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     "texte": "2\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nPrix des demandes en rassortiment :\n20 cent. le numéro, franco (25 c. pour l’étranger).\nN; B. — Les sept premiers numéros de 1891 sont\nabsolument épuisés ainsi que le numéro 1 3.\nAbonnements au \" Gil Blas illustré \"\nPARIS ET DÉPARTEMENTS :\n(Y compris l’Algérie et la Tunisie)\n3 mois : 1 fr. ; 6 mois : 2 fr. ; Un an : 4 fr.\nÉTRANGER ET COLONIES :\n3 mois : 2 fr.; 6 mois : 4 fr. ; Un an : 8 fr.\nLes demandes de rassortiments, comme celles\nd’abonnements, doivent être accompagnées de leur\nvaleur en chèque ou mandat postal.\n",
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     "texte": "ASILE DE NUIT\nQuel temps pour les vagabonds ! un dégel noir\ndécomposait l’hiver, et, sur le quai, il dégouttait,\nruisselait, plus noir encore que partout. Les becs\nde gaz, rares et mourants, clignotaient dans une\nbrume de houille humide, et leurs petites étoiles\nmouillées tremblotaient dans le canal comme dans\nun canal d’encre. On ne voyait partout que des\nvacillations, des ombres, des reflets allongés de ré\nverbères lointains, des larmoiements de lueurs sur\nles trottoirs noyés, des fantômes de cheminées, des\nfantômes de toits, des fantômes de bateaux, et tout\ncela flottant, fondant, craquant dans une nuit liqui\nde. Une bruine de glace filtrait comme d’une voûte\nde mine, et l’eau du canal, gonflée au ras des berges,\nsous les passerelles suspendues, remuait vaguement\nde larges moires.\nLe quai, en ce moment, n’était plus fréquenté,\nmais il n’était pas encore désert. On y croisait des\nouvriers encapuchonnés de toiles de sacs où des\nbraises de pipes leur brillaient sous le nez. De temps\nen temps un parapluie doublait l’angle d’une rue,\nun tombereau passait, on rencontrait des boutiques\nde marchands de vin. Il y en avait une devant la\nquelle était arrêté un fiacre et d’où sortait une mu\nsique geignante d’accordéon : la porte était ouverte,\net un cocher en grande capote blanche dansait de\nvant le comptoir, avec une bonne en tablier bleu.\nPlus loin, il y en avait une autre un peu en sous-\nsol, et deux femmes y causaient devant des petits\nverres, chacune avec un chat sur les genoux. En\nsuite, on ne voyait plus que des murs de clôture, et\nle quai devenait encore plus glacial. Les bateaux,\ndans le brouillard, avaient l’air de files de cahutes,\net on distinguait alors, le long d’une palissade, une\nmasse allongée et noire où l’on reconnaissait bien\ntôt une queue de gens qui attendaient comme au\nguichet d’un théâtre. Il s’y dessinait des figures, des\ndos, des coudes grelottants, des mains enfoncées\ndans des poches, des bras ballottants, des jambes qui\nse secouaient pour se réchauffer. Ils étaient environ\ndeux cents, des grands, des petits, des maigres, en\nbonnets, en casquettes, en gilets de laine, avec des\ntêtes dans des cache-nez, des cous nus dans des\ncols de chemise, des barbes sous des feutres, au mi\nlieu d’un bruit gras de pieds dans la boue, et for\nmant deux masses grouillantes de chaque côté d’une\nporte charretière au-dessus de laquelle un bec de\ngaz vacillait dans sa lanterne.\nLa porte était fermée, un gardien de la paix se\ntenait devant, et on lisait dessus :\nVILLE DE PARIS\n107\nREFUGE DE NUIT\nPuis, une fois cette porte passée, on se trouvait\ndans une baraque où vous oppressait une chaleur\nde poêle rouge, et où vous aveuglait une lumière de\npétrole entre des cloisons de bois blanc où une\natmosphère de sapin frais flottait dans une vapeur\nde soupe grasse et un étouffement d’étuve. Un bat\ntant de porte, au fond, s’ouvrait et se refermait,\nlaissant échapper un bruit de cuisine de régiment,\net à gauche, près de l’entrée, une tête ennuyée de\ncommis attendait derrière un guichet vitré...\nCependant le directeur était là.\nLa figure osseuse et maigre, le front brillant, dé\ngarni, le nez fortement busqué, avec une petite\nbarbe noire, il était tête nue, en veston, et recevait\nquelques personnes qui venaient visiter l’établisse\nment, comme un chef d’institution reçoit des parents\nd’élèves, plein d’obligeance et en se frottant les\nmains. Il parlementa une minute avec elles, regarda\nl’heure à un cadran d’un air pressé, et les emmena\nvite dans une série d’autres baraques qui commu\nniquaient, et dont il leur expliqua rapidement l’amé\nnagement... La soufrerie! On quittait là ses habits,\nqu’on désinfectait au soufre... La lingerie! On y re\ncevait le costume du refuge... La salle de douche !