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Tandis que tout\n là-bas, à l’autre extrémité, Maeseyck, en attendant la ligne inter­\n nationale qui la tirera de son isolement, est comme perdue, au\n sortir des silences de la lande, dans ses pâturages du bord de la\n Meuse, ici les villages se pressent au point d’entourer les villes\n d’une banlieue plus populeuse et plus vaste que les villes mêmes.\n Le sang et la vie de la contrée ont remonté là, comme à la grande\n artère naturelle de cet organisme que le sable infécond, l’absence\n de communications et - l’espacement des hameaux ont atrophié\n ailleurs. Et pourtant, si détachée que soit Maeseyck des activités\n du temps, une gloire impérissable continue d'acheminer par delà\nle morne désert campinois, comme à un pèlerinage séculaire, la\npiété et les admirations du monde vers la cité enviée où les\nV an Eyck ont vu le jour : ce berceau pèse aux balances de l’his­\ntoire le poids d’un empire.\n Emporté par le train à travers la splendeur des paysages, les\nyeux errants sur le damier où les carrés vermeils des blés mûrs\nalternent avec les masses sombres des vergers, on songe à cette\néternité radieuse qui, par delà les fébriles agitations des généra­\ntions vouées au travail de la glèbe et qui ne laisseront rien d’elles\nqu’un sillon ajouté aux autres sillons, en ces vastes étendues\nincessamment remuées par la bêche et la charrue, donne à la\nnourricière du génie, à la ville maternelle déchue oet toujours\nillustre, le droit de dormir, penchée sur son glorieux chevet. Il\nsuffit qu’elle ait présidé au balbutiement des maîtres du quator­\nzième siècle pour que sa mission soit accomplie et que son renom\négale à travers les siècles celui des plus fières cités.\n Cependant, à mesure que nous nous rapprochons de Tongres,\nnotre mémoire évoque d’autres souvenirs. Ici régna la formidable\n 5\n"}, {"page_pdf": 87, "page_imprimee": 74, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2204, "texte": "74\n\ncivilisation romaine; de leur pas emporté, les légions de César\nsillonnèrent le s halliers de ce sol aujourd’hui livré aux moissons;\nelles passèrent comme la grêle et l’incendie, ravageant tout, ven­\ngeant par l’universelle destruction des Eburons le massacre des\narmées de Sabinus et de Cotta dispersées par Ambiorix. Puis, sur\nles ruines et les cendres d’un peuple, une ville s’éleva, puissante,\nenfonçant ses murs, comme un matériel symbole de haine et de\ndéfi, dans la terre grasse des héros trépassés. Ni le temps ni les\nrévolutions humaines n’ont eu raison de leurs indestructibles\nfondements : la vieille cité impériale, passée, au deuxième siècle\nde L’ère chrétienne, au rang de seconde ville de la deuxième\ngermanique, n’est plus qu’un fantôme en deuil de ses gloires\névolues: mais l’énorme enceinte demeure accrochée à ses\nentrailles comme l’ancre qui retenait sur ce rivage la fortune de\nRome.\n Rien ne frappe plus l’esprit que le vide et le silence de ce\ncadavre d’une grande fourmilière derrière les remparts rébar­\nbatifs qui ont l’air de la défendre contre un ennemi imaginaire, et\nla défendent seulement contre les rafales du vent monté de la\nplaine. On pense à ces armures tragiques forgées pour les chocs\ndes mêlées et qui se rouillent au fond des musées, laissant conjec­\nturer des tailles athlétiques, rigides et vides à présent, béantes\nsur l’ombre et le vent, ayant à leurs ouvertures le réseau frêle\nd’une toile où dépérit une araignée. Tongres, comme la dolente\naraignée, attache à ses remparts les bouts de la toile avec\nlaquelle, depuis des siècles, elle tisse son linceul.\n La vie présente est comme étouffée ici sous le faix écrasant des\nsouvenirs ; quelque effort qu’elle fasse, elle sent peser sur elle la\npierre effroyable du passé. Celle-ci ne se soulève tout juste que\npour permettre à ce petit peuple sorti de la poussière des cryptes\nde respirer. Et ce n’est pas seulement l’obsession de la zone mili­\ntaire et conquérante qui, à chaque pas que l’on fait du côté de la\ncampagne, le long de ces boulevards où l’humble maison moderne\na fini par se greffer sur les moellons de l’impérissable muraille,\nest immatérialisée en quelque sorte par cette ceinture et ces\n"}, {"page_pdf": 88, "page_imprimee": 75, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2245, "texte": " 75\n\nrestes de tours irréductibles, pareils à un cercle enchanté dans\nlequel les fatalités auraient condamné les générations à tourner\nsans espoir d’en jamais sortir; le moyen âge chrétien, avec ses\ncloîtres et ses grandes églises, symboles du renoncement et de\nl’effacement terrestre, lui aussi éternise un léthargique silence\npar dessus les toits et semble boucher par ses blocs hiératiques\nles brèches ouvertes dans le ciment romain. Si loin qu’on s’avance\ndans la campagne, soit qu’on descende vers Pirange ou qu’on\n monte vers Sluze, partout le prodigieux pilier de Notre-Dame se\n dresse comme le donjon de cette bastille spirituelle qu’aucune\n force humaine n’a pu jusqu’ici abattre. Comme si rien ne pouvait\n plus pousser à leur ombre dans la terre épuisée où l’une et l’autre\n enfoncent leurs racines, la Rome des Césars et la Rome des\n Papes disent à l’homme : “ Tes destinées sont closes ; le monde\n expire devant notre barrière. Rêve et prie, si tu veux; mais tu ne\n bâtiras pas en regard de nous. Tout est vent et poussière là où\n nous sommes. „\n Cependant, même dans la mort des choses, l’humanité n’ab­\n dique pas le sentiment de la conservation : la vie germe encore\n dans les cimetières ; et Tongres a suivi la loi commune en parant\n ses poussières d’une coquetterie de nature qui lui donne, en été,\n l’aspect d’un grand jardin en fleur.\n Quand on a dépassé, au sortir de la station, la petite rue\n bordée d’échoppes qui, un peu plus haut, s’embranche à la\n chaussée, on ne tarde pas à rencontrer, en inclinant à droite, une\n levée de terre où des arbres ont poussé leurs végétations touffues\n et qui couronne les substructions massives du vieux rempart\n féodal. En contre-bas, derrière l’échiquier des murs effrités et\n tombants, une mêlée de feuillages encadre la perspective des\n toits, groupés au pied de Notre-Dame dont l’énorme chevet,\n percé de ses lancettes ogivales, a l’air d’un chêne géant au-dessus\n du moutonnement des taillis.\n D’ici on est merveilleusement placé pour embrasser, sous un de\n ses aspects les plus magnifiques, ce chef-d’œuvre de pierre auquel\n collaborèrent les siècles. La tour s’élance de la vertigineuse\n"}, {"page_pdf": 89, "page_imprimee": 76, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2231, "texte": "76\n\n poussée de ses 74 mètres entre le double épaulement de ses\n contreforts en retraite, de haut en bas aiguillés de pinacles à\n crochet, avec ses trois étages de fenêtres à meneaux flamboyants,\n son portail de style ogival qui conduit à un porche roman et, au-\n dessus, l’ajourement de sa fine colonnade coupée par une grande\n statue de la Vierge. Une balustrade, évidée en quatre feuilles\n encadrées, court le long de la face latérale, masquant les toitures\n des bas-côtés, en haut des contreforts qui séparent les fenêtres\nmi-partie rayonnante et flamboyante; et, derrière s’étagent les\n deux rangs superposés des arcs-boutants de la grande nef, sem­\nblables à des vertèbres recourbées dont l’enfilade laisse voir les\ntriples lancettes des verrières. Lentement, le majestueux profil\n décroît ; la plate-forme, de laquelle nous l’apercevions naguère,\n s’abaisse et s’interrompt ; nous traversons un bout de plaine, et\n tout à coup le boulevard reprend : dans un instant, la tour nous\napparaîtra de rechef.\n L ’enceinte moyen âge qui tout à l’heure courait à notre gauche,\nmaintenant s’étend à droite, intermittente, coupée de larges vides\nque les jardins et les habitations ont bouchés, çà et là renflée de\nredans ou arrondie en demi-lunes, et, plus loin, le long d’une\nadmirable allée de châtaigners, profonde et sombre comme un\nvaisseau de cathédrale, lavée par les eaux d’une petite rivière où\nse reflètent ses excoriations saignantes. Puis le chemin s’étrangle,\nles fondations romaines dessinent un coude brusque, plongeant à\npic dans les champs, étalant leurs superpositions de moellons\ncarrés, larges de plus d’un mètre en certains endroits, pareilles à\nun môle de silex et de ciment contre lequel les eaux du temps\nseraient venues se briser. Le génie militaire du quatorzième siècle\ns’en est servi comme d’un contrefort pour y appuyer le donjon\nd’une entrée de ville, cette curieuse porte de Visé qui ne voit plus\npasser que des files de bœufs les jours de marché et qui, autrefois,\nde sa masse carrée, percée d’ouvertures auxquelles s’accrochait le\npont-levis, commandait la campagne d’alentour.\n Comme pour opposer une image de paix à cette évocation\nhéroïque, un petit béguinage délaissé, tout moisi de silence et\n"}, {"page_pdf": 90, "page_imprimee": 77, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2338, "texte": " 77\n\n d’ombre, un pauvre recoin de piété dolente et blessée, aux parois\n verdissantes comme les parois d’un puits, s’alanguit de repos et\n d’ennui au bruit des heures qui sonnent à son humide église et\n goutte à goutte comme des larmes mélodieuses, comblent sur\n l’humble enclos l’éternité.\n Une rue qui passe à travers ce délabrement nous mène à la\n grande cité spirituelle, toujours vivante dans le sommeil et l’effa­\n cement du reste, à la forêt mystique où dans les chapiteaux et les\n verrières s’enlacent les fleurs de l’âme et de la prière, à la Notre-\n Dame de Tongres qui, semblable à la Vierge de Dürer, élargis­\n sant par dessus les hommes et les villes les plis immenses de son\n manteau, illumine tout l’horizon du rayonnement de sa robe de\n pierre. Une nuée de petits anges, à demi sortis du tympan, sous\n les voussures du porche sévère où Jésus et Marie sont partout\n représentés, semblent se pencher sur les fidèles comme par une\nlucarne du ciel. Est-ce le léger ventilement de leurs ailes qui tout\nà coup rafraîchit l’air autour de nous ? Une senteur froide, comme\n celle qui monte des tombes et des noirs escaliers, nous pénètre....\nNous étions dans la vie; une porte s’est ouverte : nous sommes\nchez les moines, chez les siècles, chez les morts. Aucun lien sen­\nsible ne rattache plus, en effet, les austères cloîtres de la foi\nprimitive à la piété dégénérée de ce temps : comme l’âme des\ncénobites, ils sont nus et ouvrent sur le ciel leurs grands jours\nsans mystère, ainsi que des yeux remplis de pensées simples. La\nmême émotion ressentie en d’autres temps à Nivelles nous\nressaisit ici; les deux cloîtres se ressemblent; tous deux appar­\ntiennent au roman le plus pur; ils ont gardé intacts les rites\nsolennels de la grande religion du dixième siècle. A Tongres,\ncomme à Nivelles, le préau s’entoure d’une galerie ajourée d’ar­\ncades en plein cintre, dont les archivoltes retombent sur des\ncolonnettes isolées ou géminées, historiées de chapiteaux feuillus\net reliées ensemble par le prolongement du stilobate. L ’un et\nl’autre sont comme le giron où l’église prochaine a pris naissance.\nElle projette sur eux l’ombre de son chevet, mais une ombre la\ncouvre à son tour, venue des temps, plus large sinon plus haute,\nl’ancêtre était ici le cloître.\n"}, {"page_pdf": 91, "page_imprimee": 78, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2224, "texte": "78\n\n Tandis que nous touchons avec respect ces antiques pierres\nusées d’humanité, des femmes priantes, les bras en croix, se\nsilhouettent sombrement sur les cierges allumés d’un petit autel.\nA nos pieds se succèdent des dalles tumulaires, orgueilleuses et\nparées d’inscriptions qui parlent de la vie dans ce lieu où la mort\nseule devrait élever la voix. Çà et là un seuil ouvert encadre une\nchapelle, les nervures d’une voûte, un retable gothique, ailleurs\nun bas-relief de marbre d’une grâce ondoyante et féminine. Mais\nl’œuvre d’art nous émeut moins que la nudité sévère des murs,\nunis comme les consciences sur lesquelles le monde n’a plus\nde prises.\n Une porte nous livre l’accès de l’église. En un instant, nous\nsommes transportés dans la pompe et la magnificence ; un hymen\nde styles et d’époques s’accomplit sous nos yeux ; l’ogival pri­\nmaire des nefs, du transsept droit et du chœur se marie, dans le\nrond-point du chœur, le transsept gauche et les chapelles des bas-\ncôtés, à l’ogive du quinzième siècle. La vaste basilique ouvre, à\ntravers l’espacement de ses vingt-quatre piliers, son imposant\nvaisseau ; là-haut, par dessus les arcs en tiers point des travées,\nle triforium lancéolé de petites arcanes supportées par des colon-\nnettes cylindriques, ressemble à la galerie d’une carène qui vogue­\nrait dans la lumière des paradis. Et dans le grand chœur éblouis­\nsant, où les clartés vives du dehors jaillissent à torrents par deux\nrangs superposés de hautes fenêtres à lancettes géminées, ainsi\nque des eaux ruisselantes par la bouche des écluses, l’adorable et\nnaïve beauté d’un retable met sur l’autel, entre les candélabres\n d’argent, comme une palpitation d’humanité lointaine qui, plus\n bas, sur les dalles où reposent leurs pieds onglés, se continue dans\n le battement d’ailes des aigles des lutrins.\n Le cuivre, la couleur, la lumière, s’accordent dans l’aime et\n blanche église, pour glorifier la patronne céleste, dont l’image,\n sous la forme d’une très vieille statue polychromée, les joues enlu­\n minées d’un nuage rose, une épée retombant aux plis de sa robe,\n — cette même épée qui plus tard se retournera dans le sang et la\n chair de son cœur, — continue de sourire en un coin du transsept\n"}, {"page_pdf": 92, "page_imprimee": 79, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2268, "texte": " 79\n\n gauche, d’un pâle et rayonnant sourire, qui semble s’égarer sur\n les mères venues là pour intercéder, et leur verser les consola­\n tions, au nom du divin martyr qu’elle berce dans ses bras.\n Depuis des siècles, les générations amoncellent en son honneur,\ndans le trésor de la sacristie, les ors, les soies brochées, les\njoyaux, toute une miraculeuse fortune qui remplit les armoires et\nforme comme le viatique terrestre de la bonne Dame dans son\npèlerinage à travers la souffrance humaine. Longuement défilent\ndevant nous, dans la petite pièce lambrissée de boiseries de\nchêne, où les étoles et les surplis pendant à des clous, ont gardé\nle mouvement et le geste de l’officiant, les ciboires, les buires, les\nmanutiles, les châsses, les pyxides, les reliques sanglantes, évo­\ncatrices des saintes douleurs des premiers confesseurs de la foi.\nC’est un véritable ossuaire qui nous apparaît à travers les\ngemmes et les orfèvreries; notre scepticisme moderne n’y trouve\nplus qu’un spectacle curieux ; mais d’autres que nous y viennent\nencore appuyer les lèvres de leur ferveur; et nous pensons au\ntemps lointain où c’était la coutume d’exposer toutes ces posses­\nsions illustres derrière la balustrade de la tour, au-dessus du\ngrand portail que nous apercevions tout à l’heure du rempart.\n Bien plus que les cendres et les os des chrétiens suppliciés, ce\nsépulcre de perles et de métaux précieux nous paraît renfermer\nles gloires en poudre de la ville ; la grande momie y repose dans\nles bandelettes, sur un lit royal, ayant en ses orbites creuses, à la\nplace du soleil et de la vie, le nocturne étincellement des pierres\nde la mort, l’émeraude verte comme la chair des cadavres, le\nrubis pourpre comme le pleur d’une plaie, le saphir où se reflète\nla flamme funèbre des cierges.\n Les boulets du comte de Calvo, après tant d’autres cataclysmes\nqui l’avait épuisée, ont fait couler par leurs brèches ce qui restait\nencore de la cité héroïque. Elle est morte spirituellement; le geste\nmisérable qu’elle ébauche encore n’est que l’automatique ébranle­\nment de la vie des corps. Depuis deux siècles, les orgues de Notre-\nDame prolongent sur sa forme décomposée le bourdonnement\ndes de profundis.\n"}, {"page_pdf": 93, "page_imprimee": 80, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2274, "texte": " 80\n\n Nous ayons soif des images de la vie, au sortir des convulsions\n de ce corps galvanisé. La rue, sous le midi brûlant, toute vide,\n sans une rumeur, semblait continuer les silences lourds du cloître\n et de la crypte aux reliques. Elle allait s’enlaçant comme dos\n bras autour de la maison de miséricorde et de prières, avec ses\n files de petites maisons fourmillantes, pacifiques ouailles de la\n bergère divine, presque toutes banales et plates, sans autre déco­\n ration que le découpage souvent pittoresque des panonceaux et\n des écus pendant à des tringles, par dessus le pavé.\n Une carriole nous emporte dans la chaleur et la poussière des\n blés ; les froides extrémités de la cité plongent presque sans tran­\n sitions au milieu de ces activités de la nature; la banlieue du bon\n Dieu met la pitié de son ciel bleu, de ses sillons germés, de ses\n vastes plaines où grisolle l’alouette sur la paroisse déserte où\n les heures sonnent le silence et l’oubli. Et une joie nous prend de\n rentrer dans la douceur de la terre revivante et de nous sentir\n mêlés à l’éternité radieuse de la genèse après cette autre sérénité\n sombre de la tombe dont nous avons descendu un à un les degrés.\n A perte de vue l’incendie des seigles flambe dans la lumière des\n horizons ; le sol ondulant moutonne comme une mer aux vagues\n de flamme et d’or; un immense bourdonnement joyeux de l’air\n semble répercuter à l’infini les vibrations d’une cloche mysté­\n rieuse agitée dans les nuées; et toujours, derrière nous, au fond\n des espaces, Notre-Dame élève sa tour, comme un cierge prodi­\ngieux, par dessus les noces de la nature et de l’homme. Toutes les\nroutes rayonnent vers les yeux profonds que ses verrières et ses\nporches ouvrent aux quatre vents du ciel ; elle est l’axe lumineux\nvers lequel convergent les actions de grâces des hameaux dissé­\nminés par la campagne féconde ; les allées ombreuses, les sentiers\nbordés de céréales, les lits des eaux courantes sont comme les\navenues qui mènent à son giron sacré.\n C’est l’heure où les troupeaux descendent la pente herbeuse\ndes abreuvoirs : le soleil allonge une ombre plus tiède sur les\narbres; assises sur les seuils, des femmes font aller leurs mains\ndiligentes dans le tressage des pailles. Quelquefois, par les trous\n"}, {"page_pdf": 94, "page_imprimee": 81, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2297, "texte": " 81\n\n de la verdure, un rais solaire vient allumer entre leurs doigts les\n chaumes qui ressemblent alors à des aiguilles d’or; et elles ont\n l’air de travailler de la clarté.\n Nous sommes, en effet, dans un pays d’industrie imprévue ; la\n terre ici donne deux fois le pain, par le gruau qu’on pétrit et par\n le glui qu’on tresse; le seigle et le froment, dépouillés de l’épi,\n s’entrelacent ensuite comme les bouts d’une cadenette et finissent\n par s’assouplir aux formes cylindriques, oblongues ou coniques du\n chapeau de paille. De Sluze, l’humble village renommé pour son\n église romane à Glons, la petite capitale de cette Italie du nord,\n toute une population féminine s’emploie à cet art rustique, sorti\n de la nature crétacée du sol, qui donne à la tige des céréales une\n finesse et un brillant incomparables. Même les enfants apportent\n leur part de collaboration à la grande tâche commune; nous\n voyons au fond d’une petite chambre où travaille une famille\n entière, des fillettes de cinq ans activer leurs petits doigts grêles\n au maniement de la natte qui de moment en moment s’allonge\n derrière elles, sur le carreau; d’autres, plus grandes, s’appliquent\n à des ingéniosités déjà compliquées; la mère de son côté, achève\n un travail commencé le matin, en surveillant du coin de l’œil sa\n couvée. D’abord on choisit les pailles les plus belles; toutes sont\n coupées de longueur égale, sans nœuds; puis une machine les\n divise en brins qu’on aplatit au cylindre; et chaque ouvrière en\nprend une bottelée qu’elle tient dans la paume et dont elle\naccroît à mesure la tresse passée sous son bras. Aucune minute\nn’est perdue pour ces agiles tâcheronnes ; elles voisinent de porte\nen porte, leurs mains remuées en un va-et-vient qui ne cesse pas,\nrythmique, égal, monotone, descendent s’approvisionner aux bou­\ntiques sans s’interrompre et, dans les champs, font pâturer les\nvaches, toujours occupées, la longue traîne dentelée vibrant\nentre leurs sabots comme une couleuvre irritée. Partout, la cam­\npagne en était pleine; leurs silhouettes se détachaient dans la\nsplendeur des lointains ; elles avaient l’air de tresser de blondes\nchevelures, les cheveux de la terre, soyeux et forts, couleur de\nl’été qui les mûrit.