{ "numero_id": "aj-versetprose-t30", "tome": "1913", "source": "OCR HathiTrust, sans correction", "articles": [ { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-1", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "121", "page_fin": "135", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 135", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=129", "pages": [ { "page_imprimee": "121", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1254, "texte": "LE CARACTÈRE LITTÉRAIRE\nDES\nDESSINS\nD'ANDRÉ ROUVEYRE\nI\nComme l'eau marine son sel, l'œuvre de Rouveyre dépose\nun résidu littéraire. Voici du dessin de littérateur.\n-\nC'est de lettré que vous voulez dire? - Parbleu! qui dit\nlittérateur, en parlant d'un grand artiste dit nécessairement\nlettré. Mais s'il ne s'agissait que de culture, je ne vous appel-\nlerais point. Il n'est pas besoin de moi pour savoir qu'André\nRouveyre a rapporté de sa fréquentation chez les poètes des\nmanières qui ne s'en vont plus. Lui-même nous fait remarquer\nses tatouages indélébiles. Les Carcasses divines sont-elles\n(toute valeur technique à part) rien que le fait d'un de ces pre-\nneurs de croquis comme chacun de nos journaux amusants\nen possède plutôt deux qu'un? Quand il rassemble dans un\nalbum ce que le Paris de 1906-1907 compte de déesses et de\ndieux, Rouveyre n'est-il qu'un chasseur d'actualités un peu\nplus adroit que la moyenne? - Peut-être, vous répondra-t-il\navec un sourire; peut-être, à moins que... oui, c'est bien pos-\nsible,\nA moins que méditant sur la géométrie\nJe ne cherche à l'aspect de ces membres discords\nCombien de fois il faut que l'ouvrier varie\nLa forme de la boîte où l'on met tous ces corps.\nEt, lisant, sous le titre de son album ce quatrain\n9", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=129", "seq": 129 }, { "page_imprimee": "122", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1674, "texte": "122\nVERS ET PROSE\ndes Petites vieilles, nous nous trouvons en présence d'un\nmenuisier encore plus macabre que le menuisier des Fleurs du\nmal; car, celui-là, c'est Éponine et Laïs qu'il met dans la boîte,\net non pas leur ombre ; et nous comprenons aussi qu'un nou-\nveau prétendant est venu disputer à Félicien Rops l'héritage\nbaudelairien.\nLes autres œuvres de Rouveyre donnent un pareil avis. Si\nLe Gynécée se passe matériellement d'épigraphe, c'est parce\nque sur les murs, les meubles, dans chaque coin et recoin de\ncette fervente usine d'amour, le plus puissant vers de Racine\n(feuilleter Le Gynécée m'incite à ce superlatif) se trouve spiri-\ntuellement écrit :\nC'est Vénus tout entière à sa proie attachée;\net qu'à chaque page, de par l'opposition cruelle entre ce que\nla nudité jeune offre de plus vif et la vieillesse de plus mort,\nnous surprenons « regretter »\nla belle qui fut heaulmière.\nPhèdre ne comporte pas non plus de rappel exprès de litté-\nrature, mais combien de nous possèdent un coefficient litté-\nraire pareil ! et qu'avons-nous besoin d'épigraphe puisque\nhardiesse dont nous examinerons tout à l'heure ce qu'il faut\npenser Rouveyre ose ici combattre sur le terrain de Racine.\nLa Mort de l'Amour, enfin, dernier en date de ses albums,\nse place sous l'invocation de Charles d'Orléans et dans un\ndistique de mélancolique et gentil trouvère, l'artiste découvre\nun miroir à sa sensibilité :\n-\nMais ma bouche fait semblant qu'elle rie\nQuand maintes fois je sens mon cœur pleurer.\nCependant Rouveyre accuse autre chose que le souci de\npasser pour avoir médité beaucoup Charles d'Orléans, Racine,\nVillon ou bien Baudelaire. Et sa qualité, pour ainsi dire de lit-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=130", "seq": 130 }, { "page_imprimee": "123", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1894, "texte": "LES DESSINS D'ANDRÉ ROUVEYRE\n123\ntérateur actif, j'en ai tout de suite une affirmation précieuse\nparce qu'elle n'émane pas de lui. Je la vois dans le double\nparrainage qui l'a fait entrer dans la notoriété. La glose que\nGourmont a mise en tête du Gynécée et celle signée de\nMoréas, qui se peut lire en appendice à Mort de l'Amour, il\nme semble qu'à ces grands écrivains, un art qui ne leur eût\nprésenté que des rappels de leur art à eux, suivant le procédé\nhabituel aux dessinateurs et aux peintres, ne les eût point dic-\ntées. Passe encore Gourmont, pour qui la critique du crayon\net du pinceau a toujours été une branche de la critique et qui\nse sert tellement de la critique pour manifester son génie.\nMais << en rêvant sur un album » de Rouveyre, le vieux poète\ndes Stances, à une époque où il n'était plus sensible qu'à ce\nqui pouvait offrir un sens poétique général, a trouvé son bien.\nEt ce fanatique de la Poésie,nulle autre contemplation d'œuvre\nplastique moderne n'était capable, quelques mois avant sa\nmort, de lui mettre en mains un pareil bouquet d'anthologie.\nLisez la glose de Gourmont. Il n'a pas écrit là la moins\npiquante de ses pages de musée-secret. Lisez la divagation de\nMoréas. C'est un beau voyage à vol d'oiseau à travers le bois\nsacré des Muses.\nLisez aussi ce qu'un pur critique littéraire, un esprit dont le\nnom est synonyme d'analyste livresque et qui, ou je m'abuse,\nn'a guère fait d'incursion dans la bibliothèque des estampes,\nle célèbre critique international Georg Brandès a écrit de\nnotre dessinateur.\nEt, ma foi ! est-ce que je ne pourrais pas me demander,après\ntout, ce que moi-même je viens faire ici?\nII\nEn constatant non sans plaisir cette intrusion de la littéra-\nture dans l'art plastique,je ne blâme pas tous les dessinateurs\net tous les peintres qui nous apportent des œuvres confinées\ndans les limites de la ligne et de la couleur. La peinture et le", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=131", "seq": 131 }, { "page_imprimee": "124", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2219, "texte": "124\nVERS ET PROSE\ndessin se peuvent passer de lettres, et il n'est pas nécessaire à\nl'artiste, pour nous émouvoir, d'emprunter à l'écrivain le\nsecours de ses prestiges. Plutôt que de soutenir une pareille\nopinion je préférerais tomber dans l'excès contraire et enseigner\nles catégories, les genres, le chacun chez soi. Mais Rouveyre\nn'est pas de ces métaphysiciens d'atelier qui engagent le\ndémonstrateur dans l'impasse des paradoxes esthétiques. C'est\nun homme qui se livre à un démon avec ingénuité, à cent\nlieues des discussions d'école. Cependant j'explique une\nœuvre à qui, du premier coup d'œil, qu'on l'en blâme ou qu'on\nl'en loue, personne ne refusera le caractère de la nouveauté.\nC'est un fait que Rouveyre nous arrive, depuis dix mille ans\nou quinze qu'il y a des dessinateurs et qui dessinent - sinon\nsur le papier, du moins sur la paroi des cavernes, le bronze,\nl'ivoire (et l'on sait qu'en matière de dessin, l'homme de la\npréhistoire ne doit pas grand'chose, pour l'essentiel, à nos\nimagiers) c'est un fait que Rouveyre nous apporte des\ntendances et des réalisations qui n'ont guère d'analogues. Et\nje vois dans cette injection de sang littéraire, une des princi-\npales raisons de son originalité « formidable », dit l'un des\nmaîtres que je citais tout à l'heure.\n- -\nPrécisons la qualité de cet élément littéraire. Analysons le\nliquide injecté par la pointe de ce singulier artiste.\nPour inspirer le dessinateur, pour lui fournir un ensemble\nou des détails, des gestes, des attitudes, la littérature n'a pas\nattendu Rouveyre. Mais l'élément littéraire, jusqu'ici, reste\nquelque chose occasionnel ou déterminant, d'étranger à\nl'œuvre plastique. Antérieur au dessin ou surajouté, titre ou\nlégende, il en est visiblement indépendant. Mot de passe ou\nbien raison d'être, un vêtement ou bien une âme, comme on\nvoudra, mais une matière détachable au premier effort de\nl'analyse. Il a l'air ici de se mêler intimement à l'élément\nlinéaire, d'être partie de son corps.\nCette impression nous arrive d'abord par le côté extérieur\nde l'art de Rouveyre. On dirait qu'il ne dessine pas, mais qu'il\nécrit. Oui, son dessin ressemble moralement à de l'écriture.\nNous pouvons dire son «graphisme ». L'on soupçonne en lui", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=132", "seq": 132 }, { "page_imprimee": "125", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2310, "texte": "LES DESSINS D'ANDRÉ ROUVEYRE\n125\nun désir de transposer en traits et en lignes des mots et des\nphrases. Voilà qui est assez difficile à expliquer. Mais je crois\nque si sa technique apparaît tellement imprévue, cela tient à\nquelque chose de ce genre. Qu'à cette alchimie, les portraits\nqu'il donne, depuis trois ans, sous le titre de Visages dans le\nMercure de France, doivent le scandale qui les accueille sou-\nvent. Oui, au moins autant qu'à leur parti pris de... ne pas\nflatter. Car, enfin, il n'est pas le seul qui sache enlaidir parmi\nnos porteurs de crayon, mais il est le seul dont on ne com-\nprenne pas très bien par quel procédé. Le seul aussi dont on\nait eu l'idée de dire, jusqu'à le menacer de poursuites judi-\nciaires, que ses portraits sont des médisances, des calomnies.\nCes mots, justes ou non, sont significatifs. Rouveyre ne peint\npas ses personnages, il les raconte ; il ne les fait pas parler, il\nnous parle d'eux. De là vient sans doute, pour peu qu'il y\nvoie un intérêt, une possibilité d'expliquer mieux son indiffé-\nrence à ce que nous demandons comme un dû au dessinateur,\nmême caricaturiste, la joliesse du trait, l'élégance de la ligne,\nle dessin dans le dessin. La ligne, le trait, dans bien des cas,\nce sont des signes pour lui, le dessin, une manière d'algèbre.\nIl ne s'agit pas de plaire, pour lui, il s'agit de signifier et de la\nfaçon la plus efficace. Nous ne sommes pas habitués à ce trai-\ntement. Nous voulons bien être enlaidis, mais comme enlai-\ndissent les images. Rouveyre ne cherche pas précisément à\nproduire une image. Ce n'est pas à l'œil précisément qu'il\ns'adresse, mais à notre esprit. Il ne s'adresse pas beaucoup\nplus aux yeux que ne fait la chose imprimée; ses albums sont\nun peu comme les livres, qui n'emploient notre vue qu'à titre\nd'intermédiaire. Et ses dessins ne sont pas complètement\ndestinés à être vus, mais un peu à être lus.\nEn ne raillant qu'à demi, un spirituel chroniqueur nous a\ndécrit la méthode de travail de ce portraitiste. Il prend de son\nmodèle un croquis. Croquis absolument ressemblant, au\nsens photographique. Puis, le modèle parti, par une série de\ntouches et de retouches fort laborieuses et qui lui prennent\ndes semaines, parfois des mois, il s'efforce de faire disparaître\nla ressemblance, mais, dit M. Apollinaire (à qui j'emprunte", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=133", "seq": 133 }, { "page_imprimee": "126", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1797, "texte": "126\nVERS ET PROSE\n1\ncette version) il n'y parvient pas toujours. Pour moi, lorsque\nje passai sous son terrible stylographe, je tentai d'apercevoir\nle premier état de mon portrait. Ce fut en vain. << Si vous écri-\nviez sur moi, me dit-il, vous qui dessinez aussi les gens, me\nmontreriez-vous votre brouillon ?» J'eus beau lui dire que\noui, je ne vis rien. Tous ses modèles en sont là. J'imagine que\nce qu'il cache sont les étapes de sa muance des traits en mot,\ndu dessin en écriture, son secret de fabrication.\nMéthode générale. On la devine dans ses œuvres d'imagi-\nnation, si on la voit dans ses portraits. Les personnages de sa\nPhedre et ceux de Mort de l'Amour sont traités, selon une\nalgèbre mystérieuse, à la façon des héros et des héroïnes des\nCarcasses divines, et notamment l'actrice célèbre dont il a\ntenté ce qu'il appelle (retenons le mot, il est nouveau dans le\nDictionnaire des dessinateurs): la «monographie ». Et qu'il\narrive à cette transposition du premier coup, qu'il parle immé-\ndiatement sa langue singulière ou n'y parvienne qu'à la\nlongue, la forme de son art lui donne déjà un cachet de litté-\nrature... mettons de typographie. Mais c'est bien de la littéra-\nture, quant au fond.\nIII\nA la différence d'un Gustave Doré, d'un Daniel Vierge, ce\nn'est pas un illustrateur. Il n'est pas le subordonné de « ses »\npoètes. Il ne les sert pas comme Doré, Rabelais, Vierge, Cer-\nvantès ou le Fragonard des Contes, La Fontaine. On pourrait\nmême dire que, nourri de leur lecture, il ne les connaît plus le\ncrayon en main, mais plutôt la substance elle-même avec\nlaquelle ils ont créé. Qu'il puise à la même source et non\ndans leur réservoir.\nLorsqu'il applique, armé du fer rouge des années, l'estam-\npille villonesque sur ce\nCorps féminin qui tant es tendre\nPolly, souef, si précieulx", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=134", "seq": 134 }, { "page_imprimee": "127", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2251, "texte": "LES DESSINS D'ANDRÉ ROUVEYRE\n127\nest-ce qu'il illustre le Petit ou Grand Testament? Agit-il par\nexemple, conime Rodin, le jour qu'il modela sa Belle Heaul-\nmière (musée du Luxembourg)? Pas du tout. Et cependant\ncomme il nous met en mémoire, ce Gynécée, l'éloquente\nplainte dont Villon nous rendit l'écho ! Comme il nous con-\ntraint à les réciter, les vers sublimes et lamentables! Mais\nsuivez sa Phèdre le long des dix estampes où se déroule son\naventure, telle une pièce de théâtre, avec commencement,\nmilieu et fin. Parce que je vous ai signalé l'influence qu'après\nVillon Racine exerce sur l'esprit de Rouveyre, allez-vous\ncroire que cette Phèdre, construite comme une tragédie, est\nen marge de la tragédie de Racine ! Vous vous tromperez. II\nne nous apporte pas un portrait de la fille de Pasiphaé et de\nMinos; portrait fait exprès comme ceux des dessinateurs qui\nont mis des images dans les éditions du grand poète, ou bien\nconçu en dehors d'un but livresque, comme le tableau de ce\nCabanel, bien intentionné et plat qui figure — triste figure!\n- au Musée de Montpellier. Il n'est dans cet album-ci plus\nni moins tributaire de Racine que dans ses autres albums.\nRacine ne l'inspire ici que parce qu'il l'inspire partout. Et\nparce qu'on ne peut traiter les gestes de l'amour avec une\npassion pareille sans se mettre sous la dépendance d'un\nmaître pareil. C'est en tant que psychologue et non comme\ntragédienne que nous découvrons invisible et présente la pen-\nsée du grand poète. A la Phèdre matrice Rouveyre s'attaque\net non à la belle médaille qu'au XVIe siècle Racine frappa. Cela\nest si vrai que ce n'est pas dans l'album homonyme de la tra-\ngédie que je lisais tout à l'heure l'alexandrin merveilleux -\nencore qu'il y soit, certes, et en caractères d'une belle dimen-\nsion! mais dans le Gynécée. Dans une œuvre où Racine,\nen tant que donneur de sujet, en tant que matière à illustra-\ntion, a d'autant moins à faire qu'elle ne comporte pas de sujet\nétant une suite de nudités sans liaison anecdotique.\nM. Georg Brandès, qui a exprimé sur l'art de Rouveyre\nbien des choses à répéter, est tombé à propos de cette Phèdre\ndans une erreur, erreur qu'il me permettra de relever, car son\ninterprétation va directement à l'encontre de ce que j'avance.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=135", "seq": 135 }, { "page_imprimee": "128", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 11, "texte": "་་\nRomepre-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=136", "seq": 136 }, { "page_imprimee": "129", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 16, "texte": "۱۱\n2\n川\nRooveyre-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=137", "seq": 137 }, { "page_imprimee": "130", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2260, "texte": "130\nVERS ET PROSE\nII voit dans ce « caricaturiste de génie » une façon de Méphis-\ntophélès de la parodie. « Il a parodié des œuvres d'art entières,\ndes œuvres célèbres, subtiles, presque sans défaut pour goû-\nter la volupté de les retourner brutalement et d'en montrer le\nrevers et l'envers quotidien dont il n'est pas question, dont on\nne parle jamais. Que n'a-t-il pas, dans une suite d'illustrations,\nfait de la Phèdre de Racine! Quelle mine d'or de comique, de\ncomique dru et cru que cette Phèdre malade de désirer son\nbeau-fils! Et comme il bafoue sans pitié d'abord la dignité de\nThésée et la chasteté d'Hippolyte, ensuite la situation elle-\nmême... » Mais non, loin de suivre Racine, Rouveyre s'en\nécarte diamétralement. Ce n'est pas chez Racine, n'est-ce pas ?\nque nous voyons Hippolyte tuer Thésée, Phèdre étrangler son\nfils et les amants se posséder près des cadavres de l'enfant et\nde l'époux ? Voilà ce que Rouveyre nous montre et non pas\ncomme Brandès a vu « Thésée trompé par le mensonge de\nPhèdre transperçant son fils d'un long glaive et puis Phèdre\nallant s'asseoir sur les genoux du vieux et s'efforçant de le\nreprendre ».\n-\nHélas! il n'est pas sûr que Rouveyre soit caricaturiste, et,\nen tout cas, ce n'est pas une situation de théâtre qui est\nbafouée en ce jeu cruel, c'est la réalité elle-même. Cette Phèdre\nn'appartient pas à une autre tragédie qu'à l'éternelle tragédie\nhumaine. Dépouillée de tout ce qui, décor et vêtements, en\nferait un être de légende et de livre, elle n'est qu'une femme\nnue, une pauvre vieille femme qui aime un adolescent avec\nune fureur que précipite le sentiment de sa ruine physique.\nL'héroïne de Racine reste une belle créature encore admira-\nblement faite pour susciter le désir. Elle n'a d'autres obstacles\nque la chasteté de son beau fils et son respect paternel,ou plu-\ntôt elle n'en aurait pas d'autres, si le «tendre» poète n'avait cru\nbon (précaution qui en dit long sur son âme) de leur adjoindre\nun obstacle un peu plus fort, cette Aricie, que des naïfs lui\nont reproché d'avoir ajoutée à Euripide. Mais ici pas d'Aricie\n(du moins dans l'interprétation que je propose plus loin);\naucun respect paternel et pas l'ombre de chasteté. L'héroïne\nde Rouveyre trouve un Hippolyte aussi instinctivement acquis", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=138", "seq": 138 }, { "page_imprimee": "131", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1720, "texte": "LES DESSINS D'ANDRÉ ROUVEYRE\n131\nà la sensualité qu'elle-même. Et ce sont de simples raisons\ntirées de son âge qui la font d'abord repousser par l'impi-\ntoyable adolescent. Donc chaque semaine, chaque journée,\nchaque minute les rendra plus fortes, plus difficiles à vaincre.\nD'où les moyens désespérés par lesquels cette forcenée tra-\nvaille à réduire une indifférence fatalement appelée à devenir\nun dégoût.\nPar le dénouement de sa tragédie et l'économie de ses\nhéros, l'artiste, on le voit, est éloigné du poète. Plus loin de\nRacine que Racine de son maître grec. Mais que Racine lui\nait fourni des motifs psychologiques, des abstractions à con-\ncrétiser, des idées générales à illustrer avec des gestes\nhumains, voilà précisément ce qui donne à Rouveyre une si\nforte impresssion de littérature. Où trouver une aussi vivante\ndémonstration des plus puissants théorèmes raciniens, du\n« C'est Vénus tout entière » ou bien du\nDe l'austère pudeur les bornes sont passées ?\nL'expression: plus vrai que nature, s'impose ici. Et le génie\nde Rouveyre consisterait donc à avoir dépassé Racine dans\nl'expression de la propre pensée racinienne. Voyez avec\nquelle réalité, en plaçant à côté de Thésée un Hippolyte pareil\nexactement de taille, de visage, de posture et différent par un\npeu plus de légèreté et de fermeté dans les muscles, de viva-\ncité dans les yeux. la planche 2 de l'album-photographie\nMes yeux le retrouvaient dans les traits de son père\net synthétise la tirade des aveux (Acte II, scène V).\nOui prince, je languis, je brûle pour Thésée !\nComme il nous apparaît clairement qu'Hippolyte, c'est le\nThésée que Phèdre aima jadis et qu'elle voudrait aimer\nencore !\nAimer? Rouveyre emploie un autre mot. Ce mot vous le", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=139", "seq": 139 }, { "page_imprimee": "132", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1839, "texte": "132\nVERS ET PROSE\ntrouverez littéral, transplanté de la langue des sons dans celle\ndes lignes, avec une hardiesse stupéfiante sur la planche neu-\nvième de l'album. Et en opposant l'expression du poète à\ncelle du dessinateur, vous comprendrez comment Rouveyre\n<< littérateur peut se montrer à la fois parfait tributaire de\nRacine et un créateur tout original.\nIV\nQui parle de la littérature d'une œuvre d'art risque qu'on\ncomprenne: rhétorique. Ah! la « littérature » des peintres!\nQuelles méchantes bibliothèques elle fait si souvent de nos\nmusées! Regardez (à part Puvis) les fresques du Panthéon.\nVoyez ce que Cabanel a lu dans Racine. Celle des dessina-\nteurs est pire, le crayon étant plus aisément bavard que le\npinceau. Mais la rhétorique est étrangère à l'art de Rouveyre\net on ne lui fait pas un mince éloge en le constatant quand on\nse rend compte... du nombre, je n'en sais rien, mais de la\nprofondeur de ses lectures. Cependant donnons à sa littéra-\nture son vrai nom, appelons-la: philosophie.\nParmi les philosophes de l'art, on peut établir deux caté-\ngories. Il y a les artistes qui font penser. Il y a les artistes qui\nfont penser et qui pensent.\nCallot, Fragonard, Gustave Doré, Vierge, et ce Jeanniot que\nj'aime, et quantité d'autres sont des premiers. Les seconds\nsont moins nombreux. Dürer, Goya, Daumier, Rops, Steinlen,\nvoilà quelques-uns de ceux près de qui il faut placer Rou-\nveyre. Eh bien! je ne sais s'il ne tient pas la première place\ndans cette catégorie.\nOn ne saurait trop prendre de précautions quand on\nemploie la méthode des rapports. Il ne s'agit pas ici de clas-\nsement esthétique. Je ne dis pas que l'auteur de Phèdre soit\nsupérieur à un Dürer, je ne dis pas non plus qu'il est l'égal\nd'un Rops ou bien d'un Daumier. Je découvre chez tous ces\ngrands noms une substance qui est chez lui et je montre que", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=140", "seq": 140 }, { "page_imprimee": "133", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2081, "texte": "LES DESSINS D'ANDRÉ ROUVEYRE\n133\nje la trouve chez lui plus abondante qu'ailleurs sans songer\naux différentes valeurs qu'elle est capable d'acquérir et qui\nvarient avec le talent de l'ouvrier. L'habileté de cet ouvrier-ci\nest grande. Elle paraîtrait plus grande s'il ne sacrifiait pas tant\nla forme dans le but que j'indiquais tout à l'heure, à l'expres-\nsion de la pensée. Il pousse parfois, à mon avis, cette préoc-\ncupation jusqu'au défaut, mais il a de ce défaut la qualité, et\nil faut la lui reconnaître. Pour moi ses albums sont une source\nd'idées générales. Je trouve chez lui exprimée d'une façon nette\n-qu'il ait voulu l'y mettre ou pas une philosophie, presque\nune métaphysique.\n-\nC'est un matérialiste au sens le plus cru. Avec une gravité\nimperturbable son dessin nie l'âme et proclame le corps. I\nnous affirme que nous ne sommes que de la chair; il nous en\ndonne une grande abondance de preuves. De la chair et ses\nconséquences fatales, la putréfaction et le néant. Consé-\nquences fatales, mais surtout prochaines et immédiates.\nVérité vieille comme le monde, mais que nous n'entendions\nplus depuis longtemps et sur laquelle nous étions tacitement\nconvenus avec nos philosophes, nos poètes, et surtout, sur-\ntout avec nos dessinateurs de faire silence. Vérité sur laquelle\nnos prédicateurs eux-mêmes avaient l'indulgence de rester\ncoi. Cette vérité, il nous la répète avec une naïveté d'enfant\nterrible. Brusquement elle réveille nos oreilles endormies.\nElle s'y installe comme le battant dans la cloche. Mais c'est\nqu'il ne nous la fait pas seulement entendre; il l'impose à\ntous nos sens, à notre vue, à notre toucher, à notre odorat.\nOui, jusqu'à nos narines arrive à grand flot l'haleine que cette\nmauvaise vérité dégage. Par un chemin oublié, qu'il a retrouvé\npour notre terreur, sous la terre et sous les ronces, Rouveyre\nrejoint son maître Villon, lui-même héritier d'une longue suite\nde contempteurs du corps humain.\nC'est d'humaine beauté l'issue,\nrépète en refrain chaque couplet, chaque planche de son\nœuvre, soit qu'il copie des visages ou des corps, qu'il", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=141", "seq": 141 }, { "page_imprimee": "134", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1676, "texte": "134\nVERS ET PROSE\ndénude ou bien habille, qu'il imagine ou photographie. C'est\ndans toute sa mortelle certitude la prédiction de Ronsard :\nTon test n'aura plus de peau\nEt ton visage si beau\nN'aura veines ni artères,\nTu n'auras plus que des dents\nTelles qu'on en voit dedans\nAux têtes des cimetières.\nMais le grand poète païen qui a plus lu Anacréon que\ncontemplé les rétables et qui se plaît davantage aux alcôves\nqu'aux charniers, ne nous assure le lot qu'après notre << dernier\ntrépas » ou tout à la fin de notre existence,\nQuand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,\net i oppose à ce spectacle à longue échéance, à cet avenir\nsi lointain que nous pouvons l'oublier, la splendeur du\nprésent; ainsi il nous aiguille vers le plaisir.\nPour ce, aymez cependant qu'estes belle.\nVoilà de quoi mieux goûter la joie de l'heure, de quoi jouir\nplus savamment de sa santé, de sa force et de sa beauté. Chez\nRonsard, d'ailleurs, ces terribles menaces ne sont pas com-\nmunes et pour un couplet aussi sinistre, il nous en chante\nvingt joyeux. Rouveyre glisse sur la jeunesse et fait commen-\ncer la décrépitude après les premières lueurs du matin. Pas\nde ménagement, pas de transition ni de transaction de la part\ndu crayon qui a osé concevoir Phèdre comme une matrone\ndevant laquelle Cherubin reculerait.\nRegarde maintenant si tu l'oses cet album au titre si grief,\nce substantif de fosse commune qu'accompagne ironiquement\nune épithète d'Olympe. Les voilà ces divins et ces divines,\nnotre Olympe le voilà; toute ce qui piaffe et plastronne, étincelle\nivre de son intelligence, de son luxe et de sa beauté, les\nartistes et les poètes et les politiques et les financiers et les", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=142", "seq": 142 }, { "page_imprimee": "135", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1595, "texte": "LES DESSINS D'ANDRÉ ROUVEYRE\n135\ngrandes dames, tout ce qui s'éveille et s'endort au son des\nlouanges, tout ce qui fait des hommages son pain et son vin. Les\nvoici non pas au moment où longtemps, longtemps après leur\nmort la bêche du fossoyeur sonnera leur crâne, mais en pleine\napothéose de leur gloire et de leur fierté. Vous voici vous qui\nchantez et qui méditez et qui gouvernez et qui jouissez, rois des\ncénacles et des instituts et du parlement et de la banque... ou\nde la terrasse des cafés, Carcasses Divines ! Mais les plus abo-\nminables, les plus vides de viande et de peau sont celles qui\nsymbolisent, d'un suffrage universel, la grâce et le charme,\nces comédiennes\nReines de l'attitude et princesses du geste,\nqui dans les vers des poètes, et sur les toiles, parmi les\ncolonnes des échotiers, les conversations mondaines et de la\nrue, et dans les rêves de Jean Servien reçoivent sans cesse un\ntribut si naïvement versé ! Celles qui sont si belles aux feux de\nla rampe et sur les clichés des photographes et la couverture\ndes magazines! Celles dont on dit, sans rire, à chacune de leur\napparition qu'elles furent plus jeunes et plus brillantes que\njamais ! Et même en laissant de côté cette malheureuse dont\nla monographie termine l'album avec à la fois tant de dureté\net de vérité que l'on craint de se faire complice d'une mauvaise\naction en la nommant et de dire une fausseté en soutenant\nque ce n'est pas tout à fait elle, comptez-les nos éblouissantes\ngrandes coquettes et nos sublimes ingénues, sœurs des petites\nvieilles baudelairiennes et petites vieilles déjà !\nMARCEL COULON", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=143", "seq": 143 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-2", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "136", "page_fin": "136", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 136", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=144", "pages": [ { "page_imprimee": "136", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1044, "texte": "REGARDS SUR LE\nNID D'UN ROSSIGNOL\nDE MURAILLES\n-\n(gravures sur bois)\n-\nINDICATION DU DESSINATEUR\nC'est le hasard qui a placé sous mes yeux\nle spectacle où j'ai pris les croquis que l'on\nva voir.\nCe printemps passé, lorsque nous sommes\nrevenus à la campagne, je trouvai, chez moi,\naccolé dans une sorte de petite meurtrière\nvitrée, le nid de ces rossignols de murailles.\nTrois œufs y figuraient que la mère couvait.\nJ'ignorais que le travail fût avancé. Le troi-\nsième jour que j'étais là, au matin, je vis les\nfragiles coquilles brisées, éparses, et foulées\npar les petits éclos. J'assistai aux ébats, au\ncommerce intime, avec le désir de poursuivre\nmes observations journalières jusqu'au point\noù trembleraient les premières envolées. Mais\npresque aussitôt un malaise me retint étendu;\net les oiseaux, hors mes regards, prirent leur\nduvet, ouvrirent les yeux au jour, et partirent\npour habiter le jardin, je ne sais où.\nC'est ainsi qu'un projet qui me plaisait\nfut arrêté, et resta, en fait, limité aux quelques\nnotes que voici.\nANDRÉ ROUVEYRE", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=144", "seq": 144 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-4", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "144", "page_fin": "145", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 145", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=152", "pages": [ { "page_imprimee": "144", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 918, "texte": "IMPRESSIONS CRÉPUSCULAIRES\nI\nUn cœur sanglant éclate aux cimes des forêts.\nDes rubans de brouillard serpentent aux guérets.\nLa lumière en jonchant le parvis des traînes d'or\nde ses cheveux, se cambre et se courbe vers l'heure\nun peu grise et, d'un doigt a fait rouler la coupe\nd'un vin de pourpre vers celle qui vient de là-bas\npâle encore et les pieds trébuchants dans son manteau\n[d'argent,\nUn cœur sanglant sanglote et s'enivre à l'orée\nde la forêt dont les ramures vont rêver\nl'élan des rossignols captifs de l'ombre claire\net séparés d'on ne sait quoi de délicieux.\nLes écharpes du rêve s'enroulent aux branches basses.\nDe grands rideaux de feu suspendus aux embrasses\nde lapis vont tomber, flamber et se ternir\ncomme vols de papier dans le froid entonnoir\nde l'espace. Un pas lourd résonne. Une beure trépasse.\nII\nLe long bâton de route est tombé de tes doigts\net la route est plus longue à l'horizon plus froid.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=152", "seq": 152 }, { "page_imprimee": "145", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 951, "texte": "IMPRESSIONS CRÉPUSCULAIRES\n145\nL'heure ardente est minute au cœur doux de la rose;\nl'abeille qui la but la délaisse déclose.\nLe silence du soir pèse sur les vieillards\ndont les doigts ont laissé s'envoler le basard,\nle doux basard jadis frais comme un papillon\nvéloce, bardi, bruissant, pierre vive au chaton\ndes bagues des sirènes,\nle doux basard transi d'avoir sous tant de pluies\nbeurté des doigts distraits de son vol ébloui\nvers les victoires souveraines.\nUn galop couleur d'or glorieux de banderoles\nrésonne sur la route. L'espoir aux lèvres folles\naccourt vers le buisson empourpré des vendanges.\nLes nuages vers lui tendent leurs tentes blanches\nde grand accueil joyeux où sourit l'épousée.\nVoici rouler son broc tari d'une lampée.\nLe train lourd d'un charroi et d'une mule têtue\nemporte les ceps veufs et les grappes déchues\nsur la route la plus longue, vers l'horizon plus froid.\nLe long bâton de route vacille entre tes doigts.\nGUSTAVE KAHN", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=153", "seq": 153 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-5", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "146", "page_fin": "182", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 182", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=154", "pages": [ { "page_imprimee": "146", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1617, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\nPERSONNAGES\nLE CHEF DES CHASSEURS.\nLE CHŒUR.\nALTHÉE.\nMÉLÉAGRE.\nCENÉE.\nATALANTE.\nPLEXIPPE.\nTOXÉE.\nUN HÉRAUT.\nDEUX MESSAGERS.\nἔστω δ' ὅστις ουχ υπόπτερος\nφροντίσιν δαείς\nκαταιδουσα παιδὸς δαφοινὸν\nδαλὸν ἥλικ' έπει μολών\n[μήσατο | σύμμετρόν τε διαι βιου\nτάν ἅ παιδολύμας τάλαινα Θεστιάς | μαυρόδεν κελάδπσε\nä\nπυρδαῆ τινα πρόνοιαν,\nμοιρόκραντον ες άμαρ\nESCH. Cho. 602-616.\nSUJET\nAlthée, fille de Thestius et d'Eurythémis, reine de Calydon, étant\ngrosse de son premier-né, Méléagre, rêva qu'elle mettait au monde\nun tison enflammé. A sa naissance, les trois Moires vinrent, et pro-\nphétisèrent sur lui trois choses, que voici: que la force de ses\nmains serait puissante, que la fortune lui sourirait pendant sa vie,\nmais qu'il mourrait quand le tison qui brûlait alors dans le feu serait\nconsumé. Aussitôt sa mère l'en arracha, et le garda près d'elle. Et\nl'enfant, devenu homme, partit avec Jason à la conquête de la Toison\nd'or où il acquit force louanges des hommes. Puis quand les tribus\ndu Nord et de l'Ouest firent la guerre à l'Étolie, il combattit contre\nleur armée et les dispersa. Mais Artémis, qui avait excité ces tribus\nà guerroyer contre ŒŒnée, roi de Calydon, parce qu'il avait offert des\nsacrifices à tous les dieux, sauf à elle qu'il avait oublié d'honorer,\nfut encore plus courroucée après la destruction de cette armée,\net elle envoya dans le pays de Calydon un sanglier sauvage, qui\ndétruisit toutes les récoltes et tua plusieurs hommes. Personne\nn'arrivait à le tuer, tous ceux qui l'essayèrent périrent. Alors les\nprincipaux d'entre les Grecs se réunirent et, parmi eux, la vierge", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=154", "seq": 154 }, { "page_imprimee": "147", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2106, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n147\nAtalante, fille de Jasus, l'Arcadien. Pour l'amour d'elle, Artémis\nlaissa tuer le sanglier, car elle favorisait beaucoup la jeune fille. Et\nMéléagre, l'ayant achevé, en donna la dépouille à Atalante, car il\nétait amoureux d'elle au delà de toute mesure. Mais les frères\nd'Althée, sa mère, Toxée et Plexippe, furent mécontents,avec d'autres,\nde ce qu'elle seule eût les honneurs quand tant d'autres avaient\nété à la peine, et ils voulurent l'empêcher d'emporter son butin.