{ "numero_id": "pmb-b771", "tome": "1908", "source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "articles": [ { "article_id": "pmb-14233", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "5", "page_fin": "9", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre non retrouvé : début en haut de la page ; fin : fin de la page 9", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f17.item", "pages": [ { "page_imprimee": "5", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 853, "texte": "IIS-POEMES \"\nGRIHAPATNI\nENTRÉE SOLENNELLE DE L’ANNÉE\nTu es ma femme.\nO suave attendrissement de l’accueil ! Comme la\nporte s’ouvre devant la nouvelle épouse, le seuil du\ncœur, pour la recevoir, s’illumine comme un regard,\ns’offre et s’abaisse comme une main. Livre-toi, laisse\nla pente te porter jusqu’à la vie nuptiale.\nViens, tu es ma femme.\nTu dormiras entre mes bras, je prendrai tes pieds\nd’enfant entre mes pieds, et tes genoux entre mes jam\nbes dures. Ton foie collera à mon cœur, et ton cœur\nà mon foie. Et le double arbre du sang, noir et rouge,\nà travers la peau, emmêlera ses branches. Et je serai\npar ie milieu du corps ta vivante racine. A présent,\nnous formons le couple.\nTu seras à ta place, en ton lieu. Tu fermeras les\n• Ces deux poèmes font partie d’un livre : Bouclier du Zodiaque, qui\nparaît cette semaine à l’Occident, 17, rue Éblé,", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f17.item", "seq": 17 }, { "page_imprimee": "6", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1217, "texte": "6\nVERS ET PROSE\nyeux dans l’abandon total qui se confie. Tu songeras\ncontre ma poitrine. Je sentirai ton souffle sur ma\ngorge ; et j’appuierai mon menton sur ta tête, et je te\nmaintiendrai ainsi, comme le moissonneur lie une\ngerbe contre la terre. Car je suis ton maître et tu es\nma substance. Mon bras qui te fait mal, si je n’y pense,\nte cerclera le dos comme une douve d’amour, et tu\nseras serrée contre la muraille de mon souci, désor\nmais ! contre mon cœur d’homme qui protège. .\nEt dans les ténèbres, tu tiendras la main sur mon\nflanc, comme celle qui prête serment sur la chair, et\nqui atteste son droit : et mon cœur sera là, dans sa\nsimarre rouge, ton juge et ton témoin.\nTu ne seras plus seule comme une graine qu’on\nmange, perdue dans la forêt des villes, où tout est\ndents, morsure et carie. Je voudrai pour toi, et je sau\nrai pour toi.\nEt tu seras celle qui aime, et que sa chaîne délivre.\nOr, tandis que tu dormiras, je veillerai. N’étant pas vu,\nje baiserai avec douceur la paille de tes cheveux, mû\nrissant sous ma bouche ; et je considérerai ton âme\ndans ton sommeil. Et tu ne connaîtras jamais toute ma\ndouceur.\nCar je suis l’homme, ettules mon enfant. Tu es ma\nfemme. Entre. Mais sois belle. Entre.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f18.item", "seq": 18 }, { "page_imprimee": "7", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1225, "texte": "POÈMES\n7\nNORD\n«\nTOURMENTE DE L’ÉQUINOXE\nTu pleures. Et je suis cause de tes larmes. Je ne me\ndéfends plus. Quand je n’y serais pour rien, tu pleures\net ta peine m’accuse. Mon crime, c’est ton chagrin. Fussé-\nje encore plus innocent, ta douleur me convainc et ton\nangoisse me rend coupable. O Dieu, tu as peur de moi !\net se peut-il que ma bouche t’épouvante, ces lèvres qui\npour toi étaient pleines de baisers ?\nVoici le temps où l’herbe perce, comme le premier\nduvet à la joue. La vie bourgeonne de désirs ; et chaque\nsouvenir, aux branches de la mémoire, rougeoie comme\nune petite plaie sanguinolente. Je ne puis te voir pleu\nrer. Je ne puis te voir pleurer! O mon amour, rappelle-\ntoi. Qu’il te souvienne de ma fuite, d'abord, loin de tes\nyeux ; et plus tard de ma victoire humble, quand j’ai\nparu, sur ta prière : alors tu fus complice. Et maintenant\ntu ne veux pas l’être de tes douleurs ! Sur moi seul, tu\nles rejettes toutes.\nJe fais sentir ma présence, et trop, peut-être. Mais je\nsuis absent de ma propre joie, et tu l’ignores. Comme je\npèse à tous, faut-il aussi, d’une volonté trop lourde, et\nqui me courbe le premier, hélas, que je te pèse? C’est\ntoi seule, pourtant, qui me rends à moi-même et me par\nles de moi.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f19.item", "seq": 19 }, { "page_imprimee": "8", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1379, "texte": "8\nVERS ET PROSE\nJe t’ai aimée pour ton sourire, etjen’ai que tes larmes.-\nEt tu crois, tu dis que je les fais couler. Ton ennui me\nfait horreur. Si j’en suis déchiré, c’est en toi, qu'il déchire.\nCar tes larmes, c’est ton amour, je le sais.\nSourire d’or, pourquoi m’as-tu trompé ?Que me vou-\nlais-tu, si je devais t’éteindre ? J’aimais ta joie plus que\ntoi-même. Ta douleur, à présent, me dévore. Mais j’ai\npitié. En sa compassion mon cœur s’épuise : ainsi,comme\nl’oiseau, le cou tranché, saigne jusqu’à la dernière goutte\nde sang jaune, je me vide, en vain, de toute indulgence\nà moi-même.\nFaut-il, pour tous les amants, qu’une heure sonne où\nils murmurent, dans les sanglots : « Nous n’étions pas\nfaits l’un pour l’autre ? » Et les époux ne sont que des\namants moins vrais.\nHa, c’est qu’une heure vient où l’homme se dit : « Je\nne suis pas fait pour moi-même.» O femme, la joie n’est\npas en ceux qui aiment : mais la grande, la suprême\nmisère d’amour. Car l’amour de toutes parts affronte la\nmort.\nPardonnons-nous, du moins, le rêve du bonheur, dans\nla souffrance.\nLe jour point La lune est une orange qui brûle, uni\nque surla feuille du ciel bleu. Etrapidement, elle se retire\ndans la profondeur claire. Rouge et mûre, elle a brillé\ntoute la nuit, fruit de mars. Et maintenant que l’aube\nblanche révèle la terreur, comme un drap mouillé un\ngrand corps endormi, il va pleuvoir.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f20.item", "seq": 20 }, { "page_imprimee": "9", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 338, "texte": "POÈMES 9\nViens sur mon cœur. Laisse-moi caresser la moisson\nsolaire de l’or, sur ta tête bien-aimée.\nTu pleures : c’est que tu aimes. Va, je le sais. O amour,\nô divin meurtrier, toi qui tues,mais qui. même en tuant,\nrévèles seul la beauté de la vie, ne te blasphèmes pour\ntant pas, dans la douleur, sur les lèvres des amants.\nANDRÉ SUARÉS", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f21.item", "seq": 21 } ] }, { "article_id": "pmb-14234", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "10", "page_fin": "14", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f22.item", "pages": [ { "page_imprimee": "10", "debut_caractere": 14, "fin_caractere_exclue": 2868, "texte": "SAINT-JEAN-AUX-BOIS\nparentes !\ntemps me\nà Remy de Gourmont.\nFéodal est un bourg ayant une grand’place\ntoute ronde et faite pour le tournoi, que bordent\ndans leur harmonieuse mélancolie nos grises\nmaisons du Valois. Doucement la rangée des\nmaisons villageoises accueille une belle église\ngothique au porche bas, aux verrières qui s’élan\ncent d’un souple bond de jet d’eau coloré jus\nqu’aux ardoises fines et fuyantes (elles vont au\nciel) des toits en croix, que sans clocher domi\nnent la Croix et le coq doré sur une lance.\ntours effilées, portant chapeau pointu et couler\nde vieux puits.\nFéodal est un bourg embrassé de fossés où\npasse le ru chanteur qu’animent les battoirs, en\ncadence levés, baissés dans l’air sonore par des\nbras vertueux et nus qu’il fait bon voir. Le rire\ndes laveuses au chant du ru s’accorde. Les géra\nniums, les marguerites, les boutons d’or, en leur\néclat frileux nuancé par le vent, le disputent\ndans l’herbe aux linges tendus aux cordes, —\naux jaunes, aux blancs, aux rouges mouchoirs,\naux bas mouvants.\nJ’ait fait l’acquisition d’un petit village frança\nà l’époque où commence à chanter le chardonn |\nret, Saint-Jean-aux-Bois, qui me plaît tout à fai\nIl est retrait, il est secret, se cache au cœt\nd’une forêt, et ne me coûta guère, pourtant, qu\n« trois cinquante » le premier jour, puis tous 1\njours autant, payés jusqu’à ce jour à l’hôtelier |\ntouchante de cette chère madame Contant |\ndemain madame Contant retouchera sa rente |\ncela peut durer jusqu’à la fin des temps.\nj’y reço\net presque\nValois, Ci\ntrès sans\nsoir, en a\nsion, ils 6\ntestables,\ndans leur\nbourg, A\nFeuille:\nque l’ém\ns’entoure\njean.\nChantez, laveuses, claquez, mouchoirs ! Vous\nne troublerez pas, c’est moi qui vous le dis, le\nsomme dix fois séculaire du pont-levis, au seuil\nde ce village où l’école bourdonne, où l’herbe\npousse, où l’heure sonne, où la poule glousse et\nfait ombre la fourmi, vous ne troublerez pas le\nrêve du pont-levis : sa porte crénelée en som\nmeillant s’appuie aux bourrelets de fer de deux\nSans trouble, par nature, aux fantômes qi\nglissent dans la chambre où je rêve et qui s’oi|\nvre à tous vents, pressentant le poète elle moi\nnoyé mes vices, ne faisant que sourire et touch\nen comptant. Depuis lors, c’est chez elle qu’u\njour l’un, un soir l’autre, j’invite à boire les ro\nde France, moi bon hôte, les rois valois s’entenc\nfleurs de discrétion, voire leurs prédécesseul\ncapétiens charmants. D’autres rois je n’ai cur\nje n’en fais pas question.