{"numero_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "articles": [{"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-201", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": null, "page_fin": null, "titre_corps": "Couverture", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "2° Année. — N° 1.", "ancre_fin": "QUAND MEME.", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "SOMMAIRE", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 6, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 216, "texte": "2° Année. — N° 1. 15 Janvier 1887.\n\n\n\n\n LA\n WALLONIE\n QUAND MEME.\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-202", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": null, "page_fin": null, "titre_corps": "Sommaire", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "SOMMAIRE", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 6, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 216, "fin_caractere_exclue": 1557, "texte": "SOMMAIRE :\n\n Cam ille L e m o n n i e r S a in t-T ro n d .\n A ug. 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Elle rejette rigoureusem ent la\npolitique de ses colon n es et reste indépendante de toute é co le et de toute\ncoterie. LA W ALLONIE parait le quinze de chaque m ois, en livraison s d’au\nm oins 32 pages.\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-206", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": null, "page_fin": null, "titre_corps": "Avis aux lecteurs", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "Voici que se termine", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 7, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 1486, "fin_caractere_exclue": 2508, "texte": "Voici que se termine la première année de notre jeune revue.\nNous n’avons pas épargné nos efforts et le succès ne nous a point\nfait grise mine. Tout ce qui en notre bon pays de Wallonie a gardé\nle vivace amour des choses de l’art et des occupations anti-vul­\ngaires, les jeunes gens dont l’indifférence belgeoise n’a pu dis­\nsoudre les viriles idées, tous sont avec nous et nous réchauffent\nde leurs ardentes sympathies. Nos relations se sont étendues et\nle nombre de nos collaborateurs n’a cessé de s’accroître. L ’année\nqui s’ouvre nous montre donc un visage souriant, et c’est avec\nune joyeuse confiance que nous marcherons de l’avant, sans\ncrainte comme sans hésitation.\n Nous continuerons à faire tout ce que nous pourrons pour ne\npoint démériter dans l’estime de nos lecteurs, et la bonne volonté\nne nous faisant point défaut, nous croyons pouvoir compter sur\nle concours de tous.\n Sans doute des obstacles se dresseront encore, qu’il faudra\nculbuter....\n QUAND MÊME !\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-207", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": null, "page_fin": null, "titre_corps": "Page de titre", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "QUAND M Ê M E !", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 8, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 25, "fin_caractere_exclue": 186, "texte": "QUAND M Ê M E !\n\n\n\n\n LA\n WALLONIE\nREVUE M ENSUELLE\n\n\n\n\n 2me ANNÉE, 1887\n\n\n\n\n Des p resses de H . 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De nouveau le pays change d’aspect; après la\n grande lande solitaire, la campagne généreuse recommence,\nles champs de blé qui montent dans le ciel, les prés baignés dans\nune poussière de soleil, les bois qui ouvrent des trous d’ombre\nsous l’éther en feu, les massifs d’arbres qui emmêlent leurs\nsilhouettes sur l’or des plaines. La terre revêt ici des apparences\njoyeuses et vivantes ; des vallonnements légers font onduler les\nhorizons ; on se croirait dans un coin de la contrée braban­\nçonne. Alken nous apparaît au passage, puis Cortenbosch, et la\nvégétation, à chaque pas, devient plus dense et plus touffue. Des\nfiles d’ormes et de peupliers rayent le paysage ; les champs sont\nséparés par des haies ventrues ; les hameaux se pressent. A me­\nsure que nous avançons vers le sud, l’impression de force féconde\n et de bien-être qui se dégage de cette région nourrie de puissants\n engrais industriels nous fera mieux sentir le labeur forcené de\n l’homme. Et toujours, par l’ouverture des portières, comme à\n travers la bordure d’un cadre, les fermes, les cultures, les bou­\n quets d’arbres, les profonds dormoirs remplis de bétail vautré se\n succèdent. Une chaleur de fournaise tombe là-dessus ; le sol et\n l’espace nagent dans une lumière éblouissante ; par moments, de\n lourds chariots chargés de foin passent dans les blés, pareils à des\n montagnes mouvantes ; et la tête des chevaux seule émerge des\n houles vermeilles qui se referment sur leur sillage. Puis les embla­\n vures s’espacent ; on est noyé dans le feuillage des vergers ; et\n\n (*) Nous d onnons ici sous sa form e prem ière et com plète ce ch ap itre qu’ il\navait fallu taillader et châtrer pour le faire entrer dans le cadre du Tour du\nm onde. Les pages qu'on va lire sont d on c presqu'entièrem ent inédites.\n"}, {"page_pdf": 11, "page_imprimee": 4, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2240, "texte": "4\n\n tout à coup, à gauche, par-dessus leurs grosses touffes métalliques,\n les tours de Saint-Trond s’élancent dans la perspective.\n Nous tombons dans le bruit alangui d’une fin de kermesse. Près\n de la gare, un carrousel de vélocipèdes mène son branle au ron­\n flement d’un orgue mécanique. Une baraque foraine semble\n endormie dans le silence des tréteaux vidés de leurs pitres. Tout\n proche, dans les orties d’un terrain vague, une diseuse de bonne\n aventure se dérobe derrière la tenture graisseuse d’une maringote.\n Enfin un comptoir de friture, décoré de cuivres et de glaces, avec\n un affairement de marmitons en blanc autour de ses fourneaux\n fumants, empuantit l’air de ses relents d’oint chanci. C’est tout.\n La gaieté populaire s’accommode de ce pauvre amusement qui du\n moins rompt pour quelques heures la régularité triste de la vie\n provinciale. Celle-ci coule d’un flot tari dans la vieille cuve où\n bouillonnèrent les passions publiques ; à peine la rumeur des\n raffineries, dont les grêles cheminées dépassent l’horizon des\n toits, hausse-t-elle d’un degré ce qui reste encore de souffle à ce\n cadavre décomposé d’une grande cité. Personne ne s’aviserait de\nretrouver dans la race dégénérée des Saint-Tongrois d’aujourd’hui\nles descendants des Jordan de Pule et des Walteranime qui, au\ntreizième et au quatorzième siècle, armaient en guerre les riches\nmarchands contre la double autorité des abbés et des évêques.\nLes Liégeois ne se montraient pas plus ardents dans la revendi­\ncation de leurs privilèges que ce rude peuple joutant, au fond des\nforêts qui environnaient la ville, avec les compères pleins d’audace\net de ruse dont la crosse s’allumait parmi les pompes de l’antique\nabbaye de Saint-Trudon. Le temps a passé sur ces gloires ; les\nvergers et les champs de betteraves ont nivelé l’échevèlement\nfarouche des halliers ; le dernier abbé s’est effondré dans l’émiet­\ntement révolutionnaire ; de l’abbaye il ne subsiste plus qu’un\npilier de tour, comme la culée d’une estacade balayée par les eaux.\nUne pierre qu’aucun clairon, parti du fond des nuées, ne lèvera\nplus, scelle à jamais dans le sépulcre de la royauté épiscopale, à\ntravers les. fraternités de la mort, les grands abbés et les grands\ncommuniers.\n"}, {"page_pdf": 12, "page_imprimee": 5, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2401, "texte": " 5\n\n Pourtant, sous cette léthargie des corps, l’effrayant esprit reli­\n gieux veille toujours ; il semble que certaines villes sont vouées à\n des prédestinations infrangibles ; le Saint-Trond des âpres prélats\n a germé, à travers la ruine et la déchéance, dans une graine do\n prêtres et de moines. De l’arbre catholique qui, pendant des\n siècles, a étendu ici en tout sens ses rameaux, un surgeon est\n sorti, enfoncé par les mêmes racines dans l’âme et le sang de cette\n vieille terre chrétienne. Là où Saint-Trudon creusait ses cryptes\n et étageait les autels de ses hautes nefs, un séminaire pierre à\n pierre a poussé, comme une bastille de la Foi. Une grande ombre\n s’étend sur ses façades mystérieuses qu’aucune fenêtre n’ajoure et\n derrière lesquelles on sent les méditations de l’esprit reployé en\n soi-même; et cette ombre est celle de la croix où saigne, par-\n dessus la souffrance des hommes, le cadavre immortel de Christ.\n Nous eûmes, ce soir-là, après avoir erré longtemps par la ville,\n sans que notre talon y fît résonner d’autre écho que ce faible\nbruit du passant qui tout de suite s’efface dans l’agonie des rues,\nnous eûmes une forte impression. Saint-Martin, avec son mélange\n de styles, ses colonnes trapues reliées par des archivoltes ogivales,\n sa voûte décorée de travées et de peintures, son porche italianisé\nde Renaissance, n’avait éveillé en nous qu’une curiosité superfi­\ncielle. Une émotion plus vive s’était émanée ensuite de la vaste\nplace où débouche la principale artère de la ville et qui tout à\ncoup évoquait à nos yeux, dans un ensemble d’architectures\nbaroque et séduisant, l’image expirée d’un grand corps social agité\ndes ferments puissants de la vie. Au centre, le coquet beffroi de\n1606, renflé d’un campanile bulbeux qui s’effile en flèche, semblait\nmouvoir à rebours, sur les disques de cuivre de ses cadrans, les\naiguilles qui règlent les sonneries du carillon ; tandis que les mar­\nteaux frappaient pour les habitants les heures présentes, il nous\nparaissait que nous étions entraînés en arrière par la rétrocession\nvers les temps évolus ; nous écoutions chanter, à travers la mu­\nsique ailée, l’âme des foules bruyantes, des foules d’autrefois. Une\néglise qui, à notre droite, dans un léger recul, découpait ses arcs-\nboutants comme des ancres dans le ciel, la survivante de cette\n"}, {"page_pdf": 13, "page_imprimee": 6, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2192, "texte": "6\n\ngrande Notre-Dame dont Albert Dürer vit s’élever la première\ntour et qui a sombré presque entièrement dans l’incendie et les\nrestaurations, en même temps nous apparaissait pareille au vais­\nseau insubmersible de la piété : après tant de naufrages et tant de\nvicissitudes, elle avait l’air d’appareiller pour les pays célestes»\nportant dans l’air comme un mât sa flèche où se brise la colère\ndes vents du siècle.\n Mais c’est à gauche surtout, dans la perspective qui s’appro­\nfondit à l’extrémité de la place, que s’opérait pour nous, sous la\nforme d’une massive substruction et d’un délicat portail, une\nsuggestive et tragique résurrection. La tour austère, fruste,\nappuyée de lourds contreforts, symbolisait les sévérités de la foi\nprimitive ; celle-ci bientôt s’atténuait en des compromis de\nconscience qu’exprimaient à leur tour, dans leur langage de\npierre, les élégances païennes du petit édicule poussé comme une\nloge de portier, — le portier du bon Dieu, — à l’entrée de la\ngrande maison sainte. A cette même place, saint Trudon, parent\nde Chilpéric et de Pépin de Landen, fondait un monastère ; à cette\nmême place s’élevait ensuite la majestueuse basilique romane de\nl’abbé Adélard, portée par douze colonnes d’un marbre rose et\nprécieux, — les plus belles de tout le pays, dit un chroniqueur\n du seizième siècle. Un incendie ayant ravagé le temple de fond en\ncomble, une église nouvelle sortait des décombres de la première,\ncelle-là même qu’après des siècles, la Révolution française en­\nvoyait rejoindre dans l’éternité sa sœur aînée. Mais si les églises\ns’en vont, l’Eglise ne meurt pas ; elle revit ici doublement : maté­\nrielle, avec la chapelle du séminaire ; spirituelle, avec cet autre\n édifice qui prolonge ses fondements dans l’âme et que cimente la\nvertu des théologiens.\n Ce ne sont pas, d’ailleurs, les seuls souvenirs qui se lèvent en\n cet endroit des crépuscules de l’histoire : une ombre courroucée\n et altière, celle du Sanglier des Ardennes, s’y démène aux mains\n d’une meute humaine ; tout autour, l’orgie épaissit ses ronges\n haleines. Il ne pensait pas marcher à la mort, le terrible La\n Marck, quand en ce jour de ripailles et de ruses, cédant à l’appel\n"}, {"page_pdf": 14, "page_imprimee": 7, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2304, "texte": " 7\n\nde l’évêque, le futé renard, il traversa au pas de sa monture les\ncours de l’abbaye, rogue, superbe, son œil de faucon tournoyant\nsous ses sourcils chevelus. Ce fut la Mort pourtant qui, sous le\ncamail et les traits bénins du prélat, l’achemina à son siège, à\ntravers les fumets du vin et des victuailles. L ’ogre ne sortit de là\nque le couteau sur la gorge, conjecturant l’échafaud qui, le\nlendemain, devait boire son sang à Maestricht.Et d’autres ombres\nrôdent encore sous les voûtes, inquiètes, tumultueuses, furtives\ncomme la révolte et la vengeance. Tremble, Philippe ! le Com­\npromis des Nobles tient à l’abbaye ses assises pour la première\nfois.\n Iiantés par ces fantômes, nous avions gagné l’obscurité des\nboulevards. La ville éteignait ses rumeurs dans la nuit tombée.\nAu-dessus des vieux jardins touffus, les pignons s’aiguisaient sur\nles pâleurs du ciel. Et tout à coup une ruelle nous jeta dans un\nquartier désert à l’entrée duquel un grand Christ étendait les\nbras. D’immenses et mornes façades sans fenêtres se prolongeaient,\nétranglant l’espace au-dessus de nous, ne laissant entre leurs\nfentes qu’une étroite coulée d’air et d’étoiles, si hautes et si noires\n qu’on eût dit des murs de prison. C’était, en effet, la prison des\n âmes ; là gémit et s’exalte, au brodequin de la Scolastique, la\n pauvre raison humaine ; comme en une sombre volière, un vol\n éperdu de jeunes esprits s’y blesse aux barreaux de la Somme et\n du Dogme. Et une terreur nous prenait devant cette caserne bâtie\n avec la pierre même de l’Inquisition, murée avec du silence et des\n ténèbres, défendue contre les idées du siècle par des herses et\n des remparts plus impénétrables que tout l’appareil féodal.\n D ’autres christs maintenant surgissaient sur d’autres façades ;\n toutes se tenaient ensemble et formaient un bloc de nuit où\n s’allumait seulement, par places, le tremblotement d’un cierge,\n derrière le grillage fleuri d’un petit autel accroché à la brique.\n Après les cachots, la tombe ; après les séminaires, les couvents.\n Un peuple d’hommes et de femmes expie ici, dans la mort du cœur\n et des sens, l’horreur de vivre ; plus rien d’humain ne tressaille\n en leurs froides entrailles ; ils se lèvent au matin dans le linceul\n"}, {"page_pdf": 15, "page_imprimee": 8, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1098, "texte": "8\n\noù ils se sont endormis la veille. Et nous allions à travers le froid\net la souffrance de cette humanité comme à travers des cata­\ncombes, prêtant l’oreille à des bruits illusoires où nous croyions\ndistinguer des voix et des soupirs, quand un cri, un râle aigu et\ndouloureux, déchira l’énorme silence du soir. Devant nous se\ndressait la maison des fous.\n Ici encore, c’était le tombeau, mais un tombeau où Dieu ne\ndescend pas, qui n’est pas visité par les anges et que ferme irré­\nparablement sur la bête l’âme repartie. Ainsi, en quelques\ninstants, nous avions franchi les cercles de la mort charnelle et\nspirituelle, volontaire ou soumise aux fatalités, fille de la Foi ou\nde la Douleur, l’une trempée dans le sang de Christ, l’autre dans\nles larmes de la vie. Doucement un vent passa, qui nous apportait\nle parfum des fleurs, cette prière de la terre ; et le carillon là-bas\nse mit à chanter, jetant à l’éternité les minutes qui ne comptent\nplus pour les trépassés de la Raison et les terrestres affections.\n (A suivre.) Ca m il l e LEMONNIER.\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-002", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 8, "page_fin": 8, "titre_corps": "Soir fantaisiste", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "SOIR FANTAISISTE. 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Vierset", "ancre_debut": "SOLEIL COUCHANT. Au zénith opalin où son t", "ancre_fin": "feu. Blankenberghe, Septembre 1886. AUG. 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VIERSET.\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-004", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 9, "page_fin": 11, "titre_corps": "Animi mundus", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Hector Chainaye", "ancre_debut": "ANIMI MUNDUS. « Je p erçois les ch oses ex", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 16, "page_imprimee": 9, "debut_caractere": 917, "fin_caractere_exclue": 1607, "texte": "ANIMI MUNDUS.\n « Je p erçois les ch oses extérieures\n d irectem ent, sans organ es, par un\n agent qui sera à m on service dans la\n vie ultérieure ou inorganique. »\n (Poë, Révèl. magn.)\n\n\n • Afemme est le drame muet. Toute femme est tragique. Elle\n attire fatalement par la magie des désirs et son magnétisme\n divin. Dans l’attraction rayonnant autour d’elle, que de\ndrames ! — drames qu’elle sait ou ignore, veut ou ne veut pas.\n — Ceux qui étudient seulement par les faits un roman d’amour,\n"}, {"page_pdf": 17, "page_imprimee": 10, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2089, "texte": "10\n\nne l’apprennent. Il faut qu’ils pénètrent fluidiquement les âmes, et\npuissent voir l’action dans l’immobilité, et puissent entendre dans\nle silence.\n — Au fond de tout drame connu de l’union d’un homme et d’une\nfemme, se cache un drame plus troublant, qui appartient au monde\nspirituel.\n — Dans le subtil parfum des fleurs, le mystère des clartés mou­\nrantes, et les appels des sons fuyants, au milieu de la tendresse\nenveloppante des choses, Blanche sentait la vie lui échapper.\n — Et elle n’avait pas aimé.— Aimer !\n — Lorsque au fond de son être débilité par la langueur, sonore\ndes dernières vibrations, grandit la volonté calme et forte d’aimer.\n — Mais puisqu’elle devait tôt mourir, elle voulait aimer en se­\n cret, pour ne point faire le malheur de l’élu ; et pour n’être point\n tentée d’ouvrir son âme, elle voulait aimer un homme à qui\n l’amour fût défendu\n — La demeure de Blanche était située près d’une église desser­\nvie par un vieux curé, aidé d’un jeune vicaire, appelé Benedict.\n Blanche aima ce jeune homme, qui avait obscurément voué sa\nvie au culte de Dieu, et des feux du mysticisme brûlait son sang.\n — Et Blanche continuait à vivre de sa vie paisible, monotone.\n Cet amour impossible ne la rendait pas anxieuse, elle parlait encore\n de sa voix langoureusement chantante, ses yeux brillaient des\n mêmes feux, elle marchait à pas flottants, touchant à peine le sol;\n et son être dégageait la même atmosphère de soirée odorante\n d’automne : Oh ! la vie trompe, la voix trompe, l’œil même trompe !\n — Benedict ignorait l’amour de la jeune fille, mais il pressentait\n un grand malheur, et d’indéfinissables inquiétudes l’emplissaient.\n — A la soirée, il se rendait régulièrement à l’église, pieusement\n pensif il traversait les rues assombries. Combien à le voir, on\n devinait qu’il était malheureux, et malheureux fatalement. Avant\n d’entrer dans l’église, il regardait toujours une petite maison\n blanche, dont les fenêtres s’endormaient sous les religieuses\n clartés du jour tombant. Pourquoi regardait-il ? Lui-même ne le\n savait.\n"}, {"page_pdf": 18, "page_imprimee": 11, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2152, "texte": " 11\n\n — Derrière une de ces fenêtres, Blanche se tenait cachée, fié­\nvreusement elle attendait le jeune prêtre, et comme il tournait\ntoujours les regards de son côté, elle croyait avec bonheur sa\nprésence devinée.\n — Cependant elle fut frappée de tristesse, lorsqu’elle vit que\nBenedict souffrait. Elle était donc la cause de son malheur ?\nMais lui, s’il était anxieux, il l’aimait donc ?\n — Elle voulut savoir s’il l’aimait. Un soir, elle se rendit à\nl’église, et s’agenouilla à la suite des chrétiens, près du confes­\nsionnal de Benedict.\n —“ Mon père, dit-elle, j ’aime... „ A cet aveu,Benedict tressaillit\ncomme s’il sentait que son malheur venait de cette gorge ardente.\n“ J’aime un prêtre... „ Benedict l’arrêta. “ Ma fille, vous ne savez\nsans doute l’énormité de votre faute. Un prêtre est l’homme de\nDieu. Il ne peut aimer une femme, et une femme ne doit pas\nl’aimer... Ma fille, êtes-vous repentante ? „\n — Sans répondre, Blanche se leva. Elle eut peine à retenir un\nsanglot, et chancelante, elle sortit en se heurtant aux chaises. Et\nBenedict pleura longuement. Lorsqu’il s’éloigna de l’église, il\nchercha des yeux la petite maison blanche dans l’obscurité.\n — Rentré chez lui, il s’enferma. “ Une femme l’aimait, et cette\nfemme était jeune et vierge. Sa voix clairement sonore chantait à\nses oreilles. C’était donc le pressentiment de ce malheur qui\nl’assombrissait depuis si longtemps. Cette pauvre âme le sollici­\ntait, l’entourait des appels de son amour impie. Et lui, n’était-il\npas coupable ? „\n — Il se regarda dans une glace, et s’apparut d’une beauté lumi­\nneuse. “ Cette femme l’aimait à cause de sa beauté ! „ Nerveux,\nil se griffa la figure, et son sang s’échappa à petites gouttes. La\ndouleur le calma, et il se regarda de nouveau. “ Qu’avait-il fait ?\nLa beauté n’était-elle pas chose de Dieu ? Et son être lui appar­\ntenait-il ? „\n — Lorsque, le lendemain, Benedict se rendit à l’église, Blanche\nvit sa figure balafrée, et comprit. Et Blanche mourut sans avoir\npu aimer.\n H e c t o r C H A IN A Y E .\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-005", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 12, "page_fin": 13, "titre_corps": "Danse de gourals", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Octave Maus", "ancre_debut": "DANSE DE GOURALS (*). Auretour des ascension", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 19, "page_imprimee": 12, "debut_caractere": 17, "fin_caractere_exclue": 2065, "texte": "DANSE DE GOURALS (*).\n\n Auretour des ascensions, après une journée de marche de\n douze heures, à peine nos Gourais avaient-ils pris le temps\n de casser une croûte et de boire un verre de thé (la plupart\nd’entre eux ont fait vœu de ne jamais absorber une goutte d’alcool\nou de vin), nous entendions retentir ces cris joyeux : \" Musika! !\nMusika ! ! „ Bon gré mal gré, les cinq musiciens composant notre\n“ chapelle „ étaient tenus de s’aligner dans un angle de la salle\nbasse du châlet où nous avions élu domicile. En un clin d’œil, les\nchaises, les bancs, les tables, étaient rangés le long des murs, et,\ndans le cercle attentif de ses compagnons, le plus leste de la troupe\ns’élançait, tête haute, reins cambrés, bras en anses de vase. Son\ncorps nerveux balancé au rythme de l’orchestre, il sautillait avec\nune légèreté de clown, touchant à peine le sol de la pointe de ses\npieds frémissants, bondissant comme un poulain lâché à travers\nles pâturages, retombant, repartant, tourbillonnant, sans jamais\nperdre une minute l’exacte harmonie de la cadence.\n Voyez! Un deuxième danseur, un troisième, entrent en scène.\nC’est alors un assaut de grâces, d’entrechats, de voltes rapides, de\nbonds audacieux, accentués de rauques exclamations gutturales.\nParfois ces virtuoses fantaisistes se tapotent les cuisses de la\npaume des mains ; parfois, dans un envolement d’écuyer franchis­\nsant un cerceau, ils se frappent le dos de la semelle de leurs\nsandales, ou, subitement accroupis, genoux ployés, ils simulent\nune danse de gnomes, telle que durent en exécuter le roi Alberich\net ses Niebelungen lorsqu’ils rapportèrent, triomphants, dans les\ncavernes de Niebelheim, le trésor qu’ils avaient arraché aux en­\ntrailles du Rhin !\n En vain essaierait-on de rivaliser d’entrain et de souplesse avec\nces Rosita Mauri et ces Adelina Rossi en pantalons de laine. Nous\nnous en assurâmes un soir que de patauds palefreniers hongrois\nimaginèrent, dans une salle de la Rainer hütte, de se mêler aux\n\n (*) Fragm ent d ’ un ouvrage en préparation .\n"}, {"page_pdf": 20, "page_imprimee": 13, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1951, "texte": " 13\n\névolutions de nos guides. On les eût pris pour un couple d’ours\ntombé dans une herde de chamois. La lutte ne fut pas longue\nd’ailleurs, car tout en caracolant, en pirouettant, en faisant la\nroue, nos danseurs décochaient aux intrus de petites ruades qui\navaient l’air de faire partie du pas, mais qui ne les atteignaient\npas moins en pleine poitrine et les mirent rapidement en fuite.\n Pour terminer le ballet, une figure d’ensemble réunit tous les\nhommes dans une sarabande échevelée. L ’orchestre fait rage, et,\nsur un rythme guerrier, les danseurs s’avancent un à un, bran­\ndissant la hache qui ne les quitte jamais, cette ciupaga jadis\nredoutable dans les incursions vers les basses terres, aujourd’hui\naffectée exclusivement aux besognes ménagères, à l’abattage des\ntroncs destinés à alimenter le feu du campement, à l’élagage des\nbranches en vue de frayer un sentier dans les taillis.\n Le tranchant de l’acier jette de froids éclairs dans la pénombre\nde la salle qu’illuminent seules les rouges lueurs de deux ou trois\nchandelles fichées dans des goulots de bouteilles. Les hommes\nsont haletants, baignés de sueur, et, dans un tumulte croissant,\nfrappent du talon, s’interpellent, chantent, crient, excitent les\nviolons.\n On les voit, à travers l’atmosphère épaisse de la cabane où la\nfumée des pipes se mêle aux âcres relents des sarments verts qui\npétillent dans l’âtre, sauter, cabrioler, se bousculer, cogner leurs\n haches, deux par deux, au-dessus de leurs têtes, tandis que sur les\nparois en bois de sapin s’agitent impétueusement des ombres gi­\ngantesques. Et la danse se poursuit, sauvage, bruyante, fantasque,\n féroce, jusqu’à ce qu’épuisés, les doigts engourdis refusant leur\n service, les musiciens raclent l’accord final dans une explosion\n terrible qui retentit au loin dans la montagne.\n\n Oc t a v e MAUS.\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-006", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 14, "page_fin": 14, "titre_corps": "La fille des vieillards", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "LA FILLE DES VIEILLARDS. P LUS pâle qu’une fleur éc", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 21, "page_imprimee": 14, "debut_caractere": 11, "fin_caractere_exclue": 1322, "texte": "LA FILLE DES VIEILLARDS.\n\n P\n LUS pâle qu’une fleur éclose au jour des morts,\n Exquise cependant de dolente douceur,\n Elle embaume à l’écart le jardin du remords.\n\n Les fautifs, les meurtris, ceux qu’un amour berceur\n Peut-être guérira du tourment des baisers,\n Viennent quêter tous bas ses caresses de sœur.\n\n Ils ne lui montrent pas leurs écussons brisés,\n Mais ils pleurent courbés sous l’accueil de ses yeux\n Et puis s’en vont, ravis des maux cicatrisés.\n\n Père et mère étant morts sans douleur et très vieux,\n Elle cherche ici-bas qui choyer de bonté\n Et ses pardons lui sont la promesse des cieux.\n\n Soucieuse d’aimer et de virginité,\n Et cousine à la fois des roses et des lys,\n Elle rêve un amour neigeux de chasteté.\n\n Elle charme, immuable en sa robe aux longs plis,\n Et nul désir humain n’ouvrira cette fleur\n Jalouse des parfums en elle ensevelis.\n\n C’est ainsi que longtemps, jusqu’au soir, dans l’ampleur\n D’un rôle de madone à qui vont les souffrants,\n Son doux et vain amour fera l’homme meilleur.\n\n Et quand s’effeuilleront ses vagues yeux errants\n Tels qu’un soir assombri dans le calme de l’air\n Au-dessus du regret des derniers adorants,\n\n L ’âme vierge prendra le chemin de l’ Ether.\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-007", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 15, "page_fin": 15, "titre_corps": "Tentation", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "TENTATION. 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Mais jamais de mon âme insereine\n N’émanera pour toi ce don de bonne mort.\n Vis en paix, mon désir me harcèle et me mord,\n Mais je resterai vierge en amour de ma haine.\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-009", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 16, "page_fin": 16, "titre_corps": "Pervers", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "PE RVERS. 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L ’oubli des mauvais lendemains\n Leur rend douce à mourir l’exquisité de l’heure ;\n Ils goûtent ce baiser vaporeux qui n’effleure\n Que le duvet nacré de la joue et du bras.\n Ils sont las, ces épris de candeur, ils sont las\n De l’entier déploiement qu’appelle la nature;\n Ils savent jusqu’au fond la charnelle imposture\n Et qu’il n’est nul délice en l’animalité.\n Et c’est pourquoi le couple, à l’abri de l’été\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-010", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 17, "page_fin": 17, "titre_corps": "Les las-d’aimer", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Fernand Severin", "ancre_debut": "LES LAS-D’AIMER. Au p o ète A lb ert Giraud. 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F ernand SEVERIN.\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-011", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 18, "page_fin": 26, "titre_corps": "L’ironie des rencontres", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Pierre-M. Olin", "ancre_debut": "L ’IRONIE DES RENCONTRES. FRAGM ENTS. Je v e u x , .................................................... Dans l", "ancre_fin": "rentrâmes. P ierr e -M. OLIN.", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "EN TERRE ARDENNAISE. E n août. Les blés sont d’or", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 25, "page_imprimee": 18, "debut_caractere": 13, "fin_caractere_exclue": 2349, "texte": "L ’IRONIE DES RENCONTRES.\n FRAGM ENTS.\n\n Je v e u x , ....................................................\n\n Dans les jupons rem plis de ton parfum\n E nsevelir ma tète en d olorie,\n Et resp irer, com m e une fleur flétrie,\n Le doux relent de m on am our défunt.\n B a u d e l a ir e , XXX.\n\n III.\n .............................................\n et à pas lents nous nous promenions. Une\n ISL E N C IE U S E M E N T\n\n brume argentée se levait de l’étang, abrité devant nous par\n des hauteurs boisées où les têtes vertes des chênes mettaient\nla note claire de leur vaillante résistance au milieu des ors brunis\n des feuillages glacés des frênes et des hêtres. De temps à autre,\n une bouffée de vent, secouant les hautes cîmes, troublait la\n sérénité glauque de l’eau en y jetant des feuilles mortes qui la\npiquaient de paillettes étincelantes.\n Une tristesse sauvage et grandiose en son inénarrable tran­\n quillité enveloppait dans cette fin de saison toute la nature arden­\nnaise qui semble avec effroi voir s’avancer les avant-courriers de\nl’hiver.\n Le vieil homme d’État nous donnait le bras et son pas était\nplus lourd, plus fatigué que de coutume. Le retour qu’avec nous il\navait fait sur ses idées et ses impressions premières, la fatigue du\nlong travail de coordination qu’il avait entrepris, paraissait\nl’avoir épuisé. Et il s’appuyait plus fort sur le bras fort et jeune\nde celui dont il voulait dessécher le cœur par l’histoire de sa dure\net cruelle expérience. Restait cependant la suprême confession\nqu’en sa froide et torpide amitié il nous avait promise, et que\njusqu’ici il avait tue. Arrivé au carrefour d’où l’on voit le dé.\nploiement des mornes eaux avec leur amphithéâtre boisé, rendu\nsanglant par les rayons d’un soleil bas, il s’arrêta et s’envelop­\npant plus fort de son manteau, il s’assit sur le banc familier\nde ses profondes causeries. Là, longtemps il resta, absorbé\nen des rêveries que nous n’osions interrompre.\n"}, {"page_pdf": 26, "page_imprimee": 19, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2248, "texte": " 19\n\n Enfin, comme se décidant avec peine et semblant continuer un\nrécit mental, il parla.\n IV .\n\n J’étais donc arrivé à l’âge de dix-huit ans avec un esprit ardent\net singulièrement sentimental, un désir d’aimer exaspéré par une\nconstante viduité. \"Depuis assez longtemps je me livrais à des\nrecherches douloureuses rendues vaines par une trop grande expé­\nrience théorique compliquée d’une rare ignorance pratique. La tête\ntrès exaltée par une étude acharnée de la littérature à laquelle\nje m’étais voué au point de négliger absolument tout le reste, j ’en\nétais arrivé à une tristesse, une morosité permanentes, un déses­\npoir intime et profond que protégaient mes mœurs sédentaires et\nma craintive défiance des amis. Une véritable obsession me tor­\n turait : Mon cœur est incapable d’aimer, et pourtant en dedans\n de moi-même je sentais bouillonner des flots de tendresse qui\nfinissant par s’aigrir amertumaient toutes mes pensées.\n C’est dans cet état, morbide en somme, et vers cette époque\n que je quittai la maison paternelle dont jamais je n’étais sorti,\n pour être lancé à Louvain, au milieu de la turbulente vie univer­\n sitaire qui depuis peu venait d’y renaître. Parmi les maisons que\n le nom démon père m’avait ouvertes et où, malgré les répugnances\n provinciales, je fus très cordialement reçu avec cette franchise\n ouverte, loyale et si complète qui distingue l’hospitalité flamande\n de l’hospitalité wallonne, beaucoup plus démonstrative, mais\n superficielle et sans base, cette hospitalité qui n’en est pas une et\n vous laisse étranger, parmi ces maisons donc, il s’en trouvait une\n où plus fréquemment et avec plus de plaisir qu’ailleurs je me\n rendais. Son attrait : une petite et frêle jeune fille, blonde, toute\n mince et mignonne, d’une sveltesse et d’une grâce d’elfe, une\n petite tête de moineau gouailleur et intelligent avec des gestes\n d’écureuil, un nez effilé et d’adorables quenottes à croquer les\n cœurs.\n Je l’avais connue gamine et je la retrouvais femme et bien\n plus jolie ; une sorte de revenez-y me ramenant auprès d’elle, je\n me lançai fort volontairement à lui faire une cour assez assidue.\n"}, {"page_pdf": 27, "page_imprimee": 20, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2353, "texte": " 20\n\n Autour d’elle, bientôt et peu à peu s’opéra un véritable travail de\n cristallisation, et ce, surtout, alors que longtemps je restais loin\n d’elle; elle me préoccupait et je finissais par m’imaginer l’aimer.\n Je revenais et tout retombait dans les bornes d’un très gai\n flirtage, car toujours quoique peu timide je me sentais une sorte\n de gêne. En effet, elle était deux personnes incarnées en une\n seule. Elle-même, puis Celle qu’en mon imagination j ’avais créée\n et parée de toutes les grâces intellectuelles. J ’avais enfermé\n comme en un coffret très précieux, cette prestigieuse Essence dans\n le corps adorable de mon amie et c’était cette combinaison bizarre\n que j ’avais fini par aimer et la réalité souvent me blessait, car\n croyant trouver, en tel tiroir-secret du coffret bien-aimé, un bijou\n rare, il n’en sortait qu’une banalité sans valeur et la Femme\n restait inférieure à l’Entité. Près de la vivante, mes questions\n mentales restaient sans réponse, d’infiniment petits détails que\n l’une saisissait, échappaient à l’autre; des rapports ne se faisaient\n pas et des coïncidences n’existaient plus; enfin combien puériles,\n compassées et prétentieuses me semblaient nos conversations\n parfois si animées pourtant, en comparaison de mes perpétuels\n entretiens avec ma Fée familière, d’où je ne sortais jamais sans\n avoir reçu le dépôt d’une Idée, d’une Grandeur ou d’une Générosité.\n Il y avait longtemps que cela durait et cette fréquence de rap­\n ports avait créé aux yeux du monde une sorte de fiançailles tacites\n contre lesquelles souvent je me révoltais. Car toujours cette\n lancinante et absurde question, toujours sans réponse, rigidement\n se dressait: Est-ce que je l’aime ? Je m’en allais, et loin d’elle\n tout me criait oui ; je revenais, je me précipitais chez elle, prêt à\n la supplier de nous prendre moi et mon amour : “ Bonjour, je\n vous croyais au loin. Quelle bonne chance de vous voir sitôt\n.revenu. „ “ Oui, mais je m’ennuyais... là-bas ! „ et c’est tout ce\n que je trouvais et mon cœur révolté clamait: Lâche qui ne peux\n aimer ! Mes sensations et mon excessive nervosité s’exaspéraient\n à ce régime surchauffant compliqué d’une sagesse traitée par mes\n amis de ridicule et qui seule peut-être me permettait de me\n repaître de mes folles rêveries, si chères mais si désillusionnantes,\n"}, {"page_pdf": 28, "page_imprimee": 21, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2125, "texte": " 21\n\n et pour mille raisons et bien des répulsions, je n’avais le courage\n d’y renoncer.\n V.\n Vers la fin de cette deuxième année, mon père mourut. C’était\n pour moi un coup terrible qui faillit faire sombrer ma raison\n dans le désespoir.\n J ’étais le seul enfant resté de ma mère morte toute jeune; mon\n père, homme dont l’étonnante tendresse n’avait pu être éteinte\n par une science colossale, m’avait élevé lui-même et je n’avais eu\n de professeur que lui. Si, après les pénibles événements de ma\n vie, quelques sentiments ont pu surnager au total naufrage de mes\n idées et résister à la banqueroute de mes espérances, c’est que\n les premières impressions ne peuvent se détruire et que le souve­\nnir de mon père reste immuable en mon esprit ravagé.