{ "numero_id": "aj-versetprose-t24", "tome": "1911", "source": "OCR HathiTrust, sans correction", "articles": [ { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-1", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "4", "page_fin": "20", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 20", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=466", "pages": [ { "page_imprimee": "4", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2122, "texte": "LETTRES RETROUVÉES\nD'ARTHUR RIMBAUD\nI\nJ'ai donné à plusieurs reprises, en 1891 dans l'Écho de Paris,\npuis en 1898 dans mes « Chroniques du samedi » à la Liberté, des\nnotes vécues sur Rimbaud, sur sa dernière année de collège, qui fut\nson année de noviciat en poésie (1). Mais une chronique n'est qu'un\nmoyen de vulgarisation fort précaire: faire « avaler » Rimbaud, en\nces temps-là, à des lecteurs qui n'étaient pas tous des lettrés, cela\ndemandait quelque artifice; écrire son nom, pour l'imposer à la\nmémoire des indifférents, était presque une audace, une gageure\nexigeant des précautions oratoires :\nי.\nQuand vous lisez un poète, disais-je, je suppose que c'est pour ses vers:\nquant à fureter dans sa vie, ce n'est plus le fait d'un dilettante, mais d'une\nportière. Tel qui sut lire Musset n'a cure des potins de son ex-femme de\nménage.\n-\n- sa\nPour Rimbaud néanmoins, le cas est un peu différent, car bien qu'il n'ait\nécrit des vers que de quinze à dix-huit ans 1870, 1871, 1872 et 1873 ·\nvie fut tout un poème, depuis sa première fugue à Paris jusqu'à sa mort\ntragique à l'hôpital de la Conception, à Marseille.\nJ'ai raconté d'ailleurs (en 1891) cette première fugue, son départ de Char-\nleville, la veille du 4 septembre 1870. Il fuyait la maison paternelle sans\nun sou pour prendre un billet de chemin de fer; Paris l'hypnotisait: un train\nétait en gare, il prit le train, délibérement. Le 4, il était à Paris, à l'heure\nmême où commençait le chambardement de l'Empire; il allait voir une\nrévolution ! Il ne la vit pas, faute d'un ticket à montrer. Cueilli par deux\nagents, il fut conduit au poste, fouillé à fond, délesté de ses papiers, des\npapiers suspects, couverts d'hieroglyphes en lignes inégales, pris pour un\nvoleur, pour un espion, pour n'importe quoi excepté pour ce qu'il disait\nêtre, finalement enfourné dans le panier à salade et... fouette cocher! En\n1. Écho de Paris, du 16 décembre 1891, « un poète maudit ». — Liberté,\n« Chroniques du samedi » des 9 et 16 juillet 1898. — Ct. Mercure de France,\ndu 16 décembre 1910, « Arthur Rimbaud rhétoricien », et ibid., Correspon-\ndance, 1 et 16 janvier 1911.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=466", "seq": 466 }, { "page_imprimee": "5", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2653, "texte": "LETTRES RETROUVÉES D'ARTHUR RIMBAUD\n5\n1\nroute pour Mazas. Là, il veut s'expliquer, n'est pas compris ou pas écouté,\nl'heure n'étant pas aux joueurs de flûte ou de mandore; les jours se passent;\nil se cherche des reférences, cite mon nom. Le directeur de Mazas m'écrit\nà Douai où j'étais alors; je renvoie le prix de sa place impayée, et enfin,\n<< las de nourrir un obscur pensionnaire, comme dit Figaro, on le mit un\njour dans la rue »... Pas dans la rue, non, mais en chemin de fer. Il était\ndit qu'il ne verrait pas Paris cette fois-là. Seulement, comme les commu-\nnications avec sa ville natale étaient alors interceptées, c'est à moi, son\nrépondant, qu'on l'expédie, me laissant l'ingrate mission de lui faire réin-\ntégrer le giron maternel...\nTout dans ce résumé est exact, sauf la date, qui doit être avancée\nde quatre jours, comme je le démontre un peu plus loin... Mais reve-\nnons au Rimbaud de Charleville, lequel avait quinze ans et trois\nmois quand j'avais moi vingt et un ans, en janvier 1871.\nCe Rimbaud-ci, c'est le Rimbaud première manière (1870-1871),\nle poète de A la Musique, le Forgeron, Soleil et Chair, Ma Bohême, le\nCœur Supplicié, en un mot, de tout ce qui précéda le Bâteau Ivre.\n-\nLe Rimbaud que j'ai connu, c'est le petit «< Poucet rêveur », menu\net timide fiez-vous à ces timidités-là-l'élève de rhétorique un\npeu guindé, sage et douceâtre, aux ongles propres, aux cahiers sans\ntache, aux devoirs étonnamment corrects, aux notes de classe idéa-\nlement scolaires, bref un de ces petits monstres exemplaires et impec-\ncables, incarnant au superlatif le type de la bête à concours, de\n« l'assis» de collège... Masque d'habitude et non d'hypocrisie, non\nvoulu sans doute, mais que je lui vis toujours sur son banc de\nclasse.\nLe Rimbaud intime que j'ai connu parallèlement, que j'ai vite\nappris à connaître quand il m'attendait à la sortie pour m'accompa-\ngner jusqu'à ma porte, c'est l'intellectuel vrai, tout vibrant de passion\nlyrique, et si ingénument fier de se révéler tel, si heureux de trouver\nenfin à qui parler de vers et de poètes !... C'est l'enfant, traité d'abord\nen camarade plus jeune et peu à peu en ami cher, dont j'ai reçu les\npremières confidences, exacerbées par l'oppression familiale, les pre-\nmiers aveux d'ambition littéraire impatiente, et enfin ces chaudes\neffusions de cœur que révèlent ses lettres, et dont il s'est montré,\ncomme on l'a remarqué, fort peu prodigue en d'autres temps (1).\n1. « Dans ses lettres, il ne montre aucune expansion, aucune sensibi-\nble... », dit M. Lucien Lagriffe, dans Les deux aspects d'Arthur Rimbaud,\narticle détaché du Journal de Psychologie, nov.-déc. 1901, voy. p. 15.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=467", "seq": 467 }, { "page_imprimee": "6", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2278, "texte": "6\nVERS ET PROSE\n-\n-\nCes lettres dont Vers et Prose donne aujourd'hui les deux pre-\nmières, en autographes, je les ai retrouvées comme par miracle.\nVoici: j'ai pris de bonne heure l'habitude de conserver les missives de\nmes amis, sans m'astreindre toutefois à des classements compliqués ;\nje me bornais à les glisser, une fois lues, dans un tiroir ad boc; quand\nmon tiroir débordait, j'entassais le contenu dans de vieilles boîtes\nà cigares correspondant au format des enveloppes, avec l'intention\n— oh! bien certaine de feuilleter ces reliques de temps à autre...,\ncendres pourrais-je dire aujourd'hui d'une génération plus qu'aux\ntrois quarts disparue.\n-\n--\nLas! quarante ans passèrent sur le trantran de ma vie, sans que\nles trépidations de ce long voyage m'eussent laissé le repos, ou du\nmoins la liberté d'esprit propice à de telles mélancoliques exhu-\nmations.\nMais, sur la fin de 1910, ayant à répondre à certaines allégations\ntombées des nues et gratuitement désobligeantes, je ne voulus pas\nm'en tenir aux seules données de ma mémoire, très présente quant\naux faits et à l'ordre des faits, mais naturellement moins affirmative\nquant aux dates secondaires. Comment reconstituer ces dates? Je\nrepensai alors à mes boîtes à cigares, superposées maintenant,\ncomme en un columbarium, dans une vieille malle devenue branlante\navec l'âge :\nO buffet du vieux temps, tu sais bien des histoires,\nEt tu voudrais conter tes contes.....\nElles me permettraient, ces paperasses jaunies, à l'écriture déteinte,\nde jalonner à l'aide de dates indiscutables les étapes successives de\nmon existence en 1870-71, et de jalonner par suite les étapes de\nRimbaud lui-même : tous les menus faits, incidents, anecdotes ou\nvoyages, qui marquèrent alors sa vie parallèlement à la mienne,\nreviendraient se loger dans le cadre même où ils s'imposèrent jadis\nà mon attention et à ma mémoire. Quant à retrouver dans ces liasses\nune de ses lettres, je n'y songeais pas du tout, croyant bien les avoir\nmises toutes à part dès le début; mais le résultat dépassa mon\nattente des lettres de sa mère et de lui revinrent ainsi à la lumière,\net mes fouilles ne sont pas terminées.\nDe plus, grâce à d'autres lettres contemporaines des siennes et\nauthentifiées de même par les cachets de la poste, j'ai pu repérer", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=468", "seq": 468 }, { "page_imprimee": "7", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2775, "texte": "LETTRES RETROUVÉES D'ARTHUR RIMBAUD\n7\ncomme je le désirais cette chronologie en partie double et, sur les\ndétails que je garantis comme sur les erreurs que je rectifie expres-\nsément, je ne crains aucun démenti, mes souvenirs n'étant pas\nobnubilés par des raisons de famille ou de gloriole.\nIII\nLe collège de Charleville, sous l'Empire, était soumis à un régime\nhybride et bizarre: le séminaire voisin daignait y envoyer ses élèves\nà titre d'externes. En rhétorique, sur vingt-cinq élèves, il y en avait\nonze ou douze représentant l'élément laïque, c'est-à-dire le collège;\nles autres étaient fournis par le séminaire et venaient en classe en\nsoutane. C'est devant cet auditoire mi-partie que je faisais mon cours.\nEntre eux, comme entre Guelfes et Gibelins existaient d'intimes divi-\nsions; moi, naturellement, je restais neutre. Rimbaud, bien vu de ses\ncamarades du collège qu'il obligeait volontiers de ses lumières, et\nconsidéré par ceux-ci comme leur porte-drapeau dans les composi-\ntions, était cordialement détesté par les champions du camp adverse.\nUn jour, dans la classe aux gradins étagés, pendant le calme plat\nd'une composition en vers latins, une voix aigre s'élève d'un des\nbancs supérieurs : «M'sieu! Rimbaud triche !... Il a passé un papier à\nson voisin ». Je me précipite, saisis le corps du délit et le leur tends\npour leur prouver qu'il n'a rien de suspect... Mais déjà Rimbaud s'est\nlevé à demi; avec le geste auguste du semeur, il envoie son Thesau-\nrus à la tête de l'énergumène... « Oh! » fis-je d'un air suffoqué qui\nme dispensait de sévir autrement (car, élève, j'eusse agi comme lui).\nMon Rimbaud s'est rassis, stoïque et dédaigneux, comme un qui\nchante dans les supplices. L'incident n'eut pas de suites... Cet essai\nde balistique est d'ailleurs la seule peccadille antidisciplinaire que se\nsoit permise << l'élève modèle » dans tout le cours de cette année.\nL'histoire du degueulare superbos qu'il aurait substitué en bredouil-\nlant au debellare de Virgile, ne doit pas être de mon temps, et\nremonterait plutôt aux légendes qu'on brodait sur le père Bos:\nbumi bos, superbos, etc. (1). Certes, j'eusse fait en ce cas la\n1. Si j'élève des doutes sur ce détail minuscule fourni par Ernest Dela-\nhaye, cela ne m'empêche pas d'apprécier les notes familières qu'il a écrites\nsur Rimbaud, avec une bonhomie savoureuse, dans la Revue d'Ardenne et\nd'Argonne (années 14, 15 et 16). Mais c'est surtout son livre Rimbaud\n(91, Rue Lecourbe, 1906) qui est à lire: là, grâce à ces mêmes réminiscences\ntoutes personnelles, évoquées avec à propos, il projette souvent des lueurs\ninattendues de lanterne sourde dans tel ou tel coin noir, volontairement\nenténébré, des Illuminations et d'Une saison en enfer. Et cela, sans phraséo-\nlogie pédante, ce qui a son prix.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=469", "seq": 469 }, { "page_imprimee": "8", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2069, "texte": "8\nVERS ET PROSE\nsourde oreille; mais Rimbaud, à qui j'accordais tout son franc par-\nler au dehors, à qui je donnais, plusieurs fois la semaine, des leçons\nparticulières purement bénévoles, Rimbaud, dis-je, ne m'eût pas\nmis dans l'alternative ou de le rembarrer à contre-cœur, ou de\nparaître partial en lui passant cette gaminerie. Et je dis ceci uni-\nquement pour donner une idée de la délicatesse rare chez tout\nécolier qu'il apportait spontanément dans nos rapports. Il y avalt\ndéjà de l'homme chez lui.\n―\nAussi le traitais-je en homme. Et comme, visiblement, il n'y était\npas habitué, cela lui allait au cœur. Il me disait ses lectures, déjà\nabondantes, variées sans pruderie, mais sans recherche aucune de\nsalacités équivoques. Ainsi mithridaté, que ne pouvait-il lire ?... Ce\nqu'il ne me disait pas encore, c'est à quelles ruses il était forcé de\nrecourir, chez lui, pour y déguster en catimini les romans les plus\nanodins, les plus manifestement littéraires : je fus instruit de la\nchose par\nla lettre suivante (une de celles retrouvées récemment).\nElle me fut remise par le concierge du collège :\nMonsieur Izambard, professeur de Rhétorique, Charleville\nMonsieur\nJe vous suis on ne peut plus reconnaissante de tout ce que vous faites\npour Arthur; vous lui prodiguez vos conseils, vous lui faite faire des\ndevoirs en dehors de la classe, c'est autant de soins auxquels nous\nn'avons aucun droit.\nmais il est une chose que je ne saurais approuver, par exemple la\nlecture du livre comme celui que vous lui avez donné il y a quelques\njours (les miserables V. bugot). Vous devez savoir mieux que moi mon-\nsieur le professeur, qu'il faut beaucoup de soins dans le choix des livres\nqu'on veut mettre sous les yeux des enfans. Aussi j'ai pensé qu' Arthur\ns'est procuré celui-ci à votre insu, il serait certainement dangereux de\nlui permettre de pareilles lectures\nJ'ai l'honneur Monsieur de vous présenter mes respects.\n4 mai 1870\nV. RIMBAUD\nStupeur... En même emps, un avis du principal, M. Desdouest,\nme priait de passer à son cabinet après la classe. Il m'expliqua, en", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=470", "seq": 470 }, { "page_imprimee": "9", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3112, "texte": "LETTRES RETROUVÉES D'ARTHUR RIMBAUD\n9\ns'excusant d'une aussi absurde commission, que la dame, très cour-\nroucée, était venue lui rapporter le livre incriminé pour qu'il me le\nrendît lui-même avec admonestation bien sentie; qu'il trouvait cet\neffarouchement parfaitement ridicule en l'espèce; qu'en sa qualité\nd'administrateur, il avait dû promettre de m'en donner connais-\nsance; il me pria d'aller porter moi-même mes explications à l'om-\nbrageuse maman. J'y allai de ce pas: mes explications étaient fort\nsimples, le difficile fut de les placer. J'eus à subir comme entrée de\njeu tout un cours de politique au poivre: Victor Hugo, qu'elle écri-\nvait bugot, c'était l'ennemi de l'autel et du trône, justement banni\npour ses productions dépravées... Les Misérables surtout, cette\nœuvre qui... que... Je compris qu'elle avait sur le cœur le mot de\nCambronne, imprimé en effet en toutes lettres dans le chapitre sur\nWaterloo, et qui avait soulevé de pathétiques colères : « Trouvez-\nvous bien d'enseigner ces choses-là à vos élèves, monsieur le pro-\nfesseur?... » Comme j'avais encore le livre rendu sous le bras, je\npus lui démontrer séance tenante qu'elle avait mal lu, ou du moins\nmal retenu le titre du présent ouvrage; ce n'était pas Les Misé-\nrables, c'était bel et bien Notre-Dame de Paris; et j'avais prêté cela\nà son fils << pour qu'il y fit provision de couleur locale en vue d'un\ndiscours français donné en classe et portant ce titre : Lettre de\nCharles d'Orléans à Louis XI pour solliciter la grâce de Villon,\nmenacé de la potence » (1). Les Misérables, je les avais lus naguère,\nmais je ne les avais pas en propre ces dix volumes, de soixante ou\nquatre-vingts francs selon l'édition, dépassaient les ressources d'un\nmodeste débutant comme moi... La dame poursuivait ses diatribes\nsans m'écouter: je compris qu'elle exécrait ce « hugot » en bloc et\nde confiance, sans l'avoir lu, puisqu'il était, parait-il, mis à l'index:\nle livre était impie et je n'avais pas le droit de rendre son Arthur\n1. J'avais gardé ce joli devoir de classe : il est aujourd'hui de ceux qui\nmanquent, en si grand nombre, à ma collection d'autographes de Rim-\nbaud. Je l'avais remis, avec tout mon lot de vers, à Verlaine, pour qu'il en\nfît un pieux usage. Est-ce lui qui l'a communiqué à l'Évolution où, paraît-il,\nil figura dans le n° 1 de novembre 1891? Je ne saurais le dire: toujours est-\nil qu'il est perdu pour moi. Verlaine avait confié ce dossier à un tiers qui\nrefusait de s'en dessaisir, même mis en présence d'une lettre formelle de\nVerlaine, datée de l'hôpital Broussais. Il me fallut faire mander le détenteur\nrécalcitrant chez le commissaire de police: alors il s'exécuta, tout en allé-\nguant de prétendus engagements pris par Verlaine. Mais que de pièces,\noutre celle-là, manquaient à l'appel !... Pousser l'affaire, c'était risquer\nd'attirer mille tribulations à Verlaine, coupable seulement d'un peu de\nnégligence. J'en restai là. Ce « Discours de Ch. d'Orléans » a été reproduit\ndans Arthur Rimbaud, de MM. Jean Bourguignon et Charles Houin (Voir la\nRevue d'Ardenne et d'Argonne, 4° année, nº 1, p. 4 et s.).", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=471", "seq": 471 }, { "page_imprimee": "10", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2447, "texte": "10\nVERS ET PROSE\ncomplice de mes impiétés. Arthur eut son compte aussi : il semblait\nqu'il ne pût marcher qu'à renfort de calottes dans le sentier de la\nvertu et du prix d'honneur... Je croyais entendre Mme Pernelle, dans\nMolière, distribuant à la ronde ses criailleries et ses mercuriales...\nMes vingt et un ans restèrent déférents jusqu'au bout, mais une fois\ndehors, j'aspirai une bonne poumonnée d'air frais... Votre serviteur,\ndame Pernelle !\nElle ne soupçonnait pas toute l'étendue de mon crime: en même\ntemps que le « hugot », et toujours en vue du même devoir sur\nVillon, j'avais prêté à Rimbaud le Gringoire de Banville, œuvre émi-\nnemment perverse. C'est même par ce livre qu'il prit contact avec\nl'école parnassienne, et on peut voir qu'il s'en inspira quelques jours\naprès dans son Bal des Pendus. Du même temps est Ophélie, d'après\nun sujet de vers latins donné en classe.\nJe savais donc maintenant en quelle chiourme peinait soir et matin\nce galérien du rudiment:\nEt la mère, fermant le livre du devoir,\nS'en allait satisfaite et très fière, sans voir\nDans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences\nL'âme de son enfant livrée aux répugnances...\nTout le jour, il suait d'obéissance, très\nIntelligent... (1)\nDès ce jour, mon affection pour lui s'accrut en raison de sa détresse\nmorale ainsi révélée; mais, ni alors, ni plus tard, je n'eus garde de lui\nfaire entendre des propos de nature à diminuer chez lui le respect\nfilial.\nDès ce jour aussi je commençai à soupçonner obscurément qu'une\nrelation de cause à effet devait exister entre cette tyrannie domes-\ntique et le dualisme cérébral constaté par moi tant de fois. Le Rim-\nbaud du collège, hermétique et réticent, paraissait, même là, se\nsentir encore sous la poigne de fer qui le matait; tout autre était le\nRimbaud de nos entretiens, épanouissant son moi dans une sorte de\nliesse intellectuelle. Cette persévérance de l'action occulte, je ne l'ai\nbien comprise qu'après coup, quand la psychologie, devenue plus\n1. Cette pièce, Les Poètes de sept ans, a été classée à tort comme écrite en\n1871, alors que « ses seize ans viennent d'assister à l'agonie de la Com-\nmune ». C'est une erreur. Elle a été écrite chez moi, à Douai, soit en sep-\ntembre, soit en octobre 1870, pas plus tard: Rimbaud me l'a montrée avant\nde la dédicacer à Paul Demeny qui habitait Douai dans le même temps, qui a\nfait la campagne avec moi, et qui, pas plus que moi, n'a revu Rimbaud\npar la suite.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=472", "seq": 472 }, { "page_imprimee": "11", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2791, "texte": "LETTRES RETROUVÉES D'ARTHUR RIMBAUD\nII\npénétrante, nous a pourvus d'un langage adéquat à ses nouvelles\nobservations. Rimbaud, lui aussi, a pris conscience plus tard de ce\ndédoublement de sa personnalité : « Je est un autre », m'écrivait-il.\nIV\nL'orageuse entrevue que j'ai dite avait eu lieu moins d'un mois\navant le grand coup de feu des concours académiques. Rimbaud s'y\npréparait par un redoublement de devoirs supplémentaires qu'il dépo-\nsait sur le coin de ma chaire munis du classique Lege, quæso. La cor-\nrection détaillée, verbale ou écrite, de ces extras m'absorbait hors\nclasse une bonne part de mon temps: c'était ainsi que je me vengeais\nde cette mère qui, reconnaissant m'avoir les obligations les plus\ngrandes, m'avait payé de ma peine par un acte de délation... Quand\nvinrent les concours, Rimbaud était prêt. Le sujet de discours latin,\nje ne me le rappelle pas; en vers latins, on donna comme matière :\nAllocution de Sancho Pança à son âne (1).\nRimbaud obtint les deux prix : un premier en vers, un second en\ndiscours. C'est le 17 juillet que j'en fus avisé officieusement par une\nlettre venue de Douai. Cela clôturait dignement l'année scolaire.\nMalheureusement, cette bonne nouvelle coïncidait avec une autre,\ncelle-ci inquiétante: la guerre venait d'être déclarée à la Prusse. Le\nPays du 16 juillet, journal dirigé par Granier de Cassagnac, conte\nnait un article signé de son fils Paul, avec ces lignes :\n... Vous, républicains, souvenez-vous qu'à pareille époque, en 1792, les\nPrussiens entraient en Lorraine, et la Convention déclarait la France en\ndanger. Vous fûtes grands et nobles, souvenez-vous !... Vous, légitimistes,\nn'oubliez pas que vous êtes revenus en 1815 par ce même chemin qui garde\nencore vos pas: ces traces, effacez-les !... Vous, orléanistes... etc.\nLe fâcheux, c'est que ces invites, plutôt flatteuses, avaient été\nprécédées, dans le no du 13 juillet, de phrases comme celles-ci:\nPour nous, la guerre, en ce moment, est impérieusement réclamée par\nles intérêts de la France et par les besoins de la dynastie... Le gouverne-\nment de Napoléon III doit au gouvernement de Napoléon IV d'enlever de son\nchemin toutes les pierres qui pourraient le faire trébucher dans ses pre-\nmiers pas...\n1. Je dis bien en vers latins, et non en discours latin: ce discours à un\nâne, imposé à des élèves comme sujet d'éloquence, aurait passé pour une\nmystification de mauvais goût. MM. Bourguignon et Houin (vid. loc. cit.),\nqui ont contrôlé leurs renseignements avec beaucoup de soin, n'ont eu\ngarde de commettre cette méprise. C'est pour les avoir lus trop légèrement\nqu'on l'a commise d'après eux. On a forgé de même une histoire de Rim-\nbaud, élève de seconde, concourant exceptionnellement avec ceux de Rhéto-\nrique. Les règlements se seraient opposés à ce micmac.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=473", "seq": 473 }, { "page_imprimee": "12", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2949, "texte": "12\nVERS ET PROSE\nCes déclarations, si exclusivement, si égoïstement dynastiques,\nalors que le sort de la France était en jeu, avaient soulevé un tolle\npresque unanime. Le lundi 18, Rimbaud me remit, après la première\nclasse, le sonnet Aux morts de Valmy (1) qu'il avait perpétré la veille :\n«Ça, c'est pour vous, Monsieur ». Je ris et je lus: « Merci, lui dis-\nje ». C'est en versifiant éperdument qu'il se reposait de son long\nsurmenage. A cette époque se rattachent: A la Musique, le Forgeron,\nSoleil et Chair, qu'il écrivit après lecture du Faune, de Victor Hugo,\net de l'Exil des Dieux, de Banville. Il m'avait parlé de Soleil et Chair\ncomme d'un effort qui lui donnait quelque orgueil, mais il ne se\ndécidait pas à me l'apporter : il me le réservait pour la veille de mon\ndépart, soit pour me laisser de sa maîtrise cette dernière et lumi-\nneuse vision, soit pour que le pédagogue d'hier, entré en vacances et\nredevenant ainsi un monsieur comme un autre, ne se crût pas\nobligé de ciller aux endroits où s'estompe de mousse la splendeur\npubère de Cypris.\nLa distribution des prix était fixée au 6 août, mais rien ne m'obli-\ngeait à y assister, et je comptais, aussitôt ma dernière classe faite,\npartir à Douai où je passerais mes vacances. Je gardais à Charleville\nmon petit appartement, au premier, « Sous les allées ». J'en laissais\nla clef à mes propriétaires en les priant de la remettre à Rimbaud\nquand il viendrait la demander dans la journée: c'était, bien entendu,\npour lui permettre de s'enfermer avec mes livres - lesquels étaient\nd'honnêtes livres chaque fois que le cœur lui en dirait. Ne savais-\nje pas que depuis mon entrevue avec sa mère il avait bien trouvé,\nsans complicité de ma part, de quoi satisfaire sa louable passion. Je\njugeais qu'étant en vacances je n'étais plus justiciable des préjugés\nde sa mère; il n'y avait plus en présence un professeur et un élève;\nil ne restait plus en moi que l'ami, conscient de ses devoirs d'ami\net qui eût rougi de se prêter, par veulerie, à l'étranglement de sa\ncuriosité intellectuelle.\n-\nUne des tantes de Douai par qui j'avais été élevé, Mile Caroline\nGindre, était près de moi, à Charleville, durant les derniers jours de\nmon année scolaire. Des amis, des collègues, notamment Deverrière,\nprofesseur dans une grande institution libre de la ville, étaient heu-\nreux de causer avec cette femme d'une bonté, d'une intelligence et\nd'une culture d'esprit supérieures. Rimbaud était le plus assidu\n1. On a indûment assigné a ce sonnet la date du 3 septembre 1870. Je dis\nnon: d'abord, parce que la date de sa remise coïncidait avec la nouvelle du\ndouble succès académique de Rimbaud, ensuite parce que le Pays du\n3 septembre ne contient ni l'appel dont il est question, ni aucun autre\narticle signé Paul de Cassagnac, et pour cause: M. de Cassagnac, très con-\nséquent avec lui-même, s'était engagé dans les zouaves et avait été vu à\nReims, aux environs du 20 août, rejoignant son régiment.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=474", "seq": 474 }, { "page_imprimee": "13", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2867, "texte": "LETTRES RETROUVÉES D'ARTHUR RIMBAUD 13\nqu'il pouvait : « M. Izambard parti, disait-il, que vais-je devenir ?\nC'est sûr, je me sauverai un de ces jours: je ne supporterai pas cette\nexistence une année de plus!... Je puis gagner ma vie, je sais écrire,\nj'irai, pour commencer, faire du journalisme à Paris.