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     "texte": "LA PARURE\nC’était une de ces jolies et charmantes filles, nées,\ncomme par une erreur du destin, dans une famille\nd’employés. Elle n’avait pas de dot, pas d’espéran\nces, aucun moyen d’être connue, comprise, aimée,\népousée par un homme riche et distingué ; et elle\nse laissa marier avec un petit commis du ministère\nde l’instruction publique.\nElle fut simple, ne pouvant être parée, mais mal\nheureuse comme une déclassée ; car les femmes n’ont\npoint de caste ni de race, leur beauté, leur grâce et\nleur charme leur servant de naissance et de famille.\nLeur finesse native, leur instinct d’élégance, leur\nsouplesse d’esprit, sont leur seule hiérarchie, et font\ndes filles du peuple les égales des plus grandes da\nmes.\nElle souffrait sans cesse, se sentant née pour tou\ntes les délicatesses et tous les luxes. Elle souffrait de\nla pauvreté de son logement, de la misère des murs,\nde l’usure des sièges, de la laideur des étoffes. Tou\ntes ces choses, dont une autre femme de sa caste ne\nse serait même pas aperçue, la torturaient et l’in\ndignaient. La vue de la petite Bretonne qui faisait\nson humble ménage éveillait en elle des regrets dé\nsolés et des rêves éperdus. Elle songeait aux an\ntichambres muettes, capitonnées avec des tentures\norientales éclairées par de hautes torchères de\nbronze, et aux deux grands valets en culotte courte\nqui dorment dans les larges fauteuils, assoupis par\nla chaleur lourde du calorifère. Elle songeait aux\ngrands salons vêtus de soie ancienne, aux meubles\nfins portant des bibelots inestimables, et aux petits\nsalons coquets, parfumés, faits pour la causerie de\ncinq heures avec les amis les plus intimes, les hom\nmes connus et recherchés dont toutes les femmes\nenvient et désirent l'attention.\nQuand elle s’asseyait, pour dîner, devant la table\nronde couverte d’une nappe de trois jours, en face\nde son mari qui découvrait la soupière en déclarant\nd’un air enchanté ;\n— Ah! le bon pot-au-feu I je ne sais rien de meil\nleur que cela... elle songeait aux dîners fins, aux\nargenteries reluisantes, aux tapisseries peuplant les\nmurailles de personnages anciens et d’oiseaux étran\nges au milieu d’une forêt de féerie ; elle songeait aux\nplats exquis servis en des vaisselles merveilleuses,\naux galanteries chuchotées et écoutées avec un sou\nrire de sphinx, tout en mangeant la chair rose d’une\ntruite ou des ailes de gélinotte.\nElle n’avait pas de toilettes, pas de bijoux, rien.\nEt elle n’aimait que cela ; elle se sentait faite pour\ncela. Elle eût tant désiré plaire, être enviée, être\nséduisante et recherchée.\nElle avait une amie riche, une camarade de cou\nvent qu’elle ne voulait plus aller voir, tant elle souf\nfrait en revenant. Et elle pleurait pendant des jours\nentiers, de chagrin, de regret, de désespoir et de\ndétresse.\n*\n* *\nOr, un soir, son mari rentra, l’air glorieux, et\ntenant à la main une large enveloppe.\n— Tiens, dit-il, voici quelque chose pour toi.\nElle déchira vivement le papier et en tira une\ncarte imprimée qui portait ces mots :\n« Le ministre de l’instruction publique et Mme\nGeorges Ramponneau prient M. et Mme Loisel de\nleur faire l’honneur de venir passer la soirée à l’hôtel\ndu ministère, le lundi 18 janvier. »\nAu lieu d’être ravie, comme 1 espérait son mari,\nelle jeta avec dépit l’invitation sur la table, murmu\nrant :\n— Que veux-tu que je fasse de cela ?\n— Mais:, ma chérie, je pensais que tu serais con\ntente. Tu ne sors jamais, et c’est une occasion, cela,\nune belle ! J’ai eu une peine infinie à l’obtenir. Tout\nle monde en veut; c’est très recherché et on en\ndonne pas beaucoup aux employés. Tu verras là\ntout le monde officiel.\nElle le regardait d’un œil irrité, et elle déclara\navec impatience:\n— Que veux-tu que je me mette sur le dos pour\naller là?\nIl n’y avait pas songé, il balbutia :\n— Mais la robe avec laquelle tu vas au théâtre.\nElle me semble très bien, à moi...\nIl se tut, stupéfait, éperdu, en voyant que sa femme\npleurait. Deux grosses larmes descendaient lente\nment des coins des yeux vers les coins de la bouche ;\nil bégaya :\n— Qu’as-tu ? qu’as-tu?\nMais, par un effort violent, elle avait dompté sa\npeine et elle répondit d’une voix calme en essuyant\nses joues humides :\n— Rien. Seulement je n’ai pas de toilette et par\nconséquent je ne peux aller à cette fête. Donne ta\ncarte à quelque collègue dont la femme sera mieux\nnippée que moi.\nIl était désolé. Il reprit :\n— Voyons, Mathilde. Combien cela coûte-t-il,\nune toilette convenable, qui pourrait te servir en\ncore en d’autres occasions, quelque chose de très\nsimple ?\nElle réfléchit quelques secondes, établissant ses\ncomptes et songeant aussi à la somme qu’elle pou\nvait demander sans s’attirer un refus immédiat et\nune exclamation effarée du commis économe.\nEnfin, elle répondit en hésitant :\n— Je ne sais pas au juste, mais il me semble qu’a\nvec quatre cents francs je pourrais arriver.\nIl avait un peu pâli, car il réservait juste cette\nsomme pour acheter un fusil et s’offrir des parties\nde chasse, l’été suivant, dans la plaine de Nanterre,\navec quelques amis qui allaient tirer des alouettes,\npar là, le dimanche.\nIl dit cependant :\n— Soit. Je te donne quatre cents francs. Mais\ntâche d’avoir une belle robe.\nLe jour de la fête approchait, et madame Loisel\nsemblait triste, inquiète, anxieuse. Sa toilette était\nprête cependant. Son mari lui dit un soir :\n— Qu’as-tu ? Voyons, tu es toute drôle depuis\ntrois jours.\nEt elle répondit :\n— Gela m’ennuie de n’avoir pas un bijou, pas une\npierre, rien à mettre sur moi. J’aurai l’air misère\ncomme tout. J'aimerais presque mieux ne pas aller à\ncette soirée.\nIl reprit :\n. — Tu mettras des fleurs naturelles. C’est très\nchic en cette saison-ci. Pour dix francs tu auras\ndeux ou trois roses magnifiques.\nElle n’était point convaincue.\n— Non... il n’y a rien de plus humiliant que\nd’avoir l’air pauvre au milieu de femmes riches.\nMais son mari s’écria :\n— Que tu es bête ! Va trouver ton amie madame\nForestier et demande-lui de te prêter des bijoux.\nTu es bien assez liée avec elle pour faire cela.\nElle poussa un cri de joie :\n— C’est vrai. Je n’y avais point pensé.\nLe lendemain, elle se renditachez son amie et lui\nconta sa détresse.\nMadame Forestier alla vers son armoire à glace,\nprit un large coffret, l’apporta, l’ouvrit, et dit à\nmadame Loisel :\n— Choisis, ma chère.