ta femme jalouse\nEt veut que tu sois tout à elle, et tout le jour.\nFéconde-la, vilain, sans penser à l’amour. »\nEt le dur paysan baise la terre grise\nSans humer les senteurs qui flottent dans la brise,\nSans ouvrir sa poitrine aux souilles embrasés.\nl’air n’est que chanson.\nMais tout ce qu’il raconte en l’air n’est que chanson.\nAimez-vous! Savourez, loin du monde et des hommes\nOù vous poserez-vous, vols errants de baisers,\nEssaim tourbillonnant des amoureuses fièvres?\nHeureusement pour vous que les gueux ont des lèvres.\nO gueux, enivrez-vous de l’amour printanière!\nAllez, sous le buisson qui vous sert de tanière,\nPersonne ne vous voit que le bois et le ciel.\nL’abeille, qui bourdonne en butinant son miel,\nNe racontera pas les choses que vous faites.\nLe papillon, joyeux de voir les champs en fêtes,\nVole sans bruit parmi la plaine aux cent couleurs,\nEt pour vous imiter conte fleurette aux fleurs.\nSeul, un oiseau, perché sur la plus haute feuille,\nEntend les mots qu’on dit et les baisers qu’on cueille,\nEt semble se moquer de vous, le polisson!\nCe qu’on a de meilleur sur la terre où nous sommes!\nPâmez-vous dans les bras l'un de l autre sans fin! .\nAbreuvez votre soif d'aimer! A votre faim\nRepaissez-vous longtemps de caresses trop brèves!\nVivez cette minute ainsi qu’on vit en rêves!\nDans le débordement de ce fleuve vermeil\nNoyez les jours sans pain et les nuits sans sommeil\nEt tout ce qui vous reste à vivre dans la dure!\nO gueux, soyez heureux! L’amour vous transfigure.\nMalgré vos pauvretés, vous êtes riches, beaux.\nDe l amour éternel vous portez les flambeaux.\nOui, l’amour qui fait battre à l’instant votre artère,\nC,est celui qui féconde autour de vous la terre,\nC,est celui dont la brise apporte les senteurs,\nC est celui des bois verts et des oiseaux chanteurs,\nC elui qui fait gonfler les seins comme des voiles,\nCelui qui dans les cieux fait rouler les étoiles,\nC’est l’amour éternel que tout veut apaiser\nEt par qui l’univers n’est qu’un vaste baiser.\nJEAN RICHEPIN.\n(Dessin de Steinlen.)",
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     "texte": "P’TIT MI\n{Suite}\nSeule, marchant en tête de tous les assistants,\nportant le deuil des veuves, la robe de crêpe, le voile\net la cordelière, Totote suivait le corbillard. Elle\navait, dans tout ce noir, une blancheur spectrale,\nquelque chose d’une condamnée qu’on conduit à\nson exécution, qui se sent irrémédiablement perdue\net n’a plus de grâce à espérer. Il ne coulait plus\nune larme de ses paupières brûlées. Et elle s’avan\nçait du pas automatique, épeurant d’une somnam\nbule que pousse droit devant elle quelque impé\nrieuse suggestion, ne quittait pas du regard le vête\nment maculé de taches rougeâtres, presque jaunes,\ntitubait par instants comme si elle avait été grise et\neu besoin d’être soutenue sous chaque bras. L’ad\njudant Lafourcade et le tanneur Peyrusse s’appro\nchaient alors d’elle, la suppliaient de s’appuyer sur\neux, de ne pas se surmener ainsi, d’autant que la\nroute était longue de la maison du quai de Brienne\nau cimetière de Terre-Cabade et que la chaleur était\nintense à cette heure, comme si les incendies allu\nmés dans le ciel par le couchant eussent embrasé l’at\nmosphère. Mais Totote remuait la tête sans leur\nrépondre, se raidissait pour ne pas buter à chaque\npas contre les galets pointus qui pavent les rues de\nVillemagne. Et cet enterrement que n’éclairait\naucun cierge dont la cire coule en larmes aussitôt\nfigées, que ne scandait aucun psaume liturgique,\naucun chant d’église, ces funérailles silencieuses\noù ne bruissaient qu’une énorme rumeur de peuple\nqui marche et des heurts de roues mal graissées,\navait l’on ne savait quoi d’imposant, de simple, fai\nsait songer à quelque cérémonie antique de Rome\nou d’Athènes.