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     "texte": "ÉLOGE DE MORÉAS\nS'il s'était agi d'un talent médiocre, d'un lâche\nesprit, alors, nous savons bien qu'aucune louange n'au-\nrait paru trop belle; oublions donc les outrages de\nquelques pauvres sires, les calomnies de prétendus\ndisciples, et les réserves inopportunes d'amis à qui\nleur situation dans le monde ne permet qu'un enthou-\nsiasme modéré ; laissons nos souvenirs nous former\nla ressemblance réelle de ce maître admirable, de cet\nami charmant, de cette âme profonde et forte, de cet\nesprit merveilleusement orné et ordonné.\nC'est à peine si je puis encore considérer la mort de\nMoréas autrement que comme un malheur personnel;\non me pardonnera s'il m'est impossible de parler de\nlui sans parler un peu de moi. J'aurais volontiers gardé\nle silence pour éviter de découvrir des sentiments trop\nintimes si l'on ne m'avait apporté l'assurance qu'un\ntémoignage tel qu'on s'attendait bien que je dusse le\nfournir, d'admiration et de reconnaissance toutes pures,\nétait précisément celui que Vers et Prose devait rendre\nà sa mémoire.\nJe n'ai connu Moréas que dans sa maturité dernière\nI",
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     "texte": "EN HOMMAGE A JULES RENARD\nJe vous ai peu vu, ô Jules Renard - où s'en va cet ô qui a\nla prétention de vous rejoindre ?\nJe vous ai peu vu. Avec vous, ne semblait-il point qu'on\naurait toujours le temps? Vous n'avez vécu que la moitié de\nvotre vie.\n-\nUn matin de l'an dernier, vous me disiez que vous n'étiez\npas sûr de mourir il n'y avait qu'à vous regarder pour\ns'en réjouir avec vous: un corps d'homme bâti de votre façon\nimposait l'idée de durée infinie - mais vous avez ajouté :\n<< ne nous y fions pas » sans que j'y comprenne autre chose\nque malice.\nJ'ai cru que c'était aussi par modestie que vous formuliez\ncette réserve. Je ne me suis pas méfié, malgré votre conseil.\nJe ne suis pas revenusi, il y a une quinzaine de jours, alors\nque vous étiez trop malade pour recevoir, et qu'il ne demeu-\nrait déjà plus dans votre cabinet que vos portraits. Quant à\nce qui se préparait de l'autre côté de la cloison, je n'en prenais\nencore nul autre souci que celui de vous savoir souffrant. Je\nvous croyais, je vous voulais immortel.\nJe vous ai peu vu. « Pourquoi faisons-nous si peu de visites\nà nos maîtres ? » C'est vous-même qui parliez ainsi, il y a\nquelque douze ans, à propos d'un mort tout neuf, Alphonse\nDaudet. Et je me souviens de cette phrase aujourd'hui comme\nd'un reproche personnel. C'est que, maître, (jamais je n'aurais\neu l'audace ni la présomption de vous offusquer de ce terme,\nvous vivant, mais permettez-moi de le déposer en hommage\nsur votre tombe), il me répugnait d'entrer dans votre amitié\npar effraction, et puis, je ne m'en jugeais jamais assez digne,",
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     "texte": "LA PASSANTE*\nO toi qui t'en allais dans le soir taciturne,\nO toi qui t'en allais,\nO toi qui remuais\nDe la tristesse en toi comme une eau dans une urne,\nO toi dont la tristesse attira ma tristesse,\nNous qui nous en allions\nParmi la rue où le jour baisse,\nEvitant de marcher du côté des rayons,\nNous qui nous en allions du côté de la rue\nOù l'ombre des maisons est grise,\nToi qui m'es apparue,\nO toi qui m'as compris et toi que j'ai comprise,\nCar les beureux, d'instinct, ne marchent qu'au soleil\nEt les tristes marchent à l'ombre;\nEt, de nous en aller du même côté sombre,\nNous nous sommes sentis pareils.\n• Poème inédit.",
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     "texte": "SUR LAMARTINE\nLamartine est de nouveau en pleine vogue actuel et vivant.\nCela est juste et n'a rien qui étonne.\nCertes, les artistes parfaits sont rares: nous avons, au\npremier rang, Sophocle dans l'antiquité, Racine dans les\ntemps modernes.\nEn son art, le poète des Méditations n'est pas sans lacunes.\nIl éclate cependant, pur rayon dans le brouillard.\nC'est qu'il fut original et contemporain sans arrière-pensée\npar la seule force de ses dons naturels.\nLa vie de Lamartine, les drames de son cœur, sollicitent\naujourd'hui la curiosité et font surgir documents sur docu-\nments, controverses sur controverses.\nNe nous en plaignons pas trop: c'est un cadre sculpté\nautour de l'inspiration du poète.