\nVous croyez\n-\n-\n>>\nque c'est facile? glissait Deverrière. Eh bien! je tomberai sur\nla route, je mourrai de faim sur un tas de pavés, mais je m'en irai...\nCela, je vous le défends, lui criais-je; patientez une année de plus,\nne heurtez pas de front votre mère; tous vos prix, dans quelques\njours, vont la rendre plus indulgente... - Vous ne la connaissez\npas! Je vous dis qu'il faut rester, finir vos études, passer votre\nbachot... Ça ne sert à rien,mais ça suffit à tout, aurait dit Talleyrand. »\n-\nMile Gindre, à ma prière, avait invité Deverrière à venir passer\nquelques semaines de vacances avec moi. Nous partimes tous les\ntrois: Rimbaud vint nous dire au revoir à la gare. Dans les lettres\nqu'il m'écrivit ensuite à Douai, notamment à la date du 25 août,\naucune allusion nouvelle à ses projets d'escampette. Or, quatre jours\naprès, il était en fuite, mais nous ne le sûmes que le 6 septembre,\nc'est-à-dire le surlendemain de la proclamation de la République :\nnous l'apprêmes par une double lettre du directeur de Mazas et de\nRimbaud, celle-ci véritablement émouvante; qu'on en juge (1) :\nCher Monsieur,\nParis, 5 septembre 1870\nCe que vous me conseilliez de ne pas faire, je l'ai fait, je suis allé a\nParis quittant la maison maternelle ! J'ai fait cela le 29 août.\nArrêté en descendant de wagon pour n'avoir pas un sou et devoir\ntreize francs de chemin de fer, je fus conduit à la préfecture et aujour-\nd'hui, j'attends mon jugement à Mazas!... Ob!... Pespère en vous\ncomme en ma mère; vous m'avez toujours été comme un frère: je\nvous demande instamment cette aide que vous m'offrites. J'ai écrit à\nma mère, au procureur impérial, au commissaire de police de Charle-\nville; si vous ne recevez de moi aucune nouvelle mercredi, avant le\ntrain qui conduit de Douai à Paris, prenez ce train, venez ici me récla-\n1. La lettre, comme on en peut juger par le fac-similé autographique,\nn'était pas sous enveloppe, mais repliée sur elle-même et fermée par un\npain à cacheter, suivant l'usage du temps. En ouvrant ces lettres, on faisait\nsauter forcément un peu du papier adhérent au pain à cacheter. Ce fut le\ncas ici: mais il est facile de rétablir les deux ou trois mots arrachés: Il y\navait à droite: « Arthur Rimbaud, détenu à Mazas» et à gauche : « vous\nm'emmènerez à Douai avec vous »..., ou « avec vos tantes »... Cette lettre\nrépond à certains démentis hazardeux qu'on m'a opposés: 1° Rimbaud dit\nbien qu'il n'avait pas de ticket; 2° c'est lui-même qui, de Mazas, avait mis\nen mouvement le commissaire de police de Charleville en réclamant son\nintervention.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=475", "seq": 475 }, { "page_imprimee": "14", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2330, "texte": "14\nVERS ET PROSE\nmer par lettre, ou en vous présentant au procureur, en priant, en\nrépondant de moi, en payant ma dette! Faites tout ce que vous\npourrez et, quand vous recevrez cette lettre écrivez, vous aussi, je\nvous l'ordonne, oui, écrivez à ma pauvre mère (Quai de la Made-\nleine, 5, Charlev) pour la consoler; écrivez-moi aussi; faites tout! je\nvous aime comme un frère, je vous aimerai comme un père.\nJe vous serre la main :\nVotre pauvre\nArthur RIMBAUD\nà Mazas\navec\n(et si vous parvenez à me libérer, vous m'emmenerez à Douai\n).\nJe fis tout... J'écrivis, j'expliquai, j'envoyai l'argent, priant qu'on\nle fit partir pour Charleville si la voie était encore libre, sinon pour\nDouai, chez moi. Et nous attendîmes avec anxiété. Quelques jours\naprès il nous arrivait, penaud, défait, heureux tout de même d'en\nêtre quitte. Il fut reçu... comme l'enfant prodigue, parfaitement!...\net n'eut le sermon qu'après. Puis on causa: il dit son arrivée, l'inter-\nrogatoire pas commode, ses effarements de bête traquée, le petit\npassage à tabac réglementaire, la vermine et le reste. « Bref, vous\navez vu Paris, lui dis-je. — Mal! à travers le grillage du panier à\nsalade. Et vous avez eu l'heur d'assister sur place à une révolu-\ntion. Ouais! entre les quatre murs de ma cellule. Rien de plus\nsuggestif qu'un mur, a dit Victor Hugo, à plus forte raison quatre\nmurs... derrière lesquels il se passe quelque chose... Et vous avez\nacclamé la République. » — « Oh! je n'étais pas très en train »,\navoua-t-il modestement.\n―\n-\n-\n-\n-\nMais le plus urgent et le plus difficile à tous points de vue\nétait d'écrire à sa mère. Les lettres entre le Nord et les Ardennes\npassaient par la Belgique, retardées dans les deux sens par la désor-\nganisation postale. Je m'assurai qu'il écrivait avec toute l'humilité\nrequise et j'écrivis, de mon côté, conseillant un peu d'indulgence,\naprès la sévère leçon qu'il venait de recevoir. Une réponse arriva\nseulement le 21 septembre (timbres de la poste) quoique datée du 17.\nAdressée à Rimbaud Arthur, chez Monsieur Izambard, à Douai, elle\nétait si violente,si comminatoire, si brutale pour lui, pour moi, pour\nles miens, pour quiconque se permettait de le recueillir au lieu de le\nchasser, que Rimbaud, perdant son calme de commande, fait des\ngrands bras, sacre, jure, proteste qu'il ne retournera là-bas à aucun", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=476", "seq": 476 }, { "page_imprimee": "15", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2400, "texte": "LETTRES RETROUVÉES D'ARTHUR RIMBAUD\n15\nprix. Je me fâche, nous nous fâchons tous, lui signifiant notre\nvolonté. Calmé, il a fini par souscrire à tout ce qu'on veut, mais j'ai\nde la méfiance, et je crois prudent d'instruire sa mère de l'effet désas-\ntreux de ses truculences; que son fils, effrayé de ses menaces, ira\nsûrement à l'irréparable si on le jette à la rue comme elle l'ordonne;\nque, d'autre part, mes tantes ou moi lui avancerions volontiers le\nprix de son retour à Charleville, mais que je ne puis, de Douai, lui\nprendre un billet direct pour cette destination, et que, si je lui mets\nl'argent en poche, dans l'état d'esprit où il est, il bifurquera au pre-\nmier arrêt. Je ne vois qu'un expédient sûr, et je le lui soumets; j'ai\nchez moi un de mes amis de Charleville, M. Deverrière, qui est\nnotre hôte: en s'en retournant, il pourra lui ramener Rimbaud.\nAvant que ma réponse ait pu la toucher, nouvelle lettre d'elle,\nà moi cette fois :\nMonsieur,\nCharleville, 24 septembre 1870\nJe suis très inquiète et je ne comprends pas cette absence prolongée\nd'Arthur. Il a cependant dû comprendre par ma lettre du 17 qu'il ne\ndevait pas rester un jour de plus à Douai; d'un autre côté, la police\nfait des démarches pour savoir où il est passé, et je crains bien qu'avant\nle reçu de cette présente ce petit drôle se fasse arrêter une seconde fois;\nmais il n'aurait plus besoin de revenir car je jure bien que de ma vie\nje ne le receverais plus, est-il possible de comprendre la sottise de cet\nenfant, lui si sage et si tranquille ordinairement: comment une telle\nfolie a-t-elle pu venir a son esprit,quelqu'un l'y aurait-il soufflé : mais\nnon je ne dois pas le croire. On est injuste aussi quand on est malbeu-\nreux soyez donc assez bon pour avancer dix francs à ce malheureux,\net chassez-le, qu'il revienne vite. Je sors du bureau de poste où l'on m'a\nencore refusé un mandat la ligne n'étant pas ouverte jusqu'à Douai.\nQue faire ? Je suis bien en peine. Que Dieu ne punisse pas la folie de\nce malheureux comme il le mérite.\nJ'ai l'honneur monsieur de vous présenter mes respects.\nV. Rimbaud\n(Au dos) monsieur Izambard, professeur, rue de l'Abbaye des Près\nDouais, Nord.\nCachet de départ: Charleville, 5°, 24 septembre 1870; cacbet d'ar\nrivée à Douais trop maculé, illisible.\nCela ne répondait pas du tout à ma lettre: ma combinaison\ndemeurant la seule raisonnable, Deverrière m'offrit d'avancer son", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=477", "seq": 477 }, { "page_imprimee": "16", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2716, "texte": "16\nVERS ET PROSE\ndépart de quelques jours. Moi-même, profondément ému des\ndésastres qui pleuvaient sur le pays, je venais, quoique exempté du\nservice pour myopie, de contracter un engagement pour la durée\nde la guerre. Toutefois, on ne serait armé que dans un mois et demi.\nEn tout cas je ne serais pas à Charleville pour la rentrée des classes,\ndont la date devenait d'ailleurs de plus en plus incertaine. Mais\ncomme j'y avais mon appartement, comme j'y avais laissé mes\nlivres, force m'était maintenant d'y retourner pour les emballer et les\nmettre là-bas en lieu sûr, en prévision d'un bombardement de\nMézières. Ergo, je décide d'accompagner Deverrière et Rimbaud : je\ndonne avis de notre départ à qui de droit - horripilante correspon-\ndance! — et le 26 ou 27 septembre, nous partons tous les trois par\nla Belgique (1).\nChemin faisant, je leur parle d'une invitation reçue le matin même\nd'un de mes amis de lycée, Paul Durand, fixé à Bruxelles avec sa\nmère. Il m'engageait à aller passer un brin de vacances avec lui:\nj'aurai peu de temps à lui donner, mais j'irai quand même le voir à\nmon retour de Charleville... Rimbaud s'est isolé dans un coin du\nwagon, ne desserre pas les dents, l'esprit ailleurs. Fait-il encore\ndes vers ou songe-t-il à l'accueil qui l'attend?\nJ'ai dit cet accueil tonitruant :\nCe qu'il y fut reçu dans le giron, l'enfant prodigue!... Et moi donc !\nMoi qui, terre-neuve naïf, avais tout exprès fait le voyage avec lui pour\nfaciliter les expansions!...\nVous avez lu, dans Courteline, la scène du monsieur qui a trouvé une\nmontre, et qui la porte, la bouche en cœur, chez le commissaire. C'est tout\njuste si on ne le fourre pas au bloc comme voleur ou comme recéleur...\nTrès au vinaigre, à son habitude, la maman Rimbaud flanqua comme de\njuste une pile monstre à son petit prodige de fils, et m'admonesta pour\nmon compte en termes si âpres que j'en restai d'abord tout ébervigé, et\nbientôt m'enfuis sous l'averse.\nMme Pernelle n'avait pas changé, et j'étais toujours, après « hugot »,\nsa bête noire. Re-serviteur, Madame Pernelle!... Et je m'en fus embal-\nler mes livres, opération longue et fastidieuse, qui me prit plusieurs\njours. Je trouvai ma bibliothèque accrue d'une demi-douzaine de\n1. Cf. Chronique de la Liberté, sup. cit. On se demandera quelle était à\nDouai la façon de vivre de Rimbaud; comment il occupa son temps pen-\ndant les trois semaines qu'il y passa. Il n'y faisait pas que des vers, et ses\npetites prouesses provinciales, inoffensives en soi, mais qui me donnèrent\ntout de même du fil à retordre, vaudraient d'être contées par un Champ-\nfleury... J'essaierai quelque jour d'en donner le menu, avec documents\ninédits, mais cela nous prendrait trop de place aujourd'hui.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=478", "seq": 478 }, { "page_imprimee": "17", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2743, "texte": "LETTRES RETROUVÉES D'ARTHUR RIMBAUD\n17\nvolumes, de brochures et de journaux littéraires que Rimbaud, au\ndébut de ses vacances, y avait importés pour s'en délecter à cœur\njoie, tel un rat dans son fromage.\nIl m'avait prévenu, me priant de les garder pour moi, puisqu'aussi\nbien il n'oserait jamais les faire pénétrer chez sa mère. Veut-on les\ntitres de ces ouvrages séditieux et délétères? Florise et les Exilės,\nde Théodore de Banville; un numéro des Nouveaux Samedis, de\nPontmartin, les Couleuvres de Louis Veuillot, les Nuits Persanes,\nd'Armand Renaud; et des brochures dépareillées du Parnasse Con-\ntemporain. Je n'en omets pas, je n'en ajoute pas : j'ai la liste écrite.\nNous ne nous étonnions pas, Deverrière et moi, d'être sans nou-\nvelles du petit drôle », à qui j'avais préalablement recommandé\nune extrême soumission, une extrême prudence aussi, et spéciale-\nment de ne pas revenir me voir pendant ma station à Charleville,\nsans l'autorisation expresse de sa mère.\nV\nAvant de reprendre le chemin de Douai, avec le crochet prévu sur\nBruxelles, j'ai tenu à aller visiter le triste Sedan et les champs de\ncarnage de Bazeilles et de Balan. Quand je rentre à Charleville, vers\nle 8 octobre environ,on me remet un mot apporté par Mme Rimbaud,\nqui m'a cherché chez moi, chez Deverrière, à la pension où je pre-\nnais mes repas (1). Elle m'annonce que son fils est encore par voies\net par chemins : elle voudrait me demander conseil...\nAh non !... J'en ai assez ! et je crois que tout le monde dans mon\ncas aurait la même exclamation... mais... si pourtant je puis\nquelque chose... Allons! je retarde l'heure de mon départ, j'attends\nla dame, je l'écoute: Arthur est reparti de la veille (2). Oui, c'est\ndésolant, mais, à la fin des fins, je ne suis pour rien dans ce prurit\nambulatoire... J'ignorais tout de ce projet... On veut bien le recon-\nnaître. . Que de grâces! C'est qu'on a en effet des indications pré-\ncises: Arthur aurait pris à pied la direction de Fumay, dans l'inten-\ntion probable de rendre visite à un de ses condisciples, L. B., qui\ndemeure là chez ses parents. Peut-être l'y a-t-on retenu. «< Soit,\nMadame, j'allais repartir : Fumay est sur ma route, j'y ferai halte, je\nverrai L. B., mon ancien élève. Si vous y trouvez Arthur et\n-\n1. Je précise que c'est à Charleville que cette lettre m'est remise, et non à\nDouai, comme ou l'a écrit. J'avais expliqué cela succintement (Liberté, loc.\ncit.), mais on m'a lu de travers et l'on a battu la campagne.\n2. Reparti de la veille, ou peut-être de l'avant-veille, c'est-à-dire le 6 ou\n7 octobre. Remarquer que la pièce Rêvé pour l'hiver, à Elle (écrite en\nwagon), est cotée comme du 7 octobre 1870. Cf. l'étude de MM, Bourguignon\net Houin, Revue d'Ardenne, 4 année, n° 2, p. 48.\n2", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=479", "seq": 479 }, { "page_imprimee": "18", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2678, "texte": "18\nVERS ET PROSE\nqu'il refuse de revenir de bon gré, veuillez prévenir les autorités\nlocales et le faire ramener par la gendarmerie.\nBien. »\n--\n-\n-\nMe voici à Fumay... Oui, L. B... l'a hébergé en effet, mais il est\nreparti à Vireux, chez A. B..., autre condisciple. Je vais chez A. B...,\nmon ex-élève aussi : « Rimbaud ? parfaitement. Il est reparti pour\nCharleroy, où il espérait se faire embaucher comme rédacteur par\nM. des Essarts, propriétaire du journal de cette ville» (1)... En route\npour Charleroy. Le directeur, très accueillant, un peu solennel peut-\nêtre, m'explique que le jeune homme (je n'ai pas remarqué s'il pro-\nnonçait june bomme, Rimbaud le dit) lui a fait très bonne impres-\nsion tout d'abord et fut invité à dîner en famille; mais qu'au\ndessert le néophyte voulant montrer sans doute sa connaissance des\nhommes, et des hommes politiques en particulier, s'est mis à qua-\nlifier ceux-ci, à droite et à gauche à droite surtout—de pignoufs:\nce pignouf de X, ce sauteur de Y, ce maringouin de Z. « Et alors?\nAlors, dame, j'ai décliné ses offres de collaboration et il s'en\nest allé. — Où celà? — Il n'a pas jugé bon de me le dire. » La piste\nest bien perdue: je n'ai plus qu'à reprendre mon itinéraire primitit,\nc'est-à-dire le train pour Bruxelles. J'y vais surprendre, rue Fossé-\naux-loups, mon ami Paul Durand et sa mère : « Vous voilà ! me dit\ncelle-ci; nous vous attendions, votre chambre est prête...-Comment,\nvous m'attendiez? — Oui, votre élève,« le petit Rimbaud », est venu\nnous donner avis de votre prochaine visite. — Lui ! — Il est très\ngentil, très doux. Le pauvre enfant, ajoute Paul Durand, avait\nbeaucoup marché, paraît-il. Il était poudreux, boueux, faux-col sale,\ncravate en tordion... Tu comprends,je l'ai requinqué de mon mieux.\nQui, Rimbaud? — Oui, ton ami Rimbaud. — L'animal! il est\ndonc là? - Non. On l'a logé ici deux jours, puis il a déclaré qu'il\navait à faire son tour de Belgique pour son instruction, qu'il saurait\nbien se débrouiller. Nous l'engagions à t'attendre, puisqu'il était sûr\nque tu viendrais... Il a dit non... Alors soupçonnant qu'il n'était\npas très argenté, je l'ai muni d'un léger viatique, bien qu'il y fit\nquelques façons, et il a filé... mais propre, bien cravaté, tout\ncoquet... » Pour le coup, j'éclatai de rire, je les mis au courant de\nl'aventure... Et je me laissai dorloter à mon tour dans cette maison\namie et aimée.\n-\n-\n-\n-\n-\nCinq ou six jours plus tard, je réintégrais Douai. Je trouve les\ntantes en grand émoi parce que Rimbaud est là. Il s'est présenté en\ndisant simplement : « C'est moi, je suis revenu ». En effet, avec le\n1. J'ai des lettres de L. B... et de A. B..., datées, concernant ces faits.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=480", "seq": 480 }, { "page_imprimee": "19", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2602, "texte": "LETTRES RETROUVÉES D'ARTHUR RAIMBAUD\n19\nviatique de Paul Durand, il a pris le train direct pour Douai. Que\nfaire ? Le chapitrer, mais le recevoir et le faire manger. Et après ?...\nOn va décider de cela! Rimbaud m'apparaît, en faux-col à la mode\nà coins cassés, plastronné d'une cravate en soie mordorée, d'un effet\naveuglant; un vrai dandy : Paul Durand a bien fait les choses.\n-\n<< Comprenez-vous, lui dis-je, dans quelle alternative vous nous\nplacez ? Nous ne voulons pas vous chasser et nous n'avons pas le\ndroit de vous garder. Alors il n'y a que le commissaire... — Je com-\nprends très bien, je le savais. Faites, je vous obéirai. » Et son flegme\ntient bon peut-être ce genre d'émotions fait-il partie de son pro-\ngramme d'études. Donc, je préviens le commissaire, le priant tou-\ntefois d'attendre jusqu'à ce que la mère, immédiatement avertie, m'ait\nconfirmé sa décision. Rimbaud, pendant ces pourparlers, vivante\nimage du fait accompli, garde son air de sérénité souriante: il ne\nse fait pas de bile, il est au chaud, il recopie des vers, qui ont le\ntoupet d'être charmants. On connaît Au Cabaret Vert, la Maline,\nle Buffet, ma Bobême :\nJ'allais sous le ciel, Muse, et j'étais ton féal!\nA la moindre rature, il recommence, et il exige de larges feuilles de\npapier écolier. Quand une main est noircie, il vient dire : « Je n'ai\nplus de papier », et cela, plusieurs fois par jour. On lui remet les\nquelques sous nécessaires pour qu'il en aille acheter d'autres.\n\" Écrivez au dos » lui suggère une des tantes; mais lui, d'un air\nscandalisé : « Pour l'imprimerie, on n'écrit jamais au dos ». Vous\nvoyez bien qu'il songe à se faire imprimer.\nVoici venir enfin la lettre maternelle, et telle que prévue ordre\nde charger « la police » du rapatriement, et cela sans frais. Défense\nexpresse de recourir à d'autres moyens. C'est donc bien elle qui,\npour « le récupérer » économiquement, n'a pas reculé devant cet\nexpédient peu reluisant. Je portai la lettre au commissaire qui,\nmoraliste par état, eut cette réflexion goguenarde : « Une vraie\nmaman-gâteau, la petite mère !... Enfin, amenez-le moi, je ferai le\nnécessaire. »\nJe rentre. Rimbaud est prêt et m'attend, son petit baluchon sous le\nbras. Il a dit gentiment adieu aux tantes qui lui ont fait promettre\n«< d'être sage »... Il a promis. En route, je lui parle avec mon cœur,\nmon souci de son avenir, de sa gloire, de sa dignité aussi... J'ai\nl'impression qu'il me comprend, qu'il est ému en dedans, qu'il a le\ncœur serré... Je me trompe peut-être!... Il est si impénétrable... Nous\nsommes arrivés : présentation au commissaire; celui-ci m'a promis", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=481", "seq": 481 }, { "page_imprimee": "20", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1970, "texte": "20\nVERS ET PROSE\nqu'il ne serait pas rudoyé. On se serre les mains avec force, et...\nAdieu vat!... C'est la dernière fois que je l'ai vu.\nMais une lettre de lui ne tarde pas à m'arriver :\nMonsieur,\n-\nCharleville, le 2 novembre 1870\nA vous seul ceci–\nJe suis rentré à Charleville un jour après vous avoir quitté. Ma mère·\nm'a reçu et je suis là... tout à fait oisif. Ma mère ne me mettrait en\npension qu'en janvier 71.\nEb bien ! j'ai tenu ma promesse.\nJe meurs, je me décompose dans la platitude, dans la mauvaisetė, dans\nla grisaille. Que voulez-vous, je m'entête affreusement à adorer la\nliberté libre, et.... un tas de choses que « ça fait pitié, » n'est-ce pas?\nJe devais repartir aujourd'hui même; je le pouvais ; j'étais vêtu de neuf,\nj'aurais vendu ma montre et vive la liberté! Donc je suis resté ! je\nsuis resté ! — et je voudrai repartir encore bien des fois. Allons, cha-\npeau, capote,les deux poings dans les poches, et sortons! - Mais je res-\nterai, je resterai. Je n'ai pas promis cela, mais je le ferai pour mériter\nvotre affection. Vous me l'avez dit. Je la mériterai.\n-\nLa reconnaissance que je vous ai, je ne saurais pas vous l'exprimer\naujourd'hui plus que l'autre jour. Je vous la prouverai. Il s'agirait de\nfaire quelque chose pour vous, que je mourrais pour le faire\nen donne ma parole. — J'ai encore un tas de choses à dire...\nCe « sans-cœur » de\n-\nje vous\nA. RIMBAUD\nAu dos:\nGuerre; pas de siège de Mézières. Pour quand ? On n'en parle pas. -\nj'ai fait votre commission à M. Deverrière, et s'il faut faire plus, je\nferai. Par ci, par là, des franc-tirades. Abominable prurigo\nd'idiotisme, tel est l'esprit de la population. On en entend de belles,\nallez ! C'est dissolvant.\n-\nDût-on me juger très... rigolo, j'avoue que mes yeux se sont\nmouillés quand j'ai retrouvé et relu tout dernièrement cette lettre. Et\nje la publie avec d'autant plus de joie qu'elle fait, ce me semble,\nautant d'honneur à Rimbaud qu'à moi-même.\n(A suivre.)\nGEORGES IZAMBARD", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=482", "seq": 482 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-2", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "21", "page_fin": "36", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 36", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=483", "pages": [ { "page_imprimee": "21", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 445, "texte": "POÈME D'AMOUR\nLAIS ET SONES\nAccord\nVoici des lais,\nVoici des sônes,\nEt sur de nouveaux airs\nLa plus vieille parole,\nQui ait jamais sonné, sonne et résonne\nAu violon d'amour,\nLe cœur de l'Homme.\nVoici des sônes et des lais.\nC'est le chant de la flamme,\nLa mer sur les galets\nEt les longs coups d'archet\nSur les cordes de l'âme,\nQui font frémir comme une femme\nLa profondeur\nEt les murailles\nDu vieux palais.\nVoici de la musique,\nLa divine douceur", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=483", "seq": 483 }, { "page_imprimee": "22", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 361, "texte": "22\nVERS ET PROSE\nDe la mélancolie;\nL'amour avec sa sœur\nLa brûlante folie\nEt son grelot de tristesse magique\nQui tinte au cœur,\nMusique, musique !\nI\nO ma vie\nO ma vie,\nChaque jour\nEst un fruit\nQue tu cueilles!\nUn fruit\nAvec la fleur,\nUn fruit\nAvec la feuille.\nO, ne touche,\nMa vie, qu'avec amour\nLe fruit de chaque jour,\nEt ne le porte\nQu'en amante à ta bouche!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=484", "seq": 484 }, { "page_imprimee": "23", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 403, "texte": "POÈME D'AMOUR\n23\nII\nLai des larmes\nO pleurs, ô perles nues\nQu'on n'a point enchâssées,\nO très douces pensées\nD'elles-mêmes inconnues!\nDu cœur plein jusqu'aux bords\nUne à une elles tombent,\nElles cherchent leur tombe,\nLes chères lèvres d'or\nQui les ont fait verser\nEt ne les ont pas bues,\nO larmes, perles nues.\nIII\nPar la fenêtre\nPar la fenêtre solitaire\nJe regarde la nuit d'avril\nEt l'ombre salutaire.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=485", "seq": 485 }, { "page_imprimee": "24", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 441, "texte": "24\nVERS ET PROSE\nJe la respire comme un lys,\nO douceur qui désespère!\nPollen de songe et d'infini!\nC'est le frisson subtil\nDe l'espoir sur mon âme,\nComme sur un pistil\nLe baiser de Vesper\nA la rose qui pâme\nAu-dessus de la mer.\nIV\nPluie qui vole\nLa bonne petite pluie\nTombe sur les yeux verts\nDes arbres.\nLes yeux ouverts,\nLes yeux ravis\nDes pins et des yeuses\nBoivent la pluie.\nL'averse gracieuse\nCaresse les doux yeux\nDes pauvres feuilles.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=486", "seq": 486 }, { "page_imprimee": "25", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 387, "texte": "POÈME D'AMOUR\n25\nDe ses lèvres curieuses\nLe vent frais de la vie\nLes essuie.\nEt les feuilles accueillent\nEn frémissant de joie,\nA longs trilles de soie\nL'birondelle\nDe la pluie.\nV\nA la mer\nO mer, c'est le murmure\nDe ta mélancolie\nQui fait que je murmure,\nEt ma mélancolie\nEst ton murmure,\nO mer!\nEn ta grâce infinie\nD'amoureuse qui erre,\nTu n'es pas si amère\nQue tu n'as de folie,\nO mer!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=487", "seq": 487 }, { "page_imprimee": "26", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 721, "texte": "26\nVERS ET PROSE\nTu te couches, tu ris,\nTu frémis et tu dors,\nO mer!\nEt la profonde mort\nQui partage ta couche\nEst un désir\nQue l'on a de cueillir\nUn suprême sourire\nSur ta bouche.\nVI\nAmour, tu m'as quitté\nAmour, tu m'as quitté sans larmes\nEt j'ai brûlé les miennes dans mon cœur,\nO noirs tisons de la plus rouge ardeur.\nLe soleil fume, encens sur la coupole;\nLe ciel porte le feu de la profondeur;\nL'ombre s'ouvre, la grande métropole.\nAdieu, colombe! adieu, message sans retour!\nLa montagne, le front baissé comme un carme,\nBaise à genoux les pieds du béros sourd\nQui s'en va, à pas lents, comme s'en va le jour,\nSans un signe, muet, morne, en ses mornes armes.\nAmour, tu m'as quitté sans larmes,\nTu m'as quitté, Amour.