\nMéléagre, furieux, combattit contre eux et les tua. Quand Althée,\nleur sœur, apprit qu'ils avaient été mis à mort par Méléagre, elle\ndevint folle de douleur et de colère, et, saisissant le tison qui mesu-\nrait la vie de son fils, elle le jeta au feu. Et tandis qu'il se consumait,\ns'éteignait la vie de Méléagre. Ramené à la maison de son père, il ne\ntarda pas à y mourir. Et sa mère, minée par le chagrin, ne lui sur-\nvécut guère. Telle fut sa fin et la fin de cette chasse.\nLE CHEF DES CHASSEURS\nVierge, et reine des mers et des étoiles\nEnroulées maintenant dans les champs défleuris du ciel,\nO déesse, que tous les dieux adorent d'un triple amour\nParce que tu es trois fois divine;\nLumière des morts et des sombres heures, pied\nLéger comme le matin sur les collines, et main\nMeurtrière pour les oiseaux rapides ou les bêtes cruelles,\nMais avec des flèches plus douces que la neige ou le sommeil,\nÉcoute-nous maintenant, aide-nous, ne lève pas contre nous\n[une main violente,\nMais favorable, et aussi belle que le rayon de tes yeux\nQui se cache ou se montre dans les cieux; car toute la nuit,\nAuprès de la meute du roi et des chasseurs,\nJ'ai travaillé pour toi, je t'ai adorée et jamais on ne verra\nMeilleure meute ou des épées plus meurtrières.\nSeule, la fin nous est encore inconnue ;\nElle est entre les mains et sur les genoux des dieux.\nOh! soleil au brillant visage, qui fais s'évanouir\nLes étoiles et la rosée, les rêves et la désolation de la nuit,\nLève-toi, rayonne, étends ta main; avec ton arc\nTouche les lointains les plus obscurs du ciel tremblant;\nSur tes chemins, brise et brûle la sombre nuit,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=155", "seq": 155 }, { "page_imprimee": "148", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1826, "texte": "148\nVERS ET PROSE\nTransperce-la de part en part de tes flèches; que ta chevelure\nBrille comme une flamme par-dessus l'écorce éteinte\nDe la lune ; que tes yeux pénètrent le monde,\nEt\n[terre\nque tes lèvres s'embrasent de rayons rapides; que toute la\nRie de joie, qu'elle rie aussi, la grande mer que tes pieds\n[enflamment,\nAvec les cris et le murmure de ses eaux jaillissantes.\nQu'elle écume en flocons rouges, en fleurs qui volent,\nSecouées, répandues par des mains, des lèvres de nymphes,\nDont les cheveux et les seins divisent la vague errante,\nEn tresses d'or serrées, salées, s'enroulant boucle à boucle,\nEn neige immaculée et frémissante!\nQu'ils rient de joie, tous les vents qui t'entourent de leurs\nToutes les sources du monde des eaux,\nEt les cornes de l'Achéloüs et le vert Evenus\nQui se marient avec la mer étroite.\n[ailes,\nCar au temps désiré, tu apparais; et toi, sa sœur jumelle,\nViens aussi, ô vierge, ô Artémis !\nDonne à nos épées leur butin: la dépouille du sanglier sauvage\nQue, pour nos péchés, dans ta colère, tu envoyas contre nous,\nParce que nos autels étaient restés sans sacrifices, sans vin,\n[sans feu.\nExauce-nous maintenant; vois, la fumée rouge et brillante\nDe notre sacrifice monte dans l'Aube!\nEt des rives du Ladon et des bois épais de Maenale\nPar les fermes collines, la mer ondoyante,\nTu nous envoyas la rose de tes vierges.\nAtalante, l'Arcadienne, à l'âme pure,\nBelle comme la neige, et rapide comme le vent.\nEt avec elle, plus d'un roi armé,\n[tants.\nDes héros, la gloire des hommes, pareils à des dieux combat-\nEt vinrent aussi ces vierges du pays d'Étolie,\nDepuis les pâturages fleuris d'anthein\nJusqu'à ces champs féconds que le fils de Zeus\nConquit sur la rivière grondante et la mer en furie\nAu temps où le Dieu sauvage, quittant son lit, s'enfuit\nÉcumant, et de colère dessécha ses rives,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=156", "seq": 156 }, { "page_imprimee": "149", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1646, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n149\nLaissant derrière lui de claires prairies, vaporeuses sous la\n[soudaine ardeur du soleil.\nElles viennent, avec la lumière du jour, [chastes hymnes,\nElles t'apportent de fraîches couronnes, de pures offrandes, de\nEt leurs cheveux si doux, aux luxuriantes boucles,\nFleurs mêlées de fleurs. Pour moi, l'heure\nM'oblige à les quitter; cependant, ne m'en secours pas moins,\nDispense-moi l'honneur; à mes chiens la vitesse victorieuse ;\nAux épées, le fil tranchant, et l'adresse à la main de chacun.\nLE CHŒUR\nQuand les limiers du printemps courent sur les traces de\n[l'hiver,\nLa déesse des mois, dans les prairies ou les plaines\nRemplit les ombres et les places éventées\nDu murmure des feuilles et du bruit de la pluie.\nEt le brun rossignol, amoureux,\nEst presque consolė de la mort d'ltys,\nDes vaisseaux de Thrace, des visages étrangers,\nDe sa muette attente, et de toute sa souffrance.\nViens, ô la plus parfaite des vierges, dame de lumière!\nTends ton arc et vide ton carquois,\nAvec un bruit de vents et de rivières nombreuses,\nAvec une clameur d'eaux courantes, avec puissance; viens,\nLie ta sandale, ô la plus rapide,\nSur la splendeur et la légèreté de ton pied;\nCar il s'avive, le pâle Est, et l'Ouest blême frissonne\nAutour des pieds ailés de la nuit et du jour.\nOù la trouverons-nous?\nComment faire monter nos chants\n[y attacher?\nJusqu'à elle? joindre nos mains autour de ses genoux et nous\nOh! si le cœur de l'homme pouvait s'élancer jusqu'à elle\nComme une flamme! ou s'il avait la force des sources jaillis-\nCar les étoiles et les vents sont autour d'elle\n[santes!\nComme des voiles, comme les sons d'un joueur de harpe ;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=157", "seq": 157 }, { "page_imprimee": "150", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1289, "texte": "150\nVERS ET PROSE\nCar les étoiles naissantes et celles qui s'éteignent l'accom-\nEt le vent du Sud la berce, et le vent d'Ouest.\n[pagnent,\nVoici les pluies d'hiver et les ruines sont passées,\nEt toute la saison des neiges et du péché ;\nLes jours qui séparaient les amants,\nLa lumière qui diminuait, la nuit qui grandissait;\nVoici le souvenir, c'est de la souffrance oubliée;\nLes gelées sont mortes et les fleurs renaissent ;\nSous bois, dans les verts taillis,\nFleur à fleur commence le printemps.\nLes hautes rivières baignent la fleur des roseaux;\nLes herbes mûres retardent les pas du voyageur;\nLa flamme timide et fraîche de la jeune année rougit\nDe la feuille à la fleur et de la fleur au fruit;\nD'or et de feu sont les fruits et les feuilles;\nPlus haut que la lyre chante le chalumeau,\nEt le pied fourchu du satyre écrase\nLa châtaigne au pied du châtaignier.\nEt Pan à l'aurore, et Bacchus la nuit,\nAux pieds plus rapides que ceux du chevreau,\nRemplissent de joie et suivent en dansant\nLes Ménades et les Bassarides.\nDouces comme des lèvres qui sourient ou se ferment\nS'entr'ouvrent les feuilles des arbres;\nTour à tour elles laissent voir ou abritent\nLa Vierge qui se cache, le Dieu qui la poursuit.\nLe lierre tombe avec les cheveux de la Bacchante\nSur ses paupières, et cache ses yeux;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=158", "seq": 158 }, { "page_imprimee": "151", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1600, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n151\nLa vigne sauvage en glissant, laisse à nu\nSon sein qui resplendit, haletant;\nElle glisse, la vigne sauvage, car ses feuilles sont lourdes,\nMais le lierre et ses baies s'accrochent et s'enroulent\nAutour des membres qui luisent, des pieds qui s'effarouchent,\nDu loup qui pourchasse et du faon qui s'enfuit.\nALTHÉE\nQue chantez-vous ? Quel est ce chant?\nLE CHOEUR\nNous apportons des fleurs,et des lèvres pures qui plaisent aux\nEt de blancs vêtements pour les servir; de peur\nQue le miel du jour ne devienne amer à nos lèvres.\nALTHÉE\n[dieux,\nLa nuit, ce sombre dogue, poursuit le faon blanc qu'est le\n[jour,\n[hommes,\nPlus vite que les rêves, les blancs pieds envolés du sommeil.\nAvec des prières, rappellerez-vous la nuit ?\nEt quoique le printemps chasse un court instant\nL'hiver et les neiges, fléaux envoyés pour les péchés des\nEt le temps noir des malédictions, cependant, je sais\nQue le printemps sera ruiné par les pluies, et que les tempêtes\nAnéantiront comme du feu les jours de cendres de l'automne.\nJe m'étonne que les hommes prient, une fois éveillés,\nPuisqu'ils rêvent, et qu'ils meurent de leurs rêves.\nN'importe quel Dieu, fût-ce le plus petit parmi les dieux,\nEst plus que le sommeil ou que l'éveil, et cependant nous\n[disons :\nPeut-être qu'en priant, l'homme fera fléchir son dieu.\nMais si le sommeil n'a point de pitié et que ses rêves\n· Mordent l'homme jusqu'au sang, le brûlent jusqu'aux moelles,\nQue fera-t-il une fois éveillé ? Par tous les dieux,\nIl ne priera plus pour faire de doux rêves la nuit prochaine,\nAyant déjà rêvé des choses plus amères que la mort!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=159", "seq": 159 }, { "page_imprimee": "152", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 837, "texte": "152\nVERS ET PROSE\nLE CHŒUR\nReine, mais quel est celui qui t'a brûlé le cœur ?\nCar ta parole tremble comme une flamme qui s'éteint.\nALTHÉE\nVoici, vous dites vrai, et pourtant vous ne savez ce que vous\nCar tout mon sommeil est devenu flamme,\nEt tous mes rêves, les aliments qui la font briller.\n[dites,\nLE CHŒUR\nCependant, il est bon d'être patient avec les dieux.\nALTHÉE\nOui, de peur qu'ils ne nous frappent d'une plaie à quatre pieds.\nLE CHOEUR\nMais au temps voulu, les dieux trouvent une herbe pour nous\n[en guérir.\nALTHÉE\nEt en nous guérissant ils infectent notre sang.\nLE CHŒUR\nDe quoi souffres-tu pour jalouser leurs actes?\nALTHÉE\nEt s'ils nous donnent du poison à boire, au lieu de vin?\nLE CHŒUR\nIls ont leurs volontés. Beaucoup de paroles n'y changeront rien.\nALTHÉE\nDu fiel au lieu de lait, une malédiction en retour d'une prière?", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=160", "seq": 160 }, { "page_imprimee": "153", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1335, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n153\nLE CHŒUR\nNe nous ont-ils pas donné la vie, et la fin de la vie?\nALTHÉE\nVoici: là où ils guérissent, ils n'aident point; c'est ainsi qu'ils\nAvec un peu de pitié, ils se rient de nous;\n[font.\nAlors nous prions et nous pleurons; mais après nous avoir\nUn temps, à la fin, ils nous frappent sans merci. [épargnés\nLE CHŒUR\nA blâmer les dieux puissants, l'homme ne retire point de\nQue t'ont-ils fait pour que tu les déshonores?\n[louange;\nALTHÉE\nD'abord, puis-je louer Artémis pour tout ce pays\nRavagé, détruit par cette bête sauvage\nQui, de ses défenses et de ses sabots, abîme\n[santes,\nLes verts pâturages, la grâce des blés en herbe,\nLes prairies et les marécages, aux sources et aux feuilles nais-\nLes agneaux, les troupeaux, et tout ce qui se nourrissait d'herbe\n[douce?\nPourrais-je la louer de tout cela? Qu'y aurait-il à louer?\nLE CHOEUR\nMais quand le roi sacrifia, donnant à chaque dieu\nSa part légitime de blé, de sang et de vin, il oublia\nD'honorer Artémis avec du sang répandu, des sacrifices,\nDu sel, ou des gâteaux consacrés :\nElle en fut courroucée et maudit le pays; mais voici\nQu'elle nous délivre de ce fléau et de ses noirs effets;\nDe ces deux actions, laquelle ne serait pas à louer?\nCar de quelque façon qu'on regarde une action juste\nElle paraît sans reproche, et la miséricorde n'est pas un péché.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=161", "seq": 161 }, { "page_imprimee": "154", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 810, "texte": "154\nVERS ET PROSE\nALTHÉE\nOui, mais elle a mis sur tout cela\nUne malédiction qui blesse en même temps qu'elle guérit;\n[elle a allumé\nUn feu nouveau là où l'ancien s'éteignait ; et où le vent\nMollissait, elle a soufflé sur nous un vent plus mortel encore.\nLE CHOEUR\nQuelle est cette tempête qui tend toutes nos voiles?\nALTHÉE\nL'Amour, un vent contraire, vent de mer, plein de pluie et\n[d'écume.\nLE CHOEUR\nD'où souffle-t-il, et sous quelle étoile de tourmente est-il né?\nALTHÉE\nDu sud, par delà l'Evenus; de la mer.\nLE CHOEUR\nTes paroles, comme un vent impétueux, se tournent contre\n[l'Arcadie.\nALTHÉE\nGlacial, il souffle comme le vent du nord quand les neiges\nLE CHŒUR\n[sont là.\nTu te trompes, car cette vierge ne connaît pas l'Amour.\nALTHÉE\nL'Amour! je voudrais qu'elle l'eût cherché dans quelque mer\n{glaciale,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=162", "seq": 162 }, { "page_imprimee": "155", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1725, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n155\nDans quelque repaire où les bêtes sauvages se terrent, dans\nla chaleur\nOu les neiges des collines lointaines; dans un pays aride\nOù n'existent point de sources; oui, je voudrais qu'elle l'eût\nEt trouvé, plutôt qu'il ne la trouvât ici !\ncherché là,\nLE CHŒUR\nElle est plus sainte que toutes les saintes choses, ou les jours;\nQue l'eau répandue ou la fumée d'un feu parfait ;\nElle est chaste, consacrée aux prières, et remplie\nDe pensées plus hautes que les cieux, c'est une vierge pure,\nUn acier sans tache façonné pour l'épée, elle ne pourrait aimer\nUn mortel. Que ferait de l'Amour une telle vierge ?\nALTHÉE\nÉcoutez-moi, je ne parle point à la légère,\nMais comme une reine, dont le cœur est troublé. Souvent,\nSans m'en émouvoir, j'entends mes frères se quereller\nDans les salles du palais, et mon fils les gronder, et\nJe n'en suis pas émue, car je sais\nQu'il y aura toujours des hommes sensés, et d'autres fous;\nEt je m'arme de patience, mais ce qui me trouble\nPar-dessus toutes choses, c'est que, pour les sages ou les fous,\nL'amour est pareil; c'est une chose mauvaise; et qui trans-\nDes paroles sages et choisies en feu et en fumée;\n[forme\nEt à la fin, il n'apporte aucune joie, mais de la douleur,\nDe vilaines paroles, la division des âmes, et de nouvelles\n[larmes\nFleurissant sur les vieilles racines des larmes d'autrefois,\nEt donnant leurs fruits sur les anciennes fleurs du chagrin,\nDe tristes soupirs, et beaucoup de nouvelles souffrances.\nToutes ces choses sont dans mon présage. Moi-même\nJ'en fais partie. Comment ? Je ne sais. Seulement, dans mes\nLes dieux m'accablent, et les Moires\nVersent du feu sur mes paupières emplies de nuit,\nEt me rendent aveugle, et, m'empêchant de voir,\n[rêves,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=163", "seq": 163 }, { "page_imprimee": "156", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1908, "texte": "156\nVERS ET PROSE\nElles assombrissent de visions mon âme perspicace.\nDe sorte qu'en voyant, je ne vois pas ; que j'entends,\nEt n'en suis pas aidée. Alors mes yeux\nTachent de leurs larmes les fines broderies de ma couche\nRamenées sur mon visage, afin que je puisse pleurer\nSans éveiller le roi. Et mes paupières et mes lèvres\nTremblent et sanglotent en rêve, pareilles à de légères\nEt vacillantes flammes, ou à l'eau que le feu fait frémir.\nMes pleurs remplissent ma poitrine\nEt mouillent les coussins aux belles couleurs, autour du roi,\nDe larmes stériles et plus amères que l'eau salée.\nDe tels rêves me brisent. Car il y a longtemps\nJe rêvai que de mes entrailles un feu sortait\nAvec un tison enflammé. Je fis ce rêve avant que mon fils\nMéléagre, cette belle fleur des champs de bataille,\nEût encore vu la lumière, et pleuré\nEn venant au monde. Il n'était pas encore. Au temps voulu\nJe le portai, et mon cœur en fut joyeux ; car jamais\nNe naquit un homme plus royal et plus fort;\nJamais reine ne porta plus noblement un être\nAussi noble qu'était mon fils. Dieu envoya cet enfant\nEt me fit la grâce de le porter. Puis, vinrent\nTrois fileuses; chacune filait son fil.\n[mais la troisième\nL'une dit: Celui-ci sera ta force; et l'autre : Celui-là ta chance,\nDit Jusqu'à ce que le tison de ce foyer soit consumé\nCet homme vivra, et ses jours seront beaux.\nEt moi, rassemblant mes voiles, je sautai\nDe ma couche, saisis le tison, et jetai\nDe l'eau dessus, piétinant la flamme, et, de mes mains nues,\nJe froissai étincelle après étincelle, je soufflai\nSur le tison et l'éteignis, car je pensais : elles sont\nLes plus grandes Destinées, elles habitent parmi nous,\nNous trouvons grâce un peu à leurs yeux,\nBien peu... Et avec le temps, leurs faveurs\n[ô mon fils,\nNous abandonnent. Quoiqu'il en soit, elles eurent pitié de moi,\nEt de toi, plus pitoyable encore, de toi, plus tendre\nQu'aucune fleur de semence humaine.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=164", "seq": 164 }, { "page_imprimee": "157", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1925, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n157\nJe pris mon fils, je le cachai dans mes mains,\nLe couvris de mes bras et de mes cheveux ; je pleurai,\nCraignant de le toucher avec mes larmes, et je riais à la fois,\nIl était si petit ! Et maintenant, il est devenu si grand\nQue les hommes lèvent la tête pour voir briller au soleil\nLe guerrier sculpté sur son bouclier, pour entendre\nLe rire léger des clochettes de son brassard, pareil\nA des oiseaux qui chantent ou des flûtes qui soupirent; pour\nHaute, l'ombre de ses plumes qui divise\nL'étincelante lumière de son casque d'airain,\nLe rendant pareil à ces lunes d'hiver et de tempête\n[regarder\nAperçues entre les nuages que le vent chasse comme la plume,\n[quand les vaisseaux\nVont à la dérive, que les hommes luttent avec toute la mer,\n[que les rames\nCassent, que les proues s'enfoncent, buvant la mort...\nMais alors, il n'était qu'un petit enfant, il bégayait\nQuelques mots, d'une bouche hésitante; et de ses lèvres\nEt de ses petits doigts aveugles, durement, il déchirait mon\n[sein,\nLançant en gazouillant ses pieds et ses folles petites mains.\nEt ces Moires grises, aux cheveux serrés,\n[voyant\nQui effraient les dieux mêmes, ne lui firent pas peur; en les\nIl se prit à rire, il étendit ses mains, voulant tenir et tirer\nLa quenouille et son fil intangible. Mais elles s'en allèrent,\nEt moi je cachai le tison, et dans mon cœur\nPareillement je me mis à rire, ayant eu du ciel tout ce que je\nMais maintenant je ne sais plus de quel côté\n[voulais.\nLes dieux nous ont poussé. Car de nouveau\nJe rêvai, et vis le noir sarment se changer en flammes,\nComme une branche en feuilles, je vis le feu\n[sèches,\nSe faner, comme une fleur, et la mort venir qui, de ses lèvres\nSouffla les cendres carbonisées sur mon cœur; et l'Amour,\nDe ses pieds rapides, en foula les étincelles.\nEt mon cœur sait aussi que la vie\nEt ses désirs n'ont pas été créés par les dieux\nPour moi seule ou pour mon fils, ô jeunes filles,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=165", "seq": 165 }, { "page_imprimee": "158", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1656, "texte": "158\nVERS ET PROSE\nNi l'amour des cœurs ou leur haine. Je sais que pour tous\nLuit un soleil ; que pour tous un vent souffle jusqu'à la nuit.\nEt quand vient la nuit, le vent tombe, et le soleil\nEt aucune lumière ne la suit; aucune tempête;\nRien que le sommeil, et l'oubli de toutes choses.\nC'est ainsi que les dieux m'ont instruite\nDepuis des années; et j'ai entendu aussi des paroles de haute\n[sagesse de la plus sage,\nD'Eurythėmis, ma mère, qui, avec ses yeux de mortelle\nEt ses lèvres de chair, voyait et parlait cependant\nComme un esprit désincarné, quoique terrestre, et détaché\nDu souffle ou du sang corruptibles; le Temps\nLui avait donné de tels dons, une âme égale devant le destin,\nUn visage calme devant toutes choses. C'est ainsi qu'elle était,\nEt moi, que les heures rapides tissent ou détruisent\nDes jours de joie ou d'intolérable peine, je m'en vais,\nL'âme tranquille, consciente d'elle-même ; et cela me suffit\nPour moi et les miens; et quel que soit le sort\nQue les dieux nous réservent ou nous envoient,\nNous l'accepterons et le subirons.\n[chasse,\nEt maintenant, avant que tous ne se rassemblent pour la\nJ'irai, j'armerai mon fils et je l'amènerai,\n[malheur.\nDe peur que l'amour ou la colère d'un homme ne cause son\nLE CHŒUR\nAvant le commencement des âges\nEt pour la création de l'homme\nLe Temps vint, avec le don des larmes\nEt la Douleur, avec un sablier;\nLe Plaisir, avec le chagrin comme levain,\nL'Été, avec ses fleurs qui se fanent,\nLe Souvenir, descendu du ciel,\nEt la Folie, montée des enfers;\nLa Force, qui n'a point de mains pour frapper,\nL'Amour, qui ne dure qu'un instant,\nLa Nuit, ombre de la lumière,\nEt la Vie, ombre de la mort.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=166", "seq": 166 }, { "page_imprimee": "159", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1317, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n159\nAlors les dieux puissants prirent en mains\nLe feu, avec la pluie des larmes,\nEt une mesure de sable coulant\nDe dessous les pieds des années;\nIls prirent l'écume et les flots de la mer,\nLa poussière de la terre en travail,\nLes corps des choses à venir,\nDans les maisons de naissances et de mort;\nEt avec des rires et des pleurs,\nDe l'amour et de la haine,\nAvec la vie qui précède et qui suit,\nEt la mort, avant et après,\nIls ciselèrent, pour un jour, une nuit et un lendemain,\nAfin que sa force pût durer un instant\nSous le travail et le lourd chagrin,\nLe divin esprit de l'homme.\nDes vents du nord et du sud\nVinrent les dieux, comme pour combattre;\nIls soufflèrent sur sa bouche,\nIls remplirent son corps de vie,\nFaçonnèrent ses regards et sa voix\nComme voiles pour l'âme intérieure;\nLui donnèrent un moment pour le travail et la pensée,\nUn autre pour obéir et pour pécher,\nLui donnèrent la lumière sur ses chemins,\nEt l'Amour, et un temps pour la joie,\nEt la Beauté, et la longueur des jours,\nEt la Nuit avec son sommeil.\nSa parole est un feu dévorant;\nAvec ses lèvres, il peine;\nDans son cœur est un désir aveugle;\nDans ses yeux, la prescience de la mort;\nIl tisse, et de dérision est vêtu;\nSème, et ne récoltera pas;\nSa vie est une veille ou une vision\nEntre un sommeil et un autre sommeil.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=167", "seq": 167 }, { "page_imprimee": "160", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1543, "texte": "160\nVERS ET PROSE\nMÉLÉAGRE\nO cieux nouveaux et doux, éther sans étoiles,\n[heureux,\nJour radieux, sois-nous beau et propice, comme à des hommes\nQui ont de hauts faits à accomplir, et de la gloire à t'arracher!\nViens comme l'enfant qui naît à la lumière,\nAvec des rires et des chants, des membres vifs, des regards\nAfin que cette grande chasse, avec des héros comme meute,\nTe rende mémorable, et nous, victorieux.\nALTHÉE\nFils, d'abord, je loue ta prière, puis te souhaite le succès.\nMais les dieux entendent la main des hommes avant leurs\nAvant toutes leurs larmes et tous leurs sacrifices, [lèvres ;\nIls aiment la lumière des choses accomplies et le bruit des\n[hommes qui combattent.\nMais toi,armé et prêt pour l'exploit,\nDemeure; car, comme des gouttes de pluie dans le vent, ils\n[viennent,\nLes hommes d'armes, tes compagnons, le choix du monde ;\nIls sont en route pour nous défaire du monstre à défenses,\n[et redonner\nDes jours de délivrance et de paix à Calydon reconnaissant.\nMÉLÉAGRE\nOui, car toute la ville et le bas pays\n[viennent.\nS'embrasent; et l'air si doux s'emplit du bruit de ceux qui\nQue les dieux leur accordent le prix de leurs travaux !\nALTHÉE\nRegarde au loin, recueille tes esprits, et dis-nous\nLesquels tu reconnais, car une ombre dure mêlée de vent\nS'élève entre le matin et le brouillard,\nJe distingue des coursiers fumants, l'éclat d'une bride ou\nUne flamme, des reflets d'aube;\n[d'une roue,\nEt la poussière, traversée par la vive lueur des lances\nQui brillent et disparaissent, tel le regard d'acier d'une bête\n[sauvage,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=168", "seq": 168 }, { "page_imprimee": "161", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1323, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n161\nAveugle mes yeux, si fort l'éclair de leurs lances éblouissantes\nBrille, que leur lumière fait pâlir le jour.\nMÉLÉAGRE\nJe n'en pourrais reconnaître beaucoup étant trop loin, mais\nC'est Pélée, le Larisséen, dans la couche duquel [le premier,\nDort la blanche épouse vêtue d'argent, née de la mer,\nBelle comme l'écume légère, une déesse ; puis vient leur fils,\nLe plus agile, le plus splendide des enfants des hommes,\nPlutôt dieu que mortel, et plein de sa future gloire.\nALTHÉE\nQui sont ces deux, brillant comme une double étoile ?\nMÉLÉAGRE\nLes fils de ta sœur, double fleur humaine.\nALTHÉE\nO neveux qui m'êtes les plus chers au monde,\nO jumeaux, nés du sang de Léda, gracieuses têtes,\nPareilles à des lampes allumées dans un ciel tranquille,\nBelles fleurs étoilées sur l'écume d'acier du combat,\nAvec quel cœur joyeux, quelle âme aimante,\nQui mettent des larmes dans mes yeux\nEt allument de désir mes chaudes paupières,\nDe très loin je vous salue, et me réjouis\nVous voyant si beaux, et bâtis comme des dieux!\nVous venez de loin, plus jeunes que tous les autres,\nMais plus nobles, et dignes d'être regardés avec amour.\nMÉLÉAGRE\nC'est ainsi que, sur le chemin du retour,\nLà où l'Eurotas creuse la roche humide\nDe ses eaux vigoureuses, près de Sparte,\nJ'ai regardé leurs sœurs ; l'une, la jeune Hélène,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=169", "seq": 169 }, { "page_imprimee": "162", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1428, "texte": "162\nVERS ET PROSE\nÉtait blanche comme les cygnes; et, non moins belle qu'elle,\nLa blonde Clytemnestre était grave comme les faons à l'herbage\nQui paissent et craignent la flèche, mais soudain,\nComme frappée par l'amour ou déchirée par la joie,\nElle riait, une lumière dans ses yeux, et puis\nPleurait; ce que voyant, Hélène ayant ri, pleurait aussi,\nEt l'autre la grondait, et elle, étant grondée, silencieusement\nBaisait ses joues, ses lèvres et ses paupières\nEn riant. Ainsi jouaient-elles dans leurs grâces naissantes,\nPleines de jeune vie, sang des dieux immortels.\nALTHÉE\nPuissent-elles connaître de beaux jours, d'heureuses amours,\n[de royaux seigneurs\nEt les honneurs tendres et calmes du foyer;\nLa paix, une vie parfaite, et une couche sans reproche.\nMais qui donc, à côté, éploie cet aigle d'or\nDont les ailes de flamme battent sous le soleil\nEt le large bec s'ouvre immense, sur une imaginaire proie?\nMÉLÉAGRE\nConnais par ce signe le royaume de Télamon,\nSitué sur les rochers étroits de Salamine\nBaignée de tous côtés par des eaux impétueuses.\nALTHÉE\nIl marche comme ceux dont la main est puissante,\nCouronné de vigne, avec l'odeur de la mer,\nÉtincelant comme le vin, ondoyant comme la vague.\nMais qui donc, ainsi ceinturé, si lourdement le suit?\nMÉLÉAGRE\nAncée, puissant guerrier, masse d'acier aussi terrible pour le\nQue la hache affilée qu'il tient en sa main;\nIl fonce contre la houle impétueuse des lances,\n{combat", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=170", "seq": 170 }, { "page_imprimee": "163", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1047, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n163\nToutes voiles dehors. Céphée, son jumeau, le suit,\nLe plus grand, après lui, de tous ceux d'Arcadie.\nALTHÉE\nQue la gloire soit pour ces hommes venus de loin; et pour\n[nous, une vie chaste\nEt des jours vénérés, s'écoulant au foyer.\nMÉLÉAGRE\nA côté, à gauche, et pieds nus, reconnais\nTes frères, marins du pays d'Étolie,\nToxée, et Plexippe à l'âme violente,\nTrop vif de main et de langage,\nCar les actions portent leurs fruits, mais une bouche ignorante\nPeut les corrompre de sa stérile haleine.\nALTHÉE\nMais les paroles aussi, quand elles sont belles, portent leurs\n[fruits, et d'un souffle\nPeuvent éteindre les choses cmpoisonnées, les violences des\n[grands;\nAvec des mots charmeurs et des chants les hommes ont\nLe mal farouche et le feu de la tyrannie.\nMÉLÉAGRE\nOui, elles possèdent tout, sauf les dieux et l'Amour.\nALTHÉE\nAime la loi, et attache-toi aux choses établies.\nMÉLÉAGRE\nLa loi vit sur les lèvres de ceux que les dieux aiment.\n[anéanti\nALTHÉE\nDe quels dieux parles-tu ? Quel dieu approuvera les choses\n[nouvelles?", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=171", "seq": 171 }, { "page_imprimee": "164", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 785, "texte": "164\nVERS ET PROSE\nMÉLÉAGRE\nZeus, dont les pieds foulent la peur et les coutumes.\nALTHÉE\nMais il n'aime point que l'on rejette ses lois, ou que l'on vive\nMÉLÉAGRE\n[mal.\nCependant, il est au-dessus de ses propres lois.\nALTHÉE\nMais il ne change ni ne bouleverse les anciens usages.\nMÉLÉAGRE\nIl crée et détruit ce qu'il veut.\nALTHÉE\nOui, mais une chose est immuable: chacun doit vivre sa vie.\nMÉLÉAGRE\nNon seulement vivre, mais s'élever plus haut, dans la lumière.\nALTHÉE\nL'orgueil se brise, et qui veut trop gagner n'obtient rien.\nMÉLÉAGRE\nLe gain passe, mais les grands faits demeurent.\nALTHÉE\nEnfant, lorsqu'un homme, toute sa vie, sert la loi\nEt de tout son cœur l'adore, les dieux\nLe louent; mais celui qui ne l'aime que des lèvres,\nEt dont les actions et le cœur ne la désirent pas\n}", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=172", "seq": 172 }, { "page_imprimee": "165", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2004, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n165\nQui,sous des paroles obséquieuses, cache une volonté perverse,\nCelui-là, le ciel le rend fou, et, traqué par son destin\nQui guette son péché dès sa naissance, il est pris tout entier\nEt les chiens rapides d'une mort violente le dévorent. [par lui\nMais que l'homme soit d'accord avec les dieux impartiaux,\nIl prospérera, et non en déchirant les lois, violant les règles\nEt cherchant de nouvelles faces aux choses.\nUne femme qui veut guerroyer, guerroie contre elle-même :\nD'une manière peu féminine, elle foule aux pieds les coutumes\nEt l'honneur ordinaire et doux qu'elle possède; [et les usages,\nL'amour, et les pleurs d'enfants; les mains\nFiancées et les lèvres unies du mariage.\nCeci, quand elle n'est pas aimée ; mais si elle l'est,\nNi le feu, ni l'acier, ni la gueule grande ouverte des batailles\nNe sont aussi mortels que ses lèvres, ou ses cheveux tressés.\nCar sa chevelure est empoisonnée, et une malédiction\nTombe de sa bouche pour brûler la vie des hommes.\nToi, ô mon fils, ne sois pas rempli de mauvais songes\nNi du désir de ces choses; car avec le temps\nS'éteint l'amour aveugle; mais celui qui le nourrit\nJusqu'à ce qu'une tache le souille pour toujours,\nSa vie ne sera plus digne d'éloges, et sa mort\nNe sera point la mort sage et douce des vieillards honorés.\nCeux-ci vivent sans blâme toute la longueur de leurs années,\nEt, contents, ils voient le visage des dieux.\nSans peur et sans honte, ils ont accompli\nDes actions mémorables, ils ont vécu leurs jours\nA la grande lumière du soleil, devant tous les hommes,\nIls se sont acquis de l'honneur; ils ont donné de leur gloire\nA la terre qui les porta, au jour qui les engendra.\nA leurs amis proches ou lointains;\nDe leur renommée aimable et glorieuse, ils ont rempli\nLes pays aimés de l'été, ou battus par des mers de tempêtes,\nLes villes populeuses ou les chemins déserts,\nLes lèvres étrangères et les lèvres des leurs.\nAussi, quand vient l'âge avec la mort vénérable\nQui abat dans leurs membres la force de la vie,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=173", "seq": 173 }, { "page_imprimee": "166", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1941, "texte": "166\nVERS ET PROSE\nQui affaiblit leur sang et obscurcit leurs yeux clairs,\nL'immortel honneur est à eux, car ils ont passé\nD'une vie splendide et d'une mort désirable\nAu siège lumineux, au trône éloigné des âmes,\nVers les indécouvrables pays de l'Occident dont on n'a point\nAutour desquels les flots puissants d'une mer sacrée [parlé,\nRoulent sans aucun vent pour toujours. Là, la neige\nNe montre pas ses blanches ailes ou ses pieds légers;\nLe tonnerre, la pluie rapide n'y parlent pas :\nLe soleil n'y brûle point, mais toutes choses y reposent et\nEt tous, rassasiés de jours, divins et mortels,\nLes sages, les chanteurs inspirés par les dieux,\nEt ceux qui aimaient leur pays, et le bien\nEt la liberté par-dessus toutes choses,\n[prospèrent.\nAvec des lèvres libres, des mains libres, d'hommes nés libres,\nTous ceux enfin, qui sont nés de l'éphémère graine,\nEt qui vécurent honorablement,\nVivent là une vie, non pareille à celle des dieux,\nMais plus semblable à celle-là pourtant, que leur vie terrestre.\nAime une telle vie, et désire une telle mort.\nCar des rêves légers et enflammés de l'amour\nJaillissent les lourds chagrins et une vie sans sommeil ;\nDes visions, et non des rêves, dont les paupières n'enclosent\nEt dont nul chant n'apaisera l'éveil ;\n[nul charme,\nUne mort rapide les suit, écrasant le blé vert d'un pied stérile\nEt foulant prématurément la vigne. Évite-la\nEt saisis la destinée de ta vie\nQui ne sera pas sans honneur ; elle t'apportera les fruits\nQue les hommes récoltent dans leurs heures de travail.\nPeu d'hommes les possèdent, mais ils sont heureux. Sois de\nO fils, et soumets ton âme au destin,\nFixe tes yeux et ton cœur sur des espoirs élevés,\nDes actions divines, et la chasteté sainte.