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     "texte": "UE JARDIN ENCHANTE\nI\n—• Ne crois-tu pas, me dit de Vins, en tendant à\nla flamme ses longues mains de femme, blanches et\nmaigres, et si froides que la chaleur les rougissait\nsans les réchauffer — ne crois-tu pas que les endroits\noù l’on vit s’imprègnent d’une atmosphère propre, ,\nd’une âme flottant en (invisibles parcelles, en mys\ntérieux effluves ? Cela expliquerait le malaise que\ndes ne- eux comme nous ressentent dans le vide de\ncertaines pièces, comme nous le ressentirions en\nprésence de leurs propriétaires, à coup sûr étran\ngers, hostiles, d’autre race,’ sans rien de commun\navec nous-mêmes ?\nIl dardait sur moi ses prunelles d’un bleu singu\nlier, vif et intense, d’un étrange bleu de faïence qui\ngarderait encore l’éclat de la cuisson.\n— La meilleure preuve, continua-t-il, n’est-elle pas\nqu’on dort malaisément dans les chambres d’hôtel ?\nÉt ce n’est pas, je crois, la vaine peur des voleurs,\nmais parce que trop d’existences ont passé là, cou\nché dans le lit, usé le tapis et les serviettes. Un\nbouton de gilet, ou une épingle à cheveux retrouvés\ndans le tiroir de la table de nuit, suscitent en vous\nla gêne d’une véritable intrusion, l’idée qu’on s’est\ntrompé de chambre et que quelqu’un va y rentrer.\nIl découpait, sur le jour, gris de la fenêtre, une\nhaute et frêle silhouette, mincie par le deuil de ses\nvêtements noirs ; il n’en portait pas d’autres depuis\nque Mme de Vins était morte, trois ans auparavant.\nIl reprit :\n— Pendant les hivernages que la maladie de ma\nfemme nous imposait, tantôt à Nice, tantôt à Alger,\nune fois à Palerme, une autre fois à Cannes, jamais\nje ne sentis plus bizarrement l’influence du milieu,\nqu’en ces villas dont le luxe banal imitait, en plus [\nriche, le garni, et qui, louées chaque saison à des\nconvalescences cosmopolites, parfois aussi à des\nagonies, par la disposition de leurs terrasses à l’ita\nlienne et léurs grandes fenêtres ouvertes au soleil,\nrappelaient la maison de santé pour clients exotiques.\nJe me souviens surtout d’une villa et d’ta jardin qui\nétaient positivement enchantés, dont l’a r troublant\net chargé de langueur fluide nous fut malsain à res\npirer, comme la fièvre d’un étang moisi, comme la\nmalaria de certains ombrages.. Une influence malé\nfique y pesa sur nous et y ensorcela nos cœurs; d’où\nelle venait, je ne l’ai su qu’après !\nDe Vins contempla un moment la flamme et\nreprit :\n— Cet hiver-là, nous vînmes le passer à Cannes.\nDe toutes les villas que nous signala le propriétaire\nde l’hôtel auquel nous étions descendus, de toutes\ncelles que nous fit explorer l’agent des locations,\naucune ne nous convenait. Nous nous demandions\nsi nous ne pousserions pas plus loin notre hiver\nnage, à San-Remo ou à Naples, quand, au cour.\nd’une excursion en voiture, nous passâmes devant\nun grand jardin bordé de murs, au fond duquel\ns’élevait, masquée par des cimes d’arbres, une\nvieille maison à la façade tapissée de lierre. Elle\nportait l’écriteau : a louer. Je sonnai à la grille,\ndont les barreaux n’étaient pas à claire-voie, mais\nprotégés par des plaques de tôle qui empêchaient\nqu’on ne pût voir l’intérieur du jardin.\nUn vieux jardinier boiteux vint nous ouvrir. D’où\npartent donc les sympathies et les antipathies subi\ntes ? A peine l’eus-je regardé qu’il me déplut. Il\navait l’air maussade, ennuyé d’être dérangé. Pour\ntant il nous précéda, prêt à nous faire visiter la\nmaison. Mais, autour de nous, un émerveillement,\nun enchantement flottaient. Il n’y avait d’autres\nfleurs que des roses ; elles poussaient en tumulte,\nfleurissaient en délire, s’enchevêtraient en cascades,\ngrimpaient aux arbres, y jetaient, de l’un à l’autre,\ndes ponts de lianes. Un art sauvage et charmant\nsemblait avoirordonné ce désordre oùune eurythmie\nse retrouvait. Là, c’était la forêt vierge, la folie de\nbuissons de roses ardentes, couleur d’or pâle, qui\nflambaient comme des cierges au soleil; ici, serpen\ntaient des allées taillées au ciseau, où toutes les\nroses, à même hauteur, traçaient comme la bordure\nde tapis indiens, roses, pourpres, blancs ; plus loin\nde grandes flaques de sang noir traînaient: c’étaient\nde larges roses grenat; ailleurs tout un portique de\nroses mousseuses ressemblait à un reposoir de\nFête-Dieu. Un coup de vent faisait neiger les roses\ntrop ouvertes ; des boutons au matin semblaient\ns’ouvrir à vue d’œil, vivants. Le parfum complexe,\nmulti-odorant, et cependant