{"numero_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "articles": [{"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-201", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": null, "page_fin": null, "titre_corps": "Couverture", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "5 e A N N É E", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "SOMMAIRE: F R O N T I S P I C E", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 11, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 149, "texte": "5 e A N N É E . — P R I X : 2 F R . 5 0 . — T O M E I V , N° 1. — I e r JANVIER 1 8 8 5\n\n\n\n\n LA JEUNE BELGIQUE\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-202", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": null, "page_fin": null, "titre_corps": "Sommaire", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "SOMMAIRE: F R O N T I S P I C E", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "Comme nos lecteurs pourront", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 11, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 149, "fin_caractere_exclue": 2137, "texte": "SOMMAIRE:\n F R O N T I S P I C E DE JEAN BAUDUIN.\nFlemm-Oso\nJalousie ANDRÉ FONTAINAS.\nLettres à Jeanne : Soleil couchant . . . JULES DESTRÉE.\nVers d'automne ALBERT GIRAUD.\nLa fin de Bats. . . GEORGES EEKHOUD.\nLe vaisseau EDMOND HARAUCOURT.\nFête-Dieu PAUL LAMBER.\nLes rêveurs GEORGES KHNOPFF.\nLe thé de ma tante Michel CAMILLE LEMONNIER.\nRimes pour les amantes EDDY LEVIS.\nCroquis bruxellois . . . . . . . . HENRY MAUBEL.\nLes jours mauvais . . . . . . . . GEORGES RODENBACH.\nMon premier lièvre . . OCTAVE MAUS.\nLa sève EMILE VAN ARENBERGH.\nChoses du temps FRANCIS NAUTET.\nFélicien Rops JOSÉPHIN PÉLADAN\nConte de Noël : La veillée de l'huissier. . EDMOND PICARD.\nFêtes monacales EMILE VERHAEREN.\nMademoiselle Rampillon MAURICE SULZBERGER.\nNina AUGUSTE VlERSET.\nContes fous : La femme MAX WALLER.\n CHRONIQUES\nLa manifestation Van Hasselt M. W .\nLettre à M. Gustave Frédérix LA JEUNE BELGIQUE.\nGuirlande à Gustave TÊTE DE MORT.\nChronique littéraire ALBERT GlRAUD.\nChronique musicale HENRY MAUBEL.\nMemento NEMO.\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-203", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": null, "page_fin": null, "titre_corps": "Avis", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "Comme nos lecteurs pourront", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 11, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 2137, "fin_caractere_exclue": 2764, "texte": "Comme nos lecteurs pourront s'en rendre compte, nous avons inséré les articles de ce\nnuméro par deux ordres alphabétiques de prose et de vers, afin de ne pas être astreints\nà faire un choix qui eût été fort délicat.\n Nos amis Iwan Gilkin et Arthur James n'ont pu arriver à temps pour avoir leur place.\nIls nous donneront pour notre n° 2, l'un des vers, ainsi qu'une étude sur le Vice suprême,\nde notre nouveau collaborateur Joséphin Péladan; l'autre, des fragments du volume\nqu'il prépare sous le titre de : Toques et robes.\n Nous publierons dans notre prochain numéro la LISTE DES MEMBRES FONDATEURS de la\nJeune Belgique.\n"}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-001", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 1, "page_fin": 6, "titre_corps": "Flemm-Oso", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Anonyme", "ancre_debut": "FLEMM OSO", "ancre_fin": "A suivre", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 12, "page_imprimee": 1, "debut_caractere": 26, "fin_caractere_exclue": 2015, "texte": "FLEMM-OSO\n\n\n Flemm-Oso me disait Mais, vous n'avez\n peut-être pas connu Flemm-Oso : un\n grand noir, avec des cheveux en laine?\n Un nègre agité de mouvements bizarres,\n allant voûté, la tête en avant comme\n pour avancer ses deux grands yeux gris\n et ronds, — et vêtu drôlement, avec un\n cachet exotique, une recherche ratée,\n portant, comme un mannequin à la porte\n d'un tailleur, des vêtements mal ajustés ;\n il semblait passé dans un costume em­\n prunté à plusieurs personnes, le pantalon à un pom­\n pier de belle taille, et la redingote à un maître de danse\n corpulent Histoire singulière. Né tout là-bas, en\n Océanie, dans l'île de Rotouma, au Nord des Fidji,\n il était d'une race qui tient du Malais et du Papou :\n un peu anthropophage — quoiqu'il en dît, — la peau\n noire énergiquement, les yeux très vivants, les oreilles\n percées, le nez écrasé, une bouche largement ouverte\n sous une moustache lisse, tombante, un collier de barbe\nlégère. Il devait avoir environ onze ans, lui semblait-il, quand un Allemand,\nun M. Scheib, ex-maître de pension devenu négrier, vint faire une rafle\nd'hommes et vola une bonne partie de la tribu avec le chef, le hinhau­\ngatcha. Je ne sais par quelle aventure, mais ce gamin noir sauva la vie à\nun enfant de l'honnête Allemand; Mme Scheib le prit alors en affection\net le fit mettre en pension en Angleterre. L'instruction tombant tard dans\n"}, {"page_pdf": 13, "page_imprimee": 2, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2932, "texte": "le cerveau si peu préparé de cet enfant qui, après avoir vagabondé à travers\nla nature fantasque et exubérante de l'Equateur, s'était senti tout à coup\nétreint par la brutalité des hasards, fit de Flemm-Oso un être à part.\n Voici comment je le connus. Un soir, on causait; et à la suite de je ne\n sais plus quels propos, Flemm-Oso se leva et cria avec une surprenante\n énergie et un sérieux farouche : — Les fleurs en papier! Je ne les trouve\n pas même dignes de servir de fond de crachoir.\n Cette malédiction fut jetée avec un accent de cour d'assises. On pouffa.\n Le toqué fut hué, et, toute la soirée, les quolibets, les railleries filaient\ndroit sur Flemm-Oso qui demeurait impassible, muet, le regard dans la\nfumée de sa cigarette. Moi, je n'avais pas trouvé l'idée si sotte — pour un\nsauvage, comme je l'appelais alors, — et je n'avais pas ri. En nous en\nrevenant, il se mit à côté de moi. Je lui pris le bras — nous marchions\nmieux de la sorte; il crut à une marque de sympathie, il me parla et, fort\nétonné, je sentis dans ce taciturne, un cœur, un grand cœur bien chaud,\nmais un cœur qui se boutonnait du haut en bas comme un vieux militaire.\nJe forçai un peu — et un bouton sauta. Je m'entêtai, et je fis la découverte\nd'un homme doux et profond, comme un psaume. Ce garçon peu aimé,\nredouté même, avec ses brusqueries involontaires, ses mouvements félins,\nses franchises égratignantes, ce farouche : c'était un tigre en chocolat.\nNous nous vîmes souvent, et nous causâmes. Avec une joie mélancolique,\nil me confiait son enfance ignorante et heureuse, sa famille, son père —\non lui avait dit que c'était un chef, un chaou, mais il ne savait plus, car à\nsix ans les enfants quittent leurs parents. Son pays! Il le revoyait dans le\ntrès loin de ses souvenirs comme une vision sacrée, exaltante, enveloppée\nd'enchantements. C'était pour lui un cher resplendissement : cette végéta­\ntion turbulente qui crève le sol avec un élan fougueux, et qui semble\nfaire explosion ; ces grasses floraisons impétueuses, épanouies violemment ;\nces féeries vertes sous les fureurs enfiévrées du ciel en flammes. Solitude\nimmense, sonore. Ni paysagistes tartinants, ni cantonniers, ni mendiants :\nla Nature. La Nature vide d'humanité — et libre en ses colères comme en\nses fantaisies; la tempête toute-puissante, les volcans crachant du feu, le\nfleuve-géant qui déchire les forêts et mange les montagnes, et, dans l'ombre\ndes chemins, sous les branches enlacées, des chuchotements confus, le\nsouffle chaud d'un buffle, la grimace d'un singe, les vols d'insectes, les\nbruits du sol, une caresse embaumée de la brise et le chœur des voix mys­\ntérieuses Ah! les bains aux fraîcheurs câlines, quand l'aube s'éveille et\nfrissonne dans l'azur tiède, quand les nuages blancs aux découpures vole­\ntantes brodent des dentelles aux voiles bleus du ciel! Ah! les belles\nmatinées, les courses rêvassantes dans les tendres douceurs d'aurore qui\n"}, {"page_pdf": 14, "page_imprimee": 3, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2977, "texte": "trempent de clartés roses les pics de granit et les basaltes engourdis par­\ndessus la plaine verte, par dessus les entassements de roches, des oiseaux\naux longues plumes, aux couleurs joyeuses, sifflent de petits appels comme\nun flûtis Éternel été de la terre merveilleuse! Puis le soleil immense,\ndieu d'or, flambe; sous ses brûlures, dans les extases plombeuses, idioti-\nfiantes, des rêves de feu allument l'imagination stupéfaite au milieu de\ncette infinie virtuosité de la végétation : des préciosités exquises, des cha­\ntoiements de tons, des détails guillochés, des ébouriffements d'aigrettes,\ndes arbres de plumes, les palmiers dignes, les cocotiers avec leurs perruques\nde filasse, des lataniers qui semblent éventer des déesses reposant assou­\npies dans les senteurs des arbustes à épices. Une efflorescence tumultuante,\nenragée, des globes écarlates et de longues fleurs jaunes brillant sur leurs\ntiges comme des cierges allumés. Un souffle passe, et c'est un balancement\nd'écharpes; des grappes roses frémissent dans une susurration douce\nLe jour s'use. Après le déroulement des harmonies lumineuses — irradiant\npoème, — jaillit dans le ciel l'embrasement du crépuscule qui rougeoie,\ncomme un apothéose, dans la profondeur des espaces. Devant la magie de\ncette nature émerveillante, quelques peuplades rares, qui vont nues sous\nle ciel, s'amourachent follement de la triomphante couleur. Les hommes\ns'enduisent d'une poussière jaune mélangée d'huile de coco, et leurs che­\nveux, relevés en grosse touffe, sont teints en rouge et saupoudrés de blanc.\nLentement, avec des précautions extrêmes, ils procèdent aux délicates\nopérations du tatouage : d'abord un dessin en noir, puis le passage du\nciselet ouvrant la peau à une mixture de phormuim tenax et brodant des\nfestons dont les caprices enlacent la poitrine et les bras et font, avec des\nfleurs et des symboles sacrés, un roman qui dit les goûts, la vie, les vertus\ndu héros. Les femmes, dans leur magnifique effronterie, promènent, avec\nune impudeur souveraine, leur nudité sombre, bombée, luisante. Elles ont\nles lèvres relevées et les joues rubéfiées; elles portent des colliers de boules\nd'ivoire ou de dents de cachalot, des fleurs dans la chevelure et, dans une\nouverture du lobe de l'oreille, des herbes odoriférantes. Comme de jolies\nbêtes noires, elles s'étendent alanguies sur le sable chaud mêlé de corail,\nelles caressent leurs cheveux lâchés, s'éventent avec une feuille de latanier\nou jouent avec des grains de verre et de grands coquillages. Quelques-unes\nportent une ceinture de feuilles de curcuma ou une natte fine d'étroites\nbandelettes de paille, mais la plupart, la chair libre, offrent tout leur corps\naux ardeurs du soleil, car les filles ne peuvent pas se cacher; la femme\nmariée seule a le droit de dissimuler son corps. Les filles se donnent avec\nune entière liberté, puis elles se marient — et l'adultère est puni sévère­\nment : pour la femme, rien — la femme ne vaut pas le châtiment, —\n"}, {"page_pdf": 15, "page_imprimee": 4, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2904, "texte": " — 4—\n\nl'homme, c'est le vrai coupable, on le mange. Ils ont de ces naïvetés stu­\npéfiantes : on ne prend la peine de soigner les malades que s'ils ont encore\nla force voulue pour vivre; pour s'assurer de ce point décisif, le médecin\nmet le pouce et l'index dans les narines du patient et lui ferme la bouche;\nsi le malheureux peut par son souffle repousser les doigts du guérisseur, il\nest reconnu encore bon, et on le soigne; sans cela, on le tue. Les médecins\nsont les sorciers ; ils ont des signes, des mots respectés, des secrets tabou.\nQuand ils ont tué un malade, ils frictionnent énergiquement le cadavre\npour ne pas l'enterrer avec la maladie qu'il porte sur lui. Ces sorciers\ncommandent aussi les danses nocturnes. Ils apparaissent revêtus de pein­\ntures symboliques; ils grimacent à la lune sous leurs bonnets à plumes et\nagitent leurs colliers de dents de singe en sautant suivant la mélancolie des\nchants. Ils entourent l'amulette en coco taillé, et des pagures secouent\nd'une guitare en carapace de tatou des sonorités touffues qui s'éparpillent\nsous les bois recueillis et qui, rebondissant sur l'écho, semblent redites et\nemportées par les Esprits dans le repos des solitudes sans fin. Autour des\nprêtres musiquants, les hommes, en rond, agitent leurs massues, leurs\nfrondes, leurs dards, et, avec conviction, s'abîment devant les grandes\nombres fantômales, manteaux des Esprits noirs. Pour ces réunions, il faut\ndes nuits claires, car ils sont persuadés que la nature est morte et que le\nmonde n'existe plus quand il fait tout sombre; alors le devoir de l'homme\nest de se taire respectueusement et de faire le mort, sans cela les Esprits\nse courrouceraient !...\n Flemm-Oso racontait, décrivait tout cela avec des mots sauvages, avec\ndes gestes dessinants, avec une vie chaude. De cette prime existence il avait\ngardé une passion insatiable pour la Nature qu'il observait béatement à\ntravers le grandissement de son imagination; il y avait un contemplatif\ndans cet homme solidement taillé, et ce fond rêveur avait été enduit, par\nl'éducation anglaise, d'un sens pratique, froid, extérieur seulement; puis,\nle contact des étrangers, peu affectueux pour ce noir, avait endolori son\ncaractère, alors il se contraignait à dissimuler, comme des hontes, des\ndélicatesses surprenantes, des cultes incompris, des respects, des manies\nsous une enveloppe flegmatique d'une impassibilité équanime, hermétique.\nSa nature trempée d'émotion, blessée par les aspérités affilées de l'existence\net cachant sa douceur dans cette forme noire de sauvage — c'était singu­\nlier comme des pierres précieuses empaquetées dans un vieux morceau de\njournal. C'était un homme qu'il fallait ouvrir, fouiller; son affection, il\nfallait l'enfoncer. Il mettait une fierté à ne se pas laisser pénétrer; ses\nsentiments étaient à lui, il les voulait pour lui, pour lui tout seul — et il\n"}, {"page_pdf": 16, "page_imprimee": 5, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2864, "texte": " — 5 —\n\njetait des drôleries aux indiscrets; il s'amusait à bâtir d'extravagantes théo­\nries, à imaginer des opinions choquantes... Les naifs écoutaient avec une\népouvante scandalisée, d'autres prenaient cela pour de la pose et disaient :\n« Pas sérieux, ce garçon-là ».\n En réalité, il voyait à travers une atmosphère personnelle ce monde\neuropéen dans lequel il était tombé comme on tombe dans la rivière.\nBrusquement arraché de sa sauvagerie, bourré vite et vite d'une dose con­\nvenable de savoir, et lâché seul dans notre civilisation, il éprouvait encore\ncomme un étourdissement de tout ce qu'il rencontrait; il avait besoin de\nse secouer, de se retrouver. Rapportant tout à sa primitive simplicité, il\nvoyait sous un autre jour que nous; enfin, son mépris de l'homme et\nquelques instincts de cannibale persistants faisaient de Flemm-Oso un\n observateur cocasse, déréglé, hargneux et pleurnichant à la fois. Ses para­\ndoxes s'abattaient comme des coups de casse-tête; il avait de ces mots qui\nboxent, et ses scrupules atteignaient parfois une ténuité ridicule pour nous.\nMélanges irréfléchis : des apitoiements bebêtes de première communiante\nsous des sourcils de fouetteur d'esclaves ; des haines qui sortent leurs crocs\nsaignants, et des pensées si douces qu'elles semblent parfumées ; puis de ces\nréflexions inattendues, sursautantes, qui prennent l'attention violemment\nau collet, de ces considérations arrivées on ne sait par où, et qui sont\nsuperbes si elles ne sont pas grotesques. En l'écoutant on se demandait\nsouvent s'il fallait rire, hausser les épaules ou approuver ; était-ce folie ou\njeu d'un esprit dévié? Était-ce clair bon sens ou plaisanterie colossale? Son\nflegme rigide laissait douter, et on raillait : Il est fêlé, décidément, le mori­\ncaud... En voilà un ramoneur qui ne se débarbouillera jamais...\n Tout cela lui était indifférent absolument. Quand un de ses compagnons\ns'en allait furieux de ces énormités débitées si solennellement : « un ami de\nmoins sur la conscience », disait Flemm-Oso qui ne tutoya personne.\n Une douleur, un chagrin lui dessinait autour des yeux quelques contrac­\ntions nerveuses, puis il se raidissait, se dominait, et tout se passait en dedans.\n Flemm-Oso ne savait pas rire. Sa joie était gauche.\n Ce scepticisme affiché et cette froideur voulue le rendaient indéchiffrable\net l'isolaient. Chacun le définissait d'une façon différente. C'était un énig­\nmatique — il fut un délaissé.\n Je le compris peu à peu, par parties. J'entrai en lui comme dans ces\nmonastères sombres, un peu abandonnés, et qui ont beaucoup de portes\ndevant chacune desquelles il faut s'arrêter, tirer des verrous lourds, tra­\nvailler longtemps avec des clefs rouillées et ouvrir avec des coups d'épaule.\n Il semblait rentrer encore en lui-même; j'avançais, et il battait en retraite,\n"}, {"page_pdf": 17, "page_imprimee": 6, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2894, "texte": " — 6 —\n\nse contractant toujours, heureux et fâché à la fois. Un jour, enfin, il me fit\nl'honneur de ne pas cacher une larme et il me broya les doigts dans une\npoignée de main nerveuse. Il me parlait de ses années de pension et, avec\nd'infinis attendrissements, il me lisait cette page de Théodore de Banville :\n « Je me rappelle avec une triste horreur les années que j'ai passées\nenfant dans la pension où j'ai été élevé, car j'y faisais la douloureuse et\nbrutale expérience de ce que sont partout les agglomérations d'êtres\nhumains. Tous les élans d'âme comprimés, toutes les délicatesses blessées,\nla platitude et la médiocrité triomphantes... »\n Il avait eu en classe un petit compagnon, être chétif, transparent, le fils\nd'un marquis ; et on taquinait ce noble gamin si faiblet. Flemm-Oso s'était\nfait son protecteur, et il avait des poings pour deux. L'enfant ne le quittait\nplus, c'était de longues causeries affectueuses, un bonheur cher à Flemm-\nOso qui se donnait tout entier avec une loyale simplicité ! Mais les études\nfinies et la protection du grand devenue inutile, le petit marquis s'était\nbien moqué du négrillon et l'avait envoyé promener, et, cœur simple, lui,\nil demeura naivement stupéfait... D'autres aventures le firent encore\nsaigner, et il devint cet avare d'affection.\n Ses années d'enfance libre au grand air l'avaient pénétré d'un culte pour\nla forme et la couleur. Il allait au diable passer de longues soirées dans un\ncabaret dont le papier était d'une nuance qui l'avait séduit. Il se fâcha avec\nun de nos amis qui avait pris une maîtresse laide. Pour lui, la femme\nc'était la couleur et la forme réunies, un être qui tient un peu de l'objet\nd'art, utile et chère comme tout ce qui est artistique, et il comprenait qu'on\nfit une folie pour avoir une belle femme comme pour avoir un tableau ou\nune précieuse statuette. Il voyait en elle une chose animée qu'on peut\nparer, draper, coiffer, admirer. Comme être pensant, il avait peu de consi­\ndération pour la femme ; il restait sous l'influence des théories de son pays\net l'Europe avait peu adouci cette rigueur. Le mariage l'épouvantait. Il\nreculait devant les devoirs et la responsabilité de la paternité. Il était\nennuyé d'abord de donner au hasard le soin de décider s'il aurait un\ngarçon ou une fille; tel peut par ses réflexions et ses études être apte à\nl'éducation d'un homme, qui ne saurait comment s'y prendre pour élever\nune fille, l'éducation devant être si différemment menée suivant le sexe, et\nil refusait d'accepter d'avance, au petit bonheur, cette charge, non pas\ndevant la Société — une indifférente ! — mais devant l'enfant lui-même.\nEt puis la femme, comme épouse, lui faisait peur — et c'était peut-être\nune tendresse excessive : « Je lui ferais mal », disait-il avec une crainte\nindicible. (A suivre).\n"}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-002", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 7, "page_fin": 7, "titre_corps": "Jalousie", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "André Fontainas", "ancre_debut": "JALOUSIE", "ancre_fin": "ANDRÉ FONTAINAS", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "LETTRES A JEANNE", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 18, "page_imprimee": 7, "debut_caractere": 74, "fin_caractere_exclue": 1030, "texte": "JALOUSIE\n A Miss A. G.\n\n O volupté des yeux, charme de ma jeunesse.\n Tu veux te dissiper dans le nuage épais\n Des souvenirs lointains qui s'envolent en paix,\n Sans que leur grâce antique un seul instant renaisse!\n\n Ta lèvre pourpre-rose arquée avec finesse\n Me raillait des douleurs dont tu m'enveloppais,\n Tandis qu'à tes genoux, suppliant, je rampais,\n 0 seul pouvoir divin que mon cœur reconnaisse !\n\n Et ton rire éclatait froidement ; et mon corps\n Se sentait défaillir et mes sens étaient morts\n Sous le poids du chagrin qui pleurait en mon âme,\n\n Et, cependant, mes yeux, fixés sur ton corset,\n Suivaient avidement, pris d'une envie infâme,\n Le rayon de soleil furtif qui s'y glissait.\n ANDRÉ FONTAINAS.\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-003", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 7, "page_fin": 9, "titre_corps": "Lettres à Jeanne : Soleil couchant", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Jules Destrée", "ancre_debut": "LETTRES A JEANNE", "ancre_fin": "Bruxelles avril 1883", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 18, "page_imprimee": 7, "debut_caractere": 1030, "fin_caractere_exclue": 1702, "texte": "LETTRES A JEANNE n\n SOLEIL COUCHANT\n\n Peut-être t'en souvient-il, adorable mignonne toujours adorée?...\n Ce jour-là, tu avais réussi à te soustraire à la surveillance\n paternelle, car les parents défendent d'aimer, chérie, à vingt\n ans ! comme si l'on pouvait, sans cesser de vivre, résister à\nl'incompressible et souverain amour! — et tous deux nous avions fui,\nsavourant délicieusement ce bonheur impermis. Nous avions fui loin de\nla ville, loin de la foule pressée dans les rues, affairée, sur laquelle sem-\n\n (*) Extrait d'un volume de nouvelles qui paraîtra prochainement sous ce titre.\n"}, {"page_pdf": 19, "page_imprimee": 8, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2797, "texte": " — 8—\n\nblent planer les dévorants soucis. Nous nous en étions allés, ravis de nous\ntrouver presque seuls, à travers les rues désertes où, entre les pavés, l'herbe\npousse, où des maisons qui paraissent mortes ne vous troublent pas de\nregards indiscrets ; puis plus loin encore, à travers une grande plaine,\njonchée de débris, au milieu de laquelle s'élevaient des restes d'arcades colos­\nsales, dernières ruines d'une exposition défunte.