\nAlors, durant tes jours, tu seras pour les hommes\n[ceux-là,\nUne lumière et une puissance contagieuses; tu rayonneras\nDans le ciel, avec les étoiles, au-dessus du temps.\nTu ne te briseras point comme l'homme se brise et se consume.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=174", "seq": 174 }, { "page_imprimee": "167", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1626, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n167\nCar quels héros fameux eurent jamais, don des dieux,\nLeur vie dans leurs mains, comme toi?\nTu vécus glorieusement, et pour moi, qui t'ai engendré,\nAinsi que pour tous les hommes; tu fis ta vie [renommée\nDigne d'éloges, une louange pour toujours; tu gagnas une\nQuand les guerres sauvages éclatèrent autour de la maison de\n[ton père,\nQuand les peuples téméraires des montagnes venteuses\nLevèrent contre nous leurs lances, houleuse mer,\nEt que toute l'Étolie tonna du bruit des sabots thessaliens;\nEt toi, comme le vent emporte l'écume\nEt refoule le flot qui s'avance, tu brisas,\nEt rougis leurs lances, jusqu'à complète défaite ;\nHomme après homme ils tombèrent. Et vous deux\nRestiez debout, dieu contre dieu, Arès et Artémis.\nTu fus le plus puissant. Alors elle lâcha\nSur le pays un fléau aux dents aiguës dont tu triompheras\nQuand tu n'étais qu'à l'aube de ta vie,\nAvant sa fleur, quand le temps t'appartenait,\n[aussi.\nTu ne laissas jamais ton âme s'endormir ou s'éteindre,\nMais d'une main et d'un cœur puissants, tu recherchas la\n[louange des hommes,\n[rivages\nPar des exploits difficiles,au loin, dans les détroits dangereux.\nLà tu vis l'écume nouvelle des mers inviolées\nEt des golfes où n'avaient point navigué de voiles; tu vis les\nOù les vents éternels ne cessent de souffler, où la nuit tonne,\nOù le jour n'est point une joie pour les hommes.\nLE CHŒUR\nMéléagre, les dieux ont donné à cette femme\nUne noble sagesse et de belles paroles. Écoute-les.\nMÉLÉAGRE\nO mère je ne voudrais pas combattre tes discours,\nOu élever ma voix contre toi qui es sage, comme ils disent,\nEt pleine de paroles divines;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=175", "seq": 175 }, { "page_imprimee": "168", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1949, "texte": "168\nVERS ET PROSE\nMais une chose je sais sûrement, et je m'y attache,\nQuoique mon esprit ne soit pas subtil comme le tien\nNi féminin, pour tisser des mots de douceur, pour faire fondre\nLes esprits changeants des hommes comme avec du feu. Moi\nEn agissant justement et en révérant les dieux,\n[aussi,\nJe ne manquerai pas d'esprit pour savoir quelles choses sont\nCar celles que les dieux aiment ou repoussent,\n[bonnes,\nIl n'est point d'homme qui ne les voie, et au temps voulu\nIl se soumet, sacrifiant les désirs de son cœur.\nOui, comme tu l'as dit, j'ai vu de grandes choses,\nLoin d'ici, et surtout quand notre voile, pour la première fois,\nTendit ses cordages sous le vent d'ouest\nEt que toutes nos rames plongèrent vers l'Orient. Le vent,\nSur les visages des marins, pour la première fois,\nJetait les flocons neigeux et splendides d'une écume brisée.\nEt le premier sillon, dans cette mer virginale et verte fut tracé\nPar une proue plongeante taillée dans nos pins.\nPuis il se referma, pareil au profond sommeil qui maîtrise le\n[souffle de l'homme,\nClôt ses lèvres et calme son cœur. En se refermant,\nIl brillait comme le soleil sur les cheveux des Néréides et tour-\nAutour des lèvres tremblantes de dieux inconnus,\nQui surgissaient de golfes noirs et sonores\n[billonnait\nA travers une eau basse, dans une pâle lumière,\nEt nous regardaient. En s'envolant, la colombe était prise\nComme par la main des hommes. Puis nous filâmes et pas-\n[sâmes\nLibrement, à travers les Symplegades d'où l'on ne revient pas;\nNous allions vers la blanche plage et la falaise aride\nQui regardent la Colchide; et nous entendîmes\nLe vent hurler dans les crevasses; et vîmes à travers les étroits\nFlamboyer l'éclair de la vague mortelle.\nL'humide et blanche flamme des brisants brûlait\n[récifs\nAu loin sous le vent embrasé du sud, comme une lampe\nBrûle, toute sa flamme courbée d'un côté par le vent.\nNous vîmes des montagnes désertes que le vent ne traverse\n[pas; des vallées", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=176", "seq": 176 }, { "page_imprimee": "169", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1983, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n169\nFendues par la violence des flots furieux, blanches\nDe fleurs amères, étincelantes du sel des embruns;\nNous entendîmes leurs vents aigus et rapides; ils volaient\nEt criaient comme des oiseaux, et, de leurs pieds furieux,\nDéchiraient les longs voiles de la tempête. Les vagues du blanc\n[Euxin\nS'entre-choquaient, déferlaient et hurlaient, gueules ouvertes,\nD'une clameur de tonnerre, faite de mille voix.\nCependant, nous le traversâmes; nous gagnâmes la Toison\nEt Médée, plus mortelle que la mer. Là,\n[d'or,\nJ'ai vu bien des choses étonnantes et terribles pour les hommes,\nMais je n'en ai point vu d'aussi belles et terrifiantes\nQue cette femme, cette déesse pure et sans tache.\nEt moi, qui ne peux l'aimer, étant mortel,\nJe la crains, je l'honore, je la choisis entre tous les dieux.\nCENÉE\nFemme, fille de Thestius, et toi, ô fils,\nJe n'ignore pas vos querelles, et n'étant ni faible d'esprit\nNi effrayé par de vains rêves, et tremblant comme une flamme\nJe viens pour juger entre vous, ainsi qu'un roi\nRassasié de jours, et sage des années écoulées.\n[épuisée,\nJe ne te loue pas, toi qui désires simplement braver les lois,\nNi toi, qui es trop prompte à les trop estimer.\nCar ce que les heures ont donné demeure et ne change plus.\nCependant, en s'écoulant, elles préparent en leur temps\nDe bonnes et nouvelles choses. Et maintenant,\nPour nous secourir dans notre infortune, elles nous ont envoyé\nAu milieu de nos guerriers, une femme, née à l'étranger,\nUne vierge; non point une simple fleur qui croît, fleurit,\nPorte ses fruits et meurt; mais une vierge au-dessus de l'Amour.\nElle ne sera ni une lumière dans la maison d'un époux,\nNi une épouse; elle est une gloire parmi les vierges,\nElle fut choisie par les dieux, qui révèrent la virginitė.\nEn l'honorant, nous les honorons aussi; mais toi, ô fils,\nAbstiens tes pieds de la suivre, et tes yeux\nD'amoureux regards; ne lui donne pas ton cœur\nDe peur que l'amour ne porte un fruit aussi mortel que la haine\n12", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=177", "seq": 177 }, { "page_imprimee": "170", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1959, "texte": "170\nVERS ET PROSE\nALTHÉE\nO roi, tu es sage, mais la sagesse est boiteuse, et juste.\nMais les dieux n'aiment pas mieux la justice que la fatalité;\nIls frappent la bouche juste autant que la violente,\nEt mêlent le sang insolent au sang vénérable;\nIls meurtrissent les lèvres saintes autant que les menteuses.\nJe me tairai, car les mots sages me manquent et mon cœur\nEn feu tremble comme la flamme, ô mon fils!\nO mon enfant ! pour l'amour de ta tête; mes yeux deviennent\nQuand ils se tournent vers toi, si beau guerrier,\nSi glorieux ; et pour l'amour de tes yeux,\n[lourds\nIls s'obscurcissent, les pleurs les brûlent, ardents comme le\nMes lèvres s'arrêtent, et mon âme défaille d'amour. [feu ;\nAh! par ta main, par ta douce vie, par tes yeux,\nPar ton grand cœur, par tes genoux que j'étreins, ô fils!\nJe t'en supplie, ne me tue pas par toi !\nCar jamais une mère née de femme\nN'aima mieux ses fils; jamais une reine ne fut\nPlus parfaite de cœur pour ceux qu'elle aima.\nCar ce que d'autres prennent légèrement et oublient,\nLes choses petites et éphémères comme un souffle sur la mer,\nMoi, je ne les oublie jamais. Depuis des années je te vois,\nPuissant et fort, être une joie pour les autres;\nIls ont vu ton casque briller, et ta main de flamme tracer son\nPar un lourd sillon d'acier, entre les lances brisées. [chemin,\nMais toujours je te vois aussi une fleur de trois jours,\nUne toute petite chose qui, étendue près de moi, buvait ma vie,\nEt s'en nourrissait; un faible enfant, mais le mien,\nPrécieux et doux pour moi seule.\nQui donc alors pensait à toi? qui te secourait? qui savait\nSi tu étais beau? Aucun homme.\nOu quelle mer te vit, et fut sonore de tes rames\nEnfant? Ou quel pays lointain brilla de tes exploits guerriers?\nPour moi seule tu étais belle, ô petite vie,\n[chair,\nSans fruit encore, et aveugle; tu étais le fruit de ma propre\nTu m'étais plus précieuse que l'or, ô petite fleur en bouton !\nNi l'argent, ni la neige brillante,ni la plume ou l'écume", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=178", "seq": 178 }, { "page_imprimee": "171", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1703, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n171\nN'étaient plus blancs que toi; aucun or ne brillait comme tes\n[cheveux.\nO enfant, mon enfant! Et maintenant, tu es devenu un sei-\n[gneur,\nMais à mes yeux tu es toujours le même,pas plus beau qu'au-\nJe t'en supplie, par ton âme, par ce sein qui t'a nourri,\nCrains les dieux, crains-moi, crains ton propre cœur,\n[trefois.\nDe peur que tous ne se tournent crontre toi; car qui connaît\nLe vent qui, sur la vague du temps altéré,\nCriera la tempête et soufflera la calamité ?\nIl n'y a rien de stable dans le monde\nQue ne puissent briser les dieux. Néanmoins,si quelque chose\nEst fort et doit durer, mon cher fils,\nCe sera sûrement l'amour enraciné et amer\nQui brûle entre nous, qui va de moi à toi;\nPlus que tout au monde il devrait demeurer. Que fais-tu,\nEn suivant des amours étrangères ? Pourquoi veux-tu briser\n[mon cœur?\nVoici,je prononce des mots de passion et de tourmente ; je perds\nMes esprits clairs, je semble\nDétrônée, blâmée, défaite, et mon âme,\nQui était ma couronne, se brise, et mon cœur s'en est allé.\nJe suis nue sans mon âme, et je me tiens debout,\nHonteuse, comme une faible femme. Réfléchis, maintenant;\nVis, si telle est ta volonté, et si tu ne veux pas, voici,\nLes dieux t'ayant donné ta vie, à perdre ou à garder,\nTu ne mourras point comme meurent les hommes, mais ta\nTe surprendra, et, tombant sur toi,me brisera à mon insu.\n[fin\nMÉLÉAGRE\nReine, tout mon cœur est ému par tes larmes,\nMes membres tremblent de pitié pour toi, et l'amour\nMet des pleurs de chagrin dans mes yeux et soulève ma poi-\nDe sanglots. Car je sais qui tu es, et ton sein\n[trine\nEt tes beaux yeux, je les vénère, mon esprit t'est redevable\nDe toutes choses, et de toute mon âme, je t'aime.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=179", "seq": 179 }, { "page_imprimee": "172", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1563, "texte": "172\nVERS ET PROSE\nIl n'y a rien de plus terrible aux humains\nQue le doux visage et la force de leurs mères.\nMais ce qui doit être, laisse-le être; pour nous, le jour\nNe vit qu'une seule et petite fois, et ne se retrouve plus.\nLe Temps et l'heure fatale sont plus puissants que nous;\nIls nous saisissent; mais toi, ô Dieu,\nO Zeus, l'unique timonier qui gouverne toutes choses,\nPère, tourne rapidement ta face vers nous et, si tu le veux,\nAide-nous; si tu nous es contraire, empêche-nous d'agir.\nLE CHOEUR\nNous t'avons vu, Amour, tu es beau; tu es bon, ô Amour,\nTes ailes sont lumineuses dans l'espace comme des ailes de\n[colombe,\nTes pieds sont pareils au vent qui soulève les flots de la mer,\nEt la terre est le vêtement qui te couvre et te cache.\nTu es rapide, subtil et aveugle, comme une flamme de feu.\nDevant toi marchent les rires, et derrière, les pleurs du désir;\nEnlacés, à tes côtés, suivent un adolescent et une vierge.\nSes yeux sont les yeux de l'épousée, que le bonheur rend\n[craintive,\nComme l'arome s'exhalant des fleurs balancées, tel est son\n[souffle amoureux,\nMais son nom est Fatalité, et celui de l'époux : la Mort.\nCar une fleur mauvaise naquit\nDe l'écume de la mer et de l'écume du sang;\nElle est sanglante, amer est son fruit ;\nSa semence, c'est le rire et les larmes,\nEt ses feuilles, la folie et le mépris;\nCar dès son bouton elle était amère,\nElle jaillit des mers sans racine,\nElle sortit spontanément des années.\nLa trame du monde n'était pas déchirée,\nQui est tissée du jour et de la nuit,\nLa chevelure des heures n'était point blanche", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=180", "seq": 180 }, { "page_imprimee": "173", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1325, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n173\nNi le vêtement du temps use\nLorsqu'une merveille, les délices d'un monde,\nUne dangereuse déesse naquit.\nEt les vagues de la mer, comme elle s'en venait,\nS'entr'ouvrirent, et l'écume à ses pieds\nLa caressait, et se réjouissait d'enfanter\nUne fleur de chair, une flamme\nDont la chaleur remplissait les cieux\nJusqu'aux confins glacés du Nord.\nEt dans les airs les oiseaux chanteurs,\nSur la terre, les hommes, qui entendaient\nDe douces paroles murmurées\nAvec des intonations si tendres,\nDans les sables, les rivières et les étangs,\nLes poissons rapides et silencieux,\nSe réjouissaient, parce que leur cœur est fou.\nEt tous, sur la terre, répétaient :\nElle est belle, elle est blanche comme la colombe,\nEt la vie du monde respire\nDans son sein, et naquit avec elle\nCar ils te savaient mère de l'Amour\nEt ne te savaient pas mère de la mort.\nOh! pourquoi es-tu née,\nMère, quand les vents étaient calmes\nComme une fleur des blés au printemps\nUne fleur de l'écume des mers ?\nCar dès ta naissance, tu fus amère,\nAphrodite, reine des discordes.\nAvant toi, il y avait un peu de repos sur la terre,\nUn peu de répit pour les larmes,\nUn peu de plaisir dans la vie.\nAvant toi la vie était meilleure,\nElle grandissait avec les années\nTendre et douce, telle une féconde épouse.\nLa terre n'avait pas d'épines et le désir", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=181", "seq": 181 }, { "page_imprimee": "174", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1324, "texte": "174\nVERS ET PROSE\nNul aiguillon, ni la mort aucun dard.\nQu'es-tu venue faire parmi les hommes\nToi, vêtue d'un feu dévorant,\nToi, ceinturée des douleurs du cœur,\nToi, née de la semence des mers,\nComme l'épi du grain de blé,\nComme un brandon arraché au bûcher,\nComme un rayon tombé de l'aurore,\nPour la division des âmes, et la douleur,\nPour être un aiguillon, une épine, une souffrance ?\nPourquoi donc as-tu voulu naître ?\nN'y avait-il pas assez de malheurs\nO mère, et d'angoisse sur la terre,\nNés à la même heure que l'homme ?\nDes pays incultes, et dans les airs\nLes tempêtes du ciel; la famine\nDescendant en rayons brûlants du soleil,\nLes naufrages sur les mers lointaines\nEt les périls des écueils et des golfes ?\nLes pleurs qui jaillissent et qui croissent\nSur les champs stériles de la joie,\nPour que toi, avec des ailes de colombe\nEt le désir pour ceinture,\nTu vinsses après tous ces maux\nLui donner l'amour en partage?\nTu n'aurais pas dû naître ainsi,\nOu bien la mort aurait dû marcher avec toi,\nMère, et la peur visible,\nLe chagrin, les mains qui se tordent,\nLes lamentations de tous ceux qui pleurent,\nLe sein meurtri, le genou\nQui se plie; dans l'oreille de tout homme aurait dû retentir\nUn cri d'angoisse, comme d'une nation qui périt,\nUn gémissement, comme d'un peuple en prison :\nUn tumulte d'infinies douleurs ;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=182", "seq": 182 }, { "page_imprimee": "175", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1442, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n175\nLe tonnerre des tempêtes sur les sables,\nEt les lamentations des épouses sur les rivages;\nEt au-dessous de toi qui montais, il aurait dû voir\nLes bancs de sable, les récifs où sombrent les vaisseaux,\nL'atmosphère troublée, une lumière violente,\nDes voiles déchirées, des rames rompues,\nL'obscurité, une nuit pleine de cris,\nLe choc des flots en fureur,\nVague contre vague, comme des épées,\nLa clameur des eaux et l'écume ;\nDes pluies ruinant la terre,\nDes vents dévorants qui erraient,\nEn bandes, comme les hordes de loups,\nDes fruits qui pourrissaient sur l'arbre,\nDes choses aveugles déjà mortes à leur naissance,\nLa famine, le blé flétrissant sur sa tige,\nQuand ton temps fut venu, et que tu naquis.\nToutes ces tristesses, nous les savions; mais toi,\nQui peut te connaître ou parler de toi ?\nCar jusqu'aux confins des mers\nBrille la lumière de ta chevelure et de tes paupières ;\nEt ton sein est pareil au feu qui resplendit\nEntre les roues du chariot du soleil,\nAux flammes légères de l'éther.\nNe changeras-tu point, n'auras-tu pas pitié ?\nSeras-tu toujours suivie du désespoir et du désir,\nDes pleurs des armées vaincues,\nDes lamentations des uns et des autres,\nDes villes détruites par les villes ?\nL'ami sera-t-il toujours divisé contre l'ami,\nLe frère séparé de son frère ?\nVoudrais-tu donc tout détruire ?\nAie pitié, ô mère !\nCar sur tous les hommes, depuis les temps anciens,\nTu as mis ta main en malédiction,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=183", "seq": 183 }, { "page_imprimee": "176", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1581, "texte": "176\nVERS ET PROSE\nTu as chassé les dieux de leurs places.\nCes choses ont été prédites sur toi.\nTu as trouvé des flèches pour transpercer\nDes rois puissants et riches,\nEt tu as fait leur royaume et leurs races pareils\nA la poussière, à la houle de la mer.\nTous surchargés de misères\nEt affaiblis par l'âge,\nTu les as tués, et de plus, tu as envoyé\nA Tyro un grand malheur.\nDes chaînes, des meurtrissures, des cheveux arrachés,\nEnsanglantant la fleur de sa joue,\nQuoiqu'elle fût l'amante d'un Dieu,\nQuoique belle et fille d'un roi ;\nCar autrefois, embrasée de ton feu,\nElle ne voulut plus porter\nSur son sein la tunique safranée\nEt sur son épaule, le carquois en bois de frêne;\nEt son amoureux désir la fit se mêler\nA Enipeus, et sa chevelure\nDevint humide des baisers de sa bouche, et son sein.\nFut rempli de l'écume de la rivière.\nATALANTE\nSoleil, et toi, claire lumière sur les vertes collines, et toi, ô\nTant désiré qui te lève enfin, et vous, dieux justes,\nDont les mains donnent l'angoisse ou la récompense,\n[jour\nEt toi premièrement, blanche sœur du soleil, vierge du ciel,\nPar toutes les vierges adorées sur la terre, salut! Entends-moi,\nEt témoigne pour moi que je suis envoyée avec un signe,\nQue je te vénère suivant tes lois, que je suis une vierge\nConsacrée, une chasseresse aussi pure que celle que je sers.\nVoici, je me tiens debout devant tous ceux qui me regardent,\nArmée comme eux pour la chasse, et mes flèches\nPréparées. Tenez-vous tous à mes côtés,\nSi, vraiment, je suis pure, et vous de justes dieux, [épouse,\nDe peur que l'on ne me méprise, moi, femme, mais non", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=184", "seq": 184 }, { "page_imprimee": "177", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1845, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n177\nQui porte une lance comme fuseau et cet arc bandé\nComme toile tissée. Avec des lèvres pures, je salue\nLe ciel, et le visage de tous les dieux, et l'aurore,\nQui remplit de ses flammes vierges et de ses jeunes fleurs\nLes champs du ciel sans étoiles; qui met de la douceur\nEt du feu dans les profondeurs blêmes de l'éther, dans les\n[chemins parcourus de la lune,\nJusqu'aux barrières sans brise, jusqu'aux collines les plus\n[lointaines des cieux,\nEt toi, après l'offrande des libations et des sacrifices,\nDes fleurs, et d'une couronne dorée de cheveux consacrés,\nArtémis, je te supplie de m'être favorable!\nRends ce jour lumineux, et pour toi et pour nous,\nGracieux, bon et pur, jusqu'à son soir sans reproche.\nToi, ô bien-aimée, fais que de tous mes jours\nCelui-ci soit le plus fertile, et leur couronnement.\nQu'il m'apporte les fleurs que je lierai autour de ma tête\nEn parfaites guirlandes tressées par toi pour ta servante.\nCar c'est par la parole de ta chaste bouche,\nPar ta loi ordonnée et ton propre commandement\nQue, franchissant les blancs détroits de la mer qui s'étend\nEntre Elis et la corne de l'Achéloüs,\nJe vins, avec des vents clairs, et des dieux bienveillants,\nQuittant la maison de mon père, laissant triste\nJasus, et tristes les collines d'Arcadie,\nEt leurs eaux aux vertes chevelures, et leurs bois\nInconsolables, de ne plus entendre mon cor\nSonner, de ne plus voir l'éclair de mes blancs pieds rapides.\nMÉLÉAGRE\nA cause de ton nom, et par respect pour ta chaste tête,\nO la plus sainte, ô Atalante, aucun homme n'oserait\n[loue\nTe louer, quoique tu sois plus belle que toutes celles qu'on\nEt divine pour la grâce de ta chevelure consacrée\nEt le regard pur de tes yeux, pour tes pieds\nQui font que l'écume n'est plus blanche, ni rapide, [louerons\nQuoique le vent l'agite et la fasse tourbillonner, mais nous", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=185", "seq": 185 }, { "page_imprimee": "178", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1050, "texte": "178\nVERS ET PROSE\nLes dieux, qu'à cause de toi nous trouvons adorables,\nEt, pour l'amour de toi, plus dignes d'être adorés par les\nEt puis, nous te louerons aussi, toi, comme eux, [hommes.\nPure lumière que la main des dieux alluma.\nTOXÉE\nPendant combien de temps aiguiserez-vous les flèches de\n[l'éloquence?\nCombattrez et tuerez-vous l'animal, sans coup férir, par de\n[douces paroles ?\nCesse, ou si tu parles encore, tue tes sangliers à la maison !\nPLEXIPPE\nOui, vraiment, si elle chevauche avec nous comme un homme,\nToi, assieds-toi à sa place, et file; un homme efféminé\nVaut une femme armée ; assieds-toi là.\nMÉLÉAGRE\nPaix, soyez sages, aucun dieu n'aime les paroles inutiles.\nPLEXIPPE\nNi aucun homme, un homme à la langue de femme.\nMÉLÉAGRE\nMes mains peuvent blesser autant que mes lèvres.\nPLEXIPPE\nNon, tes mains et tes lèvres mordent doucement, mais sache\n[que les miennes sont fortes!\nMÉLÉAGRE\nGarde tes mains pures, elles ont assez le temps d'être souillées.\nPLEXIPPE\nOui, car aujourd'hui, les tiennes se reposeront et ne seront\n[pas rougies.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=186", "seq": 186 }, { "page_imprimee": "179", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1398, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n179\nMÉLÉAGRE\nParle librement, dis ce que tu as sur le cœur.\nALTHÉE\nQue vos lèvres se taisent, ô mes frères, et mon fils,\nDe peur que vos paroles ne se changent en serpents et ne vous\n[mordent quand vous les prononcerez.\nTOXÉE\nSauf quand elle donne son sang en sacrifices aux dieux,\nDe quel profit une vierge peut-elle être parmi les hommes?\nPLEXIPPE\n[les hommes\nQu'elle vienne couronnée, qu'elle tende sa gorge au couteau,\nQue son âme coule avec son sang, et qu'elle meure, et ainsi\nProspéreront par elle et par les dieux;\nMais non, si elle vit. Peut-elle être à la fois\nUne jeune fleur parmi les fleurs, un doux fruit\nPour le baiser, une bouche qui distille le miel,\nEt jouer du bouclier et de la lance comme un homme fort?\nAlors, la génisse et son compagnon se combattraient,\nL'épouse maîtriserait l'époux, et les hommes\nLes dieux, car ce ne serait pas plus extraordinaire ;\nToutes choses viennent en leur saison,\nMais si l'une s'altère, toutes changeront aussi;\nMais toi, ô Zeus, entends-moi, que je puisse tuer\nCet animal devant toi! Que nul homme ne partage avec moi\nNi aucune femme, de peur que ceux-ci ne se moquent de toi,\n[quoique dieu,\nQui as fait l'homme fort; de peur que toi, sage, tu ne sois\nPour fou; car ce qui a toujours existé est sage.\nATALANTE\nHommes, et vous tous, chefs de ce peuple, et toi,\nO roi, je vous prie d'avoir un peu de patience envers moi,\n[tenu", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=187", "seq": 187 }, { "page_imprimee": "180", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2071, "texte": "180\nVERS ET PROSE\nCar si la vie que je mène est honteuse,\nQue les dieux en témoignent, que leur colère m'atteigne, mais\n[qu'il ne soit plus proféré\nD'aussi dures paroles contre moi. Et toi, ô ma déesse,\nHeureuse et sainte, si je pèche\nEn échangeant les paroles et les œuvres féminines\nContre l'épée et la société d'hommes inconnus, ne te reste-t-il\nPour moi une des sept flèches dont tu transperças\nLe sein, la gorge brillante, ou le côté, des sept enfants\nCouchés sur les genoux impuissants de leur mère,\nTous nés divins de leur père Tantale?\n[pas\nEt si, aux yeux de quiconque d'entre vous, je parais trop\nEn acceptent ainsi cette tâche, qu'il réfléchisse\n[hardie\nQue pour toute la vie consacrée que je mène dans les forêts,\nPour ma renommée, pour cette virginité ceinturée de fer,\nJe paie aussi un grand prix. Car je n'aurai jamais l'amour\nAucun enfant ne naîtra de moi,\n[d'aucun homme,\nQui se nourrirait de mon lait, levant vers moi ses regards;\nEt quand je serai morte, aucun roi parmi mes fils [la joue\nNe me pleurera et ne m'ensevelira, aucune larme ne brûlera\nD'une de mes filles ; je mènerai une vie froide et sacrée, étrange,\nLoin des danses et de la torche enflammée,\n[neiges\nLoin de toute fleur et de toute couche masculine;\nAinsi s'écoulera ma vie pour toujours; pour moi seront les\nQue voit le premier visage du matin, les froides collines\nBalayées par le vent de la plaine, les tempêtes arrivant de la\nLes vents errants des nuits tumultueuses,\n[mer\nQui connaissent le tonnerre et entendent les hordes de loups.\nPour moi, le pin le plus élevé, le froid inviolé des forêts\nQui parlent avec les vents et les dieux; les heures [ouvrent,\nQui reviennent, les blanches barrières de l'aube qui s'entr'-\nLes sources aux mille langues qui font soupirer le roseau,\nEt les rivières qui jasent de leur mère la neige,\nOui, tous, ils me connaissent et m'attirent; mais aucun homme\nNe sait cela; seule, ma déesse! Et maintenant, voyez\nSi ces choses font tort à un seul d'entre vous?\nPlût à Dieu que l'un de vous eût toute la louange\nEt moi, aucune gloire, quand je mourrai,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=188", "seq": 188 }, { "page_imprimee": "181", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1854, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n181\nEt que je puisse seulement me montrer pure, devant les yeux\nParfaits de celle que je servirai, vierge, jusqu'à ma mort.\nPour le reste, que tous fassent ce qu'ils veulent.\nEst-ce vraiment un chagrin pour vous que je prenne part\nMoi, simple femme, aux exploits vigoureux et puissants\nDe votre force masculine? Mais dans mon corps règne\nUn cœur aussi grand que le vôtre, oh! hommes, et mon esprit\nEst aussi près des dieux. Ce serait un péché\nQu'une lâche demeurât parmi vous, une main\nPeureuse, un œil humilié; méprisez\nEt haïssez des êtres semblables, mais non moi.\nCar ce n'est pas la différence qui existe entre les corps\nNobles ou vils, beaux ou laids,\n[cœur,\nQui mérite la louange, mais l'esprit qui est plus pur, et le\nPlus haut que ces membres et ces bouches méprisables, qui\n[se nourrissent,\nSe lèvent, se reposent, existent, et n'existent plus; et quant à\n[moi\nQue vous dirais-je encore? Par tous les dieux de la terre\nEt par mon corps de vierge, par tous les serments\nQui lient la langue des humains et les volontés méchantes,\nJe jure ne désirer ni la puissance,\nNi les couronnes, ni le butin des choses tuées, ni la gloire;\nVous, nourrissez-vous de ces choses, mangez, engraissez-\n[vous; chantez,\nRiez, après avoir mangé, dansez, même sans lyre;\nChantez, remplissez l'air de vos clameurs, frappez et secouez\nLes sonores tambourins et les chevelures tumultueuses,\nBondissez dans la danse avec des pieds de tempête,\nCar je ne veux rien de tout ceci; mais après avoir offert mes\nEt fait des offrandes pour votre prospérité,\nJe m'en irai, et aucun homme ne me verra plus.\nEt pourquoi seriez-vous contre moi?\nComment un homme peut-il envier ma vie,\nComme si elle enviait la vôtre? comme si\nJe vous prenais votre gloire? Maintenant\nS'il est un dieu puissant dans les cieux\nAu-dessus des trônes et des foudres des dieux,\n[prières", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=189", "seq": 189 }, { "page_imprimee": "182", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 829, "texte": "182\nVERS ET PROSE\nRégnant et faisant tourner la roue du monde au-dessous de lui,\nQu'il juge entre moi et vous tous, qu'il voie\nSi j'ai jamais transgressé; mais vous, refrénez\nLes bouches mauvaises et les mains pécheresses, et gardez\nLe silence, de peur que, par le torrent de vos violentes paroles\nEt le propre poison de vos lèvres, vous ne mourriez.\nCENÉE\nO fleur de Tégée, jeune fille, toi, les pieds les plus légers,\nLa tête féminine la plus sainte, aie bon courage\nA cause de tes belles paroles; et vous, partez avec elle\nEn paix, et avec révérence, que chacun, avec des yeux sans\nSuive son destin; exaltez vos mains et vos cœurs, [blâme,\nFrappez sans relâche, flèche après flèche, blessure après bles-\nAllez avec les dieux et revenez avec eux.\n[sure;\n(A suivre).\nCHARLES-ALGERNON SWINBURNE\n(Traduction de Mme H. DU PASQUIER)", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=190", "seq": 190 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-6", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "183", "page_fin": "184", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 184", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=191", "pages": [ { "page_imprimee": "183", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1219, "texte": "POÉSIE\nIl n'y a jamais eu autant de poètes qu'aujourd'hui, ni\nd'ailleurs autant de gens qui méprisent la poésie, la\ndédaignent ou simplement ne la peuvent comprendre.\nLes réflexions faites un peu partout à propos de Paul\nFort le montrèrent bien. Pour beaucoup, cependant, il\ny a un certain charme dans l'art du rythme et de la rime;\npeut-être sont-ils flattés qu'on ait pris tant de peine à\nagencer des phrases et à les faire résonner comme de\nla musique. Mais la poésie, l'essence de la poésie leur\néchappe absolument. Elle n'est pas dans la virtuosité,\nelle n'est pas dans le talent, ou plutôt ce n'est là qu'un\nde ses éléments, et le moindre elle consiste presque\nuniquement dans l'originalité et dans la sincérité du\nsentiment, une originalité qui s'ignore, une sincérité\ntrès consciente. Verlaine est le type de ces poètes-là ;\nils sont très rares. Hier, en ouvrant un paquet de\nlivres, j'en pris un au hasard, que depuis je ne fais\nguère que de relire. Je connais à peine l'auteur, que j'ai\naperçu trois ou quatre fois. Rien ne m'avait attiré que\nle hasard vers les Fêtes quotidiennes de Guy-Charles\nCros, rien, pas même le nom de son père, et je puis lui\naffirmer que c'est sa poésie seule qui a fait sur moi une", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=191", "seq": 191 }, { "page_imprimee": "184", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1044, "texte": "184\nVERS ET PROSE\nimpression si profonde que j'en suis comme harcelé. Je\nne sais si c'est admirable pour tous, mais c'est admirable\npour moi et cela me suffit. Ce petit volume me semble\ndepuis deux jours la poésie même. Je m'y baigne,je m'y\nregarde, je m'y retrouve, j'ai vécu ces sentiments, c'est\nun miracle et c'est l'effet naturel d'une sensibilité ingé-\nnue. La vraie poésie se reconnaît à ce signe, qu'on croit\ntoujours qu'elle a été écrite pour vous seul, que vous en\nêtes le héros, et je comprends les femmes qui s'y laissent\nprendre et qui crient: « Mais, c'est moi! » Voilà la\nrécompense d'avoir été sincère. Oui, je l'aime, ce poète\nqui ose dire:\nMon art ne m'a jamais consolé de la vie.\nLe créateur de beauté, le créateur de bonheur ne tra-\nvaille jamais pour lui-même. Mais ceux à qui il a donné\nune heure éternelle de fête, une heure belle, une heure\némue, une heure heureuse, ne doivent pas passer près\nde lui sans le nommer tout haut. Vous qui ne savez\npas, initiez-vous à la poésie avec les Fêtes quotidiennes!\nREMY DE GOURMONT", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=192", "seq": 192 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-7", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "185", "page_fin": "186", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 186", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=193", "pages": [ { "page_imprimee": "185", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1028, "texte": "ORAISON\nMon Dieu, je vous prierai ce soir\npour tous ceux et toutes celles\nqui n'ont jamais eu de beauté ni de jeunesse,\npour tous ceux que votre grâce n'a pas touchés\net qui sont de pauvres caricatures tragiques\ndont votre empreinte sainte est effacée.\nMon Dieu, je vous prierai pour tous ces pauvres gens,\npour ceux qui n'ont jamais entendu les paroles\nque vous avez léguées vous-même à votre peuple,\nsi belles et si profondes qu'elles font pleurer.\nJe ne vous ai rien demandé et je ne vous demande rien,\nSeigneur, pour les divins du monde que nous sommes,\npuisque vous nous avez fait don de l'univers\navec ses forêts et ses mers,\navec ses printemps drus et ses orages,\navec ses lois rythmiques et ses hommes divers,\navec ses femmes qui sont si douces aux caresses\nqu'il semble que le charme vert\nde tout ce qui fleurit et vit sous le soleil,\nparfois se réfléchit en elles et qu'elles sont\nles purs miroirs de la beauté du monde.\nMais les autres, mon Dieu, qui sont les vrais damnés\net les exclus de votre paradis terrestre,\n13", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=193", "seq": 193 }, { "page_imprimee": "186", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 662, "texte": "186\nVERS ET PROSE\nprenez-les en pitié et faites que leurs yeux\nrestent toujours bien clos à la lumière.\nNe les éveillez point du songe de leur vie,\naccordez-leur, du moins,\npuisque vous leur avez refusé tout le reste,\nl'impassibilité et l'ignorance entière\nque vous avez données en partage, mon Dieu,\naux plantes et aux bêtes,\nnos frères et nos sœurs sur la terre comme eux!