\nElle vit d’abord des bracelets, puis un collier de\nperles, puis une croix vénitienne, or et pierreries,\nd’un admirable travail. Elle essayait les parures de\nvant la glace, hésitait, ne pouvait se décider à les\nquitter, à les rendre. Élle demandait toujours :\n— Tu n’as plus rien autre?\n— Mais si. Cherche. Je ne sais pas ce qui peut te\nplaire.\nTout à coup elle découvrit, dans une boîte de\nsatin noir, une superbe rivière de diamants ; et son\ncœur se mit à battre d’un désir immodéré. Ses mains\ntremblaient en la prenant. Elle l’attacha autour de\nsa gorge, sur sa robe montante, et demeura en ex\ntase devant elle-même.\nPuis, elle demanda, hésitante, pleine d’angoisse :\n— Peux-tu me prêter cela, rien que cela ?\n— Mais, oui, certainement.\nElle sauta au cou de son amie, l’embrassa avec\nemportement, puis s’enfuit avec son trésor.\nLe jour de la fête arriva, Mme Loisel eut un succès\nElle était plus jolie que toutes, élégante, gracieuse,\nsouriante et folle de joie. Tous les hommes la regar |\ndaient, demandaient son nom, cherchaient à être\nprésentés. Tous les attachés du cabinet voulaient\nvalser avec elle. Le ministre la remarqua. I\nElle dansait avec ivresse, avec emportement.l\ngrisée par le plaisir, ne pensant plus à rien, dans le\ntriomphe de sa beauté, dans la gloire de son succès,\ndans une sorte de nuage de bonheur fait de tous ces |\nhommages, de toutes ces admirations, de tous ces\ndésirs éveillés, de cette victoire si complète et si\ndouce au cœur des femmes. |\nElle partit vers quatre heures du matin. Son man,|\ndepuis minuit, \"dormait dans un petit salon désert\navec trois autres messieurs dont les femmes s'amu.\nsaient beaucoup. , ,\nil lui jeta sur les épaules les vêtements qu’il avait\napportés pour la sortie, modestes vêtements de la\nvie ordinaire, dont la pauvreté jurait avec l'élégance\nde la toilette de bal. Elle le sentit et voulut s’enfuir,\npour ne pas être remarquée par les'autres femmes\nqui s’enveloppaient de riches fourrures.\nLoisel la retenait :\n— Attends donc. Tu vas attraper froid dehors. Je\nvais appeler un fiacre.\nMais elle ne l’écoutait point et descendait rapide\nment l’escalier. Lorsqu’ils furent dans la rue, ils ne\ntrouvèrent pas de voiture; et ils se mirent à cher\ncher, criant après les cochers qu’ils voyaient passer\nde loin.\nIls descendaient vers la Seine, désespérés, grelot\ntants. Enfin ils trouvèrent sur le quai un de ces\nvieux coupés noctambules qu’on ne voit dans Paris\nque la nuit venue, comme s’ils eussent été honteux\nde leur misère pendant le jour.\nIl les ramena jusqu’à leur porte, rue des Martyrs,\net ils remontèrent tristement chez eux. C’était fini,\npour elle. Et il songeait, lui, qu’il lui faudrait être\nau ministère à dix heures.\nElle ôta les vêtements dont elle s’était enveloppé\nles épaules, devant la glace, afin de se voir enco e\nune fois dans sa gloire. Mais soudain elle poussa i\nun cri. Elle n’avait plus sa rivière autour du cou!\nSon.mari, à moitié dévêtu déjà, demanda .\n— Qu’est-ce que tu as?\nElle se tourna vers lui, affolée :\n, J’ai... j’ai... je n’ai plus la rivière de Mme Fores-\ntier.\nIl se dressa, éperdu ;\n— Quoi!... comment!... Ce n’est pas possible!\nEt ils cherchèrent dans les plis de la robe, dans\nles plis du manteau, dans les poches, partout. Ils ie\nla trouvèrent point.\nIl demandait :\n— Tu es sûre que tu l’avais encore en quittant\nle bal?\n— Oui, je l’ai touchée dans le vestibule du minis-\ntère.\n— Mais si tu l’avais perdue dans la rue, nous\nl’aurions entendue tomber. Elle doit être dans e\nfiacre.\n— Oui. C’est probable. As-tu pris le numéro?\n— Non. Et toi, tu ne l’as pas regardé?\n— Non.\nUs se contemplaient atterrés. Enfin Loisel se rh -\nbilla.\n— Je vais, dit-il, refaire tout le trajet que nous\navons fait à pied, pour voir si je ne la retrouverai\npas.\nEt il sortit. Elle demeura en toilette de soirée,\nsans force pour se coucher, abattue sur une chaise,\nsans feu, sans pensée.\nSon mari rentra vers sept heures. Il n’avait rien\ntrouvé.\nIl se rendit à la préfecture de police, aux jour\nnaux, pour faire promettre une récompense, aux\ncompagnies de petites voitures, partout enfin oùun\nsoupçon d’espoir le poussait.\nElle attendait tout le jour, dans le même état\nd’effarement devant cet affreux désastre.\nLoisel revint le soir, avec la figure creusée, pâlie:\nil n’avait rien découvert.\n— Il faut, dit-il, écrire à ton amie que tu as brisé\nla fermeture de sa rivière et que tu la fais réparer.\nCela nous donnera le temps de nous retourner.\nElle écrivit sous sa dictée.\nchant\nsouver\ngoisse\nIls t\nun chi\nsembl\nrante\nmille.\nIls 1\navant\nreprei\npremi\nLoi\navait\nIl e\ncents\n. Il fit <\naffaire\nI II con\nsa sig\nhonne\npar h\npersp\ntoute:\nvière\nchant\nQu\ntier, 1\nvais €\nEll\nSi ell\nelle p\nprise\nM\"\nElle\nquen\npayei\nment\nEll\nodiet\nselle,\net le\nles c\nsur\nmati\nque <\ndu p\nchez\njurié\nIl i\nveler\nLe\ncom]\nsait <\nEt\nAu\navec\nrêts\nM 1\ndeve\nges\net le:\neau\nétait\net el\noù el\nQt\ncette\nsingi\npeur\nAu bout d’une semaine, ils avaient perdu toute\nespérance.\nEt Loisel, vieilli de cinq ans, déclara :\n— Il faut aviser à remplacer ce bijou.\nIls prirent, le lendemain, la boîte qui l’avait ren\nfermé, et se rendirent chez le joaillier, dont le nom\nse trouvait dedans. Il consulta ses livres :\n— Ce n’est pas moi, madame, qui ai vendu cette\nrivière ; j’ai dû seulement fournir l’écrin.\nAlors ils allèrent de bijoutier en bijoutier, cher-\nO:\ntour\ngnes\nfemn\ntier,\nsant<\nMi\nOui,\nlui d\nEl\nL’;\nappe\nElle\nvous\nSo\nchan",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nsuccès:\nicieuse,\ni regar-\nà être\nulaient\nement,\ndans le\nsuccès,\nous ces\nms ces\ne et si\ni mari,\ndésert\ns’amu-\n1 avait\nde la\négance\nenfuir,\nimmes\nrs. Je\napide-\nils ne\ncher-\npasser\nrrelot-\nie ces\nParis\nnteux\nirtyrs,\nit fini,\nit être\nloppé\nncore\n>sa un\nou i\n‘s\nchant une parure pareille à l’autre, consultant leurs\nsouvenirs, malades tous deux de chagrin et d'an-\ngoisse.\nIls trouvèrent dans une boutique du Palais Royal\nun chapelet de diamants qui leur parut entièrement\nsemblable à celui qu’ils cherchaient. Il valait qua\nrante mille francs. On le leur laisserait à trente-six\nmille.\nIls prièrent donc le joaillier de ne pas le vendre\navant trois jours. Et ils firent condition qu’on le\nreprendrait, pour trente-quatre mille francs, si le\npremier était retrouvé avant la fin de février.\nLoisel possédait dix-huit mille francs que lui\navait laissés son père. Il emprunterait le reste.\nIl emprunta, demandant mille francs à l’un, cinq\ncents à l’autre, cinq louis par-ci, trois louis par-là.