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     "texte": "PAYSAGES ET SENTIMENTS\n\nL'Automne\n\nL'Automne va céder à THiver, et, bientôt, les der-\nniers rayons de novembre s'éteindront avec mélancolie.\n\nDouce et féconde saison, ô déesse ! déjà les pampres\nde ta chevelure se délient et la belle grappe de raisin\nque lève ta dextre s'égrène à tes pieds. Les présents\nque tu offres aux mortels n'envahissent plus tes cor-\nbeilles et les cris joyeux de la vendange ont cessé de\nretentir autour de la cuve- Tes satyres et tes faunes\nregagneront leurs antres, et tes nymphes aux blanches\népaules quitteront les bords des ruisseaux où elles\naimaient à nouer des danses harmonieuses. Une fois\nencore ta tunique couleur de feuilles de vigne s'est\nfanée. Nous n'irons plus rêver dans les bois profonds,\nun livre à la main ; nous nous accouderons près de\nrâtre et sous la lampe.\n\nLe chasseur chanté par les poètes ne portera plus ses\npas rapides le long des prairies, il ne lancera plus sa\nmeute docile sur le lièvre et le daim craintifs. Ah I qu'il\navait du plaisir à prendre dans un piège le loup belli-\nqueux et le renard retors, ou bien à découvrir dans les\nroseaux du fleuve Fichneumon et le chat sauvage. Puis",
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     "texte": "VERS ET PROSE\n\nil emportait chez lui, en riant, le corps couvert d'épines\nd'un hérisson souple...\n\nAvant que le Borée ne sème les funestes frimas, il me\nplaît de remémorer la vendange et de faire revibrer à\nma façon la syrinx de Calpurnius :\n\n... Des satyres joufflus la folâtre cohorte\nSaisit la coupe alors que le hasard apporte :\nL'un dans la corne courbe a savouré le vin.\nPour boire Vautre n'a que le creux de sa main.\nSur la cuve penché, f entends cet autre encore\nQui pompe la liqueur d'une bouche sonore;\nEt quelques-uns, là-bas, sur le dos renversés,\nS'inondent des raisins qu'eux-mêmes ont pressés :\nDe la grappe crevée, un jus de bon augure,\nA force jaillissant, barbouille leur figure, . .\n\nLes anciens célébraient l'Automne non sans tendresse,\nmais avec sérénité. Maintenant^ quand l'humide auster\ntourbillonne, nous nous envolons, dans les sentiers déso-\nlés, avec les feuilles mortes, et nous nous accoudons\nprès des eaux assombries où elles pourrissent.\n\nSommes-nous les victimes de l'Anglais Thomson et\nde son élève Jean-Jacques ? Que dis-je 1 Notre âme a\npris le pli. Nous ne pouvons pas être infidèles à notre\nâme. Eflforçons-nous seulement à tirer un peu de beauté\nde ses caprices et de sa folie.\n\nLe divin Chénier, né d'une mère grecque, se laissait\naussi trop alanguir. Au bord d'un fleuve pur, sous de\nbeaux feuillages, il inclinait sa tête sur son sein, <i il\névoquait des fantômes :\n\nCes fantômes si beaux, dé nos coeurs tant aimés. ^",
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     "texte": "LAUTOMNE\n\nLamartine qui, n'ayant presque que la poétique de\nPamy sous la main^ sut s'élever au zénith de Tinspira-\nration, et s'épancher^ comme Virgile, en grand fleuve\nd'harmonie^ a voulu mêler son âme avec les derniers\nsoupirs du vent du soir dans les pampres, ou avec la\nlueur du dernier rayon de l'année sur les sommets rosés\nde neige des montagnes. Il a subi toutes nos modernes\nlangueurs de l'Automne :\n\nSalut, bois couronnés d*un reste de verdure !\nFeuillages jaunissants sur les galons épars 1\nSalut, derniers beaux jours I le deuil de la nature\nConvient à ma douleur et plaît à mes regards,\n\nV Automne de Lamartine est une composition de sa\njeunesse. Il produisit plus tard des strophes plus fortes.\nToutefois, il est permis de penser que ses premiers\nouvrages, dans leur ensemble, sont, peut-être, les meil-\nleurs. Il faut le regretter, car, en matière d'art^ si la\njeunesse comporte tous les charmes, elle manque sou-\nvent de véritable solidité. On peut dire qu'elle ne creuse\npas en profondeur, même dans les conditions les plus\nfavorables.\n\nCent répugnances m'éloignent de Victor Hugo.\nCependant, lui, s'est développé régulièrement jusqu'à\nun âge avancé. Voilà pourquoi certaines de ses poésies\nlyriques, dans les Contemplations, par exemple, nous\nbouleversent avec autorité*\n\nBaudelaire était un fervent de l'arrière-saison. Avec",
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     "texte": "8 VERS ET PROSE\n\nlui, TAutomne entre dans les vieux appartements pleins\nde moisissure, dans les cours noires des maisons, où\ns'entasse le bois pour Thiver. Loin des futaies que le\nvent dépouille et fait craquer, il préfère se lamenter\navec les girouettes et dans les gouttières. L'Automne\nde Baudelaire se mêle aux intrigues et aux artifices du\ncœur. 11 ne s'habille pas des classiques feuilles mortes,\nmais de robes bizarres ; il met du fard et joue avec les\nchats frileux et sédentaires...\n\nRelisez le Sonnet d'Automne. Le goût y est rehaussé\npar les plus rares épices de la psychologie et même de\nla physiologie. Et si ces substances se sont éventées\nun peu, avec le temps, songez qu'elles commencèrent\npar être fort piquantes et d'un arôme très irritant.\n\nJ'ai beaucoup aimé les Fleurs du Mal, pendant mon\nadolescence et ma toute première jeunesse. J'admire\ntoujours Baudelaire et ne le relis jamais. Ses préoccu-\npations comme ses épithètes me gênent à présent jus-\nqu'à l'angoisse : une angoisse physique. Certes, Bau-\ndelaire est un vrai artiste, comme nous l'entendons\naujourd'hui, ou plutôt comme on l'entendait il y a\nquelques années. Allons, c'est un grand artiste tout\nsimplement, c'est même un grand poète... Ce n'est pas\nun pur poète.\n\nVerlaine était plus naturellement poète que Baude-\nlaire. Il n'était que cela, il l'était de toute son âme. Ses",
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     "texte": "1\n\nÏO VERS ET PROSE\n\nJ'ai toujours été la proie de cette saison :\n\nAutomne malheureux que j'aime ton visage !\n\nQjLii sait si ce n'est point à tort que la tristesse de\nl'Automne a séduit mon âme ! La belle lumière épandue\nsur les plaines et sur la mer, n'est-ce pas elle le véri-\ntable aspect tragique de la vie ?\n\nQuelle folie de ratiociner en pure perte. Que n'ou-\nvré-je pas plutôt ma fenêtre, pour admirer l'Automne\nsur récran mordoré des arbres I\n\n...Dans les jardins, les dahlias, jaunes, blancs ou\nfoncés, les roses trémières et les chrysanthèmes de\ntoutes sortes, hument les derniers rayons de soleil. Le\nhaut marronnier s'y dresse avec le port et les nuances\nd'une gentille tête de rousse ébouriffée. Sur le sable\ndes allées, sur le gazon des boulingrins, les feuilles\ntombées palpitent au vent qui, soudain, d'une haleine\nplus forte, les soulève jusqu'aux socles des statues, ou\nles précipite dans les bassins à l'eau noire. Si j'étais\nfeuille morte, je voudrais pourrir dans la vasque d'une\nbelle fontaine de marbre que je connais. D'antiques\nplatanes l'entourent; et lorsqu'au milieu de la nuit,\nelle filtre doucement, je crois entendre Byblis, sœur\ncoupable, pleurer son funeste amour.",
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     "texte": "12 VERS ET PROSE\n\nétrange, cornu et chèvre-pieds. Son visage était rude\net barbu, sa chevelure inculte, et il avait le dos couvert\nd'une peau de lynx. Vous vous doutez bien que je n'ai\npas tardé à reconnaître en lui le fils de Mercure et de\nla nymphe Dryopé, Pan qui se plaît aux danses\nbruyantes et aux belles joutes des chalumeaux.\n\nIl se tenait dans un hallier, et il y avait au-dessus de\nsa tête, suspendues à un flexible rameau, quatre syrinx\nfinement percées.\n\nSoudain, je vis le dieu saisir une de ces syrinx et\nrapprocher de ses lèvres.\n\nUn son se fait entendre, allègre, comme rempli d'une\nespérance inconsidérée, et à Tinstant, mille fleurs s'ou-\nvrent, odorantes ou distillant le miel. Des branches et\ndes tiges montent et s'allongent, toutes chargées d'une\npromesse diaprée de fécondité. L'air s'azure et s'irise,\nles cours d'eau murmurent sur le gravier. Dans le pro-\nfond des forêts, le fauve s'élance en bondissant et la\nrace ailée des oiseaux vole çà et là avec des cris. Plus\nabusés qu'eux, les mortels se réjouissent d'éprouver que\nl'univers n'est qu'amour et que félicité. C'est le prin-\ntemps, c'est le printemps I Mais quoi 1 n'est-ce pas, en\n' vérité, que les sons de l'instrument divin raillent à pré-\nsent?\n\nLe dieu Pan, avec une moue, jette enfin à ses pieds\ncette première syrinx.\n\nAlors le dieu prend la seconde des quatre syrinx sus-\npendues au rameau flexible et il se remet à souffîer. Le\npaysage change à vue d'œil : les fleurs languissent et\n\n]",
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     "texte": "L AUTOMNE 1}\n\nleur parfum s'évapore ; les corymbes se nouent sur les\nbranches ; les eaux commencent à tarir sous le ciel nu\net brûlant. Toute la nature semble assoupie. Et Thomme\npense avec satisfaction que c'est Tété de la vie, plein\nde vigueur et de sécurité.\n\nPan ne tarda pas à jeter à ses pieds cette seconde\nsyrinx avec une moue plus dédaigneuse encore.\n\nLe dieu marcha alors nonchalamment vers le rameau\nflexible et prit la troisième syrinx. 11 Tanima de son\nsouffle sans se presser. Un son en sortit, qui n'était ni\nallègre follement ni présomptueux sans raison, mais\ndoux et mélancolique. Et l'automne naquit avec la séré-\nnité de ses eaux, avec sa flore et ses feuillages modé-\nrés, avec la philosophie de son beau ciel et l'ironie\ncharmante de ses vendanges. L'homme but le vin gou-\nlûment, mais l'automne lui parut fade. Car il s'était\négaré depuis longtemps loin de la mesure et de la vérité.\n\nEt le dieu Pan laissa tomber sa troisième syrinx sur\nun tapis de feuilles mortes, et sourit.\n\nPuis il dépendit du flexible rameau la quatrième sy-\nrinx et souffla dedans avec violence ; l'hiver désola la\nterre aussitôt : La vaste forêt sans feuilles craque sous\nle vent, la brume efface l'horizon^ la glace arrête les\nsurgeons des fontaines et les fleuves impétueux, enflés\nsous la tempête, ravagent leurs rives. La faim et la\nmaladie s'abattent sur les êtres vivants ; Thomme voit\nsa huche vide et son âtre éteint. Mais tout en se plai-\ngnant, il s'enorgueillit de subir la misère et la mort,\nqu'il juge des choses d'importance.",
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     "texte": "14 VERS EJ PROSE\n\nD'un geste sec, Pan lança au loin cette dernière\nsyrinx en éclatant de rire...\n\nSelon Tacite, les Germains ignoraient TAutomne ; et\nil est possible que les peuples du Septentrion ne con-\nnaissent jamais les fines nuances de cette saison...\n\nO Novembre ! Es-tu ce jeune homme qui, couronné\nde rameaux d'olivier, s'appuie sur le signe du Sagittaire\net songe ? ou bien, comme le veut Ausone, te montres-\ntu sous l'aspect d'un prêtre d'Isis, la tête rasée et vêtu\nde lin ?\n\nII\n\nPromenades\n\nJe goûte encore, comme autrefois, un entretien,\nmélancolique ou railleur, avec les paysages des environs\nde Paris ; et nous savons, eux et moi, nous donner le\nmot sur plus d'une chose...\n\nA la gare de L..., j'avais pris la diligence pour F...\nC'était par un de ces matins d'été où le soleil fait\ntrembler l'ombre des feuilles sur la route.\n\nCe doux tremblement m'allait au cœur, et je ne son-\ngeais pas à me plaindre d'une forte odeur de prise que\nrépandaient de hauts colis, mes seuls compagnons de",
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     "texte": "PROMENADES I5\n\nvoyage. Ces colis étaient destinés au prochain bureau\nde tabac.\n\nNous rouHons entre deux files de ces peupliers qui\nsont tout grâce dans leurs corselets d'argent.\n\nLorsque nous arrivâmes à F..., midi sonnait à l'hor-\nloge de la vieille église juchée sur un tertre, derrière\nun bouquet d'arbustes à la sombre verdure.\n\nJe m'assis pour boire, devant le seuil d'un cabaret.\nUn pan de mur, un peu courbé, y formait angle et pro^\ntégeait contre le chaud du jour.\n\nEn face s'ouvrait une large grille, qui laissait voir\nune cour en contre-bas, pleine de fumier. Des poules\ngloussaient, un coq chanta. Un chat tigré regardait\ndevant lui, immobile. Un beau rosier grimpait sur le\nmur, à côté d'une échelle dressée. Des géraniums\négayaient une lucarne.\n\nTrois ou quatre vaches vinrent devant la grille, menées\npar une vieille à chapeau de paille. Les bêtes allaient,\nroulant leurs flancs, dodelinant de leurs têtes lourdes\naux prunelles olympiennes.\n\nDes bouchers, des boulangers faisaient halte, dans\nleurs voiturettes, devant les maisons et les boutiques.\nO la belle viande, le bon quignon de pain !\n\nUne jeune servante passa, rapide, dans un char-à-\nbancs ; assise entre des corbeilles vides, un nœud\nd'écarlate dans ses cheveux.\n\nJe n'ai point entendu, ce jour-là, crier dans sa carriole\nle marchand de peaux de lapin, dont la voix me berçait\njadis dans mes courses, de Fontenay-aux-Roses à Saulx-\nles-Chartreux.",
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     "texte": "A,:\n\nt »\n\nl6 VERS ET PROSE\n\n... Dans Taprès-midi, le mal dupasse me ramena au\nvillage de R... J'entrai dans ce jardin, — mes délices I\n— et je souris amèrement en voyant comme le temps y\navait rendu les arbres drus, et comme il avait renforcé\nleurs feuillages...\n\n... L'autre semaine, je partis pour une douce vallée\nqu'illustra, au commencement du siècle dernier, le\nséjour d'un grand écrivain, beau ténébreux classico-\nromantique.\n\nA l'auberge, des couples mangeaient et buvaient dans\nles kiosques et sous les charmilles. Je préférai la salle\ndu haut où je fus seul. J'écartai les rideaux des quatre\nfenêtres donnant sur la route; en face, un immense parc\ndéployait l'écran de ses frondaisons séculaires, et je pus\nainsi jouir d'une véritable pénombre verte.\n\nSoudain des cris et des fanfares éclatèrent. C'était\nune bande joyeuse, en chapeaux et cocardes de carnaval,\nqui prenait l'auberge d'assaut. Et tous ces gens souf-\nflaient à perdre haleine dans des buccins et des con-\nques en carton. On eût pu les croire du cru, mais\nc'étaient des fourreurs de Paris, qui s'en donnaient à\ncœur joie.\n\nJe les laissai pour regarder par une fenêtre, de l'autre\ncôté.\n\nJe vis une petite voiture arrêtée, là, contre la clôture\ndu parc. Elle était attelée d'un jeune mulet qui faisait\njouer ses oreilles de la façon la plus intéressante. Bien\nassuré sous ses œillères, l'animal prenait tranquillement",
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     "texte": "PROMENADES 17\n\nsa pitance dans un sac qui lui emprisonnait la mâ-\nchoire...\nSongez-vous quelquefois àTâmedes bêtes ?\n\n... Une douce pluie trempe et enveloppe la nature.\n\nLes ormes^ les acacias, les platanes^ le long du chemin;\nà gauche, un enclos de pêchers et de poiriers ; plus\nloin, la lisière d'un taillis ; même les fusains, dans leurs\ncaisses, devant l'auberge ; — tout semble respirer avec\njoie sous rhumidité.\n\nUne maison de paysans laisse béer sa porte ; et, sur\nce trou noir, je distingue frémir le réseau fin de la\npluie.\n\nDes charrettes passent ; des chiens, tout mouillés,\nle poil collé, rasent les murs.\n\nDe la banne sous laquelle je suis à couvert, Teau\ns'égoutte en perles et vient troubler les flaques sur le\nsol...\n\n... O Arcueil aux nobles arcs romains, ô Bièvre, riant\nvillage, j'aime à me promener à travers vos campagnes,\net le souvenir de Ronsard vous rapproche davantage de\nmon cœur.\n\nPlus d'une fois, dans le soleil ou dans l'ombre, con-\nfondant en mon esprit le présent avec le passé, j'ai foulé\nle rapide chemin qui dévale le long de l'aqueduc d'Ar-",
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     "texte": "l8 VERS ET PROSE\n\ncueil. Il me souvient qu'un matin de septembre, c'est\npar un autre côté que j'ai gagné le village. J'ai longé\nles ruelles qui partent de la route d'Orléans. Il pleuvait.\nC'était une de ces douces pluies qui me prennent dans\nleur réseau léger, délicieusement.\n\nL'eau coulait entre les pavés avec un murmure. Des\npoules picoraient au chant clair du coq. Le foin entassé\ndans les cours sentait l'humidité, et, sur le seuil des\nportes, des paysans silencieux regardaient dans le vide.\n\nJ'ai souvent aussi fait le voyage de Bièvre. Au temps\noù j'étais encore semblable au rapide fils de Pelée, je\nm'y rendais pédestrement, en partant de Malakoff. Quel\nplaisir j'ai goûté un jour au milieu de la route, à voir\ntomber autour de moi des grêlons tandis que je m'abri-\ntais sous un grand arbre aux branches et au feuillage\ndrus ! Maintenant je prends le chemin de fer pour aller\nme promener mélancoliquement sur la route ombreuse\nqui va de Bièvre à Vauboyen. Et il m'est arrivé quelque-\nfois de rimer, tout en marchant, des vers faciles :\n\nDans la vallée\nAu creux charmant\nLa Bièvre coule\nEt se déroule\nComme un ruban.",
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     "texte": "N\n\nHENRY BECQyE 19\n\nm\nHenry Becque\n\nJe disais avec tristesse : La vie a trahi Henri Becque, ;^\n\nje crains que la mort ne se moque de lui. }|\n\nJe tâcherai de m'expliquer : ^\n\nCelui qui s'élève dans les hautes sphères de l'art, un 'i\n\nMilton, un Corneille, s'il coule des jours malheureux, j\n\ngoûtera, dans son infortune même, une infinie douceur. |i\n\nIl se plaint, sans doute, et maudit son siècle. Cependant, *jé\n\nen dépit de ces heures de faiblesse humaine, l'orgueil t\n\nle soutient secrètement et lui rend déjà l'avenir visible, [|\n\nJe parle du noble et légitime orgueil, et non de cette\npassion équivoque qui n'en prend que les vaines appa-\nrences. Et je suis certain que peu de gens éprouvent en\nréalité ce véritable orgueil, au point d'en être secourus.\n\nCe que la vertu a de plus délicieux formait la nature\nde Becque. Il avait conscience de son grand mérite ;\nmais n'avait-il pas aussi, au fond de son cœur, comme\nun pressentiment de sa destinée? Il songeait peut-être\nque la Comédie bourgeoise, où il excellait, doit obte-\nnir sa récompense du vivant de l'auteur, et que se fier,\nen pareil cas, à la postérité, c'est bâtir sur le sable.\n\nC'est pour ces raisons que je disais avec tristesse : La\nvie a trahi Henry Becque^ je crains que la mort ne\nse moque de lui.\n\nEn écrivant ses polémiques, Becque s'exprime tou-",
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     "texte": "20 VERS ET PROSE\n\njours dans ramertume de son âme, malgré la certitude\nqu'il pouvait avoir d'être le premier de son temps dans\nle genre littéraire qui lui était échu. Vous voudriez\nqu'il y trouvât un sûr remède contre d'injustes atta-\nques ; le moyen ?\nJe vous le dis, les genres existent.\n\nRéjouissons -nous cependant de voir la Parisienne\nreprise au théâtre, et la mémoire de Becque agitée un\ninstant avec respect par quelques-uns de ses anciens\ndétracteurs, précisément. C'est une fiche de consolation.\n\nJe rencontrais souvent Henry Becque pendant les der-\nnières années de sa vie. Il me témoignait beaucoup\nd'aflFection. Ne sentait-il pas que j'étais plus bête que\nlui dans la pratique de l'existence ?\n\nJ'aimais ses causeries familières. Il avait en parlant\nl'air de tirer de l'arc ; mais son rire n'était pas méchant,\nil me semble. Ce n'était que de l'agacement.\n\nSes mots cruels partaient d'un dépit bon enfant et\nl'on écoutait Becque comme il s'écoutait : avec plaisir.\n\nA vrai dire, il avait du goût pour le potin^ mais élé-\ngant^ et filé de préférence, j'imagine, en compagnie de\nquelque dame sur le retour, tirée à quatre épingles et\nspirituelle. Ce penchant de Becque pour le potin a-t-il\nfait peur à l'Académie, le jour où il voulut en être ? La\nconversation que j'eus, dans le temps, avec un académi-\ncien qui ne détestait point l'auteur de la Parisienne^",
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     "texte": "HENRY BECQUE 21\n\nm'induit à le croire. Euh I euh ! si notre Becque était\nbon enfant, il ne laissait pas d'être aussi un enfant\nterrible.\n\n... Il ne concevait pas la vie en poète, mais en prosa-\nteur et particulièrement en auteur de comédies bour-\ngeoises.\n\nCe n'est pas tant l'instrument qui sépare le poète du\nprosateur ; c'est plutôt la façon de penser et de sentir.\nJe parle seulement des vrais poètes et des vrais prosa-\nteurs : il n'y a de perfection que lorsque Tâme est en état\nde se servir de son expression naturelle.\n\nLamartine disait au versificateur de Némésis qui\navait essayé de le piquer par des railleries :\n\nEt moi j'aurai vidé la coupée amertume\n\nSans que ma lèvre même en garde un souvenir...\n\nBecque gardait l'amertume sur ses lèvres, et passait\nla langue dessus avec une grimace.\nMais c'était d'un air de noblesse.\n\nDans ses œuvres, il n'est pas pamphlétaire comme\nBeaumarchais. C'est un Le Sage plus élégant, moins\nborné, avec une certaine capacité d'abstraire qui le rap-\nproche de l'auteur du Misanthrope.\n\n...Je me rappelle Henry Becque entrant au bureau de\ntabac pour acheter des brevas... Il aimait la vie jusque\ndans ses moindres détails. Mais ce n'était pas un jouis-\nseur. Il aimait même sa propre vie — sombre vie —\ncomme un amusement. Voilà Vartiste-né.",
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     "texte": "22 VERS ET PROSE\n\nQuelle fut la vie amoureuse de Becque? Je Tignore.\nOn a publié des vers de lui sur une rupture. Ils sont\nmauvais. Il sentait beaucoup, mais pas en poète.\n\nJe crois — c'est une de ces suppositions que j'aime à\nforger et que je donne pour ce qu'elles valent — je croîs\nque Becque n'était pas un amoureux vrai.\n\nUne nuit pourtant que nous descendions en flânant\nl'avenue de l'Opéra, il se mit à me raconter les péripé-\nties (cabinet particulier et mystère) d'une intrigue\nrenouée, d'un regain d'amour. Il paraissait être aux\nanges, et il riait de son bon rire.\n\nJe n'en démords pas.\n\nLe commerce des femmes plaisait fort à Becque, je le\nveux bien. Mais l'esprit y balançait souvent le cœur.\n\nConnaissez-vous: Souvenirs d* un auteur dramati-\nque? C'est un recueil d'artistes où coulent librement :\nla gaminerie satirique, la gaîté, un peu forcée, la bonho-\nmie, très réelle, le sentimentalisme, assez romance —\nma foi ! — de Becque.\n\nOn rencontre avec plaisir, dans certaines pages de ce\nlivre, la verve, l'entrain, le franc-parler, le coup de bou-\ntoir de l'auteur de la Parisienne^ et Ton regrette que les\nPolichinelles soient demeurés en état d'ébauche. Bec-\nque y passe au fil de sa langue tous ses ennemis. Et ce\nn'est point là quelque fade raillerie, et la mauvaise",
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     "texte": "HENRY BECQUE 2}\n\nhumeur y prend de la grâce. Toutefois, nous n'en som-\nmes pas intéressés constamment. Le temps a touché ces\nchoses et ces figures ; elles s'effacent déjà. A part Sarcey\nou Claretie, qui se souvient à présent des autres victi-\nmes de Becque ? O Raymond Deslandes, ô Charles de\nLa Rounat, ô Henri Lavoix, ombres vaines !\n\nJe me répéterai presque, en disant que le vrai Bec-\nque était bien supérieur à sa façon de considérer les\nincidents de la vie. Avec un peu plus de généralisation,\nl'importance de tous ces petits faits aurait pu, sans doute,\ngagner en durée. Tandis qu'il ne nous reste, de la sorte,\nque la cendre de la colère de Becque.\n\nMais n'allez pas croire que tout est à négliger dans\nles Souvenirs d*un auteur dramatique ! Entre ces feuil-\nlets, plus d'un morceau a conservé sa première vivacité.\nLe piquant et le tendre y al ternent de façon curieuse,\net nous renseignent sur la psychologie d'un homme\nde grand mérite.\n\nHenry Becque avait posé sa candidature à l'Acadé-\nmie ; Verlaine brûlait de le faire. Le premier était la\ncorrection même, plein de scrupules, et, malgré son\nesprit et ses allures dégagées, très soucieux du qu'en-\ndira-t-on. L'autre a vécu en enfant perdUy et il a fini\ndans l'ivrognerie et dans la crasse. Eh, bien 1 ces deux\nhommes avaient — outre leur génie — des traits de\nressemblance. C'étaient des bourgeois français, dans le\n\ni",
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     "texte": "24 VERS ET PROSE\n\nmeilleur sens du mot, respectueux de Tordre et même\ndes préjugés. On l'admettra facilement pour Becque ;\net quant à Verlaine, je garantis que s'il eut maille à\npartir avec la justice, il ne lui en garda point rancune.\nVraiment, il avait un faible pour la magistrature et la\ngendarmerie.\n\n... Un professeur qui se mêle de théâtre, éprouve-\nt-il la plus grande émotion de sa vie le jour où il parvient\nà franchir le seuil d'une loge d'actrice ? Becque l'affirme.\nIl avait une haute estime pour l'esprit et le talent de\nWeiss : mais il ne l'a pas raté. Il cite de lui cette\nexclamation fort ridicule : « Je ne passe jamais devant\nles Variétés sans ressentir le frisson de la vie pari-\nsienne 1 y>\n\n... Voilà un joli mot de Becque sur une critique\ndénuée de loyauté : « Cela est fait de main de traître. »\n\nJEAN MORÉAS\n\n'i~",
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     "texte": "FOLIE\n\nPrends-moi par la main, ô Folie,\nPour guider sûrement mes pas\nVers les maisons où Von oublie\nQue ï amour n'est pas d'id-bas.\n\nMène-^noi vers les lieux infâmes\nOù Von boit les eaux de la mort\nEt du sang aux lèvres des femmes\nQue le baiser des hommes mord.\n\nJe suis las d'essayer de vivre\nPour celle qui trompa ma foi :\nJe ne suis qu'un vagabond ivre\nBrisant les tables de la Loi.\n\nJe veux cracher au front de V ange\nQjii me montra V étoile d'or,\nEt souiller de toute ma fange\nSes ailes prêtes à Vessor.\n\nFemmes dont Vivresse grimace,\nDanse^ devant les hauts miroirs",
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     "texte": "x:^\n\n26\n\nVERS ET PROSE\n\nPour m'y cacher ma pauvre face\nOù la pluie a pleuré, ces soirs.\n\nVerse:^ le poison dans les coupes,\nSouille^i les roses et les lys,\nTorde:(^ vos hanches et vos croupes,\nTue:( mes espoirs de Jadis I\n\nJe râle entre tes bras, Folie,\nSous V éclat rouge des flambeaux\nQjii semblent veiller V agonie\nDe rêves qui furent trop beaux.\n\nDehors, l'ombre couve la ville\nOù s'est tû peu à peu tout bruit.\nEst-ce enfin, sur cette âme vile,\nLa paix et V oubli de la nuit ?\n\nAi-Je enfin, bourreau de mop^nême.\nTué de honte V amour ? — Non !\nJe m'éveillerai, toi que f aime,\nEn criant au soleil ton nom !\n",
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     "texte": "\nDOUTE\n\nCen est-il bien fini de la vieille folie\nEt d'outrager les dieux après avoir trop bu.\nEt de hocher, mi-mort, une tète avilie\nEntre la putain nue et V ivrogne barbu ?\n\n»v..",
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     "texte": "DOUTE 27\n\nj4s-tu, debout, brisé sur la table la coupe\nOù tu puisais V envie affreuse de déchoir ?\nAS'tu frappé la danseuse qui tord sa croupe\nEt, la langue entre les dents^ rit au miroir ?\n\nT'eS'tUy lâche — la fuite étant ton seul courage —\nEnfui loin de la ville aux mauvaises maisons?\nAS'tu, front bas, à bout de luxure et de rage^\nCompris le sens secret des vieilles oraisons ?\n\nAh ! réponds que c'en est fini de cette orgie\nOù tes pas titubants traînaient toute la nuit\nDu cabaret puant à Vâcre tabagie.\nRéponds qu'après cela c'est Dieu qui te conduit I\n\nQuoi ! tu restes muet, homme aux lèvres mauvaises ?\nTu cherches le chemin du retour à la mort?\ny ois donc, l'aube renaît. Je veux que tu V apaises.\nDes enfants aux yeux frais te chantent réconfort.\n\nEt Von entend monter de toutes les églises\nL angélus, comme un vol d'archanges vers les deux.\nLes parfums du printemps ont embaumé les brises\nQui font sourire au seuil de leurs maisons les vieux.\n\nSois bon, sois doux, sois sage, ô toi y mon pauvre frère.\nLaisse-moi te guider ^ puisque ton cœur est las,\ny ers Vasile de paix et de calme prière\nOù viendra s'achever la trace de tes pas.",
