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     "texte": "le Crime île Saint-Cloud\nC’était à la foire de Saint-Cloud.\n— « ...ttention? beuglait l’hercule — une espèce\nde brute qui se dandinait lentement, comme ennuyé\nde sa force — le travail qui va suivre est spéciale\nment recommandé aux amateurs... c’est du nanan...\nla jolie série de dislocations, exercice des reins,\nperfectionné par la jeune et gracieuse Irma, âgée de\nonze ans, dite : l’Infante des Pampas!... et qui nous\na valu les compliments écrits de Sa Majesté l’impé\nratrice Victoria, reine d’Angleterre et de plusieurs\nIndes ! »\nEn même temps, il lançait en l’air la gamine. Elle\ntournait sur elle-même et il la rattrapait par les\npieds.\nJ’avais à ma droite un vieux petit monsieur d’une\nsoixantaine d’années qui regardait attentivement\npar-dessus l’épaule d’un lignard. Le saltimbanque\ndéposa l’enfant à terre et lui tendant son mufle : —\n« Allons, la coquine, une caresse à papa ! » Elle\npirouetta, et d’une voix fêlée, qui n’était ni de son\nsexe, ni de son âge : « Ah 1 ne m’em. ..e pas ! »\nLa galerie éclata de rire. Mais pas longtemps, car\nl’hercule s’abattit de toute sa hauteur, les bras ou\nverts et, à sa place, debout au milieu du cercle,\napparut un vieux monsieur très pâle, pétrifié, les\nyeux démesurément dilatés, tenant à la main un\nsabre-baïonnette d’où tombaient quelques-gouttes\nde sang, il avait des gants de filoselle noire, c’était\nmon voisin.\nAvec une rapidité foudroyante, il avait arraché du\nfourreau l’arme du fantassin placé devant lui, bondi\ncomme un jeune homme, et frappé l’hercule en\npleine poitrine. Le malheureux râlait, se tordant.\nVingt personnes se précipitèrent sur l’assassin qui\nse laissa désarmer. Des agents accoururent aussitôt\net l’emmenèrent au poste, au péril même de leur\npropre vie, car la foule voûlait l’écharper. Ce crime,\ndès le lendemain, fit un tapage énorme, et on en\nparla dans les journaux. L’accusé était un gentil\nhomme riche, bien né, parfaitement honorable, le\ncomte de Saint-Michel. Au cours de l’instruction,\nil refusa opiniâtrément de révéler le mobile du\ncrime, enfoncé dans une sombre et perpétuelle mé\nlancolie, se réservant, disait-il, de plaider lui-même\nsa cause devant le tribunal.\nLe jour du procès, la salle des assises était pleine\nd’une foule impatiente. M. de Saint-Michel parut\nenfin, et après les nombreuses dépositions des té\nmoins, quand on lui donna la parole, il se contenta,\ndevant le jury, pour sa défense, de dire à peu près\nce qui suit :\n— « J’avais une fille unique, ma seule passion en\nce monde. Je suis veuf depuis sa naissance, car elle\na coûté la vie à sa mère. Cette enfant me fut enlevée\npar des saltimbanques... il y a dix-huit ans, et mal\ngré de longues et incessantes recherches, il me fut\nimpossible de retrouver ses traces. Je ne me tins\npas pour battu. Presque toute ma fortune a passé à\nla poursuite de ce bonheur envolé. Les années\ns’écoulèrent; avec quelle rapidité, douloureuse pour\nmoi, vous ne sauriez l’imaginer, car chaque heure,\nchaque minute m’éloignait du but au lieu de m’en\nrapprocher, et je sentais le temps s’enfoncer comme\nun coin entre ma fille et moi, rendant immenses,\ninfranchissables les distances qui nous séparaient\ndéjà. Un jour vint où je pris le deuil de l’enfant et\noù je l’enterrais dans mon âme. A partir de cet ins\ntant, elle fut pour moi aussi manifestement morte\nque si j’eusse enseveli de mes propres mains son\ncadavre, et même, ayant eu le courage de me rési\ngner petit à petit à ce sacrifice, je suppliai Dieu\nd’avoir pitié de mes souffrances et de ne pas mettre\nsur mon chemin celle à laquelle il m’avait forcé de\nrenoncer.\n« C’était fini, je n’avais plus de fille, plus rien...\nj’étais une seconde fois veuf et aussi orphelin, tout\nseul.\n« C’est ici, messieurs, que commença la singulière\nmaladie qui devait m’envahir, me posséder tout en\ntier, qui, par une lente et insensible progression,\nm’a fatalement amené au crime, et sur ce banc d’in\nfamie, où je n’aurais jamais cru m’asseoir. J’ai\ndit: maladie, c’est plutôt: manie que j’aurais dû\navouer.\n« En effet, du jour où j’eus abandonné tout espoir\nde retrouver ma fille, fermement décidé à ne risquer\naucune tentative dans ce but, de ce jour même où\nje voulus ne plus m’occuper d’elle puisqu'elle était\nmorte, de ce jour-là, je fus chassé, emporté, poussé\npar une force mystérieuse à courir de préférence\ndans tous les endroits où elle eût été susceptible de\nse trouver, si quelquefois la pensée m’était venue\nde me livrer à de nouvelles recherches. Et alors je\nmenai une vie errante, décousue, vagabonde comme\ncelle de ces bohémiens qui m’avaient autrefois volé\nmon trésor. On me connaissait sur les grandes\nroutes. Je parcourais la France d’un bout à l’autre,\nen tous sens. Pas une fête, pas une foire ne pouvait\navoir lieu quelque part sans que je ne fusse contraint\nde m’y précipiter. Normandie, Bretagne, Auvergne,\nle Midi, le Nord, de Rouen à Beaucaire, de Bayonne\nà Lille, j’ai été partout! je ne manquais pas une ré\njouissance foraine, pas une « assemblée ». Et savez-\nvous pourquoi ? C’était pour voir tous les enfants\nque l’on exhibait et qui travaillaient en plein air...\nFilles ou garçons m’attiraient au même degré. J’é\ntais devenu l'homme des foires, le père de tous les\npetits bateleurs... Je me sentais pour eux indivi\nduellement et collectivement des trésors de ten\ndresse. J’aurais voulu les embrasser; je les applau\ndissais, je leur jetais des pièces blanches... ils me\nrappelaient l’autre... la mienne... je songeais : « elle\n« a été comme cela! » Et je n’éprouvais à cette pen\nsée qu’une vague surprise. De chagrin, pas l’ombre.