\nIl fit des billets, prit des engagements ruineux, eut\naffaire aux usuriers, à toutes les races de prêteurs.\nIl compromit toute la fin de son existence, risqua\nsa signature sans savoir même s’il pourrait y faire\nhonneur, et, épouvanté par les angoisses de l’avenir,\npar la noire misère qui allait s’abattre sur lui, par la\nperspective de,toutes les privations physiques et de\ntoutes les tortures morales, il alla chercher la ri\nvière nouvelle, en déposant sur le comptoir du mar\nchand trente-six mille francs.\nQuand Mme Loisel reporta la parure à Mme Fores\ntier, celle-ci lui dit, d'un air froissé :\n— Tu aurais dû me la rendre plus tôt, car je pou\nvais en avoir besoin.\nElle n’ouvrit pas l’écrin, ce que redoutait son amie.\nSi elle s’était aperçue de la substitution, qu’aurait-\nelle pensé ? qu’aurait-elle dit? Ne l’aurait-elle pas\nprise pour une voleuse?\nores-\nle !\ndans\nIls ne\nittant\nninis-\nnous\nins le\n?\n: rha-\nnous\nverai\nirée,\ntaise,\nrien\njour-\naux\nù un\nétat\nâlie;\nrisé\narer.\n* 4\nMme Loisel connut la vie horrible des nécessiteux.\nElle prit son parti, d’ailleurs, tout d’un coup, héroï\nquement. Il fallait payer cette dette effroyable. Elle\npayerait. On renvoya la bonne; on changea de loge\nment; on loua sous les toits une mansarde.\nElle connut les gros travaux du ménage, les\nodieuses besognes de la cuisine.“Elle lava la vais\nselle, usant ses ongles roses sur les poteries grasses\net le fond des casseroles. Elle savonna le linge sale,\nles chemises et les torchons, qu’elle faisait sécher\nsur une corde; elle descendit à la rue, chaque\nmatin, les ordures, et monta l’eau, s’arrêtant à cha\nque étage pour souffler. Et, vêtue comme une femme\ndu peuple, elle alla chez le fruitier, chez l’épicier,\nchez le boucher, le panier au bras, marchandant, in\njuriée, défendant sou à sou son misérable argent.\nIl fallait chaque mois.payer des billets, en renou\nveler d’autres, obtenir du temps.\nLe mari travaillait le soir à mettre au net les\ncomptes d’un commerçant, et la nuit souvent il fai\nsait de la copie à cinq sous la page.\nEt cette vie dura dix ans.\nAu bout de dix ans, ils avaient tout restitué, tout,\navec le taux de l’usure, et l’accumulation des inté\nrêts superposés.\nMme Loisel semblait vieille, maintenant. Elle était\ndevenue la femme forte, et dure, et rude, des ména\nges pauvres. Mal peignée, avec les jupes de travers\net les mains rouges, elle parlait haut, lavait à grande\neau les planchers. Mais parfois, lorsque son mari\nétait au bureau, elle s’asseyait auprès de la fenêtre,\net elle songeait à cette soirée d’autrefois, à ce bal,\noù elle avait été si belle et si fêtée.\nQue serait-il arrivé si elle n’avait point perdu\ncette parure? Qui sait? qui sait? Comme la vie est\nsingulière, changeante! Comme il faut peu de chose\npour vous perdre ou vous sauver !\noute\nren-\nnom\n:ette\nher-\nOr, un dimanche, comme elle était allée faire un\ntour aux Champs-Elysées pour se délasser des beso\ngnes de la semaine, elle aperçut tout à coup une\nfemme qui promenait un enfant. C’était Mme Fores\ntier, toujours jeune, toujours belle, toujours sédui\nsante.\nMme Loisel se sentit émue. Allait-elle lui parler?\nOui, certes. Et maintenant qu’elle avait payé, elle\nlui dirait tout. Pourquoi pas?\nElle s’approcha.\n— Bonjour, Jeanne.\nL’autre ne la reconnaissait point, s’étonnant d’être\nappelée; ainsi familièrement par cette bourgeoise.\nElle balbutia :\n— Mais... madame!... Je ne sais... Vous devez\nvous tromper.\n— Non. Je suis Mathilde Loisel.\nSon amie poussa un cri :\n— Oh!... ma pauvre Mathilde, comme tu es\nchangée !...\n— Oui, j’ai vu des jours bien durs, depuis que je\nne t’ai vue ; et bien des misères... et cela à cause de\ntoi !...\n— De moi!... Comment ça?\n— Tu te rappelles bien cette rivière de diamants\nque tu m’as prêtée pour aller à la fête du ministère.\n— Oui. Eh bien?\n— Eh bien ! je l'ai perdue.\nComment! puisque tu me l’as rapportée !\n— Je t’en ai rapporté une autre toute pareille. Et\nvoilà dix ans que nous la payons. Tu comprends que\nça n’était pas aisé pour nous, qui n’avions rien...\nEnfin c'est fini, et je suis rudement contente.\nMme Forestier s’était arrêtée.\n— Tu dis que tu as acheté une rivière de diamants\npour remplacer la mienne?\n— Oui. Tu ne t’en étais pas aperçue, hein? Elles\nétaient bien pareilles.\nEt elle souriait d’une joie orgueilleuse et naïve.\nMme Forestier, fort émue, lui prit les deux mains:\n— Oh! ma pauvre Mathilde! Mais la mienne était\nfausse. Elle valait au plus cinq cents francs!...\nGUY DE MAUPASSANT.",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nÉPITHALAME\nA René Maizeroy.\nPar le chemin béni des sages hyménées.\nAu souffle des encens suivant le souvenir\nDe la robe aux plis blancs que rien n’a pu ternir\nEt des fleurs que jamais main n’aura profanées,\nTu marcheras, ainsi, laissant les Destinées\nQui mêlèrent vos cœurs de plus près les unir,\nEt certain d’un bonheur que rien ne peut punir,\nTu verras, sans effroi, s’avancer les Années.\nL’Heure mesurera la douceur de tes jours\nSans te sonner le glas des fragiles amours\nQui préparent la haine et qu’attrista le doute.\nMais comme un voyageur droit sur le couchant d’or,\nEcoute au moins tinter à ton oreille encor\nL’adieu jaloux de Ceux qui sont restés en route !\nARMAND SILVESTRE",
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     "texte": "Manger un Morceau\nISABELLE DE GAND, la quarantaine. En peau. Diamants\npartout. Déjà massive.\nMAURICE BOUTARD, vingt-trois ans. L’habit. Blond,\nl’œil bleu : un biscuit de Sèvres.\nLE MAITRE D’HOTEL, comme ils sont tous.\nTrois heures du matin. Cabinet à la Maison-d’Or. Isabelle\net Boutard viennent de s’asseoir l’un en face de l’autre\nLe maître d’hôtel est là. Il attend. Sommelier dans\nl’ombre.\nBoutard, qui jette négligemment la carte à Isabelle.\n— Voyez. {Les deux coudes sur la table, il frotte\nl’une dans l’autre ses mains, et de temps à autre il\nconstate ses bagues. ) t\nIsabelle, qui lit, avec une moue. — Est-ce que je\nsais, moi ! ils ne varient pas... C’est toujours la\nmême rengaine.\nBoutard. — Réfléchissez. Voyez.\nle maître d’hotel, confidentiellement à Boutard. —\nNous avons un petit aspic...\nBoutard, le coupant. — A madame, racontez à\nmadame... C’est madame qui décide.\nLe maître d’hotel, à Isabelle. — Nous avons un\npetit asp...\nIsabelle. — Laissez-moi. Tout à l’heure.\nLe maître d’hotel. — Bien, madame.\nIsabelle. — Quoi ? Qu’est-ce que vous disiez ?\nLe MAITRE d’hotel. — Je proposais l’aspic. L’as-\npic de bécasse au foie.