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     "texte": "28 VERS ET PROSE\n\nMais tu lèves les mains, vers la ville tnaudite.\nO mon frère, et sais-tu que fen sangloterais?\nSaiS'tu que moi qui crois te mener au bon gîte\nJe tournerais le dos à Vaube et te suivrais ?\n\nCar c'est là-bas la nuit et, derrière les portes,\nLe râle de Vivresse et le cri contre Dieu,\nJe voudrais comme toi dormir auprès des mortes\nQui nous consoleraient d'être sans feu ni lieu.\n\nOb ! V ombre et la lumière I Obi l'espoir et le doute f\nNous voici trébuchant, ô frère ^ au carrefour.\nTa main est lourde, etfai perdu la bonne route.\nOb ! V angélus qui sonne au plus haut de la tour l\n\nRépudier ai'je enfin les mots de ma folie\nEt mon outrage aux dieux après avoir trop bu ?\nOu bien retournerai-je, avide de leur lie.\nEntre la putain nue et Vivrogne barbu ?\n\nSTUART MERRILL",
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     "texte": "QU'EST-CE QUE LA POÉSIE?\n\nUn critique universitaire, M. W.-J. Courthope, a écrit\nun livre appelé La Vie dans la poésie; la Loi du Goût(i),\ndans lequel il essaie de prouver que, « en poésie, le\nsecret de la vie est dans le pouvoir de donner une\nforme individuelle aux idées universelles de la nature\nexprimées en une des classes reconnues de la versifica-\ntion ». Sur ces mots. Vie dans la poésie, il nous dit :\n«Je pense aux qualités poétiques, quelles qu'elles soient,\nd'où qu'elles viennent, si elles ont le pouvoir de procu-\nrer un plaisir durable ; et j'ai essayé de déterminer leur\nnature en examinant les œuvres des poètes qui ont été\nreconnues semper, ubique, ab omnibus, les éternels\npoètes de la terre et des âges. » M. Courthope, qui a\ndonné une édition de Pope, met naturellement Pope en\nquestion et il livre beaucoup de ses arguments en agis-\nsant ainsi. 11 trouve à la fois dans Pope la « vie » et\nr « universel » dont il parlait, et il le loue de « l'idée\nlimitée qu'il se fait de la nature et de l'universel », ce\nqu'il avoue dans un sens en disant d'abord que « cette\nrestriction de la connaissance à la connaissance de soi-\nmême est seulement la perfection d'une tendance depen-\n\nI. Life in Paetry, Law in TasU (Londres, Macmillan et C*).",
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     "texte": "30 VERS ET PROSE\n\nsée qui se révèle elle-même dans le Paradis Perdu » et\nensuite que le sens de la nature dans Pope doit être\ncomparé seulement à celui de « ces esprits faux du\nxviie siècle : Phinéas et Giles Fletcher, Donne^ Crashaw,\nQuarles et Cowley ». Mais la vraie question est de\nsavoir si Pope est un poète dans le sens complet du\nmot, si le prosaïsme vigoureux et le fini de son atti-\ncisme, dont il est parlé dans une autre partie du livre,\nsont, comme poésie, l'équivalent de ces lignes de Cras-\nhaw « sur un livre de prières envoyé à Mrs R... y^\ncitées comme évidemment ridicules. Je voudrais assu-\nrer que les deux dernières lignes de cette citation :\n\nTombant goutte à goutte avec une pluie parfumée\nUne délicieuse rosée d'aromates\n\nreprésentent un niveau de poésie auquel Pope n'at-\nteignit jamais en dépit de son habileté consommée.\nPope est un parfait prosateur qui a toujours écrit en\nvers. II est impossible de le lire sans une admiration\ncontinue pour son habileté, impossible d'oublier en le\nlisant que le vrai poète ne peut pas être habile. Tandis\nque Crashaw avec deux lignes instinctivement rythmi-\nques nous fait entendre qu'il est poète, Pope nous con-\nvainc brillamment de tout ce qu'il veut, excepté de ce\nseul fait. Les seuls moments où il entre dans la beauté\nsont ceux où il se moque de ses aflfectations. Ainsi ce\n\nMourir d'une rose dans une douleur embaumée\n\nreste un hommage que, sous son ironie sans intention,\nil a rendu à ce « principe de beauté en toute chose ^\nqu'il n'a jamais vu.",
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     "texte": "i\n\nqu'est-ce que la poésie? }l\n\nEn discutant la théorie de la fonction du mètre,\nM. Courthope fait cette citation de Marlowe :\n\nEst-ce ce visage qui a lancé en mer des milliers de vaisseaux\nEt qui a brûlé les tours sans sommets d'Ilion ?\n\net il nous dit : « II est certain que c'est seulement en\néchappant aux limites ordinaires delà langue qu'il pou-\nvait s'être aventuré jusqu'à l'audace sublime de dire\nqu'une figure précipita des vaisseaux et brûla des tours,\net en s'exprimant métaphoriquement avec le mouve-\nment harmonieux et lyrique du rythme et du mètre. »\nMais au contraire, un écrivain de prose élevée, Milton ou\nRuskin, pourrait avoir dit en prose précisément ce qu'a\ndit Marlowe et en avoir fait une beauté, — l'imagination^\nridée, une belle forme pourrait y avoir été employée, —\nune seule chose y aurait manqué, le genre de forme\nqui est véritablement le plus élevé, celui du vers. Il y\naurait eu là un élément de la poésie^ non la poésie: le\nrythme transforme cet élément en poésie et rien autre\nque le rythme.\n\nLa poésie est d'abord un art et dans l'art il doit y avoir\nunion complète ou fusion de la substance et de la\nforme.\n\nUn écrivain comme Walt Whitman qui semble avoir\ntant d'éléments poétiques à sa disposition, sans pouvoir\nleur donner une forme tangiblement parfaite, n'a pas\nplus de titre au nom de poète qu'un écrivain comme\nPope qui exerce le plus délicat contrôle sur une sorte\nde forme antipoétique, laquelle s'adapte exactement à\nune sorte de fond antipoétique. Crashaw qui avait une",
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     "texte": "}2 VERS ET PROSE\n\nsève poétique d'un genre particulier et qui n'en était\nmaître que par intervalles reste poète de race, mais poète\nimparfait, qu'il faut passer au crible avec discernement.\nMilton, qui a presque toutes les qualités de forme et\nbeaucoup des plus belles, et aussi des plus belles\nqualités de fond, devient le grand poète que Ton recon-\nnaît universellement, parce qu'il est presque toujours\nheureux dans la fusion du fond et de la forme.\n\nC'est seulement après que cette union intime a été\nconsommée que nous pouvons considérer les qualités\nrelatives du mérite. L'écrivain anonyme d'une seule\nchanson parfaite dans un des livres de chansons élisa-\nbéthaines est poète ; mais, s'il n'a rien écrit de plus ou\nrien d'un plus grand mérite, il restera petit px)ète,\npoète de valeur limitée.\n\nLe Cours du Temps de Pollok peut être aussi long\nque le Paradis perdu, mais Pollok n'entre pas en com-\npétition avec Milton. Pour établir des distinctions entre\nun poète et un autre, dans la besogne quelque peu\nvaine d'assigner des rangs, les règles de M. Cour-\nthope deviennent tout à fait inutiles. Elles ne servent\npas à distinguer ce qu'est la poésie de ce qui ne l'est\npas et elles seraient inutiles en présence d'un écrivain\nrécent qui prétendrait être poète.\n\n11 est moins difficile d'être juste pour Virgile et pour\nMilton que de l'être pour Verlaine ou pour M. Yeats.\nNi le simple jugement de Yeats ou de Verlaine par\nMilton ou par Virgile ne servirait à tenir le critique\ndans le vrai. Chaque force nouvelle a sa forme nou-",
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     "texte": "qu'est-ce OyE LA POÉSIE 3}\n\nvelle de beauté et si notre poète le plus récent n'est\npas essentiellement diflFérent de ses prédécesseurs, une\ngrande affinité avec eux ne le sauvera pas. 11 est absolu-\nment important, comme l'affirme M. Courthope, d'étu-\ndier et de se rappeler fidèlement « les œuvres des poè-\ntes qui ont été reconnues semper, ubique, ab omnibus,\ncomme celles des poètes éternels de la terre et des\nâges »; mais il n'est pas moins important d'être sur\nses gardes à tous les mouvements de la vie nouvelle\npour voir si, oui ou non, nos lectures nous y ont pré-\nparé dans la forme où nous les trouvons.\n\nATHUR SYMONS\n\nTraduit de Fanglais par EDOUARD et LOUIS THOMAS",
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     "texte": "POUR UN ÉVÊQUE MARTYR\n\nLes diacres ont crié: Défer^de^ V Hiérarque /...\nImbécile, confuse, et craignant son monarque,\nLa foule fuit : VEvêque est tombé sur r autel.\nMaintenant le soir vient, lourd et sombre, un soir tel\nQu'il le faut à ce jour d' horreur et de massacre.\nMais l'âme du martyr, que sa mort encor sacre,\nS'envole aux deux conquis, d'un vol impétueux.\nRepose:( du repos promis aux vertueux,\nSaint Pasteur: cette mort, vous en étie:( avide...\nTout dort, et sous la nef pleine d'ombre et de vide.\nFlotte seule dans Vair, de mystère chargé,\nLa douce odeur du sang d'un pontife égorgé.\n\nLOUIS LE CARDONNEL",
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     "texte": "PAGES\n\nSÉLECTION SURNATURELLE\n\nCONTE\n\nA Eugène Demolder.\n\nDçpuis quarante jours terrestres le prince de Cynthie et\nson vieux serviteur Saturne s'étaient retirés dans la solitude.\nTous deux vivaient au fond d'une immense forêt bleue dans\nune vieille tour, d'où l'on découvrait au loin, au-dessus des\ncimes mouvantes, les flots d'une mer éternellement pâle.\n\nLe prince se tenait assis, jour et nuit, au sommet de cette\ntour, le visage tourné vers la mer. Mais il était aussi étranger\nà la mer qu'au reste du monde, et il la contemplait sans la\nvoir, le regard perdu dans l'invisible.\n\nIl avait des yeux aussi bleus que l'espace, et une chevelure\nblonde aussi fine que des rayons enveloppait son beau visage\npâle et triste.\n\nSaturne, lui, se tenait assis sur le seuil de la tour dans\nl'ombre des profondes ramures. H n'était pas moins triste que\nson maitre, mais sa tristesse n'étant pas ineffable, il consolait\nsa pauvre âme solitaire, en l'exprimant sur sa flûte, et en la\nmêlant au chant des oiseaux, à la plainte du vent dans les\narbres et aux soupirs de la mer lointaine.\n\nUs vivaient sans se parler. Un matin cependant» Saturne,\nqui portait chaque jour à son maître une grappe de raisins\npour le nourrir, trouva celui-ci si détaché du monde, si dis-\ntrait de la vie, qu'il ne sut plus longtemps garder le silence.",
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     "texte": "56 VERS ET PROSE\n\n— Maître, s*écria-t-il, vous mourrez I\nLe prince ne répondit point.\n\n— Qye votre âme, poursuivit Saturne, ne s'oflFense pas de\nma parole ; ce n'est pas de la grande tristesse de ne savoir\npourquoi nous sommes tous si tristes, sur la lune, que vous\nmourrez ; c'est un secret de Dieu, mais un secret salutaire ;\nvous mourrez de silence. Le silence seul est mortel. Moi-\nmême, depuis longtemps j'en serais mort, si je n'avais po ur\ny exhaler ma peine, ce roseau. Elle s'est un peu dissipée ainsi,\nconfondue avec la tristesse du vent, de la mer, de toutes cho-\nses. Dites aussi votre âme, maître, exprimez-la dans l'air ;\nmoi, d'en bas, je l'accompagnerai doucement dans l'ombre .\nLe prince remua les lèvres, fit un immense effort et dit :\n\n— Ma voix se tait.\n\n— Mais, dit Saturne, elle ne peut pas se taire. Il faut qu'elle\nparle, qu'elle chante surtout. Tout chante, tout tend à un\nson, ici-bas; la mort seule est silencieuse. C'est pour chanter\nnotre âme que Dieu nous a donné la parole. Se taire c'est\noffenser Dieu.\n\n— Mon âme ne trouve pas de paroles, soupira le prince.\n\n— C'est qu'elle ne cherche pas, répondit Saturne ; c'est\nqu'elle est indolente et lasse, qu'elle a sommeil de mourir.\nAh I maître, votre serviteur n'a qu'une petite âme éphémère\net bornée, qui peut mourir mais la vôtre, pleine de chants\ninouïs et de clartés latentes, ne le peut pas. Elle doit vivre.\nEt elle vous accable, vous étouffe, et elle veut crier I Vous êtes\ncomme un homme qui joue de la flûte tandis que la mort entre\ndans ses mains. Il souffle, mais ne sait plus soulever ses\ndoigts, et son souffle rentre en lui-même et il meurt étouffé.",
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     "texte": "SÉLECTION SURNATURELLE }^\n\n« Votre âme, dites-vous, ne trouve pas de paroles ; maïs\npourquoi ne cherche-t-elle que dans les nuages où l'on ne\ntrouve rien 1 11 faut un peu de sens pratique dans la vie ; il\nfaut se tenir sur la pointe des pieds en contact avec la lune\nnotre mère, afin de ne pas se perdre tout entier, se dissiper\ndans Tair bleu.\n\n— Que voulez-vous donc? demanda le prince avec lassitude.\n\n— Voici, maître, je vous amènerai tous les mots que Dieu a\ncréés à son image et à sa ressemblance, ett dont les formes\ndiverses vivent sur la lune. Je les rangerai autour de vous en\nun grand cercle, et vous vous tiendrez au milieu, ainsi que le\nsoleil se tient au milieu des planètes. Alors, au son de ma\nflûte, je les ferai tourner, et vous jetterez sur chacun d'eux,\ntour à tour, le rayon de votre âme ; ainsi vous découvrirez ceux\nqu'elle cherche.\n\n— C'est une Ingénieuse pensée, dit le prince, mais voir\ntourner les mots autour de moi me donnerait le vertige.\n\n— Alors, c'est vous-même qui tournerez autour d'eux, au\nson de ma flûte ainsi que le soleil tourne autour des étoiles\nfixes.\n\n— Non, Saturne, je ne puis penser en marchant ; il me faut\nêtre immobile, à demi couché. J'ai besoin aussi de solitude,\nde silence...\n\nLe prince réfléchit quelque temps, puis il ajouta :\n\n— Ce n'est pas en ce pays non plus que jamais je découvri-\nrai mon âme. Si loin que nous soyons du reste des vivants,\nnous n'en sommes pas assez loin encore ; il faudrait être\nailleurs.\n\n« Qye le Temps éternel est beau, Saturne, lui qui a des",
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     "texte": "58 VERS ET PROSE\n\nailes ! 11 est, et il n'est plus ; toujours il est ailleurs. N'existe-\nt-il donc pas une contrée au monde où Ton soit, aussi, tou-\njours ailleurs ; un peu d'espace ailé P\n\n— Certainement, dit Saturne, une telle contrée existe et\nnous irons y vivre. Je construirai un grand bateau d'ivoire et\nj'y amènerai tous les mots, afin qu'ils soient toujours en\nvotre présence et ne vous échappent pas. Quand tous seront\nembarqués, nous mettrons à la voile ; et c'est pendant ce\nvoyage en la pleine mer, où l'on est toujours ailleurs ; la nuit\nau clair de terre sur les eaux ; dans le calme et le recueille-\nment, que vous chercherez parmi les mots ceux qui ressem-\nblent à votre âme,\n\n— Qu'il en soit ainsi, dit le prince en s'endormant.\nComme le grand effort de paroles qu'il avait fait ce jour-là\n\nTavait épuisé, il dormit pendant une longue semaine.\n\nPendant ce temps Saturne se mit à l'ouvrage. Il ramassa\nune énorme quantité d'ivoire, le tailla en planchettes, et en\nconstruisit un grand bateau qui ressemblait à une arche. Puis\nil y planta les mâts, et y attacha des voiles de soie avec des\ncordages d'argent. 11 sculpta enfin à la proue une mystique\ncolombe blanche avec un regard pour le vague, qu'il peignit\nen bleu.\n\nLorsque le bateau fut achevé, il le mit à l'ancre dans une\nanse, et partit pour le pays.\n\nUn matin, le prince se réveillant dit : — 11 pleut, le merle\nchante.\n\nMais il ne pleuvait pas; c'était le troupeau léger et crépitant\ndes mots qui passait, en faisant résonner la terre dure. Et le\nmerle ne chantait pas ; c'était Saturne qui jouait de la flûte en\nmenant le troupeau.",
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     "texte": "SÉLECTION SURNATURELLE 39\n\nLe prince les aperçut comme ils descendaient le rivage. Us\ns'avançaient en une longue file et passaient sur un pont de\nplanches du rivage au bateau. Celui-ci, à mesure qu'ils y péné-\ntraient, s'abaissait sur la mer. Qy^nd les derniers — c'étaient\nle zèbre et le zoophyte — furent embarqués, Saturne abattit\nsur eux la trappe, et alla chercher son maître.\n\nLe prince descendit enfin de la tour, et Saturne lui mit\nautour de la tête une couronne de grappes de raisin, dont il ne\nréserva pour son front que le feuillage.\n\nEt tous deux s'en allèrent en silence.\n\nLorsqu'ils pénétrèrent dans le bateau, le soir tombait.\n\nLe prince s'assit au gouvernail, et Saturne leva l'ancre. Ils\nentendirent un léger clapotement à la proue et virent reculer\ndoucement le rivage. L'air tiède remuait. La mer était pâle et\nfrissonnante.\n\nOs naviguèrent toute la nuit, n'ayant plus autour d'eux que\nla mer et le ciel où montait la terre. Saturne se tenait à l'avant\net regardait dans le ciel ce mystérieux visage ; le prince, assis\nà la poupe, le contemplait aussi, mais dans le rêve des eaux.\n\nCependant, dans le silence, une rumeur de plus en plus\ndistincte s'éleva, et bientôt ce fut un bourdonnement tel que\nle bateau en devint comme une ruche flottante.\n\n— Qu'est-ce qui ose ainsi troubler notre repos? demanda le\nprince.\n\n— Maître, dit Saturne, ce sont les mots qui s'éveillent. Us\ndorment le jour quand les choses veillent, et veillent la nuit\nquand tout dort. C'est à ce moment qu'il faut les surprendre\nle sommeil les a vivifiés.\n\n— Introduisez-les, dit le prince.",
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     "texte": "40 VERS ET PROSE\n\nEt Saturne leva la trappe. Une foule innombrable d'êtres et\nde choses, s'agitant, se bousculant, poussant des cris féroces,\nse rua sur le navire. Ils grouillaient sur le pont, escaladaient\nles cordages, montaient jusqu'à la cime des mâts. Et la lourde\net fauve odeur des foules s'élevait dans l'atmosphère.\n\n— Chassez-les ! criait le prince, mais déjà Saturne s'était\njeté sur eux, une hache à la main et en avait tué un grand\nnombre. Il refoula les autres dans la cale et, rabattant la\ntrappe, s'assit dessus en s'essuyant le front. Mais la clameur\ncontinuait à gronder sous lui.\n\n— Ah I dit le prince consterné, comment trouver jamais\ndans cette foule infecte et tapageuse ce qu'il faudrait chercher\ndans le silence et la pure beauté !\n\n— Maître, dit Saturne, c'est le plus vil bétail, et il importe de\nle chasser le plus vite possible pour qu'il ne nous rende pas\nl'air irrespirable. Voici sur notre route une grande île sau-\nvage : un tel lieu leur convient, nous les y débarquerons.\n\nIls furent bientôt arrivés à cette île, dont la côte était cou-\nverte de forêts rouges. Saturne jeta le pont et leva la trappe.\nEt de nouveau le troupeau se rua sur le navire. Mais Saturne\nle chassa vers l'île en brandissant sa hache, et il y mettait tant\nde zèle que pas un seul mot ne serait demeuré à bord, si le\nprince n'était intervenu.\n\n— Vous chassez les bons et les mauvais, criait-11, les purs\net les impurs ; il faut garder ceux qui ressemblent à mon\nfime.\n\nLe triage était malaisé, mais Saturne imagina un expédient\nrapide. Il tendit au-dessus de l'écoutille un grand filet à fines\nmailles solides, et força toute la bande à passer dessus, pour",
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     "texte": "SÉLECTION SURNATURELLE 4I\n\ngagner le pont. De cette façon tous les grossiers passèrent et\nles minces, les délicats, les subtils retombèrent seuls.\n\nLorsque les mauvais furent ainsi séparés des bons, et chas-\nsés sur le rivage, Saturne releva le pont.\n\nQyelques-uns, cependant, étaient tombés à Teau et mena-\nçaient de se noyer ; et le prince leur tendait la main.\n\n— Laissez-les donc, dit Saturne, qu'ils se noient ! A quoi\nservent-ils ? Ils sont vils et ne servent qu'aux vils. C'est un\ngrand débarras pour la lune que leur mort. Ils infectent son\natmosphère et rendent notre globe obscur et pesant, au lieu\nde le laisser bondir dans l'espace comme une bulle d'eau.\n\n— Non, dit le prince, il faut les sauver ; je ne veux pas qu'ils\npérissent ; j'en ai grande pitié I\n\nIls se mirent donc à repêcher ceux qui se noyaient. Et ceux-\nci en repassant sur le pont poussaient des cris de joie.\n\n— Ils ne sont pas mauvais, dit le prince, ce sont des enfants,\ndes bêtes et des choses : tel est le peuple.\n\nEt il se mit à l'extrémité du bateau pour leur dire adieu.\nAussitôt, un grand silence se fit sur le rivage, et l'on vit des\nmots qui étaient déjà entrés dans le bois, en ressortir,\nétonnés.\n\n— Mes enfants, ditle prince, si je me sépare de vous ce n'est\npas sans tristesse. Vous êtes envers moi des innocents. Il n'en\nest pas un seul parmi vous que je n'aime en mon cœur, jus-\nqu'au plus humble, jusqu'au plus pauvre, car vous êtes tous,\ncomme moi, enfants de la lune, et rien de ce qui est lunaire\nne m'est étranger. Vous possédez tous les biens d'îci-bas,\nmais, hélas! vous ne possédez pas ceux que je cherche : les\nbiens qui sont en l'air, le surlunaire et le surhumain, les royau-",
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     "texte": "42 VERS ET PROSE\n\nmes qui ne sont pas de ce monde. C'est pourquoi je n'ai gardé\nd'entre vous que quelques êtres inutiles, frêles et vaporeux,\nsemblables à mon âme, qui n'est qu'un souffle.\nEt se tournant du côté des animaux, il dit :\n\n— Mes frères, si je me sépare des plus humbles d'entre\nvous, de ceux à qui Dieu n'a départi ni beauté, ni grâce, sachez\nque je me sépare aussi des colombes, des biches et des\ngazelles.\n\nEt se tournant du côté des plantes, il dit :\n\n— Mes sœurs, si je me sépare de celles qui parmi vous sont\nsimples comme l'herbe, ou pauvres comme la mousse, ou\ndépourvues de beauté, ou fétides et malsaines, sachez que je\nme sépare aussi des roses nacrées et des lys radieux qui crois-\nsent sur la lune.\n\nEt il allait s'adresser au règne inanimé lorsque Saturne,\nsubrepticement, leva l'ancre. Aussitôt, le bateau allégé bondit\nsur les eaux.\n\nLe prince, debout à la poupe, contempla longtemps les\nbannis. Ses discours les avaient émus, et ils se tenaient immo-\nbiles sur le rivage comme s'ils écoutaient encore. Mais bientôt\nils s'effacèrent à ses yeux, et il lui sembla qu'il s'éloignait de\nl'humanité. De nouveau son cœur devint mortellement triste.\nIl prit sa tête dans ses mains, et se mit à pleurer.\n\nCependant, le vent s'était levé et la mer était devenue hou-\nleuse. Le bateau roulait sur les vagues, et tout à coup faillit\nchavirer. Une lame énorme passa sur le pont.\n\n— Maître, dit Saturne, si nous ne voulons pas périr il faudra\ndébarquer encore les verbes de mouvement. Je viens de visiter\nla cale. 11 est impossible de les faire tenir en repos ; tantôt ils",
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     "texte": "SÉLECTION SURNATURELLE 4}\n\nse précipitent à droite, tantôt à gauche, et ils seront cause que\nnous chavirerons.\n\n— Chasser les verbes de mouvement I s'écria le prince, y\npensez-vous ? Mon âme ne peut-elle avoir besoin d'eux ?\nIl réfléchit quelque temps, puis ajouta : Vous avez raison,\nSaturne, mon âme est repos ; si quelque chose se meut en\nelle, c'est comme un désir, une attirance, une force que,\ncertes, aucun de ces grossiers mobiles n'exprimera jamais.\n\nA l'île prochaine, les verbes de mouvement furent débar-\nqués, et ils virent sauter, bondir, galoper et disparaître leur\nbande dans l'épaisseur des bois.\n\nChaque nuit Saturne amenait en présence de son maître un\ncertain nombre de mots que celui-ci désirait voir. 11 les rangeait\ndans la lumière de la terre, et le prince les contemplait en\nsilence jusqu'à l'aube. Parfois il s'approchait d'un d'entre eux,\nle regardait en face, l'interrogeait, puis s'en allait se rasseoir,\nattristé.\n\nUne nuit, comme Saturne amenait quelques-uns des mots\nles plus doux et les plus gracieux, le prince en aperçut un qui\nétait blessé ; c'était la Bonté.\n\n— Naturellement, dit Saturne, elle est trop bonne ; elle ne\nsait pas se défendre. Ils finiront par lui arracher la tête.\n\n— Quoi I dit le prince, est-ce qu'ils se battent ?\n\n— Nuit et jour, car même en dormant, ils se battent en rêve.\nSi vous ne les entendez plus c'est que les plus retentissants\nsont sortis, mais le combat n'en est pas moins terrible. J'ai\nessayé bien des fois d'y mettre ordre ; rien n'y fait. Us se sont\nrangés en deux camps, les abstraits à droite, les concrets à\ngauche, et ainsi se ruent les uns sur les autres, épouvanta-\nblement.",
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     "texte": "44 VERS ^T PROSE\n\n— Débarquez les concrets, dit le prince, mon âme n'a rien\nde concret en elle. Même l'étoile du soir, même la brise du\nmatin, ne lui ressemblent pas.\n\nA la première île qu'ils rencontrèrent sur leur route, la\ntroupe des concrets fut débarquée. Comme ceux-ci avaient été\népurés déjà, c'étaient pour la plupart gens riches et huppés.\nOn eût dit un cortège de grands seigneurs. Ils s'en allèrent\navec des airs d'insolence.\n\nMais à peine furent-Ils descendus, que Saturne accourut en\nlevant les bras.\n\n— Ah ! maître, s'écria-t-il, les abstraits se battent entre eux\nà présent et jamais je n'ai vu bataille plus terrible. La plupart\nappartiennent au clergé ou à la science et leurs haines sont\nféroces. Prince, laissez les mots abstraits aux savants et aux\nprêtres; n'êtes-vous pas un poète?\n\nLe prince réfléchit et dît : — Débarquez les abstraits.\n\nIls descendirent avec de grands gestes et de grands cris. La\nplupart étaient longs et maigres, pâles et mauvais. Aussitôt\nque les concrets les aperçurent, ils se ruèrent dessus ; mais\nbeaucoup continuèrent à se battre entre eux.\n\n— Fuyons vite, dit le prince, ce spectacle me fait horreur.\nMais Saturne ne parvenait pas à démarrer le bateau.\n\n— Ah ! gémissait-il, si nous pouvions seulement le lester\nde ces lourds pavés qu'ils se jetaient à la tête les uns des\nautres !\n\n— De quels pavés parlez-vous ? demanda le prince ?\n\n— Des Adverbes, maître ; ils encombrent la cale, et font\nressembler notre belle nef d'ivoire à un bateau chargé de bri-\nques.",
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     "texte": "SÉLECTION SURNATURELLE 45\n\n« En voici un, dit-il, en montrant un adverbe énorme, qua-\ndrangulaire et qui pouvait bien peser dix livres ; je l'ai arraché\naux mains d'un ecclésiastique. Pour convaincre le prince, il le\nlaissa tomber à ses pieds, et tout le bateau en résonna jusqu'à\nla quille.\n\n—Jetez-les à la mer, dit le prince. Qu'est-ce que mon âme\na besoin d'adverbes ?\n\nEt Saturne pendant tout ce jour, comme un manœuvre,\nmonta les adverbes dans une brouette et les déversa par-des-\nsus bord. Quand il eut achevé cette besogne, il leva l'ancre et\nremit à la voile. La nef s'enfuit légère, comme une plume, sur\nles eaux.\n\nC'était l'heure où tout incline vers son rêve. Un crépuscule\nd'or enveloppait la lune. La mer était devenue si calme que\nson souffle même ne s'entendait plus.\n\nSaturne, s'étant assis aux pieds de son maître, celui-ci lui\ndit:\n\n— Je commence à voir plus clair dans mon âme. Nous\navons retrouvé le calme, le silence, et nous nous acheminons\nvers un lieu de beauté. Reposez-vous aujourd'hui, mon bon\nSaturne, mais demain vous enlèverez encore tout ce qui est\nlaid, vieux, décrépit ou malade, car mon âme saine est éter-\nnelle jeunesse, tout ce qui pleure aussi, gémit ou souffre, car\nma souffrance ne peut s'exprimer par rien de ce qui souffre;\nc'est plutôt une joie amère. Ne gardons que ce qui est pur et\nradieux ; ce qui est taciturne et calme ; ce qui ressemble à ces\nbelles nuits sereines où nous voguons sur les eaux, au silence\namical de la terre.\n\nIl parla longtemps ainsi, puis tous deux s'endormirent,\nlaissant le bateau suivre son chemin.",