\nD’abord, il n’y eut pas de désordre, comme si cha\ncun eût obéi à une consigne rigoureuse, rempli un\ndevoir pieux, qui excluait toute pensée de lutte et\nde révolte. Pas de clameurs de défi, pas de drapeaux\ndont les trois couleurs voyantes claquent, se dé\nploient, pointent comme pour servir de ralliement,\npour raviver les courages et les fièvres. On saluait\nau passage les boutiques qui avaient mis leurs vo\nlets en signe de deuil et, de rue en rue, le cortège\ngrossissait. Mais, lorsque les grisets de Saint-Subre,\nles tanneurs du faubourg des Récollets et les ton\nneliers de Matabiau — tandis que l’on traversait la\nplace du Capitole — aperçurent dans la cour d’hon\nneur de l’Hôtel de Ville, des fantassins, la baïon\nnette au canon, alignés comme pour tirer, derrière\nles képis rouges, des escadrons de dragons, le sabre\nau clair, qui paraissaient attendre l’ordre de char\nger, de balayer la foule, d’y enfoncer leurs lourds che\nvaux à plein poitrail, ils commencèrent à s’irriter,\nà perdre la tête, à provoquer les soldats de quoli\nbets railleurs. Ée corbillard était déjà arrivé sur le\npont du canal sans encombre. L’on voyait le mur du\ncimetière, au-dessus duquel pointaient les dômes et\nles croix noyés dans la brume vaporeuse du crépus\ncule et, tout à coup, il y eut dans cette longue queue\nde foule comme un reflux de violente poussée qui\nrompit les rangs et renversa quelques femmes. Que\nse passait-il ? L’adjudant Lafourcade, instinctive\nment, s’était aussitôt placé aux côtés de Totote et\navait crié au cocher qui tirait ses chevaux par les\nrênes :\n— Avance donc, que diable ! Et plus vite, plus\nvite, nom d’un nom !\nLa tête à demi-retournée, avec la main rabattue\nau-dessus des sourcils pour mieux voir, il distinguait\ndans des tourbillons de poussière, des drapeaux qui\nse relevaient et retombaient tour à tour et des scin\ntillements de sabres comme émergeant d’une masse\nnoire et houleuse, des gestes furieux de poings qui\nse défendaient et qui cognaient, des cabrements de\nchevaux qui se dressaient menaçants et semblaient\nse renverser. Ça y était, parbleu, et qui savait\ncomment les funérailles allaient finir! Ceux des\nfaubourgs avaient dû faire des bêtises, et l’on se\nbattait déjà là-bas contre les grilles du square d’Éti-\ngny. M. de Serpenoise devait-être content. Il aurait\nson émeute et les votes effarés des bourgeois aux\nélections. Et, les sourcils froncés, l’adjudant cria\npour la seconde fois au cocher :\n— Mais, marche donc, triple feignant!