\n"}, {"page_pdf": 95, "page_imprimee": 82, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 957, "texte": "82\n\n Lentement e ciel s’apâlit sur ces idylles ; une fumée rose monta\ndes horizons ; le soleil décrût derrière la paix du grand paysage.\nEt, mélancoliquement je pensai qu’il ne se relèverait plus sur les\npages de ce livre. Avec son disque rouge, déjà froidi de silence et\nd’ombre, s’enfonçait dans la nuit l’œuvre accomplie après tant\nd’aurores et de couchants. Je l’ai menée à travers la vie bonne\net mauvaise : depuis bientôt cinq ans, j ’y mets une tendresse\nreligieuse pour la terre maternelle où dorment les miens, où moi-\nmême j ’irai dormir un jour. Et voici que je touche à son déclin. A\ntravers l’inévitable tristesse qu’accompagne la fin des labeurs\nhumains, il me reste du moins une douceur, celle d’y avoir vécu,\ndans les siècles et le temps, chez les ancêtres et les vivants, de la\nvie même de la patrie, en communion constante avec sa grande\nâme indéfectible.\n Cam ille LEMONNIER.\n\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-002", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 82, "page_fin": 83, "titre_corps": "Les Wallonnes : Sur l’enveloppe d’une mèche noire", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Célestin Demblon", "ancre_debut": "LES WALLONNES. TROIS MIETTES RETROUVÉ", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "SUE. 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N’aurai-je souvenance\n Que de vagues plaisirs fuyants et confondus :\n N’est-ce donc pas assez, pour garder l’espérance,\n Qu’ils soient déjà perdus ?\n"}, {"page_pdf": 96, "page_imprimee": 83, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 497, "texte": " 83\n\n Le ciel est ébloui de vapeurs triomphales !\n Tout semble m’écraser de splendeur et d’amour !\n Oh ! que je suis petit sous toutes les rafales\n Et que mon songe est court !\n\n Déchargez-moi, quelqu’un, du poids de la pensée !\n Faites-moi vivre en paix comme l’oiseau des bois,\n Sans souci de demain ni de l’heure passée,\n Avec des ailes, non des lois !\n\n II.\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-003", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 83, "page_fin": 83, "titre_corps": "Les Wallonnes : Sur un arrêt officiel", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Célestin Demblon", "ancre_debut": "SUE. 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O vous tous, aimons-nous !\nAimons-nous chaudement : la vie est rude et pâle.\nL ’aurore emplit le ciel de floraisons d’opale ;\nNos flammes, du couchant activent les splendeurs;\nLes nuits de lune font couler, si doux! nos pleurs ;\nNos songes sont plus purs que la sainte lumière; —\n— Et la terre est de fange et nos corps de poussière !...\nVolons! oh! mais, plus vite! à l’immense idéal,\nLoin de ces jours goujats, loin du passé féal,\nEperdument ! volons vers l’avenir splendide,\nMystique,, aimant, grenat, orangé, gai, lucide !\n\n III.\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-004", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 83, "page_fin": 84, "titre_corps": "Les Wallonnes : Sur une relique de mon Condroz", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Célestin Demblon", "ancre_debut": "S U R U N E R E L IQ U E D E M O N C O N D R O Z", "ancre_fin": "l e s t in DEMBLON.", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "LUC ROBERT.", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 96, "page_imprimee": 83, "debut_caractere": 1252, "fin_caractere_exclue": 1562, "texte": "S U R U N E R E L IQ U E D E M O N C O N D R O Z .\n\n\n A A n n a R ég n ie r .\n\n\nDans les rosaces d’or des vieux temples moussus,\nAu rythme scintillant des couleurs adorables,\nMon cœur sent défiler les nocturnes étables\nOù chaque race vit diversement Jésus.\n"}, {"page_pdf": 97, "page_imprimee": 84, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 532, "texte": "84\n\n Durer l’aima fantasque et Corrège suave ;\n Rubens, gras et fleuri comme un petit Flamand ;\n Rembrandt en ses splendeurs l’enchanta fauvement ;\n Murillo le montra supra-terrestre et grave.\n\n Nous, Wallons enflammés, immatériels, doux,\n Te vîmes trop subtil pour peindre ta magie,\n Noël souriant proche à notre nostalgie!\n Mais qui t’aura chanté si tendrement que nous ?\n Awirs, 1883. C é l e s t in DEMBLON.\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-005", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 84, "page_fin": 88, "titre_corps": "Luc Robert", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "G. Girran", "ancre_debut": "LUC ROBERT. (S uite.) A Léopold Garnir. I", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 97, "page_imprimee": 84, "debut_caractere": 532, "fin_caractere_exclue": 1880, "texte": "LUC ROBERT.\n (S uite.) A Léopold Garnir.\n\n IL\n Cependant les varlets rentraient par la grande porte de la\nferme, juchés sur leurs petits chevaux d’Ardenne, qui tendaient\nleurs jarrets nerveux, tapaient leurs fers sur les pavés et rentraient\naux écuries avec un grand bruit de ferrailles. Des appels éner­\ngiques patoisés par les varlets partaient au milieu des piétine­\nments. Un charretier de belle humeur allongeait des claques\nsonores sur les croupes luisantes des juments qui faisaient un\nsaut de galop et s’en allaient de leur trot pesant prendre leur\nplace au râtelier. A mesure qu’on les déharnachait de l’attirail du\nlabour, les chevaux allaient d’eux-mêmes à l’abreuvoir, un grand\nbac de pierre contre le mur extérieur de la cuisine, où ils buvaient\nsix à la fois et que le vacher alimentait en pompant à tour de\nbras. Puis ils retournaient aux écuries la tête basse, dans un petit\ntrot cadencé et lourd, la queue balayant les pavés.\n La cour avait retrouvé le mouvement et la vie de la ferme. Lu­\ncienne à présent avait accroché au porte-manteau de fer le carnier\net le fusil de Lucien, et elle s’était assise près de lui sur le banc;\nils s’amusaient tous les deux de voir Breuc attendre que les\nchevaux eussent fini de boire pour les poursuivre en aboyant\n"}, {"page_pdf": 98, "page_imprimee": 85, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2266, "texte": " 85\n\njusqu’aux écuries. Les vieilles juments n’en faisaient point\nun pas plus vite, mais les jeunes ruaient disgracieusement,\n s’ébrouaient et, les naseaux ouverts, la tête entre les jambes,\nsoufflaient violemment leur petit hennissement grêle qui faisait\nredoubler les jappements de Breuc. Lucien racontait en s’animant\nles prouesses de son chien, “ un fidèle, n’est-ce pas Breuc, et ils\nfaisaient une fameuse paire d’amis ! „ Frottant contre lui sa tête\nintelligente, le chien lui jetait ses pattes sur les genoux et le\nregardait de son œil clair, comme s’il eût compris.\n Comme la nuit tombait, ils entendirent à côté d’eux la voix de\nLuc Robert qu’ils n’avaient pas deviné dans le va-et-vient de la\n cour. C’était une belle figure de vieillard, imposante et douce. Il\nse voûtait légèrement à présent, mais sa taille dépassait encore\ncelle de Lucien. Il avait les épaules un peu épaissies, mais il gar­\ndait sa forte carrure, sa large poitrine de campagnard et son\ncorps nerveux d’ardennais. Avec sa figure au nez légèrement\naquilin, sillonnée de rides, énergique et couverte de cheveux\nblancs qui tombaient en couronne sous son chapeau de d on s, il\navait une bienveillance calme, éclairée toujours d’un bon sourire\nd’aïeul. Il embrassa longuement Lucienne qui lui avait sauté au\ncou et amicalement serra, la main de Lucien.\n — Il y a du gibier cette année ?\n — Comme ça, comme ça, grand-père, répondit Lucien qui depuis\ntoujours lui donnait ce nom familier. Deux compagnies dans\nl’Estanche et une qui est dispersée à Saint-Jacques.\n — Les lièvres ont manqué cette année, dit Luc. Mais si tu n’as\npas peur de tes jambes, l’ami, grimpe à Saint-Roch et vas-y\nenfumer les renards dans les grosses pierres ; il y a là deux bri­\ngands qui m’ont “ mascrawé „ douze chapons en juillet. „\n En causant, ils entrèrent dans la salle commune de la ferme,\nune grande pièce dont les murs blancs crépis à la chaux étaient\ntachés de grappes de mouches.\n Une odeur de cuisine montait du foyer ouvert où la marmite\nénorme pendue à la crémaillère mijotait par-dessus la flambée\nclaire des bûches. Au milieu de la salle, s’allongeait une table\nimmense recouverte à un coin d’une petite nappe à carreaux.\n"}, {"page_pdf": 99, "page_imprimee": 86, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2018, "texte": "86\n\n Lucien était allé chercher son fusil, un nouveau système à\npercussion qui faisait sourire le grand-père, lui qui avait traqué\ndes loups il y a cinquante ans avec des fusils à baguette.\n Breuc fut conduit à son trou, une jolie niche en briques rouges\nqu’on avait faite pour lui dans le jardin anglais et où il adorait se\nrouler dans le foin jusqu’au ventre, après la fatigue d’une journée\nde chasse.\n Peu à peu, les varlets rentraient à la cuisine. Lucienne racon­\ntait qu’il y avait à la ferme pour la moisson “ douze chapeaux et\ndix bonnets „ — douze hommes et dix femmes expliqua-t-elle.\nTout ce monde arrivait avec de grands bruits de souliers ferrés,\nchantait sur le seuil un bonjour traînard et prenait sa place à la\ntable de chêne. Quand tous y furent, le fermier s’assit à un bout,\nLuc et Lucienne à ses côtés ; les deux servantes décrochèrent la\nmarmite bouillante.\n Luc se leva et récita sa prière.\n — Bon appétit, les hommes.\n La table répondit d’une seule voix en son français — A votre\nservice — et deux plats énormes circulèrent, débordant de\npommes de terre à la graisse.\n Un silence tombait, coupé du bruit des mâchoires et du grince­\nment agaçant des fourchettes de fer sur les assiettes d’étain.\n Luc et les siens mangeaient à la même table suivant l’ancêtrale\ncoutume; mais ils ne partageaient pas la commune platée de\npommes de terre au lard.\n Les varlets se pressaient de souper. A la fin, une causerie ba­\nnale s’établit entre eux, par phrases brèves et hachées, entre deux\nlampées de la petite bière claire des Ardennes qu’on versait sans\nmesurer dans les verres gras. Puis la salle se désemplit. On quit­\ntait la table, la bouche encore pleine, en lâchant un bonsoir à la\nporte.\n Les moissonneurs allèrent s’étendre dans la grange sur la paille\nbattue et les charrueurs grimpèrent à leur soupente, un lit élevé\n fait de quatre planches et d’une paillasse où ils dormaient lourde­\n ment dans la senteur ammoniacale de l’écurie, au milieu de l’étouf­\n fement des chevaux.\n"}, {"page_pdf": 100, "page_imprimee": 87, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2094, "texte": " 87\n\n Au rez de chaussée de la maison d’habitation, il y avait outre\nla salle commune et le grand salon où l’on ne pénétrait plus depuis\ndix ans, une petite pièce que l’on appelait la salle à manger et où\nLuc passait ses soirées avec Lucienne. C’était là qu’on avait mis\nle piano, un Erard sur lequel Lucienne tapotait parfois les soirs\nd’hiver.\n Quand les varlets furent partis, Luc prit la lampe et la porta\ndansla“ salle à manger.,, Lucien fit des cigarettes,le fermierbourra\nsa pipe et ils causèrent tous les trois, un peu assoupis par la grosse\nchaleur.\n Lucien rappelait que c’était la septième année qu’il revenait au\nCulot des Bois et Lucienne riait d’un beau rire en lui parlant de\nleurs fredaines de gamins. Tout cela était loin déjà, se perdant\ndans les grisailles des reculées; et Lucien se prenait à regretter\nd’être un homme à présent, avec les soucis et les inquiétudes im­\npérieuses de l’avenir.\n A Liége, la nostalgie de ce calme village d’Ardennelui revenait\nsouvent, intense.\n Là bas, il sortait peu, avait de rares amis avec lesquels il aimait\nparler d’art, rêveur par tempérament, méprisant les guindailles\nuniversitaires, ayant un grand amour des glèbes, aimant la cam­\npagne féconde et les grands soleils, plein d’une admiration reli­\ngieuse pour les forces vives et cachées de la Terre, “ l’aïeule à\ntous „ comme il l’appelait à ses heures d’expansion.\n A présent, il se sentait remué par les souvenirs de ses courses\n d’écolier à travers l’Ardenne sauvage, brusquement évoqués par\nLucienne.\n — Te rappelles-tu, Lucien, quand nous nous sommes sauvés\npour voir Laroche, à nous deux. J’avais dix ans et toi douze et\n quand nous sommes revenus dans quelle inquiétude était le grand-\npère!\n Luc, qui avait cru mourir d’angoisse ce jour-là et avait fait re­\n monter l’Ourthe par tous ses gens, riait à présent de son bon rire\n indulgent et calme.\n Et cette autre fois, qu’elle avait roulé toute la pente en grim­\n pant à Saint-Jacques et que Lucien l’avait reçue sur la tête. Hein!\n"}, {"page_pdf": 101, "page_imprimee": 88, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2169, "texte": " 88\n\n quel torticolis pendant huit jours! Et un matin, — il y avait six\n ans — quand ils jouaient à braconner avec le flingot du grand-\n père et qu’ils étaient restés tout bêtes d’avoir tué une poule dans\n le “ pachis,, et qu’elle avait pleuré, pleuré, de peur! S’en souve­\n nait-il ? Et ces fusées que Lucien apportait de Liége chaque\n année et qu’ils faisaient partir dans la cour, devant les gamins du\n village, les yeux écarquillés, les doigts en bouche, poussant des\n oh! oh! d’admiration?\n Un à un elle égrenait ses souvenirs, et Lucien se sentait pris\n d’une tristesse vague, d’un désir confus de revenir à ce passé\n charmeur plus attirant encore par l’éloignement. Il laissait\n éteindre ses cigarettes; s’étonnait du calme de cette petite chambre\n close : comme c’était loin, tout cela! Il s’emplissait la tête de sou­\n venirs pénétrants comme d’un parfum très capiteux, revivait à\n cette heure ses vacances de gamin, et brusquement rappelé à lui\n par la grinçante sonnerie de l’horloge, il s’étonna naïvement de\nn’être plus l’écolier de jadis, de se trouver homme entre cette\njeune fille qui était un enfant hier et ce vieillard que le temps n’a­\nvait pas changé.\n Il lui semblait qu’il y avait en lui un homme et un gamin et\naussi qu’il y avait deux Lucienne, une fillette qu’il avait vue gran­\ndir d’année en année, et une autre, une jeune fille déjà femme qu’il\ndevinait brusquement avec ses boucles brunes épandues sur son\nfront.\n Le grand-père était silencieux. Dans son égoïsme d’affections il\nsouffrait sans se l’avouer du plaisir qu’avait pris Lucienne à rap­\npeler ses parties d’enfant avec Lucien; à présent, elle était deve­\nnue songeuse, faisant un rêve dans le passé. Elle alla chercher le\nverre d e \"péket „ que Luc buvait tous les soirs et, dix heures son­\nnant à la cuisine, ils prirent leur bougeoir et se souhaitèrent la\nbonne nuit.\n Or Lucien fut étonné de se sentir un frisson quand il prit la\nmain de Lucienne et, en fermant sa porte, il s’aperçut qu’elle\navait le plus beau sourire du monde et des yeux bleus si doux\nqu’ils le firent songer profondément cette nuit-là.\n (A suivre.) G. GIR RAN.\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-006", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 89, "page_fin": 89, "titre_corps": "Rondel peu folatre", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "RONDEL PEU FOLATRE. 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Chartier, Gringoire ou Marot,\n Les poètes sont gens à plaindre.\n\n Leurs lèvres se tordent à feindre ;\n La corde pend pour leur garrot.\n Les rondeaux, que peuvent-ils peindre?\n Le bourgeois flatté par Pierrot ?\n\n Ils briguent la gloire d’enfreindre\n Les lois qui les retardent trop !\n Le bourgeois ne va pas au trot.\n Sans le faire bondir ou geindre,\n Les rondeaux, que peuvent-ils peindre ?\n12 Décembre 1886.\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-007", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 89, "page_fin": 89, "titre_corps": "Neige sanglante", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "J. Sergennois", "ancre_debut": "NEIGE SANGLANTE. 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SERGENNOIS.\n 6\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-008", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 90, "page_fin": 92, "titre_corps": "L’appel suprême", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "Aug. Henrotay", "ancre_debut": "L ’APPEL SUPRÊME. à S. M. IDTES, avez-vous jama", "ancre_fin": "l’éternelle immobi­ lité... A ra. HENROTAY.", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "CHRONIQUE LITTÉRAIRE. ELLES ! par James V ANDRUN", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 103, "page_imprimee": 90, "debut_caractere": 19, "fin_caractere_exclue": 2009, "texte": "L ’APPEL SUPRÊME.\n à S. M.\n\n IDTES, avez-vous jamais entendu quelqu’un pleurer dans un\n songe ?\n Oh! ce sanglot éclatant soudain dans la sombreur de la\nnuit. Oh ! ces vibrations inconscientes de la pauvre machine\nhumaine.\n Au dehors, des ténèbres implacables écrasent la terre dans leur\ntranquillité cynique et le silence, un silence lourd et féroce,\noppresse comme un planement de vengeances, d’infamies, de\ndésespoirs irréparables, de hantises d’ Outre-Tombe.\n En bas, dans la cour, le vieux Finaud pleure lugubrement on\nne sait quoi de mystérieusement lamentable, une illusion anéantie,\nune affection brisée, peut-être; il jette à l’espace ses sanglots\nmodulés ou maintenus longuement, d’une tristesse infinie et\nnavrante et qui font tressaillir le grand silence du soir.\n Dans la chambre, deux souffles, l’un frais, régulier, d’une\nquiétude angélique ; l’autre haletant, martelé par le cauchemar :\ncelui-ci de Laura, la jeune veuve, celui-là de son enfant, fleur\nd’innocence aux pétales doucement fermés par la nuit.\n Sur la cheminée, le tic-tac de la pendule semble hâter son pas\nvers un but inconnu.\n Dans les ténèbres, la blancheur des courtines du l it , devinée\nplutôt que perçue, flotte vaguement.\n Laura revoit; Laura évoque.\n Ses cheveux noirs déroulés le long de l’oreiller tranchent sur la\npâleur languissante de la peau délicate et baignée d’une moiteur\nd’angoisse. Les sourcils finement arqués sont d’une courbe artis­\ntique. D ’entre les paupières, ruissellent les larmes, de ses grands\nyeux noirs, ardents, vivant d’un feu plus intense et plus sombre\nencore dans la douleur. Les fines ailes du nez frémissent, fébriles.\nDe sa bouche entr’ouverte, aux lèvres un peu pâlies, s’échappe\nune respiration hachée de sanglots muets. Le torse découvert\ndessine sa sveltesse sous la chemise et tressaute fiévreusement.\n\n\n\n\n r\n"}, {"page_pdf": 104, "page_imprimee": 91, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1954, "texte": " 91\n\n La nuit se recueille en un silence de temple ou de tombeau...\n Un spasme secoue la jeune femme et un sanglot éclate. A côté\nd’elle, dans le berceau, la respiration du petit s’est suspendue\ninquiète, comme dans une attente; puis elle reprend douce et\nrégulière.\n Laura parle. Les mots sont mal articulés, les syllabes sont\ncomme soudées l’une à l’autre.\n “ Frédéric ! Frédéric... Pourquoi me quitter ? Pourquoi... „\n Elle se tord les mains dans une crispation désespérée.\n “ Ne t’ai-je pas assez aimé?... „\n Un nouveau sanglot la secoue.\n Le vieux Finaud jette un hurlement d’une angoisse indicible,\n il est ainsi toutes les nuits depuis que le maître est parti.\n Le tic-tac de la pendule scande le temps.\n Le petit repose mollement, comme anéanti, et il sourit.\n “ Frédéric! reste... nous serons si heureux... plus heureux que\nlà-haut...