\nOn se bat ferme pour savoir si l'idylle de Lamartine et\nd'Elvire finit ou non comme l'Oariste attribué à Théocrite.\nIl y en a, parmi les exégètes, qui se prononcent pour Eros\narmé de tous ses traits, et d'autres pour le platonique.\nLes dates, le fameux pour expier découvert dans une lettre\nd'Elvire, la religion, la philosophie, la littérature, toutes sortes\nde points sont invoqués et font à la fin un grand brouillamini.\nM. René Doumic est pour le péché, M. Emile Faguet scrute\nen souriant. M. Léon Séché frémit à l'idée d'une macule.\nRelisons, avec les vers du poète, cette lettre d'Elvire:\n<<... C'est aux pieds de Dieu que j'ai recouvré la force de lui\nparler à lui-même. Il me permet de vous aimer, Alphonse,\nj'en suis sûre. S'il le défendait, augmenterait-il à chaque ins-",
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     "texte": "LA LÉGENDE AILÉE\n(BELLÉROPHON) (1)\nGlissée, presqu'en intruse;\nmontée par la porte où miroite\nune mer sans repos qui s'élève et s'abaisse\nau long des pierres qu'elle use;\nla Lumière de Grèce\nflotte, légère et moite,\naux solives de cèdre\ntel un sourire aux lèvres\nvoltige, et s'efface et renaît...\nElle inscrit, en passant, sur de l'ombre bleutée,\n- comme au flanc d'une coupe ·\n-\nle geste barmonieux du conteur qui s'écoute,\ndebout, chlamyde rejetée,\n-\n- grand baut-relief d'Egine\nque modèle, en s'y jouant, la Clarté,\nde mille mains légères ;\n1. Strophes initiales de l'épisode de Sthénobé, du poème Bellerophon de\nla Légende ailée qui comporte un Dédale; Wieland le Forgeron a déjà paru\nen librairie.",
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     "texte": "J.-H. FABRE\nA Orange et à Sérignan, petit village de Provence qui\nmériterait d'être aussi célèbre que Maillane, on a fêté, ces\njours-ci, la quatre-vingt-septième année d'un homme dont le\nfront devrait être ceint d'une double et radieuse couronne.\nMais la gloire, du moins celle qui n'est pas la vraie ni la\ngrande, mais sa sœur illégitime, qui fait plus de bruit que de\nbesogne durable dans les journaux des matins et des soirs;\nla gloire est souvent oublieuse, négligente, attardée ou\ninjuste; et la foule ignore à peu près le nom de J.-H. Fabre qui\nest l'un des savants les plus profonds et les plus inventifs en\nmême temps que l'un des plus purs écrivains, et j'allais ajou-\nter, l'un des meilleurs poètes du siècle qui vient de finir.\nJ.-H. Fabre, quelques-uns le savent, est l'auteur d'une\ndizaine de volumes bien nourris où, sous le titre de Souvenirs\nentomologiques, il a consigné les résultats de cinquante ans\nd'observations, d'études et d'expériences sur les insectes qui\nnous semblent le plus connus et le plus familiers: diverses\nespèces de guêpes et d'abeilles sauvages, quelques cousins,\nmouches, scarabées et chenilles; en un mot, toutes ces petites\nvies vagues, inconscientes, rudimentaires et presque anonymes\nqui nous entourent de toutes parts et sur lesquelles nous\njetons un regard amusé, mais qui déjà pense à autre chose,\nquand nous ouvrons notre fenêtre pour accueillir les premières\nheures du printemps, ou lorsque, dans les jardins et les\nplaines, nous allons nous baigner aux jours bleus de l'été.\nOn prend au hasard l'un des copieux volumes, et l'on\ns'attend naturellement à y trouver d'abord les très savantes",
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     "texte": "DEUX CHANSONS\nDU RIRE ET DES PLEURS\nPREMIÈRE CHANSON\nElles sont deux, sur la colline,\nproche le bois où la route chemine,\noù l'heure décline.\nEt l'une rit, ab ! à perte de rire,\net chante, ô gué ! se raillant des soucis ;\nmais l'autre, las! se plaint et soupire,\nmais l'autre sanglote, à perte de cris.\n-\nHé ! (dit l'une), elle glisse, la brise,\ndouce et tiède, si qu'elle me grise....\n-\n· Ab! (dit l'autre), il vente, le vent,\ntant que j'en ai le cœur tout dolent.\nA Gustave Kahn\nEt l'une contait à la verte colline :\n« Mon bomme s'en fut, il y a mainte année,\n(qu'elle souffle, la brise où bondissent mes rires!)",