\nIsabelle. — Eh bien, oui, l’aspic. Faites-nous ça\navec une salade de légumes... beaucoup de tomates.\nEt puis un peu de viande froide. Ensuite un fruit\nQuand nous en serons là, nous verrons. Donnez-moi\naussi du céleri.\nLe MAITRE d'hotel. — Vins ?\nIsabelle. — Champagne pour moi. Du G.H.\nLe maître d’hotel. — Et monsieur?\nBoutard. — Moi, vous me ferez cadeau d’un\nconsommé froid. Après, un œuf poché, au jus. Bien\nmollet l’œuf, je vous en prie?\nLe maître d’hotel. — Monsieur peut 7 compter.\nBoutard... — Et de votre Laffite 80. Un peu\nvite, n’est-ce pas ?\nIsabelle. — Qu’on ne nous dérange plus. Et puis\nenlevez-moi ce pain-là ; je veux du pain Noël. {Elle\ndésigne plusieurs raviers de hors-d’œuvre sur la table.)\n— Vous pouvez aussi... là... nous retirer toutes les\npetites saletés. ( Les ordres sont donnés, exécutés.\nEn deux minutes ils sont servis. La porte claque dou\ncement. Les voilà seuls. Ils mangent en silence.)\nBoutard, après un temps. — Nous sommes peut-\nêtre partis un peu trop tôt.\nIsabelle. — Ah non, par exemple. J’en avais\nassez de cette fête ! Qui est-ce déjà qui nous avait\ninvités ? Qui donc donnait ça?\nBoutard. — Je ne sais pas bien.. C’est-à-dire si..\nJe sais que c’est pour l’inauguration d’un nouveau\ncercle... Le cercle Canadien il s’appelle.\nIsabelle. — Encore quelque tripot. Je croyais\nque ces établissements-là étaient défendus.\nBoutard. — Bien sûr, ce sera un claque. Mais la\nfête n’était pas vilaine.\nIsabelle. — Vous trouvez? Il n’y avait que des\ngrues qui riaient aux éclats, qui se poussaient, qui\ntutoyaient les hommes. Pas une femme un peu pro-\npre, enfin j’entends une femme ayant un chèz-soi,\nun hôtel, une femme connue. Sans doute, j’aime\nbien les fêtes, mais les fêtes où l’on se tient, où\nl’on n’est pasexposéeà se rencontrer avec des veaux.\nCe n’est pas de la fierté, j’ai toujours été comme\nça. Dites quej’ai raison.\nBoutard. — Oui.\nIsabelle. — Si, nous autres, nous ne nous tenons\npas, alors qui est-ce qui se tiendra?\nQui ? Non, mais qui ?\nBoutard. — Je cherche.\nIsabelle. — Et vous ne trouvez pas. Mais lais\nsons ça, et venons à ma petite affaire.\nBOUTARD. — La chose de tantôt ?\nIsabelle. — Oui. Alors n’est-ce pas ? C’est enten\ndu ?\nBoutard. — Pour les... ?\nIsabelle. — Oui. C’est bien comme nous avons\ndit : douze mille mardi.\nBoutard. — Douze nous avions dit?\nIsabelle. — Douze.\nBoutard. — Bien.\nIsabelle. — Ça ne vous gêne pas? Si je pouvais\npenser un seul instant... .\nBoutard. — Non... mardi, douze.\nIsabelle. — C’est ça, oui. Douze, mardi.\nBoutard. — Dix n’auraient pas pu...\nIsabelle. — Impossible. Je vous ai dit douze. Je\nvous ai expliqué toutes les raisons. C’est douze.\nVous me connaissez assez pour savoir que ce n’est\npas pour mon plaisir que...\nBoutard. — Bon, bon, douze. Convenu.\nIsabelle. — Et mardi?\nBOUEARD. — Mardi, parfaitement. Douze.\nIsabelle. — Le matin. Ou dans la journée après\ntout.\nBoutard. — Oh! du moment que... J’aime autant\nvous les faire remettre le matin.\nIsabelle. — Eh.bien 1 alors, le matin, c’est ça. Je\ntrouve cette bécasse excellente. Vraiment. Goûtez-y\ndonc?\nBoutard. — Non, merci.\nIsabelle. — Vous n’êtes pas un gros mangeur,\nvous, mon ami.\nBoutard. — Si, mais aujourd’hui je n’ai pas très\nfaim.\ni Isabelle. — C’est cette ignoble fête qui vous aura\ntroublé. *\n, Boutard. — Peut-être.\nIsabelle. — Ah! quelle dégoûtante fête! C’est moi\n। qui regrettais d’avoir sorti tous mes diamants ! Sans\ncompter que, dans des endroits comme ceux-là, où\nil y a un peu du Tout-Paris, ce n’est pas très prudent\nd’étaler ses pierres. Vous avez de la chance, vous\nautres hommes. Avec un habit vous voilà parés. Il\nne vous faut pas de toilettes.\nBoutard. — Heureusement.\nIsabelle. — Vous ne dépensez rien, 1\nBoutard. — Ou presque rien.\nIsabelle. — J’ai jamais compris’ comment un\nhomme peut se ruiner. A moins cependant, si, qu'il\ntombe dans les mains d’une vilaine femme intéres\nsée... Il y en a, de ces rosses-là. Oh! alors, l’homme\nle plus... est-a aue je sais, moi?... Rothschild... se-",
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     "texte": "t\nMANGER UN MORCEAU\nJGAP\n-sssaegenaneesayumenengesssan=ygrasowc=reSOcSOSZSSOc==ScSE\n(Dessin de Steinlen.)\nfait ramoné en un rien de temps. Et puis que ça ne\nlanguirait pas! Faut s’en garer comme du feu.\nBoutard. — De quoi?\nIsabelle. — De ces sales bêtes dont je vous parie.\nBoutard. — Oui.\nIsabelle. — Plutôt que d’être comme ça, moi, je\ncrois que je préférerais me marier... oui... ou me\nfaire religieuse! Ce n’est pas de la pose, j’ai tou\njours eu ces idées-là.\nBoutard. — Elles sont très bonnes.\nIsabelle. — Si j’ai fait des sottises dans ma vie —\net j’en ai fait quelques-unes! — c’est chaque fois\npour avoir craché sur l’argent.\nBoutard. — Je comprends ça.\nIsabelle. — L’argent! Mais l’argent... c’est-à-dire\nque je ne trouve pas de mot pour dire à quel point\nje le... Pis que du mépris. Il y a des personnes que\nÇa épate, l’argent... Ah! là là! Et puis, le beau\nmérite d’en avoir 1 Qu’est-ce ça prouve? Si facile à\ngagner!\nBoutard. — C’est bien vrai.\nIsabelle. — Il n’y a qu’à se baisser. Vous qui on\navez, tenez! est-ce que vous en êtes plus fier?\nBoutard. — Ma foi non.\nIsabelle. — Vous n’êt es pas comme un tas d’autres\nidiots qui s’imaginent... Vous savez très bien que\nvous n’avez rien fait pour ça.\nBoutard. — Rien de rien.\nIsabelle. — Que la peine de naître.\nBoutard. — Et encore.\nIsabelle. — Aussi, vous êtes comme moi, vous\nn’y tenez pas à cet argent. Vous m’en donnez parce\nqu’il en faut, malheureusement. Mais je vous en\ndemanderais deux fois, trois, quatre fois plus, que\nvous ne broncheriez pas et que vous me le donne\nriez... gentiment, tout de suite.\nBoutard. — Je l’avoue.\nIsabelle. — Et j’ajoute que vous ne m’en aime\nriez pas plus...\nBoutard. — Et pas moins.\nIsabelle. — Parce qu’on aime comme on aime, et\nque l’argent peut bien des choses, sans doute,\nexcepté influencer le cœur'. Ça lui est défendu. Tout\nsauf ça. Le cœur c’est quelque chose au-dessus.\nTrop haut pour lui.\nBoutard. — En effet.\nIsabelle — Ah oui! Si j’avais calculé comme tant\nd’autres, je serais plus riche aujourd’hui que je ne\nsuis.\nBoutard. — Vous n’êtes pas pauvre.\nIsabelle. — Je ne suis pas pauvre, mais je ne suis\npas riche.\nBoutard. — Qu’est-ce que vous avez ? Là, entre\nnous... vous pouvez me le dire.\nIsabelle, — Mon cher, vous savez ce que vous\nme donnez? Eh bien ! je n’ai pas autre chose.\nBoutard. — Votre parole ?