unique qui s’exhalait\nde ce jardin était inouï; il grisait et endormait, il\napaisait et attendrissait, l’âme s’y pâmait, une mé\nlancolie infinie et douce humectait les paupières, on\nne désirait rien, on ne souffrait pas et l’on avait\ncomme envie de mourir. Je n’oublierai jamais avec\nquels yeux extatiques ma femme se tourna vers moi\net de quel ton suppliant elle murmura:\n— Oh ! Roger ! /\nCette prière était pour moi plus qu’un ordre :\naussi, quand nous eûmes visité la maison, meublée,\nnon du luxe strict et terne que nous avions vu dans\nd’autres villas, et dont la banalité nous lassait, mais\nde beaux et vrais meubles, presque tous vieux, ten\ndus d’étoffes riches et passées, qui donnaient une\nphysionomie haute et rare, comme une âme triste et\nd’élite à ce logis peut-être un peu trop humide, mais\nque des feux jour et nuit sécheraient; quand nous\neûmes pris congé du jardinier et que nous fûmes\nremontés en voiture ; tout de suite nous nous diri-\n‘geâmes vers la maison d’un avoué auquel il fallait\ns’adresser pour la location de « La Roseraie ; c’était\nle nom de la villa des roses.\nL’homme d’affaires nous reçut immédiatement,\navec la politesse froide, sèche, les gestes sobres et\ncoupants qu’ont souvent ses pareils. Au moment de\nnous donner lecture du bail, il déclara :\n— Je dois vous prévenir qu’une condition formelle\net sine quâ non, dont la rigueur effrayera peut-être\nmadame, stipule qu’il ne sera, sous aucun prétexte,\ndérogé à l’obligation souscrite par les locataires de\nrespecter le jardin jusqu’en sa plus petite parcelle,\net de'ne détourner à leur profit aucune des roses\nqui y poussent librement. Cueillir une seule de ces\nroses serait contraire aux volontés testamentaires\nde la défunte propriétaire, et vous exposerait à une\nrésiliation de bail et à des demandes de dommages-\nintérêts de la part de l’héritière actuelle, qui n’est\nentrée en possession de « La Roseraie » qu’à charge\nde respecter elle-même et de faire respecter les\nvolontés de la défunte, sa mère. Je vous demanderai\ndonc, monsieur, et à vous, madame, un engagement\nd’honneur de ne jamais cueillir de ces roses. Votre\nparole me suffira.\nVoyant ma femme émue, et moi-même déguisant\nmal un étonnement inquiet :\n— Cette propriété, dit-il, comme vous le savez\nsans doute, appartenait à la princesse Tchersky.\nil n’en dit pas plus, soit discrétion profession\nnelle, soit qu’il jugeât inutile de nous apprendre ce\nque tout le monde savait, dans Cannes, à ce sujet,\net se borna à ajouter, en matière d’excuse, en regar\ndant le bout de ses ongles :\n— Les morts ont d’étranges caprices; les vivants\naussi, du reste.\nQue pouvions-nous faire? Nous réfléchîmes, ma\nfemme et moi, jusqu’au lendemain , j’interrogeai di\nverses personnes, elles répondirent évasivement :\n— Ah! oui, la princesse Tchersky. Ah! oui, les\nroses...\nOu.bien avec une sorte de regret :\n— Il y a une très belle vue sur la mer. On dit que\nl’intérieur est fort bien aménagé. C’est l’ancien mo\nbilier delà princesse; on n’y a rien changé.\nOu encore :\n— Sa fille? Nous ne savons pas. Elle habite\nVienne, dit-on, elle a épousé le duc de d’Als. Ja\nmais elle n’est revenue ici.\nLe surlendemain, nous avions loué et nous en ¬\ntrions en possession du jardin des roses. Quand je\ndis en possession, n’est-ce pas une ironie, puisqu’il\nnous était interdit d’en jouir autrement que par la\nvue et l’odorat? En soi, mon Dieu, il m’était indiffé\nrent de cueillir ou non des roses; même j’ai tou\njours préféré les fleurs vivantes sur leur tige. Ce\npendant, comme toute défense comporte en elle-\nmême une humiliation et suscite par contre-coup la\ntentation de passer outre, je me sentais, je ne sais\npourquoi, un peu vexé, mécontent d’avoir accepté\ndes conditions pareilles. Je craignais surtout que\nma femme, plus que moi, n’en souffrît; cela en effet\narriva.\nNous nous promenions le lendemain au plustouffu\ndu jardin, quand, prise soudain d’une de ces envies\nirrésistibles dont les femmes sont toujours grosses,\nelle étendit la main vers une belle rose-thé. Je lui\ndis doucement :\n— Marthe!\nElle retira sa main docilement, mais une minute\naprès, je vis de grosses larmes dans ses yeux. Elle\nne tarda pas à prétexter une migraine et à rentrer\ndans son appartement. Au point où sa maladie ner\nveuse en était, la voir souffrir m’était intolérable.