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"texte": "PETITS POÈMES EN PROSE\nLA LETTRE\nI\népaisse où des myriades de poussières dansaient sur un rai de soleil, une\nodeur fétide flottait. Derrière les guichets les employés, observateurs\nperspicaces, se communiquaient en souriant leurs remarques incisives sur\nles « poires » qui, Victimes résignées, attendaient, attendaient...\nJe veux chanter avec onction les beautés bienfaisantes de l’aime Admi¬ nistration, de l’ineffable Déité qu’il nous faut révérer sans la jamais com¬\nprendre ; qui demeure quand tout passe ; qui retient quand tout lasse ; qui\nrésiste quand tout casse ; dont les conceptions déSent toute imagination et\nqui mérite à ce titre notre admiration.\nII\nOr donc, ce jour-là, ayant en main la lettre .que je venais d’écrire à\nPamèla, je m’en fus vers le bureau de poste proche de l’Opéra. Pour la\nrecevoir, trois ouvertures s’offraient à moi : « Paris — Départements —\nEtranger », telles trois gueules béantes a'tendant leur proie. L’esprit\nenvolé vers quelque au-delà, distrait, je jetai la lettre à la première' des\ntrois.\n|IH\nMais la Réalité m’apparut brusquement. J'avais confié^à la boîte de Paris\nun pli qui, pour Melun partant, s’en devait donc aller aux Départements.\nJ’avais troublé la Règle immuable et l’Ordre immanent. Mon devoir m’ap-\narut : avouer une erreur est le fait d’un cœur noble. Je pénétrai dan s le\nureau sans hésiter un seul moment.\nIV\nDans le bureau faux sept guichets, numérotés de un [à7sept, le public se\npressait. Les murs étaient sales et sale le parquet ; emmi l’atmosphère\nV\nVingt minutes écoulées, ce fut mon tour enfin. Exact et précis, je fis au\npréposé de tous les faits ci-dessus un fidèle récit, le priant de remédier au\nmal que j’avais fait et de remettre en place le pli égaré. Hilare et gogue¬\nnard, il me laissa aller jusqu’au bout et, lorsque j’eus fini, le discours sui¬\nvant de ses lèvres issit :\nVI\n« Il n’importe en vérité que de porte vous vous soyez trompé. Les trois\n« compartiments « Paris — Départements — Etranger » aboutissent par\n« un même canal au même panier où nos agents les viennent prendre\n« pour les trier. Ainsi par des chemins divers l’on arrive à l’unique Vérité.\n«JjAllez, et qu’en paix vos deux oreilles reposent sur l’oreiller. »\nVII\nCeci m’est^ arrivé à la nouvelle saison, lorsque Printemps fait ouvrir,-les\ncœurs et les bourgeons éclore. Car ici-bas tout change et se renouvelle\npour se transformer à nouveau et se muer encore. Mais il est en ce monde\néphémère une chose qui ne bouge, qui ne connaît ni le Temps, ni l’Age,\nni la Saison, et cette chose est la beauté de l’Administration.\nLoris.\n",
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"texte": "CE PAUVRE RUGADE\n*\nCe pauvre|Bugade avait la guigne, rien ne lui réus¬\nsissait. Il faut dire qu’il était un peu bédigasse,\ncomme on] dit à Gonfle-Boulgigue d’un homme qui\nn’a pas ^inventé la poudre à canon niJ même la\npoudre à punaises. Un jour, iljpart pour semer des haricots, mais sa\nsemence lui semblejun peu dure, et il la fait cuire au\npréalable : vous voyez d’ici la récolte. Une autre fois, il inonde son champ de pommes\nde terre sous deux pieds d’eau, ayant entendu dire que\ncela faisait du bien aux oignons et jugeant que\ncela ne pouvait être qu’excellent pour les tubercules.\nL’année dernière, on lui persuada qu’en lui dimi¬\nnuant chaque jour sa ration, son âne finirait par ne\nplus manger du tout, et la pauvre bête mourut sotte¬\nment juste au moment où elle s’habituait à jeûner.\nEnfin je n’arriverai pas à vous raconter tous les\nmalheurs qui arrivaient à ce pauvre Bugade.