\n Et follement avec de grands rires sans motif, nous bavardions, et dans\nces babillages, les mots perdaient leurs significations pour n'être plus que\ndes sons, les sons caressants et charmeurs de la voix aimée, dont les\ninflexions avaient des douceurs de baisers. Une seule phrase toujours reve­\nnait, résumant ces causeries, dévoilant le sens caché sous les paroles vaines\net répétant ce que sans cesse se contaient les regards :\n — Tu m'aimes, n'est-ce pas?\n — Oui, oui. Tu le sais bien. Et toi?\n Éternelle et ineffable monotonie des cœurs énamourés, verbes augustes\net ravissants que tous ont murmuré et dont le souvenir radieusement illu­\n mine les jours sombres, tristes, plats, les jours bêtes de la vie !\n Puis il y avait de longs silences où les esprits se pénétraient pour penser\nles mêmes pensées et rêver les mêmes rêves, et toute autre mémoire perdue\nque celle de ce mutuel amour, nous vivions ces instants sans en avoir\n conscience, le monde oublié, imbibés de je ne sais quelle atmosphère\n d'impossible et suprême bonheur...\n Sous les rais d'or pourpré du soleil qui déclinait à l'horizon, Bruxelles\n étendait devant nous sa mer grise et rouge de toits, noyés dans une brume,\n et çà et là des monuments se dressaient : l'inachevé Palais de justice,\n énorme, écrasant; la flèche délicate de l'Hôtel de ville, ciselée comme un\n bijou florentin; les deux tours sombres et trapues de la cathédrale, puis\n tout autour, là-bas, là-bas, la verdure des campagnes, les lointains villages,\n baignant dans la lueur rose du couchant... Quelque temps nous admi­\n râmes cette nature splendide, recueillis, profondément impressionnés, car\n la passion ouvre l'âme plus largement au beau, — avec, pourtant, un sou­\n rire égoïste de pitié pour cette énorme fourmilière humaine qu'on sentait\n vivre là, et qui pouvait, l'insensée! s'occuper d'autre chose que d'aimer!\n Nous avions pris un petit chemin creux descendant vers des maisons\n dont les murailles blanches s'apercevaient au loin, dans les buées du cré­\n puscule. De vagues échos de kermesse emplissaient l'air; on entendait,\n adoucis par la distance, des bruits d'orchestre et des cris. Sur la route,\n quelques passants, rares : un prêtre méditant son livre d'heures; un rapin,\n la boîte aux couleurs à la main, revenant d'une étude; des rustres endi-\n"}, {"page_pdf": 20, "page_imprimee": 9, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2139, "texte": " — 9 —\n\nmanches qui allaient vers la ville et nous regardaient avec des sourires\négrillards, les simples! Puis, au bout de la promenade qui, hélas! ne pou­\nvait toujours durer, te rappelles-tu, mignonne, la tasse de lait, bue à deux,\ndans un cabaret flamand, où nous bredouillâmes au mieux les harmonieux\nvocables de ce ravissant idiome, avec des rires fous?\n Au retour, la nuit tombait. Seul, le haut de la colline qui nous cachait\nBruxelles était encore illuminé de clartés orangées ; le ciel était là tout en\nfeu, avec des tons chauds d'incendie. Vers l'horizon, un centre plus jaune,\nplus éclatant, rayonnait et lançait vers les nuages floconneux, violets et\nrosés, de grandes fusées rougeâtres. Sur ce flamboiement ensanglanté se\ndétachaient crûment, toutes noires, les décharnées silhouettes des arbres\nauxquels le printemps n'avait pas encore remis leur robe verte. La vallée\ns'emplissait d'ombre et de silence. A mesure que le soleil disparaissait, une\nsorte de mystère enveloppait la nature. L'obscurité se faisait lentement,\ngrise. De fortes et saines senteurs des champs, de troublants effluves prin-\ntaniers nous arrivaient par bouffées tièdes, dans les vapeurs du soir. La\ncampagne entière semblait s'assoupir en un repos profond; nul bruit, sauf,\npar instants, un meuglement lointain, un aboiement de chien abandonné\nqui s'élevaient au milieu de ce grand calme mélancolique. Les routes\nétaient désertes ; un groupe de paysans qui nous précédaient n'était plus\nqu'un point d'ombre plus noire qui allait s'effaçant. Une douceur infinie,\npénétrante, venait des choses\n Alors, émus, troublés d'une angoisse commune, très délicieuse, les larmes\naux yeux, le cœur gonflé et tressaillant dans la poitrine, nous nous étions\narrêtés et, dans un embrassement grave, nous échangeâmes un paternel et\npur baiser, un baiser d'amour immense, unifiant, absolu, qui semblait ne\npoint devoir finir et dont tout désir charnel était banni par la suprême et\ndominatrice sensation de cette absorption mutuelle...\n JULES DESTRÉE.\n Bruxelles, avril 1883."}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-004", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 10, "page_fin": 19, "titre_corps": "Vers d’automne", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Albert Giraud", "ancre_debut": "VERS D AUTOMNE", "ancre_fin": "ALBERT GlRAUD", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "LA FIN DE BATS", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 21, "page_imprimee": 10, "debut_caractere": 36, "fin_caractere_exclue": 1608, "texte": "VERS D'AUTOMNE\n I\n SOIR D'OCTOBRE\n A GEORGES KHNOPFF.\n\n0 soirs agonisants d'automne ! O bois rouilles\nOù dorment des parfums perfides et mouillés !\nO charme qui fais mal ! O poignante amertume\nDu soleil trépassé dont la clarté posthume\nRêve dans les marais comme un long souvenir !\nO troublante beauté de ce qui va finir !\nMystérieux aimant des saisons douloureuses !\nVous m'avez suggéré d'étranges amoureuses\nQui, lentes, deux à deux, et se donnant les mains,\nD'une mystique odeur d'invisibles jasmins\nEmbaumant à jamais le songe de mes songes,\nDans la forêt stellaire et pleine de mensonges,\nVoluptueusement passent près de mon cœur.\nVoici venir à moi l'inoubliable chœur.\nOn croirait voir, au fond d'un nocturne prestige,\nDes nymphéas en fleur qui glissent sur leur tige,\nDans un ruissellement de lune et d'infini;\nEt leurs grands yeux plaintifs, comme un miroir terni,\nRetiennent une aveugle et lointaine lumière.\n Voici, voici venir à moi, dans la clairière,\nLes princesses d'antan que célébra Villon\nPar sa tendre ballade, à travers un sillon\nAdorablement bleu de gloire et de légende.\nReines des Iles d'or et de Brocéliande,\n Voici venir Yseult, Viviane, et leur voix\nDouce et farouche emplit l'âme éparse des bois,\nSemblable en sa langueur aux chansons étouffées\nQue dans un puits magique exhaleraient des fées.\nLeurs simarres de moire, où, pareils à des yeux,\nRegardent fixement des bijoux précieux,\nLuisent sur le gazon comme un pâle incendie.\n Voici, dans un éclair blafard de tragédie,\n"}, {"page_pdf": 22, "page_imprimee": 11, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1411, "texte": "Spectrales, et gardant, sous les dais triomphaux,\nLa sinistre rougeur des soudains échafauds\nSur la lividité de leur nuque coupée,\nOù l'ironie atroce et froide de l'épée,\nParodiant ainsi leur luxe éblouissant,\nSimule un long collier de rubis et de sang,\nLes voici, deux à deux, Cenci, Boleyn, Marie\nStuart, à qui la mort a donné pour patrie\nLes cœurs silencieux où rêve le passé,\nEt Marie-Antoinette, et ce cygne blessé\nQui chante pour toujours dans mon âme, Lamballe,\nLys altier brusquement pourpré, rose fatale\nDont le supplice est beau comme un effeuillement,\nQui marche la dernière, et ferme étrangement,\nDouce comme un reflet de neige dans les vagues,\nA travers la lueur d'opale de ses bagues,\nSous le geste pensif de ses frêles doigts blancs,\nSes yeux surnaturels aux longs regards tremblants,\nQui, dans la nuit première et l'azur plein de voiles,\nAvant d'être des yeux ont été des étoiles !\n\n\n\n II\n\n LES YEUX\n\n Tes regards mouillés et bleus,\n Où dort un gouffre mystique,\n Ont les lointains fabuleux\n D'une pensive Baltique.\n\n Leur ciel languide est si pur,\n Leurs flots tendres sont si vagues.\n Que je crois voir dans l'azur,\n Des bleuets fleurir les vagues.\n\n Je sens que leur charme amer\n Est plein de soleils féeriques\n Et de climats chimériques.\n"}, {"page_pdf": 23, "page_imprimee": 12, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1304, "texte": " — 12 —\n\n\n Et sur leur profonde mer\n Mon âme, où l'orgueil expire,\n Cingle comme un beau navire.\n\n\n\n III\n\n L'AVEUGLE\n\nPar la lucarne ouverte, à l'heure coutumière,\nOù les hommes du port regagnent leur maison,\nImmobile et muet, les yeux à l'horizon,\nIl regarde sans voir la mort de la lumière\n\nUn rayon poussiéreux dans le logis obscur,\nComme un ruban de feu traversant les ténèbres,\nÉclaire vaguement les grands gestes funèbres\nEt le profil d'un Christ éployé sur le mur.\n\nDans l'infini du soir, exhalant des reproches\nVers le soleil défunt disparu sous les flots,\nL'âme des cloches pleure; en de lointains sanglots,\nLentement, doucement pleure l'âme des cloches.\n\nEt toujours il est là, tragique, hypnotisé\nPar l'horreur du silence et de la solitude,\nFigé dans la farouche et superbe attitude\nQu'imprime aux êtres fiers un beau rêve brisé.\n\nC'est un vieux matelot qui vit des jours épiques,\nSur qui chanta la joie immense de la mer,\nEt qui, trente ans, vogua dans l'ivresse de l'air,\nDes docks de la Tamise aux îles des Tropiques.\n\nAdieu! l'odeur du sel et les souffles marins!\nAdieu! l'essor géant des voiles palpitantes !\nAdieu les grands tillacs aux couleurs éclatantes\nSemblables dans l'azur à d'énormes cyprins !\n"}, {"page_pdf": 24, "page_imprimee": 13, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1521, "texte": " — 13 —\n\n\nA travers la stupeur de ses mornes prunelles,\nOù s'enfonce aujourd'hui la vaste cécité,\nIl regarde couler le vide illimité,\nComme un océan noir aux vagues éternelles.\n\nIl songe, et la lueur incertaine qui luit,\n Vespérale et sinistre, au fond de ses yeux ternes,\nEvoque le miroir aveugle des citernes\nOù vient sous les cieux morts se contempler la nuit.\n\nSon oreille s'affine, et les rumeurs sans nombre\nDe la vie inquiète et du soir frémissant\nDans ses cheveux dressés passent en croassant\nComme un vol d'oiseaux fous sur les houles de l'ombre.\n\nOh ! si quelqu'un pouvait déchiffrer le secret\nDe ces globes rongés par une lèpre immonde,\nEt dardés pour toujours sur le néant du monde,\nChimère de Rembrandt ! Dis-moi ce qu'il verrait 1\n\nIl y verrait la cale, où de lourdes amarres,\nQu'anime affreusement la masse de leur poids,\nS'enroulent dans des lacs de bitume et de poix,\nPareils à des serpents dans la vase des mares ;\n\nDes caveaux empestés et des abîmes gras ;\nDe visqueux escaliers où la flamme des lampes\nJette un pâle reflet de poisson sur les rampes\nEt frôle d'un éclair le sommeil mou des rats;\n\nEt puis, dans cet enfer plein d'ordure et de boue,\nLa fauve éclosion d'un fantôme vermeil;\nDes zébrures de moire et des fleurs de soleil\nImitant les tons roux des vieux cuirs de Cordoue ;\n\nUn bouquet lumineux de chaudes floraisons\nQui, dans l'obscurité des cachots léthargiques,\nÉparsèment le jour de leurs feuilles magiques,\nEt comme un lierre en feu grimpent sur les cloisons ;\n"}, {"page_pdf": 25, "page_imprimee": 14, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1427, "texte": " —14 —\n\n\nLes obliques lueurs allumant par flambées,\nSur Vétincellement des cuivres embrasés,\nDes langues d'incendie et des éclats bronzés\nPareils, dans la pénombre, à l'or des scarabées ;\n\nL'espace magnétique illuminé d'oiseaux,\nLes trois-mâts solennels ouvrant leurs écoutilles\nAux moussons paresseux de la mer des Antilles,\nEt buvant les parfums qui traînent sur les eaux ;\n\nEt les soirs suggestifs où les grands soleils roses,\nNoyés dans la rougeur du gouffre éblouissant,\nSemblent avec leurs jets de lumière et de sang\nDes volcans sous-marins qui lanceraient des roses !\n\n\n IV\n LE DAUPHIN\n\nDans la chambre des lys, voluptueuse et sourde,\nOù s'amasse à longs flots la malsaine ombre lourde\nDes grands rideaux vineux qu'ensanglante le soir,\nGrisé par des parfums d'église et d'encensoir,\nDoucement le dauphin malade s'effémine,\nRegardant à ses pieds, pensif, neiger l'hermine\nDu tapis vespéral, silencieux et blanc,\nOù la verrière en fleur jette un reflet tremblant\nDe lilas mensongers et de roses féeriques,\nEt rêve, l'enfant pâle, aux femmes chimériques\nQui chevauchent là-bas, sur l'horizon vermeil,\nEt l'appellent des seins, debout dans le soleil.\n\n\n V\n SOIR DE PROVINCE\nComme un pâle bouquet de jasmins et de roses,\nLe grand ciel s'est fané dans les langueurs du soir,\nEt la nuit souveraine, ainsi qu'un fleuve noir,\n"}, {"page_pdf": 26, "page_imprimee": 15, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1372, "texte": " 15 —\n\n\nSubmerge lentement le sommet des toits roses.\nLe grand ciel s'est fané dans les langueurs du soir\nComme un pâle bouquet de jasmins et de roses.\n\nLes douces lèvres d'or du soleil aboli\nRêvent sur le sourire éteint de la rivière.\nBaiser ! Tremblant baiser d'azur et de lumière !\nDans une immensité de silence et d'oubli,\nRêvent sur le sourire éteint de la rivière\nLes douces lèvres d'or du soleil aboli.\n\nLes fenêtres d'antan regardent ma misère,\nAvec le long regard des yeux que j'ai fermés.\nCristal des jours heureux ! Parfum des cœurs aimés !\nAmes des parents morts tendres comme un rosaire'.\nAvec le long regard des yeux que j'ai fermés\nLes fenêtres d'antan regardent ma misère.\n\n\n\n\n VI\n\n LE CHARME DE LA MER\n A LÉON CLADEL.\n\n\nBien mieux qu'une maîtresse, ô mer, tu me possèdes :\nTa présence mystique occupe mes yeux clos ;\nTu roules l'infini dans chacun de tes flots,\nEt par tes horizons inquiets tu m'obsèdes.\n\nJe me souviens toujours de la première fois,\nDu jour déjà lointain où je t'ai regardée :\nUne vague emporta mon âme, et l'a gardée;\nJe pense me revoir, lorsque je te revois.\n\nQuand je puis m'isoler un instant de la foule,\nJ'aspire tes embrums qui dégagent du sel,\nEt mon esprit se charme au rythme Universel\nLargement cadencé par les voix de la houle.\n"}, {"page_pdf": 27, "page_imprimee": 16, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1527, "texte": " — 16 —\n\n\nVers toi, toujours vers toi tournent fatalement\nMes longs regards chargés d'un rêve involontaire :\nTon image m'attire et m'arrache à la terre,\nEt je devine en toi comme un liquide aimant.\n\nJe t'aime au point du jour, sous les brouillards moroses\nQue déchire soudain le quadrige vermeil\nAuquel sont attachés par des nœuds de soleil\nLes chevaux du matin, frappés d'écumes roses.\n\nA midi, sous un ciel d'argent vertigineux,\nJ'aime le chant superbe exhalé par tes lames,\nEt j'imagine ouïr, dans l'or vert de tes flammes,\nLe ronflement puissant d'un orgue lumineux.\n\nEt quand le soleil meurt sous un éclair d'épée,\nJe t'aime avec souffrance, et je tremble de voir,\nEnsanglantant les eaux pacifiques du soir,\nRouler en bas du ciel cette tête coupée !\n\nEt plus sinistrement de toi je suis épris,\nLorsqu'à travers l'horreur des nuits phosphorescentes,\nComme un hideux cadavre aux chairs déliquescentes,\nTu lances des reflets splendides et pourris.\n\nMais surtout je t'adore en ces heures profondes,\nOù, sur le riche azur des lointains alléchants,\nEt parmi les adieux, les vivats et les chants,\nAppareille un vaisseau qui gagne d'autres mondes.\n\nJe me figure alors des pays fabuleux,\nDes îles de parfums vibrant dans la lumière;\nEt mon âme voudrait tenter une croisière,\nEt plonger longuement vers les horizons bleus.\n\nAinsi toujours je t'aime, ô symbole tragique,\n0 murmurant miroir des humaines douleurs,\nQui par un vague appel de sons et de couleurs\nInvites doucement mon esprit nostalgique !\n"}, {"page_pdf": 28, "page_imprimee": 17, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1491, "texte": " —16 —\n\n\nUne immense paresse envahit mon cerveau :\nMa chair inconsciente est à toi fiancée ;\nSur l'aile des pétrels s'envole ma pensée,\nEt j'ai perdu mon rêve et ma soif du nouveau.\n\n Toujours je te contemple, et ma tête se vide :\nJe n'aime plus, je n'agis plus, je ne vis plus.\nLa vague emporterait tous mes êtres élus.\nJe ne la suivrais pas d'un regard plus avide !\n\nQuand tu pleures, je pleure, et quand tu ris, je ris ;\nMa joie est un soleil nageant sur tes eaux claires ;\nLes tempêtes du ciel sont mes seules colères,\nTes naufrages, les seuls que mon cœur ait compris.\n\nLa nature et la mort sont les seules mamelles\nOù tendent les assauts de tes vastes baisers :\nBientôt, dans ses plaisirs toujours inépuisés,\nNous confondrons enfin nos deux âmes jumelles.\n\nJ'écoute les esprits invisibles de l'air\nDéferler jusqu'à moi sur ta houle géante,\nEt je sens à travers ma cervelle béante\nLentement s'engouffrer, ô mer, toute la mer!\n\nSpectacle intérieur dont mon amour s'enivre,\nJe vois voguer en moi de mystiques vaisseaux\nMontrant et dérobant sur l'infini des eaux\nLeurs tillacs rayés d'or, de cinabre et de cuivre.\n\nJ'absorbe tous les soirs, en un rouge sommeil,\nL'horizon triomphal incendié de moires,\nEt, comme un chant aimé qui hante les mémoires,\nJe berce, après sa mort, l'image du soleil.\n\nLe matelot rêvant qui veille sur la hune,\nLivrant sa chevelure au souffle des moussons,\nMe regarde élargir en lumineux frissons\nLe verdâtre reflet des fièvres de la lune.\n"}, {"page_pdf": 29, "page_imprimee": 18, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1449, "texte": " — 18 —\n\nL'impassibilité de mes flots éployés\nRoule éternellement sur les glauques féeries,\nEt l'humide terreur des pâles pierreries\nQui ressemblent aux yeux grands ouverts des noyés.\n\nEt souvent le plongeur entrevoit sous mes vagues,\nDans un calme, un silence, un néant souverains,\nDes vaisseaux échoués que les astres marins\nPénètrent de lueurs hypocrites et vagues;\n\nDes végétations dont les rampants effrois,\nPareils aux nœuds gluants de reptiles épiques,\nEnlacent goulument les ventres hydropiques\nDes nageurs engloutis dans les abîmes froids ;\n\nEt les débris pensifs de villes qu'on ignore,\nOù chantaient autrefois les buccins belliqueux,\nEt qui sont habités par des poulpes visqueux\nAu regard immobile étoilé de phosphore!\n\n\n\n\n VII\n\n CUIRS DE CORDOUE\n\n A FRANCIS NAUTET.\n\n\nO cuirs couleur de feu, d'automne et de victoire !\nQui flambez dans la nuit d'un antique oratoire\nOù la lourde splendeur des jours passés s'endort,\nMystérieux et roux comme de grands lacs d'or;\nO cuirs couleur de soir, de faste et d'épopée !\n Vous révez longuement de ces traîneurs d'épée\nQui sur la braise en fleur de vos coussins gauffrés\nInclinaient autrefois leurs masques balafrés,\nAutour desquels nageait une odeur d'aventures !\nO cuirs qui flamboyez dans la paix des tentures,\nPareils à des couchants tragiques et houleux,\nVous avez vu surgir des hommes fabuleux,\n"}, {"page_pdf": 30, "page_imprimee": 19, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 597, "texte": " —19 —\n\n\n Que les yeux de leur temps s'hallucinaient à suivre,\n Et qui, sur une mer d'incendie et de cuivre,\n — 0 cuirs couleur d'orgueil, de guerre, et d'horizon !\n S'embarquèrent un soir de la chaude saison;\n Et c'est pourquoi, puissants, fauves et chimériques,\n Vous conservez encor des reflets d'Amériques,\n Et vous songez dans l'ombre, éblouis et vermeils,\n O cuirs en qui survit l'âme des vieux soleils !\n ALBERT GlRAUD.\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-005", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 19, "page_fin": 26, "titre_corps": "La Fin de Bats (neuvième kermesse)", "titre_sommaire": "La fin de Bats", "rubrique": "", "signature_source": "Georges Eekhoud", "ancre_debut": "LA FIN DE BATS", "ancre_fin": "GEORGES EEKHOUD", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 30, "page_imprimee": 19, "debut_caractere": 597, "fin_caractere_exclue": 2149, "texte": "LA F I N DE BATS\n\n (NEUVIÈME KERMESSE)\n\n A FRANCIS NAUTET.\n\n\n Aujourd'hui encore, à marée basse, on voit émerger de l'Escaut\n le sommet du clocher de Bats. En jetant ses filets dans ces\n parages le pêcheur retire des ossements et des têtes de morts ;\n il s'empresse de les restituer aux abîmes et récite un pater\npour conjurer le mauvais présage.\n Il y a quelque cinq cents ans les paysans de Bats étaient les plus riches\ndu Polder entre Santvliet et Ossendrecht; ils possédaient les meilleures\nterres, des chevaux énormes, du bétail gras et les riverains vantaient\nla beauté de leurs filles et la force de leurs garçons. Dans ce coin béni de\nDieu, coulant de blés et de fruits, le moins pourvu cultivait son propre\nfonds et on ne se rappelait pas à Bats qu'un habitant eût dû s'exiler pour\nse subvenir ou fût allé tendre la main sur les routes.\n Industrieux autant qu'allègres, ils arrondissaient leurs possessions en assé­\nchant les couches d'alluvion de l'Escaut converties d'abord en schorres et\nensuite en polders. Des moissons drues comme un pelage, jaunes comme\ndu soleil et plus hautes que leurs fiers moissonneurs levaient à l'endroit où\ndepuis les premiers âges stagnaient les baissières et où les plantes palustres\nexpiraient les fièvres; ou bien c'étaient des pommiers croulant sous leur\ncharge de fruits, entre lesquels des vaches, les pis gonflés, semblaient\nbrouter des rayons d'émeraude.\n"}, {"page_pdf": 31, "page_imprimee": 20, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2741, "texte": " 20 —\n\n\n Longtemps les vertus de ces laboureurs privilégiés reconnurent les com­\nplaisances du ciel mais par la suite, le diable aidant, ils paressèrent,\ndevinrent durs, orgueilleux, sensuels et cupides.\n Ils ferrèrent d'or leurs chevaux, incrustèrent de pierreries les cornes de\nleurs bêtes aumailles, armèrent leurs charrues de socs et de coutres d'ar­\ngent, vêtirent des sarreaux en soie et en satin bleu, ceignirent leurs hautes\ncasquettes de cercles de métal fin, parèrent leurs femmes de chaînes, de pen­\ndeloques, de cuirasses, de fronteaux plus massifs et mieux orfévris que les\nchâsses des saints. Et de jeunes farauds allèrent jusqu'à clouter de diamants\nleurs sabots de fatigue.\n Lorsque baes Quaihackx, leur bourgmestre, se rendait aux marchés de\nla région, il déployait plus de pompe que les patriciens hanséates de\nBruges. Une cavalcade de chars, les ridelles craquant sous la blonde\nrécolte, précédait la carriole bâchée de soie écrue où se prélassait le notable\ncompère, escorté de ses fils poupins et fessus et de sa coterie de valets\nfarouches, tous équipés comme des gens de guerre, chevauchant des éta­\nlons de forte taille, chargés de protéger le convoi contre les embuscades\ndes malandrins.\n En vain le curé de Bats qu'affligeait cette ostentation, tâchait de rappeler\nses ouailles aux mœurs patriarcales, aux fières et honnêtes traditions de\njadis. Les voluptueux désertaient l'église ou s'y rendaient par dérision,\nhaussant les épaules et ricanant aux objurgations du vieillard, ne songeant\nguère à s'amender.