\nJe vous prierai ce soir, Seigneur,\npour tous ceux et toutes celles\nqui n'ont jamais eu ni beauté, ni jeunesse,\nni joie divine, ni génie ;\npour tous ceux que votre grâce n'a pas touchés\net qui sont de pauvres caricatures tragiques\ndont votre empreinte sainte est effacée.\nGUY-CHARLES CROS", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=194", "seq": 194 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-8", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "187", "page_fin": "194", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 194", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=195", "pages": [ { "page_imprimee": "187", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1554, "texte": "SOUS D HUMBLES TOITS\nLA NUIT\nNUIT DE\nDE LA TOUSSAINT\nI\nLe jour de la Toussaint, tout le monde va aux vêpres.\nL'église est pleine. D'habitude il n'y a personne que les vieilles\nfilles, quelques dames et le pensionnat des sœurs. Mais\naujourd'hui toutes les chaises, tous les bancs sont occupés: il\ny a même, sous les cloches c'est-à-dire sous la tribune\ndes hommes debout. De toutes les fermes isolées, de tous les\nvillages, on est venu. Beaucoup, qui ne se sont pas dérangés\npour la messe, tiennent à assister aux vêpres. Ils regardent,\ncurieux. Ils écoutent les chants liturgiques sans comprendre.\nDes fermières, des villageoises pieuses dont c'est le regret\nd'être obligées de partir, chaque dimanche, aussitôt après la\nmesse, en prennent, des vêpres, pour leur année entière, et,\ntout en récitant d'interminables chapelets, ne perdent pas une\nsyllabe des psaumes.\nVoici que l'on commence à tendre le chœur d'une longue\ndraperie noire, et que l'on apporte, à l'entrée, le catafalque\npréparé dans un coin. On dispose, tout autour, les hauts\nchandeliers, et partout se multiplient, blanches sur des\ncartouches noirs, des têtes de morts au-dessous desquelles\ndeux tibias s'entre-croisent.\nEt l'on sent bien que la mort vient d'entrer dans l'église.\nSur les bonnets noirs des femmes inclinées passe comme un\nsouffle qui sort de sépulcres entr'ouverts, et qui va gonfler\nles blouses des hommes restés debout, qu'ils soient dans la\nforce de l'âge ou qu'ils s'appuient déjà sur des bâtons. Ils\ntressaillent, comme s'ils sentaient la mort s'attaquer à\nleurs os.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=195", "seq": 195 }, { "page_imprimee": "188", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2233, "texte": "188\nVERS ET PROSE\nDes psaumes lugubres se traînent lentement, volent dans\nl'église comme des chauves-souris.\nLe crépuscule arrive vite. Malgré les cierges allumés, l'église\nse remplit d'ombre.\n-\nL'église se remplit d'ombres. Une à une, ou en groupes, les\nâmes des morts poussent la porte qui bat dehors la bise\nsouffle et viennent se ranger autour du catafalque. Plusieurs\nsont debout, graves; d'autres, à genoux, pleurent; quelques-\nunes font le geste de se tordre les bras. Toutes, elles regardent\nles vivants qui ne peuvent les voir. Elles leur font signe.\nEn voici qui s'en vont le long des nefs, s'arrêtent près\nd'une chaise,et se tiennent, immobiles, derrière quelque femme\nagenouillée.\nMon père est là, près de ma mère qui prie.\nLe père Saintard est là, près de la mère Saintard qui prie.\nLe clergé en tête, on sort de l'église pour se rendre au cime-\ntière. Aussitôt la grande porte ouverte, le vent éteint les\ncierges, comme s'il s'était caché là, blotti, pour se précipiter\nsur la lumière.\nLe crépuscule est dehors, comme dans l'église.\nLes âmes des morts se sont dispersées, planant, chacune,\nau-dessus d'une tombe.\nOù est-elle, la plaine si joliment pittoresque des soirs d'été?\nSous le cimetière, la brise passait dans la haie d'aubépine\nde notre jardin et caressait doucement les premières feuilles\nde mon marronnier. Nulle part il n'y avait de fumées, pas\nmême à l'horizon. Aujourd'hui ce sont les sapins du cime-\ntière qui gémissent, le glas qui tombe, ininterrompu, du clo-\ncher, et partout, d'un bout à l'autre du ciel gris, des fumées.\nFumée grise montant d'un humble toit caché derrière un\nrepli de terrain, fumées blanches qui s'éploient au-dessus des\nruisseaux, fumées d'un soir d'automne.\nTout le monde s'éparpille dans le cimetière: près de chaque\ntombe il y a quelqu'un. Ma mère est agenouillée près de la\nclôture en bois qui limite la demeure éternelle de mon père.\nLa mère Saintard est agenouillée un peu plus loin.\nJe me trompe. A certains endroits il n'y a personne.\nC'est qu'il y a là des morts dont on ne se rappelle même\npas les noms, si tant est qu'on les ait jamais connus, de ces\nvieux qui sont tombés de misère un jour qu'ils continuaient\nde mendier pour ne pas mourir de faim avant leur heure. On", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=196", "seq": 196 }, { "page_imprimee": "189", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2249, "texte": "LA NUIT DE LA TOUSSAINT\n189\nles a portés à l'hospice, puisque l'hospice n'est pas faite pour\nles chiens, et, comme Chuchot, ils se sont étonnés de voir des\ndraps blancs, de sentir des draps doux. Beaucoup d'entre eux\nne les ont ni vus, ni sentis. Ils n'ont eu la force ni de rouvrir les\nyeux, ni de remuer les bras. Leurs yeux sont restés pour long-\ntemps fermés, inertes leurs bras. On leur a fait un enterrement\nde quatrième classe. Il n'y a eu, derrière leur cercueil en bois\nblanc, que sœur Romain, celle qui s'occupe de l'hospice.\nAujourd'hui, elle ne pourrait pas être près des tombes de tous\nceux qu'elle a accompagnés au cimetière; plusieurs ont dis-\nparu; d'autres sont couvertes d'herbes folles que les pluies\nd'automne inclinent par touffes, et de ronces sur lesquelles ne\nbourdonnent plus les guêpes, ne se posent plus les beaux\npapillons d'été. Et puis sœur Romain elle aussi est morte.\nLe prêtre lance des gouttes d'eau bénite aux quatre coins\ndu cimetière. Il encense toutes les sépultures avec leurs croix\nvieillies et leurs fleurs renouvelées. Et, confondues avec la\nbrume, les âmes des morts, de toutes parts, se rassemblent\nau-dessus des fermes, des villages et des bourgs. De minute\nen minute le vent les chasse, les ramène comme un troupeau\nlamentable. Celle-ci allait toucher le toit de chaume de cette\nvieille maison; peut-être allait-elle descendre, frapper à la\nporte et, comme il n'y a personne, entrer, regarder longuement\nle coin du feu, l'armoire, le lit, écouter le bruit mystérieux de\nl'horloge; mais un coup de vent la cingle, s'enroule autour\nd'elle, la force à remonter, à disparaître. D'autres frôlent un\ninstant les prés bruns, les bois nus, et toujours le vent les\nchasse, inexorable. Elles vont de droite à gauche, de gauche à\ndroite, se réunissent, se dispersent. Elles sortent de tous les\ncimetières. Toutes les églises sonnent des glas. Le ciel est\nrempli d'âmes. Il fait de plus en plus sombre.\nLes dernières prières sont dites. Les cloches sonnent de\nmoins en moins fort. Elles vont s'arrêter. De la nuée grise\nla brume tombe glacée, humide. Et les vivants redescendent,\ngraves, à pas lents, vers la ville obscure et silencieuse, ou\nprennent le chemin des fermes, des villages autour desquels\nle vent rôde.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=197", "seq": 197 }, { "page_imprimee": "190", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1918, "texte": "190\nVERS ET PROSE\nII\nTout à l'heure, comme elle était assise au coin du feu, la\ntête branlante, le chapelet aux doigts, elle s'est levée parce\nqu'elle a cru entendre frapper à la porte. Elle se disait :\n« C'est peut-être quelqu'un de plus malheureux encore\nque moi, qui n'a point de gîte pour la nuit ?>>\nElle a ouvert, mais il n'y avait personne que le vent de cette\nnuit de Toussaint, un vent dont la barbe blanche est humide\nde pluie et qui s'est précipité, transi, vers l'âtre, pour souffler\nsur les tisons et les ranimer. En frissonnant elle vient se\nrasseoir.\nElle a bien l'habitude des longues soirées. Il y a des maisons\noù l'on se rassemble autour de la lumière, où l'on mange la\nsoupe en écartant les coudes sur la table. Sans doute les voi-\nsins lui disent de temps en temps:\n---\nMère Saintard, venez donc chez nous, une fois votre\nsoupe mangée. Ça vous changera un peu, vous qui êtes tout\nle temps seule.\nMais il lui faudrait traverser la cour: c'est trop loin. Elle\nn'aime pas sortir « en ville », le soir!\nElle préfère rester comme ça, tranquille, au coin de son feu,\nà ne penser à rien, à réciter son chapelet. Silhouette immobile,\nelle se tient dans l'ombre. Parfois la flamme sursaute, mais\nn'éclaire que les arêtes de son visage : la ligne droite du nez,\nles lignes courbes des pommettes.\nElle prie pour son défunt, en demandant à Dieu qu'il la\nlaisse, elle, longtemps encore sur cette terre, machinalement,\npar habitude. Telle quelle la vie ne lui déplaît pas. Elle dit\navec une certaine fierté :\n-Si je ne suis pas la plus vieille d'ici, il ne s'en faut pas de\nbeaucoup. Il n'y a que le père Tharé et la mère Tambour\navant moi. Et encore, eux, ils n'ont pas enduré la moitié de\nmes misères.\nIl y a beau temps qu'elle est toute seule, son homme mort\nau travail, écrasé par un arbre, ses enfants partis au hasard,\nmarchant devant eux pour aller quelque part ne pas mourir\nde faim la terre est grande.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=198", "seq": 198 }, { "page_imprimee": "191", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2422, "texte": "LA NUIT DE LA TOUSSAINT\n191\nEt c'est ainsi dans les villages et dans les petites villes : on\nmeurt, sauf accident, à l'ancienneté. Rien ne vous précipite,\navant votre tour que vous pouvez voir venir, dans la tombe.\nOn n'y connaît point la vie fiévreuse de Paris qui vous use, en\nune seule année, vos forces de vingt ans. A peine si, lors de\nla moisson ou des vendanges, lorsque l'orage ou les gelées\nmenacent, on se dépêche un peu plus. A peine si deux ou\ntrois fois par an, pour voir la retraite aux flambeaux et le feu\nd'artifice du 14 juillet, par exemple, on ne se couche guère\navant minuit. La nuit est faite pour le sommeil, comme le\njour pour le travail.\nSix heures du soir. Depuis longtemps les portes de toutes\nles maisons étaient fermées, et celles du cimetière venaient de\nl'être par Desseneux, le fossoyeur, à qui cette fête de la Tous-\nsaint occasionnait bien du dérangement. Il n'était pas fâché\nqu'il n'y eût, chaque année, qu'une Toussaint et qu'un Jour\ndes Morts. Autrement il n'aurait su où donner de la tête, tous\nles bourgeois, qui avaient des caveaux de famille, des con-\ncessions à perpétuité, l'ennuyaient avec leurs recommandations\ndès les premiers jours d'octobre. Sans doute, le reste de\nl'année le cimetière était bien entretenu, mais il fallait que,\npour la Toussaint, toutes les allées fussent impeccablement\nratissées, que les vieilles boîtes en fer-blanc, les bouquets\nflétris, les couronnes usées fussent relégués dans leur cime-\ntière à eux, qui est le chemin qui longe le mur du cimetière\ndes hommes.\n-\nElle songeait à son défunt, à Saintard. Elle ne l'appelait\njamais, de son vivant, que Saintard, comme si elle-même\nn'avait pas porté ce nom. C'est une habitude qu'ont beaucoup\nde femmes des villages et des petites villes, paysannes et\nfemmes d'ouvriers, pour qui leur mari est un homme pareil\naux autres. Il part le matin, rentre à midi - s'il ne travaille\npas trop loin dans les bois ou dans les champs\nmange à la\nhâte, repart, et rentre à la nuit tombante pour manger de\nnouveau, se coucher et s'endormir aussitôt étendu. Un peu\naprès la quarantaine quelquefois même avant ce sont\ncomme deux existences juxtaposées que ne rapprochent plus\nque les questions d'intérêt. Il n'y avait aucune raison pour\nqu'elle l'appelât par son prénom qui était Jean. Il n'y eut pas\nen elle, ce soir-là, il n'y avait jamais de ces éclairs qui\ndéchirent l'âme jusqu'en ses profondeurs obscures en même\n-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=199", "seq": 199 }, { "page_imprimee": "192", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2451, "texte": "192\nVERS ET PROSE\ntemps qu'ils font jaillir en pleine lumière des détails oubliés\nde la vie. Elle ne se disait pas :\n<< Je me souviens à présent qu'un soir qu'il rentrait du bois,\néreinté, j'ai crié après lui parce qu'il n'avait seulement pas le\ncourage de se mettre à table pour manger la soupe. »\nElle ne regrettait rien. Lui aussi l'avait souvent brusquée.\nC'était entre eux comme un échange naturel : ce ne serait pas\nla peine de vivre ensemble pour se gêner. Un jour on est de\nbonne humeur, le lendemain on est mal disposé. C'est tout.\nMais, depuis dix ans qu'il était mort, elle ne s'était pas com-\nplètement habituée à son absence, et elle ne s'y ferait sans\ndoute jamais. Il ne s'écoulait pas un jour qu'elle n'eût pensé\nà lui, qu'elle n'eût prié pour lui. Chaque mois, depuis dix\nans, elle faisait dire pour le repos de son âme une messe\nbasse. Il y avait aussi des messes chantées, mais elles coûtent\ntrois francs, tandis que,pour trente sous, on a une messe basse,\net, n'est-ce pas, elles ont toutes la même efficacité. C'est que\nSaintard devait avoir beaucoup de fautes à expier. C'était un\nhomme pacifique, mais qui n'avait jamais essayé ni de\nperdre l'habitude de blasphemer,ni de prendre celle d'aller à la\nmesse le dimanche.\nElle se souvenait, pendant que dehors la nuit s'épaississait\net qu'ici le feu commençait à baisser. Elle prit une bûche dans\nle coin de la cheminée - elle entassait là des provisions de\nbois pour qu'il séchât peu à peu et pour n'avoir pas besoin\nd'aller à chaque instant en prendre dans la cave, puisqu'elle\nn'avait pas de grenier et la jeta sur les charbons.\nAilleurs on mangeait autour de tables dont les bougies,\ndans leurs chandeliers de cuivre, sont le centre vivant et clair.\nOn ne voyait de lampes à abat-jour que chez les gens aisés.\nQuant aux suspensions, elles étaient un luxe réservé aux gros\nbourgeois. La petite ville où, la nuit tombée, elle ne serait\npas allée pour tout l'or du monde, quelques réverbères.\nl'éclairaient à peine. Leur lumière n'avait même pas le temps,\neût-on dit, de dormir sur l'herbe qui borde les chemins, sur\nles pavés de la grand'rue: le vent tout de suite la balayait, la\nfaisait s'envoler comme en poussière de leurs vagues.\nElle n'avait allumé ni bougie, ni lampe. Elle n'éprouvait pas\nplus le besoin de voir clair dans sa maison qu'en elle-même.\nSa maison était bien ainsi porte et volets clos dont elle\nconnaissait les moindres recoins, où elle aurait pu trouver, à\n-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=200", "seq": 200 }, { "page_imprimee": "193", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2262, "texte": "LA NUIT DE LA TOUSSAINT\n193\nla minute, le balai près de l'évier, la clef de la cave accrochée\nentre l'armoire et la cheminée. Dehors il devait faire froid.\nPar instants le vent poussait des paquets de pluie qui ruisse-\nlaient contre les volets, contre la porte, contre les murs, qui\ncoulaient suivant la pente du toit. C'était encore une chance\nque, pendant la cérémonie au cimetière, il n'eût pas plu.\nLa pluie et le vent étaient les maîtres de la terre, en tout cas\nde cette petite ville si vaste que, pour elle, elle résumait le\nmonde. Elle qui habitait le quartier de la Grange-Billon, elle\ndisait encore:\n- Ma foi, voilà plus de vingt ans que je n'ai été sur la\nroute d'Avallon.\n<< La route d'Avallon » représente un faubourg distant de la\nGrange-Billon d'à peu près un kilomètre. Encore y avait-il des\nraccourcis, par les chemins de traverse.\n-―\nTout en continuant de réciter son chapelet, elle se disait:\nDemain matin, il faudra que j'aille à la messe des morts.\nMais, avant de partir, je mettrai mon linge à tremper, et j'irai\nle laver, dans l'après-midi, au lavoir du Préaudon. C'est\nagréable à cause du toit: on n'y reçoit pas la pluie. Parce\nqu'avec un temps pareil il ne faut pas compter que demain ça\naura changé.\nC'est ainsi qu'à la pensée de son défunt se mêlaient les\nsoucis de sa vie quotidienne.\nLa bûche qu'elle avait jeté sur les charbons commençait à\nflamber. Des flammes, longues ou courtes, montaient, léchant\ncomme des langues la pierre couverte de suie. Que de fois,\nles soirs d'automne et d'hiver il s'était assis devant cette\ncheminée! Ils avaient chacun sa place, elle à gauche, tournée\nvers la route, lui à droite. Il écossait des haricots, et en jetait\nsur le feu les cosses sèches qui pétillaient.\nSon chapelet touchait à sa fin: plus qu'une dizaine. D'ail-\nleurs elle n'alla point jusqu'au bout: à l'avant-dernier grain\nelle s'endormit.\nPuis elle rêva qu'en face d'elle Saintard était assis, son\npanier de haricots sur les genoux: elle entendait pétiller les\ncosses qu'il jetait dans le feu.\nElle se réveilla d'un seul coup: c'était la bûche que le feu\nvenait de couper par le milieu en deux morceaux qui, s'étant\nséparés, se tenaient tout droits en dehors du foyer, chacun\nde son côté, comme deux torches d'où ne s'échappait plus", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=201", "seq": 201 }, { "page_imprimee": "194", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 359, "texte": "194\nVERS ET PROSE\nque de la fumée. Une seconde encore après s'être réveillée,\nelle crut le voir assis: pourtant sa chaise n'était pas là. Puis il\ndisparut.\nElle n'eut pas peur. Elle trouvait naturel qu'il fût « revenu »\npuisque c'était la nuit des morts. Elle prit ses pincettes,\nrapprocha les deux morceaux de la bûche, et acheva son\nchapelet.\nHENRI BACHELIN", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=202", "seq": 202 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-9", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "195", "page_fin": "197", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 197", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=203", "pages": [ { "page_imprimee": "195", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 781, "texte": "POÈMES\nI\nLes Jumeaux\nJe fus un jour très affligée\n(J'étais bien jeune fille alors)\nDe voir que sur mes deux jolis petits pommiers\nUn des arbustes était mort.\nIls avaient le même âge, la même destinée,\nNon loin de l'autre poussait l'un.\nC'était dans mon cher vieux jardin\nOù les fleurs me semblaient des astres parfumés:\nDans l'ombre, tant de fois, je les voyais briller,\nTout emperlées de rosée,\nQue je les avais choisies\nPour être les étoiles gardiennes de mes nuits.\nLes fleurs se sont fanées, mais les étoiles luisent...\nUn pommier était mort, mais l'autre a tant grandi...\nCependant ils étaient petits arbres pareils\nQui s'amusaient dans le soleil\nA faire rougir leurs fruits comme des cerises.\nL'un d'eux mourut, l'autre sut vivre,\nLorsque je vis cela, pourquoi ai-je pleuré ?", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=203", "seq": 203 }, { "page_imprimee": "196", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1271, "texte": "196\nVERS ET PROSE\nII\nLa Neige\nUn soleil matinal fait couler sa lumière\nAu travers des buissons qui coiffent les collines,\nIl se répand et joue, la rivière s'éclaire,\nLà-bas des giroflées s'allument sur les ruines.\nEntre la ville et moi, sur le bord de la plaine,\nS'étend le nuage d'or des jeunes frondaisons,\nUn vent frais le parcourt, il en tressaille à peine.\nA mes pieds s'est émue la source des fontaines,\nEt cent fois le coucou répète sa chanson.\nJ'ai couru sur les champs où montait l'alouette,\nJ'ai reposé mes yeux sur les prés reverdis,\nMais en vain je foulais de fines pâquerettes,\nEn vain je respirais le parfum des violettes,\nJe n'ai cueilli que les fleurs jaunes des soucis.\nHélas! j'étais venue afin de rire à l'heure\nÉtincelante et gaie de ce printemps léger.\nMais plus aucune joie n'épanouit mon cœur,\nEt triste je regarde la neige des vergers.\nIII\nLe Petit Charme\nJ'ai peur de toi, Printemps, je t'aime trop encore.\nLes voici revenus ces parfums d'une flore\nImmaculée et si féconde.\nDans les ronds de soleil, les mouches fond des rondes\nEntre deux grappes de sureau.\nEst-il arbre déjà le petit arbrisseau\nQue j'avais rafraîchi de mes premières larmes ?...\nEt qu'importe à présent... C'était un petit charme\nQui se cachait dans l'ombre d'un peuplier blanc.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=204", "seq": 204 }, { "page_imprimee": "197", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 554, "texte": "POÈMES\n197\nMais si je dis qu'importe, c'est qu'il importe, hélas !\nEt que ce petit charme a pris trop grande place\nEt fait trop d'ombre sur mes souvenirs d'antan;\nChaque avril le grandit. — J'ai peur de toi, Printemps.\n-\nIV\nThème\nå varier sur l'harmonium\nLe matin fait chanter les arbres bien heureux,\nJamais ils n'ont plus gai chanté.\nSerait-ce la voix du soleil ?\nDans les jardins en fleurs bat le cœur de l'été,\nO Soleil, ses rayons sont-ils harmonieux,\nOu plutôt, descendant du ciel,\nSeraient-ils les archets magnétiques des dieux ?\nMARGUERITE GILLOT", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=205", "seq": 205 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-10", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "198", "page_fin": "206", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 206", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=206", "pages": [ { "page_imprimee": "198", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3694, "texte": "LE LAC DES CORBEAUX\nNOUVELLE\nLa première fois que je vis le Lac des Cor-\nbeaux, j'avais dix ans.\nressus-\nDes souvenirs de mon enfance, c'est celui-là\npeut-être qui s'était le plus profondément gravé\ndans ma mémoire. Nerveux et impressionnable\nà l'excès, la vue de ce lieu sauvage, perdu dans\nla montagne vosgienne, m'avait causé un saisis-\nsement tel que, des années après, en\ncitant par la pensée cette vision lointaine, j'en\néprouvais un émoi compliqué de malaise. Les\nyeux fermés, je revivais la minute tragique où,\npeureusement accroché à un sapin, sentant une\npierre rouler sous mon pied, j'avais cru comme\nelle rouler dans l'eau du lac, cette eau noire dont\npas un pli ne troublait la surface immobile, et\nqui semblait profonde et pesante. Le nom même\nde l'endroit, avec sa consonance rauque, les\nmornes oiseaux qu'il évoque, et auxquels je ne\npuis penser sans que des cadavres traversent ma\nsongerie, ce nom sinistre tintait à mes oreilles\ncomme l'écho d'un glas. Le Lac des Corbeaux,\nc'était pour moi du mystère, de la peur et de la\nmort.\nJ'ai voulu le revoir, ce lac, car les choses\nfunèbres m'attirent et j'ai la hantise de l'effroi.\nJe le redoute et je le cherche. Je tremble, l'hor-\nreur glace mes moelles et fait chavirer mon\ncerveau; une force invincible m'entraîne, hale-\ntant, hors du monde et hors de l'heure, dans\nl'infini ou dans le néant. A ce jeu, quelque jour,\nje laisserai ma vie ou peut-être ma raison. Mais\nni mon corps ni mon esprit ne résistent à la\ntentation d'un vertige.\nJe l'ai revu, ce Lac, et, cette fois, c'est pour\njamais.\nDepuis longtemps, je m'étais promis de retour-\nner vers ce coin des Vosges dont le souvenir\nvivait en moi si puissamment. Chaque année,\nen allant passer quelques semaines dans la\nvallée de la Haute-Moselle, je me disais : « J'irai ».\nMes amis en disposaient autrement. Incapable\nde m'arracher à leur sollicitude, je n'osais leur\nfaire part de mon désir. A peine l'eussé-je for-\nmulé qu'ils se fussent empressés de répondre :\n<< Très bien, nous vous y accompagnerons\ndemain. Mais quelle singulière idée d'aller au\nLac des Corbeaux. Il n'y a rien à voir là.»\n-\nEn effet, il n'y a rien à y voir. On n'y trouve\nni rochers suspendus sur l'abime, ni cascade;\naucune vue sur des horizons curieux, partant\npoint de table d'orientation; d'usine - et quelle\nrare fortune pas davantage. C'est pourquoi\nles guides font à peine mention de ce lieu, et les\nhabitants du pays le dédaignent. Le Lac des\nCorbeaux, aux yeux de presque tous, parait tout\nbonnement simple et triste; aussi est-il jugė\ninsignifiant.\nIl m'aurait fallu exposer d'abord que les rai-\nsons pour lesquelles on méprise ce site suffi-\nraient, en tout état de cause, à me le faire aimer,\net ensuite que je désirais être seul pour le con-\ntempler. Peut-être aussi aurais-je dû expliquer\npourquoi je désirais la solitude et comment la\nsensation que j'allais chercher exigeait, pour\nêtre éprouvée dans sa plénitude, l'absence de\ntout compagnon. Alors on m'aurait cru fou. Et\ntous les ans je regagnais Paris en remettant mon\nexcursion à l'année suivante.\nBien décidé enfin à satisfaire mon envie,\nj'évitai, à mon dernier voyage, de m'arrêter\nchez mes amis et filai directement jusqu'au petit\nvillage proche du lac.\nJ'avais quitté Paris le matin et ne devais\narriver à destination que vers huit heures du\nsoir, car sur les embranchements qui se perdent\ndans la montagne, les trains sont peu rapides.\nOn dirait que, sur ce vaste réseau de circulation\nfiévreuse que sont les lignes de chemin de fer.\nl'intensité de la vie, prodigieuse sur les grandes\nvoies, se ralentit aux extrémités, de même que\nle sang, houleux dans les artères, perd son élan\nen aboutissant aux vaisseaux capillaires. On", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=206", "seq": 206 }, { "page_imprimee": "199", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 5013, "texte": "LE LAC DES CORBEAUX\n199\nsort de la capitale ardente et tumultueuse dans\nun express fougueux, et de petits trains attardés,\nle soir, vous déposent indolemment dans quelque\nhameau paisible, dont les maisons basses, avec\nleurs fenêtres presque uniformément closes et\nnoires, paraissent déjà endormies.\nIl me semble- et cette impression, je pense,\nest commune à tous ceux dont l'enfance, comme\nla mienne, s'écoula loin de la capitale il me\nsemble, à chaque fois que je quitte Paris, que je\nrespire plus librement à mesure que je m'en\néloigne.\nEntre les maisons à six étages, parmi la foule\nsans cesse ruée et le vacarme assourdissant des\nvéhicules de toutes sortes, je ne respire pas,je ne\nvis pas. Par moments, je m'imagine que je suis\nentraîné vers je ne sais quelles catastrophes par\nun tourbillon démoniaque. Cette obsession me\npoursuit jusqu'au fond de mon logis, bien abrité\npourtant dans la sérénité d'un quartier tran-\nquille. Là, malgré la proximité de l'admirable\nLuxembourg, exubérant de sève et de beauté,\nl'air, toujours, reste pesant et m'oppresse, comme\ns'il était chargé des miasmes, des poussières et\ndes sueurs de la rue. Un bruit confus roule\njusqu'à moi. Quand j'y prête un peu longuement\nl'oreille, je crois distinguer des râles, des cris\nd'agonie et des cris de menace, des rires imbé-\nciles ou féroces; des hurlements de triomphe se\nmélent à des appels désespérés. Si du moins j'en\nretirais le bénéfice du vertige rare qui me séduit.\nMais non, tout cela est vieux, banal, quotidien.\nJ'en connais la nature et les causes. Ce tumulte\nqui vient mourir à ma porte évoque à mes yeux\nl'image des luttes sournoises, bestiales et mes-\nquines que se livrent les hommes, déchaînés\nsur le pavé de la rue comme jadis les fauves\ndans l'amphithéâtre, avec, en moins, la beauté\ndes gestes et de la force souveraine. Il ne m'en\nvient qu'une nausée de dégoût, une lassitude qui\nm'aveulit et m'écrase, sans me procurer le délice\nd'une angoisse neuve.\nQuand je ne sollicite pas de mes nerfs une\nvibration suraiguë, je me complais dans\nle repos et la rêverie. De corps et d'âme, je suis\nenclin à la paresse. Bercé par elle, rien ne m'est\nplus doux que de me laisser lentement vivre au\nfil des heures, l'esprit perdu vers des chimères.\nAussi, j'aime la province. Elle me plaît, pour\nsa quiétude et pour l'ampleur de ses horizons.\nSur toutes ces plaines et toutes ces mon-\ntagnes, il y a du ciel. Là, le vent n'est pas ce\ncourant d'air sournois qui vous guette au coin\ndes rues et vous saisit la gorge comme un\nvoleur; le vent des campagnes est large et\npuissant; il remplit la vallée et fait onduler,\nd'un même mouvement harmonieux, les mois-\nsons et les arbres jusqu'à la ligne imprécise où\nla terre rejoint les cieux. Je me baigne avec\nvolupté dans cet océan d'air pur, chargé des\nsenteurs de la glèbe et des plantes; mes pou-\nmons réjouis se gonflent de ces souffles bien-\nfaisants et mon corps vivifié devient léger à ma\npensée qui s'envole dans l'irréel.\nJ'avais revu avec joie les vastes plaines de la\nChampagne et les coteaux jolis qui font à la\nnoblesse élégante de Nancy une ceinture de\njardins ombragés et de vignobles souriants. Puis\nç'avaient été les belles forêts de hêtres et de\nchênes qui se prolongent au delà d'Epinal, et\nenfin Remiremont et l'entrée dans la vieille Vôge.\nLa vallée se resserre; les collines s'élèvent et\ndeviennent des montagnes. Aux forêts claires\net d'espèces variées succèdent les forêts sombres\nde sapins qui couvrent les cimes et dont la gra-\nvité vous pénètre. Le train court sans hâte le\nlong de la Moselle capricieuse, aux flots trans-\nparents comme le cristal. Des prairies, où\nchantent des ruisselets rapides et de mignonnes.\ncascades, tapissent jusqu'à mi-côte le flanc des\nmontagnes; car si les sommets sont sévères, le\ncreux des vallons offre un aspect de fraîche\ngaieté, et ce contraste n'est pas le moindre\ncharme de la Vôge. Il se dégage, de ce mélange\nde grandeur sombre et de joliesse ingénue, une\nimpression de douceur et de tristesse, quelque\nchose d'inexprimable, pareil au sourire d'une\nvierge à travers des voiles de deuil.\nIl était tard quand j'arrivai, après une heure\nencore de carriole, dans le village où je devais\npasser la nuit. Une brume blanchâtre flottait en\nlégères dentelles sur les fonds. La chanson de\nquelques ruisseaux,çà et là, semblait le gazouillis\nd'oiseaux rebelles au sommeil. L'ombre déjà pro-\nfonde dans la vallée peu à peu ensevelissait les\ncimes. Les lumières des maisons de ferme iso-\nlées sur les pentes luisaient faiblement, et l'on\neût dit, sur la masse obscure des montagnes,\ndes étoiles tombées du ciel.\nLe lendemain, dès le matin, je déjeunais en\ncausant avec mon hôte, mi-paysan, mi-auber-\ngiste. Je trempais avec délices un morceau de\npain bis dans une tasse de lait trait sous mes\nyeux, couvert d'une mousse appétissante et\nsavoureuse, et qui ressemblait au lait de Paris\ncomme un marbre de Phidias aux maquettes\nd'un sculpteur officiel.\nUne ombre avait failli troubler ma joie, la\npeur d'avoir déplu à mon hôte. Ce brave", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=207", "seq": 207 }, { "page_imprimee": "200", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4669, "texte": "200\nVERS ET PROSE\nhomme, avec une cordialité exempte de ma-\nnières, m'avait, dès mon entrée dans la salle\nd'auberge, souhaité le bonjour, affirmant sa\nsympathie par l'offre immédiate et gracieuse\nd'un verre de marc.\nsa\n- Pour tuer le ver, disait-il. Et vous savez,\ndu vrai marc, du marc supérieur, le mien, quoi!\nAyant décliné son invitation, j'avais vu, à\nregret, une consternation se peindre sur\nbonne figure rougeaude. Je n'aime pas froisser\nles gens qui me témoignent quelque bienveil-\nlance, quand bien même l'expression en est peu\nélégante.\n-\nJe voudrais, dis-je, pour corriger l'effet de\nmon refus, boire une tasse de bon lait, comme\nvous en avez certainement.\n-\nLa figure de mon hôte se rasséréna. S'il avait\ndu lait! Et quel lait! Jamais je n'aurais bu le\npareil. Je n'avais qu'à suivre la servante; elle\nallait m'en << tirer un grand bol devant moi.\nNéanmoins, il réitéra l'offre du verre de marc.\nMoi aussi, mon bon monsieur, j'aime le\nlait, et j'en bois.Seulement le marc, voyez-vous,\ny a rien de pareil, le matin. Faut tuer le ver,\nd'abord. Boire du lait, comme ça, à jeun, ça\nchavire l'estomac. Tandis qu'un bon verre de\nvieux marc, ça réchauffe, ça fait un fond. Là-\ndessus, vous pouvez mettre ce que vous voulez,\nde danger que ça tourne.\npas\nJe dus avouer que l'alcool me donnait des\ncrampes d'estomac. Soudain,comme s'il s'avisait\nd'une chose cocasse à laquelle il n'avait pas\nencore songé, mon hôte éclata d'un gros rire.\n-\n- Ha, ha! je vois ce que c'est. Gageons que\nvous êtes Parisien.\nJe confessai que j'habitais Paris, quoique né\ndans les Vosges.\n-\nHé oui, les voilà tous, philosopha mon\nhôte. Ils sont nés ici, ils s'en vont à Paris, et\npuis ils reviennent avec des estomacs de papier\nmâché. Allez, mon bon monsieur, nous allons\nvous le chercher, votre lait. Mais, croyez-moi,\nsix mois que vous resteriez ici et vous seriez\nd'attaque pour siffler votre marc, tout comme\nun autre.\nIl m'escorta, avec la servante, jusqu'à l'écurie\noù il me fit admirer de belles vaches, grasses\net luisantes. En l'écoutant, je sentais qu'il me\nplaignait d'être un Vosgien déprimé par la\ncapitale, et que cet estomac était pour le mien\nrempli de commisération. Peut-être avait-il rai-\nson, cet homme, truculent et jovial, qui n'avait\njamais quitté le pays natal, et dont la rude nature\ns'épanouissait sans contrainte, vigoureuse comme\nles plantes et gaie comme les vallons.\nMais une chose intriguait mon hôte : que\nvenais-je faire seul ici, dans ce village écarté? Il\nn'y avait point d'usine à visiter, le commerce\nétait insignifiant, et je n'avais d'ailleurs pas l'air,\nà son sens, d'un homme qui offre de la marchan-\ndise. Alors?\nJ'exposai le but de mon voyage.\nDrôle d'idée,fit l'aubergiste. Le Lac des Cor-\nbeaux, ça n'est pas un point de vue.\n-Je sais, répondis-je. Néanmoins, il m'a plu\njadis, et j'aimerais le revoir.\n-\n- C'est-y que vous seriez un artiste?\nA peu près.\nPour lors,dans ce cas,ne vous donnez point\nla peine de monter là-haut. Il en est venu un, il\ny à trois ans, d'artiste, pour photographier le lac\net tirer des cartes postales. Je ne sais pas qui lui\navait indiqué l'endroit, un farceur probablement,\nqui aura voulu se payer sa figure. Je l'ai averti,\nmais il ne m'a pas écouté. Quand il est redes-\ncendu,il était furieux.