\n« Mais bientôt, à côté de ce sentiment affectueux,\ntrès doux, il en naquit un second dans mon cœur,\nexigeant et terrible : la jalousie; quand je voyais\ndes pauvresses hâves, assises sur le seuil de leurs\nbaraques, et pressant des enfants dans leurs bras,\nj’avais envie de battre ces femmes.\n« Les mots : père... mère... me mettaient de la\nhaine aux yeux. J’en vins à envisager froidement\nmon malheur et à excuser les inconnus qui m’avaient\npris ma fille : « C’étaient peut-être des gens qui n’a-\n« vaient pas d’enfants... mon Dieu! » Et je me sen-\nsais capable d’en faire autant.\n« Cette jalousie grandit en moi, et elle avait\natteint le paroxysme de la fureur le jour où j’ai\ncommis le crime dont on m’accuse. A Saint-Cloud,\nje m’étais rapproché machinalement d’un homme\n! qui travaillait au milieu d’une foule. Une fillette de\nneuf ou dix ans faisait des exercices sous sa direc\ntion. Je la trouvai gentille; il me parut qu’à son âge\nma petite avait dû avoir les mêmes cheveux, les\n' mêmes yeux, la même tournure délicate. L’illusion\n[ fut si intense que je m’imaginai en effet que c’était\n, elle. Tout au fond de moi-même je constatais l’er-\n: reur de mon imagination, mais en m’efforçant de\nl’entretenir et de la prolonger.\n« Je tressaillis, une émotion indicible s’empara\nbientôt de moi. J’allais m’élancer vers elle, les bras\nétendus, quand l’homme l’appela, lui demandant un\nbaiser; elle ouvrit la bouche, et de ses lèvres...\ntomba une obscénité... J’eus la vision nette de ma\nfille déshonorée, salie par ce misérable, Il rica- i\nnait... la foule aussi... tous contre moi!... Le sang |\nme monta au cerveau. Un militaire se trouvait à ma\ndroite... ma main se crispa d’elle-même sur la poi\ngnée de l’arme... et ce n’est que le lendemain que\nj’eus conscience d’avoir tué. Voilà mon crime.\n« J’ai assassiné un innocent, que je ne connais\nsais pas et qui ne m’avait rien fait; et pourquoi?\nparce que pendant cinq minutes il a été le voleur\nde ma fille. Je ne sais si quelques-uns de vous me\ncondamneront, je suis prêt à tout; mais je me re\ncommande à la pitié de ceux qui ont des enfants. »\nLe jury, cette fois-là heureusement composé, ren\ndit, après cinq minutes de délibération, un verdict\nunanime de non-culpabilité.\nDepuis , le comte de Saint-Michel vit enfermé\nchez lui, et ne sort jamais. Il a peur de recom\nmencer.\nHENRI LAVE DAN.\n",
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     "texte": "Le Précieux Souvenir\n— Alors, c’est bien entendu, tu veux sortir ce\nsoir?\n— Mais oui, ma chérie, puisque je t’ai dit...\n— Tu ne m’aimes plus, André ...tu ne m’aimes plus\net tu vas me tromper... Mon Dieul que je suis mal\nheureuse !...\n— Bon, voici les pleurs... je t’en supplie, Suzanne,\nne pleure plus... cela me fait trop de mal...\n— Maman avait bien raison de dire que je t’aimais\nde trop... Si je l’avais écoutée, tu ne me tromperais\npas aujourd’hui...\n— Mais je t’assure, ma chérie, que je ne te trompe\npas... j’ai promis d’aller à mon cercle... à cause du\nballottage et voilà tout...\n— Si tu m’aimais bien, tu resterais avec moi.\n— Puisque je te dis que je ne le peux pas.\n— Tu vois bien, tu ne m’aimes plus... après\nquinze mois de mariage!... Mon Dieu! que je suis\nmalheureuse !...\n— Décidément, il n’y a pas moyen de raisonner...\nD’ailleurs, voici dix heures et je n’ai que, le temps de\nm’habiller... allons, sois gentille, viens m’embras\nser... je ne rentrerai pas tard...\n— Oui, à deux heures du matin... comme papa,\ndans le temps, quand il disait qu’il ne rentrerait pas\ntard...\n— Au lieu de dire du mal de ton père, tu ferais\nmieux de venir m’embrasser gentiment... ' a\n— Pour sûr que non, je ne t’embrasserai pas...\n— Tu veux me bouder... soit... boude à ton aise...\n— Je voudrais bien voir ce que tu dirais si je sor\ntais de mon côté, si j’allais à mon cercle...\n— Puisque tu n’as pas de cercle... c’est là un en\nfantillage... allons, viens m’embrasser...\n— Non.\n— Tu ne veux pas ?\n— Non, non, non.\n— C’est bien... je m’en vais... à tout à l’heure.\n¥ *\nQuand André eut refermé la perte, Suzanne pleu\nra. Pour la première fois, après quinze mois de ma\nriage, son mari se dérobait obstinément à ses sup\npliques, à ses caresses. Ce refus lui était infiniment\ndouloureux. Avec sa clairvoyance de femme aimante,\nelle ne doutait point qu’il ne sortit pour la trom\nper. Elle pleurait des larmes douces, sans force pour\nréagir contre la souffrance, en une béatitude d’âme\nbrisée qui s’abandonne...\nLe moindre bruit la tirait de sa torpeur,car, mal\ngré tout, elle espérait qu’il reviendrait ou, pour le\nmoins, qu’il ne s’en irait pas sans l’embrasser. Par\nune attention charmante, elle entr’ouvît la porte de\nsa chambre. En passant dans le couloir, l’ingrat la\nverrait et peut-être n’aurait-il pas le courage de la\nfuir. C’était là son dernier espoir, son seul espoir;\net elle s’y cramponnait aveuglément.\nPourtant, les minutes passaient et elle ne l’enten\ndait point sortir. Comme il restait longtemps à s’ha\nbiller, lui, si vite prêt d’habitude!... Pour qui donc\ns’attifait-il avec tant de soin, sinon pour une\nfemme?... Eût-elle voulu douter encore, Suzanne ne\nle pouvait plus. L’évidence s’imposait, corroborée\npar une foule de détails.\nEn la détresse où sombrait son cœur, elle se sen\ntit seule, abandonnée de tous, sans soutien, sans\nconsolations. Sans doute, elle avait des amies, et\nparmi elles d'anciennes compagnes de couvent, qui\nse disaient ses intimes. N’avaient-elles point mis\njadis en commun leurs rêves et leurs déceptions?...