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=488", "seq": 488 }, { "page_imprimee": "27", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 495, "texte": "POÈME D'AMOUR\n27\nVII\nCoucou\nLe petit pèlerin\nQui vient coiffé de jaune\nPour nous faire l'aumône\nD'avril,\nC'est le coucou.\nIl rit et il trottine,\nIl joue du tambourin,\nC'est un soleil citrin\nQui nous chante matines,\nCoucou, coucou.\nMa sœur Anne, ma sœur,\nSais-tu pas qui arrive\nSur l'herbe verte et vive,\nEt qui cherche ton cœur?\nCoucou, coucou.\nMa sœur Anne, ma sœur,\nÉcoute la douceur,\nL'adorable douceur\nDe la saison nouvelle,\nEt le chant de mon cœur\nQue ton cher cœur appelle,\nCoucou, coucou.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=489", "seq": 489 }, { "page_imprimee": "28", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 497, "texte": "28\nVERS ET PROSE\nVIII\nLa douceur de la mer\nLa douceur de la mer\nSoupire dans la nuit\nComme un sanglot du cœur,\nComme le cri\nDans l'ardeur de l'amour.\nUne clarté à peine claire,\nNi l'ombre ni le jour,\nUne tiédeur de femme\nQui dort enfin brisée\nDans l'étoffe légère\nDe ses larmes d'amour.\nUne brume plus fine\nQue la plus fine mousseline\nEnveloppe de lait\nLa chasteté\nDes étoiles divines.\nLa vague mi-obscure,\nComme un cœur apaisé\nDans le feu des baisers\nQui l'épuisent,\nCalmement, calmement murmure.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=490", "seq": 490 }, { "page_imprimee": "29", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 506, "texte": "POÈME D'AMOUR\n29\nDe là-baut où je suis,\nSi loin de tout et de moi-même\nJe ne suis plus enfin\nQue la mer et la nuit,\nEt je ne sais plus rien\nSi ce n'est que je vis\nEt que j'aime.\nIX\nMusical\nLe sanglot musical de la chouette,\nTandis que la lune estivale sous bois\nAccorde sa lyre pâle aux voix\nDu rêve et de la nuit en fête,\nO viens, ô viens!\nLe sanglot musical de la chouette\nT'appelle, ô mon amour, 6 viens!\nC'est l'âme du désir en quête,\nC'est le feu de la lune qui répète :\nSois mienne,\nO viens, ô viens!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=491", "seq": 491 }, { "page_imprimee": "31", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 510, "texte": "POÈME D'AMOUR\n31\nDélaissement de tout!\nUn désir infini,\nUn infini dégoût.\nXI\nPsyché au tombeau\nVous me voyez, vous me voyez,\nMes pauvres sœurs, mes pauvres frères,\nJe suis à l'ombre du noyer\nEt je me fais poussière.\nLes ténèbres du jour fatal\nTombent sur moi du haut de l'arbre,\nEt ce feuillage glacial\nPèse à mes os plus que du marbre.\nHa, qu'importe la serve chair!\nC'est mon âme qui souffre;\nJe me sens toute vie,\nPlus vive que l'éclair\nDescendre dans le gouffre:\nQue je souffre, ô mon âme, que je souffre !", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=493", "seq": 493 }, { "page_imprimee": "32", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 427, "texte": "32\nVERS ET PROSE\nXII\nLai de l'oraison\nJe suis né pour voir,\nEt tout m'est un temple\nOù matin et soir\nJ'aime et je contemple.\nJ'ai les yeux ouverts\nPareils à l'espace,\nEt tout l'univers\nY passe.\nMa vie au festin\nEn reine est assise,\nBuvant au destin\nOù elle est promise.\nJe suis né pour voir;\nJe vois et je rêve.\nTel un temple\nJe chante le soir\nEt la journée brève;\nJe suis l'ostensoir\nQue le cœur élève;\nJ'aime et je contemple.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=494", "seq": 494 }, { "page_imprimee": "33", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 647, "texte": "POÈME D'AMOUR\n33\nXIII\nHa, que la chair\nHa, que la chair féminine est suave!\nEt quelle âpre douceur\nElle sait allumer en notre âme, sa sœur,\nQui la redoute et qu'elle brave.\nQue ces contours et que leur forme d'arc,\nCes courbes et ces lèvres,\nNous appellent de loin, et quelles fleurs ces parcs\nEntr'ouvrent à nos fièvres.\nC'est la séduction du désir se levant,\nComme un soleil de rêve,\nL'horizon du bonheur, et même décevant\nCet éternel frisson de la volupté brève\nQui fait qu'on veut mourir, et qu'on meurt en vivant.\nXIV\nL'ombre sur la route\nVoici l'heure où tout semble\nLe reflet de son ombre;\nAu fil du jour qui sombre\nLe crépuscule tremble.\n3", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=495", "seq": 495 }, { "page_imprimee": "34", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 566, "texte": "34\nVERS ET PROSE\nVoici l'heure où la feuille\nImmobile s'étale,\nOù toute fleur plus pâle\nSe fane à qui la cueille.\nC'est l'heure où le passant\nSe fait noir sur la route;\nC'est l'heure où il s'écoute\nPasser, passer, et sans\nLaisser la moindre trace,\nC'est l'heure où il s'efface\nDans l'éternel passé\nAvec tout ce qui passe.\nXV\nL'hirondelle au puits\nHélas, où est l'oiseau\nOu bien la belle oiselle,\nL'oiseau bleu que je vis\nPiquer trois gouttes d'eau\nA la jaune margelle\nD'un très grand puits?\nComme il riait de l'aile\nParmi les roses blanches\nL'oiseau bleu que je vis!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=496", "seq": 496 }, { "page_imprimee": "35", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 543, "texte": "POÈME D'AMOUR\n35\nSur les suaves branches\nLe doux petit être\nNe pesait pas,\nPas plus qu'à l'air\nUne caresse,\nUn son de voix.\nO chanson très légère,\nMême dans la douleur\nNe pèse rien, je te prie,\nComme l'oiseau de feu,\nL'oiseau bleu que je vis,\nBuvant des pleurs,\nAu bord du puits,\nCoiffé de nuit\nDans la lumière !\nXVI\nAux sources\nO sources de la nuit,\nSi la vie est la joie\nLa vie a déjà fui.\nJe ne suis qu'une proie\nA terre, et les corbeaux\nMangent mes yeux de soie.\nLe temps noir sur mes os\nFait son bec et il craille;\nMa joie est au tombeau.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=497", "seq": 497 }, { "page_imprimee": "36", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 902, "texte": "36\nVERS ET PROSE\nDe mon sang maille à maille\nIl me tricote un drap\nD'oubli pourpre et de roi.\nAux sources de la nuit\nIl faut que je m'en aille,\nLa joie, la joie m'a fui.\nXVII\nAmour pèlerin\nCe n'est pas de douleur, mais c'est d'amour pleurant\nQue je vais chaque jour, après tant d'âpres luttes,\nPlus près de votre ciel et du terme où vous fûtes,\nO mon âme, appelée à vous vaincre en aimant.\nMa passion ne s'est point tue: elle se rend\nAu conseil du divin silence où vous vous plûtes;\nElle cherche vos pas sur la route où vous sûtes\nAimer en renonçant et revivre en mourant.\nJe ne veux plus vouloir, je ne veux rien prétendre;\nJe ne veux qu'adorer, et d'une âme si tendre,\nQue je cesse à jamais de rien être qu'amour.\nCe n'est plus moi, c'est vous que je suis; c'est votre beure\nQue mon cœur pèlerin sonne enfin nuit et jour:\nCe n'est pas de douleur, c'est d'amour que je pleure.\nANDRÉ SUARĖS\n(A suivre.)", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=498", "seq": 498 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-3", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "37", "page_fin": "47", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 47", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=499", "pages": [ { "page_imprimee": "37", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1197, "texte": "FEUILLES DE ROUTE\n1895-1896\nFLORENCE, NAPLES ET SYRACUSE\n15 décembre 95.\nViale dei Colli. Un ciel tantôt couvert, mais dou-\ncement, et tantôt presque tout azur, qui se colore vers\nle soir à cause de l'abondance des brumes. Toute la\nville fond dans une étuve d'or; les toits sont couleur de\nprunelle. L'Arno, par places, luit à l'entrée et au sortir\nde la ville. Le soleil se couche inondant de défaillante\ngloire tout ceci, que nous voyons des terrasses de\nmarbre du cimetière dans un encadrement de cyprès mor-\ntuaires, presque noirs.\n14 décembre.\nCourse à travers les couloirs qui joignent les Offices\nau Palais Pitti; admirable galerie Palatine. La tête du\njeune homme de gauche, dans le concert du Giorgione\nest d'une substance merveilleuse. Tous les tons y sont\nfondus, fusionnés, pour une couleur neuve, inconnue,\nunique à chaque endroit de la toile; le regard caresse le\nfront, la tempe, la douce approche des cheveux; cela\nsemble un émail fondu qu'on eût étalé tout liquide\nencore sur la toile.\nDevant, l'on ne songe à rien d'autre; c'est le propre\nd'un chef-d'œuvre; être exclusif; faire croire inférieure\ntoute autre forme de beauté.\nBelles collines des bords de l'Arno, de San-Miniato à", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=499", "seq": 499 }, { "page_imprimee": "38", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1721, "texte": "38\nVERS ET PROSE\ncelles qui font face aux Cascine. J'apprends de mieux en\nmieux leurs lignes de douceur sévère et leurs tons de\nvert et de gris.\nJ'aime, au bord de l'Arno, contempler la puissante\nvague que fait l'eau roulant du barrage; le barrage est\noblique dans le fleuve, de sorte que l'eau s'amasse un\npeu d'un côté; c'est, contre le mur, un bourrelet qui\ncreuse d'autant sa lisière; l'eau roule alors sur elle-même\nen hélice, immobilisant la forme d'une vague. Je considère\nlonguement cette forme fixée, que traverse une fugace\net fluide matière. Dans la mer, au contraire, la goutte\nd'eau demeure immobile, ou du moins retrouve son\nlieu et c'est la forme seule d'une vague qui se promène.\nUne petite écluse de côté sous un avancement en\narche et qui forme sur le fleuve une sorte de balcon où\nje m'accoude; échelle d'eau, je pense, pour les petites\nbarques; et selon qu'est ouverte ou fermée cette écluse,\nla ligne du flot est changée.\nL'eau toujours argileuse, mais sans aucune écume à\nsa surface, coule, rapide, sur un plan ici brusquement\nincliné, lisse, parfaitement d'une pièce et régulière;\nglissement.\nDéjà l'Arno baisse beaucoup et ce matin ont reparu\nles chercheurs de vase et de sable, des ouvriers\npaludéens qui remplissent leur barque à fond plat de pel-\nletées de limon pris au lit et aux rives basses du fleuve.\nAvant-hier, vers la fin de la nuit, a éclaté un violent\norage; bourrasque, grêle, éclairs ahurissants et ton-\nnerres affreux rien n'y manquait\n-\npas même\nla toute volée des cloches d'avant Noël qui se mettent\nà sonner vers l'aube, éperdues dans l'énorme emporte-\nment de la tempête, et dont le son pourtant paraît\nangélique au matin.\nOn croyait dès l'éveil trouver un ciel d'azur lavé; on", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=500", "seq": 500 }, { "page_imprimee": "39", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1620, "texte": "FLORENCE, NAPLES ET SYRACUSE\n39\n-\nvoit des nuages et des nuages un ciel de drame et\nde déluge.\n-\nL'an précédent, j'avais mal compris l'Angelico; je\npensais ne trouver en lui qu'une beauté toute pieuse,\nmorale et que sa peinture n'était que comme un\nmoyen de prière et le plus efficace possible. L'histoire\nde Savonarole, qui m'occupait en ce moment, me parais-\nsait l'histoire de l'iconoclastie dans tout ce qu'elle a de\nplus redoutable, et je n'admettais pas que du couvent\nde Saint-Marc ait pu sortir une œuvre d'art. Il faut\nreconnaître que certaines œuvres de l'Angelico sont déli-\ncieuses. Certes, la ligne était pour lui par trop subor-\ndonnée à la figure, la figure un moyen d'exprimer l'âme,\net l'âme une louange à son Dieu et la couleur un\najout, un remplissage de formes mais il colorie\nminutieusement et suavement chaque espace et heureu-\nsement n'a pas cru trop païenne la joie qu'il montre\navoir prise au naïf agencement des couleurs.\n-\nRegardé les Raphaël de la Tribune; les ombres\nconsistent trop souvent pour lui en un simple obscur-\ncissement des parties éclairées et n'ont pas une qualité\nspéciale; la plaisance du modelé vient surtout d'une\nhorreur de la brusquerie, d'un besoin d'arrondir sans\nles dissimuler les contours; la perfection est alors\nd'obtenir une insensible dégradation du clair au moins\nclair et à l'obscur. Elle n'a rien de la perfection cherchée\npar le coloriste toujours plus frémissant et d'exigence\nplus subtile. Giorgione, plus encore que Titien souvent,\na peint chaque passage avec une couleur qui paraît\nparticulière, unique, quoique de qualité toujours inquiète\nde la voisine.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=501", "seq": 501 }, { "page_imprimee": "40", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1496, "texte": "40\nVERS ET PROSE\n26 décembre.\nCe matin, au musée Santa Maria dei fiori et au Musée\nNational. Regardé surtout Donatello que j'admire entre\ntous. A cette exposition de lui, œuvres originales ou\nmoulages, on sent une si extraordinaire et si victorieuse\nlutte contre la tradition antique. Étonnante prédilec-\ntion du corps de l'homme et compréhension bizarre\ndes formes de l'enfant. Ce petit amour, un pied demi-\nlevé sur un serpent que l'autre pied écrase; courtes\njambes encore alourdies, déformées par des braies mal\nnouées, qui tombent et le découvrent à demi, la ceinture\nlui restant au ventre - comme pour une complication\nornementale; geste gauche et délicieux des petits bras\nlevés.\nNudité ornée de son David; saveur des chairs; dispa-\nrition des muscles entre l'ossature et l'expression\ntotale; émaciation, verdeur, parti pris, etc. Y retourner\ncomme à l'étude.\n28 décembre.\nVu ce matin R. G. qui me parle de son désir de fonder\nune revue internationale, de son volume de vers, de\nson roman.\nIl désirerait une préface de Coppée; d'ailleurs il est\nintelligent, et s'il parle de Coppée c'est évidemment\nqu'il est mal renseigné. A Paris, il serait immanqua-\nblement du Mercure. Mais il n'a guère lu que Daudet,\nCoppée, Bourget et Zola.\nAprès le dîner, j'ai rejoint R. G. aux Arènes où nous\ndevions retrouver d'Annunzio. Celui-ci arrive vers\ndix heures et une heure après nous quittons le cirque\navec Orvieto, qui me présente à son ami. Nous allons\nensemble au Gambrinus; d'Annunzio y déguste de", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=502", "seq": 502 }, { "page_imprimee": "41", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1597, "texte": "FLORENCE, NAPLES ET SYRACUSE\n41\npetites glaces à la vanille qu'on sert dans des caissettes\nde carton. Il est auprès de moi et parle avec une bonne\ngrâce charmante, sans, me semble-t-il, se préoccuper\nde son personnage. Il est petit; de loin, sa figure paraî-\ntrait ordinaire ou déjà connue; rien ne montre au\ndehors littérature ni génie. Il porte une petite barbe en\npointe, d'un blond pâle, et parle d'une voix minutieuse,\nun peu glacée, mais souple et presque câline. Son regard\nest froid; cruel peut-être; ou n'est-ce que l'apparence\nde sa délicate sensualité. Il est coiffé d'un melon noir,\ntout simplement.\nIl s'informe des Français; parle de Mauclair, de\nRégnier, de Paul Adam - et comme je lui dis en riant:\nMais vous avez tout lu!\nTout, répond-il avec une grande grâce. Je crois\nqu'il faut avoir tout lu.\nIl attend un peu, puis :\nNous lisons tout, reprend-il, dans l'espoir qui renaît\ntoujours, de trouver enfin le chef-d'œuvre que tous nous\nattendons tellement.\nIl n'aime pas beaucoup Maeterlinck dont la langue lui\nparaît trop simple. Ibsen lui déplaît par son manque de\nbeauté.\nQue voulez-vous, dit-il, comme pour s'excuser:\nje suis latin.\nIl prépare un drame moderne, de forme antique et\nselon toutes les unités... Avec Herelle, aux mois d'été\ndernier, il a suivi en yacht les côtes de la Grèce et lu\nSophocle sous les portes ruinées de Mycènes...\n...\nEt comme je m'étonne que sa grande érudition\nlittéraire lui permette une production si soutenue et si\nparfaite ou que son travail d'écrivain lui laisse du\ntemps pour tant lire :\n-\n-Oh! dit-il, j'ai une méthode à moi pour lire vite et", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=503", "seq": 503 }, { "page_imprimee": "42", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1591, "texte": "42\nVERS ET PROSE\ntous les livres. Je suis un terrible travailleur; neuf ou dix\nmois de l'année, sans m'arrêter, je travaille douze heures\npar jour. Songez que j'ai déjà produit une vingtaine de\nvolumes.\nIl dit cela d'ailleurs sans forfanterie aucune et dou-\ncement. La soirée se prolonge ainsi sans peine.\n30 décembre.\nAprès le déjeuner nous retournons au Bargello. Mer-\nveilleux David de Donatello! nudité ornée; grâce orien-\ntale; ombre du chapeau sur les yeux, où la naissance\ndu regard se perd et s'immatérialise. Sourire des lèvres;\ndouceur des joues.\nCorps délicat, de grâce un peu frêle et guindée;\ndureté du bronze; cuirasses ouvragées des jambes, qui\nn'emprisonnent que le mollet et d'où la cuisse semble\nsortir attendrie.\nÉtrangeté même de cet accoutrement impudique, et la\nnervosité tendue des petits bras qui tiennent ou la pierre\nou le sabre. Longtemps j'ai regardé tâchant d'ap-\nprendre, de retenir en moi ces lignes mélodieuses, ce pli\ndu ventre immédiatement sous les côtes et que creuse\nla respiration, et jusqu'à cette sécheresse du muscle qui\njoint le haut du sein à l'épaule droite et ce pli un peu\nbref du haut de la cuisse et cette extraordinaire\nplanitude des reins sitôt au-dessus du sacrum...\n-\n-\nQue dire du buste de Niccolo da Uzzano? Lorsque je\nle regarde, je le préfère encore au David. Il a plus de\nvie en lui maintenant que jadis, et ses lèvres valent\ntoutes ses paroles. Ces deux œuvres sont les plus\nbelles et sitôt après: le petit amour en bronze et le\nZuccone du Campanile, dont, hélas, l'on ne voit ici que\nle buste. Admirable aussi le David de Verocchio.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=504", "seq": 504 }, { "page_imprimee": "43", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1590, "texte": "FLORENCE, NAPLES ET SYRACUSE\n43\n31 décembre.\nPetit cloître de San-Marco - je t'aurais souhaité plein\nde roses.\n... Retour par les bords de l'Arno soleil couchant;\neau qui se perd dans des sables d'or; tout au loin, des\npêcheurs; la fumée qui monte des toits, grise d'abord,\nse dore au toucher du soleil. Cette splendeur dure long-\ntemps; les toits auprès de San-Miniato, les murs blancs\ndes villas couleur d'abricot pas mûr; les cyprès autour\nen paraissent plus sombres. La chute de l'Arno a comme\ndes écaillures nacrées, d'un vert extrêmement pâle et,\nplus bas, de cette même couleur orangée.\nLes pêcheurs au loin portent les nasses et regagnent\nleurs barques... Merveille de ces jours qui s'allongent...\nObsessions d'Orient, du désert, de son ardeur et de\nson vide, de l'ombre des jardins de palmes, des vêtements\nblancs et larges. Obsessions où les sens s'affolent, les\nnerfs s'exaspèrent, et qui me font, au début de chaque\nnuit, croire le sommeil impossible.\n6 janvier 1896.\nOn parle d'hygiène avec d'Annunzio. Il me dit ne\npas connaître l'insomnie, ou du moins n'avoir pas eu à\nen souffrir. L'escrime et l'équitation l'en préservent. Il\nmonte souvent à cheval. Demain il doit aller à Vinci;\nc'est un pèlerinage, dit-il, et il me propose de l'accom-\npagner. Si je n'étais cavalier mal habile, j'eusse eu plaisir\nà me promener avec lui. En parlant de l'ironie, il m'a\ndit assez joliment qu'il ne la peut souffrir, qu'avec elle\non s'oppose aux choses et que ce n'est que par l'amour\nqu'on les pénètre et que c'est là l'important.....\nA ses déjeuners il ne boit que de l'eau claire; c'est", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=505", "seq": 505 }, { "page_imprimee": "44", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1508, "texte": "44\nVERS ET PROSE\nune règle de travailleur ; - par contre, il dit prendre\njusqu'à dix et douze tasses de thé par jour. Ce matin,\nen tenue de cheval, s'excusant de se mettre ainsi à\ntable, il était charmant d'élégance, de hardiesse douce\net de désinvolture.\nNaples, 29 janvier.\nCe soir de lune pleine, la nuit quoique vaporeuse est\nsi claire que l'on distingue un peu Capri flotter presque\net plus haut qu'on ne croit l'horizon de la mer. Le\nclassique Vésuve porte au flanc comme une écorchure\nembrasée; quels gouffres flamboyants ou quelles roches\nincandescentes font de loin ce grésillement rouge qui\nle premier soir nous semblait un village incendié.\nCe paysage appelle sa musique, ouverte comme lui,\nde rire clair, né sans travail.\nJe m'étonne de retrouver ici ce chant d'Orient si\nétrange, commencé sur une note trop aiguë, qui dévale\nbizarrement jusqu'à la tonique en deux phases parallèles,\ntournées comme entre les tons, scandées spasmodique-\nment et qui s'arrêtent dans une suffocation.\nCapri.\nCapri flotte mystérieuse sur les transparentes eaux.\nJ'aime les grottes de la mer. Celles de Belle-Isle étaient-\nelles assez ruisselantes? celles de Morgat diaprées ? Mais\nje n'aime point la grotte d'azur; ces reflets d'une cou-\nleur glacée, non point d'azur, mais d'indigo, semblent\nimaginés par un dieu trop peu coloriste. J'avais hâte\nd'en être sorti. De l'autre côté de l'île, une autre grotte,\nmoins connue, est exquise, petite, étroit corridor à\ntrois entrées; la lumière est ainsi réfractée que seuls", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=506", "seq": 506 }, { "page_imprimee": "45", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1740, "texte": "FLORENCE, NAPLES ET SYRACUSE\n45\nles rayons verts pénètrent, et l'eau en est assez\nchargée pour que cela lui crée une espèce de phospho-\nrescence. Tous les objets s'y enveloppent d'une pâle\nflamme vert tendre; les mains baignées s'y colorent de\nvert comme la peau des naïades de Pierre Louÿs.\nCette terre est amoureuse entre toutes, et les deux\nbelles Américaines de Florence, à qui j'avais présenté\nd'Annunzio, pleuraient en en parlant, et de regret et de\ndésir. Certains y sont venus pour huit jours qui n'en\nont plus pu repartir.\nUn des amis de Mistress M... s'y est marié et n'a\njamais revu son pays. Les filles de Capri ont de grandes\nfacilités à devenir dames. Les Américains y abondent\net les Allemands y surabondent. Pour moi, j'ai trouvé\nCapri insupportable ou à peu près, malgré ses rochers\nadmirables; j'aime mieux voir Capri, de Naples, flotter\ncomme un mirage sur la mer.\nPourtant c'est là, plutôt qu'à Florence, que j'eusse\naimé rencontrer ces deux Américaines si belles, l'une\nlisant Marlowe, l'autre les quatrains d'Omar Kheyam, et\nqu'elles nous offrissent, comme elles firent quand vint\nles voir d'Annunzio,ces raisins récoltés dans l'île,qu'on\na fait sécher au soleil, puis qu'on a roulés par petites\nprovisions, tassés dans des feuilles de figuier saturées\nde rhum. Ce sont alors de petits paquets de la couleur\ndes cigares, dont l'enveloppe sèche et sans attrait\ngarde au raisin son sucre et sa liqueur.\nDe la Cava, un chemin s'élève dans la montagne. Les\nlacs des branches et des sarments au-dessus de la route\nlaissent imaginer quels merveilleux printemps doivent\norner ces treilles que des ormes légers et des peupliers\ngrêles suspendent dans l'air délicieux. Les bois que l'on\ntraverse s'ornent déjà de crocus mauves.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=507", "seq": 507 }, { "page_imprimee": "46", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1512, "texte": "46\nVERS ET PROSE\nLe cloître des Bénédictins s'abrite à demi dans le\nroc; après avoir visité les salles des bibliothèques, on\ndescend profondément jusqu'au cloître, où le jour, tom-\nbant de très haut à cause du rocher qui le domine et l'en-\nserre, paraît décoloré malgré le plein soleil d'après-midi.\nDes mousses tapissent les murs et une eau constante\ny ruisselle. Plus bas encore, et ne recevant l'air et\nle jour que par un soupirail bâillant sur le cloître,\nune crypte s'étend, beaucoup plus vaste. Une clarté\nde limbes enveloppe douteusement les grands piliers\nasymétriques; silence infiniment profond. Le moine\nqui me conduit éclaire d'une petite lampe les entasse-\nments de crânes et d'ossements; certains sont d'une\nblancheur veloutée.\nPuis, entre deux rangs de piliers massifs, une rangée\nde six sarcophages ouverts, pressés l'un contre l'autre,\npleins jusqu'au bord d'ossements.\nPlus loin, d'assez belles fresques d'un élève de Giotto.\nQuitté Taormina pour Catane. Étonnante campagne\nde terreau noirâtre et de lave, où poussent, lorsque les\nchamps cessent, dans les scories, les asphodèles non\ndélicats.\nSyracuse.\nVoir Syracuse l'été. Les papyrus de la Cyanée se\nrejoignent alors des deux rives, disent les matelots qui\nnous guidèrent, et forment au-dessus de la barque une\nvoûte filigranée. La barque plate se heurte aux bords,\ndéchire les herbes de l'eau peu profonde, entraîne les\nracines et fait un bruit de frôlements. Le ciel très bas\ntraîne les nuages jusqu'à terre. La barque remonte len-\ntement.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=508", "seq": 508 }, { "page_imprimee": "47", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1508, "texte": "FLORENCE, NAPLES ET SYRACUSE\n47\nJe me figure les abords des grands lacs africains fort\npeu différents de ceci. Cette source est au fond d'une\nvasque profonde, abritée par les papyrus qu'ont\nplantés jadis les Arabes. Assez épaisse l'eau paraît\ntrès extraordinairement bleue. De grands poissons\nd'azur y nagent; on voudrait y jeter une bague... Je\nsonge aux piscines de Gafsa, à ces piscines d'eau tiède\noù de grands poissons aveugles, souvenir de la grande\nTanit, croit-on, frôlent les nageurs et où l'on voit au\nfond de l'eau des serpents bleus ramper sur les dalles.