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"texte": "LES POTINS DE PARIS\nPar SNOB\nDe la dépouille de nos bois, l’automne avait jonché la terre.\nC’est pour cela que le Théâtre-Marigny ferme ses portes en ren¬\ndant Carolina Otero à ses chères études, tandis qu’en face, le\nPalais de Glace faisait sa réouverture. Elle était vraiment très bien, notre Otero, dans Giska la Bohé¬\nmienne. D’abord, comme un pauvre chien battu, humble, sou¬\nmise, devant le mâle brutal; puis, l’amour survenu, pour un\nautre, l'indifférence, le dédain, jusqu’à la mort. Cette nuance de\nsentiments était merveilleusement exprimée. C’est une vision\nd’art que nous regrettons. En face, nous continuerons à tourner en cercle — tout tourne, tourne, tourne ■— en regardant les pe¬\ntites femmes qui patinent sur la glace et sur le linoléum, avec\ndes yeux pâmés, pour les professeurs, jolis garçons, sanglés\ndans le spencer des hussards noirs. Ce sont des tziganes sans\nviolon, qui remplacent le coup d’archet par le coup de jarret\nvainqueur, et emportent leur compagne dans le tourbillon des\nvalses folles et des paradis artificiels.\nJe ne conseille pas à M. Toselli de conduire l’ex-princesse qui\naime tant les professeurs à ces dangereuses leçons de patins: il\nne saurait lutter avec son piano, ce piano qu’il va emporter dans\nles deux Amériques. Il partira par un train de marée. Nous avons eu de nouveaux détails très savoureux sur Je traité léonin — plutôt poissonnier— conclu par l’imprésario Caspar (le mau¬\nvais sujet, comme dit le roi de Saxe). Le ménage Toselli tou¬ chera un million cinq cent mille francs; mais la femme devra\nse tenir debout à côté de l’exécutant sur la scène, et tourner Les feuilles de la partition :\nMoi, pendant c’ temps-là,\nJe tourne la manivelle, Enrico joue d’la prunelle :\nJ’ peux pas souffrir ça.\nD’ici là, entre deux baisers, et dans l’intervalle des luttes en¬ gagées avec les sbires royaux qui veulent reprendre Monica, le\nsieur Toselli compose un grand opéra, avec un ballet où Ton pa¬\ntinera en roulettes, comme dans le Prophète. Je ne voudrais pas être prophète, mais je répète : « Enrico, mio Tesauro, gare au\npatinage ! »\nAllons-nous revoir le patinage à roulettes qui eut une telle\nvogue, il y a une douzaine d’années, avec des skating-rinks qui\nsurgissaient de toutes parts1? Il parait qu’aux Etats-Unis, sur les\n",
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"texte": "rues asphaltées, on ne marche plus, on patine à des vitesses\nvertigineuses, et chaque promeneur parait chaussé de bottes de\nsept lieues. Pourvu que cette mode ne s'implante pas chez nous!\nNotre vie, menacée sur la chaussée, jouissait, sur le trottoir, d’une sécurité relative; mais que deviendrons-nous, Seigneur,\nlorsque nous aurons à nous heurter contre des gens faisant, à pied, du quarante à l'heure, tandis que d’autres sportsmen nous\nferont pleuvoir des diabolos sur la tète? Tallevrand disait que la vie serait encore possible sans les plaisirs; nous pourrions ajou¬ ter... et sans le diabolo. Avez-vous lu qu’un Français, le nommé Meunier, opérait\ncomme champion du diabolo au Crystal-Palace de Londres? Le\nchampion — puisque champion il y a—a lancé sa bobine quatre-\nvingts fois de suite à vingt mètres de hauteur, et a sauté deux\nou trois fois à la corde avant de relancer son diabolo. Quelle bo¬ bine! C’est celle des spectateurs que j’aurais voulu voir. Le di¬ recteur avait, paraît-il, invité Edouard VII à une séance privée. Il avait écrit : « Il n’y aura que Meunier, son fils... et vous. »\nLe roi s’est rappelé la fable de La Fontaine, et s’est abstenu.\n",