\nTant et si bien, ma foi, que le pauvre homme se\ntrouva sans le sou. Il s’en vint trouver Me Pichouline, qui prête à la\npetite semaine à Gonfle-Boulgiguecomme chacun sait.\nOh ! ce ne fut pas sans un serrement de cœur, car,\nen Provence, on n’aime pas emprunter. Mais quoi !\nIl fallait vivre, et puis les semailles étaient proches,\net il fallait bien acheter du grain. Il faut croire qu’il s’entendit avec Me Pichouline,\ncar il revint tout joyeux à la maison. — Eh bien ? lui dit sa femme. — Eh bien, ça y est ! — Me Pichouline t’a prêté ?... — Six cents francs. —- Il t’a pris cher ? — Oh ! dame oui ! cinquante pour cent. *\n— Enfin ! Et pour combien de temps.\n— Pour deux ans ! seulement il faut que je lui paye\nles intérêts d’avance ! — Et où les prendras-tu ! — Mais sur ce qu’il me prêtera. —\" Allons ! fit la femme. — D’ailleurs tout est signé, et demain Me Pichou¬\nline en apportera ce qui me revient. Mais le lendemain Me Pichouline ne vint pas, ni les\njours suivants. A la fin, ce pauvre Bugade s’impatienta, et il\ns’en alla réclamer à l’usurier. — Eh bien, Me Pichouline ? — Eh bien, brave Bugade ? — Et cet argent ? — Quel argent ? — Mais celui pour lequel je vous ai souscrit un\nbillet, 600 francs à 50 % pendant deux ans. Vous\ndeviez prendre les intérêts sur la somme et m’ap¬\nporter ce qui me revient ! Mais Me Pichouline s’indigna : — Ah ça ! tu me prends pour un voleur ! Fais ton\ncompte, mon ami ! 600 fr. à 50 % font 300 francs\npar an et comme je t’ai prêté pour deux ans, ça fait\n600, que je retiens, comme de juste, et encore je ne\ncompte pas les intérêts composés parce que tu es un\nami. Je ne tè dois rien ! Seulement tâche d’être en mesure de me rembourser dans deux ans, car sans\ncela, gare l’huissier! J’aime bien obliger les amis, mais\nje ne veux pas être leur dupe ! Et très dignement, Me Pichouline reconduisit ce\npauvre Bugade éberlué... Comment diable voulez-vous que Bugade s’en tire\njamais. Ah ! il y a des gens qui n’ont pas de chance !\nLa Bouduffe.\n",
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"texte": "LES POTINS DE PARIS par SIST03 DassLas d'iLBERT GKTILL.A.ÜS4E\n",
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"texte": "<=§~\nMaintenant qae la date fatale est passée, qu’il nous soit permis de\nrire un peu et d’apprécier les perturbations amoureuses amenées\ndans Paris par l’arrivée subite de cinq cents beaux officiers et de\nquarante mille hommes valides et entraînés.\nOn sait au Palais de Glace et ailleurs, que, chez ces demoiselles,\nla demande est bien supérieure à l’offre, du samedi au dimanche,\net la nuit de huit heures est très de nuadée. Pourquoi? Parce que\nles régiments et les écoles déversent, ce soir-là, sur Paris, une\nquantité de permissionnaires désireux d’oublier les ennuis de Mars\ndans les bras de Vénus. (Dites un peu que je ne m’explique pas\nchastement.)\nDonc, nos belles petites — ne citons personne, Seigneur! —\njustement émues du danger qu’elles avaient à courir, dans des\ntemps aussi troublés que les nôtres, non seulement ont pensé à\nfaire des provisions de victuailles reconstituantes chez les grands\nmarchands de comestibles, mais o it tenu à se faire garder mina\nmilitari, par la force armée, ne redoutant pas les excès de ce qu’on\nest convenu d’appeler une soldatesque effrénée.\nMais comme il est heureux, pour l’ordre public et le désordre\nparticulier, que nos vaillantes hétaïres ne se soient pas mises en\ngrève, en soulevant des questions de salaire toujours graves, et des\nobjections sur le travail de nuit! Soyons optimistes et constatons,\navec Alfred Gapus, que tout s’arrange.