{ "numero_id": "aj-versetprose-t31", "tome": "1913", "source": "OCR HathiTrust, sans correction", "articles": [ { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-1", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "5", "page_fin": "16", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début court) ; fin : fin de la page 16", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=249", "pages": [ { "page_imprimee": "5", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2878, "texte": "PAROLES DEVANT LA\nLA VIE\nN'est-il point singulier qu'un même mot\nexprime deux concepts absolument différents?\nLa Vie!\nQuel lien y a-t-il entre ce mystère impéné-\ntrable en vertu duquel, sinon tout, du moins une\ngrande partie de l'Univers est douée de percep-\ntion, et les diverses circonstances qui accom-\npagnent, de la naissance à la mort, ce qui est\ninvesti du pouvoir de sentir.\nQuel rapport peut-on établir entre ce principe\ninsaisissable, dont au moins deux des règnes de\nla nature tirent l'élément interne auquel ils\ndoivent leur signification intégrale, quel rapport\nentre la vie, d'une unité absolue, d'une identité\npermanente, et ce drame à un millier d'actes, de\nscènes, de péripéties contraires ou parallèles,\nennemies ou amies, mais nullement originelles?\nQuel rapport entre l'existence à causes et à effets\ninfiniment variés, à buts infiniment autres, et\ncette force occulte qui se retrouve la même sous\ntoutes les latitudes, dans tous les temps, possède\nen soi son commencement et sa fin, a toujours\nle même point de départ et le même point\nd'arrivée, ne peut être déformée ou détournée\nde sa courbe par aucune contingence?\nEst-ce par une métaphore audacieuse mais\ndéplacée, par une ellipse acrobatique qu'on est\nparvenu à confondre sous une même appellation\ndeux idées aussi nettement divergentes?\nL'ancienne gardant le sens primitif qu'elle\nn'aurait jamais dû perdre, une nouvelle expres-\nsion est necessaire pour caractériser la durée de\nnotre passage ici-bas.\nPour Eugène Figuière.\nQu'on ne dise pas que cette distinction est\nvaine. Nous croyons à l'envoûtement des mots.\nNés d'images et d'idées, ils s'en rendent posses-\nseurs et les engendrent à leur tour. Ils agissent\nsur les hommes non plus en esclaves, mais en\nmaîtres de leurs maîtres. Ils tiennent d'ailleurs\ndes uns et des autres et, par là, sont extrêmement\ndangereux. Esclaves, ils savent se soumettre et\nramper. Ils ne capitulent pas. Ils ont la patience\ndu temps et sa ruse. Ils s'insinuent par le\ndéfaut de la cuirasse, choisissent la bonne place.\nIls attendent votre lassitude, guettent l'heure de\nvotre paresse, flattent votre lâcheté, font la cour\nà vos sentiments favoris et, soudain, maîtres,\ncommandent et se font obéir.\nNous nous intéressons longuement à l'ombre.\nQuand nous revenons à nous, la proie lâchée est\nloin. Elle ne reviendra plus.\nC'est sur l'essence même de l'être, sur sa cause\npremière que nous comptons disserter ici, sur ce\nque, faute d'expression plus exacte, nous nom-\nmerons le fluide vital.\nNous prenons ce nom dans l'acception la plus\nlarge, la plus générale possible, dans celle où\nl'entendent les savants avec la vie organique ou\nvésiculaire, la vie puissance organico-vitale -\n1. Pour ne créer aucune confusion, nous dirons\nsuccinctement, mais nettement, ce que nous compre-\nnons dans les quatre catégories de forces:\n-\nLa matière comme force et même composée de\nI", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=249", "seq": 249 }, { "page_imprimee": "6", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3576, "texte": "6\nVERS ET PROSE\nje m'excuse de ces affreux vocables que je n'em-\nploierai plus. Nous laisserons donc de côté, pour\nles étudier mieux plus tard, la vie inorganique\nou moléculaire, la vie sensible ou psychique, la\nvie spirituelle, intellectuelle ou métaphysique-\nformes diverses des énergies de la nature déclan-\nchées par la vie, ce quine nous autorise pas à les\nconfondre avec celle-ci — force immuable, d'une\ncontinuité indivisible, qui projette les autres dans\nl'espace, comme la lumière fixe de la lampe pro-\njette sur un écran les figures changeantes d'un\nfilm cinématographique.\nCertes, nous ne pensons point nous étendre\navantageusement sur ce sujet, n'étant point bio-\nlogue,et ne voulant pas, en main quelque manuel,\nrapprocher des systèmes, parler physiologie,\nnous enfoncer dans le jargon des docteurs et des\nmétaphysiciens, opposer le mécanisme ou le\ndynamisme à l'animisme ou au vitalisme, les\nconfronter au finalisme ou à la loi évolutive,\nprendre parti entre le réalisme et l'idéalisme, le\nmonisme et le pluralisme.\nDe notre point de vue tout poétique, qu'au-\nrions-nous à gagner en ces promenades au milieu\ndes ronces et des épines de la science?\nRien !\nNotre sagesse nait d'autres préoccupations,\nd'autres volontés. Nos méditations s'accommodent\nmal de ces hypothèses toutes sèches, tout intel-\nlectuelles, que ne dore aucun soleil de lyrisme,\nque ne rajeunit aucune intuition.\nPar ailleurs, elles ne sauraient se contenter\nforces: mécaniques, chimiques, physiques — agit con-\ntinuellement, c'est-à-dire vit éternellement. Elle est\ndonc douée de vie inorganique, condition de toute exis-\ntence investie d'une vie quelle qu'elle soit.\nLa vie organique, qui repose sur la vie moléculaire,\nest impressionnable, mais inconsciente.\nLa vie animique ou psychique est sensible et réagit.\nLa vie metaphysique ou de l'esprit est celle de la\nconscience, de la pensée, de la volition.\nd'hymnes où l'on verrait bien quelque effet,\nquelque manifestation extérieure de notre sujet,\nmais rien de notre sujet lui-même.\nA la vérité, est-il un mystère plus impénétrable\nque ce père des mystères? Certes non, puisque le\njour où il nous livrerait son secret, du même\ncoup il nous donnerait la clef de tous les autres,\net nous fournirait le moyen de lire dans l'univers\naussi clairement que dans un livre. Aussi bien.en\nest-il un de moins impénétrable que celui qui\nnous requiert aujourd'hui.\nBase de tout ce qui est, devient, cesse d'être\nconformément aux décisions d'une loi intérieure,\nla vie est l'agent prodigue et indispensable, le\npromoteur inéluctable de tous nos problèmes;\nc'est par elle que nous avons sensation de toute\nangoisse, connaissance de tout phénomène,curio-\nsité de toute cause.\nOr, depuis sans doute l'infini des temps qu'il y\na de la matière et qui vit, que savons-nous de la\nvie, sinon qu'elle est la vie, c'est-à-dire le moteur\nde tout ce qui naît, croît, engendre, meurt.\nAprès avoir scruté et le ciel et la terre, et l'éther\net les eaux, qu'ont découvert de plus les sages?\nAprès avoir disséqué les hommes et les bêtes,\nqu'ont trouvé les anatomistes et les physiolo-\ngistes?\nAprès avoir jeté au creuset toutes les substances\net les avoir fondues, dissociées, réassociées, que\nnous ont livré les chimistes?\nAprès avoir sondé les arcanes de la chimie et\nde l'hyperchimie, de la physique et de l'hyper-\nphysique, interrogé les génies et les demons\nchiffré des grimoires, essayé toutes les formules,\nrecréé un monde à leur image, qu'ont solutionne\nles alchimistes?\nAprès avoir calculé,mesuré,posé des équations.\nimposé des postulats, construit dans l'absolu.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=250", "seq": 250 }, { "page_imprimee": "7", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3358, "texte": "PAROLES DEVANT LA VIE\n7\nproché l'infini, qu'ont résolu les géomètres?\nAprès avoir étudié l'individu, dépecé les socié-\n,maçonné les bases d'humanités futures, qu'ont\ncouvert les sociologues?\nAprès avoir creusé les siècles et les races,\numanité et l'animalité, réinventé le passé, fait\nssurgir tout ce qui a disparu, à quoi ont abouti\nhistoriens et les naturalistes?\nAprès avoir supplié dieux et Dieu, imploré la\nnté suprême et gagné pour eux le paradis\nmporaire de la certitude fidéiste, qu'ont obtenu\nsaints et les mystiques?\nQue nous a-t-il servi de cueillir le fruit de l'Arbre\nScience?\nQue nous a valu de sacrifier aux cultes?\nQelques aspects, des effets de causes secon-\nires, des mouvements extérieurs, des appa-\nnces, des réalités objectives, quelques lois\ncaniques, des représentations psychologiques\ncorporelles, voilà tout le butin de recherches\narnées, d'hypothèses ingénieuses, de combats\nques, de menées patientes, d'analyses minu-\nises, de synthèses audacieuses; voilà tout le\nin des prétentions les plus justifiées.\nlais sur le point de départ, sur la prime\nulsion, c'est-à-dire sur sa nature et sa raison,\nibe, le microphyte, la brute la moins douée\nsavent autant que le savant.\nus\nsommes sur un chemin troublant. A\nte, à gauche s'étendent des jardins attirants.\nlà, voyageurs d'une heure, nous pouvons\narrêter et jouir de ce qui s'offre. Mais,\nère nous et devant nous règne l'obscurité la\nnoire. Nous ne savons qui nous mène et\nquoi, ni ce que va déchaîner sur nous et sur\nonde chacun de nos gestes, et tout le reste\nsemble vanité, rien que vanité des va-\nVanités et choses vaines que toute chose de\nl'existence, alors que nous ignorons quelle puis-\nsance la tient; quel désir, quel vou, quelle\nvolonté, quelle loi ou quel hasard la guide.\nQue pouvons-nous fonder sur elle ne la connais-\nsant pas? N'étant pas instruit de son sens et de\nsa destinée les nôtres comment ne pas la\ncontrarier?\n-\nNous savons du corps et la forme et la contex-\nture, et les besoins et les caprices. Nous savons\nsa fortune depuis son départ de l'inorganique jus-\nqu'à son retour à l'inorganique. Nous avons\nappris le fonctionnement et la fonction de tout ce\nqui le compose. Nous pouvons dessiner tous ses\nos, ses moindres cellules, mesurer ses nerfs les\nplus subtils, calculer ce que ses veines capillaires\nreçoivent de globules rouges dans n'importe quel\nlaps de temps, déterminer la force de ses muscles,\nprédire ses réflexes. Nous suivons le processus de\ntoutes ses variations, communiquons avec le\nquartier général et les retranchements particuliers\nde toutes ses perceptions, de ses instincts, de sa\nmémoire, de sa pensée.\nNous sentons, nous pensons et nous savons\nquoi. Nous parlons, agissons, créons et avons la\nconscience, les causes directes de tout. Bien\nmieux, après avoir étudié les mouvements, établi\nleurs modes et leur espèce, nous pouvons, sans\nnous tromper, prévoir des courbes similaires,\ndéduire leurs effets.\nNous vivons et nous ne savons pas ce qu'est la\nvie!\nC'est qu'elle s'incorpore tellement à tout ce\nqu'elle anime, qu'elle en devient indiscernable, et\nne peut plus rien manifester isolément.\nEst-il une plus étrange faveur que celle qui lui\nfut accordée là d'être la loi déterminante de tout\nêtre, et de ne pouvoir rien hors de la puissance\nde ce qu'elle détermine. Étrange faveur, et, en\nmême temps la plus triste qui soit, d'être ainsi", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=251", "seq": 251 }, { "page_imprimee": "8", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3654, "texte": "8\nVERS ET PROSE\ninséparablement liée à ce qu'on a créé et qu'on\nrecrée chaque minute.\nLa vie n'a, en effet, aucune autonomie. Elle ne\nsaurait exister à l'exclusion de la matière qu'elle\norganise et élève à son rang suprême. Elle est\nforce abstraite et ne saurait exister dans l'abstrac-\ntion. Il lui faut s'appuyer sur ce qui ne serait pas\nassemblé sans elle, et de telle sorte que ce soit\nlà une condition essentielle et sans quoi non de\nson existence. C'est un architecte qui s'évanouit\nsi sombre le palais que son génie edifiait. Elle est\nesclave du sang qu'elle fait couler, de l'air qu'elle\nattire dans les poumons, des organes qu'elle\ndispose avec méthode.\nMille instincts sont en éveil par elle. Qu'un\nseul s'endorme et elle n'est plus.\nElle a de toute pièce confectionné une armée.\nElle en a discipliné les hommes: leurs mouve-\nments, leur rôle, leur destination sont réglés\nmieux que les rouages de la machine la plus per-\nfectionnée. Que l'un d'eux cesse d'obéir, il a plus\nde force à lui seul qu'elle avec tout le restant de\nsa troupe. A sa fantaisie, tout sera soumis. Il jet-\ntera le désarroi partout, fera subir des pertes\nqu'elle sera impuissante à réparer, et entraînera à\nla suite de ses dérèglements la mort.\nElle est unité, et pourtant elle ne pourrait être,\ncomme un atome, dégagée de son ambiance sans\ndisparaître de l'empire de la nature. Elle ne sau-\nrait, comme toute autre force, se maintenir sur\nune parcelle isolée de l'agglomérat qu'elle agite.\nElle cesse où son domaine se dissout, et il sem-\nblerait que, créée pour agir dans une direction\nstrictement déterminée, elle eût reçu ordre de\ns'enfuir dès la suppression de son motif d'agir.\nPourtant sa puissance est considérable. Nous\nle pouvons constater en voyant comment, sans\nrien perdre d'elle-même dans cette débâcle de la\nchair, elle sauve de la désagrégation un corps\nqu'elle a façonné de toutes pièces et qui, ne ten-\ndant qu'à reprendre sa place dans la matière\ninerte dont il fut arraché, s'émiette, et perd\nchaque jour par millions ses cellules. Elle nous\nest démontrée par sa diligence même à précipiter,\nsans arrêt, sur les cellules fraîches, son troupeau\nvorace à qui il faut chaque mois un nouvel être\nà dévorer.\nCertes, si la vie semble parfois d'une fai-\nblesse insigne, en revanche elle nous offre ce\nspectacle réconfortant d'être d'une force à défier\nl'univers.\nEst-il permis d'en douter si l'on songe à la\ngraine imperceptible qui l'enfermait hermétique-\nment et dont elle fit un pin du Chili, un baobab,\nun cèdre plusieurs fois séculaire, un mastodonte\ngigantesque?\nPour rester dans ce que nous pouvons observer,\nrien de plus édifiant qu'un vieux chêne que nous\navons sous les yeux. Mille parasites le rongent.\net le minent. Il essuya le feu du soleil, la fusil-¦\nlade de la grêle. Il s'agita comme un diable en\nfurie sous l'ouragan barbare qui le déracina a\nmoitié. Il subit coup sur coup des soifs d'enfer\net des inondations diluviennes, il connut la\nneige et fut transi de froid. Même, une guerre\nle cribla de balles, et la foudre, un jour, le\ntrancha de la cime au talon.\nPourtant, ridé, craquelé, meurtri, sorti da\nterre, mutilé, chaque année, sous la poussée de\nla vie, il puise dans le sol une sève jeune\nmiraculeuse, redresse un dos difforme, lance de\ntout côté une forêt de pousses nouvelles et éclate\nen une fanfare de feuilles magiques, pressées\ncomme les galets sur la plage, mobile comm\nla surface de la mer.\nD'une force à défier l'univers? N'en a-t-on poit\nla plus belle preuve dans ce vieillard?\nSa chair a connu toutes les misères, ses muscle\ntoutes les fatigues, ses organes toutes les maladies\nIl a supporté toutes les infortunes du corps", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=252", "seq": 252 }, { "page_imprimee": "9", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3609, "texte": "PAROLES DEVANT LA VIE\n9\nde l'esprit. Vingt fois sa couche le reçut agoni-\nsant. On ne sait qu'elle puissance malévole le\ntirailla, le hargoula, le ratatina, tortionna ses\nnerfs, tordit son squelette, noua ses membres,\ngonfla et dessécha ses veines, spatula ses extré-\nmités.\nTour à tour il fut lâché par tout ce qu'il avait\nquatre-vingts ans protégé. Ses yeux ne reçoivent\npas plus la lumiêre du jour que l'ombre de la\nnuit; ses oreilles ne laissent plus passer le son;\nsa langue ne profère plus de paroles. Il n'obéit\nplus à sa propre volonté, si même il a encore\nune volonté. Peut-être n'a-t-il plus seulement\nde mémoire où puiser un reflet d'humanité. Rien\nne le respecte plus, et devant ce désastre lamen-\ntable son intelligence a fui. Ce n'est plus un\nhomme, c'est moins qu'un animal, moins qu'un\nmonstre, c'est un tombeau.\nEt cependant, derrière ce mur en ruine, dans\ncette atmosphère ténébreuse, règne la vie, la vie\nsourde et fermée, mais vie quand même. Seule,\nelle s'est refusé à abandonner le foyer déserté.\nSeule elle s'obstine à une besogne mercenaire,\nobscure, dont les motifs nous échappent, car\nelle n'a rien laissé pénétrer d'elle-même, mais\nsont certainement sublimes.\nElle soutient une masse qui n'a plus de con-\nscience et s'abandonne, sans ressort, au courant\nintérieur. Elle force un organisme rouillé qui\nn'aspire plus qu'au dissolvant repos. Elle le meut.\nIl obéit mal et rechigne, mais obéit. Elle rallume\nen lui un tison de vague instinct qui sans cesse\ns'éteint. Elle gonfle et dégonfle méthodiquement,\nsous sa poigne invincible, des poumons qui n'ac-\nceptent qu'en geignant de maigres bouffées d'air,\nvicié avant de leur parvenir. Elle serre et des-\nserre, à intervalles malaisément réguliers, un\ncœur coriace qui ne veut pas envoyer jusqu'au\nbout un sang anémié et parcimonieux. Elle\nveille, inlassable, au service de quelques organes\ndélabrés qui tomberont en poussière dès qu'elle\nles lâchera.\nQui dira ce qu'elle fait là et pour quel but?\nSans doute elle attend quelque chose, se soumet\nà quelque ordre suprême. Son œuvre ne peut\nêtre que lumineuse. Si elle résiste ainsi aux solli-\ncitations répétées du néant, c'est qu'elle ne peut\nconsentir à quitter un lieu électif sans de bonnes\nraisons. Si à d'aucuns elle est moins tenace et\nles fuit à la première occasion, c'est sans doute\nque son action est plus utile autre part et que la\nprédestination est sur nous. Mais que penser de\ncette superbe sérénité devant la tâche accomplie!\nUn travail considérable la courbe sans une seconde\nde repos sous le joug, et jamais elle ne fait porter\nsur nous sa fatigue, et jamais nous n'avons sen-\nsation de son effort. Avec une souplesse Į rodi-\ngieuse elle s'insinue dans tout notre corps,\nl'inonde, le surveille partout à la fois, répare\ntoutes ses avaries, fait tout fonctionner, et n'exige\nde nous pour aide que quelques heures d'inertie\net de sommeil.\nL'infini semble avoir comme but, par-dessus\ntout, d'aboutir à la vie, sa plus sublime création,\ncelle sans quoi il serait un grand corps inerte\nprivé de spectateur, fût-ce lui-même. Ne semble-\nt-il pas avoir à ce point harmonisé son formi-\ndable système que rien en lui ne la puisse anéan-\ntir, que tout, au contraire, concourt à l'épanouir?\nQuel autre enseignement tirer de ces faits, a\npriori étranges:\nReprésentons-nous l'inconcevable puissance\ndes astres. Aucune description humaine ne peut\ndonner une idée que nous sommes impuissants à\nnous formuler. Mais sans aller jusqu'à nous ima-\nginer quelle vigueur peut lier ensemble, en sphères\ncompactes, des myriades de mètres cubes de\nmatière et les faire circuler avec aisance dans", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=253", "seq": 253 }, { "page_imprimee": "10", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3573, "texte": "10\nVERS ET PROSE\nl'espace sans forme et sans fin, remémorons-nous\nquelle dure carcasse protège de la destruction les\nminéraux, quelle élasticité sauve les gaz et les\neaux.\nC'est que, sans doute, la nature les expose aux\nfortunes les plus diverses, et leur interdit tout\nautre moyen de défense contre les lois contraires\nqu'elle leur dépêche, toute mesure préventive\ncontre les maux dont elle les assaille.\nPour en rester à notre modeste croûte terrestre,\nqu'on se représente les pressions formidables\nqu'elle subit.\nEn un mouvement vertigineux dans l'espace,\nil lui faut passer et repasser infiniment au milieu\ndes planètes dont la moindre la pourrait broyer.\nElle doit se conserver entre un double principe\nd'attraction et de répulsion qui la devrait pulvé-\nriser. Elle reçoit des décharges électriques telles,\nqu'on est en droit de s'étonner qu'elle n'en soit\npas foudroyée. Un feu intérieur, suffisant pour la\nfondre comme un peu de cire, la ronge. Parfois\nelle en crève, crachant une mitraille d'enfer, mais\nne cède pas. Que la guerre éclate dans ses\nentrailles, elle élève des montagnes titaniques,\ncreuse des abîmes sans fond, se couvre de cendre\net de fumée et continue, sans broncher, sa course.\nElle déchaîne sur ses propres épaules des\nouragans venus du ciel; elle n'en tremble pas.\nDu haut de ces cimes les plus élevées, elle pré-\ncipite des cataractes dévastatrices et les envoie\ngrossir l'océan agité de vagues himalayennes.\nDans ses forêts elle mène paître des troupeaux\nd'incendies ravageurs. Elle se livre à la rage du\nvent, au grignotement de la grêle, à la morsure\ndu soleil et de la glace, s'offre à l'industrie des\nhommes et des bêtes.\nTout ce qui la compose doit souffrir un poids\nécrasant, des frottements incessants, l'usure du\ntemps, des influences corrodantes.\nÉgratignée, blessée, creusée, minée, quelle\nécorce sans faiblesse ne doit-elle pas offrir à la\nfurie des éléments adverses afin de rester iné-\nbranlable dans la tempête.\nPour la vie, à quoi est-elle confiée? Quelle\ninattaquable chrysalide a mission de la garantir\ndu carnage universel? Quelle puissante armure\nen protège le bourgeon?\nEst-on mal venu de croire que l'univers lui-\nmême veille à sa conservation? Que toutes les\nlois s'entre-croisent, glissent, se roulent et se\ndéroulent avec la grâce de ne la point détruire,\nde ne la point endommager? Qu'elles aident à\nsa procréation régulière, facilitent sa courbe\nnormale ?\nN'est-on pas fondé de prétendre que quelque\nchose de supérieur à tout a mis en chaque centre\nvital une sagesse suffisante, pour qu'il la mette\nlui-même à l'abri des forces antagonistes, lu\nchoisisse un excellent milieu de développement\net la fasse rayonner sur le plus de surface\npossible.\nComment en pourrait-il être autrement, si sa\ndestruction totale n'est pas encore consommée\nComment la vie ne serait-elle pas alors a\njamais exterminée, offrant aux attaques exté-\nrieures si peu de résistance!\nEnfermée dans des organes d'une délicatess\nextrême, elle n'a, pour toute demeure, qu'un\ncorps de chair, un brin d'herbe, une coquille\nfragile, un peu de gélatine. Quant à l'œuf minus\ncule qui la doit perpétuer, encore moins favorise\npeut-être, il n'en est pas plus anéanti.\nSi l'on considère que guettée par les mêmes\npérils que la matière inerte, la matière organique\nconnaît ceux de la maladie et de la destruction\nsans cause extérieure, qu'elle est la proie d'autres\nêtres organisés, ne proclamerons-nous pas, n'ad\nmirerons-nous pas l'ordre du monde et le génie\ndu Grand Guide, que la vie non seulement n'en\nsoit pas atteinte, mais encore puise dans le danger", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=254", "seq": 254 }, { "page_imprimee": "11", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3508, "texte": "PAROLES DEVANT LA VIE\nII\npermanent qui la menace, plus de vaillance et\nplus de force? Ne nous émerveillerons-nous pas\ndu but suprême, qu'elle se multiplie où tout\ntenterait à l'annihiler si elle n'avait été, une fois\npour toute, déterminée pour un cycle où elle\ncourt le minimum de danger partiel et le maxi-\nmum d'assurance générale ?\nQui nous expliquera jamais comment la vie,\nune en son essence et continue dans sa fonction,\npeut se diviser en d'innombrables petites vies,\ndistribuées en d'innombrables enveloppes de tout\naspect, de toute composition! Comment peut-\nelle se réduire à si peu de chose, qu'elle s'infiltre\ndans un microbe, et s'étendre tellement, qu'une\ninfinité de corps géants la possèdent à la fois\nsans l'épuiser ?\nComment peut-elle se diminuer au point qu'un\nseul être, caché à notre œil, la pourrait contenir\ntoute si tous les autres disparaissaient de la\ncréation, et demeurer à ce point extensible\nqu'elle pourrait partir de lui et pulluler de\nnouveau jusqu'à couvrir le monde ?\nLe plus beau miracle n'est-il pas là, qu'un\nindividu plante, animal, homme --- qui ne\nsemble pas avoir trop d'existence pour lui seul\npuisse, sans en être amoindri, s'en dépouiller au\nprofit de fils qui, à leur tour, s'en dépouillent, se\nmultiplient, deviennent des forêts, des nations,\ndes races, et ne laissent pas de contenir indivi-\nduellement la même quantité de vie que leur\npremier père!\nEst-ce à dire que tout individu en possède un\nsurcroit qu'il doive dépenser? Il n'est point\nd'exemple que ceux qui sont morts sans descen-\ndance en aient subi quelque dommage. Et ceux\ndont le lignage est nombreux ne se sont point\ntrouvés différents.\nD'où peut venir toute cette vie qui, partie d'une\ninvisible monere, se jette à 'assaut de tout, se\nglisse partout et, jamais satisfaite, ne prépare\nqu'accroissement de son domaine?\nIci, au milieu des plaines et des forêts, nous\nsommes vraiment étreints par sa profondeur, sa\npuissance, son besoin d'envahissement.\nUn bourdonnement magique nous charme,\nque l'on distingue parfaitement des manifes-\ntations extérieures de la matière: vent, bruit des\nfeuilles, crissement confus des insectes, chants\ndivers des bêtes et des choses.\nVenues de partout, des ondes que la nature\ntangible serait impuissante à créer nous par-\ncourent. Un courant sympathique s'établit entre\nla terre et notre âme, et ce ne sont ni les formes,\nni les couleurs qui le dirigent.\nNous avons l'intuition d'un mystère.\nUne hantise est en nous et n'a point d'objet\nprécis. Quelque chose de chaud et de voluptueux\nnous saisit de toute part et nous traverse. C'est\nqu'une sève ardente monte en tout. La vie\npartout se manifeste, insatiable et radieuse.\nPressée, serrée, compacte, elle craint de manquer\nde place pour se déployer, et s'empare de tout\nce qui s'offre à elle. Elle grimpe dans les arbres.\net s'établit dans une feuille avec autant d'énergie\nque dans un tronc. Elle se faufile dans des\nmilliards d'herbes qui s'emmêlent, s'entre-\ncroisent, se bousculent. Elle se suspend à des\nfruits, respire dans des fleurs, se donne au cham-\npignon, couve dans la mousse et dans la fougère,\naccole des parasites les uns aux autres, s'écrase\nsous tous les poids.\nEmpruntant toutes les conformations, toutes\nles compositions, toutes les teintes, elle escalade\nles nues sous les espèces de l'oiseau et rampe\nsur le sol sous celles du reptile. Elle a des\npoissons, même pour les abysses de l'océan, et\ndes insectes pour le tréfonds de la terre. D'une\nrichesse inépuisable, elle tient en réserve dans", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=255", "seq": 255 }, { "page_imprimee": "12", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3479, "texte": "12\nVERS ET PROSE\nson sein une force permanente qu'elle déchaînera\nau moment propice. Elle fleurit au soleil, à\nl'ombre, dans la vase, sous les pierres, promène\ndans l'air des œufs d'où elle sortira quand il lui\nplaira. Elle a des représentants qui veillent le\njour et d'autres la nuit. Elle a des attachés dans\nles endroits les plus sordides, ne répugne pas à\nhabiter les ondes croupies, les détritus, la pour-\nriture.\nDans les villes, elle serre les hommes les uns\ncontre les autres, comme dans la plaine les\nherbes.\nElle s'insinue dans les caves et les moisit,\ngrimpe sur le faîte des maisons et les verdit.\nPartout où elle le peut, malgré la pierre aride, le\nbitume, l'atmosphère méphitique, les éléments\nmortels, elle germe dans des plantes et des\narbres, entretient des animaux, préside à toute\nchose.\nUne pareille exubérance, un tel acharnement\ncondamne à jamais le lieu commun de la vieille\nmétaphysique, ce principium parcimonia, en vertu\nduquel la nature serait sensée n'entreprendre\nque les strictes actions nécessaires.\nD'où vient toute cette vie qu'elle dispense avec\ntant de prodigalité?\nQui la contient en si grande quantité qu'elle\nva sans cesse s'accroissant, et que l'œuvre cons-\ntante de la mort elle-même ne lui peut faire aucun\nmal.\nComme les antiques hylozoïstes, devons-nous\ncroire que la vie est infinie et que tout l'univers\nest une masse où elle est dans tous les interstices\nde la matière, matrice en perpétuelle gestation?\nDes myriades d'êtres avides, sous l'influence\nd'une chimie propice, la sucent, s'en enivrent,\nla libèrent de l'inerte, remplacent son énergie\nautomatique par une énergie volontaire, lui\ndonnent une raison d'être comme mise en valeur\nde la sensibilité, et procréent des fils qui suivront\nleur magnifique exemple. Si ce n'est point là\nl'interprétation qu'on puisse faire d'un Straton\nde Lampsaque, c'est une de celles que la nature\nelle-même nous inspire.\nL'air, la terre, l'eau ne semblent-ils pas vivants?\nQu'on se retrace le merveilleux cycle de la vie,\net l'on doutera si une simple transformation de\nforces, au cours d'une lutte où association et\ndissociation emplissent tous les rôles, suffit à\nexpliquer quelque chose. En vain quelque incré-\ndule proclamera-t-il, comme Broussais pour\nl'âme : « J'ai beaucoup disséqué la nature, je n'y\nai jamais trouvé la vie ! » Nous pourrons nous\nen tenir à l'idée qui nous plaira le plus.\nQuelle que soit la puissance qui nous anime,\nil faut bien admettre qu'elle nous vient de\nquelque part où elle reste comme un poids mort\net non constatable, jusqu'à ce que, en vertu de\ncertaine loi supérieure, elle réalise ses possibi-\nlités, acquiert toute sa valeur en passant du règne\nminéral au règne végétal ou animal, de l'inor-\nganique à l'organique.\nIntimement liée à ce qu'elle accomplit, c'est\nen fomentant un système d'échange éternel\nentre les diverses substances, qu'elle peut tra-\nverser leurs différents états et perpétrer une\nopération qui n'a pas d'autre but que de la\ndévelopper elle-même en développant ce dont\nelle use.\nRien de plus admirable que ce mouvement\nperpétuel grâce auquel, puisant à même le sein\nqui lui est offert, elle organise en un bouquet\nmerveilleux les mille éléments de la nature, et\nen fait un monde inédit, ayant notion de ce qu'il\nest et de ce qui se passe autour de lui.\nBornons-nous à regarder notre globe terrestre.\nQuel splendide et prodigieux spectacle il nous\nlivre.\nIci, ce sont des monts orgueilleux coupés\nd'abimes profonds. Là, ce sont des vallées", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=256", "seq": 256 }, { "page_imprimee": "13", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3697, "texte": "PAROLES DEVANT LA VIE\n13\nimmenses ou des océans insondables. Partout\ncoulent des ruisseaux et des rivières, veines\ngonflées d'une sève bouillonnante.\nIl renferme d'inestimables trésors en combi-\nnaisons incalculables.\nLe soleil audacieux lui envoie ses cavales\nindomptables. Elles le visitent, boivent et\nemportent vers les cieux ses eaux. De leurs\nsabots, avant de partir, elles ont fendillé la glėbe.\nElles enfuies, le froid s'abat et s'acharne à\nses membres friables. I introduit partout des\naiguilles de glace et fait plus larges les fissures\ncommencées par les chevaux de feu. Il part à\nson tour, la foudre se précipite sur ses pas.\nL'ouragan souffle, inexorable. Les plus hautes\ncimes frémissent. Des combats épiques se livrent\nentre le ciel et la terre. Les eaux dérobées redes-\ncendent en cataractes épouvantables. Elles\ns'unissent en fleuves qui dégringolent des\nmontagnes et courent vers la mer, chargés de\nriches butins: sels amassés par les pluies dans\nl'espace, sables et poussières laissés par les\nroches dans la bataille des éléments, morceaux\nhétéroclites arrachés aux flancs des rives. En\nroute, ils s'infiltrent dans les terrains avoisi-\nnants. Ils s'étendent en nappes souterraines qui\ndésagrègent et dissolvent tout ce qu'elles\ntrouvent sur leur passage, y joignent les charges\ntraînées depuis la montagne,s'en saturent comme\nd'une succulente nourriture.\nAu-dessus d'elles veillaient des armées de\njeunes graines dont les ancêtres furent fécondés\npar les ancêtres des eaux et tout ce qu'elles\ncharriaient. Elles s'insinuent vers le milieu du\nglobe par de timides et frêles ramifications qui\nne tardent pas, sous l'action bienfaisante du sol\nhumide, à devenir des racines vigoureuses selon\nla nécessité. Et voici que des pousses s'élèvent\nvers le ciel. Chaque plante devient un centre\nvers lequel convergent tous les bienfaits de\nl'univers. L'air la traverse et dépose en elle ce\nqu'il a de meilleur. Le soleil lui décoche des\nrayons chauds qui caressent son feuillage, le\ncolorent, le pénètrent, l'enivrent comme un alcool\nsubstantiel, le comblent de vertus.\nLa terre, se pressant à son pied, lui prépare\nun suc merveilleux. Ce qui venait par la pluie\nde l'espace, ce qui venait par les ondes de la\nmontagne, des rives usées, des contrées tra-\nversées, tout, pierres, métaux, sels, aide à com-\nposer l'onguent délectable qui, déjà, montant\ndans les rameaux, nourrit des branches, se\ngonfle en fruits, se condense en gemmes.\nEt voici que des animaux de toutes espèces,\ndont les ancêtres furent fécondés par les ancêtres\ndes eaux avec tout ce qu'elles charriaient, et\ndéveloppés par les ancêtres des végétaux, se\njettent sur les plantes qui rayonnent en reines\nde la nature et les dévorent. Et voici que\nl'homme se jette sur les uns et sur les autres\net les dévore, car l'univers s'acharne contre ses\nforces particulières au profit de ses forces\ngénérales. Et toutes ses forces-vies s'entre-\ntiennent les unes avec les autres, se nourrissent\nmutuellement de leurs dépouilles réciproques,\ns'exercent à tour de rôle, en une métamorphose\ncontinuelle, dans les corps les plus différents.\nNous respirons, et l'air que nous renvoyons\na ramassé dans nos usines intérieures un poison\nque nous chassons. La flore, gourmande, s'en\nempare, y puise de la richesse, et du même coup,\nen un mouvement parallèle aux nôtres, purifie\nsans cesse notre atmosphère et la parfume.\nNous la dévorons, mais morts, notre dépouille\nest mise, par un peuple de radicules, au pillage.\nLa cendre d'un des nôtres, scellée depuis\ndeux mille ans dans une urne romaine, est apte\nà insuffler de la vie dans un tronc jeune ou\nvieilli, à faire germer un grain de blé endormi\ndepuis quatre mille ans dans un sarcophage", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=257", "seq": 257 }, { "page_imprimee": "14", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3512, "texte": "14\nVERS ET PROSE\nd'Égypte, et par suite à animer une série d'êtres\nnouveaux.\nPour nous, d'ailleurs, il semble bien que rien\nne puisse nous assouvir. Notre appétit hâte\nencore la rotation naturelle des choses. Non\nseulement nous survitalisons tout ce qui nous\nentoure en jetant en pâture aux bouches voraces\ndes monceaux de choses toniques, mais encore\nnous faisons venir des contrées les plus loin-\ntaines du monde tout ce que nous pouvons\nabsorber. Nous nous trouvons de cette sorte pui-\nser ou fabriquer de la vie avec des éléments\nvenus de plusieurs milliers de lieues.\nAinsi, en un cycle harmonieux la vie entraîne\navec elle la matière. Par elle, fondant comme un\npeu de neige, l'or et le fer, le cuivre et le char-\nbon, les eaux et les pierres, l'immensité, avec\ntout ce qu'elle contient, atteignent le plus haut\ndegré de la hiérarchie des forces en devenant sen-\nsibles et sciemment agissants. Pourtant ils sont\nloin de se laisser entraîner dans cette ronde ma-\ngique comme un fêtu dans le vent. Persistant et\ntenace, leur caractère primitif se retrouve en\nnous, et c'est lui qui nous détermine.\nHomme, animal, plante, zoophyte, nous\nsommes attaché à notre sol par des liens solides\net que nul ne peut trancher. Aussi, est-ce sur-\ntout dans le sein terrestre qu'il faut chercher\nles lois d'où nous vient la diversité fabuleuse\ndes hôtes de notre planète. C'est en lui qu'on\ntrouvera la source la plus sûre des tempéraments\net des inclinations. C'est lui qui abreuve les\npassions, nuance les sentiments, distribue les\nfacultés, commande à la pensée et mène, ingrat,\njusqu'à la mort, la vie qui l'avait vivifié. C'est la\nterre que nous retrouverons toujours en nous, la\nterre esclave elle-même de quelque chose de plus\nprofond la grande loi ou le principe absolu.\nC'est sur ordre de celui-ci, mais d'après des\naptitudes personnelles, qu'elle a, une fois pour\ntoutes, réglé ses rapports avec la vie au mieux\nde leurs possibilités réciproques, et organisé\ncette confondante gradation des appétits sans\nlaquelle, placés tous sur le même plan, les êtres\nvivants auraient été réduits à grouiller sans aucun\nmoyen d'évasion dans les bas-fonds de la nature.\nRien de plus admirable que cette sagesse où\nchacun ici-bas fut nanti d'une mission spéciale\net qu'il accomplira au profit de la vie, de la vie\ndans sa manifestation la plus haute et la plus\nintelligente, la vie humaine.\nQue deviendrions-nous s'il nous fallait arra-\ncher nous-mêmes de l'inorganique les particules\nde notre corps.\nPeut-on se représenter l'homme, vautré, plon-\ngeant dans le sol des suçoirs; extrayant de la\nterre, pour éliminer les autres, ses principes nu-\ntritifs; courant dans la montagne détacher les\nrochers et les minerais, afin de les broyer entre\nses dents; ravissant aux entrailles terrestres la\nsubstance brute pour en faire directement des\nchyles. Combien nous devons nous réjouir de\nporter en nous des racines subtiles et raffinées,\nqui, sans que nous soyons attachés à la glèbe\net livrés à un labeur infernal, s'emparent d'une\nnourriture toute préparée. Certes, il faut louer\nl'Harmonie du monde que la vie soit si variée, et\nféconde des ètres qui organisent pour elle, pour\nnous, en une synthèse magnifique, toutes les\nforces régnant dans l'absolu.\nUne synthèse de toutes les forces, voilà indé-\nniablement ce que nous sommes, grâce à la vie.\nPar elle, nous empruntons à l'univers ses attri-\nbuts les plus disparates, de ses matériaux\ndivers aux lois qui les gouvernent, et nous les\ncoordonnons à notre service. Il est comme un", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=258", "seq": 258 }, { "page_imprimee": "15", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3494, "texte": "PAROLES DEVANT LA VIE\n15\nengrais somptueux d'où nous nous soutirons\nnous-mêmes parmi l'écheveau inextricable de\nses merveilles. Il n'y a rien que nous lui sachions\nsans nous en emparer. En nous il passe entiè-\nrement. Ce que nous ne lui dérobons pas avec\nla bouche, nous le prenons avec les yeux, avec\nle nez, avec les oreilles, avec les mains, avec\ntous les atomes de notre peau. Chacun de nos\npores est une ventouse qui l'attire, le sasse,\nle happe par parcelles, pour le recomposer en\nnous sous une face plus belle et plus sublime.\nRien n'est plus pauvrement restrictif que notre\ntitre d'homme. Il semble nous donner comme\nseule mère la terre, et c'est de tout que jaillit\nla riche source de la vie, et c'est partout que\nnous nous abreuvons.\nPartout, même dans la mort. Pour se fortifier,\nla vie semble condamnée à devoir s'assassiner,\nà n'avoir pas de plus impardonnable ennemie\nqu'elle-même. Elle s'acharne à se détruire en\nfaisant absorber par chacune de ses unités un\ngrand nombre d'autres unités, ou en leur faisant\nvéhiculer de tout côté des germes mortels.\nMais, superbe revanche, c'est la mort qui se\ncharge d'entretenir et de développer partout la\nvie. N'est-ce point de cellules mortes que nous\nnous nourrissons? N'est-ce point d'inorganique,\nun instant imprégné d'existence, saturé de suc\nvital, puis replongé dans le néant, que nous\nnous bâtissons une enveloppe corporelle, abri\nindispensable de la vie!