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"texte": "— Rendre la guillotine aimable, utopie! La maintenir, cruauté! La supprimer, imprudence! Étudions une solution mixte : la peine de mort\nmitigée; en cas d’erreur ou de regret, ça ne comptera pas et on procédera à une récapitation.\nLES POTINS DE PARIS\nPar SNOB\nA l’hôtel Saint-Fargeau, l’Exposition de « Paris au temps des\nromantiques » va faire une sérieuse concurrence au musée\nCarnavalet. C’est tout le Paris de Louis-Philippe qui ressuscite, le Paris de\nBalzac, celui qu’ont connu nos grands-parents en leur prime\njeunesse, et dont ils se souvenaient toujours avec attendrisse¬\nment, un Paris relativement restreint, où l’on se connaissait,\noù l’on se retrouvait sans l’encombrement des rastas, où l’on\navait le temps d’aimer, de flâner et de se laisser vivre, où un\nnouveau sonnet, un pas de polka, un pantalon d’un dessin inédit\nfaisaient sensation. Regardez ce foyer de l’Opéra, rue Le Peletier, avec Fanny\nEssier, en jupe longue, par suite des ordonnances de M. Sos-\nthène de La Rochefoucauld; elle est entourée de beaux mes¬\nsieurs à crinière léonine, et l’on a la sensation qu’on est dans\nun salon qui ne ressemble guère au hall commun de M. Messa¬\nger. Que de fois Arsène Houssaye, dans ses dernières années, m’a\nparlé de cette « rue de la Vieille Lanterne » où se pendit son\nami Gérard de Nerval! Et cette place de la Concorde à travers\nlaquelle, malgré ses fossés agrestes, on circulait plus facilement\nqu’aujourd’hui. Et le boulevard de Gand, le cher Boulevard, où\nil fallait absolument se montrer, soit sur le perron de Tortorù,\nsoit à la terrasse du Café de Paris, de la Maison Dorée, soit au\ncafé du Grand-Balcon. Vous reverrez les voitures de gala à\nhousse, avec les gros cochers poudrés, les calèches à huit\nressorts, les logheys et les cabriolets agrémentés du « tigre ».\nC’est le temps béni où Paul de Kock pouvait écrire : « Gus¬\ntave était riche ; il avait six mille livres de rente. » Heureuse\népoque qui revit pittoresque et grouillante à l’hôtel Saint-Far¬\ngeau. et en revoyant ces ruelles, ces cabarets borgnes, ces quais\nirréguliers, on comprend la mentalité de nos pères, Louis-Phi¬\nlippe et la Garde nationale, Mme Dorval et Frédérick Lemaître,\nle comte d’Orsay et Lucien de Rubempré.\nIl y a là une heure exquise à passer, dans le parfum des\ngrâces d’antan.\n* * *\nEn ce temps-là, on ne connaissait pas les femmes-cochers,\nles chauffeuses, les congressistes et les suffragettes qui, après\navoir réclamé le droit au vote, revendiquent maintenant le droit\nà la bombe, au milieu d’une explosion... d’enthousiasme. Cela\nme rappelle qu’un soir, dans un salon, quelque temps après la\nbombe anarchiste qui avait pulvérisé le café du Terminus, on\njouait aux petits papiers : M. X... a rencontré Mme Z... à tel en¬\ndroit. Qu'en est-il résulté? Et voici ce qui fut entendu, lorsqu’on\nlut les inscriptions, écrites à la suite et assemblées par le\nhasard : Mon sieur... « Le Bar g y »\nA rencontré madame... « Jeanne Bloch » Au... « Terminus ». Qu’en est-il résulté? « Depuis ce temps madame bombe. »>\n* * *\nPour les congressistes de Rome, la statistique faite est assez\ncurieuse. On a trouvé, parmi elles, vingt-six femmes mariées,\nvingt-huit veuves, trois cent deux célibataires, plus quatre-vingt\nonze personnes inscrites sous la rubrique « diverses ».