\n Mon Dieu... ayez pitié... laissez-le moi... Ah! le voilà parti!... „\n Un sanglot déchirant, poignant.\n En bas, le vieux Finaud, cet ami fidèle jusque dans le malheur,\npleure comme une âme en détresse et sa plainte va se perdre dans\nles lointains.\n L ’enfant paraît écouter, puis son souffle reprend, imperceptible.\n “ Frédéric! j 'y viens tous les jours... reconnais-tu pas ma voix?\nCes fleurs que tu aimes sont de moi... Frédéric! reviens... Oh! je\nsuis si seule... „\n Elle baisse la voix et chuchote en aveu et toute palpitante :\n “ Reviens... j ’ai soif de ton sourire... de ta voix... de tes baisers...\n la nuit, j ’étreins le vide... „\n Elle s’arrête épuisée.\n “ Qui t’empêche?... Reviens ce soir... je laisserai la porte\n ouverte... t u m ’ e m p o r t e r a s s i t u v e u x . „\n Elle se tait comme pour écouter. Puis une joie ineffable rassé­\n rène son idéal visage ; c’est maintenant la jeunesse, la beauté,\n l’amour ardent, absolu.\n La pendule va, pressée.\n"}, {"page_pdf": 105, "page_imprimee": 92, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 586, "texte": "92\n\n Laura paraît impatiente, agitée.\n Laura tressaille. Sa poitrine est haletante. Le sang afflue à son\nvisage, elle se soulève et tend les bras.\n La pendule s’est arrêtée.\n “ Frédéric!... Ah!... „\n Toute la maison a vibré.\n Finaud, cet ami vieilli dans la fidélité, pleure longuement, lon­\nguement.\n Des pas accourent, la porte s’ouvre, la lumière éclate dans la\nchambre : sur le lit gît Laura, les yeux rayonnants d’une joie\nsuprême, et ses formes sculpturales fixées en l’éternelle immobi­\nlité... A ra. HENROTAY.\n\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-009", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 92, "page_fin": 102, "titre_corps": "Chronique littéraire", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "CHRONIQUE LITTÉRAIRE. ELLES ! par James V ANDRUN", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 105, "page_imprimee": 92, "debut_caractere": 586, "fin_caractere_exclue": 1715, "texte": "CHRONIQUE LITTÉRAIRE.\n ELLES !\n par James V ANDRUNEN.\n Cent cinquante exemplaires non mis dans le commerce.\n T.\n A Oct. M aus.\n\n\n ’LA M O U Rest un sentiment qui, comme sentiment, doit s’ab­\n straire de toute matérialité. Il est vaste, complexe, universel.\n il s’arrête un moment sur une personne, puis passe à une\nautre sans cesser pour cela d’être toujours le même et lui-même.\nIl peut s’attacher à plusieurs à la fois et à chacune autant qu’à\ntoutes. En réalité, l’Amour ne s’occupe que de la F e m m e en ren­\ndant hommage dans les femmes à ce qui en elles se rapproche\nd’ELLE. En un mot, toutes “ Elles „ ne sont que parcelles\nd’ “ Elle\n L ’Amour étant purement platonique, évite les désenchante­\nments, car il s’applique le plus souvent à de simples visions qui\nn’ont d’existence vraie que dans notre imagination. Il évite tout\ndégoût, aucun rapport ni intime ni violent ne pouvant s’établir.\nIl y a dans l’amour quelconque trois périodes: le désir,l’assouvis-\n"}, {"page_pdf": 106, "page_imprimee": 93, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2235, "texte": " 93\n\nsement, la nausée. L ’ennui provient de l’absence de désir. —\nAvoir l’Amour, c’est s’en tenir au désir. — C’est éterniser celui-ci\nque de se refuser à l’assouvir. D’ailleurs, les plaisirs de l’amour\nne sont que dans les préliminaires, l’attaque, si on peut dire, donc\nle désir. C’est prendre la quintessence de l’amour, son suc cohobé,\navec le mépris de toute grossièreté écœurante: l’immatérialisation\nd’un sentiment matériel en son origine.\n Dans toute personne que nous connaissons et que nous croyons\nde bonne foi aimer, il y a mille choses qui nous choquent et nous\nblessent. La vie commune, quelque courte qu’elle puisse être, n’est\nfaite que de concessions, et toute concession entraîne un abaisse­\nment, donc un avilissement. L ’Amour... complet avilit celui\nqui en est la victime, et ce qui d’ailleurs le démontre, c’est le\nperpétuel ridicule des amoureux dans le collage, qu’il soit concu- •\nbinaire ou légal. Dans l’amour platonique, rien qu’élévation de\npensée sans souci des lendemains, surtout dans sa suprême essence,\nc’est-à-dire lorsqu’on aime une personne inconnue et qu’autour\nd’Elle on crée le Rêve d’Amour, rêve comme tous les rêves, d’autant\nsupérieur à la réalité que toute Idée l’est à la Matérialité.\n\n IL\n Telles sont,nous a-t-il semblé,les idées primordiales du ravissant\nvolume de James V andrunen. Dans le préambule — ce qu’il y a\nde meilleur dans son libercule — il expose ces diverses notions,\net d’autres encore en termes charmants, dans un style enchanteur ;\net dans une suite de récits de valeur inégale, il en est de premier\nordre, aucun n’est insignifiant, il passe à la pratique de sa théorie,\nsi pratique il y a.\n Il note les impressions purement psychiques que lui ont causées\ndes minois entrevus, une promenade silencieuse, une femme qui\npassait, toutes hétaïres qui ont couché dans sa pensée, et ce\nmormonisme intellectuel, ainsi qu’il le nomme, a tout le charme\nd’aventures galantes racontées par un homme d’esprit qui ne\nserait pas un fat.\n Et, plaisir rare, entre le sujet et la forme il y a une si adéquate\nintimité qu’il semble qu’avec elle il eût été impossible d’écrire\n"}, {"page_pdf": 107, "page_imprimee": 94, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2027, "texte": "94\n\nautre chose, ou bien, impossible de l’écrire autrement. On dirait\nqu’un nuage de poudre de riz enveloppe la phrase jolie, fraîche,\npimpante de la coquetterie un peu apprêtée qui n’en a que plus de\ngrâce, d’une petite marquise du siècle dernier.\n Nous avouons franchement que nous ne croyions pas possible\npour un Belge d’écrire d’une façon qui sente si peu son alourdis­\nsement belgique, alourdissement qui pèse sur les meilleures\nœuvres de nos écrivains les plus remarquables; enfin, un dernier\néloge,nous ne voyons rien dans les livres nous entourant qui nous\nrappelle celui-ci, et cette rare originalité qu’il ne paraît pas avoir\nrecherchée ne fait qu’augmenter la valeur qu’a déjà par lui-même\nson précieux petit volume.\n Janvier 1887. P.-M. O.\n\n\n L ’ART WALLON. — C é l e s t i n DEMBLON.\n\n A A lbert Mockel.\n\n Célestin Demblon, notre doux artiste, avait déjà su dire — Cher\nAlbert — l’âme de la Terre Wallonne, en ses “ Contes mélanco­\nliques „ et son “ Roitelet,,. Et ses poèmes se terminaient, comme\nfinissent de nos symphonies modernes, qui semblent rendre au\nvent le souffle patiemment humanisé, faire rentrer en la nature le\nsecret pieusement ravi. “ Le Noël d’un démocrate, „ il a dû\nl’arracher aux entrailles mêmes de la Jeune Wallonie, où palpite\nencore le souvenir de notre ancienne et nostalgique patrie.\n Son œuvre est religieuse, et elle apparaît phosphorescente de\n fourmillements éperdus,parce qu’elle frissonne de la joie incontenue\n des secrets, des trésors, que sa magnétique pénétration a su\n découvrir.\n “ Au plus profond de mon être, tout notre ancien pays pleure\n d’avoir dû mourir si ravissant et si fier sans revivre dans la prisma­\n tisation concentrée d’impérissables chants ! „\n Aussi l’art wallon est essentiellement révélateur, il sort du\n silence, mais d’un silence qui voulait parler et non pas seulement\n écouter, il surgit de l’énigme comme une belle fleur, à la corolle\n"}, {"page_pdf": 108, "page_imprimee": 95, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2178, "texte": " 95\n\n embrasée, s’élance du sommeil du lac, pour en exprimer la poésie\n muettement dramatique.\n Et la Wallonie qui n’a jamais eu assez de tranquillité, de calme\n pour enfanter une génération d’artistes, doit craindre encore\nl’envahissement ! La guerre la menace, des révolutions sociales\n sont imminentes! Oh! Laissez-nous du repos, les hommes! Allez-\n vous encore étouffer la race d’artistes, musiciens, sculpteurs,\nlittérateurs, qui nous sont nés ? Désespérée, la Wallonie devra-\nt-elle reprendre le travail sourd et lent d’ une nouvelle gestation ?\n Accidentelle n’est pas l’œuvre commencée de Célestin Demblon.\nLe passé la demandait, l’avenir l’attend. Ses écrits évoquent et\nprophétisent. Et cependant qui dira la tradition de son âme, de sa\nvision d’art ? Il est né fatalement. Tel que les plus incompréhen­\nsibles — Rembrandt, Dürer, Holbein, Poë — il surgit de l’inex­\nplicable. Les Wallons feront un art fermé aux superficiels, un art\nqui ne pourra être commenté par l’histoire humaine, comme les\nRusses édifient aujourd’hui leur grande littérature.\n Il fallait à notre art mystérieux, fl uidique, une langue nerveuse,\nmagnétique, la langue ouvrée par les grands écrivains français\ndes siècles derniers, et de nos temps par Hugo, Baudelaire,\nFlaubert, de Goncourt, Barbey d’Aurevilly, Villiers de l’Isle Adam,\nVerlaine, Mallarmé... Les Wallons étaient trop visionnaires pour\ns’astreindre aux fatigues des recherches de la forme. Ne pouvant\nécrire dans une langue qui ne correspondait pas aux besoins de\nleur âme, ils ont vécu de leur rêve. Pourrait-on jouer du Chopin\nsur un clavier non travaillé ?\n Et l’heure est bien sonnée. Noël ! Nous aurons des écrivains\nEt Demblon arrive parmi les premiers.\n Relis les œuvres de notre artiste — cher Albert. — Tâche d’en\nentendre les voix intérieures. La Wallonie te parle mystérieuse­\nment en ces pages pieuses. Ecoute bien.\n J’attends une longue lettre de toi. Dis-moi toutes les impressions\nressenties à la lecture du Noël. Je pourrais te confier les miennes,\nmais avant je préfère goûter la bonne joie de lire tes pensées sur\nce poème révélateur.\n"}, {"page_pdf": 109, "page_imprimee": 96, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2094, "texte": " 96\n\n Nous nous parlerons ensuite au sujet des critiques, sur lesquels\n nous pourrions ne pas être d’accord.\n Adieu\n H ector CHAINAYE.\n\n\n\n\n A Hector Chainaye.\n\n\n OM M E tu l’as si bien dit, cher Hector, notre art peut mainte­\n\n\n\n H nant essayer son vol flottant; la marée des volontés hostiles\n n’est plus aussi forte, pour l’étouffer dans ses vagues, et, si\n quelque désastre ne vient encore planer sur la Terre de Wallonie,\n des intelligences pénétrantes sauront voir et décrire la vie profonde\n de notre peuple. Il fallait tenter l’analyse qui précède, avant\n d’examiner l’œuvre de Célestin Demblon. Car, pour le juger\n sainement, peut-on le séparer de cette époque et de cette patrie\n auxquelles il est invinciblement uni? Célestin Demblon est en\n effet un Wallon, rien que cela et tout cela, et c’est par cela qu’il\n est à un si haut degré digne de notre attention. Il symbolise lui-\n même la marche de la Wallonie vers l’art, objet de ses convoitises.\n De même que son pays natal, il a dû lutter contre les influences\n du milieu pour voler enfin vers la poésie de la Nature. Bien plus,\n son livre, le Noël d'un démocrate, symbolise encore cet effort\n suprême.\n *\n * *\n Qu’est-ce, Noël d’un démocrate ? Un homme, un Rêveur, s’é­\n veille à l’aube de la Noël, et, suivant la coutume chère à ses\n souvenirs, se dispose à quitter Liège pour se rendre au village\n natal; ce hameau solitaire au bord de la Meuse, c’est le berceau de\n sa famille, le ressort de ses songeries, le dieu de sa religion. Mais il\n ne peut se soustraire au choc des impressions montant comme des\n vagues autour de lui. Et voici que le blesse le spectacle d e la vie,\n plus cruel à mesure que se resserre le réseau des maisons de cette\nville qu’il lui faut traverser. Hanté par le désir des vastes campagnes\nruisselantes de sons et de lumière, intensément avide de l’aime\n"}, {"page_pdf": 110, "page_imprimee": 97, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2229, "texte": " 97\n\nrepos des fermes, au coin de l’âtre familial, il ne peut même, se\nlivrer librement à ses rêves de bonheur : car de tous côtés s’agite\net grouille le peuple des bourgeois ; son mystique amour étouffe\ndans les flots d’une foule étrangère.\n En vain essaye-t-il, pour chasser ces importuns fantômes,\nd’évoquer l’ombre du princier Grétry qui sut dire la grâce des\nchants wallons et rester Liégeois sous la poudre parisienne; en\nvain son imagination cherche-t-elle à peupler les banals carrefours\nd’une cohue soyeuse de marquises et de frétillants gentilshommes:\nle réel, avec ses misères, ses haines et ses rancœurs, l’étreint de\ntoutes parts. Et de plus en plus gronde en sa poitrine de poète\nl’océan des désirs : Oh vivre loin, bien loin de cette ville aux\nchaînes de pierre et de ces ennemis auxquels il doit sourire, vivre\nau flanc des collines, dans le vaste et puissant murmure, dans\nl’hymne solennel des Forêts,laisser éperdument s’épandre, comme\nun fleuve de magique rosée, l’amour pieux qu’il a voué au Sol\nNatal !\n Hélas,combien vaines sont les songeries! La ville ne reste-t-elle\npoint là, la ville où doivent s’écouler encore les années de sa vie,\nla ville et ses foules, la ville où meurent les chimères, la ville\npopuleuse et par conséquent solitaire !\n Fébrilement, le Poète s’éloigne; un train sifflant et chevelu de\nvapeur l’emporte enfin vers le coin de patrie qu’il chérit; et, à\nmesure que s’efface au loin l’entassement de la cité, il sent des\nondes joyeuses se gonfler et chanter en lui, son cœur s’épanouir,\net son âme, comme une églantine éveillée à l’aurore, s’ouvrir\nnaïvement aux pensées consolantes.\n En vain les misères de l’existence quotidienne — symbolisées\npar une grossière conversation de bourgeois — le poursuivent, le\nharcèlent: dédaigneusement il en détourne les regards, et, avec\nune gaîté enfantine et religieuse, se donne tout entier au radieux\nspectacle de la patrie rustique. Car il l’a retrouvée enfin, la cam­\npagne si longtemps attendue ; enfin la brise est venue lui chuchoter\nles primitives confidences des champs endormis au soleil ; dans\nla paix majesteuse et biblique de la Nature, enfin il lui est permis\n"}, {"page_pdf": 111, "page_imprimee": 98, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2205, "texte": "93\n\n de promener son cœur souffrant. Voici les parfums connus, les\n harmonies rurales dont il avait la nostalgie; voici les paysages\n les vastes étendues languissamment paisibles qui toujours ont\n peuplé sa pensée. Ce fleuve, il est à lui, ces rochers, il les a faits\n siens par la magique servitude de son désir.\n Alors, dans son âme mystérieusement amollie, s’élève un\n alléluia, un cri d’amour, un incompressible flot d’allégresse.\n Chokier, les Awirs, le Condroz, maisons, prairies, forêts, se\n déploient comme un gigantesque décor au théâtre de ses souve­\n nirs, tandis qu’un hymne grandiose, aux notes éperdument\n frémissantes, tressaille en puissants accords au plus profond de son\n cœur.Et les voici,les êtres long-choyés qui furent les compagnons\n de ses petites années. Voici les cabanes, les vergers; la chambre\n tiède encore des vies qu’elle abrita; les puérils et bienveillants\n vestiges du foyer familial; voici la F emme vers laquelle ont\nrayonné ses dilections, la F emme aux albes mains, promptes à\n chasser les douleurs. Toute sa première enfance, le poète la revoit ;\nil rentre en son village comme l’ami toujours attendu;la campagne\nle salue d’un familier bonjour; et de cette Wallonie adorée, plus\n suggestive en la simplicité des champs qu’au sein des brumes de\nla ville, vient sourdre avec douceur, et longuement résonner, un\naffectueux chant de bienvenue. Alors, courbé dans une adoration\npieuse, le Poète s’exalte en un balbutiement d’amour :\n Etre la plante, la plante contemplative, la plante émaillant l’air\nde teintes fondues, la plante esclave, la plante déesse, voluptueuse\net défaillante sous son maître le roi Soleil. Être l’effluve, l’effluve\nmoite et languissant, mollement anéanti sous la caresse du vent\ncharmeur ! Se voir le dieu de l’univers, mais se confondre avec\nlui, expirer des parfums, colorer des nuances, exhaler des bouffées\nde brise, être enfin le prince des R êves au milieu de la Nature,\npour lui rendre la vie qu'il areçue d’elle et unir leurs deux exis­\ntences en un vaste soupir d’amour....\n Noël, c’est la Noël !\n La terre palpite, et l’air frémit; Noël! disent les mélodies\nrustiques; Noël! chuchotent pensivement les mystérieuses forêts ;\n"}, {"page_pdf": 112, "page_imprimee": 99, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2378, "texte": " 99\n\n Noël, Noël! soupirent les fraîches odeurs exhalées des petites\n mousses. Les augustes géants sylvains inclinent plus confidemment\n leurs gros membres feuillus, les herbes lancent d’une voix plus\n pénétrante le pizzicato de leur sourire vert; et, tandis que s’étend\n à l’infini la vaporeuse, la suave, la colossale harmonie des choses,\n voici que de tous les hameaux épars en la solennelle vesprée,\n s’élèvent les merveilleux refrains du temps jadis, les tant naïves\n chansons wallonnes qui doucement, avec tendresse, se réjouissent\n à la naissance du Christ.\n\n Hector, — poète éphèbe et pervers, — tu m’as attribué vraiment\n une trop lourde tâche. Après avoir analysé le fond de Noël, en\n examiner encore la forme et te laisser quelques observations\n générales, c’est beaucoup pour moi et bien peu pour toi.\n Il m’a paru nécessaire de donner une idée relativement com­\n plète du dessein de l’œuvre. Maintenant le fond et la forme\n pourront être étudiés de pair.\n Célestin Demblon est l’homme des villages tranquilles, violem­\n ment transporté dans l’agitation de la cité. Ce contemplatif, né\n pour la paix sereine de la campagne, se trouve mêlé à notre vie\n active. Et, comme les pauvres fleurs des bois transplantées en nos\n jardins, il ressent la nostalgie aiguë de ses champs vastes et libres.\n De plus, il est Wallon, c’est-à-dire panthéiste. Panthéiste, non\n pas absolument à la façon des philosophes, mais comme l’enten­\n dait Baudelaire : il donne une parcelle de lui-même, un frisson de\n son fluide vital à tous les objets qui l’entourent, si bien qu’il les\n revoit animés d’une vie particulière, d’une vie issue de sa propre\n individualité. Ainsi le poète ne peut vivre complètement sa vie de\n poète qu’ en présence de ces choses désormais vivantes, parce\n qu’elles achèvent son moi; et de même cette sorte d’existence\n magnétique, acquise par les choses au vouloir du poète, n’a de\n signification, de personnalité parfaite que vis-à-vis de lui.\n Ainsi la nostalgie grandit encore. Non seulement le poète a soif\n de la patrie, du sol aimé des années d’enfance; mais il y veut aussi\n revoir, il faut qu’il y retrouve les parties de lui-même qu’il y a\n laissées jadis.\n\n\n\n\nI\n"}, {"page_pdf": 113, "page_imprimee": 100, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2189, "texte": "100\n\n Cet amour profond du village, et “ l’objectivité panthéiste „\nmêlée au long regret du coin de pays déserté, sont la caractéris­\ntique de Célestin Demblon. Ils sont aussi l’explication de sa\npersonnalité littéraire. Invinciblement, quoiqu’il fasse, son œuvre\nle reporte au hameau natal. Mais, lorsque l’imagination l’y\nramène, qu’y peut-il apercevoir? Des souvenirs, c’est-à-dire des\nlambeaux de lui-même accrochés aux rameaux de la forêt des\n choses. Des impressions? Oui, mais elles auront bien rarement le\ncaractère de l’unité absolue. Trop de détails sollicitent ses regards\n— et tous avec une égale persistance, puisqu’il se retrouve en\ntous — trop de petites voix mutines éparpillées jusqu’à l’horizon\nl’interpellent et lui crient “ souviens-toi trop d’êtres adorés le\nharcèlent pour qu’il puisse renoncer à converser avec chacun\nd’eux, à les écouter l’un après l’autre, à les examiner séparément;\ntrop de fragments de son cœur sourient, murmurent, fourmillent,\nétincellent autour de lui pour qu’il lui soit permis de ne voir, de\nn’entendre et de ne peindre que la déesse Nature seule, en son\n ensemble colossal.