\nOn vous rinçait là de la tête aux pieds... Enfin, la\ncuisine, où s’étageaient des pyramides de bols... Et\nle même étouffement dans la même chaleur, le même\naveuglement sous le même pétrole et dans le même\nbois blanc, la même odeur de sapin mêlée d’odeurs\nde haillons, de vapeur d’eau et de graisse bouillie,\nvous suivaient dans toutes ces petites salles, où le\ndirecteur vous précédait en se dépêchant, parlait\nvite, allait vite, et se frottait toujours les mains.\nMais il était sept heures, elles sonnaient aux égli\nses et aux fabriques du quartier, et le moment était\nvenu d’ouvrir le refuge. Le directeur reparut, le\ncommis étala un registre derrière le guichet vitré, et\nce fut alors comme un défilé de lanterne magique...\nOn entendit d’abord une foule qui se poussait, un\ngros bruit de pieds et de voix arriva dans un cou\nrant d’air mouillé, un flot noir sentant la neige fon\ndue entra dans la température chaude de la bara\nque, et une têteridaillée, glabre, avec un rictus, se\nmontra au guichet.\n— Comment vous appelez-vous ? interrogea le\ncommis.\nLa tête dit un nom.\n— Votre âge?\n— Cinquante ans.\n— Profession ?\n— Domestique.\n— Votre pays ?\n— Pontarmé.\nEt une autre tête parut, jeune, toute pâle, trem\nblotante. Les yeux clignotaient, la voix s’entendait à\npeine, et la bouche avait encore un rictus.\n— Votre âge ?\n— Vingt-trois ans.\n— Votre état ?\n— Professeur.\n— Votre pays ?\n— Châlons...\nOn vit ensuite un chapeau rabattu sur un collet\nrelevé de vieux paletot crasseux, et on entendit une\nvoix extraordinaire, qui faisait comme un bruit de\nclaquettes. Celui-là, rien qu’en parlant, aurait pu\nfaire lever et s’agenouiller des religieux dans une\nchapelle. Il était graveur, né à Landrecies, et il\navait couché la nuit précédente à Longjumeau. Mais\nson chapeau et son collet s’éclipsèrent, et une petite\ntête frisottée, au nez fin, aux longs cils, aux grands\nyeux verts, au teint de fille, lui succéda.\n— Votre âge ?\n— Dix-sept ans.\n— Profession ?\n— Serrurier.\n— Votre pays ?\n— Abbeville...\nPuis, il parut un bègue, de Tournon-Saint-Remi ;\nun bossu, de Valenciennes, et une figure maigre,\nboutonneuse, aux yeux éclatants, engoncée dans un\nfoulard sale, sous lequel un bissac pendait à l’épau\nle, déclara venir de Bordeaux... Mais un vieux mon\nsieur pauvre, presque bien mis, avec un tuyau de\npoêle et un parapluie sous son bras lui avait déjà\nsuccédé. Livide, les yeux fixes, avec un mouvement\nnerveux de la tête qui semblait dire oui à tout, il\navait soixante ans et il était de Nancy...\nEt un petit blondin amena la note comique.\n— Quel âge? fit le commis.\n— Quinze ans.\n— Vous êtes célibataire ?\nUne espèce de rire se mit à circuler ; puis une\ntête branlante, qui avait encore un rictus, parut\nencore au guichet ; et puis ce fut une autre, et puis\nencore une autre. Et il en passa de vieilles, de jeu\nnes, de bonnes, de méchantes, de jolies, d’horribles!\nDe petites moustaches fines qui avaient des airs\nmilitaires, des favoris qui avaient des airs d’avocat,\ndes fers à cheval qui avaient des airs de commis-\nvoyageurs ! Des faces rasées, des faces poilues ! Des\nmines de fouine, des visages mélancoliques ! Et tout\ncela venait de Nantes, de Lyon, d’Amiens, de Cher\nbourg, de Montpellier ! De Bretagne, de Bourgogne,\nde Provence, de Champagne, de Normandie ! Et\ntoujours des têtes branlantes et hagardes, quelques-\nunes avec des sanglots, la plupart avec un rictus, et\nd'autres comme sourdes-muettes ! Elles regardaient\nseulement de leurs yeux douloureux, et répon\ndaient à peine ou ne répondaient pas.\n— Vous êtes marié?\nLa tête se taisait.\n—- Vous avez des enfants ?\nElle se taisait toujours.\n— De quel pays êtes-vous?\nElle murmurait alors le nom d’un pays de Fran\nce. ..\nTous ces hommes, une heure plus tard, habillés\nde blouses grises et de larges pantalons, commen\nçaient à manger leur soupe, tenant sur leurs genoux\nleurs bols qui fumaient, et leurs têtes tremblo\ntaient toujours, comme elles tremblotaient au gui\nchet. Ils mangeaient à grands coups de cuiller, a\ngrandes gorgées voraces, sous leurs chapeaux ou\nleurs casquettes, en regardant à droite et à gauche,\ncomme des chiens qui ont volé des os.\nEt une heure encore... Ils dormaient... Un long\ndortoir fuyait loin dans la lueur brouillée des lampes,\ndeux longues files de lits s’alignaient dans la galerie\nde bois où sommeillaient et reposaient les figures.