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     "texte": "LE PAON BLANC\nA Tristan Klingsor.\nLe paon blanc criant dans la nuit bleue\nOù la brise éparpille les fleurs\nDes cerisiers pâles sur sa queue,\nAu fond du parc vaporeux les pleurs\nDe l'eau qui s'écoule des fontaines\nDans des marbres de maintes couleurs,\nExbalé des venelles lointaines\nCe vent d'amour qui frôle les fronts\nD'un souffle de lèvres incertaines,\nEt le parfum des orangers ronds\nQui, dans leurs jarres de terre cuite,\nBordent les balustres des perrons,\nEt puis ces susurrements sans suite,\nFrissons de feuilles, rêves d'oiseaux\nOu soupirs d'une amoureuse en fuite,\nTout ce qui, des rameaux ou roseaux,\nCourt comme une chanson sans paroles\nDes fileuses aux légers fuseaux",
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     "texte": "LA PORTE\nÉTROITE\nET SA FORTUNE\nNul écrivain, n'eût-il jamais tracé un seul mot en vue du\npublic, ne saurait se vanter de mépriser la notoriété ou la\ngloire. Le jour venu, le plus retiré s'y plaira, et d'autant\nmieux que l'une ou l'autre lui arrivera moins précoce et que\ndès lors il n'aura plus à en craindre l'enivrement. Je juge\nl'applaudissement funeste, qui s'attaque à un cœur trop neuf.\nIl crée telles obligations sinon de flatterie, du moins, de poli-\ntesse, vis-à-vis des applaudisseurs, que seul un esprit mûr\nsecoue. Mais quant au contraire il salue l'artiste au temps\nde sa maturité, trop tard pour fausser son développement,\nlimiter ses essais et décider de sa manière, il m'apparaît\ncomme le prix et la preuve de l'œuvre accomplie, comme un\ndes ressorts de l'œuvre à venir. Ce bruit approbateur le plus\nindépendant a le droit alors d'y prêter l'oreille, sans aucun\nrisque de déchoir.\nJe laisserais donc le succès venir à André Gide à l'heure\njuste, en n'exprimant rien que ma joie, si je ne me faisais un\ndevoir d'amitié de signaler le danger qui s'y cache. Oh ! dan-\nger tout extérieur ! Contre un danger intime ce serait assez de\nlui-même pour se défendre comme si de rien n'était (et quel-\nqu'un a parlé de mode!) il continue sa route avec plus de\nfoi et d'élan. Mais puisqu'on traite enfin de lui au delà d'un",
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     "texte": "POÈMES\nI\nAmour, nous connaitrons quand même ta douceur\nEn suivant le courant du printemps dans les rues\nEt nous baignant le front parmi sa profondeur\nD'éparse chevelure au front des avenues.\nAinsi nous gagnerons le cœur tiède et bleu\nDu monde souriant au plus haut de ce lieu\nEl son visage clair de plaines dévoilées\nS'offrira beau et brusque à notre âme étonnée.\nAmour! à notre cou voici de souples bras\nDe femme caressante et de maîtresse bonne,\nLes grands fleuves noués en de doux entrelacs,\nChers mouvements courbés et qui nous emprisonnent.\nGoûtant comme une bouche à la ferveur du ciel\nLes lèvres des coteaux hautement sinueuses\nJe les sens appuyer, pour de l'amour réel,\nSur mon cœur exaltė. leurs lignes affectueuses\nLa lumière jouant aux plis de l'univers,\nDans la teinte des eaux, des gorges, des vallées\nMet des frissons vivants et des pâleurs de chair.\nMolles inflexions aux plaines soulevées,\nLe mouvement des champs où courent des reflets\nA bougé sous le vent comme un corps caressé.\nAmour! nous retrouvons ta douceur et ta force:\nVoici les battements de sang torrentiel,\nVoici ta jeune chair sous les tendres écorces\nEt tes yeux éblouis, ton ivresse et ton ciel.",
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     "texte": "Mesdames, merricurs.\nque\nl'auteur.\nIl serait superfly - outre le quelque nodicule\nparle de sa propre prièce - que jo vienne it précéder\nJe pen de moto la réalisation d'Ulu Por aprèsique\nZe\nno torres en ont bien voulu parler dont je remerce,\net avec eux tous les autres messieurs Silvestre. Mendes,\nScholl, Lorrain it Bauer, s\na vu le ventre d'Ulm gros de plus de satiriques symboles\nne ervyors que leur bienveillen\nqu'on me l'en a pu gonfler pour ce soir.\nsi je\nLe swedenborgien Dr Mises a excillemment comparé les\nceuvres rudimentaires aux plus parfaites et les êtres combing\nonnaires aux plus complets, en ce qu'aux premiers\nmanquent tous les argui dents, protuberances. et qualités\nqui leur laisse la forme sphi'n que ou pirere commen\nl'ovule I'm. Veze, et and seconds. ?'ajoutent tauf\nde détails qui les fort personnels qu'ils out parents.