{ "numero_id": "aj-versetprose-t33", "tome": "1913", "source": "OCR HathiTrust, sans correction", "articles": [ { "article_id": "aj-versetprose-1913-04-01-1", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "5", "page_fin": "39", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 39", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=13", "pages": [ { "page_imprimee": "5", "debut_caractere": 21, "fin_caractere_exclue": 1196, "texte": "CHANSONS\nPOUR ME CONSOLER D'ÊTRE HEUREUX\nA MONSIEUR PAUL GILLOT.\nRICHARD CŒUR\nDE LION\nA Gabriele d'Annunzio.\n[Écrit dans les ruines du Château-Gaillard\nux Andelys.]\n1\nSous l'aigrette rouge de l'œillet sauvage qui\nparfume la Ruine aux soirs de juillet, dans un\nabandon à ne finir jamais, que pensiez-vous de\nmoi, ce vert soir d'orage, pensées de mon cœur\nfol- sous l'œillet sauvage qui tremble au donjon\nles soirs de juillet?\nJe le sais, vers l'orage, hélas ! vous pensiez que\nj'ai le cœur aventureux et imparfait, un cœur\ngrondant, bientôt cœur muet aussi, tout comme\nle ciel sur cette aigrette-ci; dans l'air, sous la\nfleur, n'est-ce pas, vous pensiez que j'ai le cœur\naventureux et imparfait,\nsemblable à celui, si changeant de fortune, du\npauvre et vaillant chevalier-roi Richard. Ce soir\nl'orage s'entr'ouvrit à la lune au bord des rem-\nparts. Dans tes œillets, ce soir, le vent fut mon\nBlondel me chantant fortune, château de Richard\nCœur de Lion sous la lune.\n--\n2\nIl advint hier qu'au milieu de cent roses, trouant\nune haie, certain grison vint braire juste sur mon\nfront et de pétales roses m'habilla, comme le ciel\nl'était d'éclairs, qui crevaient la nue en traînant", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=13", "seq": 13 }, { "page_imprimee": "6", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2421, "texte": "6\nVERS ET PROSE\nle tonnerre, tant, qu'au milieu des roses,il advint\nhier\nque jamais encor, m'approchant de ces ruines\n(car je montais à ton château, roi Richard),atours\nplus féeriques, musique plus sublime ne me\nfurent offerts par le dieu Hasard, si bien que tu\nme vis, blanc Château-Gaillard\nqui par éclairs\nvis ce qu'il advint hier\n―\n――\nenfourcher le grison au son du tonnerre, et cou-\nvert de pétales et aux mains deux roses, m'offrir,\nen narguant les flèches de l'éther, comme un\nnouveau maître au castel solitaire, un autre\nRichard lyrique mais sans pose, — puis choir du\ngrison, comme il advint hier.\nAinsi, chaque jour\n3\nsans grison la plupart -\nje viens chanter le los du Château-Gaillard, de la\nSeine d'argent à ses pieds coulant, du donjon.\ncassé par un roi peu musard, de ses fleurs surtout\nque je chante avec art et d'un fleuve d'argent à\nses pieds coulant;\net quand bien même il souffle un bon frais,\nsouvent, je chante Seine et fleurs et castel au\nvent qui ma voix emporte, et ris de la bourrasque,\ncheveux déroulés, car je n'ai pas de casque : tout\nme devient airs non ouïs auparavant, le donjon et\nses fleurs et la Seine d'argent ;\nil n'est point jusqu'au ciel,qu'ivre je ne chante:\nses châteaux de nuées là-haut peu bâtis s'écrou-\nlant sur mon front en ombres errantes et sur ces\nvieux murs noblement répartis, puis allant em-\nbrunir, çà-bas, les chalands et le fleuve d'argent\ndessous eux coulant.\n4\nCependant qu'au front de ces tours misérables,\nchardonnerets, tarins sifflent leur antienne, couché\nsur la fine arabette des sables, il me plaît de chan-\nter, moi, la guerre ancienne. Certe, il fait bon ouïr\nle sifflet des oiseaux, mais plus encor chanter les\nanciens assauts.\nChâteaux-forts assiégés! murs qu'on déracine!\naprès tant d'efforts flageolantes courtines! et\nquand le combat sera bien emmêlé, petits et\ngrands cheyant dans l'eau des fossés. Sautant\ndes palissades garnies de forts pieux, des deux\ncôtés l'on crie: A eux! à eux! à eux !\n-\nIl me plaît jusqu'au fond du cœur de rêver —\nrangés dans la campagne aux fiers chevaliers;\nil me plaît de voir pavillons plantés, d'entendre\nhennir chevaux démontés, aussi beaucoup\nd'hommes d'armes bruire ensemble: la chanson\nde mon cœur à ce bruit ressemble.\n-\n5\nRêver, chanter sont même chose, ô poètes! –\nAh! les chevaliers donnent! Je les vois en\nrêve. Ils vont au pont-levis, droit, poussant leurs\nbêtes; ils y sont. Le malin pont-levis se lève. Et", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=14", "seq": 14 }, { "page_imprimee": "7", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2425, "texte": "RICHARD CŒUR DE LION\n7\nc'est pour un instant (minute charmante) sur\nleurs panaches la pluie d'huile bouillante.\nDieu !... que les cris d'armes rendent l'écho\nsonore Diex aie! Dame Diex! Passavant li\nmelior! Foin! c'est aux pionniers à ceindre\nle château de tours en bois, de pierriers, de man-\ngonneaux. Du haut du beffroi, sur la grouillante\nmarge, les arbalétriers triplent leurs décharges.\n-\nDans les fossés, vilains, jetez sans relâche fas-\ncines et rocs et mottes de gazon. Passez !\nCreusez la mine au pic, à la hache ! Travailleurs,\nboutez la flamme aux étançons. Une tour s'écroule\net se comble un fossé. Les échelles !... l'étendard\nfleurdelysé !...\n--\n6\nMon cœur bat. Je l'entends. - Adieu, grand'-\nvisions! Il n'est bruits que de mon cœur et\nd'un grillon, et le soleil jaune va sur son cou-\ncher. Qu'au déclin des jours mon Rêve est\n-\nattaché! Levons-nous, j'herboriserai au cré-\npuscule, cherchant l'herbe qui rajeunit, l'herbe\nde lune.\nAh! sais-je pourquoi mon pauvre cœur se\nserre? Pensé-je à l'amour qui me quittait hier?...\nTu trainas ici même désespérance, Richard lan-\nguissant pour cette Alix de France que ton félon\npère aimait à la folie : ta révolte eut raison de\nsa félonie.\nSi je pouvais tuer de chagrin mon père, afin\nde consoler, par froide ambition, ma disgrâce\namoureuse, ô dur Cœur de Lion! étouffer dans\nmon cœur l'amour fraternel, comme tu fis en\nsupprimant le Court-Mantel, pour régner, si je\npouvais, enfin régnant, à Jérusalem délivrer\nLusignan !\n7\n-\nNon, me faut aimer, me faut traîner ma peine,\npleurer contre la pierre ici, que voici, où j'ins-\ncrivis son nom entre un hélianthème et cet\nœillet couleur de cœur. Suis transi! Je vais\nherborisant au clair de la lune, cherchant sous la\nmousse l'herbe qui rajeunit.\n-\nLas! de cet amour faut-il qu'il me souvienne?\nIl me faut attendre le jour pour chanter le donjon,\nles tours, les nuages d'été, la rivière d'argent et\nla guerre ancienne. Las ! de tant d'amour faut-il\nqu'il me souvienne? Le petit jour rouge seul me\nfait chanter.\nLa nuit est sans sabbat, je n'ai qu'un fantôme\npour m'accompagner: celui de mon amour. Je\nvois glisser son voile. Autant en vaut l'aune. Ce\nn'est qu'un rayon de lune qui se déroule... Dans\ncette solitude irai-je réveiller, au cœur de ses\nroses, l'âne du jardinier?\n8\nMais à l'aube en fleurs qu'est-ce que j'oublie ?\nA l'aube en sa fleur j'oublie mon amie. Et je\nchante et je chante et je chante alors la Seine et", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=15", "seq": 15 }, { "page_imprimee": "8", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1712, "texte": "8\nVERS ET PROSE\nses îles et le château fort. « Une tour s'écroule\net se comble un fossé. Les échelles !... l'étendard\nfleurdelysé !...»\n-\nRichard d'un bras noir a saisi l'étendard. Il sera\nl'oreiller de ta couche, Alix! Fleur de France, on\nte baisera sur des lys. Que ce petit chant ailé,\nsans forme fixe, puisse, en même guise, à ma\nmie revenir. Aussi bien je l'ai fait pour elle y\ndormir.\nTrois vers dits plus haut sont de Bertrand de\nBorn. Les autres sont de [moi: peu d'esprit les\norne. Hé! voulez-vous bien qu'on ait la tête à soi\nquand vous point l'amour? est-il cœur qui rai-\nsonne? Fis-tu mieux, Cœur de Lion, Richard, ô\nmon roi? Si tu fis mieux troubadour ! ins-\npire-moi,\n--\npuisqu'en ton château l'univers m'abandonne.\nAUX ANDELYS\nPRIÈRE\nAUX GRANDS ONDINS NORMANDS\nPOUR EN OBTENIR\nUN ACCUEIL FAVORABLE\nDe la Seine au beau clair et qui va remirant\nà son souple miroir Andelys et Rouen,\nde la Seine, où se voient les pommes, grands\nondins, et Bouilhet et Flaubert et Corneille et\nPoussin,\nn'accueillez en riant ma mine champenoise. Je\nne suis plus que vous un buveur de cervoise.\nLes miens s'enivrent ils · Racine et La Fon-\n-\ntaine rien que de Castalie et rien que d'Hippo-\ncrène?\nnon, mais de vin! J'ajoute un doigt d'eau de\nJouvence à ma coupe qui mousse en l'honneur de\nla France,\net qui mousse à présent, faut-il que je le die? à\nma lèvre en l'honneur de votre Normandie.\nUn seul doigt de Jouvence et me voici gaillard\npour entonner le los du vieux Château-Gaillard,\nde ses rocs, des bois bleus de cette ile Contant,\net de l'Ile-de-Grâce et du Vexin Normand\net, voire, aux fins du jour, d'une petite pluie\nqui, mes amours absents, me verse un doux\nennui.\nGrands ondins aux beaux noms, souffrez donc", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=16", "seq": 16 }, { "page_imprimee": "9", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1763, "texte": "AUX ANDELYS\n9\nque Jouvence-notre seule eau potable — à mon\nvin se fiance.\nCela donne du cœur: c'est un philtre, vous\ndis-je. Vous le connaissez bien, ô faiseurs de\nprodiges!\nUn doigt du même, en votre cidre, vous le\nmites pour quoi votre œuvre garde et jeunesse\net mérite.\nChoquons cidre et champagne entre les roseaux\nverts de la rive, ô Corneille, ô Bouilhet, ô Flau-\nbert\nlaurés d'or! cependant que Nicolas nous peint\nsous des pommiers français, devant un arc\nromain.\nLE PAYSAGE\nFins tableaux. de fleurs, d'herbe et de petits\nnuages qu'on aime reflétés aux yeux de sa maî-\ntresse! Elle absente, il n'est plus de jolis paysages.\nOn me l'avait bien dit, j'y croyais peu: jeunesse !\nMaintenant j'y crois ferme. Hélas ! dans mon\nveuvage, irais-je contempler toujours la pâle\nimage d'une ville qui meurt percée de son clocher,\nainsi comme est mon cœur du trait droit de\nl'Archer?\nMon cœur est mort, et c'est bien là ce qui me\nnuit. Que dis? Non pas: c'est une ville aux fines\npluies qui m'enlinceule... Ah! bon, le soleil à\nprésent! Endimanché d'averse, hou! hou! le\npaysan.\nMe faudra-t-il sortir un cœur qui ne bat plus ?\nme guinder sur un mont? visiter un château ?\nL'on s'essouffle à ce jeu (mon cœur battait tantôt).\nAsseyons-nous dans l'ombre. Encor le Point de\nVue !\nQui me délivrera de l'herbe toujours verte et de\nces fleurs des champs béatement ouvertes? Herbe\nrouge. croissez, et vous tessons, courage! Où\ndonc est ma maîtresse ? Au diable, dont\nj'enrage.\n-\nLA PLUIE\nLa pluie tombe infinie. Les horizons s'enfuient.\nOù vont-ils ces coteaux, ces coteaux sous la pluie,\nqu portent sur leur dos ces forêts qui s'en-\nnuient?\nOù donc est Andely, Andely-le-Petit? son\ncoteau ? son château ? je les voyais tantôt. Les\nhorizons s'enfuient. La pluie tombe infinie.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=17", "seq": 17 }, { "page_imprimee": "10", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2253, "texte": "10\nVERS ET PROSE\nDu côté des forêts qui donc réapparaît ? Ce\ngéant, est-ce lui? Est-ce toi, vieux château qu\nvas courbant ton dos sous neuf siècles d'ennui?\nLa pluie tombe infinie.\nL'ORGUE\nQue l'univers ce soir est une grande église !\nLes meuglements lointains des troupeaux s'har-\nmonisent, sous des ondes de vents contraires, et\nc'est un accord grave et prolongé comme celui\nd'un orgue qui frappe mes oreilles.\nLA VOIX DES BOEUFS\nGrande voix des bœufs dans le soir, alors que,\nchamp par champ, la terre sombre en ce gouffre\noù meurt l'espoir des sillons privés de lumière,\nclames-tu la mort ou la vie? Cependant la lune\nest sans voiles. Un sillon rêveur te dédie, grande\nvoix des bœufs, aux étoiles.\nQuel bruit fait cortège à leur voix, quand les\nbœufs rentrent dans l'étable? Des millions d'épis\nà la fois se bercent au ciel admirable.\nAh! tout n'est que silence enfin ! L'on enten-\ndrait mourir les dieux: du monde énorme est-ce\nla fin? La voix des bœufs est dans les bœufs\nqui sort, au contact du matin des étables vers\nl'aube fine et les droits sillons argentins lèvent.-\nEt tinte une clarine.\nLe calme solaire à présent. Les troupeaux, en\nun mol murmure, seuls animeront l'air dormant\nsur le sommeil de la Nature.\nLoin des moissons, dans les pâtures, avec dou-\nceur ils reprendront leur majesté devant l'azur,\nau profil vaporeux des monts.\nLe calme est tombé plus profond. Un vent\nsoudain couche l'herbage. Des frissons rident les\nfanons, montent jusqu'aux mufles qui bavent,\njusqu'à ce Cri remplissant tout, les monts avec\nleurs bois sauvages, les quatre plaines jusqu'au\nbout, la voûte du ciel noir d'orage.\nO voix des bœufs, hymne du soir aux heures\noù la terre sombre à l'abîme, entrainant l'espoir\ndes sillons pris du froid des ombres,\nclames-tu la mort de la Vie? Cependant la\nlune se lève... Laglebe en rêve te dédie, grande\nvoix des bœufs, au seul Rêve !\nAU BORD DE LA SEINE\nUn ciel brouillé répand ce faible crépuscule :\nplus fine que ciel pur est la nuée ainsi; le soleil\nvaut ce soir le plus doux clair de lune, et toute\nla douceur de la terre est ici.\nLa brise qui mollit dans les vapeurs du soir\npèse sur les roseaux avec un tendre amour; la\nnuée, entr'ouverte aux songes, laisse voir cet\nastre qui lui-même oublie, oublie le jour.\nH", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=18", "seq": 18 }, { "page_imprimee": "11", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2416, "texte": "AUX ANDELYS\nII\nJe marche au bord d'un fleuve où se peint en\nrêvant l'image du soleil, dont le halo d'argent\nnage entre les roseaux et lentement me suit, et\nles moucherons dansent au-dessus de lui.\nAdieu, soleil qui veux trop rêver sous l'eau\nnoire. Leur or et leur blancheur montent des\nnénuphars, jetant un jour furtif aux ondoiements\nde soie. Que brève est la clarté de ces fleurs qui\nse noient !\nRendue avec le soir aux formes qui s'y meuvent,\nocéan de vapeurs, l'autre rive est sans terre.\nDes rouleaux de brouillard se suivent sur le\nfleuve, et je ne vois du pont qu'une arche, la\npremière.\nIrais-je, âme égarée dans ces brumes profondes,\nrêver d'un pont qui conduirait au paradis ou du\nFleuve qui tombe en l'éternelle nuit? Quel rêve\nest de rêver s'il n'est plus rien au monde !\nPoésie, poésie, ah! lorsque tout s'endort et\nqu'il n'est point de lune et qu'il n'est plus\nd'étoiles, tu veilles sur mon âme où glisse,\nample et sans voiles, un fleuve lent berceur de\ngrands nénuphars d'or.\nLA REINE\nL'Eure, l'Avre, l'Iton, l'Epte, la Charentonne,\nle ruisseau de Breteuil et le ru de Radon, la\nTroëne, la Paix, la Rille et la Véronne, le Fouille-\nBroc, l'Andelle aussi bien que l'Oison,\nla Lieure, le Rouloir, la Fontaine Enragée, la\nLevrière et la Vilaine au joli nom, le Bras Forcé,\nla Bonde et l'écumeux Crevon, ou ce petit Gam-\nbon aux chutes étagées,\nse peuvent réclamer de vertus à foison, qu'on\nles nomme brochet, carpe, meunier, goujon,\ntanche, écrevisse, anguille, alose, poule d'eau,\ngrèbe, sarcelle, bécassine ou bécasseau :\nmoi qui jamais ne fus pêcheur que de mirages,\nque de nuées chasseur, je maintiens l'avantage,\nsur ces rivières proches, à la gourmande Seine\nqui toutes les avale en bonne souveraine.\nMuse, au pays de l'Eure, il n'est que cette\nReine qui sache un temps bercer ma barque avec\nma peine. Et que me font poissons, que mis en\npoêle à frire? oiseaux à la brochette? écrevisse à\nrougir?\nL'EXEMPLE IMPOSSIBLE\nO sous le pâle azur d'un beau ciel sans défaut,\nAndely que domine le seul cri d'un oiseau, qu'il\nm'est amer de ne pouvoir, ainsi que toi, suivre\nun destin conduit par quelque haute voix !\nBel Andely-le-jeune aux yeux pleins de\nlumière (tes sources je veux dire) ah ! qu'il m'est\ndonc amer de ne pouvoir, ainsi que toi, mirer\nles cieux sans fermer au soleil les roseaux de mes\nyeux !\nMenu point sur la terre et fleur de modestie,\nviolette du soir, Andely-le-Petit, aux crépuscules", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=19", "seq": 19 }, { "page_imprimee": "12", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2511, "texte": "12\nVERS ET PROSE\nd'or tu te dissous et perds. Saurais-je faire\nainsi?... Non pas.\n-\nQu'il m'est amer!\nLE BANC DU TOURING-CLUB\nAU\nCHATEAU-GAILLARD\nA André Salmon.\nDon gracieux du Touring, s'est-il assis un\nhomme, voire un homme de cœur pour ne le\npoint fâcher, un Quichotte, un Bayard de ce siècle\noù nous sommes, un aviateur chu, même quelque\nastronome, sur ton bois teint du vert de la peur...\nou des pommes, généreux don si haut juché,\nsi tristement juché que le fossé te gagne et\ns'en va t'engouffrer un jour tumultueux de vents\nligués avec les eaux sur la campagne, pour\nfendre et fondre ce vieux but à leur mitraille, ce\nfier Château-Gaillard, ancien roi des batailles, qui\nbranle comme un chêne creux ?\nFace à la Tour du Nord le vert banc dessus dit,\nrendez-vous spongieux d'une petite faune, ce\nn'est point tant ce défaut-là qui l'interdit (non\nplus que d'appeler le gouffre) aux gens hardis :\nl'affreux est qu'il boitille. Aussi bien j'en induis\nque c'est un banc pour les fantômes.\nCar, que pèse un fantôme? Est-il pas tout\nesprit? Voit-on pas au travers ? Serait-ce autre\nqu'un souffle? D'où part son rire alors que l'on\nentend qu'il rit? Où donc est son regard cepen-\nJant qu'il épie, et s'il sème à tous vents la graine\nà pissenlit, la rose gonflée de sa bouche?\n-\n-\nEh! ça ne pèse rien de rien]: souffle, assieds-toi.\nLe Touring a trouvé justement ton affaire.\nDangereux papillons, fuyez! Qui que tu sois,\nJean sans Terre, Philippe ou Richard-ô-mon-Roi,\nle Touring te dit non mais à tous à la fois,\nle Touring vous dit : « ALLEZ,\n-\nFRÈRES. »\n<< Allez ! passez derrière !... Il nous faut réflé-\nchir. Ombres, est-il séant que vous vous asseyez ?\nLaissez vers Dieu bâiller ce banc.- Servir? servir?\ncette idée risquerait de le plus avachir. Brefil ne\nsied qu'une Ombre même aille obscurcir la\nréclame d'un quincaillier. >>\nLE SUISSE DE PONT-DE-L'ARCHE\nA Émile Faguet.\nDepuis cinquante-un ans l'honneur de la\nparoisse, à quatre-vingt-dix portant beau, jalousé\ndans les coins, sans trop qu'il y paraisse, du curé\nmême et du bedeau,\njalousé? respecté pour le port de sa tête, et\npour son clin d'œil « à requoy », qui vous vrille\net vous cloue et qui de loin respecte un chef :\nDieu ? l'empereur ? le roi ?\nDagobert Planterose à la barbe en rivière, et\nd'or et d'argent survêtu, entre M. de Marlborough\net Dieu le Père j'hésite : auquel ressembles-tu ?\nSi telle énorme barbe est du Dieu de Clémence\nl'attribut gonflé de courroux,- le cossu baudrier,\nla hallebarde immense ne le sont-ils de Marlbo-\nrough?", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=20", "seq": 20 }, { "page_imprimee": "13", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2261, "texte": "AUX ANDELYS\n13\nDans quelle ampleur ton ombre azurée se\ndécoupe sur l'image en fleurs des vitraux, Dago-\nbert! ton bicorne est de la bonne coupe. Mais\nque tes gants sont liliaux !\nDe ton cou maigre et droit tu commandes aux\ntêtes que fauche l'élévation; puis, à l'assaut du\nciel on te suit: rien n'arrête les vieilles en pro-\ncession !\nSuffit que sur l'église ait grondé ce tonnerre,\nl'autre messe,\npour qu'aussitôt j'aie en toi\nreconnu, fusillé des éclairs, un zouave de Sol-\nférino.\nLe diable me poussant ou par farce française,\nà mes voisins au nez caché, je soufflai : « Tiens !\nla foudre a peur ! » Entre les chaises je vis\nDagobert m'approcher.\nEt je m'en fus pantois lorsque, dressée en l'air\nson oreille à cul d'artichaut, cinq doigts trem-\nblants sur sa médaille militaire, il eût dit, cros-\nsant le sol: « Mot! »\nPROSE\nA LA PLUS BELLE LUMIÈRE\nA Jeanne Severini.\nUn beau soir voulait naître et le ciel était\npur. La vie, le jour encore étaient doucement\nbleus, les arbres lointains, bleus; et très haut\ndans le ciel errait une petite lune blanche comme\nune âme.\nC'est par une telle lumière que je t'ai vue trois\nfoisô Fée ! - avant de vivre, dans la vie, dans\nun rêve, au paradis, à cinq ans et à treize.\nC'est par une telle lumière que, dans la\nchambre des vacances, les enfants dorment en\nrêvant à des moutons en laine blanche et frisée.\nC'est par une telle lumière que les jeunes filles\njouent du piano.près de grandes fenêtres ouvertes,\nen songeant aux jeunes filles d'autrefois.\nC'est par une telle lumière que l'églantine est\nen extase... rêve aux rosiers sur de vieux murs,\net les poules au coq de l'église, la tête sous leur\naile grise.\nC'est par une telle lumière que les petits lapins\nferment leurs yeux tout ronds en pensant à de\npetites carottes rousses.\nC'est par ces lumières-là... c'est par une telle\nlumière que s'accomplit tout ce qui est doux à la\npensée des enfants, des bêtes et des fleurs.\nC'est par une telle lumière que je t'ai vue trois\nfois ·ó Fée!· avant de vivre, dans la vie, dans\nun rêve, au paradis, à cinq ans et à treize.\n-\nUn beau soir voulait naître et le ciel était pur.\nLa vie, le jour encore étaient doucement bleus,\nles arbres au loin, bleus; et très haut dans le\nciel errait une lune fine et blanche comme une\nâme.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=21", "seq": 21 }, { "page_imprimee": "14", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2538, "texte": "14\nVERS ET PROSE\nLA SIESTE\nAU PETIT-ANDELY\nLA MARSEILLAISE\nPOUR LES MOUTONS\n...Quelle harmonie rare et complète\nque celle qui mêle, en ce lieu, Dieu, la\nNature et son Poète !\nPAUL REBOUX et CHARLES MULLER\n(A la Manière de...\nà Fouilly-en-Lézois.)