\n Bien plus, Demblon pousse jusqu’à ses dernières limites cette\nfaculté wallonne de trouver de subtils liens entre les choses; si\nbien que chaque détail lui suggère une profusion de détails\njumeaux, que chaque pensée retrouvée est pour lui la source d’un\ncourant d’idées nouvelles. Le défaut de cette précieuse qualité,\nc’est encore une fois cette passion de s’annihiler en une multi­\ntude de petits mondes, complets par eux-mêmes, et n’ayant avec\nle grand corps du vrai Monde que des points de contact infiniment\nténus.\n Célestin Demblon est donc trop éperdument épris de sa Wallo­\nnie. Il nage en sa vision les yeux noyés d’extase, également\nsollicité par une telle profusion de joyaux qu’il n’y saurait\nchoisir. Le rêve, comme un radieux nuage émaillé de paillettes\ncristallines, l’enveloppe étroitement : ébloui, les regards vagues\nd’admiration, il marche au hasard; suivant une expression de\nBaudelaire, il “ s’évapore „ en son rêve, craignant de le brutali­\nser s’il veut s’en rendre maître.\n La forme de Célestin Demblon répond au fond de ses œuvres,\n"}, {"page_pdf": 114, "page_imprimee": 101, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2391, "texte": " 101\n\n naturellement, mais il est difficile de la qualifier. Si je devais\n désigner la tienne, Hector, je dirais: ton style évoque les candeurs\n magnétiques et suggestives de la lune impassible qui glisse dans\n les cieux attentifs; de même les poètes traversent orgueilleuse­\n ment, sans y souiller leurs yeux, la vie coutumière, ses hontes et\n ses drames. La forme de Célestin Demblon est plus compliquée ;\n elle fait songer à une gerbe de banderolles, de teinte foncée, mou­\n chetées de pierreries et de métaux sombres, des banderolles se\n déroulant pour se recroqueviller ensuite, sinueuses, allongées,\n souples, exhalant d’énigmatiques lueurs: symbole de sa phrase\n tantôt bistournée, tantôt rectiligne, et reployée sur elle-même\n comme un serpent.\n Son style est complexe, multiple, déconcertant ; des banderolles\n flottantes, des envolées de banderolles qui se balancent, se désu­\n nissent, s’enlacent, se séparent, s’enchevêtrent, et dont la masse\n confuse soudain s’entr’ouvre pour laisser se répandre l’énorme\n accord d’un hymne d’enthousiasme, ou donner à entrevoir, dans\n une reculée mystérieuse, quelque apparition de visages souffrants\n et timides, souriants mais douloureux....\n Et cette forme contournée s’adapte au corps de l’œuvre comme\n la broderie au canevas : l’une tient irrésistiblement à l’autre.\n C’est logique. L ’esprit de l’auteur, sans cesse tiraillé par des\n influences diverses, court à chaque détail nouveau, puis revient\n sur ses pas, fou du désir de tout voir, de tout dire, de chanter avec\n les couleurs, de s’identifier aux parfums des musiques, de s’anéan­\ntir en l’universelle vie de la Terre. De même sa phrase vient, va,\ns’avance, recule, s’étend, se replie, marche et se détourne, pour\nse gonfler enfin d’une suprême exclamation de joie et se déployer\nen la description magique du sol aimé.\n Mais, à mon avis, cette forme n’est point définitive : elle a\nchangé depuis les “ Contes mélancoliques, „ elle changera encore.\nDans “ Noël „ même le progrès est sensible ; les derniers chapitres\nsont de loin supérieurs aux premiers : c’est que, de plus en plus,\nl’auteur maîtrise son sujet. Jadis il en subissait l’impérieuse do­\nmination; maintenant il lutte contre lui; il en triomphera. Et\nalors nous aurons des œuvres où les détails fourmilleront sans\n"}, {"page_pdf": 115, "page_imprimee": 102, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2130, "texte": "102\n\nhacher l’unité. Célestin Demblon, affranchi des préoccupations\npolitiques dont le reflet salit encore déplorablement son “ Noël, „\nsaura, dans l’unique souci d’un art immaculé, rejeter l’excès de\npersonnalité qui pèse sur ses livres. Car la Wallonie aura marché :\nsortie des langes de l’enfance, la Patrie naît à la vie subtile de\nl’homme artiste. Nous sentons des courants de fluide s’épandre\nautour de nous : le renouveau fera germer une génération d’es­\nprits. La Wallonie a donné le jour à Félicien Pops, l’un des plus\nfascinants génies de ce siècle. Cette gloire pourrait lui suffire.\nMais nous voyons avec bonheur s’élever en notre race cette\npuissante lueur du Beau, dont ton frère Achille Chainaye a eu\nl’intuition profonde. Qu’elle naisse, la pléiade impatiemment\nattendue ; le soleil wallon la caressera d’harmonieux baisers et\nles sourdes harmonies de notre Terre chanteront de radieux\nhosannah. Célestin Demblon pourra s’enorgueillir de l’avoir an­\nnoncée; à nous est réservé le suave, l’intense, l’ardent bonheur\nde la saluer un jour. A l b e r t MOCKEL.\n\n\n\n Le sonnet suivant, publié par la Jeune Belgique, est dédié\n“ Aux symbolistes de la Wallonie et de l'Art Moderne C’est\nune parodie faite de joyeuse façon. Nous regrettons que le manque\nde place ne nous permette point d’y joindre le désopilant “ com­\nmentaire,, qui l’accompagne dans la Jeune Belgique : nos lecteurs\nauraient ri. comme nous, franchement et sans arrière-pensée.\n NIHILISME TRISMÉGISTE.\n NADA ! L ’hom m e y passe à travers des forêts de sym boles.\n(Calle de la Vuelta A ba jo.) B audelaire .\n\n Ah! Nada! Nadada!\n Petit cheval de bois !\n La canne à Canada!\n Oh plusieurs à la fois !\n V oilà: Goya gronda\n Nada, quand Quinquempoix,\n Camarde ! canarda\n Soulary sous la croix\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-010", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 103, "page_fin": 106, "titre_corps": "Chronique musicale", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "CHRONIQUE MUSICALE. CONSERVATOIRE ROYAL DE", "ancre_fin": "dernière symphonie d’Erasme Raway. Bravo! Enfin!", "fin_page_complete": false, "fin_avant": "CHRONIQUE ARTISTIQUE. LE 4me SALON DES X X. I L y a b", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 116, "page_imprimee": 103, "debut_caractere": 372, "fin_caractere_exclue": 1972, "texte": "CHRONIQUE MUSICALE.\n CONSERVATOIRE ROYAL DE MUSIQUE.\n 1er CONCERT AN N U EL.\n\n\n\n Apart quelques loges vides, la salle présente son aspect habi­\n tuel. Dès huit heures, M. Radoux commence la symphonie\n de Schumann, donnant ainsi à certains habitués et habi­\n tuées , la satisfaction de faire leur entrée durant le premier morceau.\n Mais ce n’est pas après deux répétitions d’ensemble que l’on\n ose présenter dans un concert sérieux une œuvre semblable; en­\n suite les maîtres premiers violons feraient bien de no pas se faire\n remplacer par leurs élèves, ne fût-ce que par amour de l’art, si\n pareille chose peut les toucher ! Quant aux cuivres, puisse ma voix\n les émouvoir davantage que les gestes désespérés de M. Radoux;\n ils sont toujours à côté de la mesure, en retard de peu de chose,\n mais suffisamment pour couper tous les accords en deux. C’est\n aussi affreux que pénible; il n’y a plus la moindre fermeté dans la\n rythme. Le finale de la Symphonie n’était plus qu’un tintamarre\n confus. Le trio, pourtant, a été relativement mieux rendu et j ’en\n voudrais dire autant de l'andante, si M. R. Massart ne s’était per­\n mis d’agrémenter outre mesure son solo. Cette ravissante phrase\n dont la simplicité est le plus grand charme, se serait très bien\n passée de nuances d’aussi mauvais goût. Du moins..., c’était l’avis\n de Schumann !\n Passons rapidement sur l’admirable Concerto de Max Bruch,\n que M. O. Dossina interprété avec assez bien de style, mais sans\n\n\n\n\ni\n"}, {"page_pdf": 117, "page_imprimee": 104, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2238, "texte": "104\n\nbeaucoup de virtuosité ni grande sûreté dans la justesse de la note.\n Nous avons à faire l’éloge d’un véritable artiste, M. Taffanel,\ndont la venue à Liége aura, je suis sûr, réconcilié beaucoup de\nmonde avec cet instrument mal connu qu’on appelait dédaigneu­\nsement la flûte. Impossible d’imaginer une exécution du Concerto\nde Mozart, plus soignée, plus charmante et plus correcte, tout à la\nfois.\n Me voici maintenant en présence des trois chefs-d’œuvre, frag­\nments de chefs-d’œuvre, dont M. Radoux, ne suivant cette fois\nque la seule impulsion de son bon goût, a enrichi son programme :\nle Prélude et le Final de Tristan et Ouverture des Maîtres\nchanteurs et la Chevauchée de La Walkyrie.\n C’est beaucoup de Wagner, si l’on veut; mais si j ’étais sincère,\nje dirais que c’est encore trop peu. Je dis“ beaucoup „ pour les neuf\ndixièmes de la salle qui malheureusement, à part quelques pas­\nsages essentiellement mélodiques, ne comprennent pas un\ntraître mot de cette musique. Sans me poser pour un initié, voici\nce que je veux dire. Un fragment quel qu’il soit d’un opéra de\nWagner, est toujours, indépendamment de la phrase vocale, une\nsorte de poème symphonique, et même plus, car la musique au\nlieu de traduire des sujets ordinairement simples, esquissés lar­\ngement, doit suivre pas à pas en les décrivant tous les détails\nd’une action presque toujours compliquée.\n Supposons, par exemple, l'Ouverture des Maîtres Chanteurs.\n L ’auteur pour la composer a adopté un plan. Ce plan, qui est une\nsorte de synthèse du poème,échappe fatalement à tous ceux ne con­\nnaissant pas un peu la partition, alors même qu’ils auront lu dans\nle programme “ que l’on y devine aisément la lutte de ces deux\néléments, le génie libre et spontané et le pédantisme de l’école. „\nD’abord, ce n’est pas cela du tout, et si M. Radoux ne voit là-\ndedans qu’une lutte, je ne ne suis pas de son avis.\n De même que les grandes lignes de l ’œuvre sont retracées dans\ncette ouverture, les principaux motifs de l’opéra en forment le\nsquelette. Elle nous présente d’abord la base du sujet, le concours\ndes Maîtres Chanteurs dont le thème solennel est largement déve­\nloppé ; vient eusuite la pantomime expressive de la scène de l’église,\n"}, {"page_pdf": 118, "page_imprimee": 105, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2391, "texte": " 105\n\n où Walther et Eva s’aperçoivent pour la première fois et se font\n comprendre leur amour, par le langage des yeux. A cette page\n d’une fraîcheur et d’un sentiment exquis, succèdent la fanfare\n glorieuse des Maîtres Chanteurs et l’hymne final, chanté par le\n peuple au vainqueur du tournoi. Ce sont l’obstacle et la tentation\n qui viennent se placer entre Walther et l'objet de ses désirs, car\n Eva doit être le prix du concours.\n Devant l’espoir d’un tel bonheur, la passion du jeune chevalier\n grandit. Les thèmes du duo apparaissent successivement pour\n exprimer plus nettement son amour; puis c’est la touchante inspi­\n ration de Walther subissant l’épreuve préparatoire de tout aspi­\n rant. C’est seulement après cette éclosion de sentiments tendres\n qu’apparaît l’idée comique du pédantisme de l’école et le dénoue­\n ment de cette sorte de présentation de l’action. L ’épreuve finale\n est arrivée : voici l’entrée de Beckmesser venant disputer la palme\n à Walther; le thème du concours, dans un contraste éminemment\n pittoresque, est repris par tous les bois, en pizzicato et dans un\n mouvement dont la gaîté railleuse dépeint l’attitude de la foule.\n Par instant, le motif de la romance précédente vient dominer cette\n scène humoristique et nous conduire par une sorte de lutte au\n triomphe de Walther. Alors, tandis que les violons font vibrer le\n chant mélodieux du vainqueur, ce même thème du concours est\n repris à la basse dans son premier mouvement ; sur la suite de son\n.développement, se déroule l’air de Hans Sachs prophétisant la\n gloire immortelle au héros du tournoi, puis la fanfare reparaît plus\n joyeuse, plus éclatante, et enfin, dans un forte suprême, résonne\n superbement le thème fondamental, qui a servi d’introduction.\n Après ce résumé complexe, niera-t-on que ce qui fait le charme\n pénétrant de la musique de Wagner pour les uns soit précisément\n la cause de son incompréhensibilité pour les autres ? Et de même,\n ceux qui sans se douter de la plus petite intention de l’auteur,\n entendent une de ses œuvres pour la première fois, peuvent-ils se\n permettre de dire que c’est de la cacophonie ?\n Non, Wagner parle une langue nouvelle et il faut se donner la\n peine de chercher à la comprendre avant d’émettre de jugement\n 7\n"}, {"page_pdf": 119, "page_imprimee": 106, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1327, "texte": "106\n\nsur ce qu’elle peut exprimer. Dans ces chefs-d'œuvre, pas une\nnote n’est là sans sa raison, pas un effet n’est voulu, s’il n’est\nparfaitement justifié, et jamais une phrase, si belle qu’elle soit,\nn’est répétée à satiété sous prétexte de charmer davantage ou\nd’être rendue plus facilement populaire !\n Il me reste maintenant à m’esquiver lestement, car j ’ai beau­\ncoup empiété sur une place qui ne m’était pas réservée. Je ne\nparlerai donc de Tristan et Iseult que pour féliciter ces Messieurs\nde l’orchestre, et Mme Fick qui en a très bien interprété le final :\ncomme ce n’est pas la dernière fois que l’on emprunte à cet\nopéra, je compte pouvoir en reparler avec autant d’à propos\naussi longuement que je voudrais le faire aujourd’hui. Quant à la\ngrandiose conception de la Chevauchée des Walkyries, elle est\nsuffisamment connue et admirée à présent pour se passer de nos\nlouanges. Aussi, après avoir de nouveau félicité M. R adoux de la\ncomposition de son programme, je ne puis mieux terminer qu’en\nremerciant les obligeants lecteurs de la Wallonie qui auront bien\nvoulu me suivre jusqu’ici. A l . B. S\n ***\n\n La Société d’Émulation donnera, le 5 mars prochain, une audi­\ntion de la dernière symphonie d’Erasme Raway.\n Bravo! Enfin!\n\n\n "}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-011", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": 106, "page_fin": 108, "titre_corps": "Chronique artistique", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "CHRONIQUE ARTISTIQUE. LE 4me SALON DES X X. 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Seul des anciens, De\n"}, {"page_pdf": 120, "page_imprimee": 107, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2071, "texte": " 107\n\nBraeckeleer nous ravit encore ; avec la couleur rutilante et\nl’exacte minutie d’un flamand, il peint de discrets et antiques\nintérieurs tapissés de cuirs fauves, tout le vieux et l’honnête, mais\nsans psychologie en somme et en se répétant.\n Je note parmi les invités Lebourg avec sa “ Seine à Charenton „\nune chaude fin d’après-midi ; Mme Morisot, un talent singulière­\nment féminin, bleu tendre et léger ; Rafaëlli, étonnamment vrai,\nun crayon frémissant mais si vulgaire! Renan, fluide, musical, le\ncharme blanc et bleu des nuits d’Orient ; Rodin, vigoureux et quasi\nMichel-Angesque dans son Eve qui se voile la face des bras;\nM. Maris avec un tout petit paysage mélancolique de lande et de\nsoir et, sous verre, un portrait de femme doux et vague comme\nune musique vespérale et lointaine, et Zilckens avec un soir\nd’automne de couleurs fauves, facile peut-être, mais fort impres­\nsionnant.\n Venons aux X X proprement dits.\n Le “ Semeur du mal „ de Charlier est un bronze de puissante\nallure; un grand athlète noueux au profil d’ange déchu, passe en\nsemant des serpents, et cela est d’un geste !\n Et pourtant le “ Marteleur „ de O. Meunier, cette image du\ntravail moderne, est bien autre encore. Il apparaît immobile dans\nla pénombre de la dernière salle et ce repos de la force est\nsaisissant.\n Vogels se montre de plus en plus un admirable paysagiste; voyez\n“ l’Enclos „, “ l’Etang et “ l’Automne „. L ’eau, les verdures, les\nciels, la neige, sont superbes.\n Ensor apporte une fort belle impression prise en plein Bruxelles\net d’estimables natures mortes. Je n’ai pas compris son Christ\nmarchant sur les eaux. Quant aux visions, je les ai mieux comprises :\nje ne blâmerai ni les cartels appendus aux fenêtres de Jérusalem,\nni les trivialités introduites dans cette fantastique Passion. J’eusse\nseulement rêvé les ombres plus fortes, un autre effet de mystérieux\net d’autres grouillements de foules. L ’idée était séduisante mais\nréalisable seulement à quelqu’Odilon Redon. Les visions de\n"}, {"page_pdf": 121, "page_imprimee": 108, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2009, "texte": " 108\n\n l’illettré Ensor sont plus ridicules que terrifiantes ou même que\n burlesques.\n Verheyden est un tempérament sain mais timide de flamand.\n Son Camille Lemonnier est vivant. La “ Campine „ et “ En\n Vacances „ sont d’une agréable tonalité.\n Van Eysselberghe : un portrait de fillette, nerveuse et mince\n et bien moderne.\n Scblobach : un bon portrait et de bonnes notes de voyage.\n Wytsman et Finch m’ont paru en baisse. Van Strydonck, très\n vrai, est un déplaisant coloriste.\n Que reste-t-il ? R ops avec sa “ merveilleuse Dame à la four­\n rure „ (voir la critique pénétrante et enthousiaste qu’en a faite\n Josépbin Péladan), et une “ Gueuse „ effrayante de réalisme\n vengeur.\n Et enfin, il y a Henri Degroux, un “ fameux „ celui-là, et qui\n sait toutes les beautés de l’épopée; il n’est pas si petit tableautin\n de lui qui ne soit reconnaissable au premier coup d’œil. L ’an\npassé, le “ Pèlerinage de S. Colomban „ était doux et suave\ncomme un cantique éclos au temps de S. François d’Assise. Cette\nfois-ci c’est, au contraire, une peinture de viol, le rêve d’un\nfiévreux par une nuit d’Août, mais quels morceaux! Les horizons\net les ciels sont tragiques; c’est d’abord le meurtre râlant et\npantelant dans la plaine, c’est ensuite l’assassiné, et on voit parmi\nles trèfles foulés et sanglants un cadavre aux entrailles ruisse­\nlantes, déchiré, dépouillé; et il passe dans l’air on ne sait quelles\nvoix maudites. Quant au roman d’Eekhoud que Degroux prétend\navoir illustré, il n’est qu’ un prétexte. Kees Doorik, quoique très\nbeau, très grand même, est plus près de la réalité et n’a pas la\nfurie épique des deux toiles de Degroux.\n C’est d’un dessin Michel-Angesque et d’une couleur maladive\net quand je repasse mes notes, je ne vois guère au Salon que\nDegroux qui me satisfasse complètement.\n J’aurais voulu voir quelques R ops de plus, des Khnopff, des\nMellery, des R edon, des Swan. Oh ! ces lions de Swan !\n F. S.\n"}]}, {"article_id": "ulb-wallonie-1887-02-15-n2-206", "volume": "ELB-ULB-o12105205-1887-000", "pdf_url": "https://digistore.bib.ulb.ac.be/2013/ELB-ULB-o12105205-1887-000.pdf", "ocr_sha256": "8f82f7cb61045976a6663aba8c978e5e1906e4fe656b37f1b3033b70ba6aae2b", "ocr_source": "pdftotext -layout", "texte_sans_correction": true, "page_debut": null, "page_fin": null, "titre_corps": "Annonces", "titre_sommaire": "", "rubrique": "", "signature_source": "", "ancre_debut": "PHOTOGRAPHIE INSTANTANÉE", "ancre_fin": "", "fin_page_complete": true, "fin_avant": "", "segments_controles": false, "controle": "limites et attributions contrôlées sur les images", "pages": [{"page_pdf": 122, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 1, "fin_caractere_exclue": 1854, "texte": "PHOTOGRAPHIE INSTANTANÉE\n H. ZE Y E N .\n 137, boulevard de la Sauvenière, 137\n L IE G E\n Spécialité d’agrandissement à la lumière électrique.\n\n FABRIQUE DE PIPES DE HENRI ZUBRODT,\n P la c e du T h é â tr e , 11, L iè g e .\n Porte-cigares en écum e de mer, ambre et racine de bruyère.\n — Pièces de com mande, Écussons, Initiales, Portraits,\n exécutés en ‘24 heures.\n RACCOMMODAGES.\n\n\n\n INDE M .SE RURIER-BOVY\nPERSE RUE DE L'UNIVERSITÉ, 38\n L I E G E\nCHINE j A R TIC LE S ORFEVRERIE\nJAPON MENAGE ARGENTEE\n .D E\n\n\n\n\n II. F O I V O E R -B U R N E T ,\n 48, rue du Pont-d’Ile, Liège,\n A G E N T G É N É R A L P O U R L A B E L G IQ U E D E L A\n\n P E IN T U R E F R A N Ç A IS E .\n C ette P e in tu re , p ré p a ré e à b ase de c é ru s e et d ’h u ile de lin , e st to u te p rê te à\ne m p lo y e r; elle e st b rilla n te e t sic c a tiv e . Sa q u a lité n e laisse rie n à d é sire r, son\nm é la n g e é ta n t a b so lu m en t co m p o sé com m e celu i fa it p a r les p e in tre s les plus\ne x p érim e n tés. S on em ploi s u r b o is e rie s, m u rs , m eu b les de fe r ou bois, g ro sse s\nv o itu re s, e tc ., la place à la p o rté e de to u te s les p e rso n n es d é sire u se s d e c o n s e r­\nv e r en bon é ta t le u r m a té rie l a g ric o le , in d u s trie l ou a u tre s.\n L ’assortiment se compose de 42 nuances, en boîtes de 1, 2 et\n5 kilog., à fr. 1-10.