\nment forme de sphere, en verta de cet axiome, pare\nCe corps le plus poli 'est lui\nСе\ngrand nombre d'amérites. C'est pourqu\nlibres de vis en M. Von his multiples gallien v\nIseren préſente of fin\ndefor-\nne wus voudry, on un 5 mple fantoche la\nun protache d'un de ses professeurs,\nqui représentait pour line tout le grotesque qui\n$mation\nar monde\nbe\nC'est cet aspect que vous donnera, aujourd' hie; A the stre\nJe l' Eyre \"Il a plu à quelques auteurs de faire\npour sites impersonnels et de joues enferm\nmasque, afin d'etre\nDenp\nmes Dans un\nl'ho\nun\navere\nexartenent\nmarios\nits\ngrandes\nmune intérieur et l'ame des\nnettes que vous\nalley voir. Ia prick agent\nnpontés hativement et surtout se un peu de\nbonne volunte. Very n' leur très incommode à\nn'a pas en le temps d'amor\n5 on masque véritable,\nporter, et ses comparses seront comme lui décri\nplutôt d'approximations._ Il était très imposting\nque nous eusions pour être tout à fait marione\na",
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     "texte": "LA COUPE DE MÉNALQUE\nLa Coupe de Ménalque\nSur ma coupe, Tityre, bien chaude est la sai-\non! Charitable Tityre, le vin que tu m'y verses,\nlans le creux du buis doux se range amoureuse-\nnent, comme au fond d'une rose les perles de\n'averse.\nC'est que, dans ce beau creux, j'ai tracé des\ngures, qui dépeignent au vif de si gaies aven-\nures, que la boisson, vin clair ou cristal de fon-\naine, se réjouit de les voir à travers elle-même.\nEt leur vue bien souvent consola mes ennuis,\nnieux que le vin sabin si frais au creux du buis.\n-Jai bu. Le vin est bon, charitable Tityre. Suis\nbout de mon doigt, regarde, et sache rire.\nIci, premier, j'ai peint un arbre, et sous\nombrage, quatre beaux enfants nus, potelés et\neu sages, imitant (comme singes imitent maints\nns tours) les gestes inventés par le petit Amour.\nTityre, sais-tu bien qu'aveugle et furieux,\nAmour a triomphé de tous les amoureux?\negarde, mon Tityre, approche encore un peu.\noici, reconnaissable, Hercule vertueux.\nIl défait, fil à fil, aux rayons de la lune, ce\nqu'il tissait le jour sur la gaze importune, et, sa\nmassue gisante aux deux pieds de sa dame, il\ns'endort pesamment sur son petit travail.\nL'Amour a triomphé de tous les amoureux.\nVainquit-il pas Phébus, dieu des astres rangés,\nlui faisant revêtir le manteau d'un berger? Ma\nhouppelande est gravée sur son épaule en feu.\n-\nici, recon-\nVois. Et c'est moi, Ménalque,\nnais-moi, qui saisissant les rênes, houp! fais\ngravir le ciel, jusqu'au bord de ma coupe, aux\ncoursiers du Soleil. Or, je tiens sur mon char,\ntout renversé qu'il soit.\nCelui qui tombe, ici, Tityre, n'est pas moi.\nVraiment, c'est Phaéton, la risée de Ménalque.\nJusqu'au fond de ma coupe, regarde comme il\nchoit ! Et sur le buis sonore enfin sa tête éclate.\nLà, Danaé se penche à sa fenêtre ouverte, et,\nsoudain fléchissante, mais le cœur égayé d'une\naurore où miroite une pluie de piécettes, reçoit,\ndans son giron, Jupiter monnayé.\nOn voit, tant finement est gravé ce ruisseau,\nqu'il fait un gazouillis du coulant de son eau.\nPsyché nue, mi-plongée dans l'onde et le mur-",
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     "texte": "LE MONUMENT DE\nPAUL VERLAINE\nNous sommes à la veille de l'inauguration du monument de Paul\nVerlaine : le comité prévoit la solennité pour le jour de la réunion\ncommémorative annuelle, en janvier prochain. Pauvre Lelian aura\nquinze années attendu cet hommage. Consolons-nous, — si cette\npensée est consolante,-en songeant que ce n'est pas la première fois\nqu'un grand homme attend la statue qu'au lendemain de la mort\non rêva de lui élever tout de suite. C'est que les monuments coûtent\ncher, toujours plus cher qu'on ne l'imagine d'abord. Même quand\nle sculpteur ne demande rien, le prix de la pierre, les frais de trans-\nport, les journées de praticiens, absorbent facilement de fortes\nsommes; et il arrive que, l'œuvre d'art achevée l'œuvre du\nsculpteur les fonds manquent pour les travaux industriels et\nl'inauguration. C'est l'histoire du monument de Paul Verlaine. Un\njour, il ne resta rien des sommes autrefois recueillies, et, pour ache-\nver son œuvre, le sculpteur duty mettre du sien. Et depuis des\nannées l'œuvre de M. de Niederhausern-Rodo, terminée, qu'on a\nd'ailleurs vue au Salon, attend dans l'atelier de la rue Dutot.