<<< Y a rien du tout à faire,\navec votre sale machin », qu'il criait. Il avait\npresque l'air de s'en prendre à moi, alors qu'au\ncontraire... enfin, tant et si bien que je l'ai fichu\nà la porte et qu'il est parti en sacrant comme un\npaïen.\n-Oh! dis-je, je n'y vais pas pour photogra-\nphier, mais pour regarder simplement.\nL'hôte me considera avec un peu d'effarement.\nC'est à cause d'un souvenir d'enfance, ajou-\ntai-je en manière d'explication.\n-\nIl hocha la tête comme pour dire qu'après tout\nil ne pouvait rien contre mon entêtement, et que\nsa responsabilité était dégagée.\n-\nEnfin, conclut-il, c'est votre idée. Des goûts\net des couleurs, n'est-ce pas...?\nA cet instant, une femme abondamment jouf-\nflue, jeune encore, mais déjà déformée par l'obé-\nsité, apportait un plateau chargé de verres.\nL'homme l'interpella.\n- Dis donc, Cadie, v'là Monsieur qui vient\nde Paris pour voir le lac.\nPuis s'adressant à moi:\nC'est ma femme, expliqua-t-il, non sans\ntrahir un peu d'orgueil qu'elle fût si plantureuse.\nElle était couchée quand vous êtes arrivé hier\nsoir.\nLéocadie déposa en hâte son plateau et tourna\nvers moi la pleine lune de son visage, où la\nbouche et les yeux s'arrondissaient de stupéfac-\ntion. Une exclamation bien vosgienne traduisit\nson sentiment:\n- Ah ben! la fois-là !\nQuéqu'tu veux ? C'est son idée, reprit posé-\nment l'aubergiste, satisfait de l'effet produit.\nParfaitement, crus-je devoir enchérir, dans", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=208", "seq": 208 }, { "page_imprimee": "201", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4854, "texte": "LE LAC DES CORBEAUX\n201\nl'espoir de mettre un terme aux commentaires;\nc'est mon idée.\nMais sur la physionomie de Léocadie, une\nlégère expression d'inquiétude avait remplacé\nTahurissement.\n- Aller au Lac des Corbeaux, fit-elle, c'est une\nidée comme une autre, quand on a du temps à\nperdre. Mais c'est pas tout d'aller au lac. As-tu\ndit la chose au Monsieur?\nL'homme se donna un grand coup de poing sur\nla tête.\n— Nom de nom,s'exclama-t-il, c'est vrai.Faut-il\nque je sois bête! J'avais oublié de vous dire...\n-De me dire quoi?\n-\nBen, si vous allez au Lac, méfiez-vous.\nMe méfier? Il y a du danger?\n-Je dis pas qu'il y a du danger. On ne sait\npas. Bref, c'est tout une histoire.\nJe fus heureux d'apprendre qu'«< il y avait une\nhistoire ». Malgré la rusticité de mes hôtes et leur\ninaptitude évidente à éprouver certaines sensa-\ntions, j'en arrivais en effet à me demander si\nréellement le fameux lac n'offrait rien de particu-\nlier, s'il n'était pas vraiment banal comme le\ndédain des touristes pouvait le faire supposer, et\nsi mon cerveau d'enfant n'avait pas reçu une\nimpression inexacte, fille de la peur éprouvée au\nmoment où j'avais failli tomber.\nJ'interrogeai les deux époux.Ils ne demandaient\nqu'à parler, et voici ce qu'ils me contèrent :\n-\non ne\nDeux ans auparavant, un étranger-un Anglais,\ncroyait-on était venu visiter le Lac des Cor-\nbeaux. Une femme l'accompagnait, jeune et\nblonde, « la plus belle fille qu'on ait jamais vue par\nici, disait l'hôtesse, avec des yeux, Monsieur, des\nyeux pour la perdition de son âme ». Le site\navait paru vivement plaire à « l'Anglais >>\nl'appelait plus autrement. Le lendemain, par un\nde ces caprices d'homme riche qui étonneraient\nchez un Français, mais que le peuple, avec ses\npréjugés sur les exotiques, trouve tout naturels\nde la part d'un Anglais, il avait acheté une sorte\nde bicoque, presque une masure,composée de deux\npièces et poussée, on ne savait quand ni comment,\ndans une clairière large de dix mètres, à cent pas\ndu lac.\nIl était revenu, l'année suivante, avec quelques\nmeubles qu'une charrette attelée de bœufs avait\ntransportés cahin-caha jusqu'à la masure, tant\nbien\nque mal recrépie. La dame l'accompagnait\nencore, et un domestique.Mais ce dernier,au bout\nde quelques jours, était redescendu de la mon-\ntagne, et avait pris le train, avec un billet pour\nParis. Il n'avait pas reparu.\nQuant à la dame, et ici commençait le mys-\ntère, nul ne l'avait revue. Les bûcherons, à\nmainte reprise, avaient aperçu l'Anglais, mais\nla femme, point. Cette disparition avait ému le\nvillage, au point que la gendarmerie, ayant cu\nvent de l'affaire, ouvrit une enquête. On inter-\nrogea l'étranger. Avec brusquerie, mais poliment\net docilement, il satisfit à toutes les questions.\nSa femme? Elle s'ennuyait dans ce pays sau-\nvage. Un jour, il l'avait accompagnée, par des\nsentiers qui courent sous les bois, jusqu'à la\ngare de X..., non pour cacher son départ, mais\npour faire avec elle une dernière promenade\navant une séparation qui pouvait durer de longs\nmois. A X..., elle avait prís le train, et nul n'était\nen mesure de prouver le contraire. Ainsi s'ex-\npliquait que son départ n'eût pas été connu des\ngens du village. D'ailleurs, une enquête menée\nen Angleterre avait confirmé ces déclarations. Il\navait été établi que l'Anglais - décidément\nc'était bien un Anglais et l'instinct populaire ne\ns'était pas trompé l'Anglais avait là-bas, dans\nson hôtel de Londres, une jeune femme portant\nson nom et dont le signalement répondait à celui\nde l'inconnue. L'instruction avait été close.\nMais le village n'était pas satisfait. Pour les\nhabitants, la femme n'était pas partie. Cette\nhistoire de promenade sous les bois ne tenait pas\ndebout. On ne fait pas des kilomètres, dans de\nmauvais chemins, exprès pour se fatiguer, quand\non peut prendre au hameau une bonne carriole\nqui vous mènera au trot jusqu'à la station de\nchemin de fer la plus proche. Et puis les employės\nde la gare de X... ne se rappelaient pas du tout\navoir vu s'embarquer la dame. Or, une inconnue\njolie, jeune, aux allures d'étrangère, et qui se\npaie des « première classe », ça se remarque, que\ndiable dans de petites gares comme par ici,\naffirmait l'aubergiste. Et cette observation ne\nmanquait pas de justesse.\n-Alors? demandai-je.\nAlors on ne savait pas. L'Anglais avait-il tué\nsa femme et l'avait-il enterrée quelque part dans\nla montagne? L'avait-il noyée, peut-être ? On\nn'en savait rien. Ce qui était sûr, en revanche,\nc'est que l'étranger était fou. Cela, les bûcherons\nle certifiaient, et le père Batiot aussi.\nJe m'enquis de la personnalité du père Batiot.\n- C'est un vieux braconnier, dit ma corpu-\nlente hôtesse. Il a sa cabane au bout du village,\nen bas de la forêt. C'est lui, Monsieur, qui fait\ntoutes les commissions de l'Angliche, mais c'est\nà peine s'il y cause, et le père Batiot ne sait rien\nde plus que les autres.\n14", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=209", "seq": 209 }, { "page_imprimee": "202", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4787, "texte": "202\nVERS ET PROSE\nPourtant, objecta l'homme, c'est un vieux\nmalin, et il en raconte. Si vous l'entendiez...\nTiens, le v'là!\nPar un hasard béni, le père Batiot entrait. Je\nvis un petit homme, aux membres secs et tordus\npar l'âge, mais qui semblait noueux et dur\ncomme ces vieilles souches de bois que la hache\npeut à peine entamer. Les années l'avaient recro-\nquevillé, mais on devinait, sous son vêtement\nde toile bleue, des muscles petits et serrés\ncomme des câbles, des os puissants dont la char-\npente s'accusait robuste, et cette souplesse par-\nticulière aux hommes qui courent habituellement\nles bois, dénichant les oiseaux et passant les\nnuits à l'affût. Une barbe grisonnante et sale\ncachait sous sa broussaille sa figure à la peau\nplissée, couleur de feuille morte. Une toque de\nloutre couvrait son crâne et descendait jus-\nqu'aux yeux, inquiets et gris, qui clignotaient à\nla lumière comme ceux des nyctalopes. Le père\nBatiot jouissait d'une glorieuse réputation de\nbraconnier habile et insaisissable.\nMais le père Batiot, si loquace, au dire de\nl'hôte, ne bavardait guère devant moi. Le bra-\nconnier, toujours aux aguets, prend l'habitude\nde la méfiance; son instinct, pareil à celui des\nbêtes souvent traquées, le met en garde contre\nce danger: l'inconnu. Il se contenta d'affirmer\nque l'Anglais, bien sûr, était fou, puisqu'il pas-\nsait des nuits au bord du lac.\nDeux verres de marc adroitement offerts lui\ndélièrent un peu la langue. A voix basse, il me\nconfia cette chose énorme: l'Anglais était un\nsorcier. Il avait peut-être assassiné sa femme;\nça, on n'en savait rien. En tout cas, il se livrait,\nla nuit, à d'extravagants sabbats, poussait des\ncris sauvages, tempêtait, menaçait, priait, se\nplaignait, éclatait de rire tour à tour, comme\nsecoué d'une rage démoniaque. Certainement, il\ny avait de la sorcellerie là-dessous, et lui, Batiot,\nqui n'était pas un poltron, il n'aurait jamais\nvoulu passer la nuit au bord du lac, depuis que\nl'Anglais y faisait ses infernales manigances.\nUne fois, la curiosité l'y avait conduit ; il avait\nvu une forme noire qui criait et gesticulait, une\nforme ou deux, il ne savait plus. Les eaux du\nlac paraissaient vertes; l'air était chargé de\nvapeurs suffocantes. Batiot, terrifié, s'était enfui.\nVous croyez à ces folies, vous, un homme?\ndemandai-je à mon hôte, en jouant l'incrédulité,\nquand Batiot fut sorti.\nIl rougit d'orgueil naïf, qu'on pût le croire\nesprit fort.\nMonsieur, je n'admets pas, bien entendu,\ntoutes les balivernes des curés, et tous les ragots\ndu diable et du bon Dieu; c'est bon pour les\nfemmes et pour les enfants. Tout de même.\nMonsieur, le Lac des Corbeaux n'est point sûr,\nla nuit. Mon père savait là-dessus des histoires\nde revenants. C'est un lac qu'est hanté.\n―\n-\nAllons, vous, un homme sensé !\nEvidemment, Monsieur, pourtant, voyez-\nvous, pourtant... il y a des choses...\nEt, comme pour excuser sa faiblesse :\n―\nLes journaux racontent du pareil tous les\njours, l'hypnotisme, les maisons hantées...\nEnfin, quoi, tout ça, n'est-ce pas, ça n'est pas\ndes on-dit.\nJe me gardai d'humilier cet étrange incrédule\nen raillant l'obscur mysticisme dont ses paroles\ntémoignaient. Aussi bien, moi-même, sous mon\nscepticisme flottant, ne suis-je point un mys-\ntique?\nVous avez raison, conclus-je. Mais tout\nceci redouble mon désir de revoir le lac.\nAlors, méfiez-vous de l'Anglais.\nJe me mis à rire:\n-\n-\nVous craignez qu'il ne m'ensorcelle?\nCe n'est pas ça. Mais songez que c'est un\nfou, Monsieur, et, avec des originaux pareils.\nsait-on jamais ce qui vous attend?\nIl sortit en hochant pesamment sa tête énorme.\nLa montagne au haut de laquelle gît le Lac des\nCorbeaux est vêtue, du pied à la cime, d'un\nmanteau de sapins. Avant de m'engager dans le\nsentier pierreux, je la contemplai avec une\ndouble émotion, pénétré de recueillement et déja\nfrissonnant du vertige que j'allais chercher.\nJ'aime la montagne, en général, et la montagne\nvosgienne passionnément.\nAu rebours de ceux qui ne la comprennent\npas, qui ne la sentent pas, la montagne ne\nm'écrase ni ne m'étouffe. Je suis si chétif devant\nelle que je ne cherche pas un point de comparai-\nson entre elle et moi.\nJ'admire sa formidable structure et la noblesse\nde ses formes. Dans toutes les architectures\nhumaines, on découvre toujours un point par\nquoi se révèle le souci du détail, l'ambition.\npar une série de petits efforts superposés, de\nfaire grand. Le désir de réaliser l'harmonie se\ntraduit par une symétrie obsédante, et l'orgueil\nd'étonner, par une bizarrerie qui fait rire.\nAutant d'aveux d'impuissance. La montagne\nn'offre rien de tel. Elle découpe jusqu'au haut du\nciel la rigoureuse pureté de ses lignes; elle\napparaît coulée d'un seul jet pour l'éternité.\nJ'aime la montagne, parce qu'elle est grave.\nsimple et grande, et que cela, c'est de la beauté.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=210", "seq": 210 }, { "page_imprimee": "203", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 5052, "texte": "LE LACE DES CORBEAUX\n203\nJe lui sais gré de pouvoir, quand je l'embrasse\nd'un coup d'œil, faire tenir dans mon regard\nquelque chose de l'infini.\nEt puis, je suis né dans la montagne. Je suis\nun enfant de la Vôge, et, si je l'oubliais un\nmoment, l'émotion qui m'empoigne lorsque je\nretourne dans mon pays natal, me rappellerait\nqu'entre cette terre et moi il y a un lien que\nrien ne peut détruire. Tout jeune, j'ai joué, j'ai\npleuré et j'ai ri au milieu de ces forêts mélanco-\nliques et de ces vallons gracieux. Le vent rude\nqui, l'hiver, souffle des ballons désolés, et la\nbrise harmonieuse qui, au printemps, fait fris-\nsonner les lacs sertis dans la verdure, m'ont\ntour à tour mordu et caressé. J'ai contemplé la\nsévérité grandiose des cimes sous le deuil des\nsapins, et j'ai admiré le fond paisible des vallées,\ncouvert de prairies et de vergers, comme si la\nbonne montagne, en s'abaissant vers l'homme\nqui vit à ses pieds, dépouillait pour lui sourire\nsa majesté farouche. Et elle a si bien, la mon-\ntagne, marqué sur moi son empreinte, que tous\nles sentiments que je lui découvre, je les retrouve\ndans mon cœur, car je sais sourire à mes frères\net pleurer dans la solitude. Au fond de mes\nprunelles, il est resté pour toujours un peu de\nl'ombre de mon pays.\nMais dans cette ombre qui pèse sur la mon-\ntagne, que de force pourtant et de vie cachées !\nEn suivant lentement le sentier rocailleux,\nJ'écoutais sourdre les mille bruits qui peuplent\ncette apparente solitude, bruits des bêtes, bruits\ndes plantes, bruits des choses. Dans ce tapis\ndoux et glissant qu'allonge de chaque côté du\nchemin l'amas des aiguilles de sapins desséchées\net brunes, des millions d'insectes vivent et\nmeurent, aiment et chantent, se livrent de\nl'aurore au crépuscule à un travail microsco-\npique et incessant. Des fourmilières multiplient\nleur activité. Les lichens envahissent les rcchers,\ns'accrochent aux troncs robustes et droits. Des\nmyrtilles, par places, semblent des embryons\nde pépinières. Quelquefois, des rais de soleil\ntraversent une petite clairière; alors, dans leur\npoussière dorée, des mouches légères, aux ailes\ntransparentes, tourbillonnent en bourdonnant\nautour des mûriers. Sur les cailloux, des coléop-\ntères aux mille couleurs étincellent, somptueux\ncomme des joyaux. Le petit ruisseau, qui, par\nune suite de cascades minuscules, dévale le long\nde la pente, roule des paillettes d'argent et l'on y\nvoit, à travers l'eau claire, fuir comme une\nflèche une truite noire teintée d'or et de bleu.\nIci, je me sens vivre vraiment. A Paris, les\nheures fuient sans qu'on puisse les goûter. Elles se\nconsument dans l'attente ou l'impatience. Elles\nparaissent longues comme un siècle quand on\nespère une satisfaction de l'heure qui va suivre.\nDans les rares joies que nous procure un désir\nréalisé, elles fuient, brèves comme des minutes,\nchassées par les heures de lutte et d'amertume\nque le lendemain ramène. Brèves ou longues,\nelles tombent dans le passé, implacablement,\nsans qu'on ait vraiment joui de leur durée. Ici,\nrien de pressant ne m'appelle au loin; pas de\nrendez-vous, pas d'affaires. Les heures s'écou-\nlent larges, complètes, pour ainsi dire. J'en\nsavoure intégralement les soixante minutes, dans\nle rêve, dans le souvenir ou dans la quiétude\nbéate du moment. Je vis la plénitude de ma vie.\nAu milieu de cette gravité et de cette douceur,\nje montais vers le vertige.\nJe m'avançai, entre deux arbres, jusqu'au bord\ndu lac.\nIl était là, immobile et figé, tel que le souvenir\ns'en était fixé dans ma mémoire. Il gisait, sans\nun pli, sans une ride, au fond d'un cône renversé\nque tapissaient d'un vert presque noir les sapins\nserrés sur les pentes raides. Les flancs de cette\ncuvette s'élevaient très haut; mais ils parais-\nsaient plus élevés encore qu'ils ne l'étaient réel-\nlement, parce que les arbres de la crête se déta-\nchaient presque verticalement sur le ciel. En\ntournant le dos à la légère échancrure du cône\nqui permettait d'accéder assez facilement au\nlac, et qui, d'ailleurs, complètement boisée elle\naussi, ne laissait apercevoir aucun horizon,\nj'avais l'impression d'être descendu au fond d'un\ntrou dont je ne pourrais jamais plus escalader les\nparois.\nL'eau, près des bords, était noire et opaque.\nPoint de rives nues, escarpées ou doucement incli-\nnées. Les derniers sapins s'élançaient directement\ndu lac. Du côté opposé à celui où je me trouvais,\ndes roseaux drus semblaient placés là pour\ntromper, le soir, le voyageur hésitant et lui\ncacher l'abime qui l'engloutirait. Au milieu, un\nlarge rond de ciel se reflétait, non pas bleu, mais\ngris, du gris lourd et terne des surfaces d'étain.\nUn malaise m'envahit; une torpeur écrasa\nmes épaules. L'eau noire des bords du lac sem-\nblait douce comme un velours ou comme des\nyeux; je crus qu'elle m'attirait, et mes genoux\nfléchirent. Je me retins au tronc d'un sapin,\ntandis qu'une sueur coulait sur mes membres.\nDéjà cette eau avait failli m'engloutir: cherchait-\nelle à ressaisir sa proie?\nJe voulus m'éloigner. Une pierre roula sous\nmon pied, tomba dans l'onde, et le bruit de sa", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=211", "seq": 211 }, { "page_imprimee": "204", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4741, "texte": "204\nVERS ET PROSE\nchute, au milieu de l'absolu silence, résonna\nlugubrement. L'effroi absurde d'avoir commis\nquelque sacrilège en troublant cette paix sépul-\ncrale m'étreignit aussitôt. Je restai muet, cloué au\nsol, la tête tournée vers le lac, pour m'assurer que\nle gouffre n'allait pas me happer et se venger.\nUn voix d'homme, soudain, me tira de mon\nangoisse:\nVous n'êtes pas prudent, monsieur.\nA trois pas de inoi, un être bizarre, grand, les\ncheveux blonds et la barbe hirsute, me regardait\navec un demi-sourire dans sa face pâle. Il avait\nparlé doucement, comme s'il eût deviné mon\neffroi et qu'il eût craint, en m'interpellant trop\nfort, de me causer une secousse fatale. Je le regar-\ndai, trop ému encore pour répondre.\nVous n'êtes pas prudent, monsieur, reprit-il.\nOn glisse aisément sur ces cailloux et ces fines\naiguilles de sapins. Vous auriez pu rouler au\nfond du lac.\nIl parlait toujours avec une douceur voulue.\nMais, maintenant, je distinguais nettement sa\nvoix un peu gutturale, sa prononciation exotique,\nla voix de l'Anglais qui parle « correctement » le\nfrançais et s'efforce de perdre l'« accent ». C'était\nlà, à n'en pas douter, l'inconnu dépeint par mes\nhôtes.\nTout en lui adressant quelques paroles banales,\nje l'observais rapidement. Il pouvait avoir trente-\ncinq ans. La figure était jeune, mais des rides\nprécoces dénonçaient la fatigue ou la douleur.\nSes vêtements étaient fripés, ses souliers défor-\nmés. Malgré tout, à son geste, à son attitude,\non devinait qu'il avait dû être un homme élé-\ngant. La main très soignée qu'il me tendait pour\nm'aider à remonter la pente me confirma dans\ncette opinion.\nSous sa froide bienveillance, je crus démêler\nquelque ironie. J'étais surtout vexé d'avoir été\nsurpris par lui dans une posture que j'estimais\nridicule, maintenant que j'étais certain de n'avoir\ncouru qu'un danger illusoire.\n-\n- Au fait, dis-je d'un air dégagé, ce lac n'a\nrien d'extraordinaire, et ce n'est pas la peine de\nvenir ici pour risquer de s'y noyer.\nEn effet, fit-il simplement.\nDe nouveau, je perçus une intention ironique\nsous l'insignifiance de sa réponse.\n-\nVous le connaissez bien, sans doute, ce\nlac, Monsieur? demandai-je,en prenant mon air\nle plus naïf.\nOh! yes.\nIl ne présente rien de particulier, soit le\njour, soit la nuit, rien (enfin qui mérite d'être\nobservé?\nRien, dit l'Anglais laconiquement.\nAlors, insistai-je, c'est tout ce qu'il y a à\nvoir ici de l'eau entre des arbres?\n-\n- C'est tout.\nEn ce cas, dis-je en riant, je ne regrette pas\nmon voyage-il ne faut jamais rien regretter\nmais je ne crois pas que je revienne jamais\ncontempler le Lac des Corbeaux, où il n'y a\nmême pas de corbeaux.\n-\nCe sera le mieux, répondit l'Anglais.\nNous nous quittâmes après un salut correct.\nPendant que je redescendais vers le village,\ncette conversation occupait mon esprit. De toute\névidence, l'Anglais désirait fort qu'aucun tou-\nriste ne vint troubler sa retraite. Il voulait,c'était\nclair, avoir son lac à lui seul. L'imagination\naidant, j'échafaudais sur cette donnée mille hypo-\nthèses hasardeuses. De déductions en déductions.\nj'aboutis enfin à une conclusion pareille à celle\nqu'avait formulé l'instinct soupçonneux des pay-\nsans:\n――\nToi, l'Anglais, pensai-je, tu as un secret.\nOu plutôt, entre ce lac et toi, il y a un secret,\net ce secret, je le connaîtrai.\nLe lendemain, avant l'aurore,je m'étais mis en\nroute pour retourner au lac. Péniblement j'avais\ngravi, éclairé par une pauvre lanterne, le sentier\nmalaisé qui serpente au flanc de la montagne.\nLa forêt était fraîche. De l'humidité flottait sous\nles arbres et j'en étais tout imprégné. Parfois\ndes ondes de chaleur montaient, rappelant bizar-\nrement, moins l'odeur écœurante, la sensation\nqu'on éprouve lorsqu'on passe à côté du soupi-\nrail d'une cuisine en sous-sol ; les taillis, en effet,\nles mousses, on ne sait quoi, dans les forêts.\nsemblent garder des réserves de la chaleur du jour\net les rendre à la nuit par bouffées. Le silence\nrégnait, profond, à peine troublé par le mur-\nmure de quelques sources.\nQuand j'arrivai, le jour se levait. Les sapins\ndisparaissaient sous une brume épaisse qui,\ndevant moi, cachait également le lac. Des trai-\nnées livides s'allongeaient dans le ciel. Des coins\nbleus parurent, zébrés par instants de flèches\nrouges. On devinait que là-bas, très loin, le soleil\ndardait ses premiers rayons. Lentement, la\nbrume se déchira sur les parois du gouffre.\nmonta, disparut.Quelques vapeurs s'attardaient.\npareilles à des touffes d'ouate accrochées aux\nbranches extrêmes des sapins. Le brouillard qui\ncouvrait le lac s'éclaircit, se mua en ces légères\nfumées qui flottent sur les eaux tièdes. Le ciel\nresplendit tout d'un coup, d'un bleu éblouissant,\nle bleu des radieux matins d'été, où l'on dirait", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=212", "seq": 212 }, { "page_imprimee": "205", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4767, "texte": "LE LAC DES CORBEAUX\n205\nque, dans une mer d'azur, de l'or et de l'argent\nen fusion ruissellent.\nJe regardai le lac. Au fond du cirque sombre,\nle ciel se reflétait dans l'eau, gris et terne, cou-\nleur d'étain. L'onde, sans un pli, était opaque et\nlourde, moirée de douceur et noire sur les\nbords. Là-bas, les roseaux dressaient leurs tiges\nfaibleinent arquées, immobiles et inquiétants.\nJe m'étais assis sur une pierre, peu à peu\ngagné par le froid et la mélancolie. Aucun bruit\nne se faisait entendre. De toute la vie ardente qui\ngrouille aux pentes de la montagne, pas un écho,\npas un souffle ne montait jusqu'ici. La mort,\nseule, semblait planer sur ce lieu désert, avec\ndu silence et de la désolation.\nDes pas résonnèrent sur le sentier. Je me\nretournai et reconnus l'Anglais.\n- C'est encore vous, Monsieur, dit-il, en sou-\nlevant son chapeau.\nIl s'efforçait d'être poli, mais, bien qu'il n'eût\npas appuyé sur le mot « encore », je vis tout de\nsuite qu'il était contrarié de me trouver là.\nOui, répondis-je, je suis monté ici dès\nl'aurore.\nEn effet, vous avez dû vous lever de très\nbonne heure.\nA deux heures, précisai-je.\nIl se tut. Du bout du pied, il tourmentait une\nsouche à demi enterrée.\n- Décidément, pensai-je, je ne me suis\npas trompé. Cet homme tient à être seul près de\n<< son» lac. Est-ce pour rêver plus à l'aise? Est-\nce l'effet d'une misanthropie aiguë, ou parce\nque...? Quel que soit son secret, je veux le\npénétrer.\nJ'avais réfléchi depuis la veille. Le meilleur\nmoyen qu'un homme se livrea nous, n'est-il pas de\nparaitre nous livrer à lui? Je feignis de ne pas remar-\nquer l'attitude sourdement hostile de l'étranger et\nfis mine de glisser à des confidences, -oh! très\nbanales et simplement liminaires, mais en affec-\ntant une sorte d'abandon.\n- Je suis revenu surtout, dis-je, parce que\nj'aime respirer l'air du matin dans les bois.\nEn effet, observa l'Anglais de son même ton\nfroid et correct, l'air du matin est le plus salubre.\n-\nOui, continuai-je, mais ce n'est pas cela\nseulement. Rien n'est plus varié que la mon-\ntagne. A chaque heure du jour, elle change\nd'aspect et de physionomie en dépit de sa\nhautaine immutabilité. J'ai vu hier le Lac des\nCorbeaux dans le plein épanouissement d'une\njournée de soleil; je voulais le contempler dans\nles teintes indécises de l'aube. Je trouve un\ncharme plus pénétrant aux matins qu'aux après-\nmidi. L'aurore m'a toujours semblé particu-\nlièrement émouvante, parce qu'elle est le moment\noù tout s'éveille, les oiseaux qui chantent dans\nles bois, les plantes qui boivent la rosée, les\nruisseaux eux-mêmes, qui jasent plus joyeu-\nsement. C'est l'heure presque tragique où la\nlumière lutte contre l'ombre, où la vie se débat\npour triompher de la mort. J'y vois comme un\nsymbole du drame universel et quotidien.\nL'Anglais paraissait m'écouter avec un peu plus\nd'intérêt. Il demanda :\nVous êtes poète, Monsieur?\n- Je suis poète, déclarai-je.\nAh! fit-il, en souriant légèrement, comme\nsi, d'avoir deviné les tendances de mon esprit, il\ns'accordait un mince éloge.\nMais son sourire ne dura qu'une seconde. Son\nregard devint dur et il reprit:\nIci, rien de ce que vous cherchez n'existe.\nDe jour et de nuit, tout est pareil, tout est mort.\nIl répéta plus bas, d'une voix sourde:\n- Ici, tout est mort, dans la lumière comme\ndans l'ombre.\nIl allait retomber dans son fâcheux mutisme.\nJ'appelai à mon secours la contradiction :\nTout est mort, dites-vous? Pourtant ces\nsapins sont bien en vie?\nIls sont vivants, peut-être, répondit l'An-\nglais. Ils sont vivants, oui, sans doute, mais ils\nsont comme s'ils étaient morts. Vous ont-ils jamais\nparu vivants, les cyprès qui se dressent à côté\ndes tombes?\nNon, en effet, dis-je, un peu étonné de cette\ncomparaison que je n'attendais pas.\n- Il en est de même ici. Ces sapins qui vivent,\ndites-vous, sont dans la mort comme les cyprès\ndu cimetière, comme les chrysanthèmes qui se\npenchent sur les cercueils. Ce lieu, Monsieur, est\nune tombe et la mort seule l'habite.\nSes phrases tombaient lugubres, mais déjà je\ncroyais distinguer qu'il était, au fond, moins\nfroid que son apparence ne le laissait supposer.\nUne conviction 'l'animait quand il formulait ses\nappréciations funèbres. Peut-être me trompais-je,\nmais il me paraissait désormais à peu près dis-\nposé à écouter et à répondre.\nJ'évitai de laisser s'établir un de ces silences\ngênants qui reforment la glace entre deux étran-\ngers, tels que nous étions toujours l'un pour\nl'autre, et je me hâtai d'ouvrir davantage ma\npensée.\n-\nMonsieur, dis-je, que son aspect soit triste\nou riant, je me plais dans la montagne. Si je\nn'étais venu chercher ici que ce que la plupart\ndes hommes cherchent quand ils voyagent, l'éten-\ndue des horizons, l'imprévu ou la bizarrerie des\nsites, ou un certain genre de pittoresque vulga-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=213", "seq": 213 }, { "page_imprimee": "206", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4458, "texte": "206\nVERS ET PROSE\nrisé par l'opéra-comique, vous ne m'auriez pas\ntrouvé, ce matin, assis devant ce lac. Je me serais\nenfui, des hier, vers des paysages plus remar-\nquables ou plus remarqués. Mais j'aime la mon-\ntagne, simplement, tout uniment, parce qu'elle\nest la Montagne.\nEt je chantai sa gloire. Oh! je n'avais pas\nbesoin de m'efforcer. Sans doute, une intention\nsournoise, ma ruse, si l'on veut, m'avait con-\nduit là; mais, arrivé à ce point, j'étais pris à mon\npropre piège. J'étais sincère, une fois engagé\ndans la voie où m'avait poussé ma volonté\nd'empaumer mon homme. Et j'éprouvais confu-\nsément la double et bizarre impression d'être de\nbonne foi et de suivre rigoureusement mon plan\nde bataille. Je laissai déborder en paroles pres-\nsées l'hymne qui remplissait mon cœur.\nJe chantais. La montagne s'évoqua, puissante,\navec sa majesté sévère sur les cimes et qui\ns'attendrit dans les vallons. Je dis la Vôge et sa\nbeauté sauvage, sa vie frémissante sous sa trom-\npeuse impassibilité, ses cascades qui, selon le cœur\nde l'homme qui les écoute, gazouillent des rires\noù égrènent des sanglots, et les hauts pans de\ngranit rouge qui, de loin, semblent d'énormes\nBlessures aux flancs des monts, et les lacs noncha-\nlants qui dorment dans les gorges, et les fermes,\nsuspendues au bord des précipices, où des hommes\nrudes croient en Dieu, parce que la mort est en\nbas et que d'en haut ils attendent la vie. Et je dis\nla lourde mélancolie de l'hiver, les ballons muets\nsous la neige jusqu'au jour où le sourire du prin-\ntemps fait de nouveau tinter à leur crête arrondie\nles gaies clochettes des troupeaux, et dans la\nvallée, dès que les premières émeraudes d'avril\nétincellent à travers les prés, les cerisiers éblouis-\nsants, comme si toute la neige de l'hiver, au\nsoleil qui la rosit, s'était muée en touffes de\nfleurs; et, dominant tout cela, le deuil effrayant\ndes sapins.\nJe chantais, sans ordre, sans suite. Une âme\nplus haute et plus grande que la mienne s'expri-\nmait par ma bouche.\nJe revoyais la Vôge du passé, pleine de fables\net de souvenirs. Le grand' Turenne y passa, et\ndans les ornières de ses canons une légende a\npoussé, dont les fleurs toujours fraîches distillent\nun parfum d'héroïsme. Ici ont roulé en désordre\ndes bandes égarées du Téméraire, anxieuses\nd'entendre mugir encore à leurs oreilles le terrible\ntaureau d'Uri. A travers ces ravins, les ours et\nles sangliers, traqués de roc en roc par les barons du\npays rhénan, précipitaient leur fuite, fauves velus\nen proie aux fauves bardés de fer. Jadis la puis-\nsance romaine à l'agonie vécutici ses dernières con-\nvulsions; les légions construisirent une citadelle\nsur ces montagnes, rempart battu par le flot ger-\nmanique.La citadelle s'est écroulée,et avec elle,le\ntemple aux colonnes grecques qui disait la puis-\nsance d'Hermès et le triomphe d'Aphrodite.\nPlus tard la piété des solitaires chrétiens parfuma\nles lieux où s'était abîmée l'impudique beauté des\ndieux païens. Sur la tombe des ermites, des\ncouvents s'élevèrent, et,faite des débris du temple\nd'Hermès, monta vers le ciel une église, à la\ngloire du Fils de l'Homme. Des barbares sont\nvenus, des barbares ou des démons.Tout s'est\neffondré. L'église, les couvents, tout a péri. Des\nruines dorment sous la mousse, et le sacrilège\nqui les remue découvre les membres blancs d'une\nVénus enfouis pêle-mêle avec les débris d'une\ncroix.\nTout a passé, tout est mort. Et la montagne\nest restée, calme, farouche, vision d'éternité. Elle\nest restée, éternellement changeante et éternel-\nlement pareille mais toutes ces gloires, toutes\nces douleurs lui ont fait une âme, et ceux-là qui\nse recueillent l'entendent et la comprennent.\n-Vous l'aimez? interrogea l'Anglais.\n- Comme un fils, m'écriai-je. C'est ici que je\nsuis né et c'est ici que je veux dormir, car je\nl'aime, je l'aime tout entière, depuis ses plus\nhautes cimes que j'ai parcourues, plein de vie et\nde jeunesse, jusqu'à ce petit cimetière de Remi-\nremont où l'on me couchera près des êtres chers,\nà ma place déjà marquée sous les sapins.\nL'Anglais me regardait, l'air un peu surpris,\net une larme tremblait au bord de ses paupières.\nNous demeurâmes un moment sans parler.\nUne émotion l'oppressait, et j'entendais sa res-\npiration courte et rauque. Il dit enfin:\n- Je suis né dans les montagnes d'Ecosse.\nIl n'ajouta rien.Il me tendait la main et je com-\npris qu'à cet instant un même sentiment grave\net profond faisait communier nos êtres.\n(A suivre.)\nJACQUES NAYRAL", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=214", "seq": 214 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-11", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "207", "page_fin": "210", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 210", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=215", "pages": [ { "page_imprimee": "207", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 701, "texte": "DITHYRAMBES\nPOUR L'EAU\nLES FONTAINES\nCanzone\nUne superbe ivresse éclate en mon sourire.\nMes yeux s'aiguisent dans les pointes acérées\nde mes plus secrets vouloirs.\nUn rideau de nuages noirs,\népais sur l'horizon de mon âme enivrée,\ns'est ouvert sur le ciel où, perdu, je me mire.\nLa voûte qu'étendu, oisif, je contemple,\nest un immense miroir\ncourbé sur les colonnes de mon temple,\nle grand bassin d'airain poli,\nfrappé dans une folle cadence\npar les Corybanthes ivres,\ndont la volonté de vivre\nest la même qui me tord sans arrét muscles et nerfs,\nla volonté de la Danse.\nDans l'horizon, où les nuages ont pâli,\ncet énorme univers\nn'est plus que mon domaine,\noù mon être a jailli ainsi qu'une fontaine.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=215", "seq": 215 }, { "page_imprimee": "208", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 976, "texte": "208\nVERS ET PROSE\nAinsi qu'une fontaine,\nmon être est silencieux.\nMais il chante éperdument, ivre et calme sous les cieux,\nà l'instar d'une fontaine.\nLes fontaines sont muettes,\net leur voix morne ou vive\nest toujours la voix fictive\nque la vibration des alentours lui prête.\nEt cette voix qui exalte, abuse, le poète,\nest innombrable et simple.\nDans la nuit\nd'une forêt aveugle ou d'un parc endormi,\non la sent, sombre, lugubre, engendrer le grand silence,\ndans un rythme de sommeil.\nEt à l'heure où le Soleil\nest au centre de son quotidien périple,\nvigoureuse elle éclate, et, sonnante et multiple,\nde sa fanfare altière\nelle semble engendrer la lumière.