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"texte": "limonade. Et je ne sais pas nager... Quand j’ai vu ça, j’ai démis sionné. Pour ne pas trop marcher, il n’y a tel que d’être cocher. Bientôt, je me vis donc trôner sur un siège... Triste! triste! Grâce à ces sales bicyclettes qui sillonnent Paris, on accroche avec une facilité désespérante. On peut tomber, se casser une dent. Et j’ai horreur des émotions... Quand j’ai vu ça, j’ai démissionné. 11 est préférable d’être sergent de ville, me dis-je ; c’est chouette! Habillé à l’œil, logé à l’œil, des marchands do vin à l’œil, des bo- bonnes à l’œil, voilà bien ce que réclame ma petite santé. Eh bien ! non. C’est épouvantable ! A peine étais-je depuis huit jours en fonction, rêvassant fortune autour du Chat-Noir, lors qu’un pauvre pékin se fit assaillir par deux immondes voyous. Aller à son secours eût été folie; je pouvais, dans la bagarre, re cevoir un coup de couteau. C’est très mauvais pour un homme qui a des battements de cœur. Aussi... quand j’ai vu ça, j’ai démis sionné. Ce qu’il me faut, c’est du calme, delà tranquillité. Je ne répugne à rien puisque durant trois jours, j’ai ramassé des crottes de chien. Terrible! terrible! la moindre mouche infectieuse peut vous don ner le tétanos. « Fais-toi boucher », me disait mon père. Peux pas : la vue du sang me congestionne. J’avais trouvé quelque chose de bon goût : marchand de mouron. Horrible! horrible! Crier depuis le matin jusqu’au soir : « Du mouron pour les petits noiseaux! » me rendit aphone. J’ai les cordes vocales trop sensibles. Puis j’ai pensé, et vous penserez comme moi, qu’il est monstrueux de vendre à des petites bestioles qui n’ont même pas un sou dans leur poche, une plante que le Père éternel fait pousser gratuite ment. Je n’aurai donc jamais droit à la liberté que donne le travail. Je suis né pour no rien faire. La fatalité me poursuit. Depuis que je vis en rentier, ne faisant que boire, manger et dormir, je m’étiole comme une humble fleur, je suis l’ombre de mon ombre. Et le doc teur attaché à ma personne vient de déclarer : « Que j’étais malade à force de bien me porter. » Georges Braxdimbourg.\n",
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"texte": "— Comment veux-tu que j’jouè ce rôle-lù avec goût, sachant d’avance qu’au troisième acte le comte me pose un lapin...\nQUAND J’AI VU ÇA, J’AI DÉMISSIONNÉ\n« Lo travail, c’est la liberté », a dit un célèbre propriétaire. Hélas I le travail ne luit pas pour moi. Je ne suis pas libre d’avoir la liberté, à cause do ma petite santé, aussi délicate qu’un poumon de jeune canari. Ce n’est pourtant paslo courage qui me manque: A dix-huit ans, j’étais employé de chemin do fer. Triste métier I à chaque instant, il faut traverser les voies, accrocher dos wagons en marche au risque d’être écrasé, ce qui plongerait ma famille dans un deuil irréparable... Quand j’ai vu ça, j’ai démissionné. J’ai fait le débardeur, sur le port do Grenelle, l’as drôle d’avoir comme boulevard une planche large comme ça, une planche trem blante, balottanto et vermoulue. Un faux pas, vous êtes dans la\n",
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"texte": "L’Eau de Seine\nDepuis que je lutte pour la vie, je suis habitué, quand vient l’été, à voir remettre sur le tapis la question de l’eau. Ça mouille le ta pis, mais ça n’avance pas la question... Les conduits municipaux ne cessent de nous déverser, avec une superbe indifférence, du sirop de typhus et de l’élixir de choléra. Quant aux riverains de la Seine, ils font des fortunes considérables en dégraissant le bouil lon, car la Seine a les plus beaux yeux du monde. Cette matière première, dont la récolte est peu coûteuse, est transformée ensuite en savon de Marseille, stéarine, huile d’olive, ou beurre de Bre tagne, à volonté. Ce sont là choses qu’il fallait dire. On saura ainsi qu'on ne s’amuse plus à fabriquer de l’huile de noix, parce qu’il est beaucoup plus avantageux de la remplacer par de l’huile de noyé. A dire vrai, je crois qu’il ne faut pas s’affliger outre mesure de cet état de choses, malgré les cris de détresse poussés par les grands quotidiens qui ont pris l’habitude de pousser des cris vrai ment trop périodiques. Et cela ne sert à rien, en somme, qu’à faire peur aux provinciaux qui brûlent d’envie de venir voir la Danseuse de Falguières, laquelle, m’assure-t-on, ne ressemble pas du tout à M\" 6 Clèo de Mérode, ainsi que nous l’avait annoncé M. Rodenbach, pour embêter un roi ami. Je sors, en effet, de déjeuner chez un vieil éclusier de mes amis, qui occupe son poste depuis 1830, et qui est père de vingt-quatre enfants, tous mieux portants les uns que les autres. Ce brave homme m’a tenu ces propos fort rassurants, dont je conseille l’affichage à M. le préfet de la Seine. « Voyons, monsieur, si la Seine était empoisonnée comme on le raconte, serais-jo encore ici avec mes vingt-quatre-z’éfants? Elle exhale une odeur forte, c’est vrai, et surtout parles temps d’orage; mais c’est souverain pour les poumons et les bronches. Les cours d’eau trop propres ont une humidité froide, tandis que l’humidité de la Seine est chaude et grasse. Une chopine d’eau de notre brave lleuve, ça vaut une assiette de soupe. Ça sent la viande! Nous no mangeons que de ça ici, et je connais des établissements de bouillon qui envoient emplir, à côté de chez nous, leurs petites marmites. Ah ! monsieur Deschaumes, notre rivière, c’est une bonne nourrice 1 11 faut la connaître pour l’estimer, »\nJe reconnais que le pot-au-feu de mon brave ami l’éclusier était en tous points exquis. 11 n'existe do comparable, à ma connais sance, dans la littérature, que le consommé offert à Durial par Carhaix, le bon sonneur do cloches do Saint-Sulpice, dans Là-Bas,\n",