\nJe me dirigeai donc vers le fond du jardin, où fleu\nrissaient d’admirables roses pourpre, et honteux de\nmanquer à une parole donnée, mais heureux de lui\nfaire plaisir, je coupai avec un canif une vingtaine\nde ces roses. Une ombre projetée sur le sol s’arrêta\nderrière moi; le vieux jardinier fixait sur moi des\neux de reproche en murmurant d’un air triste et\nfâché :\n— C’est défendu.\nJe rougis comme un enfant, j’étais dans mon tort,\nje tirai un louis de mon gousset et voulus le glisser\nà l’homme ; il se recula en secouant la tête, et ré\npéta, presque avec colère :\n— C’est défendu.\nHumilié, irrité, je haussai les épaules et emportai\nles fleurs. Je me vengeai en pensant : « Comme ce\nvieillard est laid! quel visage déplaisant? En quoi\nfais-je mal? C’est trop bête aussi! »\n— Tiens! dit-je à ma femme, en déposant les\nroses sur ses genoux. Elle ne les prit pas, et les\nroses glissèrent sur sa robe et tombèrent sur le\ntapis. Je les ramassai et les mis dans un vase; mais,\npareil à Marthe, les voir et les respirer ne me faisaient\naucun plaisir; j’éprouvais cette petite tristesse qui\nvient d’avoir mal agi, si peu qu’on ait fait le mal. Je\nfus donc assez surpris lorsque, trois nuits après,\npar un admirable clair de lune, ma femme, qui ne\npouvait se résigner à se coucher, bien qu’une heure\ndu matin eût déjà sonné, me dit câlinement :\n— Il fait si doux ! Veux-tu nous promener dans le\njardin? Bien couverte, je te promets de ne pas\nprendre froid.\nJ’ouvris les volets de la porte vitrée de la véranda;\nla nuit était tiède en effet, le ciel fourmillait d’étoiles\nqui tremblaient, des bouffées d’air lentes passaient\nsur les rosiers baignés de lune ; leur parfum était si\nfort et si suave qu’il noyait le cœur de tendresse, de\ndésir et de regrets sans nom, sans forme, sans cou\nleur, poignants comme une symphonie entendue les\nyeux fermés. Les roses, dont nous n’avions pas\n। joui, qui nous étaient devenues étrangères, que nous\nprenions presque en grippe depuis le jour du bou\nquet, nous attiraient maintenant que nous ne sen\ntions plus nous 'guetter l’œil du vieux gardien. Il\nnous semblait que, si différent de lui-même, sans\nciel de lumière, sans soleil, sans oiseaux, dans la\npaix noire de l’ombre et par la complicité de la\nlune, le jardin fleuri nous appartenait, comme à\ndes malfaiteurs.\nJe dis à Marthe :\n— Viens!... PAUL MARGUERITTE.\n(A suivre.) .\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nDERNIER VŒU\nToi qui dans jeux de chatte t'amuses\nA martyriser mon désir fatal ;\nToi qùi n'es pas chaste et qui te refuses,\nQui n'es pas méchante et qui fais du mal,\nI Ecoute chanter ma chanson bien triste,\nMa chanson sans force où ne vit plus rien.\nPuisque tous mes cris d'amant et d'artiste,\nN'ont pu ramener ton cœur sur le mien.\n1 Ma chair est stérile et mon âme%st lasse,\nMes gaîtés ne sont qu'un essai d’oubli.\nÉcoute chanter ma chanson bien basse :\nJe voudrais mourir au pied de ton lit!\nMourir sans me plaindre et sans qu'on me pleure.\nMourir près de toi; m'endormir joyeux,\nDans le cher espoir qu’à ma dernière heure,\n[ Tu te pencheras pour baiser mes yeux. '\nLOUIS MARSOLLEAU.",
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     "texte": "UN MAL UE GORGE\nI\nCe matin-là il faisait un tel froid, que La Guillau-\nmette se sentit le nez gelé rien que de l’avoir sorti\nhors de ses couvertures. Il demeura un moment\nimmobile, les yeux ouverts, recroquevillé sur lui-\nmême, le menton reposant presque sur les genoux.\nAutour de lui, dans l’obscurité profonde de la cham\nbre, les camarades se levaient, s’habillaient sans\nparler, décrochaient sous leurs charges leurs mu\nsettes de pansage, frappaient les pieds de fer des\ncouchettes du bout retroussé de leurs sabots.\nLevé le premier, le brigadier commençait sa petite\ntournée de chaque matin, pressant ses hommes, pas\nsant de lit en lit, semblable dans la nuit, avec sa\nlongue blouse blanche, à une tache.blême qui se fût\npromenée.\nQuand il fut parvenu au lit de La Guillaumette,\nil étendit la main, palpa la couverture et, tout à\ncoup, le secouant rudement :\n— Eh bé, dis donc, La Guillaumette, faut pas te\ngêner, mon garçon, c’est-y q’tu n’vas pas te lever à\nc’matin?\nEt, comme l’autre ne se bougeait :\n— Allons, debout! A la corvée! Entends-tu un\npeu c’que j’te dis?\nLa Guillaumette, cependant, semblait n’avoir pas\nentendu. Il réfléchit quelques secondes, se tâtant,\npartagé entre l’inquiétude de coucher le soir à la\nboîte et le plaisir de rester « pieuté » par une tem\npérature semblable. Enfin la mollesse l’emporta. Il\nétait lâche devant le froid comme un chat devant un\nseau d’eau.