\nAinsi, sur la place où les hommes\napportent un à un leur volonté de joie,\net, en chacun d'eux enfermé, le fantôme de la foule\nque de la sorte ils vont composer, un à un;\nlorsque la borde humaine en grands cris se déploie,\nplus que de vin de bruit toute vibrante, et saoule\nsurtout de son désir d'un grand fracas commun;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=216", "seq": 216 }, { "page_imprimee": "209", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1090, "texte": "DITHYRAMBES POUR L'EAU\n209\nau milieu des pantins qu'alors tous nous sommes,\nla fontaine a des voix très hautes, très aiguës,\ndes voix partout entendues,\nde vastes accords métalliques,\nde trépidantes musiques,\net des sonorités de lames furieuses,\net des sons de cristal, de cloche qu'un fou cogne,\ndes éclats de clairon soufflé par un ivrogne.\nLe fracas d'une foule humaine qui s'amuse\naccorde à la fontaine, au centre de sa liesse,\ntout le bruit éclatant de sa voix d'ivresse,\nde sa bestialité éployée en goguettes.\nMais les fontaines sont vraiment toutes muettes.\nChanson, je te confie\nque mon âme est semblable à un jet d'eau muet.\nMes voix aussi ne sont qu'un sonore reflet\nde celle qui m'entoure éblouissante vie.\nChanson, je te confie\nque la communauté des êtres et le flot\nimmuable des choses, dégagent ma parole\ndans ce dithyrambe de l'Eau\nconsacré à l'auguste Métropole\ngrouillante cette nuit de sa foule qui danse,\nqui dans ses places riante et folle,\ntourne comme une vivante toupie\nqu'aux jours fixés un dieu bouffon arrange et lance.\nChanson, je te confie\nque ma superbe Amante,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=217", "seq": 217 }, { "page_imprimee": "210", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 701, "texte": "210\nVERS ET PROSE\nen courbant sa belle chair et sa féline vigueur\nsur ma poitrine baletante,\néveillant en un seul cri, seul et double, mon bonheur,\nm'a donné toutes les voix qui jaillissent de mon cœur.\nElle a rythmé mon être,\net ma chair et mon esprit,\ndans ce rythme de fierté\nqui régit\nla souveraineté de sa claire beauté,\ncette sérénité cadencée, infinie,\nde la Belle qui est mon Amante et mon Maître.\nChanson, je te confie\nque tous mes chants ne sont que la vibration\ndes spasmes amoureux et les sanglots de baine\nde la Très-Belle qui à l'univers m'enchaîne.\nEt chaque être n'est que l'écho d'une chanson,\nQu'il résume et qu'il crie, à l'instar des fontaines!\nParis, une nuit de réveillon.\nCANUDO", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=218", "seq": 218 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-12", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "211", "page_fin": "216", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 216", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=219", "pages": [ { "page_imprimee": "211", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3426, "texte": "JULES LAFOR GUE\nA monsieur Paul Mieille.\nSous la lueur de la lampe, seul, ouvrant les écrits,\navoir comme amis les hommes de la vie passée, voilà\nl'occupation qui me console le plus.\nKennkò (TSOURé-Zouré-Gouça).\nEn ce temps singulier où M. Bérenger, honoré\ndes commis-voyageurs en morale, chéri des\nvieilles filles et membre de l'Institut, nous inter-\ndirait volontiers la lecture de Pantagruel, nous\ndéfendrait, s'il le pouvait, de nous passionner\npour le Cantique des Cantiques et de réciter avec\nferveur les hexamètres qu'à l'heure où les trou-\npeaux cherchent l'ombrage et la fraîcheur, le\nberger Corydon chantait à la gloire du bel Alexis\net nous convierait sans doute, en échange, à\nnous abreuver du galimatias d'un disciple, lequel,\nd'une écriture pompeuse et triviale, a composé\navec le plus grand sérieux un ouvrage du plus\nhaut comique destiné à révéler à la jeunesse les\nturpitudes qu'à son avis elle doit ignorer; en ce\ntemps admirable où M. de Mun, ancien capitaine\nde cuirassiers et esthéticien de corps de garde,\nen viendra, par la force des logiques et le respect\ndes sentiments populaires, à louer les chansons\nde Mayol, à proclamer la grandeur des cafés-con-\ncerts où les belles jambes des interprètes rem-\nplacent le talent des auteurs et à reconnaître à\nM. Jean Aicard le génie qu'il n'a pas ; en ce temps\nmagnifique, il est consolant de s'exiler dans les\nfeuillages, sur un banc du jardin Massey, parmi les\npaons, fleurs somptueuses et barbares épanouies\nsur les pelouses, près de la cigogne, grise comme\nun flocon de fumée, qui sur un pied s'immobilise\ndevant un Gautier de bronze, et de méditer les\npages d'un poète qui, dédaigneux des préjugés\net de la sottise des orateurs, n'eut d'autres soucis\nque d'exprimer ses émotions les plus vives et de\ntraduire son angoisse en présence du mystère\nuniversel.\nEt d'ailleurs que faut-il demander à un poète\nsinon de nous révéler sa personnalité la plus pro-\nfonde et de nous faire goûter, par ce moyen,\nl'ivresse ou le désespoir des hommes supérieurs\nqui sont la gloire des peuples et de qui l'on\ninvoque la mémoire pour glorifier les vivants?\nUn poète n'est pas un prédicateur, ni un socio-\nlogue, ni un marchand de carafes; et il est aussi\nincongru de lui reprocher de ne point tenir bou-\ntique de morale que de gourmander un bottier de\nce qu'il ne vend point des faux-cols. Mais qu'un\npoète ait une vision personnelle et pénétrante\ndes choses; que, perdu dans le jeu des forces de\nla nature ou lié, comme la feuille à l'arbre, à la\nfloraison magnifique du monde, il sente et nous\nfasse sentir, d'une manière immortelle, la gran-\ndeur ou la misère de notre destinée et nous\némeuve jusqu'au plus profond de nous-mêmes\npar la seule évocation d'une branche de fleurs ou\nd'une chevelure dénouée; et que l'émotion qu'il\nnous offre soit neuve afin qu'elle se présente à\nnous comme une richesse inconnue et impéris-\nsable, que lui demanderons-nous de plus et fau-\ndra-t-il encore nous donner le ridicule de nous\nenquérir s'il n'a point foulé aux pieds quelque\nplate-bande de morale ou s'il a manqué de réflé-\nter l'état d'âme des palefreniers et des concierges\nde son époque?\nJules Laforgue est de ces poètes que l'on lit avec\nferveur sous les arbres d'un soir d'automne ou\nsous la lampe silencieuse. Il a eu la passion\nd'être lui-même, la volonté de ne pas boire dans\nle verre d'autrui et de ne vêtir ni le pourpoint\néclatant et fané des romantiques ni la redingote", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=219", "seq": 219 }, { "page_imprimee": "212", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4651, "texte": "212\nVERS ET PROSE\nétriquée des sous-Ponsard.Loin du sentier public\noù le troupeau des poètes de Panurge broute un\nfeuillage banal, il à composé, sans souci de la\nlime parnassienne et du métronome des pré-Dor-\nchain, les poèmes les plus personnels que l'on\nconnaisse, et, pour s'exprimer plus rigoureuse-\nment, a couru l'aventure de n'avoir pas quatre\nlecteurs. Mais, quand on écrit, mieux vaut capti-\nver quatre cœurs seulement et qui goûtent la\nbeauté d'un ouvrage, qu'être lu par des milliers\nd'yeux et s'appeler Ponson du Terrail ou Marcel\nPrévost.\nJe ne sais s'il a d'abord savouré la joie de vivre,\nmais il a senti l'horreur de la mort avec une pro-\nfondeur inoubliable. On ne peut songer, quand\non lit ses pages d'épouvante, qu'à la grandeur\ndes premiers feuillets de l'Oraison funèbre d'Hen-\nriette d'Angleterre et aux huitains illustres du\nGrand Testament. Il a été si éperdu de terreur\nque, dédaigneux des rhétoriques, il a sur de\npareils sujets parlé avec la simplicité d'un homme\nplus soucieux d'exprimer son désespoir que de\nsolliciter par des pompes oratoires l'admiration\ndes amateurs de romans-feuilletons.\n<< Hamlet s'arréte, écrit-il; il tient le crâne de\nYorick embouché à son oreille, et écoute, perdu...\n>> - Alas,poor Yorick! Comme on croit entendre\ndans un seul coquillage toute la grande rumeur\nde l'Océan, il me semble entendre ici toute l'inta-\nrissable symphonie de l'âme universelle dont\ncette boite fut un carrefour d'échos. Voilà une\nsolide idée. Et voyez-vous une espèce humaine\nqui ne s'enquerraít pas davantage, qui s'en tien.\ndrait à cette rumeur vaguement immortelle\nqu'on entend dans les crânes, en fait d'explica-\ntions de la mort, c'est-à dire en fait de religion!\nAlas, poor Yorick!... C'était un garçon d'un\nhumour assez infini... Il fut quelqu'un. Il avait\nle moi minutieux, entortillé et retors; il se gobait.\nOù ça est-il passé? Ni vu, ni connu. Plus même\nrien de son sonnambulisme. Le bon sens lui-même,\ndit-on, ne laisse pas de traces. Il y avait une\nlangue là-dedans; ça grasseyait : « Good night,\nladies; good night, sweet ladies; good night, good\nnight!» Ça chantait, et souvent des gravelures.-\nIl prévoyait... Il se souvenait... Il a parlé, il a\nrougi, il a bâille!\nHorrible, horrible, horrible!\nJ'ai peut-être encore vingt ans, trente ans à\nvivre, et j'y passerai comme les autres. Comme\nles autres? Oh Tout! quelle misère, ne plus y\nêtre!... Elles furent aussi, les petites gens de\nl'Histoire, apprenant à lire, se faisant les ongles,\nallumant chaque soir la lampe, amoureux, gour-\n-\n-\nmands, vaniteux, fous de compliments, de poi-\ngnées de mains et de baisers, vivant de cancans\nde clochers, disant: « Quel temps fera-t-il demain?\nVoici l'hiver qui vient... Nous n'avons pas eu\nde prunes cette année »... << - Eh bien, qu'est-ce\nque j'attends ici?-La mort! La mort! Ah! est-ce\nqu'on a le temps d'y penser, si bien doué que\nl'on soit? Moi, mourir! Allons donc! Nous en\nrecauserons plus tard, nous avons le temps.\nMourir! C'est entendu, on meurt sans s'en aper-\ncevoir comme chaque soir on entre en sommeil...\nMais ne plus être, ne plus y être, ne plus en\nêtre! Ne plus pouvoir seulement presser contre\nson cœur humain, par une après-midi quelconque,\nla séculaire tristesse qui tient dans un tout petit\naccord au piano! Mon père est mort, cette chair\ndont je suis un prolongement n'est plus. Il git\npar lá, étendu sur le dos, les mains jointes! qu'y\npuis-je, que passer un jour à mon tour par la? Et\non me verra aussi, dignement étendu, les mains\njointes, sans rire! Et l'on se dira: « Quoi c'est\ndonc là, là, ce jeune Hamlet si gâté, si plein d'une\nverve amère ? C'est lui, là, devenu si sérieux,\ncomme les autres; il a accepté sans révolte et de\nce grand air si digne cette criante injustice\nd'être là? »>\nCe frémissement devant la mort,qui n'est point\nlâcheté, mais qui est la marque d'une pénétra-\ntion profonde de notre pauvre destinée pitoyable\net impitoyable, ce tremblement douloureux en\nface du néant inévitable est chez lui si sincère et\nsi tenace qu'à chaque instant il lui arrache des\ncris:\nJe puis mourir demain...\nJe puis mourir ce soir...\n... Et je puis mourir ! mourir!...\nJe ne veux pas mourir!\nEt au fond dire que j'existe, que j'ai ma vie à moi!...\nMais je puis mourir! Moi!...\nMourir! n'être plus rien! Rentrer dans le silence!\nAvoir jugé les cieux et s'en aller sans bruit!\nMais la douleur de la mort assurée s'accom-\npagne d'autres tourments. Il y a, à mener une\nvie banale,\nAh! que la vie est quotidienne...\nEt du plus vrai qu'on se souvienne\nComme on fut piètre et sans génie...\nune vie sans grandeur, à ne point accomplir des\nactes aussi beaux que les pensées que l'on médite,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=220", "seq": 220 }, { "page_imprimee": "213", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4218, "texte": "JULES LAFORGUE\n213\nen un mot, suivant la parole de Baudelaire, à\nêtre l'habitant\nd'un monde où l'action n'est pas la sœur du rêve,\nje ne sais quel désespoir étouffé et perpétuel.\nL'idée de la mort pourrait, à la rigueur,\nparaitre acceptable au héros qui aurait dompté\nles populations, qui aurait empli le monde du\nfracas de sa gloire, qui aurait l'illusion de modi-\nfier la marche des événements et de laisser son\nempreinte dans la destinée de l'univers et qui\nsourirait en mourant à la consolation d'être\nimmortel. Mais Jules Laforgue qui s'écriait :\nJ'espérais\nQu'à ma mort tout frémirait du cèdre à l'hysope:\nQue ce temps, déraillant, tomberait en syncope,\nQue, pour venir jeter sur mes lèvres des fleurs,\nLes soleils très návrés détraqueraient leurs chœurs;\nQu'un soir, du moins, mon crime jaillissant des moelles,\nOn verrait, mon Dieu, des signaux dans les étoiles !\nJules Laforgue, travailleur ignoré sous le gaz\ndes bibliothèques du soir, écrivain sans lecteurs,\ninconnu de tous hors de quatre amis, perdu dans\nParis comme une feuille dans la forêt ou comme\nPascal entre ses deux infinis, ne pouvait opposer\nà la mort, en revanche préalable, ni le faste ni la\nmagnificence d'une royale destinée.\nIl s'emportait: Je ne puis piétiner ainsi ano-\nnyme...\nJe me plais à imaginer Jules Laforgue dans sa\npauvre chambre à Paris ou sous ce ciel limpide et\nbleu, dans Tarbes où j'écris, sous ce ciel que je\nregarde à travers une fenêtre d'un ancien couvent,\nUn couvent dans ma ville natale\nDouce de vingt mille âmes à peine,\nEntre le Lycée et la Préfecture\nEt vis-à-vis la cathédrale...\net je le vois avide de connaissance et tourmenté\npar le perpétuel mystère qui enveloppe nos actes\net les choses; je le vois cherchant une vérité dans\nles arguments des philosophes, une foi dans la\nsincérité des poètes, fou de passion et d'inquié-\ntude, piaffant de génie et prêt à tout sacrifier pour\ncontenter ce désir de certitude que n'assouvissent\nni les poésies ni les métaphysiques.\nCe fut un esprit doux, triste comme un lampion\nforain, doué d'une faculté de tendresse peu com-\nmune, mais d'une clairvoyance au moins égale. Il\nne demandait qu'à se donner, qu'à se dévouer,\nqu'à s'immoler de toute son âme et il cherchait\nun cœur, une idée qu'il pût aimer et qu'il lui\nversât le calme et le délivrât du fardeau de la\nsolitude.\nComme nous sommes seuls pourtant sur notre terre,\nAvec notre infini, nos misères, nos dieux,\nAbandonnés de tout, sans amour et sans père,\nSeuls dans l'affolement universel des Cieux !\nMon Dieu, que tout fait signe de se taire!\nMon Dieu, qu'on est follement solitaire!\nPour un cœur authentique,\nMe ferais des blessures!\nEt ma Littérature\nFermerait boutique.\nOh! qui me ravira !\nC'est alors qu'on verra\nSi je suis un ingrat !\nMais il avait une intelligence trop vive, trop\nclaire pour s'abandonner sans arrière-pensée et\ntoucher au bonheur; et c'est ce désir constant de\nse donner et la crainte non moins constante de se\ndonner à faux, c'est-à-dire de vivre pour une illu-\nsion, de combattre pour un néant, qui font toute\nla beauté de ses pages les plus émouvantes et c'est\nde cette tendresse et de cette ironie mêlée, de ce\nconflit perpétuel du sentiment et de l'intelligence\nqu'est né ce sourire railleur et triste d'une grâce\net d'une profondeur incomparables.\nJules Laforgue est perdu parmi les hommes,\négaré dans l'univers comme un enfant dans la\nforêt; il cherche le sentier qui l'amènera vers la\nlumière; il cherche une main, une main puis-\nsante, une main toute-puissante qu'il puisse\nmouiller de larmes ferventes et qui le soutienne\net le dirige vers la paix du cœur et le paradis des\ncertitudes. Il priait :\nDites! nous tenez-vous pour de pauvres enfants\nA qui l'on doit encor cacher les Choses Graves!\nCar Jules Laforgue était un homme et le propre\nde l'homme est peut-être de rire, mais c'est\nplutôt, je pense, de se rattacher à quelque réalité\nextérieure et plus durable. Ce faisant, il ne fait\nque se nouer plus étroitement à l'existence et s'il\nsemble, dans l'héroïsme et dans le sacrifice,\ndédaigner sa vie propre, ce n'est que pour se\ndonner l'illusion de participer d'une réalité qui\nne passe point. Ainsi que, méprisant ses médio-\ncres intérêts particuliers, il se dévoue à la Vérité,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=221", "seq": 221 }, { "page_imprimee": "214", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4806, "texte": "214\nVERS ET PROSE\nà la Beauté, à l'Univers ou à quelque autre entité,\nson attitude reste toujours pareille à celle d'une\nfeuille qui abolirait sa conscience de feuille pour\nn'être plus qu'une parcelle animée de la vie pro-\nfonde de l'arbre. Qu'il s'agisse du brahmane\navide de confondre son âme avec l'âme univer-\nselle, de Sénèque soucieux de vivre conformé-\nment à la Nature ou, plus près de nous, de M.Jules\nRomains qui ne veut que s'anéantir dans la Ville;\nqu'il s'agisse du soldat qui éprouve quelque\nvolupté à écraser ses sentiments personnels pour\nse ployer à la discipline ou de la jeune fille qui,\nau piano, exile ses émotions, pour vivre celles\ndes musiciens illustres, nous sommes toujours\nen présence du même spectacle d'un individu,\npierre obscure d'une cathédrale, feuille fragile\nd'un saule, qui se désintéresse de sa vie propre\npour participer d'une vie plus haute et plus\nsolide.\nCette attitude profondément naturelle des\nhommes explique bien des mystères. La conso-\nlation, en apparence si sèche, de Malherbe à M. du\nPérier est, sans qu'il y paraisse, basée là-dessus.\nIl faut, dit le poète, vous consoler de la mort de\nvotre fille, car cette mort était inévitable. On ne\nvoit guère, au premier regard, en quoi la fatalité\nd'un malheur peut nous consoler de ce malheur.\nMais, cependant, la fatalité est le signe d'une\nvolonté ferme et dont les plans sont supérieurs à\nceux des hommes ; et le fait même d'être soumis\nà un destin inévitable doit nous consoler de nos\nmisères, car si nos misères sont inévitables, elles\nsont la marque de notre soumission à une grande\nchose; et soumission c'est participation; être\nsoumis, comme Sénèque, à la Nature, c'est, en\nquelque sorte, la prolonger, s'y incorporer c'est\nparticiper de la Nature; être soumis à Dieu,\ncomme sainte Thérèse, c'est participer de Dieu\net se croire éternel.\nQuand nous sommes soulevés par l'horreur de\nla mort, il nous faut toujours nous retourner\nvers quelque grande cause: «Non invenies\nquietem, dit l'Imitation (L. I. c. IX), nisi in bumili\nsubjectione sub Prælati regimine », et il convient,\nafin de pouvoir appliquer à tous les hommes\nl'excellence de ce précepte, de donner à Prælatus\nle sens le plus large, celui d'Autorité.\nIl est difficile d'exprimer avec quelle fièvre,\navec quelle passion, Jules Laforgue, fragile et\nperdu, cherchait une autorité. Car il avait l'esprit\ntrop profond et trop dénué de romantisme pour\nprendre des attitudes théâtrales et se composer\nde son désespoir une vaine et hautaine volupté.\nVers quelle grandeur tendrait-il les mains? II\npressentait dans l'ombre une réalité... Il enten-\ndait, comme Paul Verlaine, les paroles inoublia-\nbles:\n... Mon fils ! Il faut aimer...\nIl faut m'aimer ! Je suis l'universel Baiser...\nPuis franchement et simplement viens à ma table,\nEt je t'y bénirai d'un repas délectable\nAuquel l'Ange n'aura lui-même qu'assisté,\nEt tu boiras le Vin de la vigne immuable,\nDont la force, dont la douceur, dont la bonté\nFeront germer ton sang à l'immortalité.\nMais cette voix, d'où venait-elle ? « Pourtant,\nab! comme je suis seul! s'écriait-il. Et, vrai,\nl'époque n'y fait rien. J'ai cinq sens qui me rat-\ntachent à la vie; mais ce sixième sens, ce sens de\nP'Infini!»\nC'est alors qu'il se tourna vers l'hypothèse\nmétaphysique qui, en confondant son moi avec\nl'Être, devait donner à sa vie le plus de solidité,\nvers cette conception qui est avec des nuances\nla base des systèmes de Spinoza, de Hegel, de\nSchopenhauer, de Hartmann et de Renan, pour\nne citer que les plus proches de nous. «Chaque\nindividu, écrit Schopenhauer dans Die Welt als\nWille und Vorstellung, chaque visage bumain et\nchaque vie humaine n'est qu'un rêve de plus, un\nrêve éphémère de l'esprit infini de la nature, de la\nvolonté de vivre persistante et obstinée... »\nEt Jules Laforgue ne doute point qu'il ne soit\nlié à l'Infini par d'invisibles attaches ou plutôt\nque sa volonté même ne soit qu'un aspect de la\nvolonté infinie. Elle est, en tant que volonté\nindividuelle et libre, seulement une illusion;\ntout arrive fatalement :\nJonglons avec les entités :\nPierrot s'agite et tout le mène.\nToute l'étude de Laforgue, avide « de laisser\néponger son moi par l'Absolu », de se sacrifier cons-\nciemment à l'infini, fut dès lors d'apprendre\nquelle était cette volonté de vivre considérée\nobjectivement, quelle était son origine, son but\net suivant quel ordre elle se développait, afin de\nla connaître profondément pour y pouvoir mieux\nconfondre sa vie, raclée de toutes les salissures\nde la civilisation.\nCar cette âme exquise qui, comme toute âme,\navait la passion de l'absolu, possédait par-dessus\ntout le sens du relatif. Certes, il croyait bien que\nl'Univers est Volonté; il le croyait, mais il vou-\nlait avant de s'abandonner à l'Univers savoir la\nfin de cette volonté. Il n'avait pas la foi aveugle,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=222", "seq": 222 }, { "page_imprimee": "215", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3797, "texte": "JULES LAFORGUE\nmais il voulait avoir la foi : « Les hommes, dit Scho-\npenhauer, ressemblent à des horloges qui ont été\nmontées et qui marchent sans savoir pourquoi. »\nLaforgue voulait « savoir pourquoi » et quelle\nheure il sonnait. Affamé de certitude, il s'est\nélancée à l'éclaircissement de son hypothèse et\nil suppliait, de sa voix émue et ironique :\nIsis, levez le store!\nLes livres, dans lesquels il espérait trouver le\nmot de l'énigme, l'ont passionné, puis déçu.\nPourtant il ne les a jamais définitivement refer-\nmés et malgré, je pense, qu'il n'eût plus l'espoir\nde trouver le Mot dans leurs pages, il a continué\nde méditer dans ce musée des connaissances\nhumaines et l'étude des philosophies fut le refuge\noù il s'abrita toujours.\nEn deuil d'un Moi-le-Magnifique\nLançant de front les cent pur-sang\nDe ses vingt ans tout hennissants\nJe vague à jamais Innocent\nPar les blancs parcs ésotériques\nDe l'Armide Métaphysique.\nMais quand il quittait les livres, c'était pour se\ntourner vers la femme.\nLa femme, avec son esprit pratique, ennemie\ndes abstractions, généralités et autres viandes\ncreuses, enfoncée dans le présent, baignée dans\nles faits et s'y complaisant comme dans la seule\nréalité qui soit; la femme qui ignore l'ironie et la\nhait chez autrui et ne la comprend pas parce que\nla vie a, pour ses yeux d'esclave divin, je ne sais\nquoi de sacré la femme entièrement dévouée à\nson existence profonde et versée en d'apparentes\nfrivolités seulement pour assurer les triomphes\nde la maternité, c'est-à-dire la perpétuité de\nl'existence et la victoire de l'Infini; la femme\ndevait bien sembler à Jules Laforgue un être\npénétré, imprégné, formé de cet Inconscient, de\ncet Idéal, de cette âme universelle qui régit le\nmonde et qui est le monde même.\nBien plus, et conformément à son hypothèse\nrenanienne, il devait voir en elle non pas seule-\nment un cœur immolé à l'Idéal,\nEt c'est vrai! l'Idéal les fait divaguer toutes\nou une parcelle de l'Idéal, mais un agent de\nl'idéal, créé pour travailler à la réalisation des\nfins supérieurs, — « vestales minaudières faisant\n215\nd'un clin d'œil l'article pour l'Idéale et Cie (maison\nvague, là-haut >>\n- par le moyen de l'homme.\n-\nVégétal fidèle,\nEve aime toujours\nLUI! jamais pour\nNous, jamais pour elle.\nC'était bien vers leur tendresse que Laforgue\ndevait aller pour trouver le secret; et il pouvait\ns'écrier devant l'une d'elles :\nAh! tes yeux m'ont trahi l'Idéal à connaître,\nEt je le veux, de tout l'univers de mon être !\nOù te flatter pour boire dieu\nMa provisoire corybante ?\nC'est le sort de tous ceux que déchire la pas-\nsion de l'Absolu et qui n'ont pas la force singu-\nlière de fermer les yeux et de croire, et de toute\nleur âme, à l'absolu hypothétique qu'ils se sont\ncréés, de ne jamais rencontrer que la douleur.\nLaforgue ne devait rapporter de son voyage aux\nforêts ténébreuses de l'Eternel Féminin, que de\nnouvelles amertumes; et, n'ayant trouvé sur\nson sentier que des apparences et non une réalité,\nque des effets et non une cause, il put chanter\navec tristesse :\nCultes, littératures,\nYeux chauds, lointains ou gais,\nInfinis au rabais,\nTout train-train, rien qui dure.\nOh! à jamais\nDes créatures!\nIl était blessé aux antennes de l'âme. Il le disait\ndans un sourire; mais la blessure était profonde.\nIl pensait à celles qui lui avaient abandonné leurs\nmains; il revoyait celle qui parlait\nde rendre l'âme sans scandale,\ndans un flacon de sels anglais...\net celles dont le cœur gante six-et-demi,\net celle dont l'âme est gris perle...\net dont il écrivait :\nJe songeais, oui, divins, ces yeux! mais rien n'existe\nDerrière! son âme est affaire d'oculiste.\nL'énigme restait toujours la même et il n'avait\npas fait un pas vers la solution du problème de\nla destinée. Mais quel enseignement rapportait-\nil de ses nouvelles expériences?", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=223", "seq": 223 }, { "page_imprimee": "216", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2911, "texte": "216\nVERS ET PROSE\nLui qui, dans sa détresse, cherchait un appui\nsolide, puisqu'il cherchait l'Appui de toutes\nchoses, n'avait trouvé dans la femme qu'un reflet\nde lui-même, qu'un corps de lierre, qu'une cire\nmolle et qui s'était passivement modelée sur ses\nattitudes\n... leurs charmants yeux\nC'est de vains cadrans d'émail bleu\nQui marquent l'heure que l'on veut.\nLa femme, si elle est l'agent de l'Infini, n'en a\nguère conscience, et loin de se replier vers lui\npour chercher une consolation au vide insensé de\nson cœur, elle berce l'infortune de sa vie sur la\npoitrine de l'homme.\nTon Infini, ta sphère\nC'est le regard de l'Homme.\nIl faut se rappeler une phrase de Nietzsche,\ndans Ainsi parla Zarathustra:\nLe bonheur de l'homme a nom: Je veux.\nLe bonheur de la femme a nom: Il veut.\nSituation douloureuse, situation désespérée\npour celui qui pensait découvrir sa raison d'être\npar le moyen de la femme et qui ne pouvait que\ns'écrier avec brutalité :\nNulle Poigne vers lui, il a tout sur le dos;\nIl est seul; l'Infini reste sourd comme un pot.\nEnsuite, et nouvelle source amère, Laforgue a\nsenti qu'il n'était pas aimé pour sa personnalité\nparticulière, pour ses qualités propres. Il devait\nbien s'y attendre, n'étant, d'après sa doctrine\nmême, qu'un être quelconque créé seulement\npour réaliser par le moyen de la vie un plan\nsupérieur. Mais on a beau, en théorie, faire table\nrase de ses caractéristiques personnelles, on ne\npeut qu'être blessé si l'amour les dédaigne, et\nLaforgue ne se consola pas du tout de n'être\nqu'une Occasion:\nSi elle avait rencontré seulement\nA, B, C ou D, au lieu de Moi,\nElle les eût aimés uniquement!\nJe les vois, je les vois...\nAttendez ! Je la vois\nAvec les nobles A, B, C ou D.\nElle était née pour chacun d'eux.\nC'est lui, Lui, quel qu'il soit,\nElle le reflète;\nD'un air parfait, elle secoue la tête\nEt dit que rien, rien ne peut lui déraciner\nCette destinée.\nC'est Lui; elle lui dit :\n«Oh! tes yeux, ta démarche !\nOh! le son fatal de ta voix !\nVoilà si longtemps que je te cherche !\nOh, c'est bien Toi, cette fois!... »\nIl baisse un peu sa bonne lampe.\nIl la ploie. Elle, vers son cœur,\nIl la baise à la tempe\nEt à la place de son orphelin cœur,\nIl l'endort avec des caresses tristes,\nIl l'apitoie avec de petites plaintes,\nIl a des considérations fatalistes,\nIl prend à témoin tout ce qui existe,\nEt puis voici que l'heure tinte.\nIl avait apporté son rêve, c'est-à-dire le meil-\nleur et le plus profond de lui-même, son hypo-\nthèse sur le monde, sur l'amour, la femme et la\nvie, et les sentiments qui en avaient jaillis; il\navait chanté :\nl'Infini à jamais! comprends-tu bien cela!\net qu'autant que ta chair existe un au-delà ?\nMais la femme ne s'en est point soucié ; elle\nn'a pas feuilleté le songe du malheureux poète;\nelle a dédaigné de le suivre dans l'obscurité de\nsa nuit d'angoisse et d'aborder sur les plages où\nil mettait ses certitudes.\n(A suivre.)\nTRISTAN DERÊME", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=224", "seq": 224 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-13", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "217", "page_fin": "219", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 219", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=225", "pages": [ { "page_imprimee": "217", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1446, "texte": "CANTIQUES\nTu es pure en mon cœur, comme une eau du matin\nqui brille au tissu d'une toile d'araignée...\ncomme un rayon pâle, après la pluie, au jardin\nqui ranime les fleurs, de tristesse baignées...\nTu es douce à mon cœur comme une voix d'enfant\nqui fuse, raide, au calme blanc d'une grand'messe...\ncomme l'insaisissable et fluide promesse\nque fait, au crépuscule, une fumée... au vent,\ncomme du soleil dans la fraîcheur d'une église,\ncomme l'odeur de la rivière, au haut du pont...\ncomme dans la chaleur immobile, une brise...\ncomme du linge à l'air qui luit et qui sent bon...\ncomme un long fil de la lune à travers les feuilles\nplates du jour trop lourd, ou comme un bout du bleu\nd'entre les nuages où l'on voit le bon Dieu...\ncomme un caillou bleu dans l'eau froide, sous les feuilles...\ncomme une lampe dans la chambre aux blancs rideaux...\ncomme quand on a soif les cerises sur l'arbre,\ncomme quand on trempe ses mains moites dans l'eau...\ncomme la chanson mince et monotone... à l'âtre...\ncomme un mot doux qu'on répète après l'avoir lu\net qui tinte dans l'âme, comme au loin l'Angélus...\ncomme un cri espacé de rainette, à la mare...\ncomme un train attendu qui entre dans la gare...\n-\ncomme un épi flexible et trop lourd, se penchant,\ntoute seule, tu ne peux porter ta tendresse...\nje voudrais être l'autre épi, que dans la tresse\nle moissonneur liera près de toi, sur les champs...\n... si doux, si bon, si triste et que la nuit efface,\n15", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=225", "seq": 225 }, { "page_imprimee": "218", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1140, "texte": "218\nVERS ET PROSE\nmais dont on garde la caresse au fond des yeux,\ncomme un soleil décoloré d'automne, aux cieux...\ncomme un soleil d'automne qu'on regarde en face...\nII\nJe suis triste de toi, pourtant dans mon repos,\ncomme une fleur de la terre qu'on met en pot...\ncomme de la lune à la nuit dans un seau d'eau...\ncomme une fenêtre sur la cour, sans rideaux...\ncomme une pomme tombée dans l'herbe verte...\ncomme le coup lourd de la demie, dans l'air,\npar une après-midi d'été, jaune et déserte...\ncomme une étoile au ciel, quand il fait encore clair...\nIII\n...au soir...\nOdeur du fumier doux et des vaches qui rentrent...\nodeur mousseuse du lait chaud... mélange sain\noù tous les souffles des champs brumeux se confondent...\n...dans le crépuscule rêve l'âme des foins...\nbruit de seaux heurtés qu'un bouvier ramène,\n...dernier chariot... un indéfini bêlement lointain...\n...départ sifflé, puis roulement décru d'un train\nqui cesse au tournant flou...\ntout cela fait au cœur une bonne tristesse...\nquelque chose de trop tendre, en nous, qui se plaint...\nqu'elle est saine cette mélancolie qui passe\ncomme une pulsation de l'horizon violet...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=226", "seq": 226 }, { "page_imprimee": "219", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1527, "texte": "CANTIQUES\n219\ndu là-bas vaporeux,\nmeugle\n-\n-\noù, craintive, une vache\nen tournant la tête de sa voix mouillée...\n--\n.. comme des mots trop doux qui font fermer la bouche,\ndans le jardin muet meurent les roses rouges...\nA Saint Delaw\npatron des imagiers\nqui doit se donner de 30 à 35 ans\n(en souvenir d'un pèlerinage.)\nLe bon Delaw aura toujours huit ans.\n-\nC'est unchardon des champs qui n'est pas brouté par des ânes...\nil a l'âme claire comme une source qui coule sur des cailloux, à\nl'ombre, si limpide qu'on la croit immobile. Les gens de la ville\nqui se promènent, le chapeau dans la nuque, en bras de chemise,\ndans la forêt, le dimanche, se baissent et trempent les mains dans\nla transparence, pour avoir froid, Les paysans se couchent à plat\nventre pour boire, le front contre l'eau...\nil a l'âme bon teint comme le rouge des pommes d'api et le bleu\ndes bleuets,\nil a l'âme simple comme le cri du cri-cri,\nil a l'àme solidement tendre comme un ciel d'après la pluie ou\ncomme une fleur de pêcher ou comme une odeur de résine,\nil a l'âme douce comme sur les naseaux d'un petit âne ou comme\nl'envers d'une feuille de saule,\nil voit sa compagne Marthe, sa pipe de bruyère et son chien Jap\nun peu plus gros que le reste de la nature,\nil a rencontré le Petit Poucet,\nil aime mieux la conversation de la bouilloire, de la crémaillère\net des bûches, que celle des gens\n-\net les tourterelles ont dit, en le voyant passer sous les branches\ncourbes, dans du soleil :\n<< le frère François n'est pas mort! »\nA Jouarre.\nBERNARD ZIMMER", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=227", "seq": 227 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-14", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "220", "page_fin": "234", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : signature de l'auteur", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=228", "pages": [ { "page_imprimee": "220", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4652, "texte": "ÉLECTION\nDU PRINCE DES POÈTES\nDeux jours après avoir présidé la fête que\nquelques centaines de fidèles offraient à la mémoire\nde Stéphane Mallarmé, le grand Léon Dierx mou-\nrait subitement.\nUne revue, la Phalange et quatre journaux,\nGil Blas, Comadia, les Nouvelles, les Loups\nouvrirent un referendum parmi les écrivains\npour savoir qui remplacerait le noble et vénéré\nmaître comme Prince des Poètes.\nPar une majorité écrasante, Paul Fort fut élu.\nEstimant qu'il était l'héritier de toutes les traditions\nlittéraires de France et le plus digne de les repré-\nsenter tous, trois cent quarante poètes se rencon-\ntrèrent en effet pour choisir comme successeur à\nPaul Verlaine, Stéphane Mallarmé, Léon Dierx,\nl'héroïque fondateur du Théâtre d'Art, le direc-\nteur de Vers et Prose, l'auteur de ces quinze volu-\nmes de Ballades Françaises, où chantent tous les\ncœurs, où revivent tous les paysages, où se\nretrouvent toutes les âmes, Paul Fort, Prince des\nPoètes.