\nMais toutes habitaient loin et il était vraiment trop\ntard pour qu’elle pût songer à les aller trouver. Il\nlui faudrait attendre le lendemain pour épancher en\nleurs âmes sympathiques le trop-plein de sa souf\nfrance et jusque-là vivre solitaire, en tête-à-tête\navec sa douleur. D’ailleurs, oserait-elle confesser\nl’escapade de son mari?... Non. Une noble pudeur\nl’en empêcherait. Elle craindrait d’apercevoir, sous\nles mielleuses paroles des consolatrices, une ironie\nde coquettes confiantes en leur beauté, certaines de\nla fidélité des époux captifs.\nDécidément, elle était seule, bien seule. Sa mère,\nson unique amie, sa véritable amie, celle à laquelle\nelle aurait pu confier sans crainte son pénible secret,\nétait morte depuis six mois à peine. Jamais encore\ncette perte ne lui avait paru aussi douloureuse; ja\nmais, comme à cette heure, elle n’en avait senti\nl’irrémédiable cruauté. N’était-ce pas vers sa mère\nqu’elle se réfugiait, tout enfant, puis, plus tard,\njeune fille, chaque fois qu’un gros chagrin l’étouf\nfait?... Et toujours l’excellente femme trouvait des\nmots affectueux, des paroles douces, pour calmer\nson mal, adoucir ses légères blessures.\nAujourd'hui, où sa présence lui eût été si néces-",
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     "texte": "G TL BLAS ILLUSTRÉ\n3\nsaire, elle n’était pas là; elle s’en était allée dans\nl’au-delà mystérieux dont nul ne revient et jamais\nn'us elle n’entendrait sa voix, jamais plus. C’est à\n; eine si de l’absente quelques souvenirs lui res-\nin i, précieuses reliques portant en elles un peu\nue la vie de la morte.\nEnfantinement, Suzanne ramassa les plus intimes\nde ces reliques, celles qui avaient le plus participé à\nla vie de la chère morte, celles qui évoquaient le\nplus nettement l’image de la disparue. En se met\ntant sous leur sainte protection, il lui parut qu’elle\nse fortifiait contre les cruautés du sort. Certainement,\nces souvenirs lui suggéreraient les conseils que\nsa mère ne pouvait plus lui donner. Pauvres souve\nnirs, tout jaunis et flétris, et vieillis par les an\nnées!... Rubans, coffrets, paniers qu’elle avait vus\ndès son plus jeune âge, auxquels s’attachaient ses\npremières pensées, ses premières admirations, ses\npremiers désirs!... Comme tout cela était vieux!...\nComme tout cela lui rappelait les lointaines années\nde son enfance où sa pauvre âme à peine éclose\nvibrait aux primes joies de l’existence!... Et elle les\nbaisait tour à tour, dévotieusement, les yeux humi\ndes, avec une ardeur égale.\nMais il en était un, caché tout au fond du secré\ntaire, presque dissimulé, qu’elle n’osait point pren\ndre. C’était un tout petit paquet entouré défaveurs\nroses, et défendu contre les curiosités possibles\npar six gros cachets de cire rouge. De son vivant,\njamais sa mère ne lui avait permis d’y toucher. De\npuis, soit oubli, soit superstition, une certaine\nfrayeur l’en éloignait. Ce soir, pourtant, dans l’exal\ntation de sa douleur, elle se sentit plus vaillante.\nElle voulait savoir ce que contenait ce mystérieux\npapier et, de ses mains fébriles, elle en rompit les\nfrêles attaches.\nSa surprise fut mêlée de quelque déception en\ntrouvant à l’intérieur un simple jeu de cartes à\njouer, absolument semblables à celles que renfer\nmait la boîte d’écarté, dans le salon. Sur le tapis de\nla table, elle les éparpilla de ses doigts fuselés avec\nune certaine crainte.\nDe dépit, elles les allait jeter dans un tiroir,\nquand, les voulant mieux examiner sous la lumière\njaune de la lampe, une transparence parut au cen\ntre de celle qu’elle tenait à la main. C’était un as\nde cœur, semblable, en réalité, à tous les as de\ncœur. Mais, sous l’éclairement de la flamme, au lieu\nd’être opaque, la carte devint translucide. Les con\ntours de l’as s’effacèrent, disparurent, faisant place\nà un dessin. Et quel dessin!... Interdite, honteuse,\nencore qu’agréablement surprise, Suzanne rougit.\nUne curiosité, contre laquelle elle ne chercha pas\nà se défendre, l’incita à regarder les autres cartes.\nPour plus de commodité, elle rapprocha sa chaise et\nleva la mèche de la lampe. Le jeu défila en entier\nsous ses yeux étonnés. Vierge, ce spectacle l’eût\nécœurée. Jeune femme, elle l’apprécia avec plus de\njustice. L’examen ayant été un peu rapide, sous le\ncoup de la curiosité première, elle le recommença\nsans hâte, prenant les cartes une à une, s’attardant\nau détail. Par moment, elle poussait de petits\n«Oh!... oh!... oh!... » sur un ton de pudibonderie\nqui n’avait rien de bien farouche. C’était une pro\ntestation platonique, sans grande conviction.\nEt voilà que, soudain, elle sentit un souffle tiède\nlui effleurer le cou. Elle eut l’immédiate sensation\nque quelqu’un se tenait derrière elle. Elle tourna la\ntête et aperçut André. Confuse, rougissante, elle\nbalbutia :\n— Toi... toi... tu n’es donc pas sorti?\nLui, non moins troublé, répondit:\n— Non... il fait trop froid dehors.\n— Et ton cercle ?\n— Tant pis... ils se passeront de moi pour le bal\nlottage... Tu jouais aux cartes... toute seule...\n— Je... c’est-à-dire... non... j’ai trouvé ça... dans\nun tiroir... derrière des chiffons... mais je vais les\njeter au feu...\n— Pourquoi?\n— Parce que... c’est des vilaines choses...\n— Si vilaines que ça?...\n— Oh 1 oui... si tu savais... mais je vais les brû\nler...\n— Non pas... garde-t’en bien... nous allons les\nregarder ensemble...\n— C’est bien vrai... tu me restes?\n— Oui.\n— Oh ! merci.\n— Et puis, vois-tu, pour jouer aux cartes... sur\ntout avec ce jeu-là... il faut être deux.\nARMAND CHARPENTIER.",