\n-\nMais d'heureuses circonstances se sont produites, notamment le\ndon par M Marguerite Gillot du prix de 1.000 francs qu'elle obtint\nau concours de poésie de l'Odéon et à l'heure actuelle la situation\nest celle-ci :\n-\nLes travaux industriels et les frais d'inauguration il reste\nentendu que le sculpteur ne demande rien—représentent une somme\nde 9.000 francs au minimum. Or, comme l'indique la liste publiée\nplus loin, les souscriptions recueillies au cours de ces dernières\nannées s'élèvent à .....\n.....\nA quoi s'ajoute la subvention du ministère de l'Instruc-\ntion publique (le montant de cette subvention était com-\npris dans la première souscription, mais il ne sera versé,\nselon l'usage, qu'après l'inauguration), soit....\n3.100 >>\n1.000 »\nTotal.....\n4.100 »\nLe comité dispose donc de 4. 100 francs. Mais il possède d'autres\nvaleurs. En vue d'une tombola, il a naguère sollicité des dons",
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     "texte": "Le Songe d'un Soir d'Amour a été représenté pour la première fois le 26 Avril 1910\nà la COMÉDIE-FRANÇAISE\nCopyright by Henry Bataille, 1940",
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     "texte": "A\nJEAN MORÉAS\nLe jour de mes funérailles il fera beau:\nil y aura du soleil et des fleurs.\nJ. M.\nLes Dieux n'ont point trahi tes décrets, ô Poète!\nC'est parmi les clartés de la nature en fête,\nParmi les fleurs et les oiseaux, parmi les voix\nQui pleuraient dans notre âme et chantaient dans les bois,\nQue fièrement, pareil à l'Ajax de ton livre,\nUn soir tu renonças à la beauté de vivre :\nEt tu t'acheminas vers l'horreur du tombeau,\nPâle d'avoir souffert peut-être, mais plus beau,\nDans le silence altier qui défendait ton rêve,\nQu'aux jours où sous le plectre, ardente comme un glaive\nEt douce comme un cœur d'enfant à son éveil,\nTa lyre éblouissante, arrachée au soleil,\nCharmait de ses accents, sur leurs rives amères,\nLes mânes de Ronsard, de Virgile et d'Homère.\nSi par le vert laurier et la couronne d'or,\nLa vie a consacré tes poèmes, la mort\nAu héros que tu fus a décerné le chêne.\nEt lorsque, dépouillé de ses mortelles chaînes,\nSur le bûcher, ton corps où s'éveillait un dieu\nS'anéantit au sein d'un abîme de feu,\nTes disciples ont vu, libre enfin de ses voiles,\nTon âme, ô Moréas, monter vers les étoiles.\nGEORGES MARLOW",
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     "texte": "ÉLÉGIE A JEAN MORÉAS\n-\nton\nAu-dessus du lac Fatalité, lac aux eaux troubles\nombre calme plana et se fondit et les fragments de ta lyre\nbrisée tombèrent dans ses amères profondeurs.\n-\n―\nsup-\nEn vain la muse Melpomène d'un geste désespéré\npliante tenta de te retenir en vain par la voix de son cœur\nelle te cria: où fuis-tu ? Où vas-tu ?\n-\n-\nTon ombre plana et s'en alla et maintenant c'est avec\nl'air et la lumière que tu crées des accords et des rythmes\ndans ces immensités que tu traverses.\nnouveaux\n-\n――\n―\nAu milieu des éléments qui forment ton nouveau domaine\ntu n'as perdu ni un son, ni un écho; pas un air ne s'est\négaré et même encore tu zèbres la nuit d'orage\nl'éclair, trait d'union entre le ciel et la terre.\n-\n-\navec\nM. MALAKASSIS\n(Traduction du grec.)",
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     "texte": "LA PHILOSOPHIE DE M. BERGSON (9)\nET LE LYRISME CONTEMPORAIN\nL'influence de la philosophie de M. Bergson\nsur ma génération n'est comparable qu'à celle\nexercée par Descartes sur Malebranche ou par\nHume sur Kant. Si l'on préfère une image plus\nrapprochée, je dirai que les Données immédiates de\nla Conscience et Matière et Mémoire jouèrent à\nl'orée du xx siècle, un rôle analogue à celui\nqu'eut l'Allemagne de Mme de Staël sur les pre-\nmiers romantiques français.\nDu fond de nos lycées et de nos collèges, où\nnous achevions d'assez pauvres études, la nou-\nveauté de cette doctrine vivante, riche de sens\nconcret et présentée avec grâce nous faisait pal-\npiter d'émotion, au sortir de lectures dessé-\nchantes. Mais ce ne fut qu'une fois émancipés du\nbaccalauréat et en quête des lauriers suprêmes\n- licence et agrégation que notre esprit plus\nexercé, plus exigeant aussi, goûta tout le charme\nde ces délicates et profondes analyses psycholo-\ngiques, toute la saveur d'une métaphysique\n<< positive », dégagée d'intellectualisme.