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     "texte": "46 VERS ET PROSE\n\nLe lendemain le prince désira visiter la cale : c'était la pre-\nmière fois depuis leur départ. Il descendit, suivi de Saturne,\nmais dès les premières marches s'arrêta suffoqué.\n\n— Qu'est-ce donc qui rend ici l'air irrespirable ? demanda-\nt-il.\n\n— Ce sont, répondit Saturne, les parfums. Je les ai gardés\nne sachant au juste s'ils étaient abstraits ou concrets; ils flot-\ntent comme des âmes. Ce sont ceux des hélianthes, des géo-\nthropes, des sélénanthèmes, des fleurs les plus rares et les\nplus capiteuses du globe.\n\n— Qu'ai-je besoin de ces parfumeries ! dit le prince, ouvrez\nles hublots. Jamais mon âme ne s'exprimera dans un parfum.\n\nSaturne ouvrit les hublots et les parfums s'évanouirent.\n\nIls visitèrent tout le navire. Tout y était soigneusement dis-\nposé en ordre et rangé sur des tablettes. Ils virent d'abord les\narticles, les pronoms, chacun à sa place déterminée ou indé-\nterminée. Non loin étaient les préi)ositions, les conjonctions,\nles interjections, toute la même ferraille qui sert à ajuster, à\nvisser, à boulonner les pensées. Cela n'occupait pas beaucoup\nde place et ressemblait à l'étalage d'un quincaillier.\n\n— Ce n'est pas beau, dit Saturne, mais c'est utile.\n\n— Bah I dit le prince. Je sais qu'il est des gens qui construi-\nsent avec les mots des palais, des temples, des tours, des\nfontaines et que la vue de ces savantes architectures porte à\nla rêverie. Mais je ne suis pas un architecte.\n\nIls passèrent devant les rares substantifs qui avaient échappé\nà la grande expulsion, et devant les verbes de repos ou de\nmouvement latent. Comme c'était jour, tous dormaient.\n\n— Même éveillés, disait Saturne, ils semblent dormir. On",
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     "texte": "SÉLECTION SURNATURELLE 47\n\ndirait des serpents. Ce sont des êtres étranges, énigmatiques,\net dont je me défie. Ils vivent et bougent en dedans ; à ren-\ncontre de la plupart des autres êtres, qui sont morts ou endor-\nmis en dedans, et vivent en dehors...\n\nUne intense clarté attira le prince au bout de la galerie. Là,\ndans un rayon de soleil passant par la lucarne, s'amoncelait\nune telle richesse, qu'on eût dit que toutes les splendeurs du\nmonde y étaient accumulées.\n\n— Ce sont les adjectifs, dit Saturne, leur nombre est incal-\nculable, mais je n'ai gardé que les plusbeaux, les plus riches,\nceux qui étaient d'une belle eau, les purs, les radieux, les\néblouissants, les splendides...\n\n— Assez, dit le prince, ce luxe n'est pas de mon goût. Suis-\nje un joaillier ou un orfèvre ? mon âme est simple et n'aime\npas les vaines parures.\n\n— Elle a raison, dit Saturne, c'est son état de grâce que de\nvivre toute nue. Nulle part la vanité de ce monde n'apparaît\nmieux qu'en tous ces aflfiquets et ces brimborions, dont les\nâmes sauvages s'ornent le nez et les oreilles.\n\nLe prince prit entre ses doigts un de ces bijoux.\n\n— C'est le brillant, dit Saturne, il est d'un prix infini ; mais\nil n'avait pas achevé qu'il poussa un grand cri : le prince venait\nde lancer le brillant par le hublot.\n\nIl passa comme un éclair dans le soleil, et chut dans les\neaux avec un bruit liquide et doux, comme s'il éclatait en\nperles.Tous deux souriaient émerveillés, et continuaient à\nregarder la place où le brillant avait disparu. Tout à coup, le\nprince en jeta un second, puis un troisième, toute une poi-\ngnée qui tombèrent dans la mer comme des étoiles.\n\nEt Saturne, ébloui, riait, car son âme n'était pas moins\nsimple que celle de son maître, et brusquement il plongea ses\nmains dans le tas et se mit, lui aussi, à lancer des étoiles.",
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     "texte": "48 VERS ET PROSE\n\nC'était à présent une averse de splendeur si continue, qu'un\narc-en-ciel y apparut à la face des eaux ; et c'était un tel\ngazouillement liquide, qu'il leur semblait entendre un chant\nd'alouettes.\n\nSoudain tout cessa : ils avaient les mains vides. Mais Saturne\napporta les interjections, les conjonctions, les prépositions,\nles pronoms, tous les menus articles.\n\nAprès les pierreries, ceux-ci tombèrent comme des pierres.\nC'en était fait de Tarc-en-ciel et du tirelis d'alouettes. Cepen-\ndant, ils mettaient à disparaître une grâce spéciale. Etant plats\net légers de nature, ils se jouaient sur les eaux en mille rico-\nchets. Quelques-uns, comme déjeunes requins, plongeaient,\nbondissaient et rebondissaient, jusqu'à perte de vue.\n\nCe beau jeu aussi eut sa fin. Le prince et Saturne s'aperçu-\nrent qu'ils avaient jeté toute leur richesse ; que de tout ce\nqu'ils avaient emporté avec eux, il ne leur restait presque\nrien.\n\nCependant leurs âmes s'en étaient allégées. Ils avaient ri et\nsouriaient encore. Pendant une heure, ils étaient redevenus\ndes enfants. Une profonde paix se fit dans leurs pensées.\n\nLorsqu'ils remontèrent sur le pont ils virent que le bateau\nne s'était pas moins élevé que leurs âmçs. C'était à peine si sa\nquille effleurait encore les eaux.\n\nA la tombée de la nuit, le prince s'étant remis au gouvernail,\nSaturne lui apporta, comme de coutume, quelques mots qu'il\nplaça à ses pieds, sous la lumière de la terre.\n\nMais, ni cette nuit ni les autres, le prince ne découvrit\nencore ceux que cherchait son âme, malgré que de lointaines\nlueurs lui en signalassent l'approche.\n\n— Je désire, j'espère encore, s'écria-t-il ; apportez-les moi,\ncar c'est dans cette voie que je cherche. 11 me semble que je\n«touche le fond de mon âme.",
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     "texte": "SéLECTION SURNATURELLE 49\n\nEt Saturne apporta ces deux derniers mouvements latents,\nqu'il posa aux pieds du prince, comme des serpents mysté-\nrieux. Celui-ci les considéra toute la nuit, et toute la nuit une\nextraordinaire flamme brûla dans ses yeux. A l'aube cepen-\ndant, ses yeux s'assombrirent, et saisissant les deux verbes\nverts, il les jeta loin de lui dans les eaux.\n\nAu crépuscule de cette même journée, Saturne entendit un\nchoc sourd, et aussitôt le roulement du tonnerre emplit tout\nl'abîme. C'était Dieu lui-même que le prince venait d'y jeter.\n\n— Ah ! maître, s'écria Saturne terrifié, qu'avea-vous fait !\nNous allons périr I vous avez rejeté Dieu. Comment allez-vous\nmaintenant, sans Dieu, exprimer votre âme ! C'était le dernier\nsubstantif qui nous restait I\n\n— Saturne, dit le prince, ne craignez rien ; l'abîme s'est\ndéjà rendormi ; le repos de la lune ne se trouble pas pour si\npeu de chose. Ce que j'ai jeté à la mer n'était qu'un mot, très\nlourd sans doute, mais enfin un mot, car tout n'est que des\nmots. Nous avons perdu des biens plus précieux, l'Amour,\nle Bonheur, l'Espérance même, et pourtant nous vivons !\n\n— Il ne nous reste donc rien, soupira Saturne.\n\n— Allez ! dît le prince, voyez, cherchez encore, fouillez dans\nla poussière, peut-être existe-t-il un dernier mot, et peut-être\nest<e celui-là 1\n\nEt Saturne disparut sous le pont et se mit à fouiller dans les\nténèbres.\n\nLe prince demeura seul. La nuit tombait. Plus un souffle\nn'était vivant dans l'espace. Les voiles, le long des mâts, pen-\ndaient immobiles, comme les feuilles d'une immense plante\nendormie. Seule, dans le pâle azur, comme une rose blanche,\nse levait radieuse, la terre.\n\nLa mer devint aussi calme que l'air. Elle était si diaphane, si\ninvisible sous cette clarté qu'elle ressemblait, jusque dans ses\n\n4",
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     "texte": "50 VERS ET PROSE\n\nprofondeurs les plus lointaines, à de l'air, mais plus subtil\nencore; à du pur espace à travers lequel passait, sans un\nreflet, la pure lumière.\n\nAu fond de l'abîme, cependant, elle reposait, comme un\nvoile d'argent, sur une flore immobile, ruisselante de perles.\n\nLa nef, au-dessus de ce monde lointain, semblait flotter\ndétachée de toute attache, libre dans le ciel, comme une étoile.\nIls étaient dans la mer de la Sérénité.\n\nDans l'étemel silence, tout à coup, le prince entendit une\nvoix inouïe. Elle venait des profondeurs de son être, et mon-\ntait sur ses lèvres en chantant. C'était son âme.\n\nEt il fut aussi plein de chansons et de frissons qu'une forêt\nqui s'éveille.\n\nEn ce moment, Saturne reparut. Son visage souriait. Il\ntenait dans ses mains, comme dans une coupe, quelque\nchose qui scintillait.\n\n— Maître, dit-il, c'est tout ce qui nous reste, ce petit verbe\nqui tremble dans mes mains, comme une larme, et bat\ncomme le cœur d'un oiseau de paradis ; c'est J'Aspire. Voyez ,\nje le lève dans la lumière.\n\nEt le prince, s'agenouillant, joignit les mains ; et, douce-\nment, il répéta : Dans la lumière... J'Aspire 1...\n\nCHARLES VAN LERBERGHE",
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     "texte": "LES NOCES\nD'ORPHÉE ET D'EURYDICE\n\nSous les platanes touffus, dans une sorte de crique formée par le\nStrymon à cette heure apaisé, au pied du mont Pangée, trois déli-\ncieuses jeunes filles nues s'attardent à jouer en souriant parmi les\neaux où elles se sont baignées. Douces comme le soupir harmonieux\nd'une flûte qui s'éveille, des paroles ailées soudain enchantent le\nsilence.\n\nAMYMONE\n\nParmi les tiges des roseaux\n\nUne voix caresseuse s'éveille\nO obères sœurs l Un frisson frêle s* émerveille\n\nDe glisser en aigrettes sur les eaux :\nComme il fuit, vojpe:(, là t se blottir aux feuillages.\nMais la brise le suit toujours et le propage\nDéplace en place à travers V ombre et le soleil ;\n\nParmi les tiges des roseaux\n\nUne voix caresseuse s'éveille.\n\nDIONÉ\n\nParmi les tiges des roseaux\nLa brise épuise son sourire^",
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     "texte": "5^ VERS ET PROSE\n\nA peine née en le matin calme elle expire,\n\nPlus de voix, ni d'aigrettes sur les eaux.\nBrûlant silence! et mAme V ombre des feuillages\nWest pas fraîche, et, si je plonge, l'onde où je nage\nEst plus chaude que la mousse ; en vain je m'étire.\nParmi les tiges des roseaux\nLa brise épuise son sourire.\n\nEURYDICE\n\nAiles d'argent frôlant les eaux\n\nLes naïades rôdaient dans les feuillages.\n\nLe rire de la source oit. Vaube se propage\n\nS'éteint peu à peu parmi les roseaux ;\nFleur de feu dans le ciel est éclos le silence.\nSilence sur la terre et sur Vonde ! Opulence\nEt fêtes de lumière, ô pourpres des ombrages,\n\nAiles d'argent frôlant les eaux\nLes naïades rôdaient dans les feuillages.\n\nAMYMONE\n\nDioné paresseuse,\nEb quoi, sur la pelouse étendue 1 et tu dors :\nyiens avec nous; courons, ma sœur; viens, où Veau sort\nDe la roche moussue au fond des grottes creuses\n\nBoire et rajeunir de sa fraîcheur nos lèvres.\nEchappe aux flammes d'indolence qui f enfièvrent,\nEurydice t'appelle, allons, fais un effort,\n\nDioné paresseuse 1",
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     "texte": "LES NOCES D'ORPHÉE ET D'EURYDICE 53\n\nDIONÉ\n\nO sœurs, cbère Amymone\nEt toi, blanche Eurydice au rire doux^ si sages\nToutes deux vous aime:[ courir près des rivages.\nLes pieds enlacés d*eau dont la douceur frissonne\n\nJusqu'au fond éperdu de vos âmes tendres,\nLaisse^^-moi, lasse de joie sur Vberbe nC étendre,\n\nO sœurs, cbère Amymone l\n\nEURYDICE\n\nDioné paresseuse^\n\nEt toi, cbère Amymone I\nMe voici, f ai puisé Veau de la rocbe creuse\nDans le feuillage d'ambre où la clarté frissonne.\n\nDioné paresseuse,\nReste étendue au bord du ruisseau :\nToutes deux nous venons à travers les roseaux\nVoffrir au creux des feuilles de Veau qui frissonne ;\nSois clémente à nos jeux ^ au rire d' Amymone,\n\nO Dioné paresseuse l\n\nAMYMONE\n\nSois nous clémente l — faime un émoi frémissant\nA travers Veau vers les fleurs tendres de la rive ;\nfaime, vierge, un pied nu frappant Vberbe f%rtive.\nRenaître oil le rayon implacable descend.",
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     "texte": "54 VERS ET PROSE\n\nJeune ivresse délicieuse de mon sang,\nJ'aime boire au soleil la flamme qui ravive\nEt, déroulant un flot lourd Sune ombre massive,\nAbsorber tout en moi le jour éblouissant.\n\nEcoutons le silence harmonieux des arbres.\n\nRien n'est mort. Un éclair brûle la chair des marbres,\n\nUn rire chaud emplit la plaine et la for et.\n\nLunanime parfum d'aimer partout fermente :\nO ma sœur, le baiser palpite, sois clémente!\nJe me mêle aux ardeurs où la vie apparaît.\n\nDIONÉ\n\nJe me sens envahir par V apaisant mystère ;\nNulle haleine n'émeut Vair brûlant ; nulle voix\nNe tressaille parmi le calme des grands bois ;\nLes eaux dorment ; midi s'engourdit sur la terre^\n\nNe trouble:( pas d'un souffle une heure qui fait taire\nLes sources, le babil innocent d'autrefois^\nLe rire vif, le feu des sources :je ne vois\nQue le joyau des fleurs s'éteindre solitaire.\n\nUne brume embrasée et monotone étend\nDu sol au ciel son pli de lumière éclatant,\nToute couleur est morte et nul éclair ne passe :\n\nMes yeux se sont fermés. Je sens mon cœur qui bat\nTandis que s'éternise en un fixe combat\nL'ardente étreinte du soleil et de V espace.",
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     "texte": "LES NOCES D'ORPHÉE ET D'EURYDICE 55\n\nEURYDICE\n\nSur teau dormeuse, tels des nénufars ouverts\n\nA la surface, au gré des heures^ à travers\n\nL ombre heureuse flotte un^ doux mirage de rêve.\n\nSelon y heure qui rit rapide ou g alourdit,\nLanguissant un pétale éclôt ou, plus hardi ,\nIl Coffre enflé d'orgueil, de senteur et de sève.\n\nDu sommeil lent montés vers la fleur des regards\nMes doigts vous ont cueillis, fragiles nénufars:\nEtie^^-^ous des reflets où mon âme se mire ?\n\nEtie^-vous taube de mes songes vers V amour ?\nJe ne sais. Un soleil subtil fleurit ; le jour\nRuisselle en moi: je me sens naître, et je respire f\n\nAh Dioné 1 Va^ur scintillait ce matin\nParmi ta voix légère et souple I Est-il éteint\nLe rêve qui chantait en saphirs sur tes lèvres ?\n\nDes aurores de joie éclatent dans tes y eux y\nRouvre-les l Doû te vient ce dédain soucieux^\nCet ennui de nos jeux et de r^s rires mièvres?\n\nAMYMONE (droite et blanche, vers le soleil).\n\nVers toi, dispensateur des richesses, Archer\n\nAux cheveux d^or, f élève en mes maints les corolles\n\nDe cette eau vive éclose aux pointes du rocher t",
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     "texte": "56 VERS ET PROSE\n\nEURYDICE (auprès d'elle venue).\n\nSois-nous propice, Maître I accueille nos paroles t\n\nRépands au monde le bienfait de tes chaleurs,\n\nAccorde la lumière et la vie à la terre,\n\nPboïhos l Allume en nous V extase salutaire,\n\nNous t'invoquons ; voici Voffrande, prends ces fleurs !\n\nDIONÉ (se soulevant à peine, assise sur la rive).\n\nEt vouSy Déesses, vous, Naïades endormies\nPaisiblement au fond de vos antres plus frais.\nNymphes, je vous implore : er^hante^ les forêts\nDu murmure des vents et des sources amies 1\n\nEURYDICE\n\nRoi Dèlien par qui mûrissent les moissons —\n\nAMYMONE\n\nTa force enflamme l'air sur les plaines pâmées t\n\nDIONÉ\n\nO yierges ! ranime^ Sun rire les frissons\nSur l'eau sonore et dans les brises parfumées !",
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     "texte": "LES NOCES D'ORPHÉE ET D'EURYDJCE 57\n\nEURYDICE\n\nSuscite aux feuillages d'oiseaux\nLe long des rives immobiles\nMieux qu'un rire dans les roseaux\nEt que les musiques futiles ;\n\nLa joie à bondi sur les monts\nD'où la lumière d'or ruisselle,\nV étreinte de tes bras féconds\nRègle la vie universelle :\n\nSème d'embrasements les bois,\nChasse le sommeil qui végète\nPar V effroi sacré de ta voix^\nMaître des chants, ô Musagète t\n\nJe veux je ne sais quel émoi.\nJe me sens fleurir solitaire,\nJe m'offre I f appelle sur moi\nTes flèches qui brûlent la terre.\n\nyoix en rêve^feux éclatants\nD'un astre inconnu qui m'embrase,\nVenei éperdûment, j'attends\nUn dieu nouveau dans mon extase.\n\nTu le guides dans le lointain\nPhoîbosl J'entends le choeur des lyres\nEveiller un rythme argentin :\nSon chant rayonne, tu l'inspires !",
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     "texte": "58 VERS ET PROSE\n\nAMYMONE\n\nEurydice, quel dieu f égare ? Quel espoir\nTencbaîf^e dans l'extase y et que penses-tu voir?\nParle : est-il d'autres mirages que tu nous taises ?\nArracbe-toiy ma sœur, aux visions mauvaises,\nReprends-toi : les dieux seuls connaissent l'avenir.\n\nEURYDICE (éperdue).\n\nyiensî Je sens nos destins se confondre et s'unir l\n\nDIONÉ (se levant tout à coup).\n\nOb I d étranges clartés jaillissent du bois sombre ;\nLes brancbes d'arbres s' agitent , refoulent V ombre.\nTendent leurs feuilles vers les caresses du vent\nQui joue entre elles et passe en les soulevant.\nGemmes dont le millier étincelle et palpite.\n\nAMYMONE\n\nLe fleuve par lueurs s'enfle et se précipite\nContre ses bords en flots vivaces et menus,\nLa^ur limpide y fond ses rires ingénus,\nL'eau tremble sous le ciel comme une âme éblouie.\n\nEURYDICE\n\nMes chères sœurs ! la vie enfin épanouie\nOuvre un trésor d'orgueil à nos regards ravis:\nJe veux vivre, je veux aimer ; faime, et je vis t",
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     "texte": "LES NOCES D'ORPHÉE ET D'EURYDICE 59\n\nDIONÉ\n\nEurydice I\n\nAMYMONE\n\nReviens à toi !\n\nEURYDICE\n\nJe bois Vbaleine\nDispersée en parfums des coteaux à la plaine :\nPartout un nouveau souffle avive l'univers.\nEmporte le silence ombrageux, à travers\nLes brises du feuillage et f air pur des montagnes.\nSème, graine propice, ô mes chères compagnes,\nLe rêve frémissant de la claire bonté\nDont Vété radieux éclôt du vieil été l\nCe ne sont plus seuls les baisers issus de palmes\nEt de fontaines aux profondeurs des bois calmes,\nNi V ébat prolongé du bain rafraîchissant.\nC'est une autre jeunesse active, notre sang\nCircule libre et nous entraîne vers la vie\nTriomphale, d'amour l et non plus asservie :\nFêtes, ô fêtes I espoir des lyres I fécondés\nPar la ferveur, les champs rayonnent, regarde^!\nLes bois brillent, la mer de lumière est gorgée.\nEt l'astre s'extasie au sommet du Pangée I",
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     "texte": "60 VERS ET PROSE\n\n• AMYMONE\n\n^^oici qu'aux tiges des roseaux\nD'étranges fleurs se sont ouvertes^\nDe plus purs nénufars sur les eaux,\nDes corolles d'or dans les frondaisons vertes.\nUn souffle parfume les ruisseaux\nyoici qu'aux tiges des roseaux\nD'étranges fleurs se sont ouvertes.\n\nDIONÉ\n\nUn :(épbyre né de la mer\nNous frôle de caresses frêles.\nDes lyr et frémissent, et dans l'air\nTous les oiseaux charmés agitent leurs ailes.\nL'azur serein est un miroir clair ^\nUn :(épbyre né de la mer\nNous frôle de caresses frêles\n\nAMYMONE\n\nDans les lourdes forêts, sur les bords\nDu Strymon paisible et solitaire.\nLes chênes impatients bruissent d'efforts\n\nPour arracher leurs racines à la terre.\n\nDIONÉ\n\nLes fauves velus par les ravins\nHésitent dans îèlan du prodige,",
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     "texte": "LES NOCES D'ORPHÉE ET D'EURYDICE 6l\n\nIls s'enivrent éPune douceur de chants divins :\nTout ce qui respire est saisi de vertige.\n\nEURYDICE\n\nTout ce qui respire est saisi de ferveur^\n\nAngoisse très calme et douce frénésie ;\n\nTout ce qui respire respire rêveur\n\nDes parfums plus profonds que ceux de l'Asie ;\n\nTout ce qui respire adore et s'extasie !\n\nLes pensifs animaux, les arbres des bois.\nLes eaux et même le vent qui souffle à peine\nSe sont tus. Tout cède au charme d'une voix\nQuiy jeune et de lumière, encore lointaine\nDans un songe étrange déjà nous entraîne.\n\nNous Vécoutons qui vient à nous de là-bas\nSi clairement mélodieuse et si pure I\nV ombre chancelante ne s'attarde pas\nOil la joie en fête éclate et transfigure\nPar tout le feu de sa splendeur la nature.\n\nTout ce qui respire respire rêveur.\n\nDes parfums plus prof onds que ceux de l'Asie,\n\nTout ce qui respire est saisi de ferveur,\n\nAngoisse très calme, douce frénésie.\n\nTout ce qui respire adore et s'extasie.\n\nFrêle plus que les pétales de Fêté\nPlus limpide que la source de la roche,",
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     "texte": "62 VERS ET PROSE\n\nMon orgueil vers la voix pure est suscitéy\nMon orgueil : je m'offre nette et sans reproche\nAu lucide amour dont j* attends V heure proche I\n\nL'heure vient, claire colombe, se poser\n\nSur mes cheveux, sur mes yeux, et sur mes lèvres ;\n\nSon aile m'effleure d'un souple baiser,\n\nJ'aime I et je sens la jeune joie apaiser\n\nPar l'espoir V ardeur ancienne de mes fièvres.\n\nTout ce qui respire est saisi de ferveur^\n\nTout ce qui respire adore et s'extasie.\n\nTout ce qui respire respire rêveur y\n\nAngoisse très calme et dou^e frénésie.\n\nDes parfums plus profonds que tous ceux de l'Asie I\n\nSous les arbres dont les feuillages étincellent et l'éventent, ai^>rès\ndes eaux radieuses, environné d'un cortège ébloui d'hommes, de\nfemmes, d'enfants et d'animaux humbles et transfigurés, vers les\ntrois jeunes filles en extase s'est avancé, tenant la grande lyre,\n\nORPHÉE (allant droit à Eurydice).\n\nTout ce qui respire a droit au bonheur !\nFemme I je viens à toi du fond des destinées.\nDepuis toujours j'étais en marche, ardent songeur,\ny ers l'asile promis des rives fortunées.\nChemins rugueux de la terre I chemins sans fin\nQui traverse^ les forêts mornes, et les villes\nPlus mornes qu'elles, plus farouches et plus viles.\nCaves obscures de la montagne, malsains",
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     "texte": "LES NOCES D'oRPHÉE ET D'eURYDICE 6}\n\nPâturages t fangeux bétail de vaches maigres !\n*Pas un charme que l'homme ou les dieux n'aient flétri,\nPas une fleur que ne corrompent des vents aigres !\nEt vous, flots de la mer sur qui V astre a souri,\nAbîmes maintenant tempétueux et sombres,\nDévorateurs de chair humaine et de décombres ^\nO mer^ mer désastreuse et folle I quels chemins\nKai'je suivis et vers quels buts Jamais atteints\nAu gré changeant de vos fureurs désordonnées !\nQuand, las du vain loisir et des jeux pastoraux,\ny ers la Colchide d^or mes chants ont aux héros\nAssuré le passage entre les Cyanées,\nQuand, après Tanaîs et le sombre Océan •\nEn fuite par la mer où des gouffres béants\nScintillait devant eux la clarté des Sirènes,\nMa voix sut détourner V orgueilleuse carène\nEn proie à la fureur d'âpres ressentiments.\nQuand, mes vœux apaisant la colère divine.\nJ'ai su guider la nef sous des deux plus cléments\nJusqu'au havre sacré de V opulente Egine,\nEt depuis, qu^nd j'errais sur les cimes des monts.\nAu creux du rocher, près des naissantes fontaines,\nOu par les bois ardus dont les taillis profonds\nRegardent s'allonger des formes incertaines.\nToujours, les yeux hantés et clairs du même espoir.\nEn tous lieux et toujours, ô femme I j'ai su voir\nNaître vers moi comme un mystère de l'aurore\nEt calme resplendir et me sourire encore\nTon clair visage, espoir et rêve de bonheur !",
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     "texte": "64 VERS ET PROSE\n\n! Oui! les eaux chastes, la beauté de ton visage\n\nI ' S'y est mirée ; elle a souri dans maint nuage,\n\n• Dans le calme des nuits, dans la clarté des fleurs.\n\nQuelle candeur d^ accueil en tes deux mains tranquilles I\n\nN'ai'je rêvé le flux de tes cheveux paisibles\n\nQuand, au bord des vaisseaux penché, fai vu la mer ?\n\nQt^elle splendeur sur Veau de la lune V hiver\n\nEclate pure ainsi que tes pieds dans le sable ?\n\nEurydice, Eurydice I S inlassables\n\nEspoirs me tentent : yiens I je me sens fort et grand.\n\nJ'aime l Je faime seule I J'aime Eurydice I Orphée\n\nLibérateur n'est plus libre : tu tiens Orphée.\n\nfai tout aimé, mais faime mieux, je faime. Toi /...\n\n(Inachevé).\n\nANDRÉ FONTAINAS",
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     "texte": "\nLA BALLE D'OR\n\nLa princesse de Sellives était si jolie qu'elle n'y avait jamais\npris garde.\n\nQue son visage fût sans défaut, certes il y a là de quoi sur-\nprendre ; mais qu'elle n'y pensât point, il ne faut pas s'en\nétonner. Les princesses qui ne sont que très jolies voudraient\nbien le devenir tout à fait, et celles qui ne le sont qu'un peu\ns'ingénient à l'être davantage ; elles ont souci de leur ajuste-\nment, combinent desartifîces, — et ainsi occupées, ornant leur\nchevelure, se mirant beaucoup, elles s'entretiennent avec délice\ndans l'idée que leurs grâces sont faites pour la joie des yeux.\nQuant à la princesse de Sellives, étant plus parfaitement jolie\nque toutes les filles de cette terre, elle ne songeait nullement\nà sa parure et ne se mirait point ; mais elle était exquise avec\nsimplicité.\n\nLes historiens du Roi son père l'ont décrite et louée de mille\nsortes, et par d'innombrables images entre lesquelles il est\nmalaisé de choisir. 11 semble qu'elle n'eut pas l'idéale majesté\nde la princesse Alise qu'on cite au pays d'Avigorre, et dont la\n\n5",
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     "texte": "66 VERS ET PROSE\n\nbeauté fut à ce point harmonieuse qu'on n'en devinait pas la\nsplendeur. Tout au contraire, le charme de la princesse de\nSellives rayonnait autour d'elle comme la clarté d'un sourire.\nElle seule ne s'en était pas avisée, en son insouciance.\n\nEspiègle et vive, comblée de tous les dons, la princesse\nétait plus joyeuse qu'un matin de soleil. Chose incroyable,\non affirme que cette jeune personne n'avait jamais souhaité\nde se voir autrement qu'elle n'était. C'est pourquoi jusqu'au\njour de sa grande aventure elle avait ignoré les tortures du\ndésir, qui nous viennent de vouloir changer.\n\nElle les apprit enfin par la faute d'une balle d'or.\n\nC'était une grande balle d'or remplie d'autres balles d'or plus\npetites, présent de la fée sa marraine. On la faisait rouler\ndevant elle pour la divertir, et les petites balles résonnaient\nalors au dedans de la grande avec une vibration plus claire\nque celle des clochettes à l'église. Ce jeu l'enchantait.\n\n— Kling ! Kling ! criait-elle en jetant sa balle ; et la balle\ndisait Kling! Kling ! à son tour en descendant de marche en\nmarche le grand escalier de marbre noir, et la petite princesse\nbattait des mains, chantait comme un oiseau sauvage, et se\nlaissait glisser sur la rampe pour atteindre la balle sur le der-\nnier degré.\n\nQuand elle fut majeure et bonne à marier, ayant déjà quinze\nans, on ne lui permit plus de descendre par la rampe ; mais\nelle jouait encore à cœur joie dans le parc où son globe d'or\ntintait sur les balustres des terrasses ; et la vieille duchesse,\nsa gouvernante, en prenait texte pour lui enseigner la mo-\nrale.",
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     "texte": "LA BALLE D*OR 67\n\n— Princesse, répétait-elle, rappelez-vous ce qu'a dit votre\nmarraine la fée : cet or est votre image. Tâchez que vos pen-\nsées fassent dans votre esprit une musique aussi claire que\nles petites balles dans la grande.\n\nOr la princesse de Sellives était la plus intelligente des\nprincesses, et elle en devint bientôt la plus cultivée. Cela se\nfit naturellement et sans qu'elle en eût pris la peine, car elle\ndevinait tout avant d'y avoir songé. En outre, elle aimait les\nlivres des trouveurs d'aventures, parce qu'il y a là toutes sor-\ntes de figures en couleur et qu'on y voit de belles histoires:\ncelle d'Yvain et du lion, celle du chevalier de Lorraine avec le\ncygne, et puis Renaud à Montessor, Aucassin dans sa tour,\net le Dit nouveau du Désamoré qui mangea l'herbe amère.\n\nRien de tout cela n'émouvait la princesse, mais elle s'en\na musait beaucoup et savait en parler à propos.\n\nOn ne se lassait pas de la voir ; l'écouter était un délice et\nles plus malveillants n'auraient pu lui reprocher qu'une chose.\nSes dires, comme sa beauté, avaient la transparente pureté\nd'une source, mais sa voix ressemblait à celle des enfants de\nchœur, dont la suavité est vierge de vibration humaine.\n\nEt la princesse, n'ayant jamais aimé, n'avait en vérité pas\nplus d'âme que n'en ont les ondines, les lutins et les berge-\nronnettes, — pas plus d'âme que cette étincelante balle d'or\nqui rebondissait devant elle et qui chantait Kling! Kling !\nd'un ton si clair, si gai, — si éperdument vide.\n\nIl advint qu'un jour la princesse s'en fut dans les jardins du\npalais et regarda des buissons de roses où voltigeaient les\nbêtes ailées de l'air.",
