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"texte": "BULLETIN DE L’ÉTRANGER\nENCORE EA TRAITE De notre correspondant particulier. — Un\ncrime vient, paraît-il, d’ètre com¬\nmis à Paris, qui occupe fort\nles journaux de votre localité. A Karangorou, nous avons\naussi récemment assisté à quel¬ ques affaires du même genre.\nSans doute avez-vous entendu parler des assassinats dont ont\nété victimes trois de nos demi- mondaines les mieux connues. Suzette de Tombouctou, Marthe du Sahara, et Geneviève d'Ou- banghi.\nL’intérêt que suscitent, chez\nnous, ces faits divers est assez\nvif, et vous verrez que notre chro¬\nnique scandaleuse ne chôme\nguère lorsque je vous aurai dit\nque la traite aussi prend ici, tous\nles jours, des proportions plus\nconsidérables. 11 est grand temps que la police mette un peu son\nnez dans tout cela. Les scandales succèdent aux scandales. Hier encore, deux noires, deux jeunes\nfilles du meilleur monde, Mlle Ma\nMa — Ta Foui, âgée seulement de\n17 ans, et Mlle Amena Kakawet\n(19 ans) ont disparu subitement.\nLes parents sont dans la désola¬ tion. Depuis quelques mois on ne\ncompte plus le nombre des mé¬\nfaits de ces trafiquants de chair\nhumaine. C’est toujours le même\nprocédé. On promet à la jeune\nfille éblouie une place d’institu¬\ntrice ou un superbe engagement\ndans un café-concert ou un thé⬠tre parisien.\nLe voyage effectué, la malheu¬\nreuse enfant s’aperçoit — à son\narrivée à Paris — qu’elle a été\nindignement exploitée. A la place\ndes jeunes filles noires qu’on lui\navait promises confine compa¬\ngnes dans le théâtre où elle était\nengagée, elle se trouve exclusi¬\nvement entourée de blanches. C’est la claustration dont elle ne peut plus s’échapper' sans payer un fort dédit. On la traite avec mépris dans\nces maisons hospitalières, où l’a\nfait entrer l’aigrefin qui l’a déci¬\ndée à abandonner sa famille et son pays, en faisant miroiter â\nses yeux des avantages illusoires.\n",
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"texte": "Un de nos confrères de la presse de Karangorou\na eu la bonne fortune de pouvoir interviewer\nune de ces malheureuses victimes. Cette jeune\nfille qui, après dix-huit mois d’absence, a réussi\nà s’évader et à regagner le domicile de ses pa¬\nrents, lui aurait raconté qu’on n’avait pour elle,\nlà-bas, aucun des égards dus à son rang. Au\nrisque de la froisser dans ses sentiments de\nfamille et de race, ses petites camarades et les\nintimes de la maison l’appelaient, parait-il, la\nnégresse.\nL’opinion commence à s’émouvoir devant la\npersistance de cet état de choses. Les pouvoirs\npublics, à l’instigation d’un de nos sénateurs,\nM. Bhé-Rang-Ghé, vont d’ailleurs aviser.\nSi quelque fait nouveau se produisait, je vous\nen informerais dans ma prochaine lettre.\nMax et Alex Fischer.\n",
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"texte": "LE BON MONARQUE\nAu pays des Métatarsiens qui, vous le savez, est voisin de la\nrépublique de Salente, vivait, il y a fort longtemps — d’aucuns\ndisent avant la naissance de Mme Louise Michel — un roi du nom\nde Babulon. Ce monarque, dont notre Louis-Philippe suivit avec succès\nl’exemple pacifique, n’entreprit aucune guerre de défense ni de\nconquête, ne sortit jamais de ses Etats qu’en villégiature, et ren¬\ndrait aujourd’hui des points à l’illustre Piiaramond de nébuleuse\nmémoire, s’il n’avait eu dans sa vie une idée que le plus jeune\nde nos académiciens nous permettra bien de qualifier de géniale,\nencore qu’elle ne soit point de lui.\n— Tous les maux dont nous souffrons ici-bas, se dit un jour\nl’auguste Babulon, n’ont, en vérité, d’autre cause que notre insa¬\ntiable vanité. L’immense majorité des hommes est mécontente\nde son sort. Tout bourgeois veut être ministre, tout ministre veut\nêtre président du conseil, et il n’est pas jusqu’aux comédiens de\nmon premier théâtre subventionné, qui ne rêvent de faire jouer,\nà leur tour, des pièces écrites par eux! Il en résulte que, nul ne\nse croyant à sa place, tous travaillent avec dégoût, et la besogne\nest déplorable. Il m’appartient de réagir, et, tout d’abord, je ne\nveux pour premier ministre qu’un homme actuellement satisfait\nde son sort.