\nMa', s ci\ndon dise\nDès la i\nbûchero\nfemmes,\nsent qu‘\nbientôt 1\nsont que\nseul, co\nnoirs, e\nnards, d\nLa forêt de Compïègne est bien délicieuse €\nl’on y a mille agréments à regarder les vent\nfrais et bleus du printemps friser comme uni\nécume les futaies tapageuses. Feuilles nouvelles\nfeuilles toutes belles ! plus que l’émeraude trans\nLes m\npeau Rt\ndelalur\npeu le\njeu d'o)\npierres\nque ja", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f22.item", "seq": 22 }, { "page_imprimee": "11", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3055, "texte": "SAINT-JEAN-AUX-BOIS\n11\nparentes ! C’est d’elles que s’entoure au prin\ntemps mon féodal petit Saint-Jean.\nJ’y reçois à ma guise, au gré de mon caprice,\net presque toujours dans l’intimité, Philippe de\nValois, Charles VII, Louis X, tour à tour les au\ntres sans les compter. — Il me revient qu’un\nsoir, en ayant à ma table invité quatre, par pas\nsion, ils eurent pour mon oreille savante de dé-\ntestables, mais si délicieuses confusions, mêlant\ndans leurs devis, tout en buvant chopine, Taille-\nbourg, Agnadel, Azincourt et Bouvines.\nFeuilles nouvelles, feuilles toutes belles, plus\nque l’émeraude transparentes ! C’est d’elles que\ns’entoure au printemps mon féodal petit Saint\nJean.\nMais ce que j’aime en lui, surtout, c’est l’aban\ndon discret et journalier qu’en font ses habitants.\nDès la pique de l’aube je me lève et déjà, les\nbûcherons sont au cœur mystérieux des bois, les\nfemmes, cependant si terribles caquettes, ne bruis-\nsent qu'aux lavoirs sur le ru des Planchettes,\nbientôt l’Ecole avale galopins et fillettes, ce ne\nsont que lointains murmures, petits fredons ; et\nseul, courant Saint-Jean dans mes vieux habits\nnoirs, e reste avec les poules, les oies et les ca\nnards, dont le parler ne fait qu’ajouter au silence.\nLes mains aux poches, l’œil gai sous mon cha\npeau Rembrandt, mais l’esprit attentif aux bruits\nde la lumière, je me recueille, j’écoute, je penche un\npeu le front, j’entends vieillir le presbytère, le\njeu d’or du cadran solaire, le gazon fin entre les\npierres de l’église et de la grand’place, puis, sans\nque j’aille en brusquer l’air, j’entends renaître en\nmoi de vieux doux airs de danse pour ces til\nleuls qui font une ronde si lasse, autour du banc\noù je m’asseois, attendant un roi de ma race.\nTout juste, sur le pont-levis, il en pointe un.\n(Une vieille connaissance à moi, Louis le Hutin.)\nIl vient armé, heaumé, seul à son habitude. En\ntouré de mes oies comme d’un blanc régiment,\nje m’empresse ! j’accours ! voici de la pratique !\nMes deux mains sont tendues... Louis jette en\nl’air la bride... pouf! un guerrier pesant me\ntombe dans les bras, du haut de son palefroi,\nbeau cygne domestique, et nous roulons gaie\nment sur la terre de France au milieu de mes\noies qui font des révérences. Or, tandis que l’on\nroule, il me va discutant : « Marguerite, mon\ncher, fut une âme angélique, et Buridan un\nsa... » ; il tousse, moi je pète et je finis : « cri-\npant! »\nContre une borne assis tout à coup l’on s’ar\nrête, le ciel bleu sur nos fronts, aux mains deux\npâquerettes. Mes bons amis du cœur, faites-en\ndonc autant.\nBref, nous nous relevons enchantés l’un de\nl’autre et n’accusant personne de notre chute.\nLa faute en fût-elle au Grand Turc, à saint Jean\nou saint Jude, au trop courtois montrer d’une\namitié trop rude, au zéphyr qui passait, à la\nbride, aux cailloux, ftt ! ftt ! ftt ! c’est bien tout\néquipollent pour nous ; puis qu’est-ce qu’une\nchute ? un rêve, a dit l’Apôtre. Que chacun s’é-\npoussète à l’entour des genoux, d’un sommaire\npetit geste, avec sa pâquerette et voilà qui va\nbien. Le printemps est si doux.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f23.item", "seq": 23 }, { "page_imprimee": "12", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3324, "texte": "12\nVERS ET PROSE\n« Çà, mon cygne ? » dit le roi. — « Cher sei\ngneur, laissez faire : votre auguste monture, dans\nle ru des Planchettes, avec mes oies républicai\nnes joue à pirouettes, à cou fourré sous l’eau, à\nla queue qui frétille. Foi de vieux jacobin,\nsire, il est en famille. Les cygnes et les oies\ndepuis 89... » — « Un gage! me dit le roi,\nje n’aime point le neuf. Je veux que le jeu\nd’oie s’arrête à 63, » Le bras rouillé du sire à\nmon bras poussiéreux, par le bourg j’entre\nprends, à seule fin de lui plaire, le tour du pro\npriétaire.\n« Vous n’aimez point le neuf? » — «Ah ! mon\nfils, je l’abhorre, combien que j’aime à rire. » —\n« Da, sans nulle vergogne, vous me viendrez\nhumer au piot d’un vieux Bourgogne, l’hon\nneur de ce bouchon que vous voyez d’ici. Quand\nt’en as bu, ris donc ! con me dit la chanson. » —\n« Un gage ! s’écrie le roi. Grands saints du paradis,\nje vous prends à témoin que l’on triche en mon\njeu. Bien que cet Enguerrand d’enfer le prétendît,\nje n’ai jamais été cocu : retiens ceci. » — « Hé,\nvous n avez régné que deux ans, prince heu\nreux. » — «Je ne suis pas cocu ! pas cocu ! tête\nbleu! » —« Monseigneur, nous allons passer\ndevant l’Ecole, et sa fenêtre ouverte ne l’est\npour ces paroles. Le chant seul du coucou donne\nà rire aux marmots.\n» Entendez-vous l’Histoire de France que fre\ndonnent les lèvres barbouillées de ces petits ban\ndits?— Louis IXsaint Louis... LouisIX... Louis XI,\nal) non ! Louis X — et le maître d’école, sans\ndoute un érudit, vous pourrait bien confondre.\nTous ont dressé le cou ! Chut, seigneur, passons\nvite. Nous ne sommes pas coucous. » — « Un\ngage ! encore un gage ! tu me devras trois piots\npour ton 89, Buridan, et ce mot. »\nA mon roi je tendis une main qu’il me serra. Le\nlong d’un très vieux mur courait un très vieux\nrat. Je me mis à trembler comme tremble un\nvieux tremble. « Heu, voilà du nouveau, sire,\nque vous en semble ? J’aurais mieux fait, je crois,\nde rester dans ma chambre. »\nLe rat piquait sur nous.\nPoint nous ne l’attendîmes et tout courant, de\npeur d’en être les victimes, escortés de la foule de\nnos admirateurs, oies pleines d’ironie, canards\ninquisiteurs, et poules, ah ! mon Dieu, tout l’em\npire des poules, jacassantes volailles mêlées d’a\ngitateurs qui semblaient disputer (comme issues\nd’une fable) de notre condition humaine et misé\nrable, nous vînmes confronter le Présent au\nPassé, le front contre l’église qui ne fut point\ncassée.\nQue leur tristesse est grande, que leur trouble\nest profond, aux amoureux des vieux portails,\ndes vieux donjons, aux voyageurs des ruines,\ndons Quichotte inlassés, qui, partis dans un rêve\nde pierre, soudain s’arrêtent, bosse au front,\nl’archéologie dedans la tête ! Le doigt confiden\ntiel et pourtant sans réplique : « Sire, voici l’é\nglise, avouai-je, elle est gothique. »\n— « Et me plaît fort. Je l’ai hantée dans ma\njeunesse, me dit le roi menteur comme l’est tout\nbon roi. Les morts n’ont plus besoin de se rendre\nà la messe. Oui, mais quel fier clocher ! » gro-\ngna-t-il en son heaume. Cela pour me flatter sans\ndoute, le 1\nen avait]\natome et ;\nchats.\nQu'imp\nmes?\nJe reçu’\nm’arrêtar\nqu’un tro\ndeux ma’\nfoi. Mais\npas. Les\ndeux ail\ngorge d’(\nne cherr\nle bras,\noreille. ’\nmes son\nterelles,\nelles.\nLe pi\nfort.« 1\nPaul Fc\nd’un br\npeu fan\ntant il :\nsant ce\npinçan\ncerfs c\nSouvei\nsangla\ntalent\nbêtes,", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f24.item", "seq": 24 }, { "page_imprimee": "13", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2969, "texte": "SAINT-JEAN-AUX-BOIS\ndoute, le roi benoît. De clocher, je le jure, il n’y\nen avait pas, et même en espérance, le plus léger\natome et surtout contre un mur où font pipi les\nchats.\nQu’importe l sait-on bien le pouvoir des fantô\nmes ?\nJe reculai d’un pas, de deux pas, de dix pas, et\nm’arrêtant je reluquai le doux fin toit, ainsi\nqu’un troubadour balançant mon corps frêle, les\ndeux mains en cornets sur mes yeux. Rien, ma\nfoi. Mais le coq sur sa lance avait un beau tré\npas. Les flèches du couchant plantées sous ses\ndeux ailes, tout le sang de son cœur ornait sa\ngorge d’or. « Coq toujours enfléché qui jamais\nne cherra ! » me dit le roi Hutin en m’étreignant\nle bras, et son heaume, son heaume écrasait mon\noreille. Tout l’air semblait rempli d’un choc d’ar\nmes sonore. Je souris vers le toit quitté des tour\nterelles, couillon de ne pouvoir m’envoler avec\nelles.\nLe puits, bouché par les modernes, il en rit\nfort. « Ne boit-on que du vin, céans, monsieur\nPaul Fort ? » et d’un long doigt de fer au bout\nd’un bras fatal, il m’indiquait certain bouchon\npeu fantômal. Nous nous en approchâmes; pour\ntant il s’arrêta. Pique enfoncée en terre, et haus\nsant comme un if son corps dans une armure\npinçant bien l'escogriffe : « Là, j’ai servi deux\ncerfs devant ma doulce un jour, gronda-t-il.\nSouvenirs, vous êtes tout doulour ! O large épée\nsanglante ! Premiers temps des amours ! C’é\ntaient deux cerfs dix cors jeunement. Belles\nbêtes. » Il me montrait l’endroit tout chargé\n13\nd’un honnête et vaporeux fumier que grattaient\ndes poulettes.