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"texte": "* * *\nVoilà Yvette Guilbert qui reparaît sur ces planches des Varié¬\ntés, où jadis Bertrand, dans F Affaire Edmond, ne l’avait pas\ntrouvée suffisante même pour apporter une lettre. Je ne sais si,\ndepuis, elle a fait des progrès dans la comédie, mais, comme la voix est partie — à revoir, et merci — et comme la divette ne pourrait plus moduler comme il convient :\nLe p’tit cochon\nQui a la queue en tire-boucbon,\ntoujours simple et modeste, elle s’est écriée : « Je ferai comme Granier! » En attendant, les répétitions n’ont pas été toutes\nseules, et l’auteur, Louis Artus, ayant osé déclarer qu’il n’avait jamais entendu chanter Yvette autrefois, a provoqué chez son\ninterprète une indignation que la bonne grâce de l’aimable Sa¬\nmuel a eu beaucoup de peine à calmer. Il s’en est tiré en affir¬ mant à son irascible pensionnaire que le traitement de Marien-\nbad lui avait beaucoup profité, et qu’elle avait sensiblement maigri. En attendant, en directeur avisé — gouverner c’est pré¬\nvoir — il a toujours fait consolider le plancher de la scène par\ndes étais de sûreté. Voilà ce que c’est que d'avoir été une chan¬ teuse légère, ignorée de M. Artus.\nAh! le beau temps, où l’on avait des gants noirs, des formes\n",
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"texte": "Serpentines, des cheveux rutilants; ou, certains soirs, ie jardin des Ambassadeurs s’emplissait de monde et de bruit, où ,le jou¬ venceau Xanrof écrivait pour la divette de joyeuses chansons\nrosses :\nUn fiacre allait trottinant, Cahin, caba, Hue-dia, hop-là!\nCe fiacre ne ressemblait guère au « galop des Walkures » qui emporte Mlle Jehanne d’Orliac, auteur de l’œuvre inoubliable qui fut jouée trois fois au Gymnase devant un cruel public qui avait le sourire. C’est Marcel Prévost qui, après quelque Lettre à Françoise, avait apporté le manuscrit au directeur. — Lisez cette pièce, avait-il dit, je crois que ça vous plaira. — Allons, avouez la vérité, avait insinué finement M. Franck, l’œuvre est de vous. — Je vous affirme que la pièce est de Mu° Jehanne d’Orliac. — Mais... vous avez collaboré? — Je vous affirme que la pièce est de M118 Jehanne d’Orliac\nseule.\nLe directeur n’insista pas, conserva son air fin, et joua la pièce. On vit bien, par la suite, que Marcel Prévost n’avait pas\ncollaboré. MUe Jehanne d’Orliac vient de publier un volume de poésies, précédées d’un avant-propos, qui nous explique tout ce que con¬ tient son cœur. C’est effrayant! C’est un cœur à compartiments qui défie même les malles les mieux combinées:\nMon cœur est plein de chants, comme de mélodies\nUn cahier de Mozart,\nPlein de prières, comme, en ses pages raidies,\nUn missel, à l’écart...\nEspérons que ces pages raidies se tiennent convenablement dans ce missel, au grand écart. Mais continuons. Ce cœur plein de chants, de mélodies, de prières, est encore plein d'une beauté déçue, plein de haine, plein d’amour généreux, plein d’ironie, de cynisme et d’insolence, comme un crâne sans chairs (Brrrrr !), plein de fougue, plein de caresses, de cris, de murmures, de voix, etc. Cela va ainsi pendant une vingtaine de vers. Quelle salade, mon Dieu, et que de vers dans cette salade ! Et, pour\n",