\nLatomies, jardins clos, cavernes, vergers de basses-\nfosses, ruissellement discret de la fontaine de Vénus,\nlianes. C'est là qu'on enfermait les prisonniers, dans ces\ncarrières abandonnées. L'air, épais et moite, est chargé\nde l'odeur de la fleur d'oranger. Nous avons mordu dans\ndes citrons pas assez mûrs; la saveur première intoléra-\nblement acide se taisait; il ne restait alors plus dans la\nbouche qu'un parfum inespérément délicat. Là c'est un\nlieu de stupre, de meurtre, d'abominable passion; un\nde ces jardins souterrains dont nous parlent les contes\narabes, où Aladdin cueille des fruits qui sont des pierres\nprécieuses; où le cousin du calender s'enferme avec sa\nsœur amante; où la femme du roi des Iles va retrouver,\nla nuit, l'esclave noir blessé que ses enchantements\nempêchent de mourir.\nThéâtre grec vu à la nuit, à l'heure où se lève la lune.\nAu-dessus est l'allée des tombeaux qui mène à des\nchamps d'asphodèles.\nANDRÉ GIDE", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=509", "seq": 509 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-4", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "48", "page_fin": "60", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 60", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=510", "pages": [ { "page_imprimee": "48", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1352, "texte": "L'AVENTURE ÉTERNELLE\nCaur tendre mais affranchi du serment.\nPAUL VERLAINE.\nA PHILIPPE BERTHELOT.\n1\nJ'avais besoin d'une limite à ces bonheurs\nque l'on m'envie et dans les bras de Margue-\nrite je comptais bien finir ma vie.\nJe disais à ma vie : Mon rêve, je vous veux\nterminer ainsi. Vous ressemblez à un récit\nqui se continue et s'achève,\nlas! qui s'achève en un murmure sur les\nchenets de la veillée, où va se penchant la\nfigure du conteur près de sommeiller.\n2\n<< Non, dit ma mie, dit mon souci (quel\nnouveau jour en toi se lève ?), non, il n'est\npas fini ton rêve, il n'est pas fini ton récit. »\nEt j'entendis : « Je te délivre de mes bras,\nchère âme ennuyée », puis me réveillai pri-\nsonnier de cette vie encore à vivre!\n<< De la vie amoureuse et sainte» — enten-\nG\n-\ndis-je et vers le foyer je sanglotai :\n<< Flammes éteintes », mais enfin j'étais\nréveillé.\n3\nQue j'obéisse à la contrainte? Oui, je veux\nvivre et m'égayer, courir cette aube où l'heure\ntinte, un coup de pied dans le foyer\n---\nmort: courons, vie joyeuse et feinte ! - II\nn'est que rosée bleue aux prés, nuages roses\ndans les airs. Et je m'en vais, va-t'en, ma\nchère.\n-\nLa haie la route l'univers. Comme le\njour ma vue est claire!... (Je ne vois sous un\npeuplier que cette borne où je m'assieds.)\n4\nJe ne vois à travers mes pleurs\nensemble et de douleur\n-\nde joie\n-\nque ma tristesse", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=510", "seq": 510 }, { "page_imprimee": "49", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1646, "texte": "L'AVENTURE ÉTERNELLE\n49\net mon bonheur : un caillou noir, un caillou\nblanc.\nEt ces deux cailloux sur la route font deux\nyeux à mon ombre... Écoute, ô mon âme\nfolle et qui doutes: mon ombre louche\naffreusement.\nL'hirondelle est au haut du ciel. Son cri\nvient d'entr'ouvrir le ciel. J'ai bien le temps\nde voir le ciel, il fera tout le jour beau\ntemps.\nvers toi, doux ciel! J'ai peur du paysage\nautant que j'ai peur du passé. Faisons de\nbelles hypothèses sur l'avenir, l'éternité, nos\nyeux là-haut parmi les rêves.\nHélas! chercher la vérité, et ne trouver\nque des images, ô ciel, dans ton gouffre\nargenté, que mirent les pleurs de mon\nvisage.\n7\n5\nAssis au bord de cette route, les mains\ncouronnant les genoux, me faudra t-il pen-\nser à toutes les misères qui sont en nous ?\nSouriant au zéphyr qui frise ma mous-\ntache, mes longs cheveux, ne puis-je avoir\nl'air d'être heureux en regardant mon\nombre grise?\nMe suis-je affranchi de l'amour qui sur la\nroute au loin s'enfuit, et ne fait nul signe au\ndétour ?... Oui. Alors suis-je content? Oui.\n6\nHirondelles, voyez ma joie! vers vous\nje lève mon visage-vers le zénith d'argent,\nVisage sillonné d'étranges filets de sang\naux yeux des anges, soudain! car le voici\nvermeil, ce gouffre au souffle du soleil.\nVoici le brasier de l'aurore qui perd son\nsoupir dans mes yeux: toutes mes larmes\ns'évaporent, buée rose vers le ciel en feu.\nBaissons, baissons notre regard incendié\nvers la nature fraîche et verte, et les frais\nregards des troupeaux de bœufs qui pâturent.\n8\n-\nMatins de printemps, leur candeur !\nAutrefois, quand j'étais enfant, j'ai tant\ncaressé la fraîcheur de l'aube sur mes\nrideaux blancs.\n4", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=511", "seq": 511 }, { "page_imprimee": "50", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1717, "texte": "50\nVERS ET PROSE\nLa porte s'ouvre. O le bruit frais des pas\nde maman, les pieds nus, quand tout\naurore je m'offrais à ses baisers frais et\nmenus.\nPuis elle ouvrait grande la fenêtre. Je\npoussais des cris triomphants. On ne peut\ntoujours être enfant et ni toujours être\npoète.\n9\nHélas! et tout comme aujourd'hui je\nvoyais des bœufs nonchalants boire l'herbe\nėmue du printemps sur le bleu cristal des\nprairies\net je frissonnais d'aise et puis, tournant\nvers des baisers encore deux yeux où l'amour\nvient éclore, houp! j'ôtais la chemise de\nnuit.\n―\nA me vêtir j'étais peu long, voulant vite\nme rendre à l'appel des courlis gris, des\nhirondelles, cravaté comme un papillon.\n10\nAujourd'hui j'ai peur du passé, des\nnirages du paysage, de mon ombre couleur\nTorage et de mes anciennes pensées.\nje glissai sous l'étang, et j'ai rêvé trois mois\nau lit d'un ciel où me berçait maman.\nUn autre jour saint et joyeux... Pourquoi\nce souvenir, mon Dieu ! me fait-il si mal? Je\nne sais. Je crois que j'ai peur du passé.\n11\nCe jour-là je voulus mourir... arriver au\nciel avant tous... La cloche appelait à voix\ndouce au cœur du ciel peint dans l'église...\nÊtre au sein de Dieu - Dieu m'aidant-\nson bien-aimé, l'ange farouche qui bat des\nailes jalousement, de peur qu'un autre\nange ne Le touche !\nHosannah ! je battis vraiment l'air de ces\nbras qu'ici je lève... On ne peut toujours\nêtre enfant et ni réaliser son rêve.\n12\nEt me voilà. (Dieu m'est témoin que\nj'étais un si fier enfant.) Et me voilà me\nregrettant. - «Quelle est cette poussière\nau loin ? »\nMon cœur jaloux, tendre et fervent, qu'en\nai-je fait ? La pauvre pierre! Et de mon\nâme qu'ai-je fait ?«Qui vient là-bas\nCourant après le courlis gris, un jour dans la poussière ? »", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=512", "seq": 512 }, { "page_imprimee": "51", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1736, "texte": "L'AVENTURE ÉTERNELLE\n51\nL'ouragan vous a dévastées, fleurs de ma\nsensibilité. « A présent je vois bien la\n-\ntroupe des Bohémiens couvrir la route.\n13\n-\nMon cœur, vous\nIls seront là bientôt. »\navez fait place à mes sens. Vous, mon âme,\nêtes la demeure du vieux démon Nargue-\npotence.\nFerveur, extase, ô dons d'enfance, où êtes-\nvous? Je ne le sais. Pourquoi m'en faire con-\nfidence, puisque j'ai l'effroi du passé ?\nLentement en pluie éternelle, mes remords\nchoient devant mes yeux, noirs démons\ngivrés d'étincelles qui prenant forme prennent\nfeu.\n14\nOh! comme ta poussière est noire, comme\ntout est sombre à présent, route charbon-\nneuse, oh! revoir le clair soleil du paysan!\nLes voilà tous. Un fouet dans l'air claque\net disperse la poussière. Les chevaux étirant\nleurs flancs entraînent les essieux grinçants.\nGrands jurons d'énergiques têtes, bruit\nde savates, air de trompette. Et marmaillons\net gipsies mûres sourient aux vitres des voi❤\ntures.\n15\nQue mon regard mélancolique, ô vous mes\ntresseuses d'osier, cherchent surtout vos yeux\nmagiques, vous qui chantez à doux gosier,\ndans votre char, l'amour cruel, accompa-\ngnées par la guzla d'un souple et beau roma-\nnichel sur son petit cheval hongrois.\n-\nIls s'en vont tous à l'aventure. A douze\nans je les ai suivis faisant sonner ma tire-\nlire n'importe où, plus loin, par la vie!\n16\nAussi pourquoi, fidèle enfant, n'ai-je pu\nvous rester, maman? pourquoi devais-je\ndépasser l'âge aimant du Petit-Poucet?\nLui, du moins, semait de cailloux, vou-\nlant retrouver son « chez nous », ses pas\nsous l'obscure futaie. Moi c'est l'obscur qui\nme tentait.\nL'enfant devient l'adolescent et l'adoles-\ncent le jeune homme, qui devient homme et\nlui vieil homme. Que faire à cela s'il vous\nplaît ?", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=513", "seq": 513 }, { "page_imprimee": "52", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1672, "texte": "52\nVERS ET PROSE\n17\nMais l'amour? Bah! il faut renaître à tant\nde vies et disparaître à soi-même tant et\ntant de fois, que notre cœur y perd ses droits.\n<< Gentil-Cœur! Déjà-de-l'Esprit! Trésor-\nd'Enfant! Perfection! faites un pas, vous\nvoilà pris: tout est remis en question. »\nCe qui se cache en la nature, ce qui n'est\npas dans les « Lectures », tout ce qui me\nrestait obscur, me fit saillir de la maison.\nbuvant l'herbe perleuse? Seul je rabâche\ntout comme avant, et mon ombre fait l'écou-\nteuse,\n- L'oreille pincée joliment (ah! plus de\ntrois cents fois le jour) je fus jeté vers ma\nmaman qui s'évanouit dans son amour.\n―\n<< Au collège ! » dit père « oui! oui\noui ! »\n«Le bourreau ! » dit mère... éva\nnouie. Et j'accusai, dans ma misère, mor\npère de n'aimer plus ma mère.\n18\nMaman pleurait à la maison. Père ameu-\ntait la garnison. Je fus repris passé trois\njours et le chef conduit en prison.\n-\nJ'abandonnai au seuil d'un bouge mon\nblanc et bleu, doré tambour, dont, plein de\ntendresse et d'humour, m'apprenait à battre\nun clown rouge.\nEt malgré ce tambour flatteur, qui s'allait\nberçant sur mon cœur, je puis dire qu'en\nces trois jours j'ai fait trois cents péchés par\njour.\n20\nSombre enchanteur, Ennui sauvage, ami\ndes pluies sur les carreaux, des vents d'au-\ntomne enflant leur rage, du triste écoule\nment de l'eau\npar les ravines du chemin où le soir fuit\ncouleur de rat, que tu flattais mon cœur\ningrat, noir enchanteur de mon destin!\n-\nDeux mois en prison dans ma chambre.\nnous vécûmes parlant ensemble — mais tu\nn'as pu vaincre l'espoir d'un cœur déjà fait\npour la gloire.\n19\nA qui parlai-je ici? Au vent? Aux bœufs\n21\nTu n'as pu vaincre la nature d'un enfant", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=514", "seq": 514 }, { "page_imprimee": "53", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1671, "texte": "L'AVENTURE ÉTERNELLE\n53\n:\nné pour l'aventure, mortel ennui je te\nchassai loin derrière mes vitres glacées\nque j'ouvris à des rayons d'or. - Mère,\nje m'en souviens encore, ce jour-là tu\nm'avais fait don d'une « Enfance de Napo-\nléon ».\n» Je lus au jour ton livre,ô mère ! il brûlait\nmes genoux tremblants... Que m'as-tu\ndonné là, ma mère ?... J'étais un tout petit\nenfant. >>\n22\nGamin parmi de jeunes hommes, pré-\nvoyant trop ce qu'll serait, il ne jouait avec\npersonne quand tout << Brienne » s'égayait,\nmais seul dans l'ombre du préau, il errait,\npâle somnambule, parlant de lui comme\nl'idiot qui prophétise au crépuscule.\nEt je compris alors pourquoi je fuyais les\ngars et leurs jeux, leurs préférant l'ombre des\nbois pour me prophétiser un peu.\nJ'ai tant pleuré! Ce que j'obtins de mon\npère, adoré pourtant, fut cette promenade au\nmatin d'une mère avec son enfant.\nElle-même pleurait dans sa main comme\nun enfant au désespoir. « Jamais je ne pour-\nrai le voir partir aujourd'hui... Ah !\ndemain !... >>\n24\nLes peupliers de nos prairies, courbés\nensemble au vent des cieux, semblaient,\ndans leur mélancolie, dire: « Nommez-nous\nmalheureux. >>\nLa bêlante chèvre au piquet, sous le trou-\npeau des nues coureuses, tiraillant son\ncordeau semblait dire: « Nommez-moi\nmalheureuse »>,\nles nues: << Nommez-nous malheureuses,\nnous qui voyageons déchirées» et mère au\ncœur désespéré disait : « Que je suis mal-\nheureuse! >>\n23\nOctobre et vint le jour fatal où je dus\nquitter ma prison, ma chambre blanche et la\nmaison, Seigneur! et l'horizon natal.\n25\nEt moi quel prophète je suis! Voilà qu'il\nbruine... Ah! le beau temps... Pauvre rêveur\nsans parapluie, lève le col de ton caban.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=515", "seq": 515 }, { "page_imprimee": "54", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1731, "texte": "54\nVERS ET PROSE\n---Bien qu'une pluie de Jour des morts vînt | qu'à travers ses souvenirs, elle court comme\nnous assaillir ce jour-là, je ne pleurais plus,\nj'étais fort: je consolais ma mère, hélas!\npuis revenant vers la maison je m'ima-\nginais le collège, et dans la pluie mêlée de\nneige, je songeais à Napoléon.\ncourt l'hermine à travers une pile de bois.\nComment est l'âme qui,déjà, oublie qu'elle\nest triste à mourir pour une bruine, pour\nun zephyr, et le tonnerre au fond des bois?)\n—\n26\n(Ah! ciel, que cette pluie frileuse, bleue et\nblanche au vent du printemps, me fait de\nplaisir à présent, me rend la vie de l'âme\nheureuse!\nAh! j'y penserai donc sans cesse aux\npluies d'avril de majeunesse qui rendaient\nl'horizon dansant. Ah! je ne me sens plus\nd'ivresse.\nAh! bonne senteur de la terre! A moi mes\nsens! à moi mes sens! Dore tout, au son\ndu tonnerre, soleil agile et flamboyant.\nC\n28\nNe craindrais-je plus le passé ? - Merci!\nje crie merci! J'ai peur, encor, des longs\nadieux à l'heure lugubre des regards bais-\nsés...\nTandis que Blaise, le jardinier, attelait\nsous l'auvent la P'tiote, assis dans la salle à\nmanger, père, mère et moi (qui sanglote ?)\nmesurions nos regards à l'aune, comme\ntrois marchands en défiance, tour à tour\npesions nos paroles dans les balances du\nsilence.\n27\nComment est l'âme ? Pour une bruine,\nqui la fait rêver d'autrefois, voici qu'elle\nchante à toute voix comme un coucou sur la\ncolline.\nPour une bruine, pour un zéphyr, voici\n29\nEt je ne me souviens plus de rien. Oh! si,\nmon cœur, je me souviens d'être monté dans\nla carriole remplie de feuillages d'automne.\nJe me souviens de tout, du froid, des voi-\nsines au seuil des portes, de la carriole aux\nfeuilles mortes et de mon père devant moi.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=516", "seq": 516 }, { "page_imprimee": "55", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1728, "texte": "L'AVENTURE ÉTERNELLE\n55\nEt je ne me souviens plus de rien. Si ! je\nme souviens d'un voyage, de trois hommes\nsur le chemin, du vent en bise et des nuages...\nfluence paternelle je m'endormis comme un\npetit, comme un tout petit cœur fidèle.\n32\n30\nUn charme est au fond des souffrances.\nOù l'ombre attristait les vallées l'angélus\nsemait l'espérance, tandis que le train m'em-\nportait\nvers la ville dont ma pensée n'osait encore\ns'approcher, la ville qui restait cachée der-\nrière l'ombre du carreau\nsoudain magique, offrant la fée du clair\nde lune aux yeux mi-clos : « Quel charme\ntriste est sur la France ?... O lune, apaise ma\nsouffrance! >>\n... Paris!... Paris dans ses brouillards, et\nce tumulte et les valises jetées au gouffre de\nla gare, la gare comme une grande église\n-\ndu diable... Ah! brumes de midi,\nbrumes dorées du printemps clair, vous êtes\naux brouillards d'hiver transparences de\nParadis,\nje vous le dis, belles vapeurs, si transpa-\nrentes à cette heure, que je vois sortir du\nvert bois la gardeuse Jeanne et ses oies.\n33\n31\nLongtemps les yeux bleus de mon père\nm'ont regardé, brillants de larmes. Devant\nmoi, près de la portière, il froissait dans\nl'ombre un journal.\nLe bruit du papier me fit mal, et je renfon-\nçai mon chapeau jusqu'aux oreilles, et dans\nmon âme, là, je renfonçai mes sanglots.\nMon père s'étant endormi\n-\nsous l'in-\nIl est temps de rire, je trouve, un petit\nmoment, doux amis, doux ami zéphyr sur\nles flouves, douce amie moire des prairies.\nEt vite un signe à la Jeannette, qui tricote\nsous son menton. Je veux lui faire un brin\ncausette. Hé donc, un signe à Jeanneton !\nElle a compris. Aussi ses oies. Jeanne\ndevant, leur file honnête et jabotante vient\nvers moi. Tous dodelinent de la tête.\n-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=517", "seq": 517 }, { "page_imprimee": "56", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1677, "texte": "56\nVERS ET PROSE\n34\nAh! laissons nos tristes pensées, les mal-\nheurs de notre jeunesse, le songe vague du\npassé, midi se plaît à l'allégresse.\nque je\n<<< Halte! Jeannot la bienvenue\npasse en revue tes jars. Plus haut le bec,\nmonsieur pointu et vous, monsieur du gras\nà lard.\n-\nRangez en ligne vos bedons... Et mainte-\nnant, repos! Causons; donne-moi, pour\nfaire dînette, un peu de ton pain, ma Jean-\nnette.\n36\n>> Paris, on y descend meurtri de corps et\nd'âme, un jour d'hiver, parmi le brouillard\net les cris on a douze ans, l'on suit son\npère.\nLa gare est un enfer qui bout et que ses\ndémons veulent fuir. Hélas! et pour rester\ndebout dans cet enfer, il faut courir.\n<< Attends-moi,devant la portière. >> Bous-\nculé l'on tombe à genoux. Et là commence\nla misère et la fin de tout pleure en vous.\n35\n» Connais-tu Paris? - Diou! mon père!—\nJe ne suis pas ton père. Enfin !... Connais-tu\nParis? Diou! mon frère! si je connais\nParis? J'crois bien.\n-\nJ'y suis été à la Pentecôte, pour la noce à\nJacquot Marcote. - Eh bien, Paris, petite\nsœur, c'est la ville de mes malheurs.\n-\nVos malheurs? –\n-\nOui.\n-\nBougre de\n37\n» Octobre c'est déjà l'hiver dans ce Paris\nqui vous engeigne: valise en main je suis\nmon père (il m'a retrouvé), ma main gèle.\nL'aube de son glacial poignard perce mon\ncorps sous le foulard. Quels courants d'air!\nOù suis-je ? Ah! oui. Plus de miséricorde,\nParis!\nLe ciel de fer à mes prières, des rues devant\nmoi qui s'enfuient dans un évanouissement\nde pierres, plus de miséricorde, - Paris !\n-\nriche, qué qu'c'est-y les malheurs pour vous ?\n-\nAssieds-toi, Jeanne. Rompons la miche.\nVa, tes oies n'ont pas peur des loups.\n38\n» Jeanne, plus de miséricorde !... (Vois", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=518", "seq": 518 }, { "page_imprimee": "57", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1693, "texte": "L'AVENTURE ÉTERNELLE\n57\ndonc à séparer de moi, d'un coup de ton\ntricot, cette oie qui n'a plaisir que de me\nmordre...)\nDans la débâcle du brouillard, je vis mon-\nter des maisons noires si haut que j'ai,\nd'horreur saisi, crié: Personne ne m'aime\nici!\n<<< Sois courageux, mon petit homme; il\nfaut bien que tu te raisonnes » me dit un\npère inébranlable, dans le fiacre aux heurts\nlamentables.\ndes toits sans nombre passait lentement\ndans mes larmes.\nMais, père ayant baissé la vitre, quels\nmille diables en congé vis-je détruire un\npotager poussé sur des coquilles d'huîtres ?\n-\n« Les Halles, mon fils... Cocher, plus\nvite ! » - Puis il me dit tout bas : « P'tit\nhomme, ils ne te mangeront pas en somme.\n- Qui, père? Les Pères. Les pères?\n- Jésuites. >>\n-\n-\n39\n41\n» Il prit mes mains, il les quitta, me tint\nson mouchoir sur les yeux, je reculai : mais\nnouveau jeu, c'est ma cuisse qu'il tapota,\nTu penses si j'étais heureux de ces conso-\nlations rares. << Où va-t-on, père ? - A Vau-\ngirard. »Tu comprends que j'étais heureux.\nJe me souvins, sais-je pourquoi? des mots\nlatins du catéchisme: Orare pro me... oui,\nmais quoi ! je n'en pouvais trouver la suite...\n<< Ah! soufflai-je : Orare pro me ad Domi-\nnum Deum nostrum », puis, ricanant, le petit\nhomme répondit à son père : « Jamais! »\nMon père, en entendant cela, brusque-\nment releva la tête, mais aussitôt la rebaissa\ndevant deux yeux pleins de tempête.\nLivide, sous des arches noires, la Seine.\nfuyait éperdue. Plus un mot. Dans mon\ndésespoir... je m'évanouis, j'étais rendu.\n40\n>> Somnolente, uniforme et sombre, la\nville à cette heure claustrale, sous le glacis\n42\nÉcoute, Jeanne Quand vint la Mort\nprendre ma sœur à la maison, j'étais\n-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=519", "seq": 519 }, { "page_imprimee": "58", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1591, "texte": "58\nVERS ET PROSE\nenfant de chœur alors et j'avais l'âge de rai-\nson\ndevant qu'elle dût trépasser, un de nos\nparents, un grand drille, en visite dans la\nfamille, un Père l'avait confessée.\n« O chrétiens ! ce n'est pas honnête », dit,\nvenu trop tard, le curé, qui tremblait d'une\nhorreur secrète, qui tremblait de l'horreur\nsacrée.\nrat des chats blancs sous leur électrique\npelage;\nau ridicule soleil en deuil qui, dans son\nabîme, incertain, tourne comme la pomme\nde pin dans la bouche de l'écureuil ;\nje veux tout dire à ces éclairs (adieu, Jean-\nnette!), à ce tonnerre, et s'il n'est pas un\nDieu vivant m'écouter\npour\ntout dire aux\nvents ! »\n43\n<< Jeannot, tu ne m'écoutes plus. Tu veux\nt'ensauver ? Bien, adieu. Mes doléances\nsuperflues sont affaire entre moi et Dieu.\nVoici de gros nuages verts qui roulent\ndans l'azur troublé. Soit! je verrai la gibou-\nlée danser sous ses grelots de verre.\nQue l'air emporte mes pensées ! De mes\npeines, de mes angoisses des malheurs\n-\n45\nDu noir d'orage au gris paisible, hypocri-\ntement graduée, grande Ombre chue de ces\nnuées, qui se soudent mais font un crible\nd'où sombre enfin la giboulée, ici bat-\ntante et là perlée, rappelez-moi les jours\nterribles suivis des faux beaux jours pai\nsibles,\nles jours impies dans leur courroux, des\ncriés du Passé je ſais largesse aux vents qui jours pieux, mystiques, doux, de clartés\npassent.\nfourbes faufilés, comme est sur moi la\ngiboulée.\n44\nJe veux tout dire à ces bons vents qui\nchassent l'ombre du nuage, comme font un\n46\nTels on les croit, tels je les vis, les Pères\nà soutane noire, tête de mort et mains", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=520", "seq": 520 }, { "page_imprimee": "59", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1677, "texte": "L'AVENTURE ÉTERNELLE\n59\nd'ivoire: ils tournaient autour de mon lit.\nJe les voyais bien, dans ma fièvre, passer\nà contre-jour devant les hauts rideaux blancs\ndes fenêtres et m'approcher par glissements.\nL'un d'eux penché serrait mon bras, de\nsa main froide, sur les draps, un autre avec\nune cuiller faisait des trilles aux creux d'un\nverre.\nJe vis que se penchaient sur moi un grand\nfront chauve et deux yeux gris. Une bouche\naigre enfin me dit : « Votre père est là, cher\npetit. »\nLa nouvelle frappant mon cœur le trouva\nsensible au bonheur. Mais bien qu'il fût\nà mon chevet, ce n'est pas lui que je voyais.\n47\nLa fièvre qui m'avait empris dura huit\njours, Vierge Marie! et l'on posa le crucifix\nsur mes lèvres, Vierge Marie!\nplus de cent fois, Vierge Marie! que je\nperdis l'âme en un cri. «Sauvez l'enfant, chu-\nchotait-on, Immaculée Conception. >>\nJ'appelais mère en mon délire, et l'on me\nrépondait: Marie! — lorsqu'enfin je crus la\nsaisir dans mon délire et ma furie.\n-\n49\nA gauche, assis contre mon lit, était le\npère directeur dont les yeux gris me fai-\nsaient peur, moins que sa lèvre au doux sou-\nris,\nà droite le révérend préfet agenouillé (je\nn'en voyais que le dur visage replet, pâle\ncomme une motte de beurre),\n-\net là - pour écouter mon cœur et soule-\nver mon poignet frêle — le médecin-coadju-\nteur aux deux transparentes oreilles.\n50\n48\n<< Mère! que suis-je encor pour toi, qui\nm'as laissé... Je te fais mal... ?» Non, rien.\nPas elle... une soutane me glissait souple\nsous les doigts.\nNon!.. je voyais sur mon lit blanc l'ori-\nflamme de la Vierge-Mère, que m'étalait un\njeune ostiaire, et j'y portais un doigt trem-\nblant.\n« Collège de l'Immaculée Conception >>", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=521", "seq": 521 }, { "page_imprimee": "60", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1049, "texte": "60\nVERS ET PROSE\nlisais-je alors, inscrit sous la Vierge en mots\nd'or, sur un arc-en-ciel déployé !\n-\ntelle à présent l'arche pluvieuse, que\nvient tresser l'or du beau temps, et sous\nlaquelle, en tricotant, passe avec ses oies la\ngardeuse...\n52\nSoit! je remets au livre II de cet ouvrage\noù rien ne presse\nvoulant vivre une heure\nen liesse\nreux.\ntous mes cris d'enfant doulou-\n51\nLe gai printemps qui va renaître, puisse-\nt-il me faire oublier tout ce que je voulais\ncrier. Les bœufs humant cessent de paître.\nIl est temps de rire, je trouve, un petit\nmoment, doux amis, doux ami zéphyr sur\nles flouves, douce amie moire des prairies.\nUn bœuf, sous un pommier fleuri, sur-\nveille le joli travail de ces oiseaux qui font\nleur nid dans les poches de l'épouvantail.\nEt puisque, dans ce livre unième, chantent\ncinquante-deux poèmes, j'en veux faire\nchanter autant, ni plus ni moins, dans le\nsuivant.\nDites-moi quand, mes chères âmes, un\ndictionnaire malappris à mon nom joindra\nl'épigramme: Auteur diffus de trop d'écrits?\nFIN DU LIVRE PREMIER\nPAUL FORT", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=522", "seq": 522 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-5", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "61", "page_fin": "61", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 61", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=523", "pages": [ { "page_imprimee": "61", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1177, "texte": "LES MORTS SUCCESSIVES\nOh! pourquoi mes yeux ne sont-ils comme ces bons\nchiens de chasse qui rapportent tout le gibier tué par\nleur maître, que ne sont-ils semblables à des geôliers\nqui ne laissent personne s'évader de la prison?\nCes couchers de soleil, ces mille teintes grise, rose,\npourpre, orange et ce ciel de douceur et les verdures\nfraîches que voile le soir, toutes ces merveilles s'écoule-\nront donc comme un château de féerie en un instant!\nDes nuages de gloire, des senteurs de la plaine, du\nbruit des cigales dans l'air chaud, et de ce baiser\nhumide, et de ces beaux yeux qui me regardent fixe-\nment, rien ne restera-t-il ? rien?