\n Pendant cette douloureuse période, les parents de .mon amie me\n prirent chez eux, à la campagne.... ici même.\n L ’état de repos qui suit une grande douleur semble presqu’une\nnouvelle naissance tant les impressions arrivent avec fraîcheur, et\nune étrange sensibilité vous précipite avidement vers toute\ntendresse qui s’offre. De plus, par la présence continuelle de celle\nqui avait transporté mon imagination, dans l’intimité de cette vie\ncommune et de cette compassion qui se faisait tendre, une sorte\nde fusion s’opérait, et mon rêve perdait de son intransigeance\nabsolue. De longues et calmes promenades où des sentiments\nadorables se laissaient entrevoir avec des coquetteries roses\nmettaient mes douleurs en oubli, et ne se ressemblaient que par\nl’onguent de douceur et de repos qui chaque fois couvrait mes\ncicatrices............................................................................................\n\n\n VI.\n\n Mais par le plus bizarre des phénomènes sentimentaires que\nj ’aie pu observer, au moment où tout espoir en moi s’effondrait, la\ncristallisation s’était subitement fixée et passionnément, folle­\nment, je m’étais mis à l’aimer ! Mon cœur sembla se rompre et\n"}, {"page_pdf": 29, "page_imprimee": 22, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1839, "texte": "22\n\nchaque parcelle figée, glacée, pénétrant dans toutes les parties de\nmoi-même, me donnait une impression de terrible et nauséabonde\namertume. Et une haine énorme en moi se souleva.\n\n J’étais resté plusieurs jours dans ma chambre, malade d’écœu­\nrement. Un matin, elle vint frapper à ma porte et, entrée, je lui\ndis : “ assieds-toi et écoute ! „ Troublée au plus haut point par ce\ntutoiement et le ton avec lequel il avait été prononcé, elle obéit.\n “ Tu as fait une infamie car tu as brisé un noble cœur. Jusqu’à\nhier, en vain je me demandais si je t’aimais, et au moment où la\ncertitude m’illuminait, tu as tué mon amour, et moi-même avec ! „\n “ Mon Dieu, que dites-vous ! Vous avez l’ironie funèbre, ce\nmatin ! „\n “ Je ne raille pas. Je t’ai aimée, certes, un quart de seconde, et\nje te hais maintenant. „\n “ Pourquoi, qu’ai-je fait pour que vous me traitiez d’une façon\naussi odieuse. Car enfin toi, toi ! ne savais-tu pas depuis long­\ntemps que mon âme t’appartient, que tu étais mon amour. „\n “ Qui? Moi? Non. „\n “ Oh.... „ ........................................................................\n\n Son cri fut tellement perçant, si navré, que sa mère accourut et\nla trouva de son long étendue, se tordant sur le sol et râlant des\nsanglots. Moi, les bras croisés sur la poitrine, debout, je la\nregardais.\n “ Qu’est-il arrivé à ma fille ? Pourquoi ne la secourez-vous pas ?„\n “ Rien, elle se moque de moi. „\n On m’a rapporté depuis qu’à ce moment j ’étais si effrayant que\nla mère n’osa plus rien dire.\n\n\n VII.\n Je fus forcé de revenir terminer mes études. Dévoré d’une soif\ninextinguible de travail — pour m’étourdir — je m’abrutis à mes\nexamens. Mes anciennes occupations, le côté charmant et artis­\ntique de ma vie d’étudiant, je les avais complètement abandonnées.\n"}, {"page_pdf": 30, "page_imprimee": 23, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2187, "texte": " 23\n\nDans un livre, il me semblait voir un ami félon, et depuis je n’en\nai plus acheté ni lu un seul ; parfois seulement je relis ceux-là\nqui ne surent tromper mes douleurs et que j ’ai conservés comme\nde vivants témoins de mon passé enténébré.\n Pendant ces deux années, le scepticisme un peu triste de ma\nnature contemplative s’était profondément assombri et du pessi­\nmisme était tourné au nihilisme, puis à une haine raisonnée, une\nmisanthropie absolue et générale qui fut toujours la directrice de\nmes actes. Un esprit naturel d’analyse, très développé par une vie\nsédentaire extraordinairement intense, fut dès lors exclusivement\ntourné vers les côtés bas et ignobles, infâmes et repoussants, de\nl’humanité. Ce fut ainsi que peu à peu se forma ce caractère\nbizarre qui a tant étonné mes contemporains et leur est, je crois,\nresté inexplicable.\n Ils ne se sont pas rendu compte des déterminants médiats de\nmon intelligence et rien dans les faits immédiats ne montrait à\nces courtes-vues la légitimation de ma pensée. Je ne vous indique\nici que l’origine de cette tristesse profonde que mille événements\ncorollaires sont venus augmenter et qu’une vie heureuse aurait\npeut-être pu détruire, car quelle gloire pour l’homme que de se\ndire qu’il dépend du plus futile événement non seulement pour\nchanger la direction de son existence, mais celle même de ses\nidées.\n Durant ce long et pénible séjour, je la vis assez souvent et son\naspect, ravivant ma sourde blessure, ne disposait que trop vive­\nment mon esprit aux conceptions, bizarres parfois, qui déjà fatale­\nment l’assiégeaient. Elle avait failli mourir de cette terrible scène,\nmais si elle échappa, elle ne s’en releva point. Pris d’une sorte de\nhaineuse pitié, j ’y retournais de temps à autre et, déchiré par les\nsentiments les plus contradictoires, lentement, lentement je la\nvoyais s’éteindre.\n En juillet, ayant fini, j ’allai prendre un définitif congé de cette\nfamille qui, malgré ma conduite incompréhensible, m’était\ntoujours restée hospitalière et cordiale. Quoique devant s’en\ndouter depuis longtemps, lorsqu’elle m’entendit faire mes adieux,\n"}, {"page_pdf": 31, "page_imprimee": 24, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2182, "texte": "24\n\n de pâle elle devint verte et au moment où je quittais le salon, elle\n me suivit et me dit à vois basse : “ Je monte dans ma chambre,\n viens m’y rejoindre tout de suite, je dois absolument te parler. „\n Et j ’y allai.\n Il y avait longtemps que je n’étais plus monté à cette jolie cham­\n brette de jeune fille. Un ravissant salonnet d’un goût merveilleux\n et d’une si charmante originalité. Je fus frappé des changements\n qui y avaient été apportés. L ’encombrement des bibelots rares\n avait disparu. La séduction des meubles délicats semblait tuée\n par un arrangement froid et méthodique, la tente arabe qui\n cachait le plafond paraissait tomber avec les plis lourds d’une\n ornementation funéraire et tout avait pris un aspect triste et\n sérieux, ce quelque chose de froid et d’abandonné d’un apparte­\nment déserté. Elle suivait, anxieuse, mon regard étonné, et dans\nun sourire douloureux elle me dit : “ Tu t’étonnes et ne te recon­\nnais plus chez moi. Mais que veux-tu? Les bibelots me rappelaient\n des jours passés;, ils m’attristaient, et puis je n’avais plus la force\n de les ranger.... ni le goût. Ma femme de chambre fait maintenant\nce qu’elle veut; tout m’est devenu indifférent et veux-tu croire\nque sans ta présence, je ne me serais peut-être aperçue de rien. „\nDe rien !\n Elle se laissa tomber dans une causeuse, comme plongée en des\nsongeries très lointaines. Puis tout à coup se levant, debout\n devant moi, les mains croisées, elle me dit froidement mais s’ani­\nmant insensiblement : “ Ainsi tu t’en vas ? Et tu ne reviendras\nplus. Mais que crois-tu donc que je deviendrai, moi, quand tu\nseras parti ? Ne sais-tu pas que je ne vis plus que parce que je\npuis encore te voir quelquefois, et qu’au moins je te sens près de\nmoi. Tu t’imagines donc que je ne t’aime plus. „\n “ Tu m’as assez fait souffrir pour qu’à ton tour tu souffres. „\n “ Eh! Dieu! n’est-ce pas souffrir pis que la mort que d’avoir\neu le bonheur dans la main et de le voir par sa propre faute\ns’échapper. Hélas ! aie pitié de moi ! Ecoute. J’ai, il y a quelques\njours, arraché la vérité à mon médecin. Tu sais que je me meurs\nde consomption, tu le vois ! J’ai encore, si les circonstances me\n"}, {"page_pdf": 32, "page_imprimee": 25, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2190, "texte": " 23\n\nsont favorables, de six à sept mois à vivre. J’en parle bien\ntranquillement, car pour moi la mort c’est la délivrance. „ Et\nme prenant par le cou, se serrant contre moi, d’une voix brûlante\nelle se mit à murmurer à mon oreille : “ Oh! dis, ne te sens-tu\nplus au fond du cœur aucun amour pour moi qui t’ai tant fait\nsouffrir, plus aucune pitié de me faire mourir un peu heureuse.\nMoi, je t’aime, vois-tu, j ’en meurs! et tu serais impitoyable pour\nune faute dont je ne suis pas responsable, dont tu es la cause.\nPar grâce, je te le jure, je ne vivrai pas plus de six mois ; le\nbonheur m’achèverait si vite ! Oh! toi que j ’aime, épouse-moi; oh\noui, épouse-moi. Je ne serai pas ta femme, mais ta chose; songe\nau peu de bonheur que j ’aurai eu sur terre. Ecoute, six mois c’est\nsi peu, si peu, si peu ! „\n Et elle se roulait dans mes bras, retrouvant tout son charme,\ntoute sa beauté, toute sa pureté ; et si mon cœur s’était décharné\net desséché durant ces deux terribles années, une suprême pitié\ncependant l’envahit et il me semblait que ce dernier sacrifice»\ndans ce dernier bien à l’être qui le plus m’avait fait crier de\ndouleur, me libérerait de mes attaches sentimentaires les plus\nréfractaires et qu’alors, entier à ma tâche de haine, je serais plus\nfort.\n VIII.\n Cette noce, en vérité, fut effrayante. Malgré une sorte de trans­\nport qui lui illuminait le regard, Elle s’y traîna plus morte que\nvive; et moi, je ne savais si j ’aurais la force d’accomplir le sacri­\nfice jusqu’au bout. Ce mariage était une stupéfaction pour tout le\nmonde. Personne, pas même ses parents, ne savait pourquoi il\nne s’était pas accompli deux années auparavant et ce fait\nd’épouser une mourante semblait l’ironie suprême d’un esprit\nqu’on accusait dès lors de déséquilibre, de détraquement.\n Nous partîmes immédiatement pour les Iles Ioniennes dont le\nclimat devait adoucir les derniers moments de ma femme. Un ami\nque j ’y avais m’avait offert sa v i ll a ................................................\n\n Un soir, c’était vers la fin de Mai, elle me prit convulsivement\n"}, {"page_pdf": 33, "page_imprimee": 26, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1627, "texte": "26\n\npar le bras et me dit d’une voix terrifiée : “ Oh! je le sens, c’est\nfini ! Cet air, si doux cependant, me déchire la gorge. La vie\nm’abandonne et pourtant, malgré ma promesse, si tu savais\ncombien fort je m’y suis cramponnée. Crois bien, cher, que je ne\ncesserai de songer à toi, à toi qui as su oublier pour moi tes\naffreuses souffrances, me pardonner, me donner tout le bonheur\nque je pouvais encore avoir! Mais pourquoi n’as-tu pas voulu\neffacer l’abominable souillure qui me tue, avais-tu peur que cela\nme sauvât la vie ? Oh non.... mais crois bien que je ne récrimine\npas, tu as déjà trop fait.... Et pourtant!... c’eût été digne de toi ! „\n Je l’embrassai silencieusement et les dernières larmes que je\nversai en ma vie furent celles-là. Une heure après, elle s’éteignait\ndans mes bras, avec le soleil qui, rouge, à ce moment dans la mer\nsombrait en la faisant saigner, tandis que le ciel était noir autour\nde lui.\n Elle repose là-bas, baignée de cette éclatante lumière qui pro­\nlongea sa vie, près de son dernier rêve de bonheur. Moi, je quittai\nles Iles, décidé à n’y revenir jamais, sinon mort, car je veux\nreposer à côté de celle qui est à la fois mon excuse et ma condam­\nnation. Si, à cette époque, j ’avais encore eu des sentiments reli­\ngieux, un cloître profond, une trappe muette, eût enterré mes\nderniers jours, car alors je n’aurais pu me consacrer à la Haine de\nmes semblables.\n IX.\n\n Le grand vieillard se tut et dans la tristesse humide de ce cré­\npuscule de Novembre, nous rentrâmes.\n P ierr e -M. OLIN.\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-012", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 26, "page_fin": 30, "titre_corps": "En terre ardennaise", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Maurice Siville", "ancre_debut": "EN TERRE ARDENNAISE. E n août. Les blés sont d’or", "ancre_fin": "a u r ic e SIVILLE.", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "PROSES LYRIQUES. L E S E N F A N T S Q U I P A S S E N T", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 33, "page_imprimee": 26, "debut_caractere": 1627, "fin_caractere_exclue": 1908, "texte": "EN TERRE ARDENNAISE.\n\n E\n n août. Les blés sont d’or et leurs tiges paresseusement\n s’inclinent comme trop frêles pour soutenir les longs épis\n barbus. En un long ruban poudreux la route se déroule vers\nFisenne, bordée de noyers dont les branches pendent assez bas\n"}, {"page_pdf": 34, "page_imprimee": 27, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2187, "texte": " 27\n\npour permettre aux charretiers, rares à cette heure, de les cingler\ndu fouet, en passant. “ Aar „ fait d’une voix gutturale un paysan\nosseux tandis qu’il tire à lui, par saccades, l’unique rêne tenant\nen bride un cheval petit, ardent, attelé à un tombereau; deux\nfemmes y sont à rire bruyamment, assises sous un parapluie de\nnuance passée. Elles vont aux noces d’un cousin “ Jacques di mon\nl’cinsi. „\n Fisenne est loin. De tout le village, seule la tour de l’ancien\nchâteau apparaît massive, avec sa cheminée d’où spirale une fumée\ngrisâtre vers un ciel immensément bleu, estompé, dans le très\nloin, par de légers nuages. A un angle de la route, bâti sur une\ncôte, Erezée repose.\n Au centre, une mare stagne ; les canardsy barbotent, tapageurs,\neffraient les bergeronnettes trottinant sur les bords. Ecrasées\nsous leurs toits de chaume, les maisons s’adossent à des étables\noù des vaches, le regard placide, balancent silencieusement la\nqueue pour chasser les mouches qui toujours reviennent acharnées.\n D’autres bâtisses plus cossues, leurs portes béantes, montrent\ndes plats d’étain, des assiettes peintes, régulièrement rangés sur\nla “ dresse, „ éclairés par les dansées flambantes d’un feu posé à\nterre. Accroché au mur, entre l’image de la Vierge et celle du\nSacré-Cœur, un Christ en plâtre, jauni par le temps, éternellement\nsouffre pour la rédemption du monde.\n Midi. Tout repose. Des senteurs de foin coupé courent dans l’air\ntraversé de bruyants vols d’insectes. Du haut de l’église, la cloche\nrappelle les travailleurs épandus dans les campagnes avoisinantes.\nDe sa large nappe lumineuse le soleil inonde les collines mou­\ntonnant à l’horizon, crêtées de vert, plantées de bouleaux chevelus\nentre lesquels d’énormes quartiers de roche dressent leur masse\nplus sombre. Des genévriers trouent la roseur odorante des\nbruyères et vers Bliere, dans les prairies semées de colchiques,\ndes sorbiers balancent leurs graines, rougeoyants. Au pied de la\ncôte, à l’ombre des aulnes feuillus, un moulin tictacque ; tout\ncontre, l’Aisne flue en susurrant une chanson d’amour aux\nfleurettes écloses sur ses rives.\n"}, {"page_pdf": 35, "page_imprimee": 28, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2150, "texte": "28\n\n Indicibles vous assaillent les sensations en présence d’un tel\nspectacle; douce en est la poésie, troublante pour celui qui la\ncomprend.\n *\n * *\n Le mariage a eu lieu le matin même. Jean- Jacques Montferrant\nvient de “ consentir à prendre pour femme Anne-Marie-Madeleine\nBaskin „ a dit le bourgmestre, un gros paysan joufflu ceint de\nl’écharpe officielle tirée pour la circonstance du carton empoussiéré\n où elle dormait de longue date.\n Grands tous deux, ils n’ont pas cette démarche lourde, un peu\ntraînante, particulière aux habitants du pays. Dernier rejeton\n d’une famille riche autrefois, Anne-Marie est mince, élancée, belle\n avec son teint d’une pâleur byzantine qui fait ressortir ses yeux\nnoirs, si caressants quand elle écoute la voix de Jacques, musique\nplus douce à entendre, lui semble-t-il, que le babillis des oisillons\ncachés dans le remuement des verdures.\n Longtemps ils ont “ hanté „ . “ I s’veiait si voltî „ disait-on au\nvillage. Jacques venait le soir, tous les dimanches, et durant de\nlongues heures, il faisait part de ses projets, il disait son amour,\nassis près du feu ouvert dont les brusques sautées coloraient, par\ninstants, la physionomie rougissante de la fiancée. Et ces bonnes\nsoirées durèrent jusqu’à l’entier achèvement de la ferme où ils\ndevaient s’établir. Bien ne manquait plus à leur bonheur.\n Les invités emplissent la salle, attablés pour le repas de noces :\nune soupe verdâtre, étendue d’eau, vite lampée ; une “ platée de\ncrompires „ où chacun, avec des gestes d’automate, pique de sa\nfourchette, suivie d’un quartier de viande — luxe inusité — dont\nles relents de graillon prennent à la gorge ; le tout arrosé d’une\nbière fade et trouble.\n L ’obscurité tombe ; vite on recule en un coin chaises et tables,\nles mariés ouvrent le bal et bientôt, vagues dans la poussière qui\nmonte et l’âcre fumée des pipes, les couples de tournoyer, éjouis.\nLes mazourkes, les “ polkas-pique „ — danseurs et danseuses\nmarquant les derniers temps de la mesure de la pointe, puis du\ntalon de leurs gros souliers ferrés — les sautantes schottisch,\n"}, {"page_pdf": 36, "page_imprimee": 29, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2093, "texte": " 29\n\nse succèdent. “ Balancez vos dames ; „ les “ valets „ en sarraus\nbleus luisants, coiffés d’une haute casquette de soie, mâchonnant\nun cigare mi-éteint, vont, reviennent, se trémoussent, gauchement\nsaluent les “ commères,, vêtues de jaquettes jaunes, rouges, vertes,\nbouffant sur des jupons plissés, très courts.\n Si si — do si la sol fa mi — rhythme le violon soutenu d’une\nclarinette aiguë : et la typique “ maquelotte „ meurt en un\ndésaccord criard.\n Lors, tous s’entassent dans une pièce attenante, criaillent,\ns’ébaudissent devant une table boiteuse sur laquelle vacillent, en\nun entrechoquement continu, les “ pintes „, les verres de “ pèquè „\net les “ gottes di doux. „\n Onze fois s’ébranle lourdement le battant de la vieille horloge\nencadrée de chêne. Les mariés se retirent et, dans une heure,\ntous iront danser et chanter autour de la couche nuptiale ; ainsi\nle veut un immémorial usage.\n Froissée dans sa pudeur de femme, Anne-Marie avait obtenu\nde Jacques, après bien des supplications, qu’il poussât deux\nverrous rouillés qui glissèrent en grinçant, comme pour protester\ncontre la violation d’une règle de tous temps admise ; et minuit\nsonnant, quand vinrent les invités, la porte était close.\n “ Bien sûr ça leur portera malheur, „ fit une vieille.\n\n *\n * *\n\n Vint le 2 novembre, ce jour consacré à ceux qui ne sont plus.\n Les arbres secouent leurs ramures. Les feuilles jaunies se\n détachent, s’encourent, papillonnent, retombent, légères et\nbruissantes. La bise souffle plaintivement, glace les fidèles qui\n cheminent vers l’église. Bruyamment ils se faufilent dans des\nbancs étroits, régulièrement alignés, les femmes à gauche, les\nhommes à droite. Le jour pénètre blafard au travers des fenêtres\nplombées, mal jointes, au milieu desquelles s’étalent en leur\nmysticisme, de religieux emblèmes.\n Les cierges crépitent, fumeux, accrochent leur tremblottante\nlueur aux larmes d’argent plaquées sur les draperies mortuaires.\n"}, {"page_pdf": 37, "page_imprimee": 30, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1334, "texte": "30\n\nEn une invocation finale le prêtre appelle sur les âmes des\ntrépassés l’infinie miséricorde du Consaleur suprême. Sa voix va\nse perdant en une rumeur confuse tandis que la cloche, messagère\nimpassible de nos joies et de nos peines, égrène lentement un glas\nfunèbre. L ’office achevé, tous sortent, envahissent silencieuse­\nment le cimetière. D’un vert si sombre y sont les sapins qu’ils\nsemblent vêtus de deuil. Pareil à un linceul, le même pour tous,\nle gazon épand sa note gris jaune. Ci et là, une branchette de buis\nbéni, détachée du rameau pieusement appendu au-dessus de la\nporte, vers les Pâques, se recroqueville. Indiquées par de modestes\ncroix de pierre, les fosses se touchent, serrées les unes contre les\nautres, comme pour mieux résister à l’envahissement des liserons\net des mauves. Isolé, le caveau d’une famille puissante se dresse\nsuperbement, ultime vestige d’un incompressible orgueil.\n Agenouillées devant un Christ de grandeur naturelle adossé à\nl’église, des paysannes rappellent les saintes femmes aux pieds\ndu crucifié, et plus loin, sur une tombe fermée d’hier où se dessèche\nune touife de bruyère blanche, on lit :\n Ci-gît Anne-Marie-Madeleine Montferrant?\n Priez pour elle.\n M a u r ic e SIVILLE.\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-013", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 30, "page_fin": 32, "titre_corps": "Proses lyriques : Les enfants qui passent", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Arnold Goffin", "ancre_debut": "PROSES LYRIQUES. L E S E N F A N T S Q U I P A S S E N T", "ancre_fin": "r n o l d GOFFIN.", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "L ’ESSOR DU REVE. A lors s’éleva le fracas c", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 37, "page_imprimee": 30, "debut_caractere": 1334, "fin_caractere_exclue": 1920, "texte": "PROSES LYRIQUES.\n L E S E N F A N T S Q U I P A S S E N T ...\n\n I.\n\nT ÊTES frêles et suaves, têtes endolories, creusées déjà par des\n pensers trop mûrs; — visages pâles et charmants où se\n marque l’épuisement des races souveraines, où se reflète —\nsi tôt — la lassitude de la vie et des choses coutumières. — Têtes\nde poètes, — poètes jusqu’à l’impuissance nonchalante de vouloir\nredire les Rêves.\n Faces altières, impétueuses, aux traits hardiment découpés\nilluminées par des yeux dominateurs, — clairs et froids. —\n"}, {"page_pdf": 38, "page_imprimee": 31, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1661, "texte": " 31\n\nMasques bestials, silhouettes indécises — chorentes obscurs de la\ntragédie de l’Avenir.\n Bras qui se tendent, bouches qui s’offrent, avides de caresses\ninnocentes; — chevelures ébouriffées et sauvages; — regards, oh!\nlongs regards, tendrement interrogateurs; — paroles câlines et\nvolontaires; — petits cœurs pleins d’espoirs, de joies, de joujoux\net de sanglots.\n Profils purs et chastes, entrevus à peine, qui paraissent, s’éva­\nnouissent et que je ne reverrai plus.\n II.\n Celle que le Poète a si patiemment aimée s’est rendue. Réunis!\nenfin, ils bégayent d’indécises paroles, se sourient vaguement,\ncraintifs maintenant et timides et doux.\n Soudain, il tressaille, délie l’étreinte et se lève :\n — Repose encore, ami, sur mon épaule... Notre bonheur\napproche...\n Il hoche tristement la tête.\n — Que veux-tu donc ?\n — M’en aller d’où je suis...\n — Tu m’aimais!\n — Je t’aime...\n — Où iras-tu?\n — Je ne sais.\n — Et seras-tu plus heureux... là-bas ?\n — Peut-être.\n — Il s’éloigne.\n III\n Et voici, — je quittai mon ami, tout réconforté de ses bonnes\nparoles, écoutant expirer dans mon cœur l’écho de sa voix, à ses\nennemis stridente et cruelle, — pour moi si douce et remplie\nd’amitié compatissante.\n Je me retournai encore le regardant s’éloigner à pas lents,\nreplongé déjà en sa méditation interrompue. Et je me disais :\n “ Il n’est là, perdu dans la foule, qu’un passant parmi les\ninnombrables passants et ceux-ci ignorent sa grandeur... Il\nmarche au milieu d’eux et rien ne révèle le mystère éblouissant\n"}, {"page_pdf": 39, "page_imprimee": 32, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1208, "texte": "32\n\nde sa conversation intérieure... D’orgueilleuses, de lucides et\nfastueuses pensées traversent ses yeux, comme des éclairs ; et il\nen est lui-même effrayé... De si pures pensées, d’une tendresse\nsuave, — frangées de larmes, — chantent à son oreille qu’il\nn’oserait les découvrir à son ami le plus cher... Timidement il les\ncache, de crainte de les voir saluer d’un sourire railleur, — un\nsourire si fugitif, si rapide, qu’à peine l’a-t-il entrevu mais qui l’a\ntranspercé — blessé, irréparablement. „\n „ Personne ne le remarque et il ne remarque personne,— bercé\npar la musique enchanteresse des vers qu’il n’écrira jamais. Car,il\nest des poèmes surhumains que le Poète jaloux dérobe à la terre,\n— vagues, ondoyants, féeriques poèmes, aux formes somptueuses\net flottantes, revêtus d’une beauté impérissable et toujours\nnouvelle... „\n Et avec une joie enfantine je répète bien bas son nom, — le\nnom qui m’évoque la magique splendeur de ses rythmes et\nressuscite en moi le souvenir de certains de ses vers, — sombres,\nmajestueux et profonds, — de ses vers où retentit, soudain, le cri\ndouloureux d’une âme inassouvie.\n Avril 1886. A r n o l d GOFFIN.\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-014", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 32, "page_fin": 36, "titre_corps": "L’essor du rêve", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Albert Mockel", "ancre_debut": "L ’ESSOR DU REVE. A lors s’éleva le fracas c", "ancre_fin": "N T . A lbert MOCKEL.", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "TES YEUX. T ES yeux ont la couleur d", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 39, "page_imprimee": 32, "debut_caractere": 1208, "fin_caractere_exclue": 2328, "texte": "L ’ESSOR DU REVE.\n A lors s’éleva le fracas con fu s îles\n m ains, des arcs et des corn es de\n taureau. Et ils s’enlaçaient, et on\n entendait le ch o c horrible de leurs\n fronts et les gém issem ents de tous\n deux. Et la belle vierge délicate,\n assise au faite de la collin e , attendait\n celui qui serait son é p o u x ...\n L es T r a k h in ie n n e s .\n\n Le R êve subjugué doit enfanter\n A Fernand Severin. l’ OEuvre. L e S ym bole.\n\n\n\n N songe m’emporta vers l’incommensurable.\n U\n Mon esprit vagua, sollicité par les fluides qui passaient en\n courants aimantés, se crispa, fatalement poussé, triste éperdu,\npuis roula dans l’inconscience d’un noir tourbillon — comme les\n"}, {"page_pdf": 40, "page_imprimee": 33, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2081, "texte": " 38\n\npoussières brillantes sont ballottées par les remous de l’air. Et\npeu à peu l’esprit devint substance, mon âme se matérialisa, et,\ncomme une vapeur que fouettent et s’arrachent les cinglantes\nbatailles de la bourrasque, elle erra désormais sensible au gré\ndes vagues de l’éther.\n Des fulgurances déchiraient l’espace, échappées aux corps de\nfeu qui giraient aux lointains du monde ; et sans bruit se croi­\nsaient, — chute tournante, — les astres d’où s’épanchaient en\nauréoles des gerbes d’éclairs, avec aussi des flottements de lueurs\nvagues — étranges.\n Très haut, au-dessus du vertige des sphères lancées en un vol\nprodigieux, sautillaient les étincelles ailées des étoiles ; et, par\nmoments, des flux d’attirances domptaient avec la puissance\nsuprême la remuée majestueuse des immensités girant dans l’im­\nmatériel.\n * *\n Une blancheur diaphane plana, incertaine, devant moi. Peu à\npeu devenue plus tangible, elle s’anima. Un corps de femme\ngonfla ses voiles candides, mais, à travers les chairs subtiles de\nl’apparition, l’esprit transparaissait; et les yeux avaient des rayons\nsublimes où remuaient les idées.\n D’une voix suave comme un parfum de rose-thé, elle murmura :\n “ Je viens à toi ; je suis Illusion. „\n *\n ILLUSION, rêve insaisissable des cœurs assoiffés d’idéal ;\nIllusion, sœur des extases et des prières, je t’aime ! Tu as la\ncandeur des vagues aspirations de la pensée et le charme secret\nde l’irréalisable. Ton regard reflète la mélancolie de tous ceux\nqui souffrent par toi et les miroitements étranges de la folie\nqu’exalte ton amour.\n Yiens ! Oh viens ! Sois mienne comme je veux être tien. Ta\nbeauté inspire les poètes et remue le cœur des enthousiastes. De\nton corps s’élève l'arôme capiteux des philtres funestes et ton\nesprit laisse sourdre des songes de feu. Prends mon esprit,\npossède mon corps, Illusion. Sois mienne, sois mienne !\n 3\n"}, {"page_pdf": 41, "page_imprimee": 34, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2046, "texte": "3 4\n\n\n * .v.\n Sa voix de musique où trillait une raillerie me répondit :\n Je suis l’Esprit qui enfante et la Matière qui tue. Lie ton âme\nà la mienne, crains l’horreur de la Sensation, et des visions de\nsoleil illumineront ton existence. Mais si tu veux aussi que nos\ncorps se possèdent, tu useras ta chair sans assouvir la mienne :\nla vie te fuira dans les spasmes et tu mourras par l’intelligence.\nMon amour, c’est le poison enivrant mais terrible.\n Tu me désires. As-tu donc la force de m’aimer ?| Je suis la\nDéesse intangible, et pour que ton corps triomphe du mien ton\nesprit doit maîtriser ma pensée. Le génie seul le peut. Y par­\nviendrais-tu, toi ? Comme tu l’as dit, je suis le Rêve irréalisable.\nMais je suis aussi le rêve des jouissances suprêmes : Je suis la\npâleur, la douleur et la Mort, mais je puis être la vie splendide,\nla joie superbe et l’infrangible Force.\n Tu m’aimes ? Je t’aime aussi — peut-être, je ne sais. Me veux-\ntu ? Je t’appartiendrai. Mais, pauvre débile, auras-tu la puissance\nde dompter Illusion ?\n *\n * *\n Un afflux de passion me brûla le cœur. Je la saisis dans mes\nbras, j ’appuyai ma bouche sur la sienne, j ’entendis sa peau blanche\npalpiter sous moi. Et, dans un enlacement effréné, nos corps pla­\nnèrent par dessus les nuées.\n “ Tu es à moi, „ murmura la voix d’illusion, avec des sons de\nharpe.\n Elle colla sa chair à mon torse et je sentis l’orgueil s’évanouir\nen moi, comme si ma maîtresse divine avait bu ma vie sur mes\nlèvres en y noyant ses lèvres. Une jouissance lancinante comme\nune douleur faisait vibrer mon être, et, peu à peu, une langueur\ns’emparait de moi, avec un regret de l’existence et une sorte\nd’intuition de la mort, une divination très délicate des mollesses\nvoisines du néant. Une lassitude brisée enchaînait mes membres,\net soudain je perçus l’angoisse de ma faiblesse.\n “ Assez, assez; Illusion, je t’en supplie! „ Je balbutiais avec\nl’accent saccadé de la terreur.\n"}, {"page_pdf": 42, "page_imprimee": 35, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2210, "texte": " 35\n\n “ Je le veux bien, reposons-nous, „ dit-elle avec un sourire\ndédaigneux.\n Je dénouai ses bras, et nos corps s’immobilisèrent dans l’espace.\n ***\n Illusion dardait ses regards vers les lointains.\n “ Vois, dit-elle, vois cette forme qui me ressemble; elle s’ap­\npelle Illusion comme moi. Contemple, serré contre elle, cet homme\nqui porte au front la splendeur de l’Idée. „\n Un accouplement affolé tournoyait dans les nues, deux êtres\nfouettant l’air de grands coups d’ailes; et cet enlacement furieux\nbondissait à travers l’étendue, emporté dans un essor que brisait\nbientôt une course heurtée — comme le volètement effarouché\ndes chauves-souris aveuglées par la clarté du jour, ou une lutte\nrâlante de monstres aux flancs tordus par une haine de sang.\n “ La force peut-être lui faillira, continuait Illusion... Non, c’est\nun H O M M E . Il est même plus qu’un homme : un esprit aux en-_\nvolées sublimes : il a la robustesse du génie. „\n Peu à peu fléchissaient les efforts du couple ; la forme féminine\nvoulut se dégager de l’étreinte, elle repoussa l’homme, haletante.\nMais le mâle de nouveau la saisit — domination irrésistible. Alors,\npar degrés, s’immatérialisa la Femme. Elle plana comme une\nvapeur, s’identifia presque avec l’Homme et l’entoura d’un voile\nténu, vague de l’indécision palpitante des lueurs très lointaines.\n L ’Homme se transfigura : sur sa face resplendit la joie de la\nvision infinie et dans l’espace brilla ce profil de gloire montant\nvers la Lumière.\n “ C’est un génie, dit Illusion pensive. Les peuples sont des\n hordes noires qui tendent vers la lumière des bras désespérés. Et\n la lumière ne les touche pas, la lumière ne les voit pas, la lumière\n ignore qu’ils existent. Mais parmi leur foule surgit parfois une\n silhouette altière qui s’élève au-dessus d’eux, plus loin que ne vont\n leurs rêves, plus haut que n'atteignent leurs aspirations, les idéales.\n Cet homme grandi, c’est le génie. Il voit la-lumière, lui, il vit dans\n la lumière, il est lui-même un rayon de la lumière lorsqu’il a\n dompté l’Illusion; et dans ses œuvres se réfléchit la lumière, et\n"}, {"page_pdf": 43, "page_imprimee": 36, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1500, "texte": "36\n\nces œuvres, ce pâle reflet de la grande clarté, c’est tout ce que les\npeuples connaîtront de la Lumière.\n Contemple ce génie dont tu as vu la victoire, donne ton admi­\nration aux poèmes radieux qu’il cisèle dans l’infini : C’est pour toi\nla seule perception du Beau fulgurant. Le génie tient la puissance.\nToi, à peine tu la devines ! „\n La honte m’empourpra la face, mon orgueil se redressa. J’é­\ntreignis de nouveau l’Illusion diaphane, je sentis la force filtrer\nde mon corps et l’invincible mollesse me briser les membres. Je\nvoulus repousser Illusion, mais la femme-vampire s’attachait à\nma poitrine; ses bras, qui avaient la froide souplesse des cou­\nleuvres, se tordaient autour de mon cou avec des gestes brefs de\npossession ; dans un embrassement d’une volupté moite et glacée,\nelle collait ses lèvres à mes lèvres et y suçait ma vie avec des\nbaisers mous.\n Soudain elle me rejeta, la tête soulevée par l’indignation : “ Non,\ntu n’as pas la puissance. Faible ! „\n Inerte, je tombai à travers les espaces, chute sans fin au milieu\ndes étoiles, tandis que me brûlaient, comme des dards de feu, les\nmépris d’illusion : Faible ! faible !\n Et, ainsi que des yeux superbement hautains, étincelaient au\nciel les rimes gravées par le Génie ; mais les strophes splendides\n— bouches d’or gonflées par les dédains — me lançaient un mot\ncinglant, comme une insulte de l’écho : I M P U IS S A N T .\n\n A lbert MOCKEL.\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-015", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 36, "page_fin": 37, "titre_corps": "Tes yeux", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "TES YEUX. 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Girran", "ancre_debut": "ANS le petit chemin vert encaissé entre les talus gazonneux", "ancre_fin": "de Lucien. (A suivre.) G. GIRRAN.", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "CLAIRE.... (Suite et fin.) 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Il marchait lentement, le front vaguement\nsongeur, pénétré de cette paix qui pesait sur les choses, le cerveau\nendolori de la quiétude immense de ce soir de septembre. Les\népaules carrées, le torse svelte et droit, une plume de perdreau\nplantée sur le chapeau gris, le fusil lui barrant le dos, il allait les\nmains dans les poches, rejetant d’un coup d’épaule son carnier\nsur les reins et peu à peu il ralentissait le pas, comme attiré et\nretenu sous la voûte de verdure du chemin.\n De vagues aspirations s’éveillaient en lui, des rêves de paix\ncalmaient sa nature bouillante de vingt ans, le berçaient d’un\nrythme délicieusement doux comme le glissement plein de mur­\nmures continus du ruisseau sur les cailloux polis. Il lui semblait\nque sa pensée coulait sous son front, lente et paisible, comme\ncette eau de source qui chantait à côté du sentier, dans le calme\nde la nature sommeillante. Une torpeur l’endormait; des désirs de\nrenoncement emplissaient son âme comme d’un rêve de s’anéantir\nsous ce couchant doux ainsi qu’un lever d’aurore, sur le cœur de\ncette glèbe féconde et caillouteuse qui se reposait de sa fièvre\nd’enfantement sous la sérénité bienfaisante du ciel.\n Le soleil maintenant s’enfonçait dans sa gloire derrière les\nfagnes et, au milieu du calme universel, de grandes ombres\nmontaient comme des lambeaux de voiles des bois d’Erwemont\ndont les contours se brouillaient dans les lointains. A petits pas,\nLucien avait gagné l’extrémité du chemin qui dévalait brusque­\nment en une pente raide. Devant lui, la bâtisse blanche du Culot\ndu Bois barrait l’horizon entre les sapinières qui dégringolaient\nle versant de deux renflements de terrains.\n Le Culot du Bois était devenu ce que, dans le pays, on nomme\nun Château. C’était dans l’imagination des villageois plus qu’une\ncense, puisqu’il y avait maintenant un piano pour Mademoiselle\nLucienne et qu’on avait converti le potager en jardin anglais\navec une gloriette perdue sous les clématites et les chèvrefeuilles\noù le fermier Luc Robert lisait son journal et faisait sa sieste les\n après-midi.\n La ferme cachait son toit d’ardoises à reflets bleus sous les\n"}, {"page_pdf": 47, "page_imprimee": 40, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2216, "texte": "40\n\n branches épaisses et noueuses des noyers qui semblaient veiller\nsur elle avec leurs troncs verdis par les mousses.\n Lucien enfila l’allée de hêtres qui menait à la porte charretière.\n Brusquement son chien se jeta au milieu d’une bande de canards\n qui barbotaient dans une mare fétide et la volaille épeurée\n s’enfuit en trébuchant dans une débandade éperdue. Tranquille­\nment le chien revint auprès de Lucien qui, peu à peu repris par sa\n rêverie, approchait de la ferme.