\n Un jour le saint homme apprit que non contents de gagner à la culture\nles prairies jadis inondées ils prétendaient imposer un autre cours au\n fleuve, combler son ancien lit pour le transformer en guérets.\n — Malheur ! prédit le prêtre du haut de la chaire, malheur à l'insensé qui\n barre le passage à l'éternel voyageur, ancêtre de tous les hommes et con­\n temporain de la création. Dieu lui-même fraie sa route à ce passant mys­\n térieux, tour à tour paisible et houleux, ne racontant son rêve qu'aux\n étoiles et se plaignant sous le ciel par les nuits de tempête ! Malheur au\n sacrilège ingrat qui étrangera des Polders le fleuve origine de leur fécondité,\n le majestueux Escaut bienvoulu de Dieu !... »\n Cette menace renforça l'hilarité des paroissiens; les bourines mêmes\n chuchotaient incrédules et moqueuses, et devant le portail, mains en\n poches, les joyeux pitauds pouffaient en se tenant les lombes pour ne\n pas éclater. En despotes têtus ils contraignirent les infimes défricheurs des\n landes à ériger la digue par laquelle ils espéraient allonger leurs embla­\n vures d'une centaine d'arbaletées. Et terrassiers faméliques, hâves, pour-\n"}, {"page_pdf": 32, "page_imprimee": 21, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2771, "texte": "chassés dans leurs sablons, trimèrent rude pour ceux de Bats. Beaucoup de\nCampinois outrés et strapassés périrent des fièvres paludéennes à force de\nséjourner les jambes nues dans l'eau, la tête exposée au soleil ; et trois fois\nla jetée à moitié achevée s'abîma avec ses ouvriers. L'entêtement des villa­\ngeois de Bats n'en devenait que plus féroce; et leurs serfs de recommencer\nle funeste travail.\n Outre le curé, un seul homme à Bats déplorait cette annexion impie,\nc'était un simple chaloupier, vivant du produit de sa pêche et du péage\nqu'acquittaient les ruraux traversant l'Escaut dans sa barque. Alors\nqu'autour de lui tous s'enrichissaient et se corrompaient, Tyle demeurait\ncandide, pauvre et croyant. Il avait crâne encolure; la peau gercée\nn'enlevait aucun charme à sa virile et pourtant bénigne physionomie\ndans laquelle s'ouvraient deux grands yeux bleus, un peu glauques comme\nles flots, mais s'allumant comme ceux-ci à de fréquentes phosphorescences.\nLe ferme garçon s'était attaché à une orpheline indigente comme lui.\nSa Liévine cueillait les osiers de l'Escaut ; elle en tressait des paniers et\ndes nattes. Lorsqu'elle leur présentait cette piètre marchandise les maroufles\nde Bats la repoussaient avec force injures et mépris, et des paillards\nprétendaient lui acheter mieux que ces babioles. Alors elle s'enfuyait\nplus peureuse des invites sensuellement tendres que des rebuffades brutales.\nElle était blonde et potelée, la toute jeune vannière, avec des yeux\nvaguement verts pailletés d'or, un teint plus rose que les coquillages\nrejetés par la barre et des cheveux fauves se rapprochant du sol comme\nles branches de l'yeuse. Un mauvais jan aurait fini par la prendre de force\nsi elle n'avait rencontré dans Tyle le pêcheur un protecteur déterminé. Les\npatauds moufflards se défiaient des muscles agiles de ce compagnon.\n Tyle, qui ne vendait pas son poisson à Bats, offrit timidement à la jeune\nfille de l'emmener dans sa barque lorsqu'il desservirait les autres campagnes\nde l'Escaut; elle accepta avec gratitude, et depuis ce jour elle pourvut de\nsa mignonne marchandise les paysans étrangers, meilleurs chrétiens que\nceux de son bourg.\n Maintes fois en voyant virer au dessus de l'Escaut, avec des cris d'adieu,\nun couple de blanches mouettes, ils songeaient à émigrer ensemble, mais\nils l'aimaient malgré tout le rivage ingrat et la nostalgie les ramenait\ntoujours au pied du clocher natal. C'étaient presque deux enfants : lui,\ndix-huit ans; elle, seize. Tyle, tout à son rôle de protecteur, n'apprécia\nque plus tard la beauté de sa protégée, et la pauvrette, reconnaissante\net respectueuse, se prit à aimer cet être fort et bon ne croyant d'abord que\nl'admirer. La fraîcheur et la grâce de leurs rapports étaient telles que le curé,\n"}, {"page_pdf": 33, "page_imprimee": 22, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2625, "texte": "leur seul ami, se faisait un scrupule de parler déjà du banal et vulgaire\nmariage. Ainsi leurs idylliques fiançailles se prolongèrent malgré le déver­\ngondage de ceux qui les entouraient. Lorsqu'ils cheminaient par les rues,\nelle à son bras, lui charriant sur l'épaule l'aviron et la drague et aussi une\npartie des corbeilles confectionnées par sa compagne, les gars alléchés\ncriaient de loin à la jeune fille :\n — Viens avec nous, Liévine, la rousseaude appétissante; abandonne ce\nZébédé à la vertu gênante, à la huche et au gousset creux ; viens, belle, tu\nseras la badine de mon cœur, ou mieux, la reine de ma chair, ou mieux\nencore, la seule Madone, la vraie Gente-Dame à qui je ferai un manteau\nde mes étreintes, un voile de mes baisers, un encens de mes sèves et une\nAssomption de ma volupté!... Viens, nous sommes jeunes et copieux, tu\nes capiteuse, le sang nous démange et les escalins carillonnent dans les tass\nprofondes de nos grègues....\n Ainsi blasphémaient les tentateurs rauques, allumés par le désir. Tyle\nles défiait de son clair regard et la bande lascive s'enfuyait.\n Et de belles filles, non moins franches, accourant sur le pas des portes,\npoursuivaient Tyle de leurs avances, et avec des gestes d'abandon soupi­\nraient :\n — Tyle, Tyle! Beau garçon, fort et sain, doux et cruel. Secoue loin de\ntoi cette fragile et maigre fillette, impassible, rebutante de froideur; un\njour tu le casseras dans un spasme, ce sècheron friable; prends-nous plutôt,\nnous sommes autrement taillées et résistantes. De riches épouseurs halètent\ndevant nos portes, mais jamais nous ne nous vendrons, car celui que nous\nvoulons, c'est toi Tyle, savoureux pêcheur, toi dont nous, les babines,\naccepterions si volontiers le servage ; frappe-nous, massacre-nous, tes poings\nnous feront de délicieuses blessures, mais d'abord aime-nous un peu, très\npeu, veux-tu?\n Liévine se rapprochait frileusement de Tyle et baissait la tête en rougis­\nsant; lui, vaguement troublé, se signait et, l'étreignant plus fort, pressait\nle pas. Et d'autres fois c'étaient des débauchés hâves, les yeux plombés, les\nhanches balancées, qui voulaient entraîner le garçon ignorant dans leurs\nlouches ribotes, — et c'étaient encore les filles pâles et mates comme l'ivoire,\naux yeux emplis de flamme diabolique, qui donnaient à la naïve Liévine\ndes noms passionnés.\n Ces tentateurs-là, ils ne les comprenaient même pas.\n Depuis longtemps le prêtre découragé ne menaçait plus ses folles ouailles\nqui abrogeaient le sixième commandement et contrariaient les desseins du\nCréateur. Ils semblaient avoir exhumé les rites des premiers Anversois, le\n"}, {"page_pdf": 34, "page_imprimee": 23, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2735, "texte": " — 23 —\n\n\nculte de Semen, l'idole normanique, le Priape Scandinave, emblême de\nl'abondance, père des races prolifiques.\n\n Enfin, la digue s'éleva. L'Escaut refoulé ne balaya plus cet obstacle et\n sembla se résigner à élargir son cours vers la Flandre. Reconquérant de\n ce côté le terrain qu'on leur arrachait à Bats, les eaux ravagèrent les\n villages des Flamands, noyèrent les troupeaux et les récoltes et le cri de\n détresse poussé par ces malheureux paysans arriva jusqu'à ceux de Bats,\n mais loin de bourreler de remords et de pitié ces mauvais chrétiens il les\n amusa, comme la réussite d'un tour plaisant joué à des rivaux. Et les\n inondés se lamentèrent plus fort encore pour que leur cri atteignît les cieux\n et accusât les gens de Bats au tribunal divin.\n Ceux-ci résolurent de célébrer le couronnement du môle encaissant\n l'Escaut par une kermesse extraordinaire à laquelle, passés maîtres en\n inventions de cruauté, ils convièrent les bourgs mêmes que ce barrage avait\n ruinés et décimés. Ces malheureux refusèrent avec indignation car ils\n préféraient leur pain noir trempé de larmes à leur part d'une cocagne\n offerte par des méchants. Les palots de Bats grincèrent des dents à cet\n affront et jurèrent d'en tirer vengeance en mettant à sac les paroisses\n prospères du Polder, leurs voisines, qui s'abstenaient d'envoyer des dépu-\n tations à la fête.\n L'inauguration tomba un dimanche et sauf Tyle et Liévine, pas une âme\nà Bats ne se rendit le matin à l'église. Le bénin pasteur, dit la messe avec\nles fiancés pour acolytes, il voulut même prêcher comme à l'ordinaire, mais\nsa parole toujours réconfortante remplit cette fois les enfants d'une indicible\ninquiétude.\n — Malheur à Bats, ne cessait-il de s'écrier, malheur au village infâme et\nidolâtre, malheur à la chair triomphante, ils en ont fait leur seule préoccu­\npation ; aussi, c'est dans la chair que je les frapperai d'abord. Voici venir la\ncolère de Dieu et aucune prière, aucune intercession de son serviteur ne\npourrait la détourner. Ils croient, les superbes, endiguer le grand fleuve,\nmais qui élèvera un dam contre l'Océan de tes colères, ô Seigneur! Maudit\nsoit Bats ! Il disparaîtra avec son peuple et ses richesses pour toujours —\nla tour de l'église seule demeurant debout, attestera aux polderiens de\nl'avenir la fureur de Dieu et l'opprobre de ses ennemis !...\n L'exaltation prophétique du saint homme vainquit ses dernières forces.\nAprès ces effrayantes paroles, il chancela, et s'affaissa dans les bras de Tyle\net Liévine. Il recouvra encore assez de souffle pour communier et exhorter\nses jeunes amis à fuir le jour même, loin du village anathème ; puis il les\nbénit, poussa un soupir et... passa.\n"}, {"page_pdf": 35, "page_imprimee": 24, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2703, "texte": " — 24 —\n\n A cette heure, environ midi, la kermesse tapageait et turbulait dans\nchaque maison du village. Un fracas lointain de tanquards et de vaisselle\nenveloppait le silence désolé de l'église. Tyle secoua le premier ses pensées\ndouloureuses pour dire à Liévine :\n — Cours avertir le bourgmestre de la mort du pastoor; moi je sonnerai\nla cloche des âmes !\n La fillette se rendit à la ferme du bourgmestre Quaihackx. Le vacarme\ndes bâfreurs empêcha qu'on entendît les coups frappés à la porte. Elle se\nmeurtrissait les poings à force de heurter les battants de chêne. Enfin un\nlicheur titubant entr'ouvrit l'huis, mais à peine eût-elle prononcé un mot\nqu'avec une malédiction il lui battit le vantail au visage en ajoutant que\nlorsque le bourgmestre florissait peu importait que le pastoor crevât.\n La' jeune fille ainsi repoussée courut frapper à un logis voisin ; elle\nrencontra le même accueil. Cependant elle s'opiniâtra à colporter la triste\nnouvelle de ferme en ferme. Partout on se moqua de son chagrin ou des\nlurons émêchés essayèrent de la retenir en leur compagnie.\n\n Il avait été décidé que le matin chaque fermier ferait bombance sous son\npropre chaume, avec ses commensaux. Le soir après la sieste obligée, la\npopulation entière se réunirait dans la grange du bourgmestre, une grange\nimmense comme les halles des cités de Flandre, où serait servie une ventrée\ndigne des géants. Les piffres n'en étaient qu'à la ripaille intime et pourtant\nils se carrelaient le ventre comme s'ils ne devaient pas recommencer cette\npartie avant la fin du jour. Ils ouvraient la brèche dans des montagnes\nd'œufs, de poissons, de jambon et de viandes fraîches; jetaient en sable\ntonne sur tonne de cervoise et d'hypocras. Des disputes et des rivalités\néclataient, et on se promettait bien le soir entre deux bourrées de se crever\nla paillasse à coups de couteau.\n Tyle avait allumé les cierges jaunes et tendu l'autel de noir; puis étant\nmonté sur la tour, il s'attela à la cloche et sonna le glas.\n La période de pleine lune s'ouvrait; le soir l'Escaut soulèverait sa haute\nmarée. Il faisait une tiède et calme température de septembre; les nuages\nimmobiles semblaient figés dans l'horizon pommelé et aucune haleine\nn'agitait les feuillages roussis. Or, à peine Tyle eut-il mis en branle la\ncloche des morts qu'un vent se leva, d'abord faible et caressant comme une\nbouffée, puis soufflant comme une brise, puis comme un vent d'étale, puis\naugmentant encore, se déchaînant avec l'impétuosité de l'ouragan, tellement\nque la cloche, bientôt secouée par une impulsion surhumaine, sonna\nle tocsin au lieu du glas. Lorsque Liévine rejoignit Tyle sur la tour elle le\n"}, {"page_pdf": 36, "page_imprimee": 25, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2772, "texte": " — 23 —\n\n\ntrouva s'efforçant, avec une rage jalouse, de refréner les battements de sa\ncloche affolée. Elle lui conta l'impiété des villageois et les scènes de\ndébauche entrevues ; il l'écoutait à peine, acharné dans son duel avec la\nrafale. Comme les regards de la jeune fille interrogeaient l'Escaut, elle\nsursauta et harpant le bras du sonneur : « Regarde ! » fit-elle, angoissée.\nSaisi, il lâcha brusquement la corde et regarda à son tour dans la direc­\ntion du fleuve.\n Le soir tombait plus tôt que de coutume ; la maline devançait également\nl'heure prévue. Le fleuve, repoussé par le barrage à près d'une lieue de son\nancienne rive, préparait une revanche, ses flots chassaient vers le môle ;\nmontaient, montaient. C'était là ce qui avait arraché son exclamation à\nLiévine. Non moins alarmé que sa compagne, Tyle voyait la barre courir\nà l'assaut de l'orgueilleuse œuvre; parfois ainsi que les béliers servante\nenfoncer les portes des forteresses, elle ne reculait que pour prendre une\nplus formidable escousse.\n Au dessus de leurs têtes la cloche livrée désormais à la seule volonté de\nla tourmente, continuait de battre son tocsin fatidique.\n Les gens de Bats ne s'inquiétaient ni de la mort du pastoor, ni des pleurs\nde Liévine, ni du glas sonné par Tyle, ni du tocsin sonné par la tempête,\nni de cette marée anormale que les fiancés découvraient de la tour. A peine\ndessoûlés après un somme dérisoire, ils s'acheminaient vers la grange du\nbourgmestre. Ils s'attablèrent devant des troupeaux entiers de bêtes\ngrasses sommairement dépecées ou s'écroulèrent, vautrés à pan des\ntonneaux, la trogne levée vers les robinets pissant sans trêve. Gavés ils se\nguêdaient encore ; ivres ils grenouillaient à nouveau ; veules et énervés ils\ns'acharnaient quand même après leurs pataudes dépoitraillées; et dans les\ncoins sombres de la halle où ne dansaient pas les reflets des torches\nfumeuses, des lifrelofres allaient choir, accouplés au hasard, pour s'aimer\nou se saigner à blanc. Les plus résistants formaient une sarabande et gigo­\ntaient comme des crapauds aux sons aigres des flûtes et des crécelles en\ninvoquant l'infâme dieu Semen.\n Dans l'église morne, devant le corps du prêtre le pêcheur et la vannière\nrécitaient le De profundis ; ils soulevèrent ensuite la dalle du caveau sous\nle chœur et, avec des précautions filiales, ils descendirent au fond de la\ncrypte la dépouille du dernier pasteur de Bats; ce devoir accompli ils\nregagnèrent le faîte du clocher. La cloche clamait toujours comme une\néperdue secouée par le vent devenu si fort, à présent, que les enfants\ns'accrochaient aux abat-son pour ne pas être lancés dans le vide. L'ombre\népaisse masquait tous les objets du dehors et ils ne distinguaient du village\n"}, {"page_pdf": 37, "page_imprimee": 26, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2206, "texte": " — 26 —\n\n\net du pays alentour que les fenêtres illuminées de la grange du bourgmestre\ndevant lesquelles passaient des saltations de possédés. La houle se rappro­\nchait de Bats; Tyle et Liévine ne la voyaient plus, mais ne l'entendaient\nque trop. Et subitement cette rumeur intermittente des flots fit place à un\nvacarme énorme, à un unisson prolongé de toutes les clameurs du fleuve :\nl'Escaut venait de s'élancer dans la plaine. A la fois les adolescents eurent\nla même poignante certitude : l'Escaut venait de s'élancer dans la plaine.\nIls se signèrent et se blottirent instinctivement l'un contre l'autre. Et voilà\nque des hurlements éclatèrent dans la grange du bourgmestre, des hurle­\nments de gens pris à la gorge et qui se débattent, et qui râlent et dont la\nplainte va s'affaiblissant jusqu'à suffocation totale. Et la même force qui\nétouffait les danseurs avait dû souffler en même temps les torches car les\nfenêtres de la grange devinrent noires comme le reste de l'espace.\n Depuis cette minute, Tyle et Liévine ne virent, n'entendirent plus rien\nd'humain. Comme s'il n'attendait que ce signal, le vent venait de tomber;\ndu même coup la cloche se tut, seul le tonnerre sourd de l'inéluctable cata­\nracte se prolongea. A mesure que la marée montait et que la hauteur de la\nchute diminuait, ce fracas, aussi, s'apaisait. Les deux derniers vivants de\nBats pressentaient l'immersion définitive ; les eaux gagnèrent les contre­\nforts, le toit de l'église, l'échauguette du veilleur, la cage des cloches et\nléchèrent enfin les pieds de Tyle et de Liévine. Alors le gars, se recom­\nmandant à Dieu, plongea dans le fleuve ; il nageait d'une main et de l'autre\nsoutenait la bien-aimée évanouie.\n La pleine lune, rougeâtre, ensanglanta l'opaque nuit. A perte de vue, il\nn'y avait plus que du ciel et de l'eau. Tyle nagea longtemps avant d'at­\nteindre la rive de Waes. A l'aube les Flamands les recueillirent comme des\nmiraculés...\n Aujourd'hui encore, à l'étiage, on voit émerger de l'Escaut la flèche de\nl'église de Bats, et les mariniers prétendent en reconnaître le tocsin par les\nnuits de tempête.\n GEORGES EEKHOUD."}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-006", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 27, "page_fin": 27, "titre_corps": "Le Vaisseau", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Edmond Haraucourt", "ancre_debut": "LE VAISSEAU", "ancre_fin": "EDMOND HARAUCOURT", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 38, "page_imprimee": 27, "debut_caractere": 55, "fin_caractere_exclue": 1218, "texte": "LE VAISSEAU\nEn rêve, dans un rêve étrange, au temps des rêves,\nJ'ai vogué sur les flots d'un océan sans grèves.\n\nLe jour était sans aube et l'hiver sans frimas :\nJ'ai rencontré, loin, loin, un grand vaisseau sans mâts,\n\nÉnorme et bas, fleuri de fleurs d'or et de palmes,\nIl croisait lentement au milieu des mers calmes.\n\nSous l'ennui bleu du ciel, au hasard des destins,\nIl cinglait vers des buts lointains, jamais atteints.\n\nFilant, puis revenant sur son propre sillage,\nIl refaisait sans fin son tranquille voyage.\n\nLe grand vaisseau sans mâts n'allait vers aucun port,\nEt nul être vivant ne chantait à son bord.\n\nIl avait oublié les labeurs, les orgies,\nL'espoir, la guerre et la douleur des nostalgies.\n\nPilote, passagers, mousses et matelots,\nTous dormaient, confiants dans la douceur des flots.\n\nEt la mer les berçait, berçait sur sa clémence.\nJ'ai souhaité dormir dans cette paix immense\n\nEt j'ai voulu monter sur le vaisseau perdu ;\nEt j'ai crié vers lui, mais rien n'a répondu.\n\nJ'ai vu six lettres d'or sur sa plaque d'ivoire,\nPuis il s'en est allé... « Croire! » Il s'appelait Croire.\n\n EDMOND HARAUCOURT."}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-007", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 28, "page_fin": 29, "titre_corps": "Fête-Dieu", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Paul Lamber", "ancre_debut": "FÊTE DIEU", "ancre_fin": "PAUL LAMBER", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "LES RÊVEURS", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 39, "page_imprimee": 28, "debut_caractere": 70, "fin_caractere_exclue": 2443, "texte": "FÊTE-DIEU\n Une rue boutiquière, en plein faubourg. Elle descend, tortueuse,\n entre les maisons plates aux enseignes tapageuses. Le jour\n est clair. Le ciel mouvementé alterne les échappées de soleil et\n de larges ombres grises de nuages. Le vent agite les rameaux\nsuspendus aux balcons, de maigres oriflammes claquent dans une rumeur\nde fête. Une foule endimanchée s'aligne sur les trottoirs, on attend—\n Là haut, comme une tache blanche, la tête de la procession paraît,\ns'allongeant peu à peu, à la descente, dans un raccourci où les faces\ns'étagent. Rythmé de clochettes et de clairons, lentement le cortège oscille :\nd'abord les enfants, pâles théories soutenant des bannières dans un fris­\nsonnement de mousselines. La bise aigre décoiffe les fillettes frisées et\npommadées, les petits bras nus rougissent, les jupes battent les pieds et se\nfripent. Sur l'inégal pavé les souliers de satin s'éculent.\n Les saintes, soulevées à bras d'hommes, impassibles dans leurs raides\ntoilettes, regardent de leurs yeux d'émail cet envolement de choses\nblanches. Un murmure de cantiques plâne, dominant l'interminable piéti­\nnement des enfants qui vont, graves, avec des mines importantes.\n Toute une mise en scène de carton peint et de papier doré se balance\npar dessus les têtes; les gamins des écoles s'avancent en files agitées sous\nla surveillance des vicaires auxquels le vent, ballonnant les surplis, dessine\nde longues ailes de gaze!\n Tous les saints guérisseurs, toutes les saintes martyres défilent. Cour\ndes miracles de plâtre et de cire, mutilés souriants dans leurs dentelles et\nleurs velours, des outils de torture aux mains. Des emblêmes bizarres, des\ndrapeaux éclatants, des oriflammes s'agitent.\n Et plus loin vient le dais. Les gens aux fenêtres s'agenouillent derrière\nles flambeaux et les fleurs. Des femmes se prosternent le long des trottoirs,\nles hommes, mi-goguenards, mi-respectueux, se découvrent... Des fillettes\nsèment à pleines mains les roses effeuillées sur des nappes d'herbes par­\nfumées. Il monte une senteur pénétrante de menthes et de verdures foulées.\nDevant la lourde machine, un bedeau porte un Christ livide, et les rouges\npétales s'envolent, comme des gouttes de sang, autour de ce long corps\némacié.\n Sous la litière empanachée, c'est une cohue de prêtres balançant leurs\n"}, {"page_pdf": 40, "page_imprimee": 29, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1317, "texte": " — 20 —\n\n\nencensoirs. Les chasubles étincellent, les dentelles font de vagues nuages\nmêlés aux fumées bleuâtres de l'encens, et le mesquin calice se perd, cahoté\naux mains d'un vieillard trébuchant, parmi toutes ces choses éclatantes.\n Et derrière c'est le troupeau claudicant des confréries, vieilles marmot­\ntantes, vieux cassés, voûtés, toussant. Les cierges mettent leur petit\npapillon jaune qui vacille dans cette débandade de figures parcheminées.\nLe soleil fait miroiter les cranes chauves, les difformes silhouettes se\ndécoupent. Et toutes ces ruines vont, yeux éteints, lèvres pendantes,\naccompagnant ces dieux suppliciés, ces élus martyrisés, tout ce défilé\nlamentable d'estropiés sublimes. Clochettes, encensoirs, balancement de\nstatues s'éloignent. La vieille religion, appuyée sur sa chancelante escorte\nde vieillards et d'enfants, traîne lentement au soleil de juin ses traditions\nmoribondes.