\n-\nLa Sieste\nSeine que j'écoutais dans la torpeur de l'air, je\nle puis dire hélas ! que ton choc bas et haut sur\nles piliers du pont m'inclinait au repos, tant un\ndoux clapotis m'engage à ne rien faire, l'esprit\nbercé pourtant comme au vent le roseau, l'âme\nbercée du fond ainsi que le jonc d'eau, le corps\nabandonné, plein d'ailes invisibles, mû dans un\nsonge de musique imperceptible, moi l'étendu sur\nl'herbe à mi-mont du château, moi qui rêvais\nd'être ange à cent lieues de l'éther d'entre les\nbrises allongées de la rivière un souffle m'appor-\ntait le chaud parfum des eaux et d'une herbe fau-\nchée où finit le roseau, et le chant, les cris brefs\naux notes assourdies des oiseaux rasant l'onde\nou rêvant dans leurs nids, ces notes qui prenaient\naccent de la douceur, du charme inexprimable en\nsa molle langueur, dont j'étais pris sur moi,\ntremblant, mourait un lys, que d'une main lassée\nà sa tige flexible, je berçais lentement sous les\ngrands cieux pâlis, rythmeur ainsi du double son\nimperceptible de l'angélus mourant sur les deux\nAndelys.\nCe titre est un poème: - Il était une fois, entre\ndeux bourgs distants de nonante et huit mètres,\nun kiosque à musique de bon style chinois, fait\npour enorgueillir les deux bourgs à la fois, y\njucher la fanfare aux beaux mois et peut-être\ns'il en faut louer d'abord l'emplacement heureux\npour orner au sortir d'une gare champêtre la\nroute poussiéreuse allant à chacun d'eux.\n―\n-\nque cette\nBourgs andélyséens, compères et rivaux, vous\nêtes les plateaux d'une même balance: la route\nblanche et droite en paraît le fléau; ce kiosque\nest l'aiguille; et tandis que j'y pense\nimage au moins nous lève un nouveau trait !\nje veux peindre la route encore et d'un seul trait,\ndeux publics à ses bouts, fanfare en son milieu.\n· Quand le vent souffle, un des publics se lève\nun peu...\neh oui, pour écouter, si du moins le vent\ndonne du côté justement que sont les mélomanes.\nIl est fort prétendu qu'ils sont des deux côtés,\nmais je n'en vis aucun, tous restant abrités, leur\ncroisée entr'ouverte à la brise enchantée. Ce que\nj'ouïs et vis, maints dimanches d'été, ce fut\nl'Hymne Français joué pour les moutons, vingt\ngrappes de moutons pendus au bleu des monts.\nAh! poète, Virgile eût condamné ce thème. Je\nle sais bien, hélas! et m'arrête en rêvant loin,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=22", "seq": 22 }, { "page_imprimee": "15", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2426, "texte": "AUX ANDELYS\n15\nd'aller contrister, bucoliaste moi-même, l'Églo-\ngue en si beaux lieux... Cependant, cependant\nla Marseillaisse pour... quel titre de poème !\n— Virgile ainsi me parle : « Quand l'Image vous\nmène, bien mieux vaut s'en tenir au titre, mon\nenfant. Il ne faut pas toujours aimer ce que l'on\naime. >>\n-\nEt je cessai d'écrire un poème charmant.\nLE VILLAGE AUX SOUVENIRS\nLorsqu'hier je passai dans ce joli village appelé,\npourquoi ? le Manoir (de manoir je cherchai en\nvain la silhouette), il m'apparut si jeune et clair\nmalgré son âge qu'en un rêve je crus le voir...\noui ! dans un rêve... Il faut dire qu'une alouette\nà cette heure du soir où vient des foins l'arome,\ntirlirait au ciel ineffable. - Vieux village doré\npar la fin d'un beau jour, il me semblait si jeune,\nen ruine de ses chaumes, si riche encor que mi-\nsérable pouvait-il s'empêcher d'être aise et\ntout amour ?\nJe sus vite un secret, un bien profond secret,\ngrâce aux qualités de mon âme. Ce village mon-\ntrait un visage éternel à cause des rosiers, des\ncroix et des cyprès entourant chaque maison\ncalme: les tombeaux et les seuils gisaient là pêle-\nmêle.\nO présence des morts, que ne révéliez-vous à\nl'ami d'un si doux spectacle... et d'un si grand\nmystère au bord du rose azur! Vivre en ses\n—\nsouvenirs? mon Dieu, est-ce là tout? Je sentis mes\nyeux, cher miracle! d'une larme inonder le ciel\nimmense et pur.\nL'OPHÉLIE DU BRAS-MORT\nA Fuss-Amoré.\nIl est fort dangereux de passer sur un pont si\nfillettes chantent dessous. On écoute en l'abîme\net l'on risque le bond, quêtant d'une oreille au\nbout d'un long cou.\nOyez ce qu'il m'advint pour avoir trop quêté.\nJe chus non dans l'eau détestée, mais près d'une\nOphélie en rupture de noces et ne désirant que\nplaie et que bosse;\nau vrai, dans l'ombre d'un jardin plein de\nroseaux qui me firent un bien doux lit, après\nm'avoir sabré, tout contre la morte-eau d'un bras\nde la Seine au jeune Andely.\nLa sirène Ophélie chantait (pourquoi j'en\ntiens) quand je l'ouïs chant si malin, sous une\narche du pont tout habillée de roses, que je dus\ntomber, moi petite chose.\nAu bord de ce bras-mort j'eus donc le bras luxé.\nMais que de ruses, que de luxe, par la suite, en\nces bras qui m'ont trop enlacé, bercé, fait mourir,\npresque, à leur astuce.\nIl me fallut un soir où tremblait la ramée sur le\nbras-mort frisé des vents, m'enfuir dans une\nbarque et, d'un seul bras, ramer, invalide Hamlet\ncriant: «< Au couvent ! »", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=23", "seq": 23 }, { "page_imprimee": "16", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2529, "texte": "16\nVERS ET PROSE\nL'HOMME POURSUIVI\nPAR LES FÊTES\nC'est Diriks. Le beau peintre étant venu me\nvoir en mes clairs Andelys, je veux chanter son\nlos. Dirai-je son génie? Il est bien trop notoire.\nSkåål! je le veux chanter, lui, en chair et en os,\nm'arrivant bras tendus au milieu d'une fête (la\nfête à Saint-Sauveur) sur la petite Place, où son\ntorse domine aussitôt trois cents têtes. L'homme\na six pieds anglais : Normands, faites-lui place.\nLe voilà le Viking! Faites-moi place autant.\nNe voyez-vous donc point que c'est moi qu'il\nappelle? Il faut que son bon cou je l'atteigne en\nsautant, dût broncher sur nos yeux son feutre\naux rudes ailes.\nO charmante pensée! O visite imprévue!... Je\nm'apprête à sauter. Il dresse encor le torse : j'ai\ndu malheur. Craint-il que je ne l'aie point vu?\nDoux Seigneur, il brandit sa canne à dent de\nmorse!\n<< Paul Fort! » ce nom modeste a couvert les\ntonnerres que moud le pavillon des grands che-\nvaux de bois. Un doux second « Paul Fort... >> O\nDiriks tout mystère... Je puis bien l'embrasser, il\nse penche vers moi :\n« Je viens fuyant, dit-il, votre été de Paris, ses\nflots de fêtes, et leurs maelstroms de cochons\nroses. Notre Place du Lion n'en est jamais tari. Je\nne veux pas... Je ne veux pas... Je suis morose.\n>> J'aimerais mieux finir dévoré par les chiens\ncomme l'église de Karsjok, j'aimerais... hein?...\nj'aimerais mieux jouer de la flûte à des rats que\nd'entendre ces bruits. Paul Fort, je ne veux\npas ! »\n<< Mais, lui dis-je, il en est une petite ici. »\n<< Une petite flûte? » — « Fête. >> - « « Je n'ai rien\nvu. » Peintre, je te guignai. Mais non, mon vieil\nami, votre amitié n'avait rien vu, rien entendu.\nOr attendons la fin. Le Maître, en un hôtel,\nétendit pour la nuit son corps de Norvégien, six\npieds anglais de blanche et vermeille merveille, à\nronfler bien sonnante encor que rêvant bien,\nrêvant (il me l'a dit le matin en fuyant, parce\nque des pompiers réveillé « en fanfare ») que sa\ncroisée ouverte et sur Place donnant accueillait à\nla queue-leu-leu la belle histoire ! -\ncochons roses... dadas à bébés criaillants...\nbalançoire envolée... gros orchestre sans harpe...\npompiers, pompiers, pompiers... maire orné de\nl'écharpe... qui tournaient dans la chambre avec\nmille agréments.\nAI-JE LE TEMPS\nDE M'OCCUPER DE POÉSIE ?\nVoir et savoir prennent ma vie à la campagne.\nAi-je le temps de m'occuper de poésie? Oh! tant\nd'histoires! Bonaparte! Charlemagne! Ici les Prus-\nsiens, Louis II le Bègue ici. De tout je suis savant,\nou plutôt le veux être au point de ne confondre", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=24", "seq": 24 }, { "page_imprimee": "17", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2712, "texte": "AUX ANDELYS\n17\nun chêne avec un hêtre. Le gratte-cul m'est chi-\ncotin, l'ail ambroisie. Ai-je le temps de m'occuper\nde poésie? Et voir! Je suis voyant jusqu'à la fré-\nnésie. Nul n'a de meilleur œil pour surprendre le\nmonde comme il est et n'est pas. Mes visions\nabondent. J'aime à les préciser, malgré que vaga-\nbondes...: la fuite d'un coteau sous la fuite d'un\nlièvre, les grands nuages annelant le Rêve au\nRêve, là pompe des chalands dans la pourpre des\nsoirs, le bleu du ciel jouant dans le bleu du lavoir,\nles images des rois sur les cartes d'auberge, ou ce\nlent canal mort aux éternelles berges, et le verre\noublié sous la tonnelle froide près du crochet\nmon cœur!\net près de la salade, et ma belle\neffeuillant, avec un doux ennui, ce coq maigre\n(ah! plumer la marguerite ainsi!) je vois ses\nyeux brillants de larmes dans la nuit, moi j'écaille\nun poisson sur le petit chat gris... notre lampe\ns'allume, est-ce effet du hasard?... cependant l'air\ns'emplit d'un chant triste et hagard... la Grande\nOurse est la harpe du Château-Gaillard... Ai-je le\ntemps de m'occuper de poésie? Voir et savoir\nhélas ! auront perdu ma vie.\n-\nLE VEXIN NORMAND\nGrande terre placide où vague le vent joue sur\nl'herbe drue, or c'est l'été : faut-il le dire? grande\nterre en plateau qu'use un vent tout courroux\nsous la pauvre herbe, or c'est l'hiver: foin de\nmentir! Ah! beau Vexin normand que j'avoue\nmorne terre, ils m'ont conquis tes froids espaces\nbalayés de bise, puis ton rude herbage ensoleillé,\nglèbe à hauteur sacrée où l'homme est solitaire !\nLa lente oblique pluie à présent laisse voir aux\nhorizons Gisors, Saint-Clair et leurs manoirs.\nSeuls de hauts peupliers groupés, fine abondance,\npar bouquets isolés blessent la vue immense.\nMais non voici des bœufs (ô leur voix comme un\nglas!), ce lièvre en fuite et le globe du soleil bas\net le peuple nain des pommiers errant là-bas...\nVISIONS DANS LE VAL\nDE PORT-MORT\nPressagny-l'Orgueilleux domine. Le plateau,\nsous de sombres nuages, aux rives de Port-Mort\ns'écroule, formant val, puis vers le ciel du nord\nlance bois et forêt dans un funèbre assaut.\nVal immense au lointain baigné d'onde, échan-\ncrure ourlée par le vent froid d'une Seine écu-\nmante, blanche et grise, où l'aronde, où la grèbe\nau vol durcrient avec les roseaux courbés sous\nla tourmente !\nDeux furieux chevaux noirs, à hennir haut le\ncou, secouent d'un droit poitrail les pieux que\ntient la terre, et saccadant la corde is gonflent\nleur crinière. Ces deux chevaux, ma peine au\nfond du val, c'est tout :\nje ne me souviens plus, je n'ai plus de pensée,\nje crois que mes chagrins ce soir m'ont rendu\nfou. Ciel, ah! qui fait jouer avec tant de cour-\nroux l'orgue des nouveaux jours sur les monts\nhérissés?", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=25", "seq": 25 }, { "page_imprimee": "18", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2472, "texte": "18\nVERS ET PROSE\nJe me vois au milieu d'une fête suprême. Que\ndit cette jeunesse autour de moi pressée? « Nous\ndépendons de vous! » Et moi je réponds blême :\n<< Je ne me souviens pas, je n'ai plus de pensée. »\nMais non je suis bien seul. Pressagny me\ndomine. Là-bas roule une Seine à flots tumul-\ntueux. Qui vient au ras du monde et qui me\ntue?... Eux! Eux!... Enfourchons ce cheval; que\nseul je m'assassine!\n-\nEt fuyons! fuyons-les! Arrachant pieu et corde,\nfuyons éperdument cette jeunesse en horde qui\ns'élance des monts, des bois, de la forêt, aux\nrougeurs de la foudre où Pégase apparait\nmonté - ciel, ah! j'en pleure- oui, monté par\nmoi-même. Le tonnerre s'apaise en accusant mon\nsort. Pressailly-l'Orgueilleux domine, ombrant\nla plaine, et mon noir bidet boit dans les eaux de\nPort-Mort.\nIl ne me reste plus qu'à nous conduire en-\nsemble où je l'ai détaché, non loin de sa jument.\nLes galops m'ont rompu. C'est fort bien, pre-\nnons l'amble. Amours, travaux, mener tout\nplus commodément!\n-\nEh! oui, mener la vie dans plus de bercement,\nmoins pressé de souffrir, de jouir, de vieillir, et,\nvoire, et surtout moins pressé de rajeunir! Le\ntrot suffit, Pégase? Ah! prenons-le gaiement.\n—\nFier cheval apaisé, retourne à ta cavale!...\nEn tout ceci qu'est-il de vrai, songeur dément ?\nTout. Et que Pressailly-l'Orgueilleux tombe en\nval et Port-Mort soit rayé des cartes si je mens.\nVAGUE LANDE\nLa Baguelande ou Vague\nLande, terre inculte sans\nbornes fixes. C'était un hui-\ntième de fief de haubert\nmouvant du Château-Gail-¦\nlard, dont Guillaume de la\nFouillée rendit aveu au roi\nle 27 avril 1453, tenu de\nrente envers lui de deux\nchiens par année.\nSans tristesse je ne sais vivre. Les chagrins\nmâles ont ma foi. Des prés, des bois je me délivre.\nLes terres incultes m'enivrent. J'aime la tristesse\navec joie.\nÉtreignant sous ma houppelande un cœur où\ngît l'amour tué, vers le ciel des hauteurs je\nrampe: je suis le fou de Vague Lande, c'est moi\nle pâtre des nuées.\nToutes ces chèvres de la lune passent et s'en-\nfuient à ma voix; je n'en saurais tirer fortune.\nJ'ai le temps, s'il n'en passe aucune, d'effeuiller\ncent fois mes dix doigts.\nOù donc es-tu, vie de constance où j'effeuillais la\nfleur petite? Là-bas où mon fantôme danse, là-bas\ndans ce vieux bourg de France. Souffrir\nd'amour est sans mérite.\n-\nDes libres cimes bleues de froid, je regarde,\naffreuse, la terre esclave des champs, fils des lois,\noù s'effarent les pauvres toits, chauves-souris de\nla misère.\n•\nD", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=26", "seq": 26 }, { "page_imprimee": "19", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2448, "texte": "AUX ANDELYS\n19\nEt levant mon bâton cruel j'évoque sous de\nnoirs nuages, parmi des tourbillons de fiel, l'Ange\nrebelle ayant pour ailes deux vols de corbeaux\npleins de rage.\nUne torche au poing, va cet Ange. Or il s'en\nsert comme d'un fouet. Qui l'excite à tout mettre\nen flambe, la terre et mes amours ensemble ?\nC'est moi, l'austère aux vœux muets.\nLE BONHEUR QUAND MÊME?\nD'où je suis, dans cette herbe, on ne voit plus\nl'église... Que j'aime le secret de la place indé-\ncise où, du milieu de l'herbe, une flèche gracile\nindique, tel un doigt, quelque plus haut asile, et\nqui serait le ciel par ce jour bienheureux ! Mais\nj'habite un pacage où ruminent les bœufs.\nCouché dans ce pacage et sondant le ciel bleu\nje m'imagine plus que l'on puisse être vieux, tant\npar le vaste azur les petites nuées, que le soleil\nhalène, fondent sitôt que nées. Las! n'est-il pas\ncommun aux âmes de ma sorte d'apercevoir au\nciel ce qu'en soi-même on porte ?\nMais quel trésor ! cette herbe est toute en fils\nd'argent, sous lesquels vont nageant mes doigts\nintelligents. Il ne me manque rien, j'ai richesse\net jeunesse ! L'amour? Vraiment, l'amour? En\nsomme l'amour, qu'est-ce ?... Passez entre mes\ndoigts ouverts, fées du zéphyr. Huit maîtresses\nentre mes dix doigts - j'en soupire.\nSecouons-nous, que diable! et foin du bonheur\nmême ! Je me lève et je suis vieux, pauvre et\nlourd de peines. Alors, que voulez-vous, je re-\nprends mon bonheur. Zéphyr, clair de jour,\nherbe, ah ! consolez mon cœur ! Mais que dis-je ?\ntout m'est tristesse, affre et douleur. Près d'un\nbœuf qui rumine, en sanglotant je pleure.\nVoici que sur la terre, à fixer le ciel bleu, je\nn'aperçois plus bien que l'on puisse être heureux.\nMais n'est-il pas commun aux âmes de ma sorte\nde ne point voir au ciel ce qu'en soi-même on\nporte ?... D'où je suis, dans cette herbe, on voit\nun peu l'église... J'adore le secret de cette heure\nindécise...\nL'ADIEU EN BARQUE\nC'est l'heure où le château s'endort, l'heure où\nles rames sont si belles, où l'hirondelle entraîne\nl'or du soir jusqu'au plus bleu du ciel,\noù je cache le paysage à mes yeux tout remplis\nd'amour. Je m'en vais, pleurs de mon visage.\nQuittons ces rames pour toujours!\nVIVENT\nLES CIELS DE NORMANDIE !\nChantons-les, pour finir, ces ciels de Norman-\ndie, les plus beaux du Royaume ou de la Répu-\nblique, si propres à couvrir enfer et paradis, faits\nde charbon, d'azur et de gris séraphique.\nDans les missels j'en vis de tels, sur ces ba-", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=27", "seq": 27 }, { "page_imprimee": "20", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2131, "texte": "20\nVERS ET PROSE\ntailles de lucifers et d'anges aux premiers jours\ndu monde, ou parcourant les hauts vitraux des\ncathédrales, dans la vie des Marie, Clotilde ou\nRadegonde.\nSaint Michel, terrassé le dragon, s'en élance.\nLa Vierge y berce un Christ sur ses petits genoux.\nCiels toujours pommelés où, noir, le Démon joue\nà l'échiquier des nues tous les saints de la France\ncontre Dieu qui, tenant le jeu de ses ouailles\ncroyantes aux vertus des saints sur les mois-\nsons, perd! et voici tonnerre, éclairs, attention !\n- La grèle en Normandie fait peur à la volaille.\nCiels, pour exorciser l'âme dont je suis l'hydre,\nde vos pieux réservoirs que tombe une eau bénite,\nou mieux si vous craignez qu'alors je ne\nm'abrite ciels, grands ciels pommelés, faites-\nnous choir du cidre !\nI\nHÉLÈNE TOURANGELLE\nDe ce parc bien boisé, des gazons que nourrit\nune vapeur d'hiver, aux portes de Paris, admi-\nrant les lointains dessous les arbres vieux (ses\nmille toits qui fument bleuissaient la banlieue),\nnous vimes le soleil du soir nous regarder. Or,\nil semblait l'œil enflammé du Dieu biblique. Un\ntriangle de nues l'entourait. Vous me dîtes :\n<< Approuve-t-il ou non notre couple attardé ? »\nQue répondre? II baissait sa paupière de soie.\nDe cet assentiment se fit l'ombre des bois. Lors\nil fut, mon Hélène, en silence accordé que c'est\nmoi qui vous aime et vous qui me cédez.\nII\nHélène tourangelle, au printemps, mon Hélène,\nirons-nous marier ces fiers dons de nos cœurs,\nvotre amitié, la mienne, épars notre bonheur du\nvaporeux soleil au gazon de Touraine ?\nUn doux jour verrons-nous, à fin jour, à mi-\nsoir, verrons-nous, un doux soir, au crépuscule\ndes sables, sur un bac passant l'eau de votre\nbelle Loire, de l'amitié pensive naître l'amour\ndurable?\nHélène tourangelle, à l'heure qu'au ciel vert\ntinte la cloche et pâment les oiseaux blancs ou\nnoirs, qui vont, ailes et cris, frôler les deux déserts\ndu sable fluviatile et ses flaques de moire,\nchère Hélène, aurons-nous, de nos mains accor-\ndées sur votre jupe, et toutes frileuses ô mon Dieu!\nle bonheur d'échanger le grand serment sacré,\nrapprochant en tremblant les larmes de nos yeux?", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=28", "seq": 28 }, { "page_imprimee": "21", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2174, "texte": "HÉLÈNE TOURANGELLE\n21\nIII\nIV\nFrançois Ier, sa Dame et leur blanc Chenon-\nceaux mêlant son contour noble au ciel fin de\nTouraine, pourquoi donc, vous envisageant, ma\npure Hélène - je dis au pur visage\nse lèvent-\nils d'eux-mêmes dans le rêve que l'âme puise à\nvos yeux si beaux ?\n―\nFrançois Ier... Diane... Est-ce votre profil, sur\ntous favorisé, que vous penchez ainsi vers\nl'ombre où va baignant ce nez divin quasi, est-ce\nvotre profil ou cette taille agile\n---\nde Chasseresse (hé quoi! vous l'êtes dans vos\nchamps de Sully, dans vos bois-taillis des Bordes,\nquand le cor vous faisant suivre un daguet\nà la trace jusqu'au décor lugubre où s'arrête\nla chasse vous errez toute rouge en l'ardeur\ndu couchant)\nest-ce votre profil ou votre taille souple et\nhaute, ou vos yeux verts mouillés d'argent\nsongeur, ou bien plutôt ces mains crispées sur\nvotre cœur, comme après un poison bu, mon\namour sans doute?\nest-ce l'un, l'autre ou l'autre qui m'évoque en\ntableau : Diane et son François rentrant à Che-\nnonceaux un soir d'automne, sur le même cheval\nau galop? Ah ! c'est votre visage seul, ô touran-\ngelle !... Ah! visage, vraiment français,\nfigure belle.\n-\nJardin du Luxembourg où j'attends cette\nHélène, reconnais-tu mon pas guerrier, mon\norgueil sombre? Ton poète n'est plus qui traîne\nainsi son ombre, d'arbre en arbre, de banc en\nbanc, de Reine en Reine.\nAutour de moi chante un nouveau printemps\nd'amour. M'en fut-il un plus triste au cœur du\nLuxembourg? Que j'ai vicilli, Fontaine où je\nvois se laurer des reflets noirs du lierre un front\ndésespéré.\nLe bruit des feuilles bat ma poitrine oppressée.\nIl tombe sur mes bras des palmes d'ombres\nvertes cela pend jusqu'aux pieds du vieux\nguerrier lassé. Viendra-t-elle au bouquet de ces\nombres offertes?\n-\nLe Luxembourg est là! jardin de mes beaux\njours... Hélène passe et tout le grand jardin\ns'efface. Puis d'arbre en arbre il reparaît: ma\nvue est basse, rien n'est plus, à son tour ce rêve\nest effacé.\nArbres, ce ne sont point vos ombres qui se\npenchent vers l'eau morte à mes pieds et si\nsombre et si triste. C'est mon printemps, c'est\nma jeunesse ô fleurs !.. ô branches!... - qui\nse noie dans la Fontaine de Médicis.\n--\n2", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=29", "seq": 29 }, { "page_imprimee": "22", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1661, "texte": "22\nVERS ET PROSE\nV\nQue faites-vous là-bas, reine de mes tristesses,\ndans vos taillis des Bordes, Hélène chasseresse?\nCourez-vous bien le cerf? êtes-vous rouge à\nsouhait lorsque entre ses piqueurs votre Maître\napparaît?\n-\nAvez-vous oublié mes serments de naguère\nchuchotés sur un cœur... Vos bois sont-ils\nplus verts que, dans notre banlieue, ces gazons\nque nourrit une vapeur d'hiver aux portes de\nParis?\nCOMPLAINTES ET DITS\nCLOCHE D'AUBE 1\nA Madame Léoncine Havet.\nCe petit air de cloche, errant dans le matin, a\nrajeuni mon cœur à la pointe du jour.\nCe petit air de cloche, au cœur frais du matin,\nléger, proche et lointain, a changé mon destin.\nQuoi ! vais-je après cette heure survivre à mon\nbonheur, ô petit air de cloche qui rajeunis mon\ncœur?\nSi lointain, monotone et perdu, si perdu, petit\nair, petit air au cœur frais de la nue,\ntu t'en vas, reviens, sonnes errant comme\n1. Ce poème, et deux autres parmi les suivants, ont\nété récemment publiés dans ce recueil, mais quoi !