\nJe saluai ce brave de mon chapeau Rembrandt.\nSon armure s’étreignit mélancoliquement. Un\nvoile sur nos yeux en mit un dans les cieux, et nos\nombres peignaient la terre en s’allongeant. Nous\nconvînmes ensemble qu’il fallait boire un peu.\n« Hé ! madame Contant, je vous présente un\nbrave... Le mutisme, seigneur, ne nous met point\nd’entraves. Pourvu qu’on paie, madame Con\ntant ne répond pas. Entrez vite dans ma cham\nbre. Après vous. » — « Après toi. » — « Voici le\ncrépuscule et voici mon repas. Dans ces piots,\nmon Bourgogne. Une aile d’omelette, seigneur ?\nun quartier de salade ? une caissette de porc ?\nVous résistez ? Vous êtes trop aimable. Buvons\ndonc joyeusement de ce vin détestable. »\n11 en but tant, le pauvre sire, qu’il tomba. Son\nheaume dévissé laissait voir ses yeux las, même\nil servait de jouet à mon chat sous la table. Une\nétoile nageait au ciel pur comme rôde un cyprin\nd’or captif dans une eau d’émeraude, et le cygne\nfantastique (hauteur, deux mètres onze) frappa\nsur mes carreaux avec son bec de bronze.\nRare, occulte puissance de ce bec indiscret ! La\nfenêtre s’ouvrit brusquement au vent frais. Ma\ndolente victime à ce bruit s’éveilla, fort dispose\net, ma foi, complète en son armure, car son\nheaume féé d’un bond la recoiffa. Louis ne dit\nrien au choc, ce grognon de nature, en cela tel\nun clown drapé dans sa vertu, qui, sur son crâne\noffert au vent de l’aventure, reçoit en philosophe\nun gai bonnet pointu.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f25.item", "seq": 25 }, { "page_imprimee": "14", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 3318, "texte": "14\nJe revissai mon roi. Bon. Ni vu ni connu.\nD’un léger petit saut il fut sur sa monture. D’un\nsaut non moins discret, moi-même, je fus hors.\nPour de tels sauts mon rez-de-chaussée est un\ntrésor.\nPiéton, j’accompagnai jusqu’au bout du village\nun roi qui cependant m’était chu des nuages.\n« Ton Bourgogne est, mon fils, d’une peu noble\nextrace : est-il trop jeune?est-il trop vieux ?Un\nvin sans race. Mais, cher enfant, il suffit bien\npour consoler. Entre nous, pour chasser\nj’ai failli me saouler. »Je compris l’allusion\nfine et presque distraite, à la douleur cachée\nsous la phrase incomplète, et murmurai très bas :\n« Votre aimable conquête, l’angélique Margot,\nvous l’avez étranglée?» Il me fixa des trous de\nson casque et dit : « Niais ! » puis, son bras déchi\nrant l’espace : « Je l’aimais. » —« Ah ! doux sire,\nvotre amour, que je tiens pour certain, ne fait\npas que la belle ne fût un brin putain. » Il gémit\nsourdement, et s’éloigna très digne, la pique\nà l’étrier, au balan de son cygne.\nLe soleil, ravivant sous bois ses derniers feux,\nauréola longtemps l’armure de ce preux, et ses\nrayons sur lui passant comme une épée, de son\nordre cent fois le firent chevalier. Ainsi Nature\nest tendre aux pauvres amoureux. Celui-ci, sa\ngrande ombre traînait sur les halliers. Son poing\ngauche au cuissard, et tenant droit les rênes, je\nle vis diminuer dans la nuit des vieux chênes .\nUn triangle de feu brillait comme un vitrail entre\nson bras et le jet hautain de sa taille. Supérieur\nau destin, supérieur au malheur, tel un brave\nportant l’enfer contre son cœur, il disparut lais\nVERS ET PROSE\nsant sur lui, fier et sauvage, la forêt refermer ses\nportes de feuillages.\n« Sacré Hutin, me dis-je alors, sacré Hutin ! »\nil vaut. Le\npivot. Fiai\nEt sombre,\name il y\nache-t-il le:\nLe coude au parapet, sur le ru des Planchettes,\nje songeais à l’amour qu’inspirent les rainettes\naux étoiles du soir, amour si clandestin, — oh !\nque de jalousies dans ce flot argentin ! — lors\nqu’un bon coup de vent me fit tourner la tête...\nAu large des bois noirs, sur la cime des hêtres,\nje vis glisser mon royal hôte sur sa bête qui,\nsoudain, développant ses ailes, l’emporta, d’un\nvol majestueux, tranquille, sans ébats, vers la\ncontrée céleste où règne l’innocence de l’éther et\nque Dieu, dans sa haute prudence, craignant\nl’humain génie, réserve à ses élus, aux seuls\ndéshérités de la vie, aux vaincus, aux derniers\nqui seront les premiers — aux cocus !\n$ ton pour\nHutin ! -\nde, tourne\nliràquelqu’i\naurgogne, d\niChine, l'ibi\nMais j’étais bien tranquille. Sous son arme de\nfer, mon pauvre roi Hutin emportait son enfer.\n« O que la nuit est belle ! que mon cœur est\npuissant ! m’écriai-je en faisant trois pas de con\ntredanse et battant haut des mains vers mon\nbleu ciel de France, ah ! quel enivrement! quelle\njoie! quel peu d’ennui! Tout l’éther est piqué de\nfleurs de lys, ô nuit !... De fleurs de lys? pensai-\nje en me grattant la tête. Oui, qu’est-ce que j’en\npense? Bah! l’image est honnête, mais ce pont\nme paraît un tantinet glissant. C’est bien. Mon-\ntrons-lui vite que je suis un passant. Au clair de\nlune allons cueillir des anémones.\n» Bon vouloir, soutiens-moi ! Vertu, fais-moi\nl’aumône ! Le monde est ce qu’il est, vaut juste ce\n«je verrai\nP traversai\ntitre les u\navon, sur '\nLies.\nI «Adroit\nI beffroi ;\nfuche,le\nh soufre", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f26.item", "seq": 26 } ] }, { "article_id": "pmb-14235", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "15", "page_fin": "20", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f27.item", "pages": [ { "page_imprimee": "15", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2101, "texte": "COUCY-LE-CHATEAU\n15\nner ses il vaut. Le croissant de la lune tourne sur\npivot. Flageolé-je ? Peut-être bien. Comme\nüt sombre. Plutôt, comme il fait clair. Non,\nitin ! » nme il y a du vent. O poussière, le vent\nache-t-il les ombres? O poussière de lune, je\nlettes,\ninettes\n- oh !\n- lors-\ntête...\nlêtres,\ne qui,\n, d’un\ns ton poursuivant. — Nom d’une brique de\nHutin ! — Croissant de lune, girouette vaga_\nide, tourne sur ton pivent. Me faut-il en vou-\nr à quelqu’un, a quelqu’une? Mais qu’as-tu fait,\nurgogne, de ma dignité brune? Serais-je, étant\nChine, l’ibis du paravent ?\n» J’y songe, tout à l’heure, tandis que nous\npassions, l’anémone dormait... Chut... Rentrons\nnos passions. » Ah bien oui! que trouvai-je en\nrentrant, dans mon lit? Je vous le donne en\nmille. — Le roi saint Louis.\nAussi bien j’aurais pu le donner en dix mille.\nFeuilles nouvelles! feuilles toutes belles! sous\nla lune milliers d’opales... C’est d’elles que s’en\ntoure au printemps mon petit Saint-Jean féodal.\nrers la\nher et\ngnant\nseuls\nmiers\nCOUCY-LE-CHATEAU\nà Albert Mockel\nne de\nenfer.\nir est\ncon-\nmon\nuelle\né de\nnsai-\ne j’en\npont\nMon-\nir de\nI\nL’Arrivée\n«Je verrai, me disais-je, de beaux nuages ronds,\n| traversant la ville ouverte au bleu du ciel,\nître les uns des autres comme des bulles de\nvon, sur un toit dont le faîte aligne des tourte-\nIles.\n•moi\nte ce\n« A droite, me disais-je, dans le calme de l’air,\n1 beffroi gorge-de-pigeon roucoulera l’heure; à\nuche, le donjon avec ses doigts de fleurs posera\n: r son front sa couronne à créneaux. »\nJ’arrive. C’est bien cela. Beffroi, donjon, nua\nges, rien n’y manque. Hé! voilà, me dis-je, Coucy-\nle-Château, et ce toit dont le faîte aligne des tour\nterelles, par un gentil hasard, abrite mon hôtel.\nJe vois la «Pomme d’Or» figurée sur l’enseigne\navec une queue tortillée (fort bel ouvrage) au-\ndessus du noir porche, sous lequel la bedaine\ntoute blanche de mon hôte recule à mon passage.\nPantalon, tablier, manches et bonnet blancs,\nmains rouges, face rose de franc Roger Bontemps,\nà la ceinture obèse le couteau dont on tranche les\ntours de Coucy-le-Gâteau chaque dimanche.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f27.item", "seq": 27 }, { "page_imprimee": "16", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2871, "texte": "16\nVERS ET PROSE\nvoilà bien ce que j’aperçois, pour me ravir, de\nl’honoré Monsieur-Cbampion-pour-vous-servir. —\nMes valises ont fui mes mains déshéritées! Mon\nparapluie s’envole ! Tout va-t-il m’être ôté ?\nA mon tour je recule, et riant d’un bon rire (le\nmien) je dis : « Madame vient avec la voiture.\nElle n’aime pas les raidillons » et nous rions —\nnous rions, nous rions, moi et monsieur Cham\npion.\nIl suffit. Je tourne le dos. Je suis tranquille. En\nvrai flâneur français je m’en vais par la ville me\nmontrer aux tilleuls, aux flacons du coiffeur, à\nl’écusson doré du notaire, à des fleurs,\n«pensées et giroflées amies des volets bleus, aux\npavés caressés d’un mouron jeune encore, à la\nfontaine, à sa coquille au ventre creux, aux pou\nles, au beffroi qui roucoule, au décor.\nCinq, six, sept, huit enfants me suivent très\ncurieux du long nez éclairant la cape au noir\nvelours « de ce monsieur tombé de la lune en\nplein jour, avec des yeux de merlan frit! » dit l’un\nd’entre eux.\nJ’achète à l’épicier et leur jette un œuf rouge.\nMe voici populaire. Un nuage poudreux, m’en\nveloppant bientôt, me donne l'air d’un dieu, sou\nriant de l’Olympe à des peuples qui bougent.\nDes trop brusques fortunes, ô le triste retour!