\nQue peuvent bien être ces « diverses » qui ne sont ni mariées,\nni veuves, ni eélibaiaires?\nCes « diverses » ouvrent à l’esprit des horizons infinis. Deux\ncongressistes avaient moins de vingt ans — qu’allaient-elles\nfaire dans cette galère? — et trois cent soixante-dix avaient plus\nde cinquante. A la bonne heure! Je comprends à la rigueur un\ncongrès pour vieilles dames désœuvrées, mais celles qui avaient\nvingt ans sont sans excuse.\nLe même observateur consciencieux a compté cent treize\npaires de lunettes, cent sept lorgnettes, cent quatre-vingts faces\nà main, sept perruques, dix-huit tabatières, et quak e râteliers.\nAïe! aie! Qui veut trop prouver ne prouve rien, et je me de¬\nmande, effaré, comment le statisticien a pu opérer les plongées\nnécessaires, même avec les congressistes qui n ont pas ouvert\nla bouche. Qu’il nous révèle ce mystère, et nous irons, nous\naussi, le dire à Rome.\nDonc les femmes s’agitent, tandis que le Midi bouge. Ces\ndames se sont occupées un peu de tout, de ce qui les regardait\net de ce qui ne les regardait pas. Le devoir conjugal a été exa¬\nminé avec tout le soin que comportait une question aussi inté¬\nressante et aussi délicate; et je suis sûr qu elles auront flétri,\ncomme il convient, le mari que Me Thibault, ces jours der¬\nniers, clouait au pilori de la quatrième chambre. Il lui repro¬\nchait, au nom de sa femme, — car à lui cela devait plutôt être\nindifférent — l’abstention à peu près complète du devoir conju¬\ngal, lequel n’aurait été accompli qu’une seule fois, en neuf mois,\net à la fin du premier mois de mariage.\nL’œuvre de chair n’accompliras\nQu’en mariage seulement,\nmais tout de même, une fois tous les neul mois, c est un divi¬\ndende assez faiblot avec ou sans détachement de poupon. Ce\nmari était un type dans le genre de cet amoureux qui sacrifiait\nà Vénus toujours deux fois — une fois l’été, une fois l’hiver.\n",
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"texte": "« çonnet, l’œil très éveillé sous la masse de sa chevelure blonde,\n« coquettement habillée d’azur...\n« Mile Cebron Norbens, gracieuse, jolie, maniérée, et un peu\n« trop certaine à l’avance de son charme... » etc., etc.\nOn peut être sénateur et apprécier, comme il convient, l'air\ngarçonnet, l’œil éveille et la sûreté triomphante du charme.\nUn spectacle comme celui-là vaut tous les impôts sur le revenu,\ntous les rachats de l’Ouest et même la discussion sur la peine\nde mort,\nEt mourir pour sa belle\nEst encor du bonheur.\nEt dire que c’est le papier à l’entète de la Chambre clés\ndéputés et du Sénat qui sert pour les douces missives chargées\nde porter aux candidates l’expression de l’enthousiasme artis¬\ntique éprouvé par ces spectateurs de haute marque!\nAvez-vous lu que ces messieurs nous coûtent, par an, quatre-\nvingt-cinq mille francs de papier et d’enveloppes ? Le chiffre est\ncoquet. On a calculé que sénateurs et députés noircissaient\nenviron huit millions de lettres. Cela représente pour chacun\nune moyenne annuelle de dix mille feuilles et dix mille enve¬\nloppes.\nVous croyez peut-être qu’il s’agit de lettres politiques écrites\naux électeurs, à la Chambre même. Ah! quelle erreur ! Ces hono¬\nrables emportent chez eux des provisions de papier, et Récri¬\nvent jamais à leur tail leur, à leur bandagiste, à leur «petit chou\nchéri » puisse servir de billets à entête officiel.