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     "texte": "REPOS DE\nAU BOIS DE\nL'AME\nL'HAUTIL\nA ROBERT FORT.\nI\nRêve du premier jour\nNature nous descouvre cette confusion: les peintres tiennent\nque les mouvements et plis du visage qui servent au pleurer,\nservent aussi au rire de vray, avant que l'un ou l'aultre\nsoyent achevez d'exprimer, regardez à la conduite de la peinc-\nture, vous estes en doute vers lequel c'est qu'on va; et l'ex-\ntrémité du rire se mesle aux larmes.\nRepose au bois, mon âme, et ne songe au\npassé, à l'amertume des jours morts, âme lassée,\nnais écarte le chèvrefeuille, âme contente: le\nays est plus doux qu'une perle changeante.\nRepose ici, mon âme, dans le bois de l'Hautil.\n\"'est un bois très touffu, très jeune et tout petit\nouronnant un haut mont isolé dans l'air pâle et\nqui domine l'Oise et la Seine et leur val\nOn voit d'ici Fin-d'Oise aux barques balancées\nar l'eau fine, et Triel qui berce ma pensée : d'un\nlocher de Triel la voix vient me parler, son\nlocher dans les roses qui prend un bain de\nlés.\nMes peines des jours noirs de Paris, où sont-\nMONTAIGNE.\nEssais, Livre II, chapitre XX:\n« Nous ne goustons rien de pur. »\nelles? Là-bas deux trains se croisent comme\ndeux hirondelles. On voit de Chanteloup grim-\nper en titubant la rue des vignerons jusqu'au Tir\ndans les vignes,\nd'où jamais on ne tire, mais où l'on voit un\nbanc vert comme l'espérance et qui me fait le\nsigne tranquille d'y siéger, dieu des vignes hau-\ntaines. Réjouis-toi, mon âme, on voit Pissefon-\ntaine...\nII\nLe Soir au village\nUne tiède vapeur flotte sur les vergers. L'Hau-\ntil, quand vient le soir brunissant la lisière et la\nroute et, sous bois, tout au bout de la terre,\nl'angélique blancheur du ciel crépusculaire,\nrépand sa fumée bleue sur les pommiers en\nfleurs. Le ciel a tout donné la chaleur de son\nI",
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     "texte": "DERNIER ENTRETIEN AVEC\nJEAN MORÉAS\nJean Moréas, au moment où la maladie le jeta par\nterre et contraignit à le porter dans une maison de\nsanté, achevait de revoir les épreuves d'un volume de\nprose, Variations sur la vie et les livres, que la\nlibrairie du Mercure de France met en vente aujour-\nd'hui. C'est une suite de pages où l'auteur des Stances\net de l'Iphigénie consignait la fleur de ses loisirs. Ce\nvrai poète, doué d'harmonieuse mesure et que disci-\nplinait un sévère sentiment de la perfection, s'est\ndélassé dans ce nouveau recueil à mettre en formules\nélégantes son esthétique usuelle, son expérience\nd'homme de lettres, à qui l'on n'en fait plus accroire.\nPeu dejours avant sa mort, il m'a dit le sens, l'intérêt\nqu'il fallait trouver à son livre. Je revois le décor de\ncette conversation, la dernière que j'eus avec cet ami\nsingulier et charmant.\nCe jour-là, il m'attendait avec impatience, et dès mon\narrivée le directeur de la maison de santé m'avertit qu'il\navait demandé qu'on nous laissât seuls... Qu'avait donc\nMoréas de si mystérieux à me dire?\nA mon entrée dans la chambre, l'infirmière qui le\nveillait se leva pour se retirer. D'une brève interjection,\nil signifia son désir qu'elle lui baignât les yeux pour\nqu'il pût me voir, puis, du fond des brouillards, tou-\njours pareil à lui-même par la voix et par l'âme, il\nme dit :",
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     "texte": "LA\nROUTE\nTURQUIE\nI\nLa Route\nSen aller, s'en aller aussi loin qu'on pourra,\nOn ne sait pas vers quoi, peut-être vers soi-même,\nVers quelque chose, oui, d'invisible, qu'on aime\nEt que jamais on n'atteindra.\nVoir des pays, toujours des pays loin de France,\nSe fatiguer dans la lumière et l'inconfort,\nOn ne sait pas pourquoi, pour devenir plus fort\nEt que retour soit espérance.\nQue faisions-nous un jour parmi ce soufre roux\nA cheval, au soleil, sur les bords du Vésuve\nMonstre mal endormi qui crachait contre nous\nEt bouillonnait comme une cuve?\nQue faisions-nous encor parmi cette douleur\nOù la bonne verdure est à jamais bannie,\nOù la soif vous étrangle et fait que l'on se meurt\nSur l'Olympe de Bythinie?",