\nDans le silence studieux de nos chambres\nd'étudiants, tandis que nos fronts s'inclinaient\nsous la lumière dorée de la petite lampe familière,\ncette philosophie, intérieure ainsi qu'un poème,\net, si j'ose dire, symphonique, troublait délicieu-\nsement nos esprits, comme l'haleine du prin-\ntemps qui nous arrivait du Luxembourg par nos\nfenêtres ouvertes.\n1. Cf. mes études précédemment parues dans\nVers et Prose, sur Viclé-Griffin, Henri de Régnier,\nEmile Verhaeren, Maurice Maeterlinck, Paul Fort,\nRobert de Souza, Albert Mockel et dans Durendal\nmon analyse de l'œuvre de Mithouard.\n2. Vers et Prose, t. XII.\nA l'âge où les idées pénètrent dans l'esprit\nsous forme d'enthousiasmes, ces notions dyna-\nmiques de durée qualitative, de continu hétéro-\ngène, d'états de conscience multiples et mobiles,\nopposées à celles d'espace homogène et quanti-\ntatif, de réel fractionné, statique et privé de vie\nnous fournissaient de nouveaux motifs d'exal-\ntation, et très nobles.\nCar derrière ces mots techniques que j'énu-\nmère à dessein se levaient des horizons immenses,\nde splendides paysages d'âme. Cette fleur de\nl'intelligence, que Kant avait desséchée de son\nsouffle épais, s'épanouissait soudain en nos\ncœurs à la parole timide mais ardente de notre\nmaître du Collège de France.\n-\ncomme un\nLa philosophie de Bergson demande en effet à\nêtre entendue, commentée de la bouche même\nde son auteur. Elle acquiert alors sa pleine valeur.\nNous étions une demi-douzaine de fidèles à nous\ndonner rendez-vous dans cette petite salle mal\néclairée, presque un sanctuaire. Bergson entrait\nrapidement on l'eût dit pressé\ndompteur, un dompteur très simple. Il était\ntout petit, mais, derrière cette pauvre chaire en\nbois sale, il semblait très grand, avec son cou\ntendu et sa tête d'oiseau jetée en avant, comme\nattirée par l'aimant de nos sympathies. Assis sur\ndes bancs inconfortables, des bancs d'enfants de\nchœur, nous servant de nos genoux pour pupitres,\nnous écoutions dans un recueillement religieux\ncette petite voix pincée qui retentissait jusqu'au\nfond de nos vies inquiètes. Ah! de quelle soit\nnous l'aspirions cette parole ruisselante de poé-",
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     "texte": "POÈMES\nDE ROBERT BROWNING\nUn Amour dans une Vie\nI\nChambre à chambre,\nJ'explore la maison\nOù nous vivons ensemble.\nO mon cœur, ne crains rien, car tu la trouveras\nElle-même, bientôt, et non ce qu'elle laisse\nD'émoi dans ce rideau, de parfum dans sa couche !\nLa corniche de fleurs éclôt à son passage;\nCe miroir a brillé sous l'onde de ses plumes.\nII\nPourtant, le jour se traíne,\nLes portes se succèdent...\nJe tente la fortune...\nJe parcours la vaste maison de l'aile au centre;\nToujours la même chance! elle sort lorsque j'entre...\nJe passe la journée à la chercher. Qu'importe !\nLe crépuscule vient... Il faut voir d'autres chambres,\nFouiller d'autres recoins, importuner l'alcôve!",
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     "texte": "PAN ET SATURNE\nJ'ai vu s'avancer les Dieux étranges.\nSur la route infinie, sur la route que traversent les mille\nchemins du monde, j'ai vu s'avancer Pan et Saturne.\nSaturne marche à pas lents; il a la physionomie d'un\nvieillard boudeur et dogmatique; il penche la tête comme\nsous le poids de l'expérience, mais en réalité à cause des\nfatigues de son âge; ses paroles tombent dans sa barbe\ncomme des oracles et son geste monotone a l'ennui d'un\ncommandement.\nAh! tout autre est son compagnon. Mais comment le\ndéfinir? Ses yeux reflètent tantôt des paysages graves\nd'étangs endormis, de moissons heureuses, tantôt des danses\nfolles de sylvains et de bacchantes. Selon la lumière et l'ombre,\nil est blond et rose, noir et pâle, roux et bruni. Il a parfois la\nsolennité du prêtre qui conduit à l'autel des foules religieuses,\nparfois aussi l'allure libre et gaie d'un jeune homme qui\nembrasse sa maîtresse un soir de fête.\nPan parle le premier :\nSaturne? où est ta fille la Nuit, ta fille dont les yeux\nbrillent comme de tranquilles étoiles dans l'ombre douce de\nsa chevelure.\nSaturne répond:\nJe l'ai tuée.\nEt pourquoi l'as-tu tuée ? s'écrie Pan.\n-Je l'ai tuée parce qu'elle n'était pas semblable à moi,\nparce qu'elle n'avait pas la beauté que je souhaitais pour\nelle.\n-\nEt ton fils le Jour, qu'en as-tu fait ? lui qui, lorsque je le",