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"texte": "terminer, citons les deux derniers auxquels nous faisions allu¬ sion, en commençant :\nEt je les vois passer, au galop de Walkures,\nMes veuves futures.\nDiable ! Quand on galope si vite, on court le risque de pre ndre un billet de parterre, et ces veuves futures nous inquiètent un peu, surtout si Marcel Prévost, occupé par ses jolies Lettres à Françoise, persiste à ne pas collaborer.\n* * *\nPuisque nous sommes en pleine poésie, restons-y. J’avais cité dans un dernier article un couplet du fameux rondeau de la Belle Hélène. Un correspondant anonyme qui habite le château des Garennes — ce doit être un rude lapin! — mais qui, par excès de modestie, sans doute, a gratté, sur sa carte, le dépar¬ tement où se trouve ce château,m’écrit : « Rectifions. » Et voici comment il rectifie :\nMais quand ce fut à la troisième, La troisième ne dit rien ; Elle eut la pomme tout de même, Calchas, vous m’entendez bien.\nQuand on se mêle de rectifier, et qu’on accuse les gens d’am¬ nésie, il faudrait être cent fois sûr qu’on a raison. Or, voici ce que je lis dans l’édition de la Belle Hélène, publiée par Calmann-\nLévy ;\nLa troisième, ah ! la troisième, La troisième ne dit rien. Elle eut le prix tout de même... Calchas, vous m’entendez bien !\nIl est vrai que, puisqu’il s’agissait des nuits de la princesse de Saxe, Calchas n’aurait eu aucun sens, et j’ai modifié sciemment le dernier vers, en disant :\nVénus, vous m’entendez bien !\nLe rectificateur du château des Garennes n’a pas compris et s’est mal souvenu. Incompréhension et amnésie commençantes, mon cher rectificateur anonyme, permettez-moi de dire comme vous : « Faut soigner ça ! » Snob.\n",
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"texte": "SOUVENIRS\nComme nous achevions nos deux bocks, mon ami Trelb sortit de sa poche son porte-monnaie. — Non! laisse cela, m’écriai-je.\nMais je vis bien à son air absorbé qu’il ne songeait pas à solder la dépense. En effet il tirade son veston un porte- louis, puis un porte-cartes qu’il plaça avec précaution sur\nla table. Les trois objets avaient la couleur jaunie du beurre\nrance ou du parchemin.\n— L’heure est aux souvenirs, me dit-il gravement. Et,\navec respect il prit en main le portefeuille. — Tâte-moi ce grain, fit-il en offrant à mes doigts le cuir souple. C’est la peau de Marguerite!\nA ma face effarée,il comprit ma surprise et il s’exclama : — Cette pauvre Margot! Elle est morte il y a déjà deux ans\nà Lariboisière. C’est un interne, mon ami, qui découpa ce\nmorceau de peau sur sa jambe droite. Je la fis tanner, et\nvoilà! Ah ! jeunesse vagabonde, où êtes-vous? En ce porte¬\nfeuille, hélas! J’en ai fait un portefeuille, oui. Parce qu’elle\nm’avaitpns le mien et ne me l’avait jamais rendu. Pauvre fille ! Et ce porte-louis! Le grain en est moins fin. C’est plmfjsolide comme qualité. C’est du bras gauche de Juliette.\nElle est morte à Lariboisière; alors... — Mon ami a... — Parfaitement; j’en ai fait un porte-louis parce que c’était\nson prix. Un louis. Oui, ah! elle était richement bien faite.\nCette peau, hein? Pas de cuir de Russie plus rustique ni plus odorant. C’est du foin coupé, son parfum préféré.\nComme cela, je la vois, je la respire et je paye avec.\n— Ça te change. Mais... le porte-cartes? — Chut ! c’est une faiblesse. La gorge de Casque de\nFlamme. Elle avait des rapports avec la préfecture. Alors un porte-cartes n’est-ce pas... — S’imposait.\n— Tous les quinze du mois j’exhibe ces reliques; puis à la\nToussaint je les expose dans ma chambre parmi les fleurs.\nQuels souvenirs! Quelle tristesse! J. Wills.\n",