\n Tout au loin, au bas de la pente, l'église ouvre son portail, et dans cette\npénombre où la procession entre et se perd, les cierges s'éteignent. C'est\nune débandade de moutards fatigués qui s'éparpillent. Tout le quartier est\négayé de robes blanches. Les curieux s'en vont.\n P A U L LAMBER.\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-008", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 29, "page_fin": 30, "titre_corps": "Les Rêveurs", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Georges Khnopff", "ancre_debut": "LES RÊVEURS", "ancre_fin": "GEORGES KHNOPFF", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "LE THÉ DE MA TANTE MICHEL", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 40, "page_imprimee": 29, "debut_caractere": 1317, "fin_caractere_exclue": 1982, "texte": "LES RÊVEURS\n POUR WILLIAM PICARD.\n\n Ils ont l'extase des oiseaux\n Pensifs dans le calme des branches,\n La candeur des agnelles blanches\n Et des vieilles à leurs fuseaux ;\n\n Cœurs martyrisés de nuance,\n Salons épeurés de clarté.\n Ils ont la subtile bonté\n Des regards parfumés d'enfance ;\n\n Ils chantent en mode mineur\n La Résignation bénie,\n Epris d'indulgence infinie\n Pour les mensonges du Bonheur.\n"}, {"page_pdf": 41, "page_imprimee": 30, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 711, "texte": " — 30 —\n\n Les Rêveurs tombent dans la vie\n Comme la neige lentement\n Glisse blanche du firmament\n Avec une plainte assoupie;\n\n Berceuse et lointaine, leur voix,\n Crépuscule qu'un ange effleure,\n Était larme pure autrefois\n A ux yeux de la lune qui pleure ;\n\n Et leur mort exquisement tinte\n Dans le vague songe du soir,\n Grêle et grelottante d'espoir\n Comme une âme de cloche éteinte.\n GEORGES K H N O P F F .\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-009", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 30, "page_fin": 40, "titre_corps": "Le Thé de ma tante Michel", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Camille Lemonnier", "ancre_debut": "LE THÉ DE MA TANTE MICHEL", "ancre_fin": "A continuer", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "RIMES POUR LES AMANTES", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 41, "page_imprimee": 30, "debut_caractere": 711, "fin_caractere_exclue": 1915, "texte": "LE THÉ DE MA TANTE MICHEL\n I\n\n Ma tante Michel habitait, dans une petite rue noire dont je ne\n sais plus le nom, un appartement au premier étage d'une\n maison badigeonnée en jaune, le long de laquelle coulait\n toujours, quand il pleuvait, l'eau des gouttières, avec un\npetit flic-flac qui donnait froid dans le dos.\n C'était une bien vieille maison déjà à cette époque et la muraille laissait\nvoir à nu, près de la corniche, sous le plâtre écaillé, la brique brune, avec\nde la mousse dans les coins.\n Je la vois encore, oui, je vois sa porte verte garnie dans le haut et dans\nle bas de gros clous à tête ronde, et il y en avait aussi près du bouton en\ncuivre de la serrure, ce fameux bouton où les petits garçons venaient se\nregarder en faisant des grimaces, le soir, à quatre heures, après les classes.\nAu bout du corridor, une porte, vitrée de carreaux bleus, oranges et rouge\nvif, dans des meneaux en losanges, avec un losange tout à fait pourpre dans\nle milieu et plus grand que les autres, ouvrait sur une petite cour dallée que\nsuivait immédiatement un jardin entre quatre murs, un chemin, pommelé\n"}, {"page_pdf": 42, "page_imprimee": 31, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2638, "texte": " — 31 —\n\nen été de sable jaune, tournait en rond autour d'une pelouse, bordant de\nl'autre côté des parcs de résédas, de pensées, de petunias, de reines margue­\nrites et de giroflées.\n Tous les mercredis la pelouse était couverte de jupons, de bas, de\nmouchoirs de poche et de chemises étendues à plat, les bras ouverts, car\nc'était le jour où les deux vieilles demoiselles Hoftje faisaient leur lessive.\nLes demoiselles Hoftje habitaient le bas de la maison et elles y avaient\ntoujours vécu, sans se marier, allant du jardin à la cuisine et de la cuisine\nà la porte de la rue.\n Le mercredi, on les voyait, en cornettes bien tirées à la nuque, leurs\ncheveux passant devant et derrière, établir dès le matin les trépieds sous le\ntoit vitré qui abritait la petite cour ; puis elles posaient les cuvettes sur les\ntrépieds et se mettaient à frotter le linge de toutes leurs forces, le long de\nleurs petits bras secs, sans dire un mot, en faisant écumer la lessive et\ngonflant leurs maigres joues jaunes pour souffler la buée qui leur montait\nà la figure.\n Elles causaient très peu, ne disaient ni bonjour ni bonsoir, regardaient\nseulement le bout du soulier ou le bas de la robe des gens qui leur parlaient\net tout le jour trottinaient sur leurs vieilles pantoufles qui faisaient klis-\nklis-klis en glissant.\n Le dimanche, elles mettaient toutes les deux de grands chapeaux à bavo-\nlets qui étaient de paille à noeuds jaunes en été et de peluche à rubans de\nsoie noire en hiver, des mantilles de faille ou de vieux manteaux à capu­\nchons en drap doublé d'orléans lustré, des mitaines en fil noir soigneuse­\nment tirées sur leurs mains ratatinées ou des moufles en tricot, selon qu'on\nétait en mai ou en novembre : ainsi ficelées, elles s'en allaient à la messe\naprès avoir fermé à clef la porte de la cuisine, l'armoire du palier et même\nla buanderie, un gros livre d'heures dans leurs bras rejoints à la ceinture\net à chaque pas cliquetaient dans leurs poches les clefs et les petits sous\npour payer leurs chaises.\n Ma tante, entendant la porte s'ouvrir et se fermer, mettait de suite le nez\nà la fenêtre et ne manquait pas de me dire :\n — A-t-on une idée de frapper les portes comme ça ! Ces affreux paquets !\nVoyez-moi comme c'est fagotté ! Ma parole d'honneur, je ne sais pas ce qui\nm'est passé par la tête, le jour où je suis venu m'installer dans cette\nbaraque ! »\n Voilà ce que disait ma tante, le dimanche, quand les demoiselles Hoftje\npartaient pour la messe en grande toilette, car c'était vraiment là leur\ntoilette des dimanches et des jours de fête, et elles y ajoutaient seulement,\n"}, {"page_pdf": 43, "page_imprimee": 32, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2639, "texte": " - 32 —\n\n\ndans les cas extraordinaires, un vieux boa pelé et un manchon chauve qui\nsentaient le camphre, à cause des mites. Mais ce n'était pas tout ce que ma\ntante Michel disait des demoiselles Hoftje et il ne se passait de jour qu'elle\nne leur décochât quelque mot piquant.\n\n Chaque matin l'une ou l'autre des demoiselles Hoftje sortait en petit\n chapeau de tulle fané, en châle à ramages déteints et en robe noire roussie\n par les lavages, et si Mlle Barnabe Hoftje était sortie le lundi, c'était\n Mlle Gertrude Hoftje qui sortait le mardi.\n Il en était ainsi de tous les jours de la semaine, et ma tante Michel qui\nregardait derrière son rideau chaque fois que quelqu'un ouvrait ou fermait\nla porte de la rue, disait :\n — Peut-on s'imaginer des coureuses pareilles! Pour Dieu, qu'est-ce\nqu'elles vont faire à la messe comme ça tous les matins? Ma mère, Stéphane,\n et la vôtre, qui étaient de saintes femmes, allaient une fois par semaine à la\n messe et ne croyaient pas plus mal faire. Mais ces vieux paquets! Avez-\nvous senti l'odeur du café dans l'escalier, Stéphane? Je crois, ma parole\nd'honneur, qu'elles n'ont pas fait leur café ce matin pour courir plus vite\nà l'église.\n Ma tante Michel, qui avait alors soixante ans bien sonnés, était une\n femme de tête et elle avait lu Voltaire, avec un peu de peur d'entrer en\n enfer pour l'avoir lu. Elle avait, du reste, de la religion, quand cela ne la\ngênait pas, et il arrivait qu'elle allât à la messe, mais à la condition qu'il ne\n plût pas, qu'il ne gelât pas, qu'il ne neigeât pas et qu'il fît à peu près le\ntemps qu'elle aurait choisi pour faire une promenade au boulevard.\n Certainement elle y allait, habillée à sa manière, car elle avait une\ntoilette comme elle avait une religion, de sa façon, et qu'elle portait fort\nbien, avec beaucoup de plumes, de bouffettes, de dentelles et même un\npetit cabas sous le bras, comme au temps où les petits cabas s'appelaient\ndes ridicules.\n Lorsqu'elle revenait de la messe, il y avait toujours dans ce petit cabas,\nqui était de velours guilloché d'argent et perlé de jais, un mouchoir de\nbatiste, un flacon d'eau de Cologne, un sac de papier blanc taché par les\npâtés qui étaient dedans et parfois un livre de messe; et je dis parfois, car\nelle l'oubliait souvent dans le coin de la cheminée. S'en apercevait-elle à\nl'église, elle disait à sa voisine ou à son voisin : \" Suis-je bête? J'ai laissé\nsur la cheminée mon livre de messe », et elle s'en allait chez le pâtissier\nacheter des bonbons secs, des fruits confits ou des pâtés à la frangipane\nqu'elle aimait beaucoup, et moi aussi.\n"}, {"page_pdf": 44, "page_imprimee": 33, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2934, "texte": " — 33 -\n\n J'ai passé de bien bonnes heures chez ma tante Michel et je l'ai toujours\nbeaucoup aimée, à cause de sa joyeuse humeur et de ses bonbons. Mainte­\nnant qu'il y a dans ma pensée une petite croix de fer sous laquelle elle dort\nà côté de ceux que j'ai perdus, je me la rappelle souvent, elle, son petit\npoêle où bouillait la marmite, l'étagère remplie de coquillages, de bonbon­\nnières à pastilles, de statuettes en porcelaine, de cornets de baptême, de\ncassolettes et de flacons, le vieux serin dans sa cage, devant la fenêtre,\nchantant à tue-tête lorsque chantait la bouilloire, les grands rideaux de\nperse à fleurs qui jetaient un jour doux dans la chambre, le panier d'osier\nplein de linge où elle fourrait ses broderies, ses tricots, ses ravaudages,\npêle-mêle avec son carreau, ses étuis, ses bobines, ses jeux d'aiguilles, et\nMinette, la grosse chatte grasse aux yeux verts, qui lui faisait des petits\ntous les ans ; je me rappelle tout cela comme au temps où ma bonne tante\nMichel allait et venait dans la chambre, toujours courant, à la recherche\nde quelque chose, avec sa cornette, ses boucles grisonnantes, sa petite\njaquette blanche, son jupon de boucran moiré :\n — « Où ai-je donc mis mon tricot? Stéphane, n'avez-vous pas vu mon\ntricot? Et la pelote! Vous verrez que Minette se sera assise sur la pelote.\nA-t-on jamais vu? Voilà que je ne sais pas où j'ai fourré mes lunettes. »\n Et elle les avait sur le nez.\n Elle trottait comme une souris, sans cesse, dans tous les coins ; sa plus\ngrande peine était de rester en place, sauf à midi quand elle faisait son\nsomme, ou le soir, devant son quinquet, lorsqu'elle lisait un roman en\n faisant glisser de son petit doigt tendu, le long de ses aiguilles, la laine dont\n elle tricotait ses bas. Ma tante Michel aimait les romans, comme une jeune\nfille, mais elle préférait ceux de Dumas à ceux de Sue, à cause des héros et\ndes grandes aventures.\n Je la regardais alors, son nez à pointe couché contre le livre, avec des\nbesicles posées sur le bout, ses petits yeux gris qui couraient de ligne en\nligne et qu'elle relevait de temps à autre par dessus ses lunettes pour nous\nexaminer, moi, la bouilloire, Minette ou le quinquet; puis ses mains qui\nallaient, allaient, allaient, ajoutant les points aux points, si vite qu'on\nvoyait seulement briller quelque chose qui était l'acier poli de l'aiguille ou\nla nacre claire de ses ongles ; puis encore la grande broche de jais qui\nnouait son fichu à son cou et dans laquelle se reflétaient à l'envers le\nroman, le quinquet et le bel abat-jour à fleurs de soie ponceau, cousues\nsur fond de papier; oui, je regardais cela, pendant que la bouilloire sifflait,\nmiaulait, ronronnait et se mettait en colère sur le feu, près de la petite\nthéière en argent estampé. Ah! la théière! Ma tante Michel ne soupait\n 3\n"}, {"page_pdf": 45, "page_imprimee": 34, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2439, "texte": " - 3 4 -\n\njamais que de thé avec des beurrettes grillées, de la confiture, un fruit et\ndes bonbons, et je ne sache pas que personne ait jamais mal parlé de\nson thé.\n\n Ai-je dit que ma tante Michel était une bonne vieille demoiselle, car elle\n l'était incontestablement, demoiselle et vieille, bien qu'elle ne se fît pas\n également honneur des deux. Elle avait soixante ans, mais elle en parais­\nsait seulement cinquante, ayant les joues roses, les yeux vifs et les cheveux\npresque noirs, et elle ne souffrait pas qu'on fît allusion à son âge. Elle ne\nvoulait pas non plus qu'on la prît autrement que pour une demoiselle, et\nquand on lui disait « Madame » dans les magasins, elle répondait bien\nvite, avec une expression de voix singulière où il y avait un peu de colère\net de dignité blessée, qu'elle était demoiselle.\n — « Nous autres, vieilles filles, me disait-elle souvent, on nous met\ndans le coin et nous ne sommes plus bonnes à rien ». Et elle affectait de\nse moquer des vieilles filles et d'elle-même, avec beaucoup de bonne\nhumeur.\n Elle était vraiment d'une gaîté tout à fait entraînante, ma tante Michel,\nquand elle n'avait ni ses nerfs, ni sa migraine, ni ses engelures, ni quoi que\nce soit qui la dérangeât.\n Elle riait haut, frappait ses genoux du plat de ses mains, tapait celles-ci\nl'une dans l'autre ou lançait ses pieds à terre de toutes ses forces, brusque,\nhardie, bruyante comme une fille de soldat qu'elle était. Avec cela on\nl'aimait, parce qu'elle était franche, ne cachait ni ses humeurs ni ses senti­\nments et faisait toujours plaisir aux gens quand elle le pouvait, bien\nqu'elle parût un peu égoïste par moments et qu'elle mît ses aises au dessus\nde bien des choses.\n L'été, elle allait à la campagne, chez des parents dont elle révolution­\nnait le ménage de fond en comble à cause de sa brusquerie et de ses grands\nairs, et elle y emportait avec elle Castor, son vieux petit chien râpé, et\nMinette, sa chatte, dans des cabas et des caisses à chapeaux. Elle\ns'ennuyait à la campagne pendant deux mois, jusqu'aux neiges, puis\nrevenait à son petit appartement, jurant bien qu'elle ne reverrait plus ses\nparents de la vie. Et elle y retournait l'an suivant.\n Alors, vers la fin d'octobre, commençaient les petites soirées au thé qui\nduraient depuis près de dix ans déjà et où venaient ses vieilles amies,\nM mc Spring, la grasse Mme Peulleke et M me veuve Dubois.\n"}, {"page_pdf": 46, "page_imprimee": 35, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2159, "texte": " — 35 —\n\n\n\n II\n\n Tous les mercredis, à six heures, la lampe brûlait sur son pied de\n bronze, au milieu de la table, avec une mèche bien coupée, et le poêle\n était rouge. On entendait la sonnette de la rue tinter deux petites fois, et\n ma tante allait ouvrir, après m'avoir dit :\n — C'est cette pimbèche de Léocadie !\n Et, en effet, c'était Mme Léocadie Spring, une petite vieille dame\n maigre, jaune, ridée, à cheveux gris, communément vêtue, et dont les\n yeux étaient rouges. Elle arrivait la première et s'en allait la dernière, à\ncause de ses chagrins, qu'elle confiait à ma tante, en particulier, car\n c'était la femme du monde qui était le plus à plaindre.\n — Frottez bien vos pieds, Cadie, criait ma tante dans l'escalier. Vous\nallez tout salir.\n — Mais, Thérèse, vous voyez bien que je les ai frottés en entrant.\n — Tenez, sur ce paillasson. Où avez-vous marché que vos pieds sont si\n crottés, bon Dieu ?\n — Mais, ma chère, il a neigé toute la journée. Comment voulez-vous\nque mes pieds ne soint pas crottés ?\n — Bon. Maintenant, montez. Il n'y a rien d'ennuyeux comme de\n nettoyer une chambre pour des gens qui n'ont pas des pieds propres.\n Mme Spring frottait ses bottines sur le paillasson avec une vraie fureur\net certainement elle l'eût mis en pièces si ma tante ne lui eût dit :\n — Faites donc attention, Cadie ! Vous allez tout déchirer. A-t-on une\nidée d'arranger ainsi les paillassons !\n — Mais, Thérèse, disait M me Spring en s'arrêtant toute confuse, j'ai cru\nbien faire, probablement.\n Et elle ajoutait aussitôt après, avec un grand soupir :\n — Je suis bien malheureuse. Tout le monde m'accable.\n Elle mettait son châle et son chapeau sur une chaise, dans la chambre à\ncoucher, et se laissait tomber dans un fauteuil, près du feu.\n — Saperlipopette ! criait ma tante. Vous avez donc juré de tout casser,\nCadie?\n — Moi, Thérèse, mais pas du tout. Je ne sais vraiment pas ce que vous\navez ce soir contre moi.\n Un silence. Puis ma tante reprenait :\n — Vous êtes venue bien tôt, ce soir, ma chère. Il est tout au plus six\nheures.\n"}, {"page_pdf": 47, "page_imprimee": 36, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2453, "texte": " — 36 —\n\n — Six heures, Thérèse! Est-ce qu'il n'est pas plus de six heures? J'ai\npensé qu'il était au moins six heures et demie. Ah ! si vous saviez !\n Ma tante allait, dans la chambre à côté, chercher une éponge et se met­\ntait à laver le parquet là où M™6 Spring avait passé.\n Tout en frottant, elle disait :\n — Je ne sais vraiment pas, Cadie, comment vous êtes faite. Mais vous\ndégouttez comme un parapluie.\n — Est-ce Dieu possible que je dégoutte? disait Mme Spring.\n Et elle ajoutait :\n — Ah ! si vous saviez, Thérèse !\n — Allons, c'est bon. Ne venez pas me chanter vos histoires. Est-ce qu'il\nvous est encore une fois arrivé quelque chose ?\n — Thérèse, je suis bien malheureuse et je n'ai que vous. Je me dis\ntoujours quand je souffre, qu'il me reste ma bonne Thérèse. Oui, voilà ce\nque je me dis et cela me fait du bien. Qu'est-ce que je deviendrais, mon\nDieu, si je ne pouvais pas vous raconter mes chagrins?\n — Cadie, pour l'amour du Ciel, levez-vous. Voilà que vous vous êtes\nassise sur mon tricot.\n — Est-ce que je me suis vraiment assise sur votre tricot, Thérèse? Eh\nbien, ma chère, c'est comme je vous le dis. M. Spring veut les mettre à\ngauche du petit salon, et moi je veux les mettre à droite. Peut-on concevoir\nune vie pareille?\n — Mais, Cadie, si M. Spring veut les mettre à gauche, c'est qu'il a des\nraisons, je pense. Vous êtes toujours la même.\n — Ah! il a raison! Vous trouvez, vous, qu'il a raison! Eh bien, il ne\nmanquait plus que cela. Mon Dieu ! est-ce possible? Y a-t-il une femme\nplus malheureuse que moi sur la terre? Tout le monde se tourne contre\nmoi. Je vous dis, Thérèse qu'ils resteront à droite.\n — Sac à papier! Qu'est-ce que ça me fait à moi, qu'ils soient à droite ou\nà gauche? A-t-on jamais vu! Mettez-les à droite si cela vous plaît. Je ne\nsais pas même de quoi vous parlez.\n — De quoi? Mais des trois fauteuils en velours rouge qu'il a achetés à la\nvente de M. Schoofs. Concevez-vous cela, Thérèse? Acheter des objets à\nune mortuaire ! Toutes les mauvaises choses m'arrivent.\n — Ecoutez, Cadie, vous vous chagrinez pour des riens.\n — Pour des riens, Thérèse ! Vous nommez cela des riens! Ah! je ne suis\npas comprise. Non, personne ne m'a comprise. Et ma servante, vous savez\nbien, Toinette, celle que j'ai depuis deux jours, ne m'a-t-elle pas lavé à\nl'eau de javelle un jupon blanc ce matin ! Ah ! des riens ! C'est un jupon au\ndiable, Thérèse!\n"}, {"page_pdf": 48, "page_imprimee": 37, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2614, "texte": " - 3 7 -\n\n — Une belle affaire, vraiment! un jupon! Pourquoi avez-vous changé\nde servante? Voilà la sixième en deux mois.\n — Oui, Thérèse, c'est la sixième. Ah! si j'avais gardé Catherine celle\navant Toinette. Mais je n'ai pas de chance. Je l'ai mise à la porte.\n\n On sonnait de nouveau à la porte de la rue et je reconnaissais M me Peul­\nleke, car il n'y avait que Mme Peulleke pour sonner les deux coups aussi\nvite l'un après l'autre. Je descendais aussitôt l'escalier pour lui ouvrir,\npendant que ma bonne tante, qui me suivait avec la lampe, disait à\nMme Spring :\n — C'est cette grosse sotte de Sisy.\n Une petite boule de femme, grasse et rose, avec des anglaises blondes dans\nles cheveux, roulait alors jusqu'au pied de l'escalier, dans ses galoches qui\nfaisaient pfou-pfou, et disait, en riant de tout son cœur, d'un voix grasse :\n — Bonjour, Stéphane. Ma chère Thérèse, bonjour. H i ! Hi! Ha! H a !\n Elle était très potelée, M me Peulleke, et blanche, avec des joues roses et\nle bout du nez rouge. Elle était même tellement potelée qu'on ne voyait\nplus bien ni le nez, ni la bouche, ni le menton, ni les joues, mais on se\ndoutait que chaque chose était à sa place, à cause d'une foule de petits\ncreux ; et, en effet, partout où il y en avait un, il y avait aussi soit le nez, soit\nla bouche, soit le menton, soit les joues. Mme Peulleke était toujours emmi­\ntouflée de fourrures comme une grosse petite femme frileuse, et elle mettait\n sous sa mante doublée de petit-gris une pelisse en singe, avec un boa blanc\n pardessus. Ses mains disparaissaient jusqu'aux coudes dans un énorme\n manchon roux qu'elle tenait sous son nez, dans la rue, en courant à petits\n pas, et elle portait sur la tête une capeline de laine bleue ouatée, avec un\n serre-tête en tricot dessous.\n Quand elle entrait dans la chambre, on voyait perler à chaque poil de\n ses fourrures une goutte de neige ou de pluie, et ses anglaises pendaient\n d'un air piteux, avec de petits scintillements d'eau. Des lueurs roses et vertes\n tremblotaient aussi au fond des grosses gouttes rondes qui coulaient le long\n de ses fossettes.\n Mme Betsy Peulleke, qui était la femme la plus gauche du monde, enle­\n vait sa capeline, son boa et sa pelisse, s'égratignant aux agrafes, s'accro­\n chant aux épingles, faisant des nœuds dans les cordons et disant avec des\n soupirs d'impatience :\n — Où est mon minou? Stéphane, est-ce que vous ne voyez pas mon\n minou sur mon dos? Ah! je l'ai. Non, c'est le cordon de ma capeline. Je\n suis bien sûre qu'il y a une de mes épingles à cheveux dans la capeline.\n"}, {"page_pdf": 49, "page_imprimee": 38, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2502, "texte": " — 38 -\n\nAie! J'en étais sûre. Et ma pelisse? Où s'est fourrée ma pelisse? Je n'en\nsortirai jamais. Stéphane, voulez-vous me passer les ciseaux pour coupel­\nles cordons ?\n — Est-il permis de se fagoter comme vous le faites, Sisy, s'écriait ma\ntante en cherchant à défaire les nœuds. Vous avez embrouillé tous les cor­\ndons; il n'y a plus moyen de se reconnaître. — Sac à papier! laissez donc\nvos mains en paix. Ah! voilà un premier nœud qui est défait. — Mais ne tirez\ndonc pas, Sisy : comment voulez-vous que je défasse vos nœuds si vous tirez?\n ' Cela durait cinq grosses minutes, après lesquelles Mme Peulleke, débar­\nrassée enfin de ses fourrures, se jetait toute attendrie dans les bras de ma\ntante en disant :\n — Merci, ma chère, ma bonne, ma toute bonne Thérèse. Jamais de la\nvie je n'en serais sortie sans vous. Non, je le sens, je n'en serais jamais\nvenue à bout.