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     "texte": "CONSOLATION\nO mon cœur, tu n'as point, bien que tu te démentes,\nA t'émouvoir de ton indifférence aux seuils\nSur lesquels ton passé sourit ou se lamente :\nPour ta vieillesse crains plutôt un autre deuil.\nMa cité de jadis magnifique d'automne,\nMe voit tous ces jours-ci parmi les carrefours\nOù je fus tout d'abord un enfant qui s'étonne,\nPuis un adolescent fièvreux devant l'amour;\nEt je tremble en songeant si vieillard je repasse\nDans cette ville où toujours jeune est la clarté\nA quelque inexprimable et décevante angoisse\nQui me déchirera d'être et d'avoir été.\nMais sans doute pourtant à cette heure inquiète\nOù fuit notre âme avant que s'ouvre le tombeau,\nJ'aurai cette douceur de penser que, Poète,\nJ'ai baisé sous ce ciel mon rêve le plus beau !",
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     "texte": "VISION DE FLORENCE\nLe ciel avait été couvert toute la journée; de gros nuages\ntorturés, déchiquetés, formant d'étranges arabesques y cou-\nraient, dérobant par plaque son azur. Ils apparaissaient\ncomme les artères fiévreuses de ce ciel orageux et ajoutaient\nencore à l'impression austère et grave qu'offre le paysage\nmystique de la Toscane, auquel les cyprès altiers, épars sur\nles collines comme des obélisques d'émeraude, ajoutent de la\nnoblesse.\nDu haut de Torre del Gallo, on peut admirer à loisir le\ndessin magnifique des fières collines, qui protègent et enca-\ndrent Fiorenza, la cité des fleurs. Elle apparaît mollement\ncouchée dans une symphonie de couleur ambrée et s'aban-\ndonne avec confiance au travail, à l'art, à l'amour; elle sait.\nque ses collines et ses cyprès veillent fidèlement sur elle et\nlui font un double rempart de force et de beauté.\nCependant voici l'heure suprême, l'heure auguste du cou-\nchant: la nature entière se recueille dans une extase angois-\nsante, l'éclairage des collines devient intense, les cyprès héral-\ndiques sont noirs, et le ciel subitement devient tragique. Les\ngros nuages couleur d'acier semblent livrer dans le ciel une\nbataille définitive; ourlés d'or par l'astre finissant, ils se\ndétachent comme des bas-reliefs antiques sur l'azur pâle et\nblême qui meurt délicieusement dans la nuit envahissante.",
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     "texte": "L'Orgue\nPour la première fois, Guillaume Apollinaire ressemble au portrait\nindiscret qu'on fit de lui, en César lauré, trônant sur un quai de\ncette gare Saint-Lazare, un des plus beaux ports du monde et si\nchère à son cœur.\nIl est assis à l'orgue.\nGuillaume Apollinaire déchiffre un vieil air français du xvme siècle\nque les sonorités de l'orgue et le jeu hésitant de l'amateur transfor-\nment en une sorte de poème liturgique.\nQuand il frappe la pédale du pied, Apollinaire s'ébroue tout entier\ncomme s'il secouait quelque neige invisible qui draperait ses\népaules. Un pli léger coupe son front, le nez mince aspire les\nfumées harmonieuses qui jaillissent d'entre les touches noires et\nblanches ouvertes sous les doigts comme des tombes vite recloses.\nLe Poète se tient très loin de l'orgue, le buste rejeté, les bras\ntendus. Il a moins l'apparence d'un musicien que celle d'un cocher\nde troïka.\nMais, en vérité, n'est-ce pas une troika qu'il mène ? une troïka\nd'un luxe à peine terrestre et dont les deux trotteurs sont ses ani-\nmaux familiers, les Guivres aux belles lèvres entourant, galopeur,\nle monstre Chapalu qui dirige le vol ambigu du hibou.\nCependant doucement gémit l'âme de la Violée et les Sphinx en\ntroupeaux demandent au passage: Qu'est-ce qui peut mourir ?\nDevine, cocher, afin que nous avons le droit de mourir volontai-\nrement.\nUne foule de prêtres, d'exilés, de démons obscènes et de bergers\ningénus applaudit, se signe ou montre le poing.",
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     "texte": "POÈMES\nLux\nLa torche qui brûlait sous la cendre du soir\nA ranimé la mer où sommeillaient mes rêves,\nEt comme un lourd navire emporté loin des grèves\nMa tristesse appareille et s'enfuit vers l'Espoir!\nOh! qui dira jamais l'ineffable miroir\nOù sourde et ténébreuse et meurtrie et sans trêve\nSe reflétait ma vie à l'ombre de tes rêves\nEn tes yeux las de spleen, de dégoût, d'ennui noir !\nAllons, allons cueillir ensemble de la gloire !\nFuyons l'âpre sentier, grimpons au promontoire\nQui domine, orgueilleux, la foule des humains!\nOù fut la pâle Nuit qu'une aurore se lève,\nEclatante, irisant sous nos pas les chemins\nQu'aura conquis, ardent et furieux, mon glaive!\nÉté\nSur la pelouse rousse et rose où je m'ennuie\nLe soir tombe comme un bouquet riant de fleurs;\nUn cygne pur glisse, léger, dans l'ombre amie...\nLe bel Août luit. L'ardent azur trouble nos cœurs.",