\nJe voudrais percevoir toute la beauté, toutes les beau-\ntés et chaque scintillement de flot et toutes les odeurs\net toutes les nuances; et jalousement conserver en moi\nle trésor des choses; mais je ne suis dans la vie immense\nqu'une petite glace volante, qu'une vaguette où se réflé-\nchit pour une minute une parcelle d'Univers.\nJe me réjouis pourtant des formes qui sont venues se\nmirer en moi. Tant d'images succèdent à tant d'images!\nJe veux songer à celles qui viendront encore, je veux\nmême penser aux miroirs futurs.\nHUGUES REBELL", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=523", "seq": 523 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-6", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "62", "page_fin": "68", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 68", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=524", "pages": [ { "page_imprimee": "62", "debut_caractere": 6, "fin_caractere_exclue": 1662, "texte": "LA ROUTE\nA Georges Maurevert.\nL'enfant n'avait jamais quitté la cime de la montagne où\nse dressait la chaumière natale dont les fenêtres, pour les pas-\nsants de l'obscure vallée, étaient les premières à étinceler aux\nrayons du matin et les dernières à brasiller aux flammes du\nsoir. Il avait les yeux bleus de ceux qui suivent les étoiles et\nles cheveux blonds de ceux qui vont à la conquête du\nsoleil, tandis que le regard de ses nourriciers était terne\ncomme un mauvais brouillard et leur chevelure flétrie comme\nla terre de l'automne. Cependant l'enfant ne doutait pas que\ncet homme et cette femme ne fussent, selon le caprice de la\nnature, sa mère et son père. Et il se laissait vivre sans souci,\ns'amusant à voir, du haut de la montagne, les voyageurs se\ntraîner, comme de lentes fourmis, au long de la route loin-\ntaine.\nPresque tous les jours il restait seul à marmonner des mots\nsans suite ou à chantonner des airs étranges.\nLa chaumière ne s'animait, soir et matin, qu'aux heures où\nles troupeaux, secouant à coups brefs leurs clarines, partaient\nallégrement pour les pâturages ou paresseusement en reve-\nnaient. Le matin l'homme et la femme, levés dès la première\nlueur, préparaient frileusement leur repas de pain et de lai-\ntage puis, ayant répété les anciennes prières, montaient avec\nleurs bêtes vers les sommets. Le soir, quand le soleil ne rou-\ngissait plus que la neige extrême des monts, ils rentraient, et\nayant de même mangé et prié, ils se couchaient, sans même\ndonner à l'enfant le baiser qui rend si doux le sommeil\naux petits. Ainsi se passait quotidiennement, du début de\nl'année à sa fin, leur vie, monotone comme celle des aïeux.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=524", "seq": 524 }, { "page_imprimee": "63", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2026, "texte": "LA ROUTE\n63\nMais l'enfant était d'une humeur plus inquiète, et pendant\nque ses nourriciers veillaient sur les troupeaux, il ne cessait,\nassis sur le seuil de la chaumière, de confier au vent qui passe\nses désirs d'aventure et de contempler la route où tant de\nvoyageurs allaient vers des contrées inconnues, vers des\nforêts, des villes, des mers dont il ne savait même pas les\nnoms.\nQuelquefois un vieux pâtre venait le voir, et le trouvant\ntoujours penché vers la mystérieuse vallée et la route qui\nmène de l'ignoré à l'inconnu, essayait de lui faire comprendre\nque mieux vaut vivre par les autres que de permettre aux\nautres de vivre par soi. que le rêve est plus réel que l'action,\net que celui qui regarde passer est plus sage que ceux qui\npassent.\nMais le garçon aux yeux d'azur et aux cheveux d'or ne se\nlaissait pas persuader par ces insidieuses paroles et ne retenait\nde l'hostile conseiller que les phrases par lesquelles il décri-\nvait, dans cette solitude alpestre, les passants, les incessants\npassants de la route:\n« Entends-tu, mon petit, ce grommellement qui monte de\nla vallée ? Ce sont les tambours en marche. Vois-tu luire dans\nla brume ces soies lamées d'or? Ce sont les bannières incli-\nnées vers de futures batailles. Écoute maintenant, étouffé à\ncause de la distance, l'éclat des trompettes. Des pages aux\nfines jambes mènent par la bride les haquenées des nobles\ndames; des chambellans aux robes violettes tissées de fil\nd'argent s'avancent sur leurs palefrois; des chevaliers, pesant\nde toute leur armure de fer sur le dos des destriers, dressent\nvers le ciel un taillis mouvant de lances. Puis voici, la cui-\nrasse bossuée de pierreries et le casque empenné d'ailes\nd'aigle, parmi le retentissant piétinement des hommes d'armes,\nle Roi ! »\nOu bien il disait:\n<< Une sourde lamentation monte vers nous ce matin dans\nl'air léger. Tous ceux qui suivent la route sont vêtus de noir,\nsauf des enfants en soutanelles blanches, qui balancent des\nencensoirs aux fumées azurées, et des vieillards aux chasubles", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=525", "seq": 525 }, { "page_imprimee": "64", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1990, "texte": "64\nVERS ET PROSE\nd'or qui lisent du latin dans des livres enluminés des plus\nbelles couleurs de la terre et des cieux. Tout le peuple,en pro-\ncession, semble triste à mourir et marche en baissant la tête\net en se frappant la poitrine. C'est qu'il croit avoir beaucoup\nde péchés à expier. Vois maintenant, là-bas, sous un dais de\npourpre, cet homme pâle à la robe écarlate. Il prie, et sa\nparole est le seul intermédiaire entre le Dieu unique et la mul-\ntitude des hommes. C'est un prince des prêtres. >>\nD'autres fois :\n<< Aujourd'hui j'entends s'envoler de la route des acclama-\ntions. Une foule où je vois beaucoup de femmes et de jeunes\nhommes se presse autour d'un étrange chanteur dont je n'en-\ntends pas les paroles. Je ne le comprends que par les gestes de\nses bras lancés tantôt vers le ciel et tantôt rejetés vers la\nterre. Les regards de la foule, les suivant, cherchent un dieu\npar delà le soleil ou un espoir derrière l'horizon. Cet homme,\nquoique misérablement vêtu, est plus puissant que le maître\ndes armées ou le confident de Dieu. C'est, entouré de splen-\ndeurs d'autant plus réelles qu'elles sont imaginaires, et suivi\nde toute une foule éblouie par ses fictions qu'elle transformera\nun jour en réalités, le Poète. »\nEt l'enfant remarqua que les rois, les prêtres, les poètes et\nl'obscure foule suivaient presque tous le soleil de l'orient à\nl'occident et que ceux qui rebroussaient chemin portaient au\nfront le signe mystérieux de la mort.\nLorsqu'il eut atteint à l'âge d'homme, il partit vers la route\nsans avoir pris congé de ses nourriciers et ne s'étant confié\nqu'au vieux pâtre qui lui avait dit : «< Soit! Puisque tu préfères\nl'inutile action au rêve essentiel, pars ! Mais sache qu'une fois\nparti tu devras t'interdire de jamais revenir; car si tu essayais\nun jour de remonter le cours de la foule qui s'écoule vers le\nsoleil, tu mourrais ».\nLe jeune homme avait souri de ce lugubre avertissement et,\ndescendu de la montagne, il suivit les voyageurs qu'attirait, à", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=526", "seq": 526 }, { "page_imprimee": "65", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2222, "texte": "LA ROUTE\n65\nchaque détour de la route, une surprise nouvelle du paysage.\nIl se reposa sous les bouleaux qui bordent les torrents dont\nla turbulence s'apaisait à mesure que s'éloignaient les mon-\ntagnes, dégradées en molles collines avant de s'affaisser défi-\nnitivement dans la contrée des plaines. Au fond des forêts si\ntouffues que l'ouragan n'y peut violer le silence, les chênes\nprotégèrent son sommeil. Puis dans le pays bas il écouta la\nvoix nocturne des peupliers, dont la moindre brise éveille le\nmultiple frémissement au bord des immobiles canaux. Bientôt\ndes villages aux toits de chaume, d'ardoise ou de briques\nfumèrent au bord de la route, et les soirs s'emplirent du bruit\ndes chariots revenant des champs, du rire des paysans attablés\nà l'auberge devant un pichet de vin, de l'aboiement des chiens,\ndu beuglement des bestiaux et du gloussement des volailles.\nII osa frapper aux portes dont quelques-unes s'ouvrirent avec\nhésitation devant ses pas las, mais dont la plupart claquèrent\ndurement contre sa face. Dans un de ces villages une douce\nfille, dont la chair fleurait tout le printemps du Paradis perdu,\nlui fit bienveillant accueil, et lui,assoté de ses mielleux baisers,\ns'attarda auprès d'elle plus de jours et de nuits qu'il n'en put\njamais compter, ayant perdu la mémoire et ne sachant que\nrépéter, comme tous ceux que possède le démon Amour : Je\nt'aime ! Je t'aime ! Je t'aime!\nCependant les pèlerins qui continuaient à suivre le soleil\nsur la route lui firent honte de son amoureuse indolence et\ndes heures qu'il avait perdues à jouir de la périssable beauté\nd'un beau corps en fleur. Ayant donc quitté la douce fille,\nqui pleura bien une semaine entière avant de se choisir un\nnouveau donneur de baisers, il suivit à son tour le soleil et\ns'arrêta, un soir de sanglant crépuscule, devant les portes\nredoutables de la ville.\nLa ville! De lourdes cloches y ébranlaient de leur choc\nsonore, quand éclatait l'émeute ou l'incendie, les antiques bef-\nfrois, les roues d'innombrables véhicules y roulaient avec un\nconstant fracas sur les dalles de granit, mille métiers, faisant\ntourner les machines ou mugir la vapeur, y ébranlaient l'âme\ndes maisons. Les hommes geignaient à l'atelier, criaient au\n5", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=527", "seq": 527 }, { "page_imprimee": "66", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2240, "texte": "66\nVERS ET PROSE\nmarché, pleuraient à l'église. Il en était d'autres qui passaient\nleur temps à compter leurs pièces d'or, à boire des vins rares\net à baiser des courtisanes peintes. Des prêtres bénissaient,\ndes orateurs péroraient, des révoltés tuaient. Baptêmes !\nÉpousailles! Funérailles! Toutes les douleurs mêlaient leurs\ncris aux chants de toutes les joies. A l'heure même où les\nmourants râlaient, les nouveau-nés vagissaient à la vie. Les\nservants du Diable traquaient de porte à porte les serviteurs\nde Dieu. Et sur toute la ville flottait, jour et nuit, mouvant\nlinceul, une brume de fumée que perçaient seules les flèches\ndes églises et les girouettes des tours.\nMais le pèlerin n'eut pas peur et entra dans la ville où il\nvécut de longues années. Il y connut toutes les déceptions qui\nsont le patrimoine de l'homme et tous les espoirs qui lui font\nimaginer un futur paradis, Que de fois il s'y éveilla dans\nl'enivrement de la vie et s'y endormit dans l'abattement de la\nmort! Il se voua au Bien et ne servit guère que le Mal. Bref,\nil fut un homme parmi les hommes.\nIl lui fut donné de porter tour à tour le sceptre, la croix et\nla lyre. Comme les rois dont il avait admiré dans son enfance\nles cavalcades, il connut l'enivrement de tenir sous ses pieds,\nbête hurlante mais domptée, la plèbe. Comme aux princes\nde l'église, l'orgueil lui fut familier d'élever, à travers les tem-\npêtes du monde, son âme solitaire vers Dieu. Enfin, comme\nles poètes, il sut faire croire aux foules que, déguenillé, il pas-\nsait parmi elles couronné d'or et vêtu de pourpre.\nMais, malgré tous ces triomphes, à mesure qu'il vieillissait,\nle souvenir de la paisible chaumière de la montagne s'éveillait\nen lui. Vieillard, il eut la nostalgie de son enfance. Mais, se\nrappelant encore les paroles du pâtre, il n'osa revenir sur ses\npas et, reprenant le bâton et le manteau du vagabond, il\npoursuivit en trébuchant la route qui mène vers le soleil.\nOr il advint qu'un soir, alors que le vent plus rude mêlait\nsa chevelure blanche à sa barbe grise, il rencontra la mer. Au\npied de la falaise d'où il contemplait l'éternelle remueuse de\nmorts, s'allumaient les phares d'un port d'où partaient,\nvagues comme des rêves, des navires aux voiles blanches ou", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=528", "seq": 528 }, { "page_imprimee": "67", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2131, "texte": "LA ROUTE\n67\nnoires. Et à mesure qu'ils disparaissaient vers l'horizon où\nresplendissait encore l'orbe du soleil, il entendait s'élever\nd'eux des chants solennels d'espoir, les chants de ceux qui\navaient suivi la route jusqu'aux bornes de la terre et qui ne\ncraignaient pas de suivre, par delà l'océan, la lumière.\nAlors le vieillard eut peur et il s'enfuit par la route déjà\nfamilière à ses pas, dont il lui semblait effacer, par sa marche\ninverse, les traces depuis si longtemps disparues. Il repassa\npar la Ville où la foule, reconnaissant celui qui lui avait\nimposé la triple autorité du poème, de la prière et de la loi, le\npoursuivit de huées, de coups et de pierres jusqu'à la porte\nde l'Occident. Drapé dans son manteau plein de vent, il tra-\nversa les villages qui jadis l'avaient bien ou mal accueilli.\nMême, un jour, s'appuyant d'une main tremblante contre un\nmur, il reconnut la maison de celle qu'il avait aimée au temps\nde sa jeunesse. Il osa y frapper. Une vieille femme lui cracha\nau visage.\nDans la plaine il n'entendait plus la voix des peupliers\neffeuillés depuis longtemps dans l'eau stagnante des canaux.\nLes chênes de la forêt, frappés par la foudre, ne penchaient\nplus sur lui que des branches décharnées. Les bouleaux, au\nbord des torrents, se hérissaient, comme hostiles, à son\napproche. Après avoir parcouru les plateaux, il remonta les\ncollines et gravit enfin les remparts des montagnes, où il\nreconnut obscurément les paysages aimés de sa rêveuse\nenfance. La route se resserrait de plus en plus entre le double\nescarpement des monts. Les clarines des troupeaux tintaient\nsoir et matin. Ah! les clarines, et la chaude odeur des\nétables !\nEnfin, un soir, il vit se briser les rayons du soleil contre les\nvitres de la chaumière qu'il avait depuis tant d'années aban-\ndonnée. Il dépensa son souffle dernier à y monter et sa force\nsuprême à en pousser la porte.\nDes hôtes inconnus, surpris autour de la table, se précipi-\ntèrent sur l'effarant vieillard qui semblait surgir du fond des\nâges et des extrémités de la terre, et comme il essayait de\nreprendre en tâtonnant sa place au foyer, ils le poussèrent si", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=529", "seq": 529 }, { "page_imprimee": "68", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1083, "texte": "VERS ET PROSE\nrudement dehors qu'il tomba, la face dans la poussière et les\nbras en croix. Puis ils fermèrent en riant la porte sur sa soli-\ntaire agonie.\nUn très vieux pâtre dont on ne savait plus l'âge, passant\npar là cette nuit, se pencha sur le cadavre à la lueur des\nétoiles et murmura gravement, en hochant la tête : « Ainsi\nmeurent ceux qui ont voulu suivre le soleil et n'ont pas osé\nle poursuivre par delà tous les obstacles. Cet homme aurait\npu vivre dans cette solitude alpestre, le rêve et la méditation,\net ses années auraient dépassé en nombre les miennes. Mais\nil voulut partir. Malheur à ceux qui partent et s'en repentent!\nO vieil homme que j'ai connu enfant, tu es mort de trop de\nsouvenirs, de trop de regrets et de trop de remords, lourd far-\ndeau qu'il est mauvais de rapporter au foyer. Quand on est\nparti, il ne faut jamais regarder en arrière, ni effacer ses traces\ndans la poudre ou la boue des routes, ni regretter les jours\nqui sont à jamais enfuis. >>\nIl prononca d'autres paroles mystérieuses, puis se releva et\ndisparut dans les ténèbres.\nSTUART MERRILL", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=530", "seq": 530 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-7", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "69", "page_fin": "74", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 74", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=531", "pages": [ { "page_imprimee": "69", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1544, "texte": "PRÉFACE A DES CONTES\nDE PERRAULT\nET DE\nMme PAULINE DE BEAUMONT (1)\n-\n-\nIl est un pays indéfini: c'est celui de la féerie, et les fées sont\ndes personnes mobiles et fantasques qui peuvent, pour appa-\nraître ou se cacher, prendre toutes les formes imaginables. Il\nen est de si petites qu'une coquille de noisette, un grain de\nmoutarde ou le trou d'un grillon sous l'âtre suffisent à les\nloger; et il en est de si grandes et de si terribles que, semblables\nau génie des Mille et une Nuits échappé de son urne, elles\npourraient en s'élevant toucher les montagnes et, devant\nle soleil, étendre une ombre épaisse. Quelques-unes, comme\nla fée Carabosse, la fée Grognonne des récits de Mme d'Aulnoy,\nou cette Fée-aux-gros-yeux que George Sand a vue, sont par-\nfaitement laides; mais d'autres, ainsi Mélusine ou la fée\nViviane, ont un visage enchanteur, un pas plein de mesure,\nune souplesse et une grâce si prenantes, un sourire si radieux,\ndes cheveux si rayonnants et une si belle bouche qu'on ne\npeut pas les voir sans les aimer. Laides ou belles, mons-\ntrueuses ou jolies, les fécs commandent aux hommes et aux\néléments; les unes sont ondines et règnent sur les eaux; les\nautres sont sylphides et planent dans les airs; certaines sont\ndryades et vivent dans les bois; mais, il en est aussi dans le\nfeu et dans la terre.\nLeur domaine, qui fut dans les vieux âges à peu près aussi\n1. La Belle au Bois dormant et quelques autres contes de jadis, un volume\nà paraître, avec préface d'Edmond Pilon, illustrations d'Edmond Dulac\n(Piazza et C\", éditeurs).", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=531", "seq": 531 }, { "page_imprimee": "70", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2226, "texte": "70\nVERS ET PROSE\ngrand que le monde et qui, de la forêt de Brocéliande à celle\ndes Ardennes, de l'île des Sirènes à celle de Thulé, occupait la\nterre et les mers, a bien diminué.\nLes fées ne viennent plus comme jadis, sous la figure de\nbûcheronnes âgées, tenter les jeunes filles auprès de la fon-\ntaine et leur communiquer le don de jeter des roses ou des\nperles par la bouche. Répudiées par les hommes, elles se sont\nexilées dans l'île inaccessible où Mme de Sévigné, du temps\nmême de Perrault, pensait qu'elles étaient déjà. « Mme de Cou-\nlanges, écrit fort sérieusement à ce propos l'épistolière à sa\nchère fille de Grignan, a bien voulu nous faire part des contes\navec quoi l'on amuse les dames de Versailles; elle nous parla\nd'une île verte où l'on élevait une princesse plus belle que le\njour. Le prince des Délices était son amant. Ils arrivèrent tous\ndeux un jour dans une boule de cristal, à la cour du roi des\nDélices, et ce fut un spectacle admirable. Ce conte dura une\nbonne beure; je vous épargne beaucoup en considération de ce\nque j'ai su que cette île verte est dans l'Océan.»\nJe ne suis pas loin de penser que cette île de la géographie\nféerique est la même qu'Avalon, l'Ile-perdue-en-Mer, l'île où\nse réfugia Arthur au temps chevaleresque. Un peu plus tard,\ncette île se serait confondue avec Cythère; l'accès n'en aurait\nplus été permis qu'au moyen de ces petites nefs guidées par\nles amours que Watteau a peintes dans une brume de songe,\nenflant toutes leurs voiles au vent parfumé. Et, maintenant,\nvoilà que Edmond Dulac, dans le présent livre, vient nous\npeindre, en décor à ces contes, une île d'Avalon orientale,\nquelque chose comme un monde asiatique merveilleux ; ainsi\nquand Sindbad-le-Marin, poussé par les autans, vit sur les\nflots bleus, sous les orangers, jaillir la terre de Serendib, il\nconçut ce que pouvait être l'île heureuse de féerie.\nL'orientalisme n'est pas ennemi de la fiction. Ce serait une\njoie pour Perrault de retrouver Barbe-Bleue vêtu, comme du\ntemps de Molière, en habit de cérémonie turque. Pour nous,\nnous nous plaisons à imaginer Me Aïssé ou M. de Montes-\nquieu, affublés comme les Ottomans des charmants pastels\nde Liotard, lisant, à l'ombre des rosiers persans, ces beaux", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=532", "seq": 532 }, { "page_imprimee": "71", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2077, "texte": "CONTES DE PERRAULT ET DE Mme DE BEAUMONT 71\ncontes illustrés par Dulac. Leur bonheur n'aurait pas d'égal à\nretrouver Cendrillon, la pauvre Cucendron du conte, quoique\nmontrée dans un très riche apparat Louis XV, au-devant d'un\ntrès beau marquis, chaussant volontiers au réveil son mignon\npied nu, non de la pantoufle de vair de sa chère marraine,\nmais de la petite babouche filigranée d'or de Schéhérazade.\nIl m'arrive parfois de penser à Charles Perrault. Je l'imagine\nchez son père, avocat au Parlement de Paris; sa marraine\nPépin le berce au bruit du rouet de ma Mère Grand, sa maman\nPaquette lui enseigne les lettres. A huit ans, il est déjà un\nadroit petit bonhomme de conte. Mais le collège de Beauvais\nl'accueille, et c'est là qu'en compagnie de son ami Beaurain il\nrépudie les pédants scolastiques et s'éprend d'amour pour les\nfantaisies des poètes.\nUn peu plus tard, je le vois qui arrive de nuit dans Orléans\npour passer sa licence devant les régents; deux de ses cama-\nrades l'accompagnent. On les fit entrer, après s'être assuré de\nleur argent pour payer les droits, on alla réveiller les docteurs.\n<< qui vinrent, dit-il, au nombre de trois, nous interroger avec\nleur bonnet de nuit sous leur bonnet carré ». Apparemment\nque c'étaient Alcofribas, Aladin et Merlin; sans doute qu'après\ntoutes sortes de pédanteries latines, longs discours et charades\nils baillèrent à Perrault la licence des contes.\nC'est dans le quartier des Précieuses, au Marais, à Paris,\nentre le quai aux Ormes et la rue des Francs-Bourgeois, que\nnotre Charles Perrault vint vivre avec sa femme Guichon; et\nlà, dans la rue Dorée, dans la rue de l'Oseille ou dans la rue\nde la Perle, il y avait toutes sortes de pavillons en briques de\nl'époque Louis XIII. Dans chaque pavillon, il y avait une\nPrécieuse toute poudrée, baignée d'eau de senteur et vêtue en\ndentelle; et chez l'une ou chez l'autre, parfois venait Made-\nmoiselle fille de Monsieur et de Madame « comtesse Palatine\ndu Rhyn »; c'est pour elle que Perrault composa Peau d'Ane,\nCendrillon, Riquet et Grisélidis; pour une autre dame ou", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=533", "seq": 533 }, { "page_imprimee": "72", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2200, "texte": "72\nVERS ET PROSE\ndemoiselle, il improvisa une autre fois, devant les marquises\net les gentilshommes, ce Dialogue de l'Amour et de l'Amitié si\ngracieux que nous dit-on- « M. Fouquet, surintendant\ndes Finances, le fit écrire sur du vélin avec de la dorure et de\nla peinture >>.\n--\nCharles Perrault s'en allait, plusieurs fois l'année, dans une\nterre qu'il possédait avec son frère, à Viry. Là, je me le figure\nparé en seigneur de village; il a une belle canne à pomme\nd'or; il marche dans une allée droite arrangée par Le Nôtre;\nles petits violons de Lulli lui donnent le concert sur un couplet\nde Quinault. D'autres fois, il est à Chantilly et se promène,\nen compagnie de M. de La Bruyère, parmi les cygnes limpides\net les paons ocellés, sur le beau gazon du Vertugadin. Tous\ndeux font les amateurs de tulipes.\nMais, où je situe le plus volontiers Charles Perrault, c'est\ndans une campagne, du côté de Nesles, non loin de Vallan-\ngoujard, là où s'élève la ferme ancienne de Launay qui fut à\nce plaisant Santeul, abbé de Saint-Victor et poète; il y a, dans\nce coin agreste, un ru agréable, des arbres translucides, un\nfin clocher d'ardoises, de petits toits de chaume et un vallon\npareil à celui de Chat-Botté. Et là, le poète Santeul, qui aimait\ntant le latin et les canaris, est monté dans son pigeonnier ;\nd'abord il n'aperçoit rien, au long de la route royale que <«>\nPuis tu faisais la promesse folle et tu exigeais de moi l'invrai-\nsemblable promesse.\nEt maintenant, voici... mes yeux, fatigués par les larmes, fatigués", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=537", "seq": 537 }, { "page_imprimee": "76", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1589, "texte": "76\nVERS ET PROSE\npar la veille, trompés par la douleur, cette folle, cette révoltée qui\nignore l'impossible et ses frontières, parfois, oui, mes yeux croient\nvoir quelque chose qui flotte sur ton visage fermé..., quelque\nchose comme La promesse qui pour se réaliser fait effort.\nPourtant je sais bien que tu n'es plus là, toi, mon unique amour. Je\nsais bien que les deux mondes sont irrémédiablement séparés. Ton\ncorps seul reste sous mes yeux pour quelques heures encore. Alba,\ngerme douloureux, cette portion lourde de ce qui fut toi va plonger\ndans la terre comme une racine. Mais sans doute ton âme est déjà\nune ramure qui, parmi un azur inaccessible aux vivants, s'étale\nheureuse et légère.\nHeureuse et légère.\nUNE VOIX LOINTAINE\nLE SURVIVANT, tressaillant.\nQui a parlé? Est-ce toi, Alba?\nAlba.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT, se penchant sur la morte.\nC'est toi! Ici avec moi, il n'y a que toi... Ah! qu'est-ce que je vois?\nSur ton visage mort, mais un peu plus haut, qu'est-ce donc, ce frémis-\nsement..., cette lumière? Est-ce ta vie? Est-ce toi, Alba?\nLA VOIX\nAlba.\nLE SURVIVANT\nOh! je suis fou. Il n'est pas possible que j'entende réellement... et\nque je voie... Pourtant, si, je la vois bien, un peu au-dessus du visage\nalourdi d'abandon, cette lumière qui flotte, si légère et qui inexprima-\nblement rappelle le regard et le sourire disparus... et qui peut-être\ndeux fois a dit: Alba.\nAlba.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT\nMon Alba, si c'est toi, que fais-tu ? que veux-tu ? Ah! je sens mon\ncœur se briser, car cette lumière, qui est peut-être toi, on dirait\nmaintenant qu'elle s'efforce et souffre.