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     "texte": "68 VERS ET PROSE\n\nBien qu'elle fût déjà grande, elle jouait encore comme une\nenfant. Ce jour-là il lui prit fantaisie d'atteindre au vol les\npapillons en lançant sur eux sa balle d'or ; et comme elle en\npoursuivait un, courant à perdre haleine, la balle qui roulait\ndevant elle se trouva sous ses pieds, et la princesse tomba si\nmalheureusement que le bout de son nez rencontra un petit\ncaillou pointu.\n\nLorsqu'elle rentra au palais, elle avait au bord de la narine\ngauche une blessure très étroite mais cruelle, d'où tombait de\ntemps en temps une petite goutte de sang.\n\nLes plus grands médecins du royaume y épuisèrent leurs\nsoins. Par malheur, il eût fallu d'un certain taffetas très adhé-\nrent que l'on fabrique dans l'île d'Argilée. Or il est vrai qu'on\navait envoyé tout de suite un vaisseau pour en rapporter au\nmoins vingt coudées ; mais le capitaine du navire ayant ren-\ncontré en mer un marchand de choses précieuses, lui donna\ntout le taffetas et vingt pièces d'or en outre, en échange d'une\nparure dont il fit présent à une personne sans mœurs.\n\nMalgré ce désastre la blessure fut guérie, et il n'en demeura\nplus rien. Rien ? Non vraiment, rien du tout : à peine une\ncicatrice, et si menue que personne n'aurait pu la voir sans\nlunettes.\n\nMais la princesse savait que la cicatrice était là. Désormais,\nquelque chose manquait à sa beauté, et elle se trouvait toute\npareille à sa balle d'or qui, depuis le choc terrible de la chute,\nne rendait plus le son pur d'autrefois. Au lieu du Kling !\nKling! clairet gai, elle disait maintenant KUnng-Klienng,\nKlenng'Klienng, avec une voix un peu fêlée qui faisait mal à\nl'âme.\n\nTous les courtisans, il est vrai, entendaient encore Kling !",
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     "texte": "LA BALLE D'OR 69\n\nKling I comme jadis ; mais la princesse pensait que les char-\nges de la cour rendent parfois Touîe un peu fausse, comme\nelles rendent la vue un peu basse.\n\nDans sa colère elle avait brisé tous ses miroirs. Dès qu'on\ns'approchait d'elle, elle savait bien qu'on regardait tout juste\nce qu'il ne fallait pas regarder : non plusses yeux, ni son front,\nni sa bouche, mais le bout de son nez avec la cicatrice. Et cette\nidée la rendait si malheureuse, qu'un jour elle quitta sans\nrien dire le palais de son père, pour chercher l'apaisement dans\nla solitude.\n\nElle avait cheminé longtemps, au hasard, sans autre souci\nque d'aller devant elle. Vers le déclin du jour elle entendit le\nbruit des vagues ; ses petits souliers d'or foulèrent le sol mou\nde la grève, et elle se mit à marcher au pied de la falaise, le\nlong de la mer. Or, comme elle contournait une pointe de\nrocher, elle aperçut une grande barque peinte en bleu que\nl'on avait halée sur la plage, et d'où montait vers elle une har-\nmonie très douce. La princesse s'arrêta, interdite.\n\nCar la musique était bannie du palais de son père, et l'u-\nsage du pays n'est pas qu'on en fasse jamais.\n\n« La musique, affirmait le Roi, est un divertissement que se\ndonnent les bêtes des bois et des champs ; mais il faut, pour\nles hommes, des choses plus sérieuses. »\n\nLa princesse avait lu beaucoup de livres, et elle se\ndemanda si cette étrange merveille était bien celle-là qu'ils\ndécrivent. Jusqu'alors elle n'avait ouï d'autres chants que le\npépiement des oiseaux et le Kling! Kling! de sa grande balle",
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     "texte": "70 VERS ET PROSE\n\nd'or qui laissait Klenng-Klienng à présent... Mais le$ voix des\nvioles étaient bien plus belles ! C'était comme si la brise eu t\nparlé, et noué d'ineffables dires à son souffle suave.\n\nLa princesse s'était approchée curieusement; elle découvrit\nalors, couché sur le sable, un homme qui faisait miroiter aux\nderniers rayons du soleil des parures et des joailleries. L'idée\nlui vint aussitôt qu'il pourrait réparer sa balle d'or et en chan-\nger le son, puisqu'il gouvernait ainsi toutes les voix de l'air.\n\n— J'ai besoin de ton art, dit-elle d'un ton assez impérieux.\nL'homme se leva. 11 était vieux de près quarante années,\n\nmais de mine encore assez fîère bien que la princesse ne le\ntrouvât point beau. Il ressemblait singulièrement à un certain\nprince au nom oublié, dont elle avait vu le portrait figuré sur\nle parchemin dans les chants romancés d'un trouvère ; et le\nroman contait par raillerie la triste fortune de ce prince,\nlequel fut déçu par les fées, et gagna le mal fameux de cro-\nqueminutabolie pour avoir mangé par deux fois de l'herb e\namère que les mages ont appelée « bulle-d'azur ».\n\nL'homme n'avait point des habits de prince, mais il portait\nsur son chapel une guirlande de fleurs bleuâtres comme il en\ncroît sur le sable des grèves. 11 salua la princesse d'un sou-\nrire :\n\n—Je suis marchand de choses précieuses, dit-il, et je parcours\nles mers pour les porter de plage en plage. Gentille fillette,\nj'ai des pierreries inconnues qui vous amuseront. Voulez-vous\nles voir ? Moi, je serais trop heureux d'effacer un moment la\ntristesse de votre visage d'enfant.\n\nLa petite princesse fut très fâchée de ce discours.\n\n— Je ne suis plus une enfant et je ne suis pas triste du tout,\ndit-elle en frappant du pied. Je suis fille de roi ! Mon père",
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     "texte": "LA BALLE D OR 7I\n\ncommande à des armées, et ses flottes ont vaincu l'océan jus-\nqu'au bout du monde.\n\n— Certes, dit l'étranger. Et pourtant vous êtes triste.\n\nElle devina qu'il la regardait comme tout le monde, là où il\nne fallait pas la regarder. Elle en ressentit une grande honte.\n\n— Hélas, dit-elle, vous aussi vous l'avez vue ! Ils la voient\ntous, sans oser le dire. Elle ne paraît pas bien grande, et\npourtant on n'aperçoit qu'elle... Et puis j'ai cette balle d'or\ndont le son n'est plus pur. Entendez-vous ? Elle fait Klenng-\n^fo>««^ misérablement... autrefois son or sonnait juste et clair.\n\nLa petite princesse oubliait son orgueil. Elle avait un peu\npeur, si loin de son palais, et se sentait énervée et confuse\nauprès de cet homme inconnu qui avait compris son chagrin.\n\nLe marchand de choses précieuses ne répondit rien quant à\nla cicatrice ; mais il prit la balle d'or, et écouta longuement.\n\n— Il y a en elle quelque chose de blessé, dit-il enfin ; mais\nil faut une ouïe subtile comme la vôtre ou la mienne pour s'en\naviser. Consolez-vous. D'une petite blessure il peut naître un\ngrand bien. Je connais une princesse, la plus jolie et la plus\nintelligente qui soit ; mais son esprit vibrait tout seul en elle,\net son cœur était si occupé à l'entendre qu'il n'avait jamais\npris le temps de parler. Un beau jour elle fit à son orgueil une\nimperceptible ouverture par où l'amour entra... Vous n'avez\njamais aimé, je pense? Vous êtes vierge, je le lis dans vos yeux.\n\nLa princesse était stupéfaite qu'on osât lui parler ainsi. Elle\nse trouvait humiliée ; elle était seule et sans courage, elle eût\nvoulu pleurer. Sans doute, c'était cette musique I\n\nElle regarda de toutes parts, cherchant un réconfort, et se\nsentit encore plus seule.\n\nLe jour défaillant l'environnait de sa mélancolie. Là-bas, le",
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     "texte": "72 VERS ET PROSE\n\njusant fuyait sur le sable où la vague murmurait à peine. Déjà\nflottait la paix qui accompagne le soir, et la princesse, vaincue\npar cette douceur, se sentait frémir de faiblesse.\n\nL'Etranger la considérait en souriant, comme s'il eût étudié\nce qui se passait en elle. II contemplait ses longs yeux bleus\nsi sombres et si humides, ses traits doucement allongés, et la\ngrâce d'une chevelure blonde et recercelée où se jouaient les\nlueurs du couchant. D'une guirlande de fleurs d'or posée sur\nle front tombaient de minces chaînettes d'or ornées de pierres\nd'hyacinthe qui se mêlaient aux boucles ; car la princesse\naimait à se parer depuis le grand malheur, pour faire oublier\nsa disgrâce. Sa robe d'un violet léger, laissant libres et nus le\ncol et les bras, découvrait à demi l'un des seins ; elle était\nbordée d'or et se gonflait en plis sur la ceinture d'améthyste\nd'où elle ondulait comme une vague jusqu'aux petits souliers\nd'or.\n\nL'Etranger se détourna enfin. Il prit la balle et s'en fut\nla poser au fond d'une grande coupe de bronze qui résonnait\ncomme une cloche. Alors il fit un signe, et les luths et les vio-\nles commencèrent une lente mélodie.\n\nC'était un chant si beau que la petite princesse joignit les\nmains en son ravissement. La musique semblait ondoyer et se\nbalancer dans l'air comme les feuilles d'un arbre quand passe\nle vent. Elle avait, dans les notes les plus graves, des voix pro-\nfondes comme la douleur, et lorsqu'elle frémit à l'aigu on eût\ndit que des anges, unis à des rayons, répandaient la clarté de\nl'extase sur d'invisibles lèvres... La coupe de bronze vibrait\ncomme une cloche, la balle d'or vibrait dans la coupe, et\nl'Etranger parlait doucement à la princesse qui écoutait confu-\nsément les mots mêlés à la musique.",
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     "texte": "LA BALLE D'OR ^}\n\nIl contait de belles histoires de rois, de princes et de fées :\nl'histoire des enfants égarés dans les bois, et la Voix mysté-\nrieuse qui s'était élevée dans le silence pour leur dire des cho-\nses inconnues, des choses très simples et surprenantes, des\nchoses dont on ne sait pas les mots mais qu'on ne peut plus\noublier jamais. Il contait l'histoire d'Alise d'Avigorre, la vierge\ns! parfaitement belle que les princes de la terre ignoraient sa\nbeauté, et comment le prince d'Argilée la comprit et sut en\nun moment la faire sourire et pleurer..*\n\nLa musique résonnait encore, quand l'Etranger se tut; mais\nla petite princesse demeurait immobile, attentive aux accords,\nl'esprit perdu comme dans une vapeur de lumière. Elle n'avait\nplus d'orgueil, elle oubliait de penser ; un transparent nuage\nsemblait environner son front et s'élever au-dessus d'elle vers\ndes régions secrètes et rayonnantes ainsi qu'on en voit dans\nles rêves... Le ciel paraissait transformé, et la mer, et la plage.\nToutes choses tremblaient d'une beauté nouvelle.\n\nElle se sentait faible et légère comme si ses pieds n'eussent\npas touché la terre, et elle entendit à peine le Marchand de\nchoses précieuses qui marchait vers la barque et en rapportait\nla balle d'or.\n\n— Elle est guérie, disait-il, mais pas complètement sans\ndoute... Ecoutez!\n\nII la frappa légèrement. Elle rendit aussitôt un son pur et\nclair, JC/in^.' le son d'autrefois; mais il s'y joignait un son\nplus grave que l'on ne percevait pas jadis: Klang, Klang, —\nune ondulation frémissante et vaste que la princesse écouta en\ntremblant.\n\n— Oh ! dit-elle tout bas, c'est beau comme les cieux I On\ndirait que mon âme apparaît et me parle...",
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     "texte": "74 VERS ET PROSE\n\n— Je crains qu'elle ne garde pas longtemps cette vibration\nprofonde, dit le Marchand de choses précieuses. 11 faudrait\npour cela...\n\n— Que faudrait-il ?\n\nIl la regarda bien en face.\n\n— 11 faudrait rendre invisible la cicatrice que je vois très\ndistinctement au bout de votre nez.\n\nLa princesse écouta sans révolte ces mots qui l'auraient\nnaguère consternée.\n\n— Je ne pense plus à ma cicatrice. Qu'importe!\n\n— Mais il faut que personne n'y paraisse plus songer, et\npeut-être cela arrivera-t-il un jour.\n\n— Oh ! dit la petite princesse. Et pourquoi ?\n\n— Parce que vos yeux seront changés. Ils auront un rayon-\nnement nouveau, une flamme secrète et insoutenable. Ils\nseront comme le soleil lorsqu'on ne le distingue pas et qu'il\nnous éblouit à travers les brumes du matin ; alors celui que\nvous regarderez ne pourra plus voir que vos yeux, et toute\nvotre âme dans vos yeux.\n\n— Quel jour étrange que celui-là, murmura la princesse.\nEt elle ajouta d'un ton pensif.\n\n—Je sens que je le désire déjà. Mais comment saurai-je qu'il\nest venu ?\n\n— La balle d'or vous en avertira, puisqu'elle est fée, dit\nl'Etranger en souriant. 11 y aura trois notes dans son chant.\n\n— Trois notes ?\n\n— La première dira JST/m^.' la deuxième dira Klang I la troi-\nsième dira KLONG.\n\n— C'est singulier, fit la petite princesse. Le premier son est\nclair comme mon esprit. L'autre, je l'écoute en moi-même sans",
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     "texte": "LA BALLE D OR 75\n\npouvoir exprimer ce qu'il dit. Mais, qu'est-ce que ce troisième\nson si secret et si ample, dont j'entends parler pour la pre-\nmière fois ?\n\n— C'est le son harmonique le plus grave, celui qui nous\nenvahit le cœur, et qui ne se révèle jamais si l'on n'a pas\ncompris les voix de la musique. Il résonne puissamment\ncomme la mort, mais avec un frémissement ineffable qui pro-\npage la vie et la joie...\n\n— J'écoute et je ne devine pas, dit la petite princesse. Ma\nballe n'a toujours que deux sons...\n\n— Hélas, dit le Voyageur, il ne m'appartient pas de lui donner\nle troisième. D'ailleurs il me faut vous quitter; la mer remon-\ntera bientôt, on prépare ma barque. Et voici que déjà les musi-\nciens jouent comme pour m'avertir...\n\nLa princesse leva sur lui ses yeux bleus dont le regard sup-\npliait doucement.\n\n— Restez encore. J'entends ici tant de choses que je ne con-\nnaissais point... Et puis cette harmonie m'émeut. Elle soulève\net suspend ma pensée qui flotte avec elle comme une écharpe\nau vent... Je suis triste. 11 faut que vous parliez encore pour\nme distraire. Qu'importe sije ne comprends pas. Je voudrais...\nje voudrais tant de choses ! et pourtant je ne sais pas ce que\nje veux...\n\nLa musique auprès d'eux faisait chanter la solitude. On eût\ndit que des ombres, tendres et tristes, passaient avec la mélo-\ndie dans les replis du jour mourant... Et le Voyageur dit l'his-\ntoire du prince d'Aquirante, que l'on appelle aussi le cheva-\nlier Désamoré, — celui qui reçut les baisers de laféeMélivaine\net qui, pour l'oublier, s'enfuit par toute la terre. Et tandis\nqu'il contait alnsi^ la princesse s'aperçut que ses lèvres trem-",
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     "texte": "76 VERS ET PROSE\n\nblaient. Elle-même sentait son cœur s'emplir d'une inexpri-\nmable pitié.\n\n— Vous lui ressemblez, dîsaît-îl, et vous êtes blonde et\nsvelte comme le sont les fées.\n\n— Oh I dit la petite princesse, auraisje donc pu trahir comme\nelle?\n\n— Oui, vous lui ressemblez, mais comme la bonté qui sou-\nrit ressemble à l'amertume du rire... J'ai rencontré le cheva-\nlier. Depuis bien des années il a oublié Mélivaine; il ne s'atta-\nche plus qu'aux choses belles et brillantes comme les joyaux\net les fleurs, qui n'ont point d'âme pour mentir. On dit que\ns'il s'attriste, c'est de ne plusaimer. 11 parcourt toutes les mers,\nsans y chercher personne, et sa joie est de porter ainsi, de\nplage en plage, des colliers et des bracelets que les jeunes\nhommes achètent pour les femmes, et qui servent à payer\ndes baisers.\n\n— Il s'attriste de ne plus aimer, murmura pensivement la\npetite princesse. S'il me voyait... il m'aimerait peut-être ? Ce\nn'est pas défendu...\n\nL'Etranger la regarda longuement.\n\n— Simple petit cœur de vierge, dit-il enfin d'une voix à la\nfois tendre et brusque, comment comprendrais-tu un cœur\nvieilli comme le sien? Voudrais-tu donc lui fairemal àtontour ?\n\n— Non, dit-elle doucement ; je le consolerais comme une\nsœur. Je le plains de ne plus croire. Il me semble que je crois,\nà présent. Je ne sais pas ce qui se passe en moi. J'aspire à\nquelque chose que je ne comprends pas. Je voudrais répandre\nla joie, et je souffre. Tout le monde n'est donc pas heureux\nsur la terre ? Se peut-il qu'il soit seul... Oh parle-moi encore\nde lui.",
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     "texte": "LA BALLE D'OR 77\n\nAl ors l'Etranger décrivit les longs voyages, les terres que\nTon découvre et où Ton ne peut s'arrêter jamais. Il y a des îles\nsi belles qu'on donnerait toute sa vie pour y demeurer un seul\njour ; mais elles fuient devant le navire, et lorsqu'on pense\natterrir à leurs plages elles se fondent dans la brume, sur les\neaux. Puis il dit la mélancolie de la solitude, quand la nef\noscille lentement sous le silence des nuits de lune. 11 dit l'ap-\nproche des ports où nul ne vous attend, les cris et les rires,\nles hommes qu'on entend chanter sur le rivage, et les femmes\nbelles et douces qui sourient et qu'on voudrait aimer.\n\nIl parlait d'une voix lente et grave ; et la princesse, en\nl'écoutant, contemplait l'étendue mobile de la mer. Le soir,\npeu à peu descendu, rendait plus profonds les lointains. Les\nderniers rayons défaillaient sur la tranquille ondulation des\nflots ; ils caressaient le sable humide abandonné par le jusant,\net la lumière était comme un transparent réseau, fait de mail-\nles violettes et d'or et couleur d'iris...\n\nLes luths et les violes avaient tû leur musique. Mais une\nautre harmonie, longuement propagée, peu à peu s'élevait\ndes mille voix indistinctes de la mer, de la plage et des plaines\ncachées. De temps en temps une vague retombait sourdement,\nlà-bas, sur le sable, et alors le silence semblait régner sou-\ndain.\n\nLe voyageur ne parlait plus. Il regardait la petite princesse\ndont les yeux brillaient étrangement... Elle releva la tête, et\nune larme étincela dans ses cils. Et cette larme n'était venue\nni pour le chevalier inconnu ni pour l'Etranger, dontles lèvres\ntremblaient encore. Mais elle était montée d'une chose très\nvague, immense et profonde que la princesse avait sentie en\nelle, et c'était une larme d'amour.",
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     "texte": "78 VERS ET PROSE\n\nLa princesse voulut cacher ses yeux. A ce moment la balle\nd'or s'échappa de ses doigts, rebondit sur un galet... et Ton\nentendit distinctement trois sons.\n\n— Kling I disait l'un, mon esprit est clair comme l'azur !\n\n— Klang ! disait Fautre, mon âme a parlé I\n\n— KLONG ! disait le troisième, mon cœur s'est ouvert I\n\nEt la dernière vibration était si étrange, si troublante et si\nbelle, que le voyageur s'enfuit brusquement, n'osant pas\nl'écouter davantage .\n\nOn assure qu'il fit bien, car la princesse aimait, mais elle n'ai-\nmait personne. 11 était assez laid, et si elle l'avait reconnu tout\nà coup la flamme de ses grands yeux se serait attristée. 11 faut\nlaisser à la jeunesse l'amour, à la force l'action, à la maturité\nla JQie de la sagesse et celle de voir aimer en regardant agir.\n\nOr il est vrai que la princesse demeura stupéfaite et confuse,\nne sachant quel indicible vide achève notre premier émoi, et\nquel amer parfum se mêle aux roses de l'amour. Mais\nlorsqu'elle s'en fut retournée toute songeuse au palais du Roi\nson père, elle s'aperçut que la balle d'or frémissait encore\ncomme une cloche, et répandait trois sons ;\n\n— Kling 1 disait l'un, mon esprit est clair comme l'azur !\n\n— Klang ! disait l'autre, mon âme a parlé !\n\n— KLONG ! disait le troisième, mon cœur s'est ouvert !\nCar la petite porte du cœur est telle, qu'une fois entre-bâillée\n\nelle ne se referme plus. Et si les chevaliers vieillis ne peuvent la\nfranchir, les jeunes princes n'ignorent pas ce qu'il faut pour\nen faire battre le léger vantail.\n\nALBERT MOCKEL",
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     "texte": "[LES\n\nNOTES m\n\npubliées ci-après figurent sur\nsept feuillets de papier lilas clair vergé et glacé, de\n220 mm. X I2J mm. Encre noire; quelques mots à la\nmine de plomb.]\n\n[']\n\nLa rage de vouloir se connaître — de plonger sous sa\nculture consciente vers «l'Afrique intérieure v> de notre\nInconscient domaine.\n\net c'étaient des épiements pas à pas, en écartant les\nbranches les broussailles des taillis, sans bruit pour ne\npas effaroucher ces lapins qui jouent au clair de lune, se\ncroyant seuls.\n\nJe me sens si pauvre, si connu tel que je me connais\nmoi, Laforgue en relation avec le monde extérieur — Et\nj'ai des mines riches, des gisements, des mondes sous-\nmarins qui fermentent inconnus — Ah ! c'est là que je\nvoudrais vivre, c'est là que je voudrais mourir. Des fleurs\n\nSi] Ces Noits de Jules Laforgue, qui n'ont pas encore été réunies en\nurne, furent publiées dans le no de Février 189a des Entretiens POUTiQyES\n\nET UTTÉRAIRES.",
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     "texte": "80 VERS ET PROSE\n\nétranges qui tournent comme des têtes de cire de coif-\nfeurs lentement sur leur tige, des pierreries féeriques\ncomme celles où dort Galatée de Moreau surveillée par\nPolyphème, des coraux heureux sans rêves, des lianes\nde rubis, des floraisons subtiles où Tceil de la conscience\nn'a pas porté la hache et le feu —\n\nIl passait des journéesà s'épier en dedans, avec l'immo-\nbilité des moines du M* Athos faisant de l'histoire, du\nmonde, des astres, les satellites en menuets de l'astre fixe\nde leur nombril.\n\nIl avait enregistré quelques menues fleurs, rapporté,\nplongeur, quelques menus échantillons secs.\n\nD'abord les étonnements d'apprentissage les richesses\nde tons bizarres changeants qu'on a en fermant les yeux\n\nLes symphonies orageuses, les chœurs d'océan en se\nbouchant les oreilles.\n\nMais l'Inconscient n'est pas à chercher dans les percep-\ntions infinitésimales, uniquement. — La force mons-\ntrueuse qui me mène! la force qui me fait me développer\nselon mon type 1 la vertu qui raccommode ma main qui\ns*est blessée ! la force qui me pousse à implorer qq.\nchose ne sais quoi de la femme, de l'autre sexe I etc..\n\nAh 1 les beaux hamacs berceurs, incassables car imma-\ntériels; au-dessus de pelouses de fleurs, sous un ciel\nqui n'est que le dôme de feuillage du Bon Mancenilier!\n\népier des instincts avec autant que possible absence de\ncalcul, de volonté^ de peur de les faire dévier de leur\nnaturel, de les influencer —",
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     "texte": "NOTES DE JULES LAFORGUE 8l\n\nAujourd'hui tout préconise et tout se précipite à la\nculture exclusive de la Raison, de la logique, de la\nconscience —\n\nLa culture bénie de l'avenir est la déculture, la mise en\njachère.\n\nNous allons à la dessication : squelettes de cuir, à\nlunettes, rationalistes, anatomiques.\n\nRetournons mes frères vers les g^w eaux de l'Incons-\ncient, et mêlons ce Jourdain dont le baptême à notre\nfront ne serait pas eflfacé par « tous les parfums de\nl'Arabie »^ mêlons notre Jourdain au Gange des ancê-\ntres.\n\nMais le salut nous viendra de la Russie, des Tolstoï-\nciens.\n\nMais l'homme porte la tache originelle et ineffaçable\nd'une certaine dose de conscience — Elle n'est en géné-\nral qu'une source de soucis que n'ont pas les animaux,\nles plantes, les minéraux —\n\nTâchons du moins de discipliner cette réflexion pour\nnotre bonheur —\n\nAtténuons par l'habitude de la paresse, des grise-\nries du rêve ou des paradis artificiels, la conscience\n(angoisse, doute, gêne, etc.) dans le Présent,\n\nS'il est possible d'atténuer la conscience dans le pré-\nsent, on peut l'annihiler dans l'avenir : prévision^\n\n6",
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     "texte": "82 VERS ET PROSE\n\nattentCy par le culte devenu habituel de la Fatalité (voir\nles orientaux).\n\nEt pour le Passé dans le souvenir également par la\nfoi fataliste ne lui faire donner que la jouissance, la\njouissance du Passé passé, comme un rêve singulier\nqui n'a été qu'un rêve.\n\n[3]\n\nLe nu nous affole, — parce qu'on nous le cache —\nAu fond il est égal. — Eh laissez donc, on a fait de ça\ndes planches d'anatomie, des sections de cuisse, de\nseins, de matrice. — C'est connu. Il y [a] aussi une\npetite collection de bijoux d'acier chirurgie au service\nde sa petite personne enivrante et idéale.\n\nElles prennent leur parti de tout. — Un instinct les\nfait résister — pudeur (consigne inconsciente — et se\ntenir, c'est l'esprit de corps, inconsciemment elles cher-\nchent à faire respecter, c.à.d. non déflorer et user la\ncaste féminine.\n\nO femme, nous te salissons ainsi nous nihilistes parce\nque tu es Eve, l'instrument maudit, un peu sphinx par\nta mère, et une fausse sœur, on ne peut se confier à\ntoi car tu ne nous aimes pas pour nous et pour toi\nexclusivement, tu as d'autres intérêts, des intérêts de\nmaison divine, tu nous dupes pour Quelqu'un , tu\nes vendue aux intérêts de l'Administration. Veux-tu et\nrévolter, jeune nihiliste et être notre sœur et n'être que",
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     "texte": "NOTES DE JULES LAFORGUE S}\n\ncréature, et ne plus nous promettre Tinfini décevant\ndans tes yeux, alors nous te gâterons 1 Borne-toi; à nous\ndonner de ce que tu as et à recevoir de ce que nous\navons. Soyons heureux ensemble ici-bas, sans dieux à\nla bonne créaturette. Sois toute à nous, sans arrière-\npensée — Plus de pudeurs, sois simple et bonne bête,\nviens à nous à deux bâtants [2], sans fausses enseignes,\nsans faire l'article par tes regards. Nous nous connais-\nsons, nous nous valons, ma fille. Plus de ces regards de\ntrésors qui nous mettent dans des états et nous lancent\nà Tespoir de l'infini absent — tu es la femme et moi\nrhomme, soyons heureux sexciproquement sans les\ncérémonies transcendantes qui ont perdu l'humanité —\n(Idéal de la grue ?)\n\nVeux-tu ? Elle répond oui. Mais la voix est diaphane\net insaisissable, et le regard mourant... Ah Itu menti-\nras toujours, tu es à vendre, tues une fausse sœur. Eve,\nDalila.\n\n[4]\nLa tête seule est nue, hors du col très-montant, les\nyeux baissés, coiffée, les lèvres pincées avec distinction\n— Sphinx en toilette — masque d'anglaise compliqué —\ntourbillon attirant d'inconnu distingué, classe sociale\n— voilà ce que la civilisation a fait de ce petit animal\nenfantin. — Ce masque à phrases, provoquant, pudique,\nqu'on a peur d'offenser, qui attire les flatteries, ces yeux\n\nh] sociale.\n\n[2] à nous le corps ouvert, sans...",
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     "texte": "84 VERS ET PROSE\n\nOÙ nous avons mis notre infini et qui dans leurs nuan-\nces ont tout un répertoire d'infinis, dont ils jouent avec\nart — de même le répertoire d'infinis entre le sourire\net l'amertume poignante des lèvres ; et cet art de se\ncoiffer avec pudeur, propreté, comme une couronne\nd'honnêteté tressée, lisse, calme. Clavier des regards\ndes yeux, clavier des regards des lèvres, coiffures,\ninflexions de cou, voilà — c'est prodigieux I De la\nménade, de la madone, de la duchesse — On est saisi\nlà devant — Et alors commencent les sièges de désirs\nse prenant pour de l'esthétique désintéressée — Nous\nlui montrons ses mille statues en lui disant vous voilà,\nou du moins nous avons essayé de vous faire, hélas 1 —\npuis viennent les vocabulaires poétiques —\n\nAlors elle s'avance les épaules décoletées, avec la\nligne affollante et mouvante, chatoyante [i] d'ombre\ndans l'ondulation satinée [2] et noble des omoplates, et\nle fi-ileux de la naissance des bras — c'est beaucoup !\naussi elle s'avance d'un air plus serein, plus fi'oid,\ndéconcertant— mais on sent déjà l'animal et sa destinée,\net sa chute fatale parmi ses linges.\n\nIl ne faut pas nous la faire — il n*y a pas d'épaules\nsans buste, voyez les statues — nous vous connaissons\nmais nous continuons nos concerts littéraires faisant\ncroire que nous croyons que c'est arrivé — vous êtes\nplus belle que nos pauvres statues — mais nous savons\nce que nous savons — C'est tout de même insensé\nd'invention, ce sexe!\n\n^i1 satinée et chatoyante.\n\na] ondulation imperceptible, ondulation voilée.",