\n Avant de passer sous la haute porte charretière, Lucien se\n retourna et, d’un coup d’œil, enveloppa le pays. Là-bas, dans la\n reculée, trois villages tassés en blocs comme un amas de pavés\ngigantesques dressaient leur clocher aigu vers le ciel, tandis que\n dans la lueur chaude qui était l’adieu du soleil, le vieux château\n de Ménilmont profilait sur l’horizon ses pignons géométriquement\n coupés. A l’autre bout, les bois d’Erwemont se noyaient dans une\npénombre envahissante où l’on devinait encore le moutonnement\n continu et lointain des cîmes feuillues dont le vert ardent s’uni­\nformisait en une teinte grisâtre.\n A la lisière, très loin, vaguement se mouvait un chariot, mi-\nécrasé sous un prodigieux entassement de gerbes d’avoine ; et\ndans les illusions flottantes de la brume, les nerveux ardennais\nde l’attelage semblaient de minuscules chevaux de bois, des\ncoursiers pygmées haletant sous une charge monstrueuse. Derrière\ncette charretée débordante, qui avait mûri sur la terre rocheuse\naux grands soleils de juillet, s’en venaient les moissonneurs ; et\nles glaneuses, le dos ployé sous la charge amassée épi par épi,\nallaient les jambes cassées, lasses d’avoir sillonné de leur rateau\nde bois les bonniers de chaumes blonds. Sur la route blanche et\nmonotone qui menait à Laroche, on voyait passer entre les arbres\nde l’accotement un troupeau de vaches au retour du pâturage, et\nles meuglements qui montaient avec des lenteurs de plainte,\ncomme une haleine puissante de géant blessé, se déroulaient\nlentement en ondes sonores sur l’immensité du paysage.\n Et de nouveau l’impression de quiétude souveraine, la sen­\nsation vague d’un éternel apaisement et d’une sereine grandeur\nemplirent l’âme de Lucien Dalbert.\n"}, {"page_pdf": 48, "page_imprimee": 41, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2071, "texte": " 41\n\n Brusquement il s’arracha à sa contemplation, remonta son fusil\navec le coup d’épaule du colporteur qui recharge sa balle et entra\ndans la cour. La cense prenait des airs de maison de campagne.\nLe fumier n’étendait plus ses nappes boueuses dans un quadri­\nlatère central ; on l’entassait dans un trou sombre derrière la\nhaie du “ pachis „ et les pavés de la ferme gardaient une propreté\nde cour d’hôtel. Mais des émanations lourdes et grasses d’écuries,\ndes grognements sourds et prolongés au fond des étables, des\nsenteurs ammoniacales traînant dans l’air évoquaient toute la vie\nanimale qui grouillait derrière l ’épaisseur des murs crépis à la\nchaux.\n Une charretée d’herbages échouée sur le pavé de la cour\nexhalait son odeur de foin coupé : si troublante qu’elle donne des\nnostalgies de campagne aux “ privés d’air „ des grandes villes.\nLes brancards en l’air, elle mettait dans un coin son écroulement\nd’herbes fanées dont le tas montait jusqu’au toit des étables.\n Personne dans la cour. Les servantes “ étaient au lait, „ les\nhommes n’étaient pas rentrés encore et Luc Robert, le fermier, ne\ndevait revenir qu’à la nuit tombante. Lucien pénétra sous la porte\ncharretière et, assis sur un banc, se baissa pour déboucler ses\nguêtres. Luc Robert était son parrain et chaque automne rame­\nnait Lucien à ses solitaires parties de chasse autour du Culot du\nBois. Depuis la veille au soir il était à la ferme.\n — Bonjour Lucien, cria brusquement une voix sonore avec un\naccent très doux qui vibrait dans l’air calme.\n Lucien reconnut la voix de Lucienne Robert, leva la tête, et ne\nl’apercevant nulle part, à tout hasard cria :\n — Bonsoir Lucienne.\n Un éclat de rire moqueur partit et il vit Lucienne couchée sur\nla charretée de foin.\n — Bonne chasse ? interrogea-t-elle, sans bouger, souriante.\n Lucien prit deux lièvres dans son carnier, les balança un\ninstant par les pattes de derrière et les jeta sur le pavé où Breuc\n son chien vint les flairer, méfiant.\n — Voilà, cria-t-il.\n"}, {"page_pdf": 49, "page_imprimee": 42, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2050, "texte": "42\n\n Vivement Lucienne se laissa couler jusqu’au bas de la charretée\net en deux bonds fut à lui. Elle remua du pied un des lièvres.\n — Un trois quarts, dit-elle.\n Puis, s’exclamant à la vue d’un levraut qui gisait le corps fra­\ncassé, la tête enlevée, sanguinolent sur le pavé.\n — Oh ! Lucien, tuer ça !\n — Je ne l’ai vu qu’un instant qui sautait dans un labouré.\nAlors, au hasard j ’ai envoyé mon coup, et il a roulé comme une\nboule. Non, de vrai, c’est trop petit : on le mangerait sur sa\ntartine.\n Elle se mit à rire gaîment et s’assit près de lui. Puis elle\nlui ôta son chapeau, et lissant la plume de perdreau qu’il y avait\nplantée, elle s’en coiffa. Elle prit le fusil, le carnier et marcha\ntrès grave dans la cour avec des gestes d’épauler et d’abattre\npendant que Breuc, étonné, aboyait. Egayée du jeu, elle l’agaçait,\nl’appelant au milieu de ses rires qui sonnaient joyeux et pressés.\n C’était une belle fille de dix-huit ans, débordante de vie, déjà\nfemme, avec une apparence de douceur et de faiblesse devinées\nen ses grands yeux, mais aussi une gaîté sonore, et une force\ncachée qui la rendait capable d’énergie lorsqu’il en fallait\ndéployer.\n Lucienne Robert était la petite-fille et en même temps la filleule\nde Luc. La jeune fille avait une ascendance tragique. Autrefois,\nles six frères Robert possédaient quatre fermes, un moulin et une\nbrasserie en Ardennes, des terres grasses en Hesbaye et un châ­\nteau en Condroz, acheté pour une poignée d’argent par le père de\nLuc à la révolution. Mais tout cela était loin. Tous étaient morts,\nla plupart ruinés et perdus de dettes. Le père et la mère de\nLucienne, qui avaient conservé à peu près entier leur patrimoine,\n dormaient depuis longtemps là-bas dans le petit cimetière sous\nles rochers ; et, de cette nombreuse famille, il ne restait que cette\n enfant de dix-huit ans et ce vieillard sur la tête duquel avaient\nneigé quatre-vingts hivers.\n Entre Luc et Lucienne s’était nouée une de ces affections\nintenses qui peuvent exister entre deux êtres se retrouvant seuls\n"}, {"page_pdf": 50, "page_imprimee": 43, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2203, "texte": " 43\n\ndebout au milieu des tombes aimées. Cette longue chaîne de\ndescendance qui commençait à Luc et finissait à Lucienne s’était\ndisloquée de partout; les anneaux en avaient été perdus et\nsemés au hasard des quatre chemins, et voilà qu’il n’en restait\nque les deux chaînons extrêmes qui s’étaient ressoudés étroite­\nment et que la mort seule, cette implacable, pourrait désunir et\nbriser.\n Tout le besoin d’aimer qui gonflait le cœur de Luc, toutes ses\naffections pour les êtres chers et disparus, Lucienne les incarnait.\nIl lui avait voué une adoration muette, un culte secret, une\nsorte de religion ardente et presque mystique.\n Quand elle était fillette, il se désespérait à son moindre bobo\nd’enfant, mis à la torture lorsqu’elle se plaignait d’un malaise.\nUne nuit d’hiver qu’il l’avait entendue respirer péniblement\ndans son berceau, l’haleine embarrassée par des rauquements qui\nlui déchiraient la gorge, il était parti à Menilmont chercher le\nmédecin, à cheval, par un froid terrible de décembre, demi-nu,\ntout son corps d’octogénaire secoué dans une chevauchée éperdue\nsur la neige épaisse de deux pieds — une galoppade effrénée\nsous le ciel noir, qui l’avait jeté pour deux mois sur son lit entre\nvie et mort.\n A présent, il vivait sa vie douce et tranquille, par Lucienne\net pour Lucienne. Sous ses cheveux blancs, il avait pour elle des\ntendresses d’amoureux mêlées à ses affections d’aïeul. Il ne\nsavait rien de meilleur que ce coudoiement perpétuel, cette vie\npaisible et sereine à deux, dans ce village d’Ardennes où il était\nné, abritant son avenir de patriarche dans cette ferme séculaire\nqu’il avait faite grande et belle, alors qu’il était fort et robuste\ncomme un cœur de chêne et que ses fils l’aidaient à exploiter ses\nbonniers. Il considérait cette existence d’à présent comme un\nrepos légitime, une récompense méritée de ses peines et de ses\nsueurs, une sorte de séjour qu’il aurait voulu éternel dans l’anti­\nchambre de ce Paradis resplendissant auquel sa foi ardente de\npaysan catholique le faisait croire. Et il ne craignait qu’une chose :\nun nuage à l’horizon bleu de son bonheur. Il en arrivait à être\n"}, {"page_pdf": 51, "page_imprimee": 44, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1307, "texte": "44\n\nl’inconscient jaloux du livre auquel Lucienne s’attachait, du chien\nqu’elle caressait, de la fleur de ses cheveux. Et il rêvait d’affec­\ntions ininterrompues toujours plus vives et plus ardentes, se\ndéroulant à travers les temps, sans mesure et sans limites.\n Le seul qu’il estimât en dehors de sa petite-fille, c’était\nLucien Dalbert, son filleul. Il s’intéressait à ce grand garçon de\nvingt ans, à ce rêveur qui tous les automnes faisait, dans son\nbonheur, une courte apparition — comme un oiseau rapide qui\ntraverse un ciel bleu, — et qui, le temps des vacances écoulé en\nsolitaires promenades, s’en retournait à Liége, écrivait deux\nmots de remercîments à son “ cher parrain, „ et lui envoyait ses\nsouhaits à la nouvelle année. Souvent les Dalbert invitaient Luc\nà Liége mais il disait avec son bon sourire qu’il était indécro­\nchetable.\n Lucien n’était pas un gêneur, Luc le subissait comme une\nhabitude, avec la banale et involontaire affection des choses\nrégulièrement recommencées. Quand la malle-poste qui emportait\nLucien, les vacances finies, avait tourné l’angle du chemin, il\nl’oubliait.\n Son cœur était trop plein de sa petite-fille pour qu’il y restât\nune place où mettre le souvenir de Lucien.\n (A suivre.) G. GIRRAN.\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-018", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 44, "page_fin": 51, "titre_corps": "Claire....", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Auguste Henrotay", "ancre_debut": "CLAIRE.... (Suite et fin.) Le lendemai", "ancre_fin": "V U .... A uguste HENROTAY.", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "DIVITA. J e la vois. Banale. D’une no", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 51, "page_imprimee": 44, "debut_caractere": 1307, "fin_caractere_exclue": 1837, "texte": "CLAIRE....\n (Suite et fin.)\n\n Le lendemain, Camille vint chez m oi, l’air abattu, découragé.\nJe n’y fis pas attention d’abord, comme j ’étudiais; je crus qu’il\nétait simplement très fatigué. Tout en travaillant, j ’entamai avec\nlui une conversation à bâtons rompus. Mais je m’aperçus bientôt\nqu’il ne m’entendait pas, accablé qu’il était sous une rêverie\nécrasante. Le mal ne pouvait venir que d’un côté...\n Qu’as-tu ? N’aurais-tu pas vu ta Claire hier ? demandai-je, pour\ntâcher de l’égayer un peu.\n"}, {"page_pdf": 52, "page_imprimee": 45, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2149, "texte": " 45\n\n Ce méchant jeu de mots ne produisit aucun effet sur lui.\n — Si, je l’ai vue...\n — Alors n’aurait-elle plus été aussi gentille ?\n — Oh ! si..., fit-il d’un ton qui signifiait : “ Elle ne l’a été que\ntrop. „\n — Mais alors de quoi te plains-tu ? si elle t’aime pourtant, dis-\nje, car j ’avais bien compris.\n — Non, non, ce n’est pas cela ! Si encore elle avait cédé à de\nvives supplications, à mon désespoir, ou bien si elle avait eu un\n de ces moments de faiblesse dont aucune femme n’est exempte...\nmais...\n Je vis que le mal était grave. La jeune fille avait laissé tomber à\nses pieds le voile d’idéal sous lequel elle était toujours apparue à\n Camille et il n’était resté aux yeux de celui-ci qu’une femme\n comme tant d’autres, pire peut-être..., Elle était descendue du\ntrône d’azur et de candeur où son amant l’avait élevée et au pied\n duquel il aimait à l’adorer et elle était venue piétiner dans la\n boue. Lui regrettait ses illusions flétries, ses enthousiasmes écrasés\n par le ridicule, son culte si pieux pour une créature en dessous du\n vulgaire et, pris d’une misanthropie amère, il était navré à la\n pensée que jamais plus tant d’apparences séduisantes ne se\n présenteraient à lui ; il sentait bien que c’était sa dernière tenta­\n tive vers l’amour et il était glacé à l ’avance par le vide morne où\n il allait retomber. Peut-être aussi était-il jaloux du passé de\n Claire; peut-être craignait-il d’avoir été ridicule aux yeux de\n cette femme qui n’avait pas dû le comprendre; peut-être craignait-\n il l’éclat de rire bête d’un vulgaire don Juan dégagé, lui, de tout\n scrupule et de toute délicatesse et qui rirait de la niaiserie de\n Camille, heureux d’avoir été autrement fort, lui.\n Camille n’avait pas compris sa maîtresse, mais comment lui\n ouvrir les yeux? Prendre la défense de la jeune fille, c’était ris­\n quer de le faire s’entêter dans sa manière de voir...\n J’adoptai la seule méthode qui réussisse bien dans ces circon­\n stances : la méthode homéopathique.\n — Mon pauvre ami, dis-je en riant, comme elle a dû railler ta\n"}, {"page_pdf": 53, "page_imprimee": 46, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1996, "texte": "46\n\nniaiserie ! Elle t’aura trouvé bien enfant, bien bête... Et cela durait\n depuis... depuis deux mois? Et puis pour avoir un tel sans-gêne,\nje suppose qu’elle n’en était pas à son coup d’essai; dans tous les\ncas, elle aura voulu un coup de maître...\n — Oh ! pour cela, j ’ai de bonnes raisons pour croire qu’elle ne\nne s’était jamais donnée...\n — Tu veux dire qu’on ne l’avait jamais prise... Enfin ! tant pis !\nPour se donner de cette façon à la première fois, il fallait qu’elle\nfût bien dépravée avant même d’avoir succombé.\n — Oui, bien dépravée... ou bien grande. Il faut qu’elle n’ait pas\nla moindre idée de pudeur ou qu’ elle ait une répugnance insur­\nmontable de l’hypocrisie.\n — Tu avoueras que ce serait là un oiseau introuvable !\n — Soit, mais n’as-tu pas dit toi-même qu’elle ne ressemblait à\naucune femme. Peut-être ai-je crié trop vite à la désillusion avant\nd’avoir étudié cette jeune fille; peut-être est-elle de celles-là qui\nne comprennent l’amour que d’une manière absolue, sans restric­\ntion mesquine; peut-être ne s’est-elle donnée que par amour et\nétait-elle depuis longtemps prête au sacrifice.\n — Pauvre niais ! Si je vous faisais décerner le prix Montyon à\ntous les deux, serais-tu content ?\n — Mon cher...\n — Dis donc, était-elle aussi appétissante que Vertot l’avait\njugée ?\n — De telles plaisanteries sont vulgaires! Je les comprendrais\nvenant de Vertot, mais de toi, de toi qui étais aussi enthousiaste\nque moi et qui approuvais mes scrupules...\n — Enfin, nous y sommes ! m’écriai-je joyeux. J’ai dû blesser ta\nvanité pour t’en guérir. Avoue-le, tu ne t’étais pas trouvé assez\nconquérant, assez irrésistible. Tu eusses préféré rencontrer de\ngrandes résistances, pour te croire un don Juan.\n — Non, car si j ’avais rencontré la moindre résistance, je n’au­\nrais pas été assez bête pour gâter moi-même mon roman !\n — Il n’est pas gâté, car tu n’aimeras que davantage ta maîtresse,\nmaintenant que tu la comprends, mieux. Cours auprès d’elle et\n"}, {"page_pdf": 54, "page_imprimee": 47, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2113, "texte": " 47\n\naime-la davantage pour expier tes idées bêtes, et à l’avenir, ne\ncrie plus à la désillusion avant d’avoir cherché à comprendre ;\ntu as assez poursuivi le bonheur pour que tu t’y cramponnes\nmaintenant que tu le tiens. Surtout, en allant la trouver, ne te\nforge pas de nouvelles chimères; ne t’attends pas à la voir\nse rouler par terre et s’arracher les cheveux à la pensée de sa\nfaute. Pour elle, elle n’a pas commis de faute, elle n’a fait, en se\ndonnant, que la chose la plus simple du monde, car elle se consi­\ndère comme ta femme; elle a fait ce qu’elle devait. Elle te recevra\n comme ferait une jeune mariée revoyant, après la première nuit,\nson seigneur et maître, qui aurait dû la quitter pour quelques\nheures : avec bonheur, avec une tendre effusion et sans fausse\nhonte...\n Camille me regarda étonné ; il sentait que je devais dire vrai.\n Et en effet, j ’avais deviné juste.\n C’est depuis lors que j ’eus une vénération étrange pour cette\nfemme si simple et si vraie.\n Mon ami était bien décidé à être heureux, cette fois; il savait\n que le bonheur dépend en grande partie de nous-mêmes. Mais le\nbonheur est passager, n’est-ce pas? Nos plus coquettes agaceries,\nnos plus délicates attentions ne parviennent pas à le captiver pour\ntoujours. Ce que nous nous refusons à faire pour l’éloigner,\n d’autres agents, presque toujours inintelligents, le feront.\n\n ***\n Un mois après, Claire était morte.\n Durant trois semaines, Camille resta inerte, sans connaissance,\nou secoué par des crises atroces, bien près de la mort. Il ne put\nmême accompagner la bien-aimée dans son dernier voyage qu’elle\nfit là-haut, à Robermont, il ne vit pas s’accomplir le dernier acte\nde ce sombre drame ; il ne suivit pas le cercueil grimpant la côte\nau cahotement du corbillard; il ne le vit pas plonger dans la fosse\nau grincement et au claquement des cordes; il ne l’entendit pas,\nsous les pelletées de terre, hoqueter sourdement le mot N É A N T .\n Moi, j ’accomplis ce pèlerinage, parce que je savais que tel eût\n"}, {"page_pdf": 55, "page_imprimee": 48, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2104, "texte": "48\n\nété le vœu de mon ami s’il avait pu me l’exprimer; je l’accomplis\npieusement avec une poignante émotion.\n Il y avait là quelques amies, quelques voisins, pas un seul\nparent, car la pauvre était seule au monde. «T'écoutais les plaintes\nattendries de ceux qui m’entouraient; il y avait dans leurs paroles\ncomme une vague révolte; ce n’est plus une étrangère pour\nnous la jeune fille qui meurt à vingt ans; mais pour eux c’était\nune jeune fille “ qui meurt si subitement, si pleine de santé, si\njeune „... et rien de plus.\n Je revins près de mon ami.\n Ah! c’est terrible d’être foudroyé ainsi, à la mort de ce qui nous\nest plus cher que nous-mêmes ; de rester là, inconscient, inerte,\npendant que celle que l’on a serrée dans ses bras avec des désirs\nfous de s’identifier avec elle, se pourrit dans la terre; puis de se\n réveiller lorsque tout est fini et qu’il ne reste plus même sur vos\nlèvres un parfum des lèvres que vous avez baisées et sur vos\n mains le chatouillement des cheveux caressés, qu’il ne vous reste\n plus rien que votre rage désespérée qui vous rapp’elle seulement\n que l’être adoré jadis a réellement vécu ; en sorte qu’à chaque\n instant, avec une obsession fatale, vous vous raccrochez à l’illu­\n sion d’un mauvais rêve ! C’est atroce de se dire qu’à vingt ans\nl’on est fini, qu’on ne comprend plus la vie et que cette vie nous\n retiendra encore vingt ans, cinquante ans, plus peut-être, comme\n emprisonné dans un sépulcre !\n Lorsque Camille revint à la conscience de cet effondrement,\n ce fut une crise affreuse qui le rabattit de nouveau sans connais­\n sance ; et cela recommença ainsi avec des alternatives désespé­\n rantes. Devant ces crises où la vie atteignait son paroxisme et\n devant cette léthargie paisiblement inconsciente, image de la\n mort, l’amitié profonde et vraie se demandait...\n Cependant Camille était jeune, il était fort, la nature devait\n triompher....\n La dernière crise ne fut pas moins terrible, mais elle ne le\n terrassa plus ; il se sauva loin de L iége et, comme les vacances\n étaient arrivées, nous revînmes au toit paternel, dans notre\n"}, {"page_pdf": 56, "page_imprimee": 49, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2283, "texte": " 49\n\npaisible village. Alors son désespoir exaspéré présenta un carac­\ntère permanent, incurable. Et cette impossibilité de comprendre\nson malheur, ce doute obstiné l’obsédait partout. Une suite de\ncoups de poignards, lorsque dans les chemins, aux carrefours,\n au bois, chez lui, il s’attendait à voir apparaître la pauvre\nenfant, à l’entendre frapper à la porte; lorsqu’un bruit de pas, la\nplainte du vent, le bourdonnement d’un insecte, des sons de voix,\nle faisaient tressauter fiévreusement !\n Tous les soirs, nous faisions une promenade dans le bois, puis\nnous allions nous asseoir sur la roche, en face de la Meuse, de la\nplaine et des collines. Là, les souvenirs étaient plus puissants,\nplus tyranniques, Camille y souffrait plus qu’ailleurs et c’est\npourquoi il y venait de préférence....\n Depuis quelque temps il se taisait : c’est toujours ainsi qu’il\nfinissait, affaissé sous une rêverie écrasante. Je regardais distrai­\ntement un nuage qui montait à l’horizon en face de nous et s’avan­\n çait comme pour engloutir la lune. On eût dit une mer ouatée aux\n ondoiements panachés et estompés finement avec des dégradations\n de teintes presque insensibles. Bientôt le nuage parut rester\nimmobile. Il présentait la forme d’une rampe gigantesque vue de\nprofil ; le pied posé sur une colline, à notre droite, il s’élevait vers\n la gauche, bien haut, bien loin, vers le nord, et allait s’assombris­\n sant jusqu’à se confondre, pour ainsi dire, avec l’azur profond du\n ciel. Le rebord était d’une neige éblouissante sous la clarté tor­\nrentielle de la lune qui, un peu au-dessus, semblait sonder l’infini\n de son grand œil rêveur.\n Je regardais distraitement ce tableau ; par la suite seulement\nje l’ai revu nettement par les yeux de l’imagination, et j ’en ai\n gardé une impression ineffaçable....\n Soudain mon ami fit un bond, comme pris de folie.\n — Entends-tu...., entends-tu...., dis, reconnais-tu ? Mon Dieu!\n c’est bien cela....\n Il était secoué d’un tel tremblement que ses jambes vacillaient\n sous lui et que je dus le soutenir. Son visage émacié se contractait\n d’une manière effrayante; ses yeux agrandis brillaient d’une\n\n 4\n"}, {"page_pdf": 57, "page_imprimee": 50, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2134, "texte": "50\n\nfièvre intense. De son bras agité il tâchait de m’indiquer un point\nlumineux qui perçait la verdure là-bas, sur l’autre rive. De cette\ndirection montait une valse rêveusement entraînante — une ironie\nà la douleur. Il y avait là une salle de danse où se donnaient\nsouvent des bals, dans la saison.\n — Cette valse, que de fois nous l’avons dansée !... Quand nous\nl’entendions de loin... le dimanche... dans nos promenades. Mon\nDieu ! elle qui aimait tant la danse... si elle pouvait entendre cette\nvalse... je suis sûr qu’elle sortirait de sa tombe...\n Je le sentais fléchir dans mes bras ; doucement je le rassis sans\nqu’il y prît attention.\n — Mon Dieu ! Mon Dieu ! N’est-ce pas affreux; ce mot : J A M A I S\nP L U S ? Cela ne dépasse-t-il pas toute conception ?... dis... le\n\n comprends-tu, toi ?... Et dire qu’à vingt ans toute ma vie est\n derrière moi !\n Vaguement, je pressentais la fin. J’étais affolé.\n — Camille, mon ami! Voyons.... Camille! Calme-toi; je\n comprends ton malheur, je sais que c’est affreux.... je... voyons....\n J’étais hors de moi, je confondais ses douleurs, je les faisais\nmiennes. Le même galop furieux des idées nous ébranlait le\n cerveau et maintenant je crois en revoir par la pensée les\n impressions contracter sa face.\n Cette vie, cet enfer dont on ne pouvait apercevoir la fin, ces\n travaux forcés de l’âme où nous condamne le devoir... Et dire\n qu’il y aurait des gens assez barbares pour s’opposer à notre\n délivrance ! Et pourtant cela ne peut pas durer toujours, — c’est\n au-dessus des forces humaines ! Le monstre le plus atroce ne\n mériterait pas de telles tortures ! Et la mère qui souffre, qui se\n désespère, la mère à qui l’on voudrait mentir, sourire ! Et ce\njamais plus qui vous hurle dans l’esprit.\n — Ah ! pour la revoir une seconde.... s’écria le malheureux.\n Tout à coup ses bras se tendirent ; son regard s’immobilisa :\n de ces regards dont on conserve à jamais l’impression dans toute\n son intensité : une stupeur qui paralyse, un foudroîment de joie...\n Alors de sa bouche béante sortirent deux cris rauques, deux râles\n qui traînèrent s’affaiblissant :\n"}, {"page_pdf": 58, "page_imprimee": 51, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1063, "texte": " 51\n — Ah !... Ah !...\n Son corps se tendait dans un raidissement ; puis, d’une voix\nqui m’était inconnue, mie voix qui venait de loin, sans vibration :\n — Claire.... Merci !....\n Je regardai dans la même direction, l’espace d’un éclair. Et il\nme resta dans les yeux la vision d’un fantôme diaphane comme\nune vierge de vitrail, qui s’avançait, montant la rampe du nuage\net nous regardant : — l ’ i m a g e D E C L A I R E .\n Camille, mon pauvre Camille... Il se mourait, avec, sur la figure,\nle rayonnement d’une joie ineffable....\n Et mon regard se portant au ciel, je ne vis plus que le nuage\nqui commençait à inonder la lune et, vers le milieu, une petite\nnuée qui dépassait un peu et dont les formes indécises allaient se\nfondant. Mais partout depuis lors la vision fantastique me\npoursuit ; je ne suis pas assez maître de mes esprits pour raison­\nner, je subis.... mais J ’ A I V U ....\n A uguste HENROTAY.\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-019", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 51, "page_fin": 52, "titre_corps": "Divita", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Armand Hanotieau", "ancre_debut": "DIVITA. J e la vois. Banale. 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Un corsage\ndéformé, une tête toujours baissée, des yeux aux regards alanguis\nnon par la bonté, mais par une apathie affreuse....\n Assurément son portrait n’est pas de ceux-là que les albums\nenvient et que les vitrines aiment à étaler.\n Son âme est grossière comme son corps, vide d’aspirations\nélevées, de sentiments idéals, privée de vie intellectuelle,\npresque semblable à celle des choses.\n — Elle est riche.\n En société, elle mange et boit plus que son appétit ne le com­\nmande, pour s’occuper pendant qu’on cause et babille autour\nd’elle et surtout pour éviter la rencontre des regards d’autrui.\n"}, {"page_pdf": 59, "page_imprimee": 52, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1015, "texte": "52\n\nJamais une parole, sinon un oui ou un non absurdes répondus à\ndes interlocuteurs importuns, d’une voix mi-étouffée par une\ncrainte subite, et avec les contorsions d’une allure gênée. Sans\nêtre muette de naissance, elle l’est presque par éducation. Elle\nsait toucher du piano mais n’oserait aller s’asseoir sur un tabou­\nret sous des yeux braqués sur elle; elle sait bien chanter, mais\ns’excuse toujours de ne point savoir. Quand elle repose sa four­\nchette sur son assiette, c’est avec la précision et la raideur de la\ncontrainte, c’est d’une main qui n’ose se bouger, c’est en évitant\nde provoquer du bruit. Pourquoi? On ne le sait.\n Certes, si l’ on faisait asseoir à la table des convives la cuisi­\nnière appelée à préparer les plats, elle montrerait plus beau et\nplus intelligent visage.\n Enfin, après avoir dormi ses nuits vulgairement, sans rêve, elle\nveille le jour comme tout le monde, avec des bâillements comme\npersonne.\n — Elle est riche. 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Edmond Picard est venu lire à\n l’Émulation la dernière de ses “ scènes de la vie judiciaire. „\n C’était deux fois une audace : rien de plus redoutable pour\nune œuvre littéraire que l’épreuve de la lecture à haute voix ; rien\nde plus rebelle aux choses d’art qu’un public belge. — Le Juré a\nsupporté l’épreuve avec succès, et le public a vu dans l’auteur\n“ un plus grand monsieur „ qu’auparavant. Non pas qu’il ait tout\ncompris, tout aperçu : si le talent qui s’affirme fièrement peut\nforcer le bourgeois dédaigneux à lui ôter son chapeau, il n’a point\nle don de le dépouiller en un tour de main de son éducation, de\nses petites idées et de ses haines. L ’un n’a saisi que les rémini­\nscences d’un procès fameux et a trouvé mal sonnantes les critiques\n"}, {"page_pdf": 60, "page_imprimee": 53, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2359, "texte": " 53\n\n contre la Justice Nationale; l’autre, sans méconnaître le beau\n talent répandu dans l’œuvre, découvre en elle un danger social\n très sérieux; beaucoup ont subi un malaise grandissant à l’évoca­\n tion des spectres, des cadavres, des hypnotisants fantômes, et, par\n contre-coup, ont trouvé un double bien-être à entendre finir le\n drame torturant; la plupart aussi étaient disposés à applaudir\n M. Edmond Picard, parce qu’il était précédé d’une grande réputa­\n tion. Nous avons donc eu sous les yeux ce rarissime spectacle\n d’un public belge acclamant unanime une œuvre nationale.\n Il avait raison. L ’étude de M. Edmond Picard est une œuvre\n solide, savamment bâtie, qui restera. Telle est du moins l’impres­\n sion que nous a laissée cette audition; elle se modifiera peut-être\n à la lecture, quand la vue des caractères imprimés, qui ne man­\n queront pas d’être vivants et parlants, viendra repeindre en nous\n ces tableaux sombres; cependant, nous sommes persuadés qu’à la\n lecture, l’œuvre ne fera que gagner ; de délicates unions de mots,\n des images neuves et suggestives se dévoileront peut-être; la voix\n si fatiguée de l’auteur n’était pas un avantage pour son œuvre,\n comme l’étaient sa mimique et sa conviction communicative.\n La qualité fondamentale du Juré est sa composition. L ’écueil\n était redoutable : il fallait une gradation continue, sans trous, de\nl’horrible vers le plus horrible. Elle a été exécutée de main de\nmaître : et songez à la difficulté, en vous rappelant que, dès le\n début, aussitôt après le tableau de la Cour d’assises, se placent la\n chevauchée des gendarmes escortant la voiture cellulaire, et ce\nrêve macabre du juré qui paraissait étaler déjà la plus suprême\nhorreur. Eh bien, vous n’en étiez qu’aux premiers pas de la\nmontée; les étapes en sont bien marquées : après les halluci­\nnations répétées de loin en loin, la scène de l’Amphitéâtre et la\nmaladie, puis Chez l’avocat, puis à la Prison, enfin la Lutte, qui\nvous reste pendant des jours comme un épouvantement.\n L ’analyse psychologique — pathologique aussi — est à la hau­\nteur de la composition : elle a été servie par une lame bien fine,\nbien subtile, légère mais sûre, impitoyable surtout. Nous avons\nnoté tout particulièrement la transition de l’état de santé intellec­\n"}, {"page_pdf": 61, "page_imprimee": 54, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2095, "texte": "54\n\ntuelle aux premières fausses sensations, et les raisonnements si\ncomplets pendant la maladie du juré.\n En outre, des pages se détachent du fond de l’œuvre : c’est la\nvoiture cellulaire envolée à travers la foule hurlante, c’est le Rêve\naprès la condamnation, c’est la visite au défenseur, c’est l’entrevue\navec le condamné à la prison, c’est le combat final. Voilà qui est\nmagistralement construit. Nous aimons beaucoup moins le tableau\nde la Cour d’assises, qui nous a paru terne, empâté, banal.\n Nous ne voudrions pas faire oublier notre éloge premier en\nsignalant quelques détails peu réussis, comme cette malencon­\ntreuse chouette du jardin de l’Avocat. C’est affaire minime, en\nsomme.\n Quant à la forme, nous sommes très embarrassés de nous\nexprimer avec liberté. M. Edmond Picard affecte de n’en pas\nfaire l’objet unique et essentiel de l’art; or le point de vue est tout\nen cette matière. Si ce n’était impertinent de lui donner un\nconseil, nous serions assez tenté de lui recommander humble­\nment de se mettre sur ses gardes. Sa phrase est toujours bien\ncharpentée, avec l’aisance et l’allure oratoires ; le vocabulaire\nest riche, varié, technique ; les métaphores et les comparaisons\nlogiques et poussées à fond ; mais l’harmonie est trop souvent\nsacrifiée : les allitérations et les assonnances se multiplient, et\nsurtout l'intensité de l ’expression, cette exigence moderne, nous a\nsemblé faire défaut. Ce sont là des taches qui ne peuvent, qui ne\n doivent pas devenir des symptômes.\n Ces lignes n’effacent point celles qui les précèdent : en résumé,\n le Juré est un livre qui comptera, non seulement dans notre\npetite bibliothèque belge, mais dans la littérature contemporaine.\n Il tiendra une des meilleures places dans l’œuvre, déjà si puis­\n sante, de M. Ed. Picard.\n Enfin, l’auteur de l'Amiral a su arracher des applaudissements\n à des personnes qui se tiennent d’habitude bien loin des choses\n d’art, surtout quand c’est du nôtre ; c’est un triomphe dont les\n lettres lui seront reconnaissantes.\n Brumaire 86. E rn est MAHAIM.\n"}, {"page_pdf": 62, "page_imprimee": 55, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2123, "texte": " 55\n\n QUELQUES LETTRES.\n I.\n POU LET T IM ID E .\n\n Ma chérie,\n D ’abord je t’appelle ainsi, sans savoir si tu m’en donnes le droit ;\nc’est beaucoup d’audace, n’est-ce pas ? Mais, depuis que, l’autre\nsoir, je t’ai vue passer dans la rue comme une gentille petite\nsouris, grise de pelage et gemmée quant aux yeux, ce qu’on\nappelle le cœur chez moi danse une sarabande échevelée et bat\ndes entrechats, des entrechats !... Hélas !\n Donc mon cœur se trémousse et mon esprit est de guingois. Ça\nme gêne; et cela m’encourage à te faire carrément, pourpoint\nbrûlé et vitres cassées, ma déclaration... Je t’ai vue à peine, et ne\nt’ai parlé jamais. C’est qu’aussi, sous les braises des yeux fixés\nsur toi, tu fuis si vite, mâtine ! Or, tandis que je me désolais,\ntrouvant mes relations avec toi quasi décadentes, et peu natura­\nlistes à coup sûr, un livre me tomba sous les yeux : les Lettres à\nJeanne (*). Tu t’appelles Jeanne, n’est-il pas vrai, ou tu dois t’ap­\npeler Jeanne. Donc je résolus de t’écrire.\n Connais-tu ce livre, mignonne, ces lettres à Jeanne si joliment\nciselées par Jules Destrée ? Non ? Nous allons en faire la con­\nnaissance ensemble. Aussi bien, vu la piètre intimité qui nous lie\njusqu’à présent, les sujets de conversation ne sont point nom­\nbreux ; autant vaut prendre celui-ci qu’un autre ; et celui-ci, c’est\nmieux qu’un autre.\n J ’avais souvent rêvé, chère petite — puis-je te donner ce nom ?\n — d’une idylle moderne où la passion et la poésie (deux sœurs\nqui se tournent le dos bien souvent, dans la vie) se tendraient\ngentilment la main ; j ’avais rêvé entendre le bruit de leurs baisers\n germains, et je m’étais réjoui d’avance, “ tout amusé avecque\nma pensée. „ Je me disais, avant de t’avoir vue, que ce ne serait\n là qu’un rêve solitaire ; après t’avoir vue, j ’espérai que toi tu me\n\n (*) Lettres à Jeanne, par Jules Destr é e ; un beau volum e sur vélin, édité par\nla veuve M onnom , Bruxelles.\n"}, {"page_pdf": 63, "page_imprimee": 56, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2322, "texte": "56\n\ndonnerais cette charmante union des deux sœurs, — peut-être. Je\nne connais de toi que la poésie des yeux ; la réalité, l'autre chose\nque tu sais, me le donneras-tu ? Comme je n’en étais pas tout\nà fait certain, j ’ai cherché Vautre chose dans le livre. Et j ’ai bien\nfait, ma chérie, n’en déplaise à ton joli regard de pervenche. Car,\ntout d’abord, c’est le livre qui m’a donné le courage de t’écrire :\nje suis timide, tu l’as deviné. Puis j ’ai trouvé, dans ces Lettres à\nJeanne, le frais parfum des brises printanières, les sourires du\nbon soleil et les petites moues des nuages gris. J’y ai rêvé de\nfolles et douces escapades au pays des amourettes, ce pays si\nsouvent terne et “ grigneux „ que de temps en temps illumine un\nrais de soleil folâtre. J’ai vécu d’avance, aussi, les heures grin­\ncheuses qui nous sépareront, les minutes de petite tendresse qui\nferont — ne le nie point — un seul être de nous deux ; pour un\ninstant, n’est-ce pas ? J ’ai deviné aussi les jours inoubliables ou\nune haleine de baisers semble parfumer l’air, les desseins auda­\ncieux, les clins d’œil capons, et les petites mines, et les sourires\nqui disent non, et les chiquenaudes qui disent oui.\n Parcourons les Lettres à Jeanne, chère mignonne ; elles nous\nprédiront l’avenir de notre semblant d’amour. Oui, j ’y retrouve\ntout, tout ; depuis cette Déclaration que je copie maladroitement\nici, depuis les Débuts qui viendront bientôt, depuis les jours de\nPrintemps qui annoncent le tutti des baisers, jusqu’aux Points\nNoirs qui saliront vilainement l’horizon bleu de notre gaîté, en\ntraversant les méchantes Bouderies, comme pour nous montrer\nloin d’avance notre triste Fin d’amour, et les gros sourires qui ne\npeuvent retenir les larmes.\n Mais notre liaison mièvre remplira-t-elle seule nos pensées ? Tu\nne le crois pas, et je ne le crois pas davantage. À côté de notre\ngentil ballet, la vie joue sa comédie sérieuse. Le dormeur qui\ns’éveille jette, entre les courtines de son lit, un coup d’œil songeur\nau jour naissant. Ainsi, aux entr’actes de notre fantaisie joyeuse,\nnous regarderons curieusement autour de nous, n’est-ce pas, nous\nsaurons regarder autre chose que nous-mêmes... Et nous verrons\nla Bourgeoisie, avec ses instincts pervers, parfois, et ses idées de\nroutine ; nous rencontrerons, parmi mes camarades comme chez\n"}, {"page_pdf": 64, "page_imprimee": 57, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2249, "texte": " 57\n\nquelques-unes de tes compagnes, la bassesse honteuse du cœur et\nla franchise ouverte des visages. Mais vite nous détournerons la\ntête, ma chérie, et nous lancerons un grand coup de pied — oui,\noui, toi aussi, un grand coup de pied — aux pensées attristantes\nqui éclabousseraient d’une ombre chagrine notre pimpante clarté.