\nj'ai voulu donner ici le livre entier (Chansons pour me\nconsoler d'être heureux) aux lecteurs de Vers et\nProse.\nA Mademoiselle Mireille Havet.\nl'amour, tu trembles sur mon cœur à la pointe\ndu jour.\nQuoi! la vie pourrait être monotone et cham-\npêtre et douce et comme est, proche, ce petit air\nde cloche?\ndouce et simple et lointaine aussi, comme est\nlointain ce petit air qui tremble au cœur frais du\nmatin?\nLE DIT\nDE L'AME ET DE L'ONDINE\n<< Comme je suis légère! et sans autre désir\nque celui d'un rêve infini! »\nme disait une ondine. Alors je répondis :\n<< Comme je suis légère ! et sans autre désir\nque celui d'un rêve infini ! »\nrépondant pour mon âme, hélas ! ondine aussi.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=30", "seq": 30 }, { "page_imprimee": "23", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1610, "texte": "COMPLAINTES ET DITS\n23\nCHANSON DE FOL\nLes sorciers et les fées dansent sur le coteau.\nLeurs pas brûlants font des 8 noirs sous les\nméteils. Ils dansent de la nuit venue au jour\nnouveau pour honorer le saint qui nourrit les\nabeilles.\nEt sept nuits et sept jours ils font la ronde\nencor, jusqu'au huitième soir où, géantes cigales,\nles fées jouent de la flûte et les sorciers du cor\npour honorer le dieu qui nourrit les étoiles.\nLA SEMAINE\nEN VERS AUTHENTIQUES\nLundi\nChacun dit :\nTiendrai-je en ce jour\nBonheur, fortune, amour?\nMais le voisinage a médit.\nMardi,\nC'est fini:\nLes champs, mon mari.\nEt le petit << gouri »\nQu'il faut tuer pour Mercredi.\nMercredi,\nMes amis,\nJ'ons tué le pourceau\nQui saigne dans un sieau.\nMon doux cœur il saigne aussi.\nJeudi,\nJe t'écris.\nL'amour, la douleur\nM'ont déchiré le cœur.\nViens, viens, not' maître est parti.\nVendredi,\nGris-souris.\nMon amant m'a prise.\nAh! que j'en suis surprise!\nNe le dites pas à mon mari.\nSamedi\nPrès d'ici\nSe vend le dimanche,\nGalons d'or, cottes blanches :\nDéjà le marché est fini.\nDimanche !\nJoie des anges!\nOn voit sous la treille\nMousquetaires, abeilles.\nMon amant dort sur sa manche.\nL'ADIEU AU VILLAGE\nDescendez, oiseaux de tristesse qui frôlez le\nbord des nuages, sur la place de mon village,\nau milieu du bazar où flottèrent les tresses de\nma maîtresse dans les ventées d'Avril. - Où sont\nles pâles mains tenant le buis bénit?... les pâles\nmains rigides sur le lit ?... Je quitte le village et\nc'est Pâques fleuries. Elle a quitté le monde, elle a\nsa vie finie! Posez-vous là, et groupés en désor-\ndre, le col sur les pavés, chantez le chant de", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=31", "seq": 31 }, { "page_imprimee": "24", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2060, "texte": "24\nVERS ET PROSE\nmort demeurez, oiseaux de tristesse, groupés\nsur les pavés lamentez ma tendresse, ou plutôt\nsuivez-moi, gémissez, venez, mouettes ! Sui-\nvez-moi blancs oiseaux de ma mélancolie...\nCOMPLAINTE\nDU CHEMINEAU FOU PAR AMOUR\nA Jean Richepin.\nUne lueur légère vole dans le silence. J'ai du\nchemin à faire, le point du jour avance.\nDerrière moi la mort. Tu n'es plus, mon\namour! Je suis bien triste encore à l'approche du\njour.\nSolitude des bois dans le solaire été, percez\nd'un rayon froid ma pauvre âme attristée.\nIrai-je me cacher au fond des nuits prochaines?\nIl faut franchir les jours, oh! ce n'est plus la\npeine.\nIl est mort, mon amour; le coq chante au loin-\ntain. Un arbre desséché me barre le chemin.\nSeigneur, j'ai tout quitté, que ferai-je ici-bas?\nJe mendierai l'été jusqu'aux premiers frimas.\n«Madame de céans, vous qui avez des filles,\nfaites-les promptement se lever; qu'elles s'ha-\nbillent\n>> et me donnent. Pour vous, pour toute la\nfamille je prierai le vrai Dieu qu'il enchante vos\nvœux.\n>> Si l'on donne des œufs, je prierai pour les\npoules; de la paille, je prierai pour les blés à\nvenir.\n» Hélas! je veux tout dire : pleurant contre la\nhaie, si l'on me fait attendre, ah! je patienterai. >>\nPuisqu'il me faut descendre un si rude chemin,\npartons à l'instant même. J'obéis au destin.\nJe ne sais. J'obéis. Là, coule la fontaine, bien\nloin encore, ici, là-bas sous ces vieux chênes.\nLa sente est noire; au bout saute la blanche\nsource. Eau glaciale au creux doux de mes mains,\nvous voici !\nMon cœur bat sur la mousse. L'odeur terreuse\nmonte. Je revois mon visage, mes pleurs et mon\nsouci.\n-\nEau profonde, eau sauvage, eau fraîche qui\nm'enivre! L'eau me dit: pauvre ami, pour-\nquoi vouloir revivre ?\nAssez, je me suis vu. Mourons au bruit des\neaux, sans offenser Jésus, couché sur\nroseaux.\nces\nJe suis faible, ô mon Dieu, le sang fuit de mon\ncœur. Un pli d'or de la source abandonne une\nfleur.\nJ'attendrai du zéphyr la mort avec paresse.\nSur mon front, sur mes yeux, d'où vient cette\ncaresse?\nD'où vient que je ne puis mourir comme je", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=32", "seq": 32 }, { "page_imprimee": "25", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2214, "texte": "COMPLAINTES ET DITS\n25\nveux, solitaire et sans joie ? Faut-il mourir\nheureux ?\nSaule buvant mes pleurs avec ta chevelure,\nfais-moi ressouvenir que j'aime la Nature,\net que dans la Nature j'aimais, par-dessus tout,\nla belle qui frappa dans mon cœur de grands\ncoups!\nMourir sans elle est dur, malgré sa trahison.\nPuis-je à la solitude ajouter l'abandon?\nPuis-je mourir ainsi sans me ressouvenir de\nmon amour chéri? ce serait trop mourir.\nJ'en demande pardon à Jésus contristé qui\nm'ouvre ses bras clairs au fond du ciel d'été.\nSaule qui viens me voir et veux me consoler,\nécoute, saule bleu, écoute mon histoire.\nLE DIT\nDU BARON CHASSEUR\nVener un cerf m'est de grand charme, le pour\nsuivre jusqu'aux abois, le forcer à jeter ses larmes\ndans l'étang feuillu de mes bois!\nJ'aime surtout me divertir au plaisir de le voir\nmourir, quand répond aux acclamations l'écho\nmélodieux des clairons.\nC'est aussi plaisir de luronnes. Autant s'en\néjouit Dame Bonne que noble Alix de Crèvecœur\net l'abbesse de Saint-Sauveur.\nRien ne vaut après dévotions ça! nonnes\nardentes, venez! l'innocente récréation, par\nÉcoute-moi, bleu saule, écoute mon histoire Jésus-Christ! du cerf vené.\nplus réjouissante que le chant du rossignol.\nUn soir, mes yeux couverts par sa belle che-\nvelure, virent de moi ses yeux se moquer, c'est\nbien sûr.\nEt j'ai pris le cou blanc, le cou si délicat dans\nmes doigts patients; elle a fléchi sur moi.\nEt je l'ai, tout entière, ah! j'ai laissé tomber\nson corps avec son âme pendant l'éternité.\nDepuis lors je mendie un peu pour la revoir.\nPour la revoir, je vis, je mange du pain noir,\n--\nje fuis la mort, je bois aux sources, - hébété,\nj'ai peur d'un paradis qui serait sans mémoire.\nLe sang coule sous la ramure, il tache l'eau\nnoire, il s'étend, l'on dirait, coulant sans mesure,\nqu'il veut élargir mon étang.\nOr c'est moi qui, d'un couteau ferme, sert à\nDieu la bête rendue. Tous, penchés, me regardent\nfaire, l'esprit ainsi qu'un arc tendu.\nAux fins de notre absolution, nous baisserons\ndévotement nos fronts à la Chapelle, quand Jésus-\nChrist saigne sa passion.\nQui nous donne, à Nous, l'avantage sur tous\nvilains d'aimer le sang?- Le grand Saint-Hubert\nl'Austrasian. Il n'est cœurs que de haut lignage!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=33", "seq": 33 }, { "page_imprimee": "26", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1625, "texte": "26\nVERS ET PROSE\nCOMPLAINTE\nDU MOULIN DE SAINT-PIERRE\nA Paul Husson.\ndu soleil sans voiles\nque tend aux humains\nJésus dont la main\nfait chanter d'amour\nles rayons du jour\net sur le moulin\nle coq du matin !\nPerché sur le toit\nen forme de Doigt,\npuis sur les créneaux\nen forme d'Anneau,\npuis sur le pare-à-\ntonnerre où crie la\ngirouette ailée\nen forme de Clé,\nle coq du moulin\nchante au frais matin :\nMoulin de Saint-Pierre,\nhaut sur la colline,\noutre terre et pierre,\nmousse et noire épine,\ntournez sans arrêt,\ntournez vos quatre ailes,\ntournez dans le ciel\nvotre croix d'amour :\nsaint Pierre y pourrait\nfinir ses beaux jours,\nde son poids vivant\najouter au vent,\naider à mieux moudre,\nà bien mettre en poudre\nfine, fine, fine,\nen fine farine,\nmoulue tout petit,\nle blé des étoiles\npour former l'hostie\nCOMPLAINTE\nDU BERGER DE COTEAU\nMon chien Tobie me fait bien rire, je suis seul:\nil dort toujours avec une pierre dans la gueule.\nMalgré cela, je sais qu'il n'y a sur la terre,\npour un gardien d'berbis, que rèvance et misère.\nPourtant vienne un fin jour, y aura du carillon,\net ça ne sera pas l'angelus, sacré nom!\nC'matin-là je serai si beau près d' ma Victoire,\nque les sept ciels grimp'ront l'un sur l'autre\npour m'y voir.\nD'invités y aura un gros ruban pressé, et les\npas invités nous r'garderont passer.\nJ' la connais bien sans la connaître, la berbis.\nJ' la trouve à ma façon : c'est-y que j'l'aime-t-y!\nAh! oui, j' pleur'rai pour elle, un fin jour, Dieu\nsait comme. Ça c'est bien entendu et c'est pour\ntous les hommes.\nMonsieur l' curé, toujours, v'là ma bénédic-\ntion. Qu'a soit ou non fidèle je remonte sur le\nmont.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=34", "seq": 34 }, { "page_imprimee": "27", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2249, "texte": "COMPLAINTE ET DITS\n27\nÇa bêle dans mon cœur, j'y tiens plus, faut\nque j' parte. Et d' là-haut j' vous crierai si qu'i\nr'vient, Bonaparte !\nJ'aurai des gros malheurs ? Tant pis! tant pis!\ntant pis! Ah! j' sais bien c' qui m'attend sur la\ncôte aux berbis.\nUne fois r'guindé là-haut qué qui m' viendra\ntout dré? Deux corn' ed'sus ma tête, boutons\nd' mauviaiseté.\nTout ça c'est entendu, n'étant pas cousi d'or.—\nEh! gars! suis-je le gendre au comte de Gisors?\nUn jour on viendra m'cri : « R'met vit' ton\nhabit neuf! Comme un merle au bec jaune, t'es\nun cocu-qu'est-veuf. »\nC' fin jour-là j' descendrai.Nous la mettrons en\nterre. Je r'niflerai un peu ; et puis: Au nom du\nPère...\nVictoire une fois morte,Dieu qui aime les siens\nme f'ra aimer du double et ma pipe et mon\nchien.\nEt puis y a des berbis qui ne sont pas heu-\nreuses. I'm' faudra de l'amour pour la berbis\ngaleuse.\nEt puis y a des bicots comme un bijou fragile.\nLeurs mères sont parfois des garces difficiles.\nOn doit courir au lait. Allons, cours, mon\nbonhomme. Attache au ficelin la mère et son\np'tit bomme.\nEt puis on m' descendra un jour par un sentier,\nsans aboi, sans bêlance, le silence au clocher.\nJe ne l'appelle point, Seigneur, ce fin jour-là !\nS'il vient plus tôt, plus tard, ça vous regar-\ndera.\nMon chien Tobie me fait bien rire, je suis\nseul il dort toujours avec une pierre dans la\ngueule.\nODELETTE AU FOSSOYEUR\nEntre tous les métiers honnêtes où l'on ne fait\nrien à moitié, fossoyeur gai comme l'alouette,\nque j'aimerais ton beau métier !\nQu'il me plairait, bouteille en tête, pour récom-\npenser mon labeur, d'imiter l'Ange à la Trom-\npette qui sonnera de tout son cœur!\nVa, la graine que tu enfonces dans la terre un\njour produira la ronce où tu boiras à l'ombre\nun litre rouge au bout du bras-\n-\noù tu « boiras », sans plus de larmes, Pierre et\nPaul, Jacque et Nicolas, curé, maire, facteur,\ngendarme, ta femme et son cousin Thomas,\noù tu boiras, à son passage sur ta bêche, le\ndéputé, portant devant le paysage la santé de la\nLiberté,\nnon sans y joindre la santé, fossoyeur gai\ncomme l'alouette ! de l'âme et de l'Éternité — et\ndu corps, saperlipopette.\n-\nLoisible, quand tout est fini de la noire céré-\nmonie, de ronfler seul dessus l'herbette, et de\nhocher ainsi la tête.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=35", "seq": 35 }, { "page_imprimee": "28", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2661, "texte": "28\nVERS ET PROSE\nLE DIT\nDES LIEUX-DITS\nA André Arnyvelde.\nEn appuyant un peu sur Muids et Champ-\nPivein, entrez au Bois-Baril, jouxte le Clos-\nMiteux, à la Fosse Bigot sous Mesnil-Roquentin,\npassez la motte Bouquetot, fief des Authieux,\nsans quitter les ormeaux de la Plaine-sans-Fin,\nle Puits du Marié viendra pour vous servir: der-\nrière lui se trouve et prenez le chemin qui\n-1\n-\nva d'Ecossenville à Fouteau-Vieille-Lire ;\nà septante et dix pas, sur la vue d'Arengueule,\nprès Téry-Basse-Borne, est la mare aux Cadets:\nne tournez pas autour ainsi qu'un feu follet! De\nVautel-Mardenbraie évitant la venelle,\npointez du nez vers l'abbaye de Tranchemesse.\nAu tertre Hache-en-Col voici la croix de Bise. Il\nest midi, son ombre est tournée vers l'église,\nvous indiquant la sente de la Larronnesse.\nPrenez-la négligez le cailloutis Chibourne,\nmais traversez (n'oubliez pas) l'acre aux Testé,\nnon pas à gauche, à droite, ou bien c'est Malen-\ntourne, et vous regretteriez de m'avoir consulté ;\npassé donc les Testé, bordez-moi tout l'usage\nde Quiquengrogne, stop! vous foulez mon her-\nbage là, guignez l'ancien trou de la pierre-\nlevée que vous cherchez? l'anglais ! vous êtes\narrivé.\nNe cherchez point trop tard, elle est au cime-\ntière, par moi vendue au marquis de la Cocan-\ntière pour couvrir son épouse. Or il est bon cocu,\nmarquis de Cocantière et près de ses écus.\nSi d'aventure il vous prenait la fantaisie de\nrevenir payer la goutte à ch'liot père, vous trou-\nverez la gare à deux lieues et demie, l'employé,\nle ticket et le chemin de fer.\nLA BALLADE DU SEMEUR\nA Charles Daniélou.\nC'est à semer, et en cœur de saison, mes grains\nnourris, loyaux, mes grains superbes, lorsque\nmon bras qui remplit l'horizon passe à hauteur\nde mes futures gerbes, que je me sens orgueil-\nleux et puissant. Cela fini, bientôt je me sens\ngrand, je me sens grand, plus grand d'y réfléchir,\nvoyant soudain par millions et millions germes\npointer, voyant labours verdir, enfin jaunir mes\nsillons! mes sillons! et de la foule entre-choquée\ndes grains, pendant trois mois, je suis le suze-\nrain, tant qu'il m'est doux, frôlant les hautes\ntiges sur mon cheval, d'en prendre le vertige.\nMes deux bras forts créateurs des moissons droit\nau soleil, comme lui triomphant, je suis un\ndieu, un roi,un bel enfant ! Mais las! quand vient\nla fauche des épis je me désole et me fais tout\npetit bien seul couché sur la dernière meule, en\nregardant la basse et morne éteule d'un froid\nbrouillard se couvrir, je me dis: « Va, glisse,hiver,\nglisse tes faux d'argent: je ne suis dieu, roi ni\nvainqueur du temps... Las! quand viendra\nl'hiver de chacun an, tous mes labours et grains\nseront partis ! »>", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=36", "seq": 36 }, { "page_imprimee": "29", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2363, "texte": "COMPLAINTES ET DITS\n29\nSOUS LES PISSENLITS\n+\nAu noble sieur de Ronchereules,\nDe Pont-Baudet et de Néant,\nLancelot qui portait d'argent\nA la quintefeuille de gueules,\nComme à sa Dame Ange-Marie,\nNée Pic de la Maladrerie,\nQui de vertu tout ineffable\nPortait d'hermine au vol de sable,\nDaigne le haut et cher Seigneur\nQui est à la fois trois et un\nLeur accorder cette faveur,\nDeux qu'ils ont été, cœur à cœur,\nDe n'être plus sous ce terrain\nQue même poudre et dans le ciel\nQu'un seul et doux souffle éternel.\nSi Dieu le veut comme est écrit,\nLoué soit d'abord Notre Père,\nLe soit ensuite Jésus-Christ,\nAutant je donne au Saint-Esprit.\nPlus difficile est de trois faire\nUn, à toujours, qu'il n'est de deux\nSur cette terre et dans les cieux !\nLE DIT DU BRACONNIER\nOU LES TROIS IDIOTS\nA Albert Gleizes.\n<< Trois idiots et trois frères et tous trois mes\namis! Vous direz: c'est un sort. Dites-le, c'est\npermis. Oui-dà, et pour l'un d'eux tous trois je les\nbénis, moi le vieux braconnier boute-en-train des\ngendarmes, car c'est l'un d'eux qui m'a fait pleurer\njusqu'aux larmes, un jour... Oui, je rabâche. Je\nvous l'ai déjà dit.\n>> Tous trois je les aimais à cause du cadet, à\ncause du roussiot, le plus fou, le muet, et qui\nparla un jour ainsi qu'un roi Jésus, ce roi des\nenfants d' chœur que vous avez connu, y a des\ntemps, si du moins vous n'êt's pas nés paillards,\nà vot' première communion, vieux communards!\n» Ils vivaient à l'hospice, oh ! dont ils sortaient\nbien, n'étant mie trop hargneux, pas plus l'autre\nque l'un. Anselme, Ambroise et Théodule étaient\nleurs noms. Mais ça c'est rien encore, écoutez\nma leçon. Je commence... Un jour donc, j'ai\npleuré Dieu sait comme, à cause, mes enfants,\nd'un idiot de brave homme.\n» Je guignais sous mon bois. C'est-y pas qu'ils\nm'approchent. D'un holà ! puis d'un nom de Dieu!\nje les accroche. Ne sachant que jaser, j'y vais de\nce couplet, toujours le même, auquel deux au\nmoins répondaient :-«Ambroise, allons, dis-moi\nce que tu voudrais être? >> << Rien, rien. Au\nbataillon des zouaves je suis trompette. »>\n-\n-\n« Et toi, le bel Anselme ? » » — « Oh! moi, rien,\nrien de rien... Plus rien... Car moi je pourrais être\nchef de gare, si le gouvernement... » - « Théo-\ndule, homme rare, qui ne parlant jamais devez\npenser\nsi bien, dites-moi, Théodule, en mouchant\nvotre nez, qu'est-ce en ce sacré monde que vous\nambitionnez?>>", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=37", "seq": 37 }, { "page_imprimee": "30", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2276, "texte": "30\nVERS ET PROSE\n-\n—\n» Ouvrant les bras comme un Jésus dans son\ncalvaire, devant sa croix, le foutre! il se\nmet à genoux, puis se redresse et glousse en levant\nson long cou: « Moi, j'admire mes frères !... Moi,\nj'admire mes frères !... » Et c'est pour ça qu'un\njour, moi, j'ai chiqué mes larmes, moi l'hardi bra-\nconnier, dit << la-fuite-aux-gendarmes. »\n«\nun vieux coq aigri, deux flacons pointus au cœur\ndes oreilles, trouant âme et corps jusqu'au dernier\ncri, mais ornant pourtant leurs lèvres vermeilles,\nau cher souvenir de leurs villanelles, du blanc\ncolombeau qui dessus son aile porte un chant de\nl'âme jusqu'au Saint-Esprit!\nLE CHASSEUR PERDU EN FORÊT\nQuand le son du cor s'endort, gai chasseur, ne\ntarde! Déjà les sentiers regardent, avec l'œil\ncreux de la Mort, passer l'avalanche des hauts\nchevaux sous les branches.\n-\nAlors s'éveille\nCavalier, quel beau squelette enfourche ta bête?\nAdieu, chasse! adieu, galops!\nindistincte, puis s'enfle la plainte de l'étang rouge\naux oiseaux.\nVIEUX DIT\nHenri Cœur de Blé, Simon Pillavoine, gueux\ncoureurs de bois, mais fin ramagiers, non contents\nd'être aises, heureux d'être idoines aux crimes\nsanglants sur les « étrangiers » par couteau,\nbâton, flèche ou sarbacane, glissaient œil et main\ndans maints poulaillers, caves de bons vins,\nruches, colombiers, tirant à ce jeu lourds gâteaux\nde miel, poules, flacons d'or, couples de ramiers:\nce fait, ils chantaient douces villanelles.\nRobert du Tilleul, de leur pillerie voulant se\nvenger, les prit au sommeil, dans les yeux leur\nmit deux noires abeilles, dans leur braie enclos\nNOCTURNE GAULOIS\nDieu souffle sa bougie.\n<< Si loin de ton logis, que fais-tu, belle? Il va\npleuvoir, j'espère, il pleut, bergère. »\nL'éclair trousse la nuit.\nUn gros lapin s'enfuit avec un ver luisant aux\npoils lunaires de son derrière.\nLe tonnerre en frémit.\nMes chèvres sans ami, dans l'air souffreux\nbrillant de courants d'air, bêlent misère.\nLe ciel pisse à grand bruit.\n« Ce manoir qui reluit... vite! là-bas !... nous\noffre mousse et lierre, ombre, mystère. »\nLa lune refleurit.\n<< Ton sourire a souri comme un muguet en\nfleurs, jolie bergère, sur tes dents claires. >>\n« Un falot! Ton mari ! »\nLe lapin au logis éteint sur son cul blanc,\navec sa queue, le ver de feu.\nDieu souffle sa bougie.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=38", "seq": 38 }, { "page_imprimee": "31", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2496, "texte": "COMPLAINTES ET DITS\n31\nI\n40\nLE DIT DE BOHEME\nAu bois la lente et longue lune, et des sursauts\nde flammes vives, éclairent Noémi la Juive dan-\nsant pour l'ost de la Bohême, dansant pour eux,\ndansant pour elle, et pour la blanche et douce\nlune.\nQui mieux vaut que bête cornue? La laie à la\nperche pendue.\nAu bois la rose et blanche lune, et les yeux\nnoirs et les yeux ivres, éclairent Noémi la Juive\nchantant pour l'ost de la Bohême, au son des\ngraisses brûlées vives, et pour la lune aux Bois\ndu Ciel.\nQui mieux vaut que diable en cornue? La tafiole\nen l'outre pansue.\nAu bois la pâle et froide lune est endormie sur\nNoémie,et sur Grothode et sur Sidroc et le Trem-\nbleur et le Cyclope : ils rêvent; la braise grelote,\nau cri lointain de la hulotte.\n―\n-\nEt dans leurs rêves hillé-uh ! la lune\néclaire des pendus.\nDes Bois du Ciel Phébé la lune éclaire Noémi-\nPhébé, qui danse et chante aux dieux de Thune\nles maux de sa tribu : l'almée traine la traîne de\nla lune au fond de toutes les allées.\nEt dans son beau rêve hillé-uh!\n-\ntout entière au Ciel est dépendue.\n―\nla tribu\nLE DIT\nDU POULAIN BLEU\n- -\nA Guy-Charles Gros.\nSa robe est noire et seul son ventre est moucheté\nde blanc et de café au lait. Qu'il est joli! Regarde,\nest-il joli ! Je viens de l'acheter, voici trois jours\nen çà, dans le but défini de l'offrir à quelque\npoète de génie. Alerte ! bas les mains, je ne veux\nqu'on l'écrase: il n'est encor, messieurs, qu'un\ntout petit Pégase mais si souple! si fier! si\nplein de fantaisie ! gai! brillant de son poil\nà refléter l'azur. Sera-t-il ton coursier, mon\nGuy? Point je n'en jure. Dès lors, à quoi sert-il,\npoulain de sa nature? Ça je sais. A courir,\ns'ébattre dans l'été, par les fleurs de mes prés au\ncanton de mon rêve, ce plus fou des poulains,\nbeau miracle de sève, clair spectacle de joie, fin\nmiroir enchanté qui remirant le ciel eût, je crois,\nfait envie grand spectacle d'ivresse et miracle\nde vie ! au rieur Apollon qui rit devant sa\nlyre, à Pindare aussi bien qu'à l'élégant Shaks-\npeare : nul n'aurait pu le voir sans déjà le mon-\nter. Or il répond au nom de Saphir: c'est bien\nlui ! Je l'ai vu rayonner quelquefois, tant il luit!