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     "texte": "BELLE PETITE\nUn élégant boudoir regorgeant de bibelots.\nSCÈNE PREMIÈRE\nROSE, assise, décachette des lettres; JEANNE, debout devant\nla cheminée, lit les lettres que Rose lui passe.\nRose. — Il n’y a pas gras! (Elle prend une lettre... re-\n| gardant l'enveloppe.) Ah! de M. Jules.\nJeanne. — Ouvre vite.\n: Rose, lisant.\n« Ma chère Jeanne,\na il m’est impossible de dîner avec toi ce soir. Un\nengagement auquel je ne puis me soustraire me force\nà me priver de ce plaisir. Je serai libre à 11 heures...»\n। Jeanne. — Bonsoir !\nRose. — Ça m’étonne de M. Jules : il est si gentil !\nJeanne. — Tous les mêmes! Jamais on ne les a\n; lorsqu’on les désire. Quand il viendra, tu le flan-\n| queras à la porte.\nRose, à part. — Plus souvent! (Lisant.)\n« Ma belle petite amie,\n« Je t’envoie les deux places que tu m’as deman\ndées. Elles sont valables pour jeudi. Arrange-toi\npour être prête de bonne heure ; car la séance pro\nmet d’être intéressante. Toujours à ton service.\n« Je t’embrasse.\n« Ton gros\n« Henri. »\n« P. S. — Si tu es libre samedi, viens dîner avec\nmoi. Il y aura plusieurs inviolables... Cela te chan\ngera... Rendez-vous à 7 h. 1/2, chez Durand. »\nRose. — Quel bon garçon, ce député!\nJeanne. — En voilà un raseur!\nRose. — Pour sûr!\nJeanne. — Et des idées!... Tu sais ma toilette\nnoire qui me va si bien et qu’Émile aime tant. Eh\nbien ! l’autre jour, il a trouvé qu’elle me fagotait.\nRose. On lui en fabriquera !... Fallait lui dire de\nvous en payer une autre.\nJeanne. — Ça n’a pas pris.\nRose. — Pignouf !\nJeanne. — N’oublie pas de me faire penser sa\nmedi, 7 h. 1/2, chez Durand.\nRose. — Madame peut être tranquille... (Ouvrant\nune dernière lettre, après l’avoir lu.) Ah! bien merci! Voilà\nle tapissier qui réclame deux mille francs mainte\nnant.\nJeanne. — As-tu de l’argent?\nRose. — J’ai prêté à Madame tout ce que j’avais.\nJeanne. — C’est assommant! Je n’ai pas le sou.\nRose. — Le comte?...\nJeanne. — Il m’a donné quinze cents francs, il\ny a trois jours, je ne puis aujourd’hui...\nRose. — Madame est bien bonne de se gêner avec\nce rastaquouère.\nJeanne. — Un imbécile !\nRose. — Jaloux... Poseur...\nJeanne. — Et des habitudes!... Il m’oblige à aller\nau Théâtre-Français tout le temps... Je bâille et lui\nil fait une tête!... Mais il assure que c’est conve\nnable... Dis donc... (Elle rit.)\nRose, durement. — Madame ne le trompera jamais\nassez, celui-là.\nJeanne. — Je ne sais à qui m’adresser. (Elle songe.)\nSi Adolphe était à Paris seulement, il me tirerait\nd’embarras? C’est un ami...\nRose. — Invitez le comte à dîner.\nJeanne. — Quelle occasion ! Il me fera de la mo\nrale et m’entretiendra de ses succès passés, pour\nchanger.\nRose. — Possible!... mais j’ai remarqué qu’il\ni était flatté de manger ici... Au dessert, vous pour-\n' riez essayer de lui extirper quelques billets.\n! Jeanne. — Tu crois...\nRose. — Rappelez-vous le mois dernier... que\nMadame risque le paquet.\nJeanne. — Soit... 3 heures... je vais achever de\nm’habiller.. Range les lettres.\nRose. — Si le comte vient?\nJeanne. — Qu’il m’attende. (Elle sort.)\nSCÈNE II\nROSE, seule.\nROSE, ramasse les lettres et les met dans sa poche, à l’exception de la\nfacture du tapissier qu’elle laisse sur la cheminée.\nElles iront dans la collection rejoindre les autres...\nElles ne s’embêteront pas... (Elle s'assoit.) Dire que\nj’aurais pu être comme elle : chevaux, voiture, ap\npartement, toilettes!... Voilà!... Je n’ai pas eu de\nnez... J’ai gâché mon existence... (Se levant.) Ils au\nraient marché, je vous en réponds... Quant on voit\nles hommes de près comme nous, vrai, il ne sont\npas forts... Plus ils sont naïfs, plus ils se croient\nmalins. (On sonne avec violence.) Le phénomène est ner-\nveux... C’est le brouillard... Dépêchons. (Elle sort par le\nfond.)\nSCÈNE III\nLE COMTE, entre vivement, suivi de ROSE\nLe comte. — Où est-elle ?\nRose. — Madame s’habille.\nLe comte. — Ah!... Est-ce qu’elle en a pour\nlongtemps ?\nRose. — Je vais la prévenir que Monsieur le\ncomte est là et Madame se pressera. Elle a tant\nd’estime pour monsieur !\nLe comte. — De l’estime?...\nRose. — Pour sûr !\nLe comte. — Jeanne n'est pas sortie ce matin?\nRose. — Où voulez-vous qu’elle aille?... Madame\nne reçoit que Monsieur., [Même les femmes, elle ne\nles fréquente pas... Elle ne sort qu’avec monsieur le\ncomte... (Mystérieusement.) Madame vous aime...\nLe comte. — Sérieusement?\nRose. — Il y a cinq ans que je suis avec Ma\ndame... Je ne l’ai jamais vue comme cela. Jamais.\nCe n’est pas croyable... Elle est pincée, oh! mais,\nlà, à fond!... Elle parle de vous sans cesse... La\nmoindre chose la tracasse... Elle est jalouse! Elle\n’ ne le fait pas voir; mais si elle apprenait que Mon\nsieur le comte la trompe... Elle serait capable de\nfaire un malheur.\nLe comte. — Allons donc!\nRose. — Je la connais. Ce n’est pas elle qui\ntromperait Monsieur le Comte. Elle est trop hon\nnête... Vous ne vous doutez pas de ce qu’elle est!\nLe comte. — Elle n’a reçu personne?\nRose. — Pas même une lettre, ainsi...\nLe comte. — Bien sûr ?\nRose. — Je ne dirais pas à Monsieur une chose\nqui ne serait pas.\nLe comte. — Prévenez-la que Je l’attends.\nRose. — J’y cours. Surtout que Monsieur le\ncomte n’aille pas raconter à madame ce que je lui\nai dit...\nLe comte. — N’ayez pas peur.\nRose. — Merci, Monsieur. (A part.) Quel daim!\nElle sort.\nSCÈNE IV\nLE COMTE, ROSE.\nLe COMTE, allume une cigarette, se promène, s’arrête distraitement\ndevant les aquarelles, prend un portrait sur la cheminée, l’examine,\nle repose et s’assoit sur la chaise longue .\nJe suis fatigué !... (Il reprend la photographie.) Il faut que\nj’en aie le cœur net. Je veux savoir quel est ce mon\nsieur qui a sa photographie sur la cheminée. Ce\nqu’elle pourrait se dispenser de l’étaler aux yeux de\ntous! Voyons un peu s’il y a du nouveau. (Il soulève\n। le buvard, ouvre les tiroirs et furette dans l’appartement.) Je n'en-\ntends pas qu’elle se moque de moi!... Ah! non par\nexemple... Rien.