\nPassons vite, donc, bien vite sur ce beau chapitre l'Irréparable,\nd’une divination si pénétrante, d’une si grande acuité d’intuition,\net ne nous laissons pas trop attarder par le talent de Jules\nDestrée. Courons fort, fort... Houp ! Nous l’avons échappé belle.\n Es-tu artiste, mignonne ? Non ? Oh que si ! J’en jurerais, rien\nqu’à voir la grâce alanguie de ta démarche, rien qu’à sonder la\nprofondeur de ton œil bleu. Mais il me semble te voir faire signe\nque non. Non, alors, bien vrai ? Eh bien soit, tant pis. D’ailleurs\ntant de gens se prétendent artistes, aujourd’hui, depuis Casteleyn\njusqu’à Georges Ohnet en passant par l’Académie, qu’il n’y a plus\ngrand mérite à l’être. Enfin, sincèrement, tu n’es pas artiste ? Ça\nte crée une originalité, ma petite !\n Cela me gêne, pourtant. J ’aurais voulu te parler de quelques\nchapitres des lettres à Jeanne qui sont parmi les plus nets. Tu\naurais, avec Jules Destrée, parcouru l’Italie, et je t’aurais montré\navec quelle justesse il sait parler de l’Art. Tu aurais remarqué\npeut-être qu’ici l’intensité est chez lui devenue moins grande ;\nmais tu te serais complue en la compagnie des Primitifs italiens,\net tu aurais noté cette phrase : “ L ’école bolonaise ! Pouah ! —\nDécadence de l’art. A distinguer soigneusement de l’art do\ndécadence. „\n Mais ce ne sont là que des croquis de voyage, revenons vite au\ncorps du livre.\n Qu’as-tu donc, petite ? tu frissonnes et une grosse horreur tra­\nverse ton œil tantôt caressant. Oh ! je vois ! Ce chapitre te terrifie,\nn’est-ce pas ? Rouge sur blanc ! et tu clos la paupière, frémissante\nd’avoir lu. Oui, c’est une histoire étrange en vérité, et le souvenir\nt’en restera longtemps. “ Aux bords de la blessure perlait une\nsanglante rosée... „ Ça te fait mal, je comprends. Mais rassure-\ntoi, ce conte qui t’effraie, ce conte d’une pénétration si incisive,\n"}, {"page_pdf": 65, "page_imprimee": 58, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2248, "texte": "58\n\nest presque un conte fantastique ; et moi, moi je ne suis pas\nméchant, et excessivement peu moine, tu sais.\n Nous sommes à la partie phosphorescente de l’œuvre. Scrutons\navec soin ces belles visions — que devrait illustrer Odilon Redon\n— lisons ces pages suggestives que tu désignes du doigt, avec un\nregard questionneur : Pensées, Cauchemar, et surtout, surtout la\nMort de l’Art et la Peur. Relisons-les soigneusement, mignonne ;\nc’est un art intense, dont l’impression persiste, vivace, dans l’es­\nprit, c’est un symbole dont le souvenir étreint le cœur. Ce n’est\npas encore tout à fait complet, peut-être ; on dirait l’œuvre d’un\nartiste qui achève l’évolution de son talent; mais n’est-ce pas\nalors une promesse plus brillante pour l’avenir, et d’ailleurs ceci\nn’est-il point du Beau ?\n Voici la fin du livre — hélas. Que te dirais-je encore ? Des\nchoses que tu comprendrais mal, petite, ou imparfaitement ; que\nle vocabulaire de Jules Destrée est riche, que le mot est précis, la\nforme assouplie et bien moulée sur la ligne de l’œuvre. Je trou­\nverais peut-être à regretter un défaut d’unité, et j ’indiquerais\nquelques pages de moindre valeur, d’une impression trop uni­\nforme... Faut-il vraiment chausser mes besicles et grimper sur\nmon piédestal de critique pour inventer pareilles niaiseries ? Ce\nserait trop bête. Non, non, répétons bien, et très haut, combien\nattachantes, combien suggestives aussi, et pénétrantes, sont les\n Lettres à Jeanne, et feuilletons la Wallonie pour y relire le pre­\nmier chapitre du livre.\n Voici bien des pages noircies, ma petite Jeanne ; et c’est à\npeine si je t’ai parlé de toi ! ne m’en veuille pas, car nous venons\nde parcourir ensemble le libretto du ballet que nous mimons — je\nte le disais tantôt. Vois-tu, grâce à Jules Destrée, nous avons\n passé quelque temps “ à nous deux \" , en nous imaginant presque\n que nous étions tout à fait à nous deux ; et cela m’a permis de te\n dire tout ce que je pensais de toi.\n C’est égal, je relis ma lettre et vois avec terreur que j ’y ai\n fourré beaucoup trop de littérature. Hélas, de la littérature jus­\n qu’en une déclaration...\n Tant pis, je t’embrasse sur ton petit museau rose.\n Albert.\n"}, {"page_pdf": 66, "page_imprimee": 59, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2174, "texte": " 59\n\n II.\n P O U R U N C R IT IQ U E .\n\n A la plume de M. F. B runetière ( 1).\n\n J ’ai lu, Monsieur — et avec quel plaisir ! — la spirituelle cri­\ntique que vous consacrez à la conférence d’Albert Giraud. Le\nJournal de Liége avait imprimé, la surveille, un très bel article de\nMaurice W. qui appréciait et analysait le poète Albert Giraud\navec une réelle largeur de vues, ainsi que le méritait sa valeur.\nL ’article était signé M. W. Et vous, croyant lire, sans doute, la\nsignature de Max \"Waller, avez été prodigieusement énervé “ par\nl’impudence de ces Jeunes-Belgique „ qui se fourrent partout.\nAlors vous avez détaché votre vieux Pégase qui mangeait tran­\nquillement son picotin d’avoine à l’écurie, et vous avez enfourché\nla pauvre bête.\n Vous voilà donc soufflant d’ahan et vous donnant beaucoup de\npeine pour rester en selle, si bien que, l’imagination aidant, vous\nvous crûtes dans les nues. Vous accordâtes la lyre et pondîtes un\narticle qu’inséra le Journal de Liége.\n Oh! l’article fut spirituel, excessivement spirituel, étonnamment\n spirituel. Mais trouvez-vous une bien grande gloire à démolir, à\n vos moments perdus, un poète de mérite? Ce n’est pas difficile du\n tout, Monsieur, de démolir quelqu’un. La preuve, c’est que vous...\n Vous me direz que vous avez du talent. Certes, Monsieur, il\n serait peu poli de vous contredire, et d’ailleurs je vous crois sur\n parole. Mais, encore une fois, est-ce faire un bon usage de ce\n grand talent que l’employer à battre en brèche la fine causerie\n d’Albert Giraud? Car c’est un poète, Monsieur, un poète que vous\n admireriez si vous lisiez ses vers; et il est spirituel, aussi, pres­\n qu’autant que vous.\n Vous le trouvez trop nerveux, Monsieur, et vous lui reprochez\n ses mouvements de tête. En effet, ceci enlève incontestablement\n toute valeur à sa conférence. Mais y a-t-il là de sa faute et, s’il le\n pouvait, ne serait-il pas, ainsi que vous l’êtes sans doute, calme,\n\n ( 1) C’ est un e plume d ’oie.\n"}, {"page_pdf": 67, "page_imprimee": 60, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2005, "texte": "60\n\n froid et majestueusement raide comme une cathédrale ? Vous trou­\n vez ses plaisanteries vieilles, vieilles comme le monde ou comme\n vous. Oh! Monsieur, que vous avez raison! Mais pouvait-il en être\n autrement? Vous, Monsieur, qui avez plus d’esprit que tous les\n bossus d’Europe, vous aviez fait d’avance tous les “ mots „ qu’on\n peut rêver — bien longtemps avant sa naissance. Pourquoi ne pas\n lui souffler gentiment quelques-unes de ces bagatelles énormé­\n ment drôles dont vous avez plein les poches ?\n Je sais fort bien ce que vous allez me répondre : que nous\n sommes les humbles serviteurs de Madame la Jeune Belgique et\n qu’elle nous paie tant la ligne, que sais-je, pour prendre sa\n défense. Oh ! Monsieur, que c’est bien trouvé ! Et cependant non,\n non, Monsieur; nous n’avons rien à voir avec la Jeune Belgique.\nElle nous est sympathique, certes, comme nous le sont tous les\n écrivains de talent, ou vous-même, Monsieur, si nous connaissions\n de vous autre chose que votre esprit. Mais lorsque la Jeune\nBelgique imprimera quelque triste bouffonnerie, comme son bout\nd’article sur Jean Moréas, par exemple, nous le lui dirons net et\nfranc, avec moins d’esprit que vous, Monsieur, mais assurément\navec autant d’à-propos. De même, après avoir entendu (?)\nM. Arsène Houssaye nous horripiler complaisamment, nous avons\njugé bon d’applaudir la fine et incisive causerie d’Albert Giraud ;\nil a heureusement pour lui autre chose que des cheveux blancs.\n Monsieur, vous allez sans doute me démolir avec la plus vive\nsatisfaction. Je me livre à vous, pieds et poings liés; au moins,\nsi vous m’éreintez, je me trouverai en bonne compagnie.\n Agréez, Monsieur, l’assurance de ma considération distinguée.\n Albert MOCKEL.\n\n\n\n L ’Abbesse de Jouarre.\n\n D’après M. Renan, à l’approche de la mort, un ultime besoin\nde possession envahirait l’humanité; l’amour des sens éclaterait,\nirrésistible, avec ses enlacements de corps voluptueusement\n"}, {"page_pdf": 68, "page_imprimee": 61, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2248, "texte": " 61\n\nsecoués, ses caresses ôseuses, ses délices torturantes, ses baisers\nqui mordent, ses délirances qui étreignent, et tous, affolés, lèvres\ncontre lèvres, rendraient le dernier soupir en un sinistre et uni­\nversel embrassement.\n Soutenir pareille thèse, c’est nier l’infinie délicatesse existant\n m germe chez toute femme, c’est méconnaître les résultats de\ntout système d’éducation. Combien peu d’entre elles penseraient\n“ au bien le plus parfait, „ comme l’appelle M. Renan, alors que\nla préoccupation angoissante du terrible au delà leur viendrait\n à l’esprit, impitoyablement.\n Le livre en lui-même? gâché d’un bout à l’autre.\n Il se trouve, au cours du drame, nombre de situations dont\nl’auteur aurait pu tirer un puissant effet. Telle, au second acte,\nla rencontre de l’Abbesse et de d’Arcy, réunis par une sinistre\nfatalité en la prison du Plessis.\n Présentée sous une forme autre, cette scène eût été un chef-\nd’œuvre ; M. Renan a voulu prouver comment on pouvait la rendre\nen tous points grotesque. Son héroïne n’est qu’un insipide bas-\nbleu; d’Arcy accumule de spécieux raisonnements, des subtilités\nmesquines, de faux arguments à l’appui de théories baroques qui\n attristent tant elles semblent déplacées, lugubres et indélicates,\némises à pareille heure. Et durant cinq actes les banalités se\ndéroulent, obsédantes, exprimées en un style qui fait prendre pour\nimaginaire la qualité de styliste si souvent et si généreusement\naccordée à M. Renan par de trop enthousiastes admirateurs.\n Tout y est plat, sans souffle. En une seule scène — celle où le\njeune prêtre, au moment de monter sur l’échafaud, prouve à\nl’abbesse qu’elle doit vivre encore — nous avons trouvé l’éléva­\ntion de sentiments et de pensers absolument nécessaire pour\nsauver une œuvre reposant sur une donnée aussi fausse et dont\ntous les personnages sont sensés n’être pas des bourgeois philo­\nsophant sur des choses à eux inconnues.\n Au reste, dit avec raison Francis Nautet dans une remarquable\nétude sur M. Renan, “ il a des apparences de savant, des appa­\nrences d’artiste, un acquit de talent, et il se trouve qu’en résumé\nil n’aura été qu’un Coquelin des lettres. „ MAURICE S.\n"}, {"page_pdf": 69, "page_imprimee": 62, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2077, "texte": " THÉÂTRE WALLON.\n\n Girrand concours. Comédies sur comédies, vaudevilles après\nvaudevilles, et chansonnettes ! mon Dieu, que de chansonnettes !\nPendant les pièces, tandis que se disputent familièrement les\nacteurs, tout à coup un repos général, un petit zzinrr zinrrr de\nl’orchestre, et tous ou les principaux des humains qui sont à se\nchamailler, ouvrent des bouches en pomme d’arrosoir pour nous\nseriner un petit air généralement emprunté à l’opérette en vogue.\nAjoutez que ces malheureux bimanes sont en général aussi piètres\nchanteurs qu’ils sont bons acteurs et qu’ils font, lorsqu’arrive\nla ritournelle, une mine amusante de sauterelle dépaysée; consi­\ndérez combien la musique doit éclairer ces pauvres gens dont la\ncervelle est mise aux abois par les malentendus de l’intrigue, et\nvous conclurez comme moi que les chansonnettes intercalées dans\nles pièces ressemblent à une farandole au milieu d’une marche\nfunèbre, ou à un veuve Cliquot et Ponchardin dans un repas de\nQuakers.\n Mais ne soyons pas trop méchant et rendons justice à Mme\nJoachim-Massart qui dit gentiment les couplets qu’on la force à\nchanter. Deux ou trois acteurs mâles, parmi lesquels M. Ansay,\nont aussi bien débité leurs airs. Barœ aves.\n Le concours de chansonnettes. Nous nous attendions à quelque\nchose de franchement local, de la gouaillerie wallonne avec un\nesprit un peu gros mais tapant juste. Et en effet, jamais l’origi­\nnalité, la gaîté insoucieuse n’a fait défaut au genre “ petit lyrique,,\ndes poètes liégeois. Parfois, souvent même, l’idée relativement\nintense, et surtout l’observation pénétrante se cachent en ces\nœuvrettes anti-poseuses qui procèdent beaucoup moins de la\nbanale opérette que de la notation incisive des caractères. Beau­\ncoup de talent s’est dépensé, au Casino Grétry, en inflexions\ndrôles de la voix ou en mimiques expressives, et les chanteurs\nvalent presque les chansons. Ici, plus rien des couplets assom­\nmants dont on bourre malheureusement les comédies. Au contraire,\nde bonnes fleurs joviales aux parfums allègres, de belles fleurs\n"}, {"page_pdf": 70, "page_imprimee": 63, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2189, "texte": " 03\n\npoussées dru sur la terre de Wallonie, avec des haleines douces\nde lilas frais-coupés, ou des saveurs piquantes de cresson de\nfontaine.\n Quant à la musique, n’en parlons pas. C’est toujours un agaçant\nemprunt des airs moulus par tous les orgues de barbarie, — bar­\nbares, vrai, — tandis que les chansonniers ont à leur disposition\ntant de jolis refrains liégeois, tant de mélodies gracieuses qui\npapillonnent sur les crâmignons. Désolation! à Liége, ville soi-\ndisant mélomane, on psalmodie du Flottow au théâtre wallon !\n Arrivons aux comédies. Nous sommes loin ici des banales in­\nsanités commises en langue belge par les auteurs dramatiques\nverviétois ou bruxellois qui s’essaient au Français. Chez ceux-ci,\nles moutons-auditeurs applaudissent une montagne de lieux\ncommuns découpés en monticules de trois actes. Ça, c’est l’art\nbelge — pouah, ça sent les tripes gâtées et le beurre ranci. —\nChez les auteurs wallons, au contraire, les plus grincheux doivent\nconstater de l’observation et de l’originalité; de toutes les comé­\ndies wallonnes que nous connaissons, pas une seule n’est vilaine,\net les moins bonnes ont quelque mérite ; messieurs Willem, Aerts,\nPeclers, Remouchamps, Baron, Bauwens et Delchef ne sont pas\nfils de M. Quelconque.\n Parmi les nombreux actes qui ont défilé sous nos yeux depuis\nun mois, citons Couhenire et Siervante, d’un entrain endiablé\nqu’accentuait encore le jeu frétillant de Mlle Legrain; Li Sermint\nd’in' sauleie, comédie nouvelle renfermant un caractère d’ivrogne\nd’un réalisme remarquable; Li galant da Fifine, médiocrement\ninterprété, avouons-le, et Li chagrin da Ghanchet, où nous avons\npu applaudir comme ils le méritaient M. Ansay et Mme Joachim-\nMassart. Li chagrin da Chanchet est une des bonnes comédies du\nrépertoire. Il y a là un caractère de jeune bourgeois positif, canôie\net antipathique, bien dessiné; puis une vieille fille et surtout un\nbarbier pensionnaire des Incurables, on vîx marcou qu’a pus\nd’cour qui d’poïeges, l’un des types les mieux observés et les plus\nwallons que nous connaissions.\n Nous sommes très embarrassés de donner notre avis— de nette\n"}, {"page_pdf": 71, "page_imprimee": 64, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2217, "texte": "64\n\n franchise — sur la partie “ patriotique „ du Chagrin da Chanchet.\n Car nous craignons véhémentement, si nous faisons quelques\n réserves, d’être honteusement classés parmi les paoureux que\n MM. Willem et Bauwens apostrophent avec tant d’énergie.\n Cependant, courons le risque, et soyons sincère.\n MM. Willem et Bauwens font une très belle tirade sur les vieux\n de mil huit cent trente; il y a là de la vie et quelque émotion,mais\n aussi des gonflements de phrase malencontreux, et comme un effort\n gigantesque vers “ l’ art oratoire. „ Ça, c’est changer la flûte en\n trombone et le tambour de basque en grosse caisse. C’est presque\n de l’art social, u n genre d’Alexandre Dumas fils moins la pose : et\n c’est malheureux. Vous êtes Wallons, que diable! restez Wallons et\nne tâchez pas d’être Belges contre votre race; comme vous le dites\ntrès bien, nous sommes Liégeois, et n’avons rien à voir avec les\nKannifistones; les têtes rondes ne veulent pas de mal aux braves\ngens qui portent la tête carrée — affaire de mode, n’est-ce pas ?\n— mais notre vif-argent et leur sang amidonné ne se ressemblent\npoint; ils sont Germains, nous sommes Latins; leur art, tout de\nsurface, cherche la couleur vigoureuse et la grasse santé ; le nôtre,\nplus intime, veut la subtile pénétration et le dessous des choses.\n Soyons donc nous-mêmes et rien que nous-mêmes, Wallons et\nnon Belgeois ; et lorsque notre chant national est le Valeureux\nLiégeois, n’allons pas trompetter partout l’air bâtard de Van\nCampenhout, et célébrer en musique flamande la victoire wal­\nlonne. C’est trop bête, même sur les vers de M. Rogier.\n L. H émma .\n *\n * #\n Et le projet de grammaire wallonne ! Et le dictionnaire?\n Il est tombé à l’eau, l’infortuné ! Au moins s’il savait nager!\n Ohé, la commission quelconque, ohé !\n # *\n Puisque nous en sommes au franc patois, signalons un excel­\nlent Essai d’orthographe wallonne, publié il y a. quelque temps\nsous une forme très littéraire par Auguste Vierset. Il est à\nregretter que l’auteur se soit borné à l’idiôme d’une seule ville,\n"}, {"page_pdf": 72, "page_imprimee": 65, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2344, "texte": " 65\n\nNamur; car à Liège aussi nous souffrons de l’anarchie gramma­\nticale et il est vraiment dommage que des tentatives comme celle\nd’Auguste Vierset restent isolées. L ’auteur prend comme hase de\nsa méthode l’étymologie ; malheureusement les conséquences\nmêmes de cette méthode le mènent à des difficultés pratiques.\nNous voudrions bien les lui signaler, mais c’est qu’il se défend\ncomme un beau diable. Ecoutez-le :\n “ Le mot est un être vivant, a dit Victor Hugo. Et il vit en\n„ effet de cette vie fictive de la toile ou du marbre, vie terne ou\n„ éclatante, éphémère ou durable, obscure ou glorieuse, selon le\n„ souffle qui la crée. Le mot a sa couleur, sa beauté, sa richesse ;\n„ il chante, il rit, il souffre; il plaît, il repousse, il attire; il en est\n„ d’étranges et de vulgaires, d’idiots et d’intelligents, de nobles\n„ et d’abâtardis; il est des mots lestes et ingambes, et d’autres\n„ qui sont estropiés ou boiteux, car ils ont une âme, combinaison\n„ d’idées et de sensations, sans laquelle ils seraient des syllabes\n„ insignifiantes, et ils ont un corps, arrangement choisi de\n„ voyelles et de consonnes, dans lequel l’âme s’incarne et s’indi­\n vidualise. Cette agglomération de sons et de bruits constitue\n„ les éléments organiques du mot et lui donne un caractère dis­\n tinctif qui révèle à la fois ses traits de famille et la nuance de\n„ son acception particulière. Aussi, sans le squelette étymolo­\n„ gique, le mot devient une masse informe, sans harmonie, sans\n„ couleur, sans personnalité propre. „\n Tout cela est bellement et justement dit ; mais nous ne sommes\nqu’à demi convaincus, saisis d’ailleurs d’une crainte respectueuse\nen songeant que le wallon namurois possède quatre signes repré­\nsentatifs du son ch, à savoir : ch, sch, s’ et s’s’. Toujours bla­\ngueurs, ces Namurois! Quant à nous,si prouvé soit-ilque bauchelle\n(jeune fille) a pour étymologie le celtique bach (petit), nous\ninclinons à croire que tous les compatriotes d’Auguste Vierset,\nhommes sans pudeur, font provenir bauchelle de baugi. Farceurs!\n ***\n Eco todi Nameur. Le concert du 30 novembre dernier n’a pas\ntenu toutes ses promesses. L ’orchestre de Namur est insuffisant,\n 5\n"}, {"page_pdf": 73, "page_imprimee": 66, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1921, "texte": "66\n\net, malgré les efforts de Baltliazar Florence, il a écrasé brutale­\nment la délicate ouverture des Maîtres chanteurs. Il y avait une\npesanteur désespérante dans les traits, puis des violons distraits\nqui partaient après les autres.... Il s’est rattrapé un peu dans le\nprélude du 3e acte de Lohengrin. Malheureusement il nous a fallu\ncompter avec l’essaim de petites mondaines qui compose le cercle\ndes musiciennes, à Namur. Quinze jeunes filles, préoccupées bien\nplus de l’effet de leurs toilettes et de leurs sourires qu’attentives\nau chef-d’œuvre qu’elles interprétaient, ont massacré abomina­\nblement le fluidique chœur des fiançailles de Lohengrin.\n L ’orchestre s’est à peu près tiré d’affaire lorsque sont arrivées\nles Scènes Hindoues d’Erasme Raway. Mais, comme il s’était\nmontré lourdement vigoureux devant Richard Wagner, il a jugé\ndevoir user de mollesse devant Erasme Raway; le thème si sug­\ngestif du cortège hindou était floconneusement décomposé, tandis\nque les poignantes harmonies du “ sacrifice „ et ces accords puis­\nsants, partaient avec une faiblesse d’ouate.... N’ exagérons pas\ncependant, l’exécution était sinon complètement satisfaisante, du\nmoins relativement bonne. Malgré l’insuffisance de l ’interpréta­\ntion, l’œuvre a vivement impressionné le public. Mais l’auteur,\napplaudi, acclamé, demandé et redemandé pendant un gros quart\nd’heure, est resté introuvable.\n César Thomson a rendu avec sa maîtrise habituelle le concerto\nde Beethoven qu’il avait joué au concert du Conservatoire l’hiver\ndernier. Nous n’avons plus à l’apprécier : tout éloge de ce prodi­\ngieux artiste serait une parole banale. L. H.\n *\n * *\n Notre ami Arnold Goffin fera paraître bientôt Delzire Moris,\ncette œuvre intense et subtile, dont nos abonnés ont pu lire un\nextrait. Delzire Moris sera suivi de Impressions et Sensations.\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-021", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 67, "page_fin": 72, "titre_corps": "Chronique musicale", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "CHRONIQUE MUSICALE. Bruxelles, ce 6 décembre", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 74, "page_imprimee": 67, "debut_caractere": 82, "fin_caractere_exclue": 2164, "texte": "CHRONIQUE MUSICALE.\n Bruxelles, ce 6 décembre 1886.\n\n Dans ma dernière chronique, je vous entretins, — vous rappe­\nlez-vous ! — de la “ marotte „ meyerbeeriste à laquelle M. Dupont\ndonnait satisfaction. Voici la continuation de ce chapitre : après\nle Prophète — qui est un triomphe pour M. Sylva, chaque fois\nqu’il interprète Jean de Leyde — le Pardon de Ploërmel, rasant\ncomme une litanie, vint échouer (heureusement) et par son insuc­\ncès, nous préserver, sans doute, de Struensée. Cette reprise\nn’obtint pas son... Pardon; jamais public ne fut plus froid; il\ngelait dans la salle : une Sibérie dans un four, quoi !\n Hérodiade a reçu un accueil très favorable. Cette œuvre est\nbien telle qu’on l’avait jugée de prime abord : d’une inspiration\njolie souvent, avec des remplissages où l’effort se perçoit; les\ndeux tableaux y ajoutés ne modifient en rien cette partition; ils\navantagent simplement l’action scénique.\n Hérodiade donne bien la moyenne de la valeur de Massenet :\ntrès peu poète, ce musicien écrit des œuvres agréables lorsqu’il\npeut, grâce à une situation vivante et en dehors, rester dans le\nmilieu purement harmoniste qui lui convient. Manon est une\nœuvre charmante; Hérodiade plaît dans certaines de ses pages;\nLe Cid — je n’ai pu l’entendre — à mon avis, doit être sans\ngrande valeur, car en voulant traduire en musique cette tragédie\népique, Massenet s’est trompé comme le ferait un François Coppée\nqui voudrait écrire de nouveaux “ Burgraves. „\n *\n * *\n Le Concert populaire du dimanche 5 décembre a permis au\npublic bruxellois de connaître mieux votre compatriote César\nThomson. La ville de Liège, avec ses violonistes, est en voie de\nse faire une réputation spéciale qui, plus tard devenant légende’\n pourra inspirer des contes fantastiques à un Hoffmann futur.\n Quelle intéressante physionomie que celle de César Thomson :\n une tête de Christ moyen âge, dont l'expression annonce un\n penseur et un artiste consciencieux ; et cette impression est exac-\n"}, {"page_pdf": 75, "page_imprimee": 68, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2036, "texte": "68\n\n tifiée par son attitude et sa manière de jouer. Pas un geste\ninutile; aucune de ces grimaces dont sont prodigues certains vir­\ntuoses. L ’archet semble couler sur les cordes, mais en tire des\nsons merveilleux de pureté et d’expression.\n Un concerto de Beethoven, une composition du démonial\nSarasate, ont été exécutés par l’artiste, que le public a salué\nd’enthousiastes applaudissements.\n Le poème “ El Tasso „ de Liszt ne figurera pas, je crois, parmi\nles œuvres immortelles, car si l’on y rencontre des pages de\nvaleur, elles sont noyées dans des longueurs ennuyeuses, qui\nsuffisent à désintéresser l’auditeur. Quant à la \" Suite dans le\ngenre ancien, „ de Grieg, entendue au même concert, elle est fran­\nchement jolie; c’est une imitation merveilleuse et parfaitement\ninspirée des œuvres d’il y a deux siècles. Nous y avons reconnu\nHaendel, dans le prélude surtout, Haydn, un peu Bach aussi. —\nRameau nous a souri dans le Rigaudon Final, et le public a fait\nfête à cette composition fantaisiste qui, peut-être, figurera encore\nau programme du prochain concert. L. GHELDRE.\n P. S. — Nous apprenons que la Walkure passera au commen­\ncement de février.\n\n\n PETITE CHRONIQUE.\n Camille Lemonnier vient d’achever, dans le Tour du Monde,\ncette œuvre de grandeur superbe : la Belgique.\n Comme une magique étoffe de velours pourpre ponctuée de\npierres précieuses, s’étale fastueusement aux yeux sa phrase\névocatrice. Et sous le voile vivant des mots s’anime l’image de la\nTerre décrite, vague tantôt, et engourdie d’une froideur, lorsque se\ndéveloppe la vie calme et grisâtre des béguinages flamands, tantôt\nmouvante et caressée d’un frisson, lorsque surgissent les cités du\ntravail, la lutte de l’ouvrier dans le fer et le feu, ou la trépidation\nhaletante des grandes villes. Et d’autres fois, quand brillent à\nnotre esprit, sous les mailles d’or du style, les larges étendues des\nchamps et leur rosée de soleil, des vibrations de lumière et de\nsourires parcourent allègrement la forme de l’œuvre.\n"}, {"page_pdf": 76, "page_imprimee": 69, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2182, "texte": " 69\n\n Œuvre colossale, que ce livre de la Terre Patrie renouvelée par\nun artiste. Il nous semblait, à lire ces majestueuses descriptions\noù fulgure sans cesse l’éclair vivace des figures, il nous semblait\nvoir se dérouler l’ampleur sereine des fleuves qu’on s’imagine aux\nIndes, avec leurs fugitifs reflets moirés, et les traînées d’oiseaux\nblancs, aux couleurs effacées de lumière, qui s’élèvent de la\nsurface solide des Terres, ainsi que le Rêve fuit à tire-d’aile, pour\ns’y reposer ensuite, le Réel dont il est issu.\n *\n **\n Les X X ont choisi très heureusement, en remplacement de feu\nM. Charles Goethals, M. Henri Degroux.\n Henri Degroux débuta à l'Essor où il exposa, il y a trois ans,\ndes esquisses d’ouvriers et, il y a deux ans, sa toile Les Moissons.\nCes œuvres montraient des tendances réalistes, et Henri De­\ngroux semblait alors procéder de l’art de Millet et de son père\nCharles Degroux. Mais, dans le Pèlerinage de St-Colomban, exposé\nl’an dernier à l'Essor, de nouvelles préoccupations se font jour :\nla matière laisse quelque place à la spiritualité; Henri Degroux\nparaît s’être dégagé de ses idées anciennes, et afficher une note\nplus personnelle et plus subtile qui se traduit par une vision très\nsombre et des atmosphères mystérieuses.\n Deux autres places restent encore sans titulaires. Les X X ,\nrepoussant les candidatures de l’anglais Whistler et du parisien\nAuguste Rodin, ont décidé — dit l'Art moderne, — de les réser­\nver à de jeunes artistes belges dont le talent viendrait à s’affir­\nmer nettement.\n On parle déjà de M. Lemmen comme futur vingtiste.\n * *\n Le conservatoire de Liège va devoir nommer un professeur\nd’orgue en remplacement de feu M. Duguet. Les chances se par­\ntagent entre deux concurrents : M. Delsemme et M. Wiegand.\n M. Delsemme, déjà chargé d’un cours au conservatoire, est le\nchef d’une petite phalange de chanteurs : les disciples de Grétry,\nqu’il dirige avec talent et brio. Au conservatoire, il représente un\npeu les idées jeunes, mais avec hésitation.\n"}, {"page_pdf": 77, "page_imprimee": 70, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2043, "texte": "70\n\n M. Wiegand, ancien élève du conservatoire de Liége, lui aussi,\nfut organiste à Ste-Véronique — un organiste comme peu s’en\ntrouve. C’est un exécutant d’une rare valeur qui, jà deux ans, a\nremporté en Hollande des succès mérités.\n M. Delsemme a obtenu jadis : un premier prix de fugue, une\nmédaille en vermeil au concours d’orgue et une médaille au con­\ncours de hautbois. Sa place nous semble indiquée au conservatoire,\nn’est-ce pas ?\n M. Wiegand sait faire vibrer les plaintes et allumer les\ntriomphes dans les majestueuses sonorités de l’orgue. Qu’il reste\n ce qu’il est : un brillant virtuose.\n P. S. — Nous apprenons que M. Wiegand renonce à postuler la\n chaire vacante.\n ***\n\n La Jeune Belgique enfonce sa juvénile bedaine dans une robe\nde chambre ouatée. Lisez, mes frères, l'extraordinaire article\nintitulé “ Six années, ou Lohengrin devenu pot-au-feu. „ Exami­\nnez les doctrines “ nouvelles „ émises solennellement à propos du\nnéologisme, et soyez ahuris, ô hommes!\n A lire aussi dans le n° d’octobre de la Jeune Belgique, la bizarrerie\nd’une “Chroniquelittéraire „ précédée d’un gémissement très triste.\nLa Jeune Belgique pleure des larmes de perles sur ces “ illuminés\nde l’art „ qui sont les symbolistes. Nous compatissons à la dou­\nleur de la pauvre. Elle appelle Jean Moréas le “ Prophète du\n Charabia,, (ou peu s’en faut) ; mais comment donc Paul de Fonta­\nnar interpellait-il Camille Lemonnier ? L ’incident de l’an dernier,\n le numéro-volume couleur d’échafaud honteux, et toutes les scies\nqui grinçaient aux oreilles du “ pauvre jeune homme „ , tout cela\n est si fort de l’histoire ancienne ! Souvenez-vous, ô Jeune Bel­\n gique-Wamvermans !\n Pour nous, qui suivons avec intérêt les évolutions de nos aînés,\n un tel spectacle est attristant. Lorsqu’on dirige une Revue où\n brille le nom de Georges Khnopff, lorsqu’on s’appelle Max Waller,\n lorsqu’on a défendu sans relâche les idées intransigeantes, écrit\n de jolis contes tels que : Lysiane de Lysias ou Greta Friedmann,\n"}, {"page_pdf": 78, "page_imprimee": 71, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2084, "texte": " 1\n 7\n\non devrait avoir à cœur de conserver un programme largement\nartistique et tourner résolument le dos à la routine.\n Fort nous intriguent ces vertigineuses girations d’un groupe\njadis fièrement moderniste. Ou bien la Jeune Belgique s’avise de\nfaire de l’équilibre sur une pointe — bien émoussée, car elle ne\nblesse personne, — ou bien il lui prend cette fantaisie d’épater le\npublic. Si tel est le cas, la Jeune Belgique a réussi : nous fûmes\népatés. Et notre épatement s’intellige. Voir exécuter une reculade\nà la J.-B. qui avait engouffré ses petons dans les bottes de sept\nlieues, voir sur les cheveux de lumière qu’elle voulait faire flotter\nau vent, y voir, hélas, bedonner un bonnet de coton, c’est drôle !\n Les bottes de sept lieues sont-elles trop grandes ou Petit Poucet\ntrop infusoiresque ? Et le haume de M. Denis, on le réclame\npour cause de calvitie précoce ?\n Heu ! heu ! ! heu ! ! !\n *\n * *\n Dans la Science pour tous cette annonce alléchante :\n Le docteur Depierris met à la disposition de la Société fran­\n çaise contre l’abus du tabac :\n 1° Un prix de 600 francs avec médaille d’or de 100 francs,\n pour l’auteur du meilleur rapport sur cette question : La cachexie\n nicotique.\n 2° 1000 francs et une médaille de 100 francs à l’auteur du\n meilleur mémoire sur cette question : Influence du tabac sur\n l’avenir de la littérature française.\n Les mémoires (la forme roman naturaliste est de rigueur) sont\n reçus tous les jours de minuit à six heures du matin, aux bureaux\n de la Wallonie.\n Ne peuvent prendre part au concours : les fumeurs, les pédi­\n cures et les flamingants.\n *\n\n L. A. sérénissimes Pigeon Ier et Jean Pigeonneau, fils du pré­\ncédent, ont donné audience les 15 et 17 décembre en leur bonne\nville de Liège et fait les délices de leur peuple aux dépens d’un\nchef-d’œuvre de Baumarchais.\n"}, {"page_pdf": 79, "page_imprimee": 72, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1856, "texte": "72\n\n Nul de leurs féaux sujets n’a, par de trop brutales acclamations,\nsollicité la grâce d’être acquitté en correctionnelle.\n ***\n Il vient de se former à Liège un cercle musical — déjà florissant,\nnous dit-on — qui se consacre à l’étude des œuvres de l’école\nrusse moderne.\n La cotisation des membres effectifs et protecteurs est fixée à\n10 francs. Les adhésions sont reçues rue Trappé, 24.\n Le nom du directeur, Théodore Jadoul, non moins que le but\nde l’œuvre, si exclusivement artistique, nous font bien présager du\nsuccès. Allons, vous tous qui voulez plus et mieux que les tartines\nmélodiques, vous qui comprenez le charme de l’art si logique de\nCui, l’art si personnel de Borodine, un bon élan ! Il a fallu une\nbelle audace pour entreprendre à Liège la résurrection de la\nmusique; il faut le concours de tout ce qui, chez nous, n’est pas de\nla race des volailles ou des porte-bedaines, pour que la tentative\nréussisse.\n Et elle réussira, n’est-il pas vrai ?\n ***\n Vient de paraître : Noël d’un démocrate (édition complétée), par\nCélestin Demblon. Nous ferons bientôt l’analyse de ce pénétrant\npoème.\n\n Sommaire de la 11e livraison, tome II, de la Revue Verte.\n I. Croquis Egyptiens, par De Chouski. II. Philarète Chasles,\npar Paul Tintauré. III. Robert Villemain-Bornas, par Camille\nDelaville. IV. La Quinzaine, par Gabriel Bertrand. V . Revue\nlittéraire, par Camille Delaville. VI. La France Juive devant\nl’opinion, par Spada. VII. Au Tonkin, par Jules Boissières. VIII.\nNos Echos, par Trémor.\n La Revue Verte paraît chaque mois en deux livraisons de 100 p.\n La Revue Verte paie tous ses rédacteurs, bureau, 8, rue de\nCastellane. Paris.\n\n A lire dans les dernières livraisons de la “ Jeune Belgique „ un\nconte très délicat : A cœur perdu, par Henry Maubel.\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-01-15-n1-208", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": null, "page_fin": null, "titre_corps": "Annonces", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "PHOTOGRAPHIE INSTANTANÉE", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 80, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 2, "fin_caractere_exclue": 1711, "texte": "PHOTOGRAPHIE INSTANTANÉE\n H. Z E Y E N .\n 137, boulevard de la Sauvenière, 137\n L IE G E .\n\n Spécialité d’agrandissement à la lumière électrique.\n\n\n FABRIQUE DE PIPES DE HENRI ZUBRODT,\n Place du Théâtre, 11, Liège.\n Porte-cigares en écume de mer, ambre et racine de bruyère.\n — Pièces de commande, Écussons, Initiales, Portraits,\n exécutés en 24 heures.\n RACCOMMODAGES.\n\n\n R a ssen fosse-B rou et,\n 2 6 , rue Vinâve-d’Ile, 2 6 , L iége.\n Spécialité d’Objets d’Art — Bronzes — Terre-cuite —\nVerres et Lustres de Venise — Fers forgés — Objets\noriginaux — Meubles Bambou, genre japonais.\n\n II. F O N D E R -B U R N E T ,\n 48, rue du Pont-d’Ile, Liège,\n AGENT GÉNÉRAL POUR LA B E L G IQ U E DE LA\n\n P E IN T U R E F R A N Ç A IS E .\n C elle Peinture, préparée à base de céruse et d ’ huile de lin, est toute prête à\ne m p loy er; elle est brillante et sicca tiv e. Sa qualité ne laisse rien à désirer, son\nm élange étant absolum ent com p osé com m e celui fait par les peintres les plus\nexpérim entés. Son em ploi sur b oiseries, m urs, m eubles de fer ou bois, grosses\nvoitures, e t c ., la place à la portée de toutes les personnes désireuses de co n se r­\nver en bon état leur matériel a gricole, industriel ou autres.\n L ’assortiment se compose de 42 nuances, en boîtes de 1, 2 et\n5 kilog., à fr. 1-10.\nAllum ettes Suédoises (Kaiser-Holzer), 20 fr. les 1000 boîtes\n » Nilson, bout noir, fr. 9-50 les 1000 boîtes.\n"}, {"page_pdf": 81, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1056, "texte": " V ie n t d e p a r a ît r e :\n\n\n\n\nLETTRES A JEANNE PAR\n\n Ju les D E S T R É ë\n P rix : 4 fra n c s\n chez Ve MONNOM, 26, rue de l’Industrie\n ____________ B R U X E L L E S .\n Pour paraître sous peu:\n PAR LE DROIT OU PAR LA FORCE\n PAR\n J E A N F O N T A IN E\n\nO n s o u s c rit p a r le t t r e a u x b u re a u x d e la W a llo n ie , au p r ix\n de 4 fra n c s l ’e x e m p la ire .\n\n\n\n INDE\n Ma SERRÜRIER-BOVY\n RUE DE L ’UNIVERSITÉ, 38\nPERSE\n L I È G E\n\n\nCHINE\n A R TIC LE S\n ORFÈVRERIE\n DE\n\n ARGENTÉE\nJAPON MÉNAGE\n"}, {"page_pdf": 82, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1041, "texte": " L 'A R T M ODERNE\n Revue critique des Arts & de la Littérature\n Paraissant le Dimanche\n Abonnement : 10 francs par an\n Administration : 26, rue de l’Industrie, Bruxelles.\n\n\n LA\n\n JEUNE BELGIQUE\nParaissant le 1er de chaque mois en livraison de 32 pages\n P r i x d ’a b o n n e m e n t 7 f r a n c s\n\n Administration : 26, rue de l’Industrie, Bruxelles.