\nEt cet échange continuel de vie et de mort,\ncet état constant d'agrégation et de désagré-\ngation, n'est-ce point la condition essentielle de\nl'existence?\nNotre vie individuelle s'étend sans solution\nde continuité de notre naissance à notre trépas,\net nul n'en pourrait interrompre le cours, sauf\npour l'anéantir à jamais.\nPourtant, que de fois nous rêverions de\ndormir d'un vrai sommeil, et qui nous retrou-\nverait à l'abdication aussi jeune, mais plus noble\nqu'à son avènement.\nQue ne gagnerions-nous pas à des morts.\ntemporaires, où nous prendrions des leçons de\ngravité et de sagesse? Que d'abîmes traversés\nsans choir, que de poussées mauvaises refrénées !\nQue de déplorables actions non perpétrées, que\nde stupides coups de boutoir du destin, que\nde catastrophes évités. Malheureusement nous\nproposons sans disposer.\nNous sommes lancés dans l'existence comme\nune boule sur une pente rapide et nous ne\npouvons revenir sur nos pas. Tant pis pour qui,\nd'un coup d'œil, ne sait pas voir tous les périls,\ntous les traquenards de la route, reconnaître les\nabris possibles, tant pis pour lui et pour tous les\nhommes qui lui sont solidaires, car dans la\nnature tout est solidaire.\nLa vie éternelle, prodigue et large, ne séjourne\nen nous qu'une seconde et ne nous anime que\ndans le sens où nous sommes. Sa mission\ns'arrête là. Génie ou sot, sage ou fou, criminel\nou saint, elle apporte en tout homme, avec la\nmême perfection, le même germe. Son pouvoir\nfinissant où commence celui de l'être qu'elle\nvivifie, elle ne se préoccupe pas de ce qui en\nrésultera.\nComme la vapeur ne fait fonctionner une\nmachine qu'en raison d'un mécanisme qu'elle ne\npeut changer, et la fait bondir sur des rails.\nqu'elle n'a point établis, la vie imprime un mou-\nvement à des êtres conformément à leur espèce\net ne se soucie de rien de plus. De l'infusoire au\nvertébré supérieur, du microphyte à l'arbre le\nplus altier, tout est imprégné d'elle, mais selon\ndes possibilités qu'il ne lui appartient pas de\nmodifier. Faut-il magnifier la vie de se répandre\nainsi en tout venant, sans discernement, mais", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=259", "seq": 259 }, { "page_imprimee": "16", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1643, "texte": "16\nVERS ET PROSE\nen vertu d'une justice supérieure à la nôtre, ou\nregretter la cécité des forces directrices?\nFaut-il, en tant qu'unité de l'univers, admirer\nque la moelle la plus pure du monde soit ainsi\nprodiguée; ou, en tant qu'homme, nous lamenter\nqu'une entité aussi sublime ne soit pas le don rare\net meilleur au plus harmonieux assemblage de lois?\nFaut-il pleurer sur ce que, sacrée, elle ne soit\npas réservée aux élus, ou nous taire avec humi-\nlité dans l'ignorance de la destinée ?\nAucune lumière ne nous éclaire, il convient de\nne pas rendre de jugement.\nContentons-nous de nous extasier à la pensée\nque, dans l'indescriptible et terrifiante splendeur\nmondiale,il y ait place pour la perfection de cette\nvie minuscule et immense. Qu'ayant orchestré la\nsymphonie harmonieuse des astres avec tout le\nprodigieux qu'ils comportent, la souveraine Loi\nait apporté le même soin minutieux à accorder à\nl'unisson notre évolution. Qu'ayant ordonné une\nmasse infinie de matière, discipliné un monde de\nforces occultes, elle les mette à la disposition de\nla vie, de notre vie! Qu'ayant créé un spectacle\ngrandiose, au maintien duquel elle doit veiller\nsans arrêt sous menace de le voir s'anéantir dans\nun écrasement sans nom, elle nous ait permis, à\nnous spectateurs infimes, de nous en repaître\ncomme des dieux. Réjouissons-nous de ce que.\nayant enchaîné à jamais le monde, l'ayant courbé\nsur une tâche dont il ne peut bouger, l'ayant\nmis dans un chemin dont il ne peut s'écarter,\nelle ait accordé à la vie de nous rendre libre et\nindépendant selon notre nature, et dans la mesure\noù le rendait possible l'esclavage ambiant.\nALEXANDRE MERCEREAU", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=260", "seq": 260 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-2", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "17", "page_fin": "23", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 23", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=261", "pages": [ { "page_imprimee": "17", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 976, "texte": "POÈMES\nOui, je parle une langue étrangère aux beureux,\ndont les mots sont de deuil, de regrets et de larmes;\net qui n'a point souffert n'y trouvera de charmes;\nla douleur ne s'écrit qu'en signes ténébreux.\nVous que la joie babite et que l'amour caresse,\nlaissez tomber ce livre... attendez de l'ouvrir\nque votre âme en vivant ait appris à souffrir :\nvotre détresse alors comprendra ma détresse.\nVous n'attendrez pas bien longtemps ce jour funeste,\ncar le malbeur va vite et devance le temps,\net tout être qu'il foule, impitoyablement\nil l'écrase... et la vie à son tour fait le reste.\nAb! vous marchez encor sur la route au soleil,\nune rose à la bouche et la gloire dans l'âme;\net vous passez comme le vent, comme la flamme,\ncomme l'aube au printemps et l'astre à son réveil !\nMais je vous vois déjà, dans l'ombre de vos ans,\nassis comme les vieux, au seuil ou près de l'âtre,\nlourds de tous les soucis qui sont venus s'abattre\nsur le berceau, le lit, la maison et les champs!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=261", "seq": 261 }, { "page_imprimee": "18", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1133, "texte": "18\nVERS ET PROSE\nIl ne faut pas un grand malheur pour que l'on pleure\net qu'à jamais nos jours demeurent dévastés;\nil suffit de la vie, et l'heure la meilleure\nne devient souvenir que pour nous attrister.\nDès\nque n'éclate plus la prime ardeur de vivre,\ndès que s'éteint la flamme allumée à vingt ans,\ndès\nque tombe le soir de ces quelques printemps\noù l'homme est moins beureux peut-être qu'il n'est ivre;\ndès que le cœur prend conscience et se replie\ncomme la fleur se ferme, au soir, sur son parfum,\nl'amertume est en nous et la mélancolie\nqui tout pénétreront de leur goût importun.\nVivre, dès lors, n'est plus que reculer sans cesse;\nce n'est plus ajouter au trésor des désirs,\nc'est revivre, un à un, les jours du souvenir\net faire des bonheurs de jadis des tristesses!\nEt de tant respirer ces roses d'autrefois,\nde tant remplir son cœur de mystère et de brume,\non apprend à chérir cette pitié de soi\nqui nous altère de la soif des amertumes!\nAlors cette pitié plus grande que nous-même\ncherche pour s'assouvir la souffrance d'autrui,\net nul ne passe qu'aussitôt elle ne l'aime\net ne souffre avec lui, s'il souffre dans la nuit!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=262", "seq": 262 }, { "page_imprimee": "19", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1173, "texte": "POÈMES\n19\nVoilà pourquoi je pleure et que ma voix est triste!\nc'est que la vie est grave et lourde infiniment\net qu'au poids de mon cœur comme au poids de mes ans\ns'ajoute la douleur de tout ce qui existe.\nComme la barpe qui résonne avec tristesse,\ndans la chambre déserte, au pas d'un inconnu,\nje souffre à l'unisson de toutes les détresses;\nnul n'est plus près de moi que s'il est pauvre et nu!\nMa maison et mon cœur s'ouvrent seuls et d'eux-mêmes\ns'il passe une infortune, et le plus pur des dieux,\nle fils de la douleur, s'il y jetait les yeux,\ndirait: voici le cœur et la maison que j'aime.\nJe ne suis plus le seul qui vienne ici, m'asseoir\nau pied de ce vieil arbre, ami des solitaires,\ncar souvent, quand je veux sous son ombre légère,\nendormir ma pensée au rythme d'un beau soir,\nMa place, sur le banc de pierre, est déjà prise\net je vois le bâton d'un autre pèlerin\nqui, comme moi sans doute, après les longs chemins,\naime d'y reposer sa tête lourde et grise.\nMais nul de ceux qui sont les hôtes de ce chêne\nn'a vu certain vieillard se glisser auprès d'eux,\nprendre entre ses deux mains leur front chargé de peine\net leur parler sans voix, comme parlent les dieux.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=263", "seq": 263 }, { "page_imprimee": "20", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1201, "texte": "20\nVERS ET PROSE\nCar sa voix est silence et l'heure sa bonté;\nmais ce silence est fait de la feuille qui tremble,\net de l'instant qui passe et de l'appel jeté,\net c'est pourquoi il est vie et mort tout ensemble.\nEt l'heure est sa bonté, douce comme un conseil,\nparce que l'âme y voit l'éternelle harmonie\nentre l'heure qui meurt et l'heure de la vie,\net que l'homme et le monde auront un sort pareil.\nPuis il est d'autres mots, de divines paroles\néparses dans l'espace; et de son front branlant\nle vieillard les appelle et le rêve qui vole\ncomme un oiseau, vient se poser sur ses pieds blancs.\nEt le vieillard nous dit : « Quand souffle la tempête,\n» l'arbre entend le fracas de ses rameaux brisés !\n» et la plainte des nids et des oiseaux blessés\n» et c'est la mort qui passe au-dessus de sa tête.\n» Mais la paix à ses pieds demeure entière et belle,\n» d'où l'on voit l'ouragan chevauchant l'horizon\n» passer avec la foudre et la pluie et la grêle\n» sur la ville prochaine où brûlent des maisons.\n» Pour lui le temps n'est plus, n'étant que le passé\n» Si ses rameaux d'un an tombent, c'est de jeunesse ;\n» la marche des saisons passe sans le blesser,\n» car la vie est en lui forte de sa vieillesse. »", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=264", "seq": 264 }, { "page_imprimee": "21", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1131, "texte": "POÈMES\n21\nJ'ai compris le vieillard au conseil doux et sage,\nmais je connus que le silence était sa voix,\nque mon âme en la nuit devenait son visage,\net que sur le vieux banc il n'était plus que moi!\nEt si j'aime m'asseoir à l'ombre de ce chêne\nc'est qu'il est simplement l'image de mon cœur!\nla vie avec ses cris, la vie avec ses baines,\nla vie avec l'amour, la vie avec ses pleurs,\nse passe loin de moi, très loin, dans le présent;\net le sort peut troubler sa course aventureuse,\nj'aime des jours défunts la douce paix heureuse;\nje suis un pèlerin qui remonte les ans!\nMes yeux ne fixent plus le passage de l'heure;\nivres des horizons ils traversent le Temps\nEt, dans l'éloignement du monde, je n'entends\nni le rire importun, ni la bouche qui pleure.\nJe sais que le bonheur chante dans la lumière\net que sous le soleil s'avance l'avenir;\nQu'importe un jour de plus à cette vieille terre!\net qu'importe la terre à ceux qui vont mourir !\nVous dormez, mes enfants, et je vois la lumière\nqui passe en un sourire à travers vos rideaux.\nPeut-être est-ce un reflet, le lumineux écho,\nd'un rêve dont vos fronts, en ce moment s'éclairent.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=265", "seq": 265 }, { "page_imprimee": "22", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1173, "texte": "22\nVERS ET PROSE\nMoi, je veille... et, sous l'arbre,où se plaît mon silence,\nassis auprès du temps, le maître de la nuit,\nje laisse ma pensée, comme un flambeau qui luit,\néclairer doucement votre vie qui commence.\nDois-je m'en réjouir? dois-je pleurer encore?\nVotre sort sera-t-il digne de vos cœurs purs?\nvos regards plus joyeux, plus jeunes que l'aurore\nverront-ils le malheur ternir leur bel azur!\nJ'interroge le Temps, mon compagnon fidèle\nqui songe à mes côtés, son bâton dans la main;\nil se tait,... mais j'ai cru voir, sous ses pieds, soudain\nla flamme d'une faux invisible et cruelle.\nJe l'interroge encore: il se tait... mais ses yeux\nfixent dans le néant ce que les yeux des hommes\nne peuvent découvrir, mais que leur crainte nomme:\nle Destin, moi qui pèse aux mains mêmes des dieux.\nEnfants, ne cherchez pas le fond de ma pensée;\nvous vous reculeriez de pitié devant moi!\nEt, pour avoir sondé cet abîme d'effroi,\nquelque chose à jamais, en vous, serait brisée!\nOui, mes enfants, dormez ! oubliez l'homme vieux,\nassis dans son jardin sous l'arbre qui s'effeuille !\nlaissez l'ombre envahir l'âme qui se recueille ;\ncelui qui pense est triste; éloignez-en vos yeux,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=266", "seq": 266 }, { "page_imprimee": "23", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 221, "texte": "POÈMES\n23\npour ne pas voir son cœur,comme un vieillard tremblant\nse traîner à genoux, vers vos petits lits blancs,\nimplorant votre grâce et le pardon suprême,\nde vous avoir donne la Vie, ô Vous que j'aime!\nGRÉGOIRE LE ROY", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=267", "seq": 267 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-3", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "24", "page_fin": "33", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 33", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=268", "pages": [ { "page_imprimee": "24", "debut_caractere": 6, "fin_caractere_exclue": 1847, "texte": "PAILLE\nIl n'y avait point, dans le pays, de basse-cour aussi drôle,\naussi cocasse, aussi bizarre que celle de Paille. Pas une bête\nqui ressemblât à une autre ; pas une qui ne fût contrefaite ;\npoules borgnes, coqs boiteux, poulets traînant de l'aile, canards\nau bec retourné, les infirmités et les monstruosités s'y don-\nnaient rendez-vous: une vraie cour de miracles d'animaux\nqui excitait la curiosité des passants et des gamins du village.\nMais ceux-ci n'en prenaient point prétexte pour se livrer à des\nquolibets envers le propriétaire de ces bestioles éclopées, ni\npour lui faire des niches, car il était leur ami,l'ami du reste de\ntoute la bourgade. On allait voir sa ménagerie comme une\nrareté. Les volailles clopinantes de Paille, ses gadelots tordus,\nses biquets phénomènes, lui-même enfin,conféraient une sorte\nde gloire au hameau. Ce n'est point qu'il fût infortuné ou\naccidenté comme ses pensionnaires, mais, sur deux longues\njambes, pareilles à des échasses, perchait un torse d'une mai-\ngreur extraordinaire et légèrement voûté, surmonté d'un cou\ndécharné et d'une petite tête ronde, aux traits trop fins, enca-\ndrée d'abondantes boucles blondes et éclairées par deux\ngrands yeux bleus d'enfant candide: une tête de petit saint\nJean de procession sur un corps d'échassier, tel était Paille.\nPaille était le personnage le plus connu d'une commune\nd'Ardennes où tout le monde se connaît, car il s'y trouvait\ninvestie d'une fonction que l'antiquité considérait comme\ndivine, puisque le vieil Homère, dans l'Odyssée, appelle\nEumaios, le premier être humain qu'Ulysse revoit en rentrant\ndans Ithaque sa patrie: le divin porcher. Paille tenait donc\nl'emploi de porcher qui se confondait d'ailleurs pour le village\navec celui de berger et de vacher; il n'en avait que plus\nd'importance; en effet, n'est point investi qui veut dans nos", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=268", "seq": 268 }, { "page_imprimee": "25", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2297, "texte": "PAILLE\n25\npays de montagnes de la garde commune des troupeaux ; il\nfaut pour cela savoir saigner une bête, lancer avec la houlette\ndes boules de terre, siffler entre ses doigts et chanter le liolo\npar lequel les pâtres se saluent d'une montagne à l'autre et, à\ndéfaut de trompe, annoncent leur rentrée au village. Sans\ndoute, Paille avait-il satisfait à toutes les épreuves, ainsi qu'à\ncelle de la course, ce qui ne lui avait sans doute pas été\ndifficile, vu la longueur de ses jambes.\nTous les matins retentissait son chalumeau dans l'unique\nrue qui longeait la rivière, puis montait vers les Trieux. Aux\nsons modulés du joyeux appel, les ménagères à peine levées\nse pressaient pour ouvrir les portes des étables; les clients de\nPaille s'en échappaient en gambadant,tout en saluant le jour\npar des grognements de satisfaction; les chèvres arrivaient,\nsautant en zig-zag pour manifester leur joie d'être rendues à la\nliberté, des moutons suivaient; puis les vaches tranquilles,\nbalançant sous elles les outres qu'on venait de leur vider\nallaient boire à la rivière d'où s'essorait une légère buée.\nA chaque étable qui s'ouvrait, Pacau, grand chien de berger\nau poil roux, poussait des aboiements comme pour signifier\naux bêtes qu'elles entraient en sa puissance. Les femmes\nsaluaient de quolibets et de gais propos l'apparition de Paille,\ndes fusées de rire se mêlaient, dans le branle-bas des cours,\naux grognements, aux bêlements, aux abois, le long de\nla rivière gazouillant sur les cailloux. Après le passage du\nporcher, les métairies étaient bien éveillées et le travail\ncommençait, tandis que lui, d'un pas lent, l'œil plein de rêve,\ngravissait la montagne derrière le troupeau.\nA la dernière maison du village, Paille s'était arrêté un\ninstant pour dire au revoir à sa femme, ce à quoi, depuis qu'il\nconduisait les troupeaux dans les sarts lointains, il n'avait\njamais manqué. Bien qu'ils ne fussent plus jeunes, Paille et\nla Lise s'aimaient encore comme au premier jour. Que de\nsouvenirs évoquait chez Paille la petite maison de pierre grise\ncapuchonnée d'un épais toit de chaume tout verdoyant de\nmousse, que de souvenirs doux au cœur sur lesquels ne\nplanait pas une ombre !\nPaille s'arrêtait, la Lise lui souriait et Paille s'en allait avec\nsa provision de bonheur pour toute la journée.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=269", "seq": 269 }, { "page_imprimee": "26", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2300, "texte": "26\nVERS ET PROSE\nOrphelin dès l'enfance, Paille avait vécu de la charité du\nchâteau, du curé et des paysans, mais cherchant toujours à\npayer, par un service, le quignon frotté de lard ou les pommes\nde terre à la crème qu'on lui octroyait de ci de là; il gîtait dans\nla bergerie du mayeur, au-dessus de la mangeoire des brebis,\nà côté des nids d'argile, dont les propriétaires, les hirondelles,\nl'éveillaient l'été par leurs petits cris couleur du jour naissant.\nDès que le bétail eût été confié à ses soins, il remarqua vite,\nà la dernière maison du village, derrière une petite fenêtre\nfleurie, la Lise qui, la cornette blanche penchée sur son\nouvrage, tirait le fil, la Lise qui, si tôt, cousait déjà. Il la con-\nnaissait pour apercevoir le dimanche à la messe la petite\ncouturière boiteuse et un peu contrefaite, mais si jolie sous\nla mousse abondante et légère de ses cheveux blonds cendrés;\nla Lise était sérieuse et ne riait pas avec les garçons. Heureu-\nsement, car si elle eût prêté l'oreille à leurs propos, ce n'est\npas à ce pauvre grand Paille, bâti comme une cigogne et naïf\ncomme une fillette, qu'elle eût fait attention. Orpheline, elle\nétait sage et ne cherchait qu'à faire honneur à son bon renom\nde fille vaillante au travail.\nPour s'attirer un regard de la jeune fille, le porcher chantait\nà voix pleine: Voici le cinquième mois de l'an, que donnerais-je\nà ma mie, ou quelque autre vieux air du pays et la Lise, que\nla sagesse ne rendait ni malhonnête ni bégueule, levait la\ntête et, entre deux géraniums, répondait gracieusement à son\nsalut, et Paille, alors, faisait jusqu'au soir, dans son cœur,\nun autel où la Lise trônait comme une madone. La journée,\nil cueillait les fleurs qui croissaient dans l'herbe maigre des\nlandes schisteuses, et les arrangeait suivant le symbole popu-\nlaire des amoureux; et il était si heureux en pensant à la\npetite couturière que le chanteau de pain noir qu'il tirait de\nson sac lui était l'égal d'un festin. Et le soir, en revenant, il\nornait le seuil de celle qui charmait ses pensées du bouquet\nchampêtre, d'où le trésor d'une âme simple s'exhalait en\nparfums discrets et en couleurs délicates. Quelquefois, c'était\nune corbeille d'osier qu'il avait tressée tandis que paissait le\ntroupeau, car il connaissait tous les petits métiers qui parent", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=270", "seq": 270 }, { "page_imprimee": "27", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2359, "texte": "PAILLE\n27\nla solitude, et dans laquelle, sur un lit de feuilles, souriaient\ndes myrtilles, des fraises des bois, des mûres ou des cor-\nnouilles, selon la saison. « Ça fera le dessert de la Lise, se\ndisait-il. >>\nEt la Lise était contente, car ce n'est point parce qu'on\npratique la vertu qu'on reste insensible à des hommages\nprésentés avec autant d'humilité que de ferveur. Tous ces\nsoins touchaient la Lise dont le cœur, bientôt, commença,\nlui aussi, à s'émouvoir. Est-ce que la sagesse empêche qu'on\nattende le moment où passera un garçon qui vous fera un\nbeau salut et vous reprochera-t-elle de le lui rendre ?\nPeu à peu les deux géraniums s'écartèrent, et si Paille eût\nété moins naïf, il eût pu voir que la Lise le regardait plus lon-\nguement et lui souriait davantage. Quelquefois elle ouvrait sa\nporte, comme par hasard, au moment où le porcher déposait\nson présent sur la pierre bleue polie par le pas de plusieurs\ngénérations. Elle le remerciait, mais tel était l'émoi de Paille\nque, semblable, en cela du moins, à la nymphe Galatée, il\ncherchait à se sauver derrière les roseaux. Si la fuite n'était\npas possible, il restait devant la jeune fille, planté sur ses\nhautes quilles, balbutiant et plein de confusion. A cela, la Lise,\nqui était avisée, reconnaissait la pureté de ses intentions. Et\nPacau, le chien de berger au poil hirsute, semblait avoir si\nbien pénétré le secret de son maître qu'il s'avançait vers la\njeune fille en rampant et en agitant la queue, et la léchait\nd'allégresse si elle abaissait la main pour le caresser. Alors\nPaille embrassait son compagnon qui avait eu le bonheur de\ntoucher sa bien-aimée. Ces hommages d'un culte dont elle\nétait l'objet berçait délicieusement l'âme de la petite coutu-\nrière au long de la journée tandis qu'elle tirait l'aiguille; elle\nen rêvait la nuit et son sommeil s'historiait d'images heu-\nreuses.\nSi la timidité de Paille lui plaisait comme le gage même de\nla profondeur des sentiments qu'elle inspirait, il ne tarda\nnéanmoins pas à trouver que la réserve du pâtre était exagérée,\net le lui fit entendre, car jamais il n'eût osé articuler sa\ndemande.\n<< Il faut bien que l'un de nous se décide à parler à l'autre,\nse dit-elle en soupirant, et, puisqu'il n'ose! >>\nNon vraiment Paille n'osait, et si la Lise en était ennuyée il\nétait encore bien plus ennuyé que la Lise; sa langue se déliait", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=271", "seq": 271 }, { "page_imprimee": "28", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2260, "texte": "28\nVERS ET PROSE\nun peu, mais pas assez pour pouvoir formuler avant longtemps\nune chose aussi importante.\nAprès avoir, au cours de la journée, rassemblé tout son\ncourage, la Lise, voyant arriver les gorets qui formaient l'avant-\ngarde du troupeau, ouvrit sa porte. Paille descendait la route,\ntenant, dans un cornet de joncs tressé, les premières bruyères\nfleuries qu'il comptait déposer au seuil de la maison de pierre\ngrise dont les branches des espaliers encadraient les fenêtres.\nEn voyant la jeune fille, il se mit à trembler: c'est qu'elle avait\nl'air grave, la Lise! Tous deux se regardaient sans rien dire,\némus et rougissants, tandis que Pacau bondissait en jappant\ncomme pour leur dire: mais parlez-vous donc, est-ce si diffi-\ncile de s'accorder quand on s'aime !\nCe fut-elle qui se retrouva la première :\nEst-ce que je vous fais peur, Armand, que vous n'osez\nrien me dire?\nCette idee semblait si drôle à Pacau qu'il se mit à sauter,\nà se livrer à des cabrioles variées, car dans son intelligence\nde chien il pensait bien que la Lise voulait rire et ne croyait\npas un mot de ce qu'elle disait; peut-être aussi eût-il pensé,\nsi la notion du respect et le sentiment de la reconnaissance\net l'amitié eussent été moins vifs chez lui, que son maître\nétait un peu nigaud! Hélas! le pauvre Paille le savait bien,\nmais il lui était impossible de réagir. Pourtant il fallait répondre\nà la jeune fille. En rougissant et en se livrant à quelques con-\ntorsions il parvint à dire :\n-\n-\nOh! la Lise! Que dites-vous là, vous savez bien que non.\nC'est que vous ne me dites jamais rien, fit-elle d'un ton\nde reproche, depuis trois mois j'ai à peine entendu le son de\nvotre voix.\n-\n— Je vous apporte ces fleurs.\n- Je vous remercie de vos présents, mais je ne pourrai plus\nles accepter désormais, car on jaserait au village.\nPacau, immobile, la gueule ouverte, écoutait, comprenant\nqu'on échangeait de graves paroles.\n- Alors, dit Paille en pâlissant, vous me rebutez, la Lise?\nPacau se mit à aboyer très fort pour protester contre ce\npropos de son maître et lui faire comprendre qu'il se trompait.\n– Je ne vous rebute point, mais vous savez aussi bien que\nmoi qu'une honnête fille ne peut accepter plus longtemps les\ndons d'un garçon si celui-ci n'a pas parlé au curé.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=272", "seq": 272 }, { "page_imprimee": "29", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2070, "texte": "PAILLE\n29\nPaille eut l'expression d'un noyé qui s'accroche à la perche\ntendue vers sa détresse.\n-\nQuoi, la Lise, vous voulez bien que je parle au curé?\n- C'est votre devoir, Armand.\nVous voulez bien de noi, dit le Porcher d'une voix où\nmontaient les sanglots.\nIl se jeta à genoux et prit la main que la jeune fille lui aban-\ndonna; il la couvrit de baisers et de larmes, tandis que la Lise,\ngagnée par l'émotion, lui disait avec un doux reproche :\n-\nVous auriez dû vous en apercevoir depuis quelque\ntemps déjà, Armand.\nDe joie, Pacau faisait des bonds autour d'eux et aboyait\navec force comme s'il eût voulu annoncer la bonne nouvelle à\ntout le village.\nDès que chaque goret eut réintégré son toit, la chèvre et\nl'aumaille leur étable, Paille gagna sa soupente pour tirer du\ncoffre sa meilleure blouse; l'ayant endossée il se rendit chez\nle curé.\n- Nous attendions votre visite, lui dit Rosalie la servante,\nd'un ton plaisant où perçait une pointe de reproche.\n-\nQuoi, vous savez déjà?\n- Ne fais pas le nigaud. Si tu crois qu'on n'a pas depuis\nlongtemps remarqué ton manège ! Enfin, tu te décides, ce\nn'est pas trop tôt, mais mieux vaut tard que jamais.\nLe curé arriva à point nommé pour tirer Paille des griffes\nde la redoutable Rosalie; on appela le secrétaire qui fumait\nla pipe du soir sur le pas de sa porte et l'on convint que le\nmariage aurait lieu à l'expiration des délais d'affichage.\nRentré dans la bergerie dont les poutres accolées de nids\nd'arondes abritaient son sommeil, Paille goûta tous les\nenchantements qu'une belle nuit d'été met au cœur de ceux\nqui aiment.\nPaille épousa la Lise et partagea avec elle la maisonnette au\ntoit de chaume moussu, aux petites fenêtres verdoyantes et\nfleuries, et le bonheur fut leur compagnon aussi fidèle que\nPacau.\nOui, Paille était le plus heureux des hommes. Tous les\nmatins, réveillé par l'aube naissante,il se levait avec de la joie\nplein le cœur, cette joie calme et silencieuse des belles\nâmes, quittait l'alcôve nuptiale sur la pointe des pieds pour\nne pas troubler le sommeil de la Lise, faisait la toilette de", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=273", "seq": 273 }, { "page_imprimee": "30", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2449, "texte": "30\nVERS ET PROSE\nl'unique chambre de la maisonnette, puis préparait le déjeu-\nner. Quand l'eau, dans la bouilloire de cuivre jaune, où se\nreflétait, déformée, la fenêtre, œil du jour, quand l'eau\nsusurrait son espiègle refrain, la Lise ouvrait ses grands yeux\nde pervenche, souriait à son mari et à toutes les choses fami-\nlières. Et comme la chaumière ne possédait point de tapis, le\nbon Paille déployait sa blouse à terre, devant le lit, pour que\nla Lise y pût poser ses pieds nus, et jamais, au cours de sa\nlongue vie de tâcheron, il n'oublia ce tendre soin. Jamais\nnon plus il ne permit que la Lise souillât, à des travaux trop\nrustiques, ses fines mains dont la pâleur semblait luire sur la\nblancheur des toiles qu'elles cousaient. Il se chargeait de cou-\nper le bois, de laver les écuelles, de peler les pommes de terre\net de décroter les sabots et les souliers. Ce pauvre hère trai-\ntait sa femme comme si elle eût été une princesse telle qu'il\ns'en trouve dans les légendes.\nIls ne sentaient point la pauvreté parce qu'ils s'efforçaient\ntous deux d'embellir leur vie.\nPour parer à leur dénûment Paille avait l'ingéniosité d'un\nRobinson. Pas un jour ne se passait sans qu'il rapportât au\nlogis quelque plat à ajouter aux pommes de terre mêlées de\ncretons, quelque objet pour égayer la chambre. Selon l'endroit\noù il avait conduit paître le troupeau, c'était une truite à la\nrobe argentée tiquetée de vermillon qu'il avait prise dans un\nruisseau où elle remontait pour le fret, c'était une griveétran-\nglée au lacet, un mauvis écrasé sous un quatre en chiffre, un\nramier tué à la catapulte, une corbeille d'agarics ou de chante-\nrelles, une salade de prairie, des fraises des bois, des mûres,des\nnoisettes, des faînes, des glands, ou bien encore une gerbe\nd'épis glanés dont on faisait roussir les grains pour préparer le\nmacca d'après-midi. Ainsi les jours succédèrent aux jours,\nles semaines aux semaines, les mois aux mois, jusqu'au temps\noù, tout en chantant, Paille se mit à tresser une bercelonnette,\nbrin à brin, comme l'oiseau fait son nid au printemps. Il cher-\ncha la mousse la plus douce, les herbes les plus odorantes,\nles flocons de laine les plus blancs, les plumes les plus\nsoyeuses afin d'en capitonner la couchette, et quand elle fut\nprête, un enfant naquit pour l'occuper, et le porcher pleura de\njoie en glissant son index dans la petite main fermée de\nson fils.\nBientôt il lui confectionna un hochet d'osier fin dans lequel", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=274", "seq": 274 }, { "page_imprimee": "31", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1712, "texte": "PAILLE\n31\nil emprisonna de petits cailloux ronds et blancs trouvés dans\nle lit d'un torrent et l'enfant eut son premier jouet.\nPlus tard, un sifflet fait avec une jeune branche de tilleul,\nde saule ou de sureau, un fouet, un petit bateau pourvu d'un\nmât et d'un gouvernail, les amusèrent tous deux sans que\nl'on sût qui de l'un ou de l'autre en éprouvait le plus de\nplaisir, de Paille à les fabriquer, du petit à s'en servir.\nL'année suivante un second fils naquit pour occuper la\nbercelonnette délaissée par le premier qui trottinait déjà dans\nla cour et sur la route, parmi la volaille et les bestiaux. Pour\nque la mère ne se fatiguât point, ayant assez d'ouvrage avec\nle nouveau-né, Paille, si le temps était beau, emportait le\ngamin turbulent sur son épaule dans les sarts à la joie\nbruyante de Pacau. Quand l'enfant fatigué s'endormait sur\nla peau de mouton, le chien et l'homme veillaient sur son\nsommeil, également attentifs.\nSi le petit,en proie à un cauchemar, se réveillait en pleurant,\nle pâtre pour le calmer chantait la chanson des vaches dans\nla montagne :\nO dé dé a do\nVinez so l'tri hé !\nFai de'bon lessé!\nBlanquette et Neurette\nDjolèye et Rodjète\nNi bisez nin\nRipahiz'v bin\nO dé dé a do\nD'morey è cot hé\nFai de bon lessé.\nO dé dé a do\nO dé dé a do!\nCet air que l'écho répète en accords de colline en colline,\nréjouissait les bêtes; se rapprochant de la voix, elles venaient,\nheureuses, regarder le petit enfant rose et blond qui, apaisé,\navait remis sa joue sur la laine blanche et dormait à poings\nfermés.\nCinq années de suite la chaumière du porcher, bénie par la\nfécondité, fut visitée par les anges qui apportent la vie. Mais\nplus la nichée s'accroissait, plus le bon Paille maigrissait, car", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=275", "seq": 275 }, { "page_imprimee": "32", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2038, "texte": "32\nVERS ET PROSE\nson ingéniosité pourtant fertile, ne parvenait plus à parer aux\nmultiples besoins d'une famille nombreuse. Heureusement le\nvillage ne restait pas indifférent aux soucis du porcher; on\nl'aimait, on admirait sa bonne volonté, son courage, l'éga-\nlité de son humeur devant les événements divers de la vie et\nson inaltérable bienveillance à l'égard de tous, aussi chercha-\nt-on à lui venir en aide; jamais les enfants ne revenaient du\nbourg les mains vides et la Lise avait plus d'ouvrage qu'elle\nn'en pouvait accomplir. Pour la soulager, Paille avait appris à\ntricoter et occupait ses loisirs dans les landes à fabriquer des\nbas pour la maisonnée, des écharpes et des camisoles de\ngrosse laine.\nC'est alors qu'on eut l'idée d'apporter à Paille les bêtes mal\nvenues ou accidentées. Bientôt il posséda une basse-cour\nextraordinaire, mais poules borgnes, boiteuses ou traînant de\nl'aile, n'en déposèrent pas moins quelques bons œufs dans\nles peunettes de l'étable. Les gens s'amusaient de cet hôpi-\ntal de bêtes: un jour on apportait un porcelet, dernier-né d'une\nportée abondante, une autre fois c'était un biquet né de trop.\nPour Paille tout était bon, car il trouvait toujours moyen d'en\ntirer parti.\nC'est ainsi que du château on lui envoyait, à l'époque de la\nchasse, les renards, corbeaux, ramiers, écureuils que l'on\navait abattus et parfois aussi un bon chanoine de blaireau bien\ngras qu'il avait aidé à déloger du terrier. Chaque jour appor-\ntait son aubaine, et si les dents étaient longues dans la petite\nmaison de pierre grise, la faim ne s'y faisait pas trop sentir;\nles gens qui y venaient en trouvaient les habitants d'une\nperpétuelle bonne humeur.\nUn à un les enfants s'envolèrent du nid devenu trop étroit\net il vint un jour où Paille et la Lise se retrouvèrent seuls dans\nla vieille demeure comme au temps de leur jeunesse. Vieux\net cassés avant l'âge ils s'aimaient toujours de la même affec-\ntion attentive.\nUn matin on n'entendit pas, le long de la rivière, le chant\nmodulé du chalumeau et l'on s'inquiéta.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=276", "seq": 276 }, { "page_imprimee": "33", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1575, "texte": "PAILLE\n33\nSous le chaume moussu, les petites fenêtres ne riaient plus;\nles géraniums desséchés n'égayaient plus les vitres de leurs\ncouleurs vives, les deux vieux étaient malades; les voisins,\ncharitables, les soignaient.Ce ne fut pas long. Bientôt on apprit\nque le curé venait de monter vers la chaumière avec le clerc et\nun enfant de chœur qui agitait la clochette.Le prêtre trouva ces\ndeux époux usés ensemble par la vie, couchés côté à côte ; la\nLise était à son dernier souffle.\n-Tournez-vous vers le mur, dit le curé à Paille, pour que\nj'entende sa confession.\nIl se pencha vers la petite vieille qui, d'une voix qui ne\nfaisait pas plus de bruit qu'une feuille agitée par la brise, dit\nses péchés.\nEt comme le curé finissait de l'oindre au rythme des paroles\nlatines, elle poussa un grand soupir par lequel son âme fut\nrendue à l'éternel mystère. Ainsi la Lise mourut au côté de\nson mari qui, à son tour, demanda l'Extrême-Onction. Voyant\nles saintes femmes arriver pour ensevelir sa compagne, il\nleur dit :\n- Ne me séparez pas d'elle qui fut toute ma joie, ma fin\napproche, je vais la rejoindre. Nous étions si unis dans la vie.\nque nous le serons encore dans la mort.\nA la fenêtre, les géraniums desséchés tordaient leurs\nfeuilles mortes. Paille ferma les yeux, et tandis que son chien\nhurlait à la porte, il s'assoupit ; un long frisson passa sous\nles draps,la tête s'affaissa, livide. Les deux cœurs aimants,qui\nn'avaient pu être séparés davantage, se retrouvaient dans les\nespaces infinis, où toujours la rayonnante lumière triomphe\nde l'ombre.\nMAURICE DES OMBIAUX", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=277", "seq": 277 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-4", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "34", "page_fin": "37", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : début retrouvé par qwen-3.8-27b, vérifié (ressemblance 83) : « TYPES DE » ; fin : fin de la page 37", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=278", "pages": [ { "page_imprimee": "34", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1155, "texte": "TYPES DE\nDE LA RUE\nAVERTISSEMENT\nCes poèmes, qui commentent des dessins de J.-F. RAFFAELLI, ont\nparu en 1889 chez Plon et Nourrit, dans un volume intitulé: les\nTypes de Paris (édition du Figaro).\nOn retrouve dans les Poésies de Stéphane Mallarmé (Edmond\nDeman, 1899), sous le titre: Chansons bas: I. Le Savetier, II. La\nMarchande d'Herbes aromatiques, deux des poèmes de la série Types\nde la Rue.\nCe sont: la Petite Marchande de Lavande et le Carreleur de Souliers.\nEncore le texte de la Petite Marchande de Lavande diffère-t-il de\ncelui de la Marchande d'Herbes aromatiques.\nLes quatrains ne figurent pas dans le volume édité chez Deman.\nAussi nous a-t-il paru intéressant de reproduire la suite des Types\nde la Rue telle que l'imagina primitivement le grand Poète ¹.\nG. M.\nLA PETITE MARCHANDE DE LAVANDE\nTa paille azur des lavandes,\nNe crois pas avec ce cil\nOsé que tu me la vendes\nComme à l'hypocrite s'il\nEn décore la faïence\nOù chacun jamais complet\nTapi dans sa défaillance\nAu bleu sentiment se plaît:\n1. Cette suite de poèmes fut communiquée, en même temps qu'à Vers et\nProse, à la noble revue d'art et de littérature le Masque, éditée à Bruxelles.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=278", "seq": 278 }, { "page_imprimee": "35", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 588, "texte": "TYPES DE LA RUE\n35\nMieux entre une envahissante\nChevelure ici mets-la\nQue le brin salubre y sente,\nZéphyrine, Paméla\nPour décerner à l'époux\nLes prémices de tes poux.\nLA MARCHANDE D'HERBES AROMATIQUES\nVersion de l'édition Deman.\nTa paille azur de lavandes\nNe crois pas avec ce cil\nOsé que tu me la vendes\nComme à l'hypocrite s'il\nEn tapisse la muraille\nDe lieux les absolus lieux\nPour le ventre qui se raille\nRenaître aux sentiments bleus.\nMieux entre une envahissante\nChevelure ici mets-la\nQue le brin salubre y sente,\nZépbirine, Paméla\nOu conduise vers l'époux\nLes prémices de tes poux.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=279", "seq": 279 }, { "page_imprimee": "36", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 685, "texte": "36\nVERS ET PROSE\nLE MARCHAND D'AIL ET D'OIGNONS\nL'ennui d'aller en visite\nAvec l'œil nous l'éloignons,\nL'élégie au pleur hésite\nPeu si je fends des oignons.\nLE CARRELEUR DE SOULIERS\nHors de la poix rien à faire,\nLe lis naît blanc, comme odeur\nSimplement je le préfère\nA ce bon raccommodeur.\nIl va de cuir à ma paire\nAdjoindre plus que je n'eus\nJamais, cela désespère\nUn besoin de talons nus.\nSon marteau qui ne dévie\nFixe de clous gouailleurs\nSur la semelle l'envie\nToujours, conduisant ailleurs.\nIl recréerait nos souliers,\nO pieds, si vous le vouliez !\nLE CANTONNIER\nCes cailloux, tu les nivelles,\nEt c'est, comme troubadour,\nUn cube aussi de cervelles\nQu'il me faut ouvrir par jour.