\n\n La sensibilité de Mme Betsy Peulleke était aussi extraordinaire que sa\ndistraction, et elle avait presque constamment les yeux mouillés. Il suffisait\nqu'on lui parlât de n'importe quoi pour qu'elle se sentît attendrie, mais elle\ncomprenait souvent mal, à cause de ses absences, comme Mme Spring\nappelait ses distractions, et cela la rendait tout à fait intéressante. Elle\nparlait peu, et quand elle parlait, répétait souvent la même chose, car elle\nétait par moments à court d'idées, la bonne Mme Peulleke; mais elle se\ntournait toujours du côté de la personne qui parlait, faisant aller sa tête de\nhaut en bas, poussant des soupirs, joignant les mains en criant : — « Ah !\nmon Dieu ! Jésus Dei! Och! Och! Vierge Marie! » et pensant à tout autre\nchose.\n Quelquefois on la voyait se tourner sur sa chaise avec une agitation\nconsidérable, comme si le feu eût été dessous, et demander d'une voix vrai­\nment émue si l'on était le 15 ou le 16 du mois. Elle était très poltronne et\nne manquait jamais de regarder sous le lit avant de se coucher ; du reste,\nla meilleure petite femme qui ait jamais été, aimant son mari et ses enfants,\ndévouée à ses amies, charitable pour les pauvres, si charitable qu'elle leur\neût donné jusqu'à sa chemise, et faisant dire à M. le juge d'instruction\nPeulleke, son mari, qu'il n'avait jamais regretté de l'avoir connue, ce qui\nest un assez bel éloge de la part d'un mari.\n\n Il était à peu près sept heures quand arrivait Mme Dubois, car elle arri­\nvait régulièrement la dernière.\n A mesure que l'heure avançait, ma tante devenait très agitée, regardait\n"}, {"page_pdf": 50, "page_imprimee": 39, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2695, "texte": " - 39 -\n\ncoup sur coup la pendule, frappait du pied, rudoyait Mme Spring, bouscu­\nlait Mme Peulleke, fourgonnait à grand bruit le feu, et murmurait :\n — Ah ! ça! elle ne viendra donc jamais, cette grande pince-sans-rire?\n Oui, elle avait toutes les apparences d'une personne très agitée, ma\ntante, en faisant ces choses, et je n'ai jamais remarqué qu'elle fût autre­\nment quand elle attendait Mme veuve Dubois. Elle perdait un peu la tête,\nse montrait inquiète, trottait à droite et à gauche, ôtait ses lunettes et les\nremettait, ou courait après, alors qu'elle les avait sur le nez; et quand\nMme Dubois sonnait ses deux grands coups, ses pommettes devenaient tout\nà coup très rouges.\n Elle allait lui ouvrir, en pinçant les- lèvres, pour mieux paraître fâchée,\net disait d'une voix aigre :\n — Ne vous gênez plus, Lisbeth. Il sera bientôt huit heures quand vous\nviendrez. Est-ce permis de faire attendre les gens ainsi?\n Et la grande Mme Dubois répondait gravement :\n — Oui, Thérèse, il est un peu tard, mais il ne faut pas m'en vouloir.\nJ'ai été retenue.\n Bon ! voilà ma bonne tante qui sautait au cou de Mme Dubois et disait,\nà demi bourrue, à demi tendre :\n — Ce sont encore une fois vos pauvres qui vous ont retenue, Lisbeth.\n— Vous verrez que ses pauvres la feront mourir sur la paille. Ta ta ! ne\nme dites pas non. Je sais bien ce que je sais, je pense.\n Il n'y avait pas une amie que ma tante aimât autant que M me Dubois et\npas une qui la mît hors d'elle-même, comme cette bonne dame. Non, il\nn'y en avait pas une : elle la chérissait et la détestait dans la même minute,\net bien qu'elle se fût jetée au feu pour elle, elle ne pouvait souffrir qu'elle\ndît un mot et fît un geste sans la rudoyer, tant cette pauvre M me Dubois lui\ndonnait sur les nerfs. Et certainement on n'a jamais vu entre deux personnes\nd'un âge à peu près semblable une plus grande différence de caractère.\n Mme Elisabeth Dubois, qui avait vu mourir en trois ans son mari et ses\ndeux enfants, était grave, parlait peu, pratiquait la religion et semblait\navoir renoncé aux agréments de l'existence, vivant seule, loin du monde et\ndu bruit, avec une vieille servante infirme qu'elle soignait. On lui connais­\nsait 20,000 francs de rente qui étaient à tout le monde, excepté à elle.\n Je me souviendrai toute ma vie de cette bonne dame et de la peur que\nme causaient sa mine triste et ses vêtements sombres. Longue, mince, très\ndroite, elle avait la figure de la couleur des cierges, luisante et jaune, sans\nrides, mais creusée aux joues, l'œil clair et froid, la bouche pâle, le nez\npointu et des cheveux gris proprement lissés sur le front. Je ne me rappelle\n"}, {"page_pdf": 51, "page_imprimee": 40, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1575, "texte": " — 40 —\n\npas avoir vu ses dents, parce qu'elle ne riait jamais, mais elle avait parfois\nun sourire si doux et si triste que malgré ses enfants morts, on sentait bien\nqu'elle était toujours une mère. Elle était sévère pour elle-même, n'aimait\nni la table ni la causerie, visitait les pauvres du matin au soir, parlait peu\net paraissait sèche, même à ceux qui la connaissaient. Elle avait de très\nbelles mains, longues et fines, avec des ongles bien taillés, couleur fleur de\npêcher, et des veines bleues qui faisaient paraître la chair plus blanche;\nmais elles commençaient à se plisser de menues rides.\n Mme Dubois soignait ses mains, et une manchette raide, d'un poli\nd'amidon, en rendait la blancheur plus éclatante. C'était, du reste, sa\nseule coquetterie, avec une collerette très empesée sous laquelle se nouait\nun fichu de nuance foncée. Elle était toujours vêtue de noir, sans bijoux\nni dentelles, et je vois encore son corsage plat et sa robe tombant à tuyaux\ndroits comme la jupe des béguines. Telle était cette simple et bonne\npersonne, plus sévère pour elle-même que pour les autres.\n Mme Dubois, en entrant, donnait la main à Mme Spring et à Mme Peul­\nleke, déposait soigneusement son châle, son chapeau et ses gants sur une\nchaise, puis, sans rien dire, se mettait près du feu, entre ses amies.\nC'étaient les seules, avec ma tante, qu'elle vît encore, et probablement\nprenait-elle plaisir à les voir, malgré sa froideur.\n\n CAMILLE LEMONNIER.\n (A continuer).\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-010", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 40, "page_fin": 45, "titre_corps": "Rimes pour les amantes", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Eddy Levis", "ancre_debut": "RIMES POUR 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joyeuses querelles,\nDe soupirs pleins de feu, de parfums, de velours,\nEt le ciel semblait dire à la Terre : Toujours.\n\nMignonne, il eût été criminel d'être sage,\nEt mettant un baiser aux fleurs de ton corsage,\nSous les regards des deux, des arbres et du bois,\nLentement, tendrement, du bout rose des doigts\nJe défis les boutons qui m'exilaient la taille.\nLe soleil curieux traversait la broussaille,\nEt son grand œil rieur agaçait, radieux,\nLa clarté langoureuse et pâle de tes yeux.\nO quel or admirable il jetait sur tes charmes!\n0 quels soupirs méchants sortaient du cœur des charmes!.\n0 comme la forêt m'enviait ton amour !\n\n« Viens, te disaisje alors, voici la fin du jour,\nEncor laissons-nous choir au fond du gouffre rose,\nQue ta bouche chérie, en cette apothéose,\nN'articule plus rien d'intelligible, rien,\nSeuls mes bras sont ouverts et de mon corps au tien\nQu'un frisson large et doux aille, vienne, s'épanche,\nEt que ma lourde chair redise à ta chair blanche\nLa messe violente et divine des corps. »\n\nNous nous perdîmes tout : les superbes décors\nNe nous offrirent plus leur spectacle sublime,\nNous étions au dessus de la plus haute cime,\nCar rien n'existe plus à l'heure de l'amour;\nEt tandis que nos cœurs plongeaient dans un séjour\nDont nul ne vit jamais la fiévreuse lumière,\n\nL'Immobile forêt secouait sa crinière.\n"}, {"page_pdf": 53, "page_imprimee": 42, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1435, "texte": " — 42 —\n\n\n\n\n A ÉLISE\n\nSur le sopha grenat assis nonchalamment\nA demi dévêtu, la prunelle affaiblie,\nLorsque je te disais d'un geste qui supplie\nDe reposer ton front entre mes bras d'amant,\n\nTon corps se courbait dans un svelte mouvement\nEt mes mains enlaçaient ta taille ensevelie\nDans un peignoir si bleu que le ciel d'Italie\nEn eût- été jaloux s'il l'eût vu seulement.\n\nDes genoux à mon front toute longue étendue,\nSans les voir je sentais sur ma chair éperdue\nTes formes se mouler dans un souple frisson.\n\nEt mes baisers cherchant une autre apothéose\nDéchiraient ce peignoir, inutile cloison,\nPour passer du ciel bleu dans un Paradis rose.\n\n\n\n A MARGUERITE\n\nNous étions débarqués, le soleil était beau,\nEt nous marchions gaîment pleins d'un amour nouveau\nQue nos yeux se disaient dans leur langue enflammée.\nNous prîmes dans le bois la route accoutumée,\nCelle des sapins verts au tapis brun marron.\nDe temps en temps au loin quelque vieux bûcheron,\nSe dessinait, robuste, au dessous d'un grand arbre,\nEt de ce corps mi-nu, taillé comme en du inarbre,\nLorsque sur tes contours je transportais mes yeux,\nJe sentais, ô mignonne, un grand espace entr'eux\nPlus il paraissait beau, plus tu semblais jolie,\nEt vos deux êtres faits de la même folie,\nD'une même matière et de semblables corps\nParaissaient l'un forgé par de bestials efforts\nEt l'autre enfanté par une caresse d'âme.\n"}, {"page_pdf": 54, "page_imprimee": 43, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1440, "texte": " _ 4 3 ~\n\n\n\n I\n\n/ / était grand matin. L'astre comme une lame\nCommençait à percer les feuillages épais.\nL'ombre mystérieuse emplissait d'un air frais\nLe jour tout embaumé par le bonheur des choses\nPourtant on n'y trouvait ni délicates roses,\nNi lys purs, ni jasmins, ni rien dont la beauté\nPût évoquer la femme ou la fragilité.\n Tout s'y trouvait taillé, largement, d'un coup rude,\nRien ne respirait la cruelle inquiétude,\nLes rocs étaient debout, énormes paysans,\nImmobiles, plantés sur leurs jarrets puissants.\nBrutalement beaux dans leurs formes obstinées,\nSes rochers avaient l'air de compter les années\nEt de porter en eux le secret des Temps morts.\nLes arbrisseaux prenaient leurs radieux essors\nA côté des géants, et l'énorme silence\nEnveloppait le bois de son mystère immense.\n\n\n II\nSous le calme fouillis des larges floraisons\nNous ouvrîmes nos cœurs secoués de frissons.\n\n\n III\n\n0 l'amour ce jour-là nous donna sa caresse,\nAvec des voluptés brutales de tendresse\nEt de long cris de joie et de moites pâleurs.\nMes baisers se mêlaient aux perles de ses pleurs.\nO Divine forêt, forêt pleine d'amour,\nEtrange et sépulcrale, où l'âme tour à tour\nA des frissons d'horreur et des transports de joie.\nTu vis, comme un boa qui sous les herbes broie\nLe corps d'une victime en ses anneaux de fer,\nUn être, dans mes bras, dont j'étreignais la chair\n"}, {"page_pdf": 55, "page_imprimee": 44, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1524, "texte": " — 44 —\n\nMourir d'une agonie exaspérée et pâle.\nFemme, tu n'étais plus qu'une étreinte et qu'un râle.\nRien ne palpitait plus de ton grand cœur noyé,\nTon corps était tendu comme crucifié,\n Tes veux quand ils s'ouvraient n'avaient plus de prunelle\n\n\n IV\nC'était l'heure invincible, adorable et cruelle.\nEt lorsque calme enfin tu retrouvas le jour,\nDroite, tenant ma tête avec tes bras autour,\nDans cet enthousiasme exalté de ton âme\nLongtemps tu me fixas avec tes yeux de femme.\n\n\n V\nLa route s'allongeait fermée à l'horizon,\nOù les arbres semblaient unir leur floraison\nEt le chemin mourir dans une tombe verte.\nA chacun de nos pas de plus en plus déserte\nLa forêt déroulait sa sombre royauté.\nGracieuse, à mon bras, tu disais que l'Eté\nÉtait fait pour aimer, pour voir et pour se taire,\nLes arbres pour grandir et donner du mystère,\nEt le bois pour se pendre et pour causer d'amour ;\nEt, riante, tes dents réfléchissaient le jour\nComme des bijoux blancs aux baisers des lumières.\nNous avancions toujours. Sous les cimes altières\nLa route s'allongeait fermée à l'horizon,\n Où les arbres semblaient unir leur floraison\nEt le chemin mourir dans une tombe verte...\n\n\n LE BONHEUR\n A GEORGES EEKHOUD.\n\nLe Bonheur me paraît ressembler à la Mer,\nGrand ainsi qu'elle est grande et beau comme elle est belle.\nIl fut créé par Dieu sur le même modèle,\nPour le rendre invisible il le fit fondre en l'Air,\n"}, {"page_pdf": 56, "page_imprimee": 45, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1265, "texte": " - 45 -\n\nGomme le flot mouvant envahisseur et fier,\nQui porte sur ses eaux une blanche nacelle ;\nAu rivage amarré sur une balancelle,\nL'Océan du Bonheur nous berce dans l'Éther.\n\nMais bientôt le reflux laissant vierge la plage,\nNotre barque se heurte à la terre sauvage\nOù notre âme a souffert sa première douleur.\n\nEt nous sentons alors nos plus vieilles blessures\nPleurer jusqu'au moment où de vagues murmures\nNous annoncent le flux, très proche, du Bonheur...\n\n\n L'INFINI\n A MAX WALLER.\n\nUn Néant nous entoure et cerne l'Univers,\nMon esprit le conçoit comme un espace énorme\nSans vie et sans couleur, n'ayant aucune forme,\nEternellement pur, insondable et pervers.\n\nD'aucun visible voile il ne s'est recouvert,\nA son immensité Dieu ne mit point de borne.\nAucune clarté vaine et troublante ne l'orne,\nL'Avenir seul habite en son flanc entr'ouvert.\n\nImpassible depuis les siècles remplis d'ombre\nDont l'Histoire a laissé reposer les jours morts,\nL'Infini nous regarde avec son grand œil sombre.\n\nEt quand la Terre aura rejeté tous les corps\nEt que le dernier homme aura rongé la Vie,\nL'Infini veillera sur leur Tombe assouvie.\n\n EDDY LEVIS."}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-011", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 46, "page_fin": 52, "titre_corps": "Croquis bruxellois", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Henry Maubel", "ancre_debut": "CROQUIS BRUXELLOIS", "ancre_fin": "Novembre 1884", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 57, "page_imprimee": 46, "debut_caractere": 62, "fin_caractere_exclue": 2395, "texte": "CROQUIS BRUXELLOIS\n\n I\n LA PRESSE\n\n Il est au premier plan de toutes les salles de théâtres, un coin\n qu'on ne profane pas et autour duquel la foule, en se resser­\n rant, laisse un peu plus de vide pour le faire plus vaste. A\n chaque « première », les spectateurs qui n'applaudissent jamais\nviennent s'y asseoir en maîtres un à un, froidement, lentement, parlant peu\ncomme des gens qui se recueillent et ne veulent pas préjuger. Il y a des\nlittérateurs, des avocats, des professeurs, des chimistes, des marchands de\nvin, des conseillers communaux, des agents de change et des agents d'affaires,\ngrands, petits, blonds, bruns, blancs, chauves, avec ou sans lunettes, vieux\nou jeunes, gros, maigres, carrés, ronds, pointus, plus ou moins droits, mais\njamais bossus. En habit, en redingote, en veston, en cravates blanches ou\nnoires ou multicolores, cravates maigrichonnes ou gonflées, nœuds posti­\nches, étriqués, râpés, serrés en corde, cravates légères, diaphanes, folles,\nnouées au vent, cravates en éventail, en papillon, en tulipe, en cerf-volant,\ncravates en pleureuses, tout en coques ou tout en bouts, insolentes ou « qui\nn'osent pas », qui font rire ou qui font pleurer. — Et, se lèvent de ces\ncravates des têtes de bureaucrates, d'académiciens, des têtes de pions\ngrimées de rides et de mèches raides aux tempes, des têtes écrasées, fatales,\naux sourcils sombres d'Ambroise Thomas, des yeux percés en vrille, qui\ndoivent voir en vrille, des yeux trop gros et lourds, qui doivent ne pas voir\ndu tout, et dans le nombre, quelquefois, une jolie tête moyenne à la fois très\nmâle et très douce, basanée, au nez légèrement arqué, aux traits d'aristo­\ncrate, réguliers, mesurés, sobres de chair et nerveux ; les cheveux un peu trop\nlustrés et la main trop bien gantée, qui se pose à la moustache; puis ailleurs,\népaulé aux baignoires, un profil qui lorgne, un fin profil raphaëlesque aux\ncheveux de cendre blonde dégringolant en boucles dans la nuque....\n C'est la Presse.\n Ses membres ont des immunités et des sauvegardes. Ils jouissent de\nl'exterritorialité comme des ambassadeurs et sont là cheveux. Il faut qu'ils\ny soient bien, afin de ne pas faillir. Un mystère enveloppe leur sacerdoce.\n"}, {"page_pdf": 58, "page_imprimee": 47, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2416, "texte": " — 47 —\n\n Ce ne sont plus des artistes exprimant une impression discutable; leurs\n personnalités se confondent dans l'impersonnalité d'une formule. Ils sont\n un ordre, un corps systématique de principes, une doctrine, où le caprice\n d'un seul, moulé à l'encre grasse, devient une opinion collective, un arrêt ;\ncar, qu'ils jugent d'après une théorie, une tradition ou une sympathie, ils\njugent. Ils sont des pontifes « curulant » du fond de leur stalle et leur tête\n semble toujours dépasser celle des autres. Ils sont une magistrature\n suprême dont la plume fait jurisprudence et leurs colonnes noires valent\n des casiers judiciaires.\n Ainsi que dans les hommes de justice, la foule regarde, en ceux-ci,\n l'incarnation d'un symbole. Elle rêve de les voir en robe, leur plumitif\n sous le bras, défiler solennellement à la suite d'un doyen, et, les soirs de\n « grande première », de se dresser tout d'une levée jusqu'au fond du par­\n terre, chapeau bas, pour entendre l'huissier, par la porte ouverte à deux\n battants en haut des marches où s'étagerait le cortège, annoncer : LA\n PRESSE.\n\n II\n DES P E T I T S MENDIANTS\n Quand nous passons par les grandes voies qui se déroulent au sol\nmontueux des environs de Bruxelles, des enfants en guenilles, sachant à\npeine marcher, s'échappent des bords de la route, précipitent leurs pas dans\nles nôtres et, le visage levé, la main tendue, psalmodient comme une litanie\nleur refrain de mendicité :\n — Monsieur, donne-moi une cents !\n Mais aux premiers jours d'été, s'il fait du soleil, du ciel bleu, du feuil­\nlage, de l'air tiède et grouillant de cris d'oiseaux, pour la plupart ce refrain\nchange :\n — Monsieur, donne-moi une fleur !\n C'est alors toute leur prière de petits mendiants.\n Ils étaient deux, le frère et la sœur, menant côte à côte la démarche\ncahottée de leurs pieds nus à plat sur les pavés. Elle, plus grande que\nlui d'une tête, était vêtue d'un jupon et d'une taille mal agrafée. Elle avait\nle visage et les mains sales et les cheveux emmêlés. Lui, soutenait à bre­\ntelles un pantalon d'homme, à la fois trop court et trop long, dont la cein­\nture l'étranglait sous les bras. Ils portaient à vendre un bouquet précieux fait\nde plus d'herbes que de fleurs et ne mendiaient plus...\n Tout à coup, pendant qu'elle le conduisait gravement en regardant,\n"}, {"page_pdf": 59, "page_imprimee": 48, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2444, "texte": " - 48 -\n\nau loin, il lui quitta la main, pour remonter son pantalon dont une jambe\npendait. Elle se retourna, l'attendit un instant, puis, comme il avait de la\npeine, elle vint elle-même lui ramener sa bretelle, rajusta sa chemise dont\nle bouton se défaisait et, l'embrassant maternellement au front, elle reprit\navec lui son chemin dans la poussière.\n\n\n\n III\n\n AU POSTE\n\n J'ai dans ma rue un poste de police, dont les pompiers de garde par les\nlongues heures d'hiver surtout, doivent maudire le feu qui ne vient pas les\ntirer de leur monotonie. Quelquefois se hasardent-ils, malgré la gelée, à\nbattre à coups de bottes le pavé froid et l'arpentent, au pas de course, en\nveste, les mains dans les poches, la pipe aux lèvres, la floche du bonnet\nleur berlicotant dans les yeux. En été on sort un banc, quelquefois deux,\nqu'on allonge à la muraille bout à bout et les heures s'y étirent avec la\nmême langueur, coupées seulement aux retours de la petite charrette qui\napporte les repas de la caserne, au débarquement d'un ivrogne entre deux\nhaies d'enfants, aux fins de ronde des agents dont l'escouade nouvelle\ns'éparpille...\n Rien n'est changé, sinon qu'il fait plus clair et plus chaud, qu'on envoie\ndes ronds de fumée dans le bleu au lieu de les envoyer dans le gris et que\nles silhouettes à floche, embouchées de l'éternelle pipe, prolongent dans la\nnuit tiède leurs allées et venues sous la lanterne verte qui brûle comme un\nphare.\n Un samedi matin, ils étaient trois sur le banc, renversés au mur et les\njambes pendantes ; devant eux, une jeune fille, de ces Flamandes dont les\nmuscles massifs s'appassionnent au « reloquetage », frottait à longs traits de\nbrosse, les pavés noircis d'eau. Chez cette race, le principe du coup de\ntorchon hebdomadaire étant moins un soin de propreté qu'une toilette du\ndimanche, prend la force d'une superstition. Ce n'est pas le temps qui creuse\ndes rides aux pierres, c'est le balai des femmes de ménage. Mais depuis un\ninstant celui-ci frottait moins fort, en face de ces trois paires d'yeux dont\nil sentait le regard et déjà la jeune fille avait échangé des sourires et\nquelques mots avec l'un des garçons. Elle redressait son balai, tapant le\nbout du manche au sol ainsi qu'une crosse, et voulait agripper son seau\npour aller l'emplir quand le pompier vint à elle et le lui prit des mains.\n"}, {"page_pdf": 60, "page_imprimee": 49, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2666, "texte": " — 49 —\n\nCe n'était encore qu'une galanterie. En deux ou trois coups de pompe,\nce devint un jeu, et tout à coup, une douche, arrivée du vestibule, l'at­\nteignait en pleine gorge. Elle eût un petit cri dans un spasme, il \"craignit\nd'avoir trop osé, mais elle se mit à rire en s'essuyant du coin de son tablier,\net ce fut le baptême de leur camaraderie.\n Elle avait retroussé ses manches; elle immergeait son torchon, le tordait,\nle développait, le plaquait en avant d'elle au trottoir, et la brosse abattue,\nfrottait avec plus d'ardeur au balancement de ses bras nus dont tout le sang\nlui venait à la peau ; elle ne s'arrêtait plus et se faisait vider en nappes et\nlancer dans les jambes des seaux pleins qu'on ne lui remplissait pas assez\nvite : de l'eau, de l'eau, encore! criait-elle, et l'eau se déversait par torrents,\ns'étalait sous ses pieds en sabots qui claquaient dans une mare. Elle avait les\nvêtements trempés, les cheveux et le visage perlés de gouttelettes, les yeux\nbrillants, la bouche entr'ouverte respirant l'air humide qui soulevait sa\npoitrine. Elle lâcha la brosse et se campa devant la porte, les bras pendants\ndans une attitude lasse, en souriant à l'autre qui pompait toujours, puis\nelle courut à lui, et face à face, ils revenaient ; elle, à reculons, à petits pas,\ncourbée les mains au sol pour lancer de droite et de gauche, le frottis de\nsa loque sèche aux dalles ; lui la poursuivant, la taquinant du geste et du\nregard, lui marchant presque sur les mains pour la faire reculer plus vite,\ntellement qu'elle eut un recul affolé du corps qui la fit tomber assise au\nbord du trottoir un bras dans le seau. Prise d'un nouvel éclat de rire, elle\nresta quelques secondes ainsi sans bouger, puis, à son tour, alors, avant de\nse relever, retirant son bras ruisselant, elle lui en projeta une gerbe d'eau\nclaire en plein visage.