\n\n\n Nous recommandons spécialem ent\n\n LA\n\nREVUE INDÉPENDANTE\n DE LITTÉRATURE & D’ART\n Paraissant tous les mois en une livraison com pacte\n Abonnement 1 7 francs par an.\n Bureaux : 79, rue Blanche, Paris.\n\n\n\n LA P L E IA D E\n R E V U E M E N S U E L L E D E L I T T É R A T U R E E T D ’A R T\n\n Abonnement 12 francs\n Administration : 99, rue Richelieu , Paris\n"}, {"page_pdf": 83, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 947, "texte": " L’HYGIENE\nen cette saison est d’être convenablement couvert, ni\ntrop ni trop peu, afin que le corps soit toujours dans\nune température normale, ce qui est le plus sûr\nmoyen de bien se porter; la maison\n\n\n\n F. THIÉRY & Cie\nmet actuellement en vente une série de jolis P a r ­\nd essu s d e m i-s a\n is o n pour hommes, et\nh o u p p e la n d e s de dames dont toutes les per­\nsonnes soucieuses de leur santé voudront posséder un\nexemplaire.\n\n Les belles nouveautés pour costumes demi-saison et\nhiver s ’amoncellent déjà dans cet important établisse­\nm en t; les plus difficiles sont surs de trouver leur\nchoix parmi les mille dessins reçus. Quant au fini des\nobjets et la modicité des prix, nous n’en parlerons\npas, pour la belle confection à prix avantageux on\ns’adresse toujours\n AUX GRANDS M A G A S IN S DU\n\n\n\n\nPONT-DES-ARCHES\n L IÈ G E\n"}]}], "pages_ocr_originales": [{"page_pdf": 6, "texte": "2° Année. — N° 1. 15 Janvier 1887.\n\n\n\n\n LA\n WALLONIE\n QUAND MEME.\n\n\n SOMMAIRE :\n\n Cam ille L e m o n n i e r S a in t-T ro n d .\n A ug. V IE R S E T . . S o n n e ts.\n H ector C h a i n a y e . A nim i m u n d u s.\n O ctave M au s. . D anse de G ourais.\n F e rn a n d S e v e r i n V ers.\n P ie rre-M . O l i n . L’iro n ie des re n c o n tre s.\n M aurice S i v i l l e . E n T e rre a rd e n n a ise .\n A rnold G o f f i n . P ro se s ly riq u es.\n A lbert M o c k e l . L’E sso r du R êve.\n ( Vers.\n G eorges G i r r a n .\n ( Luc R o b ert (nouvelle).\n A ug. I I e n r o ï a y . C laire (fin).\n A rm an d H a n o t i e a u D ivita.\n E rn . M a h a i m ,\n A lb ert M o c k e i ., | C h ro n iq u e litté ra ire .\n M a u ric e S iv il l e ,\n L . G h eldre . . C h ro n iq u e m usicale.\n P e tite c h ro n iq u e .\n\n\n\n\n L a livraison 5 0 centimes.\n\n\n Des presses de H. Vaillanl-Carmanne, à Liége.\n"}, {"page_pdf": 7, "texte": " 2e ANNÉE, No 1.\n\n LA w a l l o n ie\n REVUE MENSUELLE DE LITTÉRATURE ET D'A R T\n A b o n n e m e n t : 5 fr. par an. Union postale : 6 fr. 5 0.\n\n Ernest M A H A I M ,\n Comité de Rédaction Albert MOCKEL,\n Maurice SiVILLE.\n Bureaux : rue St-Adalbert, 8, Liége.\n\n Principaux collaborateurs :\nG. A n d e lb r o u c k , Fritz de l ’A u l n a i e , Jean D’A v r i l , Hector\n C h a in a y e , Célestin D e m b lo n , Jules D e s t r é e , Fritz E l l ,\n R . E l l u m, J e a n . FONTAINE, Maurice F r i s o n , G. GlRRAN,\n Arnold G o f f i n , Aug. J o t t r a n d , Camille L e m o n n ie r , W.-A.\n M a c e d o n s k i, Alex.-A. M a c e d o n s k i, Cb. M a g n e t t e , E r n .\n M a h a i m , Luc M a l p e r , G .M a s s e t , Octave M a u s , A. M o c k e l ,\n X . N e u j e a n , P .-M . O li n , Georges P i c a r d , Petrus P ir u s ,\n G. R a h le n b e c k , F . S e v e r in , Maurice S i v i l l e , Aug. V i e r s e t .\n\n LA WALLONIE s’ efforce de grou p er autour d ’elle les élém ents vivants de la\njeunesse littéraire de nos p rovin ces w allonnes. Elle rejette rigoureusem ent la\npolitique de ses colon n es et reste indépendante de toute é co le et de toute\ncoterie. LA W ALLONIE parait le quinze de chaque m ois, en livraison s d’au\nm oins 32 pages.\n\n Voici que se termine la première année de notre jeune revue.\nNous n’avons pas épargné nos efforts et le succès ne nous a point\nfait grise mine. Tout ce qui en notre bon pays de Wallonie a gardé\nle vivace amour des choses de l’art et des occupations anti-vul­\ngaires, les jeunes gens dont l’indifférence belgeoise n’a pu dis­\nsoudre les viriles idées, tous sont avec nous et nous réchauffent\nde leurs ardentes sympathies. Nos relations se sont étendues et\nle nombre de nos collaborateurs n’a cessé de s’accroître. L ’année\nqui s’ouvre nous montre donc un visage souriant, et c’est avec\nune joyeuse confiance que nous marcherons de l’avant, sans\ncrainte comme sans hésitation.\n Nous continuerons à faire tout ce que nous pourrons pour ne\npoint démériter dans l’estime de nos lecteurs, et la bonne volonté\nne nous faisant point défaut, nous croyons pouvoir compter sur\nle concours de tous.\n Sans doute des obstacles se dresseront encore, qu’il faudra\nculbuter....\n QUAND MÊME !\n"}, {"page_pdf": 8, "texte": " QUAND M Ê M E !\n\n\n\n\n LA\n WALLONIE\nREVUE M ENSUELLE\n\n\n\n\n 2me ANNÉE, 1887\n\n\n\n\n Des p resses de H . V a illa n t-C arm a n n e , à L iége.\n"}, {"page_pdf": 9, "texte": ""}, {"page_pdf": 10, "texte": " LA W ALLON IE\n REVUE MENSUELLE\n\n\n\n SAINT-TROND (*).\n L\n e train plonge dans la flamme et le vent : nous filons sur\n Saint-Trond. De nouveau le pays change d’aspect; après la\n grande lande solitaire, la campagne généreuse recommence,\nles champs de blé qui montent dans le ciel, les prés baignés dans\nune poussière de soleil, les bois qui ouvrent des trous d’ombre\nsous l’éther en feu, les massifs d’arbres qui emmêlent leurs\nsilhouettes sur l’or des plaines. La terre revêt ici des apparences\njoyeuses et vivantes ; des vallonnements légers font onduler les\nhorizons ; on se croirait dans un coin de la contrée braban­\nçonne. Alken nous apparaît au passage, puis Cortenbosch, et la\nvégétation, à chaque pas, devient plus dense et plus touffue. Des\nfiles d’ormes et de peupliers rayent le paysage ; les champs sont\nséparés par des haies ventrues ; les hameaux se pressent. A me­\nsure que nous avançons vers le sud, l’impression de force féconde\n et de bien-être qui se dégage de cette région nourrie de puissants\n engrais industriels nous fera mieux sentir le labeur forcené de\n l’homme. Et toujours, par l’ouverture des portières, comme à\n travers la bordure d’un cadre, les fermes, les cultures, les bou­\n quets d’arbres, les profonds dormoirs remplis de bétail vautré se\n succèdent. Une chaleur de fournaise tombe là-dessus ; le sol et\n l’espace nagent dans une lumière éblouissante ; par moments, de\n lourds chariots chargés de foin passent dans les blés, pareils à des\n montagnes mouvantes ; et la tête des chevaux seule émerge des\n houles vermeilles qui se referment sur leur sillage. Puis les embla­\n vures s’espacent ; on est noyé dans le feuillage des vergers ; et\n\n (*) Nous d onnons ici sous sa form e prem ière et com plète ce ch ap itre qu’ il\navait fallu taillader et châtrer pour le faire entrer dans le cadre du Tour du\nm onde. Les pages qu'on va lire sont d on c presqu'entièrem ent inédites.\n"}, {"page_pdf": 11, "texte": "4\n\n tout à coup, à gauche, par-dessus leurs grosses touffes métalliques,\n les tours de Saint-Trond s’élancent dans la perspective.\n Nous tombons dans le bruit alangui d’une fin de kermesse. Près\n de la gare, un carrousel de vélocipèdes mène son branle au ron­\n flement d’un orgue mécanique. Une baraque foraine semble\n endormie dans le silence des tréteaux vidés de leurs pitres. Tout\n proche, dans les orties d’un terrain vague, une diseuse de bonne\n aventure se dérobe derrière la tenture graisseuse d’une maringote.\n Enfin un comptoir de friture, décoré de cuivres et de glaces, avec\n un affairement de marmitons en blanc autour de ses fourneaux\n fumants, empuantit l’air de ses relents d’oint chanci. C’est tout.\n La gaieté populaire s’accommode de ce pauvre amusement qui du\n moins rompt pour quelques heures la régularité triste de la vie\n provinciale. Celle-ci coule d’un flot tari dans la vieille cuve où\n bouillonnèrent les passions publiques ; à peine la rumeur des\n raffineries, dont les grêles cheminées dépassent l’horizon des\n toits, hausse-t-elle d’un degré ce qui reste encore de souffle à ce\n cadavre décomposé d’une grande cité. Personne ne s’aviserait de\nretrouver dans la race dégénérée des Saint-Tongrois d’aujourd’hui\nles descendants des Jordan de Pule et des Walteranime qui, au\ntreizième et au quatorzième siècle, armaient en guerre les riches\nmarchands contre la double autorité des abbés et des évêques.\nLes Liégeois ne se montraient pas plus ardents dans la revendi­\ncation de leurs privilèges que ce rude peuple joutant, au fond des\nforêts qui environnaient la ville, avec les compères pleins d’audace\net de ruse dont la crosse s’allumait parmi les pompes de l’antique\nabbaye de Saint-Trudon. Le temps a passé sur ces gloires ; les\nvergers et les champs de betteraves ont nivelé l’échevèlement\nfarouche des halliers ; le dernier abbé s’est effondré dans l’émiet­\ntement révolutionnaire ; de l’abbaye il ne subsiste plus qu’un\npilier de tour, comme la culée d’une estacade balayée par les eaux.\nUne pierre qu’aucun clairon, parti du fond des nuées, ne lèvera\nplus, scelle à jamais dans le sépulcre de la royauté épiscopale, à\ntravers les. fraternités de la mort, les grands abbés et les grands\ncommuniers.\n"}, {"page_pdf": 12, "texte": " 5\n\n Pourtant, sous cette léthargie des corps, l’effrayant esprit reli­\n gieux veille toujours ; il semble que certaines villes sont vouées à\n des prédestinations infrangibles ; le Saint-Trond des âpres prélats\n a germé, à travers la ruine et la déchéance, dans une graine do\n prêtres et de moines. De l’arbre catholique qui, pendant des\n siècles, a étendu ici en tout sens ses rameaux, un surgeon est\n sorti, enfoncé par les mêmes racines dans l’âme et le sang de cette\n vieille terre chrétienne. Là où Saint-Trudon creusait ses cryptes\n et étageait les autels de ses hautes nefs, un séminaire pierre à\n pierre a poussé, comme une bastille de la Foi. Une grande ombre\n s’étend sur ses façades mystérieuses qu’aucune fenêtre n’ajoure et\n derrière lesquelles on sent les méditations de l’esprit reployé en\n soi-même; et cette ombre est celle de la croix où saigne, par-\n dessus la souffrance des hommes, le cadavre immortel de Christ.\n Nous eûmes, ce soir-là, après avoir erré longtemps par la ville,\n sans que notre talon y fît résonner d’autre écho que ce faible\nbruit du passant qui tout de suite s’efface dans l’agonie des rues,\nnous eûmes une forte impression. Saint-Martin, avec son mélange\n de styles, ses colonnes trapues reliées par des archivoltes ogivales,\n sa voûte décorée de travées et de peintures, son porche italianisé\nde Renaissance, n’avait éveillé en nous qu’une curiosité superfi­\ncielle. Une émotion plus vive s’était émanée ensuite de la vaste\nplace où débouche la principale artère de la ville et qui tout à\ncoup évoquait à nos yeux, dans un ensemble d’architectures\nbaroque et séduisant, l’image expirée d’un grand corps social agité\ndes ferments puissants de la vie. Au centre, le coquet beffroi de\n1606, renflé d’un campanile bulbeux qui s’effile en flèche, semblait\nmouvoir à rebours, sur les disques de cuivre de ses cadrans, les\naiguilles qui règlent les sonneries du carillon ; tandis que les mar­\nteaux frappaient pour les habitants les heures présentes, il nous\nparaissait que nous étions entraînés en arrière par la rétrocession\nvers les temps évolus ; nous écoutions chanter, à travers la mu­\nsique ailée, l’âme des foules bruyantes, des foules d’autrefois. Une\néglise qui, à notre droite, dans un léger recul, découpait ses arcs-\nboutants comme des ancres dans le ciel, la survivante de cette\n"}, {"page_pdf": 13, "texte": "6\n\ngrande Notre-Dame dont Albert Dürer vit s’élever la première\ntour et qui a sombré presque entièrement dans l’incendie et les\nrestaurations, en même temps nous apparaissait pareille au vais­\nseau insubmersible de la piété : après tant de naufrages et tant de\nvicissitudes, elle avait l’air d’appareiller pour les pays célestes»\nportant dans l’air comme un mât sa flèche où se brise la colère\ndes vents du siècle.\n Mais c’est à gauche surtout, dans la perspective qui s’appro­\nfondit à l’extrémité de la place, que s’opérait pour nous, sous la\nforme d’une massive substruction et d’un délicat portail, une\nsuggestive et tragique résurrection. La tour austère, fruste,\nappuyée de lourds contreforts, symbolisait les sévérités de la foi\nprimitive ; celle-ci bientôt s’atténuait en des compromis de\nconscience qu’exprimaient à leur tour, dans leur langage de\npierre, les élégances païennes du petit édicule poussé comme une\nloge de portier, — le portier du bon Dieu, — à l’entrée de la\ngrande maison sainte. A cette même place, saint Trudon, parent\nde Chilpéric et de Pépin de Landen, fondait un monastère ; à cette\nmême place s’élevait ensuite la majestueuse basilique romane de\nl’abbé Adélard, portée par douze colonnes d’un marbre rose et\nprécieux, — les plus belles de tout le pays, dit un chroniqueur\n du seizième siècle. Un incendie ayant ravagé le temple de fond en\ncomble, une église nouvelle sortait des décombres de la première,\ncelle-là même qu’après des siècles, la Révolution française en­\nvoyait rejoindre dans l’éternité sa sœur aînée. Mais si les églises\ns’en vont, l’Eglise ne meurt pas ; elle revit ici doublement : maté­\nrielle, avec la chapelle du séminaire ; spirituelle, avec cet autre\n édifice qui prolonge ses fondements dans l’âme et que cimente la\nvertu des théologiens.\n Ce ne sont pas, d’ailleurs, les seuls souvenirs qui se lèvent en\n cet endroit des crépuscules de l’histoire : une ombre courroucée\n et altière, celle du Sanglier des Ardennes, s’y démène aux mains\n d’une meute humaine ; tout autour, l’orgie épaissit ses ronges\n haleines. Il ne pensait pas marcher à la mort, le terrible La\n Marck, quand en ce jour de ripailles et de ruses, cédant à l’appel\n"}, {"page_pdf": 14, "texte": " 7\n\nde l’évêque, le futé renard, il traversa au pas de sa monture les\ncours de l’abbaye, rogue, superbe, son œil de faucon tournoyant\nsous ses sourcils chevelus. Ce fut la Mort pourtant qui, sous le\ncamail et les traits bénins du prélat, l’achemina à son siège, à\ntravers les fumets du vin et des victuailles. L ’ogre ne sortit de là\nque le couteau sur la gorge, conjecturant l’échafaud qui, le\nlendemain, devait boire son sang à Maestricht.Et d’autres ombres\nrôdent encore sous les voûtes, inquiètes, tumultueuses, furtives\ncomme la révolte et la vengeance. Tremble, Philippe ! le Com­\npromis des Nobles tient à l’abbaye ses assises pour la première\nfois.\n Iiantés par ces fantômes, nous avions gagné l’obscurité des\nboulevards. La ville éteignait ses rumeurs dans la nuit tombée.\nAu-dessus des vieux jardins touffus, les pignons s’aiguisaient sur\nles pâleurs du ciel. Et tout à coup une ruelle nous jeta dans un\nquartier désert à l’entrée duquel un grand Christ étendait les\nbras. D’immenses et mornes façades sans fenêtres se prolongeaient,\nétranglant l’espace au-dessus de nous, ne laissant entre leurs\nfentes qu’une étroite coulée d’air et d’étoiles, si hautes et si noires\n qu’on eût dit des murs de prison. C’était, en effet, la prison des\n âmes ; là gémit et s’exalte, au brodequin de la Scolastique, la\n pauvre raison humaine ; comme en une sombre volière, un vol\n éperdu de jeunes esprits s’y blesse aux barreaux de la Somme et\n du Dogme. Et une terreur nous prenait devant cette caserne bâtie\n avec la pierre même de l’Inquisition, murée avec du silence et des\n ténèbres, défendue contre les idées du siècle par des herses et\n des remparts plus impénétrables que tout l’appareil féodal.\n D ’autres christs maintenant surgissaient sur d’autres façades ;\n toutes se tenaient ensemble et formaient un bloc de nuit où\n s’allumait seulement, par places, le tremblotement d’un cierge,\n derrière le grillage fleuri d’un petit autel accroché à la brique.\n Après les cachots, la tombe ; après les séminaires, les couvents.\n Un peuple d’hommes et de femmes expie ici, dans la mort du cœur\n et des sens, l’horreur de vivre ; plus rien d’humain ne tressaille\n en leurs froides entrailles ; ils se lèvent au matin dans le linceul\n"}, {"page_pdf": 15, "texte": "8\n\noù ils se sont endormis la veille. Et nous allions à travers le froid\net la souffrance de cette humanité comme à travers des cata­\ncombes, prêtant l’oreille à des bruits illusoires où nous croyions\ndistinguer des voix et des soupirs, quand un cri, un râle aigu et\ndouloureux, déchira l’énorme silence du soir. Devant nous se\ndressait la maison des fous.\n Ici encore, c’était le tombeau, mais un tombeau où Dieu ne\ndescend pas, qui n’est pas visité par les anges et que ferme irré­\nparablement sur la bête l’âme repartie. Ainsi, en quelques\ninstants, nous avions franchi les cercles de la mort charnelle et\nspirituelle, volontaire ou soumise aux fatalités, fille de la Foi ou\nde la Douleur, l’une trempée dans le sang de Christ, l’autre dans\nles larmes de la vie. Doucement un vent passa, qui nous apportait\nle parfum des fleurs, cette prière de la terre ; et le carillon là-bas\nse mit à chanter, jetant à l’éternité les minutes qui ne comptent\nplus pour les trépassés de la Raison et les terrestres affections.\n (A suivre.) Ca m il l e LEMONNIER.\n\n\n SOIR FANTAISISTE.\n E\n L soir, renouvelant l ’incomparable frasque,\n Affuble l’horizon d’un habit zinzolin\n Et laisse pleuvoir l’or sur l’astre à son déclin,\n — Tels des sequins flambants dans un tambour de basque.\n\n Un canot a passé, fuyant sous la bourrasque\n Comme un pigeon traînard rentrant droit au boulin ;\n Près des dunes, parmi les hameaux-, un moulin\n Ouvre son aile étique au battement fantasque.\n Tout à coup, à travers l’obscurité, voici\n La lune pâle offrant dans le ciel éclairci\n Son visage casqué de livides nuées.\n Et dans le creux profond et noir des flots ronflants\n Que cravache la brise aux stridentes huées,\n Des serpents lumineux tordent leurs anneaux blancs.\n"}, {"page_pdf": 16, "texte": " g\n\n\n SOLEIL COUCHANT.\n\n Au zénith opalin où son trône s’écroule,\n Vers l’abîme houleux des eaux, l’astre descend;\n Et l’on dirait à voir cet orbe flavescent\n Qu’un chef blême au col rouge au sein de l’éther roule.\n\n D’une large blessure un flot pourpré s’écoule ;\n Et la tragique horreur d’un ciel incandescent\n Recouvre le soleil d’une brume de sang\n Où se vautre la mer, insatiable goule.\n\n — Au moment où le Christ agonisant courbait\n Le front, on vit tomber les gardiens du gibet\n Sous l’éclair foudroyant jailli de chaque plaie.\n\n Tel, près de s’enfoncer dans le gouffre, le dieu\n D’un rayon flamboyant comme un glaive, balaie\n La nuit sombre rampant vers l’horizon de feu.\n\nBlankenberghe, Septembre 1886.\n AUG. VIERSET.\n\n\n\n ANIMI MUNDUS.\n « Je p erçois les ch oses extérieures\n d irectem ent, sans organ es, par un\n agent qui sera à m on service dans la\n vie ultérieure ou inorganique. »\n (Poë, Révèl. magn.)\n\n\n • Afemme est le drame muet. Toute femme est tragique. Elle\n attire fatalement par la magie des désirs et son magnétisme\n divin. Dans l’attraction rayonnant autour d’elle, que de\ndrames ! — drames qu’elle sait ou ignore, veut ou ne veut pas.\n — Ceux qui étudient seulement par les faits un roman d’amour,\n"}, {"page_pdf": 17, "texte": "10\n\nne l’apprennent. Il faut qu’ils pénètrent fluidiquement les âmes, et\npuissent voir l’action dans l’immobilité, et puissent entendre dans\nle silence.\n — Au fond de tout drame connu de l’union d’un homme et d’une\nfemme, se cache un drame plus troublant, qui appartient au monde\nspirituel.\n — Dans le subtil parfum des fleurs, le mystère des clartés mou­\nrantes, et les appels des sons fuyants, au milieu de la tendresse\nenveloppante des choses, Blanche sentait la vie lui échapper.\n — Et elle n’avait pas aimé.— Aimer !\n — Lorsque au fond de son être débilité par la langueur, sonore\ndes dernières vibrations, grandit la volonté calme et forte d’aimer.\n — Mais puisqu’elle devait tôt mourir, elle voulait aimer en se­\n cret, pour ne point faire le malheur de l’élu ; et pour n’être point\n tentée d’ouvrir son âme, elle voulait aimer un homme à qui\n l’amour fût défendu\n — La demeure de Blanche était située près d’une église desser­\nvie par un vieux curé, aidé d’un jeune vicaire, appelé Benedict.\n Blanche aima ce jeune homme, qui avait obscurément voué sa\nvie au culte de Dieu, et des feux du mysticisme brûlait son sang.\n — Et Blanche continuait à vivre de sa vie paisible, monotone.\n Cet amour impossible ne la rendait pas anxieuse, elle parlait encore\n de sa voix langoureusement chantante, ses yeux brillaient des\n mêmes feux, elle marchait à pas flottants, touchant à peine le sol;\n et son être dégageait la même atmosphère de soirée odorante\n d’automne : Oh ! la vie trompe, la voix trompe, l’œil même trompe !\n — Benedict ignorait l’amour de la jeune fille, mais il pressentait\n un grand malheur, et d’indéfinissables inquiétudes l’emplissaient.\n — A la soirée, il se rendait régulièrement à l’église, pieusement\n pensif il traversait les rues assombries. Combien à le voir, on\n devinait qu’il était malheureux, et malheureux fatalement. Avant\n d’entrer dans l’église, il regardait toujours une petite maison\n blanche, dont les fenêtres s’endormaient sous les religieuses\n clartés du jour tombant. Pourquoi regardait-il ? Lui-même ne le\n savait.\n"}, {"page_pdf": 18, "texte": " 11\n\n — Derrière une de ces fenêtres, Blanche se tenait cachée, fié­\nvreusement elle attendait le jeune prêtre, et comme il tournait\ntoujours les regards de son côté, elle croyait avec bonheur sa\nprésence devinée.\n — Cependant elle fut frappée de tristesse, lorsqu’elle vit que\nBenedict souffrait. Elle était donc la cause de son malheur ?\nMais lui, s’il était anxieux, il l’aimait donc ?\n — Elle voulut savoir s’il l’aimait. Un soir, elle se rendit à\nl’église, et s’agenouilla à la suite des chrétiens, près du confes­\nsionnal de Benedict.\n —“ Mon père, dit-elle, j ’aime... „ A cet aveu,Benedict tressaillit\ncomme s’il sentait que son malheur venait de cette gorge ardente.\n“ J’aime un prêtre... „ Benedict l’arrêta. “ Ma fille, vous ne savez\nsans doute l’énormité de votre faute. Un prêtre est l’homme de\nDieu. Il ne peut aimer une femme, et une femme ne doit pas\nl’aimer... Ma fille, êtes-vous repentante ? „\n — Sans répondre, Blanche se leva. Elle eut peine à retenir un\nsanglot, et chancelante, elle sortit en se heurtant aux chaises. Et\nBenedict pleura longuement. Lorsqu’il s’éloigna de l’église, il\nchercha des yeux la petite maison blanche dans l’obscurité.\n — Rentré chez lui, il s’enferma. “ Une femme l’aimait, et cette\nfemme était jeune et vierge. Sa voix clairement sonore chantait à\nses oreilles. C’était donc le pressentiment de ce malheur qui\nl’assombrissait depuis si longtemps. Cette pauvre âme le sollici­\ntait, l’entourait des appels de son amour impie. Et lui, n’était-il\npas coupable ? „\n — Il se regarda dans une glace, et s’apparut d’une beauté lumi­\nneuse. “ Cette femme l’aimait à cause de sa beauté ! „ Nerveux,\nil se griffa la figure, et son sang s’échappa à petites gouttes. La\ndouleur le calma, et il se regarda de nouveau. “ Qu’avait-il fait ?\nLa beauté n’était-elle pas chose de Dieu ? Et son être lui appar­\ntenait-il ? „\n — Lorsque, le lendemain, Benedict se rendit à l’église, Blanche\nvit sa figure balafrée, et comprit. Et Blanche mourut sans avoir\npu aimer.\n H e c t o r C H A IN A Y E .\n"}, {"page_pdf": 19, "texte": "12\n\n DANSE DE GOURALS (*).\n\n Auretour des ascensions, après une journée de marche de\n douze heures, à peine nos Gourais avaient-ils pris le temps\n de casser une croûte et de boire un verre de thé (la plupart\nd’entre eux ont fait vœu de ne jamais absorber une goutte d’alcool\nou de vin), nous entendions retentir ces cris joyeux : \" Musika! !\nMusika ! ! „ Bon gré mal gré, les cinq musiciens composant notre\n“ chapelle „ étaient tenus de s’aligner dans un angle de la salle\nbasse du châlet où nous avions élu domicile. En un clin d’œil, les\nchaises, les bancs, les tables, étaient rangés le long des murs, et,\ndans le cercle attentif de ses compagnons, le plus leste de la troupe\ns’élançait, tête haute, reins cambrés, bras en anses de vase. Son\ncorps nerveux balancé au rythme de l’orchestre, il sautillait avec\nune légèreté de clown, touchant à peine le sol de la pointe de ses\npieds frémissants, bondissant comme un poulain lâché à travers\nles pâturages, retombant, repartant, tourbillonnant, sans jamais\nperdre une minute l’exacte harmonie de la cadence.\n Voyez! Un deuxième danseur, un troisième, entrent en scène.\nC’est alors un assaut de grâces, d’entrechats, de voltes rapides, de\nbonds audacieux, accentués de rauques exclamations gutturales.\nParfois ces virtuoses fantaisistes se tapotent les cuisses de la\npaume des mains ; parfois, dans un envolement d’écuyer franchis­\nsant un cerceau, ils se frappent le dos de la semelle de leurs\nsandales, ou, subitement accroupis, genoux ployés, ils simulent\nune danse de gnomes, telle que durent en exécuter le roi Alberich\net ses Niebelungen lorsqu’ils rapportèrent, triomphants, dans les\ncavernes de Niebelheim, le trésor qu’ils avaient arraché aux en­\ntrailles du Rhin !\n En vain essaierait-on de rivaliser d’entrain et de souplesse avec\nces Rosita Mauri et ces Adelina Rossi en pantalons de laine. Nous\nnous en assurâmes un soir que de patauds palefreniers hongrois\nimaginèrent, dans une salle de la Rainer hütte, de se mêler aux\n\n (*) Fragm ent d ’ un ouvrage en préparation .\n"}, {"page_pdf": 20, "texte": " 13\n\névolutions de nos guides. On les eût pris pour un couple d’ours\ntombé dans une herde de chamois. La lutte ne fut pas longue\nd’ailleurs, car tout en caracolant, en pirouettant, en faisant la\nroue, nos danseurs décochaient aux intrus de petites ruades qui\navaient l’air de faire partie du pas, mais qui ne les atteignaient\npas moins en pleine poitrine et les mirent rapidement en fuite.\n Pour terminer le ballet, une figure d’ensemble réunit tous les\nhommes dans une sarabande échevelée. L ’orchestre fait rage, et,\nsur un rythme guerrier, les danseurs s’avancent un à un, bran­\ndissant la hache qui ne les quitte jamais, cette ciupaga jadis\nredoutable dans les incursions vers les basses terres, aujourd’hui\naffectée exclusivement aux besognes ménagères, à l’abattage des\ntroncs destinés à alimenter le feu du campement, à l’élagage des\nbranches en vue de frayer un sentier dans les taillis.\n Le tranchant de l’acier jette de froids éclairs dans la pénombre\nde la salle qu’illuminent seules les rouges lueurs de deux ou trois\nchandelles fichées dans des goulots de bouteilles. Les hommes\nsont haletants, baignés de sueur, et, dans un tumulte croissant,\nfrappent du talon, s’interpellent, chantent, crient, excitent les\nviolons.\n On les voit, à travers l’atmosphère épaisse de la cabane où la\nfumée des pipes se mêle aux âcres relents des sarments verts qui\npétillent dans l’âtre, sauter, cabrioler, se bousculer, cogner leurs\n haches, deux par deux, au-dessus de leurs têtes, tandis que sur les\nparois en bois de sapin s’agitent impétueusement des ombres gi­\ngantesques. Et la danse se poursuit, sauvage, bruyante, fantasque,\n féroce, jusqu’à ce qu’épuisés, les doigts engourdis refusant leur\n service, les musiciens raclent l’accord final dans une explosion\n terrible qui retentit au loin dans la montagne.\n\n Oc t a v e MAUS.\n"}, {"page_pdf": 21, "texte": "14\n\n\n LA FILLE DES VIEILLARDS.\n\n P\n LUS pâle qu’une fleur éclose au jour des morts,\n Exquise cependant de dolente douceur,\n Elle embaume à l’écart le jardin du remords.\n\n Les fautifs, les meurtris, ceux qu’un amour berceur\n Peut-être guérira du tourment des baisers,\n Viennent quêter tous bas ses caresses de sœur.\n\n Ils ne lui montrent pas leurs écussons brisés,\n Mais ils pleurent courbés sous l’accueil de ses yeux\n Et puis s’en vont, ravis des maux cicatrisés.\n\n Père et mère étant morts sans douleur et très vieux,\n Elle cherche ici-bas qui choyer de bonté\n Et ses pardons lui sont la promesse des cieux.\n\n Soucieuse d’aimer et de virginité,\n Et cousine à la fois des roses et des lys,\n Elle rêve un amour neigeux de chasteté.\n\n Elle charme, immuable en sa robe aux longs plis,\n Et nul désir humain n’ouvrira cette fleur\n Jalouse des parfums en elle ensevelis.\n\n C’est ainsi que longtemps, jusqu’au soir, dans l’ampleur\n D’un rôle de madone à qui vont les souffrants,\n Son doux et vain amour fera l’homme meilleur.\n\n Et quand s’effeuilleront ses vagues yeux errants\n Tels qu’un soir assombri dans le calme de l’air\n Au-dessus du regret des derniers adorants,\n\n L ’âme vierge prendra le chemin de l’ Ether.\n"}, {"page_pdf": 22, "texte": " 15\n\n\n\n TENTATION.\n\nV AlN rêveur, bel épris des candeurs lazulines,\n Mes caresses aux mains flatteuses, les sais-tu ?\n J’ai les charmes exquis et blancs de la vertu,\n Mais sous elle ma chair tend ses griffes félines;\n\n\n Ma chair pâle où ruisselle en un flot de couchant\n La balsamique ardeur de mes longs crins de bête,\n Ma chair, ce fol appas des fringales en quête,\n Le sais-tu, doux rêveur? enivre comme un chant.\n\n\n Mes bras lents à l’étreinte, aux constances de lierre,\n Enserrent en des plis de spasme et de douleur,\n Sur le parterre aimé de mes charmes en fleur,\n L ’éternel abusé de la chair meurtrière.\n\n\n Quant aux endoloris des refus de l’azur,\n En douceur tes paroils, tes germains en chimère,\n Mon cœur galvanisé d’hystérie éphémère\n Les emporte là-haut d’un vol agile et sûr.\n\n\n Mes désirs long-voilés de rêves platoniques,\n Se faufilent au cœur des blonds adolescents\n Et je gaze pour eux la rudesse des sens\n De la suavité des extases mystiques.\n\n\n Car je n’ignore rien de l’antique savoir\n Et dans mes yeux, au fond des sinistres prunelles,\n Le penseur entrevoit les phrases étemelles\n Que les mages lisaient au livre bleu du soir.\n"}, {"page_pdf": 23, "texte": "16\n\n UNE VIERGE.\n\n OMME, je sais tous les baisers ! D’aucuns suaves,\n H\n Telle une floraison de pêchers au printemps ;\n D’aucuns déjà pervers, doux mais inquiétants,\n Ainsi vers les hameaux un rouge afflux de laves;\n\n D’aucuns enfin par qui l’on s’évade, épuisés....\n S’en aller en un spasme avant l’instant funèbre\n Où le dégoût saisit notre âme et l’enténèbre !\n O chercheur! je pourrais te donner ces baisers....\n\n Je pourrais.... Mais jamais de mon âme insereine\n N’émanera pour toi ce don de bonne mort.\n Vis en paix, mon désir me harcèle et me mord,\n Mais je resterai vierge en amour de ma haine.\n\n\n\n PE RVERS.\n\n A\n DNS la tranquillité du lent après-midi,\n Où s’effume en relents le jardin attiédi,\n De beaux amants, émus du silence des sentes,\n De la vague langueur des amours finissantes\n Et du charme muet des pressions de mains,\n S’en sont allés.... L ’oubli des mauvais lendemains\n Leur rend douce à mourir l’exquisité de l’heure ;\n Ils goûtent ce baiser vaporeux qui n’effleure\n Que le duvet nacré de la joue et du bras.\n Ils sont las, ces épris de candeur, ils sont las\n De l’entier déploiement qu’appelle la nature;\n Ils savent jusqu’au fond la charnelle imposture\n Et qu’il n’est nul délice en l’animalité.\n Et c’est pourquoi le couple, à l’abri de l’été\n"}, {"page_pdf": 24, "texte": " 17\n\n Et des ardeurs de sève éparses sur la terre,\n Se faufile au plus frais du jardin solitaire\n Pour y revivre, au son d’invisibles hautbois,\n Les plaisirs innocents du timide autrefois.\n\n LES LAS-D’AIMER.\n Au p o ète A lb ert Giraud.\n\n\n L soir où de l’ennui des délices pareilles\n E\n Se fanent les baisers des beaux adolescents,\n Ils s’en vont fatigués de l’espoir et des veilles,\n Cherchant un lit d’amour où s’affinent les sens;\n Un pâle lit d’amour, caressant mais timide,\n Qui repose sans rêve en les doux rideaux blancs,\n Et pour les récréer de l’étreinte perfide,\n Sur leurs fronts dévastés de longs baisers tremblants.\n Ils espèrent des yeux meilleurs qu’un ciel d’automne\n En qui sombre à jamais l’amertume des leurs,\n Des lèvres au parler suave et monotone\n Capables d’assoupir les anciennes douleurs.\n On s’aimerait d’oubli, de nuit et de silence,\n Sans que nul évoquât les doux instants passés,\n Et l’on consolerait d’une neuve espérance\n Le deuil harmonieux des rêves exaucés.\n Ni lumière, ni bruit, mais dans la chambre heureuse\n Dont de pesants rideaux endorment les parois,\n Baiser les longues mains de l’étrange amoureuse,\n Qui sourit, triste et vague, en sa robe aux plis droits !\n Ils l’ont vue une fois et l’espèrent leur dame.\n Et l’entendre parler leur révèle les cieux,\n Mais le fardeau d’aimer a tant ployé leur âme\n Qu’ils n’oseront jamais l’implorer que des yeux.\n7 Décembre 1886. F ernand SEVERIN.\n"}, {"page_pdf": 25, "texte": "18\n\n L ’IRONIE DES RENCONTRES.\n FRAGM ENTS.\n\n Je v e u x , ....................................................\n\n Dans les jupons rem plis de ton parfum\n E nsevelir ma tète en d olorie,\n Et resp irer, com m e une fleur flétrie,\n Le doux relent de m on am our défunt.\n B a u d e l a ir e , XXX.\n\n III.\n .............................................\n et à pas lents nous nous promenions. Une\n ISL E N C IE U S E M E N T\n\n brume argentée se levait de l’étang, abrité devant nous par\n des hauteurs boisées où les têtes vertes des chênes mettaient\nla note claire de leur vaillante résistance au milieu des ors brunis\n des feuillages glacés des frênes et des hêtres. De temps à autre,\n une bouffée de vent, secouant les hautes cîmes, troublait la\n sérénité glauque de l’eau en y jetant des feuilles mortes qui la\npiquaient de paillettes étincelantes.\n Une tristesse sauvage et grandiose en son inénarrable tran­\n quillité enveloppait dans cette fin de saison toute la nature arden­\nnaise qui semble avec effroi voir s’avancer les avant-courriers de\nl’hiver.\n Le vieil homme d’État nous donnait le bras et son pas était\nplus lourd, plus fatigué que de coutume. Le retour qu’avec nous il\navait fait sur ses idées et ses impressions premières, la fatigue du\nlong travail de coordination qu’il avait entrepris, paraissait\nl’avoir épuisé. Et il s’appuyait plus fort sur le bras fort et jeune\nde celui dont il voulait dessécher le cœur par l’histoire de sa dure\net cruelle expérience. Restait cependant la suprême confession\nqu’en sa froide et torpide amitié il nous avait promise, et que\njusqu’ici il avait tue. Arrivé au carrefour d’où l’on voit le dé.\nploiement des mornes eaux avec leur amphithéâtre boisé, rendu\nsanglant par les rayons d’un soleil bas, il s’arrêta et s’envelop­\npant plus fort de son manteau, il s’assit sur le banc familier\nde ses profondes causeries. Là, longtemps il resta, absorbé\nen des rêveries que nous n’osions interrompre.\n"}, {"page_pdf": 26, "texte": " 19\n\n Enfin, comme se décidant avec peine et semblant continuer un\nrécit mental, il parla.\n IV .\n\n J’étais donc arrivé à l’âge de dix-huit ans avec un esprit ardent\net singulièrement sentimental, un désir d’aimer exaspéré par une\nconstante viduité. \"Depuis assez longtemps je me livrais à des\nrecherches douloureuses rendues vaines par une trop grande expé­\nrience théorique compliquée d’une rare ignorance pratique. La tête\ntrès exaltée par une étude acharnée de la littérature à laquelle\nje m’étais voué au point de négliger absolument tout le reste, j ’en\nétais arrivé à une tristesse, une morosité permanentes, un déses­\npoir intime et profond que protégaient mes mœurs sédentaires et\nma craintive défiance des amis. Une véritable obsession me tor­\n turait : Mon cœur est incapable d’aimer, et pourtant en dedans\n de moi-même je sentais bouillonner des flots de tendresse qui\nfinissant par s’aigrir amertumaient toutes mes pensées.\n C’est dans cet état, morbide en somme, et vers cette époque\n que je quittai la maison paternelle dont jamais je n’étais sorti,\n pour être lancé à Louvain, au milieu de la turbulente vie univer­\n sitaire qui depuis peu venait d’y renaître. Parmi les maisons que\n le nom démon père m’avait ouvertes et où, malgré les répugnances\n provinciales, je fus très cordialement reçu avec cette franchise\n ouverte, loyale et si complète qui distingue l’hospitalité flamande\n de l’hospitalité wallonne, beaucoup plus démonstrative, mais\n superficielle et sans base, cette hospitalité qui n’en est pas une et\n vous laisse étranger, parmi ces maisons donc, il s’en trouvait une\n où plus fréquemment et avec plus de plaisir qu’ailleurs je me\n rendais. Son attrait : une petite et frêle jeune fille, blonde, toute\n mince et mignonne, d’une sveltesse et d’une grâce d’elfe, une\n petite tête de moineau gouailleur et intelligent avec des gestes\n d’écureuil, un nez effilé et d’adorables quenottes à croquer les\n cœurs.\n Je l’avais connue gamine et je la retrouvais femme et bien\n plus jolie ; une sorte de revenez-y me ramenant auprès d’elle, je\n me lançai fort volontairement à lui faire une cour assez assidue.\n"}, {"page_pdf": 27, "texte": " 20\n\n Autour d’elle, bientôt et peu à peu s’opéra un véritable travail de\n cristallisation, et ce, surtout, alors que longtemps je restais loin\n d’elle; elle me préoccupait et je finissais par m’imaginer l’aimer.