\nAinsi, si la Vieillesse de Don Jian avait passé quelques jours plus\ntard à l’Odéon, on se serait heurté à une grave difficulté d’inter¬\nprétation. Ecrire trois actes, même en vers, ce n’était rien pour le\ngrand artiste; mais couper une barbe illustre, alors que les coif¬\nfeurs auraient été en grève! Je sais bien que ce qui est coupé n’est\njamais sifflé, mais, quand même, transformer une barbe Romaine\nen barbiche Louis XIII et Don Juanesque, ce n’est pas à la portée\ndu premier coiffeur venu. Si je vous parle de cette barbe, c’est qu’on s’en est beaucoup\noccupé dans les « avant-premières ». La barbe ! La barbe ! On n’en¬\ntendait que ce mot, non seulement avant, mais aussi pendant la\nreprésentation. Heureusement, les coiffeurs ne s’étaient pas encore\npris aux cheveux, mais on a trouvé généralement qu’ils ne man¬\nquaient pas de toupet et que leurs revendications frisaient... l’inco¬\nhérence. Dans les quartiers ouvriers, les garçons demandaient la\n",
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"texte": "saient observer que, le dimanche, ils avaient beaucoup de clients et\nrecevaient beaucoup de pourboires.\nDans les quartiers des sales bourgeois, au contraire, ils exigeaient\nle dimanche, parce qu’ils ont fort peu de clients. Après cela com¬\nment s’entendre? Gomment porter le fer dans la plaie? On disait\njadis que certains remèdes étaient bons pour les menuisiers, mais\nmauvais pour les ébénistes. Alors, certaines mesures sont bonnes\npour les perruquiers, mais mauvaises pour les artistes capillaires.\nOn craignait beaucoup un froissement, ou plutôt une friction; mais,\navec beaucoup de pomlade, tout s’est arrangé, et l’on a pu, à nou¬\nveau, entendre des diaogues dans ce genre :\n— Je ferai observer à Monsieur que sa raie s’élargit beaucoup.\n— Pardon, mon ami, est-ce que, moi, je vous ai dit que vous\naviez les mains sales?\nj»\nQue jseraieni-elles devenues, privées de leurs ondulateurs ordi¬\nnaires et extraordinaires, toutes ces belles danseuses qui, tous les\nsamedis, au bal Tabarin, prennent part à de grands concours de\ncraquette (professionnels et amateurs). Je comprends encore l’ama¬\nteur, mais le professionnel de craquette!!\n— Quelle est votre profession, Mademoiselle? — Je danse la craquette à Tabarin. Enfin, il n’y a pas de sot métier et une note officielle nous a pré¬\nvenus que, poui ces concours hebdomadaires, je dirais presque heb-\ndromadaires, nos plus jolies artistes en renom avaient accepté de\nfaire partie du jury et de décerner des prix aux lauréates ayant su\nmettre dans leurs ronds de jambes, et dans leurs coups de... reins,\nce petit rien, ce je ne sais quoi qui est tout simplement le génie de\nl’art, à l'heure bénie où l’on ne sait plus si c’est de l’art... ou du\ncochon.\nA travers la poussière de plus en plus épaisse, on distingue\nvaguement dans le froufrou des dentelles, des jambes qui s'élèvent\ntoujours plus haut, des tailles qui se cambrent, des poitrines qui font\nsortir de leur alvéole Tétinard et Nichonet, ou parfois Balochard et\nFlascardo, des séants qui s’entrechoquent furieusement, des bouches\nqui esquissent un sourire paradisiaque et canaille. Les cuivres\nronflent de plus en plus, la danse devient démoniaque; dans leur\ndésir d’obtenir le prix, les concurrentes arrivent à exécuter devant\nles yeux de l’aréopage ahuri, les cabrioles les plus folles, les tours\nde force les plus insensés; tandis qu’un parfum âcre et spécial\nmélangé de parfums musqués et de sueur féminine se répand dans\nlasalle. chatouillant agréablement le nerf olfactif des voyeurs blasés.\n",