\nLe cocher cingla ses deux rosses d’un vigoureux\ncoup de fouet, et bientôt la noire carriole fut au bas\nde la côte pavée que de grands cyprès noyaient déjà\nen une vague obscurité. Elle s’avançait péniblement\navec des cahots vers le large porche monumental\ndont les grilles étaient ouvertes, découvrant des pers\npectives d’allées droites, de tombes alignées en des\ndécoupures de feuillages et de couronnes. Totote\navait consenti à s’appuyer sur le bras de l’adjudant\net son courage se fondait, se mourait à chaque pas\nqui la rapprochait de la séparation suprême, de l’adieu\neffroyable qu’on jette au trou béant du caveau, où,\nles bras tendus, le torse raidi, les fossoyeurs des\ncendentle cercueil avec des cordes. Elle aurait voulu\nmarcher encore, marcher toujours jusqu’à la plein\nnuit, jusqu’à l’aube nouvelle, pendant des heures\net des semaines,tant qu’elle ne se serait pas abattu\népuisée de fatigue, les pieds et les genoux en sang\nprolonger les étapes de ce chemin de croix, ne pa\nperdre de vue les quatre planches où son mâle -\nson homme aimé — dormait, pâle et glacé, et qu’or\nouvrît de ci, de là, ce cercueil— pour qu’elle pû\nembrasser à nouveau Ramigny et retarder la fin de\nfunérailles.\nElle souhaitait intérieurement que les discour\nfussent très longs, qu’on les interrompît pour le\nrecommencer, qu’il survînt, elle ne savait quoi, qu\nles empêcherait de livrer tout de suite le mort à k\nterre dévoratrice et inclémente. Oh 1 oui, qu’on ne\nl’emportât pas si vite, qu’on ne le lui arrachât pa\naussitôt, qu’elle eût durant quelques heures encore\nla sensation qu'il était là à côté d’elle, tout près, e\nqu’il ne fallait pas revenir dans la solitude triste du\nlogis où flottait l’âme de tant de baisers, de tan\nd’extases, de tant de rires. Elle aurait voulu pleure\nsans trêve et elle ne le pouvait pas. Les yeux lu\nfaisaient mal comme si elle eût tenu son visage tou\nprès d’un feu de forge. Elle étouffait. Et, ce n’étai\npas la pensée qu’elle devait retomber dans je\nanciennes misères, reprendre le métier oublié, sali\nderechef son corps purifié des souillures par quel\nques mots d’amour paisible et heureux, qui causai\nson désespoir, mais seulement le regret d’avoi\nperdu le seul qu’elle eût vraiment aimé au monde\nqui eût fait battre son cœur, qui eût assagi s\nnature querelleuse et bohème de fille. Elle ressen\ntait des tortures multiples et complexes. La douleu\nlamentable et qui repousse les consolations d’un\nmère qui a perdu son enfant, son cher petit qu’ell\navait élevé dans ses jupes et vu grandir. Et auss\nl’angoisse infinie de la maîtresse qu’on désenlac\npour toujours des bras qu’elle aimait, de l’étreint\nà laquelle elle s’était doucement accoutumée, l’affo\nlante amertume de la femme qui ne comprend pa\npourquoi la fatalité l’a ainsi accablée alors qu’elle s\nconduisait honnêtement, qu’elle ne faisait de mal à\npersonne, qui songe qu’elle n’a même point, là-bas\ndans la maison dévastée, quelque berceau où dor\nun être frêle auquel on se rattache de toutes le\nforces de son être, qu’à table, machinalement, elle\nse prendra à attendre celui qui ne doit pas revenir,\ncomme s’il était en retard, elle le reverra à sa place\nen de crucifiantes hallucinations.\nLafourcade la soutenait et comme des clameur\nfarouches, furieuses, des vociférations de haine et d\nterreur sonnaient ainsi que le tocsin de tous côtés\nen même temps ils se retournèrent. Du cortège\nsolennel, imposant, il ne demeurait plus que de\ntronçons informes, éparpillés, dispersés qui s\nserraient peu à peu le long de la côte de Terre\nCabade comme sur des glacis de citadelle. Cel\ndevenait sérieux. Les ouvriers s’étaient e ifuis e\ncourant pour se reformer de l’autre côté d nal\ns’armant de cailloux et de bâtons, hurlaie ue\ntête, comme une bravade, les refrains rouge; de L\nPremière, de celle où la guillotine ne se