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=538", "seq": 538 }, { "page_imprimee": "77", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1161, "texte": "LA PROMESSE\n77\nS'efforce et souffre.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT\nQu'es-tu, voix que j'entends? Es-tu un écho de ma pensée? es-tu\nla pensée d'Alba?\nLa pensée d'Alba.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT\nPourquoi souffres-tu? Vers quoi t'efforces-tu? Est-ce que tu vou-\ndrais, de nouveau, un instant, animer ce corps?\nAnimer ce corps.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT\nD'où te vient ce désir? Cherches-tu à faire un mouvement visible,\npour que je sois plus certain que tu es là?\nLà.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT\nAlba, parle, calme mes inquiétudes. La mort est-elle un bonheur?\nY es-tu plongée comme dans la douceur d'un sommeil? Ou bien,\njoyeuse dans la grâce du matin, es-tu quelqu'un qui s'éveille?\nQuelqu'un qui s'éveille.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT\nReviendras-tu, dis-moi, dans la vie que je connais? Réponds, les\npériodes de vie libre et les périodes où l'existence s'alourdit d'un\ncorps, alternent-elles régulièrement comme la veille ou le sommeil?\nLA VOIX\nComme la veille et le sommeil.\nLE SURVIVANT\nAlors, sans doute, mon Alba, tu retrouves une série de souvenirs,\nune tradition, une continuité, l'identité éternelle de ton être. Ta vie\nlibre se solidarise avec toutes tes vies libres. Mais tes existences", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=539", "seq": 539 }, { "page_imprimee": "78", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1333, "texte": "78\nVERS ET PROSE\ncorporelles s'éloignent et s'éteignent et disparaissent comme un\nchœur de songes. Alba, sans doute, tu vas bientôt m'oublier, moi\nqui fus pour toi un rêve pendant un sommeil.\nLA VOIX\nUn rêve pendant un sommeil.\nLE SURVIVANT\nDu moins, mon Alba, tandis que tu es encore près de moi, parle-\nmoi doucement, longuement, avec amour et avec lumière.\nAvec lumière.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT\n-\nOui, ce que tu dis devrait suffire à m'éclairer. Pourtant, une\nremarque m'inquiète et m'afflige. Tu ne prononces pas une seule\nparole nouvelle. Tu répètes toujours, voix indépendante ou écho\nde moi-même? — les derniers mots sortis de ma bouche. Cela ne\nsuffit pas.\n-\nCela ne suffit pas.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT\nOh! donne-moi davantage. Fais entendre à mon oreille une parole\nque je n'aie pas encore dite, que je n'aie pas encore pensée. Accorde-\nmoi cette preuve claire, complète, si je ne demande pas l'impossible.\nL'impossible.\nLA VOIX\nLE SURVIVANT\n-\nAh! je comprends. Déjà, sans doute, tu as oublié notre langue de\nsommeil. Les morts ne peuvent et rarement... et avec quelle\npeine ! que répéter aux vivants des pensées sorties d'un cerveau\nde vivant, des mots sortis d'une bouche vivante.\n-\nLa voix, de plus en plus faible.\nDes mots sortis d'une bouche vivante.\nLE SURVIVANT\nAh! voix, comme tu t'affaiblis.\n(Se penchant sur la morte.)\n1", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=540", "seq": 540 }, { "page_imprimee": "79", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 555, "texte": "LA PROMESSE\n79\nEt toi aussi, lumière.\n(Les premières lueurs du matin entrent dans la chambre.)\nPlus rien. Sur le visage mort, nulle vie, nul flottement... Alba,\nparle, es-tu encore là?\n(I attend. Il écoute. Rien.)\nRéponds, réponds-moi... Encore une fois... plus qu'une fois, je\nt'en prie.\n(Rien.)\nAi-je rêvé? Ou me suis-je penché un instant sur la véritable vie,\nsur la véritable veille ?...\nAlba, Alba, si tu es toute partie pour toujours, je veux mourir, je\nveux te rejoindre.\n(Il se jette éperdument sur la morte pendant que le rideau\ntombe.)\nHAN RYNER", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=541", "seq": 541 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-9", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "80", "page_fin": "81", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 81", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=542", "pages": [ { "page_imprimee": "80", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1426, "texte": "LE VENT\nJe suis le Vent joyeux, le rapide fantôme\nAu visage de sable, au manteau de soleil.\nQuelquefois je m'ennuie en mon lointain royaume :\nAlors je vais frôler du bout de mon orteil\nLe maussade océan plongé dans le sommeil.\nLe vieillard aussitôt se réveille et s'étire\nEt maudit sourdement le moqueur éternel,\nL'insoucieux passant qui lui souffle son rire\nDans ses yeux obscurcis par les larmes de sel.\nA me voir si pressé l'on me croirait mortel:\nJe déchaîne les flots et je plonge ma tête\nChaude encor de soleil dans le sombre élément\nEt j'enlace en riant ma fille la tempête;\nPuis je fuis. L'eau soupire avec étonnement:\nC'était un rêve, bélas! - Non c'était moi, le Vent!\nIci le golfe invite et cependant je passe ;\nLà-bas la grotte implore et je fuis son repos;\nMais, Poète! comment ne pas aimer l'espace,\nL'inlassable fuyard qu'on ne voit que de dos\nEt qui fait écumer nos sauvages chevaux!\nIl n'est rien ici-bas qui vaille qu'on s'arrête;\nEt c'est pourquoi je suis le Vent dans les déserts\nEt le Vent dans ton cœur et le Vent dans ta tête;\nSens-tu comme je cours dans le bruit de tes vers\nEmportant tes désirs et tes regrets amers?\nLes amours, les devoirs, les lois, les habitudes\nSont autant de geôliers! Avec moi viens errer\nA travers le Saana des chastes solitudes!\nViens, suis-moi sur la mer, car je te veux montrer\nDes ciels si beaux, si beaux qu'ils le feront pleurer\nEt des morts apaisés sur la mer caressante", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=542", "seq": 542 }, { "page_imprimee": "81", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1113, "texte": "LE VENT\n81\nEt des îles d'amour dont le rivage pur\nEst comme le sommeil d'un corps d'adolescente\nEt des filles qui sont comme le maïs mûr\nEt des mystiques tours qui chantent dans l'azur.\nTu n'interrompras point cette course farouche;\nTu fuiras avec moi sans l'arrêter jamais;\nLa vie est une fleur qui meurt dès qu'on la touche\nEt ceux-là seuls, bélas, sont les vrais bien-aimės\nQui se fanent trop tôt sous nos regards charmés.\nIci j'éteins le ciel, plus loin, je le rallume;\nQuand ce monde d'une heure a perdu son attrait\nJe souffle: le réel s'envole avec la brume\nEt voici qu'à tes yeux éblouis apparaît\nL'arc-en-ciel frais éclos sur la jeune forêt!\n-\nUn jour tu me crieras: « Je suis las de ce monde\nQui meurt et qui renaît; je voudrais sur le sein\nDe quelque noble vierge apaisante et féconde\nEndormir pour longtemps le stérile chagrin\nDe ce cœur enivré de tempête et de vin ! »\n- Alors je soufflerai, rieur, sur ton visage\nDu doux soleil d'automne et sur l'esquif errant\nLe frisson vaporeux des pourpres du naufrage;\nEt l'aube te verra dormir profondément\nSur le sein de la mer illuminė de vent!\nO.-W. MILOSZ\n6", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=543", "seq": 543 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-10", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "82", "page_fin": "87", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 87", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=544", "pages": [ { "page_imprimee": "82", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1258, "texte": "O VERSAILLES...\nO MES SOUVENIRS...\nJe sais bien que le lecteur n'a pas\ngrand besoin de savoir tout cela,\nmais j'ai besoin de le lui dire.\nJ.-J. ROUSSEAU\n-L'entendez-vous?\n- Oui, puisque s'il parle tout seul, il parle assez haut pour\nque je l'entende.\n-\nÉcoutons-le en nous taisant. Un entretien avec soi-même\nrisque d'être à peu près sincère. Nos objets familiers, nos\nvêtements en savent sur nous plus que nos confidents. Heu-\nreusement qu'ils n'ont point de langage humain! Écoutons\nsans révéler notre présence, écoutons comme changes en\npierres. Se défie-t-on d'une pierre ?\nSi je ne vous avais retenu par le bras, vous alliez butter\nsur ce caillou, tomber peut-être, le casser.\n-\n-\nOu me casser.\n- Chut! notre ami parle...\nJ'ai donné tout le jour au plaisir d'écraser des feuilles mortes\nle long des jardins sublimes.\n-\nJe ne veux point nommer celui qui a réuni ces dix-huit mots\nquelle musique, pour mal timbré que soit l'instrument de\nma voix, s'en dégage — en un ordre si harmonieux que je ne\nme lasserais point de répéter:\n-\nJ'ai donné tout le jour au plaisir d'écraser des feuilles mortes\nle long des jardins sublimes.\nNon, je ne le nommerai point. Je m'en crois le poète.\nOui, j'ai donné tout le jour\n... un jour où je n'ai vécu que de mon passé...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=544", "seq": 544 }, { "page_imprimee": "83", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1475, "texte": "O VERSAILLES... O MES SOUVENIRS...\n83\nau plaisir d'écraser\n...\nma joie de vivre est telle que cet instant me paraît sans\ntemps ni lieu, donc éternel...\ndes feuilles mortes\n... craque, pétille, ô mémoire...\nle long des jardins sublimes\n... en ce parc aux souvenirs, en ce parc à mes souvenirs, en\nce parc qui, pour les autres, est le parc de Versailles.\nMoi, homme grand de quarante ans, à dos voûté et à cheve\nlure usée, je me déguise en ce petit garçon que je fus, impatient\nde grandir et gonflé du désir d'emplir le monde - qui gran-\ndissait, hélas, avec moi.\n-\nSur un gai petit air aigu que mes pieds dansent, que mes\nmains miment, que mes lèvres chantonnent regardez\ncomme mes yeux brillent! ah! c'est d'une larme qu'ils brillent,\nmais d'une seule ! — la, la, la, j'entre dans mon parc.\nVersailles, je te retrouve pareil à toi-même.\nJe ne me mirerai pas en l'eau de tes bassins, de peur que mon\nreflet sur leur implacable glace se précise si différent de l'enfant\nd'autrefois...\nVersailles, je te retrouve pareil à toi-même.\nNon, je ne me mire pas en l'eau de tes bassins, mais c'est\nsurtout par crainte de me voir, au vrai, si différent de l'homme\nque je me figure être aujourd'hui.\nTandis que pour toi, ô Versailles, il n'est point de bassin,\nn'est point de miroir où tu ne t'apparaisses perpétuel.\nil\nAvec ton blanc château-caserne, où tant de fenêtres uni-\nformes s'alignent sur les façades rectilignes, où tant de dra-\npeaux en trophées s'érigent au faîte des toits,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=545", "seq": 545 }, { "page_imprimee": "84", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1392, "texte": "84\nVERS ET PROSE\navec les banquettes de buis de tes jardins et leur tapisserie\nde rouges géraniums et d'héliotropes violets,\navec les académiques ifs en pin de sucre vert encadrant les\nblanches statues immobiles qu'habille la sournoise mousse\nvivante,\nje t'ai retrouvé tel que t'a arrêté Louis-Philippe, musée et\ncimetière.\nAh! tu étais déjà prison...\nPrison à mes jeux d'enfant! Versailles s'en souvient-il ?\nMa mère me disait alors: mon petiot, ne sors point du\nparc, le loup est dans la plaine, dans la plaine qui va jusqu'au\nsoleil couchant et jusqu'aux Trianons. Et tu sais que Croque-\nmitaine ce pouilleux qui mendie le représente assez bien-\ns'embusque près du canal.\n-\n- Mais, maman, si mon ballon tombe de l'autre côté du\nmur?\n-\nMais, maman, si mon cerceau me conduit là-bas ?\nJ'ai su depuis que Croquemitaine n'était qu'un vieux faune\nqui chantait, dansait et jouissait pour se consoler, par les\napparences de la joie et de la volupté, de la mort de ses\nDieux.\nEt s'il dansait, chantait et jouissait, c'était afin de narguer\nle Dieu qui n'est pas encore mort et que ses dévots nous\nrendent à leur image si austère, si morne, si méchant.\nJe chante, je danse, je jouis.\nOr promenons-nous au jardin du Roi.\nCes fleurs qui y éclosent, ne sont-ce point celles que je frô-\nlais de l'ombre de mes doigts et de mon nez?\nJe ne les reconnais pas, je les connais, je les ai toujours\nconnues.\n!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=546", "seq": 546 }, { "page_imprimee": "85", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1401, "texte": "O VERSAILLES... O MES SOUVENIRS...\n85\nAi-je un âge auprès d'une rose épanouie ?\nN'a point changé son odeur, et si je touche à la tige, me\nreste encore une épine dans la peau.\nJ'ai grandi. Ouais! qui peut m'assurer que ce ne sont pas\nles roses qui se sont abaissées ?\nEt voici les fuschias, dont je croyais avoir écossé les fleurs,\nqui me tendent leurs boutons vierges...\nEt me voici moi-même, immuable spectateur, devant le\nthéâtre de la nature versaillaise:\nau premier plan, vue du canal géométrique, si régulier\nqu'on le dirait encore sur plan ou sur maquette.\nau lointain, ces deux parallèles peupliers qui sont comme\nles portants du décor de l'horizon, de l'infini.\nQue Louis XIV fut digne de Molière !\nIl y a de l'eau à Versailles.\nNon, ce sont de petits bassins d'étain sous le grand bassin\ndu ciel qui plane gris.\nMais sous le coup de pinceau du soleil cet étain deviendra\nor, à l'effigie du roi.\n-\n-\ntel\nAlors le soleil nagera sur le lac bleu céleste limité\nun médaillon encore à l'effigie du roi par un cercle de\nnuées qui se disposeront là comme des draperies sur les-\nquelles pourront se coucher les allégories.\nVersailles, ville du silence\noù j'entends le bruit maritime du vent dans les arbres\nqu'ils soient encore perruqués ou laissés hirsutes,\noù j'entends le tonnerre des trains vrillé du sifflet de la\nlocomotive,\noù j'entends les éclats stridents des cuivres d'une musique\nmilitaire,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=547", "seq": 547 }, { "page_imprimee": "86", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1738, "texte": "86\nVERS ET PROSE\noù j'entends les conversations des rentiers assis sur les\nbancs de pierre, qui parlent bataille, bataille de musée, au son\ndes canons, tambours et clairons du camp de Satory,\nô Versailles, comme ces menus bruits cernent et harcèlent\nen vain ton silence solennel.\nMais j'abandonne ces leçons d'histoire universelle. Vois-je\nou ne revois-je pas ma marchande de gâteaux?\nElle ne me reconnaît pas. Cependant rien n'a changé à son\nétalage, la carafe de coco est toujours bouchée par un citron,\net les litres de sirop poissent aux yeux de toutes leurs longues\nlarmes en limaces de sucre, et les siphons, de même que les\ncyclopes n'eurent qu'un œil, n'ont encore qu'une narine à\nleur nez bourbonnien qui renifle, et les gâteaux de Savoie\nsortent du même moule, et les petits gâteaux secs n'ont\nl'aspect ni plus ni moins secs... mais les rides du visage de\nla marchande sont plus sûrement gravées.\nJe l'appelle par son nom: Madame Poisson. Il m'amusait\ntant. Il m'amuse moins, encore un peu.\n- Quoi, c'est vous?\n-Je vous l'affirme, madame Poisson.\n-\nIl faut bien vous croire !\nApparaissez, mes vieux amis d'enfance, vous à qui l'on me\nforçait de dire bonjour. Quand je m'étais niché en cachette de\ncache-cache, il m'était dur de me laisser découvrir, sinon\nattraper, pour obéir aux prescriptions des codes de politesse.\nAujourd'hui, je veux de moi-même, mes vieux amis d'enfance,\nvous dire comme je souhaite que vous ayez eu bonne mort.\nAh! c'est vous qui êtes maintenant cachés. Apparaissez.\nApparaissez, vous surtout, prude demoiselle qui vous\ndéclariez esprit fort, encore émue de votre audace, pour avoir\nosé assister à une représentation de Tartuffe. Mon petit chien\net moi étions un peu amoureux de vous parce que vous nous", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=548", "seq": 548 }, { "page_imprimee": "87", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1097, "texte": "O VERSAILLES... O MES SOUVENIRS...\n87\ndistribuiez des bonbons. Je ne sais pas si vous ne fûtes point\namoureuse de moi. Rappelez-vous le jour où j'allai seul chez\nvous, et où, après m'avoir offert quatre « doigts » de malaga,\nvous me câliniez, câliniez, petite fille vieille jouant avec sa\npoupée au jeu du petit mari. Apparaissez.\nJ'entends la voix maternelle :\n- Mon petiot, il pleut, réfugions-nous dans le château.\nQuelle tristesse tout à coup ! Non que je vieillisse. Mais\nquand la pluie rétrécit le parc et le ciel, et que je ne peux plus\nles contempler qu'à travers les carreaux, il m'est impossible\nd'être joyeux. Les portraits au mur me paraissent ceux\nd'inconnus en costumes d'un carnaval mouillé. Et les grands\ntableaux de bataille accroissent très vivement mon puéril\nregret qu'ils ne soient que faux-semblants de plans en relief\navec de petits soldats de plomb dessus.\n- Ah! ma maman, le petit garçon que je suis, impatient\nde grandir, est exaucé, ne l'est que trop à son gré, car voici\nque mon dos se voûte et que ma chevelure s'use... pourquoi\nce vilain déguisement?\nLEGRAND-CHABRIER", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=549", "seq": 549 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-11", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "88", "page_fin": "90", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 90", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=550", "pages": [ { "page_imprimee": "88", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1004, "texte": "MAGNIFICAT\nComme je t'ai voulu jeune et beau, grave et rude,\nAmour aux yeux d'aurore, et dans ma solitude\nNoire de lourds désirs et de rêves troublants,\nComme je t'ai tendu des bras impatients,\nEt comme j'ai cherché, à travers la nature,\nTa jeune lèvre en fleur où rit le sang des mûres,\nPour y mouiller mon âme avide de baisers!\nJe t'évoque parmi les rivages boisés\nDe quelque mer étrange, azurée et sonore,\nOuverte à l'infini, palpitante d'aurore,\nSur laquelle s'étale un long vol d'oiseaux blancs;\nAu loin s'écraseraient les vapeurs d'un volcan.\nTa voile est amarée au pied du promontoire:\nEt tu viendrais comme un guerrier, vêtu de gloire,\nA travers les rameaux bleuissants des sapins,\nPrécédé de tes preux et de tes paladins,\nChevauchant des coursiers fabuleux de légendes,\nCaparaçonnés d'or, harnachés de guirlandes;\nDes pages, à leur droite, aux bonnets fuselés,\nMèneraient deux à deux de pâles lévriers;\nLes casques jetteraient des lueurs purpurines;\nEt dans l'air flotterait un parfum de résine.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=550", "seq": 550 }, { "page_imprimee": "89", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1380, "texte": "MAGNIFICAT\n89\nOu bien, c'est la montagne sombre et c'est le soir,\nTranquille et doux comme un enfant, je viens m'asseoir\nAu pied d'un chêne creux qu'habitent les chouettes.\nLes bûcherons reviennent vers la hutte et jettent\nLeur cognée sur l'épaule. On devine un ruisseau\nDans le balancement flexible des bouleaux.\nLes moutons trottinant se hâtent vers la plaine\nEt font crépiter le bois mort, un chien les mène;\nDerrière, les bergers murmurent leurs chansons.\nLa forêt bruissante est pleine de frissons:\nDes pas mystérieux courent, cessent, se mêlent\nA l'effroi vacillant des lourds battements d'ailes.\nPeu à peu le sommeil efface chaque bruit;\nLa douce paix descend dans l'ombre de la nuit,\nEt la lune là-bas égoutte sa lumière\nSur les meules de paille aux portes des chaumières.\nSoudain ton pas résonne alerte et bien rythmé\nDans le ravin tari du torrent escarpé.\nRobuste, tu franchis les troncs morts et tu fonces\nA travers les fourrés enrubannés de ronces.\nTout le jour tu chassas les bêtes aux abois,\nLe sanglier trappu, le cerf chargé de bois,\nEt tu descends ce soir, comme un antique faune,\nPortant deux louveteaux liés sur ton épaule.\nO toi qui viens la nuit par le sentier désert,\nJeune dieu que j'attends, sauvage et rude et fier,\nTon corps souple a vêtu l'habit en peau de chèvre;\nUn cantique de vie s'échappe de tes lèvres\nEt l'écho le prolonge en mon cœur bondissant!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=551", "seq": 551 }, { "page_imprimee": "90", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 436, "texte": "90\nVERS ET PROSE\nAlors, transfiguré, joyeux, me redressant,\nComme sous les accords d'une magique lyre,\nTendant tout mon effort vers ton pas qui m'attire,\nTitubant sous le poids d'un désir infini,\nDans l'exaltation immense de la nuit,\nSeul, au bas du ravin découvert, où ruisselle\nL'immobile flot bleu des étoiles nouvelles,\nDebout, les bras levés sur l'ombre de mes jours,\nJe redis ta chanson et je t'appelle, Amour.\nTANCREDE DE VISAN\nI", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=552", "seq": 552 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-12", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "91", "page_fin": "94", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 94", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=553", "pages": [ { "page_imprimee": "91", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 548, "texte": "LAIS NOUVEAUX\nDE L'ADOLESCENT DÉCONFORTÉ\nI\nPour mon sombre cœur, de nouveau que s'ouvre\nLe grand chemin vert\nQui monte à travers\nLe hêtre et le rouvre.\nPour mon sombre cœur qui saigne et s'épanche,\nPour mon âme en deuil,\nIl faut l'écureuil\nSautant sur la branche.\nPour mon sombre cœur, seule panacée,\nBrille dans les houx\nAu ravin des loups\nLa source glacée;\nLà, je couperai, forêts léthargiques,\nOù d'Artus encor\nOn entend le cor,\nLes plantes magiques.\nEt pour mon cœur sombre et pour ma pauve âme\nDe leur suc sacré\nJe composerai\nUn divin dictame.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=553", "seq": 553 }, { "page_imprimee": "92", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1161, "texte": "92\nVERS ET PROSE\nII\nMorgue, Oriande, et Sagremore, et Foramonde,\nAccourant à mon berceau de nouvel Oger,\nM'ont livré, couronné des plus beaux dons du monde,\nLas! à Faute-d'Argent, Malebouche et Danger.\nQue d'estoc et de luth tour à tour je transperce\nDéloyauté, Laideur et bélître et faquin,\nPour mon guerdon, les coups de la Fortune adverse\nSur moi pleuvent ainsi que Maignie Hellequin.\nJe suis le bachelier au front ceint d'aubépine;\nAdmirez, bonnes gens, mon gai chapeau de fleurs,\nPour ne pas voir, charmés par ma lèvre divine,\nLe sang qui sur mes yeux dégoutte à rouges pleurs...\nIII\nVilains, vous m'avez dit : Où donc est ton royaume,\nTon sceptre, ton manteau, ta suite et ton arroi,\nToi qui marches tout seul à travers lande et chaume,\nGueux comme Franc-Gontier, fier comme un Godefroi?\n- Mon pays est plus grand, plus beau que tous les vôtres :\nTout autant que moi-même, il est à ma merci ;\nMon royaume est partout où règnent pour vous autres\nLa gêne, le besoin, la crainte et le souci.\nL'aliéner serait céder ma propre essence:\nOn ne peut le ravir même en tuant le roi,\nMerlin me l'a donné le jour de ma naissance\nA la condition qu'il périsse avec moi.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=554", "seq": 554 }, { "page_imprimee": "93", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 977, "texte": "LAIS NOUVEAUX DE L'ADOLESCENT DÉCONFORTÉ\n93\nIV\nLa voilà de nouveau, la brûlante saison\nDe la perdrix qui niche et du seigle qu'on coupe :\nLa ville se fleurit de belles à foison;\nJe suis comme l'étoupe\nA côté du tison.\nJe vous convoite, ô beaux pays de païennie,\nTaprobane évoquée, Ophir remémoré\nDu fond brumeux et vert de ma vaste Hercynie,\nEt me sens dévoré\nD'une ardeur infinie.\nRégner, chanter, danser, festoyer, rire, aimer\nSous les palmes, devant des couchants de prodige,\nAssouvir à souhait le désir doux-amer...\nAh! mon cœur, que ne suis-je\nSylphe ou luiton de mer?\nAh! que n'ai-je l'épouse à longue tresse noire\nDu roi Candaule et le coursier de Pacolet,\nEt, beau prince Auberon, ta sûre amitié, voire\nTon fameux gobelet\nAvec ton cor d'ivoire?\nV\nChevalier étendu sous le chêne qui porte\nMon écu bosselé qui dans l'ombre étincelle\nAvec mes étriers, mon frein d'or et ma selle,\nJe remâche sans fin la tristesse où j'excelle\nEt mon sang coule sur un lit de feuille morte.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=555", "seq": 555 }, { "page_imprimee": "94", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1231, "texte": "94\nVERS ET PROSE\nN'est-il dans le finage et les châteaux prochains\nNulle Dame de bon secours? Nul Gorvenal\nPour me veiller. Fol-sans-Licol, mon bon cheval\nAu milieu du combat a rejoint (dans quel val?)\nMon sénéchal rieur et mes gentils méschins.\nEt lors me comparant à Nason et Boèce,\nAu neveu du roi Marc, cherchant loin de ses terres\nCelle qui cueille au bois les herbes salutaires,\nJe rassemble en moi-même en ces lieux solitaires,\nTous les Malavisés et Bannis de Liesse...\nVI\nJ'évoque en mon désert l'arbre où Judas branché\nPar la Désespérance expia son péché,\nEt je me vois assis, au pays d'Esclarmonde,\nSous le soleil, au pied de la borne du monde,\nL'antique arbre d'Eden au rameau desséché.\nMais c'est trop m'abuser : jeunesse à demi-morte,\nJe sens toujours en moi fermenter ton levain.\nQuoi! tant de déconforts que chaque aube t'apporte\nN'épuisent point ta sève, et tu revis plus forte,\nFrondaison que l'antan aura battue en vain?\nJ'écoute les zéphirs qui dorent la javelle\nChanter, chanter sans fin, ce matin d'un beau jour,\nAux verts rameaux baignés de lumière immortelle\nMon désir renaissant de puissance et d'amour,\nSemblables aux lutins voltigeant à l'entour\nDu vieux Faust endormi parmi l'herbe nouvelle...