\nAllum ettes Suédoises (K a ise r-H o lz e r), 20 fr. le s 1000 boîtes\n » Nilson, b out n o ir, fr. 9-50 le s 1000 b oîtes.\n"}, {"page_pdf": 123, "page_imprimee": null, "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1134, "texte": " T o u s v o u d r o n t v o i r sourire, attirante, intensément,\n\n avec sa lourde chevelure que retient l’or d’ un peigne fixé\n\n très haut, sa bouche m i-ouverte sous le retroussis gamin\n\n de ses narines rosées, en une adorable pose, la femme dont\n\n Carpeaux fit « l e J o u r ».\n\n T o u s , aux heures où la pensée s’égare en rêveries\n\nindécises, penseront voir les folles B a c c h a n t e s — repro­\nduites en plâtre imitant les tons si fins des bronzes de\n\nP om p eï — descendre de leur socle d’ébène pour venir\n\nleur mettre aux lèvres la sensation d’une voluptueuse\n\nivresse.\n\n T o u s v o u d r o n t v o i r , surmontant les cases de leur\n\nbibliothèque emplie de bouquins em poussiérés, l’inou­\n\nbliable D o n Q u i c h o t t e brandissant, d’ une main, son\n\ninoffensive épée, et tenant, de l’autre, le livre dont la\n\nlecture fait se crisper sa face anguleuse.\n\n T o u s v o u d r o n t v o i r , com m e preuve du prodigieux\n\ntalent des grecs, les s t a t u e t t e s r e t r o u v é e s en 1870 à\n\nT a n a g r a en Béotie,\n\n\n\n actuellement échouées\n\n\n\n RUE DU PONT-D'ILE, 39.\n"}]}], "pages_ocr_originales": [{"page_pdf": 84, "texte": "2e Aimée. — N° 2. 15 Février 1887.\n\n\n\n\n LA\n WALLONIE\n QUAND MÊME.\n\n\n\n SO M M A IR E :\n\n\n\n\n Camille L e m o n n i e r . . S aint-Trond.\n Célestin D e m b l o n . . Les W allonnes (poésies).\n Georges C i r r a n . . . Luc R obert (suite).\n J S e r g e n n o is . . . R ondels.\n A ug. H e n r o t a y . . . L’ appel suprêm e (con te).\n Chronique littéraire\n P. M . O . . . . . Elles.\n H ector C h a i n a y e . . . L’ art w allon . — Célestin\n A lbert M o c k e l . . . Demblon.\n A l . Il..........................\n F . S. . . . . . Le salon des XX .\n\n\n\n\n La livraison 5 0 centimes.\n\n\n D es p r e s s e s d e H . V a illa n t-C a r m a n n e , à Lié g e\n"}, {"page_pdf": 85, "texte": " 2e ANNÉE, No 2.\n\n L A W A L L O N IE\n REVUE MENSUELLE DE LITTÉRATURE ET D’ART\n A bonnem ent : 5 fr . par an. Union postale : 6 fr . 5 0 .\n / Ernest M a h a im ,\n Comité de Rédaction Albert MOCKEL,\n ^ Maurice Siv il l e .\n Bureaux : rue St-Adalbert, 8, Liège.\n\n Principaux collaborateurs :\nG. A n d elbr o u Ck , Fritz de l ’A u l n a ie , Jean DA v r i l , Hector\n Ch a in a y e , Célestin D em blo n , Jules D e s t r é e ,.F ritz E l l ,\n R. ELLUM, Jean F o n ta in e , Maurice F r is o n , G. GlRRAN,\n Arnold G o f f in , Aug. J o t t r a n d , Camille L em o n n ier , W .-A .\n M a c e d o n sk i , Alex.-A. M ac e d o n sk i , . Ch. M a ü n e t t e , E r n .\n M a h a im , Luc M a l p e r , G.M a s s e t ' Octave M a i s , A. M o c k e l ,\n X . N e u j e a n , P.-M. Ol in , Georges P ic a r d , Petrus P ir u s ,\n G. R a h l e n b e c k , F. Se v e r in , Maurice Si v i l l e , Aug. V ie r s e t .\n\n L'ART MODERNE\n Revue critique des Arts & de la Littérature\n Paraissant le Dimanche\n Abonnement : 10 francs par an\n Administration : 20, rue de l’Industrie, Bruxelles.\n\n LA JEU N E B E L G IQ U E\nParaissant le 1er de chaque mois on livraison de 32 pages\n P r ix , d ’a b o n n e m e n t 7 f r a n c s\n Administration : 26, rue de l’Industrie, Bruxelles.\n\n D Ë L K IH E M O R IS\n Par A rnold GOFFIN\n chez Moens, galerie Bortier, Bruxelles,\n Prix : 2 francs.\n\n L’A R T E S P A G N O L\n Par L u c ie n SOLVAY.\n\n LA R EVUE IM D É P E N D A N T E\n de litt é r a t u r e e t d ’a r t\n Paraissant tous les mois en une livraison com pacte\n Abonnement 1 7 francs par an.\n Bureaux : 79, rue Blanche, Paris.\n"}, {"page_pdf": 86, "texte": " 73\n\n TONGRES.\n h\n\n\n OUS descendons d’un degré vers le sud; chaque tour de roue\n\n\nN nous enfonce un peu plus au cœur de cette terre grasse,\n fermentée, gorgée de sèves, vrai paradis de cultures et de\n bestiaux, qui marque la limite de la province. Tandis que tout\n là-bas, à l’autre extrémité, Maeseyck, en attendant la ligne inter­\n nationale qui la tirera de son isolement, est comme perdue, au\n sortir des silences de la lande, dans ses pâturages du bord de la\n Meuse, ici les villages se pressent au point d’entourer les villes\n d’une banlieue plus populeuse et plus vaste que les villes mêmes.\n Le sang et la vie de la contrée ont remonté là, comme à la grande\n artère naturelle de cet organisme que le sable infécond, l’absence\n de communications et - l’espacement des hameaux ont atrophié\n ailleurs. Et pourtant, si détachée que soit Maeseyck des activités\n du temps, une gloire impérissable continue d'acheminer par delà\nle morne désert campinois, comme à un pèlerinage séculaire, la\npiété et les admirations du monde vers la cité enviée où les\nV an Eyck ont vu le jour : ce berceau pèse aux balances de l’his­\ntoire le poids d’un empire.\n Emporté par le train à travers la splendeur des paysages, les\nyeux errants sur le damier où les carrés vermeils des blés mûrs\nalternent avec les masses sombres des vergers, on songe à cette\néternité radieuse qui, par delà les fébriles agitations des généra­\ntions vouées au travail de la glèbe et qui ne laisseront rien d’elles\nqu’un sillon ajouté aux autres sillons, en ces vastes étendues\nincessamment remuées par la bêche et la charrue, donne à la\nnourricière du génie, à la ville maternelle déchue oet toujours\nillustre, le droit de dormir, penchée sur son glorieux chevet. Il\nsuffit qu’elle ait présidé au balbutiement des maîtres du quator­\nzième siècle pour que sa mission soit accomplie et que son renom\négale à travers les siècles celui des plus fières cités.\n Cependant, à mesure que nous nous rapprochons de Tongres,\nnotre mémoire évoque d’autres souvenirs. Ici régna la formidable\n 5\n"}, {"page_pdf": 87, "texte": "74\n\ncivilisation romaine; de leur pas emporté, les légions de César\nsillonnèrent le s halliers de ce sol aujourd’hui livré aux moissons;\nelles passèrent comme la grêle et l’incendie, ravageant tout, ven­\ngeant par l’universelle destruction des Eburons le massacre des\narmées de Sabinus et de Cotta dispersées par Ambiorix. Puis, sur\nles ruines et les cendres d’un peuple, une ville s’éleva, puissante,\nenfonçant ses murs, comme un matériel symbole de haine et de\ndéfi, dans la terre grasse des héros trépassés. Ni le temps ni les\nrévolutions humaines n’ont eu raison de leurs indestructibles\nfondements : la vieille cité impériale, passée, au deuxième siècle\nde L’ère chrétienne, au rang de seconde ville de la deuxième\ngermanique, n’est plus qu’un fantôme en deuil de ses gloires\névolues: mais l’énorme enceinte demeure accrochée à ses\nentrailles comme l’ancre qui retenait sur ce rivage la fortune de\nRome.\n Rien ne frappe plus l’esprit que le vide et le silence de ce\ncadavre d’une grande fourmilière derrière les remparts rébar­\nbatifs qui ont l’air de la défendre contre un ennemi imaginaire, et\nla défendent seulement contre les rafales du vent monté de la\nplaine. On pense à ces armures tragiques forgées pour les chocs\ndes mêlées et qui se rouillent au fond des musées, laissant conjec­\nturer des tailles athlétiques, rigides et vides à présent, béantes\nsur l’ombre et le vent, ayant à leurs ouvertures le réseau frêle\nd’une toile où dépérit une araignée. Tongres, comme la dolente\naraignée, attache à ses remparts les bouts de la toile avec\nlaquelle, depuis des siècles, elle tisse son linceul.\n La vie présente est comme étouffée ici sous le faix écrasant des\nsouvenirs ; quelque effort qu’elle fasse, elle sent peser sur elle la\npierre effroyable du passé. Celle-ci ne se soulève tout juste que\npour permettre à ce petit peuple sorti de la poussière des cryptes\nde respirer. Et ce n’est pas seulement l’obsession de la zone mili­\ntaire et conquérante qui, à chaque pas que l’on fait du côté de la\ncampagne, le long de ces boulevards où l’humble maison moderne\na fini par se greffer sur les moellons de l’impérissable muraille,\nest immatérialisée en quelque sorte par cette ceinture et ces\n"}, {"page_pdf": 88, "texte": " 75\n\nrestes de tours irréductibles, pareils à un cercle enchanté dans\nlequel les fatalités auraient condamné les générations à tourner\nsans espoir d’en jamais sortir; le moyen âge chrétien, avec ses\ncloîtres et ses grandes églises, symboles du renoncement et de\nl’effacement terrestre, lui aussi éternise un léthargique silence\npar dessus les toits et semble boucher par ses blocs hiératiques\nles brèches ouvertes dans le ciment romain. Si loin qu’on s’avance\ndans la campagne, soit qu’on descende vers Pirange ou qu’on\n monte vers Sluze, partout le prodigieux pilier de Notre-Dame se\n dresse comme le donjon de cette bastille spirituelle qu’aucune\n force humaine n’a pu jusqu’ici abattre. Comme si rien ne pouvait\n plus pousser à leur ombre dans la terre épuisée où l’une et l’autre\n enfoncent leurs racines, la Rome des Césars et la Rome des\n Papes disent à l’homme : “ Tes destinées sont closes ; le monde\n expire devant notre barrière. Rêve et prie, si tu veux; mais tu ne\n bâtiras pas en regard de nous. Tout est vent et poussière là où\n nous sommes. „\n Cependant, même dans la mort des choses, l’humanité n’ab­\n dique pas le sentiment de la conservation : la vie germe encore\n dans les cimetières ; et Tongres a suivi la loi commune en parant\n ses poussières d’une coquetterie de nature qui lui donne, en été,\n l’aspect d’un grand jardin en fleur.\n Quand on a dépassé, au sortir de la station, la petite rue\n bordée d’échoppes qui, un peu plus haut, s’embranche à la\n chaussée, on ne tarde pas à rencontrer, en inclinant à droite, une\n levée de terre où des arbres ont poussé leurs végétations touffues\n et qui couronne les substructions massives du vieux rempart\n féodal. En contre-bas, derrière l’échiquier des murs effrités et\n tombants, une mêlée de feuillages encadre la perspective des\n toits, groupés au pied de Notre-Dame dont l’énorme chevet,\n percé de ses lancettes ogivales, a l’air d’un chêne géant au-dessus\n du moutonnement des taillis.\n D’ici on est merveilleusement placé pour embrasser, sous un de\n ses aspects les plus magnifiques, ce chef-d’œuvre de pierre auquel\n collaborèrent les siècles. La tour s’élance de la vertigineuse\n"}, {"page_pdf": 89, "texte": "76\n\n poussée de ses 74 mètres entre le double épaulement de ses\n contreforts en retraite, de haut en bas aiguillés de pinacles à\n crochet, avec ses trois étages de fenêtres à meneaux flamboyants,\n son portail de style ogival qui conduit à un porche roman et, au-\n dessus, l’ajourement de sa fine colonnade coupée par une grande\n statue de la Vierge. Une balustrade, évidée en quatre feuilles\n encadrées, court le long de la face latérale, masquant les toitures\n des bas-côtés, en haut des contreforts qui séparent les fenêtres\nmi-partie rayonnante et flamboyante; et, derrière s’étagent les\n deux rangs superposés des arcs-boutants de la grande nef, sem­\nblables à des vertèbres recourbées dont l’enfilade laisse voir les\ntriples lancettes des verrières. Lentement, le majestueux profil\n décroît ; la plate-forme, de laquelle nous l’apercevions naguère,\n s’abaisse et s’interrompt ; nous traversons un bout de plaine, et\n tout à coup le boulevard reprend : dans un instant, la tour nous\napparaîtra de rechef.\n L ’enceinte moyen âge qui tout à l’heure courait à notre gauche,\nmaintenant s’étend à droite, intermittente, coupée de larges vides\nque les jardins et les habitations ont bouchés, çà et là renflée de\nredans ou arrondie en demi-lunes, et, plus loin, le long d’une\nadmirable allée de châtaigners, profonde et sombre comme un\nvaisseau de cathédrale, lavée par les eaux d’une petite rivière où\nse reflètent ses excoriations saignantes. Puis le chemin s’étrangle,\nles fondations romaines dessinent un coude brusque, plongeant à\npic dans les champs, étalant leurs superpositions de moellons\ncarrés, larges de plus d’un mètre en certains endroits, pareilles à\nun môle de silex et de ciment contre lequel les eaux du temps\nseraient venues se briser. Le génie militaire du quatorzième siècle\ns’en est servi comme d’un contrefort pour y appuyer le donjon\nd’une entrée de ville, cette curieuse porte de Visé qui ne voit plus\npasser que des files de bœufs les jours de marché et qui, autrefois,\nde sa masse carrée, percée d’ouvertures auxquelles s’accrochait le\npont-levis, commandait la campagne d’alentour.\n Comme pour opposer une image de paix à cette évocation\nhéroïque, un petit béguinage délaissé, tout moisi de silence et\n"}, {"page_pdf": 90, "texte": " 77\n\n d’ombre, un pauvre recoin de piété dolente et blessée, aux parois\n verdissantes comme les parois d’un puits, s’alanguit de repos et\n d’ennui au bruit des heures qui sonnent à son humide église et\n goutte à goutte comme des larmes mélodieuses, comblent sur\n l’humble enclos l’éternité.\n Une rue qui passe à travers ce délabrement nous mène à la\n grande cité spirituelle, toujours vivante dans le sommeil et l’effa­\n cement du reste, à la forêt mystique où dans les chapiteaux et les\n verrières s’enlacent les fleurs de l’âme et de la prière, à la Notre-\n Dame de Tongres qui, semblable à la Vierge de Dürer, élargis­\n sant par dessus les hommes et les villes les plis immenses de son\n manteau, illumine tout l’horizon du rayonnement de sa robe de\n pierre. Une nuée de petits anges, à demi sortis du tympan, sous\n les voussures du porche sévère où Jésus et Marie sont partout\n représentés, semblent se pencher sur les fidèles comme par une\nlucarne du ciel. Est-ce le léger ventilement de leurs ailes qui tout\nà coup rafraîchit l’air autour de nous ? Une senteur froide, comme\n celle qui monte des tombes et des noirs escaliers, nous pénètre....\nNous étions dans la vie; une porte s’est ouverte : nous sommes\nchez les moines, chez les siècles, chez les morts. Aucun lien sen­\nsible ne rattache plus, en effet, les austères cloîtres de la foi\nprimitive à la piété dégénérée de ce temps : comme l’âme des\ncénobites, ils sont nus et ouvrent sur le ciel leurs grands jours\nsans mystère, ainsi que des yeux remplis de pensées simples. La\nmême émotion ressentie en d’autres temps à Nivelles nous\nressaisit ici; les deux cloîtres se ressemblent; tous deux appar­\ntiennent au roman le plus pur; ils ont gardé intacts les rites\nsolennels de la grande religion du dixième siècle. A Tongres,\ncomme à Nivelles, le préau s’entoure d’une galerie ajourée d’ar­\ncades en plein cintre, dont les archivoltes retombent sur des\ncolonnettes isolées ou géminées, historiées de chapiteaux feuillus\net reliées ensemble par le prolongement du stilobate. L ’un et\nl’autre sont comme le giron où l’église prochaine a pris naissance.\nElle projette sur eux l’ombre de son chevet, mais une ombre la\ncouvre à son tour, venue des temps, plus large sinon plus haute,\nl’ancêtre était ici le cloître.\n"}, {"page_pdf": 91, "texte": "78\n\n Tandis que nous touchons avec respect ces antiques pierres\nusées d’humanité, des femmes priantes, les bras en croix, se\nsilhouettent sombrement sur les cierges allumés d’un petit autel.\nA nos pieds se succèdent des dalles tumulaires, orgueilleuses et\nparées d’inscriptions qui parlent de la vie dans ce lieu où la mort\nseule devrait élever la voix. Çà et là un seuil ouvert encadre une\nchapelle, les nervures d’une voûte, un retable gothique, ailleurs\nun bas-relief de marbre d’une grâce ondoyante et féminine. Mais\nl’œuvre d’art nous émeut moins que la nudité sévère des murs,\nunis comme les consciences sur lesquelles le monde n’a plus\nde prises.\n Une porte nous livre l’accès de l’église. En un instant, nous\nsommes transportés dans la pompe et la magnificence ; un hymen\nde styles et d’époques s’accomplit sous nos yeux ; l’ogival pri­\nmaire des nefs, du transsept droit et du chœur se marie, dans le\nrond-point du chœur, le transsept gauche et les chapelles des bas-\ncôtés, à l’ogive du quinzième siècle. La vaste basilique ouvre, à\ntravers l’espacement de ses vingt-quatre piliers, son imposant\nvaisseau ; là-haut, par dessus les arcs en tiers point des travées,\nle triforium lancéolé de petites arcanes supportées par des colon-\nnettes cylindriques, ressemble à la galerie d’une carène qui vogue­\nrait dans la lumière des paradis. Et dans le grand chœur éblouis­\nsant, où les clartés vives du dehors jaillissent à torrents par deux\nrangs superposés de hautes fenêtres à lancettes géminées, ainsi\nque des eaux ruisselantes par la bouche des écluses, l’adorable et\nnaïve beauté d’un retable met sur l’autel, entre les candélabres\n d’argent, comme une palpitation d’humanité lointaine qui, plus\n bas, sur les dalles où reposent leurs pieds onglés, se continue dans\n le battement d’ailes des aigles des lutrins.\n Le cuivre, la couleur, la lumière, s’accordent dans l’aime et\n blanche église, pour glorifier la patronne céleste, dont l’image,\n sous la forme d’une très vieille statue polychromée, les joues enlu­\n minées d’un nuage rose, une épée retombant aux plis de sa robe,\n — cette même épée qui plus tard se retournera dans le sang et la\n chair de son cœur, — continue de sourire en un coin du transsept\n"}, {"page_pdf": 92, "texte": " 79\n\n gauche, d’un pâle et rayonnant sourire, qui semble s’égarer sur\n les mères venues là pour intercéder, et leur verser les consola­\n tions, au nom du divin martyr qu’elle berce dans ses bras.\n Depuis des siècles, les générations amoncellent en son honneur,\ndans le trésor de la sacristie, les ors, les soies brochées, les\njoyaux, toute une miraculeuse fortune qui remplit les armoires et\nforme comme le viatique terrestre de la bonne Dame dans son\npèlerinage à travers la souffrance humaine. Longuement défilent\ndevant nous, dans la petite pièce lambrissée de boiseries de\nchêne, où les étoles et les surplis pendant à des clous, ont gardé\nle mouvement et le geste de l’officiant, les ciboires, les buires, les\nmanutiles, les châsses, les pyxides, les reliques sanglantes, évo­\ncatrices des saintes douleurs des premiers confesseurs de la foi.\nC’est un véritable ossuaire qui nous apparaît à travers les\ngemmes et les orfèvreries; notre scepticisme moderne n’y trouve\nplus qu’un spectacle curieux ; mais d’autres que nous y viennent\nencore appuyer les lèvres de leur ferveur; et nous pensons au\ntemps lointain où c’était la coutume d’exposer toutes ces posses­\nsions illustres derrière la balustrade de la tour, au-dessus du\ngrand portail que nous apercevions tout à l’heure du rempart.\n Bien plus que les cendres et les os des chrétiens suppliciés, ce\nsépulcre de perles et de métaux précieux nous paraît renfermer\nles gloires en poudre de la ville ; la grande momie y repose dans\nles bandelettes, sur un lit royal, ayant en ses orbites creuses, à la\nplace du soleil et de la vie, le nocturne étincellement des pierres\nde la mort, l’émeraude verte comme la chair des cadavres, le\nrubis pourpre comme le pleur d’une plaie, le saphir où se reflète\nla flamme funèbre des cierges.\n Les boulets du comte de Calvo, après tant d’autres cataclysmes\nqui l’avait épuisée, ont fait couler par leurs brèches ce qui restait\nencore de la cité héroïque. Elle est morte spirituellement; le geste\nmisérable qu’elle ébauche encore n’est que l’automatique ébranle­\nment de la vie des corps. Depuis deux siècles, les orgues de Notre-\nDame prolongent sur sa forme décomposée le bourdonnement\ndes de profundis.\n"}, {"page_pdf": 93, "texte": " 80\n\n Nous ayons soif des images de la vie, au sortir des convulsions\n de ce corps galvanisé. La rue, sous le midi brûlant, toute vide,\n sans une rumeur, semblait continuer les silences lourds du cloître\n et de la crypte aux reliques. Elle allait s’enlaçant comme dos\n bras autour de la maison de miséricorde et de prières, avec ses\n files de petites maisons fourmillantes, pacifiques ouailles de la\n bergère divine, presque toutes banales et plates, sans autre déco­\n ration que le découpage souvent pittoresque des panonceaux et\n des écus pendant à des tringles, par dessus le pavé.