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=280", "seq": 280 }, { "page_imprimee": "37", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 419, "texte": "TYPES DE LA RUE\n37\nLE CRIEUR D'IMPRIMÉS\nToujours, n'importe le titre,\nSans même s'enrbumer au\nDégel, ce gai siffle-litre\nCrie un premier numéro.\nLA FEMME DU CARRIER\nLa femme, l'enfant, la soupe\nEn chemin pour le carrier\nLe complimentent qu'il coupe\nDans l'us de se marier.\nLA MARCHANDE D'HABITS\nLe vif œil dont tu regardes\nJusques à leur contenu\nMe sépare de mes bardes,\nEt comme un dieu je vais nu.\nSTÉPHANE MALLARME\n3", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=281", "seq": 281 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-5", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "38", "page_fin": "61", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début court) ; fin : fin de la page 61", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=282", "pages": [ { "page_imprimee": "38", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1099, "texte": "LES COUDES\nSUR LA\nLA TABLE\nAU-DEVANT DU PRINTEMPS\nA mon compagnon de route\nCHARLES GENTY.\nNous sommes sortis de Paris, l'autre matin,\npour aller au-devant du Printemps.\nA la gare, déjà, nous avions lu, sur des\nenseignes, des noms qui nous avaient remplis\nde joie: Orléans, Bourges, Blois, Tours... Des\nnoms tout en lettres rondes, à panses rebondies\ncomme des outres de vin.\nEt maintenant, au mouvement du train, la\nBeauce se met doucement à tourner; elle\ntourne sous de grands ciels mouvants, avec\ndes fermes, des meules, et les bons chevaux\ndebout au bord des rectangles labourés.\nLa Beauce: la Terre !...\nMon compagnon, incorrigible, me dit : c'est cela qui ferait un joli « pendant » à une\n<<< marine » !\nEt il y a aussi, sur l'horizon, des petits moulins à vent qui agitent leurs antennes,\npareils à de gros hannetons de bois, comme pour s'envoler... mais ils sont attachés par\nla patte; celui-ci, qui n'a plus que deux ailes, a l'air de pagayer dans les nuages.\nQuand l'Omnibus du Cheval-Blanc est entré sur le pont de Jargeau, nous avons\nregardé la Loire. Mais, Elle, ne nous a pas vu passer.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=282", "seq": 282 }, { "page_imprimee": "39", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2115, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n39\nD'habitude, elle est encombrée par de grandes tartines de sable. Aujourd'hui, c'est\nun fleuve limoneux, bourru, qui s'en va très vite, avec un air de mauvaise humeur, vers\nun but que nous ignorons; il est pressé d'aller à ses affaires, prêt à bousculer tout le\nmonde; solitaire et rapide, il semble hostile, indifférent à la vie de cette petite ville qui\nest elle-même, d'ailleurs, très occupée aujourd'hui par son marché aux fromages.\nHors la ville, le Fleuve occupe tout le paysage. Entre le ciel et l'autre bord, il ne\nreste qu'un peu de terre. Et son eau jaune coule sans bateaux, sans chemin de halage,\nméprisante pour l'Homme, avec un clapotis triste...\n―\nMardi gras. Le village que nous traversons a l'air d'être abandonné. Le pays, tout\nautour, est planté de petits bâtons qui sont le squelette des vignobles. Dans la rue\ndéserte, cependant, deux personnages en oripeaux multicolores ont l'air de sortir d'une\nbaraque de foire. L'un bat du tambour, et l'autre\nfrappe sur une grosse caisse. Mais rien ne bouge\naux fenêtres, ni sur les seuils; et ce vacarme donne\nà la campagne un silence plus majestueux. On\ndirait que tous les habitants sont morts; c'est\npourquoi, sans doute, les deux pitres s'irritent\nde ne pouvoir les tirer de leur sommeil; c'est\npourquoi, en redoublant de vacarme, il s'en vont, comme des furieux, faire le tour des\nmeules et s'enfonçent dans les terres labourées.\nLe sapin qu'on a planté devant cette maison, avec un drapeau dans les branches, et\nqui domine la maison, on le plante à la Saint-Vincent en l'honneur du Roi de la Vigne.\nTous les ans, au 22 janvier, un vigneron à tour de rôle est élu « Roi vigneron ≫.\nOn nomme même deux rois, l'un nommé par le maire, l'autre par le curé. Chaque\nvillage possède ainsi un Roi clérical et un Roi... socialiste !\nMais, tout s'arrange; le Roi boit, le curé boit, M. le Maire lui tient tête, chacun est\nRoi tour à tour et tout le monde est de la fête !\nLe long de la route, entre les deux villages, nous entrons dans la demeure d'Agnan,\nle vigneron. Son accueil est si naturel qu'il n'a pas l'air de nous recevoir.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=283", "seq": 283 }, { "page_imprimee": "40", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1240, "texte": "40\nVERS ET PROSE\nNous sommes de bons camarades assis au coin\nde l'âtre, et la femme, brune comme le pain, met\nun fagot sous la marmite.\nVoici la soupe au lait dans la soupière de faïence,\net voici l'andouille qui est la chair parfumée du\ncochon.\nAgnan a beau dire que son vin est «< chtit » cette\nannée, nous le buvons à claires rasades entre deux\nbouchées de fromage au foin.\nLa vie d'Agnan est claire comme un feu de bois; il est comme un vieux cep de\nvigne ; et la poésie calme de son existence me fait voir ses yeux très jeunes, bleus\ncomme le ciel du matin, pareils, dans sa figure rousse, à deux pervenches qui s'éveillent\nau printemps dans le berceau des feuilles anciennes.\nLa route est toute droite, avec de chaque côté des petits bois en quadrila-\ntères; il passe un vent robuste qui n'est plus le vent d'hiver.\nLe Printemps, caché dans les branches du saule, se\npenche déguisé en bourgeon et me regarde derrière\nson petit masque de velours blanc. C'est pourquoi le\npaysage, qui était tout à l'heure d'une grandeur\ndésolée, me semble maintenant frémir d'allégresse.\nIl est toujours le même cependant; mais c'est notre\nétat d'âme qui vient de changer à notre insu; parce\nque le printemps nous a souri à travers les branches\nmortes.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=284", "seq": 284 }, { "page_imprimee": "41", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1608, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n41\nNOUS N'IRONS PLUS AU BOIS\nAvril! Un mot perlé, qui brille au diadème du\nprintemps, un mot que l'on écrit avec des\ngouttes d'averse argentine sur un paysage\nargenté.\nDans le bois mouillé, les muguets ont mis de\nfraîches toilettes, les aubépines sont à la\ncimaise, et il semble que, pour toutes les feuilles,\nce soit jour de vernissage.\nPuisqu'il ferait si bon respirer, puisqu'il ferait\nsi bon flairer la forêt, comme un ogre affamé de poésie, « sentir la terre fraîche ! », humer\nla mousse, l'écorce... mettons une robe de chambre, des lunettes rondes; enfermons-\nnous à double tour avec un paquet de tabac, et penchons-nous sur le vieil almanach...\nAvril !... Avril fait la fleur. Je lis cela à travers la fumée de ma pipe.\nAvril fait la fleur.\nMai en a l'honneur !\nCes deux lignes sont placées modestement sous la rubrique Dictons et Proverbes.\nÇa n'est pas trop mal pour un dicton.\nCe joli mois de mai qui se pare des fleurs que l'avril fait naître, lui doit en effet le\nmeilleur de sa réputation, encore est-il en train de la perdre, cette réputation\ncharmante, depuis qu'on l'a choisi pour présider la Fête du Travail !\nAutrefois, le Printemps était un gai vagabond, sans profession précise, coureur\ndes bois et tresseur de guirlandes qui s'en allait suivi de ribambelles, chanter des\n<>\nsignifie :\n<< Encore un printemps ! »\nL'aveugle qui demande l'aumône à mi-\ncôte des escaliers n'a pas encore quitté sa\ntenue d'hiver. Il a sur la tête un chapeau\nmelon; sur les genoux, un chapeau de paille\nqui lui sert de sébile.\nDans quelques jours, aux premiers soleils,\nil va faire un geste essentiel; aussi impor-\ntant dans son orbe de cloporte que l'équinoxe dans l'orbe de la Terre.\nDiogène sans le savoir, il mettra le melon sur ses genoux et le chapeau de paille\nsur sa tête.\nLe melon se fera sébile et la sébile deviendra chapeau : encore un Printemps !\nSi tu suivais les ruelles tatouées comme un bras de matelot; les ruelles tatouées de\npoignards et de runes obscènes qui montent vers la place candide entourée de maisons\nblanches, Montmartre, s'il te faut une illusion, te donnera l'image d'un petit port de\nmer; un Honfleur à gigolettes où tu trouveras des jetées, des estacades, des brise-lames;\ntelle modeste Blanchisserie prendra, si tu le désires, l'allure d'un « Bureau des inscriptions\nmaritimes ». Le soir, tu verras des escadres en rade, et tu aspireras des senteurs\nd'embruns apportées du large par le vent aigre de la Semaine Sainte.\nUn petit cimetière presque inconnu, à côté, semble fait à dessein pour compléter le\ndécor; triste jardin enfermé dans des murs moisis à l'ombre d'une vieille église romane.\nC'est le cimetière du Calvaire.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=287", "seq": 287 }, { "page_imprimee": "44", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1768, "texte": "44\nVERS ET PROSE\nMusée plutôt que cimetière; morts très anciens qui ne sentent plus l'enterrement,\nque n'attristent plus les pauvres figures tuméfiées par les larmes.\nTu y verras la tombe d'un vicomte de Vintimille qui\nfut vice-amiral; et celle d'un Louis-Philippe de Rigaud,\nancien lieutenant général des armées navales.\nPierres caduques et plantées de travers comme des\nbaraques qui donneraient de la bande.\nJean-Louis de Vaudreuil, lieutenant général des Armées\ndu Roi.\nCharles de Maillé Latour-Landry, gentilhomme d'hon-\nneur de Monsieur.\nMarie-Angélique d'Aguerre, épouse de\nMonsieur le vicomte de Laborde-Lesgo, lieu-\ntenant général des Armées du Roi.\nGaspard, baron de Lalive, introducteur\ndes Ambassadeurs.\nBLANCHISSERIE\nJoseph-Hyacinthe-François de Paule de Rigaud, ancien grand fauconnier de France,\npair de France, lieutenant général...\nC'est le cimetière des lieutenants généraux.\nEt cet autre comte de Vaudreuil qui était premier gentilhomme de la Chambre de\nSa Majesté le roi Charles X.\nEt la famille Fitz-James; et la tombe de Félix Desportes, premier maire de\nMontmartre, élu par le peuple en 1790.\nIci, un arbre fantaisiste s'est plu à happer lentement la grille dont les anneaux\npassent aujourd'hui au travers du tronc comme le fil dans l'aiguille.\nMais, avance vers ce coin plus humide que les autres; il y a une stèle très humble\ndans les feuilles pourries du dernier automne; à côté, dans le même grillage, contre\nle mur de l'église, une pierre est debout sur laquelle sont inscrits des noms de\nfemme Joséphine-Olympe-Claire et Marie-Flore, prénoms désuets du temps des\npavanes.\nJe suis venu ici par un crépuscule falot de ce printemps frisquet; et il ne m'a pas\nfallu beaucoup d'imagination pour voir s'accouder au grillage de cette tombe un joli", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=288", "seq": 288 }, { "page_imprimee": "45", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1901, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n45\nspectre en perruque à marteaux et vêtu d'un uniforme bleu de France.De ses yeux vides\noù rôdait le regret des caravelles, je le voyais déchiffrer avec mélancolie ces mots gravés\nsur l'humble stèle et qui composaient sa propre épitaphe :\nA LA MÉMOIRE\nDE LOUIS-ANTOINE\nCto DE BOUGAINVILLE\nOfficier général de terre et de mer\nCIRCUMNAVIGATEUR FRANÇAIS\nEt j'ai trouvé très nostalgique que M. de Bougainville, qui s'y connaissait, soit venu\namarrer la barque de sa vieillesse sur cette falaise montmartroise, pour fermer ses yeux\nde vieux marin devant la grand'houle de Paris.\nPLUS ON EST DE FOUS PLUS ON RIT\nJ'ai connu un fou qui collectionnait les locomotives; il les mettait dans un carnet\nde poche. Un jour que nous nous promenions dans la forêt, un train surgit des verdures,\nà une courbe de la voie ferrée. Roger s'élance, haletant, vers le remblai, son carnet à la\nmain. Le train disparu, Roger, très calme, revient vers moi et me dit en souriant : << Je\nla connais, c'est la 904. qui vient d'Amiens, je l'ai déjà... Je les ai toutes... Elle est\nmarquée là, dans la colonne du milieu, voyez-vous?... au bas de la page. »\nRoger collectionnait les locomotives comme Roosevelt collectionne les hippopotames.\nChacun a son idée fixe; elle est plus ou moins discrète, voilà tout.\nL'un cherche toute sa vie après le même timbre-poste, tandis que l'autre veut, à\ntout prix, atteindre le 90° degré de latitude boréale; les autres pays ne l'intéressent pas;\nil tape dans le Pôle Nord comme un hanneton dans une vitre; un autre ne voit rien\nd'intéressant en dehors du Haut-Oubanghi, et il est impossible à certains fous du genre\n<< peintre » de représenter autre chose que des « soleils couchants » ou du... fromage\nde Brie.\nJe connais personnellement le roi de la Lune, et je vous assure (sans connaître\nl'empereur du Sahara) que c'est le fou le plus charmant du monde. Il s'appelle", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=289", "seq": 289 }, { "page_imprimee": "46", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1915, "texte": "46\nVERS ET PROSE\nmodestement Baptiste dans l'intimité; mais, ce qui le distingue du commun des fous, c'est\nque lui ne cache pas son jeu; il veut être fou, c'est son métier; aussi porte-t-il un\nchapeau haut de forme rouge, avec des plumes et des médailles accrochées tout autour;\njaquette rouge, culottes rouges, bas blancs et souliers ferrés.\nUn sac en sautoir, son parapluie sous le bras, il vend du papier à lettres le long\ndes routes.\nC'est un personnage robuste, alerte, d'environ trente-cinq ans, ses bons yeux\nbruns ont une expression étrangement malicieuse; chacun l'accueille avec bienveillance\net le paysan triste, content de rire un peu, lui offre un bol de café au lait, en lui\ndemandant en retour une petite chanson.\nEt Baptiste improvise des incantations qu'il psalmodie en se dandinant comme un\nours, l'index à demi levé, sentencieusement:\nJe suis le Roi de la Lune!\nEt avec la Lune, on ne peut pas lutter !\nBouddha était le Fils d'un comte,\nMoi, je suis l'Empereur Napoléon Premier !\nJ'irai au Paradis avec toutes mes Armées !\nEt ceux qui ne voudront pas me suivre, je ne leur donnerai ni café, ni lard!\nIl s'arrête pour me dire que le pays ne manquera pas de lard cette année, car il en a\ncommandé pour « un million »; un million de lard!... avec « un bateau de fourrages ! »\nPuis il tire de son sac une énorme boîte en fer blanc et remplie de sucre; il en met\nplusieurs morceaux dans son café, replace la boîte et continue sa mélopée sur une\nmusique arabe :\nJ'ai fait construire 30.000 églises en Afrique :\nTous mes péchés me seront remis !\nJe suis le Roi de la Sarthe ! propriétaire et commandant !\nJe suis le Ministre des Finances des cinq Continents!\nSouvent il développait d'une façon curieuse les symboles contenus dans ses\nmystérieuses paroles: « Tu comprends, disait il avec un charmant accent belge, je suis\nnommé par le bon Dieu!... pas de gendarme ! pas de tribunal! ils ne peuvent pas me", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=290", "seq": 290 }, { "page_imprimee": "47", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1226, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n47\nrévoquer...rien à faire... avec la Lune, on ne peut pas lutter! (et il souriait malicieusement,\ncomme s'il << leur» avait fait une bonne farce)... donne-moi encore une tasse de café,\nmadame! >>\n«\nIl s'engraissait ainsi, chez la paysanne maigre, de tartines de beurre et de café sucré.\nVoici de lui un trait qui me semblerait inventé par un littérateur bien subtil, s'il ne\nm'avait pas été cité par un cultivateur illettré; vous pourrez en conclure qu'il n'est tel\nqu'un fou pour donner de jolies leçons de sagesse :\nLa sœur de Baptiste se mariait; on n'avait pas invité Baptiste. Sans rien dire, celui-ci\nconfectionna un petit pain noir.\nLe jour de la cérémonie, tandis que les gens étaient à l'église, il entra dans la maison\noù le repas des noces se trouvait déjà servi.\nEt devant l'assiette de la fiancée, sur la nappe bien blanche, le fou posa son petit\npain noir, et s'en alla.\nNOUS PARTONS EN VOYAGE\n\nдевам\nL'ILE-DE-FRANCE EST UN JARDIN\nQuand le chiffre du calendrier tourne au taximètre du temps, quand le grand J\nrayonnant du mois de juin paraît sur la petite feuille blanche, un beau matin, nous nous\npenchons à notre fenêtre, à l'heure où les volets de la ville sont encore fermés, et nous", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=291", "seq": 291 }, { "page_imprimee": "48", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1898, "texte": "48\nVERS ET PROSE\nregardons avec des yeux qui ne sont pas nos yeux de tous les jours, les quatre pots à\nlait du marchand de vin, en faction déjà sur le pavé désert.\nC'est que nous attendons l'omnibus de la Compagnie, et que nous partons en\nvoyage.\nEn voyage!\nL'indicateur, qui est un livre bourré de lettres et de chiffres précis, tout petits et\nserrés les uns contre les autres, avec des heures, des minutes et des secondes; l'indicateur\nnous plaît comme un beau livre d'images.\nCe soir à 4 h. 57, je serai, s'il me plaît, à Saint-Jean-du-Doigt, à 6 h. 15, je pourrais\nentendre la voix lasse de l'employé crier, le long d'un quai : Pont-Audemer, Étampes ou\nChâteau-Chinon...\nEt ces myriades de petites lettres voltigent comme des mouches, tournent autour des\nquatre-vingt-six départements, autour des cathédrales et sur la girouette des hôtelleries.\nElles planent, comme un nuage de sauterelles, sur les grèves et sur les landes,\nautour des nénuphars où vont les libellules, et des bleuets où vont les papillons...\nSaint-André-des-Eaux: 8 h.42.\nSaint-Nazaire: 8 h. 56.\nLes moucherons de l'indicateur font des rondes autour des barques de pêche.\nTable alphabétique des localités - Agde! Beaugency !...les moucherons dansent…….\n- Trains de jonction et correspondances - Marvejols! Rocroy, Vendôme! Poitiers!\nLa Bretagne est une lande, avec un calvaire au bout. La Normandie est une prairie,\navec des pommiers autour. L'Auvergne est une ronde, avec un cratère dans le milieu.\nLa Sologne est un marécage, où des gardes-chasse sont à l'affût dans les roseaux.\nL'Artois est une place publique, où l'on se tient, la tête en l'air, pour écouter le carillon.\nLa Beauce, c'est le grand disque du soleil dont les rayons mornes miroitent sur des\ncharrues.\nMais je vois, dans l'Ile-de-France, de jolis clochers posés sur leur vieux toit, comme\ndes missels entr'ouverts, et tout encadrés de charmants jardins....", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=292", "seq": 292 }, { "page_imprimee": "49", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1659, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n49\nAussi, lorsque le soleil s'inclinera au fond des rails parallèles, je veux descendre à\nquelque station solitaire, tout près d'ici.\nLes moucherons de l'indicateur m'auront quitté dans le jardinet du garde-barrière.\nEt je vois la voiture du maraîcher qui me transporte à travers l'été, au crépuscule.\nTout autour de la route, les céréales sont des vagues qui caressent les villages\nbruns.\nEt je vois bien, au fond du pré, la ferme où nous dormirons ce soir; le mouvement\nde la voiture la fait courir derrière un rideau de peupliers.\nJe la vois : c'est un paysage d'un sentiment très doux ; la lumière apaisée enveloppe\nles vastes luzernes...\nEt, comme nous approchons, une odeur sereine de pommes de terre au lard passe\nsur la voiture; elle alterne avec le parfum des derniers lilas.\nLE BON DIEU N'EST PAS MORT\nJ'avais lu dans les journaux que le bon Dieu\nétait mort.\nTout le monde l'a cru; c'était imprimé.\nEh bien! ce n'est pas vrai; c'est une légende;\nil y a encore des légendes. Croyez-moi; je\nreviens de Bretagne; le bon Dieu se porte à\nmerveille.\nDelaw\nUn jour, je me promenais sur le bord d'une\njolie rivière, pas loin de Ploërmel. J'ai vu quatre\nBretonnes en châles bariolés, qui s'en allaient,\nà la ribambelle, le long du chemin de halage.\nElles marchaient ainsi, une fleur à la main. Vous\ncroyez qu'on ne voit plus cela que sur les peintures du temps passé; vous croyez que\nje parle << en poète », que j'invente. Et, pourtant, je les ai vues comme je vous parle.\nC'étaient quatre fillettes; elles avaient l'attitude gauche, charmante, qui sied, et tenaient\nune fleur une seule\navec précaution, dans leur main maladroite.\n-\n-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=293", "seq": 293 }, { "page_imprimee": "50", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2011, "texte": "50\nVERS ET PROSE\nEt elles allaient, pour l'adoration, à la fontaine sacrée de pierres grises, derrière les\narbres, près de l'église, au bord de l'eau.\nUne autre fois, de bon matin, j'ai rencontré la petite Maria. Elle passait avec sa\nsœur, qui est un peu idiote. Elle avait au bras un vieux panier rempli avec des\nmarguerites et des clochettes de digitales.\nJe dis à Maria :\n-\nPourquoi ces fleurs ?\nC'est pour la procession, répond Maria.\nLe bon Dieu n'est donc pas mort?\nDame non! me dit-elle, puisque c'est sa fête dimanche, et que nous sèmerons\nces fleurs sur son chemin, quand il passera devant nos maisons.\nVous voyez bien que le bon Dieu n'est pas mort; c'est un enfant qui me l'a dit; et\nil faut croire les enfants.\nLes gens du pays l'aiment bien. Il va, Il vient, Il est, chez ces antiques tribus\nchouannes, comme chez Lui; Il est, pour les Bretons, plutôt un bon vieux Médecin de\ncampagne qu'un sombre moraliste.\nD'ailleurs, Il « n'opère pas lui-même », Il les adresse à ces divins Spécialistes qui\nsont les Saints.\nLui, le divin Maître, on le rencontre plutôt, sur les chemins, tout seul.\nSi tu suis les chemins creux du Morbihan, tu rencontreras, partout, le calvaire\nétrange où son Image semble sculptée par un mystique Dahoméen, au coin des mêmes\npaysages, sous les mêmes arbres difformes où filent les mêmes bergères à quenouilles.\nprès des mêmes mares à grenouilles...\nMais, tandis que le Maître rêve, les Saints reçoivent la clientèle.\nSi un enfant ne marche pas, on le conduit à la consultation de saint Armel, on\ntrempe la chemise de l'enfant dans la fontaine sacrée... et l'enfant marche !\nSi une jeune fille a le mal d'amour, le jour de la fête du pays, il y a au pied de sainte\nCatherine une énorme pelote où la jeune fille vient planter une épingle enrubannée... et\nelle trouve un fiancé !\nSi vous avez un clou, c'est bien simple.\nUn clou, ça n'est pas grave, mais ça fait mal, et puis ça n'est pas beau.\nEt, sans doute, il y a beaucoup de gens affligés de clous en Bretagne, sans quoi les", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=294", "seq": 294 }, { "page_imprimee": "51", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1168, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n51\n\nDelaw\nBretons auraient demandé à être guéris de maladies plus sérieuses; enfin ils ont voulu\nun médecin pour les clous; le bon Dieu leur a donné saint Maur.\nJ'ai vu sa petite chapelle dans la lande, sous la châtaigneraie.\nSaint Maur ne donne qu'une consultation par an, le jour de sa fête, qui tombe au\nmois de janvier. On lui apporte, en offrande, d'humbles sacs de papier contenant\nd'humbles clous; deux sous, quatre sous de clous!\nL'an passé, on lui a offert soixante-cinq livres de clous!...\nIl y a saint Fiacre, qui guérit la colique, et saint Cornéli, qui guérit les bestiaux.\nIl y a aussi saint Antoine, à qui les paysans apportent des morceaux de cochon,\nque le sacristain revend aux enchères :\nA 24 sous!... Mieux vaut!... A 25... A 25 deux fois... A 30 sous!... C'est du cochon\nbénit!... M. le Curé empoche !...\nBah!... tout cela est naïf, puéril, amusant! Et puis, ça met des Images dans les\nyeux; tout le monde est heureux; on travaille peu, on passe son temps à baguenauder,\nå danser la godille le jour des noces avec des fiancées qui sont toujours enceintes, à rire\net à boire des « bolées » de cidre, en attendant le Paradis.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=295", "seq": 295 }, { "page_imprimee": "52", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1868, "texte": "52\nVERS ET PROSE\nAUTRE RACE, AUTRE CHANSON!\nMme Yvette Guilbert dirige l'École de la Chanson.\nNous l'avons déjà entendue, il y a quelques années, « habillée bien bellement,\ncoiffure à la dentelle », interpréter le Roi a fait battre tambour.\nL'idée est trop jolie pour qu'on la chicane sur sa façon un peu théâtrale de chanter\ndes choses si simples.\nDisons-lui seulement que si les chansons qu'elle nous offre sont bien d'autrefois,\nl'interprétation est bien d'aujourd'hui, avec des effets bien «< café-concert », et que c'est\nune sensation assez mélancolique d'entendre ces airs d'outre-tombe sortir de la bouche\nde gracieux tout petits cabotins de dix ans.\nNos grand'mères avaient très peu de voix; encore était-elle à peine juste; et leur\ngeste était simplement celui qui balance le berceau ou celui qui dévide le lin. Elles\nn'avaient pas besoin de suivre un « cours de chant » pour chanter, quand elles étaient\nfillettes :\nGentil coquelicot, mesdames!\nCela sortait tout seul, comme un chant d'oiseaux en sabots, sur le chemin qui\nconduit à l'école.\nDepuis que la France est France, ces chansons étaient des fleurs de champ que l'on\ncueillait de mère en fille, et qui changeaient seulement de coiffe selon les villages :\nOn n'apprend pas « Qu'allez-vous faire à la fontaine, corbleu! Marion >>, comme on\napprend : << Mon rocher de Saint-Malo » dans la méthode Carpentier.\nAllons donc entendre Yvette Guilbert, comme nous irions visiter une exposition\nrétrospective. Mais qu'elle n'espère pas enrayer la pleurnicherie d'arrière-faubourg que\nBotrel sert aujourd'hui aux garçons bouchers, aux midinettes, aux poètes, aux apaches,\naux calicots.\nLa chanson de France est morte avec la race qui la chantait. Autre race, autre\nchanson !\nElle se survit cependant par miracle, la chanson de France, dans l'armée ! Peut-être\nparce que, là, les traditions ont la vie plus dure.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=296", "seq": 296 }, { "page_imprimee": "53", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 762, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n53\nLà, elle n'est pas encore une attraction théâtrale, elle n'est pas encore à côté de la\nvie; elle est tout entière dans la vie du soldat.\nLa chanson de route fleurit toujours et fleurira encore sans cours de chant, et\nmalgré les grotesques concours.\nIl était une blanchisseuse,\nQui blanchissait ses blancs jupons...\nCe qui est curieux, c'est que la chanson de route ne peut vivre ailleurs qu'au régi-\nment. En quittant la caserne, on l'oublie !\nLe soldat de la classe semble la rendre au magasin d'habillement, en même temps\nque son étui-musette, sa boîte à graisse et son bourgeron. Rentré dans « le civil » il\nchante: « Elle est de l'Itali-i-e! ma mi-i-e. »\n\n5. Delaw\nM'SIEUR DUPANLOUP, A LA BERÉSINA,\nC'EST ENCORE LUI QUI NOUS SAUVA.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=297", "seq": 297 }, { "page_imprimee": "54", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1608, "texte": "54\nVERS ET PROSE\nEt la pauvre chanson de route, abandonnée, s'en retourne le long des bornes\nkilométriques, pour attendre la classe nouvelle.\nNous étions cinq, six bons bougres\nSur la route de Longjumeau!\nLe régiment oscille; il marche comme une horloge, au tic-tac des godillots, comme\nune horloge dont la gamelle est le balancier, et le rythme de la chanson qui berce la\nfatigue est bien le contre-poids d'un mouvement monotone.\nLe régiment oscille et les tambours ont une claudication charmante, un éclat d'or se\nrépète à chaque balancement des hanches; ils ont le képi sur l'oreille et fument la petite\npipe en bois, à quatre sous, des cantines.\nM'sieur Dupanloup à la Bérésina\nC'est encore lui qui nous sauva !...\nM. Dupanloup! Karragueuz de la chanson! Sa grande Ombre plane comme un\nSymbole sur tout le régiment. La mitre en bataille, il fait tournoyer sa crosse au-dessus\nde sa tête, comme une canne de tambour-major. Grâce à lui, nous entendrons encore\nlongtemps sur la route où vont les pousse-cailloux ce rire énorme qui nous vient des\nCeltes, au son duquel ils sont entrés dans Rome, et qui passa, pour venir jusqu'à nous,\npar le gosier de Rabelais...\nEN ROUTE POUR LA MER!\nLes Parisiens sont des gens simplistes ; ils ont divisé\nla France en deux parties bien distinctes: Paris et la\nCampagne.\nQuand un Montmartrois quitte ses espadrilles et son\njardinet pour aller « à la campagne », cela veut dire\nqu'il s'en va passer deux mois chez ses\nparents, à Orléans, où il partagera son\nennui entre la « vie de famille » dans la\nsalle à manger Henri II, et la partie de\njacquet, au Café de l'Industrie.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=298", "seq": 298 }, { "page_imprimee": "55", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2368, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n55\nCependant, il n'y a pas que celui qui va à Orléans. Il y a celui qui va à la Montagne,\net celui qui va à la Mer... Que choisir ? Le Médecin décidera; l'Art ou la Mode pourront\négalement donner de précieux conseils.\nChoisissons, si vous voulez, la Mer. Mais, quelle mer? La Méditerranée ?... Elle n'a\npas de marée ! Il faut que le Soleil lui prête son riche cobalt pour séduire les malades et\nles artistes ; c'est une pauvre mer, elle vit aux crochets du soleil.\nL'Océan se suffit à lui-même ; c'est le superbe Mâle qui berce la Terre sur sa poitrine\nverte ; c'est le vieux Roi d'Émeraude dont la poitrine s'enfle au Labrador pour se dégonfler\nà la pointe de Pen'mark...\nQuand nous suivions les cours de dessin, M. Barblette avait essayé de nous faire\ncomprendre ce que c'était que « la ligne d'horizon ». En ville, M. Barblette était\nphotographe; au collège, il devenait artiste, tous les samedis, de dix heures à midi ;\nvous souvenez-vous des Nérons. des Caligulas... toute l'histoire romaine en plâtre;\nsouvenirs inséparables pour moi de ces affreuses petites boîtes propres : nos plumiers,\nJe n'ai jamais eu de conversation familière avec mes plumiers... l'estompe ! le crayon\nGilbert nº 2!... Ils semblaient s'ennuyer autant que moi... Nous n'étions pas amis. Et\nles modèles de paysages où les arbres étaient faits, comme dit Gavarni « avec des 3...\ndes 33... des 3.333 ! »\nNous étions juchés devant de drôles de chevalets en fonte qui ressemblaient à des\nperchoirs de perroquets, et M. Barblette nous adressait la parole de temps en temps:\n<< As-tu pris ta ligne d'horizon, Jacquot? »\nJe croyais alors que la ligne d'horizon était un trait ennuyé de fusain malpropre sur\nune feuille de papier << Ingres >>.\nC'est le vieil Atlantique qui m'a fait comprendre, plus tard, la noblesse de cette\npure ligne insaisissable,déjà si belle au bord des landes et des labours, mais qui n'a tout\nson sens que là où elle trace entre l'Eau et le Ciel sa mystérieuse Horizontale. Un peintre\nm'a dit : « Elle n'est pas plastique, c'est de la géométrie »; ce peintre aimait les bords\nde la mer, et non << la Mer ».\nEt la Voûte du Ciel, et l'Or divin des Étoiles, est-ce qu'ils sont plastiques?\nEt puis!... Fichez-moi la paix avec votre plastique. Il vous est arrivé souvent de\nmarcher derrière une jolie femme? Vous admirez la courbe gracieuse des épaules", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=299", "seq": 299 }, { "page_imprimee": "56", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1745, "texte": "56\nVERS ET PROSE\ntombantes, la nuque gracile, la jambe nerveuse... tout ce que vous voudrez; enfin des\ncheveux aux talons, c'est d'une « plastique » parfaite.\nMais... voilà que la femme tourne à demi la tête... C'est fini, vous changez de\ntrottoir.\nL'Expression ou le Sentiment qui se dégage de sa physionomie, de son Regard\nsurtout, a démoli tout le bel édifice.\nIl y a dans les paysages, comme en nous, je ne sais quoi qui est mystérieux, qui\néchappe à cette fameuse plastique et lui est supérieur; et je crois bien que c'est cela qui\nest tout le charme et toute la Poésie de la Vie.\nL'AMOUR DES\nVOYAGES\nIl y a en nous\n-\n-\nnon seulement un\ncochon mais encore un explorateur qui\nsommeille.\nQuand nous étions petits, nous creusions\nla terre pour trouver le Trésor qui est au\npied de l'arbre; comme on ne trouvait que\ndes assiettes cassées, on faisait croire à la\nbonne que «< ça venait des Romains ». A\nquinze ans, nous allions dans les carrières chercher des fossiles; et nous étions fiers\nde bourrer nos poches avec de méchantes pierres qui « venaient d'avant le déluge! >>\nA ce moment-là, nous étions prêts à partir: astronome, pêcheur de perles, capitaine\nau long cours, nous aurions voulu aller dans la Lune, et rapporter la grande Escarboucle\nou le Serpent de mer!\nC'est, en général, vers la fin de l'adolescence, que le Robinson, qui est en nous,\nexpire en nous léguant une blouse d'apothicaire pour la semaine, et un modeste costume\nde touriste pour le dimanche. Nous l'acceptons, ce complet cycliste, avec un sourire\npoli, parce qu'il ne faut pas faire de peine aux mourants; mais nous comprenons bien\nque, malgré notre harnachement, nous sommes roulés.\nJe me souviens du jour où j'ai vu que, pour voyager, il fallait passer au guichet;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=300", "seq": 300 }, { "page_imprimee": "57", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2144, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n57\nj'en ressentis une commotion si pénible, que j'en\nsuis demeuré timide pour toute ma vie. Beaucoup\nd'idéals d'enfants énergiques ont été poinçonnés,\nce jour-là, sur un petit bout de carton, par cet\nhomme en casquette galonnée qui se tient à la\nporte de la salle d'attente.\nC'est alors qne nous abandonnons Jules Verne\npour apprendre à déchiffrer l'Indicateur.\nIl m'est arrivé, un jour, de voyager en rapide;\nil faut un certain courage pour « brûler » les sta-\ntions!... D'abord, je n'ai rien vu, à cause du\nmarronnier qui ombrage toujours le jardin du\nBuffet; mais, une fois, mon train a coupé en deux\nune ville de vingt mille âmes... le temps d'un éclair; cependant, j'ai senti comme le choc\nd'une pierre en plein front; il m'a semblé surprendre un secret... le secret d'une Ville !...\nparce que, pendant cette seconde, j'avais eu le temps de voir une dame paisible, un sac\nbrodé à la main, qui remontait tout doucement la Grand'Rue, un peu courbée sous le\nsoleil... J'avais eu le temps de voir aussi un panier de tomates, devant l'épicerie, l'en-\nseigne du chapelier, et une vieille fontaine à l'angle de l'église...\nDéjà, j'étais rassuré, parce que j'avais compris que ma sensibilité trouverait pâture\naussi bien sur le P.-L.-M., que sur le Transsibérien; le rapide roulait de nouveau à\ntravers champs, hachant avec vacarme la conversation de deux voyageurs de commerce,\nanciens soldats, puisque l'un portait à la boutonnière un ruban bleu ; et l'autre, un ruban\njaune; Soudan... Tonkin, voilà des gaillards qui ont vu du pays, écoutons. L'un\ndisait : « J'arrive à faire tout l'Ouest en douze jours... Caen... Brest... Je vois une ville\nle matin,je tâche d'en faire une autre l'après-midi... Je voyage trois cents jours par\nan... >>\nCette fois, cela m'avait suffi; la leçon était bonne ; j'aurais été ravi, à seize ans, de\nfaire le Tour du Monde ; j'allais l'être davantage en rentrant chez moi, tout à l'heure, de\nfaire le tour de mon jardin.\nVous trouverez l'horizon d'un jardin étroit, sans doute? Détrompez-vous; on peut y\ndécouvrir des choses fort intéressantes autour de son jardin; demandez à J.-H. Fabre. Et", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=301", "seq": 301 }, { "page_imprimee": "58", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1819, "texte": "58\nVERS ET PROSE\ncette humble allée qui va du dahlia blanc au groseiller rouge renferme peut-être autant\nde mystères que le centre de l'Afrique...\nN'est-ce pas dans son jardin de Woolstrope que Newton, voyant une pomme tomber\ndans l'herbe, a bâti autour de cette pomme la Loi qui régit le mouvement des planètes,\net qui régit aussi le flux et le reflux de la Mer?\nLE TRÉSOR DU PEUPLE\nQuand nous étions petits, vous souvient-il de ce merveilleux Poète qui venait parmi\nnous, à l'heure où les feux de pâtre s'allument; il avait un petit capuchon rouge et\ntenait, comme une marotte, un muguet des bois à la main; vous rappelez-vous ?\nQui est-ce qui est au milieu du Pré, avec un\npied et un chapeau ?... Le Champignon !\n-\nUne petite robe blanche,\nmanches? Qui est-ce? C'est l'Euf.\nsans coutures ni\nMes fleurs sont dans\nmes feuilles, je fais\nC'est le Missel!\nparler et ne dis mot?...\nUn petit maréchal qui ne s'arrête de frapper\nqu'une fois dans sa vie? C'est le Cœur!\nIl avait inventé pour nous le joli jeu des Énigmes ; ah?... vous vous souvenez?... car\ntous, tant que nous sommes, nous en avons conservé au moins quelques-unes, de ces\ngentilles devinettes », dans le coffret rouillé de notre mémoire.\nUne fleur qui vole et qui mange du sucre... qu'est-ce que c'est ? - Le Papillon !\nQui a la corde au cou et qui va comme un fou? Le Rouet.\nLa petite Roussette, dans sa cassette ? C'est la Noisette !\nTrois petits nègres qui regardent brûler le ventre de leur mère? - Les trois pieds de\nla marmite!...\nN'est-ce pas que mon petit bonhomme a presque autant de talent que Jules Renard;\nqu'il est observateur tout autant, et poète bien plus !... Mais, voilà! c'est un illettré, il ne\nsait même pas écrire son nom! on ne lui en connaît qu'un : l'Esprit du Peuple! et c'est\nun maigre titre pour les lecteurs de la Vie parisienne.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=302", "seq": 302 }, { "page_imprimee": "59", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1983, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n59\nPlus tard, nous le retrouvons, le merveilleux Poète, les jours de ciel couvert, au\ncarrefour des quatre routes; les coudes sur la table, sous les quartiers de lard qui sont\npendus au plafond, il s'est fait une bonne tête de sorcier et porte un fouet de roulier\nautour du cou.\nIl raconte comment le lion poursuivi par le chasseur efface avec sa queue la trace\nde ses pas; comment la hyène appelle les bergers par leur nom; comment l'Oiseau-Roc\npeut, avec le vent de ses ailes, arrêter la marche d'un navire, et comment les Évêques de\nla Mer bénissent les gens avant de les\ndévorer...; il dit que la figue et le pavot\nfont jaillir d'une blessure les os cassés; que\nla racine de mandragore assure l'amour des\nfemmes, et que l'homme qui a de la sauge\ndans son jardin ne doit pas mourir ; il raconte\ndes choses merveilleuses! L'enfant au capu-\nchon rouge est devenu « le Conteur ». Gar-\ndien du Trésor du Peuple, il est, ou plutôt,\nhélas! il était, l'illustre Chemineau de la\nLittérature orale; superbe Vagabond sans\nétat civil, mais n'acceptant pas l'aumône; laissant tomber, au contraire, l'obole de sa\nfantaisie dans les champs immenses où sont venus glaner Rabelais, Perrault, Grimm,\nAndersen, Kypling, tous les Princes de la Fable!...