\nJ’ai connu un vieux marquis, surnommé la Terreur des Châ¬\nteaux, qui avait ainsi la manie, dans les chambres où le logeait\nle châtelain, de tout emport r, papier, enveloppes, cire à cache¬\nter, porte-plume, etc. Une année, il voulut se servir de certain\nvase nocturne, et s’aperçut qu’il était attaché par une chaîne, à\nla table de nuit. Il se plaignit de cette plaisanterie à la châte¬\nlaine qui questionna le maître-d’hôtel :\n— Ma foi, madame, répondit le majordome, tout disparaissait\ndes chambres où habitait M. le marquis. Alors, commela respon¬\nsabilité des domestiques était engagée, ils ont pris leurs précau¬\ntions, et je ne saurais les en blâmer.\n* * *\nVoici le moment où les villégiatures vont commencer.\n— J’ai à recevoir la comtesse, disait dernièrement un clubman à l’un de ses amis. Le château est tout petit. Je lui abandonnerai\nl’aile. . mais à moi, qu’est-ce qui me restera?\n— K h bien, si tu sais bien t’y prendre avec ta jolie invitée, il te\nrestera la cuisse. Snob.\n",
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"texte": "— dans Azemmour il y a Amour — il en est ressorti très vite,\nmais puisqu’il en est sorti, c’est une preuve qu’il y était entré.\nTandis que le mari, s’il faut en croire Me Thibault, « est\nincapable d’entamer aucune conversation suivie. La parole lui\nmanque dès les premiers mots (!) et il lui arrive parfois de ne\npas pouvoir prendre la parole. Il est tout à fait aphone. »\nAh! qu’en termes galants... AI0 Gabriel Deback, au nom\ndu mari ripostait en invoquant l’inaptitude (?) de la femme.\nQuelle inaptitude? La voie n’était-elle pas libre? Y avait-il\nmaladresse, inexpérience? L’épouse n’était-elle pas la grande inspiratrice du geste?\nAh! ah! c’est une inspiratrice!\nIl existe évidemment des épouses gauches qui ne savent que\nfaire de leurs mains. Peut-être y avait-il un peu de vrai, puis¬\nqu’il a été prouvé au cours des débats que le mari avait une\nmaîtresse, avec laquelle il entrait dans Azemmour, gaillardement,\nà la d’Amade, et aussi souvent qu’il le voulait. Cette maî¬\ntresse avait, sans doute, la manière, le tour de main, tout ce qui manquait à la réclamante légitime.\nBref, le tribunal, présidé par M. Katz (un nom qui signi¬\nfie : chat) a fait deux heureux, en séparant ces deux epoux mal\nassortis. Espérons même qu’il a fait trois heureux et que le\nmari, débarrassé de sa réfrigérante moitié, s’est empressé d’aller\nretrouver en Katz... imini, la maîtresse experte. En somme, de\nla bouillie pour les Katz.\n* * *\nJe crains cependant que ces révélations sur l’aphonie, vraie\nou fausse, n’aient un peu disqualifié le mari, et il a bien fait de\nne pas se présenter aux concours du Conservatoire pour les\népreuves de chant ou de tragédie. Jamais il ne pourra aspirer\nà la succession du « rugisseur » de la Comédie-Française.\nCes séances qui, jadis, avaient lieu dans le petit théâtre\nPompéien du faubourg Poissonnière, devant un public de cri¬\ntiques de théâtre ou d’artistes, se passent maintenant dans la\nsalle de l'Opéra-Comique, beaucoup plus vaste; mais cependant\nles critiques ont beaucoup de peine à s’y caser. L’excellent\nBourgeat répond, en pleurant, que toutes les places sont prises\npar le s sc nateurs, les députés et les conseillers municipaux.\nNe me demandez pas quel est le rapport entre ces fonctions pu¬\nbliques et la vue des belles jeunes filles venant chanter les stan¬\nces de Sapho, ou nous raconter que « le petit chat est mort ». Nos\ngouvernants s’intéi essent-ils à la musique ou aux petits chats?\nJe ne saurais vous dire, mais l’explication ressort peut-être du\nportrait tracé de certaines candidates : « Mlle Alice Ravaut, une toute jeune fille, avec un air de gar-\n",