\nIl se retourna sur lui-même, puis, sans même\nsortir la tête :\n— Ah zut! fit-il, j’me lève pas; j’suis malade.\n— T’es malade! dit le brigadier. Et qué q’t’as\nencore à c’t’heure?\nLa Guillaumette haussa les épaules sous le drap :\n— Tu m’embêtes. J’ai la peau trop courte.\nLe brigadier se tut, contempla un moment la\nmasse inerte de La Guillaumette, puis s’en alla, de\nson pas tranquille :\n— Quelle flemme, bon Dieu de bois! Quelle\nflemme !\nLentement la chambre se vidait; les hommes l’un\naprès l’autre gagnaient les écuries, les musettes\nenroulées sous le bras, en manches de chemise ou\nen tricot, malgré ce froid terrible de la matinée,\nqui, maintenant, entrait par la porte ouverte, glaçait\nla terrine d’eau sale et le fond humide des quarts\nlaissés sur la table, la veille. En un instant elle fut\ndéserte. Il y eut un calme profond, mais de nouveau\nla porte battit, une bouffée d’air glacial entra, tandis\nque la voix du sous-officier de semaine lançait dans\nle silence :\n— Pas de malade ici?\nLa Guillaumette, alors, se souleva légèrement, et\nd’une voix qu’il s’efforcait de rendre faible :\n— La Guillaumette, cavalier, 2 e classe.\nLe sous-officier inscrivit, puis, toujours courant,\ndisparut. La Guillaumette l’entendit criant son\n« Pas de malade? » derrière la cloison. Il y en avait\nà présent pour deux heures de tranquillité. La\nGuillaumette se réenfouit sous ses toiles et se réen\ndormit de son sommeil de juste.\nIl ne s’éveilla qu’assez tard.\nIl ouvrit les yeux, regarda, vit le plancher de la\nchambre balayé et pas mal de lits recouverts. La\ncorvée du matin achevée, les hommes étaient à la\nmanœuvre. Seul, un trompette, exempt de service à\nla chambre, astiquait d’une peau de daim la coquille\nde son sabre. La Guillaumette fut pris d’une légère\nangoisse. Il se dressa :\n— Nom de nom! Est-ce que la visite est sonnée?\n— Non, fit le camarade, pas encore.\nLa Guillaumette respira.\n— Quelle heure qu’il est?\n— Huit heures et demie.\n— Bon, dit la Guillaumette, ça ne tardera, pas\nbeseff. Va falloir se lever, quelle scie!\nLe trompette ne répondit pas, examinant son\ntravail de tout près, passant son doigt rouge de\ntripoli entre les branches de sa poignée. Puis, tran\nquillement :\n— T’es malade? Qué q't'as?\nLa Guillaumette ricana :\n— J’ai que j’y couperai pas de mes quatre jours,\npardi.\nL’autre reprit :\n— Faut voir, des fois. Si le major est bien dis\nposé, y a tout de même du bon pour toi.\n— Vrai? dit La Guillaumette ravi.\nAu fond, des inquiétudes lui venaient. La pers\npective d’un redoutable : « N’est- pas malade », suivi\ninévitablement des quatre jours de salle de police\ntraditionnels, commençait à le rendre rêveur et à\nui gâter quelque peu sa joie d’avoir coupé à la\norvée de litière, au pansage et à la manœuvre. Les\njuits passée sur la planche de la boîte, en pantalon\nde treillis et blouse, par un froid de vingt-cinq !\ndegrés, n’avaient, de fait, rien de bien séduisant. Il 1\nparut réfléchir, resta silencieux, installé dans son\nlit, les genoux dans les bras. Puis, haute à voix,\ncomme suivant son idée :\n— Avec ça, j’suis frileux comme une poêle à mar\nrons.\nMais brusquement, son insouciance l’emporta. Il\nglapit :\n— Ah! Et puis, barca! Je dirai au major que j’ai\nmal à la gorge. Si ça prend, tant mieux; si ça ne\nprend pas, tant pis. Je suis de la classe pour un\ncoup, pas vrai? D’ailleurs, ça se voit pas, l’mal de\ngorge.\nIl\nLa Guillaumette arriva le dernier à l’infirmerie\nrégimentaire. La visite était commencée. Il poussa\nla porte, et, sans bruit, vint s’aligner à la suite des\nmalades dont une longue défilée cachait déjà la\nmuraille nue de, la petite salle. Il s’était composé\nune tête de circonstance : sa figure jaune, point\nrasée, enfouie dans le collet dressé de son manteau; |\nsa tignasse un peu longue, éparse; sa toque d’écurie\nenfoncée jusqu’aux yeux à la manière d’un bonnet\nj de nuit; sa touche de fiévreux éreinté aux épaules I\nvoûtées et courbées par la fatigue des insomnies\nsans trêves, lui constituaient une physionomie de\nmalade, d’une vraisemblance stupéfiante. Son entrée\nfit sensation.\nAssis de côté sur sa chaise, devant une table de\nbois blanc couverte de mouchetures d’encre et sur\nlaquelle s’ouvrait le cahier d’infirmerie, le médecin\nprocédait à la consultation. Près de lui, un grand\ndiable, sec comme une trique, s’expliquait d’une voix\npleurnicharde, parlait d’écorchures aux cuisses, de\nchairs mises à vif, de douleurs cuisantes. Le major\nl’interrompit :\n— C’est bon, assez de discours. Baisse ton pan\ntalon.