\nNotre beau Marchand de légendes n'entre plus à l'auberge aujourd'hui; il ne vient\nplus s'asseoir au coin de l'âtre. Traqué par la Charade et le Calembour, il s'est réfugié\ndans le triste château de Folk-lore, avec sa jeune compagne, la Chanson populaire, la\nChanson de France, dépossédée par les hystériques du Café-concert et les croque-morts\ndes Cabarets artistiques.\nLe château de Folk-lore! Prison savante ! La belle batelière et la fille de qualité n'ont\nplus le droit d'en ouvrir les grilles; assises au bord de l'étang désert, elles rêvent au\npetit Roi d'Angleterre qui ne reviendra pas, et le joli tambour, et le soldat de renom,\ntout en haut des remparts, regardent avec ennui du côté de « la Mer qui brille...\n«", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=303", "seq": 303 }, { "page_imprimee": "60", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1879, "texte": "60\nVERS ET PROSE\nLES ARBRES\nPourquoi l'aspect d'un arbre nous frappe-\nt-il comme un véritable Visage? Pourquoi l'If\nest-il funèbre, le Chêne féodal, le Bouleau\nféerique, le Pommier jovial, le Saule élé-\ngiaque? Pourquoi le sentiment qui tombe de\nce Sapin nous impressionne-t-il comme un\névénement douloureux? Quel mystère des-\ncend de ses franges somptueuses?\nSans doute cela tient à son rôle, à ses\nlignes, à son feuillage. Le Sapin est un arbre\nvertical, la ligne verticale est triste... Mais\npourquoi la ligne verticale est-elle triste ?\nPourquoi la ligne courbe a-t-elle une influence agréable sur notre sensibilité, et même,\nselon les vieux Chinois, éloigne-t-elle (de là le style de leurs maisons) les mauvais génies?\nPeu importe; le Pommier est jovial parce qu'il a des lignes rondes et des fruits\njoufflus, il a des rapports familiers avec nous; comme l'éléphant du Jardin des Plantes,\nil s'agenouille pour que les enfants montent sur son dos.\nQu'un Sapin soit poussé dans un coin du verger, vous en éprouvez de l'ennui; cet\narbre n'est pas chez lui; les enfants et les oiseaux évitent ce philosophe prétentieux,\nc'est un « déraciné », un gêneur.\nChose curieuse, le Sapin qui pleurniche sur les tombes revêt une très noble attitude\nmilitaire sur les champs de manœuvres. Vous les avez vus déjà, les petits épicéas massés\nen quadrilatère, formant « le dernier carré » ou faisant l'école de régiment, phalanges\ndisciplinées de petits soldats noirs, propres et tristes, baïonnette au canon, n'attendant\npour lancer le pied gauche en avant que le sacramentel : « Pour défiler !... >>\nIl y a l'Orme, géant obèse de l'Ancien Régime qui abrite les maisons du hameau\nsous ses feuilles comme une poule abrite ses poussins - ou qui se tient tout rond, avec\nson camarade, au-dessus du calvaire qui domine le champ de bataille et d'où l'on\naperçoit la ferme « désormais historique ».", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=304", "seq": 304 }, { "page_imprimee": "61", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 753, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n61\nIl y a le Saule, ce Poète goutteux; et le Tilleul, ce vieil Herboriste.\nIl y a les Arbres domestiques et les Arbres sauvages; les Arbres que l'on\napprivoise; ceux que l'on traite comme des larbins, qui sont tondus, qui perdent leur\nnom, et que l'on appelle : Quinconces, comme on appelle tous les valets de chambre :\nJoseph.\nIl y a les Arbres forçats; les Peupliers qui vivent enchaînés au bord des routes\nnationales, des chemins départementaux; captifs de la Perspective, esclaves des Ponts\net Chaussées.\nMais, dès qu'ils sont en masse, les Arbres perdent cette singulière individualité;\ncomme les Hommes, quand ils deviennent une Foule, ils n'ont plus qu'une seule Ame\net deviennent la Forêt.\n(A suivre.)\nDelaw\nGEORGES DELAW", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=305", "seq": 305 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-6", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "62", "page_fin": "70", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 70", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=306", "pages": [ { "page_imprimee": "62", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 901, "texte": "POÈMES\nLe Larron\nMaraudeur étranger malheureux malhabile\nVoleur voleur que ne demandais-tu ces fruits\nMais puisque tu as faim que tu es en exil\nIl pleure il est barbare et bon pardonnez-lui\nJe confesse le vol des fruits doux des fruits mûrs\nMais ce n'est pas l'exil que je viens simuler\nEt sachez que j'attends de moyennes tortures\nInjustes si je rends tout ce que j'ai volé\nIssu de l'écume des mers comme Aphrodite\nSois docile puisque tu es beau naufragé\nVois les sages te font des gestes socratiques\nVous parlerez d'amour quand il aura mangé\nMaraudeur étranger malhabile et malade\nTon père fut un sphinx et ta mère une nuit\nQui charma de lueurs Zacinthe et les Cyclades\nAs-tu feint d'avoir faim quand tu volas les fruits\nPossesseurs de fruits mûrs que dirai-je aux insultes\nOuïr ta voix ligure en nénie ô maman\nPuisqu'ils n'eurent enfin la pubère et l'adulte\nDe prétexte sinon que s'aimer nuitamment", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=306", "seq": 306 }, { "page_imprimee": "63", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1317, "texte": "POÈMES\n63\nIl y avait des fruits tout ronds comme des âmes\nEt des amandes de pomme de pin jonchaient\nVotre jardin marin où j'ai laissé mes rames\nEt mon couteau punique au pied de ce pêcher\nLes citrons couleur d'huile et à saveur d'eau froide\nPendaient parmi les fleurs des citronniers tordus\nLes oiseaux de leur bec ont blessé vos grenades\nEt presque toutes les figues étaient fendues\nIl entra dans la salle aux fresques qui figurent\nL'inceste solaire et nocturne dans les nues\nAssieds-toi là pour mieux ouïr les voix ligures\nAu son des cinyres des Lydiennes nues\nOr les hommes ayant des masques de théâtre\nEt les femmes ayant des colliers où pendait\nLa pierre prise au foie d'un vieux coq de Tanagre\nParlaient entre eux le langage de la Chaldée\nLes autans langoureux dehors feignaient l'automne\nLes convives c'étaient tant de couples d'amants\nQui dirent tour à tour Voleur je te pardonne\nReçois d'abord le sel puis le pain de froment\nLe brouet qui froidit sera fade à tes lèvres\nMais l'outre en peau de bouc maintient frais le vin blanc\nPar ironie veux-tu qu'on serve un plat de fèves\nOu des beignets de fleurs trempés dans du miel blond\nUne femme lui dit Tu n'invoques personne\nCrois-tu donc au hasard qui coule au sablier\nVoleur connais-tu mieux les lois malgré les hommes\nVeux-tu le talisman heureux de mon collier", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=307", "seq": 307 }, { "page_imprimee": "64", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1290, "texte": "64\nVERS ET PROSE\nLarron des fruits tourne vers moi tes yeux lyriques\nEmplissez de noix la besace du héros\nIl est plus noble que le paon pythagorique\nLe dauphin la vipère mâle ou le taureau\nQui donc es-tu toi qui nous vins grâce au vent scythe\nIl en est tant venu par la route ou la mer\nConquérants égarés qui s'éloignent trop vite\nEt des bandes souvent qui fuyaient aux éclairs\nUn homme bègue ayant au front deux jets de flammes\nPassa menant un peuple infime pour l'orgueil\nDe manger chaque jour les cailles et la manne\nEt d'avoir vu la mer ouverte comme un œil\nLes puiseurs d'eau barbus coiffés de bandelettes\nNoires et blanches contre les maux et les sorts\nRevenaient de l'Euphrate et les yeux des chouettes\nAttiraient quelquefois les chercheurs de trésors\nCet insecte jaseur ô poète barbare\nRegagnait chastement à l'heure d'y mourir\nLa forêt précieuse aux oiseaux gemmipares\nAux crapauds que l'azur et les sources mûrirent\nUn triomphe passait gémir sous l'arc-en-ciel\nAvec de blêmes laurés debout dans les chars\nLes statues suant les scurriles les agnelles\nEt l'angoisse rauque des paonnes et des jars\nLes veuves précédaient en égrenant des grappes\nLes évêques noirs révérant sans le savoir\nAu triangle isocèle ouvert au mors des chapes\nPallas et chantaient l'hymne à la belle mais noire", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=308", "seq": 308 }, { "page_imprimee": "65", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1280, "texte": "POÈMES\n65\nLes chevaucheurs nous jetèrent dans l'avenir\nLes alcancies pleines de cendre ou bien de fleurs\nNous aurons des baisers florentins sans le dire\nMais au jardin ce soir tu vins sage et voleur\nCeux de ta secte adorent-ils un signe obcène\nBelphegor le soleil le silence ou le chien\nCette furtive ardeur des serpents qui s'entr'aiment\nEt le larron des fruits cria Je suis chrétien\nAh Ah les colliers tinteront cherront les masques\nVa-t'en va-t'en contre le feu l'ombre prévaut\nAh Ah le larron de gauche dans la bourrasque\nRira de toi comme hennissent les chevaux\nLarron des fruits tourne vers moi tes yeux lyriques\nEmplissez de noix la besace du héros\nIl est plus noble que le paon pythagorique\nLe dauphin la vipère mâle ou le taureau\nAh Ah nous secouerons toute la nuit les sistres\nLa voix ligure était-ce donc un talisman\nEt si tu n'es pas ne droite tu es sinistre\nComme une tache grise ou le pressentiment\nPuisque l'absolu choit la chute est une preuve\nQui double devient triple avant d'avoir été\nNous avouons que les grossesses nous émeuvent\nLes ventres pourront seuls nier l'aséité\nVois les vases sont pleins d'humides fleurs morales\nVa-t'en mais dénudé puisque tout est à nous\nOuïs du chœur des vents les cadences plagales\nEt prends l'arc pour tuer l'unicorne ou le gnou", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=309", "seq": 309 }, { "page_imprimee": "66", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1323, "texte": "66\nVERS ET PROSE\nL'ombre équivoque et tendre est le deuil de ta chair\nEt sombre elle est humaine et puis la nôtre aussi\nVa-t'en le crépuscule a des lueurs légères\nEt puis aucun de nous ne croirait tes récits\nIl brillait et attirait comme la pantaure\nQue n'avait-il la voix et les jupes d'Orphée\nEt les femmes la nuit feignant d'être des taures\nL'eussent aimé comme on l'aima puisqu'en effet\nIl était pâle il était beau comme un roi ladre\nQue n'avait-il la voix et les jupes d'Orphée\nLa pierre prise au foie d'un vieux coq de Tanagre\nAu lieu du roseau triste et du funèbre faix\nQue n'alla-t-il vivre à la cour du roi d'Edesse\nMaigre et magique il eût scruté le firmament\nPâle et magique il eût aimé des poètesses\nJuste et magique il eût épargné les démons\nVa-t'en errer crédule et roux avec ton ombre\nSoit la triade est mâle et tu es vierge et froid\nLe tact est relatif mais la vue est oblongue\nTu n'as de signe que le signe de la croix\nVouons le vol à Sparte et l'inceste à Ninive\nNous rentrerons demain à l'école d'Elée\nQu'on souffle les flambeaux à cause des convives\nQui se fiant au Bègue ont peur d'être brûlés\nDans le palais de Rosemonde\nVers le palais de Rosemonde au fond du Rêve\nMes rêveuses pensées pieds nus vont en soirée\nLe palais don du roi comme un roi nu s'élève\nDes chairs fouettées des roses de la roseraie", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=310", "seq": 310 }, { "page_imprimee": "67", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1281, "texte": "POÈMES\n67\nOn voit venir au fond du jardin mes pensées\nQui sourient du concert joué par les grenouilles\nElles ont envie des cyprès grandes quenouilles\nEt le soleil miroir des roses s'est brisé\nLe stigmate sanglant des mains contre les vitres\nQuel archer mal blessé du couchant le troua\nLa résine qui rend amer le vin de Chypre\nMa bouche aux agapes d'agneau blanc l'éprouva\nSur les genoux pointus du monarque adultère\nSur le mai de son âge et sur son trente et un\nMadame Rosemonde roule avec mystère\nSes petits yeux tout ronds pareils aux yeux des Huns\nDame de mes pensées au cul de perle fine\nDont ni perle ni cul n'égale l'Orient\nQui donc attendez-vous Mes plus belles voisines\nDe rêveuses pensées en marche à l'Orient\nToc toc Entrez dans l'antichambre Le jour baisse\nLa veilleuse dans l'ombre est un bijou d'or cuit\nPendez vos têtes aux patères par les tresses\nLe ciel presque nocturne a des lueurs d'aiguilles\nOn entra dans la salle à manger les narines\nReniflaient une odeur de graisse et de graillon\nOn eut vingt potages dont trois couleur d'urine\nEt le roi prit deux œufs pochés dans du bouillon\nPuis les marmitons apportèrent les viandes\nDes rôtis de pensées mortes dans mon cerveau\nMes beaux rêves mort-nés en tranches bien saignantes\nEt mes souvenirs faisandés en godiveaux", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=311", "seq": 311 }, { "page_imprimee": "68", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1058, "texte": "68\nVERS ET PROSE\nOr ces pensées mortes depuis des millénaires\nAvaient le fade goût des grands mammouths gelés\nLes os ou songe-creux venaient des ossuaires\nEn danse macabre aux plis de mon cervelet\nEt tous ces mets criaient des choses non pareilles\nMais nom de Dieu\nVentre affamé n'a pas d'oreilles\nEt les convives mastiquaient à qui mieux mieux\nAh nom de Dieu qu'ont donc crié ces entrecôtes\nCes grands pâtés os à la moelle et mirotons\nLangues de feu où sont-elles mes pentecôtes\nPour mes pensées de tous pays de tous les temps\nLa Porte\nLa porte de l'hôtel sourit terriblement\nQu'est-ce que cela peut me faire ô ma maman\nD'être cet employé pour qui seul rien n'existe\nPi-mus couples allant dans la profonde eau triste\nAnges frais débarqués à Marseille hier matin\nJ'entends mourir et remourir un chant lointain\nHumble comme je suis qui ne suis rien qui vaille\nEnfant je t'ai donné ce que j'avais travaille\nMarie\nVous y dansiez petite fille\nY danserez-vous mère grand\nC'est la Marlotte qui sautille\nToutes les cloches sonneront\nQuand donc reviendrez-vous Marie", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=312", "seq": 312 }, { "page_imprimee": "69", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 830, "texte": "POÈMES\n69\nLes masques sont silencieux\nEt la musique est si lointaine\nQu'elle semble venir des cieux\nOui je veux vous aimer mais vous aimer à peine\nEt mon mal est délicieux\nLes brebis s'en vont dans la neige\nFlocons de laine et ceux d'argent\nDes soldats passent et que n'ai-je\nUn cœur à moi ce cœur changeant\nChangeant et puis encor que sais-je\nSais-je où s'en iront tes cheveux\nCrêpus comme mer qui moutonne\nSais-je où s'en iront tes cheveux\nEt tes mains feuilles de l'automne\nQue jonchent aussi nos aveux\nJe passais au bord de la Seine\nUn livre ancien sous le bras\nLe fleuve est pareil à ma peine\nIl s'écoule et ne tarit pas\nQuand donc finira la semaine\nL'Adieu\nJ'ai cueilli ce brin de bruyère\nL'automne est morte souviens-t'en\nNous ne nous verrons plus sur terre\nOdeur du temps brin de bruyère\nEt souviens-toi que je t'attends\n5", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=313", "seq": 313 }, { "page_imprimee": "70", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 212, "texte": "70\nVERS ET PROSE\nLa Dame\nToc-toc Il a fermé sa porte\nLes lis du jardin sont flétris\nQuel est donc ce mort qu'on emporte\nTu viens de toquer à sa porte\nEt trotte trotte\nTrotte la petite souris\nGUILLAUME APOLLINAIRE", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=314", "seq": 314 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-7", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "71", "page_fin": "73", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 73", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=315", "pages": [ { "page_imprimee": "71", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 558, "texte": "ACADÉMIE DES SCIENCES\nMORALES ET SPLÉNÉTIQUES\nLa Lumière qui s'éteint\nO Ciel ô Terre, étonnez-vous à\nce prodige nouveau.\nEnfin, la suprême pudeur\nVisite les derniers poètes\nQui n'animeront plus vos fêtes\nD'airs sensibles, libérateurs!\nVos fils grandiront sans berceuses\nEt l'Amour, sevré de chansons,\nHorrifiera les amoureuses\nQu'entre vous tous nous haïssons.\nAlors, pauvres hommes fragiles,\nVous porterez en vous l'enfer\nQui me fit triste, mais habile,\nMoi qui vous convie au concert\nDes squelettes aux doigts de fer\nGrattant des guitares d'argile!\nBossuet", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=315", "seq": 315 }, { "page_imprimee": "72", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 786, "texte": "72\nVERS ET PROSE\nDivertissement érotique et funèbre\nJe ne sais rien de tout cela, je ne\nl'ai jamais éprouvé.\nCALDERON\nNue en la rose de gazon,\nQuelle vague d'odeurs te berce ?\nArgent et pourpre un sphinx traverse\nTon rêve étroit et ta chanson.\nL'erreur pour quoi tu fus chassée,\nAmoureuse de ton remords,\nDes jardins clos du gynécée\nTe tourmente et te plaît encor;\nL'heure mouvante en vain déplie\nLa brève image de ta vie,\n—\nO sous la hache un cou de lait !\nTu suis de tes yeux étoilés\nLa phosphorescente agonie\nD'un petit serpent mutilé.\n-\nFunérailles\nC'est pourquoi toutes les mains\nseront des mains de lâches et tout\ncœur d'homme se fondra.\nSAINTE BIBLE\nVoilant d'oriflammes de deuil\nLa chaste horreur de la bataille,\nLe soir convient aux funérailles\nDes maudits couronnés d'orgueil.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=316", "seq": 316 }, { "page_imprimee": "73", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 368, "texte": "ACADÉMIE DES SCIENCES MORALES ET SPLÉNÉTIQUES 73\nVers les Eldorados funèbres\nQue gouverne un cœur virginal,\nPartons! le cliquet des vertèbres\nSuppléant au clairon brutal,\nQue peu nous soit ton agonie,\nTon trépas, ta mise au tombeau,\nLeur victoire et notre infamie,\nSi tu lègues à tes bourreaux\nL'injure encor d'un chant nouveau,\nTon cri funèbre, ô Poésie!\nANDRÉ SALMON", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=317", "seq": 317 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-8", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "74", "page_fin": "79", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 79", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=318", "pages": [ { "page_imprimee": "74", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1770, "texte": "LA JOIE\nPour Henri de Régnier.\nJe ne te dis pas le plaisir. Je ne te dis même pas le bonheur.\nMais je te dis la joie.\nLa joie. Non pas un sentiment mais un état; non pas un\nprogrès mais une manière d'être, une position stable, quelque\nchose qui se tient tout droit au centre de ta vie, comme un\nphare, et qui incendie ton horizon.\nOn naît optimiste ou pessimiste, mais tu n'as pas compris\nsi tu crois que c'est cela.\nOn vient à la joie si l'on veut. Ce n'est pas une chose toute\nfaite, un diamant qu'une belle dame a laissé tomber et qu'il\nsuffit de ramasser sur sa route; mais plutôt une étoffe qu'on\ntaille à sa mesure, qu'on ajuste dans le silence de son âme et\ndont on se pare après avoir cousu soi-même chaque couture.\nNon, la joie ne s'échange pas comme un baiser. Tu ne peux\nla tenir de personne ni la donner à quiconque, mais seulement\nla conquérir. Voilà un bien qu'on extirpe de soi, parfois au\nprix d'une grande douleur, comme si l'on faisait gicler entre\nses doigts crispés un peu de son sang.\nL'expérience de ceux qui la possèdent ne vous sert de rien\nsi vous n'avez recommencé cette expérience pour votre\ncompte. Car la joie est comme une certitude après une longue\npériode de doute. Elle est le royaume des cieux sur terre, je\nveux dire qu'elle souffre violence et que seuls les audacieux\nse la ravissent à eux-mêmes.\nLa joie, ce n'est ni la fortune, ni la poésie, ni l'automobile,\nni la chasse, ni le vin de Bourgogne, ni les truffes, ni l'amour,\nni la chance, ni le talent, ni la gloire. Ce n'est pas ceci ou\ncela. Elle n'est ni dans le temps ni dans l'espace, mais s'iden-\ntifie avec la conscience de soi-même. Le « connais-toi » de\nSocrate n'est que la méthode requise pour se donner la joie.\nCommence donc par te hausser jusqu'à ta propre conscience,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=318", "seq": 318 }, { "page_imprimee": "75", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1737, "texte": "LA JOIE\n75\ncomme le prisonnier se dresse sur la pointe des pieds pour\natteindre le soupirail de sa prison.\nEt si tu veux la joie, crée-la.\nLa plupart des hommes cherchent leurs distractions dans\nles autres. Détestable erreur. Comment veux-tu qu'un autre\nte satisfasse si tu ne peux te satisfaire, toi? Comment veux-tu\nsupporter autrui si tu n'apprends d'abord à te supporter ? Si\ntu ne trouves pas en ton cœur le contentement, la paix, la\njoie, renonce à quêter ailleurs.\nTu as des amis et c'est bien, mais tâche d'apprécier avant\ntout l'ami que tu portes en toi. Ton meilleur ami c'est celui\nque tu es pour toi-même.\nJ'entends des parents dire : « Mon enfant ne sait pas s'amu-\nser seul, c'est désolant. » Comme j'approuve leur inquiétude!\nSais-tu t'amuser seul? Sinon, tu pourras t'étourdir, nul ne\nt'amusera jamais.\nIl n'est pas utile d'avoir beaucoup pourvu qu'on ait la vie.\nCar la joie, après la conscience de soi, n'est autre que la\nconscience de la vie.\nLa conscience est le foyer, la vie le feu qui l'alimente.\nLes uns vivent pour gagner de l'argent, pour obtenir une\ndécoration, pour faire l'amour; les autres vivent pour leurs\nparents ou pour rien du tout. Combien vivent pour la vie?\nC'est pourquoi tu ne caresseras pas le visage de la joie tant\nque tu n'aimeras pas la vie.\nAimer la vie ! Sais-tu tout ce qui entre de simplicité dans\ncette action? Sans elle tout n'est rien. La sagesse des nations\nl'a bien compris qui préfère un âne vivant à un lion mort; et\nje ne connais pas de plus terrible malédiction que cette parole\naffolante du Christ: « Cet homme, il vaudrait mieux qu'il ne\nfût pas né. » Ah! ne vois-tu pas qu'il faudrait tout donner,\nqu'il serait doux, si j'ose dire, de monter sur l'échafaud, pour\navoir la vie.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=319", "seq": 319 }, { "page_imprimee": "76", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1824, "texte": "76\nVERS ET PROSE\nCar la vie ne saurait assez se payer de tout ton sang\npuisqu'elle est sans prix.\nA deux mains bois à la vie qui t'est donnée, comme le\nbûcheron tète sa gourde, la tête levée.\nTu sors par un de ces matins qui n'ont rien d'extraordinaire,\npar un de ces matins comme les autres. Tu marches au\nhasard, tu croises des gens affairés, déjà couverts de sueur,\nles yeux pleins de souci. Toi tu n'as rien qui t'appelle, c'est\npourquoi tu mènes tes pas où ils veulent. Tu quittes la ville.\nUn secret instinct t'avertit qu'ici on s'agite trop pour avoir le\ntemps de déguster la vie à petits coups ainsi qu'un vin\nmoelleux chargé de jours.\nTu pénètres dans les champs. Plus de maisons, plus\nd'autobus; des êtres se mouvant avec gravité, des chars de\nblé, de luzerne, traînés par des bœufs nonchalents. Ou bien ce\nsont de gros percherons qui s'amusent à tirer une charrue\npour ne pas en perdre l'habitude, et qu'une voix chantante, à\nintervalles réguliers, excite sans conviction. Des arbres\ns'immobilisent dans une pathétique contemplation. Des\nrivières dorment entre des haies ou causent avec les cailloux,\ntout en jouant à saute-mouton. De grandes étendues se\ndéroulent grises, vertes ou bleues derrière l'éventail d'une\nlumière heureuse.\nEn présence de cette paix, de ces multiples attitudes des\nchoses environnantes et bonnes, l'être vrai qui dort au fond\nde toi, s'éveille et sourit. La vie t'apparaît semblable à ce\nverger, là-bas, bordé de vignes. Tu te glisseras entre les\ntreilles et tu tendras les bras vers les petites feuilles argentées\nde ce poirier. Il ne faut pas, vois-tu, pénétrer le mystère de\ncet arbre ni de la vie, mais mordre avec avidité à pleines dents\ncette poire juteuse, prête à fondre dans ta bouche. Car c'est\nlà le jardin de la joie.\nTu comprends le sens honnête et grave du mot sensualisme", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=320", "seq": 320 }, { "page_imprimee": "77", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2045, "texte": "LA JOIE\n77\nsi souvent détourné de sa vraie fin, et tu t'étonnes, à cette\nheure, qu'un geste simple, qu'une action banale : voir la\nlumière écrasée sur les chaumes, entendre le friselis du vent\ndans les hautes herbes, tenir un caillou chaud dans la paume\nde ta main, te soit l'occasion d'un bonheur aussi délectable.\nPour la première fois, peut-être, tu remarques que le fait\nd'exercer tes organes, de laisser tes sens jouer en liberté, de\nrespirer, de marcher, de regarder devant toi, d'écouter, d'être\nactif ou simplement d'être, constitue autant de joies positives.\n... Et le soir, dans cette chambre d'auberge où tu vas abriter\nton sommeil, tandis que la lune étend sa lessive sur la croisée\nouverte et passe au bleu le mur crépi à la chaux, tu imagines\nencore mille attitudes possibles de vies, car elles sont toutes\nbelles pourvu qu'elles soient désintéressées et que chacune\naugmente en toi le pouvoir de sentir.\nUn coucou, au loin, joue à faire l'écho; une cigale craquette\ndans un saule voisin; le cri-cri haletant des grillons stridule\nau ras des prés et ce grésillement se mêle au choc discret\nde tes artères. Ton corps, grisé d'air, repose dans un bain de\nplénitude et ton esprit songe :\n« Ce jour limpide, ce jour sans surprise, sans rien d'excep-\ntionnel fut pourtant glorieux et triomphant. Chaque fuite de\nl'heure m'apporta un plaisir tout neuf. Chaque souffle, chaque\nspectacle ondoyant me fut une jouissance. Il n'est pas jusqu'à\nce sommeil rôdeur, aux petits pas feutrés et dont la bouche se\npose déjà sur mes paupières, qui ne me soit une joie.\n» Demain sera plus beau encore, je le sais. Je vivrai donc\nin hymnes et canticis pour mieux me préparer à cet après-\ndemain souhaité que j'évoque simple et magnifique. »\nAinsi toute minute te paraît une nouvelle naissance de ton\nâme; ainsi tu apportes à ton cœur une nourriture légère,\nexquise et sans cesse variée; ainsi tu mènes tes sens dans la\njoie en ouvrant des yeux d'enfant sur la vie ; ainsi tu fuis la\nsatiété.\nCramponne-toi de tout ton désir à cette certitude. Élève-toi", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=321", "seq": 321 }, { "page_imprimee": "78", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2063, "texte": "78\nVERS ET PROSE\nà la force des poignets jusqu'au faîte de la vie et, pour cela,\napprends d'abord à sentir.\nSentir est la chose la plus simple et la plus difficile du\nmonde. Ah! comme je voudrais t'enseigner ce moyen de jubi-\nlation!\nNous sentons surtout la douleur, précisément parce qu'elle\nest contre nature: un poing lancé contre notre porte. Mais la\njoie, je ne dis pas la grande joie exhalée dans un cri, la joie\nétat de crise passagère et dangereuse, non, la joie quotidienne,\nsimple et nue, la joie de boire dans le creux de ses deux mains\nl'eau fraîche de la fontaine, de fumer une pipe, de regarder\nun arbre, d'écouter le clapotis d'une vague, dé caresser un\nfruit, de s'étendre à l'ombre d'une meule, de respirer l'odeur\nde la pluie, la joie de vivre, nous n'y prêtons plus aucune\nattention tellement elle est une habitude, quelque chose qui\nva de soi, qui nous est dû, normal. Rappelle-toi la profonde\nparole de Bossuet: « Le plaisir est un état conforme à la nature,\nla douleur un état contraire à la nature. » Tiens tes sens en\nperpétuel éveil. Apprends à sentir la vie, la vie qui passe et\nt'enveloppe d'une chaude caresse.\nPeu d'hommes éprouvent cette immense joie de vivre. Ils\nsont distraits, tirés de côté et d'autre comme un nageur pris\ndans un remous. Ne sois entraîné par aucun courant traître\nou ambitieux. Descends lentement le beau fleuve de la vie.\nRegarde de tous tes yeux, car il n'est pas deux rivages\nidentiques.\nTout sentir, c'est conserver éternellement jeune la faculté\nd'illusion, le pouvoir de s'émerveiller, semblable à un de ces\nenfants auquel il faudra ressembler pour entrer en paradis, à\nl'enfant disant : « Voilà le palais de la fée et voici l'oiseau\nbleu. >>\nLa joie, on va la chercher bien loin. On la demande aux\nlacs italiens, à la Méditerranée, aux mimosas, aux forêts de\nsapins, aux glaciers suisses ourlés de lune, alors qu'elle se\ntient à tes côtés, fidèle amante et la plus complaisante, la\nplus raffinée des maîtresses. Tu la possèdes sans sortir de ta\nchambre, toutes portes closes sur les bruits du monde. Elle", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=322", "seq": 322 }, { "page_imprimee": "79", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1719, "texte": "LA JOIE\n79\ndort, le soir, dans tes draps de lavande sous la tendre clarté\nde la veilleuse frissonnante. Elle s'éveille avec toi, entre par\nla fenêtre sur un rayon de lumière. Elle est ce brin d'herbe\ncueilli au hasard entre mille autres merveilleux. Chacun de\ntes gestes harmonieux l'évoque.\nC'est pourquoi tu aimes ces doux mots : exaltation et soli-\ntude. Les vrais exaltés sont de grands timides et des solitaires.\nIls ne peuvent vraiment se confier qu'à eux-mêmes.\nÊtre exalté ne signifie pas pousser des cris ni avoir l'air\nfurieux. L'exaltation que te confère la conscience de la vie\nvécue est un état lyrique d'une plénitude inouïe: non pas\nune ascension, mais un sommet, non pas un élan, mais une\nhabitation, une possession calme, et un sourire.\nEt je te dis que voilà la joie et que Pascal en a pleuré.\nSurveille ton hygiène morale. Ne discute pas, ne discute\njamais. Laisse les autres avoir raison puisqu'ils y tiennent\nabsolument. Ne sacrifie rien à de mesquines querelles.\nN'arrache à ta vie aucun rameau de sève. Défends seulement\nton trésor intérieur avec le mépris.\nOn t'a traité d'égoïste. Et pourtant, cela n'est pas de\nl'égoïsme, quoique ce soit de l'amour.\n... Un jour, je t'ai vu. Quelqu'un, un de tes bons amis\nsans doute, te montrait une lettre où tu étais bassement\ncalomnié. On espérait de la colère, un gros mot, et surtout de\nla tristesse.\nTu te gardas de t'étonner, connaissant les hommes et\nsachant t'attendre à tout. Le traître épiait ton visage. Il n'y\ncomprenait plus rien parce que tu souriais discrètement\nen roulant une cigarette. Enfin tu lui tournas le dos, sans\nhâte, et, t'acheminant vers le jardin, je t'entendis murmurer\ndoucement:\nJe m'en fous. J'ai la joie...\nTANCRÈDE DE VISAN", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=323", "seq": 323 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-9", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "80", "page_fin": "84", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 84", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=324", "pages": [ { "page_imprimee": "80", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 474, "texte": "ODES\nI\nDis, à quoi pensais-tu,\nEnfant que j'ai été,\nQuand tu partis tout seul\nPour gravir la montagne ?\nTu n'avais emporté\nQu'un bâton d'aubépine,\nEt qu'un panier avec\nDu fromage et du pain.\nTu cheminas longtemps\nDans l'ombre des mélèzes,\nPlus ivre, à chaque pas,\nD'un plus vaste abandon.\nEt quand, assis là-baut\nSur le sommet sans berbe,\nTu voulus entamer\nLe fromage et le pain;\nCe qui serra ta gorge\nEt fit trembler tes lèvres,\nCe n'était ni la faim\nPeut-être, ni la joie.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=324", "seq": 324 }, { "page_imprimee": "81", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 564, "texte": "ODES\n81\nMais ne venais-tu pas\nDe sentir disparaître\nUn effroi merveilleux\nQui te suivait partout?\nII\nMa vie est au milieu\nD'événements cruels\nQui rient comme une foule\nAutour d'un homme saoul.\nJe ne me défends plus ;\nEt si mes mains se crispent\nC'est que ma chair fidèle\nVeut m'aider à souffrir.\nMais qui m'empêchera\nDe croire que peut-être,\nEntre deux carrefours\nAu centre de Paris,\nSous le toit mansardé\nD'une maison trop pleine\nIl y a une chambre\nAvec un lit de fer?\nLà, m'étant allongé,\nLe drap jusqu'à ma bouche,\nJe dormirais cent jours\nPorté sur des rumeurs.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=325", "seq": 325 }, { "page_imprimee": "82", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 633, "texte": "82\nVERS ET PROSE\nPas une tête d'homme\nNe penserait vers moi;\nLe destin ventre au sol\nGrouillerait sans m'atteindre;\nCependant que, prédit\nPar plusieurs sifflements,\nDu profond de la ville\nNaîtrait un songe auguste,\nDevant qui mon sommeil\nS'ouvrirait peu à peu\nComme un brouillard doré\nPar le feu du navire.\nIII\nDeux hommes vêtus de blanc\nScient une pierre qui crie.\nUn omnibus grommelant\nPasse à l'heure dans la rue.\nEt cependant un oiseau\nChante sur un pauvre arbuste.\nJe chanterais mieux que lui\nSi j'étais aussi joyeux.\nNon pas que je souffre plus\nAujourd'hui qu'un autre jour;\nMais il vient de ma poitrine\nUne baleine sans amour;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=326", "seq": 326 }, { "page_imprimee": "83", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 597, "texte": "ODES\n83\nMais tout m'est presque étranger;\nTout me côtoie et s'enfuit;\nJe ne sais rien qui se noue\nAu même endroit que mon cœur.\nSuis-je pas continué\nPar quelque immense banlieue\nQue le soleil de l'été\nNe pourrait pas réjouir ;\nOù les mouvements du monde\nSe bâteraient sans me voir,\nComme dix mille ouvriers\nQue rappelle une sirène ?\nIV\nCe fut un été vaste\nOù fuyaient pêle-mêle\nDes nuages, des pluies,\nEt des événements.\nQuelque part, confondu\nA cette multitude,\nLe même bomme que moi\nMarchait plein de basard.\nIl avait oublié\nPresque toute sa vie;\nIl se trouvait heureux\nComme un enfant qui dort.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=327", "seq": 327 }, { "page_imprimee": "84", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 209, "texte": "84\nVERS ET PROSE\nIl tâta sans la voir\nUne ville disjointe;\nPuis des villages tors\nFurent sur son chemin.\nMais la plus douce chose\nEncore était d'entendre\nLe monde se défaire\nAvec tant de rumeurs.\nJULES ROMAINS", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=328", "seq": 328 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-10", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "85", "page_fin": "86", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 86", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=329", "pages": [ { "page_imprimee": "85", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1030, "texte": "LE SACRIFICE\nLE POÈTE\n-- Donne ta jeune chair, vierge aimée au sein blanc !\nNotre lit nuptial de fleurs et de verdure,\nLa nuit et ses flambeaux, astres étincelants,\nM'ont ordonné de boire à ta fontaine pure...\nComme la jeune année aux ardeurs de l'été\nCéda ses chers trésors en la joie et l'ivresse,\nOffre à l'août de mes ans, du crime épouvanté,\nL'holocauste de toi !... L'autel du soir se dresse...\n-\nLA JEUNE FILLE\nPoète !... de t'aimer la vierge se défend...\nVers ta bouche qui dit les plus troublants mystères\nMa lèvre est attirée... et mon baiser d'enfant\nHésite à se poser sur ton front noble, austère.\nJ'ai crainte... Cependant, tes chants d'amour chéris\nM'appellent, moi future et tressaillante amante;\nJe reste en rêve au seuil des vergers blancs fleuris\nEt serre sur mon sein en frissonnant la mante...\nLE POÈTE\nTa crainte est de la joie, à l'instant solennel.\nViens, vierge-arome! Il faut que tu veuilles et oses;\nViens! puisque, dans le temps, le grand Maître éternel\nPrescrit, mystique loi, l'éclosion des roses...\n6", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=329", "seq": 329 }, { "page_imprimee": "86", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1205, "texte": "86\nVERS ET PROSE\n―\nC'est la fête promise en ton âme où j'irai!\nLe silence des prés dans la nuit douce empreinte\nDe feux, baisers errants, fait auguste et sacré\nLe rite effervescent, l'ardente et chaste étreinte !...\nLA JEUNE FILLE\nNe me prends pas encor!... Laisse sans l'effeuiller\nLa couronne des lis virginale à mon front...\nTout un charme de paix, qu'il faudrait oublier,\nS'essore des blancheurs ceignant mes cheveux blonds....\nN'écarte pas mon voile !... il tient à la blessure\nQue tu fis à mon cœur : tu le déchirerais !...\nJe t'aime, et, pour te fuir, moi, joyeusement sûre\nDu bonheur menaçant, au bois désert j'irais'!\nLE POÈTE\n- Je te veux suivre! Au bois, des harpes invisibles\nPleureront, en accords de nous seuls entendus,\nLarmes d'enchantement, harmonie indicible,\nPour nos cœurs bienheureux d'extases éperdus!\nJe te veux une plaie exquise, inguérissable,\nUn mal délicieux par mes mains avivé,\nJe traînerai ton cœur pantelant sur le sable:\nTu crieras d'un bonheur plus grand qu'aucun rêvé... »\nAlors, un chant suprême, hymne lèvres unies...\nDes yeux divinisés se sont clos pour mieux voir,\nPriant la sainteté des ombres recueillies,\nEt l'ange du silence a plané dans le Soir...\nADRIEN REMACLE", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=330", "seq": 330 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-11", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "87", "page_fin": "87", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 87", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=331", "pages": [ { "page_imprimee": "87", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 730, "texte": "CLOCHE\nD'AUBE\nA Madame Léoncine Havet.\nCe petit air de cloche, errant dans le matin, a\nrajeuni mon cœur à la pointe du jour.\nCe petit air de cloche, au cœur frais du matin, léger,\nproche et lointain, a changé mon destin.\nQuoi ! vais-je après cette heure survivre à mon\nbonbeur, ô petit air de cloche qui rajeunis mon cœur ?\nSi lointain, monotone et perdu, si perdu, petit air,\npetit air au cœur frais de la nue,\ntu t'en vas, reviens, sonnes: errant comme l'amour,\ntu trembles sur mon cœur à la pointe du jour.\nQuoi! la vie pourrait être monotone et champêtre\net douce et comme est, proche, ce petit air de cloche?\ndouce et simple et lointaine aussi, comme est loin-\ntain ce petit air qui tremble au cœur frais du matin ?\nPAUL FORT", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=331", "seq": 331 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-12", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "88", "page_fin": "92", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : signature de l'auteur", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=332", "pages": [ { "page_imprimee": "88", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 768, "texte": "CHANSONS GASCONNES\nA une infidèle\nPour MH. B.\n-\n· Amour, Amour, où t'en vas-tu ? Tu m'abandonnes?\n-\n— Je suis la fleur qui change d'eau pour vivre et m'épanouir;\nje ne veux pas courber le front et m'assécher.\nTu t'effeuilleras et tu mourras laide :\nJ'ai mon chapelet, ma pipe, mes montagnes,\net je ne sais plus vraiment si je t'ai aimée.\nSeptembre 1911.