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     "texte": "LA MORT ET L'amitié\nDans ma première jeunesse, le quartier des Écoles conser-\nvait encore des vestiges de ses traits héréditaires. Autour de\nSaint-Séverin, devant Cluny, il était loisible d'évoquer, en\nquelque sorte, les époques des clercs et des docteurs scolas-\ntiques.\nLa place Maubert restait intacte avec ses rues de biais, qui\nfuyaient vers la Seine et le parvis Notre-Dame.\nUn dédale pittoresque de pignons vermoulus s'enchevêtrait\ndu côté de la place Saint-André-des-Arts, ou plus exactement\ndes Arcs. Je me souviens d'avoir rencontré une nuit, au fond\nd'une impasse déserte, devant une porte monumentale, une\nvieille ivrognesse à face de gargouille, étalée sous la neige\népaisse et sous la lune pâle.\nAux abords de la Sorbonne, des échoppes s'accrochaient\naux murs poreux, des voûtes pleines d'un clair-obscur vacil-\nlant allaient d'une ruelle à l'autre.\nC'est là, sans doute, que s'ouvrait l'étroit et sombre passage\nde cette rue Neuve-des-Poirées où Jules Janin place une histoire\nde choléra d'un macabre tragi-comique.\nJ'ai vu à Paris deux épidémies de choléra. La dernière, celle\nd'il y a dix-sept ans environ, eut la fantaisie de s'essayer à\nPuteaux, avant de gagner la capitale.\nJe me souviens d'avoir dîné alors dans cette localité, chez un\nami. Nous avions fait honneur aux plats et aux vins. En pre-\nnant le café, nous étions tous d'assez bonne humeur.\nNous parlâmes des malades et des mourants, sans forfan-\nterie, il me semble bien.\nUne épidémie rentre vite et naturellement dans la conver-\nsation courante. Certes, l'imagination travaille devant la\nmenace, mais la mort ne fait pas tant trembler : il y a, même\nchez les plus heureux, une lassitude de la vie.\nCependant, un excès de passion pour la mort peut être sans\ngrâce, autant qu'un excès pareil pour la vie.\nOn trouve dans les Essais de Montaigne toute une encyclo-",
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     "texte": "NOTES SYNTHÉTIQUES\nDE PAUL GAUGUIN\nOn lira, je pense, avec intérêt les notes ci-après, extraites d'un carnet de\ncroquis du grand peintre Tahitien.\n-\nCe carnet, de format in-16, couvert de grosse toile grise assez maculée,\nrenferme, outre ces notes, une soixantaine de pages de dessins à la plume\net aux crayons noir ou de couleurs. Il fut rapporté des îles Marquises — où\nhabita en dernier lieu et mourut Gauguin par un administrateur colo-\nnial qui fut là-bas l'ami de l'artiste et au besoin son défenseur parmi toutes\nles tracasseries que ne lui épargnèrent pas les missions, la maréchaussée et\nla justice.\nLes dessins, que le choix des sujets range évidemment dans la période\nBretonne de Pont-Aven, sont d'un charme élégant et d'une fraîcheur déli-\ncate.\nPar leur généralité très littéraire, la qualité de leur conviction enthou-\nsiaste et aussi par le sentiment de piété très justifiée qui s'attache à tout ce\nqui nous vient de Gauguin, les notes manuscrites m'ont paru mériter d'être\npubliées.\nTout porte au reste à les croire inédites: depuis la mort de leur auteur,\nle carnet qui les contient est passé par si peu de mains!\nHENRI MAHAUT\n-\nLa peinture est le plus beau de tous les arts; en lui se résument\ntoutes les sensations, à son aspect chacun peut, au gré de son ima-\ngination, créer le roman, d'un seul coup d'œil avoir l'âme envahie\npar les plus profonds souvenirs; point d'effort de mémoire, tout\nrésumé en un seul instant. Art complet qui résume tous les autres\net les complète. Comme la musique, il agit sur l'âme par l'intermé-\ndiaire des sens, les tons harmonieux correspondent aux harmonies\ndes sons; mais en peinture on obtient une unité impossible en\nmusique où les accords viennent les uns après les autres, et le juge-\nment éprouve alors une fatigue incessante s'il veut réunir la fin au\ncommencement. En somme, l'oreille est un sens inférieur à celui de",