\n\n\n IV\n\n APRÈS LA CLASSE\n Au soir qui tombe, dans un cran de fenêtre ouverte sur une rue de\nfaubourg, deux fillettes jabotent. C'est au sortir de l'école. Elles sont en\ntablier d'orléans noir à longues manches, les cheveux en baguettes cerclés\nd'un peigne d'écaille fausse au sommet de la tête. La plus grande, en\ndehors, dressée sur la pointe des pieds, cramponne au châssis ses doigts\ntachés d'encre, en avançant le menton.\n La petite, « chez elle », agenouillée sur une chaise, a passé tout son buste\npar le cran et, les coudes sur la pierre, la tête entre les poings, raconte une\ngrosse histoire de classe qui la met hors d'haleine.\n 4\n"}, {"page_pdf": 61, "page_imprimee": 50, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2565, "texte": " — 50 —\n\n Derrière elle, la chambre qui s'embrume, n'est pas encore tout à fait\nnettoyée de lumière. Çà et là, des bribes de lueurs restent accrochées à un\ncuivre, un cadre, aux saillies d'un meuble. Les rues s'allument. Par toute\nla ville, des picotements de gaz surgissent au bord de l'ombre et four­\nmillent, et dans les réverbères, autour des flammes encore blanches qui\néclairent à faux, le jour bleuâtre paraît vert. Cinq heures vont sonner la\nfin de l'école buissonnière. C'est le moment de rentrer en courant pour ne\npas être trop grondée.\n Les fillettes tendent leurs lèvres et s'embrassent par dessus le châssis,\npendant que l'aînée, d'une main, repousse doucement sa petite amie pour\nqu'elle ne tombe pas.\n\n\n V\n\n DES STAGIAIRES\n A la file des officiants qui, le matin, se rendent au « palais », viennent\ndes jeunes gens groupés autour d'une de ces têtes viriles au masque\nénergique pétri de pensées, que les reporters appellent quelquefois des\n « sommités ». — Ce sont les enfants du prétoire, les aides de camp, ou\npour mieux dire, les aides de barre, les stagiaires. L'aîné, d'aspect trente­\nnaire, tout à fait sevré, cause avec le patron ; les autres vont en avant.\n C'est surtout aux premiers lendemains de la prestation de serment,\nquand les robes ni l'enthousiasme n'ont encore de faux plis, que les voca­\ntions se dessinent. Il y a çà et là des regards perdus, des fronts vagues, des\nintelligences... inutiles; mais quelques-uns ont leur science visiblement\ninfuse dans le sang. Conçus parmi les oeuvres juridiques, ils ont la physio­\nnomie prédestinée à leur rôle : les os cassants, les traits secs et impassibles,\nles lèvres serrées, les poils de barbe raides. On leur a mis un binocle, comme\ndes œillères aux chevaux, et leurs regards rapetisses en aiguilles pour mieux\ndisséquer le code et s'inciser au joint des controverses, fouillent en profon­\ndeur au lieu de voir en espace. Ceux-là sont de race. Sans trop parler,\ncoude à coude, les bras au corps, ils marchent bien droit, comme en lisière\ndans un sillage imaginaire; ils vont en avant, mais d'une allure tâton­\nnante, qui a plutôt l'air de suivre et s'arrête, hésite, se retourne, s'accroche\nsans cesse au guide pour lui demander la route. Savent-ils, les pauvres, si\nle chemin pandectoral n'est pas plutôt par la première rue que par la\nseconde et par le trottoir de droite au lieu de celui de gauche. Comme ces\nenfants de bourgeois qui précèdent leurs parents à la promenade le\n"}, {"page_pdf": 62, "page_imprimee": 51, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2223, "texte": " — 51 —\n\ndimanche en se tenant par la main, les stagiaires dans la famille juridique\nsont la marmaille que les vieux poussent devant eux ; ils sont des petits\nmorceaux de la grande pépinière à chicane.\n\n\n VI\n UN COIN D'ÉMEUTE\n Le Bourdon, à son dernier départ de la Putterie pour Uccle, escaladait\nla ville au pas sommeillant de ses deux chevaux. A chaque coup de fouet\nsur leur bâche se faisait un bruit de grelots, puis leurs têtes retombaient;\nla patache était pleine de bustes qui se penchaient jetant par la portière\ndes regards anxieux ; à certains mouvements, des bribes de lumière venues\non ne sait d'où, passaient aux fronts comme des taches et des visages\nsilencieux cherchaient à se voir dans l'obscurité.\n Dans le sillage de la voiture, à cent mètres, le grouillement d'une masse\nhumaine bouchait la rue : une bande d'émeutiers montait vers le Couvent\ndes Jésuites. Toutes les vitrines s'étaient éteintes et barricadées de volets,\ncar la cohue gonflée qui se pressait aux murailles eût fait sauter les glaces ;\nelle montait dans cette ombre déserte torchée çà et là d'une flamme louche\nde réverbère et, sans un cri, sans un geste, rien que le grondement continu\nde milliers de poitrines s'écrasant en une seule sous une fumée d'haleines\nbrouillée de lueurs rousses.\n Ce n'était pas la marche en avant d'une troupe organisée; c'était la\nprocession hésitante et confuse d'une foule aux jambes emmêlées sans\nrythme sous le bousculement des corps et la houle des têtes, et soulevant\ndu sol dans la longue vibration d'un murmure à bouches closes, une\nodeur de poussière.\n La rumeur grossissante passait comme un frisson aux flancs de la\n patache tremblottante et râpée, dont les essieux ferraillaient, les vitres\n cliquetaient ; mais la montée était rude, l'attelage gardait le pas, comme si\n le vieux Bourdon, ayant honte de fuir, reculait pied à pied en regardant\n l'émeute.\n\n VII\n PRESQUE RIEN\n Sur un trottoir, un soir de pluie battante, un choc de parapluies, dont\nl'un se relève et recule d'un pas : — Bonsoir Georges ! — Bonsoir Miette !\n"}, {"page_pdf": 63, "page_imprimee": 52, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2286, "texte": " — 52 —\n\n\n Des semaines ont passé sur leur dernier baiser. Elle est au bras d'un\nautre.\n — Subir encore toute chaude, à notre poignet, l'empreinte d'une petite\nmain qui s'appuie; le frôlement tiède, à notre côté, de ce corps étoffé de\nvêtements dont les jupes s'emmêlent dans nos pas, dont la tête pèse\ndoucement à notre épaule et les cheveux en caresses effleurent notre joue ;\navoir eu cette jouissance suprême, après la possession des choses, de la\npossession d'un être; en sentir l'ombre encore, la trace, le souvenir, tous\nces fluides impalpables, perceptibles aux plus délicates natures et qu'elles\ncroient ressaisir; et quand le temps et l'intimité de pensée avaient mis\nentre nous plus qu'un amour de chair, un lien plus immatériel, partant,\nplus indestructible !...\n Il semble qu'en nous volant cela, on nous arrache un peu de notre\nêtre... Mais ce n'est qu'un élan moral auquel rien du corps n'obéit. Un\npincement de cœur, un coup de canif dans la respiration, un de ces petits\ncris avortés de surprise et de peine qui nous fait retourner une seconde,\nle temps d'accrocher d'un jet d'œil, une teinte, une lueur, une attitude, le\nbrin de ligne d'un profil ou le dessin d'un mot et nous l'emportons au\nsouvenir, parmi la foule qui met un peu de vide froid autour de nous.\n\n\n\n VIII\n\n UN MEETING\n Une populace d'exécutions capitales battant les flancs d'un échafaud à\ngarde-fous,— le mot vient de là. — Sur l'échafaud, une table; sur la table,\nune cloche que le président agite et des hommes tout autour qui agitent le\nprésident. A la barre, à côté d'un monsieur hirsute et débraillé, un verre\nd'eau brandit sa cuillère. Le peuple vocifère, le monsieur fait les gestes.\nTous les quarts d'heure, la foule se repose et le monsieur boit. On crie :\nAssez! assez! Un autre!... Le monsieur, qui a encore soif, se fâche, se\ncasse en deux sur la balustrade, pilonne l'air de son poing, et l'on perçoit\ndans un recommencement de tumulte : ....ocratie! ....ctrinaires hon­\nteux! ....struction ....bligatoire ! ....ocratie! ....frage,...niversel! ....ocr....!\n Tout le monde transpire !\n HENRY MAUBEL.\n\n Novembre 1884."}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-012", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 53, "page_fin": 57, "titre_corps": "Les Jours mauvais", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Georges Rodenbach", "ancre_debut": "LES JOURS MAUVAIS", "ancre_fin": "GEORGES RODENBACH", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "CONTES POUR LES ENFANTS", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 64, "page_imprimee": 53, "debut_caractere": 37, "fin_caractere_exclue": 1325, "texte": "LES JOURS MAUVAIS\n\n LES SOLITAIRES\n A FRANCIS NAUTET.\n\nQuand j'entends un amant trahi qui se lamente,\nQui maudit le printemps pour un arbre sans nid,\nQui trouve l'amour faux puisque fausse est l'amante\nComme un soleil qu'on voit par an vitrail terni,\n\nQuand il s'enferme seul, les longs soirs de novembre,\nBrûlant tout : des cheveux, des lettres, des sachets,\nEt que des rais de pluie aux vitres de sa chambre\nViennent appesantir leurs douloureux archets,\n\nQuand, sur la trahison, la tendresse l'emporte\nEt que, pour oublier ce soudain abandon,\nIl s'en va dans la nuit rôder devant sa porte\nPour envoyer vers elle un essai de pardon,\n\nA lors je songe à ceux — les plus las, les plus tristes ! -\nQui n'ont jamais connu la douceur d'être amant;\nQui sur le pont d'amour, les mornes guitaristes,\nSans recevoir d'aumône, ont chanté vainement.\n\nPas un seul grand amour, pas de fuyants caprices !\nPourtant ils ont cherché, les mendiants d'amour ;\nMais leur cœur s'est usé, leur cœur sans cicatrices !\nEt pas un seul oiseau n'a niché dans leur tour.\n\nIls ont été, pleurant, par les quartiers infâmes\nOù claquaient aux châssis des linges suspendus,\nIls ont été rôdant et fixant sur les femmes\nDes regards suppliants comme les chiens perdus.\n"}, {"page_pdf": 65, "page_imprimee": 54, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1603, "texte": " - 34 —\n\n\nParfois dans une rue assoupie et déserte\nRêvant des amours blancs, des échanges d'anneau,\nIls regardaient longtemps une fenêtre ouverte\nD'où tombait dans la rue un chant de piano.\n\nD'autres fois ils allaient aux saisons pluviales\nAttendre, sous la flamme et l'or des magasins.\nLe groupe turbulent des ouvrières pâles\nDont la bouche bleuie a le ton des raisins,\n\nS'imaginant déjà pouvoir vivre avec elles\nL'idylle de guinguette et l'amour de Mürger,\nMais quand ils leur parlaient, les folles, les cruelles,\nEclataient d'un grand rire et fuyaient dans l'hiver !\n\nOh ! les cœurs méconnus, dédaignés par les vierges !\nOù seule maintenant la bande des désirs\nS'installe pour un soir comme dans des auberges\nEt salit les murs blancs à ses mornes plaisirs.\n\nOh ! ceux-là je les plains, ces veufs d'épouses mortes\nQu'ils aimèrent en rêve et dont ils n'ont rien eu,\nMais qu'ils croient tous les jours voir surgir à leurs portes,\nEt dont partout les suit le visage inconnu.\n\nOh ! ceux-là je les plains. Qu'importait l'effigie :\nLe criminel amour ou le calme foyer !\nMais voici qu'ils s'en vont dépenser dans l'orgie,\nTous les beaux lingots d'or qu'ils n'ont pu monnayer!\n\nOh ! ceux-là je les plains, ces amants sans amantes\nQui cherchent des baisers dans le vent odorant\nEt qui cherchent l'oubli dans la nuit endormante,\nOh! ceux-là, je les plains — ce sont les Juif Errant!\n\nLes Juif-Errant du cœur, proscrit sur les grand'routes !\nIl est fatigué — marche ! Et son destin est tel\nQu'il sent tous les instants tomber comme des gouttes\nDans le vide effrayant de son cœur immortel.\n"}, {"page_pdf": 66, "page_imprimee": 55, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1608, "texte": " — 55 —\n\nMes bras veulent s'ouvrir — marche ! Etreins les nuées! —\n— « Je suis seul! c'est l'hiver! et je voudrais dormir\nSur les coussins de chair des gorges remuées!\n— Marche. Tu n'auras pas ce divin souvenir.\n\nLe Juif-Errant repart à travers la bourrasque ;\nIl regarde la lune et lui demande accueil,\nMais la lune lui rit avec ses yeux de masque\nEt les astres luisants sont des clous de cercueil!\n\nAlors il intercède : ô vous les jeunes filles\nVenez donc ! aimez-moi ! mes rêves vous feront\nDes guirlandes de fleurs autant que les quadrilles ;\nElles répondent : marche ! et lui part sous l'affront.\n\nMarche! marche! — O pitié, vous les veuves lointaines,\nQui souffrez dans le deuil et dans l'isolement !\nMes larmes remettront de l'eau dans vos fontaines,\nEt votre parc fermé fleurira brusquement.\n\nMarche encor ! — Vous du moins les grandes courtisanes\nPortant dans vos grands cœurs l'infini du péché,\nMe voici! mes désirs s'en vont en caravanes\nPour tarir votre vice ainsi qu'un puits caché.\n\nMarche! marche toujours! dans la neige et la pluie!\nOh! comme ils sont à plaindre et comme je les plains\nCes martyrs d'idéal que leur grande âme ennuie\nEt qui n'ont où placer l'amour dont ils sont pleins!\n\nMais les autres, ceux qui sont trahis, qui se plaignent\nQue l'amante infidèle ait déserté leurs toits,\nEt que sur cet amour où leurs mains rouges saignent\nIls soient suppliciés comme sur une croix,\n\nCeux-là, ceux qu'a déçus une tendresse fausse,\nSachant qu'il faut souffrir, que tout n'est pas fini,\nEt qu'un nouvel amour sortira de la fosse\nMurmurent, résignés : Lamma Sabactani !\n"}, {"page_pdf": 67, "page_imprimee": 56, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1475, "texte": " — 56 —\n\nQu'importe que leurs flancs soient percés d'une lance!\nIls ressusciteront après trois jours d'adieu,\nEt tout ensanglantés parmi le noir silence\nIls songent au réveil avec l'orgueil d'un Dieu.\n\n\n\n RENDEZ-VOUS TRISTES\n\n A FERNAND BROUEZ\n\n\nOh! l'insipidité des rendez-vous maussades\nQu'on se donne) en hiver, dans un faubourg lointain,\nAux fins d'après-midi, lorsqu'entre les façades\nDe rares coins de ciel sont couleur de l'étain.\n\nLa femme qu'on attend dans la boue et la pluie\nOn sent bien que pour elle on n'a guère d'amour\nEt qu'elle est tout au plus dans l'âme qui s'ennuie\nLa lampe qu'on allume après la mort du jour!\n\nOh! l'attente! les soirs! tandis que les gouttières\nSanglotent, et tandis que de grands corbillards\nÉlégiaquement, vers les blancs cimetières.\nLeurs lanternes en feu, s'en vont dans les brouillards.\n\nEt tout à coup on tombe à des mélancolies\nSi mornes, qu'on voudrait s'en retourner chez soi\nOu bien dans une église où l'on chante compiles\nEntrer et raccrocher des lambeaux de sa Foi!\n\nEt voici qu'on allume au loin les réverbères\n— Non! on ne l'aime pas, celle qui doit venir! —\nEt voici que là-bas les vices impubères\nS'accouplent dans le noir que le gaz va jaunir.\n\nOn voudrait s'enfuir vite et rentrer dans sa chambre;\nOn a des haut-le-cœur quand on songe au roulis.\nDes fiacres cahotant, dans le froid de novembre,\nDes amours de hasard sous leurs rideaux salis!\n"}, {"page_pdf": 68, "page_imprimee": 57, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 586, "texte": " - 5 7 -\n\n Oh! les baisers furtifs dans l'ombre des impasses!\n Tout cela vous revient : les mobiliers d'hôtel\n Avec un tas de noms crayonnés dans les glaces,\n Et l'on songe en pleurant que le cœur devient tel.\n\n Qu'on a le cœur aussi tout balafré d'entailles,\n Noms de femmes griffant le miroir des amours,\n Tandis qu'un nom de vierge, au temps des accordailles,\n Aurait dû, seul et pur, s'y graver pour toujours.\n GEORGES RODENBACH.\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-013", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 57, "page_fin": 62, "titre_corps": "Mon premier lièvre", "titre_sommaire": "", "rubrique": "Contes pour les enfants", "signature_source": "Octave Maus", "ancre_debut": "CONTES POUR LES ENFANTS", "ancre_fin": "OCTAVE MAUS", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 68, "page_imprimee": 57, "debut_caractere": 586, "fin_caractere_exclue": 2067, "texte": "CONTES POUR LES ENFANTS\n\n MON PREMIER LIÈVRE\n\n Ils étaient partis avant que le soleil eût déchiré le voile de\n brume qui traînait sur la plaine, les chasseurs. De mon lit,\n — j'avais douze ans, — éveillé par le bruit des souliers ferrés\n cognant les degrés de l'escalier, j'avais entendu Gertrude\nglisser sur ses bas, descendre dans la cuisine, allumer le feu; un instant\naprès, le moulin à café avait fait résonner sa voix de crécelle, et bientôt un\narôme subtil s'épandit dans la maison. La grosse voix de mon oncle vibrait\ndans le grand silence de l'aube. « La journée sera bonne, Gertrude, disait-il\ngaîment. Les moucherons dansaient hier soir sous le tilleul ». — « Et les\ncri-cri ont chanté jusqu'à la nuit », ajoutait la vieille servante, tout\nheureuse de la joie de son maître.\n Un bruit de grelots me fit sauter sur mes pieds. J'ouvris la fenêtre. Le\njour pointait, éteignant une à une les étoiles. Un coq chantait, au loin.\nSur la route toute blanche, j'aperçus la jument grise du docteur, et dans\nle cabriolet que cahotait au petit trot la bonne bête, le docteur et le juge\nde paix, tous deux en blouse, les guêtres de cuir aux mollets, la carnassière\naux reins. Mon oncle poussa la porte. « Bonjour, mes amis! cria-t-il. A la\nbonne heure! Voilà de l'exactitude ». Il leur serra la main, riant de son\nbon rire honnête et placide, les aida à faire descendre le braque et l'épa-\n"}, {"page_pdf": 69, "page_imprimee": 58, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2712, "texte": " - 58 —\n\n gneul qu'ils avaient amenés, couchés dans le fond de la voiture. Mylord,\n le solide pointer blanc et roux de mon oncle, fit entendre un grognement,\n puis il reconnut les visiteurs, et chasseurs et chiens entrèrent dans la cui­\n sine, qui s'ouvrait de plein pied sur la route.\n En ce moment, un immense désir de suivre la chasse me vint au cœur.\n Depuis une semaine, je n'avais entendu parler que de l'ouverture. Quand,\n réunis à la veillée, voisins et amis étendaient les jambes vers le foyer où\n crépitait, avec des détonations sèches, une brassée de branches de sapins,\nchacun vantait à l'envi la sagacité de son chien, parlait d'un chevreuil\n signalé dans le bois ou d'une compagnie de perdreaux aperçue dans la\n bruyère, là haut, par delà les bouleaux. Dans la chaleur réconfortante, les\nlangues se déliaient. J'écoutais, bouche béante, des récits fabuleux, et la\nnuit, la tête bourrée d'histoires de chasse, lorsque je m'étais endormi dans\nma petite chambre tendue de perse rose à ramages, je rêvais d'un vol de\nperdreaux pris par les ailes dans les arabesques de mes rideaux, comme en\ndes lacs, ou d'une armée de lièvres défilant silencieusement dans le hallier,\ngrimpant au mur par une échelle de soie et sautant sur mon lit par la\nfenêtre qui découpait, sur le ciel où brillait la lune, un carré d'argent.\n Je brûlais d'envie de voir de près ce monde merveilleux d'oiseaux et de\nfauves. En deux minutes je fus habillé et je descendis, un peu ému, l'esca­\nlier de bois qui donnait dans la cuisine. Les chasseurs étaient debout.\n « En route, disait le docteur. Il ne faut pas que ceux de là-bas nous\ndevancent ». Il désignait des voisins de chasse avec lesquels, naturellement,\nlui, le juge de paix et mon oncle étaient en très mauvais termes.\n Il en est ainsi dans tous les pays du monde où l'on chasse.\n Mon oncle était occupé à remplir sa gourde de genièvre, au fond de la\nsalle, près du bahut. Gertrude tenait l'entonnoir et lui, la figure épanouie,\nchantonnait le vieux chœur de Weber qu'il ne manquait jamais de se\nremémorer, chaque année, le jour de l'ouverture :\n\n Chasseur diligent,\n Quelle ardeur te dévore?\n Tu pars dès l'aurore,\n Le cœur content.\n\n En m'apercevant, il s'arrêta,- stupéfait, la main tenant le cruchon de\ngenièvre en l'air, la bouche ouverte. « Comment, Stéphane, tu es déjà levé!\ns'écria-t-il. Mais qu'y a-t-il donc? » Il est de fait que d'habitude Gertrude\ndevait m'appeler plusieurs fois, me dire que la cafetière était sur la table,\nque mon oncle s'impatientait, pour me décider à quitter mon lit, où il faisait\n"}, {"page_pdf": 70, "page_imprimee": 59, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2571, "texte": " - 59 -\n\nsi bon se pelotonner sous l'édredon, tandis qu'au dehors sifflait l'aigre bise\ndes Ardennes.\n « Mon oncle, répondis-je d'une voix qui tremblait légèrement, vou­\nlez-vous me permettre de vous accompagner à la chasse? » — « A la\nchasse? répéta le digne homme. Mais tu n'y penses pas, mon garçon. A la\nchasse, à ton âge! Sais-tu que nous avons d'abord à faire deux lieues de\nchemin, puis à marcher toute la journée dans la bruyère, à battre le bois\nde bouleaux, à stepper dans les labourés? Qui donc t'a mis cette idée-là en\ntète? » — « Personne, mon oncle. J'avais envie d'aller chasser avec vous,\nvoilà tout ».\n Je n'ajoutai rien. Je sentais une grosse larme prête à rouler sur ma joue,\net j'étais trop fier pour montrer mon dépit.\n Si mon oncle, qui était là bonté même, avait deviné le profond chagrin\nque me causait son refus, il m'eût certes autorisé à le suivre. Mais j'avais\npris un air dégagé, et, debout contre la fenêtre, je tambourinais sur les car­\nreaux pour essayer de me donner une contenance. Voyant cela, il me\npromit de me donner un fusil quand j'aurais l'âge de prendre un port\nd'armes, dit à Gertrude d'avoir bien soin de moi et partit avec ses deux\namis et les trois chiens.\n Je les suivis un instant des yeux, puis, quand les silhouettes qu'ils\ndécoupaient dans le brouillard du matin se furent effacées, un grand san­\nglot monta dans ma poitrine ; je m'assis devant les chenêts, sur la petite\nchaise de paille qui m'était dévolue, et, la tête dans les mains, je fondis en\nlarmes.\n « Allons, mignon, disait Gertrude désolée, ne pleure pas. Quand tu\nseras grand, tu iras aussi à la chasse. Nous allons faire de la tarte aux\nprunes pour nous amuser, tu sais? la bonne tarte que tu aimes tant. Il y\nen aura une petite pour toi tout seul, que tu feras toi-même ». Mais ce\n projet de mettre au four une tartelette et de la retirer croustillante et dorée,\nqui d'ordinaire me transportait de joie, me laissa indifférent et je continuai\nà pleurer.\n La vieille fille, remuée, ne savait qu'imaginer pour me distraire de ma\n douleur. Sur ces entrefaites, le loquet de la porte fit entendre son petit cla­\n quement familier. Je me retournai et reconnus dans l'embrasure la haute\n stature, les épaules carrées et, par dessus sa soutane un peu usée, la figure\njoviale du curé.\n J'aimais beaucoup le curé. Quand mon père était mort, sa nièce Béatrice\n m'avait emmené au presbytère, m'avait montré, dans de vieux livres, de\n resplendissantes images de sainteté, m'avait promené dans les allées sablées,\n"}, {"page_pdf": 71, "page_imprimee": 60, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2755, "texte": " — 60 —\n\nbordées de buis, avait détaché pour moi d'un cerisier une branche où\npendaient des fruits mûrs, comme un collier de corail.