\nIsabelle. — Inutile. On me croit ou on ne me\ncroit pas.\nBoutard. — Je vous crois.",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nIsabelle. — C’est très gentil ce que vous me don\nnez : deux cents louis par mois. Certainement, on\nne va pas toute nue. Mais, enfin, ça n’est pas ce qu’on\nappelle être riche. Vous, vous êtes riche, moi pas.\nEt puis, je peux vous perdre, je ne vous aurai pas\ntoujours... Je vous perdrai... Il viendra un jour où\nje n’aurai plus vingt-neuf ans !\nBoutard. — Pourquoi dites-vous ça ?\nIsabelle. — Parce que c’est la vérité, parce qu’un\njour vous vous lasserez de moi. Je ne suis pas la\npremière venue... sans doute... mais je ne suis pas\nparfaite../ '\nBoutard. — Vous ne savez pas ce que vous dites.\nEst-ce que je vous laisse voir que vous ne me plai\nsez plus ? Est-ce qu’il y a quelque chose, la moindre\ndes petites... dans mes façons d’être... et partout,\nqui puisse vous donner lieu de supposer ?... Non.\nAlors, pourquoi chercher ?... Je ne voudrais pas\navoir le mauvais goût de me faire valoir... mais,\nenfin... tout à l’heure, pour les douze mille... est-ce\nque je me suis débattu? Non, pour ça, Isabelle,\nnon... faut être juste.\nIsabelle. — Vous vous méprenez. C’est au con\ntraire parce que vous êtes toujours si gentil et si\nlarge, sans jamais la plus légère observation, que\nmoi je me fais un scrupule, et que je n’ose plus vous\nrien demander. Je sais que je n’ai qu’à ouvrir la\nbouche pour que tous mes désirs soient aussitôt...\nAlors, ça me paralyse, parce que j’ai de la délica\ntesse. Je pense, depuis le temps que vous me con\nnaissez, que vous vous en êtes aperçu ?\nBoutard. — Certainement.\nIsabelle. — Et, tenez, en voulez-vous une nouvelle\npreuve?\nBoutard. — Je veux que nous parlions d’autre\nchose. Voilà ce que je veux.\nIsabelle. — Si, pourtant, il faut que je vous dise...\nMais non, je crains de vous froisser.\nBoutard. — Quoi? Qu’y a-t-il encore?\nIsabelle — Ce qu’il y a? Eh bien! il y a... il y a\nque, si vous vouliez me faire plaisir, mais un vrai\nplaisir...\nBoutard. — Qu’est-ce que j’achèterais?\nIsabelle, piquée. — Ah l mon cher, par exemple,\nvoilà un mot bien malheureux!\nBoutard. —Êtes-vous susceptible! J’ai voulu dire:\nqu’est-ce que je ferais ?\nIsabelle. — A la bonne heure!\nBoutard. — Allons? Qu’est-ce que je ferais, si je\ntenais à?...\nIsabelle. — Vous ne vous préoccuperiez plus de\nla chose, vous savez?... pour mardi...\nBoutard* — Les douze mille ?\nIsabelle. — Oui, j’ai réfléchi... je peux attendre...\nBoutard. — Comment...,\nIsabelle. — N’y pensez plus. C’est une affaire\nfinie.\nBoutard. — Mais du tout, pas du tout. Je vous ai\ndit que vous les auriez, et vous les aurez.\nIsabelle. — Mon cher, n’insistez pas. Croyez-moi,\nn’insistez pas.\nBoutard. — Puisque je vous dis que vous les\naurez sûrement.\nIsabelle. — Vous continuez 1\nBoutard. — Les voulez-vous lundi? Ou samedi\nsoir? Je peux très bien samedi, samedi dans le\ntantôt...\nIsabelle. — Assez!\nBoutard. — Vers les cinq heures.\nIsabelle. — Non. Rien du tout. Pas un centime.\nBoutard. — Vous êtes vraiment drôle.\nIsabelle. — Je suis comme ça.\nBoutard. — Vous me jurez au moins que ce n’est\npas pour me faire sentir...\nIsabelle. — Sentir quoi?\nBoutard. — Je ne sais pas... que je n’ai peut-être\npas mis assez d’entrain à vous promettre cette petite\nsomme, quand vous me l’avez demandée...\nIsabelle. — Mais non. Vous êtes fou. Ah, çà !\nqu’allez vous inventer?\nBoutard. — Je tâche de m’expliquer ce brusque\nchangement.\nIsabelle. — Vous tenez à ce que je vous dise\ntout?\nBoutard. —Je vous en prie.\nIsabelle. — Ahl mon Dieu, c’est bien simple. Il\ny a des moments où cela me cause une impression...\nmais très pénible... de recevoir ainsi de l’argent, de\nla main à la main. Je suis dans un de ces moments.\nVoilà toute l’explication.\nBoutard. — Alors, c’est sérieux, ce refus?\nIsabelle. — Très sérieux, et je viens de vous en\nrévéler le motif.\nBoutard. — C’est bien.\nIsabelle. — Il n’y a qu’à réfléchir un tant soit\npeu pour s’en rendre compte. Ça n’est pas comme\nun cadeau... un objet... Oh! un cadeau, c’est tout\ndifférent! Je commence tout de suite par vous\ndéclarer que je n’ai aucune arrière-pensée, que je\nn’ai besoin de rien, que je ne désire rien...\nBoutard. — Je le regrette.\nIsabelle. — Trop aimable. Et maintenant;.n’est-\nce pas? plus un mot là-dessus. /\nBoutard. — Comme vous voudrez.\nIsabelle. — Je n’y reviens pas... mais... objet...\ncadeau... me fait penser que j’ai vu tantôt, figurez-\nvous ? rue de la Paix, chez Bertrand, deux boutons\nd’oreille, deux rubis... non !...\nBoutard — Ils étaient beaux?\nIsabelle. — Magnifiques, épatants. Seulement,\ndame...\nBoutard. — Quoi?\nIsabelle. — Chauds.\nBoutard. — Vous avez demandé\nIsabelle. — Je voulais savoir. Ça m’amusait. On\nse promène...\nBoutard. — Et combien ?\nIsabelle. — Dix-neuf mille. Le bijoutier me di\nsait « Madame, dans ce moment-ci, le rubis est\nrare, il ne se laisse pas approcher. » Il a d’ail-\nleurs été très poli, ce monsieur, Depuis que j’existe,\nj’ai vu bien des rubis, je n’en ai jamais croisé de\npareils. Vous qui passez souvent par là... ça vaut\nla peine de jeter un coup d’œil. Rien que par cu-\nriosité.\nBoutard. — Demain... oui... je regarderai... Vous\navez fini ?\nIsabelle. — J’ai fini.\nBoutard. — Alors, je peux demander l’addition.\n{Il sonne. Un garçon paraît.) L’addition ? Et puis,\nfaites avancer la voiture. Le cocher Alfred.\nSur le trottoir, cinq minutes après, .tandis qu’ils montent\nen coupé.\nUn ouvreur de portières, dans un groupe. —\nMince de différence d’âge ! Encore un môme qui se\nfait entretenir!\nHENRI LA VEDAN.\nGouttes Llvonlennesti: 1\n",
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     "texte": "LE CHEVALIER JOLI\nEDMOND\nCHAR.\nBel, il s’avance belle’ et nargue les méchants,\nCar son habit est fait du cœur des roses même,\nEt sa perruque blanche, exquis et pur emblème,\nDes neiges du pommier a les tons si touchants.\nCe seigneur qui naquit, hier, parmi nos chants,\nDans l’aube des étés a reçu son baptême.\nSes armes sont : De cœurs ! Sa devise : L’on aime !\nEt son fanion flotte à tous les coins des champs.\nLes ris et les bonheurs, et fous et trébuchants,\nPrécédant son coursier, ardent comme un poème, ,\nMènent le chevalier, vers l’automne suprême, l\n, a\nFinir son règne dans la gloire des couchants! t\ni\nss\n2\ns I\nerk\ntd\nlwP\nnr\n-14y C\n552\ne\nts\nmaBB\n“a-YYaeennzat\n.,r, , .—4.\nxSa AAAA ; - eetey ogce)\n' .. . -- —f Ai ' '\n- s : JF- :. wns • '\n2727 \" (—TT ttr\nt . •\nTmmore,\nor \" . 3\n. pe\n-t X Ce\nU\n(Dessin de Balluriau.)",