\nIl va se rasseoir.\nROSE, qui est entrée depuis un moment, le regarde taire et quand il\na fini.\nMadame prie Monsieur le comte d’attendre encore\nune petite minute.\nLe comte. — Elle n’en finit pas aujourd’hui.\nRose. — Monsieur ne désire rien?\nLe COMTE, sèchement. — Non.\n, Rose, à part. — Il a dû se faire culotter au cercle...\nPas de chance, Madame!\nElle sort.\nLe comte, après un temps. — J’ai envie de m’en aller.\n(Il se dirige vers la porte et revient s’asseoir.) Ça Serait trop bête,\nje reste 1\nROSE, des journaux à la main. — J'apporte les jour-\nnaux... Monsieur s’ennuyera moins.\nLe comte. — Mettez-les sur la table.\nRose sort, Le comte prend un journal et lit.\nSCÈNE V\nLE COMTE, puis JEANNE.\nJeanne, entrant. — Bonjour, toi... Tu ne m’em\nbrasses pas ?\nLe COMTE. — Si. (Il l’embrasse froidement.)\nJeanne. — C’est aimable d’être venu. Je pensais à\ntoi lorsque Rose m’a prévenue que tu étais là.\nLe comte. — Comme tu es pâle?\nJeanne.. — J’ai lu jusqu’à trois heures du matin...\nLe comte. — Tu n’as pas soupé ?\nJeanne. — Avec qui?\nLe comte. — Est-ce que je sais?... Peut-être avec\nle monsieur qui a sa photographie sur la chemi\nnée?... Il n’est pas mal... mon compliment!",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nJeanne. — Es-tu jaloux?\nLe comte. — Moi !\nJEANNE, va prendre le portrait et le met sous les yeux du comte. —\nC’est un de mes frères, es-tu satisfait? Ta n’as pas\nl’air de me croire! (Elle replace le portrait sur la cheminée.)\nTu as bien tort ! Quel intérêt ai-je à te mentir ?... Il\nfaudrait que je sois sotte à mourir pour laisser là le\nportrait d’un de mes amants, si j’étais capable de te\ntromper.\nLe comte. — On ne pense pas à tout.\nJEANNE. — Pour qui me prends-tu? Je ne suis pas\nune fille, apprends cela... Depuis que je te connais,\nje n’ai pas ça à me reprocher, pas ça!... Trouves-\nen comme moi!... Mais vous autres, il vous faut des\nrouées !... Une amie que j’ai rencontrée dernièrement\nme disait que j’étais joliment bête de m’attacher à\nun homme qui me quittera... Elle avait raison! Cha\nque fois que tu viens ici, c’est pour me faire une\nscène. J’arrive contente et tu réussis à me mettre\nde mauvaise humeur.\nLe comte. — Jeanne !\nJeanne. — Soyez donc fidèle à un homme pour être\narrangée de la sorte!... C’est l’enfer une vie pa\nreille !... Je t’aime beaucoup, beaucoup; mais si ça\ndoit continuer, je préfère rompre et rentrer dans ma\nfamille.\nLe comte. — Voyons, folle...\nJeanne. — Oui, oui, maintenant te voilà doux...\naprès m’avoir débité des horreurs...\nLe comte, l’embrassant— Il ne faut pas m’en vouloir\nsi je suis nerveux...\nJeanne. — Est-ce ma faute à moi ?\nLe comte. — J’ai été au cercle la nuit dernière...\nJeanne. — Et tu as perdu?\nLe comte. — Oui...\nJeanne. — C’est bien ma veine 1\nLe comte. — Quoi ?\nJeanne. — Je me parle...\nLe COMTE. — Qu'y a-t-il?\nJeanne. — Je n’ose...\nLe comte. — Enfin!\nJeanne, câline. — Tu n’aurais pas un peu d’argent\nsur toi ?\nLe comte. — Je n’en ai pas.\nJEANNE, lui remettant la note du tapissier. — Tu vois que\nc’est vrai !\nLe comte. — Deux mille francs! qu’il attende\nquelques jours.\nJeanne. — Il y a six mois qu’il attend! Tu n’igno\nres pas...\nOn entend sonner, Jeanne vivement :\nCe n’est rien!\nLe comte. — Comment le sais-tu?\nJeanne. — Qui ça pourrait-il être?... Un four\nnisseur... La couturière! Tiens, j’attends une robe...\net ce qu’elle me va !... Une merveille!\nLe comte. — Pourquoi Rose ne vient-elle pas\nt’avertir?\nJeanne. — Elle craint de nous déranger.\nLe comte. — Tu m'en contes.\nJeanne. — Oh ! encore une scène !\nElle sonne. — Un silence.\nRose. — Madame a sonné ?\nJeanne. — Dis à Monsieur qui vient de venir.\nRose. — Personne.\nLe comte. — On a sonné... J’ai entendu...\nRose. — Je ne voulais pas dire ça devant Monsieur\nle comte ; c’est le tapissier qui réclame le paiement\nde sa note. (A part.) Attrape!\nLe comte. — Vous pouvez vous retirer. (Rose sort.)\nJe me suis fait décaver, je ne puis...\nJeanne. — Si c’était pour jouer tu trouverais...\nmais pour moi !...\nLe comte. — Je t’ai remis soixante-quinze louis\navant-hier...\nJeanne. — Après ?... désires-tu que je te les rende ?\nLe comte. — Il m’est impossible de placer une\nsyllabe.\nJeanne. — Je ne vis pas de l’air du temps...\nComme je ne fais pas de dettes, il faut bien que je\nrègle mes factures... Je préférerais ne rien payer...\nMalheureusement les tapissiers ne sont pas encore\nassez aimables pour nous meubler gratis... Sans\ncela, je changerais de tenture tous les jours. Moi,\nje n’ai besoin de rien. C’est pour toi, pour te plaire,\nque je cherche à me créer un intérieur confor\ntable... et tu récrimines, tu chipotes sur tout. Si\nje pouvais éviter de te parler de cette question d’ar\ngent qui me répugne, je le ferais, va... Tu es per\nsuadé que c’est pour mon plaisir que je t’entretiens\nde mes affaires!... Elles ne sont pas si brillantes,\n— surtout depuis quelque temps.\nLe comte. — Ne t’emporte pas.\nJeanne. — Ma parole, vous êtes étonnants, les\nhommes!... Je reste chez moi, quand tu n’es pas\nlà, pour ne pas dépenser... Je suis mignonne tout\nplein... Je ne vais nulle part... Je me prive de\ntout.\nLe comte. — Oh! de tout...\nJeanne. — Oui, de tout. Je suis sûre que tu ne\nt’en aperçois pas... Il ne tiendrait qu’à moi d’a\nvoir des amants, et beaucoup... et tu ne le saurais\npas, par-dessus le marché!...\nLe comte. — Ce n’est pas prouvé.\nJeanne. — Tu me fais rire!... Tu le saurais?...\nToi!... Une femme si naïve qu’elle soit, entends-tu?\nest plus fine dans son petit doigt que tous les hom\nmes réunis... Mais tu profites de ce que je suis\nune bonne fille, très sincère, et alors tu abuses...\nEh bien, sache-le, si je voulais, je pourrais crâne\nment m’amuser.\nGEORGES COURTE LINE.\n(A suivre.}\ng gg e B • — CONTRE 3LBPLACON\nGouttCS LITOIMCSIKhSs ! *\ngouurnp prnroa SSE Dentiers compiets,bter,Dpl.d‘Honn\"deParis,1005\nLUUVNE DEl I AlnE Opérations sans douleur 5'. Garanti. 75. r. RIVOLL.\nieemecenam n==== =w====---=-===x=o=========== wnzureou ====== ====v\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nPC W/U\nVÉNUS ET L’AMOUR\n(D'après le tableau de ZUSTRIS, École hollandaise)\nied\n1-%,\nah 1 ■ ,\n)\nans\n\"\"\n,ave]* 4.\ned\nhre\nran\ns\n5\n■ ? — fy\nTTT9)\nWWW\n‘ - - h\neploe -4\ndiee.\nJ*\"ke\neee\nfnanstns\n“SC\n27\n0 bien-aimée !\nC’est l’heure exquise.\nPAUL VERLAINE.",