\n Le curé était l'ami de mon oncle. En ce temps-là, les curés étaient les\namis de tout le monde. On les invitait partout à dîner, à souper. Au ser­\nmon, le dimanche, ils ne s'aventuraient jamais à parler d'autre chose que\ndes joies qui attendent ceux qui honorent leurs parents, qui accomplissent\nrégulièrement leurs devoirs, qui font l'aumône aux pauvres, ou des châti­\nments terribles réservés à ceux qui commettent le mal. Ce n'est que long­\ntemps après que tout cela fut changé et que dans notre paisible paroisse on\nse divisa en deux camps ennemis.\n Le curé entrait souvent chez nous, le matin, en revenant de la chapelle où\nil avait été dire sa messe. Il taquinait, en plaisantant, mon oncle qui n'allait\njamais à l'église, l'appelait mécréant en le menaçant du doigt et lui prédi­\nsait qu'il irait en enfer. Et mon oncle lui répondait en riant : « Bah ! Je m'y\ntrouverai en bonne compagnie. Voltaire y est bien ». Voltaire, c'était le\nnom qui revenait le plus souvent sur les lèvres du bonhomme. Il ne l'avait\njamais lu, mais cette seule évocation lui donnait une apparence d'esprit fort\nqui en imposait aux gens du village.\n Il y a beaucoup de personnes qui ressemblent, en cela, à mon oncle.\n En me voyant pleurer, le curé me souleva dans ses bras robustes. « Ils\nt'ont laissé tout seul, n'est-ce pas, mon pauvre petit? Je les ai vus partir,\ntantôt, comme je m'habillais ». Je fis au vieux prêtre mes confidences, lui\nconfessant que j'avais un désir immodéré d'aller à la chasse.\n Il réfléchit un instant, et tout à coup me prit par la main en me disant :\n« Viens ». Nous allâmes au presbytère, et tandis que Béatrice, empressée,\navançait vers la table du petit parloir une chaise de crin, prenait sur le feu\nla cafetière de faïence, la posait sur la nappe avec la tasse où des fleurs fan­\ntastiques étalaient leurs couleurs d'émail, « Non, non ! Je n'ai pas le temps,\nlui cria le curé. Enveloppe ma tartine, nous allons à la chasse, Stéphane\net moi ».\n Avec un petit rire singulier, il décrocha un fusil qui lui servait à tuer les\ngeais qui venaient, l'été, ravager son cerisier, sortit de la taque une poire à\npoudre, se passa autour des reins un sac à plombs, me mit sur le dos une\ngibecière de toile, et, ainsi équipés, nous nous mîmes en marche, moi\nallongeant les jambes pour rattraper le vieillard qui, tout à coup, avait\nretrouvé une verdeur juvénile.\n Sur la route, des paysans nous interpellaient. « Comment, Monsieur le\ncuré, vous allez aussi faire l'ouverture? » — « Eh! oui, Barthélemy. Pour­\nquoi pas? Les lièvres, n'est-ce pas, sont à tout le monde? »\n"}, {"page_pdf": 72, "page_imprimee": 61, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2832, "texte": " — 61 —\n\n\n Alors on ne connaissait guère, en Ardenne, pas plus que les fusils à\nbroche ou à percussion centrale, ni les chasses gardées, ni les écriteaux, ni\nles prohibitions. Tout le monde chassait. On tuait moins de gibier, mais\non s'amusait tout autant, et peut-être davantage.\n Arrivés au bout du village, nous nous engageâmes dans les biens com­\nmunaux. Devant nous, ardente sous le soleil, la bruyère étendait sa nappe\nrose, tachée çà et là de touffes de genêts. Le curé fit halte, versa dans le\ncanon du fusil une charge de poudre, fit couler du plomb par dessus, tassa\nla bourre, vérifia la cheminée, assura l'amorce du pouce, frappa la batterie\nd'un petit coup sec, puis il me confia l'arme, et, après avoir coupé une\nbranche de houx, il se mit à fourrager les bruyères, devant lui, en articu­\nlant d'instant en instant un brou ! brou ! destiné à faire lever le gibier.\n J'étais dans l'enthousiasme. Je pensais en ce moment à mes petits amis\nles gardeurs de vaches avec lesquels chaque jour je faisais, quand tombait\nla nuit, de grands feux de sarments dans la prairie. J'aurais voulu que tous\n me vissent, le fusil à la main, battre fièrement la plaine.\n Le curé m'avait expliqué comment je devais m'y prendre pour tirer. Il\n fallait viser le lièvre entre les deux oreilles et ne lâcher la détente ni trop\n précipitamment, ni trop tard.\n L'œil fixé en avant, le jarret tendu, prêt à épauler, je marchais depuis\n une heure et toujours mon excellent ami, avec une infatigable ardeur,\n traquait la campagne.\n Arrivé à l'extrémité du plateau, à la lisière d'un champ de trèfles en fleurs\n dont la brise nous envoyait, par bouffées, les senteurs exquises, le digne\n homme me dit à voix basse : « Voilà une bonne remise. Poste-toi à l'extré­\n mité de la pièce. Moi, je vais la remonter contre le vent... Et attention! »\n J'étais très ému. Il fit le tour, entra dans les trèfles, et presque aussitôt\n je vis deux longues oreilles se faufiler dans les verdures, puis, brusquement,\n un corps roux sauta dans la bruyère, fuyant droit devant moi. J'ajustai,\n le coup partit, et quand la fumée se fut dissipée, je vis le curé tenant par\n les pattes un superbe lièvre.\n Il exultait, le brave cœur. « Bravo, bravo, Stéphane! Proficiat! criait-il.\n Ah ! ils n'ont pas voulu t'emmener, et tu pourrais leur rendre des points.\n Qu'est-ce que Gertrude va dire?.... Sais-tu que tu l'as roulé comme un\n vieux chasseur ? »\n Nous examinâmes le coup. Il avait porté à la nuque, juste entre les deux\n oreilles, et le lièvre était resté foudroyé.\n Le curé tira son mouchoir à carreaux et s'épongea. Le soleil éblouissait.\n Sous le bleu intense du ciel, la chaleur lourde de midi pesait sur la bruyère,\n que des bourdonnements d'insectes commençaient à faire vivre.\n"}, {"page_pdf": 73, "page_imprimee": 62, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1977, "texte": " — 62 —\n\n Nous nous assîmes à l'ombre d'un tremble, et mon compagnon, qui\nn'avait pas pris le temps de déjeuner, découvrit la tartine que Béatrice\navait soigneusement enveloppée, en fit deux parts, me tendit l'une. J'emplis\nau ruisseau qui coulait silencieusement à nos pieds une coupe de corne et\nnous fîmes le meilleur repas dont j'aie conservé le souvenir.\n Puis nous regagnâmes à petits pas la maison, triomphants, le lièvre dans\nla sacoche de toile, la tête et les pattes de devant débordant.\n Quand elle nous vit rentrer, Gertrude leva les bras et poussa des cris de\njoie. Elle accourut m'embrasser, la bonne fille, tandis que le curé s'asseyait\nauprès du foyer où mijotait le dîner, pour jouir de la surprise qu'éprouve­\nrait mon oncle à son retour.\n Les chasseurs rentrèrent tard, de fort méchante humeur. Ils s'étaient\nobstinés à la poursuite de la compagnie de perdreaux du bois de bouleaux,\net n'étaient pas parvenus à la joindre. Le docteur avait manqué un coq de\nbruyère. Mylord avait fait plusieurs faux arrêts. Bref, ils rentraient bre­\ndouille.\n Au milieu de la table, parmi les assiettes, les verres et les bouteilles,\nmon lièvre allongeait sur la nappe blanche son échine rousse. Gertrude lui\navait mis autour du cou un ruban bleu et sur la nuque, pour masquer la\nplaie, un dahlia éclatant.\n En voyant cela, mon oncle se mit à rire. Quand le curé l'eut mis au\ncourant de l'aventure, il me donna une poignée de mains — de ses grosses\nmains calleuses — et me dit gravement : « L'an prochain, nous ferons\nl'ouverture ensemble ».\n\n Tel est le récit que me fit l'autre jour, tandis qu'assis à l'ombre du même\ntremble qui fut témoin de son premier exploit, il y a cinquante ans, nous\ncassions une croûte avant de nous remettre en chasse, mon vieil ami Sté­\nphane, le plus renommé tueur de sangliers, de loups et de chevreuils que\nl'Ardenne ait porté.\n OCTAVE M A U S ."}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-014", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 63, "page_fin": 63, "titre_corps": "La Sève", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Émile Van Arenbergh", "ancre_debut": "LA SÈVE", "ancre_fin": "EMILE VAN ARENBERGH", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "CHOSES DU TEMPS", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 74, "page_imprimee": 63, "debut_caractere": 74, "fin_caractere_exclue": 976, "texte": "LA SÈVE\n Au fond d'une aube rouge, où son corps de soleil\n Semble faire le jour dans du sang et des roses,\n Vénus victorieuse apparaît : un réveil\n Court en frissons d'amour jusqu'à l'âme des choses.\n\n Et dans l'air on aspire on ne sait quoi d'heureux.\n Sous le ciel rajeuni flotte une ivresse d'être,\n Et l'on voit vers les bois les couples amoureux,\n Enlacés, parlant bas, à pas lents disparaître..\n\n Tout aime : c'est l'avril, et le vent parfumé\n Halète avec langueur ainsi qu'un sein pâmé;\n La poussière elle-même engendre dans la tombe.\n\n C'est Vénus qui descend ! et, dans l'or clair du jour,\n Ses pieds blancs de déesse avancent tour à tour\n Avec cette douceur d'une neige qui tombe.\n E M I L E VAN A R E N B E R G H .\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-015", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 63, "page_fin": 72, "titre_corps": "Choses du temps", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Francis Nautet", "ancre_debut": "CHOSES DU TEMPS", "ancre_fin": "FRANCIS NAUTET", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "LES MAITRES CONTEMPORAINS", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 74, "page_imprimee": 63, "debut_caractere": 976, "fin_caractere_exclue": 1574, "texte": "CHOSES DU TEMPS\n\n I\n\n Rien n'est plus malaisé que de porter un jugement sur son\n temps; et cela est vrai même pour les esprits les plus cultivés.\n S'ils sont peu satisfaits de l'existence, vaguement enclins au\n scepticisme, ils se figureront volontiers un passé idéal et seront\ntout prêts à lui sacrifier le présent. La forte éducation classique qu'ils ont\nreçue a corrompu leur œil et les a rendus inhabiles à démêler la vérité\ndans l'embrouillis inextricable des choses et des faits. Ils ont laissé quelque\n"}, {"page_pdf": 75, "page_imprimee": 64, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2854, "texte": " - 6 4 -\n\n chose de leur âme à chacune des manifestations glorieuses des âges morts,\n et ce qui leur reste de flamme est insuffisant pour qu'ils s'embrasent au\n contact du monde moderne. Il faudrait donc, pour juger le contemporain,\n un œil vierge, un cœur jeune, un esprit ouvert et libre, une âme non fermée\n à l'espérance qui sut, par la force sympathique de son imagination, deviner\n quelle floraison éclora un jour des germes du nouveau monde naissant.\n Mais, à première vue, l'amour du présent implique une idée de maté­\n rialité, un ensemble de sentiments épais, positifs et pratiques. Nous voyons,\n en effet, des écrivains comme M. Zola étouffer leurs facultés lyriques pour\n se mieux mettre en harmonie avec les tendances de l'époque. Par contre,\nil semble que les poètes, pourtant si nombreux dans notre société mercan­\ntile, n'atteignent à la puissance que par réaction contre leur milieu. La vie\nactuelle ne paraît pas être une inspiratrice poétique féconde, j'entends la\nvie active, les œuvres géniales puisant leurs éléments dans le désordre et\ndans la passion. C'est pourquoi l'école romantique s'est rejetée sur le\nmoyen-âge. Elle y trouvait le paroxysme des sentiments : partant le drame,\net la couleur : partant le décor. De même les grandes âmes musiciennes,\ncomme Wagner, exploitent le fonds dramatique des épopées légendaires.\nEt la peinture encore, qui, de tous les arts, est le plus naturellement\nmoderniste, s'illustre moins en nos temps des œuvres ayant pour but la\nreprésentation de nos mœurs que de celles qui, indépendantes du milieu,\nont en vue l'étude du paysage ou l'expression de sentiments mystiques.\n Faut-il conclure tout de suite par une condamnation de notre état\n social? Comment concilier dans ce cas pareille condamnation avec l'abon­\ndance des éléments poétiques que cet état social produit? Sur ce point,\n nos générations ne le cèdent aucunement à leurs aînées. De Victor Hugo\nà Baudelaire, la filière est superbe et rien n'annonce une décadence.\n Si notre siècle n'a fourni que très exceptionnellement le personnage et le\ndécor aux auteurs contemporains, ce n'est pas davantage que les faits lui\nont manques. Quels débuts furent plus tragiques que les siens? Il n'est\nguère dans l'histoire de figures plus hautes que celles de Napoléon I er et\nde Bismarck. Quelles secousses sont comparables aux secousses qui ont\nrécemment agité la Russie et l'Irlande? Quelle odyssée plus lamentable que\ncelle de cette impératrice de France qui, déchue du trône, et demeurée\nseule, sans époux et sans lignée, promène par le monde le deuil de son\ncœur et de son ambition? Et dans la vie noire des usines, dans l'enténè-\nbrement des houillères où peine le paria, que de drames intimes, lugubres\net poignants?\n Quelques-uns de ces faits ont été exploités, mais de façon insuffisante.\n"}, {"page_pdf": 76, "page_imprimee": 65, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2924, "texte": " — 65 —\n\n D'autres le seront prochainement dans des conditions probablement\n meilleures et le mouvement ira sans cesse s'accusant, à moins que l'indif­\n férence des artistes ne grandisse, ce qui pourrait bien être le cas. Cette\n indifférence est dès aujourd'hui fort sensible. Si sensible que M. Taine\n serait sans doute très embarrassé d'expliquer certains producteurs\n modernes par la même théorie des milieux qu'il a si justement appliquée\n aux écrivains du passé. C'est que ces derniers étaient des plantes de\n terreau, tandis que la plupart de nos écrivains sont des plantes de serre.\n Les premiers puisaient dans l'agitation et dans l'air ambiant leurs prin­\n cipes vitaux, et leur communion avec leur temps était absolue.\n Aujourd'hui la rupture entre l'artiste et la société est complète. Plus\n développé par la culture que par l'entourage contre l'influence duquel, au\n contraire, il réagit, son âme raffinée se soustrait aux contacts grossiers, en\n oubliant trop peut-être quelles fleurs rayonnantes germent sous le fumier.\n Dans l'amoindrissement général, dans la confusion que le niveau démo­\n cratique tend à créer, une aristocratie a surgi, celle des lettres, et s'affirme\n par le dédain des foules et de la vie publique.\n Aussi la riche pléiade des poètes modernes se distingue-t-elle surtout\n par ses tendances psychologiques. Elle explore un monde exquis de sensa­\ntions rares et butine dans l'insaisissable; le drame humain qui se déroule\nà ses pieds ne l'émeut guère, la délicatesse de son goût se nourrit de la\nsubtile essence des nuances et sa main aristocratique, trop fine pour\nmanier puissamment les ensembles, frôle voluptueusement le clavier des\nharmonies sensationnelles.\n Ainsi s'explique la rareté de l'action dans la haute littérature moderne.\nMais les causes en sont multiples. Si nos auteurs dédaignent des faits aussi\npathétiques que ceux, par exemple, dont le premier Bonaparte fut le\nmoteur, n'est-ce pas par suite de l'accalmie environnante? L'époque terne\nau sein de laquelle ils vivent, et qui au lieu des secousses fécondes d'autre­\nfois ne connaît que des tracas stériles, ne les place-t-elle pas dans un état\nd'âme trop paisible pour correspondre à l'état d'héroïsme de certains sujets?\n Prenons Shakespeare, le plus profond des poètes, et voyons quel heureux\nconcours de circonstances l'ont aidé à atteindre le sommet d'où il domine\ntoute la littérature. Il naît un siècle à peine après l'extinction de la guerre\ndes Deux roses, quelques années après que Henri VIII, rompant violem­\nment avec Rome, se proclame chef de l'Église anglicane, au lendemain\nmême de la réaction catholique conduite par Marie-la-Sanglante contre le\nprotestantisme. Sans compter les drames intimes comme celui de Marie\nStuart, dont Shakespeare est le témoin, l'Angleterre ne sort plus des\n 5\n"}, {"page_pdf": 77, "page_imprimee": 66, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2703, "texte": " — 66 —\n\nguerres civiles et l'on pressent Cromwell. Au dehors, en France, c'est la\nSaint-Barthélemy, les règnes agités de Charles IX et de Henri III; en\nEspagne et dans les Pays-Bas, le despotisme de Philippe II ; dans le Nord,\nla Suède prélude à la guerre de Trente ans et la Pologne va se trouver aux\nprises avec la Russie.\n Ce fut à cette époque un branle-bas violent, une crise de mouvement et\nde passion. Et toutes ces agitations politiques correspondaient à une\nimpulsion intellectuelle extraordinaire. On venait de découvrir l'Amérique;\nles progrès de l'imprimerie initiaient le monde aux sciences jusqu'alors\nrenfermées dans les couvents; la Réforme qui devait plus tard enserrer plus\nétroitement les âmes que ne le fît le christianisme, apparaissait alors\ncomme une insurrection contre le rigorisme religieux et la Renaissance\npoétisait ce mouvement splendide par sa rénovation païenne, par sa régé­\nnération de la matière, une régénération toute spiritualiste d'ailleurs : la\nchair subtilisant son sensualisme animal par les aiguillons du sensualisme\nchrétien.\n C'est au sein de cette fécondité que rayonne le génie de Shakespeare.\nOn s'explique bien la liberté de sa pensée et son naturalisme violent quand\non le sait vivant dans une époque où les dogmes anciens sont attaqués et\nles dogmes nouveaux pas encore reconnus, où la chair s'émancipe, et cela\ndans un pays ignorant la grâce et la correction latines. On s'explique le\ncôté fantastique de son œuvre quand on sait combien les superstitions\navaient de crédit en ces temps de doute, d'inconnu, d'ignorance, de peur\net d'affolement.\n Le drame courant les rues, Shakespeare n'eut qu'à le noter au passage ;\nla nature humaine, peu ou point façonnée par l'éducation, se mouvait et\ns'exprimait librement ; les âmes moins repliées sur elles-mêmes trahissaient\npar le geste et la parole leurs luttes intérieures et l'observateur, en les\nrecueillant, produisait ces œuvres, qui sont autant de profonds miroirs où\nse reflètent les passions de l'homme.\n Croit-on que Shakespeare eût pu traduire ces passions avec une\nsemblable intensité s'il ne s'était trouvé dans une température physique et\nmorale équivalente? Toutes ces secousses il les ressentit, il les vécut.\nNous n'avons, nous, de ces temps dramatiques que la perception que nous\nen donnent les reconstitutions historiques et artistiques. Notre sang coule\ntrop paisiblement dans nos veines, notre imagination se nourrit de spec­\ntacles trop monotones et trop mous pour que, malgré les secours de l'éru­\ndition, nous puissions les faire revivre. C'est pourquoi toutes les grandes\ntentatives dramatiques du siècle ont échoué, même celles de Hugo qui,\n"}, {"page_pdf": 78, "page_imprimee": 67, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2495, "texte": " - 6 7 -\n\nlui, pourtant, entendit l'écho des grandes clameurs de quatre-vingt-treize.\n Depuis, la machine sociale réglée, ordonnée, poursuit son œuvre. De\nmême que l'empire romain s'engourdît dans les préoccupations mesquines\nde son administration méticuleuse, de même l'ordre engendre en nos temps\nl'apathie et l'inaction. Si dans un endroit du monde quelque drame surgit,\ntout aussitôt la force le réprime, ce qui était incendie n'est plus que feu\nde paille et M. Prudhomme peut digérer sans que les grondements du\ndehors l'inquiètent.\n Eh! bien, en dehors de toute doctrine, une question se pose. Qui a\nraison, du passé ou du présent? Quand nous serons repus de science, de\npsychologie, de physiologie, quel drame s'offrira à nous pour retremper nos\nyeux, nos nerfs et nos cœurs? Des appréhensions naissent quand on voit\nsur quelle pente d'ennui, vers quelle platitude la société glisse volontaire­\nment et aveuglément. Et l'on se demande si le monde sans cesse plus\nmachiné, plus réglé, en créant une existence sans heurt, sans imprévu et\nsans passion ne produira plus que des corps sans âme et ne finira pas par\nétouffer la personnalité humaine sous le manteau de plomb de l'unifor­\nmité.\n\n\n II\n\n Nous voilà naturellement amené au contrôle des idées modernes. C'est\nun vif plaisir que de suivre le mouvement général de ces idées. Mais c'est\nun plaisir mélangé d'amertume et d'où l'on sort plus inquiet, plus morose\net plus sceptique.\n Sous un vernis criard et choquant, et avec de nombreuses qualités natu­\nrelles en moins, la foule apparaît aujourd'hui ce qu'elle était dans le temps\nles plus barbares : crédule et facile, capable, certes, de recevoir une instruc­\ntion assez étendue mais la recevant telle qu'on la lui donne, à la lettre, sans\nau délà et partant sujette à toutes les erreurs. Entre le barbare qui, accep­\ntant le dogme, plie le genou devant le Dieu révélé, et l'homme moyen\nmoderne qui subit les lois d'un parti il n'y a de différence que dans la\nvaleur des principes. Ce dernier eût accepté la vérité contraire pour peu\nqu'elle fût accréditée, de sorte que pour avoir changé d'objet le nombre\ndes erreurs n'a pas diminué. On pourrait même dire qu'il augmente. Aux\nsuperstitions religieuses toutes pleines de poésie et de charme consolant\nont succédé, si j'ose dire, les superstitions politiques constituant l'acte de\nloi du troupeau bêlant des gens progressistes. La propension de certaines\n"}, {"page_pdf": 79, "page_imprimee": 68, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2902, "texte": " — 68 —\n\ndoctrines modernes est un fait qui doit paraître extraordinaire à ceux qui\ncroient la culture propre à favoriser le sens critique, conséquemment à\nmettre les esprits en garde contre l'enrôlement et la dépendance.\n Mais, précisément, la grande illusion de nos temps est d'attribuer à la\nculture intellectuelle une vertu qu'elle ne possède pas. Toute graine ne\npeut s'accommoder de tout sol, ni de tous climats. Il est des hommes qui,\nl'occasion aidant, eussent montré l'exemple de vertus honnêtes en demeu­\nrant dans l'humble sphère leur assignée par des lois trop méconnues et qui,\ndéformés, amoindris par une éducation tyrannique, accroissent la masse\nconsidérable des gens inutiles.\n A-t-on réfléchi que l'esprit d'abnégation, de courage, de discipline\nobscurs était pour les simples la seule façon de se distinguer non seule­\nment vis-à-vis des autres, ce qui importerait peu, mais vis-à-vis d'eux-\nmêmes et que cet esprit n'est possible que dans certaines positions? En\nvisant un objectif pour lequel ils ne sont point faits, ces hommes se\nmontrent fort inférieurs aux dindons qui, tout en ayant des ailes, se gardent\nbien du ridicule de voler. Ils grossissent le nombre des déclassés et les\ndéclassés sont des produits tout modernes. Le mot qui sert familièrement à\nles désigner est un des mots qui s'emploient le plus communément\naujourd'hui. Au siècle dernier on ne le connaissait pas et si mal constitué\nsocialement que fût ce siècle c'est une grande louange à lui adresser que de\nreconnaître qu'il n'eut pas besoin de ce vocable caractéristique : — Raté.\n Mais on crut que la concurrence produirait d'autres résultats. Elle appa­\n raissait comme le stimulant par excellence et le moteur de toute activité.