\nL’homme obéit, enleva sa culotte, retroussa sa\nchemise et tendit ses fesses nues. Il y eut une minute\nde silence. Le médecin examinait.\nBrusquement il se mit la plume entre les dents,\navança le visage, et, du bout de son doigt, toucha\nlégèrement une des plaies :\n— Est-ce que ça te fait mal quand je touche?\nLe cavalier, toujours courbé, répondit :\n— Oui, monsieur le docteur, ça me cuit.\n— Bah, dit l’autre, ça n’est pas bien grave. Enfin !...\nIl reprit sa plume.\n— Rhabille-toi.\nL’homme se redressa, la face cramoisie. Penché\nsur le cahier, le médecin écrivait. Il prononça :\n— Exempt de cheval, deux jours. Un bain de siège\nd’eau salée et de la poudre d’amidon.\nPuis, il appela :\n— Chantavoine !\nUn des malades se détacha du fond et s’approcha\nde la table en boitant.\n— Qu’est-ce qu’il y a? demanda le docteur.\n— Monsieur le docteur, j’ai attrapé un mal au\n' pied; y a deux jours que j’peux pas...\n— Enlève ta chaussette.\nChantavoine laissa tomber son sabot, posa son I\npied sur une chaise et déligota les bandelettes qui\nlui emprisonnaient le cou-de-pied et la cheville. De\nnouveau, le docteur, penché, examina.\n— Eh bien, fit-il, je ne vois rien, moi.\n— Oh! si, monsieur le docteur, hasarda Chanta\nvoine.\nCe mot jeta le docteur dans une colère bruyante :\n— Quoi, « si monsieur le docteur? » Quoi, « si\nmonsieur le docteur? » Qu’est-ce que tu espères me\nprouver avec ton « si monsieur le docteur? » Est-ce\nque tu me prends pour un aveugle et est-ce que tu l\ncrois comme ça que j’ai besoin de tes avis?\n— Monsieur le...\n— Assez, nom de Dieu! Tu n’as rien du tout!\nFous-moi le camp !\nIl était pâle de fureur. Il jeta sa plume dans l’encre,\net sur le cahier d’infirmerie, en face le nom de Chan\ntavoine, il traça rapidement, d’une grosse écriture\nrageuse : « N’est pas malade. Quatreiours de salle de\nI police. »\nLa Guillaumette pensa :\n— Cristi! Nous allons avoir du coton!\nCinq ou six infirmes défilèrent encore. Une épi- !\n| démie d’embarras gastriques sévissait depuis quel-\n| ques jours sur le quartier, emplissant ainsi chaque\n; matin la salle des consultations de flemmards qui\ntrouvaient là une source délicieuse en carottes\n' fécondes. Enfin, le tour de notre homme arriva. Il\ns’avança à l’appel de son nom, vacillant, blême,\ncoupé en deux. Depuis l’instant de son entrée il se\nfrappait le coude sur le mur pour se donner au '\npouls une agitation de fièvre. Il dit :\n— Monsieur le docteur, j’ai très mal à la gorge. Je l\nne peux plus manger ma gamelle; ça me fait du mal\n। rien que d’avaler mon crachat.\n— Approche un peu, dit le major.\nI La Guillaumette s’approcha. 1\n— J’ai de la fièvre, hasarda-t-il à demi-voix, v’ia\ndeux nuits que je ne dors pas.\nLe major lui prit le poignet, chercha l’artère,\nsembla se recueillir une minute. Puis, brusquement,\nil saisit une palette d’ivoire qu’il avait à portée de sa\nmain.\n— Ouvre la bouche.\nLa Guillaumette ouvrit une bouche démesurée,\noffrant sa gorge à l’examen du médecin.\n— Peuh ! conclut enfin celui-ci, il y a un peu\nd’inflammation.\nLa Guillaumette, la langue toujours aplatie sous\nla pesée de la palette, pensa étrangler d’étonnement.\nIl sut, toutefois, se contenir et attendre patiemment\nla fin de la consultation. Le médecin reprit :\n— Nous allons le faire vomir. Apportez-moi l’émé\ntique, Gilbert.\nL’infirmier se précipita vers l’armoire aux médi\ncaments et, pendant une longue minute, disparut\njusqu’aux éperons entre les deux panneaux du meu\nble, on l’entendit fourgonner bruyamment, boule\nverser une armée de bouteilles. Une odeur fade,\ndoucereuse, écœurante, s’était subitement élevée,\narrivant du fond de l’armoire où des fioles débou\nchées se mêlaient à des entassements de feuilles de\ntilleul. A la fin, Gilbert reparut, tenant d’une main\nun flacon qu’emplissait une poudre blanchâtre, de\nl’autre, une timbale de plomb. Le docteur prit la\nfiole, jeta dans la timbale une petite pelletée de\npoudre qu’il avait mesurée lui-même avec un soin\nminutieux, versa de l’eau, agita un instant et tendit\nle tout au malade :\n— Avale-moi ça.\nLa Guillaumette s’exécuta.\n— Ça ne sera rien, dit alors le major; je t’exempte\nde service deux jours, mais reviens après-demain si\nça ne va pas mieux.\nIII\nLe surlendemain, La Guillaumette, qui avait trouvé\nexcellent de coxiper pendant deux journées à tous\nles embêtements de la profession, de rester le matin\nau lit et de passer l’après-midi devant le poêle à s’y\nrôtir des biscuits éventrés, se représenta à la visite.