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     "texte": "IMPRESSIONS SUR LES ROMANS\nDE MADAME DE RÉGNIER\n(GÉRARD D'HOUVILLE)\nL'impression d'une chambre obscure, où par les volets clos,\nun soleil de midi tend les treilles dorées de ses rayons; dans\nun coin, allongée sur un divan, une jeune femme pâle feuil-\nlette d'un doigt léger un livre aux pages blanches, où s'ins-\ncrivent ses songeries; et elle lève de temps en temps la tête\npour se regarder dans trois miroirs suspendus aux murs: l'un\nest un miroir ancien, taché de vert, comme recouvert d'une\nneige délicate et transparente, l'autre, frais comme un fruit,\nest encadré de bois des îles, le troisième est pris dans un\novale de bronze, dont les deux guirlandes de roses se nouent\nau sommet par un noud compliqué et fragile. Dans la\nchambre voisine quelqu'un heurte des verres et des carafes\nde cristal en préparant des boissons fraîches... C'est un tableau\ntrès calme, un peu triste, et très voluptueux : Vous avez avec\nmoi franchi le seuil de la demeure poétique qu'offrent à nos\nrêveries les trois romans de Madame de Régnier. Trois por-\ntraits vous regardent du fond des trois miroirs, petits visages\ndélicats, charmants et douloureux, qui se ressemblent par\nl'ombre de leurs cheveux et par la pâleur de leurs joues; je\nne saurais les séparer; Gillette, Grâce et Laurette se tiennent\npar la main, comme trois petites esclaves, et elles chantent\nsur les modes incertains qui lui conviennent ce sentiment\nangoissant et fugitif qu'on a nommé l'amour; elles ont l'atti-\nrante faiblesse de Narcisses féminins penchés sur l'eau d'une\nsource entre des paysages changeants qui éclairent et enté-",
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     "texte": "VOYAGE A REGGIO\nDE CALABRE (1)\nPartis de Naples dans la nuit, nous roulions, au lever du\njour, dans un pays fertile et gai comme les Pyrénées-Orien-\ntales. La ligne longeait la mer, qui venait se briser doucement\nsur une jolie plage de sable, au pied d'une montagne char-\nmante. Nous traversions parfois de belles vallées, au fond\ndesquelles coulaient des rivières poissonneuses, et nous lon-\ngions des bois de chênes-liège. Rien de romantique, rien de\nsublime. Rien non plus d'effrayant. La Calabre se présentait à\nnous comme un pays agréable où l'on pouvait vivre avec non-\nchalance. Ce qui seulement est particulier, c'est que ce pays\nest fort peu peuplé. Des villages rares, et des maisons perdues.\nLes villages ne paraissaient plus italiens, point de maisons\npeintes, point de pergole, point de terrasses, mais des habita-\ntions grisâtres, couvertes de tuiles, ici roses, et là jaunâtres et\ncuites comme en Provence. De temps en temps on apercevait\nun paysan suivant un sentier, juché sur son âne et, aux sta-\ntions, des femmes en noir dont la jupe relevée découvrait un\njupon d'un beau rouge, et qui portaient sur leur tête, ornée\nde la noire coiffe en forme d'équerre, de larges paniers. A cer-\ntain arrêt, vers huit heures du matin, des cuvettes pleines\nd'eau étant disposées sur le quai, une partie des voyageurs\nse mit à se débarbouiller. Des paysannes sur la route ten-\ndaient vers nous à travers la barrière des corbeilles de pêches\net de figues, et l'on pouvait pour quelques sous faire un\ngrand repas de fruits. Puis le train repartit...\nLa voie suivait la mer sur une ligne tracée dans le roc et qui\ntraversait des tunnels nombreux. Par des échappées on voyait\n1. D'un ouvrage : Flâneries en Méditerranée, qui paraîtra cet hiver.",