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     "texte": "EN AMOUR\n{Suite)\nPlus loin, aux magasins du Bon Lascar, un simple\npetit communiant blond et frisé, en complet de Se\ndan noir, avec un brassard moiré à franges d’or au\nbras, avait supplanté un rude terrassier, vêtu de\nvelours à côtes, en passe-montagne et casquette de\nloutre rabattue sur les oreilles, quele marchand\nmettait à sa porte, l’hiver...\nAinsi mille traits attestaient l’imminence des\nbeaux jours; et, tous ces détails, — les sacs de\nl’épicier à l’extérieur, une chanson de peintre en\nbâtiment sur son échafaudage à quelque façade —\nqui coïncident annuellement avec le soleil, et mille\nautres riens ainsi enchantaient l’œil et l’ouïe des\npassants prévenus, comme l'hirendelle et la verdure\napparaissent pour le paysan...\nVers la zone, dans un enclos, sous une tente, de\ncirque jadis, un brocanteur exposait ses périodiques\nvieilleries, des meubles d’une vente après décès, des\nlivres scolaires, surtout des « catéchismes », des\n« cantiques » et des cahiers de devoirs {dictée — cal\ncul — narration) dont se soucient peu les classes\nouvrières, après le certificat d’études, à la sortie de\nl’école primaire ; et des fleurets, des masques d’es\ncrime, un casque de pompier, un képi de garde na\ntional; et, par des lèvres de la toile rompue, le\nsoleil dardait des rais où dansaient des spires de\npoussières.\nEnfin, les glacis reverdis; et, sur la route, une\nune buée violette aux branches, la promesse de\nquelque feuillage.\nXXXI\nMais contre le garde-fou des fossés, mieux que\ntout, la blouse bleue de Boîte-aux-Lettres affirmait\nle printemps : il ne quittait jamais son paletot de\ndrap moutonneux qu’à la certitude du beau du\nrable...\nBoîte-aux-Lettres s’était installé là, jadis, très\njadis, exhibant discrètement un moignon poli,\ncomme de vieil ivoire, à l’extrémité de la manche\ngauche retroussée, d’une irréprochable propreté.\nComme il avait dédaigné d’attirer l’attention par\nles subterfuges, et s’abstenait de toute lamentation\net de toute pancarte, les commencements avaient\nété très durs; la frivolité humaine ne découvre pas\nles mérites modestes. Mais Boîte-aux-Lettres avait\nsu attendre et ne désespérait pas. Il avait pratiqué\nl’exactitude et la patience; et la charité était allée à\nlui, comme la clientèle à toute maison bien tenue.\nA la fin, des habitudes s’étaient nouées entre le\npublic et lui. On n’osait plus passer sans donner; ou\nbien on s’excusait du regard lorsque trop pressés,\nou pas de monnaie... Et le salut de Boîte-aux-Lettres\nétait alors celui d’un fournisseur à la pratique sol\nvable :\n— Mais ça ne fait rien... Je voudrais bien que\nvous me deviez davantage... Vous me payerez une\nautre fois...\nNulle concurrence n’avait pu entamer cette situa\ntion lentement conquise. En vain, les culs-de-jatte\nroulaient, d’un chariot agile, se précipitaient au-\ndevant des arrivants; en vain, des aveugles avaient\ntenté d’une flûte larmoyante; en vain, les paralyti\nques les plus patentés, accrédités par les meilleurs\ncertificats, et garantis par la Faculté, avaient essayé\nde le battre en brèche par l’offre aux passants d’ho\nroscopes sur papier rose, de crayons, d’anneaux\npour les clefs. La faveur publique ne déserta pas\nBoîte-aux-Lettres, de sept heures à dix heures du\nmatin, assis sur le tapis qu’il étendait par terre,\nl’œil vif, la main ne se dérangeant qu’à coup sûr...\nIl avait conquis un monopole indestructible, et\nles plus tenaces mendiants n’avaient pas résisté huit\njours : il ne faisaient pas un centime.\nLui ne mendiait pas, d’ailleurs. Il acceptait seu\nlement la rémunération de ses offices discrets :\nBoîte-aux-Lettres !\nAh 1 il les connaissait toutes et tous, et le jour où\nquelqu’un se déclarait pour son intermédiaire, lui\nindiquait à qui remettre, son sourire était plein de :\nJe sais, je sais! Car de longtemps, il avait deviné,\nnoté toutes rencontres et coïncidences...\nMarcelle et Paul usaient de Boîte-aux-Lettres,\nsouvent par lui, la jeune fille avait été avisée de\nquelque variante au rendez-vous convenu...\nComme elle lui versait le sou quotidien, il lui\nglissa la lettre de Paul, avec une interrogation dans\nles yeux comme :\n— Il y a longtemps qu’on ne vous a vue.\nTandis que son sourire, à elle, répondait :\n— Me voilà revenue, c’est bien moi...\nXXXII\nMarcelle, la barrière franchie, tourna par les\ntalus, pour lire tout de suite; et, dès la première\nligne : « Un événement imprévu m’oblige... » s’af-\n; faissa, stupide, sur un banc, leur banc des soirs\nd’été, des chères caresses, des premiers baisers, des\nserments infinis, le banc vert déteint par la pluie\net la neige, dont, follement, dans sa douleur, elle\nétreignait le dossier, comme si c’était lui, pour le\nretenir, qu’il ne s’en allât pas, Paul, son p tit\nPaul...