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"texte": "SI J’ÉTAIS DOIGT\nI\nSi j’étais doigt, j’aurais la chance De voir les gens et de bien près. — Le doigt vaut bien que l’on y pense Et même sans le faire exprès. — Le doigt perce plus d’un mystère.... Je veux chanter, permettez-moi, Les bonheurs que j’aurais sur terre\nSi j’étais doigt.\nII\nEn pension je serais le maître Qui pénétre plus d’un secret — Ma chère il faut bien tout connaître ! — En un tète-à-tête discret. Tout résultat vaut qu’on se prive; Mais lorsqu’on fait ce que l’on*doit, Je prouverais que tout arrive\nSi j’étais doigt 1\nIII\nJe serais l’auxiliaire intime Et qui se gausse avec orgueil De tout s’offrir sans un centime, Puisqu’il va de pair avec l’œil. Voyez-vous d’ici l’avantage? Tous ces plaisirs de bon aloi\nQue je m’offrirais en partage\nSi j’étais doigt?\nIV\nPour commander sans défaillance Quelque phalange et plus encor, Je chercherais vite une alliance Qui serait ma ceinture d’or. Le Protocole à l’âme en peine M’aurait dans le nez... et puis quoi? N’en aurais-je pas plus de veine\nSi j’étais doigt?\nV\nEtre doigt, c’est payer de mine, Et je serais peut-être un jour Le ministre de la Narine. Mais que ne suis-je un doigt de cour Ne dédaignant point le partage, Je trouverais bien par la loi Quelque vieil ongle à héritage\nSi j’étais doigt!\nMarcel Bertal\n",
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"texte": "UN NOUVEAU SPORT I LES MONTAGNES QUI MARCHENT\n— Tu as vu que la montagne des Bloches s’avance sur le village avec une vitesse de\n40 mètres à l’heure?\n— Rien à dire, mon vieux... La vitesse autorisée est de 12 kilomètres ! Dessin de Delâw.\n",
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"texte": "TOUT AUX APACHES\n— Un journalisse? chouette! Un aminche...\nDessin de Kriss.\n",
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"texte": "ECHOS DU RIRE\n— Je vais vous lire des vers. C’est mon dernier poème.\n— Le dernier? Vous êtes sûr que c’est vraiment le der¬ nier? — Parfaitement. — Alors, toutes mes félici¬ tations.\n— Ça y est. Les fortifica¬ tions vont disparaître. Le\npremier coup de pioche est\nphies que l’on vient de m’ap¬ porter. Elles sont trop retou¬\nchées. J’ai l’air d’une femme de quarante ans. — Vous auriez dû dire au photographe que vous ne te¬\nniez pas à être rajeunie.\n— Tiens, X... est encore à Paris. Je croyais qu’il avait accompagné sa femme sur la côte. — Non. Question d’écono¬ mie, je crois. Il est lui-meme un peu à la côte, en ce mo¬ ment.\n",
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"texte": "— Le dernier? Vous êtes sûr que c’est vraiment le der¬ nier? — Parfaitement. — Alors, toutes mes félici¬ tations.\n— Ça y est. Les fortifica¬ tions vont disparaître. Le\npremier coup de pioche est\ndonné. Plus de fossés, de gla¬ cis, de contrescarpes... — Ne croyez-vous pus qu’on ferait bien de garder les con¬ tre-escarpes?\n* * *\n— Ce n'est donc pas un mariage d'a¬ mour? —• Pas du tout... C’est un mariage de haine.\n",
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"texte": "LE RIRE AU THÉÂTRE\nLe regretté Marcel Schwob avait été surnommé par ses amis le roi des épouvantements. André de Lorde a tous les droits possibles à sa succession. Cet homme d’aspect tranquille et d’abord aimable est extrêmement sanguinaire. Il a fait périr dans les supplices les plus affreux un grand nombre de personnes poignar¬ dées, assommées, brûlées vives, étran¬ glées, coupées en petits morceaux. Ce tortionnaire ingénieux varie ses plai¬ sirs. Et les belles madames accourent, comme des amis de Perrin-Dandin allaient voir la torture : Bah ! cela fait toujours passer une heure ou\n[deux !