\nElles se retrouvaient toutes là, les yeux fermés, et\nquelques-unes soupiraient. D’autres divaguaient dans\ndes cauchemars, d’autres frémissaient dans leur\nsommeil, d’autres semblaient jouir de la mort ! On\naurait dit une vaste infirmerie ; la grande baraque\nde bois blanc était tiède, sinistre et douce. La brume\ndu dehors filtrait à travers les planches, les lampes\npâlissaient dans des auréoles grises, les tuyaux des\npoêles craquaient avec de petits bruits, on enten\ndait le dégel dégoutter sur iç toit, et les fenêtres,\ntout en haut, se découpaient dans leurs cadres peints\nen rouge, comme pour donner, au réveil, la vision\nde la guillotine.\nMAURICE TAEMEYR.\nROIdes DESINFECTANTS Toutes Pharmacies.\nAuL(ROL-MARYE\nUlley- 1, Rue des Petites-Ecuries, PARIS.\n============= moosu\nsi vous voulez chasser toute mauvaise\nodeur, assainir une chambre de malade,\npurifler l’air violé des habitations et vous\npréserver des maladies épidémiques : BRULEZ\nduPAPIER D’ARMÉNIE,le meilleur désinfectant\nconnu. Il vente partout. Echon gratis. PONSOT, 8, rue d’Enghien, Paris.\nDans ces brusques métamorphoses de la lumière\nélectrique, s’épandant tantôt en ondes d’un rose\nfané, exquis, tantôt en une coulée d'or fluide, comme\nfiltrée à travers des cheveux de blonde, tantôt en\nune nappe bleuâtre, aux tons crépusculaires et\nétranges, où les femmes semblaient avec leurs\népaules nues, de vivantes fleurs, tandis qu’au mi\nlieu des rires se déroulait une verveuse revue d’ate\nlier jouée par d’incomparables marionnettes —\nc’était en la nuit du premier janvier, chez Montmi-\nrail, le raffiné peintre des onduleuses poses, des\nmiroitants surahs, des mièvreries parisiennes—le\ngrand Pescaleilles, que d’aucunes ont surnommé\nMoumoute, je ne sais pourquoi, nous dit tout à coup,\nà mi-voix :\n— Certes oui, l’on ne se trompait pas, et les fai\nseurs de potins n’ont eu tort qu’à demi en accolant\nmon nom à celui de la tant jolie Lucy Pernelle. Elle\nm’avait pris le cœur comme un oiselier englue, un\nmatin de gel, quelque imprudent roitelet. Elle eût\nfait de moi tout ce qu’elle aurait voulu.\nJ’étais sous le charme de son énigmatique et mo\nqueur sourire, où les dents entre les lèvres si rouges\navaient quelque chose de cruel, luisaient comme\nprêtes à mordre, à aviver d’une souffrance le plus\ncâlin, le plus voluptueux des baisers.\nJ’aimais tout en elle, ses souplesses félines, ses\nlents regards glissant entre les cils mi-clos comme\nchargés de promesses et de tentations, son élégance\nun peu cherchée et ses mains, ses blanches mains\nfines, longues, veinées de bleu comme les exsangues\nmains d’une sainte de vitrail, ses doigts fuselés où\nne brillait que la goutte de sang d’un rubis.\nJ’aurais donné tout ce qui me reste de forces, de\njeunesse seulement pour la décoiffer, pour appuyer\nmes paumes brûlantes sur sa nuque fraîche, sa nu\nque ronde comme un fruit, pour sentir toute cette\nsoie rayonnante, toute cette crinière d’or m’enve\nlopper, me caresser la peau. Je ne pouvais me las\nser d’entendre cette voix dédaigneuse, perverse,\ninattendue qu’elle a, ces vibrations de cristal fraî\nches, cette musique qui devient par instants rauque,\ndure, farouche comme les grands appels sonores\ndes Walkyries.\nAh! Dieu de Dieu ! être son amant, être sa chose,\nlui appartenir, lui vouer l’existence entière, épuiser\njusqu’à son dernier sou, sombrer en pleine misère\npour avoir eu cette gloire, cette béatitude de possé\nder seul, bien seul, ne fût-ce que quelques mois, la\nsplendeur de sa chair, la douceur de son baiser, le\nrose et le noir de son âme de démone !\nCela vous fait rire, n’est-ce pas ? que je me sois\nemballé ainsi, moi qui donne de si bons, de si sages\nconseils aux camarades, qui ai l’effroi de l'amour\ncomme de ces terrains vagues, de ces grèves que\ndécouvre la marée basse et où l’on s’enlise, où l’on\ndisparaît !",