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     "texte": "ARIANE A MANTOUE\nPAR VERNON LEE\nTraduction de l'anglais par Mme A. FOULON DE VAULX ET\nL'AUTEUR\nPERSONNAGES\nFERDINAND, duc de Mantoue.\nLE CARDINAL, son oncle.\nLA DUCHESSE, mère.\nHIPPOLYTE, princesse de Mirandole.\nMAGDELEINE, sous le nom de Diego.\nLA MARQUISE DE GUASTALLA.\nL'ÉVÊQUE DE CRÉMONE.\nLA DOGARESSE.\nL'AMBASSADEUR DE VENISE.\nLE POÈTE DU DUC DE FERRARE.\nLE BOUFFON DU VICE-Roi de naples.\nUN TÉNOR EN BACCHUS.\nL'AUMONIER DU CARDINAL.\nLA DAME D'HONNEUR DE LA DUCHESSE.\nLE GOUVERNEUR DE LA PRINCESSE.\nChanteurs en Ménades et en Satyres.\nCourtisans, pages, invités et musiciens.\nL'action se passe au palais de Mantoue dans un espace de dix-huit\nmois, sous le règne de Prospère ler de Milan, peu de temps\navant l'expédition vénitienne d'Othello, à Chypre.",
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     "texte": "ANALYSE DE « LA NEF »\nD'ÉLÉMIR BOURGES (¹)\n(Suite)\nARGUMENT PHILOSOPHIQUE\nSCÈNES\nXI\nLa bonté divine envoie vers l'Homme son Verbe conciliateur (2)\npour le dissuader de la révolte. Qu'il remonte au ciel puisqu'il a\nexpié sa peine! S'il fut tenu aux fers, c'était pour dompter son\norgueil, qui sera fatal aux Humains. Pourquoi construire la cité du\nBonheur avec le glaive? Il ne peut en naître rien de bon. Mais\nl'Homme refuse toute alliance avec le ciel. Il veut être libre, indé-\npendant.\nXII\nVoici devant l'Homme son double spirituel, et il ne le reconnaît\npas.\nXIII\nIl y a une réalité plus grande que celle de ce monde terrestre, c'est\nla réalité éternelle, hors du temps. Le fantôme de l'Homme est donc\nsa véritable image. L'Homme s'effraie de se voir encore couvert de\nchaînes. Ne se croyait-il pas libre? Non, tant qu'il est en ce monde\nil est l'esclave de la nécessité (3). La force intelligente n'a pu briser\nque ses fers matériels; mais il en a d'autres. Entouré de toutes parts,\nil n'est qu'un atome pris dans l'engrenage universel. Pourquoi\ncompte-t-il sur la force violente du glaive? elle ne peut rien contre\nl'ordre. Ce qui est spirituel peut seul conquérir le ciel ; c'est la\nSagesse qui triomphe dans la sphère élevée. Désormais c'est à une\nénigme profonde que la lutte est soumise. La pensée vaincra les\nDieux.\n1. V. t. XX et XXI de Vers el Prose.\n2. Hermès.\n3. Adrastée, Némésis.",
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     "texte": "TROIS POÈMES\nDE RICHARD DEHMEL\nPRIÈRE DE NUIT DE LA FIANCÉE\nO mon bien-aimé, sur les coussins tièdes,\nMon appel vers toi monte dans le soir!\nSi je lui disais..... s'il pouvait savoir\nQuelle solitaire ardeur me possède!\nMonde! quand pourrai-je enfin l'enlacer?\nOb! fais-moi rêver que mes bras le serrent,\nQu'il est le soleil, que je suis la terre,\nQue je me suspends toute à son baiser,\nSa vigueur en feu, ob! qu'elle m'inonde!\nEt que de ma chair il suinte du feu !\nJusqu'à ce que nous croulions tous les deux\nDans un brasier surnaturel, ô monde!\nMonde des clartés, monde des doux râles,\nO nuit du désir, monde du tourment!\nLa terre te veut, soleil, soleil mâle!\nMon bien-aimé, mon époux, mon amant!",