\nDis son nom. Il vient droit, puis gauchit son\nallure de la façon la plus espiègle je t'assure, il\nvient secouant sa tête aux beaux yeux de topaze\n(n'y touche point! il n'est pas encor ton Pégase!)\nsa crinière s'irise et va ballin-ballant comme\nl'oreille bat du lapereau content: voici qu'il nous\ngalope, eh! donnons-lui du champ. Tiens! je te", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=39", "seq": 39 }, { "page_imprimee": "32", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2310, "texte": "32\nVERS ET PROSE\nveux «>\nTout de même il criait si fort que j'aperçus\nmon Sophus frénétique et les bras étendus, revêtu\nde mon pardessus de clergyman, qui continuait\n« d'être » à m'en crever le tympan.\nMi-dormant, mi-farçant, et demi-gris encore\nd'un vin de France honneur des veillées dans le\nNord, quoique nous ayons bu tout juste ce qu'il\nfaut pour nous redire : « Les méchants sont\nbuveurs d'eau,\n» non d'un léger champagne! » (à peine évo\nquerai-je le bouquet endiablé des whiskys de\nNorvège, certains flacons défunts de cognac\nétoilé respect aux morts, Sophus, passons le\nfront voilé),\nmi-farçant, mi-rêvant, nous gagnâmes alors\nCharlottenlund, station deuxième, en pleine\naurore, et vraiment ce calvaire eût été des plus\ndoux, si le Touriste anglais n'eût pénétré chez\nnous\nd'une enjambée, le vrai,le seul Touriste anglais\nà carrick gris souris et casquette de lad, d'où\npend un froid visage aux yeux verts dont le pire", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=44", "seq": 44 }, { "page_imprimee": "37", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2590, "texte": "VOYAGES\n37\nest qu'en me rendormant j'y reconnus Shakes-\npeare!\nDormais-je ou point? rêvais-je? C'est là la\nquestion. D'un œil il me semblait que je voyais\nla mer s'assombrir sous des flots bibliques de\nlumière, devenir d'un bleu noir aux célestes\nrayons.\nSur l'autre œil à demi voilé par la paupière,\nmes cils ensoleillés filtraient ce tableau-ci : le\ngrand William, tantôt debout, tantôt assis, d'un\ngeste automatique entr'ouvrant la portière\nà tel ou tel Complice de la tragique Histoire\nqui fait du Danemark le vrai royaume élu des\nRêveurs, des Poètes et des Hurluberlus, du\nsombre Hamlet, noir prince, à moi donc, prince\nnoir!\nInterceptant Sophus, Will pointe sa royale,\nd'un or aigu, devant mes yeux hypnotisés. Avec\nforce je les détourne et, front baissé, je vais don-\nner sur le sandwich dont se régale\nPolonius, bon bourgeois obèse qui se vautre\nsur les coussins de droite:il est en tout semblable\nà qui donc ? Féraudy ce n'est point une\nfable, car, dans l'esprit des Muses, bourgeois ne\nse rêve autre.\n-\n-\nGertrude, à mes côtés, vieille au dos qui s'in-\ncline, dont le fard coule aux joues en un mortier\nfatal sous l'effort ennemi des glandes lacrymales,\nGertrude et non Réjane, hélas! ni la Divine ---\n-\nsoupire à voir le roi Claudius, devant ses\n-\nlarmes, déployer d'un haut front l'accordéon\nsans charme.\n<< Je te pensais, Claudius, en\ntournée à Carthage. Bonjour, mon tragédien. Ta\nfemme dont j'enrage\nest là ?... Oui ?... Ce n'est point l'Ophélie de\nmes songes. Parais, Mounet, parais! fixe-moi ce\nmensonge. Quoi! l'éventail en main, tu dors,\nHamlet-Sully, noir, près du bleu complet d'Hora-\ntio-Dumény?\nLaërte, il me souvient d'avoir connu son père\nà l'Odéon. C'est loin! Mais les deux font la paire.\n- Est-ce la père ou fils dont l'image se perd?...\nMon âme, l'as-tu vu, dis, as-tu vu Lambert?\nTout se brouille à mes yeux, tout redevient\nfumée.\nQui voyage en rêvant s'attende à la\npareille. Mon bon ami danois me crie dans les\noreilles: << Klampenborg! » je sursaute et revois\nle Soleil\n--\n-\ndes Vivants- pas celui des morts le Bien-\nAimé, grand bouquet dans l'azur de roses parfu-\nmées, et chaudes, imitant et couleurs et senteurs\ndes roses du troisième « arrêt » vers Elseneur.\nAutour de la station qui tinte en ses rosiers,\nun frais gazon rutile émaillé de blancs linges:\nquelle troupe enfantine, à manière de singes, en\nrelève mouchoirs, draps et taies d'oreillers?\nCela vole et frivole et nous salue dans l'air,\npuis se détourne de l'Est fauve où le ciel tonne.\nLa nue se charge d'ombre. Il brille un vif éclair.\nTous ces mouchoirs là-bas, c'est le Sund qui\nmoutonne.\n3", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=45", "seq": 45 }, { "page_imprimee": "38", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2605, "texte": "38\nVERS ET PROSE\nEh! tous ces fins draps blancs, ce sont les\nblanches voiles qui passent le détroit, eh! pour\nfond de ma toile, ces taies qu'enfle le vent sont\nla Suède argentée, d'où, fantôme, se lève le front\ndu grand Ogier !\nDans son danois Sophus, les bras hors la por-\ntière : « Monsieur le chef de train, c'est-il que\nvous partez? » Le chef en son danois : « la ! ia !\nvous le voyez. » L'on repart. J'ai compris et n'en\nsuis pas peu fier.\nOr nous repartons même en un beau bruit d'en-\nfer, composé des ahans du train pour s'arracher\nà la rouille des railles, plus encor du tonnerre\nqui sur sa plaque en zinc meut des blocs de\nrochers.\nC'est une apothéose à présent d'ombres vives,\nde feux verts déchirés par un ciel irascible, de\nmer plombée au loin, de foncement des rives,\nnoir décor pour colère à bon Dieu dans les bibles.\nMais d'Eremitagen enfin nous approchons :\nn'en traversons-nous point la forêt d'andouillers?\nson grand Parc dénudé rempli de petits faons,\ndaims et daines et cerfs et biches affolés.\n-\nCompagnie d'un instant sur ce désert immense !\nd'un haut troupeau de cerfs le train file entouré.\nSaxo Grammaticus eût mené ta démence,\nHamlet chasseur, parmi leurs yeux désespérés.\nLa terre qu'une foule entraîne est un fantôme\nqui se dresse en colonne et qui retombe en nappe.\nShakespeare t'eût mené bégayant sous ton\n-\nheaume, Prince vengeur, questionner ces simu-\nlacres.\n-\nFini, poursuite, orage et tout leur tremble-\nment ! On s'arrête. On repart. Visions remé-\nmorées: Un poulain fait le tour de sa mère\ngaiement près d'un moulin pointu aux ailes\ndéchirées.\n-\n-\nQue de tables d'auberge en plein air sous les\nhêtres ! Là-bas, sous des sapins: villas d'un\njaune cru. - Le Sund, aux échappées, est bleu,\ngris, noir peut-être. On somnole. Il fait doux.\nJaegersborg n'est point vu…..\nDes huit futurs arrêts je consulte la liste. J'en\nfais deux vers français aux marges du Badekre ·\nSkodsberg, Vedbæk, Rungsted, Nivaa, Humle-\nbæk, Espergjærde, Inekkersten, Marienlyst.\nCe faisant, je m'endors, songeant aux vers\nailés que je n'imite guère en mes bâtardes proses:\n<< Et rose elle a vécu ce que vivent les roses, 1:\nfille de Minos et de Pasiphaé.\n>> Son beau corps a roulé sous la vague ma-\nrine. Ah! cueilleuse du songe éternel, Ophélie\nElle est au sein des flots la jeune Tarentine...\nCueillez dès à présent les roses de la vie... >>\n« Elseneur ! » Un grand heurt ! Le dernier !\nSophus rouge a bondi sur le quai, me hurlant:\n<< Vite ! vite ! » Plaît-il? Est-ce le Nord ou le\nMidi qui bouge? Soit, descendons : nous le sau-\nrons bien par la suite.\n- « Le Prince est là ! le Prince est là !", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=46", "seq": 46 }, { "page_imprimee": "39", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1858, "texte": "VOYAGES\n39\n« Quel Prince? Hamlet ? Je n'attendais pas moins\nde Sa Désespérance. » — « Mais non, le Prince\nAxel. Venez vite, il parait qu'il va prendre son\nvol. Il nous prendra », je pense. »>\nTout se brouille. On me crie : « La belle occa-\nsion !... Montez, prince. » Déjà Sophus est dans\nl'avion. C'est fait. Le Prince aviateur nous recon-\nduit... à Copenhague, hélas !..... chacun dans\nnotre lit.\nHé quoi, cet Elseneur fui sitôt qu'entrevu,\nserait-ce un des pays où je n'ai pas été¹? Non\npoint: je l'admirai. Je vous le dis j'y fus. -\n« Votre veine est tarie ? » Non pas en vérité.\nNon. Mais le rêve est seul digne d'être chanté.\nL'âme invente, et voilà des Thulés imprévues.\nSeuls, je vois les pays que mon œil n'a point vus.\nLes autres sont pour moi déjà trop inventés.\nCet Elseneur vraiment je l'ai fort visité, son\nvert hôtel Skibet, son port noir de charbon, son\n1. Voir Pontoise ou la Folle Journée (XI série des\nBallades Françaises).\nesplanade, son Kronborg, ses dix canons. Mais\nétait-ce en hiver, en automne, en été?\n-\nIl me revient pourtant je n'y veux voir\nqu'un songe -\nque les soldats du roi, bleu de\nFrance et magiques, dans ce Kronborg, château\nd'Hamlet (ce n'est mensonge) marquaient le\npas germain, d'ailleurs fier, sous les cryptes.\n-\nIl me revient encor ah! spectacle léger!\nque, de la cave obscure où dort le grand Ogier,\nje vis croître et sortir l'ouragan de lauriers qui\ndes pays du Nord fond sur le monde entier.\nIl me revient enfin (mais laissons dire aux\nautres, Sophus: le monde est rêve et leurre\net fiction) que nous sommes partis sur l'éternel\nAvion, étant gris — place aux gris!\ndeux bons apôtrės.\n--\n--\ncomme\nCe fut, je crois, au temps des cerisiers en fleurs,\ndes hêtres printaniers dont la feuille est si douce\nque pour nous, un matin, jaillit entre leurs\npousses, rouge d'aurore et noir, Elseneur !\nElseneur !...\nPAUL FORT", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=47", "seq": 47 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1913-04-01-2", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "40", "page_fin": "47", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 47", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=48", "pages": [ { "page_imprimee": "40", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1341, "texte": "DU CLASSIQUE\nLes grenouilles sont en peine : elles se sentent trop libres;\nelles veulent un roi, elles appellent Boileau. Elles aspirent à\nla paix des règles dans la mare classique. On voit, sur les\nfranges de l'étang, tout un farcin de têtards qui bénissent le\njour où leur tombera la queue, persuadés qu'ils mueront\nalors en goélands et en aigles. Que de bruit, que de vaines\nclameurs autour d'un mot. Mais, à les en croire, ce mot donne\ntoutes les vertus; et pourvu qu'ils soient classiques, demain\nles têtards auront des ailes. Demain.\nPar classique », ils entendent l'imitation, et ne s'en\ndoutent pas. Ils ont fait de si mauvaises classes, qu'ils veulent\nhumblement s'y remettre. J'en suis d'accord: qu'ils aillent\nsous la férule et qu'ils y restent! Mais pourquoi irais-je sur\nles bancs avec eux? Je n'ai point bâillé à Virgile; et dans la\ncour du collège, à treize ans, j'ai reçu des coups pour Sophocle\net pour Racine, au nom de Victor Hugo: j'étais seul et ils\nétaient cinquante. En ce temps-là, comme depuis, je n'ai\nconnu que des vainqueurs héroïques.\nAu fond de la tombe, les vieux régents sont bien vengés:\nleurs plus méchants élèves prétendent nous infliger les pen-\nsums qu'ils méritèrent à l'école.\nIls ne savent pas du tout ce qu'ils disent avec leur classique:\nsous leurs yeux, c'est quelques modèles qu'ils se proposent\nI", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=48", "seq": 48 }, { "page_imprimee": "41", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1753, "texte": "DU CLASSIQUE\n41\nde reproduire. Ils se bornent à la copie. Ils ne s'embarrassent\npoint de l'esprit qui anima ces lignes, ni s'il diffère de celui\nqui les anime. Tout de même, ils ne parlent pas du goût en\nconnaissance de cause; ils ne visent qu'un certain bon goût,\nune espèce de correction froide, une manière polie d'être\npauvre, une vertu qui ne se définit que par les manques. Leur\ngoût, c'est le bon ton. Qu'importe le ton, si la musique est\nnulle?\nPuisque leur classique consiste dans l'imitation, il faudrait\nvoir enfin ce qu'ils veulent qu'on imite. Leur idée, en art et en\npoésie, est que, par vocation, la France imite l'antiquité,\ncomme Rome a imité la Grèce. Ou mieux encore, comme\nl'architecte de la Renaissance a cru restaurer les ordres antiques.\nIl s'agit donc d'imiter une imitation. Et désormais, puisque le\nXVIIe siècle y a réussi en perfection, c'est l'œuvre de ce grand\nsiècle qu'il faut qu'on imite. Imitation sur imitation d'imita-\ntions. Or, le fait est que, seule avec la Grèce, la France jus-\nqu'ici ne s'est jamais imitée elle-même : c'est que la vie était\nen elle.\nSi les Latins sont classiques au sens du xvII° siècle, les Grecs\nne le sont pas. En vérité ni Corneille, ni Racine, ni personne\nen ce temps-là, n'a connu le théâtre grec. Ils n'y ont vu que\nce qu'ils cherchaient. Que sont les Plaideurs au prix des\nGuêpes? pas même une parodie: le jeu d'un petit garçon qui\na lu, en riant, le grand Aristophane. Phèdre est une très belle\nœuvre mais il y manque le sens de la grandeur. Tout est\ngrand, chez les Grecs : la poésie grecque est à l'échelle de la\ngrandeur. Ils n'imitent pas, eux: ils inventent.\nIl faut donc que le classique ne soit pas semblable à l'imi-\ntation du classique. Et, en effet, il en diffère infiniment.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=49", "seq": 49 }, { "page_imprimee": "42", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1580, "texte": "42\nVERS ET PROSE\nIl y a un vrai classique, un classique créateur.\nParler de classique, sans avoir jamais rien compris aux\nGrecs, l'heureuse méthode ! Il serait peut-être bon de les avoir\nlus.\nLa parenté d'Eschyle n'est pas avec Corneille, mais avec Job,\navec Dante et Shakspeare. Sophocle ne ressemble en rien à\nRacine. Il n'a pas son pareil, nulle part, si ce n'est à Athènes\nmême, dans Phidias, et avec Donatello à Florence.\nDe tous les poètes, Aristophane ressemble le plus à\nShakspeare.Et Pindare,il fallait venir à nous pour qu'il eût des\nenfants et des disciples. On n'en finirait pas de montrer que\nles Grecs n'ont rien à faire avec la soi-disant poésie classique.\nLe goût est le tact de l'esprit. Il a nom la mesure, quand il\nest à l'œuvre. La mesure n'est pas la pauvreté, ni la qualité\nmystique, dont tant de gens font: ob! et ab! en pinçant les\nlèvres et hochant la tête. La mesure est le discernement exact\nde ce qu'une œuvre doit être, et de ce que l'artiste y doit\nmettre pour qu'elle soit ce qu'elle doit. La forme classique ne\nconfère pas plus cette vertu à l'œuvre régulière, que la symé-\ntrie ne produit l'harmonie dans une façade.\nLe goût suprême est une suprême convenance.\nIl n'est pas une grande œuvre, où l'on ne trouve ce discer-\nnement: et dans l'œuvre la moins classique en apparence, il\nest exquis. Nos têtards, pour écoués qu'ils soient, ne sont pas\njuges si la Tempête manque ou non aux divines convenances\nde Shakspeare. Bien loin d'y faillir, chaque trait y répond avec\nune justesse exquise.\nLe bon goût, dont on radote, est le plus souvent un petit", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=50", "seq": 50 }, { "page_imprimee": "43", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1784, "texte": "DU CLASSIQUE\n43\ngoût d'eau sans sel, qui n'offense rien ni personne. Le\nmanque de parfum, le défaut de bouquet, plutôt que la\nsaveur délicieuse. Le goût,à la façon des classiques qui imitent,\ntouche à l'insipide.\nÊtre soi, voilà la racine du goût, comme de tout le reste. Le\npremier terme de toute convenance est de l'homme à son\nœuvre. D'abord un homme. Le pire goût est de n'en avoir\naucun, et de feindre qu'on soit ce qu'on n'est pas.\nIl est un grand goût, où l'on reconnaît assez la convenance\nd'une grande œuvre à une grande pensée. Tel est le goût des\ngrandes œuvres classiques, à la grecque. Elles sont la révéla-\ntion d'un nombre. Elles sont fondées sur l'ordre. Elles ont la\nvertu des proportions. L'ensemble et toutes les allures sont\ndouées de style. La beauté de la langue, si elle est plus ou\nmoins pure, voilà le seul élément qui varie. D'un mot, dans\nune telle œuvre, l'effet de l'art est une harmonie.\nToute œuvre, quelle qu'elle soit, où qu'elle se produise, est\nclassique ou le doit être, où règne une belle et grande harmonie.\nDe quoi donc est-elle faite, cette harmonie? en quoi consiste\nl'ordre et la convenance ? Capitalement, en ce que les moyens\net l'expression, les signes enfin sont dans un rapport juste\navec l'objet qu'ils signifient. Sur cette simple règle, on se\nrend compte que toute œuvre vraiment grande est classique.\nUn goût puissant, fort en couleurs, téméraire même, convient\net convient seul à des œuvres qui respirent la force, l'éclat et\nla puissance. Ces œuvres seraient manquées, si elles n'étaient\npas violentes. Tous les poètes ne sont pas au même étage sur\nla montagne. Toutes les voix n'ont pas la même étendue, et\nne chantent pas sur le même ton. Il est des coteaux modérés,\noù l'on ne voit point Eschyle sans ridicule; car il n'y serait", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=51", "seq": 51 }, { "page_imprimee": "44", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1689, "texte": "44\nVERS ET PROSE\npas sans chute. Il est des cimes orageuses, où Racine ne se\nferait pas écouter, parce qu'il n'y saurait être entendu. La\njuste mesure n'est pas à la même hauteur, ni du même\nordre, pour les uns et pour les autres. L'étape, à tire-d'aile,\nn'est pas la même pour l'albatros, taillé en trois-mâts de\nguerre, et pour la gente alouette. On ne sait pas pour-\nquoi les têtards feraient, eux seuls, le calcul de la mesure\njuste. Sans doute, ils sont la multitude: ils ne comptent donc\npas, sinon à la droite du chiffre. Tous les têtards de la terre,\ndans leurs académies, ne feront pas qu'il n'y ait aussi, loin\ndes quais et loin des mares, peut-être inaccessibles, des\nsommets à l'Orient, et à l'Occident les solitudes atlantiques.\nQu'ils le veuillent ou non, Beethoven est classique, en dépit\nde Mozart ou de Haydn. Et Wagner, malgré tout, l'est déjà\ninfiniment plus que le petit Grétry: pour la raison que, clas-\nsique ou non classique, il faut d'abord qu'une œuvre vive.\nDire de ces puissants qu'ils ont du désordre, c'est ne point\nles connaître. Ils ont leur ordre, que la force moindre ne saisit\npas. Dante est d'un ordre admirable, qui touche même à la\nsymétrie. L'ordre de Shakspeare est si beau, si complexe, si\nvivant qu'il échappe toujours à nos petits métreurs selon la\nligne droite; l'ordre de Shakspeare est orbiculaire d'un\nfoyer au centre, et selon divers rayons, il intrigue des courbes\ndiverses qui s'enveloppent et se compensent les unes les\nautres.\nDe proche en proche, je réduis l'ordre classique à la forme\nvivante, qui est la seule forme juste.\nLa mesure n'est pas le moins du monde une recherche de\nla forme simple: mais une proportion juste entre la forme", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=52", "seq": 52 }, { "page_imprimee": "45", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1601, "texte": "DU CLASSIQUE\n45\net l'objet. Ce qui est pauvre, n'est pas simple, par le seul\neffet de la pauvreté. La simplicité ne tient pas au nombre des\néléments qu'elle implique. L'objet le plus riche et le plus com-\nplexe sera toujours assez simple, s'il se manifeste avec puis-\nsance. Sans quoi, il n'y aurait point de profondeur, et la\nbeauté serait dépouillée de son plus rare signe.\nLes petites œuvres d'imitation sont nulles: classiques, si\nl'on veut. Ce qui ne compte pas, pourtant, dans la somme\nhumaine, n'est ni classique ni le contraire. Les grandes\nœuvres comptent seules pour la vie. L'imitation classique\nn'est bonne, que si elle porte l'esprit à veiller sur la pureté de\nla langue.\nOn imite les formes, et plus difficilement le style. Mais rien\nne vaut que par l'esprit. Le xVIII siècle a les formes clas-\nsiques; et, en poésie, du moins, toutes les œuvres de ce\ntemps-là sont mortes.\nLa vraie Renaissance a beaucoup inventé: c'est par là qu'elle\nvit, et non par Vignole après Vitruve. Les peintres et les musi-\nciens ont sauvé l'art qu'allaient perdre les architectes. A\nRouen, devant le Palais de Justice, comme à Notre-Dame de\nParis, on a le sens d'un ordre divin, j'entends de la plus\nhaute raison au service du sentiment le plus profond et le\nplus rare. Un cœur bien né n'éprouve pas une autre émo-\ntion devant le Parthénon. Mais les têtards demandent d'être\nhorizontal au clocher de la cathédrale. Et ils maçonnent la\nMadeleine, pour rendre un culte au Parthénon: telle est\nl'école de la Maison Carrée, d'une infatuation sans bornes.\nEn quoi les Pensées de Pascal, qui sont le plus beau livre", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=53", "seq": 53 }, { "page_imprimee": "46", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1692, "texte": "46\nVERS EN PROSE\nde la France, sont-elles classiques au sens du xviie siècle et de\nVersailles? En rien. L'audace, la violence, les raccourcis\nbrusques, les images libres, et même l'apparent désordre, le\n<>\nL'aède cessa de parler; les jeunes filles gardèrent le silence.\nElles étaient émues; leurs seins s'élevaient avec douceur.\nUne lumière violette descendait entre les ramures. Le fleuve\nscintillait parmi les roseaux, le peuple des grenouilles chantait\navec mélancolie.\nLycaon reprit :", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=64", "seq": 64 }, { "page_imprimee": "57", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1997, "texte": "LA FLUTE DE PAN\n57\n-\nLe grand dieu Pan coupa le roseau et en fit la flûte\namoureuse qu'il est si doux d'entendre par les beaux soirs.\nAinsi la nymphe morte pour n'avoir pas voulu l'amour, a pris\nla voix de l'amour et la flûte chante le regret éternel des\nfilles qui, comme elle, moururent stériles. Car elles sont\nmortes parmi les mortes !... Il faut aimer, vierges semblables\naux Immortelles encore que l'amour soit animal autant\nque divin. Il a des pieds de bouc et des yeux d'astres; son\ncorps est velu, mais son action est magnifique. Celles qui\nl'auront méprisé ne seront que des roseaux plaintifs....