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"texte": "Enfin, la dernière mesure retentit au milieu d’applaudissements\nfrénétiques et, tandis que les danseurs s’affolent devant des beuve¬\nries variées, le jury, « composé de nos plus jolies artistes en renom »,\ndélibère gravement, impartialement, sans souci des clameurs de la\npopulace^ comme des artistes en renom qui ont conscience de leur\nmandat, et MIIe Brise du Soir, lauréate de la « craquette», reçoit cent francs, et une couronne d’or. Celle-ci a gardé la couronne,\nmais elle a immédiatement donné la moitié de son prix, c’est-à- dire cinquante francs, à son danseur. Quel beau trait de désinté¬\nressement à ajouter aux discours sur la vertu que M. François\nCoppée prononce, d’une voix mouillée, à l’Académie.\n",
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"texte": "M\nQuestion de boutique. Un grand, très grand ^seigneur, est 'pro¬\npriétaire d’un immeuble passage de l’Opéra, et il y possède une\nboutique qu’il loue à une gantière. Il y a certains quartiers qui\nappellent certaines industries. Par une clause du bail conclu avec\ncette estimable commerçante, le propriétaire avait stipulé que sa\nfemme recevrait chaque année de sa locataire, deux douzaines de paires de gants.\nCe système est des plus ingénieux, et va ouvrir un nouvel hori¬\nzon aux proprios. Gelui de M. Félix Potin lui dira par exemple :\n— Je vous loue quinze mille francs votre boutique du boulevard\nMalesherbes mais j’aurai droit, tous les premiers mai, à dix boîtes\nde conserves alimentaires et à deux livres de pruneaux pour mon petit garçon qui a besoin d’avoir le ventre libre.\nCelui de Rumpelmayer dira au célèbre pâtissier :\n— 11 est bien entendu qu’en sus de la location j’aurai droit tous les dimanches à un baba au rhum, etc. Mais revenons à la gantière. Jusqu’au décès de la femme du\npropriétaire, la locataire a fidèlement tenu ses engagements. Tous\nles ans, au la janvier et au 15 juillet, elle envoyait à la noble\ndame une douzaine de gants de nuances assorties, en peau de chevreau, pointure cinq et demi.\nDepuis la mort de la propriétaire, la gantière a continué à\nenvoyer ses gants, seulement, ils ont changé de sexe et de\npointure, et le cinq et demi féminin est remplacé par un\nvigoureux huit trois quarts masculin et princier. Puis un beau\njour, elle s’est'ravisée :\n— Aux termes du bail, s’est-elle dit, je ne suis obligée qu’à\nfournir des gants de femme. Le propriétaire n’ayant pas le droit\nd’exiger des gants pour lui, doit payer ceux que je lui ai livrés\n",
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"texte": "depuis trois ans, à vingt-quatre paires par an, soit soixante-douze paires de gants.\n— Pardon, a répondu le noble proprio, le bail ne parle que de\ndeux douzaines de paires de gants à fournir chaque année. Si j’ai\noffert ces gants à ma femme jusqu’à sa mort, c’est par une galan¬\nterie bien naturelle chez un vieux gentilhomme. Cela m’économi¬ sait des étrennes, et comme je les choisissais en général de\nnuances foncées, ces vingt-quatre paires de gants, à quinze jours\nl’une dans l’autre, suffisaient à mon épouse pour son année.\nAujourd’hui, je n’ai plus à exercer ma galanterie conjugale, et je\nreprends pour moi les vingt-quatre paires de gants dont je suis le\nbénéficiaire. Le tribunal fut perplexe. Il avait déjà eu à juger des cas où il\ns’agissait de la recherche d’un père, recherche interdite par la loi,\nmais sur la recherche de deux douzaines de paires, le code est muet. De plus, la peau de chevreau n’est pas plus la peau de chien,\nque cinq et demi n’est huit trois quarts. Dans une adroite plai¬\ndoirie, l’avocat insinua que la gantière élait jeune et jolie, qu’elle\nhabitait passage de l’Opéra. Il évoqua devant la mine égayée des juges les souvenirs de la Vie Parisienne :\nHier, à midi, la gantière . A il arriver le Brésilien Et dans la main de la gantière\nTcmba la main du Brésilien.\nf! Eh bitn, malgré toules ces taisons, les juges sont restés inflexi¬\nbles, et ils n’ont yasvculu admettre que les gants tussent un sexe.\nLe tribunal a donné gain de cause au proprio, et la gantière a été condamnée aux dépens... pour ses gants.\nLe Brésilien saiQee qui lui reste à faire.\n",