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"texte": "LE HÉROS SANS LE SAVOIR — Nous autres Marseillais, dit Rouve-\nnargues, nous sommes souvent blagués,\nvous le savez tous, par les gens du Nord\nqui nous taxent de vantardise et d’exagé¬\nration. C’est de la pure calomnie. En réa¬\nlité, nous sommes si peu, dans le Midi,\ndes faiseurs d’embarras, que, loin de nous\nattribuer des exploits imaginaires, nous\nen accomplissons quelquefois, sans nous\nen apercevoir!\nA preuve une aventure qui m’est arri¬\nvée à moi-même et que je vais vous conter\npour bien vous montrer la simplicité que\nnous savons apporter dans les plus tragi¬\nques circonstances.\nC’était il y a quelques mois, au Maroc,\nquand je faisais partie des troupes de dé¬\nbarquement de Casabianca. J’étais de gar¬\nde, un soir, avec ma compagnie aux portes\nde la ville : nous avions établi notre poste\ndans une maison abandonnée, où nous\navions installé une manière de chambrée,\nma foi, assez confortable. Vers minuit ce\nfut à mon tour de prendre la faction.\nOn me conduisit non loin de là dans une sorte de champ couvert de quelques rares\narbustes et l’on me recommanda de ne pas ,\n",
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"texte": "s’ami-ouser ! Dessin de G. Meunier. veillé en sursaut : les camarades sont tous\ndebout, criant à tue-tête . — Bravo, Rouvenargues ! Vive Rouve-\nnargues ! — Qu'est-ce qui vous prend? leur dis-je,\nqu’avez-vous à m’acclamer? Qu’est ce qu’il\ny a? — Ce qu’il y a? me répondent-ils. Re¬\ngarde ! Ils montrent le râtelier. Et qu’est-ce que\nje vois? Troun de l’air, je vous le donne en\ndeux mille ! Il c) avait une panthère au bout de mon\nfusil ! J’avais occis un fauve, sans même m’en\ndouter. Eh bien, je parie tout ce que vous\nvoudrez que si un homme du Nord, à ma\nplace, avait seulement piqué le museau\nd’un lapin, il aurait éprouvé le besoin de\nle raconter à toute l’armée française !\nNous, les Marseillais, nous sommes au\nfond, voyez-vous, quoi qu’on en dise, des mo¬\ndestes et nous faisons le plus souvent plus\nde besogne que de bruit.\nGabriel Timmory.\n",
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"texte": "La recommandation était superflue : nous savions tous que les Arbis étaient tou¬\njours là à rôder autour de nous, prêts à\nfaire passer aux hommes isolés le goût de\nla bouillabaisse. Je vous prie donc de croire que la consigne n’était pas de ronfler. Pendant quelque temps, une bonne\nheure au moins, il ne se passa rien d’anor¬\nmal; peu à peu je me laissais gagner par\nle charme de cette belle nuit d’Afrique;\nappuyé sur mon fusil, j’évoquais les souve¬\nnirs du pays, j’échafaudais des projets d’a¬\nvenir, lorsque tout à coup, à une trentaine\nde mètres de moi, j’aperçus deux points lumineux... Je reviens de suite au sentiment de ia situation; je regarde plus attentivement:\nles deux points s’avancent doucement vers moi, puis s’arrêtent de nouveau. Plus de doute. C’est à moi qu’on en veut ! Mourir là, à la fleur de l’âge, dans un ter¬\nrain vague de ce Maroc de tous les diables,\nmoi Rouvenargues? Pas de ça! Rouve-\nnargues veut revoir Marseille et les copains, et la Cannebiére ! Que faire? Donner l’alarme? Tirer un coup de feu? Ce serait plus prudent, cer¬\ntes. Mais n’est-ce point beaucoup de bruit\npour bien peu de chose? Rouvenagues\nn’aime pas les histoires. 