\n-\n<< On dit, ajouta-t-il encore, que par les beaux soirs, quand\nl'air est tranquille, que les rivières dorment comme des êtres\nvivants, celles-là qui sont mûres pour Éros entendent la flûte\ns'élever aux bords des lacs, des fleuves ou des marécages.\nC'est la mélancolique Syrinx qui les exhorte à ne point se\nmontrer impitoyables pour elles-mêmes et à goûter la féli-\ncité d'être conquises. »\nA ces mots, les jeunes oreilles se tendirent vers le fleuve.\nOn n'entendait que le mouvement léger des vagues, le bruit\ndes batraciens et les feuilles palpitantes, Mais Agamède cou-\nronnée de rayons murmura d'une voix émue, tournant ses\nbeaux yeux vers l'aède :\n- J'entends la voix de Syrinx...\nElle avait laissé retomber son voile; l'on voyait sa gorge\nfraîche aux rayons de la lune. Elle écoutait, attentive, la flûte\ngrêle dont elle était seule à entendre le gémissement.\nLycaon sentit la flamme terrible et douce pour laquelle\nvivent et périssent les générations des hommes et qui fit\npartir les vaisseaux noirs de l'Achaïe pour reprendre la fille de\nLéda aux Troyens dompteurs de chevaux.\nIl dit :\n- C'est la voix du dieu, fille charmante! Crains de lui\nrésister...\n- Je ne désire pas lui résister, répartit-elle.\nElle se leva, heureuse d'être soumise, déjà laissant retomber\nsa grande chevelure faite de lumière et d'or. Ses compagnes\nne murmuraient point, car elles croyaient reconnaître les", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=65", "seq": 65 }, { "page_imprimee": "58", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1060, "texte": "8\nVERS ET PROSE\nvolontés mystérieuses qui ne permettent pas plus de discu-\nter le sacrifice d'une jeune fille que le sacrifice d'une colombe.\nEt l'aède pria:\n-Sois-nous propice, dieu aux flèches invincibles, qui règnes\nardemment sur Thespies, toi qui m'as. conduit vers ces rives\ndivines. Je parerai ton autel magnifique, à Samos ou dans la\nCrète... mais pourrais-je t'offrir une victime plus que celle-ci\nsuperbe, une prêtresse plus éclatante et mieux faite pour\ncélébrer tes glorieux mystères ?\nLa voix et la lyre se turent. L'aède emporta sa proie ravis-\nsante.\nTandis que derrière les saules, dans l'ombre embaumée où\nles phalènes luisent comme de petites étoiles mortelles, l'aède\nunissait sa bouche aux jeunes lèvres inconnues, le chœur des\nArcadiennes chantait l'hymne léger d'Aphrodite; et l'âme\ndélicieuse de l'Hellade qui sut faire de la beauté une gloire et\nde l'amour une vertu, planait sur les eaux argentines du\nfleuve, dans l'atmosphère si diaphane qu'il semblait que le\nciel et tous ses astres touchassent à la cime des arbres.\nJ.-H. ROSNY AINÉ", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=66", "seq": 66 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1913-04-01-5", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "59", "page_fin": "74", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 74", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=67", "pages": [ { "page_imprimee": "59", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1376, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n(Fin) ¹\nALTHÉE\nFilles, une chose je dirai encore, et puis je resterai silencieuse.\nMoi, qui ai fait cela, je ne pleurerai pas, ni ne me lamenterai,\nMais vous, criez et pleurez; je n'invoquerai pas les dieux:\nVous, invoquez-les; je ne veux pas le plaindre :\nVous, montrez votre pitié. Je ne sais plus si je vis;\nSauf que je sens la flamme sur mon visage,\nEt sur ma joue, un brandon qui se consume.\nOui, sa fumée me mord, oui, j'en bois l'âcreté\nAvec mes narines, avec mes paupières et ma lèvre,\n[mains\nInsatiables et cependant, qui ne peuvent la supporter; et mes\nBrûlent, et le feu se nourrit de mes yeux ; je chancelle\nComme rendue ivre par cette vie, de laquelle je bois\nL'ivresse de la joie; et cependant, quoique folle de joie\nJe maudis ma longue vie, et je suis toute rougie\nComme avec le reflet du sang versé; voici,\nJe suis enflammée par le feu qui s'éteint en lui,\nJe suis gonflée par le sang qui s'écoule de ses veines,\nJe suis submergée par le flot de sa vie qui s'en va,\nMes yeux enflammés brillent du feu qui pâlit sous ses paupières\nInanimées; ma joue est illuminée de sang\nParce que son visage est de cendres. O enfant,\nMon fils, mon premier-né, le plus beau; ô douce bouche, ô\nQui prirent ma vie en suçant mon sein,\n[doux yeux,\nVous qui brilliez et preniez tout mon cœur, ô doux genoux\n1. Voir Tomes XXIX-XXX, XXXI et XXXII de Vers et Prose.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=67", "seq": 67 }, { "page_imprimee": "60", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1460, "texte": "60\nVERS ET PROSE\nGrimpants, ô tendres pas des doux petits pieds,\nJoues chaudes de petits baisers ;ô enfant, mon enfant,\nQue nous sommes-nous fait l'un à l'autre? Voici, autrefois\n[j'ai senti\nTon poids s'attacher à moi, un fardeau de beauté, ô fils,\nTes jeunes paupières, tes lèvres aimantes et aimées,\nTa chevelure fleurie, la petite lumière de tes yeux,\nEt toute la gloire de ta beauté; de mes mains,\nDélicatement, je t'ai nourri; de ma langue,\nTendrement je te parlai, disant: en vérité, quand le temps\n[divin en sera venu\nMalgré la faiblesse présente de tes membres,\nFils, je ferai de toi un homme royal pour les combats,\nUn chef seigneurial, et avant de mourir, j'entendrai cette\n« Elle a enfanté la meilleure épée du monde. >>\nOh! Oh! toute ma vie tourne contre moi,\nJe suis séparée de moi-même, mon nom disparaît,\nMon nom qui était un baume est changé ;\nMon nom est un feu consumant. Désormais,\n[louange :\nMême si mes yeux voient la fin de toutes ces choses,\nMes lèvres resteront silencieuses jusqu'à ce que je meure.\nDEMI-CHOEUR\nElle a rempli de soupirs la cité\nEt ses chemins de larmes,\nElle se leva, elle ceignit son côté,\nElle se fit un visage d'épousée,\nElle pleura, et n'eut pas de pitié,\nElle trembla et ne sentit pas la peur.\nL'AUTRE DEMI-CHŒUR\nSes yeux étaient clairs comme le soleil\nSon front, frais comme le jour;\nElle se ceinturait d'or,\nSes robes étaient nombreuses ;\nMais les jours de son adoration sont passés\nEt sa louange sera supprimée.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=68", "seq": 68 }, { "page_imprimee": "61", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1099, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n61\nDEMI-CHOEUR\nCar elle mit sa main au feu,\nAvec sa bouche elle l'attisa;\nComme la bouche d'un joueur de flûte\nAinsi était sa bouche,\nAvec la force de son grand désir\nElle souffla sur la vie de la flamme.\nDEMI-CHOEUR\nElle mit sa main sur le bois,\nElle prit le feu dans sa main;\nComme une qui est près de la mort,\nElle haletait d'un souffle étrange;\nElle ouvrit ses lèvres sur du sang\nElle souffla, et enflamma le tison.\nDEMI-CHOEUR\nComme un ramier qui vient d'être blessé\nElle sanglota, et son sein palpitait;\nElle soupira et couvrit ses yeux,\nElle remplit ses lèvres de soupirs,\nElle gémit, mais ne se détourna pas,\nElle ne s'arrêta pas, elle ne prit aucun repos.\nDEMI-CHŒUR\nMais comme le vent qui apporte la sécheresse\nEt comme l'air qui donne la mort,\nComme la tempête qui disjoint les vaisseaux,\nSon souffle déchirant ses lèvres,\nSon souffle sortit de sa bouche\nEt la flamme sortit de son souffle.\nUN SECOND MESSAGER\nReine, et vous ô jeunes filles, il est venu sur nous\nUne chose plus mortelle que la face de la mort,\nMéléagre, notre beau seigneur, gît comme s'il était mort.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=69", "seq": 69 }, { "page_imprimee": "62", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1074, "texte": "62\nVERS ET PROSE\nDEMI-CHOEUR\nSans une épée, sans une épée, il est frappé\nTué, et tué sans une main.\nLE SECOND MESSAGER\nComme la glace se sépare au soleil\nSes membres se séparèrent, et comme de la neige fondante sa\nFondit de tout son corps, jusqu'à ses cheveux.\nDEMI-CHŒUR\nIl dépérit comme les braises s'animaient;\nAvec le tison il s'évanouit comme un tison.\n[chair\nSECOND MESSAGER\nEt pendant que tous chantaient et s'approchaient et qu'il\nLevait les bras pour couronner la chevelure de l'Arcadienne\nEt en rattacher les feuilles, ses deux mains retombèrent..\nDEMI-CHOEUR\nFrappez-vous le visage, arrachez vos cheveux,\nLamentez-vous, pleurez sur lui, pleurez.\nSECOND MESSAGER\nA terre la couronne glissa\nTombée d'abord, et lui, saisissant ses cheveux, gémit\nEt voilant de ses vêtements son visage, il tomba.\nDEMI-CHŒUR\nAh! les rêves qui furent,\nEt les prophéties murmurées dans le sommeil !\nLE SECOND MESSAGER\nMais le roi, rejetant ses rênes, et sautant à terre\nLe saisit, criant par deux fois : « O enfant ! » et à la troisième\nLes paupières des hommes s'alourdirent de larmes.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=70", "seq": 70 }, { "page_imprimee": "63", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1125, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n63\nDEMI CHOEUR\nD'une longue lamentation lamentez-vous,\nPleurez, car la fin est proche.\nLE SECOND MESSAGER\nOh! fils! cria-t-il, fils, rouvre tes yeux, respire,\nAie pitié de moi! Mais Méléagre, les lèvres serrées\nHaletait, et son visage pâlit comme une herbe d'été.\nDEMI-CHŒUR\nA haute voix, pleure, ô royaume, ô nation,\nO pays frappé, ô pays ruiné!\nSECOND MESSAGER\nAlors le roi Œnée, raidissant ses genoux tremblants,\nDe ses faibles mains releva ce corps devenu léger,\nEt tristement le remit en des mains étrangères, et pleura.\nDEMI-CHOEUR\nTu es frappée dans ton seigneur, dans ton désir;\nEt ton sang bien-aimé est répandu comme une pluie.\nSECOND MESSAGER\nEt eux, avec des pleurs et des cheveux arrachés,\nJusqu'ici apportèrent ce corps respirant encore, pleurant sur lui,\nQui devenait plus léger à chaque pas, mortellement atteint.\nTon épée est de feu;\nDEMI-CHOEUR\nC'est avec du feu comme épée que tu es tué.\nSECOND MESSAGER\nEt voici, la fête fut changée en funèbre convoi, les couronnes\nTombèrent, la chasseresse et le chasseur étaient frappés,\nIl y eut des pleurs, des visages défaits, des cheveux voilés.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=71", "seq": 71 }, { "page_imprimee": "64", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 917, "texte": "64\nVERS ET PROSE\nMÉLÉAGRE\nQue vos mains se joignent\nAutour du poids de ma tête,\nLevez mes pieds\nComme les pieds des morts,\nCar la chair de mon corps est fondue, et ses membres sont\n[comme du plomb fondu.\nLE CHOEUR\nOh ! ton lumineux visage,\nTes yeux impérieux !\nOh! le chagrin, oh ! la grâce\nPareils au jour quand il se meurt !\nEt qui est celle qui se penche sur toi, seigneur, avec des\n[larmes et des soupirs étouffés?\nMÉLÉAGRE\nUne épouse est-elle aussi belle,\nUne vierge, aussi douce ?\nAvec ses cheveux dénoués\nEt son bandeau défait,\nC'est Atalante, pure entre les femmes, dont le nom prononcé\nATALANTE\n[est une bénédiction.\nJe voudrais qu'avec des pieds\nNus et sans sandales,\nTrop hardis, trop rapides,\nJe n'eusse pas volé, je n'eusse pas couru\nD'Arcadie en Calydon, comme une rafale envoyée par la\nMÉLÉAGRE\nLa Fatalité est sur chacun ;\nA chacun il l'envoie, Celui\nDans les doigts duquel le poids\n[jalousie de Dieu.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=72", "seq": 72 }, { "page_imprimee": "65", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1046, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n65\nDu monde est pareil à un souffle.\nPourtant, j'aurais aimé que dans la clameur d'une bataille\nMes mains eussent saisi la mort.\nLE CHOEUR\nNon avec des boucliers heurtés\nEt leur bruit dans ton oreille\nQuand le vainqueur des champs de bataille\nBrise lance contre lance\nTu es tombé, ô notre seigneur ; tu es brisé par la douleur, la\nMÉLÉAGRE\n[faiblesse et l'effroi.\nOh! si Dieu avait voulu que mon sort me trouvât\nSous de frais rameaux !\nOh Dieu ! s'il m'avait pris\nA l'improviste dans ma maison\nAvec de la lumière dans mes yeux, des chants sur mes lèvres,\n[et une couronne sur mon front!\nLE CHŒUR\nLoin de nous, où t'en vas-tu ?\nVers quel terme?\nComment nous es-tu arraché,\nToi qui étais si plein de vie,\nComme si l'on arrachait tes yeux de tes paupières et de ton\nMÉLÉAGRE\nMon cœur est au-dedans de moi\nComme la cendre dans la flamme;\nQuiconque m'aura vu\nSans luth et sans lyre,\n[corps, ton âme !\n[ne désirera point!\nChantera sur moi de douloureuses choses; des choses qu'on\nQui te ressuscitera\nDe la maison des morts\nLE CHOEUR", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=73", "seq": 73 }, { "page_imprimee": "66", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1020, "texte": "66\nVERS ET PROSE\nOu quel homme te louera\nAfin que tes louanges soient chantées?\nHélas, ta beauté! Hélas, ton corps! Hélas, ta tête!\nDis-moi, ô mère,\nMÉLÉAGRE\nO toi qui vois dans les rêves,\nUn autre naîtra-t-il de toi\nPour sentir les rayons du soleil, [des intraversables fleuves?\nQuand je glisserai, ombre parmi les ombres, gémissant auprès\nQuel enfant me donnerais-tu\nCENÉE\nMaintenant que celui-ci s'en va?\nMe donnerais-tu un homme,\nUn fils pour un fils,\n[désirable?\nPour être la lumière de mes yeux, les délices de ma vie, l'être\nLE CHOEUR\nTu étais plus joyeuse que d'autres,\nOui, indiciblement belle;\nUne mère heureuse entre les mères,\nEt tout homme qui entendait\n[aile aux pieds de l'oiseau.\nParler de toi, ajoutait à ta louange une louange, comme une\nQui me redonnera\nCENÉE\nTon visage des anciennes années,\nCar il est assombri par les peines,\nEt les chagrins t'ont vieillie,\nO mère des douleurs, mère des malédictions, mère des larmes!\nMÉLÉAGRE\nQuoique tu sois comme la flamme\nAlimentée en vain,\nMon désir, ma joie,", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=74", "seq": 74 }, { "page_imprimee": "67", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1062, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n67\nEst plus chaste que la pluie,\nPlus pure que la rosée, plus sainte que les étoiles sans tache.\nATALANTE\nJe voudrais que, comme l'eau des neiges\nLe sang de ma vie eût fondu;\nÊtre pareille à la fille pâle de l'hiver\nQuand elle quitte le prairies et les champs\nFrappée par le printemps, mais que jamais mes yeux ne\n[t'eussent vu tomber à l'aube de la vie.\nLE CHOEUR\nQuand tu combattais contre les meilleurs\nGuerriers de Thrace\nAucun n'osait t'affronter,\nNi supporter la splendeur de ta face\n[terrible.\nBrillant de la rougeur de la bataille et d'une lumière d'un pays\nCENÉE\nAh! tu aurais dû mourir comme meurt\nCelui pour qui personne ne verse de larmes ;\nRemplissant tes yeux\nEt tes oreilles\n[l'éclat des épées!\nDe la splendeur de la bataille, de la fleur, de la beauté, de\nLE CHOEUR\nAux oreilles du monde\nTa gloire est chantée, est redite,\nEt sa lumière a brillé.\nLe bruit s'en est répandu\nDes neiges cérauniennes jusqu'au détroit de la Toison d'Or.\nMÉLÉAGRE\nAh! Dieu, si vous pouviez me porter\nJusque là-bas!\nAmonceler le sable et m'ensevelir", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=75", "seq": 75 }, { "page_imprimee": "68", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1032, "texte": "68\nVERS ET PROSE\nPrès de la Chersonèse\n[tiques.\nOù le Bosphore en clameur répond au tonnerre des mers pon-\nCENÉE\nDédaignes-tu donc nos louanges,\nNos chants funèbres commencés,\nEt ces hommes des jours d'autrefois\nQui vont, louant mon fils,\nDans les vallées de nos collines, sur les places hautes de Calydon?\nMÉLÉAGRE\nPour l'homme mort, il n'est point de foyer;\nAh! j'aimerais mieux être\nLa fleur de l'écume\nSur les champs de la mer\nEt\nque les vagues soient mon vêtement et la mer mes voiles !\nQui t'y ramènera ?\nLE CHOEUR\nEt comment revenir au jour\nOù la colombe trempait son aile\nDans l'eau, et que les rames s'ouvraient un chemin\nEntre les Symplegades resserrées, blanchissant de leur écume\n[le détroit de Propontis.\nMÉLÉAGRE\nCouronnerez-vous ma tombe?\nOu exalterez-vous mon nom\nMaintenant que mon âme se consume\nEt que ma chair est une flamme?\nQue la mer l'éteigne ! et quand j'y dormirai, que les hommes\n[parlent de moi en louange ou en blâme.\nLE CHOEUR\nOh! reviens à toi! retourne-toi,\nComme celui qui se tourne pour s'éveiller.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=76", "seq": 76 }, { "page_imprimee": "69", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1063, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n69\nQuoique la vie qui est en toi te brûle,\nPourrais-tu la rafraîchir et l'éteindre\nLà où la vague de la mer d'Hellé est plus lourde, où les eaux\n[déferlent à l'est ou à l'ouest?\nMÉLÉAGRE\nReviendrais je sur l'aile des vents\nOu les vagues me rejetteraient-elles jusqu'ici ?\nAh! pouvoir saisir dans cette mer\nOù nos vaisseaux errèrent\nLes ceintures froides et les couronnes des dieux marins, les\n[fleurs glacées de l'écume et de l'eau!\nLE CHOEUR\nLes dieux peuvent dénouer\nCe qu'ils ont attaché;\nBientôt ton âme sera heureuse\nDans tes pauvres membres,\n[douce vie qui n'est plus?\nMais que te donneront les dieux à la place de la vie; de la\nMÉLÉAGRE\nNon pas la vie qui coule dans les veines des hommes,\nDans la chair qui engendre;\nMais la grâce qui reste,\nL'immortelle beauté qui est celle\n[feuilles.\nDe la vie des pluies sur les herbes, la vie des rosées sur les\nLE CHŒUR\nTu fus un timonier et un chef,\nEn une heure changeras-tu\nTes membres en feuille\nEt ton visage en fleur,\n[dévorent.\nEn eau ton sang, donnant ton âme aux dieux qui partagent et\n5", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=77", "seq": 77 }, { "page_imprimee": "70", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1282, "texte": "70\nVERS ET PROSE\nLes années ont faim,\nMÉLÉAGRE\nElles se lamentent tous leurs jours;\nLes dieux deviennent courroucés\nEt fatigués de louanges;\nEt qui fermera leurs lèvres? Qui rendra droits leurs chemins?\nLes dieux nous gardent\nAvec l'épée et la verge,\nLE CHOEUR\nIls tissent les ombres pour nous en couvrir,\nIls amassent les tombeaux,\nAfin que la loi s'accomplisse entièrement et que la face de\nSoit assombrie devant eux.\n[l'homme\nMÉLÉAGRE\nOh! tête vénérée d'Enée, contemple ton fils,\nInnocent et cependant rouge d'un crime étranger, souillé\nPar sa parenté avec des vies contaminées.\nVoici, c'est pour leur sang que je meurs. Et mon propre sang,\nA cause de leur sang versé, est mêlé au leur,\nAfin que la mort ne puisse me discerner d'eux.\nCependant, c'est avec un cœur pur que je meurs, avec une\n[main sans faute,\nEt non honteusement. Toi donc, avec amour\nSalue-moi. Et souhaite-moi de me porter chez les morts\nComme ils se portent; car l'homme le meilleur, mort,\nSe porte tristement; néanmoins moi, me portant bien main-\nJe passe sans peur là où il n'y a plus rien à craindre.\nAyant autour de moi ton amour et ta bonté\nOh! père, j'irai au noir pays des ombres.\nCENÉE\n[tenant,\nEnfant, je te salue d'un cœur triste et avec larmes,\nEt te souhaite du courage; car tu fus un homme parfait", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=78", "seq": 78 }, { "page_imprimee": "71", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1564, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n71\nDans les combats, et honoré dans la maison de paix.\nQue les dieux te donnent ce que tu mérites et ce qu'ils te\n[doivent,\nEt à moi des jours courts et des chemins pour venir à toi.\nMÉLÉAGRE\nAh! prie que tes jours soient encore longs, jusqu'à l'heure de\n[ta mort,\nPleins de richesses et de puissance! car dans la mort\nIl n'y a nulle consolation; rien ne croît après elle,\nEt de là, aucun regard ne pourrait voir l'aube d'un jour\nIlluminer le pays où je vais.\nVis, et prends ta suffisance de jours, et ne meures\nQue quand viendra ton destin, et ne désire pas la mort,\nDe peur qu'avant le jour marqué tu ne moissonnes un malheur.\nEt toi aussi, mère cruelle, mère qui tue\nMon pauvre corps fatigué, toi aussi, reine,\nLa source et la fin, le semeur et la faux,\nPluie qui fait mourir, et sécheresse qui tue,\nSable qui boit, et source qui nourrit,\nPour me faire croître ou diminuer; toi, dis-je,\nAlthée, puisque le soc de la charrue de mon père\nCreusant ton corps d'une fatale semence, dans ce champ\nMe fit croître comme un épi\nJaillissant, entr'ouvrant ton sein,\nFortifié par le soleil et parfumé par les pluies,\nMère, en mourant, d'une langue qui n'oublie pas,\nJe t'acclame comme pure, je t'adore comme juste,\nToi, injuste et impure, et à genoux\nVoudrais-je t'adorer, mais ton feu subtil\nMe fait trembler et me dévore, car mes membres\n[féminin\nSont déjà comme une légère poussière et comme les cendres\n[de mon urne\nAvant que le feu ne les ait touchées, et mon visage\nEst pareil à la feuille flétrie, ou aux traces des pieds des morts\n[sur la neige.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=79", "seq": 79 }, { "page_imprimee": "72", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1945, "texte": "72\nVERS ET PROSE\nEt tout ce corps, autrefois si fort, est comme un arbre brisé\nEt stérile, et toute cette fleur de vie\nEst dispersée et profanée misérablement.\nMa force et mes muscles puissants, pareils à ceux des dieux\n[sont affaiblis,\nEt devenus moindres que ceux d'un homme. Et tout mon sang\nM'abandonne; et toute ma vie brûle, retombant en cendres.\nJe voudrais que tu m'eusses laissé vivre; mais les dieux con-\nEt la Fatalité, et les pieds furieux des changements, [traires,\nEt le Temps, ne l'ont pas voulu. C'est eux qui foulèrent aux\nEux, et non toi. Moi, tu m'aimais aussi, et [pieds ma vie,\nJe t'aimais; mais cette mort fut mêlée à toute ma vie,\nMa fin avec mon commencement; et c'est cette loi,\nCette loi seule qui me tue, et non point ma mère.