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"texte": "le très beau roman de J.-K. Huysmans. Et de quoi se composait-il, le pot-au-feu de mon vieil éclusier? De simple purée de la Seine additionnée de quelques légumes frais. Mais cette Seine que l’on accuse d’être empoisonnée, ce n’est pas un cours d’eau ! Vous voyez bien que c’est une marmite! Allez uonc nous parler, après cela, du Nil, que Bossuet considérait comme le nourricier de cette Égypte qui retient si injustement toute une armée anglaise en prison ! Non, non, je défendrai la Seine, la brave et nourrissante Seine, même au moment où notre ami Arsène Alexandre félicite le chan teur Kam-Hill de l’avoir quittée pour se jeter dans l’industrie, car l’industrie sent encore bien plus mauvais que notre rivière si ca lomniée! J’en appelle à toutes les fonderies de suif et à toutes les fabriques de noir animal... Et puis, voulez-vous être convaincus? Si la Seine sehlinguait aussi radicalement qu’on l’af'tirme, elle tuerait les mouches sur son cours. Eh bien ! il en voltige des Hottes du Point-du-Jonr, où Jean Lorrain est allô chercher les pittoresques études do Démoniaque, jusqu’à la gare d’Orléans, ce supplice des cochers de iiacre... Donc, si notre bon fleuve ne tue pas les mouches, c’est apparemment qu’il fleure la verveine et que votre odorat seul est corrompu. Habitue-toi donc, peuple de Paris, à ne pas te plaindre nors de saison et à ne pas geindre à propos de tout. Tu te plains de la misère des temps, du prix du pain, du. prix de la viande, des centimes additionnels et des écrasants tarifs de l’oc troi, alors que ton Conseil municipal fait couler entre les quais îes plus beaux du monde un fleuve où il y a à boire et à manger, un fleuve de soupe, dans lequel il mettra, avec le système du « tout à l’égout », pour que ça te porte bonheur, de la... Mais je m’arrête et je passe la plume à mon vieil ami Mesureur qui s’en... d’appeler les choses par leur nom. Edmond Deschau.mes.\n",
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"texte": "ÉGHOS DU RXRR\nAu Salon du Champ-de-Mars : Une dame s’approche d’un des gardiens et lui demande avec un accent britannique très accentué : — La dernière diney? Le gardien. — ??? La dame. — La dernière diney? Le gardien. — Le dernier Dinot? Dinet... le peintre? Voilà, madame, par ici... La dame. — Nô! Vous comprenez donc pas?... La dernière diney... Le gardien. — Dîner! Ah! dîner! Le der nier diner! Connais pas ce tableau-là, ma dame. Savez-vous le nom du peintre? La dame. — Nô... (Elle feuillette fébrile ment son catalogue... ne trouve pas... se re tourne et, ravie... montrant le tableau qui est devant elle.) Là! Voilà jiouste! Dernière diney! C’est la Cène de Dagnan-Bouveret. Tète du gardien. G. L. B. Personne ne doit ignorer qu’avec son nou veau dentier breveté, le prœeisus, M. Du- chesne rend la beauté et la santé par la mastication ; c’est une véritable merveille. Les vieux dentiers sont réparés (prix mo dérés), 45, rue Lafavetle. La Fête des Fleurs annuelle organisée par la Caisse des Victimes du Devoir, aura lieu, au Bois de Boulogne, dans l’allée de Longchamps, entièrement pavoisée et en guirlandée, samedi (i et dimanche 7 juin. D’élégantes corbeilles fleuries seront offer tes, comme les années précédentes, à titre gracieux, aux 1,200 premières voitures qui entreront dans l’enceinte. Le succès du champion de l’Acatène- Métropole dans la course de Bordeaux, tai sait dire à Linton avec mélancolie : « Où il n’y a pas de chaîne, il y a du plaisir ; et puis, l’eau va toujours à la Rioi< rre. » Une amusante légende empruntée au dé licieux album : Nocturnes, de notre ami Léandre. C’estun ravissant modèle qui parle : —• Le matin, je pose chez les peintres. — Et le soir? — Le soir, c’est moi qui les fais poser.\n",
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"texte": "HERMANN-PAUL\nNotre collaborateur Ilermann-Paul vient de publier, et les ama teurs trouveront chez les principaux marchands d’estampes, un nouvel album intitulé Images pour les demoiselles. On retrouvera avec plus de force et d’autorité encore que dans ses précédentes œuvres, la verve et l’observation si profondément humaine du jeune peintre, et do l’humouriste original. Images pour les demoiselles est une façon do parler. Co sont des images de la vie réelle, et cruelle, mais pour les demoi selles désabusées. C’est en somme un peu de l’esprit qui a inspiré naguère Maupassant dans son beau roman Une vie. La jeune fille est prise à l’âge des jupes courtes et suivie par le peintre jusqu’aux années où la mère vieillie et fatiguée mène son fils au collège... et tout recommencera, do génération en génération. Sans doute c’est du sourire un peu amer, de la philosophie un pou sarcastique. Mais ello est dans la note de co temps, et, quant à l’artiste, il est de la famille des grands peintres des petits ridicules humains. Ce sera\nune affirmation nouvelle de la place qu’Hormann-Paul est destiné à prendre parmi les meilleurs ironistes contemporains. A. A.\n",
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