\nXXXIII\nEt des jours et des jours, c’est à nouveau l’ancienne\nvie d’accoutumance, sans issue, debout à six heures,\ncheminer parmi la matineuse procession, l’incessant\ntroupeau du prolétariat, en chemin vers les ateliers,\nle salaire quotidien machinal, d’un pas de résigna\ntion séculaire, tous, sur le trottoir de gauche, celui\nde droite, toujours inexplicablement dédaigné, les\nyeux sur les rails hypnotisants, les deux traits de fer\nfilant droit, vers Paris...\nC’est la vie d’avant qui recommence.\nLe même voisin timide s’immisce toujours au pas\nsage de l’ouvrière, salue, et fuit, comme en l’épou\nvante de son audace, avant que Marcelle ait répondu\ntoujours de la même sorte indifférente...\nEt toujours, toujours, les mêmes menus faits,\nimpérieusement commandés par une pratique de si\nlongtemps, le sou à Boîte-aux-Lettres, l’unique con\nfident, muet, de la jeune fille, qui semble honteux,\nde cette libéralité en échange de quoi? Il n’a rien\npour elle...’, l’heure consultée à la montre des doua\nniers, dans le cercle gratté à la vitre; le sou pour le\njournal, chez le libraire...\nEt toujours, la gare, le ticket, l’attente sous l’œil\ntoujours ouvert des concupiscences masculines, le\npied, le genou hypocrites des voisins dans le com\npartiment, les mains obséquieuses à la descente du\ntrain, et, à travers les rues, la poursuite de quel\nqu’un, toujours, jusqu’à l’immeuble à plaque de mar\nbre noir, gravés de cursives d’or :\nRobes et Manteaux.\nEt, toujours, le travail; rigide sous l’âpre empire\nde la Boscotte, intarissablement qui reproche, vrai\nment, ces demoiselles, ma parole, à la rigueur ! Quel\nquefois, le rire, la gaîté exaltée, les dialogues crû\nment, sans souci des apprenties tout oreilles, en\nl’absence de la redoutée première, demandée à l'es-\nsayage, au dehors, au rassortiment, avec Madame;\n| mais le travail, plus sévèrement, du retour de l’aigre\n। bossue encore, toujours le travail, la dure claustra\ntion, par la pièce mal claire sur la cour; de l’autre\ncôté, l’ascension majestueuse de l’ascenseur; en bas,\nles Italiens, la harpe grêle, le choc du billon suri se\ndalles; en haut, un volant bleu de ciel, l’extrémité\nd’une traîne, sur les gouttières entre les cheminées.\nXXXIV\nEt de plus en plus, la terreur des soirs, des inter\nminables retours, seule...\n• Une amie invite Marcelle ?...\nNon, non, jamais...\nEt triste et lente, elle revint à pied. Oh! pour ne\npas rentrer tout de suite, le repas sans attrait, 3a\nchambre pauvre....\nOhl ces crépuscules où rougeoie l’horizon, où s’al\nlume le gaz, s’abat comme une nuée d’oiseaux de feu\nsur la ville, palpite une fièvre d’alcool et de luxure,\nen lourdes vapeurs, par l’espace!\nDes couples partout, aux tables des restaurants,\naux guéridons des terrasses, là-bas, le long des murs,\nsur l’avenue, d’autres sur les bancs.\nEt seule, immensément seule, beaucoup plus seule\nque jadis, maintenant...\nUn passant se détourne, et de loin, elle est oppres\nsée de ce regard qui la suit, du pas qui se rapproche,\ndu désir qui la désire, de la volonté qui la veut...\nElle fuit, crainte d’être accostée, honteuse du-\ntrouble dans sa chair et dans son cœur, secouant\nla tête, la nuque virante, comme pour éviter la cha\nleur d’une haleine et, par l’avenue déserte propice\nau rêve, elle se mémore des minutes de l’autre sai\nson, les paroles qu’il lui coulait, tout contre, son\nsouffle en brûlures sur sa ioue...",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n7\nEt, dans la nuit venante, partout l’amour...\nEncore une homme, au coin d’une rue, qui cher\nche à lier-conversation, depuis plusieurs soirs...\nOh! non, non, jamais, jamais...\nXXXV\nOhlcette chanson, du concert- en plein air, sur\nles glacis, dans les langueurs de la brise, et ces\npourpres du crépuscule...\n— On va reprendre le premier couplet... Suivez-\nmoi bien...\nEt, soutenu d’un violon qui pleure à rompre sa\nchanterelle, le chanteur d’une voix apitoyée en\npoints d’orgue à chaque note se lamente des Vingt\nans et des printemps en fuite...\n— Dix centimes, paroles et musique...\nLes gens s’en vont; d’autres viennent.\n— On va passer au second couplet.\nEt, vaillamment, sinon avec succès, l’artiste lutte\ncontre le ricanement d’une trompe de tramway, le\nsifflet aigu du chemin de fer, la voix plus attristée,\nencore, et-le violon plus douloureux, quoique, aux\nparoles, les lilas aient refleuri, refleuri les roses...\n— Dix centimes, paroles et musique...\nEt le cercle d’auditeurs se disperse, un autre se\ncompose...\n— On va passer au troisième couplet.\n... Amours... toujours...\nLe reste s’est perdu au fracas de voitures caho\ntantes sur le pavé, et le rassemblement encore une\nfois se disperse...\nIl ne demeure plus qu’un maçon, le visage blanc\nde plâtre, et les bras croisés sur la poitrine, l’oreille\ntendue encore vers la romance finie, et Marcelle,\nqui ouvre son porte-monnaie, achète la romance...\n— Dix centimes, paroles et musique.\nO douceur du vague... délice des peut-être... toute\nla magie du fuyant et de l’insaisissable., vibrations\noù s’accorde le rêve... halte d’oubli...\nLe chanteur a détaché les exemplaires piqués\nd’une épingle aux arbres du trottoir; le violoniste\nenterre son instrument dans la boîte comme une\nbière...\nXXXVI\nDe nouveau, c’est la rue, le cortège de misère,\nharassé, vers la nourriture, le sommeil, les maisons\nnoires de la banlieue...\nM. et M“ e Bretton dorment...\n— Nous nous couchons comme les poules!,..\nMarcelle, sans faim, s’attable devant le repas\nfroid, mange quelques feuilles de salade, et relit, à\nla bougie, la romance de tout à l’heure...\nElle se couche, mais ne dort pas. ..\nQuel demain ?\nEt elle songe, nulle clarté qui luise à ses ténèbres,\nla route morne, travailler...\nOh! n’être pas seule...\nMais, non, non, jamais, jamais...\nEt, le cœur béant, la chair fe'brile, Marcelle ne\ns’assoupit qu’au matin, à l’heure où déjà va clamer\nla voix exacte de Mme Bretton :\n— Marcelle ?\nJEAN AJ ALBERT.",
