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"texte": "NOTES D'UN BLAGUEUR\nL'HOTEjL des ventes\n« On demande à revoir l'aiguière !... Pressons!... Un, deux, trois, quatre, ci m C'est bien vu?... Pas par moi l'enchère!. Cinq mille pour l'aiguière en zinc!\nCes plus innommables défroques, En tas, pêle-mêle, au hasard\nJe viens de parcourir les salles, Dans des promiscuités baroques\nAu parfum sueur géneris, Fonl de cet llôtel un bazar Pleines de meubles laids et sales Que l'huissier fait vendre à tout prix. 0u toute Ia misère humaine,\nCommerçants, faillis aux abois, A moins que, profitant d'un geste,\nLe long des murs, sur les banquettes Joueurs traqués par la déveine D'un tic ou d'un étonnement,\nDes vieillards à peine vêtus, Affolés par les fins de mois, Pour un.rossignol qui lui reste\nDe pâles voyous à casquettes II ne l'adjuge brusquement;\nDorment et cuisent dans leur jus ; Vieilles filles trop enlaidies\n™ t , Pour qu'on puisse les remorquer, Le monsieur pris à l'improvisie\nTout le gratin de la brocante Ouvrières aux mains raidies A beau protester, vains efforts.\nRode et cherche à faire ses frais : par les macllines a ; II risque même, s'il insiste,\nIci c est du vin qu on décante, Dc se faire mettre dehors;\nQu'on goûte et qu'on recrache après. .n , , , , . .\n° ^ r Toutes les crédules victimes\nLà, de vieux bouquins, des gravures, Des huissiers, gobsecks et corbeaux, Alors le voilà qui décampe,\nAutographes et parchemins, Accourent pour quelques centimes Emportant d'un air résigné,\nMissels ornés d'enluminures Vendre leurs derniers oripeaux Sous son bras raidi par la crampe,\nSe repassent de mains en mains. Un Fl'aSonaid faux- mais signé.\nQue le coup de marteau d'ivoire\nLes marchandes à la toilette Adjuge à quelques imprudents, A côté de cett-e victime\nGesticulent et font florès, QU1 se garderont bien de croire Nous avons les habitués\nPendant que l'on a sur la tête Qu'on vient de les mettre dedans. Qu'» d'une ignorance sublime,\nDe vieux lustres de Damoclès Achètent .les attribués; Et de fausses tapisseiies, r\\ ^S-^—^^T^v. Ces incommensurables bonzes,\nDu seizième (celui qui vend fl A çrS^^^x Pour qui tous les objets sont vrais,\nEtant, douces plaisanteries, TL H * ^ Collectionnent de faux bronzes\nDu seizième arrondissement*, ) JJT )~ j—i / Du Jai)0n... coulés au Marais.\nOn devine là l'épouvante Des ménages sur le pavé. Les lits, les berceaux mis en vente, La débâcle du décavé,\nLuis la combinaison occulte Que les commissaires priseurs Font, à la faveur du tumulte, Avec messieurs les brocanteurs. Si quelqu'un n'est pas delà clique, Et risque une enchère, aussitôt Un acheteur problématique Retarde le coup de marteau. . Et l'ineffable commissaire, Regardant au fond, tout là-bas, Fait semblant de prendre l'enchère D'un client qui n'existe pas,\nCelui-ci, tout nerveux, aspire Au coup de marteau bienfaiteur, Qui d'un faux secrétaire Empire Doit enfin le rendre acquéreur; *veluidà pour la forte somme Achète, en se croyant malin, Un Tanagra qui n'est en somme Qu'un plâtre peint au ripolin;\n",
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"texte": "Enfin, voici la bonne poire, Les femmes du monde, sans honte, On se dispute une chemise,\nPoussant des vases recollés ; Se bousculent à ce gala, Un jupon, un cache -corsets,\nLe commissaire lui faire croire Heureuses de se rendre compte Toute la défroque qu'a mise\nQue ce sont là des craquelés! Des dessous de ces femmes-là Cette courtisane à succès; „ , e . . Les bonnes places on les loue,\nQuelauefois la scène se corse : ■ • , . ,\n, „ . ■ ' -_ Un arrive des le matin...\nTout Paris en procession /-^\\ t-> i i ,\nJ yOV Jl^/L Pour acheter le bourdaloue\nArrive, alléché par l'amorce De la vente à sensation\nDe mademoiselle Katin !\nD'une célèbre courtisane ^ ' ? / / / X ) J '\\ ^sÀ^Z^P Et grâCe à la femme du ,nonde\nDont la vieille étoile pâlit, k^XVX Jkn^W7-^ Dont elle a ê'™gé le mari,\nLa foule regarde et ricane AX&tfX& ^Sp^hY V^^fô^^X Cette cocotte toujours blonde\nDevant l'énormité du lit; /U\\\\I VS tfÔftvA AraW? \\ Aura sa vieillesse ^|'.abrH\nJacques Redelsperger.\n",