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"texte": "Un mari qui avait eu, coup sur coup, neuf garçons, voit, après\nquelques années de stérilité, sa femme lui donner une petite fille.\n11 est pris de soupçons : — Jure-moi de me dire la vérité, dit-il\nà sa femme. Avoue! cette petite fille n’est pas de moi.\n— Je te jure que la petite fille est de toi, jure l’épouse.\nPuis dans un éclair de franchise elle ajoute : — Ce sont les neuf garçons qui ne sont pas de toi.\nSnob.\n",
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"texte": "LÉGENDES SANS JJPSSINS\nÂ?\n— Alors, on pense que c’est un suicide? — Sûrement. — Et quelle preuve en a-t-on? — Il tenait un papier en main, la note de modiste de sa femme.\nd\nAujourd’hui, la roue de l’automobile a remplacé celle de¬ là fortune. Comme autrefois, les heureux sont au-dessus,, les autres dessous.\n",
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"texte": "AU FEU ! AU FEU!\n?\n",
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"texte": "Une garçonnière, et, dans cette garçonnière, une chambre à coucher. Elle n’est pas\nmodem style, elle est tout simplement Louis XV. Au-dessus de la cheminée, encadré\ndans un trumeau exquis, un Watteau authentique : le parc, les ifs, cette mélan¬\ncolie voluptueuse. Il y a aussi une commode en bois de rose, avec cuivres de 1 époque,\nachetée douze mille francs à la vente Cronier. Mais, ce qu’il y a de mieux, c est\ntigg Griseries, qui est avec Robert Darbelles, Boby dans 1 intimité. Gmq\nheures, dans les premiers jours de février. Mmo des Gpjseries., bâillant. — Ah! Ah! Ah ! Ah!\nBoby. — Qu’est-ce que tu dis ? a< ,\njyfme des Griseries. —Je ne dis rien... Je baille... Je m ennuie... A cent louis de l’heure...\nBoby. — Merci, chère amie... Tu n’as pas la reconnaissance du...\nMme des Griseries. — De l’indigestion ! Non, mon cher... Je ne me\nrappelle pas jamais avoir tant bâillé... Si, un jour, quand j étais petite, à une\nmatinée classique de l’Odéon...\nBoby. — C’est ce qui s’appelle bayer au Corneille.\nMme DES Griseries. — Que vous êtes bête! Dites donc, les romanciers\nqui parlent des joies de l’adultère, du piment des amours coupables, quels\nserins! Enfin, soyez franc, vous trouvez ça drôle?\nBoby. — Tu me vouvoies, maintenant ! En ce moment, chère amie, c’est\ninconvenant et ridicule... Ça me fait penser à un monsieur qui mettrait un\ncaleçon de bain chez lui pour prendre son tub...\nMme pus Griseries. — Que d’ambition ! A part quelques accords vague¬\nment modifiés, conviens-eo, c’est toujours la même ritournelle... En musique,\nil y a sept notes... En amour, il n’y en a pas sept qui vaillent la peine\nd’être chantées...\nBoby. — Tu n’as pas la mémoire des chiffres. (Uembrassant sur les\nyeux.) Tiens, ça, c’est un si bémol, pianissimo. (L’embrassant dans le cou.)\nTiens, ça, c’est un arpège, presto, presto...\nMme des Griseries. — Chut! Chut! Mon ami, tu perds ton temps...\nC’est une mesure pour rien... Ferme.... ferme ta partition, — je suis\npolie, — et écoute-moi bien. Je t’avais pourtant prévenu! Je t’avais assez\ndit que j’étais une petite femme blasée, et, ce qui est terrible., blasée avant\nd’avoir vécu... Je réclamais de l’inédit, des frissons, des émotions... J’espé¬\nrais que l’amour m’apporterait tout ça... L’amour!... Ah! mon ami!...