\nANDRÉ MARY", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=556", "seq": 556 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-13", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "95", "page_fin": "99", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 99", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=557", "pages": [ { "page_imprimee": "95", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1543, "texte": "L'ENFANT DU SOLEIL \"\n(ILES TONGA)\nComme tu le sais, pâle étranger, toi qui as bu avec nous le\nkava dans les coupes de coco aux reflets verdâtres, toi que\nnos femmes ont couronné de fleurs odorantes; comme tu le\nsais, nouveau-venu, nous, les Tongas, nous sommes le peuple\nle plus noble de la terre!\nDes voyageurs racontent qu'il y a des peuples plus nombreux\nque le nôtre, les Merikei (2), par exemple, et les Faranise (3).\nIls peuvent avoir raison; mais jamais peuple n'a été plus cou-\nrageux à la guerre que les Tongas et aucun empire n'a compté\nd'aussi grands rois ni d'aussi sages. Et cependant, crois-moi\nbien, le plus grand de nos chefs disparut à nos yeux avant\nqu'il ne devînt roi, alors même qu'il n'était encore qu'un\nenfant. Hélas!\nPâle étranger! tu mendies des légendes comme l'affamé\ndu Yamrot; tu es comme le requin qui convoite la bonite aux\nstries d'argent, comme la fleur fanée qui a soif de pluie. Veux-\ntu entendre ma légende ?\nIl y a de cela bien longtemps, si longtemps déjà, que\nnous, les Tongas, nous avons oublié jusqu'au nom du grand\nroi qui occupait alors le trône. Et même le nom de sa fille\nnous l'avons oublié et si maintenant nous parlons d'elle,\nnous la nommons simplement la mère de l'Enfant du\nSoleil.\nElle grandit, la fille du roi, et aucune jeune fille du pays\nTonga, la patrie pourtant des vierges belles et radieuses, ne\nlui était comparable. Le roi, son père, était sûr de n'avoir\n1. D'après une légende indigène notée par le missionnaire anglais Loriner\nTisson.\n2. Les États-Unis d'Amérique.\n3. La France.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=557", "seq": 557 }, { "page_imprimee": "96", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2027, "texte": "96\nVERS ET PROSE\njamais rencontré un homme qui fût digne de nommer sienne\nune pareille merveille. Dès lors, dans sa sagesse, il décida de\nla séparer du monde afin de ne pas rendre malheureux les\nhommes de son peuple, car quiconque la voyait la désirait. Il\nconstruisit pour elle une cabane particulière au bord du rivage,\ndans un endroit dont il défendit l'accès en le déclarant tabu,\nc'est-à-dire sacré. Il éleva ensuite une puissante palissade qui\ndéfiait les entreprises des plus téméraires. Puis il posta des\narchers choisis entre les meilleurs et qui devaient transpercer\nde leurs flèches empoisonnées tous ceux qui tenteraient\nd'enfreindre la défense.\nC'est là qu'elle grandit, la vierge, la merveille du pays\nTonga. Ses charmes, aucun œil humain ne les contempla et\nelle, elle ignora tout du monde. Son plus grand plaisir c'était\nde plonger et de nager dans le golfe dont, à cause d'elle, on\néloignait tout le monde. Au sortir de l'eau, elle se couchait\npour faire sécher sa longue chevelure répandue autour d'elle\nsur le sable.\nC'est ainsi que se passa sa jeunesse. Mais le sage monarque\nn'avait pas pensé qu'il y avait un grand chef contre lequel\ntoute sa puissance ne pouvait rien, un roi que même les\nflèches empoisonnées des braves guerriers tongas ne pouvaient\natteindre.\nC'était le Soleil.\nChaque jour, lorsque le roi Soleil s'élevait au-dessus de\nTonga, il voyait la merveilleuse jeune fille qui nageait,pareille\nà une algue flottante, ou gisait couchée, belle de toute sa\nnudité, parmi l'écume et les coquilles du rivage. Le Soleil la\nregarda et la regarda sans cesse. Ils s'aimèrent. Elle ouvrit ses\nbras au Soleil et lorsque les temps furentr évolus, elle mit au\nmonde un petit garçon.\nLorsque le sage et vieux roi apprit cela, il entra dans une\nterrible colère. Sans même prendre garde à ses larmes, il\narracha son fils à la mère de l'Enfant du Soleil et le fit porter à\nla ville, celle que nous appelons Nankalota, la plus fière capi-\ntale du monde.\nC'est là que le garçon grandit et personne, pas même lui,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=558", "seq": 558 }, { "page_imprimee": "97", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1893, "texte": "L'ENFANT DU SOLEIL\n97\nne connaissait le secret de sa naissance. Quelquefois seule-\nment, de nuit et sur l'ordre du roi, on le conduisit auprès de sa\nmère, mais il ne sut ni qui elle était ni comment elle s'appelait.\nL'Enfant du Soleil surpassa bientôt tous les autres en force\net en beauté. Cependant il y avait en lui un grand désir de\ndomination et il exigeait obéissance de tous, même de ceux\nqui étaient plus âgés que lui.\nC'est ainsi qu'un jour ses camarades de jeu se fâchèrent.\nIls décidèrent de lui résister. Lui, alors, se mit en colère et\nles battit. Il était seul contre tous, l'Enfant du Soleil !\nMais l'un d'eux, tout à coup s'écria :\n<< Comment oses-tu te permettre de nous toucher, nous fils\nde chefs, toi qui n'as pas de père ! »\nL'Enfant du Soleil s'arrêta, les bras levés. Que disaient-ils ?\nPas de père? Jamais il n'y avait pensé. Subitement la honte\nl'envahit et son cœur saigna.\nIl cacha son visage dans ses bras. Il se sauva. Lui le fort, il\nfuyait la vue de ses camarades.\nLa nuit, il revit sa mère. Sa mère comprit en le voyant que\nquelque chose faisait souffrir son enfant, que quelque chose le\ntorturait, quelque chose de douloureux et d'amer à la fois.\n<< Mon fils! Cher enfant! Qu'y a-t-il ? Parle ! »\nL'Enfant du Soleil la regarda fixement dans les yeux; puis il\nparla :\n<<< Petite mère! est-il vrai que je n'ai pas de père ? »\n-\n« Qui t'a dit cela? »\n-« Les garçons, mes camarades, que je battais alors qu'ils\nse refusaient à m'obéir. Ils criaient que je n'avais pas de\npère ! »\nIl éclata en larmes, s'appuya sur le genou de sa mère et san-\nglota.\nLa mère de l'Enfant du Soleil défit alors l'une des lourdes\ntresses de ses cheveux pour en essuyer les yeux du petit gar-\nçon.\n<< Cher fils, mon enfant! dit-elle, certes tu as un père.\nTous les garçons ont un père. Mais le père d'aucun des autres\nn'est un aussi puissant seigneur que le tien. Ton père est le plus\n7", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=559", "seq": 559 }, { "page_imprimee": "98", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2051, "texte": "98\nVERS ET PROSE\npuissant de tous les rois. Les hommes lui doivent la vie.\nSans lui nous nous en irions par une nuit épaisse en tâtonnant\ntoujours, les colombes de la forêt s'abatteraient sur le sol, les\nfleurs et les arbres mourraient. >>\n-« Qui est-il donc, mère ? »\n- « Le Soleil ! Le Soleil lui-même ! »\nL'Enfant du Soleil fit un bond. Ses yeux brillèrent, son\ncœur chanta.\n<< Mère! Mère ! dit-il. Tu as dit vrai. Je le sens, tu n'as\npas menti. Quelque chose me pousse vers lui, vers le Soleil.\nMon père ! >>\nIl quitta sa mère. Elle le suivit des yeux.\n<< Enfant du Soleil! Enfant du Soleil! murmurait-elle. Va!\nVa vers la Lumière! » Et, dehors, l'Enfant du Soleil s'en alla\ndans l'obscurité et la solitude. Il s'assit sur un rocher du\nrivage, au bord d'une baie. Rien qui troublât le silence; il\nsongeait.\nÉtait-ce là le secret de sa vie ?\nLe Soleil, le Soleil rayonnant, c'était donc là son père;\nle Soleil, le roi du jour, lui qui régnait sur tous les pays et\nsur toutes les mers, lui qui, jour par jour, s'en allait par le ciel\net contemplait le monde tout en bas; lui le roi des rois ! Mais\nc'était la nuit maintenant, il faisait sombre; le Soleil son père,\non ne pouvait le voir. Maintenant c'étaient les mille étoiles\nqui scintillaient, comme anxieuses, elles qui ne se risquent\nà percer que lorsque le Soleil est bien loin, elles qui sont\npareilles aux chiens volants, ces malheureuses âmes des morts\nqui ne se montrent qu'après la chute du jour, alors que l'aigle\ndort déjà, sa tête blanche cachée sous son aile. Maintenant\nc'était la lune qui projetait sur les choses ses rayons blêmes,\ncette lune qui s'efforce, mais bien en vain, de jouer au Soleil.\nDire que le Soleil, le Soleil tout-puissant, était son père!\nC'est là-haut, vers lui, que l'enfant voulait aller. Mais où\npourrait-il le rejoindre? Il s'en allait si vite tous les matins. Il se\nlevait au-dessus des petites îles, bien loin, là-bas, vers l'Orient.\nEt c'était alors un embrasement, un rayonnement radieux. A\nson seul aspect, étoiles et oiseaux de nuit prenaient la fuite.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=560", "seq": 560 }, { "page_imprimee": "99", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2130, "texte": "L'ENFANT DU SOLEIL\n99\nPuis, pendant le jour, il s'en allait par le ciel, si haut, si loin,\nqu'il était impossible de l'atteindre. Mais le soir, le terme de\nsa course venu, il s'enfonçait lentement dans la mer, la mer\nvaste et libre, là-bas, à l'endroit où elle s'arrête, et c'est alors\nque dans l'ivresse de sa victoire, heureux et grand, il répan-\ndait par le ciel les couleurs du triomphe et de la gloire et\nlaissait dégoutter dans l'océan le sang rouge des sacrifices.\nC'est là que l'Enfant voulait aller au-devant de son père.\nIl se glissa vers la baie et choisit l'un des plus petits canots.\nIl y mit des noix de coco et une courge évidée contenant de\nl'eau. Puis il déploya une voile faite de fibres de coco tressées\nou de magi-magi, comme nous disons, nous les gens de Tonga.\nEnfin il prit le large et s'en alla dans la nuit. Le vent était\nfavorable et, au matin, il se trouvait déjà en pleine mer. II\nallait de l'avant, à travers les vagues écumantes, vers l'endroit\noù il pensait que descendrait le Soleil. Depuis longtemps\ndéjà, il avait dépassé la dernière bande de terre et les derniers\noiseaux de mer avaient regagné le rivage en poussant des cris\ndiscordants.\nCependant le Soleil montait dans un ciel sans nuages et le\ncanot, lui, cingłait vers le point mystérieux où la mer prend\nfin, où, par delà les abîmes, le couchant resplendissait.\nL'Enfant du Soleil a-t-il jamais atteint le but de son pèlerinage?\nc'est là un point que jusqu'à ce jour les gens de Tonga n'ont\npu éclaircir. Nous savons seulement que si nous nous rappro-\nchons de lui, ne fût-ce que d'une longueur de canot, le Soleil\ncouchant recule toujours et que la distance entre lui et nous\nreste ainsi éternellement la même.\nMais quoique les années passent, que des hommes\nnaissent, que des hommes aiment, qu'ils mangent, puis qu'ils\nmeurent, on n'oubliera jamais, au pays Tonga, l'Enfant du\nSoleil, ce courageux et beau garçon qui, dans son fragile\nesquif, est parti plein de joie et de confiance, affrontant les\nflots tumultueux pour aller au-devant de son père, au-devant\ndu Soleil, du Soleil couchant dans le soir.\nBIRGER MORNER\nTraduit du suédois.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=561", "seq": 561 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-14", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "100", "page_fin": "103", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 103", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=562", "pages": [ { "page_imprimee": "100", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 934, "texte": "L'ABORDAGE\nPour Robert Scheffer.\nLe yacht chantait de toute la blancheur de ses voiles,\nGlissant vers l'île balsamique de l'Amour,\nOù rit et s'émerveille\nLa volupté le long des jours.\nLa mer souriait dans le soleil\nDe ses multiples vagues de joie\nFleuries de lumière dorée;\nCaressante et bruissante de tous les émois\nDu printemps embaumé de clartés,\nSa traîne immense et bleue\nÉpandait sur le monde ses flots d'accords soyeux.\nChaque désir créait l'hymne d'or d'une étoile.\nEt depuis des heures et des années,\nDepuis des siècles, depuis sans doute tout le passé,\nLe navire courait sur l'Océan de son espoir.\nIl en avait rencontré des îles et des îles !...\nMais en elles régnait la mort, et la fatigue\nEndeuillait leur ciel immaculé\nDes sombres volutes de ses encensoirs.\nIl explora des archipels, qui dans le soir\nSe fanaient sur les eaux comme des fleurs violettes :\nDe certains montaient des harmonies de fête\nD'une infinie douceur,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=562", "seq": 562 }, { "page_imprimee": "101", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1004, "texte": "L'ABORDAGE\n101\nBerçant leur âme fervente,\nAveuglée par le rêve ardent du Bonheur\nSous la caresse des tropiques :\nMais soudain leur cœur extatique\nSe brisait au cri discord de l'Amante,\nDélaissée dans son désespoir.\nAffolés, ils cinglèrent vers les Antarctiques\nCroyant trouver l'Amour aux vierges solitudes\nDans un Éden gardé par les froids et les neiges :\nMais l'île irréelle et minuscule\nToujours échappait à leurs regards brûlés de veilles.\nIls croisèrent de grands navires de fer\nQui souillaient l'horizon d'un panache de suie,\nEt qui la nuit\nArdaient comme des torches d'enfer.\nD'autres barraient le ciel de leurs immenses voiles,\nFranches comme des voiles\nDe mariées heureuses.\nMais pas un n'avait vu le but de leur voyage,\nL'île de leur désir.\nUn matin, dans la soie pourpre de l'aurore,\nLa vigic signalait une terre merveilleuse\nOfferte à leurs yeux éblouis.\nUn grand cri s'éleva, leur courage s'affermit\nPar leur rêve qu'ils croyaient tenir,\nQuand, dans une poussière d'or,\nS'anéantit le mirage.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=563", "seq": 563 }, { "page_imprimee": "102", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 975, "texte": "102\nVERS ET PROSE\nEnfin après des siècles et des millénaires,\nAprès des courses folles dans les ouragans,\nEt l'immobilité malsaine des flots calmes,\nIls abordèrent à l'île éclatante de l'Amour.\nDans ses golfes solitaires\nD'innombrables coques et des haubans\nViraient sans fin brisés par les rafales;\nEt des noyés, et des noyés aux alentours\nMontraient leurs faces d'épouvante :\nMais leurs yeux grands ouverts riaient en une extase.\nUne chanson faite d'étreintes et de baisers\nPlanait en une mélodie enivrante\nComme un nuage parfumé;\nEt le yacht, victorieux\nDes tempêtes et des désespoirs,\nVint amarrer sa gloire\nDans une baie sertie d'ombre bleue,\n-\nLeur vie passait, leur semblait-il depuis toujours,\nDans l'Amour intégral qui faisait le Bonheur,\nQuand au seuil d'un jour\nL'un d'eux, joyeux,\nVoulut retourner vers les Hommes:\nIl leur découvrirait l'île qui s'environne\nDe ténèbres et de malheur\nPour y cacher le rêve pur de l'Idéal.\nGuidés par l'enthousiasme de leur cœur,\n}", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=564", "seq": 564 }, { "page_imprimee": "103", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 706, "texte": "L'ABORDAGE\n103\nTrès rares certains le suivirent\nDans son retour triomphal.\nEt par un clair réveil d'été\nLe yacht repartit sur l'azur trompeur;\nSa coque entr'ouvrait les flots charmés\nEn un long sillon bruissant d'écume,\nMais dans une nuit sans lune\nLa brume dense immobilisa le navire :\nSes grandes ailes, alourdies par la buée,\nSemblaient des haillons morts;\nEt le doute délabrait l'âme des marins\nEt leur chimérique effort,\nQuand un choc furieux et souverain\nBrisa le navire chargé d'extase et d'espérance,\nQui s'éteignit dans la nuit immense\nPour avoir entrepris le retour.\nLe navire, vengeur de l'île de l'Amour\nQui veut rester mystérieuse comme un songe\nS'anéantit dans le silence du monde.\nJEAN CLARY", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=565", "seq": 565 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-15", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "104", "page_fin": "109", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 109", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=566", "pages": [ { "page_imprimee": "104", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3487, "texte": "CHARLES VILDRAC ET LES HOMMES\nTirer de la fréquentation des hommes les\nthèmes d'un art émouvant, c'est là un but qui\nn'est ni mediocre ni neuf. La certitude que\nl'homme demeure un des objets les plus dignes de\nla contemplation ne comporte aucun bénéfice\nd'actualité; aussi ne serai-je pas tenté d'affliger\nCharles Vildrac avec une étiquette revendi-\nquée par certaine école qui n'eut d'humaniste que\nle nom...\nAyant eu l'occasion de publier à cette place\nmême dans Vers et Prose une étude intitulée\nJules Romains et les dieux, il me convient d'ins\ncrire en tête des réflexions présentes le titre\nqu'on y trouve, et cela pour les raisons d'une\nsymétrie nécessaire et profonde.\nEn présence des hommes, l'un de ces poètes a\nviole:nment souhaité leur déification et l'a obte-\nnue, selon son vou; l'autre a désiré les aimer\ntels, pour leur grandeur non moins que pour\nleur touchante faiblesse. D'où deux œuvres dis-\nsemblables, mais qui présentent cependant\ncomme une même saveur inaugurale et font pen-\nser que le souffle dont s'est enivré le grand\nWhitman, a franchi l'Océan.\nIl est un optimisme que l'on peut dire primordial,\nc'est celui des êtres jeunes; c'est un état aimable\net transitoire qui ne saurait s'éterniser qu'à la\nfaveur d'une candeur exceptionnelle ou de cir-\nconstances spécialement romanesques. Il est un\nautre optimisme, conscient, inlassable et dou-\nloureux, qui est comme le dernier mot de l'expé-\nrience, qui comporte à la fois une acceptation\net une décision habituelles et qui subsiste comme\nun équilibre volontaire.\nTrois volumes de vers témoignent pour\nCharles\nVildrac d'une lutte et d'une victoire. Mainte-\nnant que nous avons lu le Livre d'Amour, nous\ncomprenons toute la joie poignante que cet\nhomme connaît à vivre entre les hommes.\nIl y a, sans doute, mille façons de satisfaire aux\nconditions actuelles du lyrisme, mais Vildrac\nmontre si bien comment on peut être un poète,\nqu'en l'admirant ici particulièrement j'ai l'im-\npression de rendre un hommage très général à\nl'âme contemporaine pour ne pas dire à la poésie\nmême.\nIl faut vivre anxieux, ce qui est une noble\nsouffrance, ou donner une solution fervente au\nproblème d'être et de durer.\nDans son dernier livre, Vildrac propose ure\nsolution; il n'affirme pas, il ne proclame rien.\nmais après l'examen scrupuleux de tous\ndoutes et de tout le passé, il offre son espoir de\nvivre. C'est d'abord timide et même gauche dans\nla simplicité :\nSans espoir de rien, voguer la vie\nCela vaut la peine, tout de même,\nA cause d'instants ensoleillés\nQu'il fait vraiment bon sentir passer.\nEt, comme pour justifier cette résolution, il\najoute :\nT'apercevrais-tu que tu es heureux,\nSi ton bonheur durait plus d'une heure...\nTout est là enthousiasmes de jadis, joiss.\néchecs, tentatives avortées, pénibles renonce-\nments, retours opiniâtres du simple espoir, tout\nest résumé dans cette espèce de sophisme fruste\net consolateur.\nJ'ai choisi ces premières citations dans une\nchanson parce que c'est là qu'on peut le mieux\nsurprendre certains de ces aveux qu'un poète ne\nformule jamais plus précisément et ne renouvelle\nguère.\nCharles Vildrac n'a pas toujours été aussi\nmodeste. Lorsqu'en 1905, il publia sa premiere\nsuite de « Poèmes », il emplit d'une verte vio-\nlence les vers qui attestèrent son premier con-\ntact avec la vie:\nVraiment, il faudrait qu'on nous laisse vivre...\nCar en vérité nous serons utiles\nAutant que celui qui sème ou bâtit,\nEt comme les mains qui tissent ou filent\nEn vérité nos mains seront utiles.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=566", "seq": 566 }, { "page_imprimee": "105", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4003, "texte": "CHARLES VILDRAC ET LES HOMMES\n105\nEn fait, il ne montrait pas alors d'autres désirs\nque ceux qu'il forme encore maintenant:\nEt nous essaierons d'ouvrir tous les yeux\nEt de greffer l'amour au cœur des hommes.\nMais il croyait un tel rôle dévolu spécialement\nà ce prêtre, à ce gardien du feu qu'est l'artiste\net sans doute lui était-il réservé d'apprendre que\nn'importe quel homme doit devenir le conquérant\ndes autres hommes.\nDès ce temps, il apportait une solution pas-\nsionnée au problème quotidien. Cette solution\nétait réalisable; quelques hommes la réalisèrent.\nIl est difficile de séparer alors l'œuvre de Vildrac\nde sa vie et de cette grande aventure que fut\nl'Abbaye; mais je préfère cependant laisser encore\ndormir les souvenirs de cette tentative jusqu'au\njour où leur récit, même fidèle, sera comme un\nconte merveilleux.\nJe crois aussi qu'il y avait en Vildrac mieux que\nl'amour de la maison\nOù vivre quelques-uns et quelques-unes...\nIl souhaitait déjà de plus grands gestes et des\nparoles plus pénétrantes, il savait déjà que les\nidées étaient en route,\nMais elles s'en allaient, sublimes, résignées,\nElles laissaient pleurer leurs yeux hallucinés...\net il attendait avec confiance leur victoire en lui-\nmême d'abord, et peut-être chez les autres.\nCette victoire à laquelle nous assistons dans le\nLivre d'Amour, elle a coûté à Charles Vildrac des\nétonnements navrés, des déchirements, et toutes\nces heures troubles et précieuses pendant les-\nquelles il a écrit Images et Mirages.\nL'homme ébloui d'illusions que nous connais-\nsons déjà, rencontre, au long de ce livre, des\nminutes de lucidité cuisante.\nTantôt il accueille son enthousiasme prodigue\nqui revient bafoué.\nAh! mon pauvre enfant, malgré l'habitude\nA chaque retour pourquoi pleurons-nous,\nPourquoi pleurons-nous\nPendant que je baigne ta lassitude\nEt les écorchures de tes genoux?\nTantôt il se rit de son simple espoir\nPatient pêcheur qui n'a rien pris\nMais que n'assombrit nul dépit...\nOu bien encore, il se reproche amèrement de\ncéder aux trop bonnes raisons :\nRire et mépris sur le pauvre homme\nQui nourrit une foison\nDe flatteurs dans sa maison,\nTueurs de ses hontes intimes!\nChacun de ces poèmes éclaire un cruel moment.\nIl faut, de l'un à l'autre, suivre la lutte pour cette\ncertitude joyeuse qui nous est réservée. Il faut\nsentir, contraint aux larmes, réduit à la rage\nimpuissante, cet homme voué à la toute-puis-\nsante pitié, ce poète né pour le chant, destiné aux\nplus précieuses révélations. Il faut demêler la nais\nsance d'une foi, au travers d'un recueil apparem-\nment hétérogène et qui, entre deux cris de\ndétresse, offre un lied au rythme adorable, une\npage d'images délicates, ou une parabole large et\ncolorée.\nDans ce livre, comme dans le précédent,comme\ndans le suivant, Vildrac accuse l'impérieux besoin\nde chanter et il dit alors d'inoubliables choses\nqui demeurent dans l'esprit à la fois comme un\nsouvenir de voix humaine et de violons.\nLe Grand Oiseau blanc est le dernier poème de\ncette époque. C'est aussi la dernière pièce affec-\ntant la forme de parabole. C'est à la fois l'épilogue\nd'Images et Mirages et le prologue de Livre\nd'Amour, c'est un pardon et une promesse. Le\ngrand oiseau blessé, traînant une aile pourrie,\nquitte les plaines de la vie en tendant au vent\nune aile encore neuve, encore pure... mais quitte-\nt-il vraiment les plaines de la vie?\nJ'aime celui qui souhaite moins être un poète\nqu'être d'abord un homme; j'aime le poète qui,\nplein de sa destinée, cherche avec ferveur la seule\nparole, la seule chanson qui puisse aller atteindre\ntous les hommes de toutes les races.\nLe moment est venu de parler directement\naux hommes. Le moment est venu de leur offrir\nimmédiatement quelque chose où chacun puisse\ntrouver de quoi consoler sa tristesse, atténuer\nson erreur, restaurer son courage.\nCharles Vildrac nous offre le Livre d'Amour:\ncet évangile lyrique commence par quelques\npoèmes qui retracent les circonstances, qui\nemeuvent l'atmosphère.\nPeut-être n'y aurait-il pas ici de procédé cri-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=567", "seq": 567 }, { "page_imprimee": "106", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4448, "texte": "106\nVERS ET PROSE\ntique plus heureux qu'une série de citations...\nmais il y a dans chaque strophe de ces poèmes\nune telle sobriété en même temps qu'une si\nremarquable nécessité que la sélection serait\ndifficile.\nDans deux pièces bien différentes mais paral-\nlèles (Il y en avait et Commentaire), Vildrac nous\ndit dans quelle situation il se retrouve vis-à-vis\nde soi-même et des autres:\nDe tous côtés les hommes organisent leur exis-\ntence, la savourent ou la subissent; un homme,\nparmi les autres, semblable aux autres, partici-\npant de toute la vie d'autrui, désire avec ardeur\nUne vie sans rien de commun avec la mort.\nJ'ai dit un homme et non pas un artiste, car la\nforce de Vildrac dans le Livre d'Amour est de ne\nplus se placer au point de vue quand même par-\nticulier du poète, mais bien à celui, général, de\ntout être humain. Pour préciser cette intention,\nVildrac, avec âpreté, commente la vie menteuse\nde l'artiste qui par ses actes est obligé de renier\nson œuvre.\nCette pièce, exceptionnelle, est une mise au\npoint, elle annonce la résolution de faire un\npoème tel qu'il ne soit pas désespérément étran-\nger à l'existence de son créateur, tel qu'il soit\nmême en entier contenu dans les actes de son\ncréateur. Et le livre commence: il n'est pas un\népisode, pas une chanson, pas une image qui ne\nmène aux conclusions consolantes, aux compen-\nsations joyeuses.\nDeux petites pièces, entre autres, contiennent\nle secret de la joie. C'est d'abord ce pauvre\nPaysage, qu'avec des notations délicates, des traits\nsi précis, Vildrac nous peint. C'est un endroit\nmisérable, souillé par les déchets de l'activité\nhumaine,\nMais on y trouvait quand même, en cherchant,\nUne bonne place d'herbe grasse,\nOn trouvait quand même en écoutant\nUn bruit de feuillage\nEt d'oiseaux se pourchassant.\nMais si l'on avait assez d'amour\nOn pouvait quand même demander au vent\nEt des parfums et des musiques...