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     "texte": "EN AMOUR\n(Suite)\nIl avaient guigné un compartiment vide...\nMais, à leur suite, des individus l’envahirent, dont\nl’un bientôt manipula des cartes, invitait à la par\ntie...\nUn autre, qui s’était rencoigné, feignant l’inten\ntion de dormir, l’invectiva :\n— J’connais ça... Je vous. gagnerai à chaque\ncoup...\nMarcelle redoutait une rixe, quand soudain ils\ns’apaisèrent... entamèrent... pour rien d’abord...\nsimplement essayer... tuer le temps... puis, un coup\nsérieux... et le voyageur bourru empochait le\nlouis...\nIl suffisait de deviner l’une des trois cartes que\nl’homme étalait sur ses genoux, après les avoir fait\naller et venir, d’une main à l’autre, les exhibant plu\nsieurs fois — si faciles à suivre, en apparence...\nEvidemment, on devait gagner, songea Mar\ncelle...\nJuste, le voisin grincheux se refusait à continuer,\nsatisfait de son gain, moquant son partenaire :\n— Je vous gagnerais votre montre, votre mou\nchoir !\n— Ce n’est pas plus malin que cela, monsieur; et\nil chuchotait son secret à Paul...\n— Pas besoin d’être sorcier... '\nMais lui dit non, très en face, si ferme que le pré\ntendu gagnant se tut et que son acolyte ramassages\ntrois cartes.\nDans le silence, jusque Paris, Marcelle plaquait\ndes regards de regret sur le paysage en fuite, la cam\npagne qui se figeait, comme l’eau morte d’un\nétang au déclin de la lumière. Déjà les monumen\ntales cheminées, les blafardes bâtisses suburbaines,\nles fortifications, le quai où les bonneteurs se\nhâtèrent de descendre malgré les défenses avant l’ar\nrêt complet du train...\nLe compère violent tutoyait les autres...\nMarcelle comprit pourquoi Paul les avait écon\nduits si sèchement, frémissait de crainte rétrospec\ntive :\n— Ils vous assassineraient aussi bien...\nLes deux amants avaient convenu de se quitter\nau retour...\nMais, près de sept heures!\nIl n’était décent de se présenter à la table pater\nnelle en retard! Alors, il pria Marcelle, réfléchit où\ndîner, opta pour le buffet. Et dans l'atmosphère\nspéciale de partance, une trépidation de trains, les\nvalises, les colis sur les chaises, les indicateurs sur\nchaque table,. Paul voyageait aux villes affichées,\nloin de sa maîtresse, la Provence, l’Italie, songeait\nau départ annuel de. sa famille, qu’il n’accompagne\nrait pas, s’étant dégagé... soudain nostalgique, ses\ndésirs de parties à deux déprimés par les quelques\nheures d’aujourd’hui, comme des siècles...\nUn peu de jour encore traînait sur Mazas...\nA la station qui tournait sans fin autour de la pri\nson, une muraille de fiacres! toutes les voitures\nétaient des « quatre places » à galeries, des véhi\ncules démantibulés, précédés de rosses pitoyables,\nles harnais en ruine, rafistolés de ficelles...\nAu tramway, une foule se bousculait, brandissait\ndes numéros...\nIls résolurent de marcher jusqu’à la Bastille, où\nune « Urbaine » les recueillit...\nHuit heures...\nPaul, sans tentation de rien, balançait entre leur\nchambre et le théâtre — employer la soirée...\nMais l’obligation de se relever à minuit!\nIl s’instruisit aux « colonnes » des spectacles.\nClôture annuelle... Réouverture en Septembre...\nPar la canicule, plus que les Jardins-Concerts :\nles Variétés... les Nouveautés... la Renaissance... les\nBouffes... Relâche... Le seul Ambigu fonctionnait\nen grosses capitales mandait au peupleun inouïsuc\ncès, la cinq cent cinquantième d’une pièce tirée d’un\nfeuilleton... Marcelle déjà récitait le roman, l’avait\nconsommé par tranches pendant des mois, la suite\nau prochain numéro...\nDu moins, espéra-t-il, là, il n’avait pas à redou\nter de rencontre... ils se placèrent au balcon, la\nplupart des fauteuils, toutes les loges inoccupées...\nAux galeries, un seul rang était complet, de face, la\nclaque... Des municipaux sommeillaient aux pour\ntours de couloirs, et la troupe d’été jouait molle\nment...\nMarcelle, qui n’avait guère fréquenté les théâtres\n— une dizaine de pièces au plus — eût applaudi à\ntoutes les tirades, mais se refrénait par conve\nnance...\nPaul lut et relut le programme...\n। Enfin la toile descendit sur le cinquième acte,\nremonta encore à une salve finale de la galerie; et\ntous les acteurs, les survivants et les ressuscités,\nsaluaient... Marcelle ne pouvait défaire ses regards\ni de la scène, pourtant fermée de l’opaque rideau, et\nde la porte ses yeux virèrent encore : les housses\nenterraient le velours des sièges, le lustre s’éclipsa...\nCe fut la nuit après l'éblouissement du jour... Il\nfallait réintégrer la chambre solitaire, demain l’ate\nlier...\nPaul se pardonnait le temps dépensé, à la faveur\nde raisons d’hygiène, escomptait. le bienfait d’une\ndétente nécessaire de temps à autre.\nXIX\nTrois semaines d’août, Paul, sa famille, dans leur\npropriété d’Indre-et-Loire, Marcelle, libre, dès\nqu’il souhaitait, leur caprice battit ce qui reste de\nbuissons suburbains après la poussière et la dévo\nrante sécheresse...