11 va se charger,\ntout seul, de montrer à ces sacrés Maro¬\ncains que sa peau n’est pas de celle dont\non fabrique les portefeuilles! Je reste donc là, de pied ferme. J’attends ;\nmon ennemi continue à approcher, en rampant; il croit me surprendre. Je ne\nbouge pas. Je distingue les lueurs qui bril¬\nlent maintenant dans l’obscurité, à vingt mètres, à quinze mètres, puis à dix mètres\nde moi... Je bondis alors et, prompt comme l’éclair, je lui plante ma baïonnette entre les deux yeux...\nIl n’a même pas le temps de dire papa.\nPrécisément, à ce moment-là on venait me relever. Sans parler à personne de l’inci¬\ndent, qui me semble, après tout, de médio¬\ncre intérêt, je rentre au poste, je mets mon\narme au râtelier, je me couche et je m’en¬ dors. Quelques instants plus tard, je suis ré-\n",
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"texte": "LA PREMIÈRE MAITRESSE\nDE M. PLACIDE\nM. Placide, avoué honoraire,était arrivé\nà. l’âge de soixante-cinq ans sans avoir\njamais eu de maîtresse. Sa femme lui avait suffi. Peut-être n’aurait-il pas eu de femme\nqu’il se serait suffi à lui-même. . Il avait peu de besoins...\nIl n’aurait donc jamais songé à avoir une\nmaîtresse, s’il n’avait été, par certains côtés, de l’essence des moutons de Panurge. Mais tous ses amis ayant eu ou ayant des\nmaîtresses, il voulut ne pas mourir sans savoir au moins ce que c’était que détrom¬ per sa femme.\nL’occasion était propice : il allait faire une cure à Contrexéville, et sa femme ne l’accompagnait pas.\nDeux jours avant son départ, il alla à\nl’OUmpia où l’on jouait une revue de Qui¬ neau et Morel. Des petites femmes entrè¬ rent ; l’une d’elles, à une question du com¬ père, répondit : « Je suis le livre du jour, celui qui est toujours en lecture. » M. Placide trouva cela extrêmement po¬ lisson. La petite femme s’appelait Yvette,\nnom qu’il trouva suggestif, je ne sais d’ail¬ leurs pas pourquoi. Elle était jeune, gras¬\nsouillette et M. Placide se sentit pousser une âme de satyre.\nIl entama une cour assidue par l’inter¬\nmédiaire de la fleuriste de l’établissement, et deux jours après, il emmenait Yvette,\nque tout le monde, dans le compartiment de première classe où il l’installa, prit pour sa fille, tant elle avait l’extérieur décent et le regard modeste. M. Placide en fut char¬ mé, d’abord! Mais, chose extraordinaire, quinze jours se passèrent sans qu’elle voulût rien lui\naccorder. Le livre du jour ne voulait jamais être en lecture. Et le malheur pour M. Pla¬ cide est qu’il tomba amoureux pour.tout de bon de cette petite qu’il crut vertueuse, mais amoureux à en être idiot. -— Ce sera une maîtresse platonique, voilà,\ntout, se dit-il mélancoliquement, mais ce sera une maîtresse tout de même, et j’aurai été quand même un peu comme tout le monde, ce qui diminuera mes regrets à l’heure de la mort. Ce soir-là, une vieille dame lui dit, à la fin d’un concert dans le parc :\n",