\nEt que ni frère ni sœur ne me pleurent trop amèrement,\nEt ne brisent leurs cœurs en larmes,\nPuisqu'un trop grand amour et un trop grand chagrin\nVexent les dieux puissants, et que les hommes trop aimants\nTuent et sont tués par trop d'amour; et ce foyer\nVerra d'autres enfants meilleurs; pourquoi ceux-ci\nPleureraient-ils ? Mais plutôt qu'ils vivent leur vie paisiblement,\nEt que la mienne passe, oubliée; toi seule\nO mère, toi seulement, toi, et non eux,\nSouviens-toi de moi dans ton cœur, quand je ne serai plus,\nParce que je fus ton premier-né; que ton âme\nAie compassion de moi, même parti, et mort,\nQuand même tu fus courroucée, et quand même tu porterais\nPlus heureux, et même si les hommes nés après moi [des fils\nMe dépassaient de beaucoup en excellence, ô toi,\nNe m'oublie pas, n'aie pas honte de moi : je fus ton fils!\nIl y eut un temps où je ne te faisais pas honte; un temps\nOù je pensais vivre et t'honorer\n[ils vivent,\nAvec des exploits aussi grands que ceux de ces hommes; mais\nEt moi je meurs; et ce qui aurait pu arriver,\nSûrement, je ne le sais ; cependant je t'en supplie, voyant\nQue déjà je suis mort, ne m'en aime pas moins,\nMoi, oh ma mère; je t'en supplie, par les dieux", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=80", "seq": 80 }, { "page_imprimee": "73", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1832, "texte": "ATALANTE EN CALYDON\n73\nDe mon père, par ces seins bénis qui sont tiens; oui,\nPar ces dieux qui me voient mourir, et par ta poitrine qui\n[m'a nourri,\nNe m'en aime pas moins, moi, ton premier-né: quoique du\n[chagrin,\net de ceux-là,\n[grande joie,\nRien que du chagrin ne te vienne de moi;\nEt qu'il en sera ainsi toujours; car tu sais\nOh mère ! vous savez, oh! sein qui m'a porté, vous savez\nOh! douce tête de ma mère, regards sacrés,\nVous savez mon âme, quoique j'aie péché; tu sais,\nQuoique je ne m'agenouille pas, ni ne touche tes genoux,\nQu'avec mes lèvres je m'agenouille, et qu'avec mon cœur\nJe tombe à tes pieds et je t'adore.\nEt vous, tous mes amis, adieu; et vous, hommes de mon\nPlus jeunes et plus glorieux que moi,\nFils de la sœur de ma mère, et vous tous,\n[sang,\nQui vinrent en Colchide avec moi, descendirent les mers\nEt guerroyèrent ensemble, adieu. Et quoique le temps\nChange, et que maintenant je ne sois plus rien,\nNe m'oubliez pas parmi vous, ni ce que je fis\nAux temps heureux; car au nom des jours passés\nEt même d'aujourd'hui, au nom de vos âmes qui vivent,\nAu nom de la lumière du jour, et de votre vie heureuse,\nAu nom de cette dépouille misérable, et de moi\nQui meurs, je vous supplie de ne pas laisser périr mon nom!\nEt toi, oh! la plus chère, touche-moi de tes mains de rose,\nEt clos mes paupières sous le baiser amer\nDe ta bouche; entoure-moi de tes bras,\nImprimant ma chair fanée et légère de tes lèvres lourdes,\nMa chair que flétrit la pesante main de la Fatalité.\nQue de tes yeux de vierge tombe une rosée,\nTombe une rosée de larmes sur moi, qui meurs,\nMoi qui t'ai aimée, car tu vois que sans avoir péché\nJe descends dans la maison vide et morne\nOù il n'y a plus ni corps, ni beauté, ni grands yeux rapides,\nNi baisers des lèvres, ni force des mains ou des pas.\nToi, ô chérie, cache mon corps de ton voile;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=81", "seq": 81 }, { "page_imprimee": "74", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1023, "texte": "74\nVERS ET PROSE\nDe ta tunique, couvre mes pieds et ma tête,\nÉtends-toi sur moi, touche de tes mains\nMes mains, de tes lèvres, ma lèvre; aie compassion,\nPuisque tu es une vierge parfaite, fais qu'aucun homme\nNe me déshonore et ne me méprise, disant : cet homme\nEst mort à la façon d'une femme, sacrifié par une femme, tué\nPar des doigts féminins dans la trame de sa vie,\nDéshonorablement; car tu m'as honoré.\nEt maintenant, pour l'amour de Dieu, embrasse-moi, une fois\nEt puis une fois encore, et laisse-moi aller; car la nuit me\n[possède,\nEt dans la nuit aucun homme ne récoltera jamais de fruit.\nATALANTE\nJe te salue! Mais moi avec un visage morne et des pieds lourds,\nJe m'en retournerai au foyer, je m'en irai loin de tes yeux.\nLE CHŒUR\nQui peut combattre les dieux,\nTraverser leurs volontés ou leur nuire ?\nQui les liera avec des cordes?\nOu les apprivoisera avec des chants?\nQui pourrait les frapper de l'épée?\nCar la force de leur royauté est puissante.\nFIN\nALGERNON-CHARLES SWINBURNE\n(Traduction de M H. DU PASQUIER)", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=82", "seq": 82 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1913-04-01-6", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "75", "page_fin": "86", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 86", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=83", "pages": [ { "page_imprimee": "75", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2134, "texte": "DON JUAN\nEN FLANDRE\nUN ACTE\nPERSONNAGES\nDON JUAN\nLEPORELLO\nPREMIER RODEUR\nDEUXIÈME RODEUR\nUN PRÊTRE\nUN ENFANT DE CHOEUR\nDODE\nDAME THÈCLE\nCLORINDE\nMARIA, fille de joie\nUN PARTI D'HOMMES ARMÉS, PEUPLE\nUne petite place confinant aux remparts. Au\nfond, la maison de Don Juan. A gauche, celle de\nDode, adossée au chemin de ronde. A droite celle\nde Clorinde. Ruelles des deux côtés de la maison de\nDon Juan. Une autre débouchant au premier plan\nà droite... Sur la place, plusieurs arbres, un banc\nde pierre. Au fond, au-dessus du parapet et dans la\nperspective des ruelles, les maisons, les tours, les\nbeffrois de la ville.\nScène Première\nDODE, DAME THÈCLE, puis DEUX RODEURS\nOn entend tinter la cloche d'un couvent. Elle\ncommence avant le lever du rideau et se pour-\nsuit pendant les premières répliques. Dode et\ndame Thècle arrivent par la ruelle de droite, le\nlivre d'heures à la main, et traversant lentement\nle théâtre.\nDODE. L'amour!...\n-\nDAME THÈCLE.\n-\ndivin.\n- L'amour divin seul, l'amour\nDode. L'amour!\n--\nDAME THÈCLE.\n-\nL'amour qui est le renon-\ncement aux joies de ce monde, l'amour qui est la\nfoi.\nDODE. -Dieu est l'amour, et celle qui demeure\ndans l'amour demeure en Dieu.\n-\nDAME THÈCLE. Ne vous préoccupez pas\ntrop de ces choses... cette vie n'est que la prépa-\nration de l'autre... Appliquez-vous, en toute sim-\nplicité, à faire votre salut: cela suffit... On perd\nsûrement le ciel à vouloir trop connaître !\n-\nDode. L'amour est né de Dieu et il repose\nen Dieu. Mais, parfois, Dieu permet qu'il se mani-\nfeste à nous sur cette terre.\n-\nDAME THÈCLE. Pour une sainte, il n'y a pas\nd'autre image de l'amour que le Crucifié, san-\nglant sur sa croix.\nadra\nDODE. Malheureuses et abandonnées de\nDieu, celles qui n'ont pas rencontré la créature\nen qui elles doivent trouver l'écho de leur cœur\net l'âme de leur âme.\n---\nDAME THÈCLE. Hélas!... Depuis que mon\nmari est mort, tué à cause des brigands d'Es-\npagne aux marais de Gravelines, les dalles du\nBeguinage ne connaissent guère que mes larmes!\n(Entrent deux rôdeurs par la ruelle de droite.)\nPREMIER RODEUR, au deuxième. Il ne faut pas\nles attaquer, elles viennent du Béguinage où", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=83", "seq": 83 }, { "page_imprimee": "76", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2348, "texte": "76\nVERS ET PROSE\nelles ont peut-être prié pour les misères humaines.\n-\nDEUXIÈME RODEUR. Contentons-nous de leur\ndemander honnêtement l'aumône.\n(Ils s'approchent des deux femmes. Coup de\ntocsin, au loin.)\n―\nDAME THÈCLE, à Dode. Il faut rentrer. La\nville n'est pas sûre aujourd'hui. Il m'a semblé,\nau sortir de la messe, entendre de lointaines\nrumeurs.\nPREMIER RODEUR, à Dode. La charité, noble\ndemoiselle.\n-\nDEUXIÈME RODEUR, de même. La charité,\npour l'amour de l'humanité.\n-\nDODE, leur donnant sa bourse. Voici tout ce\nque j'ai je vous le donne pour l'amour de Dieu.\n(Elles entrent dans la maison.)\nScène II\nLES DEUX RODEURS, puis DON JUAN\n-\nPREMIER RODEUR, regardant au loin. Ils ont\ndéjà mis le feu du côté du Grenier à sel. Nous\npouvons être hardis avec les passants.\nDON JUAN, arrivant par la ruelle du fond gauche,\nen chantant.\nAmour ne veut pas de rebelle,\nAmour rend sage, amour rend fol.\nEut raison de m'aimer la belle :\nA ma lèvre attacha son âme :\nCe me fut pour plaire un moment,\nMais de cuider fixer ma flamme,\nLa belle eut tort assurément.\n(Il va frapper à sa maison. Il heurte plusieurs fois\ninutilement.)\nLeporello!... Par tous les diables !... Lepo-\nrello !...\nScène III\nDON JUAN, LEPORELLO\nLEPORELLO, de l'intérieur de la maison, sans se\nmontrer.\nDON JUAN.\nQui va là?\nLEPORELLO.\nDON JUAN.\nLEPORELLO,\npremier étage.\ndon Juan?\nDON JUAN.\ntrant.\n-\n-\nMoi.\nQui dit moi?\nDon Juan.\nentr'ouvrant l'huis d'une fenêtre au\nEst-il bien sûr que vous soyez\nOuvriras-tu, drôle ?\nLEPORELLO, ouvrant tout à fait la fenêtre et se mon-\nComment, c'est vous, Seigneur Don\nJuan? Vous pouvez vous vanter de m'avoir fait\nune fameuse peur !\n-\nVas-tu descendre?\nDON JUAN.\nCar fors aimer, tout n'est que dol.\nLEPORELLO.\nN'y a-t-il personne sur la place?\nPas de soldats ivres !...\nDEUXIÈME RÔdeur.\nVoici quelqu'un, bien\n- Bélitre !\nvêtu, ma foi, et qui ne sort pas de l'église.\n(Ils remontent de son côté et bouchent la ruelle.)\nDON JUAN, voulant passer. Hola !\n-\n--\nPREMIER RODEUR, menaçant. — On ne passe pas.\nRançon !\nDON JUAN, dégainant. Je paye.\n(11 frappe un des rôdeurs qui tombe, l'autre s'en-\nfuit. Il passe et continue sa chanson.)\nDON JUAN.\nLEPORELLO.\nDON JUAN.\nLEPORELLO.\n--\nPas de malandrins?\n· Dadais !\nPas de gens de mauvaise mine?\nDON JUAN.- Eh! non, morbleu !\nLEPORELLO.\nDans ce cas, et puisque vous\nvoilà, je descends.\n(II quitte la fenêtre.)", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=84", "seq": 84 }, { "page_imprimee": "77", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3201, "texte": "DON JUAN EN FLANDRE\n77\n-\nDON JUAN. J'en suis aise.\n-\nLEPORELLO,ouvrant la porte et sortant de la maison.\n- Ne vous voyant pas revenir, hier soir, et\ncomme il y avait un tumulte extraordinaire\nainsi que vous savez...\nDON JUAN. Je ne sais rien.\nLEPORELLO.\n-\nVous n'avez pas entendu les\ncris, les bousculades et les mousqueteries?\nDON JUAN.\nLEPORELLO.\nRien.\nOù aviez-vous les oreilles?C'est\nencore quelque franc parti qui tient la campagne\net qui veut goûter de la ville...\n-\nDON JUAN. Je ne sais rien, te dis-je ! Et c'est\nau bruit d'autres murmures que je me suis\néveillé ce matin.\nLEPORELLO.\n-\n-\nEncore !...\nDON JUAN.\nEncore et toujours. Mais le soleil\nn'est-il pas levé depuis longtemps? L'aurore a\ntissé le linceul rose d'une nuit qui fut heureuse.\nAmen!\nLEPORELLO.\nDON JUAN.\nLEPORELLO.\n-\n-\nMoi qui vous croyais déjà mort!\nOn s'est battu ?\nAh! monsieur, je ne sais quelle\nhorde de soldats licenciés, ou quelle engeance\nde\ns'est abattue sur la cité, mais on a fait\ngueux\ngrand tapage toute la nuit. Or donc, ne vous\nvoyant pas revenir, et me trouvant seul dans la\nmaison, j'ai pris le parti de me claquemurer et\nde me barricader soigneusement de peur de\nquelque intrusion. Pour ne pas entendre le\nbruit terrible des arquebuses et des pistolets, je\nme suis enfoui entre deux matelas et j'ai essayé\nde rêver de mon mieux à notre bonne ville de\nSéville, où l'on ne risque d'être dérangé dans\nson sommeil que par le chuchotement des bai-\nsers ou le concert des sérénades. (Plusieurs coups\nde tocsin.) Entendez-vous? Voilà que la bagarre\nrecommence! (Il court de tous côtés avec inquiétude.)\nJe ne me sens vraiment pas en sécurité. Je\nm'attends toujours à voir déboucher d'ici ou de\nlà une compagnie de sacripants qui voudront\npiller. (Il découvre le rôdeur tué par Don Juan.) Ho!...\nQu'est-ce que celui-ci ?... Seigneur Dieu, proté-\ngez-moi!\nDON JUAN.\n-\n-\n· C'est déjà fait : J'y ai pourvu.\nLEPORELLO. Ah! vous l'avez... Ma foi, oui,\nil a été soigneusement pourfendu. Mais, s'il en\nsurvenait dix, vingt, trente, toute votre bra-\nvoure...\n-\nDON JUAN. Or ça, Leporello, as-tu porté la\nlettre que je t'avais confiée?\n(Le tocsin retentit de nouveau ; rumeurs ; fumées\net flammes à l'horizon.)\nLEPORELLO.\nAu secours! Alerte ! On tue!\non assassine!... Fuyons !... Escaladons le rempart\net sauvons-nous dans la campagne !... Ah! je\nsens que ma peau tient mal sur mon corps\naujourd'hui !...\nDON JUAN.\n-\nElle pourrait bien, en effet, s'en\ndétacher, tellement tu trembles.\nLEPORELLO.\n―\nMonsieur, quel diable vous a\npoussé à venir dans ce vilain pays? Il ne vous\nsuffisait pas d'avoir parcouru l'Espagne, l'Italie, la\nFrance et une partie de l'Allemagne... (Coup de\ntoscin.) et... d'avoir porté jusqu'en Turquie vos\nentreprises amoureuses, sans vouloir encore, par\nje ne sais quel zèle excessif, ajouter à la liste\ninnombrable de vos conquêtes... (Nouveau coup\nde tocsin.) Ho !... Ho!... (Reprenant...) les pro-\nduits féminins d'une contrée grise et monotone\noù il y a vraiment plus de coups à recevoir que\nde jupes à trousser!\nDON JUAN. Eh I c'est le sort de Don Juan de\ncourir les pays les plus divers, en quête des\nsensations fiévreuses de l'amour. Que reste-t-il\nen somme de la vie, sinon ces minutes enivrantes", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=85", "seq": 85 }, { "page_imprimee": "78", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3321, "texte": "78\nVERS ET PROSE\noù l'on s'empare de l'âme d'une femme jusqu'à\nl'amener à faire avec une folie aussi puissante\nque la foi, l'espérance et la charité tout ensemble,\nle sacrifice de son corps? Et de même que\ntoutes se donnent, il n'y en a pas deux qui se\ndonnent semblablement. Et, pris de folie à mon\ntour, je veux toutes les avoir les unes après les\nautres, boire à toutes ces coupes qui se tendent\nvers moi et qui contiennent toutes un breuvage\npareil,mais dont le bouquet est spécial à chacune\nEt je vais, je vais, de ville en ville et de ciel en\nciel...\nLEPORELLO. Hélas !...\n-\n1.\nDON JUAN.\nAimant partout, heureux par-\ntout, cherchant partout la beauté, qui se mani-\nfeste sous tant de formes, et qui est une cepen-\ndant, une comme la Divinité et multiple con me\nelle. Sévillanes, Madrilènes, Florentines. Napoli-\ntaines, Vénitiennes, Romaines aux formes sculp-\nturales, Parisiennes aux manières raffinées, et\nles Autrichiennes et les Orientales, et les Juives\nà l'œil noir, maudites de Dieu et belles cependant,\net les Bohémiennes au sang mystérieux, attirantes\ncomme l'inconnu, Nurembergeoises aux tresses\nblondes, filles d'Arles et de Provence, bergères\nde Suisse, Margraviennes et comtesses paiatines\ndu Rhin, et vous, Flamandes superbes, dont la\nchair blonde fait actuellement mes délices...\nAutant de femmes fantômes de la femme, autant\nde formes de la beauté infinie, beauté que je\npoursuis et que je ne parviens jamais à saisir,\nparce que pour la saisir il faudrait que je l'etreigne\nà la fois dans toutes ses révélations, et que je\nsais qu'il y a toujours de nouvelles formes et\nqu'il en restera toujours, ne seraient-ce que les\nfemmes du passé... et celles qui sont plus insai-\nsissables encore, les femmes de l'avenir! (Avec\norgueil.) Mais au moins, fils de mon désir insa-\ntiable, condottiere de l'amour, je veux avoir tout\nce qu'il est possible d'embrasser de la beauté\nprésente.\n-\nLEPORELLO, ahuri.\nsommes en Flandre?\n-\nEt c'est pour ça que nous\nDON JUAN. Leporello, tu ajouteras à la liste\nle nom de Marguerite Van Tulden, très hon-\nneste dame et baillive de cette ville, avec qui j'ai\ncouché cette nuit.\nLEPORELLO.\n-\n--\nAprès celle-ci, monsieur, si vous\nm'en croyez, nous partirons au plus vite.\nDON JUAN.\nPartir! (Se tournant vers la maison\nde Clorinde et saluant.) Madame, je ne vous ferai\npas cet affront. Je vous ai aperçue hier qui m'ob-\nserviez dans votre espion. Aussitôt je vous fai-\nsais tenir, par mon valet Leporello, un billet où\nje vous exprimais mon amour, et où j'implorais\nde vous la faveur de vous présenter mes hom-\nmages de gentilhomme.\n(Plusieurs coups de pistolet. Cris qui se rap-\nprochent.)\n-\nLEPORELLO, criant. Ha ha ha! ha!\n―\n----\nDON JUAN, à Leporello. Eh bien ! la réponse\nau billet? Je me sens d'humeur castillane aujour-\nd'hui, et ma galante voisine m'a paru posséder\nles plus beaux yeux du monde !\n-\nLEPORELLO. Rentrons, monsieur, et enfer-\nmons-nous à triple tour.\n-\nDON JUAN. Qu'a-t-elle dit, lorsque tu lui as\nremis ton message?\nLEPORELLO, sur un nouveau coup de pistolet, tom-\nbant à genoux. Je suis mort!\nDON JUAN, tirant à demi son épée et marchant à lui-\n- La peste du maroufle!\n-\nLEPORELLO.\n-\nDON JUAN.\nlet?\n-\nAyez pitié de moi !...\nComment a-t-elle reçu mon pou-\n--\nLEP RELLO, toujours à genoux, bégayant. Très\ngracieusement et sans dissimuler sa satisfaction.\nT", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=86", "seq": 86 }, { "page_imprimee": "79", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2912, "texte": "DON JUAN EN FLANDRE\n79\nDON JUAN. Quel air a-t-elle pris en le lisant?\n-\n-\nLEPORELLO. L'air d'une personne qui ne\ndemande qu'à se laisser convaincre, mais...\nDON JUAN. Mais...\n-\nLEPORELLO. Mais qui entend mettre au plus\nhaut prix une recherche dont elle serait en même\ntemps navrée de ne pas être l'objet.\nDON JUAN.\nLEPORELLO.\nDON JUAN.\nLEPORELLO.\nréponse.\nDON JUAN.\nLEPORELLO.\nDON JUAN.\nLEPORELLO.\n-\n-\n-\n-\nEnfin, qu'a-t-elle répondu ?\nAttendez...\nQuoi ?\nLaissez-moi me remémorer cette\nEh bien ?\nCe ne sont que quelques mots.\n- Voyons-les.\n-\nAh! Ah!... j'y suis... Monsieur,\nelle a répondu ceci : « Que Don Juan fasse quelque\nchose pour moi ! »\nDON JUAN.\nC'est tout?\nLEPORELLO. - C'est tout !\n---\nDON JUAN. Par la Pâque! voilà qui me parait\nd'une sang bleu! J'aime cet orgueil! Don Juan\nfera certes quelque chose pour elle, et pas plus\ntard que tout de suite, si Dieu ou le diable lui\nen donne l'occasion.\nLEPORELLO, se relevant, à part. - Je crois que le\ndiable ne tardera pas.\n-\nDON JUAN, se tournant du côté de la maison de\nClorinde. Que faut-il entreprendre, madame,\npour qu'on nous aime? Irai-je provoquer quel-\nque mari fâcheux, découdre quelque amant dis-\ncourtois Résoudrai-je d'un coup d'épée la\nquerelle pendante entre l'échevinage et la\nsecrétairerie du duc? M'engagerai-je pour ou\ncontre le roi de France? Dois-je faire, entre deux\nangélus et sans descendre de cheval, la traite de\nDouai à Bruges pour vous rapporter une man-\ntille merveilleuse comme une nappe d'autel ? Pré-\nférez-vous qu'à l'exemple des anciens preux, je\nproclame envers et contre tous que vous êtes la\nplus belle, prêt à occire le mécréant qui s'avise-\nrait de soutenir le contraire? Où, moins héroïque\nen vos goûts, désirez-vous que je compose en\nvotre honneur un sonnet en langue italienne, où\nvous serez comparée alternativement à la nym-\nphe Calypso et à l'illustre Bradamante? Faut-il\nfranchir l'enceinte d'un couvent, pour suivre\nl'hérétique, dompter le More, courir le Turc, faut-\nil épouvanter le ciel d'un blasphème sans précé-\ndent, ou au contraire faire vœu par Saint-Jacques\nde Compostelle de navrer l'ennemi de la chré-\ntienté? Madame, ordonnez, décidez, je suis à\nvous jusqu'à la mort, et il n'est rien à quoi je ne\nsois résolu pour l'amour de vos beaux yeux et de\nvotre main blanche, que vous allez me permettre\nde baiser pour sceller notre pacte.\nScène IV\nDON JUAN, LEPORELLO, CLORINDE, puis UN PARTI\nD'HOMMES armés\nCLORINDE, apparaissant à la fenêtre d'angle de sa\nmaison. Je le veux bien, Don Juan.\n(Elle laisse pendre sa main à la fenêtre.)\n-\nDON JUAN. Charmante apparition! (Bas à\nLeporello). Comment s'appelle-t-elle?\nLEPORELLO. - Clorinde.\n-\nDON JUAN, se hissant jusqu'à la fenêtre. Par\nmon cœur! Clorinde, je vous aime!\n(Il lui baise la main.)\nCLORINDE.\nmoi!\nDON JUAN.\n-\nQue ce cœur prouve qu'il est à\n-\nL'autre main !\n-\nCLORINDE, lui donnant son autre main. Don\nJuan! Don Juan! je ne devrais pas vous donner", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=87", "seq": 87 }, { "page_imprimee": "80", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2679, "texte": "80\nVERS ET PROSE\nmon autre main, avant que vous n'ayez tenu\nvotre promesse.\n(Tumulte venant de la ruelle de droite.)\nLEPORELLO, transi de peur.\nMonsieur !\nDON JUAN. Le baiser sur votre main blanche,\ndivine Clorinde, est le seuil parfumé du paradis.\nLEPORELLO. Monsieur!...\n-\nCLORINDE. Prenez garde, Don Juan, ma con-\nquête exige d'autres moyens.\nLEPORELLO. Monsieur !...\n-\nDON JUAN. - Vos lèvres !\nLEPORELLO.\n——\nMonsieur!...\n(Un parti d'hommes armés se montre dans la\nruelle.)\n---\nCLORINDE. Mes lèvres encore!... Non, non,\nvous n'aurez pas mes lèvres...\nDON JUAN.J'escalade.\nLEPORELLO.\n----\nMonsieur!...\n(Plusieurs hommes armés débouchent de la ruelle\net font mine de s'avancer sur la place.)\n-\nCLORINDE. Ah! protégez-moi!... Mes lèvres\naprès !\nDON JUAN, sautant à terre et s'armant de son épée\net de sa dague. Vos lèvres après !... Par le Christ\nde la Véga, je fais le serment, madame, de leur\ndévouer d'abord tout cette racaille qui se permet\ninsolemment d'interrompre leurs galantes pro-\nmesses!... En garde !...\nQue le\nLEPORELLO, se sauvant dans la maison.\nfeu Saint-Antoine le prenne, lui et toutes les\nClorindes!\nScène V\nLes mÈMES, DODE, puis DAME Thècle\n(Dode sort lentement de chez elle et s'arrête sous\nl'arbre le plus proche de sa maison.)\nDON JUAN, aux assaillants, après avoir salué Clo-\n---\nrinde. Pas un de vous, drôles, ne fera un pas\nde plus!... Cette place est désormais sacrée !\n(Il charge les malandrins qui lâchent pied peu à peu,\ntombent en se sauvant.) Ah! d'honneur, l'escar-\nmouche fut chaude, mais la place fut bien gardée !\n(Il salue Clorinde qui, de sa fenêtre, a regardé le\ncombat.)