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     "texte": "\nFIN\nLe Gérant : Dominique CHOPIN.\nParis. — lmp. du Gil Blas illustré, 8, rue Glück, À, Thulard, Imp.\nMaisons recommandées par le “ GIL BLAS ILLUSTRÉ\nAMEUBLEMENT\n•rrsanen\nVIEUX CHÉNE\n69-71, Rue Beaubourg, Paris\nAMEUBLEMENTS\nTAPISSERIE - SIÈGES - LITERIE\nInstallations complètes en tous genres\nm===m =\nBOTTIERS\nLUCIEN PRÉVOST.rue Taitbout, 3, près le boulevard.\nCEEMISES, CRAVATES, GANTS\nFCRCA, 32, boulevard Haussmann.\nCORSETS\nMme BOMPARD, 58 et 60, rue Richer.-\nMODISTES\nmme DESAINT-AUBIN, 11; rue de la Ghaussée-d’Antin.\nPIANOS\nmgFe I 14 bis, boulevard Poissonnière.\nSa I S O S I Location depuis 10 f. par mois.\na O • S 8 U y Loc.-Vente. Depuis 20 f. p r mois.\nPIANOS MÉCANIQUES &ÉLECTRIQUES\nMUGNIER, breveté, 16, boulevard Magenta.\nPORTE-POTICHES BOIS SCULPTÉ\nMAINGUET, 10, rue Meslay. ... •\nBÉBÉS ARTICULÉS\nEÊEÉ JUMEAU 8, rue Pastourelle. ' •\nJOUÉTS\nCHAUVIN, rue Chariot, 24, Equipp. militaires. 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Pharmacie 160, rue St-Denis,\nParis.\nPAVAN IV AD La meilleure et la plus pure des li-\nAA1VI 11 vil queurs de table.— Echons s. demande.\nMédaille d’or, Paris 1889. — Flac. d'un litre, 4.50 —\n1/2 fl., 2.50. Dépôt : Dervillez, 15, r. Réaumur, Paris.\nnl“E {lersonne ayant dans sa\nI U U 8 fa Famille ou parmi ses Amis\ndes Goutteux, Graveleux ou Rhumatisants\na intérêt a lire Brochure du n - DAVYSONN, adressé» r»\nPHAEMACIE NOEMALE, 19, rue Drouet. PARIS\nECZEMAS Pommade balsamique, 13, r. du Gd-Prieuré.\nODEUR DES PIEDS, Poudre Failly, 38, rue de Bondy.\nVERDIER, 31, rue St-Denis, Hygiène de la bouche.\nAntisepsie des muqueuses par le Mondain. Espèces\ndentifrices pour préparer soi-mème. Prix 2 fr. 25.\nRAJEUNISSEMENT ne | A\nET PROLONGATION UC. LA V I =\nPar L’ELIXIR GODINEAU\nUnique remède (sans danger aucun) CONTRE\nL’IMPUISSANCE. Brochure explicative. Franco\net gratis, la demander, 7, rue Saint-Lazare, PARIS.\nEau de Cologne Henri IV, Si\nricë Henri IV. Pharmacie Moindrot, 27, boul. Henri IV.\nBOUGIE ANDRE gSTYPh,*:\nECOULEMENTS intarissables, Prostatltea,\nVréthvites. Cystite», RETRECISSEMENTS\nIMPUISSANCE, etc. Plus d’Injections dangereuses\nANDRÉ. Pharmacien, 58, r, Paradis, Paria. 66 r. posta\nINJECTION GAULOISE, succès. 100, r. Vieille-du-Temple.\nFUS D’INJECTIONS ü! tous les écoulements\nrécents ou chroniques par le Santal Lombard.\n3 f. le fl. 3 f. 20 p. poste. Phar. Lombard, 62, Ch. d’Antin\n)HIOTOGRAPHIES GALANTES\nB Scènes de boudoir. — 12 cartes 5 francs.\nJA 12 albums 10 francs, contre mandat-poste.\nHenry, 134, cours Victor-Hugo, à Bordeaux.\nNOUVEAU BANDAGE\nexpérimenté dansles hô\npitaux de Paris, accepté\nà la Société de Chirurgie (Académie de Médecine) le\n22 avril 1891. — Il est garanti supérieur à tous les au\ntres bandages pour maintenir les hernies les plus re-\nbelles ; se porte sans gêne, supprime le ressort du dos\net le sous-cuisse. ,\nEnvoi de l’Appareil sur toutes demandes. Médaille d’Or, Paris, 1893.\nMEYRIGNAC, 229, rue Saint-Honoré, Paris.\nMsanenng\nSANTAL de MIDY\nSupprime Copahu, Cubèbe et\nInfections. Guérit en 48 heures\nles écoulements. Très efficace\ndans les maladies de la vessie,\nil rend claires les urines —\nles plus troubles. Chaque an\ncapsule porte en noir le))\nDépôt: Ph u VIAL, 4, rue Bourdaloue\nBANDACTSTES\nGERMAIN, chaussée d’Antin, 45. Instrum. de chirurgie.\nBARGHON,r. N.-D.-de-Nazareth, 3, spéc.ceint. p r dames.\n(u A nrmgATA Urinaux de jour et de nuit\nUnU U 1 UlU U U pour les deux sexes. — Cous\nsins pour malades, Ceintures. — Bandages. — Bas\nélastiques. Catalogue franco. Drapier et fils, 41,\nrue de Rivoli.\nSAGES-FEMMES\nMAITRESSE SAGE-FEMME NASS6RE\"ST\"E:\nde Bondy. Suppression des pertes par méthode nou\nvelle.— Brochure, 1 fr. 25. Consultation de 1 h. à 4 h.\net par corresp. Reçoit pensionnaires, — Prix modérés.\nMALADIES DES FEMMES. — STÉRILITÉ\nQuarante années de pratique permettent à Madame\nLACHAPELLE, maîtresse sage-femme, de garantir\nla suppression de la STÉRILITÉ constitutionnelle ou\naccidentelle, ainsi que la guérison des MALADIES\nSPÉCIALES des femmes. Les moyens employés, aussi\nsimples qu’infaillibles, n’exigent ni repos, ni régime.\nTous les jours, de 3 à 5 heures, 27, rue Monthabor.\ns\nGRANDS MAGASINS\nDU\nPAUVRE JACQUES\nACTUELLEMENT\nExposition Spéciale de\nJOUETS ET OBJETS\nPOUR ÉTRENNES\nDistribution du Calendrier 1894\nmm\nNOUVEAUTÉS INTROUVABLES AILLEURS\nMAISON DE CONFIANCE\nCURIEUSES ETRENNES\nOuvrage gratis donné atout acheteur ainsi\nqu’un Bon de Prime pour la{re commande\nGrands Catalogues. 0.75 | Livre rare de 5 fr. pr 2 fr.\nEchantillons ext. cur. 2 fr. | Id. (valeur 10 fr.) p r 5 fr.\nDEEAm. AMOUREUSE BIBLIOTHÈQUE GALANTE\nC S h L1s O L . 10 LIVRES valant 35 fr., p\" 10 fr.\nClientèle Française, Anglaise, Américaine, etc.\nGrande Librairie Bosc et Cie,\nEditeurs à Amsterdam.\nOn demande POÉSIESeCONTES2s,raC\nRodier, Paris. Joindre timbre pour réponse.\nJS Psng PIQUANT 175 phot., échant. et catal,\nALDUA 6 fr. M'\" e Adèle Cialdi, FLORENCE.\nA\"RHUMS™-JAMES*.\nPlantations de St-James, se vend oxclusiv 1 en bouttes carrées.\nBAAIOGR rue St-Sauveur, 44, était louée\nIAIuUlt 5.250 fr. nets de charges. M. à prix ;\n50.000 fr. faculté de conserver 40.000. A adj. s. 1 ench.\nch. Not, Paris, 26 Déc. 1893. S’ad. à Me Cousin, Not.\nplace St-Michel, 6.\nGAL BLAS ILLUSTRÉ publie des annonces au prix de 5 lianes la ligne. (S’adresser aux bureaux du Journal, 8, rue Gluck.)",
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