\n — Activité, oui. Mais faire vite n'est pas bien faire. Ce qui se fonde lente­\n ment résiste mieux. Notre activité moderne se réduit à la construction de\n disgracieux châteaux de cartes que le moindre souffle emporte. On est\n pressé de terminer l'œuvre de peur d'être devancé par le voisin et l'œuvre\n en souffre. Pourquoi d'ailleurs ouvrir les appétits quand il est reconnu que\n la gloire est pour quelques-uns, la fortune pour quelques autres — et la souf­\n france pour tous. Une société où il n'y aurait ni capitalisation intellectuelle\n ni capitalisation matérielle ne serait pas viable et ne se conçoit pas. La\n société est semblable au corps humain : les forces vives de certains organes\n affluent vers un organe dominateur qui capitalise.\n Dans un autre ordre, les effets de la concurrence ne sont pas moins désas­\n treux. Elle produit la confusion par encombrement et profusion. Elle énerve\n et ne permet pas d'approfondir. Les éléments sont reconnus bons ou mau­\n vais sur de simples apparences. Un imbécile intelligent arrive de suite à la\n fortune parce qu'il se comprend de suite. Les éléments originaux et profonds\n"}, {"page_pdf": 80, "page_imprimee": 69, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2933, "texte": " - 6 9 -\n\ndemeurent incompris parce que la pénétration en est trop difficile. D'où le\nrègne de la médiocrité et l'élimination des valeurs.\n Enfin elle est la source de toutes les compromissions. Dans les pays\natteints de démocratie, le pouvoir ne s'acquiert que moyennant un flirtage\néhonté. Il faut courtiser la foule, se dégrader avec elle en de repoussantes\npromiscuités, subir le joug de son ignorance et de son caprice. De servante\nqu'elle était, on l'a faite reine, et sa royauté de parvenue se figure par\nquelque chose d'informe, une masse, un bloc autour duquel ne pourraient\ncroître que les lianes rampantes. C'est sa parure à cette reine. Ses vulgaires\npréférences vont à tout ce qui reluit, jamais à ce qui luit, et toutes les\nrocailles sont bonnes qui lui donnent du luisant.\n On s'efforce, il est vrai, à l'éduquer. On voudrait répartir entre tous le\nlingot d'or du génie et de la supériorité. Mais on oublie toujours les lois\nincontestables de la capitalisation. Concentrer c'est fortifier, disséminer\nc'est affaiblir. L'initiation ne peut produire que des avantages relatifs, par\ncontre elle engendre des maux que j'indiquerai plus loin. L'expérience se\nprononce contre l'utopie de la sélection forcée. On le voit bien dans les arts\noù tout enseignement est dès à présent considéré comme inutile et nuisible ;\ndans l'encombrement des professions libérales où le nombre des avocats\nignares et des médecins sans pénétration est énorme ; dans les jugements de\nla foule malgré son instruction laborieusement acquise; on le voit dans le\ndiscrédit qui frappe justement aujourd'hui le qualificatif édulcoré de bon\nélève. En réalité, l'homme instruit n'est pas celui que l'on a instruit, mais\ncelui qui s'est instruit. Sans devination il n'est point d'homme de valeur,\nsans intuition il n'est pas de vraie intelligence. Et l'intuition est une faculté\nrare et précieuse qui ne se multiplie sous l'action d'aucun procédé.\n En supposant, d'ailleurs, que le contraire soit vrai, il ne serait pas encore\ndémontré que cette vérité fût d'une application efficace. Cette rage d'orga­\nnisation et d'éducation qui sévit dans les pays européens est, sans qu'il y\nparaisse au vulgaire, une atteinte portée à la liberté de la personnalité\nhumaine. Elle s'exerce sur l'individu à son berceau, le déforme, le défigure,\nl'appauvrit, l'asservit. Les types, façonnés, se répètent; les caractères,\ndomptés, s'amoindrissent. Pour peu que l'œuvre se poursuive nous\nverrons, dans un siècle prochain, l'idéal moderne réalisé. C'est-à-dire les\nhommes se ressemblant moralement, pensant de même, agissant les uns\npareillement aux autres. L'individualisme, traqué, aura péri et, avec lui,\nla volonté, l'énergie et l'originalité. Alors un seul espoir subsistera : c'est\nque la masse humaine, fondue en un tout monstrueusement uniforme, et\ns'étant corrompue dans la monotonie par la même loi qui fait se corrompre\n"}, {"page_pdf": 81, "page_imprimee": 70, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2869, "texte": " —70 —\n\nles eaux stagnantes, se laisse maîtriser par ceux des tempéraments qui\nauraient pu résister à l'asservissement général. Ainsi se produirait, par\nexcès de civilisation, un retour heureux à l'autocratie.\n Hélas! en attendant, que de temps d'étouffement démocratique à subir!\nQuelle contrainte pour les âmes fières, quelle rancœur et quelles nausées\npour ceux qui, nés supérieurs, n'accepteront jamais de sacrifier leur person­\nnalité à l'impersonnelle humanité. Quel spectacle que celui d'un monde\nesclave d'un principe. Car, on aura beau faire, les tyrans subsisteront tou­\njours. On les appelait autrefois des rois; entre tous leurs défauts on leur\naccorde quelque grandeur ; ils étaient, en tous cas, des forces agissantes et\nsouvent créatrices. Demain le tyran sera une chose, une loi, et on ne lui\nreconnaîtra que de la sécheresse.\n Enfin, ce qu'il y a de plus lamentable dans cet idéal de progrès tel que\nl'entendent la foule et ses idoles, c'est que la chimère du bonheur qu'elles\ncroyaient atteindre se dérobe plus que jamais. Nos temps sont malheureux\nà l'égal des autres; les souffrances, pour être devenues tatillonnes, n'en sont\npas moins vives et moins cuisantes. En des siècles plus tourmentés, où la\nvie humaine était sans cesse en péril, l'existence était infiniment plus tolé­\nrable qu'elle ne l'est aujourd'hui. Pour supporter la douleur physique le\nbarbare avait du caractère en proportion, et le petit commerçant en proie\ntoute sa vie aux affres de l'échéance ne jouit pas d'un sort plus enviable. Sa\nplate existence est sans éclaircie; personne n'hésiterait entre un tel état de\nmédiocrité et l'état héroïque de ceux qui, lancés en pleines luttes, sentaient\nleur cœur tressauter dans leur poitrine de fer, leur âme secouée, et connais­\nsaient ces émotions superbes, ces grandes souffrances qui trempent les\ncaractères et les grandissent.\n A la déchéance du caractère correspondent d'autres déchéances. On a\neu beau multiplier les moyens de vulgarisation, encombrer les cerveaux de\nmodèles, créer des écoles d'art, jamais siècle ne fut moins créateur au sens\nspiritualiste du mot. Les nombreuses découvertes dont il se glorifie et qui,\npour la plupart, ne sont que la déduction d'un travail fait par les âges\nprécédents, ne s'appliquent qu'à une grossière satisfaction des appétits et\ndu bien-être animal. Des hommes à qui, par l'éducation, on a volé la\npersonnalité, ne peuvent créer, et c'est pourquoi le style du XIXe siècle\nn'existe pas. Autrefois les doigts étaient inspirés ; des mains de l'artisan\nobscur et inculte sortaient ces orfèvreries délicates, ces métaux travaillés,\nces tapisseries merveilleuses que l'on conserve religieusement dans nos\nmusées et qui témoignent de la supériorité de ces barbares. Et à leur\nfaculté de création on doit ajouter la faculté d'admiration que nos foules\n"}, {"page_pdf": 82, "page_imprimee": 71, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2814, "texte": " — 71 —\n\nne possèdent plus. Faut-il rappeler la popularité des trouvères, des trou­\nbadours, des jongleurs et l'histoire de cette dauphine qui, trouvant\nendormi le poète Alain Chartier, personnage difforme et laid, baisa ses\nlèvres « d'où estaient issus tant de motz dorez ».\n Aujourd'hui les princes ont des goûts moins poétiques. Ils se sont\neffacés sous l'embourgeoisement universel. Ne voit-on pas des reines,\noubliant quelle décence et quelle tenue commande la majesté royale, se\nprêter, un enfant dans les bras, dans une pose de nourrice, à des exhibi­\ntions photographiques entre un cabotin et une danseuse?....\n De sorte que si nous sentons bien tout ce que nous avons perdu ; si,\nincontestablement, le spectacle humain n'a plus la vigueur, la grandeur et\nl'éclat des époques disparues, nous ne voyons guère ce que nous avons\ngagné. Toutes les inventions modernes, encore qu'elles soient d'une ingé­\nniosité merveilleuse, n'ont rien amélioré d'appréciable. Le confort est en\nréalité une chose fort insignifiante, le bien-être une simple question\nd'accoutumance et de possession. Chemins de fer, électricité, téléphone, ne\nflattent que des parties infimes de nous-mêmes. C'est à toutes ces commo­\ndités que nous devons nos dégradations physiques et morales. Et comme\nconséquence, l'être le plus curieux de la création, l'homme en qui résidait\nle principal intérêt, est devenu l'être le moins original, et sûrement le singe\nlui est beaucoup supérieur.\n .... Il y a cinquante ans, Balzac, en décomposant le cerveau d'un huis­\nsier, y trouvait matière à pittoresque. Un huissier, était huissier corps et\nâme et avait une façon propre de sentir, d'aimer, de comprendre, de juger.\nEn nos jours de progrès, un huissier ressemble à tout le monde, pense, vit,\ns'habille, a une façon d'être qui est conforme à celle de tout le monde.\n Pour découvrir un type, une figure, un tempérament personnel, il faut\ns'enfoncer loin, loin, dans les campagnes vierges, chercher parmi les artistes\nou encore dans les bagnes. Et dans un siècle, peut-être nombre de ces\néléments originaux auront-ils à leur tour disparu. L'instruction obligatoire\naura passé par là. Le point culminant sera atteint. Tous les hommes seront\ninitiés. On leur aura appris comment il faut s'y prendre pour se copier,\ns'imiter, se singer et proférer des bêtises, les mêmes bêtises. Temps heureux\npour les cantates et les vers à mirliton! La gendarmerie deviendra une\nsinécure, les prisons seront en ruine et l'âge d'or règnera enfin !\n Heureusement que tant de bonheur, de quiétude, de repos, amèneront\nle lourd sommeil. Alors quelques hommes, les derniers insurgés de ces\ntemps pacifiques, livrés à l'insomnie de par leur manque de vertus, étran­\ngleront dans son somme l'humanité repue. Et ces hommes seront des\n"}, {"page_pdf": 83, "page_imprimee": 72, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 583, "texte": " — 72 —\n\nartistes, car l'artiste est le seul qui résiste, qui refuse de courber la tête\nsous le niveau. Tout un mouvement s'annonce, mené par les supériorités\nintellectuelles, en faveur de la liberté de la personnalité humaine. La\nréaction commence son œuvre et triomphera par le fait de cette loi natu­\nrelle qui veut, en dépit de toutes les utopies, en dépit de tous les faibles\nligués en masse, que le droit et l'autorité appartiennent aux lucides et\naux forts.\n FRANCIS NAUTET.\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-jeune-belgique-1885-01-01-n1-016", "volume": "ELB-ULB-516421-1885-001-004_f", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2012/ELB-ULB-516421-1885-001-004_f.pdf", "ocr_sha256": "f6f56bdb4e7ca48e2a6c747a0deac4c7038c6e6eda39a6a5d89d13b994e40edc", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 72, "page_fin": 83, "titre_corps": "Félicien Rops (première étude)", "titre_sommaire": "Félicien Rops", "rubrique": "Les Maîtres contemporains", "signature_source": "Joséphin Péladan", "ancre_debut": "LES MAITRES CONTEMPORAINS", "ancre_fin": "JOSÉPHIN PÉLADAN", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "LA VEILLER DE L HUISSIER", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 83, "page_imprimee": 72, "debut_caractere": 583, "fin_caractere_exclue": 2153, "texte": "LES MAITRES CONTEMPORAINS (*)\n\n FÉLICIEN ROPS\n (Première étude)\n\n\n Usez toutes vos éloquences,\n Mon bien cher coco Malperché,\n Comme je le ferais moi-même,\n A dire là-bas, combien j'aime\n Ce tant bizarre MONSIEUR ROPS,\n\n Qui n'est pas un grand prix de Rome,\n Mais dont le talent est haut, comme\n La pyramide de Chéops.\n (Sonnet de CHARLES BAUDELAIRE à Poulet\n Malassis). (Petite Revue, 20 avril 1865).\n\n\n Etre contemporain de son temps! c'est-à-dire, en avoir les\n sentiments comme les allures, en comprendre les idées comme\n en porter les modes; et tout en vibrant à ses sentiments,\n se les expliquer ; saisir le caractère symbolique de son main­\ntien, et voir la genèse de ses idées et leurs corollaires prochains; penser, en\nun mot, parallèlement à son millésime, et l'aimer ce millésime, comme\nAlceste, Célimène, sans avoir l'âme fermée aux défauts qu'on lui trouve ;\nen être épris, selon la formule de Maxime de Trailles, dans Balzac : s'y\ncantonner dans le sens héraldique du mot !\n\n\n (*) Reproduction réservée.\n"}, {"page_pdf": 84, "page_imprimee": 73, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2841, "texte": " - 7 3 -\n\n Être contemporain de son temps, c'est, pour l'artiste, en accepter les\n formes, les êtres et les transporter dans son œuvre, non point déformés par\ndes adaptations au canon plastique, mais réels et en même temps sublimés,\nreconnaissables à tous, dans l'aspect physique, méconnaissables dans leur\nspiritualité, grandie, exagérée, exaspérée.\n Contemporain de son temps, l'artiste l'a été, toute l'antiquité durant;\ndès la Renaissance, la contemporanéité se raréfie dans l'art ; elle cesse, à\nla Révolution.\n Cette honte était réservée au dix-neuvième siècle, d'être désavoué par\n son art; oui, devant la réalité de notre âge, le pinceau et l'ébauchoir ont\n reculé, les uns jusque dans le passé, les autres jusque dans l'abstrait.\n Déserter ainsi le présent, est-ce impuissance ou nausée? l'un et l'autre, ce\n semble; et quoique justifié par le progrès hideux, ce recul de l'Art est cou­\npable, il manque à son devoir, qui est d'éterniser à mesure qu'elles passent,\nles mutations des formes, enveloppes de l'âme. Nos corps sont laids, dit-on ;\nmais la beauté du corps n'est pas l'essence de l'Art. Rembrandt n'a pas une\nligne pure dans tout son œuvre, et Albrecht Dürer, le grand Dürer, n'a\njamais épuré un profil plastique. L'essence de l'Art, c'est l'âme, et, quoique\navilie, l'âme contemporaine veut bien qu'on l'exprime. On aime et on\npleure, de nos jours : de la passion et des larmes, que faut-il de plus pour\nle chef-d'œuvre ? La Nuit de Michel-Ange aurait scandalisé Phidias et les\nnus de Dürer effarouché certainement Praxitèle. Les uns n'étaient que des\npaïens, les autres étaient catholiques et baptisés, et les stigmates de la\nsouffrance qu'ils ont osés, font sublime ce que des Grecs n'eussent fait que\nbeau. Ah! la laideur du corps a une mélancolie singulière, et pour l'avoir\ncomprise et rendue, cette mélancolie de la laideur physique, Dürer et Rem­\nbrandt sont montés au plus haut degré de la hiérarchie esthétique. Voici\nune femme du peuple, sans race, épuisée de maux, non vêtue, fagotée;\ndéshabillez-la, vous ferez fuir les sensuels paganisants; mais l'artiste\ncatholique sera ému, devant ce ventre que la Maternité a déformé et\nplissé; devant ces seins dont l'Allaitement a cassé les fibres et qui pendent;\nla Douleur, la Grande Muse, en balafrant ce corps, l'a dramatisé. — Eh\nbien ! A une époque comme la nôtre, où le cerveau dévore le visage, où la\nsouffrance métaphysique est si extrême que tous nos penseurs ont des\nfaces bouleversées comme des cratères refroidis, l'admirable sincérité plas­\ntique de Dürer serait une magie! Mais qui songe à Dürer?\n Il y a un fait permanent dans l'humanité : la préoccupation sexuelle.\nQu'elle s'enveloppe du lyrisme de Byron ou de d'Aurevilly ou qu'elle\naffiche la franche paillardise d'Armand Silvestre, ou le Pétrarquisme de\n"}, {"page_pdf": 85, "page_imprimee": 74, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2807, "texte": " — 74 —\n\nPaul Bourget, l'obsession sexuelle est un fait physique, et presque irrémé­\ndiable, sans l'effort mystique ou magique. Les Pères du désert ne crai­\ngnaient que les seules tentations de la chair, et Jamblique rapporte, dans\nses Mystères des Égyptiens, que la suprême épreuve de l'initiation consis­\ntait à résister simplement à l'attraction sexuelle. Plus une décadence\ns'accentue, plus l'obsession sexuelle s'accuse. Eh bien! l'Art contemporain\nn'a pas essayé de regarder bien en face, bien au fond, la femme contempo­\nraine. Les corps blonds où le corset a laissé son empreinte, de M. Faléro; les\nmondaines de M. Stevens; les Parisiennes de M. Somm et de M. Béraud;\nles Anglaises de M. Tissot, et les dames de MM. Menzel et de Nittis, ne\nsont que de l'extérieur féminin. Quant à MM. Grévin et Henri de Mon­\ntaut, ils dessinent « faux ». Voilà des artistes que le mysticisme ne gêne\nguère, qui ont passé et qui passent leur vie à peindre leurs contemporaines,\net aucun n'a su extraire la spiritualité de la féminité présente comme\nGavarni l'a fait pour 1830. L'esthéticien qui voudrait reconstituer la femme\nde 1860 à 1880, aurait plutôt fait de restaurer la femme Aztèque ou Kmer;\nil ne reste d'elle que ses robes, mais le caractère de son sourire, et le sourire\nde ses yeux, nul ne les a fixés, dans l'Art. Au reste, pour dégager des exté­\nrieurs contemporains, les intérieurs, il faut savoir que la clef (je dirais la\nclavicule, si je devais être compris) de la contemporanéité est dans la moder­\nnité. Aujourd'hui, pour être un artiste contemporain, il faut être un\nmoderne, et un moderne, pour être grand, est forcé à mille fois plus\nd'efforts qu'un antique.\n Être moderne, c'est d'abord être conscient de toutes les antiquités de\nPalanké et Simmur, à Thèbes et Babylone, de Jérusalem à Athènes, de\nRome à Byzance et de Florence à Paris; contemporain de tous les âges et\ncitoyen de tous les lieux, en demeurant de son âge et de son lieu.\n Être moderne! C'est avoir tout vu, des bords du Congo et du Jourdain,\naux bords du Tibre et de la Seine; avoir tout lu, Vyasa Valmiki, Moise,\nHomère et Dante, et la Vedenta et l'Avesta comme la Kabbale et l'Edda,\net Confucius comme la critique de la Raison pure.\n Être moderne, c'est avoir tout le passé présent à l'esprit, et sur une solide\néducation latine et catholique, enter entre la Cité mystique et le Grimoire,\nhumour et la compréhension de cette humanité qui commence à Shake­\nspeare, et finit à Balzac et à d'Aurevilly! Être un artiste moderne, aujour­\nd'hui, c'est sertir la spiritualité moderne dans les formes contemporaines,\net il n'existe qu'un seul artiste qui l'ait fait, qui le fasse, avec envergure :\nFélicien Rops.\n Baudelaire, qui a tant projeté d'ouvrages sans les réaliser, voulait consa-\n"}, {"page_pdf": 86, "page_imprimee": 75, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2794, "texte": " — 73 —\n\n\ncrer une étude au seul artiste dont le nom rime avec la grande pyramide ;\nce que les circonstances l'ont empêché d'exécuter, je vais le tenter, mais\navertissant tout d'abord que je ne me flatte point de montrer sous toutes\nses faces un artiste qui en a tant, et de si diverses, en un article. Féli­\ncien Rops est la matière d'un gros livre; mettons que ceci en figure le\nsommaire analytique.\n Sous le titre de : le Peintre de la vie moderne, l'auteur de l'Art\nromantique a consacré soixante pages à l'aquarelliste Constantin Ghuys,\nqui est à Rops ce que M. Lalauze est à Rembrandt : toutefois, comme\nGhuys a travaillé dans la modernité, il y a des phrases qui semblent écrites\npour Rops, comme celle-ci : « Je veux entretenir aujourd'hui le public\nd'un homme singulier, d'une originalité si puissante et si décidée, qu'elle\nse suffit à elle-même et ne recherche même pas l'approbation ». En effet.\n« Croyez-vous, écrivait Rops lui-même à un critique, qu'il soit seulement\nintéressant de dire à la vieille Turba, aveugle et sourde, ce que je suis, ou\nplutôt, ce que je voudrais être ? Mon paillon craint la grande lumière ; je\nsuis un inconnu et j'apporte même une certaine coquetterie à l'être, en un\ntemps où les peintres sont tous notoires et notaires ».\n Pour comprendre l'artiste dans son protéisme, il faut souligner sa race\nmadgyare, son milieu flamand, sa mère gallo-romaine, car ces trois tempé­\nraments qui forment le sien, sont en lutte continuelle et chacun l'emporte à\nson tour, dans son œuvre. Le « tant folâtre Monsieur Rops » de Baude­\nlaire, me paraît une antiphrase ; il est vrai qu'il était fort jeune en 1865,\npuisque, aujourd'hui, il a encore l'air d'un jeune homme. De sa race, il a\ngardé l'air magnat et la désinvolture cavalière propre au magnifique cos­\ntume national. D'une correction extrême, comme il convient à un ami de\nBaudelaire, la tête, à la fois martiale et fine, révèle l'artiste vibrant et com­\npréhensif, par une mobilité des traits incroyable. Hormis la conversation\nde M. J. Barbey d'Aurevilly dont rien au monde ne peut donner une idée\nsuffisante, celle de Rops est plus vive, la plus imagée que j'ai entendue.\nFélicien Rops est plus que lettré, le de omne re scibili et quibusdam aliis\nsemble véridique pour lui. Il a lu immensément ; élève des jésuites, son\néducation latine est digne de celles qu'on faisait au XVIIe siècle. Quand\nThéophile Silvestre lui lisait, en discussion, des passages des Pères, il lui\ncontinuait la citation par cœur, au grand ébahissement de l'auteur des\nArtistes vivants.\n Il y a trois voies de formation pour l'artiste : la vie à outrance, le voyage\nen tout lieu et la lecture en tout sens.\n L'art n'a pas été pour lui une carrière ; un goût d'abord, une passion\n"}, {"page_pdf": 87, "page_imprimee": 76, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2648, "texte": " -76 -\n\naprès. Baudelaire dit, qu'il « n'est pas un grand prix de Rome ».: Toute­\nfois, il a concouru. Le sujet était celui-ci : Jésus-Christ ressuscitant\nLazare. Félicien Rops fit la plus étrange composition rembranesque :\ndans un immense cimetière, le Christ s'avançant avec des hésitations\nhumaines, ce qui était blasphématoire mais traité de façon à faire\npressentir le futur aquarelliste des Sataniques. Les bésicles du jury en\nvacillèrent, mais Henri Leys, le peintre du Trentain de l'étainier, qui\na su retrouver la naïve grandeur de Lucas de Leyde, s'écria tout de suite :\n« Je prends ce dessin, je connais Rops, et en le lui rendant, je lui laverai\nles oreilles ». Et, loin de le rendre, il le fit encadrer, l'appendit au mur de\nson atelier où il est encore, je pense. Cela était plus glorieux que le prix de\nRome.\n On peut dire de Rops, comme Musset disait de Gautier, qu'il a un joli\nbrin de plume au bout de son crayon ; je connais de lui des pages sur les\nTsiganes, étonnantes et voici la double épigraphe des Œuvres inutiles\net nuisibles, dont les amateurs ne se disputeront que le frontispice : il\ny a là, outre d'un monument du vieux français à la Balzac des Contes\ndrôlati ques, une note vraie du personnage : « Vère, ma Mye, ne sont\nen ma paouvre cervelle, que hannetons voletants, flourettes primever­\ndières et folles avènes, ce qui est grand pitié pour yceulx qui moyen­\nnant force patards, laborent es-Academyes, le gésier tout aorné, paulmé\nd'or, et enchargié de mesdailles, avec un chief vilainement cathareux\nbranlant et besicleux Gens sans vergogne, qui dysent aux chouses de\nla création :