\nEst-il pour un poète fier et indépendant qui ne\nfit jamais la moindre concession, est-il une plus\ngrande joie que de se savoir aimé non seulement\npar tous les jeunes, mais encore par ses pairs et\nses aînés les plus divers. Et doutera-t-il de l'estime\ndont il jouit celui qui aura reçu le suffrage de\npersonnalités aussi différentes que celles de Fré-\ndéric Mistral, Francis Vielé-Griffin, Sébastien-\nCharles Leconte, président de la Société des Poètes\nfrançais, Georges Eekhoud, Saint-Pol Roux,\nCharles-Henry Hirsch, Saint-Georges de Bou-\nhélier, Léon Frapié, Albert Saint-Paul, Robert\nScheffer, Lugné-Poe, Han Ryner, Gabriel Hano-\ntaux, Emile Bernard, Ernest Raynaud, Emile-\nAntoine Bourdelle, Eugene Marsan, Georges\nIzambard, etc., et de poètes et d'écrivains tels que\nGuillaume Apollinaire, Pierre Grasset, Louis Per-\ngaud, Georges Batault, Léon Deubel, Jules Ro-\nmains, Georges Duhamel, René Arcos, Charles\nVildrac, Belval-Delahaye, Gaston Sauvebois,\nJean Ott, Robert de Traz, Ernest Gaubert, Ric-\nciotto Canudo, Nicolas Beauduin, Guy Charles-\nCros, Roger Dévigne, Emile Cottinet, F.-T. Mari-\nnetti, Georges Delaw, Alfred Joubert, le pasteur\nGuillot, Jean-Richard Bloch, Louis Mandin, Oli-\nvier Hourcade, Legrand-Chabrier, Florian-Par-\nmentier, Gabriel Clouzet, Carlos Larronde, Fer-\nnand Divoire, Georges Chennevière, Luc Durtain,\nOctave Béliard, M.-C. Poinsot, Jules Bois, Gaston\nDanville, René Le Gentil, Henri Bachelin. Paul\nAeschimann. Ch. Regismanset, Bernard et Domi-\nnique Combette, Jacques Nayral, Fuss-Amoré,\nMme Rosenval, Mie Berthe Dangennes, Roland\nManuel, Georges Grappe, Litschfousse, Pierre\nLestringuez, Th. Botrel, Armand Fourreau,\nFrancis Eon, Paul Vulliaud, Gérard de Lacaze-\nDuthiers, Jean Clary, Marcel Rieu, Pierre Tour-\nnier, Fritz R. Vanderpijl, Julien Tavernier, Gas-\nton Picard. J.-Aurélien Coulanges, Charles Callet,\nJ.-J. Van Dooren, Charles Dornier, Robert Télin,\nAntoine Villermin, Marcel Legay, Louis Payen,\nErnest Prévost, Henri-E. Gonnelle, Serge Bar-\nranx, Albert-Jean, Jean Billaud, qui fut avec\nMme Berthe Dangennes, directrice de la Halle,\nl'un des organisateurs du banquet du 12 juillet\nen l'honneur de Paul Fort, Louis Lormel, Albert\nLetombe, Eugène Fasquelle, Jean Pellerin, Andre\nThévenin, Sylvain Bonmariage, Maxime Revon,\nRené Druard, Georges Bazile, Marcel Drouet,\nG.-M. Rodrigue, Henry de Riaz, Frédéric Raisin,\nMarcel Clavié, Pierre Jablonski, André Escoffier,\nClesse Antoine de La Rochefoucauld, Robert\nWeber, Emmanuel Bourcier, Jean Reibrach, André\nColomer, R. Dessambre, Marius Boisson, J. Helbé,\nJean-Bach Sisley, Luciani Delpech, Herlemont,\nL. Richard Mounet, Calliès, Jacques Sermaize,\nG. de La Batut, E. de Christmas, Jean Guiffrey,\nSchneeberger, Emile Lambert, Ernest Lourdelet,\nHenry Maols, L. Alibert, Gustave Itasse, Stéphen\nRiche, Albert Cahal, Paul Nagour, Auguste Pin-\nguet, Ferdinand Massé, pour ne citer que ceux-là.\nSi pour nous, nous nous réjouissons hautement\nde cette unanimité de sentiments, nous ne nous\nréjouissons pas moins de savoir que la plupart\ndes trois cents autres voix qui répondirent au\nreferendum se dispersèrent sur d'autres nobles,\npurs et profonds poètes comme MM. Henri de\nRégnier, F. Vielé-Griffin, F. Jammes, G. Kahn,\nP.-N. Roinard, Emile Verhaeren, Raoul Ponchon\nqui, second, obtint quatre-vingt-quinze voix,\nMme la Comtesse de Noailles, Sébastien-Charles\nLeconte, etc.\nC'est, pour le lyrisme et la poésie, une grande et\nbelle victoire que Comadia fêta le 12 juillet, en\noffrant à Paul Fort sous la présidence de M. Jean\nRichepin, un grand banquet où accoururent plus\nde cinq cents écrivains et artistes, parmi lesquels\nnous comptâmes, près de M. et de Mme Paul\nFort, à la table d'honneur, le grand Elemir", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=228", "seq": 228 }, { "page_imprimee": "221", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4909, "texte": "ÉLECTION DU PRINCE DES POÈTES\n221\nBe\nBourges, Sébastien-Charles Leconte, Philippe Ber-\nthelot, Victor-Emile Michelet, Jean Royère, rédac-\nteur en chef de la Phalange, P.-N. Roinard,\nRobert Scheffer, Lugné-Poe, directeur de l'Euvre,\nMme Jane Catulle-Mendès, Camille Le Senne,\nM Valentine de Saint-Point, Jules Bois, Archag\nTchobanian, Han Ryner, Fuss-Amoré, Georges\nPicard, Eugène Figuière, Auguste Bréal, Paul\nMorisse, secrétaire du Mercure de France, Mile Hen-\nriette Charasson, Georges Izambard, Georges\nBatault, Henri Albert, Belval-Delahaye, directeur\ndes Loups, Guy-Charles Cros, etc.\nJe ne crois pas pouvoir mieux résumer l'impres-\nsion générale sur cette aventure, qu'en citant ici\nles premières lignes d'un bel article que M. Lau-\nrent Tailhade consacrait le 9 juillet,' en tête de\nComœdia, à notre nouveau Prince :\n« M. Paul Fort est, sans conteste, un homme\nheureux. Encore que pourvu de sensibilité,\nd'imagination et de verve, orné des brillants qui\nplaisent et des dons plus solides qui retiennent,\nil ne compte pas un ennemi dans cette « répu-\n«blique des lettres » où cependant chacun s'évertue\nà nuire, non seulement par utilité ou repré-\nsailles, mais pour le plaisir seul de chagriner\nautrui. Sans effort, il écarte de son chemin la\nhaine. Ratés épileptiques, dilettanti venimeux,\nles professionnels de la calomnie et du dénigre-\nment n'exercerent jamais leurs dents hydropno-\nberon, leurs crochets à venin contre l'auteur de\nl'Aventure éternelle, d'Ile-de-France et de Mort-\ncerf. Au bonheur d'avoir du talent cet ingénieux\npoete sut, comme dit Berlioz, « unir le talent\n« d'avoir du bonheur », de créer autour de sa per-\nsonne un courant d'unanime sympathie. L'illu-\nsoire et galante couronne qui fait un «< Prince\n> D'aucuns mêlent aux jeux des rimes et des\nrythmes force préoccupations temporelles, se\nservent du poème comme d'un instrument plus\nsouple et mieux trempé que les armes ordinaires\ndans leurs luttes pour la vie. Orateurs, guerriers.\ntribuns, apôtres. philosophes, ils enseignent,\ncombattent, prêchent, au besoin, invectivent.\nIls incorporent à leurs vers les multiples aspects\nde la chose publique, y font ouïr le «< discours\n« casqué », dont parle saint Jérôme. Ils entrent à\nl'Académie et conquièrent le théâtre; ils parlent\nà prix d'or entre cinq et sept heures, devant les\nchapeaux de Levis et les robes de Brandt; ils\ndissertent pour la fleur des Parisiennes de omni\nres cibili, sans commettre jamais l'inconvenance\nd'apprendre quoi que ce soit à l'incuriosité de ces\ntoujours belles dames. Ceux-là touchent le prix\nde leurs efforts en espèces trébuchantes. Et la\ngloire viagère ne leur fait pas défaut.\n-\n» Mais le Prince d'aujourd'hui - un prince\nest mort: vive le prince! - comme naguère\nDierx ou Mallarmé, n'a cure de ces éventualités,\nil regarde le monde avec l'œil de Mercutio. Tel\nun page de Shakespeare, tel un jongleur du roi\nRené, il ne paraît avoir d'autre souci que de\nrépéter à son tour la chanson du printemps, les\nhymnes de la jeunesse éternelle. Et c'est pour-\nquoi justement, il fut fait poète lauréat, « poète >>\nencore qu'il n'ait jamais composé de vers;\n« qu'importe le flacon... » et se soit privé à des-\nsein des corsets orthopédiques, des maillots et des\nstrasbourgeoises, dont ses prédécesseurs usèrent\njusqu'à lui... »\nEnfin, l'élection de Paul Fort n'ayant pas été\ndu goût de certains journaux, à ceux-ci M. Remy\nde Gourmont répondit dans un article de la\nFrance, dont nous reproduisons quelques lignes\npour finir :\n« C'est Paul Fort. Les poètes, dans cette der-\nnière quinzaine, se mirent d'accord, quasi-unani-\nmement, sur son nom. Ceux qui disent qu'il\nn'est pas connu avouent seulement ainsi qu'ils\nn'ont aucune notion exacte de ce qui se passe\ndans le monde littéraire, dont ils ne firent ni ne\nferont jamais partie. Avant d'être salué de ce\ntitre, Paul Fort. de fait, le portait déjà, les\njeunes poètes s'étant, depuis longtemps, groupés\nderrière lui. Récemment, on lui offrit un banquet\nqui réunit un nombre immense de convives. Il\nest plus que connu, il est populaire. Il l'est\nmême plus que Moréas, qui tenait un peu les\ngens à distance, mais fut, pendant longtemps, le\nvéritable Prince des Poètes, cependant que Léon\nDierx l'était fort peu, dans la réalité. Paul Fort\nsera le prince-camarade, car je ne crois pas que\ncette dignité, purement verbale, puisse changer\nquoi que ce soit à son caractère, à sa manière\nd'être, à la nature de ses relations avec les poètes\net la poésie... »\nEt M. Remy de Gourmont ajoute : « Cette prin-\ncipauté est un hommage de sympathie et non une\naffirmation de bierarchie : la poésie ne reconnaît\npas cela». A de telles paroles nous souscrivons\ntous et, j'en suis sûr, Paul Fort tout le premier.\nALEXANDRE MERCEREAU", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=229", "seq": 229 }, { "page_imprimee": "222", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4058, "texte": "222\nVERS ET PROSE\nDISCOURS DE JEAN RICHEPIN\nMesdames,\nMessieurs,\nMes chers Confrères,\nAvant tout, permettez-moi de vous lire deux\ndépêches qui n'ont pu vous être lues par Sébas-\ntien-Charles Leconte, car elles viennent de\nm'arriver. Elles vous feront, j'en suis certain, le\nplus grand plaisir.\nMon cher Richepin,\nJ'aurais été profondément beureux d'être de ceux\ndes amis de Paul Fort, qui, réunis sous votre pré-\nsidence, vont fêler sa nomination comme « Prinee\ndes Poètes ».\nComme vous-même, Paul Fort est un de mes amis\nd'autrefois! Et je suis ému et joyeux de constater\nque tous les chers compagnons de jadis arrivent à\nla situation qu'ils méritent.\nDites bien que je suis avec vous de cœur pendant\ncette soirée, et croyez, cher ami, à mes sentiments\ntrès dévoués.\nAUGUSTE RODIN\nMon cher Confrère et Ami,\nVoulez-vous être assez aimable pour m'excuser\nde ne pouvoir assister vendredi au banquet offert\nà M. Paul Fort ? Le nouveau « Prince des Poètes »\nsait toute l'admiration que j'ai pour son talent et\nj'aurais été heureux de la lui témoigner une fois\nde plus. Mais je serai retenu vendredi par l'arri-\nvée du bey de Tunis et par un dîner donné à\nl'Elysée.\nCroyez à mes sentiments dévoués.\nLe Président du Conseil,\nRAYMOND POINCARE\nEt maintenant, comme l'a si joliment dit tout\nà l'heure Sébastien-Charles Leconte, je vais pro-\nfiter du silence qui nous entoure... pour vous\ndire toute ma joie et ma fierté de présider à ce\nbanquet de poètes, où nous allons pouvoir enfin,\naujourd'hui, une bonne fois pour toutes, réduire\nà néant la mauvaise réputation que nous a faite\nHorace avec son fameux genus irritabile vatum.\nQuoi! irritabile! Nous sommes faciles à\nfâcher, aigres, envieux? Allons donc ! Nous voici\nréunis, en effet, près de cinq cents poètes des\ndeux sexes, de tout âge et de toutes les écoles,\net, loin que ce soit pour nous disputer, c'est dans\nun accord unanime pour célébrer l'un d'entre\nnous, et pour le proclamer Prince des Poètes,\nainsi que l'ont voulu 338 suffrages de poètes.\nQuel merveilleux démenti, cette fête,à la méchante\népithète du satirique! Et qui osera maintenant\nmédire de nous, même des écoles, si pullulantes\nqu'elles soient, puisqu'elles ont ce soir pour\nunique cette concorde dans la louange?\nfleur\nNotez que les écoles, d'ailleurs, eussent-elles\npour résultat l'irritation mutuelle dont on les\naccuse, je les défendrais encore. Quel en est le\nsens, au juste, de cette multiplicité des écoles?\nLe voici. Elles prouvent la sève qui monte,\nqui pousse, qui veut sa part d'air et de soleil,\nqui a raison de la réclamer, même avec violence.\nmême avec injustice. Et elles ont pour produit\nle plus net la variété, sans laquelle la foret\nvierge des lettres deviendrait une monotone\net lugubre pépinière de plantes toutes pareilles.\nCette variété, cette sève, cette liberté s'exaltant\njusqu'à la licence des luttes, il faut les bénir et\nles aimer. C'est le privilège de la jeunesse, de la\nfoi en soi, de la vie. Et l'on voit bien qu'elles\nn'ont point pour mot d'ordre le féroce égoïsme\nque l'on prétend, puisque toutes ces écoles rivales\nne rivalisent en ce jour que de bonne volonte\npour glorifier un poète qui, lui, précisément,\nn'est d'aucune école.\nEst-ce à dire qu'il soit un outlaw de l'air.\nnotre ami Paul Fort, et que l'accord se soit fait\nsur son nom à cause de cela, sans plus? Non.\nmille fois non. A qui ferait-on croire qu'il n'est\npas un artiste au meilleur sens du mot, celui qui,\navant sa vingtiême année, avait déjà fondé le\nThéâtre d'Art, pour faire jouer les œuvres pré-\ntendues injouables, c'est-à-dire trop belles, trop\nneuves? J'en étais, des fervents qui l'applaudirent\nalors, et je sais quels nobles rêves hantaient\ndéjà ce cœur dévot au plus fier idéal d'art. Et de\nmême je fus des premiers abonnés à cette rare et\nsuperbe revue Vers et Prose, qui depuis huit ans\nse consacre à la défense et à l'illustration de la\nhaute littérature et du pur lyrisme, et qui tou-\njours nous régale de belles choses, et qui souvent\nnous donne l'extase de lire quelque géniale\neffusion d'un Claudel, ou les pages magistrales", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=230", "seq": 230 }, { "page_imprimee": "223", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4337, "texte": "ÉLECTION DU PRINCE DES POÈTES\n223\nd'un chef-d'œuvre dû à mon vieil et grand ami\nElémir Bourges.\nQuant à l'art même de Paul Fort, bien qu'il ne\nsoit, en apparence, d'aucune école, on me per-\nmettra de signaler brièvement à quelle école\nappartient, néanmoins, cette soi-disant absence\nd'école. Fût-ce dans ce pandemonium, parmi ces\ncloches, ce tam-tam, ces orchestres, ces strideurs,\nil ne sera pas dit qu'un poète aura renoncé,\ndevant cinq cents poètes, à faire au moins cinq\nminutes d'esthétique.\nCertes, en ne s'enrégimentant dans aucune\nécole, Paul Fort semble avoir fait chose dérai-\nsonnable. Car les écoles, en somme, ont pour\nsource la Raison, mère gigogne des prosodies et\ndes rhétoriques, sur quoi chicanent les écoles.\nMais, en face de la Raison, se dresse l'Intuition,\nqui, elle, n'a cure des prosodies et des rhéto-\nriques, puisqu'elle remplace celles-ci par l'érup-\ntion et la cataracte de l'expression toute en\nimages, et puisqu'elle a pour toute prosodie la\ntrouvaille du Rhytme essentiel. Or, ce «sans-art»,\nc'est, tout simplement, l'art même de la chanson\npopulaire.\nNe pas croire qu'il est humble. Loin de là! Il\nest le plus orgueilleux de tous. Et d'abord, il\nchante tout, la vie, l'histoire, la philosophie, le\nrêve, le mystère. Il ressemble à la Mangwa\nd'Hokousaï, dont les traits et les points synthé-\ntiques expriment le Monde entier. Puis, cet art\nsimple, il a la prétention, justifiée, non pas de se\ndire le chêne, ou le sapin, roi de la forêt, mais\nd'être la fleur, si modeste soit-elle, violette,\nmuguet, glaïeul, genêt, chèvrefeuille, en qui vit\ntoute l'âme de toute la forêt, le temps d'un\néclair, et infiniment.\nEt votre œuvre n'est-elle pas cela, le désir de\ncela, désir souvent réalisé, mon cher Paul Fort?\nQuatorze volumes de Ballades Françaises sont là\npour crier que oui. Et votre désir du miracle\nn'eût-il été baisé sur les lèvres que telle ou telle\nfois, ici et là, fût-ce à votre insu, qu'importe?\nCes éclairs où tient l'éternité, votre art, l'art de\nla Chanson populaire, en est illuminé pour\njamais.\nEt, cela, cette fleur où toute l'âme de la forêt\ns'exprime, tous les poètes, de quelque école\nqu'ils se réclament, sont forcés de l'aimer, de la\nfêter; car c'est le lyrisme même, le rythme\nmême, dans leur essence, et chez tous les poètes\ngrands, depuis Pindare jusqu'à Verlaine.\nEt, ce qu'il y a de plus miraculeux, le voici !\nNon seulement les poètes sont forcés de l'aimer\net de l'acclamer, cela; mais le public aussi est\nforcé d'en venir là,d'accord avec eux. Il n'entend\nrien, lui, et ne doit rien entendre, à nos disputes,\nà nos écoles, à nos esthétiques. Mais, de temps à\nautre,il entend, avec un sanglot d'émotion, felle\nchanson populaire, comme celle qui dit, par\nexemple :\nO soleil, fonds les rochers,\nO lune, bois les rivières,\nQue je puisse regarder\nMon amant qui est derrière !\nEt cela suffit, pour que le chef-d'œuvre ait la\ndouble consécration qui fait les chefs-d'œuvre,\ncelle des artistes et celle de la foule.\nEh bien ! mon cher Paul Fort, il y en a, parmi\nvos Ballades Françaises,de ces chansons-là. Nous en\nentendîmes encore l'autre jour, dans l'atelier d'E-\nmile Bernard, et nous en avions les yeux mouil-\nlés, le bon grand Dierx et moi. Oh! des chansons\ntoutes simples, comme des rondes enfantines!\nEt puissent-elles survivre même à votre nom.\nCar la vraie gloire profonde, pour le poète, c'est\nde laisser un lambeau de soi, lambeau anonyme,\noù toute l'âme d'une race a poussé une note, un\ncri. Quand on fut celui-là, et vous le serez, on a\nlargement mérité de s'entendre proclamer, par\ncinq cents poètes, Prince des Poètes.\nDISCOURS DE PAUL FORT\n(Après avoir remercié chaleureusement le pré- |\nsident du banquet, M. Jean Richepin, après avoir\nsalué en lui « l'un des plus beaux caractères poé-\ntiques de l'époque » et dit toute son admiration\nfervente pour le poète de la Chanson des Gueux.\nM. Paul Fort lut le discours suivant:\nQuand on est jeune, on aime la franchise et la\nJEAN RICHEPIN\nvérité. Vous me permettrez donc, mon cher pré-\nsident, de parler avec liberté, avec cette bonne et\nsimple liberté que j'ai apprise à l'école de ces\ngrands poètes dont, malgré un vote récent, je\nn'ose me croire le successeur, mais dont j'ai tou-\njours été l'admirateur fervent: Verlaine, Mal-\nlarmé, mes deux maîtres immortels, immortels\nquoiqu'ils n'aient jamais été académiciens, et ce", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=231", "seq": 231 }, { "page_imprimee": "224", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 5302, "texte": "224\nVERS ET PROSE\nnoble Léon Dierx, qui n'a pas voulu qu'on le\ncélébrât par des discours, mais qui nous a laissé\nl'exemple d'une vie aussi haute et aussi belle que\nson art.\nTous trois furent longtemps ignorés du public.\nC'est la destinée des grands poètes d'être long-\ntemps méconnus. C'est même presque leur voca-\ntion. En effet, ne doivent-ils pas avant tout réaliser\nleur œuvre,et pour cela ne faut-il pas qu'ils vivent\ndans un monde idéal, toujours un peu différent\nde la foule réelle qui décerne les couronnes?\nSi la foule met tant de temps pour apprendre\nà les connaître, et si elle se laisse leurrer çà et là\npar tant d'histrions qui lui volent ses applau-\ndissements, ce n'est peut-être pas tout à fait de\nsa faute. Et pourtant ce doit être la faute de\nquelqu'un... ou de quelques-uns.\nJe ne voudrais pas dire que c'est la faute de la\ngrande presse. Je ne voudrais pas le dire, par\négard pour d'admirables exceptions... par égard\npour Gil Blas, pour Comedia, pour le Temps, le\nGaulois et le Figaro, pour l'Intransigeant, les\nNouvelles et Paris-Journal, pour des critiques\naussi consciencieux qu'intellígents, qui ont à la\nvérité conscience de leur devoir et qui le rem-\nplissent, dans ces journaux et dans quelques\nautres, en signalant au public ce qui leur paraît\nvraiment digne d'attention, dans le mouvement\nlittéraire et artistique.\nMais ces critiques, ces journaux ne sont pas\nassez nombreux. Et cette presse, qui étale volon-\ntiers l'orgueil de représenter le grand public, ne\npensez-vous pas qu'elle s'acquitte bien mal de sa\ntâche, quand elle se borne à servir à ses lecteurs\nles miettes vulgaires de l'actualité, et quand elle\naccueille avec une gouailleuse ironie ou, ce qui\nest pire encore, avec un dédaigneux silence, les\nproductions les plus hautes de l'esprit ? Car\nn'est-ce pas ce que nous voyons tous les jours?\nCette presse qui consacre des colonnes et des\npages aux derniers exploits d'un escroc de haut\nvol ou au dernier coup de poing d'un boxeur\nnègre, cette presse n'a pas vingt lignes à donner\nà un chef-d'œuvre signé de Claudel, d'Elémir\nBourges ou de Francis Jammes. Elle n'a pas vingt\nlignes, mais elle a quelquefois... un ricanement.\nElle a des fils qui là relíent à toutes les capitales\ndu monde, et, si un banquier de New-York\ns'enfuit avec l'argent de ses clients, il n'a pas le\ntemps de faire deux lieues avant qu'à Paris elle en\nsoit aussitôt informée. Mais qu'un Villiers de\nl'Isle-Adam, du fond de sa misère, écrive des\nchefs-d'œuvres pour les siècles, cela durera des\nannées et des années sans qu'elle en sache rien. Et\nc'est l'éternelle aventure qui se renouvelle sans\ncesse. Après Villiers, Verlaine. Après Verlaine,\nLaforgue. Après Laforgue, Charles-Louis Phi-\nJippe. A qui le tour? car je n'ose espérer que ce\nsoit fini. Nous vivons à l'âge du reportage inten-\nsif, de l'électricité et de la télégraphie sans fil,\nmais les journalistes contemporains. si rapides\nquand il s'agit de ramasser ce qui est banal,gros-\nsier et éphémère, se dédommagent par leur len-\nteur quand il faut rendre au génie ce qui lui est\ndû. Pour découvrir une œuvre,ils attendent que\nl'auteur soit mort, et, pour reconnaître la lumière\nqui les aveugle, ils attendent qu'elle sorte d'un\ntombeau.\nIls sont pleins de dédain pour ceux qu'ils\nappellent les poètes de café. S'ils vont au café,\nces poètes, c'est apparemment que la plupart\nd'entre eux n'ont pas de salon. C'est que le café\nleur offre un lieu de réunion pour rencontrer\nleurs maîtres et pour parler de leur foi et de leur\nidéal, avec plus de sincérité qu'on n'en trouve\ndans certains milieux plus distingués.\nVerlaine et Moréas y allaient. Notre admirable\nPonchon y va. De même ce grand rêveur,ce très\nbrave Roinard, et ce magnifique Saint-Pol Roux,\net ce pur Merrill; et le président lui-même de la\n<< Société des Poètes français », le noble Sébas-\ntien-Charles Leconte, n'y va-t-il pas? Mais.tenez,\nJean Richepin (peut-être s'en souvient-il encore),\nJean Richepin n'a-t-il pas chanté autrefois les\npoètes de café et même de cabaret?... Et je me\nsuis laissé dire que François Coppée, qui, entre\nparenthèses, sut découvrir, lui, des poètes et\nentre autres Albert Samain, Charles Guérin,\nFrancis Jammes, hum! et moi-même (cela évi-\ndemment, la grande presse ne l'a plus en mémoire,\nsi tant est qu'elle y ait prêté là moindre atten-\ntion n'importe ! faisons notre réclame nous-\nmême; on n'est jamais si bien servi...) que Fran-\nçois Coppée, dis-je, qui tout comme Jean Lorrain\nsut découvrir des poètes, aimait tant certain\npetit café, que le patron d'icelui, quelques jours\naprès la mort du bon maître, ne sut mieux\ntémoigner sa douleur déférente qu'en inscrivant,\nlà-haut, en exergue et en belles lettres d'or:\n« Café François Coppée ». Mais, Ombres de\nRacine, de Boileau, de La Fontaine, Ombres de\nVoltaire et de Diderot, est-il besoin, je vous le\ndemande, de réhabiliter les cafés et les cabarets?\nC'est se tromper, c'est faire une œuvre mau-\nvaise (et on la fait dans la presse parfois) que\nd'opposer telle catégorie d'écrivains å telle autre.\nIl ne devrait pas y avoir en littérature et en poé-\nsie le côté salon et le côté café, le côté droit et le\ncôté gauche. Il devrait y avoir le talent tout\ncourt, la poésie sans épithète et de braves gens\npour la comprendre, d'où qu'elle vienne, et la\nfaire comprendre aux autres,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=232", "seq": 232 }, { "page_imprimee": "225", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4986, "texte": "ÉLECTION DU PRINCE DES POÈTES\n225\nJe sais d'ailleurs qu'en général les littérateurs\nne sont pas responsables de cette division, et j'ai\nreçu ces temps derniers de nos rois et reines lit-\ntéraires des lettres si franchement affectueuses\nque je serais impardonnable d'émettre un doute\nà ce sujet.\nQu'on ne dise pas que j'attaque la presse! Au\ncontraire, je l'aime tant que je voudrais la voir se\nrendre entièrement digne de sa mission, qui est\ntrès grande et très belle. Et je ne méconnais pas\nson pouvoir, qui est immense. Mais il ne nous\nsuffit pas, à nous les écrivains et les artistes,\nqu'elle rende M. Cochon, voire un Bonnot,célèbre\nen quelques jours. Pour applaudir, je voudrais\nqu'elle fit quelquefois pour le beau ce qu'elle fait\nsi libéralement pour le laid, qu'elle n'ignorât pas\nsystématiquement un Claudel ou un Jammes, un\nGriffin ou un Suares, un Verhaeren, un Gour-\nmont ou un Merrill, un Saint-Pol Roux, un Gide\nou un Giraud, un Tailhade, un Kahn, un Mockel,\nun La Tailhède, un Le Cardonnel ou un Ryner, et\nje voudrais surtout que, lors qu'un jeune poète de\ntalent a publié une œuvre, il recueillit autre chose\nque deux ou trois menues railleries en trois lignes.\nLes poètes sont patients: ils se disent qu'un\npetit morceau de l'avenir est à eux,et cette víande\ncreuse les console de la gloire, de la notoriété qui\nva aux charlatans du jour. Cette gloire que con-\nfère la grande presse, ils ont pris l'habitude de\npenser qu'elle n'était pas pour eux.\nLa grande presse, c'est un ciel auquel les héré-\ntiques qu'ils sont n'ont pas droit d'atteindre, et\nles journalistes, je veux dire la plupart, gardent\nce ciel inaccessible comme des anges fidèles. Mais\noui, ces spirituels journalistes sont, au fond,naïfs\ncomme des anges.\nEt voila pourquoi, repoussés du paradis où\nMme Stenheil a une place de choix, les poètes\nsont obligés de se contenter longtemps de la\ngloire tout à fait terrestre, hélas ! des cafés.\nMais je suis optimiste. Je veux croire que cela\nchangera un jour, que l'enfer de nos grands écri-\nvains n'est qu'un purgatoire, et qu'enfin à la\nplace des anges spirituels et naïfs qui gardent les\nportes du journalisme, nous verrons des hommes\nsimplements intelligents qui ne fermeront pas le\nciel aux élus.\nOui! c'est alors que la France, avertie par ses\njournaux, s'enorgueillira de cette admirable\nRenaissance des lettres et de la poésie commencée\nil y a plus de trente ans et qui ne cesse de refleu-\nrir et de refleurir. Un de mes amis, un journa-\nliste, me demandait voici quelques jours s'il était\nbien vrai qu'il y eût tant de poètes en France.\n« Après l'événement que vous savez, vous ne\ndevriez pas me poser cette question », lui répon-\n―\n<<< Fort\ndis-je. - << Encore, sont-ils bons? >>\nbons, à mon gré.»-« Mais enfin combien sont-\nils? >> - « 338, n'en doutez pas. »\nVoire, il en est d'autres.\n-\nOui, oui, la France devrait être orgueilleuse de\nses écrivains! Que la grande presse l'y aide,\npâques-Dieu!... Elle l'y aidera je l'espère. Et\ndans cet espoir, comme chez moi tout finit, non\npar des chansons, mais par des ballades, vous\nme permettrez de terminer - dans un vaste sen-\ntiment de concorde -- par celle-ci, qui a déjà paru\ndans un de mes livres, mais que j'aì accommodée\npour la circonstance:\n-\n<< Si tous les écrivains voulaient s' donner la\nmain, tout autour de la mer ils pourraient faire\nune ronde.\n<< Si tous les journalistes voulaient bien êtr'\nmalins, ils fraient avec leurs plumes un joli\npont sur l'onde.\n<< Alors nous pourrions faire une ronde autour\ndu monde, si tous les écrivains voulaient s'\ndonner la main. »\nEt j'entends, mesdames et messieurs: tous les\nbons écrivains de notre douce France.\nPAUL FORT\nNota. Le discours de M. Paul Fort fut publié,\nen manière d'article, en tête de Gil Blas du\n15 juillet, sous le titre: les Poètes et les Journaux.\nM. Paul Reboux, directeur littéraire du Journal,\ncrut, le lendemain, devoir répondre à ce discours.\nIl le fit en ces termes et sous le titre suivant.\nLes Journaux et les Poètes\nNous avons publié bier un éloquent article de M. Paul\nFort dans lequel le Prince des Poètes se plaignait du peu\nd'importance que la plupart des journaux,si prolixes, lors-\nqu'il s'agit d'un fait divers, accordent aux poètes et à la\npoésie. Notre collaborateur Paul Reboux, président de\nAssociation des Critiques littéraires et directeur littéraire\ndu Journal, nous adresse, en manière de réponse, cette\nétincelante chronique.\n(Note de la Rédaction de Gil Blas.)\nLes poètes ont, au sujet de ce qu'il est convenu\nd'appeler: la grande presse, des idées généreuses,\nmais singulières.\n-\nIls s'imaginent que des gardiens armés de\nglaives voire de flèches barbelées rendent\nles salles de rédaction inaccessibles aux purs\nécrivains pour n'y recevoir, avec force courbettes,\nque des charlatans. Ils s'imaginent que le\n<< Boulevard » est encore, comme au temps de Bel-\nAmi, un lieu où se rencontrent des journalistes\nvicieux, désinvoltes, superficiels, railleurs, et\nque ces hommes-là sont indifférents à tout ce qui", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=233", "seq": 233 }, { "page_imprimee": "226", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 5124, "texte": "226\nVERS ET PROSE\nune\nne leur cause pas une gaieté caustique ou\némotion malsaine. Ils croiraient enfin volontiers\nque des milliers de lecteurs, capables d'apprécier\nMM. R. de la Tailhède, Saint-Pol-Roux-le-Magni-\nfique, Paul Claudel, Giraud, déplient chaque\nmatin le journal avec le désir fiévreux d'y trou-\nver de la littérature », qu'il n'y rencontrent que\ndes faits divers, et qu'ils sont aussitôt frappés de\nconsternation.\nEh bien ces innocents poètes de la rive\ngauche parlent des salles de rédaction un peu\ncomme les petits bourgeois provinciaux parlent\ndu Moulin-Rouge: avec un mépris concupiscent.\nIls en parlent surtout avec ignorance.\nCertes, les journalistes ne prennent pas toujours\nau sérieux certaines gens qui s'estiment pourtant\neux-mêmes avec beaucoup de considération.\nQuand un ridicule s'étale, quand une vanité se\npavane, quand un groupe d'arrivistes cherche à\ns'imposer en se donnant pour une école littéraire,\nquand des esbrouffeurs mégalomanes prétendent\ntout bouleverser, il est juste, il est nécessaire que\nces prétentions soient dégonflées d'un mot aigu.\nDans ce cas, l'ironie convient. Prendre au sérieux\ncertaines doctrines, fût-ce pour les combattre,\nc'est un peu de la complicité.\nMais il serait injuste de méconnaître l'intérêt\nque la grande presse témoigne au mouvement\nlittéraire.\nPrenons pour exemple, s'il vous plaît, le Matin\net le Journal. Il y a quatre ans, ni l'un ni l'autre\nne rendaient compte des livres nouveaux. Depuis,\nun grand progrès s'est accompli. Ces deux jour-\nnaux, qui comptent ensemble près de deux mil-\nlions d'exemplaires, soit le double de lecteurs,\nentretiennent, dans l'esprit de ces derniers, la\ncuriosité des ouvrages récemment parus. Même,\nl'un de ces journaux créa l'an dernier une Revue\ndes Revues qui fut annoncée en ces termes :\n«<... De nombreux emprunts faits aux revues de\ndébutants permettront de juger les mérites de la\nnouvelle génération littéraire. Ainsi tombera\ncette légende selon laquelle la grande presse\ndemeure indifférente aux manifestations intellec-\ntuelles des jeunes écrivains. »\nEt ce journal, en rendant compte avec\néloges,dans une autre rubrique, d'ouvrages signés\npar MM. Han Ryner, Guillaume Apollinaire,\nFrancis Carco, RicciottoCanudo, Fernand Divoire,\nPierre Hamps, J.-A. Nau, Jules Romains pour ne\nciter que ceux-là, publia dans cette Revue des\nRevues des poèmes de MM. J. Sermaize (le\nDivan), F. Franzoni (les Feuillets), Jean Dmo-\nchowski (la Mêlée), Charles Dornier (les Loups),\nJ.-M. Bernard (la Petite Gazette Aptésienne),\nMarcel Pallu (la Revue française), Louis le Car-\n-\n-\ndonnel (Mercure de France), Remy de Gourmont\n(le Printemps des Lettres, Louis Payen (Pan),\nJ. Galzy (Mercure de France), Emile Verhaeren\n(la Phalange), Ch. Moulié (la Vogue française),\nJulien Ochsé (Vers et Prose), Pol Simonnet (le\nBeffroi), Léon Tonnelier (la Phalange), Emile\nHenriot (les Marches de l'Est). Louis Mercier\n(l'Art libre), André Mary (les Marges), Francis\nJammes (Mercure de France).\nPardonnez-moi cette énumération. Mais je\nn'avais pas un meilleur moyen de démontrer\ncombien il est inexact d'avancer que la grande\nPresse « attend la mort des auteurs pour recon-\nnaitre leur talent » et qu'elle « ignore systéma-\ntiquement un Verhaeren, un Gourmont, un Le\nCardonnel, un Ryner », ou les essais des jeunes\npoètes.\nIl est vrai que, au bout d'un an, cette rubrique\nfut interrompue.\nPourquoi donc ? Parce que les lecteurs ne\n<< suivaient » pas. Et pourquoi cette incapacité,\ncette indifférence? Parce que, malgré leurs mérites,\nqui sont grands, les poètes modernes ont détourné\nle public de la poésie.\nQue voulez-vous! A force de répéter qu'il fal-\nlait toujours marcher vers du nouveau, ils s'en\nsont allés jusqu'en des régions où les bonnes\ngens ne peuvent plus les suivre. L'influence des\nécrivains étrangers leur a donné un goût du\nmystère qui ne s'accorde pas avec notre génie\nnational. La culture du sens critique les a vieillis,\ndesséchés. Après avoir caressé trop de cygnes\nsymbolistes, il se sont mirés dans trop de bas-\nsins reflétant trop de roses et trop de cyprès.\nPuis ils se sont trop évertués à paraître naïfs, et\ncette naïveté n'a dupé personne. Si bien que les\nlecteurs, déconcertés à force de rythmes biscor-\nnus et d'idées confuses, ont pris l'habitude de\nchercher dans leur propre cœur des émotions que\nles poètes ne leur donnaient plus.\nPourtant, à l'âge romantique, que de larmes\nles vers de Musset firent couler! Plus tard, com-\nbien les Châtiments soulevèrent les âmes. Plus\ntard encore, quelle vénération unanime on éprou-\nvait pour les sonnets de Heredia ! Quelle puis-\nsance exerçait la Chanson des Gueux! Quelle fer-\nvente amitié inspiraient les Romances sans Paroles\net la Bonne Chanson! C'est que tous ces poètes-là\nparlaient un langage d'hommes, et point un lan-\ngage de rhéteurs;c'est qu'ils mettaient dans leurs\nœuvres, en même temps que les harmonies\nnécessaires, de la vie et de la vérité; c'est qu'ils\nétaient clairs: c'est qu'ils ne s'appliquaient pas à\néprouver ce que les autres n'éprouvent point;\nc'est qu'ils étaient originaux par la spontanéité\nde leurs sensations, aŭ lieu de s'évertuer à l'être", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=234", "seq": 234 }, { "page_imprimee": "227", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3879, "texte": "ÉLECTION DU PRINCE DES POÈTES\n227\ndans l'exercice de leurs facultés intellectuelles ;\nc'est qu'ils ne dédaignaient pas les suffrages du\npublic et ne jalousaient pas, eux, les confrères\nheureux qui les obtiennent; c'est qu'ils vivaient\nparmi les hommes et considéraient justement que\nle rôle du poète est de fixer et de rythmer des\ncris humains de douleur ou de joie.