\nIl faut avoir assez d'amour! Il faut trouver en\nsoi de quoi rafraîchir le paysage le plus morne,\nil faut avoir la bonne volonté de chercher la\ngoutte de joie que cache le désert le plus ingrat.\nIl faut avoir assez d'amour et de patience, nous le\ncomprenons en pénétrant dans ce Clan de femmes\napparemment laides et d'hommes couramment\ndurs, en regardant avec Vildrac tous ces visages\nfanés ou crispés. Nous contemplons. et nous\napprenons que ces femmes, pour n'avoir pas la\nbeauté impassible des fées et des déesses, sont\ntoutefois belles...\nMais c'étaient des beautés de femmes...\net nous savons aussi que la bonté des hommes a\npu paraître longtemps morte,\nMais lorsque son jour arrivait\nElle était aussi pénétrante et chaude\nQu'une eau-de-vie qu'on boit en fraude\nDans les prisons.\nM. Henri Ghéon, parlant de Charles Vildrac,\nécrit : « Il a toujours porté allègrement le fardeau\nde sa religion humaine; il n'en fut jamais\nécrasé. »\nCertes, Vildrac professe une véritable religion\nhumaine; le Livre d' Amour, par surcroît, accuse\nun art conforme et qu'il est opportun de situer.\nUne tournure d'esprit romantique a pu pro-\njeter superbement dans l'invraisemblable des\nfemmes belles par définition et des hommes bons\npar principe. Un naturalisme maniaque a pu\ncinématographier des personnages dans des atti-\ntudes qui, pour être logiques, ne décèlent rien de\nla noblesse latente; mais il appartient à un autre\nart de choisir parmi les réalités celles qui con-\nservent à l'individu toute sa grandeur. C'est,nous\ncroyons, le propre du poète, aujourd'hui, de ne\npoint idéaliser artificiellement les êtres, mais d'en\nrecevoir la confidence décisive qu'ils finissent\ntoujours par faire et dont la saveur fait oublier un\namas de misères.\nQu'on ne croie pas que Vildrac s'abandonne à\ncette manière d'optimisme comme à un compro-\nmis moelleux et de tout repos. Cette façon de\nvivre ne suppose pas l'aveuglement, mais elle\nlaisse entendre la connaissance résignée des faits\ndouloureux et le désir de les abolir.\nJe dirai même que l'amour ainsi compris est\nle fait d'une clairvoyance particulière; il sait\nle retour inévitable de la joie, du rire... et il\nl'attend.\nDeux buveurs se réjouissent, accoudés à la\nmême table; certes, mille querelles pourront les\nmettre aux prises demain, mais ils se réjouissent\ntoutefois, sans arrière-pensée, et voilà le fait\nessentiel.\nIl y a au fond de leur vieux cœur\nUn besoin secret d'embrassade et de liesse\nEt pour cet instant de détente que laisse\nLa mégère vie à leur pauvre vieux cœur,\nLes voilà qui se rient avec leurs yeux...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=568", "seq": 568 }, { "page_imprimee": "107", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4329, "texte": "CHARLES Vildrac et LES HOMMES\n107\nL'éclat des minutes d'amour illumine les\nheures de tristesse; toutes les larmes d'une vie\nne tiennent pas devant un sourire.\nUn poème entre tous en fait foi. Je ne veux\nvoir aucune intention de symbole dans cet épi-\nsode très directement émouvant qui s'intitule:\nUne auberge, mais n'est-ce pas l'enluminure\nmême de l'acte de foi résumé plus haut que\nl'image de cette maison triste où les voyageurs\nmalheureux sont consolés par une petite fille qui\nleur offre une fleur en embrassant leur main\nrude :\nEt voilà que l'homme sanglote, sanglote,\nEn tenant dans ses mains, tout gauchement,\nLa fleur et la main de la petite enfant.\nCette enfant, la maîtresse de la mélancolique\nauberge l'a reçue d'un bel étranger dans une\nnuit d'amour unique et inoubliable. Et c'est\nbien là cette minute de joie dont le fruit console,\nau passage, tous les misérables qui viennent\nboire le cidre amer...\nCette philosophie de résignation héroïque fait\nde celui qui la porte\nUn homme dont la vie rayonne large et loin\nQui ne se détourne de personne ni de rien\nEt respire à son aise dans toutes les maisons.\nElle conseille l'obéissance nécessaire, mais\nelle fait résister avec vigueur. Comme la femme\ndu poème intitulé: Printemps, comme cette pau-\nvresse qui oublie tous ses enfants morts et\nmarche avec un nouveau petit, bien vivant, vers\nl'été prochain, nous attendons avec confiance\nles événements et les renouveaux.\nSi nous pensons, après minuit, à toutes les\nagonies qui remplissent l'ombre, nous sommes\nsoudain soulagés de percevoir la chanson dont\nquelque part on berce un nouveau-né, dans la\nmaison.\nCette acceptation, cette dignité, ne vont pas\nsans révolte; mais la révolte même est tempérée\npar cette conviction que toute laideur des\nhommes est une erreur.\nL'Invective, ce poème qui fait penser à certains\nélans du recueil de 1905, contient plus de regret\nque de colère. Et croit-on qu'un ressentiment\ndurable puisse subsister dans le cœur à qui l'on\ndoit cet autre poème : Une Amitié, qui révèle\ntant de vigilance et de lucide sollicitude.\nL'unité de ce livre est telle qu'on trouve dans\nce dernier poème, moins général, comme un\ncommandement particulier de la foi dont nous\navons parlé. Et ce désir de former à deux, par\nl'union de ce que chacun porte en soi de meil-\nleur, un être plus parfait, ne comporte-t-il pas\nle réconfort de la plus salutaire émulation?\nCe désir n'est-il pas comme l'indication d'un\nsouhait plus élevé, plus complet, qui tendrait à\nl'entente résolue et raisonnée dans ce grand\npays\nOù tout se continue dans une seule étreinte...\npar la mise en commun enthousiaste de tout un\npotentiel de bonheur qui demeure comme inuti-\nlisé.\nOn ne doit passer sous silence un long poème,\nl'Adieu: un homme roulé par une mer démontée,\nrevoit dans un adieu poignant comme un par-\ndon, la terre douce et docile, les villes énergiques,\net le sommeil moite, la nuit, dans les maisons...\nVildrac termine le Livre d'Amour par cette pièce\nsignificative intitulée : les Conquérants. C'est, à la\nfois, un épisode et une prophétie, c'est un résumé\net un complément; c'est l'histoire idéale de cet\nhomme qui par la force de l'amour, conquiert les\nhommes et fait de chacun le conquérant des\nautres.\nLe livre, même le plus pur doit trouver des\nobjections. La première que l'on fera peut-être à\ncelui-ci est de comporter une morale, particulière\net sociale. Rien ne me semble sans doute plus\ndouteux que tout ce qui s'est produit jusqu'ici\nsous le nom d'Art social. Mais telle n'est point la\npoèsie de Vildrac. Comme toutes les manifesta-\ntions robustes de l'esprit, elle n'est pas étroi-\ntement limitée à une satisfaction égoïste, en\nl'espèce, celle du chant. Une parole qui s'adresse\naux hommes doit leur être un enseignement et\nun bienfait. Sa plus grande valeur tient à sa plus\ngrande généralité.\nCe n'est pas là un art utilitaire, mais bien un\nart vivant.\nIl n'y a que la lecture des prospectus qui laisse\nà l'homme sa taille naturelle. Ordinairement,\nlorsqu'on quitte un écrit, on se retrouve grandi\nou diminué. On jugera bon que nous ne ména-\ngions pas notre sympathie au livre qui non seu-\nlement donne le désir d'être meilleur mais encore\nforce à des réconciliations.\nFaire personnellement œuvre d'homme bon,\nn'est-ce pas la façon première de prouver que pour\nn'être pas constante ni tenace, la bonté des", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=569", "seq": 569 }, { "page_imprimee": "108", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4390, "texte": "108\nVERS ET PROSE\nhommes ne finit pas moins par illuminer un\njour la vie.\nL'avenir d'un tel art semble inépuisable. Il n'y\na rien là d'une mode, ni d'un procédé, ni même\nd'une manière. Vildrac se place logiquement au\ndelà du symbolisme, au cœur d'un de ces mou-\nvements qui sont, à la fois, des réactions et des\ncontinuations. Rien de ce qui lui fut antérieur ne\nlui est étranger. Visiblement, il profite de l'expé-\nrience acquise et s'en réjouit.\nTel est l'esprit, qu'aucun de ses états ne saurait\nêtre inutile où définitif; et si nous admettons que\nle classicisme avait fait son temps lorsque le\nromantisme lui succéda, nous pouvons de même\ncomprendre que le symbolisme ou le naturalisme\nsont au bout de leur carrière, et n'en point con-\ncevoir d'inutiles regrets. On ne revient pas sur\nles faits; lorsqu'au cours d'une époque littéraire\ndes hommes commencent à rêver, pour leur art,\nun autre but et d'autres moyens, c'est que leurs\naînés ont donné aux moyens et à l'objet qui leur\nfurent propres tout l'éclat qu'ils comportaient.\nIl a appartenu à de très grands écrivains de\nconduire le symbolisme à ses fins; et déjà les\npoètes aiment autre chose... La postérité choi-\nsira dans le monument des symbolistes les chefs-\nd'œuvres nombreux que nous leur devons, elle\nles joindra aux chefs-d'œuvre des autres temps,\net le tout formera ce trésor classique qui vient\nd'apparaître comme si difficile à définir.\nUne littérature peut se trouver vite à bout de\nsouffle lorsqu'elle prend pour thèmes les agré-\nments bucoliques de la culture maraichère; le\ngrand Pan lui-même a paru, récemment, suscep-\ntible de s'épuiser avec une rapidité déconcer-\ntante. En fait, rien n'est dans le sujet, tout est\ndans l'artiste et tout se retrouvera de ce qu'ont\nmomentanément gâté de médiocres poètes. Mais\nil semble vraiment qu'une œuvre soit durable\nqui prend pour épigraphe: bomo sum... et qui,\ninspirée par les hommes, s'adresse à beaucoup\nd'hommes.\nL'art de Vildrac devient de jour en jour plus\ndirect, il devient aussi plus émouvant. Est-ce à\ncela qu'il doit, sans jamais descendre, de se révé-\nler plus conquérant, si je puis emprunter ce\nterme à l'œuvre même du poète.\nLe lyrisme se métamorphose; il ne déclame\nplus, il parle. Le poète égare moins souvent ses\nyeux vers les nues, mais il cherche avec ses\nyeux d'autres yeux. Il y a un besoin d'entente,\ncomme après une longue confusion. On sort des\ntours; on voudrait bien serrer des mains et par-\nler affectueusement à quelqu'un... Il en résulte\nune poésie cordiale d'où tout cérémonial, d'où\ntout artifice est banni. Rien n'est moins pompeux\nqu'un poème de Vildrac, rien n'est plus libéré de\nces scrupules prosodiques que vingt-cinq années\nde recherches ont mis au point. Et cela nous con-\nduit à parler de la forme.\nIl me serait trop facile ou trop difficile de dis-\nserter sur la métrique de Vildrac. J'ai eu l'occasion\nd'exprimer ailleurs, avec sa propre collabora-\ntion, des idées qui ont ému assez généralement\nl'opinion des écrivains pour qu'il me soit permis\nd'éviter ce sujet ici même.\nJe dirai seulement que Vildrac, pour priver le\nlecteur de menus divertissements consacrés, n'en\narrive que mieux à fixer rapidement l'esprit par\nla seule substantielle simplicité dont ses vers\nfont preuve continûment. Il faudrait avoir un\nsens pointilleux des formalités pour souhaiter\nréserver à ces broutilles une attention requise\nimpérieusement par tout ce que chaque strophe\napporte de neuf et de savoureux. Disons, inci-\ndemment, que Vildrac semble donner au récit en\nvers une destinée inespirée après les réalisations\ndernières de ce genre, après ce que nous devons\nà Paul Fort ou a Francis Jammes par exemple.\nCelui qui a écrit Images et Mirages ne multiplie\npas les images, mais chaque fois qu'il leur\ndemande d'illuminer son poème, il obtient une\néblouissante clarté.\nLe plus souvent, soucieux de ne rien perdre de\nla précieuse signification, il prépare l'image, la\ndéveloppe, la construit avec équilibre et mesure.\nAinsi dit-il en parlant de son conquérant :\nComme en chantant dans un caveau\nOn rencontre la note unique\nQui le fait vibrer tout entier\nEt devient comme sa voix chaude,\nSes paroles feront trembler\nDans votre poitrine élargie\nLa voix belle qu'elle recèle\nVotre meilleure, votre seule voix.\nIl est curieux de remarquer qu'une belle image,\ndon de la plus pure intuition, tire sa beauté\nneuve de la perception obscure de faits qu'elle", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=570", "seq": 570 }, { "page_imprimee": "109", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1848, "texte": "CHARLES VILDRAC ET LES HOMMES\n109\nn'explique pas, mais dont elle nous donne tou-\ntefois une connaissance ample et profonde.\nMais c'est surtout par la notation que Vildrac\nnous fait comprendre les choses. Les traits qu'il\nchoisit sont toujours si décisifs, si importants, ils\ncontiennent une telle densité d'émotion que\nl'objet décrit nous devient immédiatement comme\nun personnel souvenir.\nJe voudrais ne citer que fort peu, mais les\nexemples sont bien nombreux. Voici le carrefour\ndes Chétives-Maisons :\nElles sont trois, ces maisons,\nBlotties au même coin, toutes les trois,\nIl y en a deux qu'on n'habite plus.\nDans l'Auberge, un homme est assis à table :\nSes manches sont courtes et découvrent\nSes poignets où l'os fait une boule rouge.\nEt ailleurs, dans Paysage:\nOn voyait encore une petite usine,\nBesogneuse et basse parmi les luzernes\nEt dont le tuyau, d'un élan fragile,\nCrachait à coups secs et creux sur le ciel.\nToutes ces choses, images et notations ornent\ndes poèmes rarement très longs, toujours cons-\ntruits selon une architecture évidente. Ce besoin\nde construction est assez manifeste dans chaque\npièce pour faire comprendre qu'en rejetant les\ngenres fixes de l'ancienne métrique, les poètes\nn'ont que plus impérieusement senti la nécessité\nd'ordonner pour chaque poème les rapports des\nparties entre elles et de chacune des parties avec\nl'ensemble.\nJ'ai voulu dire comment j'aime un poète et\npourquoi j'admire son œuvre. Sans doute est-il\npénible ou dangereux de laisser s'appesantir le\nlangage critique sur des beautés évidentes; mais\ntout le monde ne connaît pas le Livre d'Amour,\ntelle est mon excuse. Je crois que parmi ceux qui\nl'ont lu, il s'en trouvera toujours beaucoup pour\nestimer, avec raison peut-être, que je ne fus pas\nadroit et qu'il y avait encore de plus heureuses\nchoses à dire sur un tel ouvrage.\nGEORGES DUHAMEL", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=571", "seq": 571 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-16", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "110", "page_fin": "111", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 111", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=572", "pages": [ { "page_imprimee": "110", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1837, "texte": "A NOS ABONNÉS\nNous avons l'honneur d'informer nos Abonnés pour un An, pour\ndeux Ans ou pour trois Ans (qui ont souscrit en 1910, en 1909 ou\nen 1908) que leur abonnement expire avec l'envoi du présent recueil,\nt. XXIV.\nLe présent recueil achève la sixième année de Vers et Prose. Si\ntous ceux qui, du premier jour, ont soutenu avec tant de foi notre\nœuvre nécessaire, voulaient bien considérer que nous n'avons jamais\nfailli à nos promesses, leur assentiment serait pour nous le plus prẻ-\ncieux encouragement. Ne s'écartant de son programme primitif que\npour l'élargir, Vers et Prose apu, dans ses vingt-quatre premiers tomes,\nréunir la plupart des maîtres, admirés ou estimés des fervents de l'art\nle plus bautain, et quelques-uns des jeunes poètes parmi les plus origi-\nnaux. Ainsi pourra-t-on relever ces noms dans nos Sommaires:\nAdam, Barrès, Bataille, Boylesve, Claudel, Demolder, Fontainas,\nGide, Golberg, de Gourmont, Jammes, Jarry, Kahn, Laforgue, le\nCardonnel, de la Ta ilhed, van Lerberghe, Louys, Maeterlinck, Mer-\nrill, Mockel, Moréas, Morice, Mikhaël, P.-M. Olin, Quillard, de\nRégnier, Jules Renard, Rimbaud, Samain, Salmon, Saint-Pol-Roux,\nA. Saint-Paul, de Souza, Suarès, Tailhade, Valéry, Verlaine, Ver-\nhaeren, Vielé-Griffin, E. de Castro, Dowson, Dehmel, L. Diaz,George,\nvon Hofmannsthal, Omar Khayyam, Morris, A. Symons, Yeats, Jules\nRomains, Cottinet, G. Apollinaire, N. Deniker, H. Delormel, Ghéon,\nKlingsor, Leclercq, Schlumberger, de Visan, Mandin, Fort.\nNous espérons que nos abonnés nous aideront à poursuivre notre belle\ncampagne littéraire dont le but tout entier se révèle en notre devise :\n« Défense et Illustration de la haute littérature et du lyrisme en\nprose et en poésie ».\nDésirant n'occasionner aucun dérangement à nos abonnés, nous\nferons toucher par la Poste le montant de leur nouvelle souscription,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=572", "seq": 572 }, { "page_imprimee": "111", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 710, "texte": "A NOS ABONNÉS\nIII\nsauf dans les pays où les recouvrements postaux ne sont pas accep-\ntés. Dans ce cas, nous prions nos souscripteurs de nous adresser\ndirectement le montant de leur réabonnement.\nOn nous permettra bien d'insister sur les grands avantages que\nnous sommes heureux de pouvoir offrir aux personnes qui, avant le\n8 mai 1911, souscriront pour un abonnement de deux ou detrois ans.\nNotre prime ne comporte pas qu'une réduction de prix sensible, mais\nencore elle donne droit à recevoir, selon et pendant la durée de l'abon-\nnement, 8 ou 12 œuvres d'auteurs modernes choisis parmi les meil-\nleurs. VOIR LES FEUILLES IIBRES Jointesa ce numéro.\nLe Gérant: PAUL FORT.\nIMP. JOUVE & Ci, 15, rue Racine, Paris", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=573", "seq": 573 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-18", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "1", "page_fin": "1", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 1", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=579", "pages": [ { "page_imprimee": "1", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3463, "texte": "NOTES\nPOÈMES\n« LE VISAGE PENCHÉ », EDMOND GOJON (chez\nFasquelle).\nM. Edmond Gojon, qui nous avait déjà donné\nles Cendres de l'Urne, nous apporte aujour-\nd'hui avec le Visage penché l'œuvre véritable\nde sa jeunesse. Non pas qu'il soit dès à présent\ndégagé de toute influence, mais parce qu'il faut\nlui reconnaître avant tout les qualités qui font\nun poète : le don et la sincérité. De la première\nà la dernière page de son livre, un souffle\nd'émotion vivante associe le lecteur à la vie\nmême de l'écrivain; nous vivons avec lui dans\nle Jardin de mon Oncle, le Refuge de l'Enfance et le\nLivre d'Hélène ; et l'espoir plein d'angoisse glo-\nrieuse qui l'envahit à son arrivée à Paris ne nous\nsemble ni naïf, ni ridicule, tant nous y sentons\nune émotion réelle; nous lui pardonnons une\ndéclamation un peu exagérée et son emphase ne\nnous fait pas sourire.\nSi je dis que les premières séries du livre de\nM. Edmond Gojon sont entachées d'une exces-\nsive simplicité, ce n'est pas que je veuille lui\nreprocher d'avoir décrit tels qu'il les a gardés\ndans son souvenir, des intérieurs familiers, ni\nd'avoir raconté, sans chercher à leur donner de\nvaines parures, les gestes des amis de son\nenfance; le tableau qu'il évoque à nos yeux est\ncharmant, coloré, toujours gracieux; mais il me\nsemble qu'il manque un peu d'arrière-plan, de\nmystère, et que dans sa description du passé, de\nson passé, c'est le sentiment même de ce passé\nqui manque un peu; tout cela est tracé dans\ntous les détails par une main trop minutieuse;\nles images se succèdent, presque toujours heu-\nreuses, mais elles ne s'enchaînent pas. Bref, les\nfigures ne se détachent pas du fond. Cette réserve\nfaite, il ne me reste qu'a admirer la plasticité, la\nsouplesse admirables de ces poèmes, leur sensi-\nbilité et leur fraîcheur:\nJe songe à vous, voici, la nuit tombe, il a plu,\nUn cor lointain, là-bas, chante les marjolaines,\nEt, dans ce premier soir d'automne j'ai voulu\nDire, tout bas, ces mots à vos âmes lointaines,\nAfin qu'en élevant, un soir d'hiver, un soir\nDe neige, au ciel fané la page diaphane,\nCeux qui liront alors ce livre, puissent voir\nVos visages charmants sourire au filigrane.\nUne volonté invincible, une confiance pro-\nfonde en sa vocation, un irréductible enthou-\nsiasme arrachent le poète au milieu paisible de\nla demeure familiale. Et malgré des obstacles\ninsurmontables, malgré sa propre douleur, mal-\ngré celle de ses parents, il part pour Paris, où\ndans la fièvre de ses nuits il écrit la belle série\nde poèmes qui formeront son volume. C'est là\nsurtout, que M. Edmond Gojon se révèle sur-\ntout, que sa personnalité se précise et grandit,\nque son métier s'affirme. Et je voudrais pouvoir\nciter en entier les poèmes A ma Mère et les\nVeilleurs. La ville avait réservé au jeune poète\nson plus dur accueil; c'est dans la mansarde\nd'une institution de sourds-muets qu'il écrit ;\nc'est de là qu'il se penche vers les lumières de\nParis :\nJ'ai pris mon quart, je les salue à mon pavois,\nUne grande aile d'or vient de frôler matempe,\nC'est l'heure où cette nuit,pour la première fois,\nSur Paris endormi vient de briller ma lampe.\nElle doit faire encore une pauvre clarté\nMais, forçant lentement les plus denses ténèbres,\nSa puissante lueur à l'horizon hanté\nFera, peut-être, un jour, pâlir les plus célèbres !\nLorsque je suis sorti de ton ombre, petit,\nPâle, pour pénétrer, à mon tour, dans la forge,\nO mon Père, entre tous les hommes j'ai senti\nQu'un tragique sang!ot t'étreignait à´la gorge.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=579", "seq": 579 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1911-01-01-19", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "138", "page_fin": "138", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre non retrouvé : début en haut de la page ; fin : fin de la page 138", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=604", "pages": [ { "page_imprimee": "138", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4040, "texte": "138\nVERS ET PROSE\nANDRÉ MARY\nAndré Mary est gourmand et lettré. Mais point\nde ceux qui récitent un menu comme une ode et\nune ode comme un jugement de procureur. S'il\nest Vieille-France c'est sans affectation, très honnê-\ntement et parce qu'il est un paysan. Eh oui,\npoète et paysan, mon cher Mary! Je vous ai vu,\nl'oreille collée à l'écorce diaprée d'un arbre dont\nje ne sais pas le nom, écouter le pic délogeant sa\nproie. Une grasse odeur d'humus flattait vos\nnarines, et votre chapeau de poète se couronnait\ndes perles de la rosée. Depuis je vous imagine tou-\njours ainsi,recueillant à travers la matière sonore\ndes hautes futaies les voix mystérieuses et natu-\nrelles.\nOn aurait grand tort de reprocher au dernier\nlivre d'André Mary (le Cantique de la Seine)\nquelque pédantisme, car ce n'est point cela du\ntout. André Mary est spontané, il ne s'abandonne\nqu'à la libre nature. Mais un bon chasseur ne\nsort-il pas dûment armé! Or André Mary sait\ntoutes les jolies ruses de nos vieux maîtres, il\nsait leurs tours les plus subtils et qu'importe si,\ndéchiffrant leurs recettes au grenier, il s'est par-\nfois empoussiéré. Le grand vent des nuits et la\nrosée de l'aube lui ont refait un habit neuf.\nLe Cantique de la Seine, le poète l'a écouté en sa\nBourgogne natale et à Paris, et avec le Livre de la\nSeine:\nÉtranger, voyageur à l'humeur vagabonde,\nSonge en posant ton pied sur ce sol fortuné\nQu'en nul pays hors de la terre où je suis né\nL'ombrage n'est plus vert ni plus limpide l'onde.\nvoici le Livre des Regrets:\nMon âme de la ville est comme un vieux musée,\nEscalier verdissant à balustrade usée\nEt vestibule froid plein d'une fade odeur.\nIl ose faire suivre ces livres du Livre des Raisons\net des Sentences. N'est-ce pas que cela est pédant?\nNon, c'est le plus joli jeu d'un poète qui raffine\navec truculence et assied un faune savant là où\nd'autres ne voyaient qu'un cuistre de village.\nPeu à peu le livre s'élève du rêve à l'amour, de\nl'idylle à la fantaisie, de la fantaisie à la féerie. Et\nle poète enfin résume tout l'ouvrage en cet adieu:\nAdieu ma flûte bocagère,\nM'amie, adieu jusqu'à demain,\nAux bords de la Seine ma mère\nChers roseaux coupés de ma main.\nPliant ma jeune fantaisie\nAu joug du rigoureux canon\nDes Docteurs de la Poésie\nPour asseoir l'honneur de mon nom;\nJ'ai chanté Sagesse et Folie,\nFlore, Pomone et les Amours,\nEt le nœud divin qui me lie\nDisgrâce et support de mes jours.\nAu cours du livre savoureux que les amis de la\nPoésie voudront connaître, André Mary se confie\nà notre maître inoublié Jean Moréas. André Mary\na négligé les traits d'esprit du grand poète, il n'a\nretenu aucune de ses apostrophes aux garçons de\ntavernes, si nombreuses que des laborieux en ont\npu faire trois livres! Il n'a pas ajouté un tome\nbouffon aux six volumes majestueux des Stances.\nMais il a tout de même bien retenir la leçon de\nMoréas, qui fut aussi le poète du Pèlerin passionné.\nANDRÉ SALMON\nMONUMENT GÉRARD DE NERVAL\nSur l'initiative d'écrivains, d'artistes, d'admira-\nteurs de GÉRARD DE NERVAL, un Comité s'est\nconstitué pour élever un monument à ce Poète\nprécurseur dont on connaît la grande influence\nsur la jeunesse littéraire.\nRoinard, 5, rue d'Évreux,\nCe Comité se compose ainsi :\nPrésident, P.-N\nCourbevoie (Seine).\nVice-Président, Stuart Merrill.\nTrésorier, Paul Gallimard, 79, rue Saint-Lazare\n(9º).\nArchiviste, De Royaumont.\nSecrétaire, Henri Strentz.\nSecrétaires-adjoints, Jean Clary, André Salmon.\nMembres:\nGuillaume Apollinaire, Paterne Berrichon,\nEdouard Dujardín, Gauthier-Ferrières, Paul Fort.\nAlexandre Mercereau, V.-E. Michelet. Adrien\nMithouard, Georges Polti, Henri de Régnier, Emile\nVerhaeren, Ary-René d'Yvermont.\nLe statuaire Jules Desbois est chargé de l'exé-\ncution du monument qu'il compte terminer pour\nle 22 mai 1912, cent quatrieme anniversaire de la\nnaissance du Poète. L'emplacement choisi est le\nsquare Saint-Pierre, à Montmartre.\nLe Comité d'initiative a placé cette œuvre de\njuste glorification sous le haut patronage d'un\nComité d'honneur, de la Presse et d'une Déléga-\ntion internationale.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008826&seq=604", "seq": 604 } ] } ] }