\n Une carriole nous emporte dans la chaleur et la poussière des\n blés ; les froides extrémités de la cité plongent presque sans tran­\n sitions au milieu de ces activités de la nature; la banlieue du bon\n Dieu met la pitié de son ciel bleu, de ses sillons germés, de ses\n vastes plaines où grisolle l’alouette sur la paroisse déserte où\n les heures sonnent le silence et l’oubli. Et une joie nous prend de\n rentrer dans la douceur de la terre revivante et de nous sentir\n mêlés à l’éternité radieuse de la genèse après cette autre sérénité\n sombre de la tombe dont nous avons descendu un à un les degrés.\n A perte de vue l’incendie des seigles flambe dans la lumière des\n horizons ; le sol ondulant moutonne comme une mer aux vagues\n de flamme et d’or; un immense bourdonnement joyeux de l’air\n semble répercuter à l’infini les vibrations d’une cloche mysté­\n rieuse agitée dans les nuées; et toujours, derrière nous, au fond\n des espaces, Notre-Dame élève sa tour, comme un cierge prodi­\ngieux, par dessus les noces de la nature et de l’homme. Toutes les\nroutes rayonnent vers les yeux profonds que ses verrières et ses\nporches ouvrent aux quatre vents du ciel ; elle est l’axe lumineux\nvers lequel convergent les actions de grâces des hameaux dissé­\nminés par la campagne féconde ; les allées ombreuses, les sentiers\nbordés de céréales, les lits des eaux courantes sont comme les\navenues qui mènent à son giron sacré.\n C’est l’heure où les troupeaux descendent la pente herbeuse\ndes abreuvoirs : le soleil allonge une ombre plus tiède sur les\narbres; assises sur les seuils, des femmes font aller leurs mains\ndiligentes dans le tressage des pailles. Quelquefois, par les trous\n"}, {"page_pdf": 94, "texte": " 81\n\n de la verdure, un rais solaire vient allumer entre leurs doigts les\n chaumes qui ressemblent alors à des aiguilles d’or; et elles ont\n l’air de travailler de la clarté.\n Nous sommes, en effet, dans un pays d’industrie imprévue ; la\n terre ici donne deux fois le pain, par le gruau qu’on pétrit et par\n le glui qu’on tresse; le seigle et le froment, dépouillés de l’épi,\n s’entrelacent ensuite comme les bouts d’une cadenette et finissent\n par s’assouplir aux formes cylindriques, oblongues ou coniques du\n chapeau de paille. De Sluze, l’humble village renommé pour son\n église romane à Glons, la petite capitale de cette Italie du nord,\n toute une population féminine s’emploie à cet art rustique, sorti\n de la nature crétacée du sol, qui donne à la tige des céréales une\n finesse et un brillant incomparables. Même les enfants apportent\n leur part de collaboration à la grande tâche commune; nous\n voyons au fond d’une petite chambre où travaille une famille\n entière, des fillettes de cinq ans activer leurs petits doigts grêles\n au maniement de la natte qui de moment en moment s’allonge\n derrière elles, sur le carreau; d’autres, plus grandes, s’appliquent\n à des ingéniosités déjà compliquées; la mère de son côté, achève\n un travail commencé le matin, en surveillant du coin de l’œil sa\n couvée. D’abord on choisit les pailles les plus belles; toutes sont\n coupées de longueur égale, sans nœuds; puis une machine les\n divise en brins qu’on aplatit au cylindre; et chaque ouvrière en\nprend une bottelée qu’elle tient dans la paume et dont elle\naccroît à mesure la tresse passée sous son bras. Aucune minute\nn’est perdue pour ces agiles tâcheronnes ; elles voisinent de porte\nen porte, leurs mains remuées en un va-et-vient qui ne cesse pas,\nrythmique, égal, monotone, descendent s’approvisionner aux bou­\ntiques sans s’interrompre et, dans les champs, font pâturer les\nvaches, toujours occupées, la longue traîne dentelée vibrant\nentre leurs sabots comme une couleuvre irritée. Partout, la cam­\npagne en était pleine; leurs silhouettes se détachaient dans la\nsplendeur des lointains ; elles avaient l’air de tresser de blondes\nchevelures, les cheveux de la terre, soyeux et forts, couleur de\nl’été qui les mûrit.\n"}, {"page_pdf": 95, "texte": "82\n\n Lentement e ciel s’apâlit sur ces idylles ; une fumée rose monta\ndes horizons ; le soleil décrût derrière la paix du grand paysage.\nEt, mélancoliquement je pensai qu’il ne se relèverait plus sur les\npages de ce livre. Avec son disque rouge, déjà froidi de silence et\nd’ombre, s’enfonçait dans la nuit l’œuvre accomplie après tant\nd’aurores et de couchants. Je l’ai menée à travers la vie bonne\net mauvaise : depuis bientôt cinq ans, j ’y mets une tendresse\nreligieuse pour la terre maternelle où dorment les miens, où moi-\nmême j ’irai dormir un jour. Et voici que je touche à son déclin. A\ntravers l’inévitable tristesse qu’accompagne la fin des labeurs\nhumains, il me reste du moins une douceur, celle d’y avoir vécu,\ndans les siècles et le temps, chez les ancêtres et les vivants, de la\nvie même de la patrie, en communion constante avec sa grande\nâme indéfectible.\n Cam ille LEMONNIER.\n\n\n\n\n LES WALLONNES.\n\n TROIS MIETTES RETROUVÉES.\n I.\n\n S U E L ’E N V E L O P P E D ’UNE M È C H E N O IR E .\n\n A Gustine C...\n\n\n S sabots paysans claquent par la Hesbaye,\n LE\n\n Les coqs bariolés claironnent aux lointains,\n Un bouvreuil amical gazouille sur la haie.\n O mes vieux clairs matins !\n\n Vous ne reviendrez plus? N’aurai-je souvenance\n Que de vagues plaisirs fuyants et confondus :\n N’est-ce donc pas assez, pour garder l’espérance,\n Qu’ils soient déjà perdus ?\n"}, {"page_pdf": 96, "texte": " 83\n\n Le ciel est ébloui de vapeurs triomphales !\n Tout semble m’écraser de splendeur et d’amour !\n Oh ! que je suis petit sous toutes les rafales\n Et que mon songe est court !\n\n Déchargez-moi, quelqu’un, du poids de la pensée !\n Faites-moi vivre en paix comme l’oiseau des bois,\n Sans souci de demain ni de l’heure passée,\n Avec des ailes, non des lois !\n\n II.\n\n\n SUE. U N A R R Ê T O F F IC IE L .\n\n A M m e M ....\n\n\nJe suis un pauvre enfant qui sanglotte à genoux\nPour n’avoir pu haïr. O vous tous, aimons-nous !\nAimons-nous chaudement : la vie est rude et pâle.\nL ’aurore emplit le ciel de floraisons d’opale ;\nNos flammes, du couchant activent les splendeurs;\nLes nuits de lune font couler, si doux! nos pleurs ;\nNos songes sont plus purs que la sainte lumière; —\n— Et la terre est de fange et nos corps de poussière !...\nVolons! oh! mais, plus vite! à l’immense idéal,\nLoin de ces jours goujats, loin du passé féal,\nEperdument ! volons vers l’avenir splendide,\nMystique,, aimant, grenat, orangé, gai, lucide !\n\n III.\n\n S U R U N E R E L IQ U E D E M O N C O N D R O Z .\n\n\n A A n n a R ég n ie r .\n\n\nDans les rosaces d’or des vieux temples moussus,\nAu rythme scintillant des couleurs adorables,\nMon cœur sent défiler les nocturnes étables\nOù chaque race vit diversement Jésus.\n"}, {"page_pdf": 97, "texte": "84\n\n Durer l’aima fantasque et Corrège suave ;\n Rubens, gras et fleuri comme un petit Flamand ;\n Rembrandt en ses splendeurs l’enchanta fauvement ;\n Murillo le montra supra-terrestre et grave.\n\n Nous, Wallons enflammés, immatériels, doux,\n Te vîmes trop subtil pour peindre ta magie,\n Noël souriant proche à notre nostalgie!\n Mais qui t’aura chanté si tendrement que nous ?\n Awirs, 1883. C é l e s t in DEMBLON.\n\n\n\n LUC ROBERT.\n (S uite.) A Léopold Garnir.\n\n IL\n Cependant les varlets rentraient par la grande porte de la\nferme, juchés sur leurs petits chevaux d’Ardenne, qui tendaient\nleurs jarrets nerveux, tapaient leurs fers sur les pavés et rentraient\naux écuries avec un grand bruit de ferrailles. Des appels éner­\ngiques patoisés par les varlets partaient au milieu des piétine­\nments. Un charretier de belle humeur allongeait des claques\nsonores sur les croupes luisantes des juments qui faisaient un\nsaut de galop et s’en allaient de leur trot pesant prendre leur\nplace au râtelier. A mesure qu’on les déharnachait de l’attirail du\nlabour, les chevaux allaient d’eux-mêmes à l’abreuvoir, un grand\nbac de pierre contre le mur extérieur de la cuisine, où ils buvaient\nsix à la fois et que le vacher alimentait en pompant à tour de\nbras. Puis ils retournaient aux écuries la tête basse, dans un petit\ntrot cadencé et lourd, la queue balayant les pavés.\n La cour avait retrouvé le mouvement et la vie de la ferme. Lu­\ncienne à présent avait accroché au porte-manteau de fer le carnier\net le fusil de Lucien, et elle s’était assise près de lui sur le banc;\nils s’amusaient tous les deux de voir Breuc attendre que les\nchevaux eussent fini de boire pour les poursuivre en aboyant\n"}, {"page_pdf": 98, "texte": " 85\n\njusqu’aux écuries. Les vieilles juments n’en faisaient point\nun pas plus vite, mais les jeunes ruaient disgracieusement,\n s’ébrouaient et, les naseaux ouverts, la tête entre les jambes,\nsoufflaient violemment leur petit hennissement grêle qui faisait\nredoubler les jappements de Breuc. Lucien racontait en s’animant\nles prouesses de son chien, “ un fidèle, n’est-ce pas Breuc, et ils\nfaisaient une fameuse paire d’amis ! „ Frottant contre lui sa tête\nintelligente, le chien lui jetait ses pattes sur les genoux et le\nregardait de son œil clair, comme s’il eût compris.\n Comme la nuit tombait, ils entendirent à côté d’eux la voix de\nLuc Robert qu’ils n’avaient pas deviné dans le va-et-vient de la\n cour. C’était une belle figure de vieillard, imposante et douce. Il\nse voûtait légèrement à présent, mais sa taille dépassait encore\ncelle de Lucien. Il avait les épaules un peu épaissies, mais il gar­\ndait sa forte carrure, sa large poitrine de campagnard et son\ncorps nerveux d’ardennais. Avec sa figure au nez légèrement\naquilin, sillonnée de rides, énergique et couverte de cheveux\nblancs qui tombaient en couronne sous son chapeau de d on s, il\navait une bienveillance calme, éclairée toujours d’un bon sourire\nd’aïeul. Il embrassa longuement Lucienne qui lui avait sauté au\ncou et amicalement serra, la main de Lucien.\n — Il y a du gibier cette année ?\n — Comme ça, comme ça, grand-père, répondit Lucien qui depuis\ntoujours lui donnait ce nom familier. Deux compagnies dans\nl’Estanche et une qui est dispersée à Saint-Jacques.\n — Les lièvres ont manqué cette année, dit Luc. Mais si tu n’as\npas peur de tes jambes, l’ami, grimpe à Saint-Roch et vas-y\nenfumer les renards dans les grosses pierres ; il y a là deux bri­\ngands qui m’ont “ mascrawé „ douze chapons en juillet. „\n En causant, ils entrèrent dans la salle commune de la ferme,\nune grande pièce dont les murs blancs crépis à la chaux étaient\ntachés de grappes de mouches.\n Une odeur de cuisine montait du foyer ouvert où la marmite\nénorme pendue à la crémaillère mijotait par-dessus la flambée\nclaire des bûches. Au milieu de la salle, s’allongeait une table\nimmense recouverte à un coin d’une petite nappe à carreaux.\n"}, {"page_pdf": 99, "texte": "86\n\n Lucien était allé chercher son fusil, un nouveau système à\npercussion qui faisait sourire le grand-père, lui qui avait traqué\ndes loups il y a cinquante ans avec des fusils à baguette.\n Breuc fut conduit à son trou, une jolie niche en briques rouges\nqu’on avait faite pour lui dans le jardin anglais et où il adorait se\nrouler dans le foin jusqu’au ventre, après la fatigue d’une journée\nde chasse.\n Peu à peu, les varlets rentraient à la cuisine. Lucienne racon­\ntait qu’il y avait à la ferme pour la moisson “ douze chapeaux et\ndix bonnets „ — douze hommes et dix femmes expliqua-t-elle.\nTout ce monde arrivait avec de grands bruits de souliers ferrés,\nchantait sur le seuil un bonjour traînard et prenait sa place à la\ntable de chêne. Quand tous y furent, le fermier s’assit à un bout,\nLuc et Lucienne à ses côtés ; les deux servantes décrochèrent la\nmarmite bouillante.\n Luc se leva et récita sa prière.\n — Bon appétit, les hommes.\n La table répondit d’une seule voix en son français — A votre\nservice — et deux plats énormes circulèrent, débordant de\npommes de terre à la graisse.\n Un silence tombait, coupé du bruit des mâchoires et du grince­\nment agaçant des fourchettes de fer sur les assiettes d’étain.\n Luc et les siens mangeaient à la même table suivant l’ancêtrale\ncoutume; mais ils ne partageaient pas la commune platée de\npommes de terre au lard.\n Les varlets se pressaient de souper. A la fin, une causerie ba­\nnale s’établit entre eux, par phrases brèves et hachées, entre deux\nlampées de la petite bière claire des Ardennes qu’on versait sans\nmesurer dans les verres gras. Puis la salle se désemplit. On quit­\ntait la table, la bouche encore pleine, en lâchant un bonsoir à la\nporte.\n Les moissonneurs allèrent s’étendre dans la grange sur la paille\nbattue et les charrueurs grimpèrent à leur soupente, un lit élevé\n fait de quatre planches et d’une paillasse où ils dormaient lourde­\n ment dans la senteur ammoniacale de l’écurie, au milieu de l’étouf­\n fement des chevaux.\n"}, {"page_pdf": 100, "texte": " 87\n\n Au rez de chaussée de la maison d’habitation, il y avait outre\nla salle commune et le grand salon où l’on ne pénétrait plus depuis\ndix ans, une petite pièce que l’on appelait la salle à manger et où\nLuc passait ses soirées avec Lucienne. C’était là qu’on avait mis\nle piano, un Erard sur lequel Lucienne tapotait parfois les soirs\nd’hiver.\n Quand les varlets furent partis, Luc prit la lampe et la porta\ndansla“ salle à manger.,, Lucien fit des cigarettes,le fermierbourra\nsa pipe et ils causèrent tous les trois, un peu assoupis par la grosse\nchaleur.\n Lucien rappelait que c’était la septième année qu’il revenait au\nCulot des Bois et Lucienne riait d’un beau rire en lui parlant de\nleurs fredaines de gamins. Tout cela était loin déjà, se perdant\ndans les grisailles des reculées; et Lucien se prenait à regretter\nd’être un homme à présent, avec les soucis et les inquiétudes im­\npérieuses de l’avenir.\n A Liége, la nostalgie de ce calme village d’Ardennelui revenait\nsouvent, intense.\n Là bas, il sortait peu, avait de rares amis avec lesquels il aimait\nparler d’art, rêveur par tempérament, méprisant les guindailles\nuniversitaires, ayant un grand amour des glèbes, aimant la cam­\npagne féconde et les grands soleils, plein d’une admiration reli­\ngieuse pour les forces vives et cachées de la Terre, “ l’aïeule à\ntous „ comme il l’appelait à ses heures d’expansion.\n A présent, il se sentait remué par les souvenirs de ses courses\n d’écolier à travers l’Ardenne sauvage, brusquement évoqués par\nLucienne.\n — Te rappelles-tu, Lucien, quand nous nous sommes sauvés\npour voir Laroche, à nous deux. J’avais dix ans et toi douze et\n quand nous sommes revenus dans quelle inquiétude était le grand-\npère!\n Luc, qui avait cru mourir d’angoisse ce jour-là et avait fait re­\n monter l’Ourthe par tous ses gens, riait à présent de son bon rire\n indulgent et calme.\n Et cette autre fois, qu’elle avait roulé toute la pente en grim­\n pant à Saint-Jacques et que Lucien l’avait reçue sur la tête. Hein!\n"}, {"page_pdf": 101, "texte": " 88\n\n quel torticolis pendant huit jours! Et un matin, — il y avait six\n ans — quand ils jouaient à braconner avec le flingot du grand-\n père et qu’ils étaient restés tout bêtes d’avoir tué une poule dans\n le “ pachis,, et qu’elle avait pleuré, pleuré, de peur! S’en souve­\n nait-il ? Et ces fusées que Lucien apportait de Liége chaque\n année et qu’ils faisaient partir dans la cour, devant les gamins du\n village, les yeux écarquillés, les doigts en bouche, poussant des\n oh! oh! d’admiration?\n Un à un elle égrenait ses souvenirs, et Lucien se sentait pris\n d’une tristesse vague, d’un désir confus de revenir à ce passé\n charmeur plus attirant encore par l’éloignement. Il laissait\n éteindre ses cigarettes; s’étonnait du calme de cette petite chambre\n close : comme c’était loin, tout cela! Il s’emplissait la tête de sou­\n venirs pénétrants comme d’un parfum très capiteux, revivait à\n cette heure ses vacances de gamin, et brusquement rappelé à lui\n par la grinçante sonnerie de l’horloge, il s’étonna naïvement de\nn’être plus l’écolier de jadis, de se trouver homme entre cette\njeune fille qui était un enfant hier et ce vieillard que le temps n’a­\nvait pas changé.\n Il lui semblait qu’il y avait en lui un homme et un gamin et\naussi qu’il y avait deux Lucienne, une fillette qu’il avait vue gran­\ndir d’année en année, et une autre, une jeune fille déjà femme qu’il\ndevinait brusquement avec ses boucles brunes épandues sur son\nfront.\n Le grand-père était silencieux. Dans son égoïsme d’affections il\nsouffrait sans se l’avouer du plaisir qu’avait pris Lucienne à rap­\npeler ses parties d’enfant avec Lucien; à présent, elle était deve­\nnue songeuse, faisant un rêve dans le passé. Elle alla chercher le\nverre d e \"péket „ que Luc buvait tous les soirs et, dix heures son­\nnant à la cuisine, ils prirent leur bougeoir et se souhaitèrent la\nbonne nuit.\n Or Lucien fut étonné de se sentir un frisson quand il prit la\nmain de Lucienne et, en fermant sa porte, il s’aperçut qu’elle\navait le plus beau sourire du monde et des yeux bleus si doux\nqu’ils le firent songer profondément cette nuit-là.\n (A suivre.) G. GIR RAN.\n"}, {"page_pdf": 102, "texte": " 89\n\n RONDEL PEU FOLATRE.\n\n ES rondeaux, que peuvent-ils peindre ?\n Le bourgeois flatté par Pierrot ?\n Ah ! Chartier, Gringoire ou Marot,\n Les poètes sont gens à plaindre.\n\n Leurs lèvres se tordent à feindre ;\n La corde pend pour leur garrot.\n Les rondeaux, que peuvent-ils peindre?\n Le bourgeois flatté par Pierrot ?\n\n Ils briguent la gloire d’enfreindre\n Les lois qui les retardent trop !\n Le bourgeois ne va pas au trot.\n Sans le faire bondir ou geindre,\n Les rondeaux, que peuvent-ils peindre ?\n12 Décembre 1886.\n\n NEIGE SANGLANTE.\n\n S R la neige, aux cieux dérobée,\n U\n Il pleut une goutte de sang !\n Et je vois un oiseau lissant\n L ’aile dont la goutte est tombée.\n\n Je contemple, l’âme absorbée,\n L ’emblème pur et l’innocent :\n Sur la neige, aux cieux dérobée,\n Il pleut une goutte de sang !\n De la branche faible et courbée.\n Où tremble l’oiseau gémissant,\n Las ! il va choir, agonisant,\n Avec l’ombre des nuits plombée\n Sur la neige aux cieux dérobée !\n21 Décembre 1886. J. SERGENNOIS.\n 6\n"}, {"page_pdf": 103, "texte": "90\n\n L ’APPEL SUPRÊME.\n à S. M.\n\n IDTES, avez-vous jamais entendu quelqu’un pleurer dans un\n songe ?\n Oh! ce sanglot éclatant soudain dans la sombreur de la\nnuit. Oh ! ces vibrations inconscientes de la pauvre machine\nhumaine.\n Au dehors, des ténèbres implacables écrasent la terre dans leur\ntranquillité cynique et le silence, un silence lourd et féroce,\noppresse comme un planement de vengeances, d’infamies, de\ndésespoirs irréparables, de hantises d’ Outre-Tombe.\n En bas, dans la cour, le vieux Finaud pleure lugubrement on\nne sait quoi de mystérieusement lamentable, une illusion anéantie,\nune affection brisée, peut-être; il jette à l’espace ses sanglots\nmodulés ou maintenus longuement, d’une tristesse infinie et\nnavrante et qui font tressaillir le grand silence du soir.\n Dans la chambre, deux souffles, l’un frais, régulier, d’une\nquiétude angélique ; l’autre haletant, martelé par le cauchemar :\ncelui-ci de Laura, la jeune veuve, celui-là de son enfant, fleur\nd’innocence aux pétales doucement fermés par la nuit.\n Sur la cheminée, le tic-tac de la pendule semble hâter son pas\nvers un but inconnu.\n Dans les ténèbres, la blancheur des courtines du l it , devinée\nplutôt que perçue, flotte vaguement.\n Laura revoit; Laura évoque.\n Ses cheveux noirs déroulés le long de l’oreiller tranchent sur la\npâleur languissante de la peau délicate et baignée d’une moiteur\nd’angoisse. Les sourcils finement arqués sont d’une courbe artis­\ntique. D ’entre les paupières, ruissellent les larmes, de ses grands\nyeux noirs, ardents, vivant d’un feu plus intense et plus sombre\nencore dans la douleur. Les fines ailes du nez frémissent, fébriles.\nDe sa bouche entr’ouverte, aux lèvres un peu pâlies, s’échappe\nune respiration hachée de sanglots muets. Le torse découvert\ndessine sa sveltesse sous la chemise et tressaute fiévreusement.