     "source": "OCR HathiTrust",
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     "texte": "D'UN\nMORALISTE\nPSYCHOLOGIE\nET\nET D'UNE\nDU MUSIC-HALL\nSi l'on excepte quelques charmantes chroniques de Jean de Tinan\net certaines pages de Willy, nul n'a encore songé à écrire une mono-\ngraphie du Music-hall. Lacune à regretter, certes, malgré le mépris\noù tiennent ces sortes de spectacles des personnes morales sans\ndoute, mais qui répugnent à regarder le fond des choses. Nul sujet\npourtant n'est plus propre à tenter un moraliste. Car c'est de la\nmorale que ressort le point de vue auquel j'aimerais que se plaçât\nl'auteur qui toucherait cette question.\nL'abbé de Saint-Réal, qui est un auteur bien ennuyeux (il a publié\nun grand nombre de volumes sur l'histoire et divers sujets), l'abbé\nde Saint-Réal a écrit une fort belle pensée, assurément suffisante pour\nle tirer de l'oubli où le tient la postérité, à savoir qu'un roman est\nun miroir que l'on promène le long des chemins. Cette phrase devrait\nservir d'épigraphe à cet essai sur le Music-hall que je voudrais lire.\nQuelque moraliste, un jour, se mêlera de dire de belles choses sur\nle genre de plaisir que l'on y rencontre. Et il aura raison.\nEn quel autre endroit, je vous prie, trouver de plus curieux docu-\nments sur la moralité contemporaine, depuis une trentaine d'années ?\nC'est là que nous montrons, avec le plus d'ingénuité, ce que nous\nsommes, nos appétits et nos dégoûts, par la façon dont nous accep-\ntons que l'on nous plaise et que l'on nous divertisse. Une enquête,\nque poursuit en ce moment la revue du S. I. M. sur ce charmant\nsujet, fait bien voir à quelle inpérieuse nécessité correspond le Music-\nhall. Besoin un peu bas, voire même le plus souvent assez grossier,\nd'être amusé le plus bassement, le plus grossièrement du monde, le\nbesoin de rire sans raison devant un pître ou de nous émouvoir sur\nune marcheuse.\nDes critiques graves, et qui opèrent hebdomadairement dans des\nfeuilles officielles, eux-mêmes, ne font pas de difficulté de reconnaître\n12",
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     "texte": "POÈMES\nMatinale\nCe matin le soleil a bondi dans le ciel\nComme une balle d'or.\nLa couleur, la saveur de l'eau vive et du miel\nFont le cœur clair et fort.\nCe matin le soleil a bondi dans le ciel.\nOn croit voir les champs rire et danser les collines.\nIl traîne sur le bord\nDes eaux et dans les bois des brumes opalines.\nL'oiseau prend son essor.\nOn croit voir les champs rire et danser les collines,\nC'est l'instant bref et vif de pureté, d'espoir.\nO fraîcheur ! ô fragrance !...\nL'esprit des lourds soucis quittant le cachot noir,\nDans le matin s'élance.\nC'est l'instant bref et vif de pureté, d'espoir.\nLimpide\nOr pâle, perle dans du lait,\nTel est\nLe beau ciel de ce soir. Il semble\nQu'une rose s'effeuille et tremble",
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     "texte": "LA RIVIÈRE\nLa rivière qui fuit ressemble à ma pensée,\nElle est lasse de voir se mirer dans son eau\nLes arbres et le ciel, les beures nuancées,\nLa ville et les maisons, la plaine et les coteaux...\nElle est lasse d'avoir roulé mille visages\nAux plis mystérieux de son linceul mouvant,\nElle est lasse d'avoir la couleur des nuages,\nEt de se modeler à la forme du vent!\nElle voudrait enfin se connaître elle-même,\nTelle qu'elle serait si dans le flot pâli\nLe rêve inaperçu d'où jaillit le poème\nUn seul jour atteignait l'inexprimable oubli.\nElle serait alors pure comme un ciel vide,\nOù nul arbre ne tord un désespoir bumain...\nElle serait alors la fenêtre liquide\nOù rien ne ferait plus penser au lendemain;\nEt chaque nuit alors comme elle serait claire!\nElle ne saurait plus que sa propre chanson,\nEt fuirait doucement vers une mort légère.\nSans connaître plus rien du monde, qu'un frisson!\nJULIEN OCHSÉ\nLe Gérant: PAUL FORT",
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