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     "texte": "LES MOUCHOIRS ENCHANTÉS\nHISTOIRE DE L'AN 3001\nL'ordre régnait dans le monde; les hommes vivaient de pastilles\nnutritives et se reproduisaient artificiellement ainsi la faim et\nl'amour, fléaux des temps anciens, n'étaient plus connus que de\nnom. On pensait pour penser; et un chirurgien, d'une audace que\nl'on tenait cependant pour très grande, avait proposé de supprimer\naux enfants toutes les parties du cerveau qui n'avaient point rap-\nport aux sciences mathématiques, afin que les hommes, animés des\nmêmes préoccupations et bornés aux mêmes connaissances, n'eus-\nsent plus aucun sujet de désaccord et qu'une harmonie entière se fit\njour dans l'univers.\n-\nLe commerce était réduit à son expression la plus pure par la mul-\ntiplication des distributeurs automatiques, et la science avait trans-\nformé l'économie des sociétés. Plus d'États, plus de guerre, la paix\nétait partout. Il semblait que, par un merveilleux effort de la raison\nhumaine, l'on fût arrivé à cet état de perfection que les sociétés\ndisparues tenaient pour un idéal irréalisable. Un philosophe ami du\nparadoxe comme ils le sont tous avait même lancé cette idée\nque l'on ferait peut-être bien, pour se garder de l'ennui qui résulte\nd'une existence trop monotone, de revenir à une civilisation plus\nbarbare, comme celle du xve siècle italien ou du xix siècle français, et\nde fomenter des révolutions pour se distraire. Mais on avait jugé qu'il\nvalait mieux rester en repos, et l'on tenait ce penseur pour un\nméchant pessimiste, dont les œuvres pouvaient piquer pendant un\ninstant la curiosité, mais dont la vie et l'exemple étaient entière-\nment blåmables.\n--\nEn somme et cela est très incompréhensible les hommes\nétaient pour la plupart contents de leur sort; et quand ils son-\ngeaient à leurs pères, un juste orgueil les saisissait de se sentir si\ndifférents d'eux et de ne plus être esclaves des besoins les plus vils.\nIl y avait bien quelques poètes qui pleuraient toujours au souve-\nnir des belles défuntes, Thaïs et Cléo de Mérode; mais on ne les\nécoutait pas. On ne souffrait véritablement que d'une sorte d'anar-\nchistes, nommé d'un mot ancien : les mauvais plaisants ou farceurs.\nC'étaient des hommes à l'esprit curieusement formé, qui ne cher-\nchaient qu'à stupéfier leurs contemporains et à rire des situations",
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     "texte": "JULES ROMAINS ET LES DIEUX\nD'estimés critiques ont souhaité voir Jules\nRomains appliquer au renouvellement de sa\nmatière poétique les qualités maîtresses qui\nsignalent ses ouvrages.\nOn peut s'étonner de ce mode d'esprit qui con-\nsiste à ne dénoncer l'élément personnel d'une\nœuvre que pour le rejeter aussitôt et désirer son\nprompt évanouissement.\nLa lecture de Un Etre en Marche a pu ras-\nsurer les esprits inquiets: elle prouve que la\nvolonté qui a fait naître La Vie unanime et le\nPremier Livre de Prières prend de jour en jour\ndu relief et de la fermeté. Il faut en attendre\nd'énergiques et nouvelles manifestations; on ne\nsaurait espérer la voir dévier et se distraire de\nson but.\nTel esprit créateur peut s'exercer de cent\nfaçons différentes et construire un monument de\nvastes proportions, mais hétérogène. Tel autre\nsoumet ses facultés à la discipline d'une idée\npuissante et donne une œuvre dont la diversité,\ncertaine, porte le joug pesant de l'unité.\nCette unité, qui n'est point uniformité, peut\nparaître excessive à une critique contemporaine,\nelle n'en constitue pas moins, souvent, là qualité\ndominante d'un auteur.\nJe ne montre aucune dilection à l'égard de ce\nmot « unanimisme» par lequel Romains a pu\ndésigner ou laisser désigner ses tendances. Mais,\npuisqu'il faut un mot, disons que l'unanimisme,\nloin d'être épuisé, n'est encore qu'à ses premiers\nchants, et que, selon toute probabilité, Jules\nRomains élèvera l'ouvrage de sa vie sur les bases\nqu'il a jusqu'ici bien définies. A l'inverse d'une\ncritique méfiante, je pense à cela sans inquiétude\nmais bien avec l'espoir joyeux d'assister à un\nbeau spectacle.