\n— Eh bien ? fit le médecin major.\n— Mon Dieu, monsieur le docteur, répondit La\nGuillaumette, ça n’est point que ça me fasse plus\nmal, mais ça ne va tout de même pas fort. Si des\nfois c’était un effet de votr’bonté de me redonner\nun vomitif...\n— C’est bon, dit le médecin, tends le bec.\nLa comédie de l’avant-veille recommença. La\nGuillaumette, de nouveau, ouvrit sa bouche comme\nune carpe; de nouveau, le médecin-major reconnut\nune inflammation dans la gorge de La Guilh nette,\net, de nouveau, La Guillaumette s’efforça de ne pas\ncrever de rire au nez du médecin-major. Bref, La\nGuillaumette eut le fond du palais badigeonné à la\npoudre d’alun — amertume qui lui parut douce, vu\nles deux jours d’exemption de service dans lesquels\nelle s’enveloppait, et l’invitation du docteur à se\nreprésenter de nouveau, si ce remède énergique\ndemeurait sans effet.\nDonc, pendant deux nouvelles journées, l’homme\nau mal de gorge put goûter les douceurs de la vie\nde propriétaire.\nSon existence était charmante. Il se levait à sa\nconvenance, se débarbouillait à l’eau tiède, cirait\nses bottes ou brossait son dolman en hurlant de\nvieilles rengaines patriotiques, avec cette belle faus\nseté de voix que donne une conscience tinquille.\nIl faisait des blagues aux copains, les regardaient\navec des ricanements sourds préparer leur revue du\nsamedi suivant et répondaient aux sonneries de\ntrompette : « Oui, oui, mon bonhomme, sonne tou\njours. C’est épatant comme j’vas m’déranger. » Le\nreste du temps il sifflait, arrangeait le feu, battait\ndes vitres et se calait paisiblement les joues avec\nles tartines de pain qu'il avait fait griller au bout de\nson couteau, devant la porte ouverte du poêle.\nDu reste, par un sentiment naturel de pudeur, il\ns’était mis à porter un foulard.\nTrois fois encore, La Guillaumette se présenta à\nla visite et trois fois il fut reconnu. C’est ainsi que,\nsuccessivement, il eut l’intérieur de la gorge passé\nau nitrate d’argent, puis le cou peinturé à la tein\nture d’iode. Il devint répugnant et ridicule à voir,\nen sorte que les camarades, dégoûtés, l’invitèrent à\nne plus s’asseoir au banc commun et à manger sa\ngamelle sur son lit. Le plaisir de ne plus se lever au\nréveil lui fit accepter sans trop de peine cette petite\nhumiliation, comme il lui avait fait accepter déjà les\nengueulades continuelles du sous-officier de peloton.\nCependant, il advint cette chose très naturelle,\nqu'à force de s’introduire des saletés dans la gorge,\nLa Guillaumette, un beau matin, y attrapa mal pour\ntout de bon : il s’éveilla avec une extinction de voix\net une espèce d’étranglement. C’était comme une\ngrosseur poussée en son gosier, embarrassante, bar\nrant le_passage à la salive.\nIl se dit : Tiens, ça tombe bien !\nEt il alla à la visite.",
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     "texte": "Malheureusement, ce matin-là, le major n’était\npas en bonne disposition, et il se mit a écumer en\nreconnaissant La Guillaumette.\n— Comment, fit-il, c’est encore toi ? Est-ce que\ntu te fous de moi, à la fin? Un mal de gorge qui\ndure quinze jours ! A-t-on jamais vu chose pareille !\nOui, parbleu, je vois ce que tu cherches ; tu voudrais\nt’abonner à ne pas en ficher un coup; tu te figures\nque ça va continuer et que tu vas faire tout ton ser\nvice à la chambre et à la cantine ! Eh bien! attends,\nmon salaud, je m’en vais t'en foutre de l’abonne\nment.\nLa Guillaumette protesta :\n— Mais, monsieur le major, je vous jure...\n— Veux-tu te taire, sacré nom de Dieu ! Veux-tu\nte taire, dis, s’il vous plaît !\nLa Guillaumette n’insista pas.\n— Approche ici, reprit le médecin-major. Ouvre\nla bouche... plus grande... plus grande... Ouvre donc\nla bouche, nom de Dieu !\nEt, brutalement, l’empoignant au menton, il lui\nécarta les mâchoires. Un simple coup d’œil lui suffit.\nIl dit :\n— Parbleu, c’est bien ce que je pensais, il n’a abso\nlument plus rien. Eh bien, mon garçon, c’est parfait :\ntu vas me foutre le camp au pansage, tout de suite,\net tu coucheras à la boîte ce soir pour t’apprendre\nà tirer au cul. Ah ! carotier ! Ah ! fricoteur ! je vais\nte montrer qui je suis, moi !\nL’infortuné La Guillaumette essaya, mais vaine\nment, hélas! de placer une dernière parole. Un\nregard du médecin-major le fit rentrer dans le néant,\net il quitta l’infirmerie, la tête basse.