\nCeci dûment établi, notre bon roi sortit de son palais et s’en\nfut, sans escorte, par les rues de la ville.\nIl rencontra, en premier lieu, un prince du sang nommé Oscar,\nqui, mécontent d'une situation pourtant enviable, aspirait à com¬\nmander la police du royaume.\nLe roi haussa les épaules et passa.\nPuis, ce fut un évêque du nom de Muzet qui, à la tète d’un\ndiocèse du voisinage, convoitait le siège épiscopal de la capitale.\nLe roi haussa les épaules et passa, mais non sans provoquer\nle sourire ambigu d’un certain M. de Mauvaisfon, qui, pour se\ndistraire évidemment, jonglait avec la crosse du prélat.\nA quelques pas de là, un avocat du nom de Baldec se plaignit\navec aigreur de n’être pas lui-même sur le trône...\nLe rcu haussa les épaules et passa.\n",
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"texte": "sée. C’était un pauvre sire aux guenilles calamiteuses, au chef dépourvu de panama et qui, la trogne enluminée, récitait les vers d'un certain Fonction, à la gloire du vin. Réjoui de son air guilleret, Babulon l’in¬ terrogea. L’ivrogne répondit, avec force ho quets, qu’il se trouvait plus heureux qu’un seigneur, plus heureux qu’un prince, plus heureux que le roi lui-même! — Tu ne désires donc plus rien? demanda le monarque. — Si, par Dieu, encore un canon, répondit l’autre en métatarse. Et, comme il agitait bien haut la bouteille vide qui lui avait versé tant de bonheur, le bon roi réfléchit, tenta d’emmener le pauvre diable* mais n’y pouvant parvenir, car il ti¬ tubait à chaque pas, il se contenta d’em¬ porter précieusement la bouteille. L’histoire nous apprend qu’à dater de ce jour, Babulon gouverna sans ministre; qu’il s’enivra béatement, et qu’enfin il mourut d’un excès de boisson, bien persuadé que ses sujets tournaient autour de lui et goû¬ taient sous son règne un bonheur sans mé¬ lange.\nH. Fortolis.\n",
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"texte": "sandwichs! Dessin de Paul d’EspAGNAT. Dans d’autres rues, il rencontra encore un grand nombre de\nses sujets, tous plus ou moins titrés, mais également mécontents de leur sort. Il allait se résigner, car il se faisait tard, à rentrer au palais,\nquand un ivrogne, une bouteille à la main, le croisa sur la chaus-\n",
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"texte": "0 MOIS D’AOUT!...\nO mois cher par-dessus tout, O mois d’août, Truc-sur-Mer et Macliinville, Et tant d’autres patelins Alcalins, T’aiment d'un amour servile ;\nTt te chérissent aussi, Dieu merci ! Maintes stations thermales Vers quelles, en ce moment\nSi charmant,\nRoulent des milliers de malles! Car, de lucre palpitants, Dans le temps, Août, que tu fournis ta course, Les gens des lieux parfumés\nSurannés\nSe piquent d’emplir leur bourse. C’est pendant que tu fïoris,\nQue Paris,\nEn mal de batifolages Et plein d’un ardent désir De plaisir, Va s’abattre sur ces plages ;\n",
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"texte": "Car, là, chacun de ces gens . Diligents Vend à la foule accourue Trente sous un artichaut Froid ou chaud, Et vingt francs une morue ;\nCar, chez eux, pour six cents francs, Soyons francs, Le baigneur ne trouve chambre Que de quatre pieds carrés A pem près, Entre juillet et septembre; Et (quand j’y pense, j’en ris,\nO Paris !) Le plus drôle de l’affaire, C’est que tm vas — leurre amer ! — A la mer, Prétends-tu, pour te refaire !\nMais tu t’en reviens refait, C’est un fait !... Et c’est pourquoi je t’appelle Le mois cher par-dessus tout, O mois d’août, Prince de la saison belle !\nGeorges Docquois.\nEn effet,\nDans ces trous tant de dépense, Qu’avec ses jolis argents Tous ces gens, En hiver, feront bombance.\n",