\nQuelle révolution m’éclate dans les jambes ! On\nen veut, des œufs rouges, on en voudrait tou\njours. — J’achète et jette. — Un œuf d'une taille\ngéante\nvient écraser, morbleu ! le chapeau des gran\njours de Suzon qui, pourtant, avait fait le gra\n. ipirs que\np pire, ses I\nI ix. En le\njour. Je saute en sa voiture et nous disparai\"\"\nsons dans une nuée d’or au bruit des ovatior\nTout Coucy retentit du bravo des pavés ; u\naffolée volaille annonce notre arrivée, et sur '\nPlace Haute, pour mieux nous contempler, 1\nnuages gravissent les toits en escalier.\ni | parle en\nj le avec 1\nk ucement !\n. ille dorée\n« Regarde bien, Suzon ! Au détour de la plac\ntu verras apparaître un homme aux yeux vor\nces, qui nous tendra de loin son quadruple me\nton, puis le refermera comme un accordéon\nJ es gibou\nJ is pouvo\n; he musi\nr\n■ yant alor\nà mesure, ô Suzon ! que notre couple augus\ndilatera ses yeux qui nous verront grandir. S\nne t’embrasse pas, prends garde, c’est tout just\nDéjà ses bras sont la corbeille de son sourire, j\n.escarres\neues dan\n*\nl,en éclai\nstresse a\nDans sa pure blancheur, voici monsieur Char\npion, l’arme au ventre. Le dernier des sires d\nCoucy ?... Madame son épouse nous souri\nprès de lui, jolie Picarde, hum, hum, je le sa |\nbien, Suzon. »\n| oyeuse fi\njeune qui\nint ces cl\njurune ca\npis que\nrobe’d’u\nL qui rés\nPour la demie d’onze heures, quel joyeu\ncarillon ! Les casseroles chantent dans l’ombredl \" oSn\ncuisines. Beau Dimanche de Pâques ! plus bel\nheure où l’on\nvols de pigeons !\ndîne, quand la ville s’évente desloutàc\nflexe mi\nII\nI si folle,\ny lent pou\nPâques sur les remparts\nse ne me\nNesont-ce\nNon, ce nest pas sans peine, ce n'est pas san", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f28.item", "seq": 28 }, { "page_imprimee": "17", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2799, "texte": "COUCY-LE-CHATEAU\n17\n——so pirs que l’hiver au printemps dut céder son\ndes g emire, ses guérets vaporeux, ses bois sombres et\nitlefox. En les quittant, l’hiver a des regards si\ndispa i x 1\nS ovati ■\nI parle encore avec la voix de ses zéphirs, il\n. . ya e avec la voix contenue de ses zéphirs, tout\nCye5 J fl\nlà cernent sous son manteau crépusculaire, à la\nelle dorée qui tremble sur la terre.\nlies giboulées d’Avril ont épuisé leurs traits,\nas pouvoir de'son rêve écarter ce rêveur. La\nlëhe musicale de Pâques entre en son cœur.\nFrrant alors, il brise des arbres qu’il aimait.\nde la pl;\nyeux v\nlruplen\n)rdéon ■\nI es carreaux de la foudre à son poing, le beau\n, P{ues danse sur les murailles et devant l'arc-en-\nle augW\n.. i en éclairant l’immense couronne d’aubépines\nzrandir.' 1\ntout I tresse autour de lui le cirque de collines.\nourire. ■\nbyeuse fête aussi pour les tours des remparts,\nieur A :une qui n’agite ses folies de muguets. Cepen-\n; s dat ces clochettes ne font de tintamarre que\npair une catherinette et pour moi qui m’assieds.\nOUS So\" r n\n, je le |\nliais quel gaillard tirant la corde fait toucher à\n* la obe'd'une cloche le dôme de l’azur ? C’est le\n, ci qui résonne? C’est toute la nature qui répond\nuel joy] \\ i ,\n,, , ■ échos maintenant au clocher.\n1 ombre.»\n! plus ’a\n'ente de\n(out à coup je me lève, et regarde en l'abîme.\nR lexe mouvement d’une folle pensée ! L’heure\ne si folle, j’ai peur que les routes en lacets ne\nv ent pour monter plus vite vers la ville.\n11\nrts\n| e ne me trompe guère et ma foi tout s’en mêle.\n| sont-ce pas des routes ces rubans dans le ciel?\nst pas\nSuivez vos routes aériennes, oiseaux fidèles\nEvohé, Pâques, c’est le retour des hirondelles!\nLe miroir du soleil à la main, le beau Pâques,\nentouré d’hirondelles, danse sur les bastions, et\nl’herbe soudain verte ébranle sa procession, qui\ntourne autour des murs jusques à la Noël.\nMurailles éventées, orgues pleins de frissons,\nvoici les neuves pousses des lierres éternels qui\nmontent vers l’azur, douces comme les sons que\nsur vous les jeunes vents tirent des feuilles\nvieilles.\n. ni\nRetour de promenade .\nFace au château lointain je descends la colline\ndont les pentes abruptes s’évasent vers des prés\nqui, tout tremblants, remontent jusqu’aux murs\nde la ville, sous la pluie rouge et or d’un ciel bas\net cuivré.\nL’herbe a la fièvre. II tonne. C’est d’un sombre\ndélire qu’est pris le vent du nord pliant les peu\npliers. Des ruisseaux font crier les chemins de\ngravier. La tempête s’éclaire : un pays se déchire.\nQue le temps est changé ! Mignonne, voici\nl’avril, le véritable avril de France tumultueux.\nHeureusement je t’ai laissée, fille fragile, dans la\nchambre aux solives noires, près d’un bon feu,\nlisant la Folle du Fal des Loups. Moi je barbote.\nMon parapluie ouvert qui, Dieu bon, se défroque,\n2", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f29.item", "seq": 29 }, { "page_imprimee": "18", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2525, "texte": "18\nVERS ET PROSE\nune ! deux! je veux franchir la flaque et j’y fais :\nfloc! d’un pied mariant l’eau froide au fond de ma\nculotte.\n« Dantesque, romantique et trop heureux poète,\nconnais, toi qui dois tout connaître, la tempête.\nMais de ton parapluie referme la corolle. Les\nfleurs, par ce temps-ci, ne vont pas à l’école. »\nVoix de ma conscience, faut-il vous écouter?\nOui. Je te roule, étoffe inapte à m’abriter. Sur la\nnue brusquement ardoisée un éclair se dessine\ncomme à la craie. « Au nom du père... »\nJe ne roule plus rien, c’est moi seulement qui\nroule. Ainsi soit-il, pour ma culotte déchirée\n« En avril n’ôte pas un fil », jele saurai. Debout !\nle château brûle sous le ciel qui s’écroule.\nO combat du soleil et des nues embusqués I Je\nvois un duel furieux de rayons et d’éclairs. Parmi\nles scolopendres et les fleurs de muguet, toute la\nruine tremble du grand frisson des lierres.\nMais à l’assaut Phébus a repris possession de\nses cinq tours où flotte l’azur de sa bannière. Ses\nflèches d’or, à flots, sortent des meurtrières et\nvont trouer les nues jusque dans l’horizon.\nCiel pur, que j’aime à voir, sous de bleues\ngouttelettes, frémir d’aise un buisson où chante\nune fauvette. A présent tout le ciel est en myo\nsotis. — Qu’il s’en passe de choses au pays de\nCou cy !.\nIV\nAu Château\nVivat ! il n’est pas mort, le sire de Coucy\nTout ornée en ses plis des papillons du jou\nbannière est l’azur flottant sur les\nl’azur vif du printemps, cher aux\nsoucis.\nPermissio\nittas les\npeur d’ê\nleseign\ncinq tu Mais que\ncœurs a mur dans\ng je; ou ce\ni udonjon b\nVraiment il n’est pas mort, le noble sire. I\nJe l’ai vu ce matin bander l’arc de l’aurore e ëngrand\nla fuyante armée des ombres de la nuit, ql tau. (Ce\nleurs dos noirs au fond du val grouillaient en 1 soleil.) b\n.-«ne\nAh ! vraiment il vit bien, le cher seigne t de Coi\nvit, souriant à l’assaut fleuri des aubépine\nn’est pas lui qui refuserait le pont-levis au lu Otourno\nqu’un chasseur poursuit dans les ruines. ta, jeu)\nLe soleil aux créneaux fait rayonner ses pi\nIl réveille en son fief l’armée des margue\nLe soleil du printemps est le seigneur d’i\n« ne roy, ne prince, ne comte » — mais si!\nCoucy.\nDès l’aurore c’est fête au castel ivre (\nhonneur d’un mont, hélas ! dont Bacchus\ndépris, qui voit sous lui Coucy-la-Ville et\nprés verts jusqu’où les yeux du diable verr;\nune perdrix.\nFête pour les humains et pour les volât\nD'humains nous sommes peu : Suzonet moi,\nus aime !\ndonjon, j\njugeons.\nfai-je, m\nvue de n\nion qui n\nur:«Voi\nJoux est\nttain Ra (\nic? à sa\nr à la do", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f30.item", "seq": 30 }, { "page_imprimee": "19", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2616, "texte": "COUCY-LE-CHATEAU\n19\net; mais deux vrais, mais deux bons, sensuels\nt ubtils. De volatiles fêtant la fête il y a beau-\ntp.\n‘ermission à tous de trouver le bonheur et la\n? dans les ruines — sans en changer les pierres,\ni peur d’être fouettés par la grande bannière\ne Couc), le seigneur furieux peindrait en gris de fer.\ndu joui\n1 cinq tais que deux bourdons veuillent isoler leur\nCoeurs our dans une meurtrière: libre en est le pas-\nre; ou ce papillon jaune palpiter sur la tour\ni donjon belle et tiède: à lui donc l’avantage.\nle sire, i\nl’aurore\nnuit, q;\n[aient end\n: In grand seigneur de France est maître en son\n। .teau. (Ce n’est pas moi, ce n’est pas vous, c’est\n1 soleil.) Le soleil du printemps est le seigneur\ni — « ne roy, ne prince, ne comte » — mais\nr seignei de Coucy.\nrubépine\nevis auli\nines.\n) tournois des corbeaux, carrousels des cor-\n.les, jeux fuyards des oiseaux, faut-il que je\nis aime ! couché dans ce fossé, mes yeux vers\nersespic lonjon, je suis depuis deux heures vos azurés\nmarguer i\nngeons.\ngneur d’i\n■ mais si\ni rai-je, moi, compter les millions de fleurettes\nrue de nez) formant la garde de monseigneur ?\non qui me revient, plus compteuse qu’un con-\nr : « Voici mes prisonniers : cent douze vic\nes. »\n:1 ivre c\nlacchus\n■Ville et\n3 le vert\noux est l’ai r et i douce l'histoire du logis !