\nLe soir, il entra à la boîte, et, comme cette nuit-\nlà, il fit un froid terrible, il en sortit avec une angine\ncouenneuse qui nécessita son transport d'urgence à\nl’hôpital militaire.\nIV /\nLa Guillaumette étant mon voisin à la chambre, je\ncrus devoir, le dimanche suivant, lui aller faire une\nvisite, et je me rendis à l’hôpital, situé à l’autre bout\nde la ville.\nC’était un monument sinistre, aux pierres noir\ncies par les années, avec une lourde coupole qui le\nfaisait ressembler à une église. Derrière ses hautes\net étroites fenêtres, apparaissaient les rideaux blancs\ndes lits, verdis un peu par le verre des carreaux, le\nplafond enfumé des salles et aussi les bonnets de\ncoton des malades convalescents.\nJe pénétrai sous la voûte et je demandai au por\ntier :\n— La Guillaumette, cavalier au 51° chasseurs.\nL’homme tourna la tête et me dit :\n— La Guillaumette ? Il vient de mourir,mon garçon.\nJe restai stupéfait, inerte, abasourdi.\n— Comment! il vient de mourir? Qu’est-ce que ça\nsignifie? Ça n’est pas possible, voyons l ‘\nL’autre tranquillement répondit :\n— Mon Dieu oui, le pauvre diable n’a pas eu de\nchance. On l’avait mis à la salle des fiévreux, et il y\na gagné la fièvre typhoïde. Ça l’a nettoyé en trois\njours.\nGEORGES COURTE LINE.\nSeule préparation ne fatiguant pasl’Estomes\nLa plus active contre les Maladies des Vols»\nurinaires.P.5.VICARIOG. 13.B“Haussmann.Paris\nPEPTO SANTAL\nGouttes\n@aVDE R ENITAIEE Dentiers complets, Ete4, DIp1.d‘Honn\"de Paris,1002\n=oO W <ïE yElf I HS II E Opérations sans douleur 5'. Garanti. 75, R. RIVOLt.\nFCFRT\"TzPAPIERDARMCRIETGLRLFRTS:\nLE THÉÂTRE LIBRE\nBELLE PETITE\n{Suite et fin.}\nLe comte. — Ah !\nJeanne. — Parfaitement, et souvent.\nLe comte. — Pourquoi ne le fais-tu pas?\nJeanne. — Parce que ça ne me plaît pas.\nLe comte. — Ou plutôt, parce que tu ne trouves\npas.\nJeanne. — Qu’est-ce à dire? Répète un peu\nLe comte. — Ce n’est pas nécessaire, tu m’as\ncompris.\nJEANNE. — Tu me mets au défi?\nLE comte. —- Je te ferai remarquer que je me\ntuis.\n| Jeanne. — Tu seras servi à souhait... j’étais\ntrop bonne, vraiment. J’ai quitté des relations qui\nvalaient bien la tienne... entre parenthèses... des\namis charmants... J’ai abandonné des piles de ca\nmarades. Il ne vient plus un chat ici!... J’ai con-\n, senti, parce que tu me plaisais, à végéter comme\nune malheureuse... Je vis en ermite... Je ne sors\nplus...\nLe comte. — Je ne t’ai jamais refusé quoi que ce\n! soit.\nJeanne. — Et après m’être sacrifiée,... Mon\nsieur me traite comme la dernière des dernières...\nTiens, tu n’as pas de cœur. (Elle pleure...) On me l’a\nvait assez répété que tu te moquerais de moi...\nJe n’aurais jamais cru ça de toi.\nLe COMTE. — Comment! (U s'approche d’elle.)\nJeanne. — Laissez-moi... Tu n’as pas d’affection\npour moi... Tu me prends pour un cheval de luxe.\nJe satisfais ton amour-propre. Tu m’exhibes comme\nune curiosité... Si tu crois que je ne le vois pas... 1\nÇa peut te surprendre; mais c’est ainsi... Je ne\nsuis pas aussi niaise que tu penses... Tu’es fier de\nme montrer... Ça te pose...\nLe comte. — A la fin, tu dépasses la mesure.\nJeanne. — Eh bien, mon petit, j’en ai assez de\nton Théâtre-Français, de ta morale et de tes gros-\n| sièretés... Si tu étais drôle, encore !... Tu n’as pas\nle sou et tu t’implantes chez moi... Tu me fais\nespionner !...\n. Tu te permets de prendre un ton de maître. . Il\nne me convient pasd’être traitée en domestique!...\nTu n’es pas le seul homme qu’il y ait à Paris, après\ntout... Je ne suis pas chiffonnée au point de rester\npour compte!... Comme tu n’es pas capable d’avoir |\nun bon mouvement... pas un! tu peux prendre ton 1\nchapeau... Au revoir, je t’ai assez vu.\nLe comte. — Tu me- chasses comme un valet?\nJeanne. — Ni plus, ni moins.\nLe comte. — Je t’en prie, expliquons-nous.\nJeanne. — Ah! non, par exemple.\nLe comte. — Ma petite chérie...\nJeanne. — Flanque-moi la paix ! est-ce clair?\nLe comte. — Jeanne !...\nJeanne. —• Zut!\nLe comte. — C’est bien. J’ai compris... Adieu ma\nchère.\nJeanne. — Bonjour!\nLe comte sort.\nSCÈNE VI\nJEANNE, seule.\nIl me le paiera !... (Elle sonne.) Ça vous a des airs de\nsupériorité, c’est exigeant et ça vous embête! Flûte!\nJe préfère m’amuser... (Elle sonne.) Qu’est-ce qu’elle\nfait, cette Rose?... Avez-vous vu cette figure?...\nUn mot de plus et je l’aurais gifflé!... J’en suis\n' guérie des étrangers et pour un bout de temps!...\nÇa m’apprendra à être bonne... Ma mère me l’a\nassez dit : on s’en repent, tôt ou tard (Elle sonne.)\nElle ne viendra pas!... Je suis d’une humeur de\ndogue...