\nAvivé de matinales courses pédestres, leur juvé\nnile appétit s’attablait au hasard des tonnelles, tou\njours là à point, souvent un treillage décharné des\nfureurs de l’été, sans plus la moindre brindille\ngrimpante aux lattes; des après-midi, leur fantaisie\ns’éploya par les bois des environs, d’une solitude\nrestreinte, trop souvent contrariée de Chalets, de\nRobinsons, de Fermes modèles.\nEt leur liesse flottait sur la barque exprès — à\nvingt sous l’heure, — dont c’est le métier que le\ntransport à la rame des amoureux.\nEt, par d’infaillibles crépuscules, main dans la\n| main, leur mélancolie flânait le long des berges, le\n, long du fleuve, leur rêverie fatalement s’accoudait\n1 aux balustres d’un pont à suivre sur l’eau qui se fige,\nparée, à l’horizon, des écharpes feu du couchant,\nquelque interminable file de chalands et de radeaux,\nplate et lente, si lente qu’on croirait qu’elle s’en\nfonce plus qu’elle ne va...\nEt après des chasses en vain aux papillons — où\nils n’attrapaient que des baisers — leur lassitude\ndînait de rien, les jambes contre, tout contre, sous\nla table, dans quelque charmille de nuit venante et\nde mystère vespéral, à l’improbable lueur d’une\nbougie vacillée de brise, couronne d’un tournoi\ngrésillant d’insectes...\nCes trois semaines d’août, les jours sans excursion,\nde repos absolu pour Paul, d’atelier pour Marcelle,\nau soir, il l’entraînait, et, après un dîner succinct,\nvite il la confinait dansleur chambre jusqu’à minuit,\nretardant jusqu’à la minute extrême de rompre les\nembrassements de ces lèvres non plus rétives, mais\nempressées, volontaires maintenant, de délier\nl’étreinte de ce corps adorable qui s’adonnait enfin\ngénéreusement — une étreinte qu’ils renouaient\ninsatiables, au fiacre, choisi fermé, du retour...\nCependant, cette fougue initiale s’atténuait; Paul\ncommençait d’agir tout à l’aise; par exemple, pour\ns’épargner de rebrousser depuis la barrière jusque\nchez lui, il commandait de stopper en route, à sa\nporte, et le cocher continuait ensuite, menait Mar\ncelle seule, jugeait cela très naturel, ne remarquait\npas avec quelle désinvolture son amant organisait\nleur vie au mieux de son égoïsme.\nD’ailleurs, rien ne présageait la fin de ces instants\nchers, Paul, sous un facile prétexte, ayant obtenu de\nséjourner, ces vacances, à Paris, quand une légère\ncatastrophe interrompit leur cours...\nUn mardi, qu’il venait la quérir à six heures pour\ndîner au Bas-Meudon, il lui annonça qu’une dépê\nche de ses parents exigeait son irrévocable départ :\nEn une période d’élections.pour le remplacement\nd’un député décédé, son père, candidat, s’était frac\nturé la jambe, sa voiture chavirée, culbutée au tour\nnant d’une route : un attentat de son concurrent.\nA la lecture du journal qui relatait l’accident,\nMarcelle eut foi, atterrée, pourtant, de l’absence im\nprévue, ne comprenant pas que la politique pût en\ntraîner ainsi :\n— Tu m’écriras...\nIl dut accéder, malgré que cela dérangeât ses\nplans; il n’écrivait jamais : mais, tout en promettant,\nil se jura de réfléchir...\n(A suivre.) JEAN AJ ALBERT.",
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     "texte": "COUSINE LAURA\n(Suite)\nMais, à l’heure actuelle, vous êtes libre ; je ne vous\ndemande qu’une chose : permettez-moi de vous\naimer librement pendant les quelques heures que je\npuis encore passer avec vous. Songez que demain,\nje pars, et que peut-être vous ne me reverrez\njamais !\nNodier avait recueilli cette dernière phrase dans\nles Reisebilder, où Henri Heine la donne comme\ninfaillible; il en avait usé souvent; elle n’avait\njamais manqué son effet. Cette fois encore elle porta\nau but. Laure, après un instant d’hésitation, se\nleva, quitta le canapé, et répondit :\n— Tâchez de partir le plus tard possible.\n— Et vous me permettez de vous aimer tant que\nnous serons ensemble ? insista Henri en suivant la\njeune fille.\nElle ouvrit la porte, fit une fausse sortie comme\nau théâtre, et, avec un sourire, jeta ces mots à son\ncousin :\n— Nous verrons !\nHenri écouta un instant les pas monter l’escalier.\nQuand il n’entendit plus rien, il se livra à une\nséria de gambades à l’aide desquelles il s’exprima à\nlui-même sa propre satisfaction. Puis, la réaction\ns’opérant, il se calma, s’approcha des fenêtres, et le\nfront appuyé à une vitre, regardant la rue à arcades\nil réfléchit.\n— Où tout cela va-t-il me mener ? pensait-il.\nSi je m’excite sur Laure, pour n’arriver à rien, je\njoue un jeu de dupe et d’enfant... Si j’arrive à quel\nque chose...",