\ntain Raoul, ici, de son cœur fit présent, à qui\nic ? à sa doulce. Le mari complaisant fit man-\nes volai j. à la doulce le cœur de son amant.\niet moi, ?\nLes sires d’autrefois portaient: Fascê de vair et\nde gueules. Pour supports: deux lions d'or. Au\ncimier: un lion issu du même. —Or voici que,\npremier, notre gai souverain, messire le soleil,\nporte un écu vivant ! « Sur champ de vert\nga^on, Paul Fort couché près d’une amoureuse\nSuzon mêle distraitement cent douze violettes à\nsa barbe, et Suzon rêve sous sa voilette. »\nA chacun ses hantises. Enguerrand de Coucy,\nle second, revoyait ceux qu’il avait occis. Suzon\ndans la senteur de l’herbe nouvelette évoque\nnotre amour au temps de l’amourette.\nEt moi — moi je respire. Je hume la nature\ncomme un faon respirant sa mère... O gué, ma\nmie! groupe tes violettes (il est onze heures et\ndemie) ; va, telle une châtelaine en quête d’aven\nture,\njusqu’à la « Pomme d’Or » où d’ailleurs je te\nsuis. Je crois que le soleil m’a pompé la raison.\nBah ! laissons-lui ce fief. — Plus vite, ma\nSuzon 1 — Prends bien garde à la morte planche\ndu pont-levis.\nSoudain, voix de l’hôtesse ravie qu’on se\ndépêche : Comment vous portez-vous, monsieur?\n— Couci-couci. Pardieu, «jenesuisroy, ne prince,\nne 3 comte (aussy », mais je vendrais mon âme\npour un verre [d’eaufraîche.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f31.item", "seq": 31 }, { "page_imprimee": "20", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 14, "texte": "VERS ET PROSE\n", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f32.item", "seq": 32 } ] }, { "article_id": "pmb-14236", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "20", "page_fin": "21", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : signature de l'auteur", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f32.item", "pages": [ { "page_imprimee": "20", "debut_caractere": 14, "fin_caractere_exclue": 2076, "texte": "JOUY-EN-JOSAS\nSombre, ma V\nmetache.—J\n(ss.—Onu\nxJaipeurde\n•cache.\nà Touny-Leris.\nhüeu toute la\napauvre Amar\npute-moi sans\nC’est dans la pâleur douce de ces myosotis\nformant deux voies lactées aux rives de la Bièvre,\nque je ne vous vois plus, ma pauvre Amaryllis,\nqui soulevez ainsi mon poignet lourd de fièvre.\nNi muse, ni. bergère, vous êtes ma merveil\nleuse Amaryllis ! hélas, je connais notre his-\ntoile. je suis las près de votre robe directoire. O\nfleurettes de votre mise trop précieuse I\nEt vous m’aimez, ah ! vous m’aimez ? Les\nroseaux plient noyant leur front d’argent dans\nl’eau verte à leur ombre, cette eau vivace et bleue\n— ainsi que votre robe, pleine de fleurs à faire\nse noyer Ophélie.\nMais c’est moi qui me noie au tulle de votre\nrobe, sous votre glauque ombrelle, comme un\nroseau dans l’onde. — Chutes fraîches de cristal !\nrire enfant de la Bièvre ! — Ah Naissez retomber\nmon poignet lourd de fièvre.\n... Un roseau maintenant aux plis de votre\nrobe ?... Etais-je en l’autre monde un frêle mus\ncadin ?... Sous le globe de l’Azur une hirondelle\néteint de la mouche aquatique l’étincelle qui\nrôde.\nA travers le blanc tulle que verdit votre! Misse ton om\nbrelle je vois la haie d'émeraude de ce peti\ndin, piquée de roses, et leurs feuillages col iousme Po\"\ndes ailes au cou de séraphins pris aux rayor\nciel.\nLes fleurettes artificielles ont disparu. I\nfines taches solaires ne troublent plus ma\nCe que je vois, c’est toutes les roses en nu\nce sont toutes les roses ailées de bleus f\nlages,\nce sont les séraphins à voix douce qui cl\ntent, plus fin, plus doux qu'un pas appuyé\nla mousse, qui devant nous enchantent l’a\nrive de Bièvre. Ah ! pourquoi bercez-vous ce\ngnet lourd de fièvre ?\nJe ne vous aime plus. Je meurs en v\naimant. Que sais-je ? Et tous ces toits de Je\nen-Josas, sur ce jardin de roses, que peuven\npour moi ? Le soleil sur les toits d’ardoises\nsa rosace.\nEst-ce le paradis, cela ? Te verrais-tu,\nbelle, vous verriez-vous. Amaryllis ! Amaryl\nm’offrant sur l’autre rive aimable, qui est le c.\nà genoux le plus frais et embaumé des lys?", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f32.item", "seq": 32 }, { "page_imprimee": "21", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 846, "texte": "JOUY-EN-JOSAS\n21\nombre, ma vue est sombre. Le monde n’est\nline tache.—Jouissez de vos roses, joli Jouy-\nosas. —O nuit!... et par l’esprit tout est bril-\n:. J’ai peur de tout ce qui n’est pas ta robe qui\nicache.\ndieu toute la vie, adieu ses vains espoirs,\npauvre Amaryllis, connais-tu mon histoire ?\nute-moi sans rire : Mon âme était sérieuse ;\nerdit votre\nlaisse ton ombrelle, tu n’abriterais plus rien.\nC’est bien. Les roses de la haie aboient comme des\nchiens. — Que d’étoiles filantes jouent un rôle\nfugace ! — Mon revolver. Je meurs à Jouy-en-\nJosas.\nNon pas pour vous ! Pour moi !... Tu m’arrê\ntes ? Je t’aime. La lune est rose au clair de lune ?\nJe la vois blême. Rose, dis-tu ? — Amaryllis,\nquelle est ta force ! Mais ramasse dans l’herbe\nma canne trois fois torse.\nde ce peti\nsillages co\nbus me poussez du coude ? Le jour tombe.\nPAUL FORT", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f33.item", "seq": 33 } ] }, { "article_id": "pmb-14237", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "22", "page_fin": "22", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 22", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f34.item", "pages": [ { "page_imprimee": "22", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 887, "texte": "POÈME EN PROSE\nJ’évoque le Paradis où je voudrais aller.\nOn y entend chanter les vers de tous les grands\npoètes, on y entend les paroles de tous les sages.\nLà, les âmes étalent leurs rouages de passion ; là\ns’épanouissent toutes les fleurs ; là se célèbre, sous les\nlourds ombrages et parmi les claires feuillées, un car\nnaval de chants et de couleurs où figurent des oiseaux\npourpre, vert ou azur.\nLà, se découvre le monde de la Mer et le monde de\nla Forêt.\nOn voit l’avalanche se précipiter et entraîner tout\ndans la montagne ; on voit les orages et les fêtes de\nl’Océan et les campagnes endormies, et l’agitation\nimmense des cités.\nLà, toutes les formes s’harmonisent aux yeux ; là\ntoutes les voix se fondent en une seule qui monte et\ns'épand comme un hymne de triomphe.\nEt puis de mon paradis on ne distingue pas la vie de\nla mort ; on ne distingue pas le bien du mal.\nHUGUES REBELL.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f34.item", "seq": 34 } ] }, { "article_id": "pmb-14238", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "23", "page_fin": "28", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f35.item", "pages": [ { "page_imprimee": "23", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 834, "texte": "LA ROUTE (1)\nJe marche sous les feux de l’été que de fortes ran\ngées d’arbres ont peine à briser.\nJe prends mon plaisir dans la vue de la plaine si\nclaire étendue, d’un chien gambadant, de quelque âne\nqui broute à côté dans un champ.\nMais c’est trop près de Paris !...\nSon des cloches, paix bucolique,\nCoucous qui chantiez ce beau soir,\nLorsque je vins mélancolique\nAu bord de l’Aveyron m’asseoir ;\nMatin levant, pas de la porte ,\nOù s’assied un vieillard rasé,\nLibre fumée agile et forte,\nHonneur du foyer embrasé ;\nO graves vaches accroupies !\nQui songiez aux rayons couchants\nBrebis laineuses, vols de pies,\nBlanc et noir sur le vert des champs ;\nSombre causse plein de genièvres\nOù, dans l’orage et dans le vent,\nI. Extrait de : Esquisses et Souvenirs, ouvrage qùi paraîtra très prochaine\nment à la librairie au Mercure de France.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f35.item", "seq": 35 }, { "page_imprimee": "24", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1013, "texte": "24\nVERS ET PROSE\nJ’admirai le meneur de chèvres\nDebout dans son manteau mouvant ;\nEt toi, forêt qui me sus faire\nOublier la Parque et les maux\nAu bruissement du mystère\nQui tombait de tes longs rameaux ;\nAdieu vous tous, ombre et lumière,\nSouffles, fantômes que j’aimais :\nRoses de la saison dernière,\nVous ne me reviendrez jamais.\nChaux, brique, tuile, ardoise, paille, odeur de fumier,\nde corne brûlée, coup de marteau de la maréchalerie :\nj’e rencontre les premières maisons du village de X...\nJe dîne devant la porte d’une auberge.\nSur la route, des enfants courent, montés sur des\néchasses, en soulevant la poussière. Un petit chien\nblanc taché de brun les poursuit en aboyant, puis il\nrevient sur ses pas, lève la patte et pisse contre les\ncaisses de fusains.\nL’ombre remuée des arbres fait miroiter le soleil sur\nle sol.\nJ’entends sonner les colliers de trois chevaux attelés\nà un bazar ambulant. Ce sont des bêtes solides, aux\noreilles gantées de coutil.\nMais voici le dos de deux jeunes filles, attablées", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f36.item", "seq": 36 }, { "page_imprimee": "25", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1132, "texte": "LA ROUTE\n25\ndevant moi avec leur père, dont je n’ai rien à dire, et\nleur mère qui est jeune encore, grasse et lourde.