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     "texte": "NOTES DE JULES LAFORGUE 85\n\nle buste I le buste ! (sur Tair des lampions).\n\nInsensés qui courons à notre perte !\n\nElle a d'un geste charmant haussé les épaules d'un\nair indifférent devant nos enthousiasmes et nos flatte-\nries, et le buste s'est un peu dégagé dans ce geste ou\ndu moins, le pli des aiselles est délivré, dans un éclair\nd'instinct conservateur elle sent que cette tenue équi-\nvoque a plus de bestial et de signal de lâchez-tout que\nle calme stupéfiant de tout le torse nu, beau comme une\ndouche —\n\nLes voici les deux menus coussins jumeaux, dont le\ndécolletage montrait la surface^ et dont Famant fouille\nmaintenant le suspendu à Tair, la ronde-bosse, le des-\nsous, le tronc. C'est donc ça.\n\nIl n'y a plus rien à faire — plus loin c'est le baptême\nde la ligne, les tropiques, le plat de la bonne bouche\ngardé au chaud. — Et le reste ne sera vu, détaillé que\ndans le calme de la possession, la fatuité bellâtre du\nsacrilège accompli — et sera incompris.\n\nC'est comme ces églises gothiques commencées à une\népoque de foi, de pâmoison, d'élans et achevées dans\nun âge d'indifférence cossue, où Ton a vu le ventre, les\nparties inférieures\n\n[5]\n\nLes ongles longs, c'était chez lui un besoin de chat,",
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     "texte": "86 VERS ET PROSE\n\nse savoir des boucliers au bout de chaque doigt, ou\nplutôt des antennes défensives.\n\n— Elle en pouvait bien supporter la vue — mais eut\nbien de la peine à surmonter Téquivoque de ces ongles\nsur son épiderme dans les premières caresses — mais\nune fois surmontée cette angoisse devant une chose\ninconnue, cela devint pour elle au contraire — mais si\ninconsciemment 1 — un ragoût, un appendice de plus\nde ce sexe étrangement dominateur, le premier attou-\nchement de ces ongles, tâtant le terrain, était l'avant-\ngarde électrique et fondante des grandes étreintes.\n\nLui ne pût jamais se faire à ses ongles tout courts à\nelle — Il n'osait lui toucher le bout des doigts, ayant\npeur d'y frôler une plaie à vif — Elle dut les laisser\ncroître un peu.\n\nPourquoi était-elle si enivrante ? parce qu'inconnue.,\ncomme les mystères de Cérès\n\nLa même attirance que le Cadavre, tant qu'on en a\npas vu un.. — on le voit, on se cramponne aux barreaux\nde la Morgue, on le scrute, — Oh ! c'est donc ça, c'est\ndonc ça —\n\nEt cependant il n'y a de vrai que de se suspendre à\nelle, nos bras autour de ses épaules, et les yeux mou-\nrants ramper, boire à ses lèvres",
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     "texte": "LETTRE A UN POÈTE\n\n28 mars 1898.\n\nMon cher Poète. — Merci de renvoi de votre livre ;\nmerci plus encore de la dédicace que vous avez bien\nvoulu m'en faire. C'est là une façon délicate et pré-\ncieuse entre toutes de me marquer votre amitié, et j'en\nai été, croyez-le, infiniment touché. J'ai lu vos poèmes;\nils sont beaux. Vous avez la vision abondante et riche,\nl'image curieuse, l'inspiration passionnée et jaillissante^\net surtout cette belle faculté de vous exalter qui fait\ncourir à certains moments des flammes sur les mots.\nAvec cela de la tendresse, des douceurs émouvantes\net une bonté qui marche en tenant la pitié par la main.\nOrs violents, pourpres en ruisseaux, grandes limpidités\nbleues, tout cela se fond dans l'intime et profonde har-\nmonie d'une même âme, enivrée de sentir, et brûlant\nde se donner. Oui, ce que je distingue en vous, c'est ce\ngrand geste d'effusion, ce cœur répandu comme un\nvase, cet amour en un mot qui ruisselle à travers votre\nœuvre et la vivifie. Je vous en admire et vous félicite ;\ncar il faut aimer. Là est le secret mystérieux et pro-\nfond de toute la vie, de tout l'art.\n\nN'est-ce point par exemple avec de l'amour qu'est fait\nce poème avec cet appel frémissant dans l'aurore... et",
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     "texte": "\\\n\nLETTRE A UN POÈTE 89\n\ncet autre, tout fondu en douceur, cette argentine pasto-\nrale que j'avais déjà remarquée ?\n\nL'amour seul est vivant et fait vivant. Il faut qu'il\npénètre en nous comme l'air que nous respirons, qu'il\ncircule en nous comme un sang idéal qui porte partout\nla chaleur et la force. Là où il n'est pas tout se dessè-\nche et meurt, car, étant la vie, il a la haine de ce qui\nn'est pas la vie, de Tartificiel. Et c'est cela qui me réjouit\nchez vous, cette expansion chaude et sincère, cette fer-\nveur vers le vrai. Votre âme est en route, mon cher\npoète. Depuis que je la suis, il me semble la voir tou-\njours élargir ses accents, se dégager de toute inutile\nrecherche, de tout raffinement entortillé et superflu, et\ntenter éperdumcnt de redevenir simple, saintement\nsimple. Il y a là une belle et logique évolution vers la\nBeauté qui n'est en littérature et ailleurs que la plus\ndirecte et la plus forte, c'est-à-dire la plus sincère façon\nd'exprimer son cœur.\n\nEn tête de votre livre, vous revendiquez avec un\nnoble orgueil le nom de poète. Vous y avez tous les\ndroits; et c'est de ce beau nom que je veux ici vous\nsaluer, en vous envoyant en même temps l'assurance\nde toute mon amitié.\n\nALBERT SAMAIN",
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     "texte": "LE TRIOMPHE DE LA MORT\n\nConnaissez-vous, au musée de Madrid, le Triomphe\nde la Mort, qu'on attribue à Breughel ? La Mort enva-\nhit le monde : sans chair et colérique, toute d'os, la\ngueule vide et rageuse, sur son cheval en carcasse, elle\nchasse à larges coups de faulx, vers une grande chausse-\ntrappe^ qu'ouvrent ses valets, une foule de manants, de\nlansquenets, de femmes nues, de paysannes, qui se\nrévoltent lourdement : toute cette humanité rustique\nest précipitée dans la terre des tourbes. Des deux côtés\nde l'ouverture béante veillent, prêtes au bon combat, les\narmées de la Camarde: d'innombrables squelettes pres-\nsés, front contre front, l'un d'eux hissé au-dessus des\nrangs, frappent follement sur des timbales. En guise\nd'étendards, ces funèbres soldats portent des cierges\nfumeux, en guise de boucliers, des couvercles de cer-\ncueils, des tuniques^ des linceuls. Et dans le paysage\nsinistre, meublé de potences, d'incendies, de naufrages,\nde diableries, de noyades et de massacres, les militaires\ndécharnés, avec un entrain décidé et féroce, collaborent\nà l'œuvre de leur Reine chauve- C'est le cimetière qui\nmet à sac la Vie. Là un déterré montre un sablier vide à\nun roi en cuirasse, couronne et manteau : il est temps de\n\n\\",
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     "texte": "96 VERS ET PROSE\n\nmourir 1 Ici il emporte un cardinal agonisant dont il\ns'est coiffé cocassement du chapeau écarlate. Un autre\négorge un pèlerin dévalisé, ou guigne, jaloux de leurs\nlèvres roses, deux amoureux qui se bécotent en grattant\nde la guitare. Certains de cçs soudards, zélés, ramas-\nsent les gens dans un filet pour les livrer plus vite, ou\nils les jettent à l'étang, une pierre à meule au col, ou\nils les pendent, ou ils les décapitent. Leurs bandes, en\ndes chemins creux, se précipitent au carnage vers des\nvillageois armés en vain de piques et d'épieux. Cepen-\ndant à l'avant-plan deux défunts mènent une charrette\nemplie de crânes, avec la pelle du fossoyeur jetée dessus.\nL'un d'eux joue narquoisement de la vielle, sans doute\npour se moquer des tempes sans oreilles, l'autre, assis\nsur l'épouvantable haridelle attelée au tombeau, balance\nune lanterne afin de railler, je crois, les orbites vides. Et\nà un balcon, derrière une croix, profilés sur la pente d'une\nvieille tour tronquée, des fantômes sonnent dans des\ntrompes l'hallali de cette chasse fantastique, et, plus\nhaut, deux squelettes s'occupent, aux grosses cloches\npendues à un arbre mort, du glas de la fête sépulcrale.\n\nEUGÈNE DEMOLDER",
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     "texte": "CHANT DU VAGABOND\n\nJe suis lassé des femmes, et lassé de V amour.\n\nMais la terre demeure, et la mer demeure, et cela est asse;^\npour les jours et les nuits ;\n\nDonnez-moi la longue route blanche et V immense étendue grise\nde la mer y\n\nEt la volonté du vent et celle de V oiseau, et la douleur encore\nen moi.\n\nPourquoi chercher la douleur et donner Vor pour la lutte ?\n\nfai beaucoup aimé, et beaucoup pleure ; mais les larmes et\nV amour ne sont pas la vie ;\n\nLega^onparle à mon cœur, et l'écume de la mer crieàmon\nsat^.\n\nEt le soleil brille, et la route brille, et le vin brille dans la\ncoupe.\n\nfai eu asseï de sagesse et asse^ de gaieté,\n\nCar la route et le terme sont uns, et c'est bientôt la fin de la\nroute ;\n\nEt alors bonne nuit et au repos, — et si le pied souffre ou si\nle cœur pleure.\n\nEnfin, c'est le vrai sommeil et le long sommeil, le sommeil trop\nlong pour un nouvel éveil.\n\nARTHUR SYMONS\n\nTraduit par EDOUARD et LOUIS THOMAS\n\n7",
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     "texte": "ŒUVRES\n\nSur Fœiivre d'Emile Yerhaeren.\n\nClassique, romantique, symboliste, adjectifs sonores et un peu\nlourds dont le sens ne sera jamais fixé. Ils suggèrent plus de choses\nque ne semble en contenir leur définition arbitraire, sans doute\nparce qu'ils sont moins synonymes de systèmes que d'individualités\nglorieuses (i). Lamartine, Hugo, Musset, voilà des tempéraments\nbien divers, encore que tous trois rangés sous une même étiquette.\nGrifïîn, Régnier, Verhaeren ont également assuré le triomphe du\nsymbolisme, sans qu'il soit facile d'enfermer ces maîtres dans une\npetite école poétique, ou plutôt, si école il y a, celle-ci n'englobe\n\n1. M. Brunetière a bien mis cette vérité en valeur: « Le matérialisme et\nle spiritualisme sont des systèmes ; le classicisme ou le romantisme n'en\nsont point. Dirai-je que sMIs en étaient, il n'en résulterait pas que leur\nunité dût se définir par le génie d'un seul homme ? Les précurseurs de\nDarwin, tels que Lamarck, par exemple, et plusieurs autres, ont leur part\ndans la définition du Darvsinisme lui-même, et surtout dans l'histoire de\nsa formation. Mais le classicisme ou le romantisme sont des noms qui ne\nservent, comme ceux de Renaissance ou de Réforme, qu'à envelopper des\nsimultanéités ou des successions de faits historiques ; et, de plus, on\nremarquera qu'au contraire des noms de réforme et de renaissance ceux\nde classicisme ou de romantisme n'ont point de signification par eux-\nmêmes, d'étymologie certaine, qui en détermine le contenu. » (U Evolution\nd$ la poésie lyrique, t. l, p. 170).",
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     "texte": "SUR l'œuvre d'Emile verhaeren 99\n\npas seulement les poètes mais les *c intellectuels » du moment : uù\nair de famille relie les penseurs de chaque époque. Ces appellations\nde symboliste, de romantique, de classique débordent leurs cadres\nlittéraires, d'où la difficulté de définir. Toucher à un ordre de l'acti-\nvité cérébrale, c'est toucher à tous les autres à la fois, de même que\nle choc d'une note sur un clavier fait vibrer sourdement les autres\ncordes.\n\nAinsi, tout en restant l'expression de tendances littéraires, ces mots\nde classique, de romantique, de symboliste disent une orientation\ndéterminée de la pensée humaine, une inquiétude morale bien\ncaractérisée, une manière propre d'envisager le problème de la vie.\nUne perruque Louis XIV, une tragédie de Racine, le Discours de la\nméthode, un portrait de Rigaud, un sermon de Bourdaloue, autant\nde manifestations sûres d'un même idéal. Par ces mots entendons\ndonc trois stades d'une civilisation marqués par la Révocation de\nVEdit de Nantes, la Déclaration des Droits de V Homme, l'aifirmation de\nV Idéalisme scientifique contemporain. Même on pourrait, semble-t-il,\nchercher à exprimer le sens du classicisme, du romantisme, du\nsymbolisme sans se placer sur le terrain de la littérature, simple-\nment en interrogeant l'évolution sociale du peuple français. On se\ntrouverait ainsi en présence d'une société dont l'esprit a subi trois\ntransformations capitales dans ses mœurs comme dans ses idées. Ce\nserait un curieux chapitre de dynamique sociale que celui où seraient\ninscrites les courbes de l'âme française depuis la fm du xvi* siècle\njusqu'à nos jours. Alors on saurait avec moins d'impiécision la\nvaleur des mots en question.\n\nPar contre, si, délaissant le domaine de nos acquisitions sociales et\nscientifiques depuis trois siècles, nous ne considérons que celui de la\nlittérature, nous recommençons la même opération par sa preuve,\ntant il est vrai qu'une manifestation de notre mentalité dans un\ntemps donné et dans un champ restreint se trouve en corrélation\npar£ùte avec les autres acquisitions intellectuelles du même temps.",
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     "texte": "100 VERS ET PROSE\n\nEtudier un courant poétique à une époque déterminée de notre his-\ntoire, c'est dévoiler du même coup les tendances de la science et de\nla morale. Comme le classicisme, comme le romantisme, le symbo-\nlisme, il faut qu'on le sache, est, plus qu'une école d'esthètes, une\nmanière de concevoir les questions contemporaines, un mode de\nvision à part et pourtant général, une direction de la pensée, une\nfaçon de traiter, suivant les nécessités de cette heure, aussi bien l'apo-\nlogétique, la philosophie, la science physique, la biologie que l'es -\nthétique. Je trouve une correspondance étroite entre la manière don t\nM. Loisy interprète l'exégèse, M. Bergson la métaphysique, M. Poin-\ncarré la méthode d'induction, M. Houssaye les sciences naturelle s\nd'une part, et la façon dont nos poètes conçoivent aujourd'hui la\npoésie.\n\nLa littérature, comme la sociologie d'après Comte (i), obéit donc\nà deux loi^ primordiales, loi de coexistence et loi de succession . La\npremière, nous venons de le voir, détermine les connexions des\ndiverses manifestations intellectuelles d'un même temps : dans une\nsociété toutes les acquisitions de l'esprit ont entre elles des rapports\nde coordination nécessaires. — La seconde loi dont il s'agit à présent\ndétermine les causes de l'évolution intellectuelle d'un siècle à l'autre .\nUn « genre littéraire » ne se contente pas d'être corrélatif aux aspi-\nrations d'un temps, il marque encore une étape dans la succession\ndes phénomènes sociaux. Par ainsi, le symbolisme, en plus de sa\nparticipation (statique) à la vie ambiante, doit encore être étudié\ndans sa formation (dynamique) et d'après sa provenance.\n\nOr, de recherches objectives sur les origines françaises du symbo-\nlisme, on retire cette certitude que notre génération continue l'évo-\nlution naturelle du romantisme vers une poésie plus lyrique et plus\n\nI. On sait que pour Auguste Comte les phénomènes sociaux ressortis-\nsent de deux lois : loi de coexistence et loi de succession, que l'auteur de la\nPhilosophie positive appelle loi de la statique sociale et loi de la dyna-\nmique sociale. Cette division peut servir pour l'étude d'une «école » littéraire\nqu'on envisage tour à tour dans son milieu et dans sa genèse.",
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     "texte": "SUR l'œuvre d'Emile verhaeren ioi\n\nintérieure. C'est sur quoi les critiques n*ont pas assez insisté et tout\nreste encore à faire du côté de nos origines. On a vu que le pamas-\nsisme avait succède au romantisme et l'on a cru que celui-là dérivait\nde celui-ci. Cest une étrange erreur. Les théories parnassiennes con-\ntredisent totalement la doctrine de Hugo. Bien loin qu'il fût l'évolution\nnaturelle du romantisme, le pâmasse a été une réaction violente, un\nretour accusé vers la poésie impersonnelle et classique. Il a rompu\navec notre tradition française de poésie. Au contraire, si on définit\nla poésie romantique avec les romantiques eux-mêmes : « la réalisa-\ntion de la beauté par l'expression du caractère », on voit que les sym-\nbolistes n'ont fait que reprendre les acquisitions du romantisme en\nles approfondissant et en les poussant vers Vintérieur.\n\nNul mieux que Verliaeren ne peut nous faire sentir cette évolution.\nLa poésie de l'auteur des Moines est une poésie de transition, si j'ose\ndire ; elle rétablit les communications entre le symbolisme et le\nromantisme. Par elle, nous comprenons pourquoi le symbolisme a\nréagi avec tant d'aciiarnement contre l'esthétique parnassienne insou-\ncieuse de ses origines, en contradiction avec le génie de la race.\nAvant donc de caractériser l'originalité si particulière de Verhaeren,\nil importe de montrer comment, après avoir été institué un des léga-\ntaires les plus autorisés du romantisme, l'auteur des Villes tentacu-\nlaires a fait fructifier ce précieux dépôt.\n\nII\n\nTous ceux qui ont écrit (i) sur Tceuvre de Verhaeren ont remarqué\nles affinités de ce beau génie avec celui de Hugo. L'un et l'autre possè-\ndent un don d'imagination poussé à ses limites. Leur esprit est comme\nune lentille braquée sur les êtres qui grossit démesurément tout ce\n\nI. Voir notamment l'excellente brochure de A. Mockel sur Verhaeren\navec une préface de Vielé-Griffin.",
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     "texte": "102 VERS ET PROSE\n\nqui passe dans son champ. M. Brunetière a noté chez Hugo comme\nune hypertrophie du sens du mystère et de l'impénétrable avec un\npouvoir magique de s'hypnotiser soi-même. Ce tempérament de\nvisionnaire se retrouve chez l'auteur des Campagnes hallucinées^\n\nPour se faire écouter il parlait par miracles,\n\ndit quelque part Verhaeren. C'est à lui-même qu'il pensait sans\ndoute, à son amour pour les paysages ravagés par la tempête, pour\nles villes industrielles du Nord qui semblent dans le soir vomir des\ntorrents d'incendies et où\n\nLe feu devient clameur hurlée en flamme\nVers les échos, vers les Id-bas^\n\nNe s'est-il pas peint encore dans ce cri :\n\nMon âme ! — est clamante et gémissante !\n\nRien que les titres choisis par Verhaeren sont caractéristiques de\ncette faculté de paroxysme : Les Déhâcles, les Flambeaux noirs, les\nApparus dans mes chemins, les Campagnes hallucinées, les Villages illu-\nsoires, les y aies tentaculaires, etc.. — De son côté Hugo affectionnait\ndes titres comme : la Trompette du jugement, Voix basses dans les ténè'\nbres. Paroles de géant, Ce que dit la bouche d'ombre.\n\nOn retrouve dans les Travailleurs de la mer, dans un chapitre inti-\ntulé : A maison hantée habitant visionnaire, de curieux renseigne-\nments sur la nature d'imagination que Hugo savait être la sienne.\n« La rêverie, qui est la pensée à l'état de nébuleuse, confine au som-\nmeil, et s'en préoccupe comme de sa frontière. L'air habité par des\ntransparences vivantes, ce serait le commencement de l'inconnu ;\nmais au delà s'offre la vaste ouverture du possible. Là d'autres êtres,\nlà d'autres faits. Aucun surnaturalisme, mais la continuation occulte\nde la nature infinie. » Ce passage peu connu me semble une excel-\nlente analyse du tempérament souvent apocalyptique de Verhaeren .\nChaque image choisie pour l'expression d'un spectacle fantastique",
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     "texte": "SUR l'œuvre d'Emile verhaeren io^\n\nest poussée à sa limite. Avec quelle violence il nous peint les plai-\nsirs des matelots un jour de fête dans le port I\n\nn fermente de chants hurlés et de tapages :\n\nFenêtre par fenêtre, étage par étage,\n\nSes façades dardent, de haut en bas.\n\nLe vice — et, jusqu'au fond des galetas,\n\nBrame V ardeur et s'accouplent les rages.\n\nDans la granS salle, où les marins affluent.\n\nPoussant audevant (feux quelque bouffon des rues\n\nQui se convulsé en mimiques obscènes.\n\nLes vins d écume et d!or bondissent de leur gaine ;\n\nLes hommes saouls braillent comme des fous.\n\nLes femmes se livrent — et tout à coup,\n\nLes ruts flambent, les bras se nouent, les corps se tordent,\n\nOn ne voit plus que des instincts qui s'entre-mordent.\n\nDes seins offerts, des vents repris — et Tincendie\n\nDes yeux hagards en des buissons de chair brandie.\n\nVoici la Révolte avec ses horreurs et ses carnages :\n\nLa rue, en un remous de pas.\n\nDe corps et â^ épaules doù sont tendus des bras\n\nSauvagement ramifiés vers la folie\n\nSemble passer volante.\n\nEt ses fureurs, du même instant, s'allient\n\nA des haines, à des appels, à des espoirs ;\n\nLarueenor,\n\nLa rue en rouge, au fond des soirs.\n\nDe là plusieurs conséquences dont la première est l'obsession de\nla mort, de la mer, de Touragan, des vastitudes désolées, de tout ce\nqui secoue profondément l'être.",
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     "texte": "104 VERS ET PROSE\n\nTragique et noire et légendaire.\nLes pieds gluants, les gestes fous,\nLa Mort balaie en un grand trou\nLa ville entière au cimetière.\n\nLa Mort a bu du sang\n\nAu cabaret des Trois-CercueUs.\n\nComme un troupeau de bœufs aveugles\n\nAvec effarement, Id'-haSf au fond des soirs,\n\nL'ouragan beugle.\n\nEt tout à coup, par aurdessus des pignons noirs.\n\nQue dresse, autour de lui, V église, au crépuscule.\n\nRayé d'éclairs, le clocher brûle.\n\nJ'ai choisi ces citations au hasard, car il suffit d'ouvrir un livre de\nVerhaeren à n'importe quelle page pour se rendre compte avec quelle\npuissance il nous communique ses terreurs (i) :\n\nLes grand'routes tracent des croix\n\nA T infini, à travers bois;\n\nLes grandroutes tracent des croix lointaines\n\nA l'infini, à travers plaines ;\n\nLes grand'routes tracent des croix\n\nDans Vair livide et froid,\n\nOi^ voyagent les vents décbevelés\n\nA V infini, par les allées.\n\nUne seconde conséquence est, ce que faute d'un autre mot j'appel-\nlerais le sens épique chez Verhaeren. Cette attitude est rare parmi les\nsymbolistes ; nous ne la retrouvons que chez Vielé-Griffin et chez\n\n!• Dans les Campagnes hallucinées sur dix-huit pièces il y en a sept inti-\ntulées Chanson de fou.",
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     "texte": "SUR l'œuvre d'Emile verhaeren 105\n\nGaudel, malgré le désir des poètes contemporains de « faire grand »,\ncomme Ta dit Beaunier. Ainsi que Hugo, Verhaeren débute toujours\npar une vision ample, par une annonce claironnante de son sujet.\nVous vous souvenez des commencements de poèmes de l'auteur de\nla Légende des Siècles tels que ceux<i :\n\nfeus un rêve, le mur des siècles nC apparut.\n\nTout étant vision sous les ténébreux dames\n/aperçus dans V espace étoile trois fantômes.\n\nJe vis dans la nuée un clairon monstrueux.\n\nComparez-les avec ces débuts de poèmes :\nTous les chemins vont vers la ville.\n\nSur la ville dont les affres flamboient ^\nRégnent, sans qu'on les voie,\nMais évidentes, les idées.\n\nLa plaine, au fond des soirs, s'est allumée.\nEt les tocsins cassent leurs bonds de sons,\nAux quatre murs de Fbori^on.\n— Une meule qui brûle! —\n\nDe part et d'autre nous assistons, sans qu'il soit bien facile de pré-\nciser, à une transposition du mode lyrique au mode épique. C'est\nqu'une même ferveur panthéistique enflamme nos deux génies. Ils\ndivinisent l'objet de leur vision et font surgir de la nature l'âme\nuniverselle qui la meut. On connaît assez l'admirable poème symbo-",
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     "texte": "I06 VERS ET PROSE\n\nliste de Hugo, le Satyre. De même Verhaeren a magnifié la Vie, la\nForce, la Puissance cosmique, — et aussi la Pitié :\n\nLa mort, la vie et leur ivresse !\n\nOh I toutes les vagues de la mer !\n\nCercueils fermés, berceaux ouverts,\n\nGestes S espoir ou de détresse.\n\nLes membres nus, le torse au clair.\n\nJe m'enfonce soudain, sous vos caresses rudes,\n\nAvec le désir fou\n\nDe m* en aller, un jour, jusques au bout.\n\nLardas, me fondre en votre multitude !\n\nf aime mes y eux fiévreux, ma cervelle, mes nerfs.\nLe sang dont vit mon coeur, dont vit mon torse,\n\nfaime Vhomme elle monde et f adore la force\n\nQui donne et prend ma force à Vhomme et V univers.\n\nEt ce cri prophétique !\n\n// n'est plus rien de vrai, puisque tout est divin,\n\nl'ai accumulé à dessein les citations. Elles feront mieux compren-\ndre que tout commentaire verbeux l'ampleur d'esprit de ce poète\ntitanique capable de réaliser dans un siècle de fer et de découvertes\nscientifiques le rêve d'Eschyle et de prédire, nouveau Prométhée, la\nnaissance de la Babylone future.\n\nPenser, chercher et découvrir sont ses exploits.\nIl emplit jusqu'aux bords son existence brève ;\nIl n^ enfle aucun espoir, il ne fausse aucun rêve.\nEt s'il lui faut des Dieux encore, — qu'il les soit!",
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     "texte": "SUR l'œuvre d'Emile verhaeren 107\n\nLe cri de Faust n'est plus nôtre I L orgueil des fronts\nLuit haut et clair, à contre-vent, parmi nos routes,\nL ardeur est revenue en nous; morts sont Içs doutes\nEt nous croyons déjà ce que d^ autres sauront.\n\n111\n\nUne pareille puissance créatrice n'est pas sans danger. Hugo qui\nvoyait énorme n'a pas su éviter toujours le ridicule. Lorsqu'on décom-\npose une des pièces les plus tumultueuses de la Légende des Siècles,\non remarque que souvent, pour reprendre une expression de Veuil-\nlot, les images d'Hugo « dansent autour de rien». Lorsque Flaubert\nfaisait passer par son « gueuloir » quelques vers tonitruants de son\npoète favori, comme ceux-ci des Bur graves qu'il affectionnait :\n\n... Lorsqu'ils étaient en marche\n\nIls enjambaient les ponts dont ils brisaient les arches,\n\nle bon géant normand ne trouvait rien autre pour exprimer son\ndélire que de s'écrier : « C'est énorme I c'est énorme ». Si Verhaeren\nva encore plus loin dans l'outrance que son devancier, il ne sombre\njamais dans les abîmes du « pathos ». Verhaeren se sépafe d'Hugo\nparce que Fauteur des Forces tumultueuses a plus de goût. Il a com-\npris le danger de broyer le lecteur sous une avalanche de mots.\nAussi préfère-t-il nous suggestionner.\n\nC'est ici qu'éclate la différence entre le romantisme et le symbo-\nlisme et qu'on peut saisir la transformation capitale opérée en poésie\npar Verhaeren. Les poètes romantiques n'avaient rien de très inté-\nrieur ; Hugo en particulier a complètement échoué dans la traduc-\ntion et l'analyse des sentiments un peu profonds ou subtils. Verhae-\nren fut un des premiers à orienter la poésie du dehors au dedans.\nPour les symbolistes, bien loin que ce soient les choses qui détermi-",
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     "texte": "I08 VERS ET PROSE\n\nnent notre personnalité, c'est au contraire notre personnalité qui se\nprojette sur les choses et qui les colore de sa propre teinte. Cette\nréforme qui constitue l'essence de la poésie contemporaine, réforme\npressentie par Hugo, a de puissantes analogies avec la doctrine de\nKant, le père de l'idéalisme moderne. Le célèbre esthéticien alle-\nmand, Theodor Upps, a fondé sur le même principe toute sa fameuse\nthéorie de VEinfublung ou intropatbie, ou pouvoir qu'a la conscience\nde se projeter au dehors et de communiquer ainsi à l'objet extérieur\nnotre activité psychique. Un jour, au moyen de ces analogies réel-\nles, nous essayerons de rattacher le symbolisme à tout le mouve-\nment intellectuel du siècle. Pour l'instant, comme nous l'avons mon-\ntré à propos de Régnier, il suffit de déclarer que la vision de\nVerhaeren n'est pas une vision périphérique, c'est-à-dire qui tourne\nautour des choses, mais une vision centrale qui part du cœur même\ndes phénomènes, si j'ose m'exprimer ainsi. Verhaeren décrit parfois,\nmais le plus souvent il se meut, semble-t-il,'au milieu des incendies,\ndes orgies, des révoltes sanglantes et vit si intensément ces specta-\ncles terrifiants que ceux<i ne nous apparaissent plus des spectacles,\nmais des états drames cosmiques. Autrement dit encore, il y a entre\nun poème parnassien et un poème de Verhaeren sur une tempête\nla même différence qui existe entre le fait d'imiter sur l'orgue de\nFribourg les roulements du tonnerre et l'évocation par la Symphonie\npastorale des émotions qui se passent dans l'âme des paysatls.\n\nPar les plaines de ma crainte, tournée au Nord,\nyoici le vieux berger des Novembres qui corne,\nDebouU comme un malheur, au seuil du bercail morne.\nQui corne au loin V appel des troupeaux de la mort,\n\nLétahle est cimentée avec mon vieux remords^\nAu fond de mes pays de tristesse sans borne.\nQu'un ruisselet, bordé de menthe et de viorne.\nLassé de ses flots lourds, flétrit, dun cours retors*",
