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"texte": "Dédette, six ans. — Grand-papa, raconte-moi une histoire, dis? Grand-papa, un peu plus âgé, pris au dépourvu. — Quelle his toire veux-tu que je te raconte, mon enfant? Dédtïtte. — Celle que tu voudras. Grand-papa. — Mais je n’en sais pas. Dédette. — Ça ne fait rien, dis-m’en une tout de même. Invente. GraNd-papa, péniblement. —- Il y avait une fois deux enfants, un beau petit gargon et une jolie petite fille, qui habitaient avec leurs parents une charmante chaumière, toute bâtie en briques roses, au milieu d’une sombre et magnifique forêt. Un beau jour, leurs parents furent forcés de se rendre à la ville voisine, distante de quelques lieues, chose qu’ils faisaient chaque année, pour aller toucher leurs rentes chez le notaire de la ville, un brave et digne tabellion du bon vieux temps. Ils ne quittèrent pas la chaumière sans avoif recommandé aux enfants de ne pas toucher aux allu mettes qui se trouvaient sur la cheminée, car on n’entendait par ler depuis quelque temps dans les gazettes que d’enfants carbo nisés par suite de la fatale imprudence des parents qui quittent leur ménage en laissant les allumettes à leur portée. Dédette. — Ils auraient mieux fait de les mettre dans une cachette. Grand-papa. — C’est vrai, mais on no pense pas à tout. (Conti nuant.) La mère était affligée de sombres presser, iments ; et ce pendant, dans les bocages embaumés, le gai rossignol chantait à gorge déployée, et le ciel était sans nuages. Pauvres gens ! Enfin, quand ils revinrent de la ville, ils ne trouvèrent plus à la place de ce qui était leur maison qu’un malheureux petit tas de cendres encore chaudes. C’était tout ce qui restait de leur maison et de leurs enfants, par-dessus le marché. Ils comprirent, mais trop tard, que ces derniers s’étaient amusés à jouer avec les allumettes. Dédette, après avoir songé des temps. — Elles n’étaient donc pas de la Régie ? Le Lâche Anonyme.\n",
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"texte": "APRÈS LA FARCE DE CROUPIONS D'OIES\nLe colonel des Moulinets avait invité son camarade, le comman dant Lacourtoucour : « Viens sans façon, lui avait-il écrit, nous avons pour dîner une petite farce de croupions d’oies. » Au dessert, après avoir prestement enlevé le potage, monté à l’assaut d'une cuisse do chevreuil, attaqué vigoureusement la pe tite farce de croupions d’oies et poussé dans ses derniers retran chements toute une armée de babas au rhum, des Moulinets eut un joyeux soupir, et s’adressant à Lacourtoucour : — Ma vieille, durant notre campagne do Chine, nous n’avons Pas eu un pareil fricheti, hein ? — N’en parle pas. Bon temps, tout de môme. — Je logeais chez un individu à ce point religieux qu’il ne pou vait regarder un haricot sans faire un pet de nonne. — Ah ! ah !... — Ce qui ne l’avait pas empêché de voler un crocodile à son voi- sin. Mon gaillard, très ingénieux, se servait de ce.:, de ce machin- chouette, comment donc? — Sais pas. — De cet amphibie en lui fourrant des plaques de zinc dans la gueule; en un seul coup, paf! la plaque ôtait transformée en une écumoire; quels crocs! mes amis, quels crocs! — Tu me fais ressouvenir d’un vol commis à Pékin môme : un jeune homme âgé de dix-huit lunes était accusé d’avoir mangé des eoufs d’hirondelles appartenant au mandarin Ko-Li-Bri. Séance tenante, le tribunal le condamna à s’ouvrir le ventre. — Sapristi! S’il avait mangé autant de petite farce de croupions que moi!... — Le pauvre garçon exécute la terrible sentence et s’ouvre le ventre; eh bien ! tu me croiras si tu veux-, il on sort un canard. Cet imbécile avait probablement avalé un œuf prés d’éclore, et la. chaleur dos boyaux... tu comprends? — Oui. — Reconnu innocent du vol d’œufs d’hirondelles, le tribunal casse son premier arrêt et l’acquitte. — Et le canard? — Le canard? Mon vieux, le canard faisait un potin do tous les diables. Poursuivi, traqué, il fut bientôt pris, lit comme, dans le Côleste-limpire, on ne connaît que la justice, le mandarin Ko-Li-Bri fut condamné « à réintégrer le canard dans son ancien domicile et à recoudre le ventre du jeune homme âgé de dix-lmit lunes ». Qu’en dis-tu?...\n",
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"texte": "UN Q RI G INAL Certes, il est singulier ce mendiant. Ses guêtres, sa casquette ronde, ses lunettes éminemment vertes, font do lui le type rêvé, accompli do l’aveugle. L’aveugle type et l’aveugle classique (les deux plus connus) sont de fades voyants, auprès de lui. Son plaisir, à cet homme, est de s’asseoir à l’entrée des ponts et de souffler la Marseillaise dans une fort jolie clarinette en bois de üoulogne, dont il lire de délicieux effets. Passe un paisible piéton. Il écoute, et son oreille s’émeut. Ses cothurnes cessent de s’alternativement balancer au ras de l’asphalte, et, aussi, sur son abdomen se meurt la brelibrelante chanson des breloques aurifères L’homme continue de souffler. Le vieux piéton, tire de son gousset quelques bribes métalliques. — Voilà pour Vous, pauvre aveugle, dit-il. Le pauvre aveugle s’en empare précipitamment, puis sans perdre do temps, il décoche au piéton étonné un formidable coup do pied dans le ventre. « — Ah ça!... crie-t-il, est-ce que je n’ai pas le droit d’avoir des lunettes vertes sans être aveugle ? — et de jouer de la musique en plein air pour mon propre agrément ? Si cela me fait plaisir de passer ma journée ici, la rue n’est-elle pas à tout le monde?... Est-ce que vous-me-prenez-pour-un-mendiant ?... » Et, rouge île honte sous 1 affront de l’aumône, il s’en vient au /.inc le jdus proche, tandis que le piéton confus s’éloigne de son côté en murmurant : « Tout de même... si celui-là n'est pas aveugle..., il faut avouer qu’un aveugle lui-même s’y serait trompé. » Van VatëR-\n",
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