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     "texte": "€\n6\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\n11 n’achevait pas sa pensée. Mais, au fond, sa cons\ncience lui disait :\n— C’est bien peu généreux de détourner de la vie\nrégulière cette petite qui veut y rentrer.\nEt la chère image aux coques grises apparaissait\ndans les profondeurs de ses souvenirs ; et il enten\ndait la voix de Mme Nodier disant:\n— Ce n’est pas bien !... Ce n’est pas bien !...\n— Bah! conclut-il, pour se débarrasser de sa pro\npre honnêteté. Tout cela est un enfantillage qui ne\ntire pas à conséquence. Je vais partir, peut-être\ndemain..., et alors, quand la reverrai-je?\nIl ne s’apercevait pas qu’il se dupait lui-même,\navec la phrase perfide des Reisebilder.\nIII\nIl ne partit point le lendemain, ni le lendemain\nencore. Le troisième jour, il reçut une lettre d’un de\nses amis du ministère lui disant :\n— Tu es nommé ingénieur ordinaire à Arras.\nDépêche-toi de rejoindre ton poste .\nQuand cette lettre arriva, Henri et Laure la lurent\nensemble. Ils observaient loyalement la trêve con\nsentie, et, depuis l’entretien du salon d’hôtel, goû\ntaient sans arrière-pensée le plaisir d’être réunis.\nLaure se laissait dire des mots tendres, presser les\nmains, effleurer les joues; mais une ou deux fois,\nHenri avant voulu tenter des caresses plus pres\nsantes, elle redevint sérieuse et menaça de ne plus\nrien permettre.\nTout en s’accordant ce que nos aïeux appelaient\njoliment les « menus suffrages » de l’amour, les\ndeux jeunes gens causaient de leurs projets, de\nleur avenir. Quand Henri sut qu’il était nommé à\nArras,il insista pour que Laure signât l’engagement\nqu’on lui proposait à Lille.\nTout cela se passait sous l’œil curieux, à la fois\neffronté et hypocritement discret de Guigui, et sous\nl’œil bienveillant de Mme Castelain. Celle-ci, qui,\njusque-là, tenait pour Bordeaux, changea subite\nment d’avis et opina pour Lille. Laure ne demandait\npas autre chose.\n— Je pourrai aller de temps en temps à Bruxelles,\net le baron viendra me voir à Lille.\nElle avait, en prononçant ces paroles, une main\ndans la main de Henri. Et ce fut dit si naïvement\nque le jeune homme et l’ancienne pianiste échan\ngèrent un regard de gaîté.\nLes journées passaient en excursions faites à\nquatre dans les environs. Le soir on dînait en\ncommun. Après le repas, Laure était ordinairement\nprise d’accès de poésie bourgeoise ; elle désirait\nsortir, se promener, surtout quand la lune luisait.\nMme Castelain n’aimait guère ces fantaisies roman\ntiques, qui la forçaient à remettre son corset, et à\nparcourir à une heure avancée les rues désertes\nd’Annecy, jusqu’au lac. Elle se débarassa de ce soin\nsur Henri, qui, à plusieurs reprises, accompagna\nses deux cousines. Guigui n’était pas gênante. Elle\nsavait à propos regarder les étoiles, ou s’accouder\nrêveusement à la balustrade du quai; Henri profi\ntait de ces occasions pour voler un baiser à l’atten\ndrissement poétique de Laure. Puis on se mettaiten\nmarche, côte à côte, avec lenteur; Guigui se taisait;\nLaure émettait des phrases espacées de silence, et\nle voisinage de cette jolie fille troublait tellement\nHenri qu’il n’apercevaït pas l’insignifiance des mots,\nqu’elle disait.\nLe dernier soir que l’ingénieur passa à Annecy, il\nfit clair de lune, dans un ciel tragique où fuyaient\nvite des vols de nuées. Au dîner, on avait fait sauter\nle bouchon d’une bouteille de Mumm ; Laure avait\nconsenti à en boire quelques gouttes. Le repas fini,\nelle déclara qu’elle voulait se promener.\nMme Castelain échangea un regard avec Guigui.\n— Eh bien ! ma fille, Henri va me remplacer ce\nsoir encore. Il peut bien faire ça, pour son dernier\nsoir. Tu sors aussi, Guigui ?\n— Non, répondit la fillette, d’un air contrit. J’ai\nla migraine.\n— Si Guigui ne sort pas, je ne sors pas non plus,\ndéclara Laure, ébauchant sa moue.\n— Es-tu sotte ! fit Mme Castelain. Tu as donc peur\nde Henri ?\n— Me faites-vous cet honneur, cousine Laura?\nquestionna le jeune homme.\n— Je n'ai peur de personne, répondit la chanteuse\nen regardant sa mère bien en face. Attendez-moi,\nHenri, je vais mettre mon chapeau et ma mantille.\n— Hein 1 suis-je gentille ? glissa Mme Castelain dans\nl’oreille de Nodier.\n— Et moi donc ! fit Guigui, les yeux au plafond.\nHenri les aurait battues toutes les deux; il ne ré\npondit rien. Laure reparut ; il l’emmena.