ai\npas et où les ci-devant n’étaient plus à la n Le\nsoir tombait comme à regret, et de suprêmes ; un\nde jour éclairaient le corbillard, immobile te\nnant arrêté devant la porte du cimetière et < e\nen détresse. Les soldats débouchaient à droite, à\ngauche de la cour de la gare, des rues de Matabiau\nresserraient leur cercle, gagnant pas à pas du te. in\nLes officiers leur parlaient à voix basse, leu: r pé\ntant la consigne, modéraient prudemment leur\nallure. Et comme les dragons entraient da la\nfoule tels qu’un coin d’acier dans une ] nche\népaisse, les pierres tombèrent en grêle sur leurs\ncasques et sur les chevaux. Les grisets, plus fort s que\nles autres, répétaient :\n— A l’aygo ! A l’aygo !\nEt soudain, un lieutenant du troisième esca dron\nlâcha sa latte et chancela, le front ensanglant é pat\nun galet. C’était un grand blond qui dominant ses\nhommes de la tête et quand il s’écroula, as 01 né.\nil courut dans les rangs comme un frémisse e nt de\ncolère. L\naux joues\nen plus i\nses dents\n— Tan\nEt, se\nd’une ha’\nles trois s\n— En s\nLes ch\naugmenté\nleur lacé\nculade te\nchaient a\nrenverser\npiétines s\ndu raisin\nvendange\net aiguës\nles soldat\nbiau, -V03\nenfoncé 1\nd’Espagne\nvides et\nd’osier, el\nbêtes qui\nquaient d,\nLafourcac\n— Mais\nils vont n\nLe tanr\nnaires du\ndans le c\npar la se<\nL. acourter\n{A sui\nCO\nIl s’atter\nMais il vc\nveut s’en s\nRabusson\nlances éta\nevant.\nLes gar<\nles salons\nautour de;\nnés allère\nme. On d\ntout l’app:\npal. « Le c\nrent du dé\nentre les\ncomme de\nNodier et .\nh bout des\n— Cousi\nEt elle j\nplus trop\nivait versé\n— Triste\nètes-vous t\n— Parce\nCHRON\nParlez anglai\nApprenez seul\nUn professeur..\npassive, simple\nessai 1 langue\nPopulaire, rue\nLr. 10 manda\nPROPRIE\nmàp.30,000f.A:\n“6Mai 1893. Sa\n§RHÏ\nlantations d",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n7\ncolère. Le colonel avait froncé les sourcils, le sang\naux joues, et comme les pierres s’abattaient de plus\nen plus nombreuses, exaspéré, il ronchonna entre\nses dents :\n— Tant pis pour ces lascars, finissons-en!\n| Et, se dressant presque debout sur ses étriers,\nd’une haute voix claire, sans attendre qu’on leur fît\nles trois sommations, il commanda :\n— En avant, chargez !\nLes chevaux s’enlevèrent au trot, d’abord, puis\naugmentèrent l’allure sous les coups d’éperon qui\nleur lacéraient les flancs. Alors, il y eut Une bous\nculade terrible. Par grappes, les grisets s’accro\nchaient aux crinières, tentaient de désarmer et de\nrenverser les cavaliers. Ceux qui tombaient étaient\npiétines sous les lourds sabots des chevaux, comme\ndu raisin dans'les cuves par les pieds robustes des\nvendangeurs. Et ils exhalaient des plaintes rauques\net aiguës comme lorsque l’on agonise. Puis ce furent\nles soldats qui reculèrent. Les tonneliers de Mata-\nbiau, -voyant que la partie tournait mal, avaient\nenfoncé les portes des hangars qui bordent l’avenue\nl’Espagne, roulé pêle-mêle au dehors les futailles\nides et pleines, les tonneaux, les cercles de fer et\nl’osier, et ils les pousssaient dans les jambes des\nêtes qui pointaient et, effarées, meurtries, man-\nuaient des quatre pieds, s’effondraient. L’adjudant\nafourcade grogna en tapant du pied :\n— Mais, mille noms de Dieu, ils sont donc fous !...\nIs vont nous faire nettoyer jusqu’au dernier!\nLe tanneur Jean Peyrusse et les autres action-\nlaires du journal, prudemment, s’étaient faufilés\nans le cimetière et avaient regagné leurs maisons\nar la seconde porte qui donne sur le quartier de\nacourtensourt.\n(A suivre.) RENÉ MAIZEROY.\n",