\nPlein Ciel\nLes birondelles dans le ciel\ntracent de larges signes de croix.\nOn entend de lointaines voix\nd'anges et de pâtres aux troupeaux blonds.\nLa neige des montagnes est tachée de bleu\net aussi le gave vert dont le chant se prolonge;\nSur la prée, çà et là, iris et chardons bleus:\nce sont écus d'azur jetés par Dieu.\nFoin des musettes et des flûtes de sureau même\nqui sifflent le chant simple de Gaston Phœbus:", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=332", "seq": 332 }, { "page_imprimee": "89", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1012, "texte": "CHANSONS GASCONNES\n89\n« Les bautes montagnes qui si hautes sont\nm'empêchent de voir où sont mes amours... » !\nFoin des musettes et guitares et accordéons!\nFoin des flûtes de sureau trouées et gravées au couteau !\nFoin des livres de Paris et de ma « Correspondance » !\nJe lis près du gave les plus beaux poèmes qui soient.\nIls se trouvent dans mon paroissien complet\nGros comme un missel de servante.\n« Je vous salue... Rose mystique... Tour de David...\nPorte du ciel... Arche d'alliance... »\nVous qui êtes sombre et profond, Paul Fort,\nlisez aussi les sublimes « Leçons de Job »\n« Rose mystique... Tour de David...\nPorte du Ciel... Arche d'alliance. »\nLes hirondelles dans le ciel\ntracent de larges signes de croix.\nLa folle pastourelle\n1912.\nQuand elle était jeune pastourelle,\njeune pastourelle à marier,\nma toure lourette,\njeune pastourelle à marier,\nma toure louri,\nFut garder ses trente-deux chèvres\navec Pierre son galant joli.\nSe sont assis au marronnier\nqui est tout près de la sourcette;\nPour Paul Fort.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=333", "seq": 333 }, { "page_imprimee": "90", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1073, "texte": "90\nVERS ET PROSE\nmais sont trop restés à goûter\nde pain, de pastis¹ et d'amour.\nBon Pierrot, ayez du remords :\nVoilà deux chevrettes perdues.\n- Voilà tout mon bien : quatre écus\nque j'ai, serrés dans mon mouchoir;\nAllons acheter, deux autres chèvres.\nHeureux ! C'est le marché d' Argelès!\nIls descendent vite vers la ville,\nle gars marchant devant la fille.\nLe marché est derrière l'église,\nsur la place où les femmes fourmillent.\nOn entend les jurons et les rires patois,\ndes bruits de balance, des cris de bêtes.\nIci sont les porcs dans des cages de bois,\nici les bœufs roux, ici les poules,\nici les oies, et ici un taureau\nqu'on a entravé, ici les moutons roses et jaunes,\nici les curés d'alentour aux soutanes sales\net dont les joies sont le bréviaire et les cartes,\nici les mémés en deuil des hauts villages\navec le beurre et les petits fromages.\nRosette a peur d'être vue du maître\nqui est peut-être descendu au marché,\net des voisins qui pourraient jaser.\nIci les ànes de tous les venus,\n1. Le pastis est le gâteau national du Béarn et d'une partie de la Gas-\ncogne.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=334", "seq": 334 }, { "page_imprimee": "91", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1029, "texte": "CHANSONS GASCONNES\n91\ntous les ânes doux en longue file,\ndoux comme celui-qui-réchauffa Jésus dans l'étable,\ndoux comme celui-qui-porta les présents du roi mage,\ndoux comme celui de la fuite en Égypte,\ntous les ânes doux en longue file\navec le bât à claies en bois blanc ;\nSur l'un d'eux est à cheval\nun timide petit veau rose,\nmais ce tableau pittoresque et joli\nn'amuse pas la fille :\nRosette ne trouve point de chèvres.\nSi! En voilà deux vieilles dans un coin...\nQuand tard, le soir, elle rentre au logis,\nle soir qui sonne comme un sanglot,\nQuand tard, le soir, elle rentre au logis\navec les deux boiteuses étrangères,\nle vieux maître qui la voit venir\nne peut ses larmes retenir.\nCelles-là ne sont point mes chèvres ;\nles nôtres avaient les cornes courtes,\nles nôtres avaient trois pieds blancs,\nun derrière et les deux de devant.\n-\nDieu ! Notre maître vous vous trompez,\nle mois de Mai est arrivé ;\nAu mois de Mai poussent les cornes. »\nEt voilà le maître de rire;\nEt voilà le maître de dire:\n-\nDonnons-en à ton amoureux. »", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=335", "seq": 335 }, { "page_imprimee": "92", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1072, "texte": "92\nVERS ET PROSE\nEt Rosette est devenue fermière\n... mais elle a gardé Pierre pour valet;\net lorsque sort leur commun maître,\nPierre à Rosette dit dans le lit:\n-\n- Doux est de faire pousser les cornes\naux chèvres et aux vieux maris,\nma toure lourette,\naux chèvres et aux vieux maris,\nma toure louri. »\nAoût 1911.\nLe billet de logement\n- Le diable est ici, a dit le bon prêtre au prône ;\nMes sœurs, mes sœurs, restez chez vous.\nDites non aux propositions. Dieu vous l'ordonne.\n-Le diable est ici, ont dit les paysannes au prône;\nMes sœurs, mes sœurs restons chez nous :\nLe billet de logis nous l'amènera.\n-\nBeau militaire, laissez vos mains, n'abusez pas\nparce que l'époux n'y est pas.\nVoici le vin et le jambon qu'il vous cacha.\n-Sans baiser laisserai-je si jolies lèvres ?\n-\n-\nNon, m'ordonne notre saint prêtre, cueille mes lèvres,\nEt me coucherai-je seul en l'alcôve? - Non ce serait déplaire\n- Le diable est ici, a dit le bon prêtre au prône\nMes sœurs, mes sœurs, restez chez vous\nDites non aux propositions. Dieu vous l'ordonne.\n[à Dieu.\nJuillet 1911.\nOLIVIER-HOURCADE", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=336", "seq": 336 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-13", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "95", "page_fin": "103", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 103", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=339", "pages": [ { "page_imprimee": "95", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2969, "texte": "LE ROI SANS COURONNE\n95\nUN MARIN.\nDes bohémiens d'on ne sait\noù... entrer au pays... d'aplomb... comme des\nrois... et sans qu'il vienne personne pour les\nfaire rebrousser !\nUne Villageoise, menaçant Nelle et Marie. - Et\nces gypsies avec leurs manigances !... Pour sûr\nqu'elles ensorcèlent les hommes dans les fossés...\nEt ensuite, ils y gagnent toujours quelque\nmisère...\nUne autre VillAGEOISE.- Oui, et ils paient ça,\nà l'aide de nos sous !\n-\nUN VIEUX Pêcheur. Paix donc, vous les\nenragées!\n-\nUne Femme de Pêcheur. - Eh bien!... quand le\npain est si rare... irait-on se l'ôter du ventre à\nleur profit?...\nLE VIEUX PÊCHEUR. Parbleu! Inutile de tant\ns'émouvoir, puisque les voilà parquées.\nLE BOURGEOIS DE VILLAGE,plus haut,vers le Christ.\n-Sous peine de prison... que nul ne descende\net ne s'aventure au delà... Cet emplacement doit\nleur suffire jusqu'au matin... Et si l'on en trouve\njamais un dans quelque enclos ou étable...\nLE PAYSAN. - Ces gens-là !... Capables de\ntout...\nLE BOURGEOIS DE VILLAGE, regardant curieusement.\nY disent qu'ils donnent des spectacles... et y\nn'ont même pas des singes avec eux... ou de ces\ngros oursons qui dansent.\nLE CHRIST, avec une feinte simplicité. — Je vais\nvous dire: nous jouons la comédie.\nLE PAYSAN. Et si seulement tu nous mon-\ntrais tes affûtiaux, vieux jocrisse!\nLE CHRIST. Nos camarades ne sont pas tous\nici... Il y en a qui sont restés en route... et les\nbagages... avec eux.\n-\nLE PAYSAN, pensif. Ah oui!... Et alors, nous\nferez-vous une pièce?\n- Dès que le restant de\nLE CHRIST, très naturel.\nla troupe nous aura rejoints.\nEt... quel divertisse-\nLE PAYSAN, curieux.\nment... allez-vous nous offrir?\nLE CHRIST.\nvraie.\nLE PAYSAN.\n-\n-\n<< La Passion », Monsieur, la\nNon! Vous dites? « La Passion\nde Notre-Seigneur le Christ »>!\n(Il se tord. Les gens du village eux aussi s'es-\nclaffent de rire. Gaspard fait mine de se jeter\nsur le paysan. Le Christ le retient.)\nLE CHRIST, aux paysans.\nAllez-vous-en...\net n'ayez aucune crainte... Nous sommes de pai-\nsibles rêveurs de comédiens, que l'habitude de\njouer leur rôle dans le grand drame éternel rend\npeu habiles aux disputes... Nous n'ensanglante-\nrons pas la lande par un combat ridicule... Et\nseulement, s'il vous plaît de revenir par la suite,\nvous nous reverrez... changés en héros... et mu-\ngissant nos tirades... Et peut-être alors, saurez-\nvous nous apprécier?\nTout de\nLE PAYSAN, tandis qu'on l'emmène.\nmême, on ne joue pas les Christs avec cette\nmine!\n-\nEt\nLE CHRIST, ironique et pédant, exprès.\nl'Apollon du cabaret du Soleil d'Or n'en figure\npas moins un dieu !\nLE PAYSAN. Et ça signifie?\n-\n-\nLE CHRIST. Que chacun fait ce qu'il peut!\nLE PAYSAN, ricanant. - En conséquence de\nquoi, si l'on vous colle un masque... il ne vous\nest pas défendu de ressembler... à un prince.\n-\nLE CHRIST, prenant une enfant par la main.\nOui, comme cette petite fleur qui a de si belles\njoues...\nLE PAYSAN.\npas?\n-\nPeut paraître un ange, n'est-ce\nLE CHRIST, éclatant de rire.\nPourvu qu'elle", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=339", "seq": 339 }, { "page_imprimee": "96", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2833, "texte": "96\nVERS ET PROSE\nn'ouvre pas la bouche pour me cracher au\nvisage!\nUNE VOIX.\n―\nPourquoi ! Voulez-vous ?...\nLE CHRIST.-Mon Dieu !... Est-ce qu'on sait?...\nC'est comme vous, là-bas, la jolie enfant... Vous\nn'en avez pas l'air... pourtant vous êtes enceinte.\nLA FILLE. - Moi?\nLE CHRIST, d'un air de délire. - Oui... d'une rage\nconvulsive qui vous rendra hurlante... lorsque\nvous en accoucherez.\n-\nLE PAYSAN, vivement, de loin. En attendant, je\nvous verrais mieux dans les Christs Noirs!\nLE VIEUX. Laisse donc... encore l'insulter !\nLE CHRIST, les rappelant.\nEh! un instant!...\nQue je vous présente Judas...\nLE VIEUX. Et où se cache-t-il?\nLE CHRIST.\n-\nLe voici!\n(II, montre Zacharian qui vient de rentrer avec\nElie, tandis que les paysans s'en allaient; ils\nl'entourent, non sans grommeler, et des gamins,\nde loin, lui jettent des pierres.)\nScène III\nLE CHRIST, GASPARD, MARIE, NELLE\nZACHARIAN, ÉLIE\n―\nStupides\nZACHARIAN, furieux, les suivant.\npaysans!... Mais... aussi... me qualifier de cette\nsorte!\n-\n-\nGASPARD, sourdement. Eh!... Qu'ils y retour-\nnent donc, bon Dieu !... Et quant à moi, j'en\nai assez de baisser sans cesse pavillon devant des\nesclaves pareils...\n-\nLE CHRIST, avec horreur. Et moi... de hon-\nteusement les fuir... comme un brigand.\nZACHARIAN, riant. - Eh bien, si l'on vous\noffre un moyen de vous sauver, nous direz-vous\nencore... à Élie et à moi... que nous ne servons\nà rien? Que nous ne sommes bons...\nNELLE, impatiente. Qu'as-tu trouvé ?\nZACHARIAN.\nloupe !\n-\nGASPARD, effaré.\n-\nOh! pas grand'chose : unecha -\nToute armée ?\nÉLIE. Il n'y a qu'à s'y embarquer, et nous\n―\nramerons.\nMARIE.\n-\nZACHARIAN.\nComment avez-vous pu?...\n-\n- Un hasard: une vraie veine !...\nProfitons-en, voilà tout!\n1\nMARIE, joyeusement. Enfin ! Nous allons donc\nsortir de cette affreuse existence !...\n-\nZACHARIAN, de même. Cesser de courir...\npoussé aux épaules... par la peur... qui nous\nharcèle...\nLE CHRIST, Sombre et dur. En es-tu sûr,\nZacharian?\n-\nNELLE, sans comprendre la parole du Christ.\nDieu! Quel bonheur! Quel bonheur ! Et toi,\nTête-Noire, tu ne dis rien?... Songes-y donc :\npartir!... partir!\n-\nLE CHRIST, laissant éclater sa tristesse. Oui,\nNelle !... Ah! si c'était seulement hors de la\nLE CHRIST. Une plaisanterie, Zacharian.\nZACHARIAN, revenant. Et si tu fais de nous\ndes pantins, dont la populace s'amuse, à présent? présence des hommes !\nNELLE.\nperdus.\nSans... son artifice... nous étions\nMARIE. Et cette brute, qui, à un moment, a\nmême parlé du Christ Noir !... S'ils n'étaient pas\ntous bouchés...\n-\nLE CHRIST, plein d'une amère mansuétude. — Ils\nne sortent qu'à peine du limon de la terre.\nNELLE, désolée et inquiète.\nétrange, ce soir !\nZACHARIAN, agressif.\n-\n-\nComme tu\nes\nQuoi !... Est-ce donc\nainsi que tu reçois tout ce qu'on entreprend pour\nvous ?...\nLE CHRIST, durement.\nsuis las, Zacharian.\nJ\nPas autrement !... Je", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=340", "seq": 340 }, { "page_imprimee": "97", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3284, "texte": "LE ROI SANS COURONNE\n97\nGASPARD.\n-\nOn dirait qu'il y a en toi comme\nune brisure, tout à coup.\n-\nLE CHRIST, s'assoyant sur une roche, et peu à peu,\nses compagnons se rapprochent et font un cercle\nautour de lui. Ah! j'aurais bien voulu ne rien\ntrahir, Gaspard... et accueillir votre allégresse\ncomme une tendre sœur longtemps attendue...\nmais voyez, il suffit d'un seul songe qui se fêle,\net ensuite, toute l'âme ne rend plus que des\nsons faux... Je ne sais plus bien mentir.\nZACHARIAN, dépité. - Non, pas assez bien, pour\nsûr !...\nLE CHRIST, relevant la tête et examinant Zacharian\navec une fierté froide. Que dis-tu?\nZACHARIAN.\n-\n-\nQue si tu n'as pas quelque idée\ncontre l'un de nous, j'en serais bien surpris,\nTête-Noire !\nLE CHRIST, d'un air d'émotion singulièrement gran.\ndissante. Et quelle idée, le devines-tu?\n-\nZACHARIAN. Ma foi, non !\nGASPARD.\n-\nQue nous caches-tu ?\n-\nLE CHRIST, sévère et narquois. Un secret,\nvois-tu, un mortel secret. Et le renard du jeune\nSpartiate le rongeait moins cruellement...\nMais... jusqu'à la fin... et pendant des jours...\nje l'aurais porté sous ma rude tunique, enseveli,\nsans une parole... Et s'il l'eût fallu... mon sup-\nplice se serait prolongé... longtemps.\nGASPARD. Mais qu'attendais-tu donc, pour\nrompre le silence?\nLE CHRIST.\nseriez au port.\n-\nJ'attendais le moment où vous\nMARIE, avec amour.\nce pas ?\n-\nEt presque sauvés, n'est-\n-\nLE CHRIST, tranquillement. Oui, voilà mon\nsentiment.\n-\nÉLIE, vexé. De sorte que la joie du départ\nnous soit gâtée et qu'on ne pense plus qu'à\ngeindre !\nZACHARIAN, furieux. Et puis, que ce soit\nencore nous qui payions les pots cassés! Ah!...\nmais... avoue-le donc franchement... tu nous en\nveux ?\nLE CHRIST, se levant d'un mouvement impétueux.\nSi ce n'est à moi, Zacharian.\nZACHARIAN, d'un air de doute, en riant presque.\nOh! à toi!\nLE CHRIST, sévère. — Oui, Zacharian.\nZACHARIAN, Songeur.\n- Il y a un vice désormais,\ndans nos rapports.\n-\n--\nLE CHRIST, avec véhémence. - Et un étranger au\nmilieu de nous!\nZACHARIAN, il s'écarte d'un pas, puis revient avec\neffroi. Un étranger?... Comment ça ?...\n-\nLE CHRIST, semblant, à présent, indifférent à ce\nqu'il dit. Oui, un homme qui n'est plus d'ac-\ncord avec les autres... qui ne saurait que les\ntroubler... et les entraîner, malgré eux, dans les\nplus dures catastrophes...\nZACHARIAN. Et la conséquence?\n―\nLE CHRIST, sans le regarder. Qu'il s'en aille...\ntout seul!\n-\nGASPARD, pitoyable. - Mais y penses-tu? Autant\nl'envoyer à la mort...\nLE CHRIST, décisif et prophétique. — A la misère\net à la peine sans fin... et aux longues marches\npar le vent et à la pluie... à travers les dange-\nreuses nuits... et aux haltes dans les cavernes\ndes noires forêts, et les marécages séchés... Et\nmême à pire, à la honte. Et plus encore, selon ta\nparole: au tombeau! Eh bien?... Et après?...\nEst-ce trop?... Et tant d'angoisses nous sont-\nelles inconnues: ne les avons-nous pas suppor-\ntées presque toutes?... Ah! de plus aiguës que la\nmort elle-même !... Nous sommes traqués,\npoursuivis... Sans gîte, ni pain... et odieux à\ntout le monde... Quand je songe à vous tous, à\nvos violentes douleurs et à une telle injustice!...\nMais qui en est responsable?... Oh! si c'était lui,\nSeigneur!... Qu'il reste ici, loin de tout !... Dût-\non l'apercevoir des limites de la mer, perdu sur", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=341", "seq": 341 }, { "page_imprimee": "98", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3300, "texte": "98\nVERS ET PROSE\ncette lande rocheuse... et hurlant contre la\nlune...\n(Tout en proférant ces paroles, il a gravi la roche,\net c'est debout, les bras levés vers la mer, qu'il\napparaît à ses compagnons, demeurés au bas\nde la falaise).\nZACHARIAN, épouvanté, se frappant la poitrine. -\nAlors, c'est moi qui ?...\n-\nLE CHRIST, avec effort. Personne... personne,\nZacharian, ne t'accuse.\nZACHARIAN, bondissant de l'un à l'autre, comme un\nhomme qui demande la vie. - Et vous trouvez ça\néquitable, dites-moi?... Naturellement, oui, du\nmoment qu'ils en profitent !... D'ailleurs, toujours\ncontre nous!...\n-\nGASPARD. Tu t'imagines bien des choses,\nZacharian...\n-\nZACHARIAN, d'un accent hargneux et menaçant; il\ns'avance près de Gaspard, et lui parle presque nez à nez,\nQuand on a détesté un homme... et qu'on l'a\ntenu sous sa loi... et qu'un jour c'est lui qui est\ndevenu le maître et qu'il vous caresse le visage\nd'une rude épine, on ne peut pas l'oublier...\nEst-ce vrai, ça, Gaspard?... Et ose donc dire le\ncontraire?\n-\nGASPARD. J'aurais pu t'en vouloir. Surtout\nque c'est malgré moi, si j'ai dû partir, entraîné\npar vous... (Il désigne Nelle.) Mais je ne t'en veux\npas, sache-le, Zacharian...\nson\n(I regarde le Christ qui pose la main sur\népaule, d'un air de tendresse. Tous se taisent\npendant un instant.)\n-\nDis!\nZACHARIAN, calmé. Enfin, de quoi s'agit-il?\nLE CHRIST, se rapprochant de Zacharian.\nZacharian... pourquoi as-tu... sans m'en parler à\nl'avance?...\n--\nEt\nZACHARIAN, goguenard, Fait sauter l'église?\nLE CHRIST, plein d'une grande tristesse.\navec elle, de pauvres gens, Zacharian... cons-\ntruits de chair non de pierre, Zacharian... et dans\nlesquels, peut-être, une part de Dieu est morte...\n--\nZACHARIAN, se redressant. Vas-tu gémir à\ncause d'eux? Voilà du nouveau, maintenant.\n-\nLE CHRIST. Je souffre en ce qui souffre... et\nquiconque blesse son frère me fait une plaie,\nZacharian... et si tu l'apprends seulement aujour\nd'hui, c'est qu'alors... jamais... une de mes\nparoles n'a traversé l'espace qui me sépare de toi.\nZACHARIAN. Mais des exploiteurs du peuple!\n- Il faut tuer l'idée qui les mène\n-\nLE CHRIST.\net non pas eux !\nZACHARIAN.\nTête Noire!...\nEux, si jamais ils t'empoignaient,\n-\nLE CHRIST.\nagir sur l'esprit.\nZACHARIAN.\n-\nZacharian, l'esprit seul peut\nAh! oui... assembler les cochers\net les servantes et leur faire des phrases sur\nl'amour universel!... Et si tu penses que c'est\nainsi qu'avancent les choses!\n-\nGASPARD. Non, tu l'entends, comme il t'a\nbien compris!\n-\nZACHARIAN, violemment. Compris ou non, peu\nimporte !... Et ce n'est pas d'un type comme toi,\nque je suis prêt à accepter des enseignements...\nAssez de Tête-Noire, pour ça... Je ne suis pas un\ndomestique à qui tout le monde donne des ordres...\nD'ailleurs ce que j'ai fait, je l'ai fait pour le bien.\nLE CHRIST. Oui, pour le bien, Zacharian.\nZACHARIAN, avançant vers le Christ.\nintention n'était pas d'aller contre tes sentiments,\nsois-en certain.\nLE CHRIST, friste et ironique.\nservir?\n-\n-\nEt mon\nMais bien de les\nZACHARIAN, avançant toujours. Mais oui, de les\nservir! Et en risquant ma vie, tu ne le sais pas,\nTête-Noire?... Et au bout du compte, mon projet,\nqui donc me l'a inspiré ?...\nLE CHRIST, Moi?\nFUTT\nZACHARIAN, presque sous le nez du Christ. Mais\noui, toi!...\nMARIE, à Zacharian. Mais, n'est-ce pas tout le\n-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=342", "seq": 342 }, { "page_imprimee": "99", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3374, "texte": "LE ROI SANS COURONNE\n99\ncontraire? Tête-Noire, ne nous a-t-il pas cent\nfois exhortés...\nZACHARIAN, mauvais et stupide.\n-\nA quoi...\nsinon à démolir les mauvaises lois et à mépriser\nles riches?...\n-\nLE CHRIST, terrible. Ah l'amour... lui-\nmême...entrerait en lui qu'il s'y armerait de poings\net de cris menaçants !...\nGASPARD, avec exaltation.\npourtant!... Elle existe...\n―\nMais la vérité...\nLE CHRIST, semblant songer, en proie à un profond\ndésespoir. La vérité, Gaspard !... La vérité, vois-\ntu, c'est une très belle déesse, mais suffit-il\nde la servir pour bien agir, et Circé ne changeait-\nelle pas tous ses amants en pourceaux ?... Grand\nDieu, y songez-vous!... Oh! l'ignoble enchante-\nment!... La vérité, mais qu'a-t-elle fait de ses\nfervents?... Ou plutôt qu'ont-ils fait d'elle? Cha-\ncun d'eux la transforme, la rend triviale et basse...\nIls se servent d'elle pour assouvir leurs appétits...\npour déguiser leurs désirs... Le lucre et la luxure,\nl'ivrognerie délirante, et la rapacité équivoque\ndes échoppes... tout se glorifie de sa protection\net cache sa vilenie sous son divin masque... Bac-\nchus se balance sur le seuil des cabarets, et Jupi-\nter caresse Léda contre les murs sales des bouges...\nLa jolie fin pour des héros d'appeler les passants,\nd'abriter le vol et de luire sur des enseignes !...\nSeigneur! Qu'ont-ils fait de vous?... Un patron\nde boutique, une affiche, un mannequin... Et pis\nencore, un bourreau !... La vérité……. la vérité…….mais\noù est-elle, Zacharian?\nZACHARIAN, ironique. Ah! tu l'as su... autre-\nfois...\nLE CHRIST, découragé.-Autrefois, oui... mais....\nmaintenant!...\n(Il s'éloigne vers le bord de la falaise et tombe\nplutôt qu'il ne s'assied sur une roche.)\nGASPARD, à part, bas à Zacharian.\nhonte?\n- N'as-tu pas\nZACHARIAN, avec dédain.\n-\nLui dois-je obéis-\nsance?... Et s'il avait la prétention de nous com-\nmander comme des chiens, que ne l'a-t-il pas dit\nplus tôt?\nÉLIE, de même. Et puis, non... le voilà qui\ndéfend les bourgeois...\n-\nLE CHRIST, du bout de la falaise. Comment\navez-vous jamais cru que mes oreilles se délec-\nteraient de tant de lamentations!... Une atroce\nmusique plus perçante que mille couteaux!...\nAh! qu'êtes-vous! Des bouchers d'hommes !...\nMon nom est devenu un objet d'horreur!... Et\ngrâce à qui!... Grâce à vous!... Oh! Zacharian,\ntu es d'une astuce monstrueuse! Il a mis mon\nvêtement pour accomplir son crime... Et puis,\nc'est moi qu'il accuse!\nZACHARIAN.\ncette folie?\nLE CHRIST.\nen effet...\n-\n---\nDes mots tout ça! A quoi rime\nA ma douleur... à rien d'autre,\nMARIE, s'élançant vers le Christ et se mettant à ses\nDieu !... calme-toi... calme-toi... cal-\ngenoux.\nmez-vous...\nLE CHRIST.Chère Marie... sous ton regard...\nle flot même s'apaiserait!... Mais eux, qu'ils n'aient\npas un geste...\nÉLIE, au Christ. Toi, tu es la cause de tout.\nZACHARIAN, allant vers le Christ. C'est vrai...\ncar enfin... songes-y... Dans quelle suite de\nvicissitudes nous as-tu conduits... Tête-Noire...\navoue-le?\n-\n-\nLE CHRIST, avec désespoir. Ah malheureux !\nmalheureux !\n:\n-\nÉLIE, songeur et mélancolique. — Moi... quand je\nme rappelle ma vie... ma tranquillité enfuie... et\nque je me dis sans lui... je serais resté au bourg...\nà remuer la terre pour les morts à pleines pelle-\ntées... pas riche, mais heureux... et sûr de mon\nheure...\nLE CHRIST, amèrement.\ncabane.\nOui, Élie, dans ta\nZACHARIAN.-On avait un toit, tout de même!...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=343", "seq": 343 }, { "page_imprimee": "100", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3223, "texte": "100\nVERS ET PROSE\nEt maintenant on n'est plus que des malheureux\nparias,qu'on pourchasse, et que les voleurs mêmes\nne recueilleraient qu'avec terreur!... Et à qui la\nfaute, tout ça?... Si j'étais mauvais ouvrier...\nGaspard est là... qu'il le dise!\nLE CHRIST, tendant les bras vers Zacharian.\nMon pauvre et brave Zacharian!\n-\nZACHARIAN, se reculant. Et comment as-tu\npris sur nous une si étrange influence!...Il a suffi\nque tu paraisses dans les carrières... J'ai jeté ma\npioche et je suis parti... Tu arrivais cependant\nDieu sait d'où...\nLe Christ. Oui, en effet, Dieu sait d'où...\n-\n(Il détourne la tête et reste accablé.)\n-\nZACHARIAN. Tu n'aurais jamais dû venir\nparmi nous... sache-le... Ah! pour notre bien à\ntous...\nGASPARD. Assez, Zacharian... Quel courage\nas-tu!...Comment!... tu te redresses contre lui...\nparce qu'il se tait!\nÉLIE.\n-\nIl a raison, le carrier...\n-\nGASPARD, menaçant. Lui que tu appelais ton\nmaitre !... Va-t'en si tu ne l'aimes plus !\nZACHARIAN, gouailleur.\n-\nAh!... pour sûr...\nvous mériteriez qu'on plie bagage... en effet...\nMARIE, aux pieds du Christ. - Vous... mon bon\n--\nSeigneur!... Mon si doux Seigneur!...\n-\nLE CHRIST, farouchement. Non, Marie... non,\nvois-tu,je ne suis qu'un dur Seigneur... féroce et\nplus funeste encore que la famine ou la guerre!\nUn prince ténébreux... infâme... qui fait venir\nla mort partout après lui... Ils auraient le droit\nde me prendre et de me tuer pour tout le mal,\npour toutes les choses horribles que je leur ai\napportés !... Est-ce que vraiment... est-ce que...\nvous voulez me pardonner?... Toute votre vie...\npar ma faute... est perdue... Tout ce qui est\narrivé, c'est moi qui l'ai causé... Tout ce qui est\narrivé...\nGASPARD.\nNon, ne dis pas ça, Tête-Noire.!\nLE CHRIST, se traînant par terre. — Je me traîne-\nrai à leurs pieds!... Qu'ils me jettent de la boue\nà travers le visage !\n-\nGASPARD, menaçant Zacharian et Élie. — Ah!\nplutôt qu'ils se hâtent de décamper d'ici !\nLE CHRIST, riant d'un air de délire. — Je ne veux\nplus manger... d'un mois... pour voir s'il est pos-\nsible de convertir mon ventre... à la doctrine du\ncarême ?\nGASPARD, à Élie et à Zacharian. Allez-vous\nfiler?...\nZACHARIAN, bonace. Mais vous?\n-\nGASPARD, écumant de rage..\n-\n-\nPlutôt... la mort...\nsur ces cailloux... que de vous devoir l'exis-\ntence!...\n---\nZACHARIAN, moqueur. Te voilà redevenu\npatron que tu disposes de tout le monde?\nGASPARD, prêt à frapper. - Ah! Zacharian...\nsauve ta peau... dépêche-toi... Mais dépêche-toi,\nsacré dié!\n-\n-\nZACHARIAN, s'en allant, Eh bien !... crevez\ndonc... tas de fous!...\n(Zacharian et Élie se sauvent par l'escalier de la\nfalaise. Gaspard les a suivis, le poing en avant.\nLe Christ semble écroulé dans les roches; Marie\net Nelle près de lui sanglotent. La nuit est\ntombée. Il s'est fait un grand silence.)\nScène IV\nNELLE, MARIE, LE CHRIST, GASPARD\nLE CHRIST, semblant enfin sortir de l'agonie et\nvoyant Nelle qui tremble, effrayée, désolée. - Oh!\nNelle !... Dieu, comme elle frissonne! Veux-tu\nqu'on les appelle?... Il en est encore temps?\nGASPARD, regardant vers la plage.\nont coupé l'amarre.\nLE CHRIST.\nêtes perdus !\n-\nNon... ils\nMes pauvres petits... vous vous\nMARIE, tendrement.\n-\nMais pas du tout, Sei-\ngneur, puisque c'est avec vous...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=344", "seq": 344 }, { "page_imprimee": "101", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3027, "texte": "LE ROI SANS COURONNE\nΙΟΙ\n-\nGASPARD, toujours aux aguets. Les voilà qui\ns'en vont en ramant vers le large.\nLE CHRIST, épouvanté. - Et ils vous ont laissés\nlà... Ils auraient dû de force vous pousser dans\nleur barque... Et pourtant, voyez ces blancheurs\nqui volent.\nGASPARD.\n-\nfait étinceler.\nCe sont des écumes que la lune\nMARIE, regardant aussi. On dirait presque\ndes anges.\nLE CHRIST, mystérieux.\nMarie?\nNELLE.\n-\n-\nEt si c'en était,\nEt alors... pourquoi est-ce pour\nnous... toutes les souffrances?\n-\nLE CHRIST. Ah! mon Dieu, ma douce petite\nNelle, est-ce que je sais, moi, vraiment?... Mais\nécoutez, il faut maintenant que, nous aussi,\nnous parvenions à nous sauver de cette côte...\nN'est-ce pas ton avis, Marie?... Tu me regardes\nlà avec tes yeux doux.\nMARIE, énergique.\nquitter.\n-\nJe ne veux pas vous\nLE CHRIST. Ma pauvre fille, où irais-tu\ntoute seule?... Reste avec moi, s'il te plaît...\nMais toi, Gaspard, va-t'en vite.\n-\n-\nGASPARD. Nous séparer? Mais pourquoi ?\nLE CHRIST, d'un ton d'agitation extrême. Il le\nfaut, va, je t'assure... d'un moment à un autre...\nGASPARD. Puisque jusqu'ici...\nLE CHRIST. Ah! Gaspard, je t'en conjure...\nle temps presse, si furieusement!... Il peut\narriver de telles catastrophes !... Si nous partons\nensemble, on nous reconnaîtra vite... Quand ils\ns'apercevront qu'on leur a pris une barque... Si\nvous avez encore pour moi le moindre amour.\nNELLE. Mais loin de vous, j'ai si peur!\nLE CHRIST. Tu seras bientôt rassurée, tu\nverras.\n--\nGASPARD. - Tu as un accent d'une tristesse, Tête-\nNoire! On dirait que tu es sur le point de mourir?\nLE CHRIST, en riant.- Quelle atroce idée !...\nAh! Gaspard!... Gaspard!\n-\nNELLE. Nous nous rejoindrons... bientôt?\nLE CHRIST, prenant un air de fausse félicité.\nMais oui, à l'heure la plus proche... Ensuite,\nquand nous aurons conquis la liberté, nous\nirons de nouveau prêcher la bonne parole... Et\npeut-être... un jour... verrons-nous l'avènement\nde la vraie vie...\n-\nGASPARD, enivré de bonheur. Oui... et rien ne\nsubsistera plus... de ces vieilles maisons des\nmorts...\nRien qu'un\nLE CHRIST, continuant son conte.\nsouvenir... Et puis ce sera une éternelle allé-\ngresse... Mais pour ça il s'agit d'atteindre une\nautre terre... O Nelle, ma tendre petite sœur,\ncomme tu vas souffrir encore!... Ah! s'il était\nen mon pouvoir de récolter pour vous toutes les\nperles de la mer!... Mais je ne possède rien que de\npauvres paroles.\n-\nNELLE, avec extase. Elles valent plus que tout,\nTête-Noire?\n11.\nLa clé du paradis,\nLE CHRIST, en souriant.\nc'est l'amour qui la donne...\nNELLE, cherchant à comprendre.\nparadis...\n-\n--\nLa clé du\nLE CHRIST, légèrement. Oui, c'est un vers\nd'une chanson!... Mais regardez donc là-bas, mes\namis.\n(Il désigne le village où passent des lumières.)\nGASPARD, inquiet. - Des lumières qu'on agite...\nle village qui s'éveille....\n-\nLE CHRIST, vivement. Je vous l'avais bien\ndit!... Ils nous ont découverts... Gaspard, il\nfaut emmener Nelle.\n-\nGASPARD. Et où nous retrouverons-nous ?\nLE CHRIST, en souriant. Où ?... A l'île de la\nConstance...\n-\n7", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=345", "seq": 345 }, { "page_imprimee": "102", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3017, "texte": "102\nVERS ET PROSE\n-\n-\nGASPARD, confiant.\nMARIE.\nLoin?... De quel côté?…..\nTu t'avançais... sur terre... comme\nLE CHRIST, avec trouble. Droit, là... Vous, au-devant du triomphe...\nsuivez la falaise et vous demanderez en route...\nNous, nous irons par la grève... Allez vite...\n(Nelle et Gaspard s'en vont par la falaise en cou-\nrant. Le Christ les suit du regard, une seconde;\nsa physionomie exprime une profonde douleur.\nMarie se rapproche de lui avec inquiétude.)\nMARIE.\nScène V\nLE CHRIST, MARIE\nA l'île de la Constance?\nLE CHRIST, lui prenant les mains.\npauvre Marie!... Ils viennent de la quitter.\nMARIE, étonnée.\n-\n-\nEt tu leur as dit?...\nO ma\nLE CHRIST. Elle n'existe pas... Elle n'est\nqu'où tu es... Du moment que tes pieds se posent\nsur de la terre, ils font ce grand miracle de la\ncréer, Marie...\nMARIE, comprenant enfin.\npour moi !\nLE CHRIST.\n-\n-\nLE CHRIST, revoyant sa vie. — N'est-ce pas...\nn'est-ce pas... Je respirais un grand bonheur!\nMARIE. - Le plus lumineux bonheur!\n---\nLE CHRIST, reprenant le récit. - Et tu m'as dit:\n« Vous voilà ! »... Comme si tu étais là, en effet,\nà m'attendre... Et ensuite tu t'es faite ma sui-\nvante vagabonde...Et pourtant, toi aussi, Marie,\ntu ignorais de quel pays je pouvais bien venir\nainsi...\n―\nMARIE. · Oh ! c'était sûrement d'un séjour si\nbeau, d'un lieu où j'ai toujours pensé que tu\nrégnais.\n-\nLE CHRIST, énigmatique. Tu vas y pénétrer\nd'ici peu, ma chère âme.\nMARIE, exaltée. - Et avec vous?... Avec vous!...\nLE CHRIST, prophétique. Oui, mais à travers\nun songe de douleurs.\n-\n--\nMême dans la mort, s'il vous plait!\nMARIE.\nDieu ! que tu es bon\nPas assez... pas assez!\n-\nQue\nMARIE, le regardant avec ravissement.\nne te dois-je pas, Tête-Noire?... Toute ma vie !...\nLE CHRIST, l'entraînant vers une roche, et puis\ns'assoyant, elle à ses genoux, le visage vers lui. — Nous\nvoilà tous deux seuls comme autrefois, Marie.\nMARIE. Oui... seuls tous les deux... mainte-\nnant, de nouveau.\n-\n---\nLE CHRIST. - Tout mon grand voyage... dans\nce froid désert... n'aura pas été inutile, Marie...\npuisque je t'ai rencontrée !...\nMARIE. O mon doux roi! Rappelez-vous...\nC'était par une nuit d'orage...\nLE CHRIST.- Je me hâtais dans la campagne...\nil faisait atrocement noir...\nMARIE. Tout de suite, je t'ai aperçu !\nLE CHRIST.- En ce temps-là... j'étais... encore...\nplein d'espérance.\n(On entend des cris, une rumeur où percent des\nsanglots.)\nLE CHRIST.\narrivent...\n-\nO Marie, ô Marie, les voici qui\nMARIE, frissonnante.\nils crient!\n-\nTu les entends... comme\nLE CHRIST, plein d'angoisse. Ils vont flétrir tes\njoues... tes regards s'éteindront... et toute cette\nchère forme qui émeut mon cœur...\n-\nMARIE, enlaçant le Christ. - Et vous ?... Vous\nqui êtes...\nLE CHRIST.\n-\n- Tais-toi.\nMARIE, se redressant, quittant le Christ et allant\nregarder vers la plage. Ah! regarde... Mais\npourquoi errent-ils sur le rivage?\nvoir.\n-\nLE CHRIST, l'attirant vers lui pour l'empêcher de\nTu n'as pas peur... toi... au moins?\nMARIE, dans un élan d'amour sauvage. Com-\ninent pourrais-je avoir peur ?\n-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=346", "seq": 346 }, { "page_imprimee": "103", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2205, "texte": "LE ROI SANS COURONNE\n103\n-\nLE CHRIST. Et quand même toute la terre\naquerait, nous resterions... fixés... là.\n-\nMARIE. Oui, oui, n'est-ce pas... et en-\nmble !... O mon Dieu...\n-\nLE CHRIST, embrassant Marie.\nO ma reine!\nma rose! Mon soleil dans cette nuit...\n(Surgissent les gens du village; ils portent le\ncorps du pêcheur qu'ils viennent sans doute de\ntrouver sur la grève. Des femmes pleurent. Ils\naperçoivent le Christ et Marie, enlacés, ils s'ar-\nrêtent stupéfaits.\nScène VI\nLE CHRIST, MARIE, PAYSANS, Femmes, etc.\nVoix de Gens, de Femmes, de PÊCHEURS ET DE\nTiens les voilà... Les voilà...\nLACEOIS.\nfor buns !...\nLE PAYSAN.\n―\nLes sales canailles !... Sont-ils\norts qu'ils ne bougent pas !\nLE CHRIST, SOuriant. Ah! vous venez déjà...\nDES GENS, se jetant déjà contre lui. Salauds!\nE CHRIST. Je ne baisserai pas la tête devant\nIs.\n.E PAYSAN.\nasse!\n-\n-\n-\ngnons ?... Qu'est-ce qu'ils sont devenus ?...\nLE CHRIST, avec une énergie ardente.\nCet\nhomme... je l'ai tué... Et l'église... l'église...\nNe l'écoutez pas... ne\nMARIE, haletante.\nl'écoutez pas...\n-\n―\nLE CHRIST, d'une voix de tonnerre. C'est moi\nqui ai tout fait... Je suis le Christ... le Christ\nnoir... (Rumeur.) Et si vous m'arrêtez, vous aurez\ndix mille francs...\n-\nLA FOULE, se ruant avec une plus grande violence.\nA mort! à mort ! Le Christ noir !\n-\nLE VIEUX, intervenant. Mais dites donc...\nSacré nom de Dieu, faut pas les tuer... On pourra\ntoucher la prime.\n-\nLA FEMME, le bras tendu. Il n'en portera pas\nmoins sa tête sur l'échafaud.\nLE PAYSAN.\n- A mort! A mort l'assassin!\nLE CHRIST, à Marie, comme s'il lui demandait le\nsecret sur leur sacrifice. · Ah! Marie, que ce soit\nla dernière rédemption !\nLE PAYSAN.\n-\n- Quelle gueule de bandit...\nUN VILLAGEOIS.\n-\nOn va\nte crever, toi et ta\nLE BOURGEOIS.\n(Tous se jettent sur lui, et sur Marie.)\nOh !... ne\nLE CHRIST, cherchant à la protéger.\nouchez pas !... C'est moi seul... tout seul...\n-\nLiez-les bien...\nUn beau gibier !\nMARIE, dans l'exaltation du sacrifice.\ndernière rédemption...\nOui! la\n(On les emmène au milieu des cris de malédiction\net de mort.)\nE PAYSAN, Secouant le Christ.\n_____\nEt tes compa-\n(A suivre) *\nLe dernier acte paraîtra dans le tome XXXII.\nRIDEAU\nSAINT-GEORGES DE BOUHÉLIER", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=347", "seq": 347 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-14", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "104", "page_fin": "107", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 107", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=348", "pages": [ { "page_imprimee": "104", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3218, "texte": "JULES LAFORGUE\n(Suite¹)\nA Monsieur Paul Micille.\n«1 Elles, coudes nus dans les fruits,\nRiant, changeant de doigts leurs bagues,\nComme nos plages et nos nuits\nleur sont vagues ! »\nL'expérience avait été trop pénible. C'est avec\ndes larmes sur les joues plutôt que d'une voix\nhaineuse qu'il fredonnait :\n<«< Ohé! jeune fille au piano!\nJe sais que vous n'avez point d'âme !\nPuis pas donner dans le panneau\nDe la nostalgie de vos gammes... >>\nCe poète, qui se fût dévoué à la volonté uni-\nverselle, avec autant de ferveur et d'efficace bonne\nvolonté que le vieux Cléanthe d'Assos, quand il\ncomprit qu'il était aux mains de l'Inconscient\ncomme un esclave que l'on pousse les yeux bandés\nvers un but inconnu, n'eut pas l'élégant sourire\nde Renan qui acceptait de s'immoler à condition\nqu'il fût bien compris qu'il savait qu'il était peut-\nêtre dupe, et lança, comme naguère l'avait fait,\nmais sur un autre ton, Arthur Schopenhauer,\nl'anathème l'amour et à la vie et écrivit les\npages amèrement chastes de l'Imitation de Notre-\nDame la Lune.\n<< Oh! la fenêtre de la salle nuptiale éclata follement\nsous un cyclone de féerie lunaire! et voici que\nl'oreiller, changé en cygne, éploya ses ailes impé-\nrieuses et, chevauché du jeune Lohengrin, s'enleva,\net vers la liberté méditative cingla en spirales side-\nrales, cingla sur les lacunes désolées de la mer, oh!\npar delà la mer vers les altitudes de la Métaphy-\nsique de l'Amour, aux glaciers miroirs que nulle\nhaleine de jeune fille ne saurait ternir de buée pour\ny tracer du doigt son nom avec la date !... »\nLa lune se leva sur l'œuvre de Laforgue.\n<< Au delà des cris choisis des époques,\nAu delà des sens, des larmes, des vierges,\nVoilà quel astre indiscutable émerge. »\nC'est la lune solitaire et froide, avec ses « climats\nde silence » et ses « déserts de porcelaine », qui vient\ndonner au monde une « leçon de calme ». En elle\n<< Tout a l'air émané d'un même acte de foi\nAu Néant quotidien sans comment ni pourquoi!\nEt rien ne fait de l'ombre, et ne se désagrège,\nNe nait, ni ne mûrit; tout vit d'un sortilège... »\nC'est le symbole de la nouvelle attitude du\npoète qui veut s'inoculer à jamais la lune fraiche.\nmettre de la lune dans son vin et, dans un de ses\nrayons, se laver les mains de la vie. C'est le défi\njeté au soleil, à la vie, à l'amour par un Pierrot\ncandide et pur, vêtu de blanc et là figure enfa-\nrinée.\nEt ce fut un spectacle vraiment émouvant que\ncelui de ce jeune homme au veston reprise, au pan-\ntalon frangé, malade dans sa pauvre chambre\nd'hôtel de la rue Monsieur-le-Prince, qui, avec\nson sourire ironique, raillait les ordres de l'Uni-\nvers et tenait l'Infini en échec.\nVoici le Nirvaña, non pas le pur néant, mais\njuste ce qu'il faut de vie pour savoir que l'on ne\nvit plus, le repos, la rêverie paisible au frais et le\nbonheur trouvé loin du désir et des passions:\nvoici la méditation désintéressée, le détachement\nde toutes choses et le monde contemplé, suivant\nla parole illustre de Spinoza, sub specie æternita-\ntis. Tout n'est plus qu'un beau spectacle lointain\nsans valeur émotive, une fête intellectuelle et un\npeu vaine. Idées pures, plus d'émotions, « pas le\nmoindre écho des gens de ta terre. »\n1. Voir Tomes XXIX-XXX de Vers et Prose.