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     "texte": "EN AMOUR\n(Suite)\nDebout, elle réclamait son bouquet... Paul parla\nd’acheter... Mais, non, non, elle voulait cueillir;\ncomme si les marchands n’eussent pas vendu des\nvraies, eussent fabriqué les leurs...\nElle fut séduite de coquelicots qui éclataient,\ntriomphaient, en bordure, à l’orée d’une éteule, au\nloin dans la plaine rase...; mais, dès que coupés,\nils s’effeuillaient misérablement... Impossible de\nrien garder que la tige... Elle renonça, d’ailleurs\nsouffrant à se courber: son buse qui la blessait...\nÇà et là les grêles tourelles d’un château minia\nture, de brique rose et d’ardoise bleue, la toiture de\ntuiles vermillon d’habitations plus modestes, devant\nlesquelles s’estompait le rêve de l’amoureuse... du\nnid rustique... tous les deux... toujours... la cabane\ndisparue sous le vert, et qui mire ses fenêtres dans\nla rivière des fleurs... des oiseaux... sans jamais voir\npersonne! Elle parlait ménage, la vie pour rien, ici\nsans doute, et nul besoin de s'habiller, à des années\net des lieues de sa jeunesse, de sa famille, de l’ate\nlier...\nLui objectait sérieusement la pénurie des commu\nnications, la difficulté de l’approvisionnement, et\nsoudain se maltraitait:\n— Idiot! tituber de la sorte, choir en de telles\nconsidérations...\nDe nouveau, ils cheminaient, la main à la main,\nune conversation emiettée à de pâlottes remarques,\ntout à l’heure se taisant, Marcelle heureuse, Paul\ns’efforçant de paraître joyeux, en somme las de ces\nheures planes et vides...\n— Oh! quoi inventer...?\nSoif?...\nBoire du lait, dans une ferme...?\nMais, partout l’huis était clos, les gens aux\nchamps...\nTrois heures, et pas de train avant cinq heures et\ndemie...\nA Paris, trois fois la semaine, c’était le moment\nde l’escrime, la douche... Une distration dévenue un\nbesoin, par une nombreuse pratique — qui faisait\nsa main inquiète, à l’heure habituelle, quand il ne se\nrendait pas à la salle...\nS’il se baignait? Un tour de canot encore?\nEt chez un bonnetier, il se procura un caleçon.\nLe bateau dans le courant, doucement à la dérive,\nil piqua, nagea, des secondes, ne remontait plus,\nentre deux eaux, plongeait d’un bord de la barque,\npassait dessous, émergeait de l’autre côté, Marcelle\nensemble admirative et anxieuse; rieuse quand il\nrenfila son pantalon (la poitrine nue, la moustache\ndérangée, affaissée, les cheveux collés au crâne, aux ,\ne mpes, amusée), comme d’un déguisement : si drôle\nsi comique, tel un qui va lutter ou soulever des\npoids, sur une place, sa tête désarticulée, un ressort\ncassé, à présent qu’elle n’était plus montée, soute-\nnue, pétrifiée, dans le raide col carcan...\nMarcelle, sa main (comme de toute femme en bar.\nque, sans exception) sa main trempant dans le re\nmous, passant et repassant sur l’eau telle qu’une ca\nresse sur quelque joue, ou flattant une chevelure flu\nviale, tapotant du doigt les nénuphars — d’un œil où\ncommençait de flotter du rêve, suivait le mouvement\nde Paul, comment il assujettissait par un compliqué\nsystème de jarretières, ses chaussettes à son caleçon,\nconstruisait son nœud-régate, l’épinglait au col, le\nfixait au plastron de sa chemise, que cela ne remon\ntât pas... ; puis était redevenu celui avant la bai\ngnade, glacial, correct, de gestes limités aux con\ntraintes du vêtement, la face haute, immobile pres\nque...\nDès à terre, Marcelle s’entêta à vouloir rapporter\nquelque chose. Alors, sans sélection, elle arracha\nn’importe quoi, de fragiles coquelicots de la berge\n— plus résistants que ceux de l’éteule — des bou-\ntons d’or, des- bluets que la faucille avait épargnés\nau confins d’une avoine, et les touffes bleues d’ici,\nles grappes rouges de là-bas, toute couleur brochant\nle brun ou le blond delà terre jusqu’à l’horizon, elle\nles eût toutes tranchées et bottelées.\n— Mais l’heure du train...\n(A suivre.) JEAN AJ ALBERT\n",
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     "texte": "COUSINE LAURA\n(Suite)\nNul dissolvant n’est si puissant que les larmes\nd’une femme jeune et désirée. Dans les gouttes sa\nlées que distillent deux beaux yeuk, tout fond et\ns’abolit: l’énergie des mâles, leur volonté de résis\ntance, leur scepticisme raisonné. En cet instant,\nHenri oubliait ses plans de conquête à la Don Juan ;\nil oubliait Mme Castelain, Guiguiet leurs confidences,\nil ne voyait plus dans Laure la petite bourgeoise à\ncerveau léger, à vanité puérile. Il aimait ! Laure lui\neût dit : « Épousez-moi », qu’il aurait répondu :\n« Je le veux.bien. »\nIl cueillit avec sa langue quelques perles humides\nau bout des cils châtains de la chanteuse.\n— Laurette, je suis désolé de vous avait fait du\nchagrin, mais vous vous trompez. Je ne me soucie\naucunement de Guigui. Guigui est une enfant que\nje ne prends pas au sérieux.\n— Oh ! fit Laure en s’interrompant de pleurer,\nGuigui est mauvaise ! Elle est jalouse de n’avoir pas\nde talent et elle est toujours contre moi avec\nmaman !\nHenri profita de l’éclaircie pour amener sa cou\nsine sur un canapé. Et là, comme elle tirait de sa\npoche son mouchoir, il le lui ôta des doigts et lui\nessuya doucement les yeux, en les baisant aussi de\ntemps en temps. Elle était distraite par sa tristesse,\nelle se laissait faire. Bientôt ses pleurs cessèrent de\ncouler ; seulement des sanglots secs lui soulevaient\nla poitrine. Henri prit les deux mains grasses, bien\nblanches, et, tout en les pressant, il se mit à parler\nà voix basse, avec cette éloquence vulgaire, pour\ntant captivante, que quelques années de vie amou\nreuse donnent à tous les hommes intelligents.\n— Laure, c’est vous qui me faites des reproches,\net pourtant, n’est-ce pas moi ai qui été abandonné\npar vous, trahi par vous ? Je vous aimais tant ! Vous\nne pouviez pas douter de ma sincérité. Cependant,\nvous m’avez défendu de vous aimer... Vous souve\nnez-vous de notre premier soir?\n— Oui! fit Laure sérieusement. Je me souviens.\n.— Et de notre rencontre près du square Vinti-\nmille, — quand vous aviez votre robe mauve et\nvotre ombrelle pareille ?\n— Oui !...\n— Et du dîner chez ma pauvre mère et de\nnotre dernière promenade sur le boulevard Roche-\nchouart, où vous me donniez le bras?\n— Oui, fit encore Laure, je me rappelle!\nUn soupir chargé de tristesse souleva sa poitrine.\nElle revoyait l’après-midi de mai, bleue et dorée\nles arbres poudreux du boulevard, les tramways\ncornant leur descente, et le petit polytechnicien\nappuyé à son bras qui lui disait des paroles d’a\nmour.