\nCe sont des dos pointus, fourrés de robes à carreaux\ncriards, que ceux de mes voisines.\nAristote dit, je crois, que les meilleures tragédies rou\nlent sur des sujets empruntés à l’histoire d’un petit\nnombre de familles, comme par exemple sur Alcméon,\nŒdipe, Oreste ou Thyeste et Télèphe.\nVoyez pourtant : notre Henry Becque aurait sans\ndoute formé avec la Parque obscure de cette famille de\nbourgeois une forte tragédie en prose.\nJe me souviens d’avoir vu un portrait de Becque\njeune. Il est cambré, il a les bras croisés sur sa poi\ntrine ; sous une courte moustache, ses lèvres pincent;\nson regard, bien lancé, défie, quoi ? l’objectif.\nHomme de talent, cher Henry Becque, pauvre lutteur,\nles photographies et les propres figures de ceux qui,\nsans lutte comme sans mérite, l’emportent dans ce\nmonde, sont autrement faites !\nOn a beaucoup écrit sur le talent de Becque. Le tra\nvail que M. Paul Souday fit publier là-dessus mêle\nl’utile au doux.\nLa vie a trahi Henry Becque; je crains que la mort ne\nse moque de lui.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f37.item", "seq": 37 }, { "page_imprimee": "26", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1144, "texte": "26\nVERS ET PROSE\nOn se représente bien Homère aveugle et sans toit.\nDante pouvait se permettre le bannissement et l'enfer\nde la rancune. Je goûte assez le naufrage de Camoëns,\nla disgrâce de Racine et les savates du vieux Corneille.\nJe n’eusse point vu d’inconvénient à la hart de Villon,\npas plus que je n’en vois à la guillotine d’André\nChénier. Le Tasse même supporte sa démence et sa\nprison.\nMais comment voulez-vous que la postérité compense\nsuffisamment les torts des contemporains envers un\nauteur de drames bourgeois, fût-il celui des Corbeaux?\nJ’ai rencontré naguère un romancier, le plus admira\nble qui soit. Voilàdix ans qu’il vit loin de nos bassesses,\ndans la retraite de la forêt. J’ai regardé ses yeux et j’y\nai démêlé trop d’extase pour le croire sans inquiétude.\nHélas ! mon cher monsieur, fallait-il que vous vous\nretirassiez du monde pour écrire des romans?\nO fille de la maison, pâle demoiselle 1 voici le prix\nde mon dîner. Adieu.\n... Les branchages des tilleuls centenaires forment\nvoûte, et dans l’avenue large et courte, l’ombre y est\ncomplète.\nC’est une bien digne ombre, non pas joueuse comme\ncelle des jeunes taillis.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f38.item", "seq": 38 }, { "page_imprimee": "27", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 848, "texte": "LA ROUTE 27\nQuant à l’ombre que font les peupliers, je la com\npare volontiers à une trop belle femme, Didon ou\nNausicaa.\nA droite, à gauche de l’avenue, aux deux bouts, le\njour éclate et brûle, probablement.\nSi la vie était de faire les cent pas à l’ombre et de se\nmoquer de la canicule 1\nJe m'en vais en sifflant, cette chanson d’autrefois, par\nexemple :\nSon mari en devint jaloux,\nQui la battait trois fois par jour.\n(Cheminez fillettes,\nCheminez toujours.)\nQui la battait trois fois par jour.\n— Ami, pourquoi me battez-vous ?\n(Cheminez, fillettes,\nCheminez toujours.)\n— Ami, pourquoi me battez-vous ?\nNe couchai-je pas avec vous ?\n(Cheminez, fillettes,\nCheminez toujours.)\nNe couchai-je pas avec vous,\nEt le jour avec mes amours ?\n(Cheminez, fillettes,\nCheminez toujours.)\nIl y a dans ma vie deux matinées, un peu pluvieuses,\ncomme je les aime..", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f39.item", "seq": 39 }, { "page_imprimee": "28", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 951, "texte": "28\nVERS ET PROSE\nL’une, c’était à Aulnay, surnommé également la Val-\nlée-aux-Loups :\nJe me tenais à la fenêtre d’une salle basse devant un\nvieux mur de clôture, crevassé, couronné de lierre.\nQuelle adorable moisissure j’aspirai là !\nL’autre matinée, c’était à Antony, dans un jardin nou\nvellement planté :\nJe me balançais sur une escarpolette.\nElle allait de travers.\nIl y a dans ma vie bien d’autres matinées ; il y a\ndes souvenirs plus lointains, plus beaux et plus tris\ntes :\nJe vous revois toujours, immobiles cyprès,\nDans la lumière dure,\nDécoupés sur l’azur, au bord des flots, auprès\nD’une blanche clôture.\nJe garde aussi les morts ! elle a votre couleur,\nMon âme, sombre abîme.\nMais je m’élance hors la Parque et le malheur,\nPareil à votre cime.\n... Un témoin des derniers jours de Becque m’en a\nconté la tragique histoire, dans la pénombre d’une très\nantique allée de marronniers, près d’un étang morne et\npeut-être pestilentiel.\nJEAN MORÉAS.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f40.item", "seq": 40 } ] }, { "article_id": "pmb-14239", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "29", "page_fin": "32", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 32", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f41.item", "pages": [ { "page_imprimee": "29", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 805, "texte": "POÈMES\nA JEAN MORÉAS\nEN LUI ADRESSANT « LES FÉERIES »\nCeux d'entre nous de qui le souvenir est lourd\nDisent : « Hugo jadis me taquina l'oreille\nComme Napoléon pour flatter un tambour\nimberbe et valeureux. » Et d'autres s'émerveillent,\nPlus jeunes, d'avoir eu l'adorable faveur,\nUn soir de temps affreux, d'offrir leur main virile\nA Verlaine malade et traînant par la ville\nSon génie infini et sa vaste douleur.\nPlus tard je connaîtrai le sort des vieux poètes\nQue l'espoir de la palme, hélas ! ne soutient plus.\nJe serai las, brisé, doigts gourds, bouche muette\nEt cependant glorieux de vous avoir connu.\n1er mai 1907.\nJEUX\nLes bourreaux défaillant aux gestes des victimes\nElaborent des jeux périlleux et pervers\nEt pour que l'innocence ait la saveur du crime\nLes plus hardis dont l'âme allègre vogue vers", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f41.item", "seq": 41 }, { "page_imprimee": "30", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 916, "texte": "30\nVERS ET PROSE\nLes quais pétris de lave où les amours du monde\nProdiguent les trésors des vierges cargaisons\nEn des rythmes qui sont la meule de la ronde\nEffrontément allient l'extase à la raison.\nSi je me mêle aux joies de cette heure attendue.\nComme un nègre danseur agitant des grisgris\nCouleur du sable des plaines d'azur mordues,\nCe n'est que pour réduire un inconstant esprit\nEt sur mon ventre plat et mes bras amaigris\nSecouer des colliers faits de bagues perdues.\nLA BARQUE\nPour la fête de sa marraine\nil avait fait le beau projet\nDe parer la barque dl ébène\nSelon les goûts les plus secrets\nOui font sa joie et font sa peine.\nSur le canal où dans Veau dansent\nCent flammes rouges à Venvers\nElle plongea ses yeux de fer\nLes mariant au pur silence\nDes feux que V ombre fertilise.\nMais son amant et son filleul\nNe la trouva que peu surprise\nQu'il eût, par ruse ou par méprise,\nRecouvert l'esquif d'un linceul", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f42.item", "seq": 42 }, { "page_imprimee": "31", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 915, "texte": "POÈMES\n31\nLame d’effigies méritoires,\nDiverses et se ressemblant,\nReprises au deuil des mémoires\nPour un unique châtiment.\nLA FIN DU BAL\nQu’on souffle les flambeaux et qu’on voile les lustres.\nO nuit contemple-les tes convives hagards :\nL'effroi du jour futur afflige leurs regards\nEt le remords étreint des consciences illustres.\nOr du fief de folie et de crime et d’erreur\nIl reste à dévorer une part belle encore,\nDans vos lits blasonnés, Lucrèce, Eléonore\nEt vous Laura pour qui le beau Prince Chasseur\nRavit du bois des fées la louve au froid pelage,\nReprenez ces trésors que l’orgueil nous ménage\nQuand Celle dont l’orgie en vain guetta le viol\nLa vierge aux yeux noyés du sang des primevères,\nUne grenade aux doigts et l’escarboucle au col\nDescendra pour ma perte au jardin centenaire.\nPASTORALE\nLe petit berger vagabond\nQui libéra de ses souffrances\nLe Centaure empêché du bond\nN’attendit pas sa récompense.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f43.item", "seq": 43 }, { "page_imprimee": "32", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1005, "texte": "32\nVERS ET PROSE\nAu bois magique d'Artémis •\nChoisi pour enseigner sa troupe,\nLe Centaure le prit en croupe,\nL'emportant comme on cueille un lys.\nEt les autres pasteurs s'étonnent\nD'un chant multiple et monotone\nPar quoi naît mieux qu'en leur pipeaux\nLajoie saltante des troupeaux\nA l'heure où le croissant révèle\nUn pied nu qui foule des ailes.\nOMBRES\nGardienne des pâtis qu'abrégèrent nos rêves,\nAvec ta gorge ouverte où saigne mon baiser\nViens étouffer mes cris si je me suis grisé\nDe ces vins oubliés que le mendiant achève.\nSainte ! je t'ai trop vue en divers appareils\nConsacrer ma douleur sans entr’ouvrir les lèvres\nEt je n'attends de toi, pour expliquer mes fièvres,\nQue tes rouges valets sonnant de noirs réveils.