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"texte": "A LA LIGNE\nAprès avoir épuisé les sujets de conver¬ sation les plus pharamineusement trans¬ cendants, le Cénacle artistique et littéraire eut soif... Lors, Mme de Vaumornay, la plan¬ tureuse amphitryonne, fit un geste hiéra¬ tique : aussitôt, une escouade de larbins, galonnés comme des chefs d’escadrons, fit circuler à la ronde des crânes de jeunes vierges à peine nubiles, dans lesquels les illustres convives burent l’hypocras à plein gosier... C’est alors que le poète Zabulon Baroch — un petit gringalet cadavéreux, qui sem¬ blait être mort de la jaunisse tuberculeuse depuis plusieurs semaines — vint s'adosser à la cheminée de corail, mit un pouce dans l’entournure de son gilet en cuir repoussé, et laissa négligemment tomber ces paroles odoriférantes : — Moi, Je suis doué d’un génie spécial et sensitif qui rend quasi-douloureuse à Mon\nAme trop vi¬ brante , l'effa¬ rante Beauté du Rythme ; Je suis angoissé par les magnificences du Verbe; et l’Harmonie des Strophes ailées risque de Me faire tomber en pâmoison, ou de Me faire périr dans un paroxysme éthéré de Delirium tremens!... C’est pourquoi J’ai eu soin d’écrire en prose la plupart de Mes œuvres poétiques ; c’est moins dan¬ gereux... Ainsi, « la Sphynge de Ro- tanee >, cette œuvre d’une si profonde intensité dramatique et psychologique qui mérite le préfixe chef, et qui Me fut royale¬ ment soldée à raison de deux sols les sept lignes, ne présente aucun vestige de rimes ni de césures... C’est l’Ecole poétique cul- de-jatte, ainsi nommée parce que les vers n’ont pas de pieds et que l’enjambement n’y existe pas... — Bah! interrompit quelqu’un. Pour con¬ quérir gloire et fortune, il n’y a rien de tel que le Journalisme... Ainsi, savez-vous, mes chers confrères, combien je touche par ligne à la Bombe ? — Un sou! fit la voix morne d’un raté. — Deux ronds?... Trois?... Quatre?... surenchérit l’assistance, sans aucun enthou¬ siasme .\n",
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"texte": "— Vous n’y êtes pas !... répondit l’heureux journaliste en souriant... Je touche un franc cinquante! Hein! mes petits agneaux, ça vous la coupe !... Un silence consterné s’appesantit sur le Cénacle jaloux. Mais Zabulon Baroch, tou¬ jours fielleux, vendit la mèche : — Parbleu! dit-il en haussant les épau¬ les : c’est toi qui rédiges les Petites Annon¬ ces du lundi, à la Bombe. Le public te paye un franc cinquante la ligne, c’est évident... Seulement, c’estlejournal qui les empoche... Gros malin, va! — Moi, fit un autre, je me contente de palper quatre sous la ligne au Petit Perro¬ quet... Lors, un noble inconnu qui, jusque-là, .s’éiait tenu coi, se leva et cria d’une voix tonnante : — Vous n’êtes tous que des petits pet’zouil- 1 es I... Savez-vous combien on me paye, moi, pour une ligne, une simple ligne de rien du tout... et en province?... Devinez un peu, tas de racailles !... — La peau !... Un litre de foie de morue !... La ferme!... Un bouchon!... s’écria le Cé nacle irrité. — Eh bien! mes pe.tits enfants, continua l’inconnu, sans s’émouvoir, je touche un MILLION LA LIGNE !!!... — Oh!... hurla le Cénacle, révolté par tant d’arrogance...\n",
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"texte": "— ... Et il y a même des lignes qui m'ont été payées jusqu’à quatorze millions!... Voilà comment je comprends la littérature,\nmoi!...\nZabulon Baroch, écumant, tomba frappé d’hystéro-épilepsie, à celte révélation foudroyante. Tout le Cénacle trembla sur ses\nfondements... — Seulement, ajouta le flegmatique monsieur, dès que le silence se fut rétabli... seulement, il faut vous dire que je suis entrepreneur de constructions, et que ces lignes-là... ce sont des lignes de. chemin de fer!...\nRobert Prancheville.\n",