\n Je revenais et tout retombait dans les bornes d’un très gai\n flirtage, car toujours quoique peu timide je me sentais une sorte\n de gêne. En effet, elle était deux personnes incarnées en une\n seule. Elle-même, puis Celle qu’en mon imagination j ’avais créée\n et parée de toutes les grâces intellectuelles. J ’avais enfermé\n comme en un coffret très précieux, cette prestigieuse Essence dans\n le corps adorable de mon amie et c’était cette combinaison bizarre\n que j ’avais fini par aimer et la réalité souvent me blessait, car\n croyant trouver, en tel tiroir-secret du coffret bien-aimé, un bijou\n rare, il n’en sortait qu’une banalité sans valeur et la Femme\n restait inférieure à l’Entité. Près de la vivante, mes questions\n mentales restaient sans réponse, d’infiniment petits détails que\n l’une saisissait, échappaient à l’autre; des rapports ne se faisaient\n pas et des coïncidences n’existaient plus; enfin combien puériles,\n compassées et prétentieuses me semblaient nos conversations\n parfois si animées pourtant, en comparaison de mes perpétuels\n entretiens avec ma Fée familière, d’où je ne sortais jamais sans\n avoir reçu le dépôt d’une Idée, d’une Grandeur ou d’une Générosité.\n Il y avait longtemps que cela durait et cette fréquence de rap­\n ports avait créé aux yeux du monde une sorte de fiançailles tacites\n contre lesquelles souvent je me révoltais. Car toujours cette\n lancinante et absurde question, toujours sans réponse, rigidement\n se dressait: Est-ce que je l’aime ? Je m’en allais, et loin d’elle\n tout me criait oui ; je revenais, je me précipitais chez elle, prêt à\n la supplier de nous prendre moi et mon amour : “ Bonjour, je\n vous croyais au loin. Quelle bonne chance de vous voir sitôt\n.revenu. „ “ Oui, mais je m’ennuyais... là-bas ! „ et c’est tout ce\n que je trouvais et mon cœur révolté clamait: Lâche qui ne peux\n aimer ! Mes sensations et mon excessive nervosité s’exaspéraient\n à ce régime surchauffant compliqué d’une sagesse traitée par mes\n amis de ridicule et qui seule peut-être me permettait de me\n repaître de mes folles rêveries, si chères mais si désillusionnantes,\n"}, {"page_pdf": 28, "texte": " 21\n\n et pour mille raisons et bien des répulsions, je n’avais le courage\n d’y renoncer.\n V.\n Vers la fin de cette deuxième année, mon père mourut. C’était\n pour moi un coup terrible qui faillit faire sombrer ma raison\n dans le désespoir.\n J ’étais le seul enfant resté de ma mère morte toute jeune; mon\n père, homme dont l’étonnante tendresse n’avait pu être éteinte\n par une science colossale, m’avait élevé lui-même et je n’avais eu\n de professeur que lui. Si, après les pénibles événements de ma\n vie, quelques sentiments ont pu surnager au total naufrage de mes\n idées et résister à la banqueroute de mes espérances, c’est que\n les premières impressions ne peuvent se détruire et que le souve­\nnir de mon père reste immuable en mon esprit ravagé.\n Pendant cette douloureuse période, les parents de .mon amie me\n prirent chez eux, à la campagne.... ici même.\n L ’état de repos qui suit une grande douleur semble presqu’une\nnouvelle naissance tant les impressions arrivent avec fraîcheur, et\nune étrange sensibilité vous précipite avidement vers toute\ntendresse qui s’offre. De plus, par la présence continuelle de celle\nqui avait transporté mon imagination, dans l’intimité de cette vie\ncommune et de cette compassion qui se faisait tendre, une sorte\nde fusion s’opérait, et mon rêve perdait de son intransigeance\nabsolue. De longues et calmes promenades où des sentiments\nadorables se laissaient entrevoir avec des coquetteries roses\nmettaient mes douleurs en oubli, et ne se ressemblaient que par\nl’onguent de douceur et de repos qui chaque fois couvrait mes\ncicatrices............................................................................................\n\n\n VI.\n\n Mais par le plus bizarre des phénomènes sentimentaires que\nj ’aie pu observer, au moment où tout espoir en moi s’effondrait, la\ncristallisation s’était subitement fixée et passionnément, folle­\nment, je m’étais mis à l’aimer ! Mon cœur sembla se rompre et\n"}, {"page_pdf": 29, "texte": "22\n\nchaque parcelle figée, glacée, pénétrant dans toutes les parties de\nmoi-même, me donnait une impression de terrible et nauséabonde\namertume. Et une haine énorme en moi se souleva.\n\n J’étais resté plusieurs jours dans ma chambre, malade d’écœu­\nrement. Un matin, elle vint frapper à ma porte et, entrée, je lui\ndis : “ assieds-toi et écoute ! „ Troublée au plus haut point par ce\ntutoiement et le ton avec lequel il avait été prononcé, elle obéit.\n “ Tu as fait une infamie car tu as brisé un noble cœur. Jusqu’à\nhier, en vain je me demandais si je t’aimais, et au moment où la\ncertitude m’illuminait, tu as tué mon amour, et moi-même avec ! „\n “ Mon Dieu, que dites-vous ! Vous avez l’ironie funèbre, ce\nmatin ! „\n “ Je ne raille pas. Je t’ai aimée, certes, un quart de seconde, et\nje te hais maintenant. „\n “ Pourquoi, qu’ai-je fait pour que vous me traitiez d’une façon\naussi odieuse. Car enfin toi, toi ! ne savais-tu pas depuis long­\ntemps que mon âme t’appartient, que tu étais mon amour. „\n “ Qui? Moi? Non. „\n “ Oh.... „ ........................................................................\n\n Son cri fut tellement perçant, si navré, que sa mère accourut et\nla trouva de son long étendue, se tordant sur le sol et râlant des\nsanglots. Moi, les bras croisés sur la poitrine, debout, je la\nregardais.\n “ Qu’est-il arrivé à ma fille ? Pourquoi ne la secourez-vous pas ?„\n “ Rien, elle se moque de moi. „\n On m’a rapporté depuis qu’à ce moment j ’étais si effrayant que\nla mère n’osa plus rien dire.\n\n\n VII.\n Je fus forcé de revenir terminer mes études. Dévoré d’une soif\ninextinguible de travail — pour m’étourdir — je m’abrutis à mes\nexamens. Mes anciennes occupations, le côté charmant et artis­\ntique de ma vie d’étudiant, je les avais complètement abandonnées.\n"}, {"page_pdf": 30, "texte": " 23\n\nDans un livre, il me semblait voir un ami félon, et depuis je n’en\nai plus acheté ni lu un seul ; parfois seulement je relis ceux-là\nqui ne surent tromper mes douleurs et que j ’ai conservés comme\nde vivants témoins de mon passé enténébré.\n Pendant ces deux années, le scepticisme un peu triste de ma\nnature contemplative s’était profondément assombri et du pessi­\nmisme était tourné au nihilisme, puis à une haine raisonnée, une\nmisanthropie absolue et générale qui fut toujours la directrice de\nmes actes. Un esprit naturel d’analyse, très développé par une vie\nsédentaire extraordinairement intense, fut dès lors exclusivement\ntourné vers les côtés bas et ignobles, infâmes et repoussants, de\nl’humanité. Ce fut ainsi que peu à peu se forma ce caractère\nbizarre qui a tant étonné mes contemporains et leur est, je crois,\nresté inexplicable.\n Ils ne se sont pas rendu compte des déterminants médiats de\nmon intelligence et rien dans les faits immédiats ne montrait à\nces courtes-vues la légitimation de ma pensée. Je ne vous indique\nici que l’origine de cette tristesse profonde que mille événements\ncorollaires sont venus augmenter et qu’une vie heureuse aurait\npeut-être pu détruire, car quelle gloire pour l’homme que de se\ndire qu’il dépend du plus futile événement non seulement pour\nchanger la direction de son existence, mais celle même de ses\nidées.\n Durant ce long et pénible séjour, je la vis assez souvent et son\naspect, ravivant ma sourde blessure, ne disposait que trop vive­\nment mon esprit aux conceptions, bizarres parfois, qui déjà fatale­\nment l’assiégeaient. Elle avait failli mourir de cette terrible scène,\nmais si elle échappa, elle ne s’en releva point. Pris d’une sorte de\nhaineuse pitié, j ’y retournais de temps à autre et, déchiré par les\nsentiments les plus contradictoires, lentement, lentement je la\nvoyais s’éteindre.\n En juillet, ayant fini, j ’allai prendre un définitif congé de cette\nfamille qui, malgré ma conduite incompréhensible, m’était\ntoujours restée hospitalière et cordiale. Quoique devant s’en\ndouter depuis longtemps, lorsqu’elle m’entendit faire mes adieux,\n"}, {"page_pdf": 31, "texte": "24\n\n de pâle elle devint verte et au moment où je quittais le salon, elle\n me suivit et me dit à vois basse : “ Je monte dans ma chambre,\n viens m’y rejoindre tout de suite, je dois absolument te parler. „\n Et j ’y allai.\n Il y avait longtemps que je n’étais plus monté à cette jolie cham­\n brette de jeune fille. Un ravissant salonnet d’un goût merveilleux\n et d’une si charmante originalité. Je fus frappé des changements\n qui y avaient été apportés. L ’encombrement des bibelots rares\n avait disparu. La séduction des meubles délicats semblait tuée\n par un arrangement froid et méthodique, la tente arabe qui\n cachait le plafond paraissait tomber avec les plis lourds d’une\n ornementation funéraire et tout avait pris un aspect triste et\n sérieux, ce quelque chose de froid et d’abandonné d’un apparte­\nment déserté. Elle suivait, anxieuse, mon regard étonné, et dans\nun sourire douloureux elle me dit : “ Tu t’étonnes et ne te recon­\nnais plus chez moi. Mais que veux-tu? Les bibelots me rappelaient\n des jours passés;, ils m’attristaient, et puis je n’avais plus la force\n de les ranger.... ni le goût. Ma femme de chambre fait maintenant\nce qu’elle veut; tout m’est devenu indifférent et veux-tu croire\nque sans ta présence, je ne me serais peut-être aperçue de rien. „\nDe rien !\n Elle se laissa tomber dans une causeuse, comme plongée en des\nsongeries très lointaines. Puis tout à coup se levant, debout\n devant moi, les mains croisées, elle me dit froidement mais s’ani­\nmant insensiblement : “ Ainsi tu t’en vas ? Et tu ne reviendras\nplus. Mais que crois-tu donc que je deviendrai, moi, quand tu\nseras parti ? Ne sais-tu pas que je ne vis plus que parce que je\npuis encore te voir quelquefois, et qu’au moins je te sens près de\nmoi. Tu t’imagines donc que je ne t’aime plus. „\n “ Tu m’as assez fait souffrir pour qu’à ton tour tu souffres. „\n “ Eh! Dieu! n’est-ce pas souffrir pis que la mort que d’avoir\neu le bonheur dans la main et de le voir par sa propre faute\ns’échapper. Hélas ! aie pitié de moi ! Ecoute. J’ai, il y a quelques\njours, arraché la vérité à mon médecin. Tu sais que je me meurs\nde consomption, tu le vois ! J’ai encore, si les circonstances me\n"}, {"page_pdf": 32, "texte": " 23\n\nsont favorables, de six à sept mois à vivre. J’en parle bien\ntranquillement, car pour moi la mort c’est la délivrance. „ Et\nme prenant par le cou, se serrant contre moi, d’une voix brûlante\nelle se mit à murmurer à mon oreille : “ Oh! dis, ne te sens-tu\nplus au fond du cœur aucun amour pour moi qui t’ai tant fait\nsouffrir, plus aucune pitié de me faire mourir un peu heureuse.\nMoi, je t’aime, vois-tu, j ’en meurs! et tu serais impitoyable pour\nune faute dont je ne suis pas responsable, dont tu es la cause.\nPar grâce, je te le jure, je ne vivrai pas plus de six mois ; le\nbonheur m’achèverait si vite ! Oh! toi que j ’aime, épouse-moi; oh\noui, épouse-moi. Je ne serai pas ta femme, mais ta chose; songe\nau peu de bonheur que j ’aurai eu sur terre. Ecoute, six mois c’est\nsi peu, si peu, si peu ! „\n Et elle se roulait dans mes bras, retrouvant tout son charme,\ntoute sa beauté, toute sa pureté ; et si mon cœur s’était décharné\net desséché durant ces deux terribles années, une suprême pitié\ncependant l’envahit et il me semblait que ce dernier sacrifice»\ndans ce dernier bien à l’être qui le plus m’avait fait crier de\ndouleur, me libérerait de mes attaches sentimentaires les plus\nréfractaires et qu’alors, entier à ma tâche de haine, je serais plus\nfort.\n VIII.\n Cette noce, en vérité, fut effrayante. Malgré une sorte de trans­\nport qui lui illuminait le regard, Elle s’y traîna plus morte que\nvive; et moi, je ne savais si j ’aurais la force d’accomplir le sacri­\nfice jusqu’au bout. Ce mariage était une stupéfaction pour tout le\nmonde. Personne, pas même ses parents, ne savait pourquoi il\nne s’était pas accompli deux années auparavant et ce fait\nd’épouser une mourante semblait l’ironie suprême d’un esprit\nqu’on accusait dès lors de déséquilibre, de détraquement.\n Nous partîmes immédiatement pour les Iles Ioniennes dont le\nclimat devait adoucir les derniers moments de ma femme. Un ami\nque j ’y avais m’avait offert sa v i ll a ................................................\n\n Un soir, c’était vers la fin de Mai, elle me prit convulsivement\n"}, {"page_pdf": 33, "texte": "26\n\npar le bras et me dit d’une voix terrifiée : “ Oh! je le sens, c’est\nfini ! Cet air, si doux cependant, me déchire la gorge. La vie\nm’abandonne et pourtant, malgré ma promesse, si tu savais\ncombien fort je m’y suis cramponnée. Crois bien, cher, que je ne\ncesserai de songer à toi, à toi qui as su oublier pour moi tes\naffreuses souffrances, me pardonner, me donner tout le bonheur\nque je pouvais encore avoir! Mais pourquoi n’as-tu pas voulu\neffacer l’abominable souillure qui me tue, avais-tu peur que cela\nme sauvât la vie ? Oh non.... mais crois bien que je ne récrimine\npas, tu as déjà trop fait.... Et pourtant!... c’eût été digne de toi ! „\n Je l’embrassai silencieusement et les dernières larmes que je\nversai en ma vie furent celles-là. Une heure après, elle s’éteignait\ndans mes bras, avec le soleil qui, rouge, à ce moment dans la mer\nsombrait en la faisant saigner, tandis que le ciel était noir autour\nde lui.\n Elle repose là-bas, baignée de cette éclatante lumière qui pro­\nlongea sa vie, près de son dernier rêve de bonheur. Moi, je quittai\nles Iles, décidé à n’y revenir jamais, sinon mort, car je veux\nreposer à côté de celle qui est à la fois mon excuse et ma condam­\nnation. Si, à cette époque, j ’avais encore eu des sentiments reli­\ngieux, un cloître profond, une trappe muette, eût enterré mes\nderniers jours, car alors je n’aurais pu me consacrer à la Haine de\nmes semblables.\n IX.\n\n Le grand vieillard se tut et dans la tristesse humide de ce cré­\npuscule de Novembre, nous rentrâmes.\n P ierr e -M. OLIN.\n\n\n\n EN TERRE ARDENNAISE.\n\n E\n n août. Les blés sont d’or et leurs tiges paresseusement\n s’inclinent comme trop frêles pour soutenir les longs épis\n barbus. En un long ruban poudreux la route se déroule vers\nFisenne, bordée de noyers dont les branches pendent assez bas\n"}, {"page_pdf": 34, "texte": " 27\n\npour permettre aux charretiers, rares à cette heure, de les cingler\ndu fouet, en passant. “ Aar „ fait d’une voix gutturale un paysan\nosseux tandis qu’il tire à lui, par saccades, l’unique rêne tenant\nen bride un cheval petit, ardent, attelé à un tombereau; deux\nfemmes y sont à rire bruyamment, assises sous un parapluie de\nnuance passée. Elles vont aux noces d’un cousin “ Jacques di mon\nl’cinsi. „\n Fisenne est loin. De tout le village, seule la tour de l’ancien\nchâteau apparaît massive, avec sa cheminée d’où spirale une fumée\ngrisâtre vers un ciel immensément bleu, estompé, dans le très\nloin, par de légers nuages. A un angle de la route, bâti sur une\ncôte, Erezée repose.\n Au centre, une mare stagne ; les canardsy barbotent, tapageurs,\neffraient les bergeronnettes trottinant sur les bords. Ecrasées\nsous leurs toits de chaume, les maisons s’adossent à des étables\noù des vaches, le regard placide, balancent silencieusement la\nqueue pour chasser les mouches qui toujours reviennent acharnées.\n D’autres bâtisses plus cossues, leurs portes béantes, montrent\ndes plats d’étain, des assiettes peintes, régulièrement rangés sur\nla “ dresse, „ éclairés par les dansées flambantes d’un feu posé à\nterre. Accroché au mur, entre l’image de la Vierge et celle du\nSacré-Cœur, un Christ en plâtre, jauni par le temps, éternellement\nsouffre pour la rédemption du monde.\n Midi. Tout repose. Des senteurs de foin coupé courent dans l’air\ntraversé de bruyants vols d’insectes. Du haut de l’église, la cloche\nrappelle les travailleurs épandus dans les campagnes avoisinantes.\nDe sa large nappe lumineuse le soleil inonde les collines mou­\ntonnant à l’horizon, crêtées de vert, plantées de bouleaux chevelus\nentre lesquels d’énormes quartiers de roche dressent leur masse\nplus sombre. Des genévriers trouent la roseur odorante des\nbruyères et vers Bliere, dans les prairies semées de colchiques,\ndes sorbiers balancent leurs graines, rougeoyants. Au pied de la\ncôte, à l’ombre des aulnes feuillus, un moulin tictacque ; tout\ncontre, l’Aisne flue en susurrant une chanson d’amour aux\nfleurettes écloses sur ses rives.\n"}, {"page_pdf": 35, "texte": "28\n\n Indicibles vous assaillent les sensations en présence d’un tel\nspectacle; douce en est la poésie, troublante pour celui qui la\ncomprend.\n *\n * *\n Le mariage a eu lieu le matin même. Jean- Jacques Montferrant\nvient de “ consentir à prendre pour femme Anne-Marie-Madeleine\nBaskin „ a dit le bourgmestre, un gros paysan joufflu ceint de\nl’écharpe officielle tirée pour la circonstance du carton empoussiéré\n où elle dormait de longue date.\n Grands tous deux, ils n’ont pas cette démarche lourde, un peu\ntraînante, particulière aux habitants du pays. Dernier rejeton\n d’une famille riche autrefois, Anne-Marie est mince, élancée, belle\n avec son teint d’une pâleur byzantine qui fait ressortir ses yeux\nnoirs, si caressants quand elle écoute la voix de Jacques, musique\nplus douce à entendre, lui semble-t-il, que le babillis des oisillons\ncachés dans le remuement des verdures.\n Longtemps ils ont “ hanté „ . “ I s’veiait si voltî „ disait-on au\nvillage. Jacques venait le soir, tous les dimanches, et durant de\nlongues heures, il faisait part de ses projets, il disait son amour,\nassis près du feu ouvert dont les brusques sautées coloraient, par\ninstants, la physionomie rougissante de la fiancée. Et ces bonnes\nsoirées durèrent jusqu’à l’entier achèvement de la ferme où ils\ndevaient s’établir. Bien ne manquait plus à leur bonheur.\n Les invités emplissent la salle, attablés pour le repas de noces :\nune soupe verdâtre, étendue d’eau, vite lampée ; une “ platée de\ncrompires „ où chacun, avec des gestes d’automate, pique de sa\nfourchette, suivie d’un quartier de viande — luxe inusité — dont\nles relents de graillon prennent à la gorge ; le tout arrosé d’une\nbière fade et trouble.\n L ’obscurité tombe ; vite on recule en un coin chaises et tables,\nles mariés ouvrent le bal et bientôt, vagues dans la poussière qui\nmonte et l’âcre fumée des pipes, les couples de tournoyer, éjouis.\nLes mazourkes, les “ polkas-pique „ — danseurs et danseuses\nmarquant les derniers temps de la mesure de la pointe, puis du\ntalon de leurs gros souliers ferrés — les sautantes schottisch,\n"}, {"page_pdf": 36, "texte": " 29\n\nse succèdent. “ Balancez vos dames ; „ les “ valets „ en sarraus\nbleus luisants, coiffés d’une haute casquette de soie, mâchonnant\nun cigare mi-éteint, vont, reviennent, se trémoussent, gauchement\nsaluent les “ commères,, vêtues de jaquettes jaunes, rouges, vertes,\nbouffant sur des jupons plissés, très courts.\n Si si — do si la sol fa mi — rhythme le violon soutenu d’une\nclarinette aiguë : et la typique “ maquelotte „ meurt en un\ndésaccord criard.\n Lors, tous s’entassent dans une pièce attenante, criaillent,\ns’ébaudissent devant une table boiteuse sur laquelle vacillent, en\nun entrechoquement continu, les “ pintes „, les verres de “ pèquè „\net les “ gottes di doux. „\n Onze fois s’ébranle lourdement le battant de la vieille horloge\nencadrée de chêne. Les mariés se retirent et, dans une heure,\ntous iront danser et chanter autour de la couche nuptiale ; ainsi\nle veut un immémorial usage.\n Froissée dans sa pudeur de femme, Anne-Marie avait obtenu\nde Jacques, après bien des supplications, qu’il poussât deux\nverrous rouillés qui glissèrent en grinçant, comme pour protester\ncontre la violation d’une règle de tous temps admise ; et minuit\nsonnant, quand vinrent les invités, la porte était close.\n “ Bien sûr ça leur portera malheur, „ fit une vieille.\n\n *\n * *\n\n Vint le 2 novembre, ce jour consacré à ceux qui ne sont plus.\n Les arbres secouent leurs ramures. Les feuilles jaunies se\n détachent, s’encourent, papillonnent, retombent, légères et\nbruissantes. La bise souffle plaintivement, glace les fidèles qui\n cheminent vers l’église. Bruyamment ils se faufilent dans des\nbancs étroits, régulièrement alignés, les femmes à gauche, les\nhommes à droite. Le jour pénètre blafard au travers des fenêtres\nplombées, mal jointes, au milieu desquelles s’étalent en leur\nmysticisme, de religieux emblèmes.\n Les cierges crépitent, fumeux, accrochent leur tremblottante\nlueur aux larmes d’argent plaquées sur les draperies mortuaires.\n"}, {"page_pdf": 37, "texte": "30\n\nEn une invocation finale le prêtre appelle sur les âmes des\ntrépassés l’infinie miséricorde du Consaleur suprême. Sa voix va\nse perdant en une rumeur confuse tandis que la cloche, messagère\nimpassible de nos joies et de nos peines, égrène lentement un glas\nfunèbre. L ’office achevé, tous sortent, envahissent silencieuse­\nment le cimetière. D’un vert si sombre y sont les sapins qu’ils\nsemblent vêtus de deuil. Pareil à un linceul, le même pour tous,\nle gazon épand sa note gris jaune. Ci et là, une branchette de buis\nbéni, détachée du rameau pieusement appendu au-dessus de la\nporte, vers les Pâques, se recroqueville. Indiquées par de modestes\ncroix de pierre, les fosses se touchent, serrées les unes contre les\nautres, comme pour mieux résister à l’envahissement des liserons\net des mauves. Isolé, le caveau d’une famille puissante se dresse\nsuperbement, ultime vestige d’un incompressible orgueil.\n Agenouillées devant un Christ de grandeur naturelle adossé à\nl’église, des paysannes rappellent les saintes femmes aux pieds\ndu crucifié, et plus loin, sur une tombe fermée d’hier où se dessèche\nune touife de bruyère blanche, on lit :\n Ci-gît Anne-Marie-Madeleine Montferrant?\n Priez pour elle.\n M a u r ic e SIVILLE.\n\n\n PROSES LYRIQUES.\n L E S E N F A N T S Q U I P A S S E N T ...\n\n I.\n\nT ÊTES frêles et suaves, têtes endolories, creusées déjà par des\n pensers trop mûrs; — visages pâles et charmants où se\n marque l’épuisement des races souveraines, où se reflète —\nsi tôt — la lassitude de la vie et des choses coutumières. — Têtes\nde poètes, — poètes jusqu’à l’impuissance nonchalante de vouloir\nredire les Rêves.\n Faces altières, impétueuses, aux traits hardiment découpés\nilluminées par des yeux dominateurs, — clairs et froids. —\n"}, {"page_pdf": 38, "texte": " 31\n\nMasques bestials, silhouettes indécises — chorentes obscurs de la\ntragédie de l’Avenir.\n Bras qui se tendent, bouches qui s’offrent, avides de caresses\ninnocentes; — chevelures ébouriffées et sauvages; — regards, oh!\nlongs regards, tendrement interrogateurs; — paroles câlines et\nvolontaires; — petits cœurs pleins d’espoirs, de joies, de joujoux\net de sanglots.\n Profils purs et chastes, entrevus à peine, qui paraissent, s’éva­\nnouissent et que je ne reverrai plus.\n II.\n Celle que le Poète a si patiemment aimée s’est rendue. Réunis!\nenfin, ils bégayent d’indécises paroles, se sourient vaguement,\ncraintifs maintenant et timides et doux.\n Soudain, il tressaille, délie l’étreinte et se lève :\n — Repose encore, ami, sur mon épaule... Notre bonheur\napproche...\n Il hoche tristement la tête.\n — Que veux-tu donc ?\n — M’en aller d’où je suis...\n — Tu m’aimais!\n — Je t’aime...\n — Où iras-tu?\n — Je ne sais.\n — Et seras-tu plus heureux... là-bas ?\n — Peut-être.\n — Il s’éloigne.\n III\n Et voici, — je quittai mon ami, tout réconforté de ses bonnes\nparoles, écoutant expirer dans mon cœur l’écho de sa voix, à ses\nennemis stridente et cruelle, — pour moi si douce et remplie\nd’amitié compatissante.\n Je me retournai encore le regardant s’éloigner à pas lents,\nreplongé déjà en sa méditation interrompue. Et je me disais :\n “ Il n’est là, perdu dans la foule, qu’un passant parmi les\ninnombrables passants et ceux-ci ignorent sa grandeur... Il\nmarche au milieu d’eux et rien ne révèle le mystère éblouissant\n"}, {"page_pdf": 39, "texte": "32\n\nde sa conversation intérieure... D’orgueilleuses, de lucides et\nfastueuses pensées traversent ses yeux, comme des éclairs ; et il\nen est lui-même effrayé... De si pures pensées, d’une tendresse\nsuave, — frangées de larmes, — chantent à son oreille qu’il\nn’oserait les découvrir à son ami le plus cher... Timidement il les\ncache, de crainte de les voir saluer d’un sourire railleur, — un\nsourire si fugitif, si rapide, qu’à peine l’a-t-il entrevu mais qui l’a\ntranspercé — blessé, irréparablement. „\n „ Personne ne le remarque et il ne remarque personne,— bercé\npar la musique enchanteresse des vers qu’il n’écrira jamais. Car,il\nest des poèmes surhumains que le Poète jaloux dérobe à la terre,\n— vagues, ondoyants, féeriques poèmes, aux formes somptueuses\net flottantes, revêtus d’une beauté impérissable et toujours\nnouvelle... „\n Et avec une joie enfantine je répète bien bas son nom, — le\nnom qui m’évoque la magique splendeur de ses rythmes et\nressuscite en moi le souvenir de certains de ses vers, — sombres,\nmajestueux et profonds, — de ses vers où retentit, soudain, le cri\ndouloureux d’une âme inassouvie.\n Avril 1886. A r n o l d GOFFIN.\n\n\n\n\n L ’ESSOR DU REVE.\n A lors s’éleva le fracas con fu s îles\n m ains, des arcs et des corn es de\n taureau. Et ils s’enlaçaient, et on\n entendait le ch o c horrible de leurs\n fronts et les gém issem ents de tous\n deux. Et la belle vierge délicate,\n assise au faite de la collin e , attendait\n celui qui serait son é p o u x ...\n L es T r a k h in ie n n e s .\n\n Le R êve subjugué doit enfanter\n A Fernand Severin. l’ OEuvre. L e S ym bole.\n\n\n\n N songe m’emporta vers l’incommensurable.\n U\n Mon esprit vagua, sollicité par les fluides qui passaient en\n courants aimantés, se crispa, fatalement poussé, triste éperdu,\npuis roula dans l’inconscience d’un noir tourbillon — comme les\n"}, {"page_pdf": 40, "texte": " 38\n\npoussières brillantes sont ballottées par les remous de l’air. Et\npeu à peu l’esprit devint substance, mon âme se matérialisa, et,\ncomme une vapeur que fouettent et s’arrachent les cinglantes\nbatailles de la bourrasque, elle erra désormais sensible au gré\ndes vagues de l’éther.\n Des fulgurances déchiraient l’espace, échappées aux corps de\nfeu qui giraient aux lointains du monde ; et sans bruit se croi­\nsaient, — chute tournante, — les astres d’où s’épanchaient en\nauréoles des gerbes d’éclairs, avec aussi des flottements de lueurs\nvagues — étranges.\n Très haut, au-dessus du vertige des sphères lancées en un vol\nprodigieux, sautillaient les étincelles ailées des étoiles ; et, par\nmoments, des flux d’attirances domptaient avec la puissance\nsuprême la remuée majestueuse des immensités girant dans l’im­\nmatériel.\n * *\n Une blancheur diaphane plana, incertaine, devant moi. Peu à\npeu devenue plus tangible, elle s’anima. Un corps de femme\ngonfla ses voiles candides, mais, à travers les chairs subtiles de\nl’apparition, l’esprit transparaissait; et les yeux avaient des rayons\nsublimes où remuaient les idées.\n D’une voix suave comme un parfum de rose-thé, elle murmura :\n “ Je viens à toi ; je suis Illusion. „\n *\n ILLUSION, rêve insaisissable des cœurs assoiffés d’idéal ;\nIllusion, sœur des extases et des prières, je t’aime ! Tu as la\ncandeur des vagues aspirations de la pensée et le charme secret\nde l’irréalisable. Ton regard reflète la mélancolie de tous ceux\nqui souffrent par toi et les miroitements étranges de la folie\nqu’exalte ton amour.\n Yiens ! Oh viens ! Sois mienne comme je veux être tien. Ta\nbeauté inspire les poètes et remue le cœur des enthousiastes. De\nton corps s’élève l'arôme capiteux des philtres funestes et ton\nesprit laisse sourdre des songes de feu. Prends mon esprit,\npossède mon corps, Illusion. Sois mienne, sois mienne !\n 3\n"}, {"page_pdf": 41, "texte": "3 4\n\n\n * .v.\n Sa voix de musique où trillait une raillerie me répondit :\n Je suis l’Esprit qui enfante et la Matière qui tue. Lie ton âme\nà la mienne, crains l’horreur de la Sensation, et des visions de\nsoleil illumineront ton existence. Mais si tu veux aussi que nos\ncorps se possèdent, tu useras ta chair sans assouvir la mienne :\nla vie te fuira dans les spasmes et tu mourras par l’intelligence.\nMon amour, c’est le poison enivrant mais terrible.\n Tu me désires. As-tu donc la force de m’aimer ?| Je suis la\nDéesse intangible, et pour que ton corps triomphe du mien ton\nesprit doit maîtriser ma pensée. Le génie seul le peut. Y par­\nviendrais-tu, toi ? Comme tu l’as dit, je suis le Rêve irréalisable.\nMais je suis aussi le rêve des jouissances suprêmes : Je suis la\npâleur, la douleur et la Mort, mais je puis être la vie splendide,\nla joie superbe et l’infrangible Force.\n Tu m’aimes ? Je t’aime aussi — peut-être, je ne sais. Me veux-\ntu ? Je t’appartiendrai. Mais, pauvre débile, auras-tu la puissance\nde dompter Illusion ?\n *\n * *\n Un afflux de passion me brûla le cœur. Je la saisis dans mes\nbras, j ’appuyai ma bouche sur la sienne, j ’entendis sa peau blanche\npalpiter sous moi. Et, dans un enlacement effréné, nos corps pla­\nnèrent par dessus les nuées.\n “ Tu es à moi, „ murmura la voix d’illusion, avec des sons de\nharpe.\n Elle colla sa chair à mon torse et je sentis l’orgueil s’évanouir\nen moi, comme si ma maîtresse divine avait bu ma vie sur mes\nlèvres en y noyant ses lèvres. Une jouissance lancinante comme\nune douleur faisait vibrer mon être, et, peu à peu, une langueur\ns’emparait de moi, avec un regret de l’existence et une sorte\nd’intuition de la mort, une divination très délicate des mollesses\nvoisines du néant. Une lassitude brisée enchaînait mes membres,\net soudain je perçus l’angoisse de ma faiblesse.\n “ Assez, assez; Illusion, je t’en supplie! „ Je balbutiais avec\nl’accent saccadé de la terreur.\n"}, {"page_pdf": 42, "texte": " 35\n\n “ Je le veux bien, reposons-nous, „ dit-elle avec un sourire\ndédaigneux.\n Je dénouai ses bras, et nos corps s’immobilisèrent dans l’espace.\n ***\n Illusion dardait ses regards vers les lointains.\n “ Vois, dit-elle, vois cette forme qui me ressemble; elle s’ap­\npelle Illusion comme moi. Contemple, serré contre elle, cet homme\nqui porte au front la splendeur de l’Idée. „\n Un accouplement affolé tournoyait dans les nues, deux êtres\nfouettant l’air de grands coups d’ailes; et cet enlacement furieux\nbondissait à travers l’étendue, emporté dans un essor que brisait\nbientôt une course heurtée — comme le volètement effarouché\ndes chauves-souris aveuglées par la clarté du jour, ou une lutte\nrâlante de monstres aux flancs tordus par une haine de sang.\n “ La force peut-être lui faillira, continuait Illusion... Non, c’est\nun H O M M E . Il est même plus qu’un homme : un esprit aux en-_\nvolées sublimes : il a la robustesse du génie. „\n Peu à peu fléchissaient les efforts du couple ; la forme féminine\nvoulut se dégager de l’étreinte, elle repoussa l’homme, haletante.\nMais le mâle de nouveau la saisit — domination irrésistible. Alors,\npar degrés, s’immatérialisa la Femme. Elle plana comme une\nvapeur, s’identifia presque avec l’Homme et l’entoura d’un voile\nténu, vague de l’indécision palpitante des lueurs très lointaines.\n L ’Homme se transfigura : sur sa face resplendit la joie de la\nvision infinie et dans l’espace brilla ce profil de gloire montant\nvers la Lumière.\n “ C’est un génie, dit Illusion pensive. Les peuples sont des\n hordes noires qui tendent vers la lumière des bras désespérés. Et\n la lumière ne les touche pas, la lumière ne les voit pas, la lumière\n ignore qu’ils existent. Mais parmi leur foule surgit parfois une\n silhouette altière qui s’élève au-dessus d’eux, plus loin que ne vont\n leurs rêves, plus haut que n'atteignent leurs aspirations, les idéales.\n Cet homme grandi, c’est le génie. Il voit la-lumière, lui, il vit dans\n la lumière, il est lui-même un rayon de la lumière lorsqu’il a\n dompté l’Illusion; et dans ses œuvres se réfléchit la lumière, et\n"}, {"page_pdf": 43, "texte": "36\n\nces œuvres, ce pâle reflet de la grande clarté, c’est tout ce que les\npeuples connaîtront de la Lumière.\n Contemple ce génie dont tu as vu la victoire, donne ton admi­\nration aux poèmes radieux qu’il cisèle dans l’infini : C’est pour toi\nla seule perception du Beau fulgurant. Le génie tient la puissance.\nToi, à peine tu la devines ! „\n La honte m’empourpra la face, mon orgueil se redressa. J’é­\ntreignis de nouveau l’Illusion diaphane, je sentis la force filtrer\nde mon corps et l’invincible mollesse me briser les membres. Je\nvoulus repousser Illusion, mais la femme-vampire s’attachait à\nma poitrine; ses bras, qui avaient la froide souplesse des cou­\nleuvres, se tordaient autour de mon cou avec des gestes brefs de\npossession ; dans un embrassement d’une volupté moite et glacée,\nelle collait ses lèvres à mes lèvres et y suçait ma vie avec des\nbaisers mous.\n Soudain elle me rejeta, la tête soulevée par l’indignation : “ Non,\ntu n’as pas la puissance. Faible ! „\n Inerte, je tombai à travers les espaces, chute sans fin au milieu\ndes étoiles, tandis que me brûlaient, comme des dards de feu, les\nmépris d’illusion : Faible ! faible !\n Et, ainsi que des yeux superbement hautains, étincelaient au\nciel les rimes gravées par le Génie ; mais les strophes splendides\n— bouches d’or gonflées par les dédains — me lançaient un mot\ncinglant, comme une insulte de l’écho : I M P U IS S A N T .\n\n A lbert MOCKEL.\n\n\n\n\n TES YEUX.\n\nT ES yeux ont la couleur des lacs ensoleillés\n Dormant leur pur sommeil dans la blancheur des grèves,\n Si limpides que les longs espoirs envolés\n S’y retrouvent avec les chimères des rêves.\n"}, {"page_pdf": 44, "texte": " 37\n\n Quand s’endort dans les soirs splendides le soleil\n Et que les frondaisons reverdissent la terre,\n Les amants oublieux dans le couchant vermeil\n Regardent leur profil se mirer dans l’eau claire.\n\n Et rêveurs, ils ont vu monter dans le ciel bleu\n La lune pâle dans des dentelles de nues\n Et le soleil rouler dans ses pourpres en feu,\n Aux cieux lointains où sont des sphères inconnues.\n\n Puis, lorsque les vapeurs somnolentes du soir\n Etendent sur les bois les gazes de leurs voiles\n Et que l’azur des eaux sereines s’est fait noir\n Et que le lac a mis son lourd collier d’étoiles,\n\n Quand les profils aimés se sont évanouis\n Dans l’onde, les amants ont soudain l’âme sombre,\n Puis sentant naître en eux des pleurs et des ennuis,\n Graves, s’en sont allés par les chemins pleins d’ombre.\n\n Et moi qui tous les jours mire mes longs espoirs\n Dans l’azur de tes yeux où s’envolent mes songes,\n Redoutant parfois l’heure effrayante des soirs,\n Je ressemble aux amants du lac plein de mensonges.\n\n Car je voudrais avoir de longs jours de bonheur :\n Ainsi qu’au bord d’un lac sentir couler ma vie\n Et voir se refléter mon visage rêveur,\n Au fond de tes grands yeux, tranquille, sans envie.\n\n Et quand un jour la mort pour fermer ta paupière\n Se souviendra de nous en notre obscurité,\n J ’irai, loin de la foule avide de lumière,\n Pleurer dans l’ombre mes rêves d’éternité.\n14 Novembre 1886.\n"}, {"page_pdf": 45, "texte": "38\n\n SONNET D’HIVER.\n\n P lus rien que la chanson sifflante des autans\n Qui heurte les châssis ainsi que l’aile énorme\n D’un oiseau se cognant dans la nuit aux battants\n Défoncés d’un castel, tragiquement difforme.\n\n Et les espoirs s’en vont, s’en vont par les chemins\n Désolés et neigeux, baignés de lune vierge,\n Où lamentablement s’éplorent les grands pins\n Comme s’effare au vent une flamme de cierge.\n\n Et se voyant mourir sous le ciel menaçant,\n Jetant le faix trop lourd à ses forces humaines,\n Le poète debout, résigné, se dressant\n\n Dans la bourrasque folle aux clameurs de géhenne,\n Regarde s’éloigner ses rêves enfonçant\n Leur vol désespéré dans l’infini des plaines.\n\n Georges GIRRAN.\n\n\n LUC RORERT.\n I.\n\n ANS le petit chemin vert encaissé entre les talus gazonneux\n D\n dont les végétations folles débordaient en palmes vertes, un\n apaisement tombait avec les rayons obliques du couchant.\nLourdement, rougi comme un brasier de forge, l’astre s’abimait,\nroulant sa paresse dans les flots de pourpre d’un soir d’automne.\nUne douceur immense s’exhalait de la campagne, pâmée sous les\nderniers baisers du soleil, à peine effleurée des caresses tièdes du\nvent qui chuchottait des choses douces dans les feuillages.\n Au détour du sentier où des grappes noires de mûres pleuvaient.\ndans un fouillis épineux de verdure sombre, Lucien Dalbert\n"}, {"page_pdf": 46, "texte": " 39\n\nparut brusquement. Il marchait lentement, le front vaguement\nsongeur, pénétré de cette paix qui pesait sur les choses, le cerveau\nendolori de la quiétude immense de ce soir de septembre. Les\népaules carrées, le torse svelte et droit, une plume de perdreau\nplantée sur le chapeau gris, le fusil lui barrant le dos, il allait les\nmains dans les poches, rejetant d’un coup d’épaule son carnier\nsur les reins et peu à peu il ralentissait le pas, comme attiré et\nretenu sous la voûte de verdure du chemin.