\nNourrice de mon verbe, ô Maîtresse, ô Servante,\nRends à sa destinée un monde virginal\nQu’enchante le remords d'une ivresse écumante,\nMais tu fuis ayant peur de notre nuit, fanal.\nEt voici que la garce au rire qui tenaille\nRoule, la pipe au bec, l'ombre d'une futaille.\nANDRÉ SALMON", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f44.item", "seq": 44 } ] }, { "article_id": "pmb-14241", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "33", "page_fin": "57", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f49.item", "pages": [ { "page_imprimee": "33", "debut_caractere": 2, "fin_caractere_exclue": 900, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT\nET DE FALOURDIN\nSECONDE PARTIE O\nCHAPITRE PREMIER\nOU l’on VERRA L'ILE DIVISÉE ENTRE DEUX PARTIS,\nET DE L’INCONVÉNIENT QU'IL Y A A SUBIR UN ORAGE\nLeur premier émoi passé, lorsqu’ils virent que l’île, obéis\nsant à l’effort du Géant, avançait sur l’eau et voguait tel un\nimmense bateau vers d’autres ciels, les insulaires se divisè\nrent en deux camps.\nIls n’étaient pas, en effet, sans prévoir tant au point de vue\nde leurs mœurs qu’au point de vue de leurs récoltes et de\nleurs biens tous les changements que pouvait leur occasion\nner une continuelle variation géographique ni les perturba\ntions qu’elle ne manquerait pas de créer.\n• Et si les optimistes, qui ne doutaient point que Bécot les\nconduisait vers des mers attiédies par un éternel printemps,\nembaumé et fleuri comme un verger de mai, promettaient aux\n* Voir la Première Partie dans le Tome XII de < Vers et Prose ».", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f49.item", "seq": 49 }, { "page_imprimee": "34", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1731, "texte": "34\nVERS ET PROSE\npaysans d’abondantes récoltes de carottes grosses comme des\nmaisons et de poireaux barbus comme des patriarches, les\npessimistes, au contraire, prévoyant qu’il les emmenait vers\ndes régions boréales et glacées, terrorisaient ces pauvres\ngens aux yeux desquels ils faisaient apparaître le spectre de\nla famine et auxquels ils faisaient accroire que le froid, la\nneige et les frimas transformeraient peu à peu leurs toutous\npaisibles en de farouches ours blancs.\nEn réalité ces beaux parleurs étaient tout aussi ignorants les\nuns que les autres. Mais pourvu qu’ils parlassent, ils auraient\naussi bien prêchés chacun dans l’autre sens à condition, pour\ntant, de se pouvoir mettre la main sur le cœur pour affirmer\nleur sincérité. C’étaient simplement des bavards, mais comme\nils étaient aussi nombreux dans les deux camps,leurs paroles\nse neutralisaient, de sorte qu’ils auraient pu, également, être\nmuets.\nL’agitation, pourtant, était continuelle car, en dehors de ces\noptimistes et de ces pessimistes bruyants, il y avait aussi\ndes groupes plus modérés dont les uns, sans savoir au juste\npourquoi, se réjouissaient d’un changement de climat quel\nqu’il fût, pourvu que le climat changeât, et dont les autres,\nbourrés de principes, se basant sur la tradition, n’admettaient\npoint, par exemple, que la nèfle ou le clou de girofle poussas\nsent à une autre époque que celle à laquelle ils avaient pous-\nsésjusqu’ici.\n11 ne se passait pas de jour qu'il n’y eût, dans les cabarets,\nquelque bagarre de laquelle les partisans des deux factions\nsortaient avec des yeux pochés, des dents cassées et des nez\nrouges, mais tandis que les gens de l’île se chamaillaient à\nqui mieux mieux, Bécot, ignorant d’ailleurs les événements", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f50.item", "seq": 50 }, { "page_imprimee": "35", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1748, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN 35\nqui se déroulaient à ses pieds, continuait à faire avancer d’un\ngeste sûr et régulier son îlot entre ses deux rames.\nAprès une longue période, chaude et ensoleillée, pendant\nlaquelle souffla seulement la brise caressante et légère que\nfaisait l’île en avançant, un jour pourtant de gros nuages\ns’accumulèrent dans le ciel bleu, un vent violent agita les\nbranches,souleva des tourbillons de poussière et de feuilles et\ntandis que de larges gouttes d’eau mouchetaient le sol sur\nchauffé, le tonnerre sourdement gronda dans le lointain.\nC’était un orage qui venait.\nLe vent, bientôt, redoubla de force, brisant les arbres cour\nbés par sa course furieuse. Et tandis que la grêle se mêlait à\nla pluie, que de formidables coups de tonnerre succédaient\naux zigzags des éclairs, les vagues peu à peu devenaient plus\ngrosses et les gens de l’île virent avec effroi que leur terre,\nlivrée telle une barque à la colère des éléments,dansait étrange\nment sur les flots.\nDe folles rafales mêlaient leurs sifflements aux roulements\nde la foudre, la mer se gonflait en montagnes, se creusait en\nabîmes, animant l’île d’un mouvement de tangage qui tantôt\nsoulevait l’une de ses extrémités vers le ciel et tantôt la fai\nsait replonger dans les flots. De sorte que les habitants qui se\ntenaient à l’une des pointes de l’îlot semblaient, malgré leurs\nvisages verts, leurs jambes vacillantes et leurs faces contrac\ntées jouer à quelque diabolique jeu de bascule avec ceux qui\nse trouvaient sur la pointe opposée et qui, pour ne point rou\nler les uns sur les autres,étaient obligés de s’accrocher au sol,\nde se cramponner aux murailles ou bien de se tenir à quatre\npattes.\nLa nuit fut encore plus épouvantable que n’avait été ce", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f51.item", "seq": 51 }, { "page_imprimee": "36", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1323, "texte": "VERS ET PROSE\n36\nlong jour, mais lorsque vint la clarté du matin, peu à peu les\nrafales cessèrent, le bruit du tonnerre s’éloigna, s’éteignit dans\nle lointain...\nAlors un clair soleil brilla sur la mer calmée cependant\nqu’une brise légère, imprégnée de l’odeur délicieuse des ver\ndures, faisait frémir mystérieusement le feuillage des grands\narbres où chantaient des oiseaux.\nCHAPITRE DEUXIÈME\nDE LA CURIEUSE INFLUENCE DE LA TEMPERATURE\nCependant cet orage violent, qui avait si désagréablement\nsecoué les insulaires, n’avait pas été sans remuer aussi leurs\nesprits. Et la haine qui animait à présent chacun d’entre eux\ncontre Bécot rallia alors tous les partis.\nIls se révoltaient de ce que le despotisme d’un seul entravât\nla liberté de tous les autres. Et ceux qui avaient prononcé\nautrefois le grand mot d’Autorité commençaient à trouver\nqu’elle n’avait de raison d’être qu’autant qu’elle était compati\nble avec leurs propres intérêts et comprenaient qu’ils n’avaient\nfait que jongler, jusqu’ici, avec des mots sonores et creux, un\npeu comme ces histrions qui jonglent avec des coutelas dont\nles lames brillent, mais ne coupent pas.\nBécot était devenu l’ennemi commun contre lequel il fallait\nagir, se coaliser. Et les deux partis qui autrefois divisaient\nl’île se subdivisèrent, alors, en une multitude de factions qui", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f52.item", "seq": 52 }, { "page_imprimee": "37", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1709, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN 37\ntoutes étaient d’accord sur le même point, mais qui pourtant\nn’en ergotaient pas moins sur le moyen à employer pour se\ndébarrasser du tyran.\nSa taille, bien entendu, rendait tout exil impossible, on ne\npouvait songer à la prison, et la plupart d’entre eux répu\ngnaient à l’assassinat.\nMais pour violentes que furent tout d’abord ces discussions,\nau fur et à mesure que Bécot ramait et faisait avancer l’île, ces\ndébats devenaient peu à peu moins âpres, moins acharnés,\ncar le changement de latitude augmentait chaque jour la cha\nleur et si leurs mains, qui d’abord s’étaient tendues vers lui le\npoing fermé, n’étaient plus guère propres qu’à soutenir un\néventail léger fait d’une feuille de lotus, les coalisés, engourdis\npar l’atmosphère, jugeaient aussi que leurs corps étaient\nbeaucoup mieux étendus que debout.\nEt leur paresse devint bientôt si opiniâtre qu’ils ne pensaient\nplus à autre chose qu’à sommeiller, qu’à ronfler ou bien à se\nvautrer parmi des étoffes chatoyantes et parfumées, sans s’in\nquiéter de ce qu’il leur pouvait arriver.\nLe soleil qui brillait dans un ciel éternellement bleu n’avait\npas été, d’ailleurs, sans faire pousser de savoureuses pastè\nques oblongues et vertes, de rafraîchissantes goyaves et des\ncitrons dont le zeste frais embaumait la main qui les pelait,\nmais il avait tari, pourtant, l’énergie des habitants de l’île qui\nvivaient dans la mollesse et les yeux à demi clos en écou\ntant le vol bourdonnant de lourdes mouches ou le bruit de\nlongs chapelets d’ambre frais que maniaient leurs doigts\nengourdis.