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=348", "seq": 348 }, { "page_imprimee": "105", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4066, "texte": "JULES LAFORGUE\n105\nL'attitude de stylite est belle, et le renoncement\nbouddhique n'est pas sans flatter l'orgueil de\nceux qui le pratiquent; mais il demande une\nforce de caractère que l'on n'a pas accoutumé de\nrencontrer parmi les hommes et Moïse, même,\nmalgré sa puissance, et si j'en crois Vigny, sup\nportait déjà mal sa solitude. Et surtout il implique\nun but positif et l'on conçoit mal un saint Siméon\ndemeurant au bout de son style s'il eût dédaigné\nle paradis.\nMais Laforgue, comment ce poète soucieux\nseulement de résister à l'Inconscient, fin pure-\nment négative, comment ce poète qui n'était que\ndésir d'aimer et d'être aimé, eût-il pu demeurer\nlongtemps figé dans la sérénité d'un Marc-Aurèle\nou d'un Séneque de Cordoue. Il avait trop grand\nbesoin d'une approbation, d'un sourire ami, d'une\nmain cordiale, d'une âme affectueuse; il avait\nle cœur trop passionné et trop inquiet pour se\nnourrir de méditations abstraites et désintéres-\nsées. Il descendit de sa colonne.\nIl se reprit à vivre, mais singulièrement trans-\nformé. Il avait compris quel néant c'est que de\nrechercher la Cause de tout et quelle source\nd'incertitude désespérée de se dévouer jusqu'à la\nmort à des desseins que l'on ignore. Deja, il\navait saisi, que tout son mal venait de la pensée,\nde la pensée toujours curieuse et jamais satisfaite\net il avait autrefois écrit:\n<< Non, rien; délivrez-nous de la Pensée,\nLèpre originelle, ivresse insensée. »\nIl se retourna, avide de paix, vers la vie pro-\nfonde, la vie qui ne raisonne pas et qui ignore le\ndoute. Bien auparavant, un vers de l'Imitation de\nNotre-Dame la Lune était annonciateur de ce nou-\nyel état d'âme :\n« Ahi! paître, sans but là-bas ! paître... >>\nC'est le cri douloureux, c'est le cri d'espérance\nd'un homme que tout a meurtri et qui veut,\ncomme Pascal, fouler aux pieds sa raison, cause\nde toute sa misère ; c'est le cri de l'homme qui,\ndéçu par les abstractions et les systèmes, se\nretourne vers la vie instinctive pour y trouver le\nrepos et la calme sécurité après quoi il aspire\ndepuis toujours.\n« Dans les Jardins\nDe nos instincts,\nAllons cueillir\nDe quoi guérir. »\nEt je songe aux fortes paroles de Zarathustra:\nOr ces vaches, à dire vrai, l'emportent sur tous en\ncet art: elles ont inventé de ruminer et de se cou-\ncher au soleil. Et elles s'abstiennent de toutes les\npensées lourdes et graves qui gonflent le cœur.\nCe que veut maintenant Jules Laforgue, c'est la\nconsolation de la vie limitée au seul phénomène.\nComme Auguste Comte, mais avec une autre\nqualité d'âme, il écarte le problème des Causes\nPremières « radicalement inaccessibles à notre\nintelligence ». Il se remémore toutes ses entre-\nprises; il revoit ses\n«< ... chemins de Damas\nAu bout desquels c'était encor les balançoires\nProvisoires. >>\net maintenant, il chante avec sagesse:\n<< Oh! vivre uniment autochtones\nSur cette terre (où nous cantonne.\nAprès tout notre être tel quel !)\nEt sans préférer, l'âme aigrie,\nAux vers luisants de nos prairies\nLes lucioles des prés du ciel;\nEt sans plus sangloter aux heures\nDe lendemains, vers des demeures\nDont nous nous sacrons les élus.\nAh! que je vous dis, autochtones !\nTant la vie à terre elle est bonne,\nQuand on n'en demande pas plus. »\nEt, en effet, il n'en demande pas plus. Il redes..\ncend sur la terre avec une âme nouvelle,avec un\ncœur limpide et prêt à proclamer la beauté des\nchoses. Il rentre dans le monde et, avec prudence,\nsa raison, sa raison raisonnante et vaine et\nempoisonnée, il l'accroche au vestiaire.\n<< Mais vrai, s'écarteler les lobes, jeu de dupes...\nRien, partout, des saisons et des arts et des dieux,\nNe vaut deux sous de jupe,\nDeux sous d'yeux.\nDonc petite, deux sous de jupe en œillet tiède,\nEt deux sous de regards, et tout ce qui s'ensuit...\nCar il n'est qu'un remède\nA l'ennui. »\nIl revient vers la femme,comme il faut toujours\nque l'on y revienne,et ce n'est plus pour deviner,\npar son intermédiaire, les secrets de la nature\nmais seulement pour la joie incomparable d'aimer\net d'être aimé,\n«Oh! que ses yeux ne parlent plus d'Idéal,\nMais simplement d'humains échanges ! »", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=349", "seq": 349 }, { "page_imprimee": "106", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4387, "texte": "106\nVERS ET PROSE\nCertes, il faut bien le noter, c'est la victoire\n´de l'Inconscient sur l'individu, puisque dans cette\nnouvelle et derniere attitude, Jules Laforgue\ns'abandonne à la vie, à la vie qu'il déclare bonne.\nMais il s'y abandonne non pour l'Inconscient\nmais pour lui-même. Il y a là une différence\nessentielle. Comme Nietzsche, Laforgue a fait\nune transmutation des valeurs. Hier, l'Infini était\nle réel le réel, aujourd'hui, c'est Laforgue, et\nrien ne vaut plus que par rapport à lui; il\ndevient le centre et la base du monde. S'il vit,\nc'est pour sa joie personnelle, c'est pour se déve-\nlopper de plus en plus. Que, d'ailleurs, son exis-\ntence, qu'il accepte, serve aux réalisations de\nl'Inconscient, cela est possible; mais Laforgue\nne veut pas le savoir; il ne s'en soucie plus,\n« Et ne répondra plus que par un froid silence\nAu silence éternel de la Divinité. »\n(VIGNY)\nAlors il peut chanter, enfoncé dans la sensation\nqui est la vraie réalité, car l'idée n'est qu'une\nabstraction généralisée, un desséchement des\nimpressions primitives qui ne correspond plus,\npeut-être, à rien de réel; alors, il peut chanter :\n«La chair vieillit après les roses;\nAh! parcourons le plus de gammes !\nVrai, il n'y a pas autre chose. »\nQui dira jamais ce qu'est cette soif de nouveau,\ncette passion d'émotions inéprouvées, de paysages\nneufs, de sentiments irresentis, de forêts vierges,\nde terres inconnues, cette fougue que La Fon-\ntaine exprimait quand il s'écriait :\n<< Il nous faut du nouveau, n'en fùt-il plus au monde! >>\ncet enthousiasme que Baudelaire, dédaigné des\nbavards et d'Emile Faguet, a chanté avec magni-\nficence et qui est le fonds même de toute poésie ?\nVivons avec ferveur; donnons-nous la féerie per-\npétuelle de l'espérance vers des décors éblouis de\ntoutes les lumières; imitons, dans notre vie sen-\ntimentale et en renouvelant sans trêve notre cœur\npassionné, Lazarille de Tormes qui fut garçon\nd'aveugle, marchand d'eau, crieur public, négo-\nciant aux Indes, monstre marin, crocheteur,\nécuyer puis ermite et Pierre Schlemihl qui, ses\nbottes de sept lieues aux pieds et ses pantoufles\nsous le bras, s'élançait vers l'inconnu ; cultivons\nnotre jardin, comme Candide, mais emplissons-le\nde fleurs toujours nouvelles et que notre vie soit\nune course continuelle, un émerveillement qui\nrenaisse toujours. L'univers n'a de valeur que par\nrapport à nous et notre développement personnel\nseul nous passionne.\n«Que la Mort ne nous ait qu'Ivres-Morts de Nous-\n[Mêmes. »\nC'est la dernière leçon de Jules Laforgue.\nCertains esprits bas ne manqueront pas de\nvouloir avilir cette vision des choses qui évoque\nle Carpe diem d'Horace et les vers de Ronsard les\nplus connus. L'éloge de la sensation ne peut\nmanquer de chagriner ceux-là qui acclament\nl'idée, c'est-à-dire la sensation appauvrie. Mais il\ny a loin de la brute enfoncée dans la sensation à\nJules Laforgue utilisant la sensation pour le per-\nfectionnement de l'individu.\nD'autres aussi demanderont : à quoi bon nous\ndévelopper? Pourquoi ne pas goûter purement et\nd'un cœur calme le calme d'une existence vide?\nL'objection est valable, si valable même qu'elle\nnous a valu l'Imitation de Notre-Dame la Lune;\net ce serait un mauvais argument pour légitimer\nle sentiment dernier de Laforgue que d'avancer\nque puisque tout s'offre éperdument à la vie, il\nconvient d'imiter l'attitude universelle; et il est\nvrai aussi de reconnaître que, puisque l'individu\ns'avance fatalement vers le néant, plus l'individu\nsera grand, plus grande sera sa mort, qu'à se\ndévelopper beaucoup on s'expose à mourir davan-\ntage, que le jour où Spinoza mourut sa mort fut,\nsi l'on peut dire, plus considerable que celle d'un\nbouvier et que, de la sorte, il y a dans l'égalité de\nla mort une sorte de revanche pour les imbéciles\net les rustres.\nCela est vrai, mais Laforgue n'a jamais songé\nà soutenir la validité absolue de son attitude\nfinale; il a pris cette attitude, c'est tout; et l'on\npeut même affirmer que, s'il avait vécu plus\nlongtemps, il l'aurait abandonnée pour de nou-\nveaux points de vue sur l'Univers; car « la grande\npassion, dit Nietzsche, utilise et consomme des con-\nvictions, mais elle ne leur obéit pas, elle se sait\nsouveraine. »\n-\nDans ce jardin mélancolique d'automne où des\nfeuilles romantiques tombent sur le lac autour\ndes cygnes, une bise froide racle les pelouses et\nrebrousse les plumes pendantes des paons sous les", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=350", "seq": 350 }, { "page_imprimee": "107", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3470, "texte": "JULES LAFORGUE\n107\ncedres tristes. C'est une fin d'après-midi où l'on\nse sent seul et désolé, où il semble que l'on soit\nabandonné de tout et où l'on flotte à la dérive\ncomme un bateau perdu. Et je me prends à son-\nger à ces hommes qui ont eu la vigueur de tirer\nde la banalité de leur vie les éléments d'un rêve\nmagnifique, comme d'un bloc informe une statue\nradieuse: je songe à ces hommes que le destin\nn'a point abattus et qui donnent au monde le\nspectacle admirable de leurs attitudes devant la\nvie. Je songe à Spinoza qui polissait des verres\nde lunettes, traitait de Dieu et de l'âme, comme\nde lignes, de surfaces ou de volumes et se diver-\ntissait quelquefois, dit Colerus, son biographe, à\nfumer une pipe de tabac; je songe à Paul Ver-\nlaine, errant de l'hôpital au cabaret et méditant\nSagesse en prison; et je songe à Jules Laforgue,\nmisérable et malade dans sa chambre d'hôtel,\nT'hiver, qui, devant un pot de tisane, nous don-\nnait, lui qui n'avait plus que peu de mois à vivre,\nune suprême leçon d'énergie et nous montrait\nd'un geste tremblant de ferveur la beauté de ce\nmonde qu'il allait quitter. >>\nIl est venu s'asseoir, aux beaux jours, sur les\nbancs de ce jardin Massey où je médite, parmi\nces feuillages et ces oiseaux; et le sable de ces\nallées a crié sous ses bottines. Il a regardé la\ncigogne et les canards japonais et les «paons prêts\nà mettre à la voile.\nCe fut, chez les hommes, un colibri dans une\ncage à poules. Ce fut un cœur passionné, rare,\ntendre, triste et confiant. Ce fut un cœur qui aima\ntoutes choses et que rien ne put satisfaire. Toute\nsa vie, il chercha à baser ses sentiments, c'est-à-\ndire à démêler sa raison d'être; mais la clé qui\nouvre la porte de l'Enigme était perdue depuis\nl'éternité. Il a vu tout sombrer autour de lui; il\na senti le néant de tout ce qui est et aussi que\nc'est un néant de le constater.\nIl n'a pas déclamé; suivant le précepte verlai-\nnien, il a tordu le cou à l'éloquence; il a pleuré\nou espéré sans fracas, évoquant les choses les\nplus graves avec les mots les plus familiers.\nToujours blessé, il n'a jamais hai, et s'il s'est\nparfois emporté, à ses cris de colère se mêlaient\ndes parcles de tendresse et après le geste violent\nrenaissait ce sourire ironique et affectueux.\n« C'était une belle âme\nComme on n'en fait plus aujourd'hui.»\nIl a eu la passion de la vie et n'a jamais voulu,\nau fond, même quand il renonçait à tout, que\nvivre plus profondément et d'une manière plus\noriginale, c'est-à-dire affirmer sa vie. Il a pris\nplusieurs attitudes devant le monde, sans jamais\ns'arrêter définitivement à aucune, nous ensei-\ngnant par là qu'une attitude n'est qu'un point de\nvue, que l'homme n'est pas, mais qu'il devient\nsans cesse et qu'en lui donnant des pensées\nnouvelles et des sentiments nouveaux, chaque\npoint de vue lui permet de se développer et de se\ngrandir.\nIl a, par ses amères plaisanteries, voulu railler\nla raison humaine et rappeler qu'un syllogisme\npeut n'être qu'un jeu de mots. Il a vécu le drame\nde l'Intelligence et du Sentiment ou, si l'on\npréfère, la tragédie de la Conscience et de la\nDestinée. Les questions les plus hautes, toute sa\nvie l'ont secoué, les problèmes qui ont fait pâlir\nles hommes de tous les temps. Il nous a donné\nun exemple de ferveur, de sincérité et de joie et\nle trésor d'une poésie nouvelle. Et c'est sous un\nombrage écarté, cependant que la foule acclame\nPierre Decourcelle et Edmond Rostand, que nous\netons des roses sur sa mémoire.\nFIN\nTRISTAN DERÊME", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=351", "seq": 351 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-15", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "108", "page_fin": "111", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 111", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=352", "pages": [ { "page_imprimee": "108", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1020, "texte": "POÈMES\nPRÉFACE\nJe hais autant l'ami que l'ennemi des rimes,\nécouteur passionné de préceptes sublimes;\ntravailleur inconscient, étranger à la France,\nj'aime ce seul pays qu'explore mon ignorance.\nC'est selon les Saisons que s'inscrivent mes jours,\net j'ai donc rechanté leur éternel retour.\nLa douleur, la douceur, la colère et la rage,\net le chaud et le froid ont retrouvé leurs pages;\net la pluie a pleuré à travers la tempête,\net l'éclair a tourné autour des girouettes;\net les fleurs ont brillé, et se sont fanées comme\nsi vraiment l'année devait fuir en automne ;\net la neige a couvert l'arbre nu, dont les bras,\nsuppliants vers le ciel qui l'habillait de froid,\nétaient tels des jets noirs, durs et tordus de plomb.\nPuis la nouvelle voix qui est dans la maison\nà chanté que c'était la fin de cet hiver.\nLa variation éternelle de la mer\net des bois m'a donné ces inconnus accords\navec ces nouveaux sons que j'ignorais encor\npeu de temps avant que je les eusse écrits...\nsi\nVoilà donc humblement, tout cela, mes amis.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=352", "seq": 352 }, { "page_imprimee": "109", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1172, "texte": "POÈMES\n109\nPRÉLUDE PRINTANIER\nSi ce livre n'était pas par nous, et pour toi,\nsi chacun de ces mots n'était venu par toi,\nsans peine et sans remords je détruirais ces feuilles ;\ncar tu m'as rapporté ma vieille ardeur d'oblat\nqui me pousse dehors quand le monde est en deuil.\nJe sais des soirs émus devant un feu de bois.\nTes frais baisers seront la rosée aux matines\nmaintenant. Et je verrai ta fine main robuste\ncueillir la fleur première en m'emmenant aux grands\nprés printaniers aux mille odeurs divines.\nTu souriras, sachant les siècles de mon âme,\nà ceux qui te diront: « Cet homme est un enfant. »\nComme un ver fait la soie et le poisson nous rend\nla pourpre, étant petit comme eux\nj'ai droit à chanter grand.\nLes veillées de douleurs quand je tâchais sans toi,\nsans espoir, écrivant en cet ancien recueil :\n<< Ah! vienne enfin la mort, et qu'on porte mon deuil;\ncar tout est tristement, contre moi sous les cieux »...\nCes veillées ne sont plus : c'est la saison d'orgueil.\nCHANTS\nD'HIVER\nProjet\nCe soir de franc hiver je marche\nle cœur au vent.\nJ'ai rencontré tous mes amis qui sont en route.\nLa hache en main je vais descendre\ntoutes les marches de mon moi d'antan.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=353", "seq": 353 }, { "page_imprimee": "110", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1072, "texte": "ΠΟ\nVERS ET PROSE\nJe vais descendre dans les caves de mon cœur\nqui n'ont pas encor été inondées de doute,\net, contenant peut-être un grand trésor caché,\nme verront, riche et fort, au soleil remonter.\nAlors, suant de tâche et de labeur\nj'irai porter ces choses à ses pieds\net je contemplerai mes deux trésors ensemble.\nEt Elle pardonnera si pendant d'autres heures\nje n'ai pas tout à fait compris son juste amour.\nPaysage nocturne\nPour Henriette Charasson.\nLa neige bleue scintille sur les toits:\nje sais que pour un jour\nj'aurai la joie de voir ma cour,\nde voir ses ombres et les bras\ndes cheminées comme autrefois\nquand j'étais seul et malheureux là-bas.\nLa neige sur les toits d'antan\nbrille au clair de la lune.\nIl y a tel un chœur d'enfants\ndans l'argenté de la lune.\nIl y a tel un souffle d'amants\ndans les caresses de la lune.\nLa lune glisse sur le velours clair\ncomme autrefois elle glissait sur la mer :\nje m'imagine un merveilleux matin.\nL'église rime des sons couverts et mornes\nle long des faîtes où des mansardes dorment.\nA-t-elle aussi la neige en son jardin ?", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=354", "seq": 354 }, { "page_imprimee": "111", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 550, "texte": "POÈMES\nIII\nMatines forestières\nVoilà donc ce qui devait venir\nsur toutes choses, hurlant à travers bois,\nenfumant le ciel de son souffle; un corps\ntransparent et à mille bras.\nOr, me voilà joyeux tel en ces temps\nque j'embrassais ma fiancée de quinze ans,\net j'ai besoin d'entendre toute ma voix.\nDerrière les petits carreaux de mes deux yeux\nsombres et encor voilés doit luire un feu\ncomme en quelque obscur, heureux chez-soi.\nElle va venir... elle va venir...\nJe sens qu'elle va venir chez moi\navec ce tapis blanc pour sous-ses-pas.\nFRITZ VANDERPYL", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=355", "seq": 355 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-16", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "112", "page_fin": "114", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 114", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=356", "pages": [ { "page_imprimee": "112", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 984, "texte": "LE PUITS¹\nI\nJe me penche longtemps sur ton obscurité,\nSur le vide fécond de ton illimité.\nAinsi, indolemment, les heures lentes fuient,\nTandis que j'entrevois des choses infinies\nQu'on ne trouve que dans le vide et le néant.\nParfois je ne vois rien dans ton gouffre béant,\nSemblable seulement aux fleurs qui, sur lui, penchent\nLeur grâce et leurs yeux clairs qui, d'elles, rien n'épanchent\nSous les soleils puissants, sous les ciels purs d'été,\nTon trou d'ombre m'attire en son oisiveté.\nÉtoiles et soleils, sur ta fluide trame,\nÉtirent leurs serpents de lumière et de flamme,\nRetenant tout mon être aux ténèbres de feu\nDans un vertige obscur dont ma vie est l'enjeu.\nEt je demeure ainsi, jusqu'à ce que l'envie\nProvoquant mon instinct, je m'enfuie, éblouie\nPar tant de clarté dans tant de mystère accru\nPar le scintillement prenant de l'Inconnu.\nII\nSous le soleil torride, ardant la solitude,\nVoici le puits, un puits : l'eau, l'ombre, un prélude,\n1. Du poème la Soif et les Mirages.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=356", "seq": 356 }, { "page_imprimee": "113", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1430, "texte": "LE PUITS\n113\nUne étape, un repos pour les yeux aveuglés\nQui vont plonger enfin leur regard reculé\nDans les entrailles tout humides de la Terre ;\nAprès tant de soleil, voir, enfin, du mystère !\nVoici le puits, un puits. Je me penche longtemps.\nLa flore humaine, au fond, éclôt pour un printemps:\nUne bouche, des yeux et l'ombre en dentelure\nDu feuillage touffu, clair, de ma chevelure,\nQui jette, sur l'obscur, l'ombre de sa clarté.\nEt de toute la terre et de tout son été,\nJe ne vois plus que moi, moi la seule lumière\nDe cette ombre liquide où je me désaltère,\nEt qui, vivant par moi, ne reflète que moi.\nPuits, sexe de la Terre et béant, sans émoi,\n•\nDevant mon chaud désir, qui, de tous ses mirages,\nPeut seul le féconder et qui n'a qu'une image:\nMa si multiple image à me réverbérer;\nPuits dans lequel je puis seulement m'embrasser,\nSi le brutal soleil, lumière universelle,\nNe brûlait pas mes reins, sur l'ombre qui m'appelle,\nPuits moite, féminin sexe de l'univers,\nJe me pencherai tant et tant sur son désert,\nQue, dans l'étroit connu lasse de me restreindre,\nLibre, dans l'infini, enfin j'irai m'étreindre.\nIII\nEt je me penche encor, pour tout voir, sur le puits,\nLe mirage éternel dans la clarté des nuits,\nL'abîme panique et sexuel de la terre\nEt je n'aperçois plus qu'une seule lumière :\nSous l'auréole d'or de mes longs cheveux blonds,\nCette chose pâle et monstrueuse : mon front!\nToute l'humanité, et toute la chimère", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=357", "seq": 357 }, { "page_imprimee": "114", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 360, "texte": "114\nVERS ET PROSE\nAlors, devant mes yeux dont il prit la lumière\nQui, seule, se reflète, et dont l'iris éteint\nN'évoque plus que le Regard celui qui vainc,\nTout passe les Moments avec leurs multitudes,\nLeurs exaltations et leurs inquiétudes,\nLeurs expressions, leurs arts, leurs déités :\nEt, à travers les temps, ils voient l'Éternité.\nVALENTINE DE SAINT-POINT", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=358", "seq": 358 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-17", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "115", "page_fin": "116", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 116", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=359", "pages": [ { "page_imprimee": "115", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 718, "texte": "PROLOGUE\nDE \"LA RIVE INFINIE'\nRien et Tout infiniment,\nL'éclair allume la joie\nPar la nuit du firmament\nLourd sur la terre qui ploie.\nRien et Tout infiniment.\nSciences, doutes, splendeurs :\nLe voile de la lumière\nSe déchire sous les fleurs.\nTrès loin fuit une Chimère :\nSciences, doutes, splendeurs.\nForce aveugle qui riait,\nSoudain voyant l'invisible,\nL'humanité, en secret,\nDouloureuse, lit sa Bible,\nForce aveugle qui riait.\nLes feuilles du Livre ardent\nBattent aux cimes des chênes\nEt vont se multipliant\nPar-dessus les monts, les plaines;\nLes feuilles du Livre ardent.\nQuand le saurai-je par cœur ?\nIl est blanc comme la neige,\nIl est plus beau qu'un malheur,\nEt partout, se désagrège,\nSe prolonge, sa douceur.\n99", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=359", "seq": 359 }, { "page_imprimee": "116", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 716, "texte": "116\nVERS ET PROSE\nAb! trêve aux jeux des démons\nIvres, énervant notre âme !\nVoici le champ, la maison,\nLe cœur pieux de la femme.\nAb ! trêve aux jeux des démons!\nNous ne sommes pas méchants.\nNotre bonté bat des ailes\nEt nous fixons dans nos chants\nDes étoiles éternelles.\nNous ne sommes pas méchants.\nMais quelles luttes! Essors\nDes puissances pures, nues,\nVers les plus magiques ors\nDes richesses inconnues.\nMais quelles luttes: Essors!\nEt les fières volontés\nExaltant leurs incendies\nRouges, dans les chauds étés,\nComme des lances brandies\nEt les fières volontés !\nFaible lueur d'avenir,\nConduis tes troupes vaillantes.\nLe couchant paraît pâlir.\nÉveille en les sommeillantes\nRoses l'aube de saphir.\nNICOLAS DENIKER", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=360", "seq": 360 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-18", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "117", "page_fin": "131", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 131", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=361", "pages": [ { "page_imprimee": "117", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 806, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n(Suite)¹\nPERSONNAGES\nLE CHEF DES CHASSEURS\nLE CHŒUR\nALTHÉE\nMÉLÉAGRE\nCENÉE\nLE CHOEUR\nATALANTE\nPLEXIPPE\nTOXÉE\nUN HÉRAUT\nDEUX MESSAGERS\nQui a donné la parole à l'homme ? et qui a mis en elle\nUne épine pour le péril, un piège pour le péché ?\nCar dans la parole est la vie de l'homme, et son souffle;\nEn elle aussi est sa mort,\nAfin que la folie et le cœur orgueilleux puissent enfanter\nL'action, dès le sein du monde,\nEt que la vie, avant que tout passe, amène une chose\nUne seule chose qui est nôtre et cependant ne peut mourir :\nLa mort. L'as-tu jamais vue? Elle est née\nAvec le temps; elle est impérissable autant que lui\nEst périssable et plaintif, habillé de soucis\nEt changeant comme le sable;\nMais la mort est forte, pleine de sang, et belle,\n1. Voir Tomes XXIX-XXX de Vers et Prose.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=361", "seq": 361 }, { "page_imprimee": "118", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1647, "texte": "118\nVERS ET PROSE\nEt éternelle; la reine des terrestres pays.\nNon, tu ne peux voir le temps; et la mort, tu ne la verras\nQue lorsque la main droite de la vie relâchera ta main,\nEt que tes jours se sépareront de toi.\nCar les dieux, très subtilement\nTrament la folie avec la tristesse sur la terre ;\nIls n'ont jamais connu la compassion,\nEt ne font aucun cas de la pitié.\nIls ont donné et repris bien des choses,\nEn ont construit et ruiné bien d'autres ;\nIls ont ébranlé, détruit les terres fermes\nEt scellé la mer avec toutes ses glaces;\nIls ont fatigué le temps de pesants fardeaux\nEt les lèvres de la vie avec son souffle;\nIls ont mis l'homme au travail, lui donnant en récompense\nLa mort, et la grande obscurité après elle;\nIls ont mis des lamentations dans la danse nuptiale\nEt une tache dans les vêtements de noces ;\nIls ont encerclé la douleur de plaisir,\nEt le plaisir, ils l'ont ceinturé de chagrin ;\nIls ont semé le lit nuptial de pleurs et de feu\nD'extrême honte et de désir suprême.\nQu'adviendra-t-il de toutes nos larmes ?\nJailliront-elles en fontaines dans le ciel clair\n[dues\nPour baigner les paupières du matin? Ou seront-elles répan-\nComme de brillantes fleurs aux heures les plus étoilées ?\nTisseront-elles les voiles des sept Pleureuses?\nOu plutôt, oh! nos maîtres, seront-elles\nUne nourriture pour la mer affamée et chagrine,\nUne grande source de lamentation\nPour rassasier les dieux tristes? ou tomberont-elles pour\nSur les années et les saisons, çà et là\nBaignant leurs pieds de tribulations\nPour les remplir de chagrin avant leur départ ?\nHélas, ô dieux, et puis hélas encore !\nCar vos cieux d'airain sont brodés d'or,\n[couler", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=362", "seq": 362 }, { "page_imprimee": "119", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1735, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n119\nMais nous y frappons tous en vain;\nNous en secouons les barrières fermées avec nos gémisse-\nEt tous leurs parvis sont pavés de nos peines.\nOui, et avec des lèvres et des yeux pleins de fatigue,\nAvec une poitrine brisée, avec des soupirs,\n[ments,\nNous travaillons, nous sommes habillés et nourris de nos\nEt pleins de jours que nous voudrions ne pas voir [douleurs\nEt de nuits que nous ne voudrions pas connaître ; nous vieillis-\nTous, nous nous fanons comme la feuille,\n[sons\nNous sommes des proscrits, errant entre le brillant soleil et\n[la lune ;\nNotre lumière et notre ombre sont comme des pétales de\n[fleurs,\nDe fleurs noires et de fleurs blanches, qui périssent; notre\n[midi est semblable\nAu milieu de la nuit, et la nuit aux heures de lumière;\nUn fruit fragile, un court instant, telle est notre vie,\nEt le ver la trouve vite.\nEt là-haut dans le Ciel, les dieux suprêmes un à un\nSaisissent la coupe qui ranime:\nElle est pleine de nos larmes versées, de toutes les choses\nIls agitent d'un souffle impérissable et doux\n[accomplies;\nL'amertume bouillonnante de la vie et de la mort;\nIls la portent à nos lèvres en riant ; mais eux\nJour et nuit, préservent les leurs de la goûter,\nDe peur que ne changent et ne dorment aussi : la Fatalité qui\n[file nos jours,\nLes lèvres qui nous créent, ou les mains qui nous tuent\nOui,de peur que tout ne change,que le Ciel n'ait plus de maître\nEt qu'ils ne soient tous assujettis à la domination du temps,\nA la révolution des années.\nC'est pourquoi ils la repoussent, et restent immortels.\nJe voudrais que le vin de la vie rendu amer et doux\nPar les jours sans fin, les nuits et les larmes,\nPar les saveurs diverses des étranges années,\nNe soit plus foulé aux pieds par eux,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=363", "seq": 363 }, { "page_imprimee": "120", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1785, "texte": "120\nVERS ET PROSE\nRépandu, et renversé sur leurs parvis sacrés ;\nQue la vie leur fût donnée comme un fruit à manger\nEt la mort à boire, comme de l'eau ; que la lumière\nPuisse s'éteindre, retirée de leurs yeux,et la nuit\nCacher pour une heure leurs visages impérissables,\nAfin qu'ils puissent se lever tristes au ciel, et connaître\nLe chagrin et le sommeil, l'un plus pâle que la jeune neige,\nL'autre, aussi froid qu'une rosée flétrissante et qu'une pluie.\nSe lever, se reposer, souffrir un peu, et être [désastreuse;\nUn temps comme toutes les choses nées avec nous; comme\n[nous;\nEt souffrir comme les hommes, et comme les mortels, mourir,\nCar les connaissons-nous ? Mais l'un dit :\nLes dieux sont bons, loué soit Zeus ! et un autre :\nQuand l'as-tu vu? Et as-tu senti son souffle\nTe toucher, et consumer tes paupières comme le soleil,\nOu te remplir jusqu'aux lèvres d'une mort de flammes?\nNul ne l'a contemplé. Personne ne l'a vu\nAu-dessus des autres dieux et de la forme des choses,\nCourant sans pieds, volant sans ailes,\nInsaisissable, la mort et la vie ne l'habillant pas,\nInsatiable, inconnu de la nuit et du jour :\nLe maître de l'amour, de la haine et des luttes,\nQui fait présent d'une étoile et reprend un soleil ;\nQui, formant une âme, fait d'elle une épouse stérile\nDans un corps mortel, dans cet argile souffrant ;\nQui de membres vigoureux fait une petite flamme,\nEt limite la grande mer avec un peu de sable;\nQui crée le désir, et le tue avec la honte ;\nQui secoue les cieux comme des cendres dans sa main;\nQui, trouvant pareils la lumière et l'obscurité\nDit au jour de consumer la nuit comme le feu dévore un sar-\nQui frappe sans épée et corrige sans verge,\nLe mal suprême enfin Dieu.\nOui, de ta haine, oh! Dieu, tu nous as couverts\nEt tu as empêché nos yeux de voir;\n[ment;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=364", "seq": 364 }, { "page_imprimee": "121", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1898, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n121\nTu nous as faits transitoires et hasardeux,\nDes choses faibles et légères.\nCependant, les hommes t'ont loué, disant: il nous a fait ainsi\nEt il fait bien.\nTu nous a embrassés et frappés, tu as mis\nSur nous la vie avec ta main gauche, et dit :\nVivez! puis tu as dit : rendez votre âme !\n[rêves,\nEt avec ta main droite tu as mis sur nous la mort.\nTu nous as envoyé le sommeil; tu as frappé le sommeil de\nDisant la joie n'est pas, mais le désir de la joie sera ;\nTu as créé les douces sources pour toutes les rivières char-\n[mantes,\nMais à la fin, tu les as rendues amères avec l'eau salée;\nTu as nourri une rose de la poussière de plus d'un homme;\nTu as défiguré un visage avec le feu de bien des larmes ;\nTu as repris l'amour, et nous as redonné le chagrin ;\nJusqu'aux yeux et aux oreilles tu nous as remplis de douleur.\nC'est pourquoi, parce que tu es fort, ô notre maître, et nous\nFaibles; que tu es contre nous, et que ta main\nNous retient dans les profondeurs de la mer\nEt nous brise sur les récifs;\nParce que tu as bandé tes éclairs comme un arc\nEt lancé les heures comme des flèches ; que tu as laissé tomber\nLe péché, les mots violents, et plus d'une souffrance ailée,\nEt les guerres parmi nous, et la fin de toutes choses;\nParce que tu as créé le tonnerre, et que tes pieds\nSont comme les eaux qui déferlent, quand les cieux\nSe brisent, mais que ton visage est comme une chaleur extrême\nEt les paupières de tes yeux comme des flammes de feu ;\nParce que tu es au-dessus des plus puissants;\nParce que ton nom est vie, et que le nôtre est mort;\nParce que tu es cruel et que les hommes sont pitoyables ;\nParce que nos mains travaillent, et que les tiennes dispersent,\nVoici, avec des cœurs déchirés et des genoux tremblants;\nVoici, avec des lèvres éphémères et un souffle incertain,\nNous attesterons cependant avant de mourir\nQue ces choses sont telles,\net pas\nautrement;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=365", "seq": 365 }, { "page_imprimee": "122", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1421, "texte": "122\nVERS ET PROSE\nQue tout homme soupire dans són cœur, et crie ;\nQue tous, et moi avec eux,\n[sant!\nTous, nous sommes contre toi, contre toi, o Dieu tout-puis-\nMais vous, ô mortels, gardez sur cette terre\nVos lèvres de trop de paroles.\nLes mots violents et les ardents désirs valent si peu la peine,\nEt la fin est si dure à atteindre !\nCar le silence après la douleur est bon,\nEt le respect, et la crainte, qui rend l'homme parfait ;\nEt la pudeur, et la maîtrise de soi,\nEt la domination de l'âme.\n[ironiques ;\nL'homme ne retire aucun fruit de paroles dures ou de mots\nEn amassant des épines on risque de déraciner l'arbre ;\nCar les mots divisent et déchirent ;\nMais le silence jusqu'au bout est noble.\nALTHÉE\nJ'entendis dans la maison comme une clameur de nouvelles,\nEt sortant du côté de l'Orient, là où l'aurore\nSalue la première les dieux gardiens qui regardent le soleil,\nEt puis, nos jeux endormis, tout à coup\nJ'entendis un bruit de sabots rapides et de pieds en marche,\nEt à travers les piliers du portique éventé\nJe vis briller une lumière, plus aiguë que les flammes ordinaires\nQui, dès l'aube radieuse, le remplissent.\n[du jour\nJ'entendis un tonnerre de peuple qui acclamait;\nDans la poussière, des cavaliers se bousculaient, et voici, leur\nChevauchait rêne à rêne, avec Œnée revenu.\n[chef\nQuelles nouvelles, ô héraut de mon seigneur et roi?\nLE HÉRAUT\nMadame, une grande et bonne nouvelle: le sanglier est tué.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=366", "seq": 366 }, { "page_imprimee": "123", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 770, "texte": "ATALANTE EN CÁLYDON\n123\nLE CHOEUR\nQu'ils soient loués, tous les dieux qui regardent vers Calydon!\nALTHÉE\nBonne et courte nouvelle; mais par quelle main heureuse?\nLE HÉRAUT\nCelle d'une vierge, d'un prophète, et de ton fils.\nALTHÉE\nQue bénie soit l'épée de celui qui le mit à mort.\nLE HÉRAUT\nC'est un des tiens que tu bénis, et non un étranger.\nALTHÉE\nPour lui comme pour moi, sois deux fois béni.\nLE HÉRAUT\nC'est pour toi que, sur l'ordre du roi, en sueur, je suis accouru.\nALTHÉE\nTu dis qu'il s'attarde jusqu'à ce qu'ils apportent la dépouille?\nLE HÉRAUT\nO reine, auprès du monstre, ils se reposent.\nALTHÉE\nDis-nous leur aventure; mais vous apportez des fleurs, et\nCes dieux et tout l'autel; répandez du vin ;\nQu'on sacrifie et qu'on tue, car le ciel est bon.\n[couronnez", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=367", "seq": 367 }, { "page_imprimee": "124", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1709, "texte": "124\nVERS ET PROSE\nLE HÉRAUT\nA quelque distance vers le Nord, là où commencent les brous-\n[sailles,\nAl'Ouest de cette ligne de collines étroites qui virent la guerre,\nEt dont les ruisseaux furent empourprés par les batailles,\n[quand ton fils\nBattit les Acarnaniens, là tous avaient fait halte,\nEt avec des yeux perçants passaient en revue les chiens et les\nDes royaux guerriers: Laërte, l'insulaire,\nNestor, le jeune Gérénien, Panopée,\nEt Céphée et Ancée aux muscles puissants,\nArcadiens; ensuite, et par eux vue d'un mauvais œil,\nAtalante l'Arcadienne, avec deux chiens\n[armes\nTirant sur leur laisse, aux regards rapides comme le feu,\nEt dont les dents, sous la courte lèvre relevée, brillaient.\nSur son épaule blanche et bandée les flèches empanachées\nRésonnaient, et l'arc étincelait à son côté ; auprès d'elle\nSe tenait Méléagre, pareil à un soleil de printemps qui fait\nLes feuilles des branches et les fleurs de la terre ; [sortir\nUne gloire parmi les hommes moins beaux; puis venait Iphi-\nEt, suivant celui qui tua le monstrueux taureau,\nPirithoüs et le divin Erytion\n[clès,\nPuis, par son mariage allié aux dieux, Pelée, l'Eacide.\nPuis Télamon, son frère, puis l'Argien,\nLe voyant, l'interprète des songes et de la vérité,\nAmphiaraüs; et, quadruple puissance,\nEt tienne, les fils de ta mère et de ta sœur ;\nEt, revenus des rivages sonores des mers lointaines,\nJason, et Dryas le guerrier,\nUne étincelante épée, une gloire dans la bataille\nÉclatante; et Idas et Lyncée, aux yeux perçants, et Admète,\nEt Hippase, et Hylas, au grand cœur. [deux fois époux,\nTous s'étant arrêtés, firent sonner les cors, puis chevau-\n[chèrent\nA travers les bois et les pays déserts traversés par de tumul-\n[tueuses rivières,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=368", "seq": 368 }, { "page_imprimee": "125", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1883, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n125\nParmi les ifs et les pins aux lourdes chevelures\nEt là où la rosée est plus dense sous les chênes,\nPar plusieurs chemins; mais ils eurent beau chercher, mon-\n[ter ou descendre,\nIls ne virent aucune trace ni aucune piste; et l'un d'eux,\nPlexippe, dit: Que tu nous aides, Artémis, ou non, [mains!\nNous dépouillerons la peau de ton sanglier [avec nos mâles\nMais, à peine il avait dit, que soudain il se tut, n'osant plus\nCar dans la vase verte d'un marais ensoleillé\nDont les mille roseaux tremblants gémissaient\nDe toutes leurs fleurs humides et nombreuses\n[se vanter,\nIl vit, dormant d'un lourd somineil, et nourri de violentes\nLa masse aveugle de cette monstrueuse bête ;\nEt la voyant, il frissonna d'un vif désir de louanges\nDans tous ses membres; lançant un double dard,\nIl la manqua ; car trop de désir l'énervant,\n[visions,\nRendait trop ardent son esprit, et sa force moins sûre,\nDe sorte que sa main, quoique fervente, manqua son coup;\n[et la flèche\nTraversant les roseaux, dans la tige d'un tamaris\nSolidement s'implanta, tremblante. Alors tous s'arrêtèrent,\nAtalante l'Arcadienne; de ses côtés\n[excepté\nBondirent ses chiens, tirant sur leur laisse ; ils glissaient\nEt pataugeaient jusqu'aux oreilles, mais elle\nDisant Je la lance pour toi, ô déesse, conduis-la,\nBanda son arc et le détendit, la corde tout à coup\nRésonna, revenant sur elle-même, et l'air humide\nSiffla, et les plumets mouillés des roseaux muets,\nOndoyèrent comme une vague que le vent n'agite plus.\nAlors, le sanglier furieux sortit à demi de la vase et du limon;\nSes flancs raidis tremblaient autour de la blessure embarbée,\nEt, enflammé de haine, avec des regards circulaires,\nHérissant ses crins horribles,\n[vertes\nIl plongea, les chiens accrochés à lui; et les fleurs blanches et\nFurent cassées et rougies tout autour de leur course.\nChargeant avec ses défenses, il fonça sur Hylas", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=369", "seq": 369 }, { "page_imprimee": "126", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1788, "texte": "126\nVERS ET PROSE\nEt le frappa; une mort violente prit soudain son âme\nEt le profond sommeil versa sa nuit sur ses yeux.