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"texte": "trépas de feu le pompier Muller... L’un de vous se jugé-t-il idoine à assumer cette lourde tâche; tranchons le mot, cette sacrée\ncorvée ?... »\n« Un court silence, après lequelOttoGoldstücksortant des rangs, lit deux pas en avant et, très digne, sa large main en visière sur son casque, proclama : « Moi !... » « — Otto Goldstück, vos camarades et moi vous remercions. Allez donc au logis de l’infortunée, et avec d’infinies précautions portez-lui la fatale nouvelle!... Allez!... « La nuit tombait brutalement; et dans la rue tortueuse,étroite et sombre habitée par les époux Muller, l’éclairage était d’une défectuosité remarquable. Non sans peine le messager de deuil découvrit la maison de son camarade défunt. Avec énregie il heurta du lourd marteau, la porte. A la fenêtre du premier étage, une femme apparut, non reconnaissable dans les ténèbres. « Subtil, délicat, plein de tact, Otto demanda simplement : « — C’est vous qui êtes Madame Veuve Muller?... « — Je ne suis pas Madame Veuve Muller-, je suis Madame\n",
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"texte": "« Un court silence, après lequelOttoGoldstücksortant des rangs, lit deux pas en avant et, très digne, sa large main en visière sur son casque, proclama : « Moi !... » « — Otto Goldstück, vos camarades et moi vous remercions. Allez donc au logis de l’infortunée, et avec d’infinies précautions portez-lui la fatale nouvelle!... Allez!... « La nuit tombait brutalement; et dans la rue tortueuse,étroite et sombre habitée par les époux Muller, l’éclairage était d’une défectuosité remarquable. Non sans peine le messager de deuil découvrit la maison de son camarade défunt. Avec énregie il heurta du lourd marteau, la porte. A la fenêtre du premier étage, une femme apparut, non reconnaissable dans les ténèbres. « Subtil, délicat, plein de tact, Otto demanda simplement : « — C’est vous qui êtes Madame Veuve Muller?... « — Je ne suis pas Madame Veuve Muller-, je suis Madame\nMuller !...\n« — Vous n’êtes pas Madame Veuve Muller?... Qu’est-ce que vous voulez parier?... » Hugues Delorme.\n",
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"texte": "— Il me semble que cette jeune personne ne m’est pas inconnue?\n— Mais non !... Où diable avons-nous vu ça?... Au Moulin-Rouge?...\nà Bullier? — ... Ou sur un jeu de tonneau? Dessin de Viriez. MISSION DE CONFIANCE\n",
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"texte": "à Bullier? — ... Ou sur un jeu de tonneau? Dessin de Viriez. MISSION DE CONFIANCE\nOn en était aux liqueurs ; par conséquent aux bons mots et anec¬ dotes. Alors, le professeur Schweinthaler nous narra (avec un accent teutono-bavarois dont mon patriotisme vous fait grâce) la suivante histoire : — Donc, ce soir là, dans un grand incendie, Muller, vaillant et jeune pompier, trouva la mort. Le capitaine rassembla ses hommes et leur tint ce langage : «Mes amis, une mission difficile entre toutes nous incombe ; et pour ma part, malgré mon éner¬ gie et ma bravoure bien connues, je ne me sens point le courage de Eaccomplir. Inexpert dans l’art subtil des, périphrases, en¬ nemi instinctif des demi-mesures et des atermoiements, je suis incapable, en vérité, d’annoncer avec les réticences congrues et les circonlocutions désirables à sa malheureuse compagne le\n",
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"texte": "C’est que ceux qui les donnent sont partis. Oh!\nqu’ils ont bien fait et qu’on les envie! A quoi leur\neùt-il servi de rester ici? Acheteurs, ils auraient perdu\nde l’argent. Vendeurs, ils n’en eussent pas gagné. Ils\nont donc pris le sage parti de coucher sur leurs posi¬\ntions en même temps que sur le sable fin des grèves.\nPeut-être, à leur retour, à la rentrée des vacances,\nauront-ils l’agréable surprise de constater que le bien\nleur est venu en dormant. Car il n’est pas impossible\nque ce mois-ci, comme l’année dernière à pareille\népoque, les intermédiaires, en vue de disposer favora¬\nblement la clientèle pour octobre, provoquent eux-\nmêmes une campagne suivie de hausse. C’est ça qui\nne serait pas bête ! de Lorenbarre.\n",
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