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"texte": "— Monsieur, je ne vous connais pas, mais vous m’êtes extrêmement sympathique... — Charmé, madame... — Laissez-moi vous dire qu’un père est malheureusement moins clairvoyant qu’une mère... — Mais à quel propos, madame, me di¬ tes-vous... ? — Voici : vous avez une fille charmante,\nmais surveillez-la... Elle se compromet...\net pas qu’avec ce petit blondin qui tourne autour d’elle, là-bas... — Saperlotte !... M. Placide bondit, ne remercia pas,\nobserva Yvette dans les coins pendant deux\njours et se rendit compte de l’exactitude de\nla dénonciation. Yvette avait un cercle d’amoureux plutôt copieux. Elle accordait même des baisers! N’avait-elle accordé que cela? A'h ! dame ! il y eut une scène. M. Pla¬ cide se montra jaloux, menaça, puis sup-\npl a. Avec la jalousie, était entré le désir. Yvette fut inflexible. Elle sentait le vieux pincé. -— Ils ne t’aiment pas! gémit M. Placide. Et moi, je suis fou de toi... — Oui ! mais, toi, tu me dégoûtes!... D’abord, c’est toi qui payes!... Il alla jusqu’à représenter à quel point\nla cruauté d’Yvette pouvait annihiler les bienfaisants effets de sa cure. Rien n’y fit.\n— Bon! conclut-il tragique, je sais comment éloigner de toi\ntous ces rivaux. — Je t’en défie ! Elle rit, mais il est de fait qu’au bout de trois jours, les amou¬\nreux, les flirts s’étaient envolés comme une bande de moineaux. Yvette était seule! Inquiète, puis furieuse, elle dit à M. Placide :\n— Tu m’as joué un sale tour! Qu’est-ce que tu as été leur\nraconter sur moi?... Que j’en avais de faux?\n— En mon âme de vieil avoué retors, ma petite, a germé une\n— Mais, l’an dernier, — Dis donc, j’ai engr\nDessin de R. Florès\ntactique d’ordre tout psychologique et ne diminuant nullement\nla valeur d’une anatomie qu’hélas ! je ne connais pas!... On te croit\nma fille. J’ai fait répandre le bruit que tu étais seulement ma\npupille, une orpheline sans le sou que je cherchais à marier,\nguettant le premier imbécile qui te compromettrait... Tu vois avec quel empressement ils ont fichu le camp ! — Ah ! les mufles !... — Moi seul t’aime!... Viens dans ma chambre, chère enfant!... Viens ! cher petit livre !...\nElle allait céder!... Oui!... Quand un jeune blondinet demanda à parler en particulier à M. Placide et lui dit :\n— Je m’appelle Pierre Chanteau!... J’ai vingt-six ans, cin¬\nquante mille livres de rentes, et j’aime votre pupille que je vois ici depuis quinze jours.\n— Vous l’avouez? Vous aimez mon Yvette? — Avec énergie ! Oui! Je craignais qu’elle ne fût trop riche\npour moi... Il parait qu’elle n’a rien ! Je viens vous demander sa\nmain ! M. Placide en tomba assis sur un fauteuil. — Ce n’est pas sérieux!...\n— C'est si sérieux que j’ai prévenu ma mère par dépêche et\nque je l’ai chargée de pressentir votre femme qu’elle connaît.\n— Nom de nom! hurla M. Placide... Vous avez fait dire à ma femme qui me croit seul ici que j’avais avec moi... Ah ! nom d’une pipe!\n11 s’évanouit. On accourut avec des sels, du vinaigre. Yvette\nvint lui taper dans les mains et Pierre souriait à sa bien-aimée.\nMrae Placide arriva de Paris, juste à cet instant, pour contempler\nle tableau. Elle fut le premier être que le vieil avoué aperçut en revenant à lui. — Bibiche, supplia-t-il, je vais tout t’expliquer...\n— Rien du tout ! Tendre ami!... A force de me creuser la tête en accourant ici, j’ai tout compris !... Pourquoi ne m avoir pas\navoué cette faute de jeunesse si bien expiée par trente ans\nd’une fidélité conjugale unique !... Je l’aurais adoptée, cette Yvette !... Pauvre petite !...