\nTout porte à croire que ce poète saura se\nrenouveler et repousser les frontières de son\ndésir sans jamais se détourner de l'avenir qu'il\ns'est découvert. Ce renouveau, dans chacune de\nses publications, est sensible à qui peut ne pas\nse laisser aveugler par l'éclat constant d'une\npersonnalité conséquente avec soi-même.\nComme il y aura des gens pour regretter de\nvoir Romains rejeter des sujets qui semblaient,\navec une éternelle fraîcheur, figurer le bien com-\nmun des poètes, je dirai qu'un « sujet » devient\npoétique entre les mains d'un artiste, qu'il ne\nl'était pas particulièrement auparavant, et qu'il\npeut cesser de l'être dans la suite.\nPendant longtemps, les peintres flamands\nprimitifs n'ont connu que quatre ou cinq sujets,\ntoujours les mêmes, dignes de les faire penser\net peindre. Il fallait un voyage lointain pour\nqu'un artiste ramenât de l'étranger un thème\nnouveau sur lequel, alors, s'exerçait le génie de\nla nation. Avec lenteur et certitude, l'objet de\nl'art se transforme, comme d'ailleurs l'ensemble\nde ses moyens. Mais ces déplacements nous\nne dirons pas progrès ne s'effectuent point\nsans une résistance tyrannique, tant de gens\nvivent de la domestication facile des vieux\nthèmes que jadis d'autres mains conquirent.\n-\nCes derniers temps ont vu mettre en honneur\ndes « valeurs nouvelles ». Le premier devoir de\nl'esprit est de les considérer, de les peser, peut-\nêtre de les définir avec la plus volontaire indé-\npendance. Ainsi, voudrais-je ici fixer les juge-\nments que peut former sur l'auteur de La Vie\nunanime un homme désireux de solitude et\nd'individualisme.\nDès l'origine, l'œuvre de Jules Romains accuse\nce qu'on pourrait appeler un déplacement de\npathétique. Cet homme s'émeut à l'occasion de\nrapports, d'événements, qu'il perçoit avec une\nforce et une acuité exceptionnelles et qu'il semble\nêtre le premier à inscrire poétiquement.\nIl importe peu de savoir si, déjà, les descrip-\ntions de phénomènes unanimés sollicitèrent\nd'illustres esprits. Il ne convient pas davantage\nd'examiner les poèmes de Romains en s'armant\nd'un traité de la psychologie des foules. Ceux\nqui louent uniquement le philosophe en ce poète,",
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     "texte": "PAYS-BAS\nJ'ai entrepris en solitaire ce petit tour en Belgique et Hol-\nlande. Aussi, ai-je dû, à ma première envie de causer, me pro-\ncurer un calepin.\nCe calepin, mon compagnon de route, confident silencieux\nmais conservateur, je le livre tel quel avec ses notes prises\ntoutes vives, mais sans apprêt et sans art. Qu'on excuse leur\ntenue négligée, leur complet de voyage tout poussiéreux\nencore le frac littéraire est si difficile à bien porter.\nEt puis, si les phrases très faites embaument les souvenirs,\nne doivent-elles pas à cette fin les tuer, ou au moins les ache-\nver quand ils bougent encore: c'est justement ce que je ne\nvoudrais pas.\n-\nQUIÉVY\nA cette gare frontière qui m'apparaît encore plus triste que\nles autres, la nuit pourquoi ? montent dans mon com-\npartiment deux moines de bure brune, les pieds nus dans des\nsandales, une couronne de cheveux sur le crâne tondu; l'un\nEspagnol à coup sûr, très noir, les yeux ardents d'ascétisme\nbien imité au moins le menton bleui sous le rasoir, un\nvrai Greco, l'autre un fade Flamand à la chair et aux cheveux\npâles, aux paupières et aux lèvres rose tendre, un vrai Rubens\n-symétrie oblige. Ils parlent latin entre eux, chacun avec\nleur accent local, et disent des choses insignifiantes et inno-\ncentes.\n-\n-\nJe goûte fort, à titre de préambule, d'avertissement, le\nrappel historique de ce couple monacal.",
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