\nAlors Pelée, tendant sa main et son courage\nTira, mais la flèche glissa de côté, et tua\nSon camarade, son compatriote aimé,\nEn le frappant sous le bras gauche, au moment où lui-même\nLançait sa flèche. Son sang clair et fumant se répandit,\nEt soutenus par les bras d'amis quise lamentaient,\nAvec un bruit retentissant, tombèrent les membres morts\n[d'Erytion.\nAlors un autre tira plus heureusement: le voyant de Cadmos,\nAmphiaraüs, car son trait sacré\nPerça le rouge cercle d'un œil dévorant\nSous les affreux sourcils du monstre sanguin\nPlus rouge encore du sang de sa blessure. La bête, ainsi bléssée,\nSe dressant, s'élança droit devant elle; et son rugissement fut\nAu tonnerre, et au bruit des torrents d'hiver\n[pareil\nQuand ils mêlent leur propre écume avec celle, plus jaune, de\n[la mer.\nEt, comme une tour qui tombe, incendiée, dans le combat\nAvec ses archers, ses murs en ruines,\nEt brise sous elle la fleur d'acier de la guerre,\nÉcrasant bras, membres d'hommes carbonisés,\nAinsi, à travers les branches brisées et le fourré rougi,\nRetentit avec fracas la fureur des pieds du monstre,\nQui piétinaient le corps puissant, mais tardif à se mouvoir\nD'Ancée, ayant sauté trop tard de côté.\n[sang\nComme les flocons allés de la neige nouvelle se brisent,\nAinsi les muscles durs de ses membres palpitants\nFurent brisés; sa chair déchirée tomba de toutes parts, et le\nVola, avec les morceaux déchirés de ce qui n'était plus un\n[homme.\nTous les héros retenant leur souffle, terrifiés, regardaient\nSans frapper; mais Méléagre, mais ton fils,\nDebout sur le chemin maudit de la bête sauvage qui venait,\nAttendait, enraciné au roc; il était beau de courage, les lèvres\n[fermes,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=370", "seq": 370 }, { "page_imprimee": "127", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1759, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n127\nL'œil clair, les membres ramassés et les muscles tendus,\nLe menton rentré dans sa gorge serrée,\nGrave, les nerfs attentifs, comme un dieu.\nVisant le côté gauche, avec sa lance tenue bien en main\nA l'endroit le plus noueux du manche, il frappa\nD'une franche blessure le monstrueux sanglier,\nDroit dans le creux le plus hérissé de son côté,\nSous la dernière côte, profondément, à travers les chairs\nEt les os blessée à mort\nCette masse horrible et pesante, hérissée de dards,\nBondit, puis retombant furieuse, de sa gueule écumante,\nExhala la dernière colère de sa vie.\nEt tous alors, louèrent les dieux d'un cœur plus fort,\nZeus, et tous les dieux, et surtout Artémis.\nPuis, Méléagre ordonna d'aiguiser les couteaux, d'écorcher\nEt de dépouiller la bête et d'étaler la splendeur du butin;\nAprès quoi, échauffés et fatigués, tous\nS'assirent et respirèrent, burent et firent réjouissance,\nEt essuyèrent la lourde sueur de leurs fronts rassérénés.\nLà, des herbes douces croissent plus haut que les roseaux;\nElles sont bonnes au sommeil. Là, des fleurs divines,\nLe narcisse, le lotus penché,\nEt toutes les herbes et les fleurs les plus belles fleurissent.\nCachée par la jacinthe plus lourde, la violette en boutons\nS'entr'ouvre et brille à côté de fleurs plus dorées,\nEt de la lumière des lis croissants. Là, des feuilles poussent\nQui craignent le pied du faune, et connaissent celui de la.\n[Dryade,\n[racines\nL'olivier, le lierre et le peuplier consacré, baignent leurs\nAuprès des sources qu'ils gardent.\nC'est là qu'ils se reposent; quant à moi, le roi m'a ordonné\nDe porter ces bonnes nouvelles pour réjouir la Ville et pour ta\n[joie.\nC'est pourquoi réjouis-toi ! et remerciez les dieux, vous tous,\nCar toute la peine de Calydon est tombée.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=371", "seq": 371 }, { "page_imprimee": "128", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1426, "texte": "128\nVERS ET PROSE\nALTHÉE\nLouez les dieux, car ce qu'ils viennent de donner est bon\nEt ce que sera, ils le cachent jusqu'au temps voulu.\nTu as dit beaucoup de bien et des choses tristes aussi ;\nEt tu les as bien dites; mais laissons les tristesses\nJusqu'à ce que tous aient fait, devant les dieux propices,\nDes sacrifices, et versé en libations le vin floral.\nO dieux, soyez-nous bons et favorables; car nous\nNe vous louons pas d'un cœur faux ou d'une bouche flatteuse,\nPuisque vous êtes miséricordieux; mais avec des âmes pures\n[et des prières.\nLE HÉRAUT\nTa prière est bonne. Car celui qui ne craint pas les dieux\nDevient orgueilleux dans la prospérité,\nJusqu'à ce qu'une calamité soudaine le détruise.\nOh! que ne suis-je aussi\nLE CHOEUR\nAuprès des sources profondes et des eaux courantes,\nAuprès des ruisseaux des anciennes collines, là où\nLes pâles et vertes clairières portent\nDes fleurs étoilant les gazons,\nDes fruits éternels, des herbes claires,\nOu les sombres baies du lierre pareilles\nA celles qui divisent tes cheveux d'or,\nO Bacchus ; et ses feuilles qui se nouent\nAutour de ta peau de faon, ici caressent les épaules nues\nEt douces comme la neige, d'une Déesse.\nLà, l'année est douce, là,\nLa terre est pleine de sources secrètes\nEt les heures aux joues ferventes et roses,\nCelles qui épousent l'aube et le midi,\nNe sont plus ensoleillées; elles sont pâles\nSous les feuilles obscures, dans l'atmosphère mystérieuse,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=372", "seq": 372 }, { "page_imprimee": "129", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1389, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n129\nElles sont pâles comme l'herbe ou les fleurs tardives,\nOu les anneaux mouillés de la vigne sauvage,\nPâles et pleines de rosée sous la lumière de la lune.\nLà, tout le jour dort le rossignol ;\nChante le rossignol toute la nuit ;\nLà, dans une lointaine et fraîche retraite,\nQue ni des yeux étrangers\nNi des pas, ni l'approche d'une aile ne connaissent,\nNi un souffle de vent, ni un chant,\nToi, ô la plus pure des reines,\nLa plus blanche des fleurs\nAvec des tresses déroulées sans hâte\nEt la splendeur soudaine d'un sein\nEntrevu par les vierges seules,\nTu aimes à venir;\n[dénouée de jeune fille,\nLà, tes membres divins et rapides, et ta chevelure d'or, et\nBaignée dans de blanches eaux\nBrillent; et les vierges t'accompagnent\nDans le bois humide, et les fourrés\nEn pente et sans fleurs, où les sources abondent\nLoin de la vue des hommes ;\nOu bien plus bas, autour des puits\nQui voient leurs margelles couronnées\nPar le lis innombrable\nD'où l'abeille ceinturée d'or\nVoltige jusqu'aux roseaux fleuris\nPour butiner la blanche ou la sombre violette,\nAussi belle que celles des lointaines années\nDont les boutons furent illuminés\nEt les petites feuilles mouillées\nPar la chaude rosée des larmes\nD'une mère en extrême souci.\nElles cachèrent les membres de lamus\nQui fut de la race de ton frère.\nSon cœur fut plein de pitié\nPour lui, comme ton cœur maintenant\nA pitié de nous,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=373", "seq": 373 }, { "page_imprimee": "130", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1363, "texte": "130\nVERS ET PROSE\nO déesse; tu tournes vers nous\nUn front bienveillant et sans reproche;\nCar tu vois qu'il y a assez de mal d'accompli,\nDe vies fanées, comme se fanent les feuilles\nSous l'ardeur du soleil ;\nAssez de chasseurs tués ;\nAssez de ruines dans l'année;\nNos troupeaux sont perdus, nos moissons ravagées,\nPlus d'un de nos bergers se meurent,\nNos fruits et notre bétail se consument\nDepuis une grande période de mauvais jours.\nAussi,avec des lèvres qui te vénèrent, et avec crainte.\nNous tournons-nous vers toi, et te louons-nous\nPour la lumière de ce temps meilleur,\nPour la prospérité qui revient.\nCar souvent, quand l'atmosphère\nPareille à l'eau étincelante et sans ride\nBrille, quand les hommes sont sans crainte, la Fatalité\nSilencieuse, inaperçue\nFrappe, et avec elle, la mort.\nLa joie avec les chagrins, ô dieux, yous nous donnez\nLe bon avec le mauvais ; vous maîtrisez\nToute la fierté des vivants\nEt tout leur orgueil,\nComme vous le fîtes autrefois\nDans les temps anciens\nPour les hommes forts et les hommes puissants,\nPour tout ce qui vivait et respirait.\nMais toi, ô douce, agis autrement,\nÉcoutant toute notre prière,\nPrenant souci de tous nos soupirs ;\nNous t'en supplions, par la lumière de ta face,\nPar ton arc, par tes yeux si doux,\nPar ton royaume nocturne,\nSois-nous bonne et favorable;\nPar tes flèches, par ta puissance,\nPar Orion vaincu,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=374", "seq": 374 }, { "page_imprimee": "131", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 756, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n131\nPar la vierge qui est tes délices,\nPar sa ceinture inviolée\nEt par sa chevelure consacrée.\nUN MESSAGER\nJeunes filles, si vous vouliez chanter, changez votre chant,\nCourbez-vous, criez, pleurez de pitié; est-ce le moment\nDe chanter ? Non, mais celui de répandre la poussière et les\n[cendres,\nCelui des vêtements déchirés, des poitrines que l'on frappe.\nLE CHŒUR\nQuelle nouvelle se cache, pareille au loup, derrière tes\n[paroles?\nEntre tes lèvres, quelle langue de serpent ? Quel feu dans tes\nLE MESSAGER\nMenez-moi devant la reine, et je parlerai.\nLE CHOEUR\nVoici, elle vient, ayant fait son offrande.\nLE MESSAGER\nStérile offrande, et pour un don amer.\n(A suivre.)\n[yeux ?\nCHARLES-ALGERNON SWINBURNE\n(Traduction de Mme H. DU PASQUIER)", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=375", "seq": 375 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-19", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "132", "page_fin": "133", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 133", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=376", "pages": [ { "page_imprimee": "132", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1576, "texte": "CIMETIÈRE TURC\nLe bateau stoppe à un fouillis de petites maisons de bois,\nlasses de porter un grand toit rouge qui les aplatit.Je longe la\nrive...un menu sentier rocailleux qui monte... il faut toujours\nsuivre de confiance, en Turquie, ces sentiers-là. Celui-ci\nm'engage dans un bois de cyprès, raides et distingués. Voilà\nqu'entre deux cyprès je découvre une pierre blanche,ni droite,\nni couchée, puis une autre, une autre encore... tout un\ndésordre émouvant de petites stèles qui grimpent la colline.\nLe jour elles se reposent. La nuit elles s'évertuent sur leur\npied unique, pour grimper un peu plus haut et «< voir la vue».\nRien n'arrête leur élan. Les tombes turques ne sont pas\nséparées les unes des autres, ni de la route, ni de la vie.\nNulle émotion ne m'arrive, ni le cynisme qui l'écarterait. Ça,\nun cimetière ? Champ d'un repos raffiné, terre sous quoi l'on\nse couche comme on s'endort, tombe que n'effleura jamais\nl'aile de l'ange exterminateur!\nDe bizarres inscriptions bleues, dorées ou vertes, détaillent\nles mérites et les honneurs du défunt. Ont-elles un sens, un\nsens déchiffrable, ou sont-elles là seulement pour que notre\nœil s'amuse à les démêler ?\nDes turbans de pierre coiffent les stèles des hauts person-\nnages. Les autres se satisfont du fez populaire, qui mettra\nbientôt, dans Stamboul européenne, la seule tache de couleur,\nsymboles trop parlants, inventions charmantes qu'eût trouvées\nl'enfance de nos primitifs, si l'église ne l'eût glacée. Les\ntombes de femmes sont là, nues et minces, l'une vers l'autre\npenchées comme des vivantes qui causent.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=376", "seq": 376 }, { "page_imprimee": "133", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1424, "texte": "CIMETIÈRE TURC\n133\nLes hommes aussi s'y rassemblent pour écouter ces longs\nrécits que content, le soir, dans les petits cafés du Bosphore,\nles bateliers et les pêcheurs.\nUn cri déchirant pénètre le cimetière, appel angoissé, gémis-\nsement confus de bête qui meurt, ou d'enfant qu'on étouffe.\nC'est un marchand d'eau de fraise « Soouk... Tchilek...\nTazé !!! ».\nVers la nuit le cimetière s'animera, les humbles prostituées\nde l'Islam y guetteront l'amour, noires entre les stèles\nblanches: une fillette s'étendra à l'ombre de ces tombes, qui\nsont toutes un peu celle d'Azyadé.\nAu sommet, un cyprès monstre accentue un minuscule\ncafé où les bons fantômes fument aux heures magiques un\nnarghilé fée.\nUne femme de lettres a chanté la mort païenne et son sou-\nrire d'oubli, mais on enterrait les Hellènes avant le lever du\nsoleil, pour qu'ils n'offus quassent point sa gloire. Ici la mort\nest de la vie, une petite sœur plus faible de la vie. On naît\ntellement qu'on ne se voit plus mourir. Les tombes ici sont\nmoins sinistres que les vivants chez nous. Elles recouvrent\nmoins de deuil que nos funèbres vêtements.\nJ'habiterai de longues heures le grand cimetière enfantin\nLorsque l'aile du soir tombant touchera les stèles, ce sera\ntrès beau, parce que je ne distinguerai plus les épitaphes\nbleues, dorées ou vertes, et qu'en les suivant du doigt au\ncreux frais de la pierre, soudain je les aurai comprises.\nEyoub, 14 juin 1912.\n9", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=377", "seq": 377 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-20", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "134", "page_fin": "134", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 134", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=378", "pages": [ { "page_imprimee": "134", "debut_caractere": 18, "fin_caractere_exclue": 1634, "texte": "L'ORGUE DE BARBARIE\nPetite, à ne pas toucher le marteau des portes, je souffrais\nd'un amour contrarié pour toi, pour ton singe vêtu en général\nanglais.\nComme je t'aimais, vierge sage, comme je m'élançais à la\nrencontre de ton bruit,\nserrés par le\nde ma main\npouce\nrepliée, mes deux sous de pâture pour toi, pour l'ogre.\n-\nMaintenant je te hais. Je suis assise, exacte à cette tâche de\nremplir avant le soir noir dix pages d'inepte copie. Tu viens\ndevant mon balcon vert pour installer ta ritournelle. Ton souffle\nbrutal éparpille les feuillets par la chambre. Tu joues languis-\nsamment une valse languide et fausse comme les yeux d'une\nfemme pâmée, soudain tu bondis, et ton refrain m'entraîne, ô\nvulgaire danseur d'un bal de barrière. Tu rouvres ma blessure.\nTa manivelle tourne dans cette plaie d'alors, élargissant mon\ndoute. Et je souffre à nouveau les baisers de jadis. Sur tout\nmon corps ils se rallument, orgue barbare le bien nommé. Je\nte hais, violeur de mon silence et de la solitude. Tu roules ma\npensée dans tes loques vulgaires. Je songe à des amours\npassées, je songe aux douceurs tôt lassées, à ces baisers de\nl'an dernier.\nAh! si j'avais deux sous, je courrais les jeter au monstre\nalors repu et pacifique. Je serais nouveau la petite vierge\nfervente qui porte l'obole à son Dieu. Je descendrais mes six\nétages, ma monnaie serrée par le pouce. Je vous retrouverais,\nhorizons de l'enfance, et mon regard étonné qui les cherche.\nMais je n'ai pas deux sous, et mes mains gourdes dédaignent\nde s'évertuer.\nJe resterai soumise aux cadences vulgaires que tu étires,\njusqu'à ton départ souhaité.\nJUNIA LETTY", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=378", "seq": 378 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-21", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "135", "page_fin": "141", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 141", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=379", "pages": [ { "page_imprimee": "135", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3755, "texte": "LE LAC DES CORBEAUX\nNOUVELLE\n(Suite et fin)¹\nMonsieur, m'avait dit mon interlocuteur,\nvous déjeunerez avec moi.\ndiale. Toutefois, il ne se livrait guère, et j'étais\nloin encore de pénétrer le secret que je devinais\nderrière ce front têtu, au fond de ces yeux gris\nbleu, dont l'expression changeante variait de\nl'étonnement presque naïf à une dureté inquié-\ntante.\nIl m'avait fait cette invitation simplement,\navec cette urbanité toujours un peu froide de\nl'Anglais bien élevé chez qui l'exquise politesse\nn'entraîne pas la familiarité. J'avais deviné, à une\nnuance de son intonation, que j'étais encore pour Evidemment, cet homme avait souffert. Les\nlui l'étranger, mais l'étranger sympathique. Après rides fines et profondes qui ravinaient cette\nm'avoir écouté si longuement, il se considérait,figure jeune, aux traits énergiques mais fatigués,\nlui, l'habitant de ce lieu désert, comme presque les cheveux drus, mais tout blancs sur les tempes,\ntenu vis-à-vis de moi au devoir d'hospitalité, mais le sourire qui parfois creusait un pli amer aux\nil s'en acquittait avec plaisir.\ncoins des lèvres, toute cette physionomie criait\nla souffrance: mais quelle était cette souffrance?\nSous le poids de quelle douleur cet homme\ns'était-il enfui dans ce désert? Qu'attendait-il dans\nce lieu de désolation et quelle était la cause de\ncette misanthropie qui l'avait déterminé à vivre\nen sauvage?\nLa pièce où nous déjeunâmes était meublée\navec une grande simplicité. Elle servait à la fois\nde cuisine et de salle à manger. Un poêle de fonte,\nune table de bois blanc, deux ou trois chaises de\npaille et une armoire immense en composaient\ntout le mobilier.\n- Vous ferez maigre chère, Monsieur, me dit\nmon hôte. Vous savez que je vis en solitaire, et,\nhormis un vieux braconnier qui m'apporte les\nprovisions indispensables, je n'ai point de domes.\ntique.\nIl s'acquitta sans embarras de son double rôle\nde cuisinier et de maitre de maison. S'étant excusé\nde n'avoir à m'offrir que des mets trop rustiques,\ncroyait-il, il parut satisfait de me voir apprécier\nle lard fumé, les œufs et le fromage blanc, dou-\nblement chers à mon estomac de Vosgien, fatigué\npar les aliments compliqués et suspects des\nrestaurants.\nToutes ces questions m'obsédaient. Mais les\nposer, essayer même simplement de les effleurer,\nn'eût réussi, j'en étais certain, qu'à éloigner\ndéfinitivement l'Anglais de la confiance vers\nlaquelle je le sentais s'acheminer peu à peu.\nCette âme blessée avait la pudeur de son mal.\nIl fallait se garder de l'effaroucher. Aussi bien\nmon compagnon n'était-il pas un misanthrope\nirréductible. puisqu'il prenait plaisir à causer\navec moi. Obscurément, au fond de lui-même,\nsubsistait le besoin de s'épancher, commun à\ntous les hommes, et qui n'est qu'une forme de\nl'égoïsme. Il suffisait d'attendre. L'heure vien-\nNous échangions des paroles banales. Il m'ex-drait, tôt ou tard, où cet égoïsme, pour être\npliquait les détails de son existence actuelle, et\nquelles difficultés insoupçonnées il avait ren-\ncontrées, lui, riche oisif, habitué à être servi,\npour arriver à suffire seul à ses besoins. Ou bien\nil m'interrogeait sur les Vosges, sur les légendes\nqui y survivent et leur origine probable, sur les\nSouvenirs intimes qui m'attachent au sol natal.\nNotre sympathie naissante se faisait plus cor-\n1. Voir Tomes XXIX-XXX de Vers et Prose.\nplaint, ferait appel à mon cœur.\nNous étions, après déjeuner, retournés au\nbord du lac. Le ciel étincelait de tous les rayons\ndu soleil, dans la pleine splendeur d'une chaude\naprès-midi. Mais les sapins étaient aussi noirs,\nl'eau du lac aussi triste. Assis sur des pierres\nmoussues, nous rêvions côte à côte, émus de ce\ncontraste entre l'onde funèbre et la vie lumineuse\ndu ciel.\n- Monsieur, prononça tout à coup l'Anglais,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=379", "seq": 379 }, { "page_imprimee": "136", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4895, "texte": "136\nVERS ET PROSE\non vous a dit en bas, au village, que j'étais fou.\nJ'esquissai un geste de dénégation.\n-Si, continua-t-il, on vous a affirmé que j'étais\nfou, si du moins vous avez dit, comme cela est\nprobable, que vous monteriez jusqu'au lac. Le\npère Batiot est un bavard, et je connais l'opinion\ndu village sur mon compte. Ai-je besoin de vous\ndire que je ne m'en soucie pas?\n--\nSoyez certain que moi-même..., commen-\nçai-je.\nIl m'interrompit.\nOh! je pense bien que vous n'accordez plus\naucune créance à ce qui vous fut conté par les\nbraves gens du village. Pourtant, je me rends\ncompte que ma vie a quelque chose d'anormal,\nd'insolite, fait pour étonner même un poète tel\nque vous.\n-Oh! répondis-je, il faudrait pour m'étonner\ndes choses si extraordinaires...\n- Je vous comprends, reprit-il. Vous tous,\npoètes, écrivains, avez l'habitude de fouiller jus-\nqu'en ses replis les plus intimes votre âme et\ncelle aussi des autres hommes. Vous êtes fami-\nliers de toutes les étrangetés, de toutes les aber-\nrations de la raison, de toutes les perversions du\nsentiment. Vous en inventez même de nouvelles,\ncomme vous créez des chimères, et c'est là le\ndon le plus précieux que vous ayez reçu avec la\nvie. Mais précisément, Monsieur, parce que vous\nrefusez de vous étonner, vous voulez toujours\ndécouvrir les causes des actions de tout le monde,\npour peu qu'elles soient singulières. Admettez-\nvous que, dans votre analyse, vous vous trom-\npiez quelquefois?\n-\nSouvent, avouai-je. Chacun juge d'après soi,\net nous prêtons sans doute à autrui des sentiments\nqui sont les nôtres.\n- Monsieur, je vous le dis en toute simplicité,\nvous m'êtes devenu sympathique. Vous l'êtes,\nparce qu'en célébrant la montagne, vous m'avez\nlaissé voir un peu de vous-même, et que j'ai\naperçu en vous quelque chose qui est aussi en\nmoi. Vous êtes le premier homme, je dis:\n<< homme », que j'aie rencontré ici. Les autres\nétaient des passants, des intrus, des imbéciles\nqui ne savent ni regarder ni sentir. Quand je\nvous ai trouvé hier, hagard, éperdu, au bord de\nce lac, j'ai soupçonné qu'il y avait en vous une\nâme différente de celle du commun. Et c'est\npourquoi, puisque le hasard nous a réunis,\npuisque j'ai trouvé doux, moi, sauvage, de vous\nécouter et de vous parler, je ne veux pas que\nvous portiez sur moi un faux jugement.\n-\n- Monsieur, protestai-je, soyez persuadé...\nNon, non, continua l'Anglais; il vaut mieux\nque je vous le dise. Je me croyais plus fort,\najouta-t-il, comme s'adressant à lui-même.\nJe tressaillis. En une rapide vision, s'évoqua\nune silhouette fragile, la silhouette de cette\nfemme décrite par l'aubergiste, et je pensai, avec\nun léger frémissement: je vais savoir.\n-\nMonsieur, reprit mon compagnon, vous\ncomprenez la montagne, vous l'aimez; elle vous\nparle et vous lui parlez. Je suis ainsi fait, moi\naussi; mais la montagne n'a pas seule enchanté\nmes yeux et mon âme. J'ai parcouru le monde.\nJ'ai vu des paysages incomparables, des sites\ngrandioses ou formidables, des pics majestueux\net des vallons pleins de rires, la mer caressante\nou terrible, qui chante et qui hurle tour à tour,\nou qui vient dormir sur les grèves dorées. Par-\ntout mes prunelles se sont emplies de nouvelles\nbeautés, partout mon âme s'est liée à l'âme des\nchoses et a vibré avec elle. Or, je suis las, las\ninfiniment, désespérément. Toutes les joies de\nla nature, toutes ses radieuses explosions de vie,\ntout cela, que j'ai tant aimé, m'offusque, me\nblesse, me meurtrit jusqu'au plus profond de mon\nêtre, car je n'ai plus au cœur qu'un effroyable\nbesoin d'anéantissement. J'ai cherché un coin\nde terre qui s'harmonisât a ma détresse, et j'ai\ntrouvé ce lac. Regardez-le: les ciels les plus\nmerveilleux s'y reflètent sans éclat. C'est bien\nici un refuge de silence et de mort. C'est ici que\nl'on peut le mieux méditer la parole: « Tout est\nvanité ».\n-Ah! oui, dis-je, pour dire quelque chose;\nla Bible?\n-\nOui, Monsieur, la Bible; c'est le seul livre\nque j'aie gardé, et tout est dans ce livre. La\nbeauté de vivre, la joie d'aimer, toutes les\ngloires humaines, toutes les gloires divines, et\ntoutes les faiblesses, et toutes les douleurs, tout\nest là; et l'homme heureux, l'homme en proie à\nla souffrance y trouveront également leur âme\nexprimée avec la plus magnifique vérité. Mais\ndésormais, l'Ecclésiaste seul s'accorde avec ma\npensée.\nIl récita, lentement: « Vanité des vanités, dit\nl'Ecclésiaste, et tout est vanité.\n» Moi, l'Ecclésiaste, j'ai été roi d'Israël dans\nJérusalem.\n>> Je n'ai rien refusé à mes yeux de tout ce\nqu'ils ont désiré, et j'ai permis à mon cœur de\njouir de tous les plaisirs et de prendre ses délices\ndans tout ce que j'avais preparé, et j'ai cru que\nmon partage était de jouir ainsi de mes travaux.\n» Et, tournant les yeux vers tous les ouvrages\nque mes mains avaient faits et tous les travaux\noù j'avais pris une peine si inutile, j'ai reconnu\nqu'il n'y avait que vanité et affliction d'esprit", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=380", "seq": 380 }, { "page_imprimee": "137", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4940, "texte": "LE LAC DES CORBEAUX\n137\ndans toutes ces choses. et que rien n'est stable\nsous le soleil. » Et l'Ecclésiaste dit encore: « La\njeunesse et le plaisir ne sont que vanité. »\n-\nVous êtes un croyant ? demandai-je.\nEt vous riposta-t-il.\nCette manière de me répondre par une brusque\ninterrogation me déconcerta un peu. Elle prou-\nvait que l'Anglais ne s'abandonnait pas autant\nque je l'avais cru. Il était sur ses gardes. Sans\ndoute, confusément, craignait-il encore de n'avoir\nrencontré en moi qu'un simple curieux.\nJe me hâtai de dire:\nUn croyant? Non. Je suis plutôt un mys-\ntique.\n- Un mystique? fit mon interlocuteur,comme\ns'il saisissait mal la nuance. Qu'entendez-vous\npar la?\n-\nJe veux dire que je ne crois pas aux\ndogmes des religions, mais que pourtant mon\nesprit est attiré par le surnaturel. Les légendes\nreligieuses me séduisent. Ma raison, ma faible\nraison, tente d'affirmer qu'elles ne reposent sur\naucun fondement sérieux, mais je voudrais les\ncroire vraies. Elles me bercent délicieusement, et,\nquand je retombe dans la réalité ambiante,\nj'éprouve la sensation désagréable d'un brusque\nréveil au milieu d'un rêve enchanté. Les mythes\npaïens et chrétiens me sont autant de pays\noù mon imagination promène son ravissement.\nLe positivisme m'effraie. Ses conclusions me\nparaissent logiques, mais affreuses, et j'ai, pour\nvivre, le besoin de me figurer que la mort n'est\npas éternelle. Une des plus admirables paroles\nque je connaisse est celle du Christ: « Je suis la\nRésurrection et la Vie. Celui qui croit en moi,\nquand bien même il serait mort, vivra; et qui-\nconque est vivant, et croit en moi, ne mourra pas\npour l'éternité. » Au fond, je ne suis pas sûr\nqu'elle soit mensongère, et nous sommes entou-\nrés de tant de mystère que je me demande souvent\nsi le Vrai n'est pas ce que nous appelons l'Irréel\net l'Impossible.\nMon compagnon s'était radouci.\n-J'ai été comme vous, dit-il.\nNous nous tûmes. L'ombre descendait lente-\nment. Un brouillard imperceptible s'allongeait\nsur le lac, dont l'eau devenait mate comme une\nglace couverte de buée. L'obscurité mêlait en une\nmasse compacte les branches des sapins, dont les\ntons verts sombraient dans le noir.\nJe quittai l'Anglais. La vie s'endormait sur\nles pentes rapides de la montagne. En descendant\nvers le village, j'entendais au loin, de toutes\nparts, les clochettes des troupeaux qu'on ramène\nà l'étable tinter aux échos de la vallée, comme\nun concert d'angélus qui montait vers l'infini.\nPlus que jamais, j'étais aiguillonné du désir de\nconnaître le secret de l'étranger. Je devinais un\ngouffre en cet étrange solitaire, une douleur\nimmense, un crime peut-être. Cette âme qui\nmettait tant de pudeur à s'avouer m'attirait\ncomme un abîme.\nQu'une sympathie déjà grande se fût établie\nentre nous, je n'en pouvais plus douter. Mais\nj'avais failli compromettre le succès de mon entre-\nprise par une question maladroite. J'avais voulu\naller trop vite, j'avais tenté trop tôt un assaut\ninfructueux et je n'avais réussi qu'à exciter la\ndéfiance de mon interlocuteur au moment même\noù elle semblait s'endormir.\nUn point, toutefois, restait bien acquis. La\ndouleur de cet homme était hautaine, certes, et\nil méprisait le plus grand nombre de ses sem-\nblables, puisqu'il les avait fuis. Mais au fond de\nlui-même sommeillait le besoin de se confier et\nde se plaindre. Par là, il appartenait encore à la\ngrande famille humaine. Il n'aspirait qu'à ren-\ncontrer un être capable de le comprendre, un cœur\ndont la confiance méritât la sienne. Je me rendais\ncompte qu'il ne me laissait entrevoir un peu de\nlui-même que dans la mesure où je lui découvrais\nun peu de moi. Il devinait, sans doute, que je\nn'étais pas venu m'attarder près de ce lac pour le\nseul plaisir d'y chanter un hymne à la montagne,\nquand je pouvais passer mes jours à en contem-\npler les paysages variés et à trouver mille raisons\nnouvelles de l'admirer, mille occasions d'éprouver\nsa changeante beauté. Quelque chose de moi lui\ndemeurait caché, et j'avais donc voulu exiger plus\nque je ne donnais. Ou alors je n'avais rien de plus\nen moi que ce que je lui en avais dévoilé et je ne\ncherchais à le faire parler que par simple curio-\nsité. Dans les deux cas, je n'avais aucun droit à\nsa confiance entière.\nToutes ces réflexions que je m'étais faites me\nrevenaient à l'esprit, pendant que je gravissais la\nmontagne le lendemain de notre long entretien.\nAlors, ayant retrouvé l'Anglais, je lui dis tout,\nmon existence effarée de Paris, et mon besoin\nd'une vie quiète et silencieuse, et l'affreuse dua-\nlité de mes tendances sceptiques et mystiques,\nmon horreur du néant et la volupté morbide qui\nm'attache aux choses funèbres, et aussi, par\nmoments, ma ruée de fou vers le vertige.\n- J'avais deviné ceci, observa-t-il, lorsque je\nvous ai surpris près du lac, la première fois. Vous\navez paru fâché d'être interrompu au milieu d'une\ncontemplation qui commençait à vous faire\ntrembler. Vous êtiez blême quand vous vous êtes\nretourné.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=381", "seq": 381 }, { "page_imprimee": "138", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4344, "texte": "138\nVERS ET PROSE\nPourtant, je vous sais gré...\nD'accord. Je vous ai épargné un accident,\npeut-être. Mais vous n'avez pas éprouvé jusqu'à\nson paroxysme la sensation d'effroi que, je le\ncomprends très bien maintenant, vous étiez venu\nchercher.\nJe l'avoue.\nAh! dit-il d'un ton grave et satisfait.\nH reprit après un court silence :\n-\n-\nVous aimez la vie?\n- Oui, dis-je sincèrement.\nVous l'aimez, continua-t-il, vous l'aimez pro-\nfondément, puisque vous voulez la vivre dans\nsa plénitude. Par là s'explique la prétendue con-\ntradiction que vous croyez découvrir en vous.\nIl vous plaît de jouir d'une existence calme,\npaisible, où les heures s'écoulent lentement,\nposément. Vous savourez ainsi la durée de votre\nêtre. Et, d'autre part, vous cherchez le vertige,\nparce que vous connaissez, en le subissant, le\nmaximum d'intensité de votre vie nerveuse, et\naussi parce que, après la terreur ressentie, après\nl'accolade presque, de la mort, vous goûtez le\nbonheur inouï de reprendre possession de votre\n« moi », naguère aux trois quarts englouti dans\nle néant. Oui, vous aimez la vie.\nIl demeura sans parler, les yeux vagues, la\ntête légèrement inclinée, comme s'il se perdait\ndans des pensées lointaines. Je me taisais, com-\nprenant qu'il ne fallait pas interrompre cette\nrêverie. Moi-même, je me sentais envahi par\ndes tristesses anciennes ; des souvenirs imprécis\net douloureux m'apportaient leur mélancolie; des\nregrets montaient en moi, des regrets de la vie\npassée, à jamais perdue, gaspillée dans les luttes\nquotidiennes et les travaux stériles.\n-\nL'Anglais reprit — et l'on eût dit qu'il retenait\ndes sanglots:\nVous aimez la vie... Moi aussi, je l'ai aimée.\nJe l'aime peut-être encore... Qui, je l'aime encore,\nje crois, malgré tout, malgré...\nIl n'acheva pas. Sa voix s'était éteinte par\ndegrés. Sur sa joue, une larme roula. Oh! cette\nlarme sur cette figure froide et fermée, cette\nlarme d'enfant qui glissait de ces yeux durs, aux\ntonsd'acier, jusqu'à ces lèvres serrées et minces!\nA cette minute, j'eus l'éclatante certitude que le\ndrame de son existence ressuscitait en lui, qu'il\nrevivait le moment tragique, et que la vérité,\nprête à jaillir, l'étouffait.\nPourtant, il parut se ressaisir.\nVous aimez la vie, dit-il, vous tenez énor-\nmément à votre vie?\n- Oui, répondis-je.\nPour la défendre, vous commettriez un\ncrime?\nUn crime?... C'est-à-dire qu'en cas de légi-\ntime défense...\nNe jouons pas sur les mots. Pour sauver\nvotre vie, vous tueriez?\nJe le crois.\nVous tueriez, sans hésitation, impitoyable-\nment, n'importe qui ?\nJ'hésitais à répondre. Je balbutiai:\n-\nN'importe qui... impitoyablement... Mais,\npeut-être... Vous soulevez de telles hypothèses...\nSi, affirma-t-il nettement, vous aimez trop\nla vie, vous tueriez. Vous auriez raison. Il est\ndes cas où il faut qu'on tue. Qu'importent les\nlois, lois divines, lois humaines, loís stupides\nque dicte une absurde sentimentalité !\n-\nViolemment, il haussa les épaules.\nLa montagne, continua-t-il avec une sorte\nd'emportement, je l'aime comme vous l'aimez,\nparce qu'elle est ma mère et que je fus bercé par\nses caresses, par ses frissons, par ses légendes.\nMais je l'aime encore pour ceci : elle est née des\nderniers spasmes de la matière en ébullition. La\nmontagne, c'est le suprême effort de la matière\nen révolte contre les lois rigides qui l'ont asservie,\naplanie, glacée. Elle est le symbole de la volonté\nde vivre et d'être soi, un défi à la Loi et à la Mort.\nIl s'arrêta un instant, puis d'une voix âpre :\nQu'importe! Ce n'est pas pour cela que je\nsuis venu ici. Tout est fini pour moi, je vous l'ai\ndit. Pour vivre, j'ai tué ce qui était ma raison de\nvivre.\nJ'attendais l'aveu. Pourtant la phrase me\nfrappa en pleine poitrine, comme une révélation\nterrible et imprévue.\n―\nVous avez? balbutiai-je, pâle, en me recu-\nlant un peu.\nJ'ai tué, pour sauver ma vie. La vie est un\ncombat; je fus le plus fort. Le plus fort! Et\ncependant...\nPuis, voyant que j'avais blêmi:\nVous avez peur? demanda-t-il, presque\nnarquois.\nJe me remettais peu à peu, la secousse passée.\nNon, pas du tout, répondis-je.\nVotre émotion m'étonne, dit-il. Ne vous\nattendiez-vous pas ?\n- En effet.\nEvidemment, vous vous attendiez. Et vous\nsaurez tout. Vous êtes un fervent de la vie, Mon-\nsieur, vous comprendrez mon histoire.\nMonsieur, me raconta l'Anglais, la vie que\nj'ai menée jusqu'au jour de mon mariage est à", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=382", "seq": 382 }, { "page_imprimee": "139", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4913, "texte": "LE LAC DES CORBEAUX\n139\npeu près insignifiante. J'étais très riche et désou-\nvré. Je me suis amusé, pas beaucoup, au sens\nvulgaire du mot, et sans jamais, comme vous\ndites en France, m'encanailler. J'aimais les beaux\nspectacles naturels, les objets d'art, les chefs-\nd'œuvre des écrivains, la musique, toutes les\nmerveilles spontanément écloses sous le soleil et\ntoutes celles qu'enfanta le génie des hommes. Je\nles goûtais avec délices, sans autre souci que\ncelui d'en découvrir de nouvelles, et je cueillais\nles jours dans un enchantement contínu. La vie\nainsi comprise me paraissait bonne et je n'ima-\nginais rien de plus doux que le paisible écoule-\nment des heures dont chacune m'apportait une\njoie noble.\nJ'ignorais l'amour, malgré les romans et les\npoèmes, car la frénésie décrite par les écrivains\nme paraissait hors nature. Je ne voyais là, très\nsincèrement, qu'une création de leur fantaisie.\nQue l'amour, sentiment délicat et tendre, fusion\nde deux âmes dans une entière communauté de\njoies et de désirs, pût conduire aux abîmes, je ne\nl'admettais pas. Quelques liaisons passagères\nme confirmaient dans cette idée, que l'amour\nétait surtout un charmant badinage, avec de\nmenues brouilles qui rendent plus suaves les\nbaisers de réconciliation, un jeu exquis et puéril,\nenfin.\nVous dire quelle révélation ce fut pour moi,\nlorsque j'aimai, vous le dire, Monsieur, est impos-\nsible. Révélation délicieuse d'abord, et bientôt\nterrible. Vous cherchez le vertige, Monsieur?\nPuissiez-vous ne jamais éprouver celui que j'ai\nconnu. Ma chair en tremble encore aujourd'hui,\net mon cerveau n'en est pas remis.\nOn nie la fatalité, on nie ce destin aveugle qui\nnous saisit, qui nous jette, pieds et poings liés,\naux catastrophes. N'est-ce pas la fatalité, une\nfatalité féroce qui m'a fait aimer aimer ! que\ndis-je ? idolâtrer cette Maud, cette femme\nindígne de moi, indigne de mon cœur, incapable\nde me comprendre, incapable elle-même d'aimer?\nElle était belle, radieusement belle. Il parait\nque cela suffit. Mais sous cette enveloppe divine,\nquelle âme hideuse était cachée ! J'ai vécu comme\nun esclave aux pieds de cette idole. Je l'ai entou-\nrée de tout ce qui pouvait faire à sa splendeur\nun cadre éclatan et harmonieux. J'ai essayé\nd'élever jusqu'au mien ce que je croyais être\nson cœur, et de lui faire partager les émotions\nsublimes dont je frissonnaís.\nAh! ce n'était pas un artiste ni un amant qu'il\nlui fallait. Insensible à tous les émois sacrés, elle\nn'a compris ni la beauté d'un marbre grec échappé\nau massacre des siècles, ni l'ivresse magnifique\ndes poètes, ni la majesté des montagnes, ni l'in-\nfini de la mer. A ses genoux, j'ai chanté le Can-\ntique: « Je suis à mon bien-aimé, et à moi est\nmon bien-aimé, qui se nourrit parmi les lis. »Elle\na ri, dédaigneuse de ce qu'elle appelait ma folie.\nCe qu'il lui fallait, c'était mon sang, c'était la\nmoelle de mes os. Elle était la femelle orgueil-\nleuse que le mâle n'asservira pas et qui emportera\nla dépouille du mâle. Goule, vampire, succube,\nsur quel démon étais-je tombé? Je ne plaisante\npas, Monsieur. Je songe au jour effroyable où\nses yeux\nme révélèrent enfin son horrible\ndésir. C'était ma vie qu'il lui fallait. Elle voulait\nme voir dompté, écrasé, agonisant par elle. Elle\neût triomphé sur mon cadavre.\nL'Anglais avait pâli, et sa voix tremblait. Une\nminute, il reprit haleine, puis il continua, plus\ncalme en apparence :\n- Je n'ai pas lu seulement la Bible, Monsieur.\nJe connais un peu votre littérature et je me rap-\npelle cette chose de Maupassant, « un Sage ».\nJ'aurais pu essayer, moi aussi, de jeter à cette\nMaud d'autres hommes en pâture, des hommes\ndont elle aurait fait sa proie, tandis que moi j'au-\nrais vécu. Je ne le voulais pas. J'étais jaloux,\npuisque j'aimais. Il me la fallait toute, ou qu'elle\nne fût à personne.\nAinsi je passais des jours affreux, déchiré par\nmon amour et par l'impérieuse volonté de vivre.\nJe ne voulais pas mourir, pour cette créature\nimmonde. Entre elle et moi la lutte était ouverte.\nJ'ai été le plus fort, mon instinct de brute assoiffée\nde vie a vaincu.\nIl étendit la main vers le lac et articula froide-\nment:\n―\nElle est là.\nVous dites? m'écriai-je, éperdu.\nIl répéta, en me regardant :\nElle est là.\nQuoique prévenu, j'avais encore, comme tout\nà l'heure, tressailli d'effroi. La proximité du crime,\npour ainsi dire, avait provoqué cette absurde\némotion.