\nQuand ils furent dans la rue, déjà déserte, le jeune\nhomme eut un élan de sympathie vers cette fille\nhonnête et douce qui lui semblait livrée aux mains\nde deux entremetteuses.\n— Petite Laure fit-il en abaissant sa bouche sur\nle bras de sa cousine, c’est vous seule que j’aime.\nMais Laure regardait le ciel, hypnotisé par le grand\ndisque blanc suspendu en plein azur. Toutes les\nfemmes un peu lentes d’esprit ont un fort penchant\npour la lune.\n— Comme c’est joli, fit-elle, cette pleine lune ! On\ndirait qu’elle glisse dans le ciel... Voyez..., quand\nles nuages passent dessus!...\nHenri ne répondit pas, occupé à insinuer un doigt\ndans l’ouverture du gant de sa cousine.\n— Moi, continua Laure, j’aime bien mieux cette\nlumière-là que le jour. Ça ressemble à un décor, les\nmontagnes où il y a de la neige, un décor à la lumière\nélectrique. Regardez la Tournette, là-bas. On dirait\nd’un acte de Guillaume Tell, n’est-ce pas ?\n— Oui, cousinette, répondit Henri en souriant.\nSauf le ciel qui est mal peint, et l’éclairement du\nsecond plan qui n’est pas naturel, c’est même un\nassez bon décor.\nLaure, en veine de poésie, continua :\n— Il y a des soirs où je voudrais me sauver là-\nhaut, aller dans la lune, et me promener dessus, à\ntravers le ciel, comme sur un bateau... Croyez-vous\nqu’un jour on pourra faire ça?\n— Certainement... Un jour viendra où l’on fera un\npetit tour dans la lune pendant toutes les vacances.\nIl y aura des hôtels, des casinos, des bains de mer.\nVous y chanterez peut-être, Laure!\n— Ohl vous vous moquez de moi! s’écria la chan\nteuse.\nEt elle retira sa main des mains de Henri.\nA leurs pieds, le lac clapotait, envoyait de petites\nvagues mourantes sur les berges. Le paysage voisin\nétait lamé d’argent, avec de grands pans d’ombre;\nle paysage lointain, les cimes de neige, étaient d’un\nbleu livide, comme artificiel, qui tranchait sur le\nbleu franc du ciel.\nHenri enlaça la taille de sa cousine, et, pour se\nfaire pardonner son ironie :\n— Cousinette, moi aussi, je voudrais naviguer\ndans le bleu, aller m’asseoir sur les volcans éteints\nde quelque planète et parcourir le ciel, — pourvu\nque ce fût avec vous. Mais, hélas! Laura, nous\nn’avons point d’ailes. Et puisque vos pieds mignons\nsont rivés à cette terre périssable, je veux y rester\naussi.\n— C’est gentil, ce que vous dites là, fit la chan\nteuse.\n— Je n’ai pas de mérite à vous dire des choses\ntendres, reprit Nodier, car je vous aime, moi... Je\nvous aime follement, je ne sais pas comment je vais\nvivre, maintenant que je vais être séparé de vous.\nIls se remirent à marcher à pas lents, s’éloignant\ndu lac, gagnant la promenade voisine de la préfec\nture.\n— Mais, dit Laure, nous nous verrons, puisque je\nchanterai à Lille cet hiver.\n— Et le baron?\n— Il ne sera pas toujours là.\n— Oui, mais quel rôle jouerai-je, moi, dans tout\ncela? Vous êtes extraordinaire, vraiment; vous êtes\nfiancée, vous voulez vous marier, vous me déclarez\nque vous serez fidèle à votre mari, et vous voulez\nque je continue à vous aimer et à vous voir presque\nchaque jour. C’est au-dessus de mes forces!\nLaure fit un geste de lassitude.\n— Mon Dieu! que les hommes sont exigeants! Je\nne puis pourtant pas vous offrir davantage!\nEt vraiment, elle eût volontiers rêvé une exis\ntence où elle eût été la femme de Van Heyst, tout en\nse laissant aimer par Henri, quitte à ne lui accorder\nque des faveurs sans conséquence.\nIls s’avançaient sous les grands arbres, leurs pas\nécrasant des feuilles sèches. Une lumière illusion\nnante, une lumière de lune tamisée par les branches,\nles enveloppait.\n— Vous ne dites rien, Henri? questionna Laure. A\nquoi pensez-vous?\n— Je pense, répondit Henri sincèrement, que c’est\naffreux de vous quitter demain. Tenez ! nous voici\nau bout de notre promenade. D’ici, nous voyons la\nrue où est l’hôtel d’Angleterre. Dans dix minutes,\nnous nous séparerons, et, demain matin, je partirai\nde trop bonne heure pour vous revoir.\nIls ne parlèrent plus jusqu’au moment où, la porte\nde l’hôtel refermée sur eux, ils gravirent ensemble\nles marches de l’escalier.\n— A quelle heure partez-vous, demain? demanda\nLaure.\n— Par le train de sept heures... Il faut que je\nquitte l’nôtel à sept heures moins un quart.\nLa chanteuse réfléchit un instant.\n— Passez devant ma chambre avant de partir, fit-\nelle. Maman et Guigui dormiront encore. Si je suis\nlevée, vous me direz adieu...\n— Oh! merci! s’écria Henri.