\n— Depuis, continua Henri, je n’ai pas cessé de\npenser à vous! Oh! je vous comprends, fit-il en\nrépondant à un demi-sourire de Laure, vous voulez\ndire que je n’ai pas vécu tout ce temps-là comme un\nmoine?... Certes... J’ai cherché à vous oublier en\ndemandant de l’amour à d’autres. Mais je n’ai aimé\npersonne, et aux femmes qui m’ont dit qu’elles m’ai\nmaient, j’ai fait de perpétuelles infidélités de pensée,\nqui allaient à vous.\nToutes ces phrases étaient banales, fanées comme\nes tentures du salon d’hôtel où le jeune homme les\ndébitait ; on les eût dites extraites d’un musée ré-",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n7\ntrospectif de la tendresse humaine... Pourtant, elles\ntrouvaient tout naturellement le chemin du cœur\nde Laure, et, par un étrange retour, Henri lui-même,\ngagné insensiblement par son propre cabotinage,\nne savait plus trop clairement si, par hasard, il ne\npensait pas ce qu’il disait.\nLaure murmura :\n-- Cela ne pouvait pas s’arranger, vous savez bien.\nOn ne fait pas tout ce qu’on souhaiterait dans la vie.\n— Oui, reprit Henri; mais, moi, je vous aime\ntoujours, tandis que vous, après m’avoir naguère\nrefusé de m’aimer; aujourd’hui, vous en aimez un\nautre !\nLaure secoua la tête;\n— Que voulez-vous ? Je désire quitter le théâtre,\nqui me pèse de plus en plus. Je trouve une occasion\nexceptionnelle, un homme qui a une belle position\net qui m’aime ; ce serait de la folie de refuser.\n— Et moi, alors, quand vous serez mariée, que\ndeviendrai-je ?\n— Vous vous marierez aussi, avec une jeune\nfille du monde, très gentille, et vous ne penserez\nplus à cousine Laura.\n— Alors, quand vous serez mariée, il faudra vous\noublier ?\nLaure regarda son cousin dans les veux.\n— Ça, Henri, pour sûr, dit-elle avec fermeté. Je\nne tromperai pas mon mari.\nHenri vit qu’il l’avait maladroitement mise sur\nses gardes.\n— Je suis certain, dit-il, que vous serez la plus\nhonnête des femmes. Croyez-le donc, mon sacrifice\nest fait; je ne suis pas le maître de votre cœur.\nMARCEL PRÉVOST.",
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     "texte": "\n(A suivre.)\nLe Gérant : Dominique CHOPIN\nParis. — lmp. du Gil Blas illustré, 8, rue Gluck, A. Thulard, Imp.\nMAISONS ET PRODUITS RECOMMANDÉS\nPar le s (II BLAS II. TI&MIR,\nAMEUBLEMENT\nmbWG adaaresi 4e\nVIEUX CHÊNE\n69-71, Rue Beaubourg, Paris\nAMEUBLEMENTS\nTAPISSERIE - SIÈGES - LITERIE\nInstallations complètes en tous genres\nBOTTIERS\nLUCIEN PRÉVOST, rue Taitbout, 3, près le boulevard.\nCHEMISES, CRAVATES, GANTS\nFORGA, 32, boulevard Haussmann.\nCORSETS\nMM? BOMPARO, 58 et 60, rue Richer.\nMODISTES\nMme DE SAINT-AUBIN, 11, rue de la Chaussée-d’Antin.\nPIANOS\nA rt A F 14 bis, boulevard Poissonnière.\n—, t 1 Ü S Location depuis 10 f. par mois.\n• • W • Ë L y Loc.-Vente. Depuis 20f. p r mois.\nPIANOS MÉCANIQUES& ÉLECTRIQUES\nMUGNIER, breveté, 16, boulevard Magenta.\nPORTE-POTICHES BOIS SCULPTÉ\nMAINGUET, 10, rue Meslay.\nBÉBÉS ARTICULÉS\nBÉBÉ JUMEAU 8, rue Pastourelle.\nJOUETS\nCHAUVIN, rue Chariot, 24, Equipp. militaires. Guides.\nMACHINES A COUDRE\nL‘ « EXCELSIOR », 104, boulevard Sébastopol.\ncmzar mee\nVITRAUX\nVITRAUX « GLACIER »,23, r. d’Hauteville. Fen.dep, 15 f.\nPHOTOGRAPHES\nPIERRE PETIT, place Cadet.\nVENTE A CRÉDIT\nAu BON GENIE, yendamenereseale\nau même prix qu’au comptant tous objets à l’usage de\nla toilette, bijoux.\nDENTIFRICES\nN’employez que la\nVéritable EAU de BOTOT\nLES PLUS HYGIÉNIQUES, LES PLUS AGRÉABLES\nAU GOUT SONT LES\nDentifrices du D JOHN EVANS\n41, avenue de l'Opéra.\nPARFUMERIE RASPAIL,\n14, RUE DU TEMPLE. PARIS\nPâte dentifrice Raspail, la plus hygiénique.\nTEINTURES\nBENZRÉs EmployezLA DETERSIVE\nEssence à détacher parfumée. En Vente partout.\nHYGIÈNE, MÉDECINE, PHARMACIE\nM me DA mmTCATT 28, rue de Constantinople.\nDiplôme Faculté de Mé\ndecine. Découverte d’un nouveau procédé. Beauté des\nseins. Disparition des rides, guérison certaine de l’o\nbésité. — Mardi, jeudi, samedi, de 2 à 5 heures.\nLE MEILLEUR MARCHÉ DE TOUT PARIS :\nPHARMACIE CENTRALE DU NORD\n132, rue Lafayette (Catalogue franco, 200 pages).\nPharmacie Centrale des Spécialités, Markn. se\nrecommande pour la qualité de ses produits.\nn. M AIP DI D sûrement et sans altérer sa santé,\nrOUR Hiuh.I faire usage des Pillules du doc\nteur Delor, 5.20. Pharm. Lombard, 62, Chaus. d’Antin.\nTISANE TONIQUE GOSTIAUX, 46, rue des Amandiers.\nEE\n\"TW.2\nVIN GONNARD\n, 44, r. Montmartre. Paris.\nASTHME GUÉRI par CORNÉLIUS, Chopard, 15, r. de Rome.\nMAUX de GORGE I? chRorAEe“&eJtass8\nPUR, comprimé, guérissent très vite les maux de\ngorge de toute nature. — Desvilles, 24, rue Etienne-\nMarcel, et toutes pharmacies.\nGOUTTE — GRAVELLES - COLIQUES NÉPHRÉTIQUES —\nDIABÈTE. — PILULES TRÉHYOU. 67, rue Ste-Anne, 10fr.\nenv. fo c. mandat.\nRHUMATISMES, “SJ.fiX/\"\nmacie Dancourt, 60, rue Caumartin.\nELIXIR ANTIANÉMIQUE CHARPENTIER, ayant la composi\ntion du sang. Goût agréable. Fr. par la poste, 5 fr.\n160, rue St-Denis, Paris.\nDAVAN nnp La meilleur et la plus pure des li-\nn 1 U11 U U fl queurs de table. — Immense succès.\nMédaille d’or, Paris 1889. — Flac. d’un litre, 4.50 —\n1/2 fl., 2.50. Dépôt : Dervillez, 15, r. Réaumur, Paris.\nECZEMAS Pommade balsamique, 13, r. du Gd-Prieuré.\nODEUR DES PIEDS, Poudre Failly, 38, rue de Bondy.\nVERDIER, 31, rue St-Denis, Hygiène de la bouche.\nAntisepsie des muqueuses par le Mondain. Espèces\ndentifrices pour préparer soi-même. Prix 2 fr. 25.\nINJECTION GAULOISE, succès. 100, r. Vieille-du-Temple.\nBOUGIE\nECOULEMENTS intarissables, Prostatites,\nVvéthrltes, Cystites, RETRECISSEMENTS\nIMPUISSANCE, etc. Plus d’Injections dangereuses\nANDRÉ. Pharmacien. 58, r. Paradis, Paris. O f v. POSTE,\nBANDAGISTES\nGERMAIN, chaussée d’Antin, 45. Instrum. de chirurgie.\nBARGHON, r. N.-D.-de-Nazareth, 3, spéc. ceint. p r dames,\nAPPAREILS ORTHOPÉDIQUES\nBandages. — Ceintures. — Bas élastiques. — Appa\nreils d’hygiène.— Articles pour frictions.— Doucheur\nbreveté. Catal. f. Drapier et fils, 41, r de Rivoli.\nC\nmaennna : mu ses\nMAISON\nDE U BELLE JARDINIERE\n2, RUE DU PONT-NEUF, PARIS ;\nCostumes de Chasse imperméables\nEn toile\nEn jaspé\nEn laine et fil\nEn drap de chasse.\ndepuis 25 fr.\n— 21 fr.\n— 47 fr.\n— 55 fr.\nVélocipèdes et Costumes pour Vélocipédistes\n•onau.\nSAGES-FEMMES\nMAITRESSE SAGE-FEM ME\nde Bondy. Suppression des pertes par méthode nou\nvelle. — Brochure, 1 fr. 25. Consultation de 1 h. à 4 h.\net par corresp. Reçoit pensionnaires. — Prix modérés.\nMALADIES DES FEMMES.