\n— Qu’est-ce que ça fait pourvu qu’on rigole ! — comme disait un jeune homme très bien à la sortie d’un spec¬ tacle dit Grand Guignol où il avait vu un homme couvert de sang brandir les moignons de ses bras coupés, sur la scène. « Rigoler » est d’ailleurs une façon de parler. De Lorde n'est pas un dramaturge gai comme M110 Je- hanne d’Orlhiac ou l’auteur du Curé de Foréoille. Mais chacun prend son plai¬ sir où il le trouve. Cette fois, de Lorde, avec la compli¬ cité de son ami et collaborateur Eugène Morel, nous a montré un volcan en pleine activité. Oh! le beau volcan! 11 crache la lave avec un entrain extra¬ ordinaire et il fume que c’est une béné¬ diction! A la répétition générale, une telle fumée avait envahi la salle que tout le monde toussait. Cette fumigation est d’ailleurs fort hygiénique : il ne res¬ tait plus un seul insecte dans la salle!... Gémier et son décorateur Bertin ont admirablement réussi leur volcan. Tout Paris ira voir l’éruption, contempler les cadavres accumulés et entendre le di¬ recteur du théâtre Antoine dire son fait au nommé Dieu.\nMais Max Maurey, qui tient aussi le rayon du frisson au Grand-Guignol, va en faire une maladie. Qu’est-ce qu’il va bien pouvoir nous offrir maintenant? Pour nous remettre de ces émotions, nous avons souri à Monsieur Codomat, une fine comédie de Tristan Bernard où Gémier — toujours lui!—a dessiné avec une fantaisie étonnante un type de gérant d'immeubles qui gère également, à son profit, les éco¬ nomies de ses locataires, et à l’Homme rouge et la Femme verte, un acte plein de verve d’Hugues Delorme et Fernand Nu- nés dont deux bocaux de pharmacie jouent les principaux rôles. Nous en étions tous bleus !\nWillem. De Felberg. Et Cluriy, Cluny rajeuni, transformé, re¬\nmis à neuf, un Cluny propre, clair et lumi¬ neux, nous a donné une revue très amu¬\nsante avec des mots, des costumes, des petites femmes. Il n’y a pas à dire: cette revue a beau s’appeler Pa... potage Saint-Ger¬ main, ce n’est pas une revue purée. Aux Folies-Dramatiques, nous avons eu le Millième Constat. On sait le rôle important que joue le constat d’adultère dans le\nvaudeville contemporain. Nous voici au millième. Nous n’en resterons vrai¬ semblablement pas là; peut-être nos descendants verront-ils le dix-millième et même le cent-millième constat. Il n’y a plus de raison pour que ça finisse. MM. Henry de Gorsse et Louis Fo- rest ont accommodé ce Millième Constat au goût du public des Folies-Dramati¬ ques, et ils y ont fort bien réussi. On a ri à gorges déployées — ou, si vous le préférez, à ventres déboutonnés— c’est la même chose. A signaler particuliè¬ rement une danseuse noire, miss Mooso, qui se trémousse du postérieur avec une grâce non pareille. Nous ne pouvons qu’engager cette négresse à continuer. Et elle continuera\nvraisemblablement... pendant deux cents représentations.\nLéo Marchés.\n",
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"texte": "LE RIRE A L’ÉTRANGER\nLa première Douma était aussi révolutionnaire que possible,\net traitait le tsar non en petit père, mais en petit garçon, l a\ndeuxième se trouva, si j’ose dire, à égalité avec le tsarisme :\nelle n’était ni chair, ni poisson... La troisième sera, dit-on,\nplus tsariste que le tsar, à ce point que celui-ci en fera tout ce\nqu’il voudra. Le parti révolutionnaire n’aura qu’à bien se tenir •\nsinon, il saura ce que cela lui knout.\nLa signora Toselli continue à faire parler d’elle : son mari\nva, dit-on, faire une tournée mondiale en jouant du piano :\nd aucuns diront que c’est de l’art... Monica.\nLe Tokyo Puck — décidément très parisien — nous montre\nun aspect de la civilisation japonaise. C’est d’ailleurs étonnant\ncombien cette civilisation ressemble à la nôtre. Raphaël Ciseau.\n",
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