\n\n\n\n\n r\n"}, {"page_pdf": 104, "texte": " 91\n\n La nuit se recueille en un silence de temple ou de tombeau...\n Un spasme secoue la jeune femme et un sanglot éclate. A côté\nd’elle, dans le berceau, la respiration du petit s’est suspendue\ninquiète, comme dans une attente; puis elle reprend douce et\nrégulière.\n Laura parle. Les mots sont mal articulés, les syllabes sont\ncomme soudées l’une à l’autre.\n “ Frédéric ! Frédéric... Pourquoi me quitter ? Pourquoi... „\n Elle se tord les mains dans une crispation désespérée.\n “ Ne t’ai-je pas assez aimé?... „\n Un nouveau sanglot la secoue.\n Le vieux Finaud jette un hurlement d’une angoisse indicible,\n il est ainsi toutes les nuits depuis que le maître est parti.\n Le tic-tac de la pendule scande le temps.\n Le petit repose mollement, comme anéanti, et il sourit.\n “ Frédéric! reste... nous serons si heureux... plus heureux que\nlà-haut...\n Mon Dieu... ayez pitié... laissez-le moi... Ah! le voilà parti!... „\n Un sanglot déchirant, poignant.\n En bas, le vieux Finaud, cet ami fidèle jusque dans le malheur,\npleure comme une âme en détresse et sa plainte va se perdre dans\nles lointains.\n L ’enfant paraît écouter, puis son souffle reprend, imperceptible.\n “ Frédéric! j 'y viens tous les jours... reconnais-tu pas ma voix?\nCes fleurs que tu aimes sont de moi... Frédéric! reviens... Oh! je\nsuis si seule... „\n Elle baisse la voix et chuchote en aveu et toute palpitante :\n “ Reviens... j ’ai soif de ton sourire... de ta voix... de tes baisers...\n la nuit, j ’étreins le vide... „\n Elle s’arrête épuisée.\n “ Qui t’empêche?... Reviens ce soir... je laisserai la porte\n ouverte... t u m ’ e m p o r t e r a s s i t u v e u x . „\n Elle se tait comme pour écouter. Puis une joie ineffable rassé­\n rène son idéal visage ; c’est maintenant la jeunesse, la beauté,\n l’amour ardent, absolu.\n La pendule va, pressée.\n"}, {"page_pdf": 105, "texte": "92\n\n Laura paraît impatiente, agitée.\n Laura tressaille. Sa poitrine est haletante. Le sang afflue à son\nvisage, elle se soulève et tend les bras.\n La pendule s’est arrêtée.\n “ Frédéric!... Ah!... „\n Toute la maison a vibré.\n Finaud, cet ami vieilli dans la fidélité, pleure longuement, lon­\nguement.\n Des pas accourent, la porte s’ouvre, la lumière éclate dans la\nchambre : sur le lit gît Laura, les yeux rayonnants d’une joie\nsuprême, et ses formes sculpturales fixées en l’éternelle immobi­\nlité... A ra. HENROTAY.\n\n\n\n CHRONIQUE LITTÉRAIRE.\n ELLES !\n par James V ANDRUNEN.\n Cent cinquante exemplaires non mis dans le commerce.\n T.\n A Oct. M aus.\n\n\n ’LA M O U Rest un sentiment qui, comme sentiment, doit s’ab­\n straire de toute matérialité. Il est vaste, complexe, universel.\n il s’arrête un moment sur une personne, puis passe à une\nautre sans cesser pour cela d’être toujours le même et lui-même.\nIl peut s’attacher à plusieurs à la fois et à chacune autant qu’à\ntoutes. En réalité, l’Amour ne s’occupe que de la F e m m e en ren­\ndant hommage dans les femmes à ce qui en elles se rapproche\nd’ELLE. En un mot, toutes “ Elles „ ne sont que parcelles\nd’ “ Elle\n L ’Amour étant purement platonique, évite les désenchante­\nments, car il s’applique le plus souvent à de simples visions qui\nn’ont d’existence vraie que dans notre imagination. Il évite tout\ndégoût, aucun rapport ni intime ni violent ne pouvant s’établir.\nIl y a dans l’amour quelconque trois périodes: le désir,l’assouvis-\n"}, {"page_pdf": 106, "texte": " 93\n\nsement, la nausée. L ’ennui provient de l’absence de désir. —\nAvoir l’Amour, c’est s’en tenir au désir. — C’est éterniser celui-ci\nque de se refuser à l’assouvir. D’ailleurs, les plaisirs de l’amour\nne sont que dans les préliminaires, l’attaque, si on peut dire, donc\nle désir. C’est prendre la quintessence de l’amour, son suc cohobé,\navec le mépris de toute grossièreté écœurante: l’immatérialisation\nd’un sentiment matériel en son origine.\n Dans toute personne que nous connaissons et que nous croyons\nde bonne foi aimer, il y a mille choses qui nous choquent et nous\nblessent. La vie commune, quelque courte qu’elle puisse être, n’est\nfaite que de concessions, et toute concession entraîne un abaisse­\nment, donc un avilissement. L ’Amour... complet avilit celui\nqui en est la victime, et ce qui d’ailleurs le démontre, c’est le\nperpétuel ridicule des amoureux dans le collage, qu’il soit concu- •\nbinaire ou légal. Dans l’amour platonique, rien qu’élévation de\npensée sans souci des lendemains, surtout dans sa suprême essence,\nc’est-à-dire lorsqu’on aime une personne inconnue et qu’autour\nd’Elle on crée le Rêve d’Amour, rêve comme tous les rêves, d’autant\nsupérieur à la réalité que toute Idée l’est à la Matérialité.\n\n IL\n Telles sont,nous a-t-il semblé,les idées primordiales du ravissant\nvolume de James V andrunen. Dans le préambule — ce qu’il y a\nde meilleur dans son libercule — il expose ces diverses notions,\net d’autres encore en termes charmants, dans un style enchanteur ;\net dans une suite de récits de valeur inégale, il en est de premier\nordre, aucun n’est insignifiant, il passe à la pratique de sa théorie,\nsi pratique il y a.\n Il note les impressions purement psychiques que lui ont causées\ndes minois entrevus, une promenade silencieuse, une femme qui\npassait, toutes hétaïres qui ont couché dans sa pensée, et ce\nmormonisme intellectuel, ainsi qu’il le nomme, a tout le charme\nd’aventures galantes racontées par un homme d’esprit qui ne\nserait pas un fat.\n Et, plaisir rare, entre le sujet et la forme il y a une si adéquate\nintimité qu’il semble qu’avec elle il eût été impossible d’écrire\n"}, {"page_pdf": 107, "texte": "94\n\nautre chose, ou bien, impossible de l’écrire autrement. On dirait\nqu’un nuage de poudre de riz enveloppe la phrase jolie, fraîche,\npimpante de la coquetterie un peu apprêtée qui n’en a que plus de\ngrâce, d’une petite marquise du siècle dernier.\n Nous avouons franchement que nous ne croyions pas possible\npour un Belge d’écrire d’une façon qui sente si peu son alourdis­\nsement belgique, alourdissement qui pèse sur les meilleures\nœuvres de nos écrivains les plus remarquables; enfin, un dernier\néloge,nous ne voyons rien dans les livres nous entourant qui nous\nrappelle celui-ci, et cette rare originalité qu’il ne paraît pas avoir\nrecherchée ne fait qu’augmenter la valeur qu’a déjà par lui-même\nson précieux petit volume.\n Janvier 1887. P.-M. O.\n\n\n L ’ART WALLON. — C é l e s t i n DEMBLON.\n\n A A lbert Mockel.\n\n Célestin Demblon, notre doux artiste, avait déjà su dire — Cher\nAlbert — l’âme de la Terre Wallonne, en ses “ Contes mélanco­\nliques „ et son “ Roitelet,,. Et ses poèmes se terminaient, comme\nfinissent de nos symphonies modernes, qui semblent rendre au\nvent le souffle patiemment humanisé, faire rentrer en la nature le\nsecret pieusement ravi. “ Le Noël d’un démocrate, „ il a dû\nl’arracher aux entrailles mêmes de la Jeune Wallonie, où palpite\nencore le souvenir de notre ancienne et nostalgique patrie.\n Son œuvre est religieuse, et elle apparaît phosphorescente de\n fourmillements éperdus,parce qu’elle frissonne de la joie incontenue\n des secrets, des trésors, que sa magnétique pénétration a su\n découvrir.\n “ Au plus profond de mon être, tout notre ancien pays pleure\n d’avoir dû mourir si ravissant et si fier sans revivre dans la prisma­\n tisation concentrée d’impérissables chants ! „\n Aussi l’art wallon est essentiellement révélateur, il sort du\n silence, mais d’un silence qui voulait parler et non pas seulement\n écouter, il surgit de l’énigme comme une belle fleur, à la corolle\n"}, {"page_pdf": 108, "texte": " 95\n\n embrasée, s’élance du sommeil du lac, pour en exprimer la poésie\n muettement dramatique.\n Et la Wallonie qui n’a jamais eu assez de tranquillité, de calme\n pour enfanter une génération d’artistes, doit craindre encore\nl’envahissement ! La guerre la menace, des révolutions sociales\n sont imminentes! Oh! Laissez-nous du repos, les hommes! Allez-\n vous encore étouffer la race d’artistes, musiciens, sculpteurs,\nlittérateurs, qui nous sont nés ? Désespérée, la Wallonie devra-\nt-elle reprendre le travail sourd et lent d’ une nouvelle gestation ?\n Accidentelle n’est pas l’œuvre commencée de Célestin Demblon.\nLe passé la demandait, l’avenir l’attend. Ses écrits évoquent et\nprophétisent. Et cependant qui dira la tradition de son âme, de sa\nvision d’art ? Il est né fatalement. Tel que les plus incompréhen­\nsibles — Rembrandt, Dürer, Holbein, Poë — il surgit de l’inex­\nplicable. Les Wallons feront un art fermé aux superficiels, un art\nqui ne pourra être commenté par l’histoire humaine, comme les\nRusses édifient aujourd’hui leur grande littérature.\n Il fallait à notre art mystérieux, fl uidique, une langue nerveuse,\nmagnétique, la langue ouvrée par les grands écrivains français\ndes siècles derniers, et de nos temps par Hugo, Baudelaire,\nFlaubert, de Goncourt, Barbey d’Aurevilly, Villiers de l’Isle Adam,\nVerlaine, Mallarmé... Les Wallons étaient trop visionnaires pour\ns’astreindre aux fatigues des recherches de la forme. Ne pouvant\nécrire dans une langue qui ne correspondait pas aux besoins de\nleur âme, ils ont vécu de leur rêve. Pourrait-on jouer du Chopin\nsur un clavier non travaillé ?\n Et l’heure est bien sonnée. Noël ! Nous aurons des écrivains\nEt Demblon arrive parmi les premiers.\n Relis les œuvres de notre artiste — cher Albert. — Tâche d’en\nentendre les voix intérieures. La Wallonie te parle mystérieuse­\nment en ces pages pieuses. Ecoute bien.\n J’attends une longue lettre de toi. Dis-moi toutes les impressions\nressenties à la lecture du Noël. Je pourrais te confier les miennes,\nmais avant je préfère goûter la bonne joie de lire tes pensées sur\nce poème révélateur.\n"}, {"page_pdf": 109, "texte": " 96\n\n Nous nous parlerons ensuite au sujet des critiques, sur lesquels\n nous pourrions ne pas être d’accord.\n Adieu\n H ector CHAINAYE.\n\n\n\n\n A Hector Chainaye.\n\n\n OM M E tu l’as si bien dit, cher Hector, notre art peut mainte­\n\n\n\n H nant essayer son vol flottant; la marée des volontés hostiles\n n’est plus aussi forte, pour l’étouffer dans ses vagues, et, si\n quelque désastre ne vient encore planer sur la Terre de Wallonie,\n des intelligences pénétrantes sauront voir et décrire la vie profonde\n de notre peuple. Il fallait tenter l’analyse qui précède, avant\n d’examiner l’œuvre de Célestin Demblon. Car, pour le juger\n sainement, peut-on le séparer de cette époque et de cette patrie\n auxquelles il est invinciblement uni? Célestin Demblon est en\n effet un Wallon, rien que cela et tout cela, et c’est par cela qu’il\n est à un si haut degré digne de notre attention. Il symbolise lui-\n même la marche de la Wallonie vers l’art, objet de ses convoitises.\n De même que son pays natal, il a dû lutter contre les influences\n du milieu pour voler enfin vers la poésie de la Nature. Bien plus,\n son livre, le Noël d'un démocrate, symbolise encore cet effort\n suprême.\n *\n * *\n Qu’est-ce, Noël d’un démocrate ? Un homme, un Rêveur, s’é­\n veille à l’aube de la Noël, et, suivant la coutume chère à ses\n souvenirs, se dispose à quitter Liège pour se rendre au village\n natal; ce hameau solitaire au bord de la Meuse, c’est le berceau de\n sa famille, le ressort de ses songeries, le dieu de sa religion. Mais il\n ne peut se soustraire au choc des impressions montant comme des\n vagues autour de lui. Et voici que le blesse le spectacle d e la vie,\n plus cruel à mesure que se resserre le réseau des maisons de cette\nville qu’il lui faut traverser. Hanté par le désir des vastes campagnes\nruisselantes de sons et de lumière, intensément avide de l’aime\n"}, {"page_pdf": 110, "texte": " 97\n\nrepos des fermes, au coin de l’âtre familial, il ne peut même, se\nlivrer librement à ses rêves de bonheur : car de tous côtés s’agite\net grouille le peuple des bourgeois ; son mystique amour étouffe\ndans les flots d’une foule étrangère.\n En vain essaye-t-il, pour chasser ces importuns fantômes,\nd’évoquer l’ombre du princier Grétry qui sut dire la grâce des\nchants wallons et rester Liégeois sous la poudre parisienne; en\nvain son imagination cherche-t-elle à peupler les banals carrefours\nd’une cohue soyeuse de marquises et de frétillants gentilshommes:\nle réel, avec ses misères, ses haines et ses rancœurs, l’étreint de\ntoutes parts. Et de plus en plus gronde en sa poitrine de poète\nl’océan des désirs : Oh vivre loin, bien loin de cette ville aux\nchaînes de pierre et de ces ennemis auxquels il doit sourire, vivre\nau flanc des collines, dans le vaste et puissant murmure, dans\nl’hymne solennel des Forêts,laisser éperdument s’épandre, comme\nun fleuve de magique rosée, l’amour pieux qu’il a voué au Sol\nNatal !\n Hélas,combien vaines sont les songeries! La ville ne reste-t-elle\npoint là, la ville où doivent s’écouler encore les années de sa vie,\nla ville et ses foules, la ville où meurent les chimères, la ville\npopuleuse et par conséquent solitaire !\n Fébrilement, le Poète s’éloigne; un train sifflant et chevelu de\nvapeur l’emporte enfin vers le coin de patrie qu’il chérit; et, à\nmesure que s’efface au loin l’entassement de la cité, il sent des\nondes joyeuses se gonfler et chanter en lui, son cœur s’épanouir,\net son âme, comme une églantine éveillée à l’aurore, s’ouvrir\nnaïvement aux pensées consolantes.\n En vain les misères de l’existence quotidienne — symbolisées\npar une grossière conversation de bourgeois — le poursuivent, le\nharcèlent: dédaigneusement il en détourne les regards, et, avec\nune gaîté enfantine et religieuse, se donne tout entier au radieux\nspectacle de la patrie rustique. Car il l’a retrouvée enfin, la cam­\npagne si longtemps attendue ; enfin la brise est venue lui chuchoter\nles primitives confidences des champs endormis au soleil ; dans\nla paix majesteuse et biblique de la Nature, enfin il lui est permis\n"}, {"page_pdf": 111, "texte": "93\n\n de promener son cœur souffrant. Voici les parfums connus, les\n harmonies rurales dont il avait la nostalgie; voici les paysages\n les vastes étendues languissamment paisibles qui toujours ont\n peuplé sa pensée. Ce fleuve, il est à lui, ces rochers, il les a faits\n siens par la magique servitude de son désir.\n Alors, dans son âme mystérieusement amollie, s’élève un\n alléluia, un cri d’amour, un incompressible flot d’allégresse.\n Chokier, les Awirs, le Condroz, maisons, prairies, forêts, se\n déploient comme un gigantesque décor au théâtre de ses souve­\n nirs, tandis qu’un hymne grandiose, aux notes éperdument\n frémissantes, tressaille en puissants accords au plus profond de son\n cœur.Et les voici,les êtres long-choyés qui furent les compagnons\n de ses petites années. Voici les cabanes, les vergers; la chambre\n tiède encore des vies qu’elle abrita; les puérils et bienveillants\n vestiges du foyer familial; voici la F emme vers laquelle ont\nrayonné ses dilections, la F emme aux albes mains, promptes à\n chasser les douleurs. Toute sa première enfance, le poète la revoit ;\nil rentre en son village comme l’ami toujours attendu;la campagne\nle salue d’un familier bonjour; et de cette Wallonie adorée, plus\n suggestive en la simplicité des champs qu’au sein des brumes de\nla ville, vient sourdre avec douceur, et longuement résonner, un\naffectueux chant de bienvenue. Alors, courbé dans une adoration\npieuse, le Poète s’exalte en un balbutiement d’amour :\n Etre la plante, la plante contemplative, la plante émaillant l’air\nde teintes fondues, la plante esclave, la plante déesse, voluptueuse\net défaillante sous son maître le roi Soleil. Être l’effluve, l’effluve\nmoite et languissant, mollement anéanti sous la caresse du vent\ncharmeur ! Se voir le dieu de l’univers, mais se confondre avec\nlui, expirer des parfums, colorer des nuances, exhaler des bouffées\nde brise, être enfin le prince des R êves au milieu de la Nature,\npour lui rendre la vie qu'il areçue d’elle et unir leurs deux exis­\ntences en un vaste soupir d’amour....\n Noël, c’est la Noël !\n La terre palpite, et l’air frémit; Noël! disent les mélodies\nrustiques; Noël! chuchotent pensivement les mystérieuses forêts ;\n"}, {"page_pdf": 112, "texte": " 99\n\n Noël, Noël! soupirent les fraîches odeurs exhalées des petites\n mousses. Les augustes géants sylvains inclinent plus confidemment\n leurs gros membres feuillus, les herbes lancent d’une voix plus\n pénétrante le pizzicato de leur sourire vert; et, tandis que s’étend\n à l’infini la vaporeuse, la suave, la colossale harmonie des choses,\n voici que de tous les hameaux épars en la solennelle vesprée,\n s’élèvent les merveilleux refrains du temps jadis, les tant naïves\n chansons wallonnes qui doucement, avec tendresse, se réjouissent\n à la naissance du Christ.\n\n Hector, — poète éphèbe et pervers, — tu m’as attribué vraiment\n une trop lourde tâche. Après avoir analysé le fond de Noël, en\n examiner encore la forme et te laisser quelques observations\n générales, c’est beaucoup pour moi et bien peu pour toi.\n Il m’a paru nécessaire de donner une idée relativement com­\n plète du dessein de l’œuvre. Maintenant le fond et la forme\n pourront être étudiés de pair.\n Célestin Demblon est l’homme des villages tranquilles, violem­\n ment transporté dans l’agitation de la cité. Ce contemplatif, né\n pour la paix sereine de la campagne, se trouve mêlé à notre vie\n active. Et, comme les pauvres fleurs des bois transplantées en nos\n jardins, il ressent la nostalgie aiguë de ses champs vastes et libres.\n De plus, il est Wallon, c’est-à-dire panthéiste. Panthéiste, non\n pas absolument à la façon des philosophes, mais comme l’enten­\n dait Baudelaire : il donne une parcelle de lui-même, un frisson de\n son fluide vital à tous les objets qui l’entourent, si bien qu’il les\n revoit animés d’une vie particulière, d’une vie issue de sa propre\n individualité. Ainsi le poète ne peut vivre complètement sa vie de\n poète qu’ en présence de ces choses désormais vivantes, parce\n qu’elles achèvent son moi; et de même cette sorte d’existence\n magnétique, acquise par les choses au vouloir du poète, n’a de\n signification, de personnalité parfaite que vis-à-vis de lui.\n Ainsi la nostalgie grandit encore. Non seulement le poète a soif\n de la patrie, du sol aimé des années d’enfance; mais il y veut aussi\n revoir, il faut qu’il y retrouve les parties de lui-même qu’il y a\n laissées jadis.\n\n\n\n\nI\n"}, {"page_pdf": 113, "texte": "100\n\n Cet amour profond du village, et “ l’objectivité panthéiste „\nmêlée au long regret du coin de pays déserté, sont la caractéris­\ntique de Célestin Demblon. Ils sont aussi l’explication de sa\npersonnalité littéraire. Invinciblement, quoiqu’il fasse, son œuvre\nle reporte au hameau natal. Mais, lorsque l’imagination l’y\nramène, qu’y peut-il apercevoir? Des souvenirs, c’est-à-dire des\nlambeaux de lui-même accrochés aux rameaux de la forêt des\n choses. Des impressions? Oui, mais elles auront bien rarement le\ncaractère de l’unité absolue. Trop de détails sollicitent ses regards\n— et tous avec une égale persistance, puisqu’il se retrouve en\ntous — trop de petites voix mutines éparpillées jusqu’à l’horizon\nl’interpellent et lui crient “ souviens-toi trop d’êtres adorés le\nharcèlent pour qu’il puisse renoncer à converser avec chacun\nd’eux, à les écouter l’un après l’autre, à les examiner séparément;\ntrop de fragments de son cœur sourient, murmurent, fourmillent,\nétincellent autour de lui pour qu’il lui soit permis de ne voir, de\nn’entendre et de ne peindre que la déesse Nature seule, en son\n ensemble colossal.\n Bien plus, Demblon pousse jusqu’à ses dernières limites cette\nfaculté wallonne de trouver de subtils liens entre les choses; si\nbien que chaque détail lui suggère une profusion de détails\njumeaux, que chaque pensée retrouvée est pour lui la source d’un\ncourant d’idées nouvelles. Le défaut de cette précieuse qualité,\nc’est encore une fois cette passion de s’annihiler en une multi­\ntude de petits mondes, complets par eux-mêmes, et n’ayant avec\nle grand corps du vrai Monde que des points de contact infiniment\nténus.