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     "texte": "SUR l'œuvre d'Emile verhaeren 109\n\n■ ■ ' ■ ■ Il »\n\nBrebis noires, à croix rouges sur les épaules,\nEt béliers couleur feu rentrent, d coups de gaule.\nComme ses lents péchés, en mon âme d effroi;\n\nLe vieux berger des Novembres corne tempête.\nDites, quel vol S éclairs vient d effleurer ma tète\nPour que, ce soir, ma vie ait eu si peur de moi?\n\nAu reste je trouve dans une préface qu'écrivit récemment l'auteur\ndes Villages illusoires pour le catalogue d'une exposition d'Edmond\nCross une excellente définition du procédé immanent cher aux sym-\nbolistes. ^ Le grand et pieux respect que vous avez montré pour la\nnature, la franche et exigeante sincérité dont vous fîtes preuve en\nl'étudiant et l'aimant, vous les voulez diriger à cette heure vers un\nautre objet et vous rêvez, comme vous me l'écriviez, de faire de\nvotre art non plus seulement la glorification de la nature mais la glo-\nrification même dune vision intérieure, » On ne peut mieux indiquer,\nje pense, le passage du naturalisme à Vidéalisme :\n\nJe lui confesse tout, comme autrefois.\n\nBien qu'elle sache aujourdhui tout, d avance.\n\nEt qu'elle entende Vâme, avant la voix.\n\nJe suis Tardent de sa toute présence,\nJe la voudrais plus morte encor\nPour V évoquer, avec plus de puissance.\n\nJe n'ai pas cru devoir insister sur l'influence exercée par la race et\nle milieu sur l'œuvre de Verhaeren. Cette influence est trop évidente.\nVerhaeren doit à sa naissance, à son enfance passée en pleines Flan-\ndres, cet amour de la vie des choses, du quotidien de l'existence, des\nbeautés fortes et rudes qu'on retrouve dans son œuvre entière. Il doit\nencore au caractère flamand une propension non déguisée au mysti-\ncisme. Il est à remarquer en effet combien chez les peuples du Nord",
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     "texte": "IIO VERS ET PROSE\n\nle naturalisme s'allie à rilluminisme, c'est pourquoi Vielé-OrilBo\nparlant des Moines de Verhaeren a pu dire avec justesse que ceux-cî\nétaient forts, grands, violents et pieux. A ce propos il y aurait peut-\nêtre lieu d'insister sur les sens divers que peut revêtir le mot natura-\nlisme. Il existe, par exemple, une grande différence entre l'auteur de\nNana et l'auteur de Germinal. Disons simplement que dans les pas-\nsages de son œuvre où Verhaeren semble abandonner la glorification\ndelà vision intérieure pour sacrifier à des tendances plus naturalistes,\nle poète se sauve de la vulgarité — comme les impressionnistes qu*il\na bravement défendus — par le lyrisme de la couleur (i). Qiioique\nFlamand, Verhaeren est fou de couleurs ; c'est qu'à rencontre d'un\nhomme du Midi, étant privé de soleil il l'invente.\n\n1. M. Robert de la Sizeranne a bien mis en relief la réadiori dialisU\ndes impressionnistes qui par d'autres côtés tiennent encore aux théories natu-\nralistes. Les impressionnistes, dit-il, « ont bien représenté selon la formule\nréaliste les spectacles de la vie moderne^ mais en les éclaboussant de tant\nde couleur, qu'on ne les reconnaît plus. Quand la nature était laide, ils ont\ntâché de la dissimuler à l'aide de la nature même. Ils ont demandé au\nsoleil d'effacer les lignes disgracieuses comme autrefois on l'aurait\ndemandé à l'ombre... Déjà Turner, dans son fameux Grand chemin de fer\nde V Ouest, avait trouvé le moyen de faire rentrer dans l'art les formes de\nl'industrie moderne. Les impressionnistes l'ont suivi. Il n'est besoin que de\nvoir à la salle Caillebotte, au Luxembourg, la Gare Saini-La^are de\nM. Monet ou son Poni de VEurope, pour constater cette loi... Si ces pein-\ntres méritent le nom d'impressionnistes, c'est, qu'en effet, ce qu'ils cher-\nchèrent à reproduire de la nature c'était non pas la substance qu'elle an-\nnonce, mais le rayonnement. » (Les questions esthétiques contemporaines, p. 6i\net suiv.\n\nRappelez-vous comment Verhaeren parle des rails et des vagons :\n\nPar au-dessus, passent les cabs, filent les roues^\nRoulent les trains, vole V effort.\nJusqu'aux gares, dressant, telles des proues\nImmobiles, de mille en mille, un fronton d^or\nLes rails ramifiés rampent sous terre\nEn des tunnels et des cratères\nPour reparaître en réseaux clairs d'éclairs\nDans le vacarme et la poussière.\nC'est la ville tentaculaire.",
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     "texte": "SUR l'œuvre d'Emile verhaeren i i i\n\nAinsi le grand poète qu'est Verhaeren a su tirer du romantisme tou-\ntes ses conséquences, toutes les aspirations qui y étaient incluses. Il\nadapta aux nécessités comme aux rêves contemporains la poésie fran-\nçaise en ajoutant de nouvelles cordes à la lyre traditionnelle. Il de-\nmeure le chef d*un des deux grands courants émanés de Victor Hugo\nqui ont abouti d'une part à la poésie lyrique intérieure et immanente\net d'autre part avec Moréas, — par une courbe dont il nous faudra\nanalyser la trajectoire — au poème classique. Depuis l'expansion de\ni^o, les aspirations sociales, les tendances intellectuelles ont évolué.\n\nVerhaeren a donné raison — et ce n'est pas sa moindre gloire — à\nceux qui prétendent qu'on peut chanter en vers les bienfaits de la\ncivilisation et les inventions modernes. Celui<i n'a pas échoué dans\nsa tâche en nous chantant le Ba:(ar, la Bourse, le Chemin de fer, car\nil ne s'est pas attaché à décrire minutieusement les effets de l'élec-\ntricité à la manière de SuUy-Prudhomme :\n\nUn disque de cire ou de verre\nOse imiter le bras du dieu\nEn qui Vhumanité révère\nL auteur du tonnerre et du feu !\n\nnon, il a chanté d V occasion de ces inventions les louanges du pro-\ngrès. Il ne s'en est pas tenu à un naturalisme trivial ; il a tout rap-\nporté à sa vision centrale. Par là il créa de la beauté et fit vrai. Son-\ngez en quels termes il parle du forgeron :\n\n// est Vincassahle entêté\n\nQui vainc ou qu'on assomme.\n\nQui n'a jamais lâché sa fierté Shomme\n\nD'entre ses dents de volonté ;\n\nQui veut tout ce qu'il veut si fortement\n\nQue son vouloir broierait du diamant\n\nEt s'en irait, au fond des nuits profondes,\n\nPloyer les lois qui font rouler les mondes.",
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     "texte": "112 VERS ET PROSE\n\nVoici comment il se représente le cordier:\n\nAvec ses pauvres doigts qui sont prestes encor,\nAyant crainte parfois de casser le peu S or\nQue mêle à son travail la glissante lumière.\nAu long des clos et des maisons\nLe blanc cordier visionnaire,\nAttire à lui les horizons.\n\nHumilions-nous donc devant cet homme prodigieux qui eut une\npareille conception de la civilisation moderne et redisons avec lui :\n\nOh I vous les gens, les vieilles gens,\nQui regarde:^ passer dans vos villages\nLes empereurs et les bergers et les rois mages\nEt leurs bêtes dont le troupeau les suit,\nAllume:( d'or vos cœurs et vos fenêtres\nPour voir enfin, par à travers la nuit.\nCe qui depuis mille et mille ans^\nS^ efforce à naître.\n\nTANGRÉDE Dfi VISAN",
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     "texte": "POÈME\nDE JAROSLAV VERCHLISKY\n\nAmaniis\n\nIl était reclus au couvent, depuis V enfance ;\n\nD'où venait-il ? Pourquoi? Comment? Il Vignorait.\n\nComme il était Fils du Péché, on le nommait\n\nAmarus. Il était grand, blême et pensif,\n\nL oeil rivé sur la terre, il semblait, sans répit.\n\nPoursuivre Vinconnu. La Lune, un soir, dorant\n\nLes noirs barreaux de sa cellule, il dit à Dieu :\n\n« Pour mon cilice, et pour mon jeûne et pour mes veilles.\n\nPour ma vie à Jamais sacrifiée, une grâce!\n\nJe fen prie, ô mon Dieu, dis^moi quand je mourrai ? »\n\nA peine eût-il pensé sa pensée, un ange\n\nyint chuchoter à son esprit : « Fils, tu mourras\n\nLa nuit où dans la lampe, âme du sanctuaire.\n\nTu n'auras point versé cFhuile »... Les jours, les ans\n\nPassent. Amarus est triste et silencieux.\n\nEt chaque soir, en versant F huile dans la lampe.\n\nIl se redit: « yoici que j'allume mon âme. »\n\nEt sourit gravement.\n\n8",
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     "texte": "114 VERS ET PROSE\n\nMais un Jour de printemps,\nIl venait, selon sa coutume, emplir la lampe,..\nDans le jour bleu, près d'un pilier, sur un prie-Dieu,\nDevant la Vierge, il aperçut deux amoureux.\nIl s'approche, observant et retenant son souffle...\nEt quand ils ont prié, d'un pas léger, rapide\nIl les suit... Quel étrange désir le mène\nAu cimetière du couvent?... Les alisiers,\nLes nias agitent un parfum bourdonnant\nQui lui monte au cerveau ; quelque part, dans un arbre,\nL oiseau chante ; deux papillons, ailes en fleurs.\nSemblent deux corolles écloses tout à coup\nD'un pommier qui renaît... il marche, il va toujours...\nSur un tombeau, dont le chiendent ronge le tertre,\nEt qu'envahit tout un flot de lilas fleuris.\nLes deux heureux se sont assis. L'ami se penche\nVers l'amie et dans les cheveux de l'amie\nTous les lilas laissent pleuvoir toutes leurs fleurs.\nL'oiseau chante, et Jouant, volant, se pourchassant.\nSur deux boucles vont se poser deux papillons...\nAlors Amarus songe aux tendresses des femmes\nDont il ignore tout. Jusqu'au baiser de celle\nQui lui donna la vie. Cependant l'oiseau chante.\nLes hauts lilas parfument r air et l'herbe luit...\n\nAmarus, ce Jour-là, tia pas empli la lampe.\n\nIl reste là, muet. Loiseau chante toujours.\nQuand les moines au petit Jour s^en sont venus\nChanter Matines, ils ont trouvé la lampe morte...",
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     "texte": "POÈME 1 1 3\n\nEt sur une tombe entrouverte, audmetière\nAmarus gît, mort sur le cercueil de sa mère,..\nLe visage tourné vers les lilas en fleurs.\nIl dort sa mort, tout seul. Et l'oiseau chante encore.\n\nExtrait des Nouveaux Poèmes Epiques.\n\nJAROSLAV VERCHLISKT\n\nTraduit du tchèque\npar OTAKAR THEER et HENRI VERNE",
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     "texte": "POÈME\nD^HUQO VON HOFMANNSTHAL\n\nTercets\n\nJe sens encore son baleine sur ma joue :\nComment cela vint-il que, de ces jours si près.\nRien ne reste et qu'ils soient à tout jamais passés ?\n\nUn fait que nul ne veut vraiment approfondir,\nEt trop empli dhorreur pour que Von en gémisse.\nC'est le fait que tout glisse et s'écoule\n\nEt que mon propre Moi, que rien n^a retenu\nS'est, glissant, échappé dun tout petit enfant\nA cette heure muet, étranger, tel un chien .\n\nEt puis : que j'existais voici déjà cent ans.\nComme mes pères, qui, dans leurs linges de mort.\nSont mes proches autant que mes propres cheveux.\n\nL'un est mon proche autant que mes propres cheveux.\n\nHUGO VON HOFMANNSTHAL\n\nTraduit de râllemand\npar HENRY VERNOT",
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     "texte": "ATLANTIQUE\n\nCe soir — était-ce déjà le soir ? oui, puisque le soleil\nallait se coucher — avec celle dont le front est à hau-\nteur de mon coeur, j'étais venu me reposer dans la\nmasure abandonnée d'où, si souvent déjà, rive sauvage,\ncôte de fer, nous étions venus voir les jeux et les luttes\ndes flots.\n\nDieu sait quelle maladresse géniale et humaine, par\nd'absurdes et inutiles travaux, y amenait les vagues\ndu plus lointain Atlantique.\n\nCette presque baie, si près d'être artificielle, offrait à\nnos yeux éblouis les plus passionnants spectacles.\n\nNous y contemplions la vie de la Mer.\n\nLes vagues de tant plus loin que l'horizon, ou gaies,\nou furieuses, ironiques ou graves, s'avançaient fière-\nment, mais brusquement contrariées, décrivaient un\norbe majestueux enfin brisé au roc compliqué de la\ndigue.\n\nElles reruaient à la pleine mer, à travers les autres\nvagues, elles se transtraversaient avec, au contact précis,\nun mirifique panache de plumes blanches, sans cesser\nun instant, après ce salut, leur personnelle promenade^",
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     "texte": "Il8 VERS ET PROSE\n\nretournant peut-être, et pourquoi pas ? aux lointaines\nAmériques.\n\nCe soir donc, — ai-je dit que c'était un soir ? mais oui\npuisque le soleil se couchait — la Mer, plaques d'éme-\nraude au rivage, plaques de saphir au large, et quelles\npierreries seraient bien celles qui faisaient le flamboie-\nment du Ciel ?\n\nNous regardions les vagues, les vagues qui jouaient\ninlassablement :\n\nLes floconnements, tout en hauteur de leurs rencon-\ntres, embruns poussés par la brise nous salaient les\nlèvres, sous Tabri de notre cahute au pied de la falaise-\n\nEt celle qui^ du doux frôlement de ses lèvres à mes\nlèvres — ah I la douce amertume de ses lèvres en cette\nheure de contemplation maritime — calme les pires\nsursauts de mon cœur pas encore pacifié, s'était tapie\ntout contre moi.\n\nEt j'étais presque heureux, tout près de cette Mer qui\ns'amusait pour son propre plaisir sans faire attention à\nnous.\n\nLe soleil, noyé, comme si elles eussent attendu le\ndépart du maître des lumières, les nuées, pas encore\ndécolorées se massèrent sauvagement et pendant leur\nobscurcissement formèrent une formidable serre qui\nempoigna, dominatrice et haineuse, tout le firmament,\noù inquiètes et clignotantes, brillaient déjà quelques\nétoiles. Et la mer perdit brusquement ses frontails\nd'écume.\n\nLes lames se tassèrent, s'arrêtèrent presque, piétant",
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     "texte": "ATLANTIQUE 1 19\n\nsur place comme un animal traqué qui sent un aigle\naffamé, planant, prêt à s'abattre sur lui.\n\nAu premier éclair, alors que foudroyant s'élevait le\nvent de la tempête, elles rauquèrent et comme folles, fol-\nles, ah I les terribles folles, se battirent, se battirent, se\nbattirent.\n\nCe n'étaient plus les joyeuses sœurs de tout à l'heure,\npuissantes et folâtrantes, c'étaient d'aveugles ennemies\nse déchirant la gorge et s'échevelant l'une l'autre avec\nférocité.\n\nHaletant devant la grandiose horreur de ce spectacle,\nj'attendais je ne sais quoi, sans désir de partir, désinté-\nressé du résultat et cependant passionné par cette lutte.\n\nMais celle qui a conquis mon cœur, et qui hante ma\npensée, tremblante se cacha dans mes bras, ah, la pau-\nvre ! comme si j'étais, moi 1 assez fort pour la protéger\ncontre la vie.\n\nIl\n\nPAR UN SOIR DE VENT FURIEUX\n\nS'enfuir vers la Mer I...\n\nCe soir de fatigue et de trouble, aller au trouble des\nflots se faire flageller la face par les embruns, descen-\ndre au pied de la falaise, frôler la tempête qui hurle et\nla Mer grondante qui monte.",
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     "texte": "120 VERS ET PROSE\n\nJ'allais ainsi, malade de solitude et m'y réfugiant\ncependant, lorsque je vis dans la mi-obscurité une\nfemme qui marchait devant moi.\n\nElle portait un lourd fardeau.\n\nElle marchait obstinée, farouche, douloureuse et aussi\nsolitaire que moi-même. Je la rejoignis presque heu-\nreux de la pitié que j'éprouvais.\n\nElle me faisait presque oublier mes propres ennuis.\n\nCe ne fut pas sans peine que je l'amenai dans une\nretraite que je connaissais, où nous pouvions être à\nl'abri du vent et des flots.\n\nMais elle n'y resta pas. Elle voulait accomplir la tâche\ndont le sort l'avait chargée et qu'elle avait acceptée.\n\nElle repartit à travers la tourmente, l'horrible froid et\nles embruns.\n\nDepuis lors, je l'accompagne, je Tai aidée à suppor-\nter sa charge, parce que j'ai lu dans la profondeur de\nses yeux qu'elle n'a pas menti ; or elle m'a promis de\nrevenir à jamais avec moi, dans la retraite de paix, aus-\nsitôt le devoir accompli.\n\nPIERRE-M. OLIN",
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     "texte": "PAGES\n\nTRIOMPHE\n\nUn matin de printemps plein de vives clartés.\nEtant le Syrien aux blondes boucles molles\nf entrai dans la Cité maîtresse des cités.\n\nPar la route fleurie, aux mille banderoles,\nMes soldats apportaient des vases précieux,\nEt des trésors trouvés au fond des nécropoles ;\n\nPuis venait un essaim de garçons gracieux\n\nJetant à pleines mains des lys, des hyacinthes,\n\nEt dont le jeune amour enflammait les beaux yeux.\n\nOn voyait sur des chars les images très saintes\nDes dieux que Von révère et dont on craint les noms y\nGraves ou bienveillants sous leurs figures peintes.\n\nOn entendait au loin le son des tympanons,\nLes chants accompagnant sur des airs de cithare\nLes danseurs réunis en multiples chaînons.",
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     "texte": "122 VERS ET PROSE\n\nSur des tables d'a:(ur et d'or, les parfums rares\nTournoyaient dans les larges coupes, lentement,\nEndormeurs comme les douceurs des fleurs barbares.\n\nBercé dans la langueur de cet enivrement.\nJe m'avançais drapé de pourpre orientale,\nAinsi qu'une maîtresse allant vers son amant.\n\nDevant ma grâce et ma jeunesse virginale\n\nD'un cri d'amour qu'un cri de victoire interrompt\n\nRome entière acclamait la marche triomphale.\n\nPar V étrange splendeur des perles de mon front.\nPar Véblouissement de ma poitrine nue\nMa gloire surpassait la gloire de Néron ;\n\nEt les peuples chantaient lorsque je suis venue.\n\nII\n\nTel, et plus glorieux qu'en ces jours très anciens.\nJe reviens pour avoir un beau triomphe encore\nAvec la royauté des vers magiciens.\n\nLes poètes marchant du côté de V aurore\nFont briller les saphirs et les rouges coraux\nPour pter le Seigneur que le rêve décore.\n\nJ'évoque la clarté dans les deux sidéraux,\n\nJe suis resplendissant comme une nuit sans lune,\n\nJ'ai la noblesse et la vaillance des héros.",
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     "texte": "TRIOMPHE 123\n\nLes vierges déroulant leur chevelure brune,\nLes vierges se voilant dans Vor des cheveux d'or.\nImplorent ma bonté pour que j'en admire une.\n\nMais dans un grand palais loin du sud et du nord,\n\nPrès dun lac où V éclat des mondes se reflète\n\ny écoute un air troublant qui m'éveille et m'endort.\n\nEt de jeunes garçons fleuris de violette\nCélèbrent en cadence Eros libre et vainqueur\nDont les yeux sont cachés par une bandelette.\n\nTout V orgueil d'autrefois a ressaisi mon cœur ;\n\nEt l'harmonie a des douceurs si précieuses\n\nQue mes vers vont chanter avec V hymne du chœur.\n\nEt ce sera le jour des strophes fabuleuses,\n\nDupoème trésor magique de beauté,\n\nCar f aurai fait parler des voix mystérieuses.\n\nDans le ciel fleurira la rose de l'été,\nL'Aurore, et couronné divinement par elle.\nGrand par ma poésie et grand par ma fierté,\n\nf entrerai radieux dans la gloire éternelle.\n\nRAYMOND DE LA TAILHËDE",
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     "texte": "INTRODUCTION\nA LA VIE LITTÉRAIRE\n\nLasciaU ogni speran^a,\n\nDante Aughœri.\n\nPROLÉGOMÈNES\n\nOn sait que François de Sales avait écrit pour M°\" de Char-\nmoisy qui le lui avait demandé « un livre pour préparer à la\ndévotion et à la piété ». Ce fut une œuvre réaliste qui avait\ncertes pour but de convertir des mondains mais aussi d'accom-\nmoder le mysticisme aux réalités du monde extérieur, car une\nvie même religieuse comporte elle aussi des besognes sans\nnoblesse. En écrivant aujourd'hui ce manuel de sincérité,\nmon intention est tout à fait du même ordre. Pour des ima-\nginations passionnées et romanesques j'accorde les rêves et\nles réalités, en établissant sensiblement l'histoire d'observation\nsynthétique et générale des années d'apprentissage d'un\nécrivain. Les plus grands, s'ils eurent des minutes de génie et,\nse dépassant eux-mêmes, parvinrent quelquefois à la suprême\nperfection qu'ils avaient entrevue, participent à l'humaine\nfaiblesse. Tous les débuts sont aussi difficiles, que par la\nsuite on réussisse où on ne réussisse pas. j'ai laissé les années\nd'orgueil pour raconter avec une sensibilité d'une ironie con-\ncentrée, douloureuse et maintenue, ces premiers pas dans la\nvie, sans autre intention que de tenter à fournir un docu-",
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     "texte": "INTRODUCTION A LA VIE LITTÉRAIRE 125\n\nment... Autrefois les prêtres enseignaient aux initiés leurs\nsubterfuges et leur art des prestiges ; ce que les néophytes\nrêveraient comme la manifestation admirable, occulte et mys-\ntérieuse des puissances supérieures, n'était que l'effet de la\nsubtilité humaine, et ce n'en était peut-être que plus admira-\nble, à y réfléchir.\n\n/. — HISTOIRE DES ORIGINES\n\nQue l'enfance de celui de qui je parle se soit écoulée dans\nune ville de province — silencieuse, monotone et triste avec son\nmail et ses églises — ou dans la cour d'un lycée de Paris, il\nn'importe. Le certain est qu'il lit Baudelaire et vit dans l'eni-\nvrement de ses fictions. Il caresse des rêves d'ambition et de\nbonheur, vie de gloire, de fortune et d'amour ; le chemin lui\nparaît facile comme dans l'atmosphère des songes heureux.\n11 pense à Balzac, à Musset, et tous les soirs s'endort sur ces\nféeries. 11 ne confie ses projets qu'à un ou deux amis d'élec-\ntion ; personne autre ne saura — car ils n'en sont pas dignes\n— puis il craint l'ironie.\n\nUn nouveau littérateur est né I\n\n//. — L'j4GE nOR\n\nSeul l'absolu saurait le satisfaire, car il est encore à l'âge où\nTon veut écrire des choses éternelles ; il rêve de gloire dans\nle Luxembourg et sous les galeries de l'Odéon, au milieu d'un\npeuple de songes. Je ne sais quelle subtilité ambiguë convien-\ndrait pour conter ces années à la fois héroïques et un peu\nridicules ? Il y faudrait un perpétuel balancement d'adjectifs\ncontradictoires dans des tours brisés.",
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     "texte": "126 VERS ET PROSE\n\nIl voulait écrire l'œuvre de toute connaissance, d'incarnation\ndéfinitive, la création intégrale de science complète, dans des\nsymboles synthétiques et abstraits. Il faut dire qu'il avait dix-\nhuit ans et que c'étaient des conceptions excusables à cause\nde sa jeunesse et de la niaiserie obligatoire de cet âge. Il en\nrésulta, comme on peut bien penser, des élucubrations inat-\ntendues. Songeant aussi à écrire des choses vécues il prépa-\nrait une tragédie sur la chute de Babylone. De tout cela îl\ns'autorisait pour mépriser la grande majorité des écrivains\nvivants et même morts. Il était devenu littérateur et s'en\nenorgueillissait. Dans ses méditations il se berçait aux longs\nespoirs, se souriait à soi-même et son génie basé sur rien lui\nparaissait infini.\n\n///. — LES TEMPS ÉPIQUES\n\nIl y a sur la Rive-Gauche des petites revues touchantes qui\nfleurissent avec le printemps, paraissent quelquefois et meu-\nrent avec les dernières feuilles d'automne emportées par le\nvent des destins. Il ne manqua pas d'y fréquenter, d'y échanger\ndes mépris excessifs, des enthousiasmes irréductibles et injus-\ntifiés.\n\nEpoques touchantes dont on se souvient avec des sourires.\nLes premiers rêves ! si inoffensifs, les époques où l'on fonde\ndes écoles. Cependant qu'autour de lui s'agitaient des ambi-\ntions et des rivalités et que le monde continuait à être ce qu'il\nest, il ornait sa banale aventure des rêves les plus romanes-\nques. II promenait sa légende sur le boulevard Saint-Michel,\nl'asphalte, les lampes à arc des grands boulevards, se pro-\nmettait un avenir merveilleux et chimérique. Qui chantera la",
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     "texte": "INTRODUCTION A LA VIE LITTÉRAIRE 12J\n\ngloire de ces années où comme un demi-dieu il vivait dans un\nnuage, prenait pour l'enivrement et la certitude de son génie\nce qui n'était qu'une hypertrophie de vanité et à être exact\nune manière de mégalomanie. Il aspirait à dominer les hom-\nmes et rêvait de conquérir Paris. Il fut un temps ou dans des\ncafés il se promit l'Immortalité !!!!!\n\n/K. — INITIATION\n\nDu temps s'est passé. Comme tout le monde il a fondé des\nrevues et bu un grand nombre de bocks : ainsi il prit cons-\ncience des réalités du monde extérieur, s'aperçut que jadis il\navait déclamé et rougit d'avoir été aussi emphatique. II ne\nsait plus du tout sur quoi il basa autrefois ses illusions. L'ori-\ngine de ses émotions rétrospectives et de son admiration pour\nsoi-même lui échappe aujourd'hui. Il ne voit plus l'intérêt,\nqui autrefois lui paraissait éclatant de tous les livres merveil-\nleux qu'il devait composer, il n'en voit même plus la possi-\nbilité.\n\nLà Réalité a envahi le domaine de ses illusions et il a le\nsoupçon que ses premiers rêves n'étaient faits que de troubles\net d'agitation. Réveillé de la griserie des rêves idéalistes, il\ntomba dans l'autre extrême. Comme il était bon philosophe,\n11 se trompa gravement du coup et généralisa à l'excès son\npessimisme. 11 manqua tomber dans le nihilisme le plus radi-\ncal. 11 accusa ses maîtres d'avoir manqué d'exactitude et de\nprécision ; il les accusait d'optimisme. Jadis dans une anémie\nfiévreuse et lucide il avait vu la vie dans une atmosphère\nenchantée, tandis que devant ses yeux aujourd'hui la foule des\nhommes passait comme une grise théorie. Cette perte de son",
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     "texte": "128 VERS ET PROSE\n\némotivité Imaginative lui apparaît une déchéance. Mais quoi !\nil faut bien vivre et, ce qui est pire, vivre avec son temps. Son\npassé lui parut naïf et un peu ridicule : de poète il devenait\npsychologue, c'est assez l'ordinaire...\n\nCependant, parmi ces états d'âme et ces incertitudes, au\nmilieu des maîtres, un grand ahurissement l'a pris. Qui sui-\nvre ? il ne va pas encore à la seule recherche de son absolu,\n\ny.— ÉTATS D'ÂME\n\nDurant cette évolution que je viens de transcrire dans les\nvingt-huit lignes du chapitre IV, tandis que s'écoulaient des\nsemaines et des mois, il avait écrit entre temps — avec beau-\ncoup de scepticisme — un petit livre curieux et difficile. Un\nmiracle se produisit : il constata que c'est en serrant extrême-\nment le particulier que par une mystérieuse application de la\nloi de l'identité des contraires on touche au général ; cette\ndécouverte le laissa rêveur, mais c'était un fait. De ces voyages\nà travers les réalités, il rapportait des notations et des docu-\nments ramassés dans des chapitres abstraits d'une sécheresse\npassionnée : c'étaient des observations intenses et aiguès,\ncoupées de lyrismes. C'était une atmosphère décorative, don-\nnée à des choses toutes modernes avec une rare science des\nnéologismes. Modem-Style et Néo-Byzantinisme ! Parmi les\npornographies de la librairie contemporaine cela étonna. Deux\nou trois critiques comprirent, par le plus singulier prodige.Il se\ndirigeait vers son but par un chemin auquel il n'avait jamais\nsongé, le génie de son instinct avait été supérieur à toute sa\nraison et c'est l'ironie de la vie. Il comprit la leçon de l'expé-",
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     "texte": "INTRODUCTION A LA VIE LITTÉRAIRE I39\n\nrience et désormais, de ses rêves, se promit de composer des\nformules.\n\nA un point de vue strictement pratique, l'incessant sup-\nplice de son ambition exaspérée cessa, il reprit plus de goût\naux choses et sa fièvre fut baignée de douceur.\n\ny L— DANS LE MONDE\n\nIl avait cru jadis (quelle erreur !) que le monde rendait jus-\ntice à Tart et à la grande culture. Dans un salon un soir quel-\nqu'un lui dit :\n\n— En somme, vous écrivez pour vous amuser.\nL'éducation le contraignait à se taire, et pourtant quelle\n\napostrophe !\n\n— Pour m'amuser I monsieur, l'admirable formule et\ncomme j'en réclame le plein bénéfice I Quelle conception\navez-vous du Beau ? L'Art ne serait donc plus une finalité\nsans fin dont le but se perd à nos yeux ? le jeu initial et der-\nnier ? Vous avez énoncé, monsieur, sans le savoir le plus\nessentiel aphorisme d'esthétique.\n\nUne autre fois, un éditeur qu'il allait voir émit ces mots\nlapidaires : « Il faut me faire quelque chose d'amusant,\nde facile, qu'on puisse lire en chemin de fer, un livre de\nvente. » Sa maîtresse lui avait dit la même semaine : « Ce\nque vous faites est très gentil, ça a beaucoup de cachet »... Il\nfut désarmé...\n\nD'ordinaire, donc, on goûte peu ce jeune homme distrait et\nposeur, qui n'a pas de situation et ne songe pas aux choses\nsérieuses.\n\nVoilà pourquoi, parmi les gens positifs que la bourgeoisie\n\n9",