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     "texte": "COUSINE LAURA\n1 s’attendrissait, il allait pleurer. On le fit asseoir,\nlas il vociférait : « Jamais je ne le reverrai!... Il\neut s’en aller ! il ne veut plus me revoir... » Alors\nlabusson et Cie, jugeant que la mesure des conve-\nances était dépassée, donna le signal attendu en se\nvant.\nLes garçons ouvrirent à deux battants les portes\nles salons voisins; la noce s’y répandit par groupes,\nutour des tables où l’on servait le café. Les hom-\nnes allèrent fumer. Les femmes s’éclipsèrent une à\nme. On débarrassait à la hâte la salle à manger de\nout l’appareil du festin, pour en faire une salle de\nal, « Le courageux pionnier » et sa femme profitè-\neut du désordre pour s’isoler dans le salon rouge,\nntre les rideaux d’une fenêtre, et se becqueter\n0mme des pigeons... A la fenêtre voisine, Henri\nlodier et Laure causaient à voix basse, se touchant\n5 bout des doigts.\n— Cousinette, disait Henri, je suis triste.\nEt elle répondait, les yeux baissés, ne sachant\nlus trop où elle était, car le polytechnicien lui\ntait versé beaucoup de champagne ':\n— Triste ?... ce n’est pas le moment. Pourquoi\ntes-vous triste ?\n— Parce qu’il est dix heures passées, mademoi\nselle, que je dois être à l’École à minuit quarante-\ncinq et qu’il faut trois quarts d’heure pour y aller\nd’ici.\n— Et si vous étiez en retard?\n— On me consignerait mercredi prochain, et peut-\nêtre dimanche encore. Or, vous savez que, diman\nche prochain, vous venez dîner à la maison, et je\ntiens à être là.\nLaure avança la lèvre inférieure, accentuant sa\nmoue habituelle, si jolie, et dit :\n— C’est ennuyeux. J’aurais voulu vous voir rester...\ntoute la nuit.\nHenri lui baisa le poignet...\n— Ah l cousinette, dit-il à voix basse, si c’était\nvrai, ce que vous me dites là ! J’aurais tant le désir\nde vous plaire un peu... Nous ne nous sommes vus\nque d’aujourd’hui; pourtant il me semble que je\nvous connais depuis longtemps, longtemps... Et je\nvais m’en retourner à l’École; vous irez au Conser\nvatoire; nous ne nous verrons pour ainsi dire\nplus. Moi, je penserai à vous, tandis que vous vous\nferez faire la cour par vos camarades les barytons...\net les ténors.\n— Oh ! non, interrompit Laure avec explosion.\nPas de cabots ! Pour ça, vous pouvez être tran\nquille.\n— Bien vrai ?\n— Bien vrai. Je les déteste, hommes et femmes.\nJ’aime bien chanter. Mais tout ce qui touche au\nthéâtre me dégoûte et m’assomme.\n— Alors, dit Henri, pourquoi y allez-vous?\n— Est-ce que je sais ? fit Laure. Ce n’est pas ma\nfaute si j’ai une belle voix; ce n’est pas ma faute si\nmaman m’a fait apprendre le solfège à dix ans.\nSavez-vous pourquoi vous êtes à Polytechnique,\nvous ?\n— C’est vrai, répondit Henri, pensif.\nIl songeait qu’elle avait raison, que des fils mys\ntérieux guident notre vie sans que nous puissions\ndistinguer si c’est nous qui les faisons mouvoir, ou\nsi quelque force les commande, étrangère à nous.