\n Célestin Demblon est donc trop éperdument épris de sa Wallo­\nnie. Il nage en sa vision les yeux noyés d’extase, également\nsollicité par une telle profusion de joyaux qu’il n’y saurait\nchoisir. Le rêve, comme un radieux nuage émaillé de paillettes\ncristallines, l’enveloppe étroitement : ébloui, les regards vagues\nd’admiration, il marche au hasard; suivant une expression de\nBaudelaire, il “ s’évapore „ en son rêve, craignant de le brutali­\nser s’il veut s’en rendre maître.\n La forme de Célestin Demblon répond au fond de ses œuvres,\n"}, {"page_pdf": 114, "texte": " 101\n\n naturellement, mais il est difficile de la qualifier. Si je devais\n désigner la tienne, Hector, je dirais: ton style évoque les candeurs\n magnétiques et suggestives de la lune impassible qui glisse dans\n les cieux attentifs; de même les poètes traversent orgueilleuse­\n ment, sans y souiller leurs yeux, la vie coutumière, ses hontes et\n ses drames. La forme de Célestin Demblon est plus compliquée ;\n elle fait songer à une gerbe de banderolles, de teinte foncée, mou­\n chetées de pierreries et de métaux sombres, des banderolles se\n déroulant pour se recroqueviller ensuite, sinueuses, allongées,\n souples, exhalant d’énigmatiques lueurs: symbole de sa phrase\n tantôt bistournée, tantôt rectiligne, et reployée sur elle-même\n comme un serpent.\n Son style est complexe, multiple, déconcertant ; des banderolles\n flottantes, des envolées de banderolles qui se balancent, se désu­\n nissent, s’enlacent, se séparent, s’enchevêtrent, et dont la masse\n confuse soudain s’entr’ouvre pour laisser se répandre l’énorme\n accord d’un hymne d’enthousiasme, ou donner à entrevoir, dans\n une reculée mystérieuse, quelque apparition de visages souffrants\n et timides, souriants mais douloureux....\n Et cette forme contournée s’adapte au corps de l’œuvre comme\n la broderie au canevas : l’une tient irrésistiblement à l’autre.\n C’est logique. L ’esprit de l’auteur, sans cesse tiraillé par des\n influences diverses, court à chaque détail nouveau, puis revient\n sur ses pas, fou du désir de tout voir, de tout dire, de chanter avec\n les couleurs, de s’identifier aux parfums des musiques, de s’anéan­\ntir en l’universelle vie de la Terre. De même sa phrase vient, va,\ns’avance, recule, s’étend, se replie, marche et se détourne, pour\nse gonfler enfin d’une suprême exclamation de joie et se déployer\nen la description magique du sol aimé.\n Mais, à mon avis, cette forme n’est point définitive : elle a\nchangé depuis les “ Contes mélancoliques, „ elle changera encore.\nDans “ Noël „ même le progrès est sensible ; les derniers chapitres\nsont de loin supérieurs aux premiers : c’est que, de plus en plus,\nl’auteur maîtrise son sujet. Jadis il en subissait l’impérieuse do­\nmination; maintenant il lutte contre lui; il en triomphera. Et\nalors nous aurons des œuvres où les détails fourmilleront sans\n"}, {"page_pdf": 115, "texte": "102\n\nhacher l’unité. Célestin Demblon, affranchi des préoccupations\npolitiques dont le reflet salit encore déplorablement son “ Noël, „\nsaura, dans l’unique souci d’un art immaculé, rejeter l’excès de\npersonnalité qui pèse sur ses livres. Car la Wallonie aura marché :\nsortie des langes de l’enfance, la Patrie naît à la vie subtile de\nl’homme artiste. Nous sentons des courants de fluide s’épandre\nautour de nous : le renouveau fera germer une génération d’es­\nprits. La Wallonie a donné le jour à Félicien Pops, l’un des plus\nfascinants génies de ce siècle. Cette gloire pourrait lui suffire.\nMais nous voyons avec bonheur s’élever en notre race cette\npuissante lueur du Beau, dont ton frère Achille Chainaye a eu\nl’intuition profonde. Qu’elle naisse, la pléiade impatiemment\nattendue ; le soleil wallon la caressera d’harmonieux baisers et\nles sourdes harmonies de notre Terre chanteront de radieux\nhosannah. Célestin Demblon pourra s’enorgueillir de l’avoir an­\nnoncée; à nous est réservé le suave, l’intense, l’ardent bonheur\nde la saluer un jour. A l b e r t MOCKEL.\n\n\n\n Le sonnet suivant, publié par la Jeune Belgique, est dédié\n“ Aux symbolistes de la Wallonie et de l'Art Moderne C’est\nune parodie faite de joyeuse façon. Nous regrettons que le manque\nde place ne nous permette point d’y joindre le désopilant “ com­\nmentaire,, qui l’accompagne dans la Jeune Belgique : nos lecteurs\nauraient ri. comme nous, franchement et sans arrière-pensée.\n NIHILISME TRISMÉGISTE.\n NADA ! L ’hom m e y passe à travers des forêts de sym boles.\n(Calle de la Vuelta A ba jo.) B audelaire .\n\n Ah! Nada! Nadada!\n Petit cheval de bois !\n La canne à Canada!\n Oh plusieurs à la fois !\n V oilà: Goya gronda\n Nada, quand Quinquempoix,\n Camarde ! canarda\n Soulary sous la croix\n"}, {"page_pdf": 116, "texte": " 103\n\n Du carrefour. L ’ara\n Qu’aura Lara leurra\n Laura, qu’amarrera,\n Flotte! l’honorera\n Ses père et mère. Hara\n Kiri, Caro, Cora.\n\n\n\n CHRONIQUE MUSICALE.\n CONSERVATOIRE ROYAL DE MUSIQUE.\n 1er CONCERT AN N U EL.\n\n\n\n Apart quelques loges vides, la salle présente son aspect habi­\n tuel. Dès huit heures, M. Radoux commence la symphonie\n de Schumann, donnant ainsi à certains habitués et habi­\n tuées , la satisfaction de faire leur entrée durant le premier morceau.\n Mais ce n’est pas après deux répétitions d’ensemble que l’on\n ose présenter dans un concert sérieux une œuvre semblable; en­\n suite les maîtres premiers violons feraient bien de no pas se faire\n remplacer par leurs élèves, ne fût-ce que par amour de l’art, si\n pareille chose peut les toucher ! Quant aux cuivres, puisse ma voix\n les émouvoir davantage que les gestes désespérés de M. Radoux;\n ils sont toujours à côté de la mesure, en retard de peu de chose,\n mais suffisamment pour couper tous les accords en deux. C’est\n aussi affreux que pénible; il n’y a plus la moindre fermeté dans la\n rythme. Le finale de la Symphonie n’était plus qu’un tintamarre\n confus. Le trio, pourtant, a été relativement mieux rendu et j ’en\n voudrais dire autant de l'andante, si M. R. Massart ne s’était per­\n mis d’agrémenter outre mesure son solo. Cette ravissante phrase\n dont la simplicité est le plus grand charme, se serait très bien\n passée de nuances d’aussi mauvais goût. Du moins..., c’était l’avis\n de Schumann !\n Passons rapidement sur l’admirable Concerto de Max Bruch,\n que M. O. Dossina interprété avec assez bien de style, mais sans\n\n\n\n\ni\n"}, {"page_pdf": 117, "texte": "104\n\nbeaucoup de virtuosité ni grande sûreté dans la justesse de la note.\n Nous avons à faire l’éloge d’un véritable artiste, M. Taffanel,\ndont la venue à Liége aura, je suis sûr, réconcilié beaucoup de\nmonde avec cet instrument mal connu qu’on appelait dédaigneu­\nsement la flûte. Impossible d’imaginer une exécution du Concerto\nde Mozart, plus soignée, plus charmante et plus correcte, tout à la\nfois.\n Me voici maintenant en présence des trois chefs-d’œuvre, frag­\nments de chefs-d’œuvre, dont M. Radoux, ne suivant cette fois\nque la seule impulsion de son bon goût, a enrichi son programme :\nle Prélude et le Final de Tristan et Ouverture des Maîtres\nchanteurs et la Chevauchée de La Walkyrie.\n C’est beaucoup de Wagner, si l’on veut; mais si j ’étais sincère,\nje dirais que c’est encore trop peu. Je dis“ beaucoup „ pour les neuf\ndixièmes de la salle qui malheureusement, à part quelques pas­\nsages essentiellement mélodiques, ne comprennent pas un\ntraître mot de cette musique. Sans me poser pour un initié, voici\nce que je veux dire. Un fragment quel qu’il soit d’un opéra de\nWagner, est toujours, indépendamment de la phrase vocale, une\nsorte de poème symphonique, et même plus, car la musique au\nlieu de traduire des sujets ordinairement simples, esquissés lar­\ngement, doit suivre pas à pas en les décrivant tous les détails\nd’une action presque toujours compliquée.\n Supposons, par exemple, l'Ouverture des Maîtres Chanteurs.\n L ’auteur pour la composer a adopté un plan. Ce plan, qui est une\nsorte de synthèse du poème,échappe fatalement à tous ceux ne con­\nnaissant pas un peu la partition, alors même qu’ils auront lu dans\nle programme “ que l’on y devine aisément la lutte de ces deux\néléments, le génie libre et spontané et le pédantisme de l’école. „\nD’abord, ce n’est pas cela du tout, et si M. Radoux ne voit là-\ndedans qu’une lutte, je ne ne suis pas de son avis.\n De même que les grandes lignes de l ’œuvre sont retracées dans\ncette ouverture, les principaux motifs de l’opéra en forment le\nsquelette. Elle nous présente d’abord la base du sujet, le concours\ndes Maîtres Chanteurs dont le thème solennel est largement déve­\nloppé ; vient eusuite la pantomime expressive de la scène de l’église,\n"}, {"page_pdf": 118, "texte": " 105\n\n où Walther et Eva s’aperçoivent pour la première fois et se font\n comprendre leur amour, par le langage des yeux. A cette page\n d’une fraîcheur et d’un sentiment exquis, succèdent la fanfare\n glorieuse des Maîtres Chanteurs et l’hymne final, chanté par le\n peuple au vainqueur du tournoi. Ce sont l’obstacle et la tentation\n qui viennent se placer entre Walther et l'objet de ses désirs, car\n Eva doit être le prix du concours.\n Devant l’espoir d’un tel bonheur, la passion du jeune chevalier\n grandit. Les thèmes du duo apparaissent successivement pour\n exprimer plus nettement son amour; puis c’est la touchante inspi­\n ration de Walther subissant l’épreuve préparatoire de tout aspi­\n rant. C’est seulement après cette éclosion de sentiments tendres\n qu’apparaît l’idée comique du pédantisme de l’école et le dénoue­\n ment de cette sorte de présentation de l’action. L ’épreuve finale\n est arrivée : voici l’entrée de Beckmesser venant disputer la palme\n à Walther; le thème du concours, dans un contraste éminemment\n pittoresque, est repris par tous les bois, en pizzicato et dans un\n mouvement dont la gaîté railleuse dépeint l’attitude de la foule.\n Par instant, le motif de la romance précédente vient dominer cette\n scène humoristique et nous conduire par une sorte de lutte au\n triomphe de Walther. Alors, tandis que les violons font vibrer le\n chant mélodieux du vainqueur, ce même thème du concours est\n repris à la basse dans son premier mouvement ; sur la suite de son\n.développement, se déroule l’air de Hans Sachs prophétisant la\n gloire immortelle au héros du tournoi, puis la fanfare reparaît plus\n joyeuse, plus éclatante, et enfin, dans un forte suprême, résonne\n superbement le thème fondamental, qui a servi d’introduction.\n Après ce résumé complexe, niera-t-on que ce qui fait le charme\n pénétrant de la musique de Wagner pour les uns soit précisément\n la cause de son incompréhensibilité pour les autres ? Et de même,\n ceux qui sans se douter de la plus petite intention de l’auteur,\n entendent une de ses œuvres pour la première fois, peuvent-ils se\n permettre de dire que c’est de la cacophonie ?\n Non, Wagner parle une langue nouvelle et il faut se donner la\n peine de chercher à la comprendre avant d’émettre de jugement\n 7\n"}, {"page_pdf": 119, "texte": "106\n\nsur ce qu’elle peut exprimer. Dans ces chefs-d'œuvre, pas une\nnote n’est là sans sa raison, pas un effet n’est voulu, s’il n’est\nparfaitement justifié, et jamais une phrase, si belle qu’elle soit,\nn’est répétée à satiété sous prétexte de charmer davantage ou\nd’être rendue plus facilement populaire !\n Il me reste maintenant à m’esquiver lestement, car j ’ai beau­\ncoup empiété sur une place qui ne m’était pas réservée. Je ne\nparlerai donc de Tristan et Iseult que pour féliciter ces Messieurs\nde l’orchestre, et Mme Fick qui en a très bien interprété le final :\ncomme ce n’est pas la dernière fois que l’on emprunte à cet\nopéra, je compte pouvoir en reparler avec autant d’à propos\naussi longuement que je voudrais le faire aujourd’hui. Quant à la\ngrandiose conception de la Chevauchée des Walkyries, elle est\nsuffisamment connue et admirée à présent pour se passer de nos\nlouanges. Aussi, après avoir de nouveau félicité M. R adoux de la\ncomposition de son programme, je ne puis mieux terminer qu’en\nremerciant les obligeants lecteurs de la Wallonie qui auront bien\nvoulu me suivre jusqu’ici. A l . B. S\n ***\n\n La Société d’Émulation donnera, le 5 mars prochain, une audi­\ntion de la dernière symphonie d’Erasme Raway.\n Bravo! Enfin!\n\n\n CHRONIQUE ARTISTIQUE.\n LE 4me SALON DES X X.\n\n\n I L y a beaucoup à laisser au Salon des X X , pour ceux surtout\n que ne satisfait pas une simple peinture de bon ouvrier et qui\n cherchent les choses de l’âme dans le moindre bout de toile\npeinte. On voit de beaux frottis et d’opulents empâtements et par\nlà dessus des œuvres de vieux ou de “ vieillis „ ; de Smits, nul et\nbète,d’Artan très déchu sauf en sa Jetée d’Ostende ; de V erhaeren\net de Thaulow, auteurs de chromos. Seul des anciens, De\n"}, {"page_pdf": 120, "texte": " 107\n\nBraeckeleer nous ravit encore ; avec la couleur rutilante et\nl’exacte minutie d’un flamand, il peint de discrets et antiques\nintérieurs tapissés de cuirs fauves, tout le vieux et l’honnête, mais\nsans psychologie en somme et en se répétant.\n Je note parmi les invités Lebourg avec sa “ Seine à Charenton „\nune chaude fin d’après-midi ; Mme Morisot, un talent singulière­\nment féminin, bleu tendre et léger ; Rafaëlli, étonnamment vrai,\nun crayon frémissant mais si vulgaire! Renan, fluide, musical, le\ncharme blanc et bleu des nuits d’Orient ; Rodin, vigoureux et quasi\nMichel-Angesque dans son Eve qui se voile la face des bras;\nM. Maris avec un tout petit paysage mélancolique de lande et de\nsoir et, sous verre, un portrait de femme doux et vague comme\nune musique vespérale et lointaine, et Zilckens avec un soir\nd’automne de couleurs fauves, facile peut-être, mais fort impres­\nsionnant.\n Venons aux X X proprement dits.\n Le “ Semeur du mal „ de Charlier est un bronze de puissante\nallure; un grand athlète noueux au profil d’ange déchu, passe en\nsemant des serpents, et cela est d’un geste !\n Et pourtant le “ Marteleur „ de O. Meunier, cette image du\ntravail moderne, est bien autre encore. Il apparaît immobile dans\nla pénombre de la dernière salle et ce repos de la force est\nsaisissant.\n Vogels se montre de plus en plus un admirable paysagiste; voyez\n“ l’Enclos „, “ l’Etang et “ l’Automne „. L ’eau, les verdures, les\nciels, la neige, sont superbes.\n Ensor apporte une fort belle impression prise en plein Bruxelles\net d’estimables natures mortes. Je n’ai pas compris son Christ\nmarchant sur les eaux. Quant aux visions, je les ai mieux comprises :\nje ne blâmerai ni les cartels appendus aux fenêtres de Jérusalem,\nni les trivialités introduites dans cette fantastique Passion. J’eusse\nseulement rêvé les ombres plus fortes, un autre effet de mystérieux\net d’autres grouillements de foules. L ’idée était séduisante mais\nréalisable seulement à quelqu’Odilon Redon. Les visions de\n"}, {"page_pdf": 121, "texte": " 108\n\n l’illettré Ensor sont plus ridicules que terrifiantes ou même que\n burlesques.\n Verheyden est un tempérament sain mais timide de flamand.\n Son Camille Lemonnier est vivant. La “ Campine „ et “ En\n Vacances „ sont d’une agréable tonalité.\n Van Eysselberghe : un portrait de fillette, nerveuse et mince\n et bien moderne.\n Scblobach : un bon portrait et de bonnes notes de voyage.\n Wytsman et Finch m’ont paru en baisse. Van Strydonck, très\n vrai, est un déplaisant coloriste.\n Que reste-t-il ? R ops avec sa “ merveilleuse Dame à la four­\n rure „ (voir la critique pénétrante et enthousiaste qu’en a faite\n Josépbin Péladan), et une “ Gueuse „ effrayante de réalisme\n vengeur.\n Et enfin, il y a Henri Degroux, un “ fameux „ celui-là, et qui\n sait toutes les beautés de l’épopée; il n’est pas si petit tableautin\n de lui qui ne soit reconnaissable au premier coup d’œil. L ’an\npassé, le “ Pèlerinage de S. Colomban „ était doux et suave\ncomme un cantique éclos au temps de S. François d’Assise. Cette\nfois-ci c’est, au contraire, une peinture de viol, le rêve d’un\nfiévreux par une nuit d’Août, mais quels morceaux! Les horizons\net les ciels sont tragiques; c’est d’abord le meurtre râlant et\npantelant dans la plaine, c’est ensuite l’assassiné, et on voit parmi\nles trèfles foulés et sanglants un cadavre aux entrailles ruisse­\nlantes, déchiré, dépouillé; et il passe dans l’air on ne sait quelles\nvoix maudites. Quant au roman d’Eekhoud que Degroux prétend\navoir illustré, il n’est qu’ un prétexte. Kees Doorik, quoique très\nbeau, très grand même, est plus près de la réalité et n’a pas la\nfurie épique des deux toiles de Degroux.\n C’est d’un dessin Michel-Angesque et d’une couleur maladive\net quand je repasse mes notes, je ne vois guère au Salon que\nDegroux qui me satisfasse complètement.\n J’aurais voulu voir quelques R ops de plus, des Khnopff, des\nMellery, des R edon, des Swan. Oh ! ces lions de Swan !\n F. S.\n"}, {"page_pdf": 122, "texte": " PHOTOGRAPHIE INSTANTANÉE\n H. ZE Y E N .\n 137, boulevard de la Sauvenière, 137\n L IE G E\n Spécialité d’agrandissement à la lumière électrique.\n\n FABRIQUE DE PIPES DE HENRI ZUBRODT,\n P la c e du T h é â tr e , 11, L iè g e .\n Porte-cigares en écum e de mer, ambre et racine de bruyère.\n — Pièces de com mande, Écussons, Initiales, Portraits,\n exécutés en ‘24 heures.\n RACCOMMODAGES.\n\n\n\n INDE M .SE RURIER-BOVY\nPERSE RUE DE L'UNIVERSITÉ, 38\n L I E G E\nCHINE j A R TIC LE S ORFEVRERIE\nJAPON MENAGE ARGENTEE\n .D E\n\n\n\n\n II. F O I V O E R -B U R N E T ,\n 48, rue du Pont-d’Ile, Liège,\n A G E N T G É N É R A L P O U R L A B E L G IQ U E D E L A\n\n P E IN T U R E F R A N Ç A IS E .\n C ette P e in tu re , p ré p a ré e à b ase de c é ru s e et d ’h u ile de lin , e st to u te p rê te à\ne m p lo y e r; elle e st b rilla n te e t sic c a tiv e . Sa q u a lité n e laisse rie n à d é sire r, son\nm é la n g e é ta n t a b so lu m en t co m p o sé com m e celu i fa it p a r les p e in tre s les plus\ne x p érim e n tés. S on em ploi s u r b o is e rie s, m u rs , m eu b les de fe r ou bois, g ro sse s\nv o itu re s, e tc ., la place à la p o rté e de to u te s les p e rso n n es d é sire u se s d e c o n s e r­\nv e r en bon é ta t le u r m a té rie l a g ric o le , in d u s trie l ou a u tre s.\n L ’assortiment se compose de 42 nuances, en boîtes de 1, 2 et\n5 kilog., à fr. 1-10.\nAllum ettes Suédoises (K a ise r-H o lz e r), 20 fr. le s 1000 boîtes\n » Nilson, b out n o ir, fr. 9-50 le s 1000 b oîtes.\n"}, {"page_pdf": 123, "texte": " T o u s v o u d r o n t v o i r sourire, attirante, intensément,\n\n avec sa lourde chevelure que retient l’or d’ un peigne fixé\n\n très haut, sa bouche m i-ouverte sous le retroussis gamin\n\n de ses narines rosées, en une adorable pose, la femme dont\n\n Carpeaux fit « l e J o u r ».\n\n T o u s , aux heures où la pensée s’égare en rêveries\n\nindécises, penseront voir les folles B a c c h a n t e s — repro­\nduites en plâtre imitant les tons si fins des bronzes de\n\nP om p eï — descendre de leur socle d’ébène pour venir\n\nleur mettre aux lèvres la sensation d’une voluptueuse\n\nivresse.\n\n T o u s v o u d r o n t v o i r , surmontant les cases de leur\n\nbibliothèque emplie de bouquins em poussiérés, l’inou­\n\nbliable D o n Q u i c h o t t e brandissant, d’ une main, son\n\ninoffensive épée, et tenant, de l’autre, le livre dont la\n\nlecture fait se crisper sa face anguleuse.\n\n T o u s v o u d r o n t v o i r , com m e preuve du prodigieux\n\ntalent des grecs, les s t a t u e t t e s r e t r o u v é e s en 1870 à\n\nT a n a g r a en Béotie,\n\n\n\n actuellement échouées\n\n\n\n RUE DU PONT-D'ILE, 39.\n"}], "calendrier": {"precision": "jour", "ordre_dans_volume": 2, "mois_verifie": true, "numero_verifie": true, "mois_reconstitue": false, "numero_reconstitue": false, "date_tri": "1887-02-15", "signet_source": "2ème année - N°2 - 15 février 1887", "preuve": "Couverture (PDF 84, OCR) : « 2e Aimée. — N° 2. 15 Février 1887. 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