\nSTÉRILITÉ\nQuarante années de pratique permettent à Mmo LA-\nCHAPELLE, maîtresse sage-femme, do garantir la\nsuppression de la STÉRILITÉ constitutionnelle ou ac\ncidentelle, ainsi que la guérison des MALADIES SPÉ\nCIALES des femmes. Les moyens employés, aussi sim\nples qu’infaillibles, n’exigent ni repos, ni régime.\nTous les jours, de 3 à 5 heures, 27, rue Monthabor.\n•mormannno\nLundi 9 Octobre\nDE\nPÈLERINES, JAQUETTES\nET MANTEAUX\n\"TEEEMTE.\nSaEvers\nNOUVEAU\nBANDAGE\nexpérimenté sur un grand nombre de sujets dans les\nHôpitaux de Paris ; a remporté les plus grands succès\npar sa commodité et sa pression régulière, ce qui l’a\nfait accepter par la Société de Chirurgie (Académie de\nmédecine 22 avril 1891). Il supprime le ressort du dos et\nle sous-cuisse et permet de se livrer à toutes sortes\nde travaux sans que le malade en éprouve la moindre\ngêne. Il est garanti supérieur à tous les systèmes de\nbangage employés jusqu'à ce jour pour contenir les\nhernies les plus rebelles.\nEnvoi sur toute demande. MEYRIGNAC, 229,™ St-Honoré, Paris.\nPRIX DE FABRIQUE, CHOIX CONSIDÉRABLE\nSuspensions\nLAMPES COLONNE\nBronze d'Art\net d’Ameublement\nMarbres\nBijouterie\nJOAILLERIE\nOrfèvrerie\nCoutellerie\nHORLOGERIE\n©, Bout POISSONN IÈRE (près L A RUE DU Sentier) PARIS\nENVOI FRANCO du TARIF-ALBUM\nLE GIL BLAS\nQUOTIDIEN\nPubliera\nLOURDES\nPAR\nÉMILE ZOLA\nPRUBENCE\nSÛRETÉ\nAPPAREILS SPÉCIAUX àL’UB AGE DE L’HOMME et de laFEMME\nMaison A. OL.A V R T*\n834, Faubourg Saint-Martin, Paris\nCAOUTCHOUC DILATÉ ET BAUDRUCHE\nGARANT18 INCASSABLES\nSÉCURITÉ\nABSOLUE\nR\nie\ns\nContre 30 centimes, la maison envoie franco et discrètement en France et & l’étranger son\nnouveau Catalogue général Illustré de 44 pages et 200 gravures, ou mieux encore 6 échantillons et le\ncatalogue contre 1 fr. seulement.— Envoi recommandé 25 centimes en plus.Complète discrétion.\nWousmeelMomnee\n— pgyogyag fcW gmi Apoip TIC ouvrage tr. recherché et donné à tout acheteur de\nVL, UUsti\"ul,. fi I Urlat 1 nos grands CATALOGUES (1. plus récents\n0.75). ECHANTILLONS-RECLAMES, 2'fr. — LIVRE TRÈS RARE 5 fr. — LOT D’ESSAI (très\navantageux) 2 fr. au lieu de 50 fr. On NE VEND que les livres curieux.BOSC et Cie, Édit. Amsterdam.\nAVAduDELABARTHE\nCe nouveau médicament, bien\n“supérieur au Cubibe, Copahu,\n1 Santal, Gurjum, etc., agréable\nf à prendre, excitant l’appétit, ne fati\nguant pas l’estomac, ne donnant ni\nrenvoi, ni diarrhée, ni constipation ;\nne communiquant aucune odeur aux\nurines ; supprime dès le second\njour la douleur pendant la\nmiction, et guérit radicalement\nl’écoulement le plus invétéré,\nrécent ou ancien, Blennorrha\ngie, Goutte militaire, etc. —\nEnvoi franco d’un flacon 5 fr.\nSANS ÉTIQUETTE APPARENTE\nDépôt : ROCHER\n(ci-devant rue Perrée).\nActuellement 442, me Turenne, Paris,\net toutes Pharmacies.\n! 30 PHOTOGRAPHIES GRATIS\nReçoit chaque personne qui demandera, contre 50 cent,\ntimbres, notre intéressant catalogue tin de siècle.\nFISCHER et Cie, Editeurs, Amsterdam.\n^RHUM S T -JAMESS\nPlantations de St-James, se vend exclusivt en boutlies carrées.\nJHOTOGRAPHIES GALANTES\ng Scènes de boudoir. — 12 cartes 5 francs.\nA 12 albums 10 francs, contre mandat-poste.\nHenry, 134, cours Victor-Hugo, àBordeaux.\nOn demande POÉSIESe CONTES2s,YO\nRodier, Paris. Joindre timbre pour réponse.\nL’INJECTION MERVEILLEU SE DU Dr BACKSON\nest la moins coûteuse et de beaucoup la plus efficace.\nElle guérit rapidement etsans retour possible les écou\nlements les plus anciens et les plus rebelles.\nIfr. 50 LE FLACON. — 2 fr. PAR LA POSTE\nDépôts Pharmacie, 324, rue Saint-Martin, PARIS\nLe Prix qu’il faut mettre\nOn nous demande à quel prix on doit commencer\npour avoir un vin pouvant faire une bonne petite bou\nteille. La Grande Union Viticole de France (ancienne\ndénomination : Union Viticole Franco-Tunisienne ) a.\ndes vins de Bordeaux qui débutent à 165 tr, la bar\nrique (300 bouteilles), ce qui fait 0 fr. 55 la bouteille\ndans la cave de l'acheteur.\nCe vin après quelques mois de verre ne fera que\ngagner.\nAu-dessus, c.-à-d. à 180, 200 et 225 francs la bar\nrique, ce sont des vins qui ont du bouquet et commen\ncent déjà à sortir de l'ordinaire.\nDemander le catalogue, 85, rue de Richelieu,\nPHOTOGRAPHIES\n40 c. avec 50 échant. Phot. ou grav. fr; 2.50. Librairie\nCentrale, Box 509, Amsterdam.\nPHOTOS LITRES GALANTS\nAUTRES CURIOSITÉS INEWES\nCATALOG-, clos:5Oc. Avec SPÉCI M ENS DIVERSS\nfr. 5- 4/- f’. DUCHËNE, édit. AMSTERDAM- \",\nDAAAAIG II Pour vos achats de\nTANUAIo ! ! LIVRES CURIEUX,\ndemandez les nouveaux CATALOGUES avec\nprime gratuite ; 0 fr. 75. LIVRE RARE : 5 fr.\nAssortiment de 10 beaux livres pour 20 francs (Valeur\n50 fr.). Gde Librairie française, BOX, 514 Amsterdam.\nD TTTTP C Pour vous amuser et amuser vos\n- U — amis, demandez notre catal, illust.\nET\nde 60 pages, contenant tous les\narticles de farces joyeuses..., de\nFARCEURS\ndésopilantes, etc. P 1\nV.MOUREN,^, rue St-Sabin, Paris. (Env. gratis.)\nGAL BLAS ILLUSTRÉ publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser aux bureaux du Journal, 8, rue Gluck.)",
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     "texte": "Venant des noces belles, —\nAu jardin des amours\nQue les beaux jours sont courts! -\nVenant des noces belles,\nJ'étais bien fatigué;\nJe vis deux colombelles,\nUne pastoure, ô gué !\nJe lui pris ses mains blanches, —\nAu jardin des amours\nQue les beaux jours sont courts!\nJe lui pris ses mains blanches\nPour au bois l’égarer.\nAu bois dessous les branches,\nLas! je la vis pleurer.\nQue pleurez-vous d’avance? —\nAu jardin des amours\nQue les beaux jours sont courts! —\nQue pleurez-vous d'avance ?\nPourquoi vous affliger? —\nJe pleure ma jouvence\nQui court un grand danger.\nNe pleurez pas, la belle ! —\nAu jardin des amours\nQue les beaux jours sont courts '\nNe pleurez pas, la belle,\nDu bois vous sortirez. —\nHors du bois, jouvencelle\nChantait parmi les prés.\nQue chantez-vous, la fille ! —\nAu jardin des amours\nQue les beaux jours sont courts ! —\nQue chantez-vous, la fille,\nQu’avez-vous à chanter? —\nJe chante un pauvre drille\nQui n’osa m’embrasser!\nRetournons-y, que j’ose —\nAu jardin des amours\nQue les beaux jours sont courts ! —\nRetournons-y, que j’ose,\nBelle, vous embrasser ! —\nNenni, la porte est close,\nil faudra repasser.\nTenant la colombelle, —\nAu jardin des amours\nQue les beaux jours sont courts ! —\nTenant la colombelle,\nil fallait la plumer.\nTenant la fille belle,\nNigaud, fallait l’aimer !",
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