\nCLORINDE.\n- Don Juan ne peut-il pas faire\nmieux encore?\nDON JUAN.\n-\nMieux ?\nCLORINDE. Surtout lorsqu'il s'agit de con-\nquérir Clorinde!\nDON JUAN. Cela ne suffit pas?\nCLORINDE. Cela ne suffit pas.\n-\nDON JUAN, à part. La galante me pique au\njeu. Corbleu ! Je suis capable de la suivre!\nCLORINDE. Eh bien, don Juan?\nDON JUAN.\n____ -\nMa belle, vous allez voir autre\nchose, je vous le certifie. Je vais de ce pas recher-\ncher ce qui reste de mes gaillards, je me mets à\nleur tête et je prends la ville d'assaut!\nCLORINDE. Et quand la ville serait prise,\npensez-vous que je doive l'être en même temps?\nDON JUAN.\nHo! Ho! vous pourriez l'être\navant, et puisque l'entreprise est si difficile, c'est\npar\nelle que je commence.\n-\n(Il se dispose à entrer dans la maison.)\nCLORINDE, se retirant de la fenêtre.\ngarde!...\nPrenez\nDAME THÈCLE, sortant de la maison de gauche, à\nDode.\n-\nQu'allez-vous faire, Dode?\nDode. Rentre, rentre!\nDAME THECLE.\ndanger?\nNe voyez-vous pas qu'il y a\nDode. Il n'y en a pas.\nDAME THÈCLE.\nde Dode.) Jésus!...\n(Elle rentre.)\n-\nDode... (Geste calme et ferme", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=88", "seq": 88 }, { "page_imprimee": "81", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2856, "texte": "DON JUAN EN FLANDRE\n81\nScène VI\nDON JUAN, DODE\nDON JUAN, qui s'est retourné au chuchotement des\nUne femme!...\nfemmes.\nDode.\nOui.\n-\nDON JUAN, s'approchant de Dode. Et char-\nmante, ma foi!\nDODE. J'ai vu...\nDON JUAN.\n-\ndavantage.\nDode.\nPour vous, j'en eusse fait bien\nVotre courage est grand.\n-\nDON JUAN. Je prête sans compter, je donne\nce que j'ai.\nDode. Comment vous appelez-vous?\nDON JUAN. - Je m'appelle Don Juan.\nDode. Vous êtes Espagnol ?\nDON JUAN. Espagnol, et, comme l'Empe-\nreur, je puis dire : « Le soleil ne se couche pas\nsur mes terres. >>\n-\nDODE. Je m'appelle Dode.\nDON JUAN. - Flamande et catholique?\nDODE. Flamande et catholique.\nDON JUAN. Je ne vous ai pas vue encore,\nquoique vous habitiez cette maison voisine de la\nmienne.\n-\nDode. Le temps s'écoule pour moi à prier, à\nlire mes heures, à broder au coussin et à penser\nà Dieu. Je ne sors que pour aller aux offices.\nDON JUAN. C'est là l'existence d'un ange.\n---\nDODE. Vous m'ignoriez, Don Juan, mais je\nvous connaissais... il y a longtemps que je vous\nconnais !... Mais toujours vous passiez loin de\nmoi, sans vous douter que je vous regardais...\nComme vous avez protégé cette place! Votre\nbras n'a pas tremblé. Vous êtes allé au-devant\nde la mort. Et pas un cheveu de votre tête n'a été\ntouché. La grâce divine vous accompagne. Je ne\nsais quelle illumination s'est faite en moi, mais\nj'ai senti que le secours de Dieu était avec vous,\net je n'ai point eu peur. Je savais qu'il ne vous\narriverait aucun mal.\n-\nune\nDON JUAN.Votre foi et votre prière, créature\ncéleste, je les ai senties sur moi comme\négide, tandis que, sans le savoir, je combattais\npour vous.\nDode. Au bonheur qui s'est répandu dans\nmon âme, j'ai reconnu qu'un changement pro-\nfcnd et miséricordieux venait de bouleverser\nmon existence. C'est la première fois que je\nregarde un homme comme je vous regarde, et\nque j'aperçois le feu de ses prunelles. C'est la\npremière fois que, sans m'écarter de Dieu, je\ncontemple la créature. Don Juan, vous voyez\nvenir à vous celle qui consacrait sa vie à Jésus\net qui veut le retrouver en vous. Il n'y a qu'un\ninstant, dans la munificence de votre grand\ncœur, vous étiez prêt à prodiguer votre sang\nsous la fenêtre de celle qui ne sait pas ce que\nc'est que l'amour. Eh bien, je suis là, moi qui\naime. Et puisque vous êtes le signe visible que\nmon amour est agréé par Dieu, permettez à votre\nservante de vous dire comme à mon Dieu sau-\nveur: Don Juan... Don Juan...\nDON JUAN. Vous m'aimez?\n-\n-\nDODE. Je vous aime.\n―\nDON JUAN. Gloire au ciel qui provoque la\nrencontre de Don Juan d'Espagne et de Dode de\nFlandre!\n-\nDODE. Vous êtes la lumière éclatante, la joie\ndes yeux, le soleil.\n-\nDON JUAN.\nEt vous, la voûte étoilée de la\nnuit, avec sa souveraine grandeur, son intensité,\nsa passion mystérieuse et profonde.\n----\nDode. M'aimez-vous?... Vous ne me l'avez\npas encore dit... Dites-le-moi!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=89", "seq": 89 }, { "page_imprimee": "82", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2907, "texte": "82\nVERS ET PROSE\nDON JUAN. — Je l'ai déjà dit à tant de femmes,\n-\nque je voudrais vous dire autre chose...\nDODE, l'interrompant. - On n'adore Dieu!...\nDON JUAN. Je l'adore en vous.\nDODE. Croyez-vous en Dieu ?\n-\n-\nque\nDON JUAN.\nCertes !... M'aimeriez-vous si je\nn'y croyais pas ?\nDODE. Jésus a aimé surtout ceux qui ne\ncroyaient pas en lui.\nDON JUAN. Ah! voilà qui est étrange!...\nDode, vous ne ressemblez pas aux femmes que\nj'ai eues.\nDODE.-Étaient-ce des femmes ?\nDON JUAN. Ce n'étaient que des femmes.\n-\nDODE. Que suis-je donc?\n-\nDON JUAN. - Une puissance.\n-\nDode. Comment aimiez-vous les autres\nfemmes ?\nDON JUAN. En les possédant.\n-\nDode. - Et moi ?\n-\nDON JUAN. - Don Juan ne peut et ne doit que\nposséder. Je veux donc te posséder, Dode, t'aimer\ncomme j'aime, et, que tu sois à moi de toute ta\nnature! Je veux te prendre, te dominer au plus\nviolent amour que j'aie encore ressenti. Il me\nfauttoi comme jamais il ne m'a fallu une femme!...\nTu cherchais un miracle: tu l'as, puisque tu\nviens de découvrir la vie humaine. Je cherchais\nla beauté je la trouve, car toutes les femmes\nqui m'ont appartenu jusqu'ici n'étaient que des\nreflets de moi-même, tandis que tu es différente\net complète, et que tu te dresses en face de moi\ncomme le sphynx devant Edipe, et qu'il faut\nsavoir lequel des deux vaincra l'autre...\nDODE. Je suis à toi, je t'appartiens.\nDON JUAN. - Tu m'appartiens !... O Dode,\nsonge à ce que ce mot signifie. Donne-toi tout\nentière... tout entière... si vraiment tu m'appar-\ntiens !\n-\nDODE. Puisque je t'aime, je suis à toi tout\nentière.\n-\nDON JUAN. Dès à présent et pour tou-\njours ?\nDODE. Dès à présent et pour toujours.\n-\nDON JUAN. Je te cueille donc, fleur merveil-\nleuse. Je te cueille avec la joie du triomphe, avec\nl'orgueil du bonheur. Tu es la plus belle con-\nquête de don Juan, celle qui fera son éternelle\ngloire.\nDode.\n-\nLa seule gloire sera celle de\nDieu. Que notre amour soit l'encens que nous\nélevons jusqu'à lui.\nDON JUAN.\n-\nMais si je suis ton Dieu, comme\ntu es ma beauté, qu'y a-t-il de plus grand que\nnous? Nous nous sommes l'un à l'autre l'infini.\n-\nDODE. Je suis éblouie de tant de splendeur,\net je suis prête à m'agenouiller.\n-\nDON JUAN. Ah il me faut ton âme! Ce\nn'est que lorsque je l'aurai que tu seras à moi\ntout entière. Tu es une âme, Dode... Je crois\npresque que tu n'es qu'une âme... Pour te pos-\nséder, c'est ton âme qu'il faut que je possède !...\nViens !... viens!...\n(Il l'entraîne vers le banc de pierre.)\nDode.\nner.\n- Je te suivrai où tu voudras m'emme-\n-\nDON JUAN, la tenant entre ses bras. Dode,\nregarde mes yeux... Plonge ton être dans ces\nyeux qui doivent être désormais ta vie... Re-\ngardes-y luire ta conscience et palpiter ton\ncœur. Puises-y la seule volonté qui te soit per-\nmise, celle d'abandonner tout pour me suivre,\ncelle de te fondre en moi et de ne plus penser que\npar ma pensée, de ne plus désirer que par mon\ndésir... Regarde mes yeux !...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=90", "seq": 90 }, { "page_imprimee": "83", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3046, "texte": "זיי\n83\nDON JUAN EN FLANDRE\nי\nDODE.\n-\nDon Juan !...\n-\nDON JUAN.\n- Ah ! je te sens changer !... Mes\nyeux sont puissants, n'est-ce pas ?... Mes yeux\nte versent une félicité inconnue... Mes yeux\nt'arrachent à ton passé silencieux pour te jeter\nen plein océan d'humanité. Que ton souffle soit\nmon souffle! Que ma réalité soit ton rêve!\nÉpouse-noi de plus encore que de ton sang,\népouse-moi de ta foi !\nDODE. Don Juan !\n-\n-\nDON JUAN.\nComme une vapeur d'eau que\nboit le soleil, absorbe-toi dans la flamme que ton\ncontact fait jaillir de moi. A te tenir entre mes\nbras, à t'insuffler mon ardeur, à susciter ton\namour, j'éprouve la volupté inouïe du créateur\npétrissant un monde à son image. Je veux que\nplus rien de toi ne subsiste que ta candeur angé-\nlique, qui te rend si belle, et ta frémissante pas-\nsion qui te fait mon amante.\nDODE. Don Juan !...\n-\nDON JUAN.\nNe vois-tu pas que le ciel est\nbeau au-dessus de nos têtes, que les choses\nse transfigurent sous le ravissement de nos\nregards?\nDODE. Don Juan !...\n-\n-\nDON JUAN. Ne te sens-tu pas ineffablement\nrenaître, comme si tu n'avais jamais connu\nl'existence?\nDODE.\n-\nDon Juan !...\n-\nDON JUAN. Voici la vraie patrie du bon-\nheur !...\nDODE. Don Juan !...\n-\nDON JUAN.\n―\nLe royaume du monde est à\nnous! Victoire, ma bien-aimée !...\nDODE.\n-\nDon Juan !...\nDON JUAN. Tu te donnes !... tu te donnes !...\n-\n(I la baise sur la bouche.)\nDODE. Ah!..:\nLe calme s'est\nDON JUAN, après un silence.\nrépandu sur la ville. La terreur qui régnait\nsemble s'être dissipée... On n'entend plus aucun\nbruit... Le beffroi lui-même s'est tu. Une paix\nsereine à noyé les derniers spasmes de l'émeute.\nSeuls nos deux cœurs sont pleins de fièvre, et\nleurs battements précipités témoignent de la vio-\nlence de notre trouble.\nDODE. Ce n'est point la fièvre qui fait battre\nmon cœur, mais la joie. Je voudrais m'élever\navec toi jusqu'au pied des nuages qui cachent la\nmajesté divine et que nos deux voix, confondues\nen une même extase, rendent humblement et\nmagnifiquement grâce à la miséricorde infinie.\nLa joie m'inonde, la joie m'embrase, je suis\ntoute joie...\nDON JUAN.\nTu ne tremblais pas, tandis que\ntu franchissais à ma suite la rive d'où l'on ne\nrevient jamais ?\nDode. Trembler?... Pourquoi trembler ?...\nDepuis l'enfance, je ne vis que dans cette unique\npensée aimer, aimer, aimer toujours et toujours\ndavantage, aimer jusqu'à l'épuisement de ma vie,\naimer jusqu'à l'anéantissement de mon être,\naimer pour m'efforcer de n'être qu'amour, et\nm'offrir, ainsi transmuée en pur amour, à celui\ndont l'amour était si grand qu'il a triomphé de\nla mort et apporté le salut aux hommes... Pour-\nquoi trembler, à l'heure où je sens monter mon\namour si haut que je crois presque communier\navec le ciel?\nDON JUAN. Par le sacrement lui-même, Dode,\nje jure que tu me donnes le vertige !\n-\nDODE. N'as-tu donc jamais aimé, toi qui as\ntant aimé?\nDON JUAN. - J'ai dominé, j'ai séduit, j'ai\ncharmé, j'ai affolé... J'ai dompté l'indifférence, la\npudeur, l'hypocrisie de toutes celles que j'ai croi-\nsées sur mon chemin... Ai-je aimé ?... Il me", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=91", "seq": 91 }, { "page_imprimee": "84", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2974, "texte": "84\nVERS ET PROSE\nsemble que je suis moins sûr de moi depuis que\nje t'ai vue.\nDode.\nSi tu doutes d'avoir aimé, tu n'as\npas aimé. L'amour est la certitude.\n---\nDON JUAN. Or ça ! j'ai pourtant aimé !...\nToutes les femmes qui se sont brisées contre ma\npoitrine, comme les vagues de la mer contre le\nroc qu'elles assaillent de caresses et qui se plaît\nà se couvrir de leur écume, toutes les femmes\nqui ont vécu et qui sont mortes de mes baisers\nse lèvent pour protester contre ce doute. Oui,\nj'ai aimé. J'ai aimé comme on combat, avec rage,\navec ivresse, l'esprit éperdu dans la folie de la\nmêlée, le sang aux tempes, l'oeil brillant de\nl'immensité du carnage. J'ai aimé de l'amour de\nDon Juan. A l'homme jeté sur la terre, il faut une\nproie. Et l'obsession de la poursuite lui fait\noublier la vanité de son être. Les obstacles sti-\nmulent son ardeur, le danger lui donne du génie.\nS'il s'arrête, malheur à lui, il est perdu! Mais\ncomment s'arrêterait-il ? La chimère après\nlaquelle l'entraîne sa passion est insaisissable.\nPlus il croit la saisir, plus elle lui échappe. Il\nfoule sous ses pieds des images qui lui res-\nsemblent ce n'est pas elle, ce n'est jamais elle!\nMais à peine a-t-il eu le temps de s'apercevoir de\nson erreur, qu'un nouveau mirage apparaît à\nl'horizon, plus ensorcelant que le premier...\nVoilà comme j'ai aimé! Voilà comme j'aime !\nDode. Seigneur tout-puissant, sauvez-le :\nil a l'énergie d'un prophète, s'il a l'orgueil d'un\nfaux Dieu !\n-\nDON JUAN.\nPrononce une autre parole: je\nne veux rien qui ne me soit dû. T'es-tu donnée à\nmoi ?\nDODE. - Oui, oui... L'amour, c'est le don com-\nplet de soi.\nDON JUAN. Je ne me suis jamais donné.\nDode. L'amour, c'est le sacrifice.\nDON JUAN. Je ne me suis jamais sacrifié.\n-\nDODE. L'amour, c'est la rédemption.\n-\n―\nDON JUAN. Que dis-tu ? De quelle rédemption\nai-je besoin?... Et je t'aime, cependant, je\nt'aime !...\n--\nDode. Aime-moi, et tu viendras au véritable\namour; aime-moi, et tu te donneras comme je\nme donne, et tu te sacrifieras, et tu connaîtras\nalors ce que c'est que la rédemption.\nDON JUAN. Si je ne t'aimais pas, m'aime-\nrais-tu ?\nDode. Oui.\n―\nDON JUAN. Si je t'abandonnais, m'aimerais-\ntu?\nDode.\nDON JUAN.\nOui.\n--\nDode. Oui.\n-\nSi je te tuais, m'aimerais-tu ?\nDON JUAN. Si je blasphémais, m'aimerais-\ntu?\nDODE.\n--\nOui.\n-\nDON JUAN. Sainte croix !... Il me semble que\nla vie m'échappe!... Je vais pourtant dire quelque\nchose de plus terrible encore.\nDode.\n-\nParle.\nDON JUAN.\nl'amour de moi?\n-\nCracherais-tu sur Jésus pour\nDode. Ah !... L'aile du prince des ténèbres\nvient de passer... (Jetant ses bras autour de Don\nJuan, comme pour le protéger.) Cache-toi, Don\nJuan! cache-toi dans mes bras !... Le châtiment\nne t'atteindra pas qu'il ne m'atteigne d'abord !...\nKyrie Eleison Christe eleison !... Par votre\ncouronne d'épines, par votre flagellation, Christ,\nayez pitié de nous !... Nous ne sommes qu'un\ncorps et qu'une âme, nous mourrons ensemble\nsi vous ne nous sauvez !\nDON JUAN.\nTon étreinte me brûle !...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=92", "seq": 92 }, { "page_imprimee": "85", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2723, "texte": "DON JUAN EN FLANDRE\n85\nDode. Elle te protège!\n-\n―\nDON JUAN. C'est donc à moi d'être protégé,\nmoi qui protégeais les autres?\nDode. Tu le sais.\nDON JUAN.\n-\nContre qui?\nDODE. Contre toi-même.\n-\nDON JUAN. Arrête, je ne puis plus supporter\nl'épouvante de ton amour.\nDODE.Il le faut, il le faut !... Tu as peur:\ntu m'appartiens!\n-\nDON JUAN. Ah! moi qui croyais tenir ton âme,\nje n'en ai pas une parcelle... Tu m'échappes, tu\nm'échappes!... Ton âme est trop haute pour\nmoi... Je recule... je m'affaisse... je suis vaincu....\nDODE. - Sois vainqueur en m'aimant.\nDON JUAN. Je ne peux pas t'aimer.\nDODE. Jésus est mort pour toi, pour toi\naussi.\nDON JUAN. - Éloignez ce calice de douleur !...\nDode. Tu souffres; ah ! tu m'aimes!...\n―\nDON JUAN. Non.\n-\nDode. Tu m'aimes!\n-\nDON JUAN. Non.\n-\n- -\nDODE. Je suis plus puissante que toi tu\nm'aimes.\nDON JUAN.\nOh I s'il me restait au moins la\nLa\nforce de l'étrangler et de piétiner son corps !\nDODE, lui donnant un baisser sur le front.\npaix soit avec toi !\nDON JUAN, bondissant et s'arrachant à son étreinte.\nA moi, mon passé! A moi, mon destin! A moi,\ntout ce qui a fait jusqu'ici ma fortune et mon\nnom! A moi, mes maitresses,sur qui j'ai marché!\nA moi, mes victimes! A moi, toutes celles que\nj'ai martyrisées ! A moi, tous ceux que j'ai tués !...\nA moi, Leporello, oui, Leporello lui-même.\nl'ignoble lâche, moins lâche que moi!... A mon\nsecours!... à mon secours !... Terreur !... ter-\nreur !... Je ne veux pas appartenir à cette femme !\nJe ne veux pas !... Je ne veux pas!...\n1\nDODE, s'attachant à lui. Regarde mes yeux...\nNe les vois-tu pas t'éclairer? Ne te sens-tu pas\nenvironné d'un nimbe céleste et secourable, qui\nte dérobe peu à peu à ce passé lugubre dont tu\nconnais la vanité?\nDON JUAN. -\nperdu.\n-\n-\nS'il ne vient personne je suis\nDODE. Mon bien-aimé, les portes du ciel\ns'ouvrent... Suis-moi, suis-moi. Nous monterons-\nensemble, nous nous présenterons au portique\nsaint et une bénédiction douce comme une rosée\nbienfaisante coulera sur nos cœurs.\nDON JUAN. - Je ne suis plus même capable de\ntirer mon épée et de me transpercer!\nDode. Ne résiste pas. Viens avec moi laisse-\ntoi conduire par moi. Aime-moi comme tu n'as\njamais aimé.\n-\nDON JUAN. Pitié!... Grâce!... C'est la mort\nqui entre en moi...\n-\nDode.\nNe crains point. L'amour mortel est\ntissé de douleurs. Le nôtre, semblable à la joie\ndes anges, est immortel.\nDON JUAN, suppliant. - Dode!\n-\n- Dode!\nDODE.Viens, les harpes chantent déjà pour\ncélébrer notre union. Tu es mon époux; tu es\ncelui que j'ai choisi, celui que j'aime.\nDON JUAN.\nDode. Viens! Viens! De ténèbres que nous\nétions autrefois, nous sommes maintenant lumière\ndans le Seigneur. Marchons comme des enfants\nde lumière...\nDON JUAN. Dode!\n---\nDODE. Viens!\n---\n6", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=93", "seq": 93 }, { "page_imprimee": "86", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2317, "texte": "86\nVERS ET PROSE\nScène VII\nDode, Don Juan, MARIA, fille de joie, DAME THÈ-\nCLE, CLORINDE, LEPORELLO, UN PRÊTRE, UN\n'ENFANT DE CHOEUR, PEUPLE.\nDON JUAN, s'élançant vers Maria qui passe au fond\ndans un groupe d'hommes et de jeunes gens auxquels\nelle échappe en riant. Ah! je suis sauvé !\nDODE, dans un cri. Don Juan!\n-\nVoix. Maria! Maria! Reste avec nous !\n-\nDON JUAN, qui a pris la fille dans ses bras.\nAhje me sens revivre !... Je respire !... L'air…..\nl'air entre dans ma poitrine... dans mon sang !...\nOh! la vie!... Le printemps !... la sève!... les\nrayons sensuels du soleil !...\nMARIA. Je ne sais pas qui tu es, mais je te\ntrouve beau !\n-\nDON JUAN.\nDonne-moi ta bouche, je la veux,\nserait-elle humide du baiser de ton dernier\namant... Donne-moi ta chair palpitante encore de\nluxure... Tu n'as pas d'âme, toi! tu n'as pas\nd'âme!... Le frisson glacé de l'autre monde qui\nprenait tout mon être s'est évanoui, et je vis! je\nvis! Viens, toi, viens avec moi !\nDode.\nfaite !...\n-\nSeigneur, que votre volonté soit\n(Elle s'affaisse sur le banc en sanglotant. On\nentend au loin le tintement d'une clochette.)\nMARIA, à Don Juan. -Allons par la ville, veux-\ntu? La lutte est finie. On porte les sacrements\npar les rues. (Dame Thècle sort de la maison.son\nrosaire à la main.) Il n'y a plus que des morts sur\nles places et des blessés dans les églises. Vive le\nprintemps!\n-\nDON JUAN, à Dode. Femme, tu me chercheras\ntoujours, de même, tu resteras pour moi l'insai-\nsissable but. Nous ne devons jamais nous ren-\ncontrer !... (A Maria.) Viens!\n(II la prend par la taille et s'éloigne avec elle.)\nCLORINDE, Sortant de chez elle et se glissant sur les\npas de Don Juan. - Don Juan!... Don Juan!...\nDAME THÈCLE, qui s'est approchée de Dode.\nII\nn'y a plus que des morts sur les places et des\nblessés dans les églises.\n(Dode arrache le rosaire des mains de dame Thècle\net baise éperdument le crucifix. Un prêtre por-\ntant le viatique et précédé d'un enfant de choeur\nagitant la clochette traverse le théâtre. Et tandis\nque Leporello sort précipitamment pour se\nprosterner, le front dans la poussière, que dame\nThècle s'agenouille et se met à réciter une\noraison, que dans la ruelle de droite des gens\nparaissent et se signent, Dode se relève len-\ntement et, rigide, les yeux mi-clos, suit l'hostie.)\nRIDEAU\nLOUIS DUMUR et VIRGILE JOSZ", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=94", "seq": 94 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1913-04-01-7", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "87", "page_fin": "90", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 90", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=95", "pages": [ { "page_imprimee": "87", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 886, "texte": "CENDRES\nL'ANCÊTRE\nNon, mon sang ne ment pas: je suis de tes enfants,\nBarbare aux yeux de source, aux cheveux de froment,\nQui, pieds nus, habillé d'une toison velue,\nUne corne évidée au côté suspendue,\nUn fer pesant au poing,\nImitas le départ des oiseaux migrateurs\nEt par leur vol guidé vers des contrées meilleures\nLes escortas de loin.\nTu quittas le ciel terne et les brumes glacées,\nL'océan furieux et les noires forêts;\nTu quittas l'apre sol où les tiens étaient nés,\nOù tu avais aimé, où tu avais peiné,\nCe sol où des liens puissants te retenaient;\nMais un espoir confus balança tes regrets.\nHumble flot mélangé à l'énorme cobue\nA peine savais-tu vers où montait le flux ?\nTes compagnons le savaient ils eux-mêmes?\nQuelle étrange légende\nAvait-elle franchi le seuil de leurs cavernes ?\nLe vent leur avait-il murmuré le conseil\n1. D'un volume à paraître prochainement sous ce titre.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=95", "seq": 95 }, { "page_imprimee": "88", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1192, "texte": "88\nVERS ET PROSE\nDe conquérir ensemble\nLa richesse, la joie, la beauté, le soleil ?\nQuel instinct, quel désir, quel rêve\nAvaient-ils ébranlé cette marée humaine?\nIls s'étaient mis en marche,\nEt dans un grand fracas de pas, de roues criardes,\nDe chevaux bennissants, d'armes entre-choquées,\nIls avançaient, lents et terribles,\nPareils à la fatalité,\nLaissant derrière eux la terre sillonnée\nD'une large blessure aride.\nIls allaient, ils allaient; rien ne les arrêtait,\nNi le fleuve emporté, ni la steppe déserte,\nNi le rempart des monts, ni l'océan des herbes.\nQuand ils avaient conquis un sommet, ils scrutaient\nLa plaine à leurs pieds étalée,\nAnxieux d'y trouver leur vou réalisé,\nMais la voyant semblable aux autres plaines\nIls fixaient l'horizon, bleu de cimes lointaines,\nEt repartaient.