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     "texte": "130 VERS ET PROSE\n\nvénère, je ne conseillerais à un homme libre de s'aventurer s'il\nn'a une vigoureuse insolence et un mépris universel. Ceux\nqui doivent briller plus tard au-dessus des autres hommes,\npar une sorte d'équivalence, grandissent dans l'hostilité,\nl'injustice, la calomnie et la fureur. Quand l'un d'eux réussit,\nc'est une déception, une défaite du bon sens, car ils vont con-\ntre la conception honnête et moyenne du monde. Celui qui\nconsidère les choses sans aucune préoccupation de hiérarchie\nlogique ni morale est pour le moins taxé sur le champ d'in-\nfamie... Il existe un conte touchant et puéril d'Andersen qui\ns'appelle le petit canard : un détail d'histoire naturelle veut\nque les cygnes — dans leurs premières formes d'évolution —\nsoient tout à fait ridicules ; ils sont sans proportion, leur cou\nest trop long et c'est à peine s'ils peuvent marcher. Dans\nl'allégorie du poète danois : une cane a couvé un œuf de\ncygne et toute la basse-cour se rit du nouveau-né : cet apolo-\ngue enfantin me parut poignant en songeant à ces adolescents\ntimides et craintifs qui n'ont pas la désinvolture des militaires,\nmais possèdent une sensibilité royale et la plus somptueuse\nnotion du Beau.\n\ny II.— DANS LE JOURNALISME\n\nDans les salles de rédaction des journaux il convient d'affi-\ncher un certain air renseigné : « Parbleu, ils savent bien que\ntout est de la blague ! )> Le style et la pensée les indiffèrent\ncomplètement, il y a beau temps qu'ils ont fait litière de\ntoutes ces guitares ; une certaine ostentation réaliste est de\nmise et la plupart s'en tiennent à une conception pratique des\nchoses : <k Combien paie-t-on la ligne, » (L'art est une finalité",
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     "texte": "INTRODUCTION A LA VIE LITTÉRAIRE I3I\n\nsans fin 1) Ce genre n'était pas son fait et il y laissa ces jouis-\nseurs immédiats, pour lui trop aflfirmatifs.\n\nPour s'en faire une notion, il fréquenta les cafés des Boule-\nvards et même durant huit jours y goûta le léger cynisme\nqu'on y montre, mais ceux qui y fréquentent ne témoignent\njamais que de l'ironie et c'était, lui semble4-il, n'avoir qu'une\nmoitié de cerveau, et puis, dès qu'on est parti, on tient en\ngénéral sur votre compte des propos peu amènes. Décidément\ndans ces diverses expériences, sans doute par suite d'un tra-\nvers d'esprit, il ne se déclarait jamais content. Que lui fallait-\nil donc, IL LUI BUT SANS DOUTE FALLU L'IMPOSSIBLE.\n\nyiIL—A SOI-MÊME\n\nOh ! mon âme ! ma belle âme !\n\nDans cette chambre de travail silencieuse, pleine de livres,\nd'estampes, de manuscrits, dans ce décor familier, il chercha\nà prendre conscience de soi-même et à méthodiser sa vie.\n\nPris tout entier par la véhémence de son effort, il n'avait\nPAS EU LE TEMPS DE VIVRE, il n'y avait même pas songé ; sa fièvre\ncommençait seulement à tomber. Choses singulières : ses dif-\nférentes expériences ne l'avaient pas avili, et son Ironie était\nencore pleine de passion.\n\nCe n'est pas pour composer un décor adéquat à ses pensées\nintérieures, mais le feu de bois s'éteignait, le crépuscule tom-\nbait dans cette chambre sans lampe: il n'en ressentait aucune\nmélancolie, sa sécheresse et sa netteté lui plurent infiniment.\n\nSon état d'âme était brutal et clair,\n\n« Si j'essayais d'être heureux, songeait-il. A quoi bon\nécrire des livres d'une haute conscience. Le prestige des belles-",
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     "texte": "1^2 VERS ET PROSE\n\nlettres et des spéculations désintéressées est un miroir aux\nalouettes ; l'habileté fait autant et plus vite ; il ne faut pas\nchercher dans ce bas monde à satisfaire la beauté éternelle,\nmais bien plutôt faire antichambre, trouver un éditeur et\nménager sa réclame.\n\nil convient cependant que j'arrive, rien que pour voir la tête\nque feront mes amis, comme disait M. de Stendhal.\n\nJe suis convaincu que les plus belles réussites sont choses\nrelativement assez faciles quand l'analyse est faite clairement.\nCe qui trouble, c'est le vague, l'obsession du parfait et du défi-\nnitif. Si je mettais à vouloir arriver le quart d'énergie Ique je\ndépense à me détruire, je serais un homme illustre.\n\nCette sensation de temps d'automne, de ce soir d'octobre\nmondain, sec et frais, tandis que Paris s'allume, ne l'a jamais\nenvahi avec autant de douceur. 11 ne sent nullement en lui\nla mélancolie des soirs, son idéalisme le laisse en paix.\n\n« Je veux jouir des choses : sage et ferme propos I Je ne\nchercherai plus à écrire de chef-d'œuvre, l'expérience démon-\ntre que c'est le seul moyen d'arriver parfois à en faire... »\n\n... Et il alla fumer un cigare...\n\nFINAL (ACCORDS DE HARPE)\n\n11 sourit de tous ses aphorismes hyperboliques. Laissez à la\nporte toute espérance ? C'était encore là de l'emphase ; le mépris\na un degré de plus que l'indignation et le détachement seul est\nélégant. Tout lui est indifférent, il ne songe plus qu'à culti-\nver la sagesse, car rien au monde ne l'a satisfait. 11 fut ivre de\nsécheresse et grisé d'amertume. Mais après bien des erreurs,\ncomme le vertueux Ulysse, il est parvenu à l'Ithaque de ses",
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     "texte": "INTRODUCTION A LA VIE LITTÉRAIRE l}}\n\nrêves, au havre de sa joie, au port de Sénèque et de Baude-\nlaire et qui est le sourire des sceptiques.\n\nII commence à parvenir. La Rive-Gauche et les Boulevards\nlui ont donné Tinvestiture. Dans quatre ou cinq ans il écrira\ndans un grand journal et on lui jouera ses comédies. Il\ndeviendra habile, sera chevalier de la Lé^on d'honneur, et s'il\nest intrigant, un peu légitimiste, marié à une femme jolie et\nambitieuse, passera académicien cependant que les plus sub-\ntiles notations de son cerveau demeureront à jamais à peu\nprès incomprises. Quelle belle chose que le succès I C'est\npourquoi il estimait qu'il convenait de ne pas s'en griser. Con-\nsidérant de loin ses rêves juvénils, il y songe avec une jolie\nnuance de mélancolie. II se sent envahi de douceur et se sou-\nvient de l'ancienne chanson, enivrante comme la voix des\nsirènes. Volupté étrange et subtile qui revient ici comme un\nleit-inotiv d'opéra wagnérien.\n\n« A tout prendre, ce qui importe, c'est de ressentir beau-\ncoup et de ne jamais s'avilir. L'ambition même est une dupe-\nrie : il faut longtemps pour parvenir à cette sagesse et mépri-\nser même la vanité ; cela est évident : la véritable fin de l'art\nn'est pas d'arriver à la centième édition, ni de gagner cin-\nquante mille francs par an, ce sont des contingences. II faut,\nmême par calcul, demeurer toujours un artiste et ne jamais\ndevenir uii homme de lettres. »\n\nHENRY DELORMEL",
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     "texte": "LE NARCISSE\n\nUombre de V arbre humide attristait la statue ;\nMais vois-en la ramure à tes pieds abattue\nEt ma serpe mouillée en V aigreur du bois vert.\nAh y le juteux soleil qui des épaules vers\nTes hanches s' égouttant jusqu'à tes pieds ruisselle î\nSens la clarté qui coule entre tes doigts et celle\nQui fait fumer V épais de ta moite toison.\nPuisque je t'ai rendu V aventureux frisson\nDu vent qui de ses mains matinales te touche^\nGourmand, goûte le miel qu'il écrase à ta bouche.\n\nHélas ^ j'ai voulu plaire à ta beauté» mais ni\nMa peine, ni V amour dont Eros m'a puni\nNe f émeut. Fois pourtant : le soleil évapore\nL'ombre qu'au creux des mains tu conserves encore ;\nIl a tiédi le socle où pose ton orteil.\nSi tu me hais, du moins souris pour ce soleil l\nMais tu te ris du Dieu de qui la flèche crible.\nSans pouvoir l'aveugler, ta prunelle impassible.\n\nMais puisque tout est vain, fai ma serpe, f^oici /\nj4 mordre mes poignets son tranchant s'est noirci",
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     "texte": "LE NARCISSE I35\n\nEt ton marbre est souillé de mon sang qui dégoutte.\nBois-le! f ouvre la plaie entre tes lèvres. Goûte\nS'il est amer l je veux^ ainsi qu'un vendangeur\nFurieux, empourprer avec mon poing vengeur\nTa face, et qu'un flux noir ruisselle sur ton buste I\nPour qu'en ta froide chair mon délire s'incruste\nEt filtre j et qu'à jamais malgré toi nous mêlant,\nS'accomplisse entre nous le mélange du sang !\n\nJEAN SCHLUMBERGER",
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     "texte": "UNE EXÉCUTION\n\nA Ttuteur,\nbien amicalement\n\nG. K.\n\nAu loin, à l'embouchure du fleuve, est située la vieille ville,\ncommandée par un burg farouche, au sommet d'un roc gris\nde chaux, ayant la forme d'un tronc humain monstrueux,\navec la menace d'un ventre proéminent, qui touche terre, et\ndes sacs de seins, d'où se dresse le vert héraldique de quelques\nsapins.\n\nUn ciel sans nuages, sur toute la circonférence de l'horizon,\nd'une pâleur mélancolique, pour ainsi dire incolore et, plus\nhaut, sombre, d'un bleu uni, comme s'il n'y avait pas de\nsoleil derrière, donne au fleuve de fines teintes d'acier, où les\ntours innombrables, avec leurs flèches de cuivre verdies par\nle temps, les lourds bastions avec leurs créneaux dentelés et\nles étroites maisons surplombantes aux toits escarpés, cou-\nverts de tuiles bleues, se reflètent en une imperfection grise,\ncomme de aoulantes ruines.\n\nSur l'eau saumâtre flottent des vaisseaux construits ainsi\nque des jonques chinoises, s'abandonnant au faible courant et\nlaissant traîner leurs filets grossiers au fond du fleuve. Ils sont\nd'un bois brun foncé, presque noir, luisant comme la peau\nd'un nègre. Une voile énorme heurte le mât et, à la proue",
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     "texte": "UNE EXÉCUTION l}^\n\nrecourbée en pointe haute et effilée, on voit l'image peinte,\nsculptée en bois, du saint patron, le plus souvent vêtu d'un\nmanteau bleu et les mains jointes.\n\nDes poissons, blancs comme de Targent, lèvent leurs tètes\nobtuses entre les feuilles en forme de cœur des plantes aqua-\ntiques et battent Teau de leurs nageoires brillantes ; de l'herbe\nmarine, desséchée et pourprée, gît sur le bord, en des figures\nétranges, comme des torsions de serpents, autour des blocs\nde rocher sec et gris de poudre ; et, à chaque coup de vague,\nla rive se colore de violet clair, en certains endroits, par des\nméduses mourantes dont le cœur, pareil aux feuilles d'une\npensée, pâlit au centre d'un champignon de gélatine.\n\nJusque tout près de l'eau se dressent des pins, qui montent\npar une rangée de collines. Haut dans Tair se balancent leurs\npanaches de feuilles vert grisâtre ; et, entre les troncs, d'un\nrouge de rouille, sveltes comme des palmiers, errent, sur un\ntapis de fleurs, >nolet pâle, quelques cerfs. Ils sont tout blancs\net portent des bois lourds, ramifiés ainsi que des chênes\nnoueux. Le murmure du vent est troublé par le glissement de\nleurs pattes dans les feuilles mortes entassées.\n\nMais, soudain, les animaux qui broutent lèvent la tête,\neffiirouchés ; sondent, de leurs yeux, doux et bruns, l'obscu-\nrité sous la verdure et s'enfuient rapidement, le long du\nrivage. Des oiseaux de mer, au bec recourbé, blancs comme\nde la neige immaculée, interrompent leur balancement parmi\nles détritus, pour s'envoler, avec un cri ; et même les poissons\nplongent, laissant à la surface de l'eau un petit gouffre tour-\nbillonnant.\nLe bois sec craque, et, sur un grand cheval brun-jaune, à",
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     "texte": "138 VERS ET PROSE\n\nla queue enroulée, avec des nœuds de rubans en soie, appa-\nraît un chevalier. Il est armé de pied en cape ; et la visière sail-\nlante, à demi ouverte, de son casque plat ressemble au bec\nbéant de l'un de ces monstres fantastiques, moitié oiseau,\nmoitié homme, sculptés en pierre grise, sur la galerie des\nvieilles tours de cathédrales.\n\nLe bouquet de plumes rouges, haut d'un pied, qui cou-\nronne le fer, semble dans l'ombre vert foncé des arbres un\noiseau des tropiques, aux riches couleurs ; et, tels que des\nfeux follets parmi les broussailles, brillent de petites étoiles\nsur le caparaçon noir de deuil, dont est recouvert le cheval\njusqu'aux sabots.\n\nDerrière lui, entre un Comprachico, avec une poitrine bom-\nbée comme une poitrine féminine, dans un étroit costume\nblanc crème, portant des torsions de serpents jaune de beurre,\net un homme en costume orangé, sur les longs cheveux tres-\nsés duquel repose un chapeau plat, ayant la forme d'une\nassiette, marche une femme, presque une enfant encore. Elle\nest blanche comme une Leucopate et, autour de la chute de\nses épaules frêles, pend un manteau gris, déchiré, par-des-\nsus une robe couleur d'or, brodée d'œillets verts. Ses faibles\nyeux rouge clair clignent à la lumière sous un haut bonnet\ntartare, de laine noire, qui ballotte sur ses cheveux soyeux; et\nles doigts raides, effilés, qui semblent grands, hors des man-\nches étroites, égrènent lentement un rosaire. Elle marche péni-\nblement, comme si ses pieds lui faisaient mal ; les hommes\nla poussent en avant.\n\nOn va tout près de l'eau ; et le chevalier dit quelques mots\nau blanc Comprachico, dont le nez est fendu comme celui",
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     "texte": "UNE EXÉCUTION 1^9\n\nd'un bouledogue : sa voix sonne étrangement, étouffée sous\nle fer du casque.\n\nAussitôt, le mutilé saisit la femme, lui ôte son manteau,\nenlève rapidement la robe. Et le chevalier considère tout cela,\nsévère et immobile, telle une figure de cuivre sur un tom-\nbeau.\n\nLes seins de la femme qui, petits et pareils à ceux d'un\ngarçon, avec de minces fentes roses aux pointes, sont entiè-\nrement mis à nu ; mais elle ne songe pas à croiser, de honte,\nses bras contre le corps blanc aux veines fines. Elle plane au-\ndessus de tout, ainsi que dans un rêve, insensible à la souf-\nfrance, indifférente aux regards des hommes. Son pauvre\ncorps est comme abandonné ; l'esprit domine la matière à une\nhauteur indéfinie. Ses yeux ne pleurent plus et, grands ouverts,\nfixent l'espace, droit devant eux, comme s'ils voyaient déjà\nce que nul être humain encore n'a vu ; et il lui semble qu'elle\nne se meut plus sur terre, lorsque le Comprachico la conduit\nau bord de l'eau.\n\nL'homme en costume ^orangé, à la tête osseuse, tendue\nd'une peau jaune, comme une peau de tambour, sillonnée de\nrides, est à côté d'elle, appuyé sur une grande épée et, d'une\npoussée, la fait tomber sur les genoux.\n\nSon regard baissé et louche va vers elle et un pli raide et\nconvulsif apparaît aux coins de sa bouche, comme chez ceux\nqui s'apprêtent à un rude effort.\n\nInstinctivement la femme ferme les yeux et serre ses tendres\nmains l'une contre l'autre. Ses lèvres ont un marmottement,\net, un instant, elle vit comme une petite lampe qui s'éteint en\nune immense obscurité.",
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     "texte": "140 VERS BT PROSB\n\nLe bourreau empoigne l'épée des deux mains, se carre ; et\nle tranchant décrit, vivement, un arc miroitant imparfait.\n\nLe tronc tombe en avant, les mains étendues ; des artères\ndu cou le sang jaillit, comme Teau d'un arrosoir.\n\nLa tète roule en tournoyant dans le fleuve, s'engloutit,\nrevient à la surface ; et Thomme en costume orangé voit la\nfigure blême, les yeux à demi brisés et la bouche rigidement\nouverte, disparaître lentement dans la profondeur verdoyante,\nen une couronne de rides sanglantes, qui s'embrouillent dans\nle voile mortuaire des cheveux.\n\nART PRINS\n\nTraduction autorisée\npar GEORGES KHNOPFF",
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     "texte": "JEAN MORÉAS\n\nApologie du Pèlerin passionné\n\npour servir à Tétude des Stances.\n\nMoi qui porte Apollon au bout de mes dix doigts.\nJe suis la fable du vulfi;aire :\n\nA Tordre un tel tribut, je l'ai dff, je le dois,\nCe jourd'hui, jadis et naguère.\n\nJean Moréas.\n\nC'est une prodigieuse aventure que celle de Jean Moréas, l'un des\nplus considérables poètes de langue française offerts à notre admira-\ntion. Je n'insisterai pas sur ce fait que, né\n\n... aM bord (TuM mer dont la couleur passe\nEn douceur le saphir oriental,.,\n\nce fils de la Grèce, dont les yeux ne s'attardèrent pas aux spectacles\nparticuliers de la terre natale, élut notre langue pour instrument de\nsa pensée, après avoir, au sortir des cycles hellènes, recueilli la\nparole des poètes, de l'Italie au Rhin. Encore pourrait-on rapporter\nici ce dont d'aucuns crurent pouvoir sourire parce qu'il le disait,\nde sa belle voix de héros désenchanté, sous forme de boutade. Je\nm'excuse de substituer au fugitif à-propos ces paroles anonymes.\n— Jean Moréas s'adressait, je crois, à un poète provençal et enthou-\nsiaste: Langue musicale? Soit. Mais que m'importe cette musicalité\nsi les misérables propos du rustre revêtent les mêmes ornements\nque la pensée féconde du poète?— Je ne saurais m'accommoder ni de",
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     "texte": "142 VERS ET PROSE\n\nl'italien, ni de la langue d'oc ; le français n'ayant pas en lui-même\nde vertus musicales permet l'art subtil du poète français.\n\nMais là, je l'ai avancé, n'est point le singulier de l'aventure.\n\nJean Moréas est aujourd'hui le Maître. La poésie française est son\ndomaine, un domaine où les pas des héros également privilégiés ne\nse mêleront point à ses pas. Il est le maître de lui-même. Ainsi fut-il\njuste de saluer en son œuvre parfaite le monument dressé pour sa\ngloire : Les Stances,\n\nOr, qu*arriva-t-il ? Il est commun d'appeler Jean Moréas «le Poète\ndes Stances ». Si j'en suis choqué, moi qui l'aime si totalement,\nme sera-t-il permis de le dire ?\n\nNous savons vers quel ciel Jean Moréas semble avoir, à jamais,\norienté sa pensée, nous ignorons le livre qu'il nous donnera demain.\nMais de l'œuvre nouvelle le livre des 5/a«^« demeurera, certes, le plus\nreprésentatif et bien que ce chef-d'œuvre soit, il faut l'avouer, supé-\nrieur au Pèlerin passionné, ce dernier livre n'en est pas moins, lui\naussi, un chef-d'œuvre, le trésor de l'œuvre première dont il nous\ndéplaît d'entendre gloser sans respect suffisant.\n\nPuis, de quel droit enfermer un poète dans une œuvre, voire un\nchef-d'œuvre ?\n\nJ'estime en outre, et je me félicite de me rencontrer ici avec de\nplus autorisés, j'estime que le livre des Stances est, si je puis dire,\npréexistant en l'œuvre première. Souvent même il s'affirme nette-\nment.\n\nNe respirez-vous point son souffle de sagesse et d'héroïsme dans\nœs vers :\n\nfoi vu fuir et passer le temps qui nous devance.\nTel un cerf que jamais aucun chasseur ne joint,\nfai vu nos fleurs (Tbier, printemps plein d^ inconstance,\nEt Vhiver et Tété, comme en un même point.\n\n(Le Pèlerin passionné. — Élégie première).",
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     "texte": "APOLOGIE DU PÈLERIN PASSIONNÉ 143\n\nQuelques jeunes hommes sans jeunesse dirent à Jean Moréas de\nsemblables choses : « Maître, nous vous honorons et nous honorons\nRacine qui est plus pur que Shakespeare, h Ce qui est vrai. Aussi\nJean Moréas les approuva-t-il, distraitement. Malheureusement, ceux\nqui lui tenaient ce langage et qui sont les lianes corrompues qu'en-\ntraîne dans sa course tout beau navire, n'admirent Racine comme ils\nhonorent Corneille, aussi, que parce qu'il leur paraît indécent de ne\npoint accorder leur respect à des poètes d'anthologie, — vertu d'Ecole\nnormale I Cependant, lorsqu'ils font des vers, et ils en font beaucoup,\nhélas I ces vers ressemblent moins à ceux des chœurs d'Âtbalie ou\ndes Stances qu'aux indigestes fadaises de Népomucène Lemercier,\npour qui je les trouve fort injustes. Us eurent l'imprudence de saluer\nen Jean Moréas le chef d'une fausse renaissance classique. Us avaient\npour alimenter leur erreur les études lyriques de Jean Moréas, et\nparce que le Maître s'attarda, de siècle en siècle, à toutes les clairières\nde la Forêt des Lettres, Moréas que nous verrons toujours seul et\ndebout, ils l'assirent aux côtés des faux dieux, ces jeunes gens qui\nne détestent pas Boileau.\n\n« Le Poète des Stances » a parfois des admirateurs exclusifs plus\nsérieux. Us sont rares, nous dédaignerons les autres, les autres qui\nn'ont pas lu ou n ont pas su lire : Les Cantilènes, Syrtes, Sylves, Enone\nau clair visage, etc., et qui de cette œuvre toujours vivante, malgré et\nà cause des Stances, ne veulent point tenir le Pèlerin passionné pour\nun chef-d'œuvre.\n\nJe disais que le livre des Stances apparaît dans les livres cités et\nje proposais en exemple quatre des plus beaux vers de V Elégie pre-\nmière du Pèlerin passionné. Il serait fecUe de multiplier les citations,\nmais sachons nous contenter. Ce qui suit autorisera, je pense, une\nopinion qui n'ayant rien de paradoxal pouvait paraître tout d'abord\naudacieuse:",
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     "texte": "144 VERS ET PROSE\n\nFier printemps ravisseur, que tu nias abusé.\nEt de quel faux semblant tu as mon cœur brise!\nLhirondelle à présent sur la mer s'est enfuie.\nLe cri de Véchassier nous ramène la pluie;\nLe prudent laboureur qui songe d ses guérets\nDe la cognée abat dans les tristes forets\nV yeuse qui répand à terre son feuillage.\nAutomne malheureux^ que faime ton visage !\n\n(Enonb au clair visage).\n\nEt ceci encore :\n\nU équitable balance a voué ma mollesse\nLongtemps à V Aquilon elles flots écumeux,\nLorsque je ne savais entendre la prêtresse\nCriant : Enée, bêlas ! tu tardes dans tes vœux.\n\nMais, pareil au Troyen, à présent je moissonne\nLes prophétiques dons du feuillage écarté\nEt mon esprit prendra la charmante beauté\nD'un éclatant soleil amorti pat V automne,\n\n(Sylves).\n\nLa nuance fragile qui sépare ces vers de ceux des Stances n'est-ce\npoint seulement, et à peine, d'un nouvel état d'âme?\n\nLa forme et la coupe de ces derniers vers (on en peut trouver beau-\ncoup de semblables dans Sylves) n'est-ce point la forme et la coupe\nde cet admirable poème, déjà classique ?\n\nNuages qu'un beau jour d présent environne,\nAurdessus de ces champs de jeune blé couverts,\nyous qui m' apparaisse^ sur Va^ur monotone\nSemblables aux voiliers sur le calme des mers ;\n\nVous qui deve{ bientôt, ayant la sombre face\n\nDe r orage prochain, passer sous le ciel bas.\n\nMon cœur vous accompagne, 6 coureurs de V espace !\n\nMon cœur qui vous ressemble et quon ne connaît pas.",
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     "texte": "APOLOGIE DU PÈLERIN PASSIONNÉ I45\n\nJ'espère m'être clairement expliqué. Mais je ne désire point prou-\nver que les vers de Syrtes, Sylves et du Pèlerin passionné contiennent\nles six livres des Stances» Tel n'est point mon but et je n'y parvien-\ndrais pas.\n\nJe crois simplement que, dans Tœuvre première, le chef-d'œuvre qui\nsouvent apparaît est toujours latent et j'aimerais, au contraire, à faire\nresplendir aux yeux de tous la beauté distincte que recèlent des livres\ntels que le Pèlerin passionné,\n\nMécislas Golberg, l'un des meilleurs commentateurs de l'œuvre\nde Jean Moréas, reproche cependant aux poèmes antérieurs aux\nStances l'analyse qui, selon son dire, « prenait chez lui des formes\nsi diluées que, sous peine qu'il ne pût plus écrire, il fallût que cela\ncessât ». — Là serait l'explication des combats livrés des Syrtes aux\nStances, puisque, selon Golberg, le lyrisme de Moréas, dans ce qu'un\npeintre appellerait « sa première manière », se réduit à la souffrance\ndu poète, à la recherche de la forme. Il n'est peut-être pas inutile\nd'insister sur ce point que le critique, délicieux écrivain, ne prati-\nqua jamais le jeu des vers i toutefois son étude {La Plume, février\n1904) a de quoi réjouir les amis du Poète.\n\nL'hiver de 1884, Jean Moréas publia les Syrtes où déjà se pouvaient\nlire de tels vers:\n\nMon cœur repose, ainsi qu'en un cercueil d^éràbU,\nDans la sérénité de sa conversion;\nAvec les regrets vains dun bonheur misérable.\nNe trouble pas la paix de V absolution. '\n\nEt ce furent les Cantilènes où se mêlaient à l'art bauddairien le\nlyrisme populaire et la nostalgie propre à Jean Moréas:\n\nf^ous qui revenez, berce^-wms, berceuses voix:\n\nRefrains exténués de choses en allées\n\nEt sonnailles de mule aux détours des allées^\n\n— Vous qui revenez, berce^^nous, berceuses voix,\n\n10",
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     "texte": "146 VERS ET PROSE\n\nFlacons, ô vous, grise:('ftous, flacons d'autrefois:\nSenteurs en des moissons de toisons recelées,\nChair d^ ambre, chair de musc, bouche de giroflées,\n\n— Flacons, ô vous, grise^^-mous, flacons d) autrefois.\n\nEn ce matin d^hiver et d ombre, Valouette,\nEn ce matin d'hiver, Falouette est muette.\n\n— f^ous qui revene:(, berce^-w)us, berceuses voix.\n\nLes lys sont coupés dans le jardin, et les roses.\nEt les iris au bord des eaux, des eaux moroses.\n\n— Flacons, ô vous, grise:(-mous, flacons d autrefois.\n\nQyel bienfait que le verbe d'un grand poète I Et songez à ce qu'un\nromantique aurait fait du Ruffian :\n\nAinsi, beau comme un dieu, brave comme sa dague.\nAyant en duel occis le comte de Montague,\nQuatre neveux du pape et vingt condottieri.\nCalme et la tête haute il marche par les villes\nTraînant à ses talons des amants serviles\nDont rame s'est blessée d son regard fleuri.\n\nNous voici en 189 1. L'attention des lettrés est retenue par d'admira-\nbles œuvres : Les Palais nomades. Serres chaudes. Parallèlement, etc •\nCes livres charment quelques-uns et font généralement scandale, or\nvoici que paraît Le Pèlerin passionné et c'est un des plus beaux monu-\nments du jour, et durable.\n\nOn y découvrait de vastes fresques et de précieux rinceaux. Dans\nces fresques, la mer, que Moréas ne considéra jamais en banal voya-\ngeur ou en mièvre mystique, la mer objet constant de ses plus hau-\ntaines méditations, la mer battait les perrons et les porches, et les\ncolonnades des belvédères et les arcs où passaient des escortes\n\nAvec des bannières de deuU...",
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     "texte": "APOLOGIE DU PÈLERIN PASSIONNÉ I47\n\nElle baignait aussi les promontoires conduisant à la forêt fleurie\noù toute la juste lyre chantait et, dans les ports, on voyait :\n\n,., de grands vieillards qui travaillaient aux felouques\nLe long des môles et des quais,\n\nC était (tu dois bien fen souvenir) c'était aux plus\nbeaux fours de ton adolescence.\n\nUne humble chanson parfois suffisait au poète à serUr sa pensée :\n\nLes courlis dans les roseaux\n(Faut-il que je vous en parle.\nDes courlis dans les roseaux ?)\nO vous joli Fée des eaux.\n\nLe porcher et les pourceaux l\n(Faut^il que je vous en parle.\nDu porcher et des pourceaux ?)\nO vous jolî Fée des eaux.\n\nMon cœur pris en vos réseaux !\n(FauU4l que je vous en parle,\nDe mon cceur en vos réseaux ?)\nO vous jolf Fée des eaux.\n\nEt]voici comment, après Hugo, il rajeunissait TOde et le ton épi-\nque, avec :\n\nLE DIT\n\nd'un chevalier qui se SOUVIENT\n\nJoël est dans sa tour assis,\n\nSa tour et sa tourelle.\nCest quand dans les bois épaissis\n\nLa feuille renouvelle.",