\nUn peu de temps ils ne parlèrent plus. Même ils\nne se regardaient pas. Des gens de la noce passaient\nprès d’eux: Rabusson énumérant les maisons de ban\nque de Buenos-Ayres; le rédacteur du XVIIP arron\ndissement racontant un article qu’il avait fait sur le\nMétropolitain; tous parlant du métier quotidien\nqu’ils reprendraient demain, après cette vacance\nexceptionnelle. Et les mots entendus au passage\ntombaient sur les deux jeunes gens comme une\npluie fine, imprégnée de la mélancolie, de la mono\ntonie de la vie vraie, glaçant leur fantaisie juvénile,\nleur besoin de s’aimer en liberté, sans entraves et\nsans souci d’avenir, rien que pour le plaisir des\ncaresses.\nLeurs mains se détachèrent l’une de l’autre. Laure\nCastelain se leva :\n— Allons, fit-elle, réveillons-nous !... Voulez-vous\ndu café, monsieur Henri ?\n— Oui... De vous je veux tout... Mais ne m’appe\nlez plus M. Henri, ou je me fâche.\nIls s’éloignèrent ensemble vers les tables où quel\nques tasses pleines restaient dans le plateau côte à\ncôte avec les tasses vides, la noce refluait vers la\nsalle à manger, débarrassée de l’appareil et des dé\ncombres du repas, ornée maintenant d’un piano et\nde chaises adossées à la muraille, où déjà siégeaient\nles mères. Des arpèges parcoururent les touches,\nquelques trilles,— comme les premières fusées d’un\nfeu d’artifice : Guigui Castelain, s’étant hissée sur\nle tabouret, sonnait le ralliement par ces notes\nd’appel qui arrêtent brusquement les danseurs au\nmilieu des conversations commencées, et les font\ncourir, le bras arrondi, vers la taille des femmes.\nMme Castelain alla tirer Rabusson par la manche :\n— Allons ! monsieur, offrez-moi votre bras pour\nle quadrille d’honneur !\n— Avec joie, belle dame, répondit le marchand\nd’indienne.\nEt à son tour il cria :\n— Le marié ! la mariée ! où sont les tourte\nreaux ?\nIls avaient disparu; quelque temps on les chercha\nderrière les rideaux des fenêtres. Alors Guigui,\nayant plaqué un accord formidable pour obtenir le\nsilence, émit de sa voix tranquille :\n— Ils doivent être encore dans le petit salon où\non a pris le café. Vas-y donc, m’man. Seulement, je\ncrois que tu feras bien de frapper.\nJuste à ce moment la porte du petit salon s’ouvrit\net la mariée apparut, interdite de voir les yeux de\ntout le monde fixés sur elle.\n— C’est le troisième acte de Lucie! cria Clovis,\nqui commençait à se dégriser. Et d’une belle voix\nde basse, il chanta :\nArthur est mort!\nFuneste sort!\nUne seconde fois la porte s’entr’ouvrit ; le\n« courageux pionnier » se glissa par l’entre-bâil-\nlement. On applaudit. Mmé Castelain courut aux\nmariés :\n— Dépêchez-vous donc!... Vous n’êtes pas hon\nteux de faire poser tout le monde ? D’abord, Gaston,\nvotre femme n’est pas encore à vous... Vous aurez\nbien assez d’elle pendant le restant de votre vie, mon\nDieu!\nElle les emmena à leurs places dans le quadrille.\nGuigui cria :\n— Ça y est-il, m’man ?\n— Oui, répliqua Clovis. Tu peux y aller, petite.\nEt le bal commença, s’anima, entraîna peu à peu\ntoute la noce, les jeunes et les vieux subitement\nrajeunis. Guigui menait le tapage, faisait jaillir sous\nses doigts infatigables les valses, les polkas, les\nquadrilles, sans regarder les touches, le nez en l’air,\nsuivant des yeux les couples qui, dans le tourbil\nlonnement des jupes, mêlaient leur sueur et leurs\nhaleines.\nA un moment, l’entrain avait si bien gagné tout\nle monde que la vieille Mme Nodier se trouva seule,\nassise contre la muraille. Henri, qui valsait avec\nLaure, s’en aperçut :\n— Maman est toute seule, voulez-vous que nous\nallions lui tenir compagnie ?\n— Volontiers.\nIls s’abattirent comme des oiseaux à droite et à\ngauche de la vieille dame. Henri lui passa son bras\nautour de la taille, la baisa sur les tempes contre\nles coques de cheveux gris. Il l’adorait.\nMARCEL PRÉVOST.",