\n-\nAh! ah! ricana l'Anglais; ils sont tous\npareils. A les entendre ils tueraient sans pitié,\net lorsqu'à côté d'eux ils voient le meurtre, ils\ntremblent de tous leurs membres.\nPour prouver que j'avais reconquis mon sang-\nfroid, je demandai :\nMais la justice?\nAllons! Vous savez bien, répondit-il, singu-\nlièrement désinvolte. J'ai une autre femme en\nAngleterre; on vous a dit cela certainement.\nOh ajouta-t-il avec un mélange indéfinissable\nd'ironie et d'orgueil, la justice humaine est facile\nà tromper, quand on est riche et qu'on porte\nmon nom.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=383", "seq": 383 }, { "page_imprimee": "140", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4524, "texte": "140\nVERS ET PROSE\nPuis, sans transition :\nVous êtes satisfait, vous savez.\nOh! protestai-je, ma curiosité...\nNe vous excusez pas, je la comprends, et\nje vous ai dit pourquoi je vous confiais ce que\nles autres doivent ignorer. Pourtant, je n'ai pas\nfini. Vous ne savez pas tout, mais vous le\nsaurez.\nLa nuit tombait. Quelques étoiles trouaient\nl'ombre déjà épaisse.\n----\n- Venez, reprit l'Anglais. Il est tard. Nous\npasserons la soirée ensemble, la nuit si vous y\nconsentez. Je vous raconterai le reste.\nEn parlant ainsi, il avait de sa main droite\nsaisi très doucement mon bras, comme pour me\nguider vers sa demeure, à travers l'obscurité.\nMalgré moi, je frissonnais sous la pression\nlégère de cette main qui avait tué.\nNous avions dîné sommairement. On eût dit\nque mon compagnon avait hâte, lui, depuis\nlongtemps fermé et muet comme une tombe,\nd'ouvrir enfin son cœur et d'étaler complètement\nsa misère.\nUne bougie nous éclairait d'un jour douteux.\nDans cette pièce à peine meublée, la voix de\nmon hôte, à cette heure silencieuse, résonnait\nétrangement grave.\nMonsieur, le Roi-Poète a dit : « L'Amour\nest fort comme la Mort. » Ce n'est pas assez.\nL'Amour, tel que je l'ai éprouvé, tel que je\nl'éprouve encore, hélas! est plus fort que la\nmort. Car cette femme est morte, et je l'aime\ntoujours. Mon amour pour elle est dans mon\ncœur comme son corps est au plus profond\ndu lac, sans que rien désormais puisse les\nen arracher. Qu'est-ce que j'aime? Un sou-\nvenir, une ombre, des voluptés perdues et\nregrettées? Je n'en sais rien. J'aime, voilà tout.\nSi je suis resté ici, au bord de ce trou lugubre,\nc'est parce qu'elle gît dans cet abîme. Je suis\nencore tout rempli d'elle. Je suis lié à ce spectre\npar toutes les fibres de mon être et mes veines\nbrûlent encore au souvenir des baisers pris sur\ncette chair ennemie que j'ai adorée.\nQuand je dis tout est vanité; quand j'affirme\nque je suis ici pour méditer dans le silence cette\nparole désenchantée, je sens bien qu'au fond je\nme trompe moi-même. Je voudrais que ce fût\nvrai, comme vous, quand vous rêvez aux vieilles\nlégendes; je voudrais qu'en effet mon cœur fût\nfroid comme un sépulcre sans douleurs et sans\nregrets, qu'il fût mort déjà ! Mais non. Je souffre\ncomme un damné de la savoir endormie sous\ncette eau noire. Je reste pour être près d'elle.\nEt voici le plus terrible. J'aimais la vie, je vous\nl'ai dit. Il faut croire que je l'aime toujours,\npuisque je ne me suis pas suicidé. Je devrais\nin'arracher de ce lieu funeste, fuir vers de nou-\nveaux horizons, vers un nouvel amour, peut-\nêtre? me refaire, enfin, une existence d'homme\ndans la société. Je n'en ai pas la force. Elle me\nretient par je ne sais quel sortilège. La lutte entre\nnous n'est pas terminée. Elle m'attire dans le\ngouffre où je l'ai précipitée. Souvent, la nuit,\npenché sur le lac, je l'entends, l'ennemie, qui\nm'appelle et qui me provoque. Elle veut que je\nroule avec elle dans cet abîme.\nJe le regardais, effaré.\n-\nVous ne me croyez pas ? dit-il d'un ton\nbrusque, la voix très rauque.\nJe vis une lueur de folie traverser ses yeux.\n-Je vous crois, dis-je. Une violente douleur\nproduit de ces hallucinations...\nIl se mit à rire, d'un rire saccadé que des\nsanglots étranglaient.\n-\nHallucinations! Ah! ah! Hallucinations.\nVenez, vous entendrez, vous verrez.\nJ'hésitais. La lueur inquiétante s'était ravivée\ndans ses prunelles.\n- Venez, répéta-t-il, plus impérieusement. Il\nfaut que vous entendiez.\nDu même geste que naguère, il m'avait saisi\npar le bras, mais ses doigts me serraient à me\nfaire mal. Je me laissai entraîner, incapable, de\nrésister, à demi égaré moi-même par une curio-\nsité pleine d'angoisse.\nLe silence était moins profond que lorsque\nnous étions rentrés pour diner dans la masure.\nUn grand vent pleurait dans la montagne. On\nentendait sa plainte s'enfler et s'affaiblir tour à\ntour, sans répit, à travers les branches qui fris-\nsonnaient. Au fond du ciel semé d'étoiles, la lune\nbrillait, juste au-dessus du lac, dans lequel elle\nse reflétait, plus glacée et plus morne. Les\npointes extrêmes des sapins, sur les parois du\ncirque, étaient bleues de sa lumière.\nLe vent s'éleva furieusement, s'engouffra dans\nl'énorme entonnoir. Le lac frémit. Des vagues\ncourtes, aux crêtes luisantes de rayons påles,\nmirent à sa surface des milliers de veilleuses,\nmobilse et sépulcrales. Une rafale subite coucha\nles roseaux qui dormaient là-bas, à l'autre bout.\nJe crus entendre une voix monter du fond de\nl'abîme.\n- Ecoutez, écoutez, dit l'Anglais.\nSon accent était celui d'un fou. A la clarté", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=384", "seq": 384 }, { "page_imprimee": "141", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2123, "texte": "LE LAC DES CORBEAUX\n141\nlunaire, je distinguais ses yeux dila tés par\nl'horreur.\nNous étions à deux mètres de l'eau, sur le sol\nen pente, couvert d'aiguilles de sapins.\nUne rafale, de nouveau, tournoya dans le\ncirque. Sur les bords, les branches se courbèrent\njusqu'à frôler l'onde. Les vaguelettes courtes\ndevinrent plus fortes. Des lumières verdâtres\nétincelèrent, zébrèrent l'eau noire, se perdirent\ndans les roseaux qui s'agitèrent avec un grand\nbruit. Une clameur, pour la seconde fois, sembla\ns'élever des profondeurs.\nSoudain, à mes côtés, l'Anglais éclata d'un rire\nsauvage.\n-\nAh! ah! C'est un homme qu'il te faut! Tu\nveux une proie. Attends, attends!\nIl m'avait empoigné à bras le corps et cherchait\nà m'entraîner vers le lac. Un fourmillement\nd'effroi parcourut mes membres. Je me raidis\ndésespérément. Un tronc d'arbres se trouvait à\nportée. Je m'y cramponnai d'un bras, essayant\nde l'autre d'écarter le fou, les dents serrées, mes\npieds pétrissant le sol.\n-Ah! ah! hurlait l'Anglais. La lutte, la lutte\npour la vie !\nEt ce mot banal, à cet instant, prenait dans sa\nbouche une signification terrible.\nD'un suprême effort, sans lâcher le tronc, je\nrepoussai l'agresseur de toutes mes forces. Il\nglissa. Ses mains me lâchèrent brusquement, je\nfus rejeté en arrière et mon front vint heurter\navec violence le sapin auquel j'étais cramponné.\nJe n'entendis qu'un grand cri, la chute d'un corps\ndans l'eau proche, et je m'évanouis.\nQuand je me réveillai, le jour était venu. Le\nlac tranquille et morne étalaít sa surface d'étain\npoli au milieu des sapins immobiles. Un effroi\nimbécile s'empara de moi, au souvenir confus\ndes terreurs de la nuit. Je descendis en courant,\nsouillé et meurtri, vers le village.\nAu bas de la côte, je me retournai, plus calme.\nJe regardai la montagne où dormait le lac mys-\ntérieux, et, dans ce fac, du crime et de la dou-\nleur. La montagne était grave, noire, et triste\ncomme la mort.\nPrès de moi, les oiseaux pépiaient dans les\nbranches, des mouches bourdonnaient sur les\nmûriers et les ruisseaux riaient sur les pierres\ndes cascades, parce qu'il faut que la vie triomphe.\nJACQUES NAYRAL", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=385", "seq": 385 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-22", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "142", "page_fin": "143", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 143", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=386", "pages": [ { "page_imprimee": "142", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 483, "texte": "COQUECIGRUE\nSi le ramier tend une aile\nChatoyante au matin clair,\nLe martinet, l'hirondelle,\nFlèches folles, fendent l'air...\nIl s'ébroue à la lumière\nQui le moire de reflets,\nEt sa chanson coutumière\nA l'accent que tu voulais...\nA P.-J. Toulet.\nMais comment t'appellerai-je\nToi qui, dans mes bras, souris,\nDuvet plus frais que la neige,\nRamier tendre ou colibri?\nTu n'avais, pour me séduire,\nQue ton beau regard distrait,\nEt que la fleur du sourire\nQui se dérobe, et... s'offrait...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=386", "seq": 386 }, { "page_imprimee": "143", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 491, "texte": "COQUECIGRUE\n143\nUn ciel alangui d'automne\nSe lève dans tes yeux gris,\nComme un désert monotone\nDont tu ne sais pas le prix.\nLe jour luit dans la fenêtre,\nHaute et morne, désormais...\nAb! sauras-tu reconnaître\nDe quel amour je t'aimais ?\nPars !... Tu n'es jamais venue...\nJ'entends, contre le volet,\nFrémir une aile inconnue :\nIl faut déjà t'envoler.\nMais fais que ta plainte, dure,\nRauque et fausse, en me quittant,\nAu ciel retentisse et dure,\nTout l'hiver, jusqu'au printemps.\nFRANCIS\nCARCO", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=387", "seq": 387 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-23", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "144", "page_fin": "146", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 146", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=388", "pages": [ { "page_imprimee": "144", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1371, "texte": "LES ORPHELINS'\nSur les eaux du Gange fleurit le lotus sacré ; aux paradis du\nJapon, flambe l'héroïque chrysanthème; sous le soleil de\nl'Hellade, l'olivier chante son ode d'argent. Et notre terre\narménienne, où jadis le platane faisait résonner son fier\noracle inspiré des dieux et où dominait la rose au milieu des\nvignes plantureuses, n'a plus, hélas! pour fleurs et arbres\nsuprêmes, que ses orphelins...\nLa saison où ceux-ci paraissent n'est ni le printemps, ni\nl'automne, ni l'été, ni l'hiver. On ignore l'époque où elle\narrive: combien de temps elle doit durer, nul ne le sait. Pareil\naux périodes des éruptions volcaniques, c'est un moment\nmystérieux où, en un éclat soudain et imprévu, un orage,\nplus violent que les plus furieuses bourrasques de l'été, surgit\net, tout gonflé de ténèbres et de crime, se rue sur notre pays,\nfaisant tomber partout une pluie de sang et d'ordure, jonchant\nle sol de monceaux de cadavres et de ruines. Et lorsqu'il\npasse et disparaît, nous voyons la terre toute couverte de ces\ninnombrables fleurs pâles et de ces petits arbres chétifs qui\nsont nos orphelins.\n1. Ce poème a été écrit à la suite de l'effroyable massacre qui ensanglanta\nla Petite Arménie (la Cilicie) en 1909, en pleine ère constitutionnelle, et\nqui dépassa en horreur les grandes tueries organisées par le Sultan Abdul-\nHamid dans l'Arménie turque (Note de l'Auteur).", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=388", "seq": 388 }, { "page_imprimee": "145", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1251, "texte": "LES ORPHELINS\n145\nOh! comme ils sont chétifs et combien terriblement pâles !\nIls ne ressemblent guère aux arbres puissants, vêtus d'un\nriche feuillage et vibrants de chants d'oiseaux, ni aux fleurs\nheureuses dont les vives couleurs appellent les papillons. Ils\nsont nus, ils sont étiques, ils sont silencieux, et pâles, pâles!\nNénuphars tragiques, ils se balancent, d'un mouvement\npiteux et défaillant, dans la mer de sang où ils ont poussé.\nMais qu'ils sont beaux pourtant! beaux d'une beauté inté-\nrieure, d'une troublante, indicible et douloureuse beauté. A\ntravers leur pâleur rayonne, plus suave que les nuances opu-\nlentes des plus magnifiques fleurs, une lueur de suprême\npureté ; et il émane d'eux un parfum spirituel plus noble que\ncelui même de la rose et qui n'est perceptible que pour peu\nde gens.\nLe passant ordinaire qui les regarde, attristé et effaré par\ntant de nudité et tant de pâleur, se demande : « Mon Dieu ! en\nce monde, tout arbre, toute fleur a une raison d'être, un sens,\nun rôle, séduit par son aspect, enivre par son parfum, donne\nses fruits en nourriture, change sa sève en miel ou en fait un\nremède contre les douleurs; mais ces plantes misérables,\npourquoi donc ont-elles poussé? à quoi donc peuvent-elles\nservir ?... >>", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=389", "seq": 389 }, { "page_imprimee": "146", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1101, "texte": "146\nVERS ET PROSE\nOr, si l'ouïe mentale du passant est assez fine pour saisir le\nmuet langage de ces étranges végétaux, elle entendra ce que\ndit leur pâleur dans son inconscient et profond parler.\n<< Nous sommes, dit cette pâleur, la douloureuse floraison.\nde l'extrême infortune de l'Orient. Dans ce vieux monde\ndégénéré et déchu, nous sommes l'Innocence qui souffre pour\nréveiller les consciences endormies, pour raviver l'ardeur de\nceux qui combattent le mal, pour hâter l'heure de la déli-\nvrance. Nous sommes la Pureté qui, tel un flambeau, brûle\net se consume pour montrer à l'humanité l'horreur de la pour-\nriture où se débat ce monde plongé dans une épaisse et fétide\nténèbre, pour forcer l'univers à venir, dans un mouvement de\nsuprême pitié, à l'aide des libérateurs de l'Orient. Et lors-\nqu'arrivera le jour où l'œuvre sera entièrement accomplie,\nlorsque l'Orient se redressera, libéré et purifié, alors nous\nne reparaîtrons plus jamais, et les arbres verdoyants chargés\nd'oiseaux et les joyeuses fleurs baignées de soleil se berceront\nseules au-dessus de ces terres... >>\nARCHAG TCHOBANIAN", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=390", "seq": 390 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-24", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "147", "page_fin": "147", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 147", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=391", "pages": [ { "page_imprimee": "147", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1588, "texte": "L'ENTERREMENT D'UNE\nLABOUREUSE JAVANAISE\nO belle et grande terre, vois mon grand émoi...\nJe t'apporte le corps de mon épouse Mirah,\nÉtendu sur la bandousa¹ de bois bambou.\nO sainte, épouvantable terre, ô ouvre-toi\nEt reçois dans ton ventre ténébreux ma Mirah,\nMa douce morte, ensevelie en toile blanche...\nBonne elle était et généreuse et dévouée,\nEt elle répondra en toute fierté d'âme,\nA Monkir et à Nadir, anges de la mort,\nQu'elle est bien digne d'approcher le grand Allah!\nJe vais prier pour cette morte quatre takbirs',\nComme un devoir envers le juste Tout-Puissant.\nJe lui dirai qu'elle fut charitable à tous\nLes malheureux, fidèle à moi, et... belle, ab ! belle !\nTu l'as souvent vu marcher vers les rizières;\nDe ses pas de gazelle tu as vu la grâce;\nEt tu as vu aussi qu'elle était travailleuse...\nO, toi aussi, tu peux grandement témoigner\nAu Tout-Puissant qu'elle a mérité le firdouss'.\nOui, tu as bien raison: je ne dois plus pleurer.\nMes pleurs sont égoïstes, car en me quittant,\nMa Mirah ne mourait que de sa vie terrestre...\nElle s'est élevée à la béatitude\nDu ciel, où elle m'attend... Allaho akbaro *!...\nJe ne sanglote plus. Mes larmes sont séchées.\nJe me résigne, en ne songeant qu'au salut de Mirah.\nO sainte, grande terre, en ce morne silence\nJ'entends les voix des anges, claires et sonores,\nChanter la bienvenue à la douce défunte.\nSon corps seul repose en le tien; sois-lui légère...\nJe te baise ardemment, en te remerciant,\nEt maintenant, sainte terre, referme-toi.\n1. Bière.\n-\n2. Prières pour les morts.\n-\nOTTO KNAAP\n3. Paradis des Mahométans.\n4. Dieu est grand.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=391", "seq": 391 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-25", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "148", "page_fin": "150", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 150", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=392", "pages": [ { "page_imprimee": "148", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1252, "texte": "POÈMES\nI. Retraite\nPour Paul Fort.\nQuelque part au profond des pins et des cyprès\nD'une terre mystique et septentrionale...\nUn lac songeur, sans fond, étalant une eau pâle\nDans un cirque de rocs géants... une forêt\nDominatrice où stagne une ombre immense et brune,\nSur des rochers des lichens d'or... ; seul, un bouleau\nTrempe, pensivement, ses pieds pâles dans l'eau ;\nComme un songe, à minuit, vient s'y tremper la lune...\nL'austérité des monts au rêve inaccessibles\nSe drape vers le soir de douceur violette,\nMet aux cœurs fiers la mort douce de l'Impossible\nEt comme au lac, dans l'eau des âmes, se reflète...\nL'œil mesure l'espace altier, vertigineux\nDe la cime des ifs en plein ciel élancée\nA leur reflet, sous l'onde insondable aux pensées...\nMais à droite, ô merveille, est un val lumineux\nPlein d'ors clairs et de chœurs d'oiseaux et d'eaux chantantes!\nAux transparences bleues de brumes palpitantes\nOn voit fuir des frissons nacrés sous l'or des saules,\nFuir des nefs infinies de sveltes rameaux d'or\nQu'un vent mystérieux, fait de musique, frôle...\nIci, sous ces rochers muets l'étang qui dort,\nL'ombre altière qui jette aux cœurs fiers du silence;\nLà, l'automnale gloire entr'ouvrant des palais\nDe miracle, où le chant de nos âmes s'élance!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=392", "seq": 392 }, { "page_imprimee": "149", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1340, "texte": "POÈMES\n149\nC'est là, loin du vent froid des esprits vils et laids\nQu'aux Novembres blessés mon dédain se retire;\nLa hautaine forêt pacifiante est là\nAvec son eau qui pense et le pensif sourire\nDu val d'or qu'une automne immortelle étoila :\nC'est lui vers qui mon deuil aux jours froids se retire...\nL'auguste amphithéâtre et son lac sourd d'oubli\nMe revêtent la chair de leur paix, dès l'orée ;\nL'ineffable splendeur des silences m'emplit\nDe l'exaltation des musiques sacrées...\nMon âme erre en l'oubli puissant, sans un sanglot,\nElle grandit, devient profonde et mire en elle\nLes divins rocs aux attitudes éternelles\nPuis se penche à son tour comme un songe sur l'eau...\nII. Sommeil nuptial\n--\nL'ombre d'or des seins nus respire lentement;\nJe la contemple heureuse, elle s'est endormie\nGardant à fleur de chair comme un palpitement\nDe baiser qui ne veut plus mourir... Mon amie,\nCette âme avec la nuit t'enveloppe et te garde,\nTe veille comme un rêve où l'on a mis son cœur,\nEt dans le cher silence en l'immense douceur\nMes lèvres sur ta bouche, immobiles, s'attardent...\nAdieu! ce cœur s'en va dormir contre ta chair :\nComme un homme assoupi sur la grève des mers\nEntend confusément les vagues sans sommeil\nDéferler dans son âme en rumeurs accalmées,\nIl entendra, ce cœur encor chaud de soleil,\nLe battement divin du cœur de mon aimée!\n10", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=393", "seq": 393 }, { "page_imprimee": "150", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1235, "texte": "150\nVERS ET PROSE\nMon cœur s'est enfoncé sous l'eau calme des songes\nParmi les rameaux d'or d'étranges paysages\nOù dans le cristal glauque, en de lointains mirages,\nLes reflets de la vie ardente se prolongent...\nUn souvenir d'amour vient affleurer ma chair,\nQuelque chose est entré mystiquement en elle\nComme s'évanouit le soleil dans la mer :\nC'était une ferveur blonde, je me rappelle...\nMon cœur, mon cœur s'en va parmi les eaux, et glisse,\nComme une algue arrachée au grand récif natal\nErre en des infinis verdâtres, où surgissent\nDes somptuosités de palais végétal...\nÉvanouissement des âmes, diaphane,\nTrès douce nuit fluide ainsi que l'eau d'un voile,\nCher sommeil nuptial ou le désir se fane\nDans la limpidité des êtres pleins d'étoiles !...\nDes lames de blancheur ont déchiré mon rêve,\nDeux rayons ont percé ma nuit comme deux glaives!\nMon âme s'ouvre avec lenteur dans l'aube immense\nDont le beau vin de pourpre et d'ambre l'ensoleille,\nEt dans la vérité du jour qui recommence\nMes prunelles ainsi que des fleurs s'émerveillent!...\nOù donc est la ferveur dont mon cœur s'étoila\nAu fond du soir? J'ai cru qu'une forme dorée\nEn ma vie à jamais, brûlante, était entrée ;\nO miracle d'amour : sur ton cœur Elle est là !\nCAMILLE CÉ", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=394", "seq": 394 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-26", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "151", "page_fin": "152", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 152", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=395", "pages": [ { "page_imprimee": "151", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 932, "texte": "TROIS POÈMES\nI\nFatigue\nJe m'appuie contre la dune, et pense:\nComme c'est lointainement, que le soleil est derriere les vagues!\nJe m'appuie contre la dune, et pense :-\nComme c'est profond, que mon sentiment est enseveli !...\nEt il n'est personne qui entende\nque j'appelle,\n-\nAvec des mots peureux, presque imprononcés...\nEt personne ne sail que mon appel sonne\nAinsi que des accords mourants.\nLà-bas, c'est un oiseau qui plane,\nEt qui se plaint doucement, comme s'il avait souffert :\nUn oiseau de nuit, solitaire, qui plane\nSur des mers de lointains et d'inquiétude.\nPauvre de tout, son nid a été détruit.\nIl plane maintenant, fatigué, au-dessus des vagues...\nEt je dis, très bas, m'appuyant contre la dune:\nComme c'est lointainement, que le soleil est derrière les vagues!\nII\nTempête\nDans le sentier étroit, je m'en vais par la tempêtc...\nPleure, ó vent du soir! pleure ton chagrin\nRetenu depuis des jours, et qui maintenant éclate!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=395", "seq": 395 }, { "page_imprimee": "152", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1245, "texte": "152\nVERS ET PROSE\nVole au-dessus du blé doré, et renverse-le !\nDéchire les corolles des rouges coquelicots\nEt sème-les, ainsi que des gouttes sombres de sang...\nVole au travers du pin qui résiste et secoue sa tête -\nA secousses rudes, et passionnées tellement\nQu'un tremblement le parcourt, jusqu'aux racines !\nOh! et prends avec toi mon cœur malade,\nEt emporte-le sur le sommet le plus lointain\nDes collines. Et laisse-le là, tremblant,\nSangloter, avec la tempête, son chagrin...\nIII\nBonheur étrange\nEst-ce que tu te rappelles encore ce soir d'été vert,\nAlors que le serpolet violet, d'âme si pénétrante odorait !\nQuand, sur le pays sans mouvement, déjà s'incurvait l'ombre,\nEt l'or coulant du soleil enluminait l'ouest des couleurs gaies d'une Fête !...\nLe vent de nuit bumide passait avec des caresses légères\nSur les droits roseaux qui entourent la vieille mare.\nIl courbait l'oseille sauvage dont les grappes mûres\nVersent vers la terre des champs...\nEt moi, j'étendais très larges, mes mains joyeuses de vivre, -\nPour déployer tout mon bonheur\nSur toute la large terre, la très large terre mystérieuse,\nEt qui pourtant, me semblait trop étroite à contenir le bonheur de deux\nMIES\n[Humains!...\nKIEVITS\n(Traduit du hollandais, par l'auteur.)", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=396", "seq": 396 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1912-10-01-27", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "153", "page_fin": "157", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 158", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=397", "pages": [ { "page_imprimee": "153", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3023, "texte": "PAUL FORT\nA propos d'une élection et d'un livre¹ récents.\nC'est en 1872, me dit-on, qu'il consentit à\nprendre figure d'homme, mais ce fut un événe-\nment pour lequel aucune comète ne se dérangea,\nparce que ce n'était pas, à proprement parler, son\ndébut dans le monde. Quand il a voulu conter\nson enfance, n'avez-vous pas remarqué qu'elle\nne ressemblait pas à celle d'un particulier, la\nvôtre ou la mienne, que les événements y pre-\nnaient tournure de symboles, que le sens en était\ntout intérieur, et qu'enfin cela avait pour titre :\nl'Aventure éternelle? Pour moi, les apparences ne\nm'abusent point; pour avoir aperçu quelques\npoètes,je sais bien que ceux-là étaient des hommes\net des héros, et que celui-ci est autre chose. Il\nn'est pas né à Reims, en 1872. Tombé du ciel,\ncomme Coxcomb, ou bien issu dans des temps.\ntrès lointains d'une nymphe qu'un faune gaulois\ngorgé de raisins avait surprise sous les pampres\nde la Champagne vineuse, il existait depuis belle\nlurette; et, bien qu'il ne fût pas aussi nettement\nvisible qu'aux mardis de la Closerie, on se doutait\nun peu qu'il était là Et où donc ? Partout. II\ns'asseyait au foyer du peuple pour dire des\nlégendes et chanter des refrains narquois qui\npleurent quand ils ont l'air de rire et qui sont\nprofonds comme le cœur encore que légers et\npuérils. Les matelots en partance l'embarquaient\navec le souvenir de leur payse; il conseillait aux\nécoliers les jolis larcins d'amour. Qui est-ce qui\npriait dans les nuits des Cévennes, des Pyrénées\n1. Vivre en dieu, quatorzième série des Ballades\nFrançaises,\nou des Alpes? Qui est-ce qui, dans les forêts\nfrançaises, accordait son piboulet sur le fifre des\nmerles? Qui donc courait les plaines comme un\ntaureau échappé et s'arrêtait longuement devant\nl'Océan breton comme pour mettre en ses pru-\nnelles tout le glauque infini ? Lui, toujours lui!\nIl était encore l'âme ensoleillée et paisible de\npetites villes du Valois, et aussi l'âme bruyante\ndes tournois et des batailles. On le vit souffler\ndes malices à Louis XI, politiquer avec Comines,\nrimer avec Ronsard, rire dans le verre plein de\nRabelais, tirer la perruque de Molière, herboriser\navec Rousseau, chanter avec Lamartine. Il fut\ntout ce qui est subtil et tout ce qui est bavard,\net tout ce qui est fou, et tout ce qui est sensé, et\ntout ce qui raille, et tout ce qui vibre, et tout ce\nqui pleure, rit, chante ou siffle entre le cap\nGris-Nez et la Bidassoa, le Mont-Blanc et la\npointe du Raz. Et un beau jour il rassembla ses\nmultiples âmes éparses, et de tout cela mit au\ncreuset, bien tassé et dûment concoctionné,\njaillit, comme un diable sort d'une boite, un\npoète noir et long chevelu: Paul Fort lui-même.\nMais Paul Fort est un masque et je sais bien ce\nqu'il y a dessous: il y a le démon familier de la\nterre de France.\nQuand un de ces génies du libre espace, trépi-\ndant et saoul de vie, s'en vient tomber dans\nnotre humanité, il commence par s'y donner de\nl'air, culbuter les barrières, bousculer les caté-\ngories, jeter l'une par-dessus l'autre toutes no", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=397", "seq": 397 }, { "page_imprimee": "154", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3822, "texte": "154\nVERS ET PROSE\npauvres idées symétriquement rangées comme des\nquilles. Il installe la vie là où il y avait l'immo-\nbilité et le silence. Nous avions, potards soigneux,\ncollé des étiquettes partout: Ceci est théâtre et\nceci est roman... Ceci est vers... Ceci est prose...\nPaul Fort décroche les enseignes, joue à son\nThéâtre des pièces injouables, rime des romans,\nmet de la prose en vers et des vers en prose, frémit\nà tout vent, bavarde comme un ruisseau, fait, de\ntout, poésie, et s'amuse, comme un dieu,de M.Jour-\ndain, stupéfait et charmé malgré lui de ne s'y\nplus reconnaître. Est-il souris? Est-il oiseau?...\nLes Ballades Françaises, sont-ce des vers? Je le\nveux bien. De la prose? Je le veux aussi. Paul\nFort est un chèvre-pieds pasteur de syllabes. Il ne\nsouffre pas qu'elles soient immobiles, à la ran-\ngette, comme les figurants du vieil opéra.\nD'une paille, il les chatouille au cul: « Allons,\nsautez! Vivez! petites putes! » Et voilà le vent qui\ngauchit leurs élytres, et les voilà qui s'abattent, on\ndirait pêle-mêle, comme sauterelles dans un pré.\nDes fois, il y en a treize à la douzaine; des fois\nc'est celle du milieu qui chante une rime inatten-\ndue, une rime ou une lointaine assonance. Mais\nquelle harmonieuse et vivante dissymétrie et\nquelle divine musique! Tout semble spontané et\ntout est prévu; le caprice du poète rentre dans\nla grande loi des sphères. Et, soudain, toutes ces\nsyllabes volatiles et aberrantes s'unissent en\ngrands vers réguliers d'épopée, comme si, la\nrécréation finie, sonnait l'heure de l'hymne et de\nla prière ; dans l'encens des aubes, dans l'or des\nmidis, dans la myrrhe des soirs, le poète dit son\nangélus panthéiste.\nNovateur intrépide et fougueux libertaire, Paul\nFort est pourtant, dans la forme et dans le fond,\nle plus traditionaliste de nos poètes. Le démon\nde la terre française, je viens de le dire, vit en\nlui. Dédaigneux des rythmes attendus et des\nsentiments domestiqués, il a repris la poésie à\nson commencement, là où elle jaillit de la terre\nmême, où elle est encore trouble et chaude, pleine\nde sels dissors et de germes vivants. Il a écouté\nles chansons instinctives où frissonne l'âme de la\nrace, qui sont nées pour ainsi dire toutes seules\net qui se ressemblent toutes, maladroites et sin-\ncères, avec des onomatopées indistinctes, des\ncadences balancées comme des rondes paysannes\nen sabots, des mots rugueux et tout neufs,\nempoissés de terre grasse. C'est là le trésor brut\ninépuisable, qui germe au long des siècles en\népopées et en odes, en épigrammes, en romances,\nen légendes, en contes pleins de bonhomie et en\nfabliaux pleins de malice. Vienne Théroulde, et\nde ce lyrisme on fait la Chanson de Roland; vienne\nRabelais, et de cet esprit on fait Pantagruel. On\npeut tout comprendre et tout dire, chanter ou\nbavarder sur tous les modes, quand on est de\nFrance.\nLes premières Ballades de Paul Fort, on dirait\ndes chansons du folklore. Le poète s'éduquait par\nle peuple, ce grand maître anonyme de sincérité\net de vie. Et quand il en eut incarné l'âme, il\nn'avait plus qu'à la laisser foisonner en lui et\npousser suivant sa logique. Pour lui tout seul,\nil refaisait l'évolution poétique depuis les trou-\nvères, en brûlant les étapes, en revenant sur ses\npas par des crochets capricieux pour reboire à la\nsource, ne rien oublier et ne rien perdre. Il avait,\ndans le premier livre, reconnu tout son domaine.\nSuivant son humeur, il reprend le chemin par\ntous les bouts. Il visite montagne, forêt, plaine,\nmer, aede transfiguré humant l'ivresse des mondes\net se regardant vivre en beauté dans le miroir des\nchoses. Et, sans transition, il écrit l'extraordinaire\nRoman de Louis XI, remodèle l'histoire en légende,\nbien plus vivante, bien plus vraie, bien plus\npérennelle que l'histoire. Louis XI garde sa phy-\nsionomie chafouine et pourtant se transmue en", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=398", "seq": 398 }, { "page_imprimee": "155", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3709, "texte": "PAUL FORT\n155\nle mythe populaire français, s'apparente au roi\nDagobert et à Panurge, à Renart et à Scapin, à\nPathelin et à Figaro, à Guignol et au Franc-Archer\nde Bagnolet, sans qu'il manque au portrait de ce\nmonarque de sotie la touche tragique, le pli\némouvant des lèvres, la ride du philosophe et du\npolitique, le frémissement lyrique des narines\nqui complètent la synthèse de l'homme de France,\nbourgeois ou prince.\nEt puis, ce sont les Idylles antiques, éclats d'une\nivresse dyonisiaque; et tout aussitôt l'Amour\nmarin, chansons brutales et tendres de lèvres\ngercées de saumure. Paris sentimental, bouches\nbecquetées de filles saines qui pépient comme des\noiseaux, ronsardises et villonades, pizzicati sur la\nviole d'amour, farandoles de bonnets par-dessus\nles moulins d'Orgemont et d'ailleurs, petites\namours bavardes et fantasques, petits chagrins\nqui se noient dans beaucoup de bière, grandes\nsoûleries lyriques, le ventre dans l'herbe et le\nfront dans les étoiles.\nEt voyez le poète sensible à toutes brises\ncomme une girouette! Dans le même volume que\nce petit roman de Lucienne, gracieux et minus-\ncule, mêlé de chiquenaudes et de caresses, pour\nlequel Marivaux semble avoir collaboré avec\nRameau et Boucher, une vague de vie monte, se\ntord et écume, balayant tous ces légers bibelots\nd'amour. Le lied s'enfle en symphonie et éclatent\nles Hymnes de Feu. Car c'est souvent ainsi. Il y a\nde tous les fruits dans le même panier. Vous\nouvrez par exemple le Livre des Visions pour\nouïr chanter Philomèle et, quelques pages\ntournées, vous trouvez Coxcomb, l'homme tout\nnu tombé du Paradis, avec sa face énigmatique\nde gnome burlesque et son âme composite -\nformidable bouffonnerie qui fait à la fois songer\nau Voltaire des Contes, à Rabelais, à Shakespeare\net à Cyrano de Bergerac. Quelques pages encore\net Henri III râle sous un cauchemar.\nHenri III... encore un Valois. Paul Fort aime les\nValois, ce sont de «curieux hommes ». Et puis, il\nest un peu de la famille, avec ses yeux d'escar-\nboucles, son sourire ambigu et ses boucles qui lui\nchatouillent les oreilles; il en est surtout depuis\nqu'il a recréé Louis XI. L'apanage des Valois,\nl'Ile-de-France, le Gâtinais, compris Mortcerf,\nMontlbéry-la-Bataille, La Ferté-Milon est, par\ndéshérence, tombé dans les mains de Paul Fort;\nc'est son domaine et son verger, et il n'est nulle\npart aussi bien chez lui, lui qui est partout chez\nlui. Sa chère Suzon met son chapeau des\ndimanches pour déjeuner à Coucy, chez «l'honoré\nM. Champion-pour-vous-servir ». Le petit roi\nbénin visite ses bonnes villes, se montre aux\npavés, aux pots de giroflées, console l'ombre de\nSylvie, je suppose, dans Senlis-aux-Tourterelles\nque baigne la Nonette, rencontre celle de Louis-\nle-Hutin à Saint-Jean-aux-Bois et celle, multiple,\nde Racine, à La Ferté, attrape l'averse à Pontoise,\nbénit en passant à Gonesse la noce du fils du\nmaire avec une «demoiselle très bien, de la cam-\npagne », et, à Fin-d'Oise, les épousailles de l'Oise\net de la Seine. Il émiette son déjeuner aux ânes et\naux poules, jabote avec les moulins à eau, se\nrappelle des batailles, cligne de l'œil aux filles,\nfait mille folies de chevreau lâché en liberté, rit\nau soleil du printemps qui rougit les tuiles des\nvieilles petites villes cachées dans les nids d'herbe\net à ce bon air léger du Valois qui semble une\nlumière bue. Ah! c'est ici qu'elles se trémoussent\nles syllabes-sauterelles et que les vers délurés\njouent à saute-mouton avec la prose de M. Jour-\ndain !\nEt les beaux noms de France chantent dou-\ncement:\n... Fin-d'Oise, Maurecourt, Andrézy, Conflans-Sainte-\nHonorine: doux bruit font ces noms-là! Branle de\ncloche pour un hymen, dirait-on pas?\nAussi quand on le sollicita de donner son avis", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=399", "seq": 399 }, { "page_imprimee": "156", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3557, "texte": "156\nVERS ET PROSE\npour l'élection d'un Prince des Poètes, Frédéric\nMistral, la grande Cigale du Midi, n'eut-il pas\nd'hésitation: «Je vote, répondit-il, pour Paul Fort,\nla Cigale du Nord. »\nMais, votre âme à peine reposée dans le délice\nde ce Bois de l'Hautil, d'où, par faveur du ciel,\n<<< on voit Pissefontaine », voici que le firma-\nment s'éplore en nuées lourdes et que, dans les\nbois horrifiés, le roseau panique gémit la Tris-\ntesse de l'Homme. Le roseau panique..., c'est bien\ndit. Au fait, cela explique tout, et ce poète qui\na chanté son voyage terrestre sous ce titre :\nl'Aventure Éternelle, vient de montrer son pied\nfourchu: il a écrit: Vivre en dieu.\nPoète, je le suis. Uniquement poète. Autrement dit\nrêveur, créateur conscient. Autrement dit, surtout, dieu\ncréant, dieu rêvant. Et l'un des plus créants, rêvant\nde la planète.\nune\nVivre en dieu... Je n'ai pas à me demander s'il est\nle chef-d'œuvre de Paul Fort, ce livre sibyllin qui\nm'a tant valu de méditations. Il est l'affirmation\nmystérieuse d'une conscience et comme\npetite Genèse. Il dit comment naît le poète, dieu\nde son horizon, et comment il crée son univers\npersonnel: théogonie et cosmogonie dont j'aurais\nscrupule de me faire l'exégète, sentant combien la\nprécision des termes apporte de limites à l'idée,\net combien le poète a raison de s'adresser, plus\nencore qu'à l'intelligence, à la sensibilité. Ce\nlivre ou plutôt ce tiers d'un livre\nquelques pages que l'auteur dédaigneusement\navoue n'avoir écrites que pour deux ou trois,\nceux-là seuls les comprendront qui sont aussi\ndes dieux et qui ont conscience que rêver et\ncréer c'est tout un. En le lisant on se juge. Et,\ndire que rien n'existe en dehors d'un sentiment,\ndire que les choses tiennent de nous leur sens\net leur noblesse, dire qu'ayant tout sorti de lui,\nle poète éprouve l'allégresse divine de se retrou-\nver dans tout, c'est évidemment, pour la plupart\n-\n-\nces\ndes auditeurs, exprimer des mystères incompré-\nhensibles en une langue inconnue. Paul Fort\na écrit là, au milieu d'exemples typiques de sa\npuissance de démiurge, le bréviaire de la person-\nnalité en art.\nOn a écrit, beaucoup écrit même, sur Paul\nFort, et l'habitude d'entendre des poètes indéfi-\nniment monochordiser, fait qu'on a voulu voir\nautant de Paul Fort qu'il y a de notes à sa chan-\nson. On en a compté au moins quatorze et c'est\npeu. Moi, j'en connais bien plus : j'en connais un.\nCes critiques sont des analystes, je ne les entends\nguère. Il n'y a qu'un Paul Fort, mais qui vit en\ndieu. N'y a-t-il pas tout dans la vie? « Je vis, donc\nje suis tout est aussi solide qu'un syllogisme\ncartésien. Paul Fort est à la fois un grand enfant,\nun grand fol et un grand lyrique, parce qu'il porte\nen lui toute l'allégresse de la terre.\nVous vous rappelez ce Sylvain, ce dieu peuple\nqu'un jour, à ce que dit le père Hugo, Hercule\ntraîna par l'oreille dans le concile des Dieux.\nPaysan crotté, il « crevait l'azur à chaque pas »,\n<«< faisait des trous dans la lumière », s'étalait,\ncontait fleurette à Vénus, et les Immortels le\nperçaient de brocards. Nous savons tous cette\nhistoire-la par cœur, et que l'Être capricant et\nlascif, tyran des oréades et des napées, à mesure\nqu'il chantait l'Homme et la Terre, devant les\nOlympiens rongés de nuit, de chèvre devenait\nTitan, et toute la vie du monde montait à ses\nmembres...\nPlace à Tout! Je suis Pan. Jupiter, à genoux.\nPaul Fort est de la race de ce Sylvain.\nEt voilà pourquoi Paul Fort est prince des\npoètes français, bien qu'il ne veuille être chef\nd'aucune école, hormis la buissonnière.\nOCTAVE BÉLIARD", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=400", "seq": 400 }, { "page_imprimee": "157", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 24, "texte": "VERS ET PROSE\nTOME XXXII", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015034360928&seq=401", "seq": 401 } ] } ] }