\n De vagues aspirations s’éveillaient en lui, des rêves de paix\ncalmaient sa nature bouillante de vingt ans, le berçaient d’un\nrythme délicieusement doux comme le glissement plein de mur­\nmures continus du ruisseau sur les cailloux polis. Il lui semblait\nque sa pensée coulait sous son front, lente et paisible, comme\ncette eau de source qui chantait à côté du sentier, dans le calme\nde la nature sommeillante. Une torpeur l’endormait; des désirs de\nrenoncement emplissaient son âme comme d’un rêve de s’anéantir\nsous ce couchant doux ainsi qu’un lever d’aurore, sur le cœur de\ncette glèbe féconde et caillouteuse qui se reposait de sa fièvre\nd’enfantement sous la sérénité bienfaisante du ciel.\n Le soleil maintenant s’enfonçait dans sa gloire derrière les\nfagnes et, au milieu du calme universel, de grandes ombres\nmontaient comme des lambeaux de voiles des bois d’Erwemont\ndont les contours se brouillaient dans les lointains. A petits pas,\nLucien avait gagné l’extrémité du chemin qui dévalait brusque­\nment en une pente raide. Devant lui, la bâtisse blanche du Culot\ndu Bois barrait l’horizon entre les sapinières qui dégringolaient\nle versant de deux renflements de terrains.\n Le Culot du Bois était devenu ce que, dans le pays, on nomme\nun Château. C’était dans l’imagination des villageois plus qu’une\ncense, puisqu’il y avait maintenant un piano pour Mademoiselle\nLucienne et qu’on avait converti le potager en jardin anglais\navec une gloriette perdue sous les clématites et les chèvrefeuilles\noù le fermier Luc Robert lisait son journal et faisait sa sieste les\n après-midi.\n La ferme cachait son toit d’ardoises à reflets bleus sous les\n"}, {"page_pdf": 47, "texte": "40\n\n branches épaisses et noueuses des noyers qui semblaient veiller\nsur elle avec leurs troncs verdis par les mousses.\n Lucien enfila l’allée de hêtres qui menait à la porte charretière.\n Brusquement son chien se jeta au milieu d’une bande de canards\n qui barbotaient dans une mare fétide et la volaille épeurée\n s’enfuit en trébuchant dans une débandade éperdue. Tranquille­\nment le chien revint auprès de Lucien qui, peu à peu repris par sa\n rêverie, approchait de la ferme.\n Avant de passer sous la haute porte charretière, Lucien se\n retourna et, d’un coup d’œil, enveloppa le pays. Là-bas, dans la\n reculée, trois villages tassés en blocs comme un amas de pavés\ngigantesques dressaient leur clocher aigu vers le ciel, tandis que\n dans la lueur chaude qui était l’adieu du soleil, le vieux château\n de Ménilmont profilait sur l’horizon ses pignons géométriquement\n coupés. A l’autre bout, les bois d’Erwemont se noyaient dans une\npénombre envahissante où l’on devinait encore le moutonnement\n continu et lointain des cîmes feuillues dont le vert ardent s’uni­\nformisait en une teinte grisâtre.\n A la lisière, très loin, vaguement se mouvait un chariot, mi-\nécrasé sous un prodigieux entassement de gerbes d’avoine ; et\ndans les illusions flottantes de la brume, les nerveux ardennais\nde l’attelage semblaient de minuscules chevaux de bois, des\ncoursiers pygmées haletant sous une charge monstrueuse. Derrière\ncette charretée débordante, qui avait mûri sur la terre rocheuse\naux grands soleils de juillet, s’en venaient les moissonneurs ; et\nles glaneuses, le dos ployé sous la charge amassée épi par épi,\nallaient les jambes cassées, lasses d’avoir sillonné de leur rateau\nde bois les bonniers de chaumes blonds. Sur la route blanche et\nmonotone qui menait à Laroche, on voyait passer entre les arbres\nde l’accotement un troupeau de vaches au retour du pâturage, et\nles meuglements qui montaient avec des lenteurs de plainte,\ncomme une haleine puissante de géant blessé, se déroulaient\nlentement en ondes sonores sur l’immensité du paysage.\n Et de nouveau l’impression de quiétude souveraine, la sen­\nsation vague d’un éternel apaisement et d’une sereine grandeur\nemplirent l’âme de Lucien Dalbert.\n"}, {"page_pdf": 48, "texte": " 41\n\n Brusquement il s’arracha à sa contemplation, remonta son fusil\navec le coup d’épaule du colporteur qui recharge sa balle et entra\ndans la cour. La cense prenait des airs de maison de campagne.\nLe fumier n’étendait plus ses nappes boueuses dans un quadri­\nlatère central ; on l’entassait dans un trou sombre derrière la\nhaie du “ pachis „ et les pavés de la ferme gardaient une propreté\nde cour d’hôtel. Mais des émanations lourdes et grasses d’écuries,\ndes grognements sourds et prolongés au fond des étables, des\nsenteurs ammoniacales traînant dans l’air évoquaient toute la vie\nanimale qui grouillait derrière l ’épaisseur des murs crépis à la\nchaux.\n Une charretée d’herbages échouée sur le pavé de la cour\nexhalait son odeur de foin coupé : si troublante qu’elle donne des\nnostalgies de campagne aux “ privés d’air „ des grandes villes.\nLes brancards en l’air, elle mettait dans un coin son écroulement\nd’herbes fanées dont le tas montait jusqu’au toit des étables.\n Personne dans la cour. Les servantes “ étaient au lait, „ les\nhommes n’étaient pas rentrés encore et Luc Robert, le fermier, ne\ndevait revenir qu’à la nuit tombante. Lucien pénétra sous la porte\ncharretière et, assis sur un banc, se baissa pour déboucler ses\nguêtres. Luc Robert était son parrain et chaque automne rame­\nnait Lucien à ses solitaires parties de chasse autour du Culot du\nBois. Depuis la veille au soir il était à la ferme.\n — Bonjour Lucien, cria brusquement une voix sonore avec un\naccent très doux qui vibrait dans l’air calme.\n Lucien reconnut la voix de Lucienne Robert, leva la tête, et ne\nl’apercevant nulle part, à tout hasard cria :\n — Bonsoir Lucienne.\n Un éclat de rire moqueur partit et il vit Lucienne couchée sur\nla charretée de foin.\n — Bonne chasse ? interrogea-t-elle, sans bouger, souriante.\n Lucien prit deux lièvres dans son carnier, les balança un\ninstant par les pattes de derrière et les jeta sur le pavé où Breuc\n son chien vint les flairer, méfiant.\n — Voilà, cria-t-il.\n"}, {"page_pdf": 49, "texte": "42\n\n Vivement Lucienne se laissa couler jusqu’au bas de la charretée\net en deux bonds fut à lui. Elle remua du pied un des lièvres.\n — Un trois quarts, dit-elle.\n Puis, s’exclamant à la vue d’un levraut qui gisait le corps fra­\ncassé, la tête enlevée, sanguinolent sur le pavé.\n — Oh ! Lucien, tuer ça !\n — Je ne l’ai vu qu’un instant qui sautait dans un labouré.\nAlors, au hasard j ’ai envoyé mon coup, et il a roulé comme une\nboule. Non, de vrai, c’est trop petit : on le mangerait sur sa\ntartine.\n Elle se mit à rire gaîment et s’assit près de lui. Puis elle\nlui ôta son chapeau, et lissant la plume de perdreau qu’il y avait\nplantée, elle s’en coiffa. Elle prit le fusil, le carnier et marcha\ntrès grave dans la cour avec des gestes d’épauler et d’abattre\npendant que Breuc, étonné, aboyait. Egayée du jeu, elle l’agaçait,\nl’appelant au milieu de ses rires qui sonnaient joyeux et pressés.\n C’était une belle fille de dix-huit ans, débordante de vie, déjà\nfemme, avec une apparence de douceur et de faiblesse devinées\nen ses grands yeux, mais aussi une gaîté sonore, et une force\ncachée qui la rendait capable d’énergie lorsqu’il en fallait\ndéployer.\n Lucienne Robert était la petite-fille et en même temps la filleule\nde Luc. La jeune fille avait une ascendance tragique. Autrefois,\nles six frères Robert possédaient quatre fermes, un moulin et une\nbrasserie en Ardennes, des terres grasses en Hesbaye et un châ­\nteau en Condroz, acheté pour une poignée d’argent par le père de\nLuc à la révolution. Mais tout cela était loin. Tous étaient morts,\nla plupart ruinés et perdus de dettes. Le père et la mère de\nLucienne, qui avaient conservé à peu près entier leur patrimoine,\n dormaient depuis longtemps là-bas dans le petit cimetière sous\nles rochers ; et, de cette nombreuse famille, il ne restait que cette\n enfant de dix-huit ans et ce vieillard sur la tête duquel avaient\nneigé quatre-vingts hivers.\n Entre Luc et Lucienne s’était nouée une de ces affections\nintenses qui peuvent exister entre deux êtres se retrouvant seuls\n"}, {"page_pdf": 50, "texte": " 43\n\ndebout au milieu des tombes aimées. Cette longue chaîne de\ndescendance qui commençait à Luc et finissait à Lucienne s’était\ndisloquée de partout; les anneaux en avaient été perdus et\nsemés au hasard des quatre chemins, et voilà qu’il n’en restait\nque les deux chaînons extrêmes qui s’étaient ressoudés étroite­\nment et que la mort seule, cette implacable, pourrait désunir et\nbriser.\n Tout le besoin d’aimer qui gonflait le cœur de Luc, toutes ses\naffections pour les êtres chers et disparus, Lucienne les incarnait.\nIl lui avait voué une adoration muette, un culte secret, une\nsorte de religion ardente et presque mystique.\n Quand elle était fillette, il se désespérait à son moindre bobo\nd’enfant, mis à la torture lorsqu’elle se plaignait d’un malaise.\nUne nuit d’hiver qu’il l’avait entendue respirer péniblement\ndans son berceau, l’haleine embarrassée par des rauquements qui\nlui déchiraient la gorge, il était parti à Menilmont chercher le\nmédecin, à cheval, par un froid terrible de décembre, demi-nu,\ntout son corps d’octogénaire secoué dans une chevauchée éperdue\nsur la neige épaisse de deux pieds — une galoppade effrénée\nsous le ciel noir, qui l’avait jeté pour deux mois sur son lit entre\nvie et mort.\n A présent, il vivait sa vie douce et tranquille, par Lucienne\net pour Lucienne. Sous ses cheveux blancs, il avait pour elle des\ntendresses d’amoureux mêlées à ses affections d’aïeul. Il ne\nsavait rien de meilleur que ce coudoiement perpétuel, cette vie\npaisible et sereine à deux, dans ce village d’Ardennes où il était\nné, abritant son avenir de patriarche dans cette ferme séculaire\nqu’il avait faite grande et belle, alors qu’il était fort et robuste\ncomme un cœur de chêne et que ses fils l’aidaient à exploiter ses\nbonniers. Il considérait cette existence d’à présent comme un\nrepos légitime, une récompense méritée de ses peines et de ses\nsueurs, une sorte de séjour qu’il aurait voulu éternel dans l’anti­\nchambre de ce Paradis resplendissant auquel sa foi ardente de\npaysan catholique le faisait croire. Et il ne craignait qu’une chose :\nun nuage à l’horizon bleu de son bonheur. Il en arrivait à être\n"}, {"page_pdf": 51, "texte": "44\n\nl’inconscient jaloux du livre auquel Lucienne s’attachait, du chien\nqu’elle caressait, de la fleur de ses cheveux. Et il rêvait d’affec­\ntions ininterrompues toujours plus vives et plus ardentes, se\ndéroulant à travers les temps, sans mesure et sans limites.\n Le seul qu’il estimât en dehors de sa petite-fille, c’était\nLucien Dalbert, son filleul. Il s’intéressait à ce grand garçon de\nvingt ans, à ce rêveur qui tous les automnes faisait, dans son\nbonheur, une courte apparition — comme un oiseau rapide qui\ntraverse un ciel bleu, — et qui, le temps des vacances écoulé en\nsolitaires promenades, s’en retournait à Liége, écrivait deux\nmots de remercîments à son “ cher parrain, „ et lui envoyait ses\nsouhaits à la nouvelle année. Souvent les Dalbert invitaient Luc\nà Liége mais il disait avec son bon sourire qu’il était indécro­\nchetable.\n Lucien n’était pas un gêneur, Luc le subissait comme une\nhabitude, avec la banale et involontaire affection des choses\nrégulièrement recommencées. Quand la malle-poste qui emportait\nLucien, les vacances finies, avait tourné l’angle du chemin, il\nl’oubliait.\n Son cœur était trop plein de sa petite-fille pour qu’il y restât\nune place où mettre le souvenir de Lucien.\n (A suivre.) G. GIRRAN.\n\n\n\n CLAIRE....\n (Suite et fin.)\n\n Le lendemain, Camille vint chez m oi, l’air abattu, découragé.\nJe n’y fis pas attention d’abord, comme j ’étudiais; je crus qu’il\nétait simplement très fatigué. Tout en travaillant, j ’entamai avec\nlui une conversation à bâtons rompus. Mais je m’aperçus bientôt\nqu’il ne m’entendait pas, accablé qu’il était sous une rêverie\nécrasante. Le mal ne pouvait venir que d’un côté...\n Qu’as-tu ? N’aurais-tu pas vu ta Claire hier ? demandai-je, pour\ntâcher de l’égayer un peu.\n"}, {"page_pdf": 52, "texte": " 45\n\n Ce méchant jeu de mots ne produisit aucun effet sur lui.\n — Si, je l’ai vue...\n — Alors n’aurait-elle plus été aussi gentille ?\n — Oh ! si..., fit-il d’un ton qui signifiait : “ Elle ne l’a été que\ntrop. „\n — Mais alors de quoi te plains-tu ? si elle t’aime pourtant, dis-\nje, car j ’avais bien compris.\n — Non, non, ce n’est pas cela ! Si encore elle avait cédé à de\nvives supplications, à mon désespoir, ou bien si elle avait eu un\n de ces moments de faiblesse dont aucune femme n’est exempte...\nmais...\n Je vis que le mal était grave. La jeune fille avait laissé tomber à\nses pieds le voile d’idéal sous lequel elle était toujours apparue à\n Camille et il n’était resté aux yeux de celui-ci qu’une femme\n comme tant d’autres, pire peut-être..., Elle était descendue du\ntrône d’azur et de candeur où son amant l’avait élevée et au pied\n duquel il aimait à l’adorer et elle était venue piétiner dans la\n boue. Lui regrettait ses illusions flétries, ses enthousiasmes écrasés\n par le ridicule, son culte si pieux pour une créature en dessous du\n vulgaire et, pris d’une misanthropie amère, il était navré à la\n pensée que jamais plus tant d’apparences séduisantes ne se\n présenteraient à lui ; il sentait bien que c’était sa dernière tenta­\n tive vers l’amour et il était glacé à l ’avance par le vide morne où\n il allait retomber. Peut-être aussi était-il jaloux du passé de\n Claire; peut-être craignait-il d’avoir été ridicule aux yeux de\n cette femme qui n’avait pas dû le comprendre; peut-être craignait-\n il l’éclat de rire bête d’un vulgaire don Juan dégagé, lui, de tout\n scrupule et de toute délicatesse et qui rirait de la niaiserie de\n Camille, heureux d’avoir été autrement fort, lui.\n Camille n’avait pas compris sa maîtresse, mais comment lui\n ouvrir les yeux? Prendre la défense de la jeune fille, c’était ris­\n quer de le faire s’entêter dans sa manière de voir...\n J’adoptai la seule méthode qui réussisse bien dans ces circon­\n stances : la méthode homéopathique.\n — Mon pauvre ami, dis-je en riant, comme elle a dû railler ta\n"}, {"page_pdf": 53, "texte": "46\n\nniaiserie ! Elle t’aura trouvé bien enfant, bien bête... Et cela durait\n depuis... depuis deux mois? Et puis pour avoir un tel sans-gêne,\nje suppose qu’elle n’en était pas à son coup d’essai; dans tous les\ncas, elle aura voulu un coup de maître...\n — Oh ! pour cela, j ’ai de bonnes raisons pour croire qu’elle ne\nne s’était jamais donnée...\n — Tu veux dire qu’on ne l’avait jamais prise... Enfin ! tant pis !\nPour se donner de cette façon à la première fois, il fallait qu’elle\nfût bien dépravée avant même d’avoir succombé.\n — Oui, bien dépravée... ou bien grande. Il faut qu’elle n’ait pas\nla moindre idée de pudeur ou qu’ elle ait une répugnance insur­\nmontable de l’hypocrisie.\n — Tu avoueras que ce serait là un oiseau introuvable !\n — Soit, mais n’as-tu pas dit toi-même qu’elle ne ressemblait à\naucune femme. Peut-être ai-je crié trop vite à la désillusion avant\nd’avoir étudié cette jeune fille; peut-être est-elle de celles-là qui\nne comprennent l’amour que d’une manière absolue, sans restric­\ntion mesquine; peut-être ne s’est-elle donnée que par amour et\nétait-elle depuis longtemps prête au sacrifice.\n — Pauvre niais ! Si je vous faisais décerner le prix Montyon à\ntous les deux, serais-tu content ?\n — Mon cher...\n — Dis donc, était-elle aussi appétissante que Vertot l’avait\njugée ?\n — De telles plaisanteries sont vulgaires! Je les comprendrais\nvenant de Vertot, mais de toi, de toi qui étais aussi enthousiaste\nque moi et qui approuvais mes scrupules...\n — Enfin, nous y sommes ! m’écriai-je joyeux. J’ai dû blesser ta\nvanité pour t’en guérir. Avoue-le, tu ne t’étais pas trouvé assez\nconquérant, assez irrésistible. Tu eusses préféré rencontrer de\ngrandes résistances, pour te croire un don Juan.\n — Non, car si j ’avais rencontré la moindre résistance, je n’au­\nrais pas été assez bête pour gâter moi-même mon roman !\n — Il n’est pas gâté, car tu n’aimeras que davantage ta maîtresse,\nmaintenant que tu la comprends, mieux. Cours auprès d’elle et\n"}, {"page_pdf": 54, "texte": " 47\n\naime-la davantage pour expier tes idées bêtes, et à l’avenir, ne\ncrie plus à la désillusion avant d’avoir cherché à comprendre ;\ntu as assez poursuivi le bonheur pour que tu t’y cramponnes\nmaintenant que tu le tiens. Surtout, en allant la trouver, ne te\nforge pas de nouvelles chimères; ne t’attends pas à la voir\nse rouler par terre et s’arracher les cheveux à la pensée de sa\nfaute. Pour elle, elle n’a pas commis de faute, elle n’a fait, en se\ndonnant, que la chose la plus simple du monde, car elle se consi­\ndère comme ta femme; elle a fait ce qu’elle devait. Elle te recevra\n comme ferait une jeune mariée revoyant, après la première nuit,\nson seigneur et maître, qui aurait dû la quitter pour quelques\nheures : avec bonheur, avec une tendre effusion et sans fausse\nhonte...\n Camille me regarda étonné ; il sentait que je devais dire vrai.\n Et en effet, j ’avais deviné juste.\n C’est depuis lors que j ’eus une vénération étrange pour cette\nfemme si simple et si vraie.\n Mon ami était bien décidé à être heureux, cette fois; il savait\n que le bonheur dépend en grande partie de nous-mêmes. Mais le\nbonheur est passager, n’est-ce pas? Nos plus coquettes agaceries,\nnos plus délicates attentions ne parviennent pas à le captiver pour\ntoujours. Ce que nous nous refusons à faire pour l’éloigner,\n d’autres agents, presque toujours inintelligents, le feront.\n\n ***\n Un mois après, Claire était morte.\n Durant trois semaines, Camille resta inerte, sans connaissance,\nou secoué par des crises atroces, bien près de la mort. Il ne put\nmême accompagner la bien-aimée dans son dernier voyage qu’elle\nfit là-haut, à Robermont, il ne vit pas s’accomplir le dernier acte\nde ce sombre drame ; il ne suivit pas le cercueil grimpant la côte\nau cahotement du corbillard; il ne le vit pas plonger dans la fosse\nau grincement et au claquement des cordes; il ne l’entendit pas,\nsous les pelletées de terre, hoqueter sourdement le mot N É A N T .\n Moi, j ’accomplis ce pèlerinage, parce que je savais que tel eût\n"}, {"page_pdf": 55, "texte": "48\n\nété le vœu de mon ami s’il avait pu me l’exprimer; je l’accomplis\npieusement avec une poignante émotion.\n Il y avait là quelques amies, quelques voisins, pas un seul\nparent, car la pauvre était seule au monde. «T'écoutais les plaintes\nattendries de ceux qui m’entouraient; il y avait dans leurs paroles\ncomme une vague révolte; ce n’est plus une étrangère pour\nnous la jeune fille qui meurt à vingt ans; mais pour eux c’était\nune jeune fille “ qui meurt si subitement, si pleine de santé, si\njeune „... et rien de plus.\n Je revins près de mon ami.\n Ah! c’est terrible d’être foudroyé ainsi, à la mort de ce qui nous\nest plus cher que nous-mêmes ; de rester là, inconscient, inerte,\npendant que celle que l’on a serrée dans ses bras avec des désirs\nfous de s’identifier avec elle, se pourrit dans la terre; puis de se\n réveiller lorsque tout est fini et qu’il ne reste plus même sur vos\nlèvres un parfum des lèvres que vous avez baisées et sur vos\n mains le chatouillement des cheveux caressés, qu’il ne vous reste\n plus rien que votre rage désespérée qui vous rapp’elle seulement\n que l’être adoré jadis a réellement vécu ; en sorte qu’à chaque\n instant, avec une obsession fatale, vous vous raccrochez à l’illu­\n sion d’un mauvais rêve ! C’est atroce de se dire qu’à vingt ans\nl’on est fini, qu’on ne comprend plus la vie et que cette vie nous\n retiendra encore vingt ans, cinquante ans, plus peut-être, comme\n emprisonné dans un sépulcre !\n Lorsque Camille revint à la conscience de cet effondrement,\n ce fut une crise affreuse qui le rabattit de nouveau sans connais­\n sance ; et cela recommença ainsi avec des alternatives désespé­\n rantes. Devant ces crises où la vie atteignait son paroxisme et\n devant cette léthargie paisiblement inconsciente, image de la\n mort, l’amitié profonde et vraie se demandait...\n Cependant Camille était jeune, il était fort, la nature devait\n triompher....\n La dernière crise ne fut pas moins terrible, mais elle ne le\n terrassa plus ; il se sauva loin de L iége et, comme les vacances\n étaient arrivées, nous revînmes au toit paternel, dans notre\n"}, {"page_pdf": 56, "texte": " 49\n\npaisible village. Alors son désespoir exaspéré présenta un carac­\ntère permanent, incurable. Et cette impossibilité de comprendre\nson malheur, ce doute obstiné l’obsédait partout. Une suite de\ncoups de poignards, lorsque dans les chemins, aux carrefours,\n au bois, chez lui, il s’attendait à voir apparaître la pauvre\nenfant, à l’entendre frapper à la porte; lorsqu’un bruit de pas, la\nplainte du vent, le bourdonnement d’un insecte, des sons de voix,\nle faisaient tressauter fiévreusement !\n Tous les soirs, nous faisions une promenade dans le bois, puis\nnous allions nous asseoir sur la roche, en face de la Meuse, de la\nplaine et des collines. Là, les souvenirs étaient plus puissants,\nplus tyranniques, Camille y souffrait plus qu’ailleurs et c’est\npourquoi il y venait de préférence....\n Depuis quelque temps il se taisait : c’est toujours ainsi qu’il\nfinissait, affaissé sous une rêverie écrasante. Je regardais distrai­\ntement un nuage qui montait à l’horizon en face de nous et s’avan­\n çait comme pour engloutir la lune. On eût dit une mer ouatée aux\n ondoiements panachés et estompés finement avec des dégradations\n de teintes presque insensibles. Bientôt le nuage parut rester\nimmobile. Il présentait la forme d’une rampe gigantesque vue de\nprofil ; le pied posé sur une colline, à notre droite, il s’élevait vers\n la gauche, bien haut, bien loin, vers le nord, et allait s’assombris­\n sant jusqu’à se confondre, pour ainsi dire, avec l’azur profond du\n ciel. Le rebord était d’une neige éblouissante sous la clarté tor­\nrentielle de la lune qui, un peu au-dessus, semblait sonder l’infini\n de son grand œil rêveur.\n Je regardais distraitement ce tableau ; par la suite seulement\nje l’ai revu nettement par les yeux de l’imagination, et j ’en ai\n gardé une impression ineffaçable....\n Soudain mon ami fit un bond, comme pris de folie.\n — Entends-tu...., entends-tu...., dis, reconnais-tu ? Mon Dieu!\n c’est bien cela....\n Il était secoué d’un tel tremblement que ses jambes vacillaient\n sous lui et que je dus le soutenir. Son visage émacié se contractait\n d’une manière effrayante; ses yeux agrandis brillaient d’une\n\n 4\n"}, {"page_pdf": 57, "texte": "50\n\nfièvre intense. De son bras agité il tâchait de m’indiquer un point\nlumineux qui perçait la verdure là-bas, sur l’autre rive. De cette\ndirection montait une valse rêveusement entraînante — une ironie\nà la douleur. Il y avait là une salle de danse où se donnaient\nsouvent des bals, dans la saison.\n — Cette valse, que de fois nous l’avons dansée !... Quand nous\nl’entendions de loin... le dimanche... dans nos promenades. Mon\nDieu ! elle qui aimait tant la danse... si elle pouvait entendre cette\nvalse... je suis sûr qu’elle sortirait de sa tombe...\n Je le sentais fléchir dans mes bras ; doucement je le rassis sans\nqu’il y prît attention.\n — Mon Dieu ! Mon Dieu ! N’est-ce pas affreux; ce mot : J A M A I S\nP L U S ? Cela ne dépasse-t-il pas toute conception ?... dis... le\n\n comprends-tu, toi ?... Et dire qu’à vingt ans toute ma vie est\n derrière moi !\n Vaguement, je pressentais la fin. J’étais affolé.\n — Camille, mon ami! Voyons.... Camille! Calme-toi; je\n comprends ton malheur, je sais que c’est affreux.... je... voyons....\n J’étais hors de moi, je confondais ses douleurs, je les faisais\nmiennes. Le même galop furieux des idées nous ébranlait le\n cerveau et maintenant je crois en revoir par la pensée les\n impressions contracter sa face.\n Cette vie, cet enfer dont on ne pouvait apercevoir la fin, ces\n travaux forcés de l’âme où nous condamne le devoir... Et dire\n qu’il y aurait des gens assez barbares pour s’opposer à notre\n délivrance ! Et pourtant cela ne peut pas durer toujours, — c’est\n au-dessus des forces humaines ! Le monstre le plus atroce ne\n mériterait pas de telles tortures ! Et la mère qui souffre, qui se\n désespère, la mère à qui l’on voudrait mentir, sourire ! Et ce\njamais plus qui vous hurle dans l’esprit.\n — Ah ! pour la revoir une seconde.... s’écria le malheureux.\n Tout à coup ses bras se tendirent ; son regard s’immobilisa :\n de ces regards dont on conserve à jamais l’impression dans toute\n son intensité : une stupeur qui paralyse, un foudroîment de joie...\n Alors de sa bouche béante sortirent deux cris rauques, deux râles\n qui traînèrent s’affaiblissant :\n"}, {"page_pdf": 58, "texte": " 51\n — Ah !... Ah !...\n Son corps se tendait dans un raidissement ; puis, d’une voix\nqui m’était inconnue, mie voix qui venait de loin, sans vibration :\n — Claire.... Merci !....\n Je regardai dans la même direction, l’espace d’un éclair. Et il\nme resta dans les yeux la vision d’un fantôme diaphane comme\nune vierge de vitrail, qui s’avançait, montant la rampe du nuage\net nous regardant : — l ’ i m a g e D E C L A I R E .\n Camille, mon pauvre Camille... Il se mourait, avec, sur la figure,\nle rayonnement d’une joie ineffable....\n Et mon regard se portant au ciel, je ne vis plus que le nuage\nqui commençait à inonder la lune et, vers le milieu, une petite\nnuée qui dépassait un peu et dont les formes indécises allaient se\nfondant. Mais partout depuis lors la vision fantastique me\npoursuit ; je ne suis pas assez maître de mes esprits pour raison­\nner, je subis.... mais J ’ A I V U ....\n A uguste HENROTAY.\n\n\n\n\n DIVITA.\n\n J e la vois. Banale. D’une nonchalance roturière, et remar­\n quable par des mouvements do va et vient dans les hanches,\n sa démarche est celle d’une oie allant à la pâture. Un corsage\ndéformé, une tête toujours baissée, des yeux aux regards alanguis\nnon par la bonté, mais par une apathie affreuse....\n Assurément son portrait n’est pas de ceux-là que les albums\nenvient et que les vitrines aiment à étaler.\n Son âme est grossière comme son corps, vide d’aspirations\nélevées, de sentiments idéals, privée de vie intellectuelle,\npresque semblable à celle des choses.\n — Elle est riche.\n En société, elle mange et boit plus que son appétit ne le com­\nmande, pour s’occuper pendant qu’on cause et babille autour\nd’elle et surtout pour éviter la rencontre des regards d’autrui.\n"}, {"page_pdf": 59, "texte": "52\n\nJamais une parole, sinon un oui ou un non absurdes répondus à\ndes interlocuteurs importuns, d’une voix mi-étouffée par une\ncrainte subite, et avec les contorsions d’une allure gênée. Sans\nêtre muette de naissance, elle l’est presque par éducation. Elle\nsait toucher du piano mais n’oserait aller s’asseoir sur un tabou­\nret sous des yeux braqués sur elle; elle sait bien chanter, mais\ns’excuse toujours de ne point savoir. Quand elle repose sa four­\nchette sur son assiette, c’est avec la précision et la raideur de la\ncontrainte, c’est d’une main qui n’ose se bouger, c’est en évitant\nde provoquer du bruit. Pourquoi? On ne le sait.\n Certes, si l’ on faisait asseoir à la table des convives la cuisi­\nnière appelée à préparer les plats, elle montrerait plus beau et\nplus intelligent visage.\n Enfin, après avoir dormi ses nuits vulgairement, sans rêve, elle\nveille le jour comme tout le monde, avec des bâillements comme\npersonne.\n — Elle est riche. A r m a n d HANOTIEAU.\n\n\n\n\n CHRONIQUE LITTÉRAIRE.\n LE JURÉ.\n\n E\n L 20 novembre passé, M. Edmond Picard est venu lire à\n l’Émulation la dernière de ses “ scènes de la vie judiciaire. „\n C’était deux fois une audace : rien de plus redoutable pour\nune œuvre littéraire que l’épreuve de la lecture à haute voix ; rien\nde plus rebelle aux choses d’art qu’un public belge. — Le Juré a\nsupporté l’épreuve avec succès, et le public a vu dans l’auteur\n“ un plus grand monsieur „ qu’auparavant. Non pas qu’il ait tout\ncompris, tout aperçu : si le talent qui s’affirme fièrement peut\nforcer le bourgeois dédaigneux à lui ôter son chapeau, il n’a point\nle don de le dépouiller en un tour de main de son éducation, de\nses petites idées et de ses haines. L ’un n’a saisi que les rémini­\nscences d’un procès fameux et a trouvé mal sonnantes les critiques\n"}, {"page_pdf": 60, "texte": " 53\n\n contre la Justice Nationale; l’autre, sans méconnaître le beau\n talent répandu dans l’œuvre, découvre en elle un danger social\n très sérieux; beaucoup ont subi un malaise grandissant à l’évoca­\n tion des spectres, des cadavres, des hypnotisants fantômes, et, par\n contre-coup, ont trouvé un double bien-être à entendre finir le\n drame torturant; la plupart aussi étaient disposés à applaudir\n M. Edmond Picard, parce qu’il était précédé d’une grande réputa­\n tion. Nous avons donc eu sous les yeux ce rarissime spectacle\n d’un public belge acclamant unanime une œuvre nationale.\n Il avait raison. L ’étude de M. Edmond Picard est une œuvre\n solide, savamment bâtie, qui restera. Telle est du moins l’impres­\n sion que nous a laissée cette audition; elle se modifiera peut-être\n à la lecture, quand la vue des caractères imprimés, qui ne man­\n queront pas d’être vivants et parlants, viendra repeindre en nous\n ces tableaux sombres; cependant, nous sommes persuadés qu’à la\n lecture, l’œuvre ne fera que gagner ; de délicates unions de mots,\n des images neuves et suggestives se dévoileront peut-être; la voix\n si fatiguée de l’auteur n’était pas un avantage pour son œuvre,\n comme l’étaient sa mimique et sa conviction communicative.\n La qualité fondamentale du Juré est sa composition. L ’écueil\n était redoutable : il fallait une gradation continue, sans trous, de\nl’horrible vers le plus horrible. Elle a été exécutée de main de\nmaître : et songez à la difficulté, en vous rappelant que, dès le\n début, aussitôt après le tableau de la Cour d’assises, se placent la\n chevauchée des gendarmes escortant la voiture cellulaire, et ce\nrêve macabre du juré qui paraissait étaler déjà la plus suprême\nhorreur. Eh bien, vous n’en étiez qu’aux premiers pas de la\nmontée; les étapes en sont bien marquées : après les halluci­\nnations répétées de loin en loin, la scène de l’Amphitéâtre et la\nmaladie, puis Chez l’avocat, puis à la Prison, enfin la Lutte, qui\nvous reste pendant des jours comme un épouvantement.\n L ’analyse psychologique — pathologique aussi — est à la hau­\nteur de la composition : elle a été servie par une lame bien fine,\nbien subtile, légère mais sûre, impitoyable surtout. Nous avons\nnoté tout particulièrement la transition de l’état de santé intellec­\n"}, {"page_pdf": 61, "texte": "54\n\ntuelle aux premières fausses sensations, et les raisonnements si\ncomplets pendant la maladie du juré.\n En outre, des pages se détachent du fond de l’œuvre : c’est la\nvoiture cellulaire envolée à travers la foule hurlante, c’est le Rêve\naprès la condamnation, c’est la visite au défenseur, c’est l’entrevue\navec le condamné à la prison, c’est le combat final. Voilà qui est\nmagistralement construit. Nous aimons beaucoup moins le tableau\nde la Cour d’assises, qui nous a paru terne, empâté, banal.\n Nous ne voudrions pas faire oublier notre éloge premier en\nsignalant quelques détails peu réussis, comme cette malencon­\ntreuse chouette du jardin de l’Avocat. C’est affaire minime, en\nsomme.\n Quant à la forme, nous sommes très embarrassés de nous\nexprimer avec liberté. M. Edmond Picard affecte de n’en pas\nfaire l’objet unique et essentiel de l’art; or le point de vue est tout\nen cette matière. Si ce n’était impertinent de lui donner un\nconseil, nous serions assez tenté de lui recommander humble­\nment de se mettre sur ses gardes. Sa phrase est toujours bien\ncharpentée, avec l’aisance et l’allure oratoires ; le vocabulaire\nest riche, varié, technique ; les métaphores et les comparaisons\nlogiques et poussées à fond ; mais l’harmonie est trop souvent\nsacrifiée : les allitérations et les assonnances se multiplient, et\nsurtout l'intensité de l ’expression, cette exigence moderne, nous a\nsemblé faire défaut. Ce sont là des taches qui ne peuvent, qui ne\n doivent pas devenir des symptômes.\n Ces lignes n’effacent point celles qui les précèdent : en résumé,\n le Juré est un livre qui comptera, non seulement dans notre\npetite bibliothèque belge, mais dans la littérature contemporaine.\n Il tiendra une des meilleures places dans l’œuvre, déjà si puis­\n sante, de M. Ed. Picard.\n Enfin, l’auteur de l'Amiral a su arracher des applaudissements\n à des personnes qui se tiennent d’habitude bien loin des choses\n d’art, surtout quand c’est du nôtre ; c’est un triomphe dont les\n lettres lui seront reconnaissantes.\n Brumaire 86. E rn est MAHAIM.\n"}, {"page_pdf": 62, "texte": " 55\n\n QUELQUES LETTRES.\n I.\n POU LET T IM ID E .\n\n Ma chérie,\n D ’abord je t’appelle ainsi, sans savoir si tu m’en donnes le droit ;\nc’est beaucoup d’audace, n’est-ce pas ? Mais, depuis que, l’autre\nsoir, je t’ai vue passer dans la rue comme une gentille petite\nsouris, grise de pelage et gemmée quant aux yeux, ce qu’on\nappelle le cœur chez moi danse une sarabande échevelée et bat\ndes entrechats, des entrechats !... Hélas !\n Donc mon cœur se trémousse et mon esprit est de guingois. Ça\nme gêne; et cela m’encourage à te faire carrément, pourpoint\nbrûlé et vitres cassées, ma déclaration... Je t’ai vue à peine, et ne\nt’ai parlé jamais. C’est qu’aussi, sous les braises des yeux fixés\nsur toi, tu fuis si vite, mâtine ! Or, tandis que je me désolais,\ntrouvant mes relations avec toi quasi décadentes, et peu natura­\nlistes à coup sûr, un livre me tomba sous les yeux : les Lettres à\nJeanne (*). Tu t’appelles Jeanne, n’est-il pas vrai, ou tu dois t’ap­\npeler Jeanne. Donc je résolus de t’écrire.\n Connais-tu ce livre, mignonne, ces lettres à Jeanne si joliment\nciselées par Jules Destrée ? Non ? Nous allons en faire la con­\nnaissance ensemble. Aussi bien, vu la piètre intimité qui nous lie\njusqu’à présent, les sujets de conversation ne sont point nom­\nbreux ; autant vaut prendre celui-ci qu’un autre ; et celui-ci, c’est\nmieux qu’un autre.\n J ’avais souvent rêvé, chère petite — puis-je te donner ce nom ?\n — d’une idylle moderne où la passion et la poésie (deux sœurs\nqui se tournent le dos bien souvent, dans la vie) se tendraient\ngentilment la main ; j ’avais rêvé entendre le bruit de leurs baisers\n germains, et je m’étais réjoui d’avance, “ tout amusé avecque\nma pensée. „ Je me disais, avant de t’avoir vue, que ce ne serait\n là qu’un rêve solitaire ; après t’avoir vue, j ’espérai que toi tu me\n\n (*) Lettres à Jeanne, par Jules Destr é e ; un beau volum e sur vélin, édité par\nla veuve M onnom , Bruxelles.\n"}, {"page_pdf": 63, "texte": "56\n\ndonnerais cette charmante union des deux sœurs, — peut-être. Je\nne connais de toi que la poésie des yeux ; la réalité, l'autre chose\nque tu sais, me le donneras-tu ? Comme je n’en étais pas tout\nà fait certain, j ’ai cherché Vautre chose dans le livre. Et j ’ai bien\nfait, ma chérie, n’en déplaise à ton joli regard de pervenche. Car,\ntout d’abord, c’est le livre qui m’a donné le courage de t’écrire :\nje suis timide, tu l’as deviné. Puis j ’ai trouvé, dans ces Lettres à\nJeanne, le frais parfum des brises printanières, les sourires du\nbon soleil et les petites moues des nuages gris. J’y ai rêvé de\nfolles et douces escapades au pays des amourettes, ce pays si\nsouvent terne et “ grigneux „ que de temps en temps illumine un\nrais de soleil folâtre. J’ai vécu d’avance, aussi, les heures grin­\ncheuses qui nous sépareront, les minutes de petite tendresse qui\nferont — ne le nie point — un seul être de nous deux ; pour un\ninstant, n’est-ce pas ? J ’ai deviné aussi les jours inoubliables ou\nune haleine de baisers semble parfumer l’air, les desseins auda­\ncieux, les clins d’œil capons, et les petites mines, et les sourires\nqui disent non, et les chiquenaudes qui disent oui.\n Parcourons les Lettres à Jeanne, chère mignonne ; elles nous\nprédiront l’avenir de notre semblant d’amour. Oui, j ’y retrouve\ntout, tout ; depuis cette Déclaration que je copie maladroitement\nici, depuis les Débuts qui viendront bientôt, depuis les jours de\nPrintemps qui annoncent le tutti des baisers, jusqu’aux Points\nNoirs qui saliront vilainement l’horizon bleu de notre gaîté, en\ntraversant les méchantes Bouderies, comme pour nous montrer\nloin d’avance notre triste Fin d’amour, et les gros sourires qui ne\npeuvent retenir les larmes.\n Mais notre liaison mièvre remplira-t-elle seule nos pensées ? Tu\nne le crois pas, et je ne le crois pas davantage. À côté de notre\ngentil ballet, la vie joue sa comédie sérieuse. Le dormeur qui\ns’éveille jette, entre les courtines de son lit, un coup d’œil songeur\nau jour naissant. Ainsi, aux entr’actes de notre fantaisie joyeuse,\nnous regarderons curieusement autour de nous, n’est-ce pas, nous\nsaurons regarder autre chose que nous-mêmes... Et nous verrons\nla Bourgeoisie, avec ses instincts pervers, parfois, et ses idées de\nroutine ; nous rencontrerons, parmi mes camarades comme chez\n"}, {"page_pdf": 64, "texte": " 57\n\nquelques-unes de tes compagnes, la bassesse honteuse du cœur et\nla franchise ouverte des visages. Mais vite nous détournerons la\ntête, ma chérie, et nous lancerons un grand coup de pied — oui,\noui, toi aussi, un grand coup de pied — aux pensées attristantes\nqui éclabousseraient d’une ombre chagrine notre pimpante clarté.