\nRose entre. |\nSCENE VII\n. . - .\nJEANNE, ROSE.\nj\nJeanne. — Où étais-tu donc?\ni Rose. — Je reconduisais l’exotique.\n' Jeanne. — Un joli coco !\nRose. — Il est furieux... Encore un peu il pieu\nrait en me racontant ses peines. (Elle rit.)\nJeanne. — Ça se passera.\nRose. — Il n’y a pas que des étrangers sur la |\nterre, heureusement! A propos, Follembois est là.\nJeanne, vivement. — Où ?\n! Rose. — C’est'lui qui a sonné tout à l’heure... il\nvoulait partir, je l’ai retenu.\nJEANNE, se lève, ouvre la porte et appelle. — Follembois.\nVoix du dehors. — Présent!\nJeanne. — Viens vite.\nFollembois, sur le seuil de la porte. — La comtesse est\n| visible?\nSCÈNE VIII\nLes Mêmes, plus FOLLEMBOIS.\n■ Jeanne. — Entre donc, grosse bête.\nFollembois. — Qu’y a-t-il?\nJeanne. — Embrasse-moi.\nFollembois. — Qu’est-ce qui te prend? Tu es ma-!\n।. lade ? /\nJeanne. — Embrasse-moi donc. !\nFollembois, l'embrasse. — Ce n’est pas naturel, tu\ndois être amoureuse.\n| JENNE. — Merci! J'en ai jusque-là des hommes !... )\nOn ne te voit plus? Qu’est-ce que tu fabriques?\nRose. — Pour sûr qu il y a longtemps que Vous\nn’êtes venu.\nFollembois. — J’étais absent.\nJeanne. — Bon blagueur! je t’ai rencontré avec la\npetite Lucie de Chèvrefeuille.\nFollembois. — Noblesse de jardin!\nJeanne. — Elle est gentille.\nFollembois. — Très mignonne et pas bégueule...\nUne vraie camarade.\nJeanne. — C’est ta maîtresse?\nFollembois. — Jamais de la vie!... Je la promène\nde temps à autre, pas davantage. Tu connais mes\nprincipes! Pas de collage!\nOn sonne, Rose sort.\nFollembois. — Ah! ahl du monde. Si je te gêne,\ntu sais, moi, je m’éclipse.\nJeanne. — Ne t’inquiète pas.\nRose rentre. Elle parle bas à Jeanne.\nJeanne. — Tu permets une seconde...\nFollembois. — Parbleu!\nJeanne. — Ne va pas te figurer...\nFollembois. — C’est compris... C’est la corsetière.\nJeanne sort en riant.\nSCÈNE IX\nLes Mêmes, moins JEANNE.\nFollembois. — Quoi de neuf, Rose?\nRose. — Rien du tout, monsieur.\nFollembois. — Ce n’est pas énorme.\nRose. — C’est vous qui devez savoir du nouveau.\nVoilà un mois au moins que vous n’êtes venu nous\nvoir.\nFollembois. — Ma foi! c’est le hasard qui m’a\namené... je passais devant la maison et je me suis\ndit : tiens, si je montais...\nRose. — Vous avez été bien inspiré... Madame\naime tant quand vous venez.\nFollembois. — Ne me fais pas de boniment...\nCa me donne le spleen.\nRose. — Je ne vous en fais jamais à vous... Je ne\nvous dis que ce qui est... Madame ne rit pas tous les\nmatins, allez !\nFollembois. — Elle a des ennuis?... Son rasta-\nquouère, je parie?... Il a une tête qui ne me revient\npas, ou plutôt qui me revient trop.\nRose. — Oh! il est très généreux... mais quel être\ninsupportable!... Ne comprenant rien, grognon, ja\nloux. Des scènes !... Ah! on gagne bien son argent\navec un pareil !...\nFollembois. — Il faut travailler pour vivre.\nRose. — À qui le dites-vous, monsieur ?\nFollembois. — A toi, Rose.\nJeanne renii.\nSCÈNE X\nLes Mêmes, JEANNE.\nFollembois. — Djà! Le corset est essayé?... Il ne\nserre pas aux hanches?\nJeanne. — Pas le plus petit bleu... Un monsieur\nqui vient me proposer d’entrer dans une affaire...\nFollembois. — Ce monsieur a des expressions!..\nJeanne. — ...financières...\nFollembois. — Naturellement... En qualité de\nbanquier? Tu as accepté avec empressement?\nJeanne. — Mais non.\nFollembois. — C’est inimaginable.\nJeanne. — Insolent !... Un agent qui a entendu\ndire que j’avais des fonds disponibles...\nFollembois. — Tes candeurs?\nJeanne. — Il n’est pas possible de causer deux se\ncondes avec toi, sans que tu arrives aux sottises.\nFollembois. —• Les jeunes gens sont si mal élevés\nà présent.\nJeanne. — Je l’ai prié d’aller porter ses offres\nautre part, comme tu penses... Mais tu ne me parles\npas de ta grande passion?\nFollembois. — Laquelle?\nJeanne. — Une longue... jaune...\nFollembois. — Ah!... Terka.\nJeanne. — C’est cela.\nFollembois. — Morte!...\nJeanne. — Déjà.\nFOLLEMBOIS. — Et je ne la pleure pas, cette Bati-\ngnollaise russifiée... Une femme qui ne nous juge\nque sur ce que nous pouvons lui rapporter.\nJeanne. — Il est de fait qu’elle a la réputation de\nprendre les hommes pour des sacs d’écus.\nFollembois. — Elle les appelle même tous Louis...\nDe cette façon, elle ne s’embrouille pas dans les\nprénoms.\n, On sonne. — Rose sort.\n. FOLLEMROIS. — Ta sonnette, c’est le carillon de\nDurkerqué.\nJeanne. — Alors c’est fini avec Terka ?\nFollembois. — Un peu.",
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