\nTu étais parmi eux, pareil à eux, ancêtre!\nMais quel frisson coula au creux de tes épaules,\nLe jour où descendant du milieu des nuages,\nLes pieds chaussés de neige,\nTu découvris soudain le fabuleux royaume,\nBut de ton fabuleux voyage.\nToi qui au soir des plus rudes étapes\nN'avais jamais faibli tu chancelas;\nToi dont la claire joue ignorait la pâleur\nTu palis, tout ton sang refluant vers ton cœur ;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=96", "seq": 96 }, { "page_imprimee": "89", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1132, "texte": "CENDRES\n89\nToi dont l'œil était sec, même dans la douleur,\nTu sentis l'eau amère enfler tes paupières.\nCar, devant toi, les rêves de naguères\nDépassaient à l'envi leurs plus folles promesses.\nEt tu tremblais devant le maïs et la vigne,\nTu tournais un citron entre tes doigts timides;\nDes parfums inconnus te donnaient le vertige,\nCette coupe d'azur emplie d'un air tiède\nC'était le ciel!\nEt cette vasque pure au bord fleuri la mer!\nRien qui ne fût nouveau pour toi dans l'univers,\nRien qui ne fût métamorphose.\nTu n'osais plus nommer les mêmes choses\nAvec les mots accoutumés.\nComme tu t'emparas de ces grasses campagnes\nQuand la crainte eut cédé devant l'avidité !\nEn ton ardeur amoureuse et brutale\nTu conquérais le sol comme on prend une femme,\nPuis tu violas les cités.\nMais, vainqueur et saoulé par le vin du triomphe,\nSouvent tu te bâtais, honteux comme un vaincu\nPour franchir l'ombre\nD'un temple barmonieux au peuple de statues.\nUn mystère entourait ta sauvage ignorance,\nEt, lâchant ta framée sanglante,\nSouvent tu écoutais, attendri et docile\nEt respectueux sans comprendre,\nTa victime gémir\nUn vers d'Ovide ou de Virgile.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=97", "seq": 97 }, { "page_imprimee": "90", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 778, "texte": "90\nVERS ET PROSE\nRÊVE D'ÉTÉ\nLes volets seront clos à la brutale joie\nDu blanc soleil incandescent;\nNous nous reposerons sur des coussins de soie\nFrais et doux comme le printemps.\nDes roses pencheront hors des vases de Chine\nLeurs têtes lourdes de senteurs.\nNous serons accablés par la langueur divine.\nQui succède aux folles ardeurs,\nNos yeux babitués à la pénombre amie\nCaresseront de beaux objets\nOu suivront dans le ciel d'une tapisserie\nLe vol fleuri des perroquets.\nNous nous tairons; les mots trabiraient nos délices\nEt leur subtil raffinement.\nLes miroirs s'ouvriront sur l'infini factice\nDe noirs palais de diamant.\nNous laisserons notre âme aller à la dérive\nLoin des rivages du souci.\nD'un piano voisin sourdra comme une eau vive\nLa Berceuse de Debussy.\nÉDOUARD DUCOTÉ", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=98", "seq": 98 } ] }, { "article_id": "aj-versetprose-1913-04-01-8", "ocr_source": "OCR HathiTrust, sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "91", "page_fin": "101", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (approché, 88) ; fin : fin de la page 102", "url_article": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=99", "pages": [ { "page_imprimee": "91", "debut_caractere": 4, "fin_caractere_exclue": 1488, "texte": "COUDES\nSUR LA TABLE\n(Suite) *\nUN ÉPISODE DU SIÈGE DE CHARLEMONT\nNOTES D'UN TERRITORIAL\nA ED. DEGRET,\nmon compagnon d'armes.\nCharlemont, c'est un roc planté à l'extrême pointe des Ardennes françaises; une\nsorte de Gibraltar qui domine le fleuve, la ville et la campagne.\nSon échine, dont les vertèbres sont des contrescarpes échancrées d'embrasures,\nporte une forteresse rugueuse, avec des rampes et des poternes, des glacis et des demi-\nlunes; des redoutes, des casemates, des caponnières et des bastions.\nElle a été bâtie par deux architectes qui n'aimaient pas rire: Charles-Quint et M. de\nVauban.\nPerdus au milieu des casernes et des remparts, on y trouve des cantines, une ferme\npaisible, une pauvre église où le curé vient encore officier, le dimanche, pour les\nderniers payans de ce hameau militaire; un petit cimetière en triangle, et, dit-on, un\nhôpital souterrain où les malades avaient 345 marches à descendre avant de mourir.\nNous sommes allongés, le fusil dans l'herbe, sur le toit herbu des casemates; aux\navant-postes, paraît-il; on vient de nous annoncer que Charlemont est attaqué.\nAprès quinze jours de bombardement, dit le thème de la manœuvre, nous demeu-\nrons une poignée d'hommes pour défendre la place; nous sommes les derniers défen-\nseurs de Charlemont.\nDans le pastel de l'aube, des groupes sont éparpillés sur les déclivités vertes.\nMatin salubre; chant allègre de l'oiseau joli; comme c'est amusant, la petite\ngu erre!\n() Voir le Tome XXXI de Vers et Prose.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=99", "seq": 99 }, { "page_imprimee": "92", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1513, "texte": "92\nVERS ET PROSE\nIl y a un oiseau voyou qui a l'air de siffloter, les mains dans ses poches; et un\nautre qui a un chant appliqué comme un\nélève qui repasse sa leçon; il y a aussi celui\nqui bat le briquet, et celui qui secoue des\nbouchons de carafe dans son tablier.\nLes treillis sont blancs sur le vert des\npelouses, et les képis sont rouges sur la\ncontrescarpe grise.\nLes pipes, allumées de bonne heure, sont\nbourrées avec du tabac de contrebande.\nConversations calmes; souvenirs du régi-\nment.\n-\nAh! tu étais à la 14?... Tu te rappelles\nde Bogue, qui commandait le peloton des\nélèves caporaux ?\n―\nUne tête de boule? je crois bien; c'é-\ntait un ancien maçon; il n'y avait qu'à\ndire qu'on avait été maçon, il vous avait\ntout de suite à la bonne.\nolaw\n-\nAlors, tu as dû connaître Paravicini ?\n―\n-\nAttends donc... Paravicini, que tu dis?\nOui, tu sais bien; quand on passait sur le portique, qu'il nous faisait former les\nfaisceaux en dessous, baïonnette au canon... Tu parles d'une rosse!\n- Et Princet? le petit Princet, le lieutennant? Une vraie rosse aussi que c'client-là; il\nétait pourtant calé, y'a pas à dire, sur le service en campagne; mais quelle barbe ! Il\narrivait dans la carrée à pas de loup; toujours en gants blancs; tu sais comme c'est,\nfaut rien pour salir des gants blancs... rien que d'y toucher; eh bien ! cet animal-là,\nil levait le bras et il posait délicatement le bout des doigts sur le bord de la planche à\npain... comme ça...\n-\nSergent ?... y'a d'la poussière là-dessus ?\nEt sur les rangs!", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=100", "seq": 100 }, { "page_imprimee": "93", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1556, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n93\nSergent?... Vos hommes bougent (il était toujours saoul!)... Je reviendrai quand\nils ne bougeront plus.\n» D'ailleurs, il nous disait souvent:\n>> - Ne buvez pas trop d'alcool; j'en connais un à qui ça a fait beaucoup de tort.\n» Il est mort au Val-de-Grâce, Princet; il\nn'y a pas longtemps. >>\nAinsi causent les derniers défenseurs de\nCharlemont.\nMais, attention!...De l'autre côté du fossé,\ndans les taillis, des branches ont craqué...\nRicadat, mon voisin,allongé sur le ventre,\nappuie sur la gâchette; des << manchons\nblancs >> brillent et disparaissent au contour\ndes buissons; des feux de salves éclatent...\non « déchire de la toile ».\n-Le dos au feu, le ventre à table, dit\nStévenin, en terminant une tartine de pâté\nde foie.\nDelo\nDans les étonnantes verdures qui déferlent, les canons sont des reptiles de fonte\ndont l'immobilité est étrange et qui guettent plus longtemps que le chat, plus longtemps\nque l'araignée, l'œil fixe... au bout d'un cou tendu...\nEt maintenant, c'est fini de rire ; la forteresse remue comme une fourmilière saccagée;\ndes nuées de petits bonhommes vêtus de blanc dressent des échelles le long des rem-\nparts; et des coups de canon solennisent le paysage.\nEt, par-dessus les courtines, en zigzags de pierre, la fumée majestueuse, aux con-\ntours précis, qui s'arrondit avec lenteur, met à l'épisode une auréole de vieille estampe...\nLe matin du neuvième jour, comme nous redescendons la rampe qui conduit à la\ngare, notre valise de civil à la main une sonnerie infiniment triste s'élève de la vallée;", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=101", "seq": 101 }, { "page_imprimee": "94", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1606, "texte": "94\nVERS ET PROSE\nvenue de la caserne d'en bas, la caserne des bleus, encore ensevelie dans les brouillards\nde la Meuse; c'est le clairon qui « rappelle aux lettres » :\nDes nouvelles du pays...\nla putain qui t'écrit...\nBOITE A JOUJOUX\nAujourd'hui, le Hameau est comme une boîte de joujoux renversés au bord d'un\nplat d'étain. Les joujoux, ce sont les maisons; la boîte, c'est le gros Rocher qui est\nderrière, et le plat d'étain, c'est la Mer.\nIl y a des jours où le plat est en nickel, ou même en fer-blanc, car c'est une pauvre\ncôte, et les pêcheurs n'ont pas beaucoup d'argent.\nLa maison que tu rencontres est habitée par une fée proprette, qui a placé des\nhortensias sur le pas de sa porte, entre les volets bleus.\nQuand tu passes, tu t'imagines qu'il y a un enfant dans l'étable, et qu'il appuie sur\nun veau de carton pour lui faire dire: meue!\nEt tout autour de la maison, il y a des choux, qui ressemblent aux palmiers de\nLilliput.\nLe vieil homme, sur le chemin, a la figure peinte en rouge, et il porte au bout du\nbras trois poissons enfilés dans une ficelle; c'est le pêcheur qui raconte des histoires. Il\na voyagé en palanquin chez les nègres, et, comme il a de l'expérience, tu l'interroges sur\nle temps qu'il fera demain.\nAlors, il regarde le ciel derrière ses sourcils de neige, avec des yeux de Père Noel,\net il te dit:\nLes vents vont se remettre sur le matin, et le temps va devenir beau à mesure\nque la lune se fera.\nEt le lendemain, dès l'aube, tu entends du fond de ton lit la pluie qui tombe sur le\nhameau et coule avec abondance le long des vitres, comme sur des joues trempées de\nlarmes.", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=102", "seq": 102 }, { "page_imprimee": "95", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1813, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n95\nCe jour-là, tu ne vois plus les petits bateaux qui vont sur l'eau avec leur trinquette\nrouge; mais, au fond du brouillard, tu entends, comme en passant devant l'étable, le\nmeueu! du veau de carton qui se dégonfle. C'est encore un joujou, une sorte de soufflet\ndont l'embouchure ressemble à une escopette de cuivre. Seulement, au lieu de souffler\ncomme son confrère du coin du feu dans les cendres chaudes, il souffle dans le brouillard.\nC'est << la corne à brumes », pour jouer au gros temps, quand il y a des « moutons »\nsur la mer.\nLa mer est une bergère\nEt ron, et ron, petit patapon\nLa mer est une bergère\nQui garde ses moutons.\nLes Vagues qui broutent le goémon sont des moutons de mer, mais celles qui\ns'accrochent aux rochers, avec des griffes d'écume sont des chats enragės.\nEt les jours de Grande Marée, qui sont les Dimanches de la Mer, les vagues sont\ndes Panthères merveilleuses, des Cavaliers d'émeraude qui ont des casques à cimicr\nd'argent et qui chargent, en levant en l'air des sabres de diamant:\nLa bergère en colère,\nEt ron, et ron, petit patapon...\nDans une autre petite boîte posée sur la grève, il y a encore un autre joujou, peint\nen vert de prairie, si flambant neuf que l'on n'oserait y toucher; le Canot de sauvetage;\nc'est un personnage important, car il a une maison pour lui tout seul.\nSur la muraille, il y a une pancarte; sur la pancarte, voici ce qui est écrit:\n<< La route à suivre par le canot de sauvetage sera indiquée par l'une des cinq\npositions du disque supérieur du mât sémaphorique :\n» 1. Venez beaucoup sur la gauche;\n» 2. Venez un peu sur la gauche ;\n» 3. Venez droit comme cela;\n» 4. Venez un peu sur la droite.\n» 5. Venez beaucoup sur la droite.\n» Pendant la durée de ces signaux, le pavillon noir est maintenu hissé au mât\ncommercial... >>", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=103", "seq": 103 }, { "page_imprimee": "96", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1731, "texte": "96\nVERS ET PROSE\nLe Hameau est une boîte à joujoux sur un vieux tapis rapiécé.\nLe Rocher qui est au bord du tapis est bien un peu gros pour un joujou; mais il\nest bon enfant tout de même, à cause des braves champs de pommes de terre qui\nfleurissent auprès.\nEt puis, il amuse les gens de la ville qui viennent le voir, et qui lui trouvent, à la\nnuit tombante, toutes sortes de figures.\nIl y en a qui voient un Empereur romain; un autre voit un Lion; Charles Morice y\ndécouvrit même un Sphinx; mais nous y voyons simplement un vieil Archiprêtre, à qui\nne manquent ni la barrette, ni les cheveux blancs, ni les ecclésiastiques bajoues.\nQuant aux pêcheurs, ils n'y voient qu'un rocher, et se contentent de nommer\nl'endroit << beg-en-Diben », c'est-à-dire « bout de la terre ».\nAinsi, l'imagination de chacun y trouve son profit; ainsi, comme nous devant la\nPierre, les gueux de nuit d'Aloysius Bertrand devisaient devant la Flamme:\n- Que vois-tu dans le feu, Choupille?\n- Une hallebarde!\n- Et toi, Jeanpoil?\nUn œil...\nAVEZ-VOUS DES MOYENS D'EXISTENCE?\nLa langue française a de ces souplesses: avez-vous le moyen d'EXISTER?... c'est-\nà-dire de respirer, de penser, de vous mouvoir, de dormir, etc... Le moyen, c'est-à-dire\nle droit. Deux gendarmes, un beau dimanche, vous arrêtent le long d'un sentier :\n- Avez-vous des moyens d'existence?... Non? alorss, mon garçon... que je vous\ninterdis d'existèrrr!...\nPour exister, il est indispensable de manger; il est bien nécessaire aussi de se\nloger.\nLes troglodytes ne sont plus à la mode; je sais bien que l'espèce n'en est pas\ncomplètement disparue; on a découvert dernièrement à Montmartre, dans un de ces\nétranges souterrains dont la Butte est rongée comme un fruit véreux, une chambre à", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=104", "seq": 104 }, { "page_imprimee": "97", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2320, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n97\ncoucher ornée de salpêtre et garnie d'un matelas; autour du matelas, il y avait une\nquantité considérable de vieilles boîtes à sardines.\nMais on signale la trace de ces troglodytes comme celle des derniers aurochs,\ndans les Karpathes.\nAussi, peut-on dire que la population d'un pays civilisé se divise en deux groupes:\nceux qui ont un domicile, et ceux qui n'en ont pas. Le premier groupe comprend les\n<< Propriétaires » et les « Concierges » auxquels se rattachent les « Locataires ».\nLe second groupe comprend les « Vagabonds ».\nCeux-ci rôdent comme des renards sans gîte et cherchent à la nuit tombante des\nterriers ouverts dans de vieilles murailles... J'en ai connu trois qui se glissèrent ainsi,\nun soir, par une porte ouverte au fond d'un terrain vague. Ils trouvèrent une maison\ntrapue, avec des fenêtres larges, et un bon toit solide contre le vent aigre et la pluie\nfroide.\nL'abri était sûr; ils s'installèrent dans les pièces sonores. Ce n'étaient pas des\nhommes timides qui mendient leur vie sous des loques, le dos en voûte et qui ont l'air\nsi malheureux. Ils s'en allaient le nez au vent, espiègles et sérieux, avec un chapeau\nmelon comme tout le monde et vêtus d'un complet veston.\nDe même que des fourriers, en arrivant à l'étape, ils avaient écrit à la craie, sur les\nmurs de la maison vide: trois hommes et pas de caporal. Ils vécurent là, en person-\nnages de Mayne-Reid pendant plusieurs « lunes ».\nLe soir, l'un d'eux partait en chasse, à travers la ville, un revolver dans sa poche.\nCertes, dans la Jungle de pierres, il ne rencontrait ni Hathi l'Éléphant, ni Bagheera la\nPanthère, mais il rencontrait Dédé, le chasseur de thunes, qui porte au poing une longue\ngriffe à cran d'arrêt, et Bour son ennemi, le traqueur de filles.\nLe vagabond, lui, abattait simplement des chats de gouttières, ou bien il les attirait\navec des caresses, et leur tordait le cou. Dans un cellier, il y avait des bouteilles remplies\navec un vin généreux; le ragoût de chat perdu acquiert un singulier fumet quand il est\narrosé de vin de Samos. C'était une maison curieuse; ils trouvèrent aussi des\nconserves. Seul, le pain manquait, et ils en souffrirent. Alors, pour s'en procurer, ils\nvendirent les bouteilles vides.\nLa maison était vaste comme un couvent. Un jour, ils découvrirent un escalier", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=105", "seq": 105 }, { "page_imprimee": "98", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2013, "texte": "98\nVERS ET PROSE\nétroit, en spirale - un escalier de feuilleton- et tout en bas, derrière une porte vitrée,\nils aperçurent le dos immobile d'un prêtre assis, dans la lumière jaune d'une lampe.\nCe fut la seule fois qu'une voile passa en vue de leur île déserte. Encore disparut-\nelle, battant pavillon noir, comme d'un vaisseau-fantôme,\nLe prêtre marron s'aperçut-il que la maison était hantée ?... On ne le revit pas...\nMais ils eurent l'imprudence de tracer avec du charbon, sur les murs blancs, des\nfresques audacieuses. Un maçon habitait en face, avec ses filles; les ouvriers sont plus\nsévères que les prêtres; on se plaignit au... propriétaire. Cet homme qui était, jusque-là\nun être quasi-légendaire, se réveilla d'une léthargie profonde pour envoyer des «congés »\nnon pas aux trois joyeux Robinsons mais à des locataires qui étaient disparus de la\nmaison depuis plusieurs années!...\n--\nCeci n'est pas une exception. Je sais, à Paris, une coquette villa, avec propriétaire\nplus vague encore. Cinq jeunes gens de bonne famille (l'un est aujourd'hui médecin) y\nont élu domicile.\nQuatre y habitent toujours, en telle sécurité, que le facteur vient leur apporter,\nchaque matin, chez eux, leur correspondance.\nIl est des vagabonds intelligents qui ont, dans leur mémoire, un plan détaillé du\nParis abandonné. Ce ne sont pas des malfaiteurs; ce sont des contrebandiers pitto-\nresques, qui ne croient pas au désespoir, louvoyeurs de la fantaisie qui naviguent contre\nle vent, bord sur bord, avec un gouvernail de fortune, sur les frontières de l'Illicite.\nCela vaut mieux peut-être que de s'en aller, la veille du terme, chez l'Auvergnat du\ncoin, acheter un boisseau de charbon, pour résoudre dans l'oxyde de carbone le pro-\nblème d'une existence foncièrement honnête.\nAUTOMNE\nCe matin comme d'habitude, le berger a traversé le village en soufflant dans sa\ntrompe courbe de fer-blanc.\nComme un bon berger de légende, il est difforme et sa blouse bleue, très courte,\nsemble, à cause de sa bosse, soufflée de vent...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=106", "seq": 106 }, { "page_imprimee": "99", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1795, "texte": "LES COUDES SUR LA TABLE\n99\nIl passe, et, devant chaque porte, une\nchèvre l'attend, quelquefois deux; elles lui\nemboîtent le pas, gracieuses comme des\nfillettes qui s'en vont à l'école :\nA la chandelle\nLa Chèvre semble une demoiselle.\nPuis, la horde élégante et démoniaque s'en\nva vers les plateaux aromatiques...\nMais, quoi donc a passé dans l'air? Et qu'y\na-t-il de changé dans l'appel du bossu?\nTout à l'heure j'ai poussé la porte du jardin; je n'ai pas reconnu la voix de la\nsonnette; et le marteau du maréchal, de l'autre côté de la route, n'a pas non plus la\nmême voix...\nEt quand la voiture du boulanger est passée là-bas, sur le chemin départemental, la\nmusique des grelots m'est parvenue si légère, si grêle !…..\nEt puis, le ciel, qui était depuis cinq mois un vaste désert bleu, est encombré\ncomme une place publique par tout un peuple de nuages.\nIl y a celui qui imite le Canigou, celui qui change continuellement de barbe et de\nfigure; ceux qui défilent à cheval sur des ours blancs, très majestueux comme « des\ngrands Rois qui partent en voyage », et ceux qui courent vite, comme des fuyards,\navec de vieux manteaux de voyage qui se déchirent en route.\nIl y a ceux qui flânent et ceux qui ont un but précis.\nIl y a aussi ceux qui s'en vont à l'enterrement des premières feuilles, qui sont vêtus\nde noir et portent un arc-en-ciel en guise de couronne...\nEt le gardeur de chèvres raconte aux petits enfants qu'il y a un trésor enfoui au\npied de l'arc-en-ciel.\nIl montre avec son doigt qu'il y a deux arcs-en-ciel, l'un derrière l'autre. Le premier\nest toujours mieux tracé, peint de fraîches couleurs; l'autre beaucoup moins visible et\ncomme déteint. L'un est fait par le bon Dieu, et l'autre par le Diable, le Diable jaloux\nqui voudrait bien en faire autant, et qui n'en peut mais!...", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=107", "seq": 107 }, { "page_imprimee": "100", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 615, "texte": "100\nVERS ET PROSE\nMais, voici que l'Étoile du Berger paraît dans le ciel pâle. Elle tremble au sommet\ndu peuplier.\nPuis, une autre s'allume au pied de l'arbre; elle semble être venue se poser douce-\nment dans la bruyère; feu de pâtre qui s'accroche, comme une symbolique lanterne, à\nl'auberge de la Belle-Étoile...\nEt les deux chèvres qui se dressent debout, sur le ciel, au bord de la lande, deviennent\ntrès héraldiques, cornes contre cornes, si l'on imagine entre leurs pattes un écu d'or pâle\ndécoupé dans un morceau de ce ciel froid où le genévrier agite des armoiries crépuscu\nlaires.\n(A suivre.)\nGEORGES DELAW", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=108", "seq": 108 }, { "page_imprimee": "101", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 24, "texte": "VERS ET PROSE\nTOME XXXIV", "source": "OCR HathiTrust", "url_page": "https://babel.hathitrust.org/cgi/pt?id=mdp.39015057008800&seq=109", "seq": 109 } ] } ] }