\nNon, je croyais que c’était mieux que ça... D’ailleurs, ce n’est pas de ta\nfaute... C’eût été la même chose avec un autre... Tiens, j’aurais voulu épouser Santos-Dumont...\nBoby, ahuri. — San. . San... Santos !..\nMme des Griseries. — Dumont ! Il m’aurait emmenée en ballon 'avec\nlui... J’aurais eu peur... Ça doit être si bon d’avoir peur... Ainsi, en ce\nmoment, il me semble que si j’avais peur... Ah! la volupté à laquelle se\nmêle le goût du danger... le parfum de la mort... Tu ne me comprendras\ndonc jamais I\nBoby, in petto. — Ah ! les femmes !\nHuit jours plus tard.\n(Ils causent, aigrement. Tout à coup, bruit de vitres, sifflements, lueurs\nsinistres par la porte entr ouverte.)\n— Vous tombez mal, Monsieur. Madame est au bain.\n— Alors j-tombe bien, j’suis l’maître baigneur. M_me des Grisertes. — Voyons. Boby, sois sérieux, et réponds-moi.\nV raiment, trouves-tu que ça soit si drôle que ça ?\nBoby. Je ne trouve pas ça drôle, je trouve ça agréable, très agréable,\nsurtout quand on a affaire à une partenaire aussi confortablement capi¬\ntonnée...\nMme des Griseries. — Boby, je n’aime pas que vous me regardiez ..\navec les mains...\n. Boby. Chère amie, il fait si sombre, ici, que je ne sais pas comment\nje pourrais te regarder... avec mes yeux... Sale temps ! Fait nuit à cinq\nheures ! u\nMmo des Griseries., — C’est peut-être ce vilain temps d’hiver, noir\ncomme une âme de politicien, qui me rend grincheuse...\nBoby, tournant un commutateur qui fait accoxirir la lumière dans un\nlustre en cristal en forme de corbeille enguirlandée. — Fiat lux ! Qu’il\néclaire! comme implorait la courtisane lettrée, tandis que ronflait le jeune\nmonsieur chauve qui...\nMme des Griser.ies. — Si vous saviez ce que vous me portez sur les nerfs,\navec votre esprit de^ cabaret de Montmartre! Et puis, vous aurez beau\nmonder cette pièce d électricité, vous ne m’empêcherez pas de penser que\n1 amour est 1&. chose la plus banale du monde... L’amour, mon cher, mais\nc est banal comme un discours officiel, un sergent de ville, un manche\nà- ë'got, est-c a, que jessais ? C’est toujours la même ritournelle...\nBob\\, vexé. La même ritournelle, Ja même ritournelle! Avoue cependant\nque... enfin... tout de même... Ce n’est pas l’édition ne varietur...\nDessiü de Poulbot.\nMme des Griseries. — Qu’est-ce qu’il y a?\nBoby. — Le feu! Oui, j’ai mis le feu! Pour te prouver que je t’aime!\nPour te donner la délicieuse angoisse du danger !... Nous allons nous\naimer parmi les flammes! Je suis le capitaine rouge de sang qui viole les\nfemmes dans les Babylones incendiées...\nMme des Griseries. — Tu as fait ça!... Enfin, tu m’as comprise,! Je\nt’aime ! Je t’aimn ! Je t’aime ! Je suis à toi, beau capitaine !\n(Du temps se passe. Quand Mm% des Griseries revient à une appréciation\nplus pondérée des choses, elle s’aperçoit que Vappartement est calme èt\nque ça ne sent pas le roussi. )\nMme des Griseries. — Boby! Boby! Réveille-toi!\nBoby. — C’qu’y a? C’qu’y a? Heu... Heu...\nMme nES Griseries. — Le feu est éteint!... C’est qui toi qui es là?... Nous\nsommes bien vivants ?..\nBoby. — Ah! le feu! Oui, oui, le feu... Je me rappelle... C’était une\nplaisanterie... Tu voulais éprouver une sensation rare... Alors, j’ai payé\nun chef-machiniste, qui a tout arrangé... Hein, c’était assez réusssi? Tu\nl’as connue, la sensation rare?... Tu...\nMme des Griseries. — Misérable! Goujat! Crétin! Ce n’était pas un\nvéritable incendie ! Vous êtes un imposteur ! Je voudrais vous écharper,\nvous...\n(Elle s'habille en toute hâte et s'enfuit.)\nGaston Derys.\n",
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