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"texte": "fiévreux etm'introduisit dans la haute salle\ngothique où sir Arthur, couché sur un ca¬\nnapé de la même époque et secoué par une\ntoux opiniâtre, crachait son dernier pou¬\nmon en m'attendant. Il me tendit une main longue et blafarde, dont le brûlant attouche¬\nment me fit pousser un cri de douleur, car\nla fièvre sapait, depuis combien de jours!\nsa chancelante architecture. — Tu t'es brûlé? me dit-il avec inquié¬\ntude. — Ce n'est rien, dis-je en me maîtrisant.\nEt je m'assis en face de mon ami... Quel\nchangement!...\nIl s'aperçut de l'effet qu'il me produisait,\ncar il me dit : — Tu me trouves bien transparent, n'est-\nce pas?\n— Peuh... peuh... fis-je pour le consoler sans me compromettre.\nLa nuit venait de tomber et minuit son¬ nait. Il est bon d'ajouter que la pendule\navait un peu d'avance.\nL'orage se déchaîna alors dans sa plus\ngrande violence, tendant nos nerfs comme\nl'eût fait un virtuose des cordes de son Stradivarius. Alors mon ami voulut boire une gorgée\nde sa potion calmante, et allongea le bras\nvers la table chargée de médicaments ; mais,\ndans sa précipitation, il se trompa et but\nd'un trait le verre d'huile à brûler dans le¬ quel vacillait la flamme d'une pâle et mala¬\ndive veilleuse. Alors, chose étrange, chose extra-natu¬\nrelle, mon ami devint lumineux, telle une\nlampe voilée, et son corps diaphane épandit\npar la chambre glaciale et gaiement funèbre\nune douce clarté à la lueur de laquelle\nj'écris ces lignes véridiques.\nLE LACHE ANONYME.\n— C'est bien fait!... fallait pas descendre avant 1* raie!... Dessin de Haye. L'ÉTRANGE VEILLEUSE seul et sans escorte vers le château moyenâ¬\ngeux où mon ami d'enfance, sir Arthur\n>—••.........~«~-~ Nevermore, était venu cacher son agonie,\nminé qu'il était par une sombre consomp-\nA mon vieil ami Edgar Poe. tion, maladie qui, comme chacun sait, esi\nbien anglaise et, par conséquent, de plus\nPar un de ces sombres crépuscules qui 9n plus à la mode,\nannoncent la fin du jour, tandis que de « Corne, » disait le télégramme, ce qui\nnoirs nuages chargés d'électricité couraient veut dire : « Viens! » J'y allais,\nà l'assaut de l'horizon, faisant pressentir Un suranné, vieillot, rachitique, bosselé\nquelque notable ouragan, je me dirigeais majordome répondit à mon coup de cloche\n",
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"texte": "€>î3» \" &01EISTES SACRIFICE A LA PATRIE \" ON SAPE ,— „tr?uve ce caractère â'Hamlet encore\n- Ce soir, il faut vous trotter, monsieur Al- - Parlons-en du suffrage universel!.. Alors ma jolie voix de ténor P _ v0Ts ctovp?^^^6 ^ angla's-\nphonse; U y a séance de nuit à la Chambre. ne vaudrait pas davantage que celle de ce coco anti-mélodieux. _ Damei je ne'sais pas l'ansrlais...\n",
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"texte": "LÉGENDE SANS DESSIN\nUn mot d'enfant... par hasard. — As-tu été sage. Lili, pendant mon ab¬ sence ?... — Oh ! oui, maman, bien sage et bien gen¬ tille, va ! Aussi, pour me récompenser, tu me mettras dans mes meubles, n'est-ce pas?\n— Comment, dans tes meubles? Que veux- tu dire ? — Certainement ! Est-ce que ce matin en¬\ncore, je n'ai pas entendu papa qui disait\ncomme ça à la bonne : « Si vous êtes bien sage, bien gentille... je vous mettrai dans vos meubles !... » CHAUFFEURS! CYCLISTES ! Ne partez pas en excursion sans un flacon\n",
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"texte": "LA BOURSE\nLes boursiers sont des commerçants comme les autres.\nEt, tels leurs confrères, ils geignent sans cesse, décla¬\nrant toujours que, pour cette raison-ci ou cette raison\nlà, les affaires ne marchent pas.\nQuand il fait beau, les fourreurs, les marchands de\nSarapluies et de vêtements caoutchoutés, les directeurs\ne théâtre disent : Fichue saison!\nQuand il fait mauvais, les couturières, les modistes,\nles bottiers, les directeurs d'établissements de plaisir\nen plein air s'écrient : Saison fichue !\nDun coté ou de l'autre on se plaint, selon le soleil\nou la pluie.\nÀ la Bourse, c'est bien pis encore : quoi que marquent\n",
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"texte": "baromètre et thermomètre, les doléances sont géné¬\nrales. C'est à croire qu'on y invente les prétextes à\ns'abstenir de travailler. Au vrai, il y en a un bon, un\nfameux pour le moment : la guerre russo-japonaise.\nAussi, tout le monde déclare-t-il ici que tant qu'elle\nn'aura pas pris fin, la spéculation s'abstiendra, les\néchanges chômeront. Eh bien, c'est gai ! Car, au train\ndont vont les choses, comme dit la chanson :\nÇa peut durer dix ans, vingt an,s,\nÇa peut durer tout le temps!\nde lorenbarre\n",
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