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     "texte": "\n{A suivre.)\nLe Gérant : Alfred THULARD.\nParis. — Imp. du Gil Blas illustré, 8, rue Gluck. A. Thulard, Imp.\nCHRONIQUE DES LIVRES\nh lez anglais, allemand, italien, espagnol, russe.\nPprenez seul une langue en 4 mois, mieux qu’avec\n1 professeur. Pur accent. — Nouvelle méthode pro-\n‘ssive, simple et facile, très attrayante. — Preuve,\nsi 1 langue franco, envoyer 90 c. à : Maître\npulaire, rue Montholon, 13-B, Paris (hors de France\n10 mandat-poste).\nnpplémé à PARIS, rue Marmontel, 23,\nUIIIIL I L (15e arrt.) Cont. 1,200 m. env.\n•ip.30,000f.Aadj.sur 1 ench.enlaGh.desNot. de Paris.\n16Mai 1893. Sadr àlP. COUSIN .Notaire, p.St-Michel, 6.\nGM PROPRIÉTÉ PMamersragtyF..Yo‘liars;\n125, en 3 1’. 1er 1., Maisons, 7,769 m. M. à p. 40,000 fr.\n2'1., I Verger, 2,460m.M. à p. 6,000 fr. 3’ I., I Verger,\n2,284m. M. àp.4,000 f. Aadj CP s. 1 ench.en la Ch .des Not. de\nParis, 1 6 ma1893.S‘ad. àM Cousin, not. à Paris, pl. St-Michel, 6.\nL’INJECTION MERVEILLEUSE DU Dr BACKSON\nest la moins coûteuse et de beaucoup la plus efficace.\nElle guérit rapidement et sans retour possible les écou\nlements les plus anciens et les plus rebelles.\n1 fr. 50 LE FLACON. — 2 fr. PAR LA POSTE\nDépôt: Pharmacie, 324, rue Saint-Martin, PARIS\nPLUS D’INJECTIONS\nGuérison prompte et radicale des écoulements même\nles plus invétérés, par le BAUME des ANTILLES,\nproduit facile à prendre, 2 cuillers par jour. Envoi\nfranco contre 5 fr., adressés à GOUDIER,\npharmacien.\n79, rue de la République, 79. — ROUEN\nAODV Q, (E Éditeurs, Amsterdam.\nMl F I O v Vient de paraître le plus\nGrand catalogue qui existe. 50 c. pour port.\nANImpupg de CURIOSITÉS MÉDICALES\nAill IDUA pour 3′10, mandat ou 22 timb. à 15 c.\nj’envoie 3 brochures de 130 pages chaque, sur des\nsujets intimes des deux sexes et 1 volume de 300 pages\ntrès intéressant, plus mon unique catalogue des 26 vol.\ndifférents avec gravures, traitant les mêmes sujets qui\nn'est pas envoyé séparément.\nARNAULT, éditeur, rue Lauriston, PARIS.\nIISPgNB anE (T gmgEFde provenance\n-MUM O\"UANEOeeee.\nantations de St-James, se vend exclusivement en bouteilles carrées.\nOn demande POÉSIESetCONTES AARD25S:25zbFpdler:\nMANUFACTURE SPÉCIALE (SEUne )\nde Caoutchouc dilaté et Baudruche. 4)\nGARANTIS INCASSABLES vmsy I\net APPAREILS SPÉCIAUX indispensables pour usage intime (HOMMES et DAMES) 5P g\nNATSON A. CL.AWER1: !\n)HOTOGRAPHIES GALANTES\nB Scènes de boudoir. — 12 cartes 5 fr.\n• 12 ALBUMS 10 fr. contre mandat-poste.\nHenry, 134, cours Victor-Hugo, à Bordeaux.\nFRISE-CHEVEUX-MOUSTACHE\nSimple et facile en voyage.résul.en5min. Not.\n'exDl.B'.'2D. VGO.Lunéle.SI.B^Sébastoool.Paris\njPA-FIIS, 23-4, Faubourg Saint-Martin^ 23-4, PATOIS\nPLUS DE 600,000 CORRESPONDANTS. — COMPLÈTE DISCRÉTION * ar\nContre 30 cent. seulement, la Maison envoie franco et discrètement son Catalogue général illustré de 44 pages\net 200 gravures et un échantillon, ou 6 échantillons et le Catalogue contre 1 franc, seulement\nNotre Maison connue du monde entier est la seule fabriquant elle-même et\nvendant réellement bon et bon marché.\nITM ID Al 17 de Petit OUVRAGE.