\nPassons vite, donc, bien vite sur ce beau chapitre l'Irréparable,\nd’une divination si pénétrante, d’une si grande acuité d’intuition,\net ne nous laissons pas trop attarder par le talent de Jules\nDestrée. Courons fort, fort... Houp ! Nous l’avons échappé belle.\n Es-tu artiste, mignonne ? Non ? Oh que si ! J’en jurerais, rien\nqu’à voir la grâce alanguie de ta démarche, rien qu’à sonder la\nprofondeur de ton œil bleu. Mais il me semble te voir faire signe\nque non. Non, alors, bien vrai ? Eh bien soit, tant pis. D’ailleurs\ntant de gens se prétendent artistes, aujourd’hui, depuis Casteleyn\njusqu’à Georges Ohnet en passant par l’Académie, qu’il n’y a plus\ngrand mérite à l’être. Enfin, sincèrement, tu n’es pas artiste ? Ça\nte crée une originalité, ma petite !\n Cela me gêne, pourtant. J ’aurais voulu te parler de quelques\nchapitres des lettres à Jeanne qui sont parmi les plus nets. Tu\naurais, avec Jules Destrée, parcouru l’Italie, et je t’aurais montré\navec quelle justesse il sait parler de l’Art. Tu aurais remarqué\npeut-être qu’ici l’intensité est chez lui devenue moins grande ;\nmais tu te serais complue en la compagnie des Primitifs italiens,\net tu aurais noté cette phrase : “ L ’école bolonaise ! Pouah ! —\nDécadence de l’art. A distinguer soigneusement de l’art do\ndécadence. „\n Mais ce ne sont là que des croquis de voyage, revenons vite au\ncorps du livre.\n Qu’as-tu donc, petite ? tu frissonnes et une grosse horreur tra­\nverse ton œil tantôt caressant. Oh ! je vois ! Ce chapitre te terrifie,\nn’est-ce pas ? Rouge sur blanc ! et tu clos la paupière, frémissante\nd’avoir lu. Oui, c’est une histoire étrange en vérité, et le souvenir\nt’en restera longtemps. “ Aux bords de la blessure perlait une\nsanglante rosée... „ Ça te fait mal, je comprends. Mais rassure-\ntoi, ce conte qui t’effraie, ce conte d’une pénétration si incisive,\n"}, {"page_pdf": 65, "texte": "58\n\nest presque un conte fantastique ; et moi, moi je ne suis pas\nméchant, et excessivement peu moine, tu sais.\n Nous sommes à la partie phosphorescente de l’œuvre. Scrutons\navec soin ces belles visions — que devrait illustrer Odilon Redon\n— lisons ces pages suggestives que tu désignes du doigt, avec un\nregard questionneur : Pensées, Cauchemar, et surtout, surtout la\nMort de l’Art et la Peur. Relisons-les soigneusement, mignonne ;\nc’est un art intense, dont l’impression persiste, vivace, dans l’es­\nprit, c’est un symbole dont le souvenir étreint le cœur. Ce n’est\npas encore tout à fait complet, peut-être ; on dirait l’œuvre d’un\nartiste qui achève l’évolution de son talent; mais n’est-ce pas\nalors une promesse plus brillante pour l’avenir, et d’ailleurs ceci\nn’est-il point du Beau ?\n Voici la fin du livre — hélas. Que te dirais-je encore ? Des\nchoses que tu comprendrais mal, petite, ou imparfaitement ; que\nle vocabulaire de Jules Destrée est riche, que le mot est précis, la\nforme assouplie et bien moulée sur la ligne de l’œuvre. Je trou­\nverais peut-être à regretter un défaut d’unité, et j ’indiquerais\nquelques pages de moindre valeur, d’une impression trop uni­\nforme... Faut-il vraiment chausser mes besicles et grimper sur\nmon piédestal de critique pour inventer pareilles niaiseries ? Ce\nserait trop bête. Non, non, répétons bien, et très haut, combien\nattachantes, combien suggestives aussi, et pénétrantes, sont les\n Lettres à Jeanne, et feuilletons la Wallonie pour y relire le pre­\nmier chapitre du livre.\n Voici bien des pages noircies, ma petite Jeanne ; et c’est à\npeine si je t’ai parlé de toi ! ne m’en veuille pas, car nous venons\nde parcourir ensemble le libretto du ballet que nous mimons — je\nte le disais tantôt. Vois-tu, grâce à Jules Destrée, nous avons\n passé quelque temps “ à nous deux \" , en nous imaginant presque\n que nous étions tout à fait à nous deux ; et cela m’a permis de te\n dire tout ce que je pensais de toi.\n C’est égal, je relis ma lettre et vois avec terreur que j ’y ai\n fourré beaucoup trop de littérature. Hélas, de la littérature jus­\n qu’en une déclaration...\n Tant pis, je t’embrasse sur ton petit museau rose.\n Albert.\n"}, {"page_pdf": 66, "texte": " 59\n\n II.\n P O U R U N C R IT IQ U E .\n\n A la plume de M. F. B runetière ( 1).\n\n J ’ai lu, Monsieur — et avec quel plaisir ! — la spirituelle cri­\ntique que vous consacrez à la conférence d’Albert Giraud. Le\nJournal de Liége avait imprimé, la surveille, un très bel article de\nMaurice W. qui appréciait et analysait le poète Albert Giraud\navec une réelle largeur de vues, ainsi que le méritait sa valeur.\nL ’article était signé M. W. Et vous, croyant lire, sans doute, la\nsignature de Max \"Waller, avez été prodigieusement énervé “ par\nl’impudence de ces Jeunes-Belgique „ qui se fourrent partout.\nAlors vous avez détaché votre vieux Pégase qui mangeait tran­\nquillement son picotin d’avoine à l’écurie, et vous avez enfourché\nla pauvre bête.\n Vous voilà donc soufflant d’ahan et vous donnant beaucoup de\npeine pour rester en selle, si bien que, l’imagination aidant, vous\nvous crûtes dans les nues. Vous accordâtes la lyre et pondîtes un\narticle qu’inséra le Journal de Liége.\n Oh! l’article fut spirituel, excessivement spirituel, étonnamment\n spirituel. Mais trouvez-vous une bien grande gloire à démolir, à\n vos moments perdus, un poète de mérite? Ce n’est pas difficile du\n tout, Monsieur, de démolir quelqu’un. La preuve, c’est que vous...\n Vous me direz que vous avez du talent. Certes, Monsieur, il\n serait peu poli de vous contredire, et d’ailleurs je vous crois sur\n parole. Mais, encore une fois, est-ce faire un bon usage de ce\n grand talent que l’employer à battre en brèche la fine causerie\n d’Albert Giraud? Car c’est un poète, Monsieur, un poète que vous\n admireriez si vous lisiez ses vers; et il est spirituel, aussi, pres­\n qu’autant que vous.\n Vous le trouvez trop nerveux, Monsieur, et vous lui reprochez\n ses mouvements de tête. En effet, ceci enlève incontestablement\n toute valeur à sa conférence. Mais y a-t-il là de sa faute et, s’il le\n pouvait, ne serait-il pas, ainsi que vous l’êtes sans doute, calme,\n\n ( 1) C’ est un e plume d ’oie.\n"}, {"page_pdf": 67, "texte": "60\n\n froid et majestueusement raide comme une cathédrale ? Vous trou­\n vez ses plaisanteries vieilles, vieilles comme le monde ou comme\n vous. Oh! Monsieur, que vous avez raison! Mais pouvait-il en être\n autrement? Vous, Monsieur, qui avez plus d’esprit que tous les\n bossus d’Europe, vous aviez fait d’avance tous les “ mots „ qu’on\n peut rêver — bien longtemps avant sa naissance. Pourquoi ne pas\n lui souffler gentiment quelques-unes de ces bagatelles énormé­\n ment drôles dont vous avez plein les poches ?\n Je sais fort bien ce que vous allez me répondre : que nous\n sommes les humbles serviteurs de Madame la Jeune Belgique et\n qu’elle nous paie tant la ligne, que sais-je, pour prendre sa\n défense. Oh ! Monsieur, que c’est bien trouvé ! Et cependant non,\n non, Monsieur; nous n’avons rien à voir avec la Jeune Belgique.\nElle nous est sympathique, certes, comme nous le sont tous les\n écrivains de talent, ou vous-même, Monsieur, si nous connaissions\n de vous autre chose que votre esprit. Mais lorsque la Jeune\nBelgique imprimera quelque triste bouffonnerie, comme son bout\nd’article sur Jean Moréas, par exemple, nous le lui dirons net et\nfranc, avec moins d’esprit que vous, Monsieur, mais assurément\navec autant d’à-propos. De même, après avoir entendu (?)\nM. Arsène Houssaye nous horripiler complaisamment, nous avons\njugé bon d’applaudir la fine et incisive causerie d’Albert Giraud ;\nil a heureusement pour lui autre chose que des cheveux blancs.\n Monsieur, vous allez sans doute me démolir avec la plus vive\nsatisfaction. Je me livre à vous, pieds et poings liés; au moins,\nsi vous m’éreintez, je me trouverai en bonne compagnie.\n Agréez, Monsieur, l’assurance de ma considération distinguée.\n Albert MOCKEL.\n\n\n\n L ’Abbesse de Jouarre.\n\n D’après M. Renan, à l’approche de la mort, un ultime besoin\nde possession envahirait l’humanité; l’amour des sens éclaterait,\nirrésistible, avec ses enlacements de corps voluptueusement\n"}, {"page_pdf": 68, "texte": " 61\n\nsecoués, ses caresses ôseuses, ses délices torturantes, ses baisers\nqui mordent, ses délirances qui étreignent, et tous, affolés, lèvres\ncontre lèvres, rendraient le dernier soupir en un sinistre et uni­\nversel embrassement.\n Soutenir pareille thèse, c’est nier l’infinie délicatesse existant\n m germe chez toute femme, c’est méconnaître les résultats de\ntout système d’éducation. Combien peu d’entre elles penseraient\n“ au bien le plus parfait, „ comme l’appelle M. Renan, alors que\nla préoccupation angoissante du terrible au delà leur viendrait\n à l’esprit, impitoyablement.\n Le livre en lui-même? gâché d’un bout à l’autre.\n Il se trouve, au cours du drame, nombre de situations dont\nl’auteur aurait pu tirer un puissant effet. Telle, au second acte,\nla rencontre de l’Abbesse et de d’Arcy, réunis par une sinistre\nfatalité en la prison du Plessis.\n Présentée sous une forme autre, cette scène eût été un chef-\nd’œuvre ; M. Renan a voulu prouver comment on pouvait la rendre\nen tous points grotesque. Son héroïne n’est qu’un insipide bas-\nbleu; d’Arcy accumule de spécieux raisonnements, des subtilités\nmesquines, de faux arguments à l’appui de théories baroques qui\n attristent tant elles semblent déplacées, lugubres et indélicates,\némises à pareille heure. Et durant cinq actes les banalités se\ndéroulent, obsédantes, exprimées en un style qui fait prendre pour\nimaginaire la qualité de styliste si souvent et si généreusement\naccordée à M. Renan par de trop enthousiastes admirateurs.\n Tout y est plat, sans souffle. En une seule scène — celle où le\njeune prêtre, au moment de monter sur l’échafaud, prouve à\nl’abbesse qu’elle doit vivre encore — nous avons trouvé l’éléva­\ntion de sentiments et de pensers absolument nécessaire pour\nsauver une œuvre reposant sur une donnée aussi fausse et dont\ntous les personnages sont sensés n’être pas des bourgeois philo­\nsophant sur des choses à eux inconnues.\n Au reste, dit avec raison Francis Nautet dans une remarquable\nétude sur M. Renan, “ il a des apparences de savant, des appa­\nrences d’artiste, un acquit de talent, et il se trouve qu’en résumé\nil n’aura été qu’un Coquelin des lettres. „ MAURICE S.\n"}, {"page_pdf": 69, "texte": " THÉÂTRE WALLON.\n\n Girrand concours. Comédies sur comédies, vaudevilles après\nvaudevilles, et chansonnettes ! mon Dieu, que de chansonnettes !\nPendant les pièces, tandis que se disputent familièrement les\nacteurs, tout à coup un repos général, un petit zzinrr zinrrr de\nl’orchestre, et tous ou les principaux des humains qui sont à se\nchamailler, ouvrent des bouches en pomme d’arrosoir pour nous\nseriner un petit air généralement emprunté à l’opérette en vogue.\nAjoutez que ces malheureux bimanes sont en général aussi piètres\nchanteurs qu’ils sont bons acteurs et qu’ils font, lorsqu’arrive\nla ritournelle, une mine amusante de sauterelle dépaysée; consi­\ndérez combien la musique doit éclairer ces pauvres gens dont la\ncervelle est mise aux abois par les malentendus de l’intrigue, et\nvous conclurez comme moi que les chansonnettes intercalées dans\nles pièces ressemblent à une farandole au milieu d’une marche\nfunèbre, ou à un veuve Cliquot et Ponchardin dans un repas de\nQuakers.\n Mais ne soyons pas trop méchant et rendons justice à Mme\nJoachim-Massart qui dit gentiment les couplets qu’on la force à\nchanter. Deux ou trois acteurs mâles, parmi lesquels M. Ansay,\nont aussi bien débité leurs airs. Barœ aves.\n Le concours de chansonnettes. Nous nous attendions à quelque\nchose de franchement local, de la gouaillerie wallonne avec un\nesprit un peu gros mais tapant juste. Et en effet, jamais l’origi­\nnalité, la gaîté insoucieuse n’a fait défaut au genre “ petit lyrique,,\ndes poètes liégeois. Parfois, souvent même, l’idée relativement\nintense, et surtout l’observation pénétrante se cachent en ces\nœuvrettes anti-poseuses qui procèdent beaucoup moins de la\nbanale opérette que de la notation incisive des caractères. Beau­\ncoup de talent s’est dépensé, au Casino Grétry, en inflexions\ndrôles de la voix ou en mimiques expressives, et les chanteurs\nvalent presque les chansons. Ici, plus rien des couplets assom­\nmants dont on bourre malheureusement les comédies. Au contraire,\nde bonnes fleurs joviales aux parfums allègres, de belles fleurs\n"}, {"page_pdf": 70, "texte": " 03\n\npoussées dru sur la terre de Wallonie, avec des haleines douces\nde lilas frais-coupés, ou des saveurs piquantes de cresson de\nfontaine.\n Quant à la musique, n’en parlons pas. C’est toujours un agaçant\nemprunt des airs moulus par tous les orgues de barbarie, — bar­\nbares, vrai, — tandis que les chansonniers ont à leur disposition\ntant de jolis refrains liégeois, tant de mélodies gracieuses qui\npapillonnent sur les crâmignons. Désolation! à Liége, ville soi-\ndisant mélomane, on psalmodie du Flottow au théâtre wallon !\n Arrivons aux comédies. Nous sommes loin ici des banales in­\nsanités commises en langue belge par les auteurs dramatiques\nverviétois ou bruxellois qui s’essaient au Français. Chez ceux-ci,\nles moutons-auditeurs applaudissent une montagne de lieux\ncommuns découpés en monticules de trois actes. Ça, c’est l’art\nbelge — pouah, ça sent les tripes gâtées et le beurre ranci. —\nChez les auteurs wallons, au contraire, les plus grincheux doivent\nconstater de l’observation et de l’originalité; de toutes les comé­\ndies wallonnes que nous connaissons, pas une seule n’est vilaine,\net les moins bonnes ont quelque mérite ; messieurs Willem, Aerts,\nPeclers, Remouchamps, Baron, Bauwens et Delchef ne sont pas\nfils de M. Quelconque.\n Parmi les nombreux actes qui ont défilé sous nos yeux depuis\nun mois, citons Couhenire et Siervante, d’un entrain endiablé\nqu’accentuait encore le jeu frétillant de Mlle Legrain; Li Sermint\nd’in' sauleie, comédie nouvelle renfermant un caractère d’ivrogne\nd’un réalisme remarquable; Li galant da Fifine, médiocrement\ninterprété, avouons-le, et Li chagrin da Ghanchet, où nous avons\npu applaudir comme ils le méritaient M. Ansay et Mme Joachim-\nMassart. Li chagrin da Chanchet est une des bonnes comédies du\nrépertoire. Il y a là un caractère de jeune bourgeois positif, canôie\net antipathique, bien dessiné; puis une vieille fille et surtout un\nbarbier pensionnaire des Incurables, on vîx marcou qu’a pus\nd’cour qui d’poïeges, l’un des types les mieux observés et les plus\nwallons que nous connaissions.\n Nous sommes très embarrassés de donner notre avis— de nette\n"}, {"page_pdf": 71, "texte": "64\n\n franchise — sur la partie “ patriotique „ du Chagrin da Chanchet.\n Car nous craignons véhémentement, si nous faisons quelques\n réserves, d’être honteusement classés parmi les paoureux que\n MM. Willem et Bauwens apostrophent avec tant d’énergie.\n Cependant, courons le risque, et soyons sincère.\n MM. Willem et Bauwens font une très belle tirade sur les vieux\n de mil huit cent trente; il y a là de la vie et quelque émotion,mais\n aussi des gonflements de phrase malencontreux, et comme un effort\n gigantesque vers “ l’ art oratoire. „ Ça, c’est changer la flûte en\n trombone et le tambour de basque en grosse caisse. C’est presque\n de l’art social, u n genre d’Alexandre Dumas fils moins la pose : et\n c’est malheureux. Vous êtes Wallons, que diable! restez Wallons et\nne tâchez pas d’être Belges contre votre race; comme vous le dites\ntrès bien, nous sommes Liégeois, et n’avons rien à voir avec les\nKannifistones; les têtes rondes ne veulent pas de mal aux braves\ngens qui portent la tête carrée — affaire de mode, n’est-ce pas ?\n— mais notre vif-argent et leur sang amidonné ne se ressemblent\npoint; ils sont Germains, nous sommes Latins; leur art, tout de\nsurface, cherche la couleur vigoureuse et la grasse santé ; le nôtre,\nplus intime, veut la subtile pénétration et le dessous des choses.\n Soyons donc nous-mêmes et rien que nous-mêmes, Wallons et\nnon Belgeois ; et lorsque notre chant national est le Valeureux\nLiégeois, n’allons pas trompetter partout l’air bâtard de Van\nCampenhout, et célébrer en musique flamande la victoire wal­\nlonne. C’est trop bête, même sur les vers de M. Rogier.\n L. H émma .\n *\n * #\n Et le projet de grammaire wallonne ! Et le dictionnaire?\n Il est tombé à l’eau, l’infortuné ! Au moins s’il savait nager!\n Ohé, la commission quelconque, ohé !\n # *\n Puisque nous en sommes au franc patois, signalons un excel­\nlent Essai d’orthographe wallonne, publié il y a. quelque temps\nsous une forme très littéraire par Auguste Vierset. Il est à\nregretter que l’auteur se soit borné à l’idiôme d’une seule ville,\n"}, {"page_pdf": 72, "texte": " 65\n\nNamur; car à Liège aussi nous souffrons de l’anarchie gramma­\nticale et il est vraiment dommage que des tentatives comme celle\nd’Auguste Vierset restent isolées. L ’auteur prend comme hase de\nsa méthode l’étymologie ; malheureusement les conséquences\nmêmes de cette méthode le mènent à des difficultés pratiques.\nNous voudrions bien les lui signaler, mais c’est qu’il se défend\ncomme un beau diable. Ecoutez-le :\n “ Le mot est un être vivant, a dit Victor Hugo. Et il vit en\n„ effet de cette vie fictive de la toile ou du marbre, vie terne ou\n„ éclatante, éphémère ou durable, obscure ou glorieuse, selon le\n„ souffle qui la crée. Le mot a sa couleur, sa beauté, sa richesse ;\n„ il chante, il rit, il souffre; il plaît, il repousse, il attire; il en est\n„ d’étranges et de vulgaires, d’idiots et d’intelligents, de nobles\n„ et d’abâtardis; il est des mots lestes et ingambes, et d’autres\n„ qui sont estropiés ou boiteux, car ils ont une âme, combinaison\n„ d’idées et de sensations, sans laquelle ils seraient des syllabes\n„ insignifiantes, et ils ont un corps, arrangement choisi de\n„ voyelles et de consonnes, dans lequel l’âme s’incarne et s’indi­\n vidualise. Cette agglomération de sons et de bruits constitue\n„ les éléments organiques du mot et lui donne un caractère dis­\n tinctif qui révèle à la fois ses traits de famille et la nuance de\n„ son acception particulière. Aussi, sans le squelette étymolo­\n„ gique, le mot devient une masse informe, sans harmonie, sans\n„ couleur, sans personnalité propre. „\n Tout cela est bellement et justement dit ; mais nous ne sommes\nqu’à demi convaincus, saisis d’ailleurs d’une crainte respectueuse\nen songeant que le wallon namurois possède quatre signes repré­\nsentatifs du son ch, à savoir : ch, sch, s’ et s’s’. Toujours bla­\ngueurs, ces Namurois! Quant à nous,si prouvé soit-ilque bauchelle\n(jeune fille) a pour étymologie le celtique bach (petit), nous\ninclinons à croire que tous les compatriotes d’Auguste Vierset,\nhommes sans pudeur, font provenir bauchelle de baugi. Farceurs!\n ***\n Eco todi Nameur. Le concert du 30 novembre dernier n’a pas\ntenu toutes ses promesses. L ’orchestre de Namur est insuffisant,\n 5\n"}, {"page_pdf": 73, "texte": "66\n\net, malgré les efforts de Baltliazar Florence, il a écrasé brutale­\nment la délicate ouverture des Maîtres chanteurs. Il y avait une\npesanteur désespérante dans les traits, puis des violons distraits\nqui partaient après les autres.... Il s’est rattrapé un peu dans le\nprélude du 3e acte de Lohengrin. Malheureusement il nous a fallu\ncompter avec l’essaim de petites mondaines qui compose le cercle\ndes musiciennes, à Namur. Quinze jeunes filles, préoccupées bien\nplus de l’effet de leurs toilettes et de leurs sourires qu’attentives\nau chef-d’œuvre qu’elles interprétaient, ont massacré abomina­\nblement le fluidique chœur des fiançailles de Lohengrin.\n L ’orchestre s’est à peu près tiré d’affaire lorsque sont arrivées\nles Scènes Hindoues d’Erasme Raway. Mais, comme il s’était\nmontré lourdement vigoureux devant Richard Wagner, il a jugé\ndevoir user de mollesse devant Erasme Raway; le thème si sug­\ngestif du cortège hindou était floconneusement décomposé, tandis\nque les poignantes harmonies du “ sacrifice „ et ces accords puis­\nsants, partaient avec une faiblesse d’ouate.... N’ exagérons pas\ncependant, l’exécution était sinon complètement satisfaisante, du\nmoins relativement bonne. Malgré l’insuffisance de l ’interpréta­\ntion, l’œuvre a vivement impressionné le public. Mais l’auteur,\napplaudi, acclamé, demandé et redemandé pendant un gros quart\nd’heure, est resté introuvable.\n César Thomson a rendu avec sa maîtrise habituelle le concerto\nde Beethoven qu’il avait joué au concert du Conservatoire l’hiver\ndernier. Nous n’avons plus à l’apprécier : tout éloge de ce prodi­\ngieux artiste serait une parole banale. L. H.\n *\n * *\n Notre ami Arnold Goffin fera paraître bientôt Delzire Moris,\ncette œuvre intense et subtile, dont nos abonnés ont pu lire un\nextrait. Delzire Moris sera suivi de Impressions et Sensations.\n"}, {"page_pdf": 74, "texte": " 67\n\n CHRONIQUE MUSICALE.\n Bruxelles, ce 6 décembre 1886.\n\n Dans ma dernière chronique, je vous entretins, — vous rappe­\nlez-vous ! — de la “ marotte „ meyerbeeriste à laquelle M. Dupont\ndonnait satisfaction. Voici la continuation de ce chapitre : après\nle Prophète — qui est un triomphe pour M. Sylva, chaque fois\nqu’il interprète Jean de Leyde — le Pardon de Ploërmel, rasant\ncomme une litanie, vint échouer (heureusement) et par son insuc­\ncès, nous préserver, sans doute, de Struensée. Cette reprise\nn’obtint pas son... Pardon; jamais public ne fut plus froid; il\ngelait dans la salle : une Sibérie dans un four, quoi !\n Hérodiade a reçu un accueil très favorable. Cette œuvre est\nbien telle qu’on l’avait jugée de prime abord : d’une inspiration\njolie souvent, avec des remplissages où l’effort se perçoit; les\ndeux tableaux y ajoutés ne modifient en rien cette partition; ils\navantagent simplement l’action scénique.\n Hérodiade donne bien la moyenne de la valeur de Massenet :\ntrès peu poète, ce musicien écrit des œuvres agréables lorsqu’il\npeut, grâce à une situation vivante et en dehors, rester dans le\nmilieu purement harmoniste qui lui convient. Manon est une\nœuvre charmante; Hérodiade plaît dans certaines de ses pages;\nLe Cid — je n’ai pu l’entendre — à mon avis, doit être sans\ngrande valeur, car en voulant traduire en musique cette tragédie\népique, Massenet s’est trompé comme le ferait un François Coppée\nqui voudrait écrire de nouveaux “ Burgraves. „\n *\n * *\n Le Concert populaire du dimanche 5 décembre a permis au\npublic bruxellois de connaître mieux votre compatriote César\nThomson. La ville de Liège, avec ses violonistes, est en voie de\nse faire une réputation spéciale qui, plus tard devenant légende’\n pourra inspirer des contes fantastiques à un Hoffmann futur.\n Quelle intéressante physionomie que celle de César Thomson :\n une tête de Christ moyen âge, dont l'expression annonce un\n penseur et un artiste consciencieux ; et cette impression est exac-\n"}, {"page_pdf": 75, "texte": "68\n\n tifiée par son attitude et sa manière de jouer. Pas un geste\ninutile; aucune de ces grimaces dont sont prodigues certains vir­\ntuoses. L ’archet semble couler sur les cordes, mais en tire des\nsons merveilleux de pureté et d’expression.\n Un concerto de Beethoven, une composition du démonial\nSarasate, ont été exécutés par l’artiste, que le public a salué\nd’enthousiastes applaudissements.\n Le poème “ El Tasso „ de Liszt ne figurera pas, je crois, parmi\nles œuvres immortelles, car si l’on y rencontre des pages de\nvaleur, elles sont noyées dans des longueurs ennuyeuses, qui\nsuffisent à désintéresser l’auditeur. Quant à la \" Suite dans le\ngenre ancien, „ de Grieg, entendue au même concert, elle est fran­\nchement jolie; c’est une imitation merveilleuse et parfaitement\ninspirée des œuvres d’il y a deux siècles. Nous y avons reconnu\nHaendel, dans le prélude surtout, Haydn, un peu Bach aussi. —\nRameau nous a souri dans le Rigaudon Final, et le public a fait\nfête à cette composition fantaisiste qui, peut-être, figurera encore\nau programme du prochain concert. L. GHELDRE.\n P. S. — Nous apprenons que la Walkure passera au commen­\ncement de février.\n\n\n PETITE CHRONIQUE.\n Camille Lemonnier vient d’achever, dans le Tour du Monde,\ncette œuvre de grandeur superbe : la Belgique.\n Comme une magique étoffe de velours pourpre ponctuée de\npierres précieuses, s’étale fastueusement aux yeux sa phrase\névocatrice. Et sous le voile vivant des mots s’anime l’image de la\nTerre décrite, vague tantôt, et engourdie d’une froideur, lorsque se\ndéveloppe la vie calme et grisâtre des béguinages flamands, tantôt\nmouvante et caressée d’un frisson, lorsque surgissent les cités du\ntravail, la lutte de l’ouvrier dans le fer et le feu, ou la trépidation\nhaletante des grandes villes. Et d’autres fois, quand brillent à\nnotre esprit, sous les mailles d’or du style, les larges étendues des\nchamps et leur rosée de soleil, des vibrations de lumière et de\nsourires parcourent allègrement la forme de l’œuvre.\n"}, {"page_pdf": 76, "texte": " 69\n\n Œuvre colossale, que ce livre de la Terre Patrie renouvelée par\nun artiste. Il nous semblait, à lire ces majestueuses descriptions\noù fulgure sans cesse l’éclair vivace des figures, il nous semblait\nvoir se dérouler l’ampleur sereine des fleuves qu’on s’imagine aux\nIndes, avec leurs fugitifs reflets moirés, et les traînées d’oiseaux\nblancs, aux couleurs effacées de lumière, qui s’élèvent de la\nsurface solide des Terres, ainsi que le Rêve fuit à tire-d’aile, pour\ns’y reposer ensuite, le Réel dont il est issu.\n *\n **\n Les X X ont choisi très heureusement, en remplacement de feu\nM. Charles Goethals, M. Henri Degroux.\n Henri Degroux débuta à l'Essor où il exposa, il y a trois ans,\ndes esquisses d’ouvriers et, il y a deux ans, sa toile Les Moissons.\nCes œuvres montraient des tendances réalistes, et Henri De­\ngroux semblait alors procéder de l’art de Millet et de son père\nCharles Degroux. Mais, dans le Pèlerinage de St-Colomban, exposé\nl’an dernier à l'Essor, de nouvelles préoccupations se font jour :\nla matière laisse quelque place à la spiritualité; Henri Degroux\nparaît s’être dégagé de ses idées anciennes, et afficher une note\nplus personnelle et plus subtile qui se traduit par une vision très\nsombre et des atmosphères mystérieuses.\n Deux autres places restent encore sans titulaires. Les X X ,\nrepoussant les candidatures de l’anglais Whistler et du parisien\nAuguste Rodin, ont décidé — dit l'Art moderne, — de les réser­\nver à de jeunes artistes belges dont le talent viendrait à s’affir­\nmer nettement.\n On parle déjà de M. Lemmen comme futur vingtiste.\n * *\n Le conservatoire de Liège va devoir nommer un professeur\nd’orgue en remplacement de feu M. Duguet. Les chances se par­\ntagent entre deux concurrents : M. Delsemme et M. Wiegand.\n M. Delsemme, déjà chargé d’un cours au conservatoire, est le\nchef d’une petite phalange de chanteurs : les disciples de Grétry,\nqu’il dirige avec talent et brio. Au conservatoire, il représente un\npeu les idées jeunes, mais avec hésitation.\n"}, {"page_pdf": 77, "texte": "70\n\n M. Wiegand, ancien élève du conservatoire de Liége, lui aussi,\nfut organiste à Ste-Véronique — un organiste comme peu s’en\ntrouve. C’est un exécutant d’une rare valeur qui, jà deux ans, a\nremporté en Hollande des succès mérités.\n M. Delsemme a obtenu jadis : un premier prix de fugue, une\nmédaille en vermeil au concours d’orgue et une médaille au con­\ncours de hautbois. Sa place nous semble indiquée au conservatoire,\nn’est-ce pas ?\n M. Wiegand sait faire vibrer les plaintes et allumer les\ntriomphes dans les majestueuses sonorités de l’orgue. Qu’il reste\n ce qu’il est : un brillant virtuose.\n P. S. — Nous apprenons que M. Wiegand renonce à postuler la\n chaire vacante.\n ***\n\n La Jeune Belgique enfonce sa juvénile bedaine dans une robe\nde chambre ouatée. Lisez, mes frères, l'extraordinaire article\nintitulé “ Six années, ou Lohengrin devenu pot-au-feu. „ Exami­\nnez les doctrines “ nouvelles „ émises solennellement à propos du\nnéologisme, et soyez ahuris, ô hommes!\n A lire aussi dans le n° d’octobre de la Jeune Belgique, la bizarrerie\nd’une “Chroniquelittéraire „ précédée d’un gémissement très triste.\nLa Jeune Belgique pleure des larmes de perles sur ces “ illuminés\nde l’art „ qui sont les symbolistes. Nous compatissons à la dou­\nleur de la pauvre. Elle appelle Jean Moréas le “ Prophète du\n Charabia,, (ou peu s’en faut) ; mais comment donc Paul de Fonta­\nnar interpellait-il Camille Lemonnier ? L ’incident de l’an dernier,\n le numéro-volume couleur d’échafaud honteux, et toutes les scies\nqui grinçaient aux oreilles du “ pauvre jeune homme „ , tout cela\n est si fort de l’histoire ancienne ! Souvenez-vous, ô Jeune Bel­\n gique-Wamvermans !\n Pour nous, qui suivons avec intérêt les évolutions de nos aînés,\n un tel spectacle est attristant. Lorsqu’on dirige une Revue où\n brille le nom de Georges Khnopff, lorsqu’on s’appelle Max Waller,\n lorsqu’on a défendu sans relâche les idées intransigeantes, écrit\n de jolis contes tels que : Lysiane de Lysias ou Greta Friedmann,\n"}, {"page_pdf": 78, "texte": " 1\n 7\n\non devrait avoir à cœur de conserver un programme largement\nartistique et tourner résolument le dos à la routine.\n Fort nous intriguent ces vertigineuses girations d’un groupe\njadis fièrement moderniste. Ou bien la Jeune Belgique s’avise de\nfaire de l’équilibre sur une pointe — bien émoussée, car elle ne\nblesse personne, — ou bien il lui prend cette fantaisie d’épater le\npublic. Si tel est le cas, la Jeune Belgique a réussi : nous fûmes\népatés. Et notre épatement s’intellige. Voir exécuter une reculade\nà la J.-B. qui avait engouffré ses petons dans les bottes de sept\nlieues, voir sur les cheveux de lumière qu’elle voulait faire flotter\nau vent, y voir, hélas, bedonner un bonnet de coton, c’est drôle !\n Les bottes de sept lieues sont-elles trop grandes ou Petit Poucet\ntrop infusoiresque ? Et le haume de M. Denis, on le réclame\npour cause de calvitie précoce ?\n Heu ! heu ! ! heu ! ! !\n *\n * *\n Dans la Science pour tous cette annonce alléchante :\n Le docteur Depierris met à la disposition de la Société fran­\n çaise contre l’abus du tabac :\n 1° Un prix de 600 francs avec médaille d’or de 100 francs,\n pour l’auteur du meilleur rapport sur cette question : La cachexie\n nicotique.\n 2° 1000 francs et une médaille de 100 francs à l’auteur du\n meilleur mémoire sur cette question : Influence du tabac sur\n l’avenir de la littérature française.\n Les mémoires (la forme roman naturaliste est de rigueur) sont\n reçus tous les jours de minuit à six heures du matin, aux bureaux\n de la Wallonie.\n Ne peuvent prendre part au concours : les fumeurs, les pédi­\n cures et les flamingants.\n *\n\n L. A. sérénissimes Pigeon Ier et Jean Pigeonneau, fils du pré­\ncédent, ont donné audience les 15 et 17 décembre en leur bonne\nville de Liège et fait les délices de leur peuple aux dépens d’un\nchef-d’œuvre de Baumarchais.\n"}, {"page_pdf": 79, "texte": "72\n\n Nul de leurs féaux sujets n’a, par de trop brutales acclamations,\nsollicité la grâce d’être acquitté en correctionnelle.\n ***\n Il vient de se former à Liège un cercle musical — déjà florissant,\nnous dit-on — qui se consacre à l’étude des œuvres de l’école\nrusse moderne.\n La cotisation des membres effectifs et protecteurs est fixée à\n10 francs. Les adhésions sont reçues rue Trappé, 24.\n Le nom du directeur, Théodore Jadoul, non moins que le but\nde l’œuvre, si exclusivement artistique, nous font bien présager du\nsuccès. Allons, vous tous qui voulez plus et mieux que les tartines\nmélodiques, vous qui comprenez le charme de l’art si logique de\nCui, l’art si personnel de Borodine, un bon élan ! Il a fallu une\nbelle audace pour entreprendre à Liège la résurrection de la\nmusique; il faut le concours de tout ce qui, chez nous, n’est pas de\nla race des volailles ou des porte-bedaines, pour que la tentative\nréussisse.\n Et elle réussira, n’est-il pas vrai ?\n ***\n Vient de paraître : Noël d’un démocrate (édition complétée), par\nCélestin Demblon. Nous ferons bientôt l’analyse de ce pénétrant\npoème.\n\n Sommaire de la 11e livraison, tome II, de la Revue Verte.\n I. Croquis Egyptiens, par De Chouski. II. Philarète Chasles,\npar Paul Tintauré. III. Robert Villemain-Bornas, par Camille\nDelaville. IV. La Quinzaine, par Gabriel Bertrand. V . Revue\nlittéraire, par Camille Delaville. VI. La France Juive devant\nl’opinion, par Spada. VII. Au Tonkin, par Jules Boissières. VIII.\nNos Echos, par Trémor.\n La Revue Verte paraît chaque mois en deux livraisons de 100 p.\n La Revue Verte paie tous ses rédacteurs, bureau, 8, rue de\nCastellane. Paris.\n\n A lire dans les dernières livraisons de la “ Jeune Belgique „ un\nconte très délicat : A cœur perdu, par Henry Maubel.\n"}, {"page_pdf": 80, "texte": " PHOTOGRAPHIE INSTANTANÉE\n H. Z E Y E N .\n 137, boulevard de la Sauvenière, 137\n L IE G E .\n\n Spécialité d’agrandissement à la lumière électrique.\n\n\n FABRIQUE DE PIPES DE HENRI ZUBRODT,\n Place du Théâtre, 11, Liège.\n Porte-cigares en écume de mer, ambre et racine de bruyère.\n — Pièces de commande, Écussons, Initiales, Portraits,\n exécutés en 24 heures.\n RACCOMMODAGES.\n\n\n R a ssen fosse-B rou et,\n 2 6 , rue Vinâve-d’Ile, 2 6 , L iége.\n Spécialité d’Objets d’Art — Bronzes — Terre-cuite —\nVerres et Lustres de Venise — Fers forgés — Objets\noriginaux — Meubles Bambou, genre japonais.\n\n II. F O N D E R -B U R N E T ,\n 48, rue du Pont-d’Ile, Liège,\n AGENT GÉNÉRAL POUR LA B E L G IQ U E DE LA\n\n P E IN T U R E F R A N Ç A IS E .\n C elle Peinture, préparée à base de céruse et d ’ huile de lin, est toute prête à\ne m p loy er; elle est brillante et sicca tiv e. Sa qualité ne laisse rien à désirer, son\nm élange étant absolum ent com p osé com m e celui fait par les peintres les plus\nexpérim entés. Son em ploi sur b oiseries, m urs, m eubles de fer ou bois, grosses\nvoitures, e t c ., la place à la portée de toutes les personnes désireuses de co n se r­\nver en bon état leur matériel a gricole, industriel ou autres.\n L ’assortiment se compose de 42 nuances, en boîtes de 1, 2 et\n5 kilog., à fr. 1-10.\nAllum ettes Suédoises (Kaiser-Holzer), 20 fr. les 1000 boîtes\n » Nilson, bout noir, fr. 9-50 les 1000 boîtes.\n"}, {"page_pdf": 81, "texte": " V ie n t d e p a r a ît r e :\n\n\n\n\nLETTRES A JEANNE PAR\n\n Ju les D E S T R É ë\n P rix : 4 fra n c s\n chez Ve MONNOM, 26, rue de l’Industrie\n ____________ B R U X E L L E S .\n Pour paraître sous peu:\n PAR LE DROIT OU PAR LA FORCE\n PAR\n J E A N F O N T A IN E\n\nO n s o u s c rit p a r le t t r e a u x b u re a u x d e la W a llo n ie , au p r ix\n de 4 fra n c s l ’e x e m p la ire .\n\n\n\n INDE\n Ma SERRÜRIER-BOVY\n RUE DE L ’UNIVERSITÉ, 38\nPERSE\n L I È G E\n\n\nCHINE\n A R TIC LE S\n ORFÈVRERIE\n DE\n\n ARGENTÉE\nJAPON MÉNAGE\n"}, {"page_pdf": 82, "texte": " L 'A R T M ODERNE\n Revue critique des Arts & de la Littérature\n Paraissant le Dimanche\n Abonnement : 10 francs par an\n Administration : 26, rue de l’Industrie, Bruxelles.\n\n\n LA\n\n JEUNE BELGIQUE\nParaissant le 1er de chaque mois en livraison de 32 pages\n P r i x d ’a b o n n e m e n t 7 f r a n c s\n\n Administration : 26, rue de l’Industrie, Bruxelles.\n\n\n Nous recommandons spécialem ent\n\n LA\n\nREVUE INDÉPENDANTE\n DE LITTÉRATURE & D’ART\n Paraissant tous les mois en une livraison com pacte\n Abonnement 1 7 francs par an.\n Bureaux : 79, rue Blanche, Paris.\n\n\n\n LA P L E IA D E\n R E V U E M E N S U E L L E D E L I T T É R A T U R E E T D ’A R T\n\n Abonnement 12 francs\n Administration : 99, rue Richelieu , Paris\n"}, {"page_pdf": 83, "texte": " L’HYGIENE\nen cette saison est d’être convenablement couvert, ni\ntrop ni trop peu, afin que le corps soit toujours dans\nune température normale, ce qui est le plus sûr\nmoyen de bien se porter; la maison\n\n\n\n F. THIÉRY & Cie\nmet actuellement en vente une série de jolis P a r ­\nd essu s d e m i-s a\n is o n pour hommes, et\nh o u p p e la n d e s de dames dont toutes les per­\nsonnes soucieuses de leur santé voudront posséder un\nexemplaire.\n\n Les belles nouveautés pour costumes demi-saison et\nhiver s ’amoncellent déjà dans cet important établisse­\nm en t; les plus difficiles sont surs de trouver leur\nchoix parmi les mille dessins reçus. Quant au fini des\nobjets et la modicité des prix, nous n’en parlerons\npas, pour la belle confection à prix avantageux on\ns’adresse toujours\n AUX GRANDS M A G A S IN S DU\n\n\n\n\nPONT-DES-ARCHES\n L IÈ G E\n"}], "calendrier": {"precision": "jour", "ordre_dans_volume": 1, "mois_verifie": true, "numero_verifie": true, "mois_reconstitue": false, "numero_reconstitue": false, "date_tri": "1887-01-15", "signet_source": "2ème année - N°1 - 15 janvier 1887", "preuve": "Couverture (PDF 6, OCR) : « 2° Année. — N° 1. 15 Janvier 1887. LA WALLONIE QUAND MEME. 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