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     "texte": "148 VERS ET PROSE\n\nPour lui il n'est mai ni printemps.\n\nIl n'est pbiltre ni baume.\nEub, las ! car il aura cent ans\n\nVienne la Saint- Pacôme.\nA-t-il fait joutes et boubour,\n\nA't-il suivi la guerre !\nMais que, surtout^ du mal d'amour\n\nSon cœur n'en avait guère!\nCoeur fol, cœur en souci 1 serment\n\nDe femme, écueil au bavre I\nGentil amour, plus durement\n\nQue tous gens d'armes, navre.\nVœux liés, déliés, lien\n\nLoyal quil soit, qu'il mente,\nAb 1 maille, maille ! au mal, au bien^\n\nQuand vient la mort cbarmante,\nLa souvenance va musant. —\n\nLe jeu plaisant 1\n\nEt c'est ainsi que, sans douloir,\n\nJoël se remémore:\nMadame Emelos^ gente à voir,\n\nQui ^est livrée au More.\nPuis c'est Esmerée, Anne, Snor,\n\nViviane, Junie,\nMobf et la reine Aliénor,\n\nComme rose épanie.\nC'est Fatiette, au visage clair.\n\nQu'un goujat rendit mère.\nEt dans sa gonelle de fer,",
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     "texte": "APOLOGIE DU PÈLERIN PASSIONNÉ I49\n\nPareille à la Chimère^\nLui châtelaine d'Yverdun\n\nQui avait nom Bertrande;\nPour elle il a défendu plus d'un\n\nEcu à large bande.\nLaquelle encore ? (Qui Veut diti)\n\nSancbe aux façons hautaines,\nQu'il a surprise dans son lit\n\nAvec trois capitaines;\nAlallte, au chef reluisant. —\n\nLe jeu plaisant ï\n\nLa bouche folâtre à dessein,\n\nGrêle parmi les hanches^\nSous le siglaton fin son sein,\n\nNeige qui sied aux branches^\nNeige sur la forêt S hiver,\n\nFleur de la neuve épine ;\nSes flancs, sous la pourpre et le vair\n\nA riche sébeline.\nBeaux semblants et doux accoler.\n\nPlus que fruit de maraude,\nCest Aude, encline à s'accoupler,\n\nAinsi que chienne chaude.\nPour elle il eût les dés faussé,\n\nComm' pipeur détestable ;\nPour elle il eût chevaux pansé.\n\nEt mules, à Vétable.\nPour elle il s'est parjuré ; bref\n\nK étant plus guère riche",
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     "texte": "I50 VERS ET PROSE\n\nOu (Tor monnayé, ou de fief,\n\nAvec le duc d'Autriche,\nPar la Flandre il s'en fut gueusant. —\n\nLe jeu plaisant !\n\nPuis Jean Moréas nous offrit Enone au clair visage dont j'ai cité plus\nhaut des vers émouvants, puis Sylves :\n\nlo I Tare qui frappe au loin se bande et tonne:\nn être à nouveau percé le noir Python s'étonne...\n\nla par£3tite Eriphyle et Sylves nouvelles. Vinrent les Stances.\n\nBeaux présents que la Muse, hélas ! nC accorde encore,\n\nO mes vers, autrefois\nVous étie:[, au jardin, la fleur qui vient Séclore\n\nEt r oiseau dans Us bois;\n\nVous étie^ le ruisseau quand le soleil F égaie\n\nEt s' en fait un miroir.\nEt maintenant, mes vers, dune mortelle plaie\nVous êtes le sang noir !\n\n(Le deuxième Livre des « Stances »).\n\nJean Moréas ayant atteint à cette sagesse amère ne pouvait, certes,\nqu'employer le vers classique implacable, enserrant la pensée défi-\nnitive comme en de justes bandelettes ; mais qui donc osa prétendre\nle premier que plus rien n'existait ici des vers d'autrefois ? D'ailleurs\nle vers classique n'est pas l'expression absolue et essentielle du clas-\nsicisme.\n\nAvant tout, il y a le poète libre servant la libre Poésie. Jean Moréas\nfut et demeure ce poète libre.\n\nEt, maintenant que sont dites ces choses qui me parurent néces-\nsaires,  qu'il m'était personnellement utile d'exprimer, je puis me",
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     "texte": "APOLOGIE DU PÈLERIN PASSIONNÉ I5I\n\nréjouir honnêtement avec tous, même avec les admirateurs exclusifs,\net me délecter en relisant l'admirable livre couronnant Tœuvre qu'il\nne scelle point, puisqu'il permet au contraire d'espérer quelque\npoème inattendu et que de lui peut naître, si les normaliens ne glo-\nsent pas trop, une poésie nouvelle.\n\nLe poète est blessé, mais il n'est pas vaincu. Si rien ne le charme\nplus comme jadis, tout l'attire encore. Il connaît le prix de toutes\nchoses et toutes les suggestions lui sont familières. Le poète a vécu,\nil a souffert, mais ceux de sa race ne capitulent jamais, il n'est point\nvaincu par ses blessures et — prodige I — désenchanté, il échappe\nau scepticisme.\nD dit seulement :\n\nVie exécrable, 6 jours que corrompt V amertume.\nJe vous surmante encor, mais mon cœur est brisé.\nEt s'il a plus iT éclat, peut-être, il se consume\nCe feu sombre et divin qui m* avait embrasé»\n\nMe voici seul enfin, tel que je devais Vitre.\n\nD est, à tous moments, ce passant douloureux que nous connais-\nsons et que nous aimons, errant — sans esi>oir mais sans\nangoisse — par la ville sonore et métallique, à l'heure où surgit l'as-\ntre maudit dont la fatale splendeur lui commande ces fières\nparoles :\n\nJe te sens sur mes yeux, lune, lune brillante\n\nDans cette nuit d'été ;\nMon cœur de tes rayons distille V attrayante\n\nEt froide volupté.\n\nSi tu n'es plus Diane, et quand tu serais morte,\n\nTu guides bien mes pais\nDans V ombre et sur le bord de la tombe, et qu'in^te\n\nLa vie ou le trépas!",
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     "texte": "152 VERS ET PROSE\n\nPoètes 1 suivons-le, d'assez loin pour qu'il demeure solitaire, le\ntragique promeneur, suivons-le par la ville jusqu'aux tristes ban-\nlieues où la contemplation ne dépersonnalisera point son âme :\n\nDans le jeune et frais cimetière\nJe suis assis sur une pierre.\nAux arbres s* apaise le bruit\nDes oiseaux, car voici la nuit.\nSans vous envier ni vous plaindre.\nJe regarde le jour s'éteindre\nSur les tertres de croix semés,\nO pâles morts, oit vous dorme^.\n\nJean Moréas est le plus grand des solitaires. La ville, elle-même,\nn'en a pas fait son captif, car dans Paris qui lui ressemble,\n\nParis, Je te ressemble : un instant le soleil\n\nBrille dans le ciel bleu, puis soudain <fest la brume,,.\n\nc'est à la Mer qull demandera encore, aux heures les plus poi-\ngnantes, d'alimenter son verbe :\n\nQuand je viendrai m' asseoir dans le vent, dans la nuit.\n\nAu bout du rocher solitaire.\nQue je n'entendrai plus, en f écoutant, le bruit\n\nQue fait mon cour sur cette terre.\n\nNe te contente pas. Océan, de jeter\n\nSur mon visage un peu d écume :\nD*un coup de lame alors il te faut m'emparter\n\nPour dormir dans ton amertume.\n\nEt cependant la ville, sa rivière où se joue la lune» ses parcs, ses\ndmetières, tout cela désormais suffit au poète et c'est à jamais fini\ndes lointains voyages, des courses éperdues, alors que le souci de",
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     "texte": "APOLOGIE DU PÈLERIN PASSIONNÉ I53\n\nFaventure n'était parfois que la conquête d'une fleur innommée.\nDans les jardins d'automne où s'en allait Verlaine\n\nDâ'Ci, de-ld\nPûretl d la\nFeuille morte\n\nil dira:\n\nJe veux aller encar m' asseoir sur cette borne.\nContre le mur tissé à^un vieux lierre vermeil.\nEt regarder longtemps dans Peau glacée et morne\nS éteindre mon image et le pâle soleil*\n\nSouvent une rose frissonne entre ses doigts, et... mais pour ren-\ndre un convenable hommage à Jean Moréas» je ne veux d'autres\nparoles que les siennes et je confie à la méditation de ceux que je\nnommais les admirateurs exclusifs, ces Stances :\n\nfai choisi cette rose au fond dun vieux. panier\nQue portait pat la rue une marchande rousse ;\nSes pétales sont beaux du premier au dernier.\nSa pourpre vigoureuse en même temps est douce.\n\nVraiment Sune autre rose elle diffère moins\nQue la lanterne fait Sune vessie enflée :\nA ne s'y pas tromper qu*un sot mette ses soins\nMais la perfection est chose plus celée.\n\nMaître ! Parvenu au terme du voyage, dédaigneux des vaines\nrumeurs, sache pourtant que nous t'aimons et sache que, respec-\ntueux de l'immobilité où s'éternise ton oiigueil, nous saluons pieux\net recueillis celui qui fut le Pèlerin passionné.\n\nANDRÉ 8ALM0N",
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     "texte": "POÈMES (0\n\nLES GEMMES\n\nfaime le sang qui brille aux veines du rubis,\n\nles reflets chatoyants de l'opale irisée,\n\nla divine émeraude, éclatante rosée,\n\nplus verte encor que le velours des colibris ;\n\nla turquoise laiteuse et douce, qui sourit\ncomme les yeux d'azur de la nymphe apaisée ;\nV améthyste qui dort, par le deuil épuisée ;\net le saphir, ardent regard S une bouri.\n\nJ'aime la perle aussi, cette larme S extase\nde la naïade qui se pâme ; et la topa:(ej\nlarme d'or qu'a pleur ée un soleil inconnu;\n\net le diamant noir que Lucifer déchu,\ndans sa haine rebelle et dans sa félonie,\na serti sur le front de la nuit infinie.\n\nI. De « Los Conquistadores », volume à paraître.",
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     "texte": "POÈMES 13^\n\nJEQRl SOMNIA\n\nLes songes sont des opales inquiétantes I\n\nles opales du blanc collier de Mélusine ;\n\ncar ils ont leurs clartés translucides, changeantes,\n\ncomme les gouttes de la plainte d'une ondine.\n\nLes gnomes ont formé de leur gemme éclatante\nle joyau de la nuit étrange et syhilline ;\nles songes sont des opales inquiétantes,\nles opales du blanc collier de Mélusine.\n\nQui voudrait les toucher le tenterait en vain,\ncar Von ne peut saisir la fuyante chimère,\nni tenir et presser dans le creux de la main\n\nde Loreley la chevelure vierge etfière;\nni comprendre le gémissement surhumain\ndu cygne à Vagonie en sa chanson dernière.\n\nOFFRANDE\n\nJe dispose à tes pieds, ô terre que f adore,\nces strophes de lumière et ces fleurs d'harmonie ^\nces vers tout palpitants des voix de la patrie,\nque la muse f envoie en rafale sonore.",
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     "texte": "156 VERS ET PROSE\n\nJe confie à l'oiseau gui demain part encore,\nles errantes chansons, fille de ton génie ;\nje f offre le laurier, je f offre V élégie\noù vibrent les clairons de ton illustre aurore.\n\nEt je remets aux flots de y océan qui gronde,\n\npour les porter jusqu'à tes plages. Nouveau Monde,\n\nles roses et les chants de mon amour immense.\n\nAbl que volent vers toi sur les coursiers du vent,\n\net tels que V alcyon blessé par V ouragan,\n\nma foi, mes souvenirs, et ma douce espérance.\n\nCêtUvê.\n\nFRÉDÉRIC RAISIN\n\n(Adaptation de l'espagnol\n\nde LEOPOLDO DIAZ).",
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     "texte": "LES FEERIES\n\nLa Féerie du beao mois d'Août.\n\nDes anges sont venus pour faire la moisson.\n\nEn robe d'arc-en-ciel, avec des faux d'argent.\n\nDes anges sont venus joyeux et diligents^\n\nIls nous ont appris des chansons.\n\nDites, sont-ils venus ce matin quand l'aurore\n\nFaisait de mon jardin un jardin de fiancée ?\n\nQuand j'ai connu Vivresse^ dont je chancelle encore,\n\nD'avoir bu à tant de mamelles d'or\n\nEntre mes doigts vraiment pressées?\n\nLe ciel léger de Vaube emplissait tant nos âmes I\n\nQuel chemin ont-ils pris en descendant des deux ?\n\nyinrent-ils par le bois recueilli où les drames\n\nEux-mêmes sont silencieux ?\n\nMais nul ne connaîtra le chemin su des anges,\n\nNous savons qu'ils sont là et qu'ils font la moisson\n\nEt nous les reverrons au matin des vendanges\n\nEt nous nous bornerons à redire leurs chansons.",
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     "texte": "158 VERS ET PROSE\n\n// est venu aussi des Belges roux et taciturnes\n\nEt qui, sans se parler se comprennent entre eux.\n\nEt font, comme le font les pages de leur Bon-Dieu,\n\nS^ écrouler les champs d'or ainsi qu'on vide une urne.\n\nQuelquefois l'un s'arrête\n\nEt il lève alors sa tête\n\nLourde,\n\nEt comme il y a de l'alcool dans sa gourde\n\nIl y boit longuement et puis, à pleins poumons.\n\nIl lance vers les deux\n\nUn refrain oublié de la guerre des gueux.\n\nEt les anges autour de lui dansent en rond.\n\n•\n\n// y avait des anges et de bons ouvriers.\nIls ont moissonné tout le jour.\nLes moissonneurs ont bu, et puis ils ont prié.\nEt mon cœur ce soir-là était crevé d'amour.\n\nLes anges se sont enfuis à la première étoile.\n\nUne à une, et dans V ordre où notre œil les attend^\nAu ciel apparaissaient les premières étoiles\nEt les derniers rayons tonnant sur les bleuets\n\nMourants\n— Sortilège I — mêlaient\n\nEn un seul cri de joie\n\nL'Azur et les Etoiles I",
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     "texte": "LES FÉERIES I59\n\nII\nLa Féerie perpétoelle.\n\nIls m'ont demandé si j'avais le travail facile.\nCe ne sont pourtant pas des imbéciles y\nEt cependant ce qu'ils m'ont demandé est bête y\nComme on voit bien qu'ils n'ont jamais été poètes t\n\nOn affirme que Saint-Louis de Gon^ague\n\nAvait si peur du vice qu'il n'osait pas regarder sa mère.\n\nAllons, ne pleure plus, les larmes sont amères,\n\nJe t'achèterai une autre bague.\n\nje voudrais qu'entre ses doigts pâles une reine\nPrît mon front bruissant comme une rucbe pleine\nD'affreux insectes, qui ont tué les abeilles\nEt qui pour s'échapper me percent les oreilles.\n\nLorsque sera le temps d'apprêter le repas.\nTu souffleras le feu qui réjouit les poètes,\nAccroupie comnu une sorcière et tu te fâcheras^\nCroyant que les sorcières sont toujours vieilles et laides.\n\nTu dis que tu voudrais avoir un piano ?\n\nJe voudrais un domaine, avec un beau jet d'eau\n\nAu milieu du bassin dans un jardin français\n\nOù danseraient des jeunes filles nues sur des airs anglais»",
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     "texte": "l6o VERS ET PROSE\n\nIl y a des jours où Von n'a même pas envie\nDe pleurer, on n'a plus de poète favori,\nIl reste le loisir de se bien renseigner\nSur les moeurs pacifiques des tristes araignées.\n\nSi j'étais roi d'Espagne f aurais une guitare.\nSi j'étais matelot j'espérerais un pbare^\nSi fêtais ma maîtresse, j'aurais un amant\nQui ne veut pas qu'on l'aime, bêlas 1 éper dûment.\n\nIII\n\nLa Réponse au Sonnet d'Arrers.\n\nFéerie pour les grandes vacances.\n\nPERSONNAGES\n\nArvers, poète défunt et damné {\\^ rôle).\nLa Vieille ou la Femme qui ne compren-\ndra PAS (jeune première).\nLEcHO (père noble).\nLe Public (raisonneur).\nLe Temps (régisseur de la troupe).\n\nLa Femme qui ne comprendra pas brode au jardin de\nlys et de roses.\n\nARVERS (s'enfonçant dans réternité).\n\nElle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle.\nQuelle est donc cette femme et ne comprendra pas.",
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     "texte": "LES FÉERIES l6l\n\nLes minutes sont des années, La Femme qui ne com-\nprendra PAS vieillit étrangement et déjà, des soirs funé-\nraires aux matins d'innocence, bien des saisons ont\nramené tour à tour et les jours et les nuits, implacable-\nment, et la neige et le vent et les lys et les roses, infail-\nliblement, implacablement.\n\nCependant à travers tout ce qui se nombre :\n\nl'écho\n\n... et ne comprendra pas.\n... prendra pas\n\n... dra pas\n\n... pas.\n\nOr, la Femme qui est maintenant une horrible vieille,\nse tourne vers Le Public, mais les yeux au ciel, et\ndéclame :\n\nSonnet.\n\nQuatre-vingts ans d'efforts! f ai compris ton sonnet I.\nMoi qui traîne Vborreurde la petite vieille ^\nJe sais qu'à ybori:[on pour nous flambaient des treilles\nLorsque mes vingt ans d'or dans ton esprit sonnaient.\n\nAu jardin de mon coeur peuplé de sansonnets\nTu glissas, proscrit qu'un épouvantait surveille,\nMais le temps a vidé les fleurs, comme une abeille.\nEt je mêle mes pleurs à tes pleurs surannés.\n\nII",
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     "texte": "l62 VERS ET PROSE\n\nPourquoi, si je vécus, tu Vas dit, chaste et tendre\nEt si ton âme était discrète et pure y Arvers^\nDieu nous infligea^t-il tes quatorze beaux vers ?\n\nVa, les plus ingénus ce sont les plus pervers\nEt nous voguons, naïfs, au fleuve des Enfers,\nCherchant notre chemin sur la carte du Tendre.\n\nLors Elle chante, et avec elle Le Public :\n\nAir : Quand nt^cs qi^on s$ r'vêrra !\n\nArvers,\nQuand est-ce qu'on se f verra ?\n\nAh I Ah I\nf espère que ça n'tard'rapas\n\nAh ! Ah 1\nCar fai compris ton sonnet\nUn soir quand minuit sonnait .\n\nArvers I\nQuand est-ce qu'on se r'verra ?\n\nl'écho (s'obstinant).\n\n... prendra pas I\n\nArvers s'enfonce de plus en plus dans Tétemité.\n\nRideao.",
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     "texte": "LES FÉERIES 163\n\nIV\nRue Saint-Jacques.\n\nA mes amis d'alors.\n\nRue Saint-Jacques où fai vécu un rude hiver\n\nQue suivit par hasard un été tropical,\n\nEt puis un autre hiver ^\n\nDans une pauvre chambre encombrée de reps vert,\n\nEté comme hiver plein de senteurs automnales,\n\nJe pouvais tout le jour songer à François Villon\n\nPendant que mon voisin raclait son violon.\n\nEt J'y songeais vraiment\n\nCouché sur mon vieux lit qui devait ressembler\n\nAu lit qu'il posséda peut-être, rue Saint-Jacques.\n\nEt T odeur des tavernes et des chapelles à Pâques\n\nComposait un parfum que seul venait troubler.\n\nSelon la saison^ l'iris ou le chrysanthème.\n\nRené de Montigny et Marion l'Idole t\n\nMessire Jehan Cotard ! Le guet et les écoles I\n\nEt la grosse Margot et la belle heaulmière !\n\nComme vous dansie:^ hier dans ma lumière I\n\nSi bien que je criais : « Fantômes, je vous aime I »\n\nEt quand, enfin, le soir tombait\n\nJ'allumais ma bougie\n\nEt le porte-manteau dessinait un gibet\n\nSur le mur tapissé S oiseaux extravagants",
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     "texte": "164 VERS ET PROSE\n\nEt dont je pouvais faire des corbeaux suffisants.\n\nJe dois à tout cela de chastes élégies.\n\nPlus tard on m'expulsa pour tapage nocturne^\n\nIl fallut un matin abandonner la turne.\n\nJe montai j le cœur gros, la vieille rue Saint-Jacques\n\nDont les cloches illustres carillonnaient Pâques,\n\nSuivant^ ainsi qu'un pauvre suit un corbillard,\n\nLa carriole triste où tristes brinqueballaient :\n\nDes livres de poètes, une tête de mort,\n\nItem une lanterne. Item un vieux balai.\n\nUn carton à chapeau, des fleurs fraîches encore\n\nDans un coffret, avec un billet égrillard,\n\nItem tout le passé, Item tous mes regrets.\n\nANDRÉ SALMON",
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     "texte": "JOSÉ-MARIA DE HEREDIA\n\nLes poètes ont pieusement accompagné la dépouille funèbre de José-\nMaria de Heredia, Parnassiens ou Symbolistes, tous réunis en un comr\nmun respect.\n\nLe Parnasse perd le plus éclatant de ses représentants. Glorieux parmi\nles initiés, José-Maria de Heredia ne connut qu*asse:( tard la gloire\npublique, mais il la posséda tout entière et sans autre lutte qu*un labeur\nacbarné et patient, comparable à celui des purs mystiques consacrant\nune vie ardente à orfévrer, dans la retraite, un seul joyau dont put\ns'enorgueillir leur Eglise,\n\nParvenu d la maturité José-Maria de Heredia, dont les poèmes étaient\nencore inédits, publia son Œuvre aux côtés des plus jeunes poètes. Il fut\nleur ami, leur conseiller il leur donna les plus bouts exemples de probité\nlittéraire et n*eut qu'un seul souci : T amour de VArt,\n\nEt c'est pourquoi tous les poètes, d quelque école qu'ils appartins:ent,\nont tenu d rendre au maître défunt un dernier et retentissant bommage.\n\nDe pompeuses funérailles convenaient à ce dévot du Magnifique, Les\nbonneurs qu'il fallait lui furent rendus, toutes les rivalités s'évanoui-\nrent, et nous suivîmes confondus en un deuil unanime,\n\nV. P.",
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     "texte": "N0TE5\n\nFrancis Vielé-Griffin et Paul Claudel\n\nCeux qui ont bien entendu le pur poète de la Chevauchée d YeU\ndis comprendront son extrême enthousiasme devant l'œuvre de\nPaul Claudel. D'un article, paru dans V Ermitage et consacré aux\nMuses publiées ici même et éditées par la bibliothèque de VOccir\ndent, nous recopions ces lignes éloquentes de M. Francis Vielé-\nGriffin :\n\n« J'aime Tivresse de cette danse verbale qui frappe le sol ferme d'une\nsandale aisée et large et qui marche sur l'air et sur les flots d'un pas\nmatériel.\n\n<( Si nous relisons ensemble cette Ode sans arrière-pensée critique\nd'abord, et de nouveau pour en analyser les beautés, nous nous\nsentirons riches d'un hymne prodigue, forts d'une certitude et, aux\nlèvres, nous garderons le goût des fruits succulents et sains du ver-\nger étemel. »\n\nLes Poèmes, par Albert Mockel\n\nNotre collaborateur Albert Mockel nous prie d'informer nos lecteurs\net les poètes qu'il publiera, dans le tome IV de ce recueil, une\nimportante étude critique, résumant l'effort poétique de cette année\n1905. Rappelons aux auteurs que les livres doivent nous être adres-\nsés en double exemplaire.",
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     "texte": "NOTES 167\n\nPoésie étrangère\n\nAux plus prochains sommaires de « yers et Prose » plusieurs poè-\nmes de Hugo von Hoffmannsthal, traduits par le D' Stéphane Epstein ;\ndes poèmes de Richard Dehmel et de Gustave Falk. Nous donnerons\négalement, dans le prochain recueil, un poème de Gabriel d'Annunzio\nqu*a traduit pour nous notre confrère F. T. Marinetti.\n\nPhilosophie, EsTHÉTiauE et CaiTiauE\n\nL Orgueil humain, livre qu'a récemment publié M. Ernest\nZyromski, l'éminent professeur à l'Université de Toulouse, ne peut\nmanquer de préoccuper le monde intellectuel et soulèvera, sans\ndoute, d'intéressantes discussions. Certains chapitres sont particu-\nlièrement remarquables, entre autres : Les Survivances du natura-\nlisme primitif dans l'œuvre d'Homère et d Eschyle. Une étude sur\nl'œuvre et l'esprit d'André dénier sert de conclusion à cet ouvrage.\n\nM. Thomas B. Rudmose-Brown, docteur de l'Université de Gre-\nnoble, vient de faire paraître une Etude comparée de la versifica^\ntien française et de la versification anglaise, Valexandrin et le blank\nverse. Ce livre, qui est d*un fervent ami des poètes, poète lui-même,\nprend place à côté des études de MM. Gustave Kahn, Remy de\nGourmont, Albert Mockel, Robert de Souza, André Beaunier.\n\nFrance et Belgique, que met en vente la librairie Pion, est\nl'œuvre d'un critique passionné et courtois. Le livre de M. Eugène\nGilbert s'adresse à tous ceux qui suivent avec sympathie le radieux\ndéveloppement de ces deux patries littéraires. Nous le signalons\navec plaisir.\n\nJaroslav Verchlisky\n\nNous ne croyons pas inutile de donner quelques détails sur la\npersonnalité et l'œuvre de Jaroslav Verchlisky, le grand poète tchè-",
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     "texte": "l68 VERS ET PROSE\n\nque, dont M. Henri Verne a traduit, pour le présent recueil, une page\nrentarquable.\n\nNé le i6 février 1853 ^ Louny (Bohême), poète, dramaturge, criti-\nque, professeur, académicien, homme d'Etat — il est membre de la\nChambre des Seigneurs à Vienne — les Tchèques le considérant\nvolontiers comme leur Wictor Hugo. Ils ne lui ont marchandé ni\nles honneurs, ni la gloire. Pourtant Jaroslav Verchlisky leur a donné\nplus qu'il n'ont pu rendre. Son œuvre poétique seule se compose\nen effet de soixante-cinq volumes!\n\nPoète national, il s'est efforcé de faire pénétrer en Bohême les\nLettres étrangères. C'est à lui qu'est due l'influence qu'exerce notre\nlittérature sur les écrivains tchèques.\n\nLeopoldo Diâz\n\nLes Sonnets de M. Frédéric Raisin que nous publions plus haut\nsont adaptés de l'espagnol de Leopoldo Diaz. M. Leopoldo Diaz est\noriginaire du Venezuela. José-Maria de Heredia à qui il dédia les\nOmbres SHellas, son plus beau livre, le considérait comme son\ndisciple et lui témoignait la plus grande estime. C'est, dit-on, le\nseul 'et véritable élève du niaitre des Trophées en langue espa-\ngnole et son nom est répandu dans toute l'Amérique latine.\n\nLeopoldo Diaz a publié trois volumes de Sonnets et de nom-\nbreuses traductions. Son prochain livre les Conquistadores sera\naugmenté comme les précédents de l'adaptation française de M. Fré>\ndéric Raisin.\n\nAnthologie des Poètes LYRiauBS-\n\nNous nous faisons un devoir de signaler aux lecteurs de yers et\nProse le beau recueil de MM. F. Van Dooren et Iwan Fonsny. De\nprécieuses indications biographiques accompagnent un choix judi-\ncieux des œuvres des poètes lyriques, du moyen âge aux premiers\njours de ce siècle. Ce volume est en vente chez tous les libraires.",
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     "texte": "NOTES 169\n\nUniversité populaire du faubourg Saint-Antoine\n\nM. Charles BatUliot prépare une série de conférences sur la poésie\nmoderne qui seront données à TUniversité populaire du faubourg\nSaint-Antoine. Elles seront suivies d'auditions des œuvres de Ver-\nlaine, Rimbaud, Mallarmé, Laforgue, Gustave Kahn, Vielé^riffin,\nStuart Merrill, Jean Moréas, Francis Jammes, Paul Fort, Emile\nVerhaeren, Henri de Régnier.\n\nEn cette même Université populaire nous avons eu la joie de voir,\ndevant un public enthousiaste, M\"« Marie Kalff prêter son beau talent\nà la diffusion des œuvres de Maurice Maeterlinck.\n\nLivres parus et a paraître\n\nJean Moréas : Paysages et Sentiments (Sansot), — Paul Fort :\nCoxcomb,ou l'Homme tout nu tombé du Paradis (Mercure de France),\n— André Salmon : Poèmes {Vers et Prose). — Robert de Souza :\nLa Victoire du Silence (JFÎcury).\n\nLa BELGiaUE ARTISTIQUE ET UTTÉRAIRB\n\nTel est le titre d'une importante revue qui paraîtra très prochaine*\nment à Bruxelles, sous la direction de M. Femand Larcier. Elle sera\nreprésentative de tout le magnifique mouvement littéraire de ces\ndernières années, en Belgique. Les Arts et les Lettres belges trouve-\nront en elle un défenseur nécessaire et avisé.\n\nA LA Mémoire de Max Waller\n\nDésireux de perpétuer la mémoire du poète Max Waller dont on\nsait quelle fut l'influence sur les lettres belges d'expression française,\nla rédaction du 72^5^ entreprend de lui élever un monument.\n\nElle met précédemment en vente une intéressante étude de M. Paul\nAndré sur Max IVàller et la Jeune Belgique. Le prix de cet ouvrage\nqui se trouve aux bureaux du Tbyrse, 16 rue du Fort, Bruxelles\n(Saint-Gilles), est de i fr. $0.",
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     "texte": "Vers et Prose\nSept cent huit abonnements ont été obtenus avant la parution du trop-\nsième recueil de « Vers et Prose », et beaucoup grâce d V entremise et\nla foi en notre œuvre de véritables amis des Lettres qui, pensant notre\neffort nécessaire, nous ont déjà permis de les remercier, et de nouveaux\namis, aussi fervents approbateurs de notre devise: « Défense et Illustra^\ntion de la haute littérature », auxquels nous exprimons ici notre défé-\nrente gratitude :\n\nA/me» Irène Reicbert, r*«\" A. de Spoelbercb, Goyau Félix Faure^\nB. Dumon-Mesdacb» L, Cruppi, deVroye, François Flameng, M^^^ Mar-\nguerite Flameng, Af«*» Bellina Frœblich, Georges Saur, George de Pey-\nrebrune, Af *•• Berthe Lèvy, L.-R, ROckert, Marguerite Bidart, Laure\nStevens, M^ Yvette Guilbert, M^^ Marie Loke, MM, Richard Garnett,\nHenri Brewster, IVilly, Paul Vérola, Pierre Darcy, Frédéric Raisin,\nC^ François de Nion, Théodore Hippert, Jacques Des Cressonnières,\nDéodat de Séverac, Charles Kœchlin, E. Priant, Max Hallet, Roger,\nDessois, René de Castéra, P.-E, Vibert, Paul Combien, G. IValch,\nM. Hussenot de Senonges, H, Vernot, Paul André, J, Van Dooren,\nA, Spire, E,-R, Holme, Henri Bernard, G.-J, Aubry, Albert Dreyfus,\nP. Lecouffe, E, Dusolier, Victor Yseux, Charles Sibleigb, Georges\nKhnopff, Frans Thys, F, T, Marinetti, A, Benjamin-Constant, Monjou,\nReynold Decker, G. Fri^eau, J, Carrel, Médéric Dufour, D^ M, Thiol-\nlier, Edmond Jaloux, L.Mandin, GautronduCoudray, Thomas Braun,\nD, dO^nobichine, Henri Verne, Emile Bernard, E. Richard, J, Schlum^\nberger^ A. Sagot, J. Darrieux, Fernand Henry, Henri Duhem, Ernest\nMahaim, Eugène Gilbert, A. Daxhelet, Victor Rousseau, A.-J, Sina^\ndino, Brunelleschi,Janson, AlanBeeton, René Dupuis, Auguste Pierret,\nA/\"* Gabrielle Réval, MM. André Mary, Robert Mouren,",
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