\nQue les poètes, aujourd'hui, sortent donc des\nbrasseries, des cénacles, des écoles! Qu'ils se\nmêlent donc à la vie, qu'ils regardent un peu\nmoins en eux et un peu plus autour d'eux, qu'ils\nse laissent aller, qu'ils se passionnent, qu'ils\nabandonnent le harnachement de leurs esthé-\ntiques, qu'ils deviennent un peu moins égoïstes,\nun peu moins lucides, même, pour suivre ingé-\nnuement la bonne loi naturelle, et ils verront\navec quel enthousiasme l'accord entre eux et les\nlecteurs se reformera, et de quel cœur la grande\nPresse s'emploiera pour dissiper ce malentendu\ndont les poètes et le public souffrent tous deux\nconfusément...\n16 juillet 1912.\nPAUL REBOUX\nLes Poètes et les Journaux\nRÉPONSE DE M. PAUL FORT\nHé! comment donc M. Paul Reboux a-t-il pu\nvoir en mon article de Gil Blas une attaque per-\nsonnelle ou, si vous aimez mieux, une attaque\ncontre le très estimable journal dont il dirige si\nbrillamment la « partie littéraire »? Je parle poésie\nune minute. M. Reboux sort d'une boîte comme\nun diable, et: «Halte-là, c'est mon rayon!» Fort\nbien, je me tais, non sans rester le plus étonné\ndes hommes; car, enfin, est-il quelqu'un dans le\nmonde des lettres qui ne sache reconnaître en\nM. Paul Reboux le plus compétent des critiques\npoétiques? et qu'il a toujours parlé avec la plus\ngrande déférence d'Arthur Rimbaud,de Stéphane\nMallarmé et de Paul Claudel; qu'il a laissé par\nler avec la plus exquise générosité de l'œuvre\nd'André Gide et de celle de Francis Jammes;\nqu'il est un écrivain tout délicatesse, tout enthou-\nsiasme et de toute bonne foi; qu'il a voulu faire\n(avec acharnement) l'éducation littéraire du\npublic, oui, la meilleure éducation, et que son\n<< importance » dans les lettres, évidemment\nreconnue par certains, n'est pas une affaire de\n« mode », et qu'enfin ce n'est pas lui, que c'est\nbien lui le dernier à qui pourrait s'appliquer la\nparole de Baudelaire: «Par canaille, j'entends\nles gens qui ne se connaissent pas en poésie ? »\n18 juillet 1912.\nMot de la fin\nPAUL FORT\nM. Paul Reboux nous envoie ce billet. Nous le\npublions pour terminer l'intéressante et spiri-\ntuelle polémique entre « les journaux » et « les\npoètes ».\n(Note de Gil Blas.)\nMon cher ami,\nM. Paul Fort,animé par ce besoin de concorde\nlittéraire qu'il proclamait à Luna-Park le soir où\nfut consacrée dignement son élection, assure que\nje manque de bonne foi. Qu'il se détrompe. Quand\nj'ai dit du mal de certaines œuvres, et des\nsiennes, c'est que j'en pensais.\nPAUL REBOUX\n19 juillet 1912,\nA PAUL FORT\nTOAST DE SÉBASTIEN-CHARLES LECONTE\nVous avez, mon cher Paul Fort, évoqué la\ngrande ombre et la grande mémoire de celui\nà qui vous succédez. Léon Dierx, le doux et fier\nvieillard, portait avec la haute résignation à la\nvie, à la vie qu'il maudissait sereinement, le\ndouble diadème de sa gloire et de ses cheveux\nblancs...\nNous l'entourions de notre vénération affec-\ntueuse, nous faisions à sa tristesse magnifique un\ncortège de silencieuse admiration...\nNé dans un siècle de doute hautain et de dou-\nleur stérile, il semblait, lui, le survivant et le\ntémoin de cet âge, l'archange du Désespoir....\nIl s'est endormi dans cette mort qu'il appelait,\net que ses strophes ont chantée, comme un\nstoïque, comme un saint...\nVous, Paul Fort, nous vous avons élu, parce que,\ndans l'éveil d'un siècle nouveau, vous êtes la poé-\nsie vivante, ardente et généreuse, en sa floraison\nsplendide,multiple, frissonnante et belle de l'éter-\nnelle beauté de nos forêts de France; Vous\nêtes sous votre couronne de cheveux noirs, par\n-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=235", "seq": 235 }, { "page_imprimee": "228", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2929, "texte": "228\nVERS ET PROSE\nvotre enthousiasme, par toute votre œuvre déjà\nglorieuse, par votre jeunesse, par votre exis-\ntence indépendante et fière, essentiellement le\nPoète, celui qui nous apporte à tous comme\n-\nla dose du Nouvel Espoir...\nEspoir d'un nouvel et magnifique Été de\nBeauté, de gloire lyrique, et de grandeur fran-\nçaises, françaises comme vos immortelles Bal\nlades,\nEspoir pour notre poésie, espoir pour notre\npays...\nNotre Prince est mort!\nVive le Prince!\nSÉB.-CH. LECONTE\nMessieurs,\nDISCOURS DE JEAN ROYÈRE\nL'histoire gardera longtemps le souvenir de\nJean Richepin qui, de Prince des Gueux, devint\nacadémicien,et de Paul Fort, qui de trouvère ailé\net de paladin errant devint Prince.\nNe voyez pas là cependant, Messieurs, une\nmerveille digne d'inspirer un lointain continua-\nteur des Metamorphoses d'Ovide, car je pense que\nni l'un ni l'autre n'ont changé. Il y a un peu plus\nd'un an, notre Prince d'aujourd'hui fut salué par\nM. Alain Fournier du titre prophétique de Roi\ndes Jeunes. Paul Fort lui répondit qu'il n'était\nplus jeune et qu'il était républicain. Donc, Mes-\nsieurs, la couronne ne nous le changera pas.\nSi c'est un flot de jeunesse qui le porte sur le\ntrône, c'est que nous avons ces temps derniers\nassisté à des cataractes d'enthousiasme, mais:\nVouloir mettre une martingale\nAux jeunes pour qui tout est neuf,\nAutant ferrer une cigale\nPlumer un chat ou tondre un œuf.\nNous saluons donc dans notre vieux monarque\nle descendant à la fois de Villon et de Ronsard,\ncar\nLes poètes gaillards ont artifice à part:\nIls ont un art caché qui ne semble plus art\nAux versificateurs, d'autant qu'il se promène\nD'une libre contrainte où la muse le mène.\nJEAN ROYÈRE\nDISCOURS DE GEORGES BATAULT\nAU NOM DES JEUNES POÈTES\nMesdames, Messieurs,\nSi je prends la parole, c'est que nous sommes\nnombreux parmi les jeunes, qui considérons\ncomme un devoir d'apporter ici l'hommage\npublic de notre admiration et de notre affection à\nPaul Fort.\nJe vous dirai même, Mesdames et Messieurs,\nque l'amour que nous portons au poète des\nBallades Françaises a cette ressemblance avec tout\nautre amour, qu'il est quelque peu intransigeant\net exclusif. Je vous avouerai que nous aurions\nvoulu garder pour nous, notre Prince, et que\nnous désirions lui offrir, au milieu de quelqu'un\nde ces paysages d'Ile-de-France qu'il a si bien\nchanté, un dîner tout intime, dans un de ces\ncoins de verdure où la petite ville s'incline vers la\ncampagne.\nNous aurions détesté de toute notre ferveur\njalouse la fête de ce soir, si nous n'avions com-\npris que l'hommage rendu à notre Prince, l'était\nà la poésie tout entière et qu'il y avait une tou-\nchante beauté à voir, dans la cité reconnaissante,\nenfin, des hommes se lever pour saluer: la Poésie\net le Poète.\nQu'il nous soit permis en cette occasion,\nd'exprimer à tous ceux qui sont nos aînés et nos\nmaitres notre reconnaissance et notre haute\nadmiration.\nSi la jeune poésie, toujours en quête de frissons", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=236", "seq": 236 }, { "page_imprimee": "229", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4326, "texte": "ÉLECTION DU PRINCE DES POÈTES\n229\nnouveaux, cherche à faire triompher ses tentatives\noriginales, elle n'en a pas moins gardé pour ses\nglorieux aînés, une fervente sympathie; et cela\nc'est beaucoup à Paul Fort qu'on le doit.\nTandis que d'autres, parvenus aux honneurs\net retirés dans la solitude, nous font le don\nmagnifique de leur œuvre, Paul Fort nous donne\nnon seulement ses incomparables ballades, mais\nencore sa personne; et c'est pourquoi nous avons\ndésiré l'avoir pour Prince. Il vit au milieu de\nnous, il attise de son geste et de sa parole nos\nenthousiasmes, modère nos haines et nos injus-\ntices, concilie nos divergences, et nous enseigne,\nsans lassitude, l'amour et le respect de la poésie;\nsi bien que nous pouvons lui donner non seule\nment le nom de Maître, mais celui, infiniment\nplus doux, de frère aîné.\nCe qui nous le rend plus cher encore, ce cher\nPaul Fort, pour nous déjà glorieux, c'est de voir\nses œuvres toujours discutées et contestées, c'est\nde sentir qu'il est auprès de nous dans la mêlée,\nau premier rang, comme un chef.\nNous puisons en son œuvre une confiance\nsereine dans les destinées de la poésie française,et\ngrâce à lui, nous pouvons opposer aux sourires\nméprisants et aux ricanements de ses détracteurs\net de ses ennemis, qui sont les nôtres, des sourires\nironiques et des éclats de rire, heureux.\nIl nous plaît que d'aucuns trouvent matière\na facéties spirituelles dans l'œuvre cyclique,\nvivante et profonde de notre beau poète; ceux-là\nqui vitupèrent et ne comprennent pas, n'ont à\ns'en prendre qu'à eux-mêmes. Nous nous souve-\nnons des Hugo honni, des Vigny ignorés, des\nVerlaine bafoués et de tous les Baudelaire con-\ndamnés, et nous attendons avec confiance le\nverdict de l'avenir.\nNous l'attendons pour Paul Fort, avec d'autant\nplus de confiance, ce verdict, que nous savons\nqu'il est un poète de la plus pure tradition fran-\nçaise. On l'a souvent rapproché de François\nVillon, quant à moi,je le vois plus proche encore\nde Jean de La Fontaine, champenois comme lui.\nReims était la cité préférée de l'immortel fabu-\nliste, et c'est là que naquit Paul Fort.\nToutes différences gardées, les analogies ne\nsont-elles pas frappantes: c'est le même amour de\nla vie, la même curiosité penchée sur les choses,\net le goût de la nature, la même sagesse confiante,\njusqu'à la forme qui n'est pas sans ressemblances,\ndans son originalité. Au xvir siècle, La Fontaine\nécrivit ses fables en vers de diverses mesures,\ncréant ainsi à son usage une forme assez souple\npour épouser tous les contours de sa sensibilité\net de sa curiosité; Paul Fort a-t-il fait autre chose\nde notre temps? Je ne doute pas que plus tard,\nlorsque la poussière et l'oubli seront tombés sur\nnotre présent qui sera du passé, quelque critique\nne donne comme pendant au fameux La Fontaine\net ses Fables, d'Hippolyte Taine, un Paul Fort et\nses Ballades. On pourra étudier les influences du\nmilieu de la race et du moment, constater qu'il\ny a peut-être quelque chose qu'on appelle le génie\net qui déborde tous les cadres; mais que certaine-\nment le poete des Ballades Françaises est une\nfigure représentative, un moment de la France.\nNous qui aimons le présent si multiple, si\ndésordonné parfois, mais malgré tout si fort et\nsi riche, nous qui savons que l'amour du présent\nest la plus haute des sagesses, nous aimons les\npoètes qui font entendre leur voix dans la tour-\nmente, et qui sculptent pour l'éternité, la belle\nforme grave et pathétique de notre siècle.\nDemain, Paul Fort, tous se rallieront à vous,\ncar vous accédez à la gloire, ceux qui niaient\nvotre valeur ou qui vous reniaient reviendront\nplus dociles et leurs murmures se perdront dans\nl'oubli.\nEt nous vous saluons, Paul Fort, charmant\ntrouvère, chanteur infatigable de la bonne chan-\nson, nous vous saluons, prince par la grâce des\npoètes, vous qui sûtes conquérir pour la ramener\ncaptive parmi nous, cette princesse lointaine et\nmystérieuse, cette déesse immortelle : l'immor-\ntelle Poésie.\nGEORGES BATAULT\nMon cher Paul Fort,\nDISCOURS D'ALBERT DREYFUS\nAU NOM DES POÈTES ALLEMANDS\nQu'il soit permis à un poète de langue alle-\nmande, en même temps un de vos anciens amis,\nde s'associer à tant de témoignages d'enthou-\nsiasme et de sympathie. Lors de votre élection\nde Prince des Poètes, vous avez pu entendre célé-\nbrer votre nom aux quatre coins de l'Allemagne.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=237", "seq": 237 }, { "page_imprimee": "230", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4677, "texte": "230\nVERS ET PRÓSE\nEn vous disant ce soir la joie que je ressens pour\nvous de cette couronne, je suis sûr d'être l'inter-\nprète de tous les poètes allemands qui con-\nnaissent votre œuvre ou vous-même, Leurs\nregards et ceux des amateurs de poésie en Alle-\nmagne sont tournés vers vous que la prédilec-\ntion de la jeune génération lyrique a sacré le\nsuccesseur d'un Verlaine. Verlaine, nom si\nvénéré chez nous! Des traductions de nos meil-\nleurs poètes l'ont approché tant de nous qu'à\nl'heure qu'il est, son œuvre fait partie du domaine\nde la poésie allemande même. Si un jour vous\ntrouvez le traducteur qui puisse nous révéler les\nprofondeurs si légèrement dites de vos poèmes,\nvous aussi vous deviendrez citoyen des lettres\nallemandes, pour les mêmes raisons que Ver-\nlaine; vous êtes un pur poète de votre race, et\nparce que vous sentez et dites, vous intéressez\nl'humanité.\nVous avez des garants pour cette gloire. Votre\nœuvre et votre personnalité offrent ce charme\ndes grands cœurs qui se prodiguent et captivent\nles autres.\n-\nPuis-je me citer moi-même, en exemple:\n- Je me rappelle l'après-midi où pérégrinant\nà travers l'lle-de-France, j'arrivais à la ville de\nSenlis. Tout au tour, des champs couleur d'or\nautomnal s'étalaient avec leurs meules dressées\net semblaient sertir précieusement cette ville\npareille à un bijou, Les beaux rythmes que Sen-\nlis vous a inspirés me sonnaient dans les\noreilles, pendant que je traversais les rues si\nnobles et silencieuses de cette ville. De loin\nj'avais été attiré par la flèche fine de la cathé-\ndrale; à présent elle se dresse devant moi dans\ntoute sa force et grâce. Quelle variété de formes,\nquelle unité de conception! J'admirais l'élan\npuissant des murailles et sa solution en tant de\nclochetons et ornements; ce clocher se dimi-\nnuant trois fois jusqu'à ce qu'il enfonce le bleu du\nciel d'un assaut amoureux et délicat; ces gar-\ngouilles si ironiquement terribles; ce portail sud\nqui, tel une femme parée, s'offrait dans sa fan-\ntaisie la plus folle. J'admirais surtout la balus-\ntrade au-dessus de ce portail, où la pierre après\nmille saillies capricieuses a été forcée à devenir\nlys, à devenir fleur. Je m'extasiais autant sur les\ndétours multiformes de l'ornementation que sur\nla puissance qui soumettait tous les détails à une\nvolonté unique, et la sûreté et finesse de chaque\ntrait de ciseau dans la pierre dure et pourtant si\ndocile au bon ouvrier.\nEt vos rythmes me bruissaient toujours dans\nl'oreille et une forte émotion m'étreignit alors:\nje vis cette cathédrale gothique à travers votre\nâme de poète. Et à travers cette cathédrale, je\ncompris votre poésie, sa diversité et sa profonde\nunité, les mille caprices et cet élan fort et simple\nqui les évoque et les dirige, votre art de\nrendre un cri du cœur humain en toutes ses\nvariétés, trempé de l'atmosphère de la montagne,\nde la mer, des paysages de l'Ile-de-France ou\ntransposés dans des régions purement fantai-\nsistes. Je compris vos vers si souverainement\n<< coulants >> et contenus, où la moindre fluctuation\nde votre âine apparaît avec un si vif relief. Avec\nla certitude du sang accéléré, je sentis que cette\ncathédrale et votre œuvre sont d'une même\nimpulsion, d'une même race, d'un même carac-\ntère, aussi belles et durables.\nCes émotions, voilà les garants de votre gloire.\nQuand votre élection de Prince des Poètes a été\ncommentée par les journaux de Paris, on s'est\nétonné plus souvent de l'admiration autour de\nvous que de votre admirable œuvre même. En\nvoici le secret: Tous ceux qui vous ont approche\n-\net je suis heureux d'être parmi eux ont\nconnu ces émotions. Ils les emportent dans leur\nvie, là où ils vont, là où ils respirent, aussi bien\nen deçà qu'au delà de la frontière de France. Mais\nces émotions ne se commandent pas à l'heure\nfixe ni dans l'âme de ceux qui sont forcés d'écrire\nsur vous; elles ne sont pas, comme dit Stefan\nGeorge, ein Schatz der Gilde, un bien des corpo-\nrations.\nVotre livre Ile-de-France m'est un des plus\nchers de votre œuvre. Car pour moi, poète étran-\nger, il possède encore un attrait spécial. La dou-\nceur de ses paysages, ses ciels clairs et transpa-\nrents, sa galeté franche, sa mélancolie tendre et\ninoffensive, tout cela me représente cette séduc-\ntion continuelle que ce pays de France exerce\nsur moi comme sur maint autre poète et artiste\nétranger. Oui, vous êtes un charmeur, mon cher\npoète, comme votre pays, comme Paris. Il y a\ndans vos poemes cette atmosphère particuliere à\nla France et à sa capitale, d'un Venusberg, ou\nThaunhæuser, au milieu de tant de délices, jouit\nd'une hospitalite offerte avec tant de grâce qu'il\nne peut plus partir.\nJe bois à Paul Fort, je bois à la France!\nALBERT DREYFUS", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=238", "seq": 238 }, { "page_imprimee": "231", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3806, "texte": "ÉLECTION DU PRINCE DES POÈTES\n231\nPaul Fort,\nDISCOURS DE SOTIRIS SKIPIS\nAU NOM DES POÈTES NÉO-GRECS\nPermettez-moi de vous adresser le cordial salut\ndes poètes néo-grecs. Notre joie est immense du\nchoix qu'ont fait, en votre personne, les nobles\npoetes français en vous proclamant Prince des\nPoètes. Votre victoire est la nôtre, et c'est la vic-\ntoire de l'éternelle Poésie. A ceux de vos compa-\ntriotes qui avouent, sans honte, ne pas con-\nnaître votre œuvre admirable, nous répondons\nque nous, étrangers, nous la connaissons et\nl'aimons depuis dix ans. La revue Akritas, que\nje dirigeais, a publié des traductions de vos\npoésies en 1904. Ceux qui nient votre œuvre en\nlui opposant l'Art poétique de Boileau, sont les\nclassicomanes qui nient l'évolution même de la\npoésie. Et ceux qui emploient les plus vulgaires\nmoyens pour vous calomnier devant le public,\nnous les placerons parmi les inévitables et néces-\nsaires zoïlothersites du second Faust. Ils rendent\nun mauvais service à leur pays dont vous êtes\nune des gloires,ô poète des Ballades Françaises.\nHier encore, le parfait poète des Fêtes quoti-\ndiennes, M. Guy-Charles Cros, me montrait une\nsubtile analyse de votre œuvre faite récemment\npar un critique danois, M. Christian Rimestad...\nChez nous, toutes les revues traduisent vos\npoèmes.\nIl n'y a personne de ceux qui savent goûter la\nIl y aura des âmes douces\npoésie, qui ne vous considère comme un des plus\nvrais et des plus puissants poètes de la France.Car\nvous avez cherché la poésie dans sa source même.\nVous n'avez pas travaillé d'après une esthétique\narrêtée, comme ont fait la plupart des maîtres\nd'hier et d'aujourd'hui. Au contraire, de votre\nœuvre jaillit tout un système sain et nouveau, et\nc'est le système des grands poètes de tous les\nsiècles, des poètes qui sont grands sans qu'ils\ns'en doutent, et qui même sont gênés parfois\npar leur grandeur. Tels étaient Dante, Shakes-\npeare et Hugo qui avaient toutes les qualités et\ntous les défauts du génie.\nC'est en vain que l'on cherchera dans l'his-\ntoire de la Poésie française une personnalité\nanalogue à la vôtre, et ceux-ci vous sentiront\nmieux qui ont lu les grands lyriques anglais\navec lesquels vous avez, selon moi, une profonde\nparenté. Shelley et John Keats sont des poètes\nqui, s'il vivaient de nos jours, vous auraient\nadmis dans leur immortelle compagnie,\nDu pays de Sophocle et de Jean Moréas, permet-\ntez-moi de vous offrir une palme de laurier pour\nvotre jeune et large front et de vous proclamer\nle Shelley de la France.\nMesdames et Messieurs, je vous prie de lever\nvotre verre à la santé de Paul Fort, Prince des\nPoètes.\nSOTIRIS SKIPIS\nA PAUL FORT. PRINCE DES POÈTES\npour chanter ta venue au séjour éternel ;\nil y aura des âmes bleu ciel\npour dire la grandeur à la droite de Dieu.\nTu seras le Prince des Princes,\ncelui qu'ont fait puissant les votes des provinces\nfrançaises, les votes de Paris, voire de l'étranger;\nenfin tous les bommages affectueux des poètes\ntes frères, qui aujourd'hui veulent te faire fête.\nTu diras, et es lèvres seront un sourire,\nles paroles de bienvenue les plus simples\net les plus jolies — simple et jolie c'est toute la poésie -\net les ombres des grands moris feront une ronde\nautour de toi, debout et fort dans la lumière;\nPombre de ce barbare assagi par le rythme,\nLeconte de Lisle, l'ombre de ce génie\npittoresque, Verlaine, l'ombre de cet artiste\ndu verbe, du mot, de la pensée concise, Stéphane\nMallarmé, l'ombre de celui qu'bier\nbonorait notre jeunesse pensive, Léon Dierx;\net toi, ton feuire mou vainqueur sur tes cheveux\néparpillés en toison brune,ta moustache\nvers le ciel dressant sa finesse,\nton visage radieux, tu seras, Prince des Princes,\namant fou de la Muse, Roi même\ndu public qui l'a dressé une seconde couronne,\nmaître enchanteur au Royaume de Poésie!...\nGASTON PICARD", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=239", "seq": 239 }, { "page_imprimee": "232", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4027, "texte": "232\nVERS ET PROSE\nDISCOURS D'ARCHAG TCHOBANIAN\nAU NOM DES POÈTES ARMÉNIENS\nMesdames, Messieurs,\nA la couronne de fleurs dont les poètes fran-\nçais parent ce soir le front de Paul Fort, qu'il me\nsoit permis d'ajouter une fleur d'Arménie.\nL'œuvre de Paul Fort n'est pas encore connue\ncomme elle le mérite en Arménie et dans tout\nl'Orient, mais ceux qui la connaissent chez nous\nl'aiment profondément, et le jour où elle sera\npropagée là-bas, elle deviendra une des plus\npopulaires, car elle a tout pour plaire particuliè-\nrement à la sensibilité et à l'imagination orien-\ntales.\nEn effet, cette œuvre, si française par le sens\nde la mesure,le tour alerte et concis de la forme,\nla franchise crâne, la grâce fine et l'esprit. pré-\nsente pourtant dans ses éléments constitutifs\nune grands complexité, une grande diversité, qui\nlui donnent un caractère universel. On sent que ce\npoète a compris et aimé toutes les grandes poésies\nhumaines, celle de la Grèce antique, celle des\npays du Nord et celle d'Orient, et son lyrisme\ns'en est considérablement enrichi. Mais ce carac-\ntère d'universalité résulte surtout chez lui de\nl'ampleur naturelle de sa sensibilité, de sa vaste\ncompréhensivité instinctive. Ce poète très français\nest, en même temps, le moins latin des poètes\nfrançais,c'est-à-dire le moins rhéteur, le moins rai-\nsonneur, le moins « littérateur». C'est un inspiré,\nun spontané, un vrai porte-lyre; il est, pourrait-\non dire, une lyre, une vivante lyre, qui résonne\nsous le grand vent de l'inspiration, et chante\nl'universelle vie et ses thèmes éternels. C'est ce\nqui constitue le charme rare de l'œuvre de Paul\nFort: elle vit, elle vibre, elle miroite,elle embaume,\ncomme un paysage fleuri; c'est de la vie mélo-\ndieuse qui reflète et interprète la vie.\nDe là sa fraîcheur, sa jeunesse impérissable, et\nMes chers Confrères,\nLETTRES\nsa grande variété. Il y a là des chansons fines et\ndiaprées comme des fleurs des champs, des pages\nde fantaisie pareilles à de claires eaux courantes\noù folâtrent les rayons roses d'un jeune soleil, et\ndes hymnes magnifiques exaltant les grandes\nbeautés de la nature, des hymnes palpitants d'un\nprofond sentiment mystique, comme les antiques\nhymnes des Védas ou ceux de la Bible ou certains\nchants religieux arméniens. Oui, Paul Fort est\nbien « le poète qui chante », comme il l'a dit lui-\nmême ; il est un aède, un barde de notre temps.\nDu reste, il est celui parmi les poètes français\nqui a le plus profondément compris la valeur de\nla poésie populaire, source éternelle de la véri-\ntable poésie, et c'est là qu'il a trouvé le meilleur\nde ses maîtres et guides; et ce maître lui a fort\nbien indiqué la route à suivre, puisqu'il l'a con-\nduit à produire une œuvre exquise qui vient de\nlui faire décerner la plus charmante et la moins\nennuyeuse des couronnes.\nCe sont toutes ces caractéristiques, et surtout\nsa spontanéité, son affinité avec la poésie popu\nlaire, qui rendent Paul Fort très cher aux let\ntrés d'Orient, car la poésie populaire demeure\njusqu'ici en Orient plus vivante que partout ai!-\nleurs, et les peuples orientaux, même ceux qui,\ncomme les Arméniens, suivent pas à pas le mou-\nvement esthétique de l'Europe, conservent une\ntendresse particulière, une prédilection pour\ntout ce qui est spontané, pour l'inspiration\ndirecte, pour la poésie qui « jaillit du cœur ».\ncomme on dit là-bas. C'est pourquoi ce m'est un\ngrand plaisir, mesdames et messieurs, en ce ban-\nquet où vous êtes tous réunis pour fêter Paul\nFort, de pouvoir saluer, au nom de la poésie\narménienne, l'admirable trouvère des Ballades\nFrançaises.\nARCHAG TCHOBANIAN\nD'EXCUSE\nLUES PAR SÉBASTIEN-CHARLES LECONTE\nJe vous remercie infiniment de votre bonne\ninvitation. Je l'accepterais avec joie si je n'étais\nretenu à Bruxelles, ces jours-ci.\nMais en pensée affectueuse et claire, je me joins\nà tous ceux qui entourent à cette heure le Prince\ndes Poètes, Paul Fort, et je le remercie de l'admi-\nration qu'a fait naître en moi son art et de l'ami-\ntié qu'il m'a permis de lui vouer pour toujours.\nEMILE VERHAEREN", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=240", "seq": 240 }, { "page_imprimee": "233", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3449, "texte": "ÉLECTION DU PRINCE DES POÈTES\n233\nJe salue de tout cœur votre avènement et vous\nserre affectueusement la main.\nHENRI DE RÉGNIER\nDe cœur et de pensée je suis près de toi. Je\nt'embrasse magnifiquement.\nSAINT-POL-ROUX\nVous êtes élu comme Walther à la fin des\nMeistersinger par une acclamation populaire, et\nvous venez de recevoir le plus beau triomphe\nque puisse mériter un poète. J'en suis aussi heu-\nreux que vous, je n'ai pas besoin de vous le dire.\nVous savez depuis quelles années de l'autre siècle\nj'ai cru en vous. J'en suis fier, mais aussi vous\navez tout fait pour accomplir la prophétie et c'est\nune juste gloire que la vôtre.\nSaint-Wandrille,\nPIERRE LOUYS\nJe suis avec vous, cher et fidèle ami des heures\nhéroïques.\nMÆTERLINCK\nFélicite de tout cœur Paul Fort Prince des\nPoètes, dont les vers sont des images admirables\nde votre belle patrie.\nLÉON BAKST\nDe Bruxelles envoie chaleureuses félicitations.\nVive Paul Fort Prince des Poètes. Hommage à\nRichepin.\nSTUART MERRILL\nVous savez que je suis de cœur avec vous dans\ntout ce qui peut vous arriver d'heureux et\nd'agréable.\nPoignées de main.\nGUSTAVE KAHN\nJe quitte Paris demain, c'est vous dire mon\nregret de ne pouvoir fêter avec vous, en Paul\nFort, le noble poète dont nous aimons tous\nl'œuvre si française.\nVICTOR MARGUERITTE\nMon cher Paul Fort,\nJe ne m'inscris pas pour le banquet qui vous\nest offert, parce que je suis en plein travail, dans\nla solitude de ce calme et provincial Versailles.\nMais je vous fête en vous lisant. Je suis heureux\nde tout ce qui vous arrive. L'ombre, glorieuse\npourtant, où vous viviez me peinait, comme\ntoute injustice du Destin, et vous rappelez-vous?\ndans le Figaro, cet hiver, j'avais signalé votre\nnom comme celui du grand méconnu de notre\népoque. Vous voilà retentissant, honoré, désor-\nmais hors de danger, si j'ose dire. Et maintenant\ncomme les retours des choses sont étranges!\non peut dire que vous êtes arrivé bien jeune au\nsommet. Mais je m'en réjouis, pour vous, pour\nvotre charmante femme que j'ai connue si jeune,\nsi dévouée admirablement, madone de votre\nfoyer. Et demain comme hier, mon cher ami,\nvous serez toujours le grand poète aux inépui-\nsables sources que j'ai admiré, dès que je l'ai\nconnu, il y a déjà près de vingt ans.\nVotre ami.\nSAINT-GEORGes de BouhéLIER\nExcusez-moi... J'aurais été très heureux de\nbanqueter en votre honneur, solidement.\nLÉON HENNIQUE\nTous mes regrets de ne pouvoir aller fêter à\nLuna-Park votre jeune principauté, cher ami.\nMais je crie, en un alexandrin sans apocopes :\nVivat Paulus Fortis Poetarum Princeps!\nFERNAND GREGH\nTous banquets me sont interdits. Excusez-\nmoi, je vous en prie, et croyez-moi tout dévoué\nà votre gloire.\nVotre ami.\nRENÉ BOYLESVE\nChaleureuses félicitations. Voici la véritable\nroyauté de droit divin!\nFRANCIS DE CROISSET\nJe suis trop loin pour me joindre ce soir aux\namis de Paul Fort, mais voulez-vous lui redire,\nbien qu'il le sache déjà, que je suis avec lui de\ntout cœur.\nANDRÉ ANTOINE\nLe Chant de la flûte affaiblie,\nUn dieu l'écrasait du talon:\nPaul Fort, ta voix réconcilie\nAvec Marsyas Apollon.\nAvec vous, de tout cœur!\nALBERT MOCKEL\nANTOINE ALBALAT\nSecrétaire de la Direction\nau Journal des Débats.\nA LA MANIÈre de Paul FORT\n―\nMoi, duc de Pisseleu (pays des Cydalises)-\net de Pinchefalise\n-\nen Vimeu,\n-\n-\nNe pouvant à ta nappe venir torcher mon\nbec (car nous coupons les foins) - de tout\ncœur, mais de loin, je lève mon hanap\net pince mon rebec en tout honneur, PAUL\nFORT!\n――\n16", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=241", "seq": 241 }, { "page_imprimee": "234", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 738, "texte": "234\nVERS ET PROSE\n-\n-\nEt, puisse l'hirondeau - dans ta châtellenie.\nfaire son nid, -toujours ! — et flotter le drapeau\ndu gai coquelicot, - sur ta plus haute tour!\nGEORGE AURIOL\nMilan. Gloire à vous, notre cher et grand\nami! Les poètes futuristes: Marinetti, Buzzi, Palaz-\nzeschi, Govoni, Cavacchioli; les peintres futu-\nristes Boccioni, Russolo, Carra, Severini.\nMon cher Ami,\nTous mes regrets de ne pouvoir assister à votre\nbanquet. Mais si la distance qui me sépare de\nParis est trop grande, elle ne m'empêche pas\nde partager votre joie et d'applaudir à votre\njuste triomphe.\nVotre main.\nALBERT SAINT-PAUL\nRecevez les hommages de l'intellectualité du\nNord du Brésil, gloire au Prince des Poètes fran-\nçais.\nFLEXA RIBEIRO. CARLOS PONTES", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=242", "seq": 242 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-07-01-15", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "235", "page_fin": "237", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 238", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=243", "pages": [ { "page_imprimee": "235", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1670, "texte": "CHANSONS POUR ME CONSOLER D'ÊTRE HEUREUX\nFOU PAR\nAMOUR\nLE CHEMINEAU\nComplainte\nA Jean Richepin.\nUne lueur légère vole dans le silence. J'ai du\nchemin à faire, le point du jour avance.\nDerrière moi la mort. Tu n'es plus, mon\namour ! Je suis bien triste encore à l'arrivée du\njour...\nSolitude des bois dans le solaire été, percez\nd'un rayon froid ma pauvre âme attristée.\nIrai-je me cacher au fond des nuits prochaines?\nIl faut franchir les jours, oh! ce n'est plus la\npeine.\nIl est mort, mon amour; le coq chante au\nlointain. Un arbre desséché me barre le chemin.\nSeigneur, j'ai tout quitté, que ferai-je ici-bas?\nJe mendierai l'été jusqu'aux premiers frimas.\n« Madame de céans, vous qui avez des filles,\nfaites-les promptement se lever; qu'elles s'ha-\nbillent\n>> et me donnent. Pour vous, pour toute la\nfamille je prierai le vrai Dieu qu'il enchante vos\nvœux.\n» Si l'on donne des œufs, je prierai pour les\npoules; de la paille, je prierai pour les blés à\nvenir.\n» Hélas ! je veux tout dire : pleurant contre\nla haie, si l'on me fait attendre, ah ! je patiente-\nrai. »\nPuisqu'il me faut descendre un si rude chemin,\npartons à l'instant même. J'obéis au destin.\nJe ne sais. J'obéis. Là, coule la fontaine, bien\nloin encore, ici, là-bas sous ces vieux chênes.\nLa sente est rude; au bout, saute la fraîche\nsource. Eau glaciale au creux doux de mes mains,\nvous voici !\nMon cœur bat sur la mousse. L'odeur ter-\nreuse monte. Je revois mon visage, mes pleurs\net mon souci.\nEau profonde, eau sauvage, eau fraîche qui\nm'enivre !... L'eau me dit: Pauvre ami, pour-\nquoi vouloir revivre ?\nAssez, je me suis vu. Mourons au bruit des\neaux, sans offenser Jésus, couché sur ces roseaux:", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=243", "seq": 243 }, { "page_imprimee": "236", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1504, "texte": "236\nVERS ET PROSE\nJe suis faible, ô mon Dieu, le sang fuit de J'en demande pardon à Jésus contristé qui\nmon cœur. Un pli d'or de la source abandonne\nune fleur.\nJ'attendrai du zéphyr la mort avec paresse.\nSur mon front, sur mes yeux, d'où vient cette\ncaresse ?\nD'où vient que je ne puis mourir comme je\nveux, solitaire et sans joie? Faut-il mourir heu-\nreux ?\nSaule buvant mes pleurs avec ta chevelure,\nfais-moi ressouvenir que j'aime la Nature,\net que dans la Nature j'aimais, par-dessus\ntout, la belle qui frappa dans mon cœur de grands\ncoups!\nMourir sans elle est dur, malgré sa trahison.\nPuis-je à la solitude ajouter l'abandon?\nPuis-je mourir ainsi sans me ressouvenir de\nmon amour chéri? ce serait trop mourir.\nm'ouvre ses bras clairs au fond du ciel d'été.\nSaule, qui vins me voir et veux me consoler,\nécoutez, saule bleue, écoutez mon histoire.\nÉcoutez-moi, bleu saule, écoutez mon histoire\nplus réjouissante que le chant du rossignol.\nUn soir, mes yeux couverts par sa belle che-\nvelure, virent de moi ses yeux se moquer, c'est\nbien sûr.\nEt j'ai pris le cou blanc, le cou si délicat dans\nmes doigts patients; elle a fléchi sur moi.\nEt je l'ai, tout entière, ah! j'ai laissé tomber\nson corps avec son âme pendant l'éternité.\nDepuis lors je mendie un peu pour la revoir.\nPour la revoir je vis, je mange du pain noir,\n--\nje fuis la mort, je bois aux sources, hébété,\nj'ai peur d'un paradis qui serait sans mémoire.\nPAUL FORT\nVERS ET PROSE\nTOME XXX. - Juillet-Août-Septembre 1912\nLe Gérant: PAUL FORT", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=244", "seq": 244 }, { "page_imprimee": "237", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 23, "texte": "VERS ET PROSE\nTOME XXXI", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=245", "seq": 245 } ] } ] }