\nUN DRULL une PHOTOGR., un:\nFARCE et 2 catalogues ÉPATANTS, pl;\nclos, Air. franco DUCHÊNE et Ci, Edit..\nAMSTERDAM.\nPRIX de FABRIQUE, CHOIX CONSIDERABLE\n» »\nSuspensions (y p q ( Bijouterie\nm Comptoir Général s\nMarbre s 4 horlogerie\n9, BOULd POISSONNIÈRE (Coin de la Hue du Sentier) PARIS.\nENVOI FRANCO du TARIF-ALBUM\n31, » BERGERE, 31, PARIS\nMANUFACTURE DE\nCAOUTGHOUG DILATE\ne: BAUDRUCHE garantis incassables\npour l’usage intime de l'hom ‘Ile\net de la fe m me\nContre 1 fr. 33 seulement\nJ'envie franco et discrètement mon\nCatalogue illustré de 40 pages et\n1800 gravures, plus 6 beaux échantillons,\n3 blancs et 3 roses.\nDiscrétion absolue. — Meilleur marché du Monde\nGIL BLAS ILLUSTRÉ publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser aux bureaux du Journal, 8, rue Glück.)",
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     "texte": "Promenade en Mer\nParoles et musique de L. XANROF\nty\n• 3.\nA\ndans sa mousta _ che.\n29\nIII\nIls étaient trois dans un bateau Un p tit ba.\n-teau qui sen allait sur leau. Monsieur a.vait dit:Ltempsest\npr\nclair, Si l’on allait faire un'prom'nade en mer?\" Madam'disant:\n“Oui 1 ', Son a_moureux sui_vit, Docil comme un chien à atta\n-che. Madam’le r gardait; le lui ren_dait;—Monsieur riait\nMonsieur avait\ndit: \"L’temps est clair, Si l’on allait faire un’ prom’nade en mer?”\nII\nIls étaient trois dans un bateau,\nUn p’tit bateau qui s’en allait sur l'eau.\nL'amoureux, au bout d’quéqu’s instants,\nDit : « Ça va-t’-il bouger comm’ça tout l’temps? »\nMadam' qui n' sent rien,\nDisait : « Comme on est bien !\n« Du monde il semble qu’on s’détache ! »\nElle coquetait;\nL’amoureux s’taisait.\nMonsieur riait dans sa moustache!...\nL'amoureux, au bout d’qué qu's instants,\nDit : « Ça va-t’-il bouger comm’ca tout l'temps? »\nb\"\nbuenteacer. ..\ntee\"eWr\"E\"... ... .\ntE she w- ordl \"\" « 6. .\nay \"Yerstese\"ards\nosmoptad\naMPP7y\ncamoweemtagen = - —\nfesaeeePT)=s==»f\nteann, ■\nye--=-\n“ouitns\naams‘tOUpautl,ou,\na\nahre\nMs \"ose\n-9272.\nrPRF... .... ...\n—5-\nIls étaient trois dans un bateau.\nUn p'lit bateau qui s'en allait sur l’eau.\nL’roulis dcv’nait d'plus en plus fort ;\nL amoureux dit : « Somm s-nous bien loin du port?»\nMadam' soudain dit :\n« Qu’avez-vous, mon ami ?\n« Quell’ figur de papier qu’on mâche ! »\nElle s'empressait;\nL’galant verdissait,\nMonsieur riait dans sa moustache...\nL'roulis devnait d'plus en plus fort;\nL'amoureux dit : « Somm’s-hous bien loin du port ? »\nIV\nIls étaient trois dans un bateau.\nUn p'lit bateau qui s’en allait sur l’eau :\nL’amoureux penché sur la mer\nSemblait parler tout bas au flot amer.\nMadame au mari\nDit : « Retournons, mon chéri ;\n« J’ai peur que c’t’imbécil’ ne m’tache! »\nEU’ se. détournait\nL'amoureux geignait ;\nMonsieur riait dans sa moustache!\nL’amoureux penché sur la mer\nSemblait parler tout bas au flot amer.\n, r- .A-sPr. • \"\n' wescroos ■,\n.=\nGMst\nS. -;r-e - ’\n(Dessin de Steinlen.)\nv\nIls étaient trois dans un bateau,\nUn p'til bateau qui s'en r venait sur l’eau.\nL’pauvre amoureux, décont’nancé.\nVoyait ‘se moquer d’iui l’couple enlacé;\nDès qu’on atterrit,\nMadame et son mari\nPartir’nt, laissant seul le malade;\nPour se r’mettr’ le cœur,\nAu patron moqueur.\nC’est lui qui paya la prom’nade.\n” ’ on n’ie r’verra pas d'sitôt\nMon os les bateaux qui vont sur l'eau t",
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