\nIl prit la tête de Laure et chercha ses lèvres.\nElle les déroba, et à son tour baisa légèrement la\njoue de son cousin.\n— A demain! fit-elle.\n... Henri ne dormit guère, cette nuit-là. Il son\ngeait :\n— Je suis vraiment un grand naïf d’avoir mené si\nmal cette affaire. Cette petite est amoureuse de moi,\nautant que peut être amoureuse une fille de son tem\npérament, et, si j’avais plus hardiment mené l'atta\nque, je serais son amant aujourd’hui. La mère s’y\nserait prêtée, la petite sœur aussi.\nIl résolut de faire au moins une tentative le len\ndemain matin.\n— Qu’est-ce que je risque, après tout ? se dit-il. Je\nm’en vais !\nIl s’endormit sur cette résolution. On le réveilla à\nsix heures. Tout en s’habillant à la hâte, il constata\nque ses doigts tremblaient.\n— Comme ces aventures-là vous émeuvent!\npensa-t-il. Et pourtant, il ne va probablement rien\nse passer. Qui sait même si elle s’est souvenue de s\npromesse, et si elle est levée ?\nIl confia ses bagages au garçon de l’hôtel, et des\ncendit à l’étage où habitaient les Castelain. Barrant\nle corridor, un filet de clarté lui révéla de loin que\nla porte de Laure était entr’ouverte.\nil s’approcha avec précaution. Arrivé devant le\nseuil, il dut s’arrêter un moment, tant son cœur\nbattait. Puis il entra, sans frapper... Laure, vêtue\nd’un peignoir de cachemire bleu, était assise devant\nune table, une partition ouverte devant elle. Elle se\nleva en sursaut :\n— Ah ! vous m’avez fait peur !\n— Je n’ai pas voulu frapper, répondit Henri à\nvoix basse, afin de n’éveiller personne... Tout est\nprêt, je vais partir. C’est adorable à vous de vous\nêtre levée si tôt, pour moi.\nElle répondit,souriant tristement:\n— Je me recoucherai quand vous serez parti.\nIls étaient tout près l’un de l’autre, les yeux dans\nles yeux. Autour d’eux, la chambre exhalait cett\nodeur indéfinissable qui monte au cerveau des mâles\nen bouffées de désir ; elle sentait la poudre de riz,\nle savon, la chair et le lit.\n— Vous êtes pâle, fit Henri, debout devant 1\njeune fille. Souffrez-vous ?\nElle répondit :\n— Je n’ai pas bien dormi.\nAlors, il l’attira vers lui, doucement d'abord\ncomme pour un adieu fraternel ; puis, grisé par 1\ncontact de ses membres nus, frôlés sous la chemis\net sous le cachemire du peignoir, il la serra longue\nment, passionnément. Il respira ses cheveux brun:\nébouriffés ; il baisa ses lèvres pâlies par la nuit,\nqu’elle ne défendait plus, amollie, brisée. Ni l’un ni\nl'autre, en ce moment, n’avaient de .volonté ni de\npensée : ils n’étaientplus que cette chose unique et\nfatale que mène l’amour. Même ils oubliaient qu’o\npouvait les entendre et les surprendre; ils piétinaient\nle plancher avec bruit; Henri dit presque à voix\nhaute :\n— Je t’aime I je t’aime !\nSans se désenlacer, ils avaient gagné le lit où,\ndans les draps défaits, le foulage du corps de la\njeune fille demeurait empreint. Ils allaient s\nabattre ensemble, comme deux oiseaux blessés d\nmême coup.\nTout à coup Laure se dégagea.\n— On vient !...\nLa porte de la chambre voisine s’ouvrit au même\ninstant.\n— Eh bien ! qu’est-ce qu’il y a ? fit la voix de\nMme Castelain.\nElle passa la tête par l’entre-bâillement.\nIl y eut une seconde de silence. Les deux jeunes\ngens, troublés, pâles, restaient l’un près de l’autre,\nles yeux bas et les lèvres muettes, comme des cou\npables.\nMme Castelain, vite remise de sa surprise, parlais\npremière :\n— Ah! c’est vous, Henri? dit-elle. J'entendais du\nbruit chez Laure, et je craignais qu’elle ne fût souf-\nfrante. Vous êtes venu dire adieu à votre cousine?\n— Oui, balbutia le jeune homme. C’est-à-dire\nqu’en passant..., j’ai vu la porte entr’ouverte..., et e\nme suis permis..-..\n— Bien, bien,’mon enfant ! Je suis rassurée, je me\nrecouche. Vous partez tout de suite ?\n— A l’instant.\n- Bon voyage !\n— Bon voyage, cousin Henri ! cria la voix claire\n..e Guigui.\nLa porte se referma. Demeurés seuls, Laure et\nHenri ne bougeaient pas, ne trouvaient pas de pa\nroles. La complicité obscure qu’ils devinaient au\ntour d’eux leur donnait de la honte, et leur désir\nl’un de l’autre s’évanouissait.\nIls se serrèrent la main, les yeux fuyant les yeux-\nHenri dit :\n— Adieu, Laure. Je pars !\nEt Laure balbutia ;\n— C’est cela, Henri... Au revoir !\n(A suivre.) MARCEL PRÉVOST.\nLe Gérant : Dominique C HOPIN\nParis. — lmp. du Gil Blas illustré, 8, rue Gluck, A. Thulard, Imp:",
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