\nElle embrassa au front la petite femme de l’Olympia, qui était\nahurie, mit sa main dans celle du jeune Pierre Chanteau, qui\nfondit en larmes, et conclut en ordonnant à son mari :\n— Tu donneras deux cent mille francs de dot à ta fille et tu\nla conduiras à l’autel, le front hautl comme si elle était ta fille\nlégitime ! Nous n’avons point d’enfants et je lui servirai de\nmère !\n— Bon sang! se disait, le soir M. Placide, affolé par cette\njournée, pour une fois que je prends une maltresse, ça me coûte\ncher, et je n’en jouirai même pas!... Il est vrai, ajouta-t-il, que\nle cocu, ça ne sera pas moi...\nC'est toujours une consolation!... Jean Drault.\n",
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"texte": "ÉCHOS DU RIRE\nA propos de Lemoine, le faux fa¬ bricant de vrais diamants. — Ça, un alchimiste? Jamais de la vie... plutôt un compositeur de musique... - ?? — Dame ! il est passé maître en matière de fugue.\n* * *\n",
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"texte": "Galanteries de Boireau. Notre homme promène la com¬ tesse à travers les montagnes du Dauphiné. — Comtesse, je vous en prie. Ne vous approchez pas tant du préci¬ pice. L’autre jour, ici même, j’ai vu tomber une vache.\n* * *\n",
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"texte": "venu demander un service à un ami riche, qui lui offre généreu¬ sement... un sermon. — Que diable ! tu n’as aucune force de résistance! Dans la vie, il faut avoir de l’estomac. L’autre qui n’a pas mangé depuis deux jours : — De l’estomac, hélas! je n’en n’ai que trop !\nDessins de Radujuet.\n",
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"texte": "LE BAISER MANQUÉ\nDans le noble parc de Versailles, Une dame se promenant Tout à coup s’indigne et tressaille, Car derrière elle est un manant Qui de près la suit et l’obsède D’un madrigal inconvenant. La dame veut crier à l’aide ; Mais personne dans le jardin... « Ah! que je voudrais être laide! Pense la pauvrette soudain ; Je ne servirais pas de cible Aux traits d’un tas de malappris! Celle qui rend l’homme insensible D’un tel don ignore le prix!... » Ainsi songe-t-elle... N’empêche Que notre belle au teint blafard Sur sa joue au duvet de pêche A mis, tant qu’elle a pu, du fard... Sans prendre garde à la peinture, Le crampon, qui sait tout oser, Frôle sa bouche et s’aventure A lui vouloir prendre un baiser... C’est bien à tort qu’il s’évertue, Car la coquette, s’esquivant, Et plus rapide que le vent, S’enfuit derrière une statue. L’amoureux (ô piteux destin, Fait pour apaiser toute fièvre!) Sur la statue au front hautain Pose, sans le vouloir, sa lèvre... Insolent, déçu, mais subtil, Voyant rire la dame blême : « Plâtre pour plâtre, raille-t-il, N’est-ce pas à peu prés de même?... »\nH. Delorme.\n",
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"texte": "FABLES - EXPRESS\nUn souverain persan aimait une danseuse, Elève de notre Opéra. Lui, futtrès généreux; elle, fort cajoleuse...\nMoralité.\nLa voici : A bon schah, bon rat.\n* * *\nDans un harem, devant le sultan, cinq\n[aimées\nCouvertes de joyaux dansent... mais celui-ci Qui vide un vieux flacon, d’elles n’a nul\n[souci.\nMoralité.\nRhum renommé vaut mieux que cinq tur-\n[ques dorées.\n",
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"texte": "LE RIRE A L’ÉTRANGER\n*\n*\n",
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