\nLes plus clairvoyants d’entre eux sentaient leurs habitudes\net leurs mentalités varier avec l’atmosphère et des faits que la", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f53.item", "seq": 53 }, { "page_imprimee": "38", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1339, "texte": "38\nVERS ET PROSE\nveille encore on qualifiait de délits leur semblaient des actes\nlicites, ce qui peu à peu ébranlait la foi qu’ils avaient en la jus\ntice-\nAssis sur un rocher, les pieds arc-boutés, pliant son corps\nen avant et le redressant d’un geste brusque, Bécot, armé de\nses avirons formidables, une joue gonflée par l’effort, ébou\nriffé, conduisait l’île étroite et longue, comme les rameurs,\nqu’il avait observés si souvent dans le petit port, condui\nsaient leurs canots fragiles.\nTantôt il enfonçait ses rames dans les flots, tantôt elles frô\nlaient leur surface lisse et soyeuse où se jouaient les reflets du\njour et tantôt les soulevant légèrement sur les énormes\ntolets qu’il avait disposés sur chaque rive, tel un marinier\ninsouciant, il laissait en sifflotant voguer son île au fil de l’eau\ndans laquelle apparaissaient parfois, comme des fleurs ou\ncomme des clartés, le corps transparent de merveilleuses\nméduses.\nCHAPITRE TROISIÈME\nDE LA CONSPIRATION QUE LES INSULAIRES TRAMERENT\nCONTRE BÉCOT ET DE CE QUI ADVINT\nLe cap tourné vers une étoile plus brillante que toutes les\nautres qui scintillait chaque soir au même point du firmament,\nl’île traversa des mers attiédies dont le calme flot battait d’in\ncultes bancs de sable, d’âpres rochers et des îlots où le vif\néclat du corail se mêlait aux pâleurs de la flore souriante.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f54.item", "seq": 54 }, { "page_imprimee": "39", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1794, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN 39\nBientôt, pourtant, un souffle de vent passa sur la mer, les\njournées et les nuits devinrent moins torrides, l’île peu à peu\ns’écarta du courant chaud sur lequel longtemps elle avait navi\ngué et les insulaires, engourdis et somnolents, se sentirent\npénétrés d’une bienfaisance fraîcheur.\nLeurs esprits et leur haine, ranimés comme l’est une braise\npresque éteinte par un puissant soufflet de forge, se réveillè\nrent soudain et si les rayons d’un soleil trop brûlant avaient\nun instant tari leurs énergies ainsi que les ruisseaux qui mur\nmuraient dans les bois, la caresse d’une brise tempérée, les\nidentifiant à leur sol, fit — alors que leur vigueur renaissait —\nchanter les sources fraîches au milieu des verdures.\nLes partis se reformèrent, les assemblées reprirent où l’on\nenvisagea le moyen à employer pour reconquérir l’île qui obéis\nsait aux volontés d’un seul et, brandissant leurs poings ven\ngeurs, c’est aux cris cent fois répétés de «liberté », « liberté »\nou de « mort au tyran » que chaque nuit les insulaires se\nséparaient.\nL’agitation était à son comble, les esprits s’exaltaient qui\nvoulaient secouer le joug. On apercevait, drapés de longs\nmanteaux, dans l’ombre de ruelles équivoques des silhouet\ntes de conspirateurs qui étaient restés maigres pour conser\nver la tradition et l’on croisait sur les trottoirs des gens\ngraves et importants qui marchaient le ventre en avant avec\nl’allure héroïque de quelqu’un qui va accomplir un exploit.\nUn jour, pourtant, après bien des discours violents et\nenflammés il fut décidé que pour empêcher Bécot de les pro\nmener selon son caprice à travers des mers tantôt torrides et\ntantôt glacées, on scierait à la hauteur de ses chevilles les\ndeux pieds au moyen desquels il s’arc-boutait pour dévelop-", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f55.item", "seq": 55 }, { "page_imprimee": "40", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1681, "texte": "40\nVERS ET PROSE\nper son effort. Les insulaires pensaient, en effet, qu’en retou-\nnant comme une simple peau de gant le principe d’un physi\ncien célèbre — qu’au surplus ils ignoraient — qui réclamait\nun point d’appui pour soulever l’Univers, ils abattraient ou\n«\nréfréneraient la fougue du tyran en réduisant ses jambes à\nl’état de moignons ballants et misérables.\nLes deux pieds, énormes, calleux, poilus et forts gênants\npour l’un des sens dont Bécot encombrait plusieurs champs\nen même temps que tout un village, furent donc considérés\npar tous comme un fléau contre lequel il leur fallait lutter.\nAlors dans l’ombre des forges on vit briller des flammes\nvives devant lesquelles passaient et repassaient des silhouettes\nde gnomes étranges, l’air retentif du bruit des marteaux frap\npant les enclumes et l’on entendit haleter des soufflets. Car\nainsi que l’on peut le supposer cette entreprise nécessitait la\nconfection d’une scie aux dents énormes et puissantes dont\nles dimensions étaient aux habitants de l’île ce qu’est celle\nd’une faux luisante et aiguisée comparativement aux corps\nmenus des sauterelles vivant parmi les herbes d’une verte\nprairie.\nLorsque celle-ci fut terminée et que l’on se fut assuré que\nquelques centaines de bras placés à chacune des extrémités\nde cette lame pourraient la manœuvrer sans à-coup, les insu\nlaires, afin d’atteindre commodément aux chevilles du géant,\ndisposèrent, alors, autour de chacune de ses jambes, comme-\nautour d’une tour que l’on veut abattre, des échafaudages\ncompliqués de poutres, de planches et de madriers.\nPendant de longues semaines la foule se pressa autour de\nces travaux. Chacun y voulait collaborer dans la mesure de", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f56.item", "seq": 56 }, { "page_imprimee": "41", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1381, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN 41\nses aptitudes ou de ses forces et le bruit des chants se mêlait\naux chocs clairs des outils, carie travail avait fait éclore une\njoie nouvelle et du matin jusqu’au soir, sur les échelles et sur\nles plates-formes, dans un enchevêtrement d’ombre et de\nsoleil c’était un va-et-vient incessant d’ouvriers actifs et affai\nrés.\nMais Bécot dont un gros orteil et la plante du pied n’avaient\npas manqué d’être désagréablement chatouillés par tant de\ntravailleurs acharnés qui grimpaient contre sa peau comme\nau mur d’une forteresse, ne doutant pas qu’il ne fût devenu\nla proie d’une bande de parasites, déposa ses avirons, renifla,\nsoupira, grogna, se gratta, et sans plus s’inquiéter qu’il sai\nsissait entre son pouce et son index, comme autant depous,\nde cancrelas et de punaises, les corps grassouillets de vénéra\nbles magistrats ou de notaires ventrus l’un après l’autre, avec\nun bruit sec, il les écrasa, tandis que négligeamment, en\nsoufflant, il dispersa comme de la plume le reste des assail\nlants dont la plupart furent précipités au fond de l’eau.\nPuis sans se douter du danger auquel il venait d’échapper,\nil releva ses avirons et son toquet posé sur l’oreille il reprit\nsa route en sifflotant.\nCHAPITRE QUATRIÈME\nDE CE QUE PEUT ETRE UNE VOILE ET DE CE\nQUE FUT CELLE DE BECOT\nBécot, pourtant, voyant tous les cadavres qui flottaient sur", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f57.item", "seq": 57 }, { "page_imprimee": "42", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1763, "texte": "42\nVERS ET PROSE\nl’eau, s’enquit de ce qui s’était passé. Et ce n’est pas sans un\nvif étonnement qu’il apprit de la bouche même de ses enne\nmis qui grouillaient encore à ses pieds en lui montrant le\npoing, les fureurs dont il avait été l’objet, ni sans orgueil qu’il\nconstata la puissance extraordinaire de son souffle.\nCependant qu’il ramait, comme nulle terre n’apparaissait à\nl’horizon, il songeait parfois avec mélancolie à tout l’effort\nqu'il lui faudrait faire encore pour atteindre au pays dont il\navait rêvé. Mais puisqu’il pouvait être sa propre brise, pour\nquoi, pour reposer ses bras de leur fatigue, ne se laisserait-il\npas mollement tirer sur l’eau par la blancheur d’une voile ?\nBécot agrémentait cette idée éminemment pratique d’orne\nments philosophiques, bizarres ou poétiques, qui la fortifiaient\ndans son esprit.\n— Une voile, se disait-il, c’est le destin.\n— Une voile, c’est l’idéal que l’on poursuit.\n— Une voile, soupirait-il, c’est la chimère qui vous emporte.\nUne voile, c’est l’aventure ; une voile, c’est l’imprévu ; une\nvoile, c’est l’espérance et la foi qui vous guide.\nBref l’ingénieux Bécot, rêvant d’une voile blanche comme\nl’aile d’un cygne qu’il verrait flotter devant lui, résolut sans\nplus tarder de s’en confectionner une. Seulement le mal vou\nlait qu’il ne possédât pas la moindre aune de toile.\nIl fit donc ses diligences pour en trouver, mais de toutes\nles boutiques, de toutes les caves et de tous les greniers qu’il\npilla, il tira moins de pièces de lin, de cotonnade, de jaconas,\nde drap, de mérinos, de tartan, de crêpe, de coutil, de spa\nradrap, de percale, de calicot, de cretonne, de peluche, de\npanne ou de baudruche qu’il n’en fallait pour réaliser son\nambitieuse entreprise, aussi dut-il ajouter à ce stock pourtant", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f58.item", "seq": 58 }, { "page_imprimee": "43", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1826, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN 43\nvarié les étoffes et les tissus des vêtements les plus intimes\nde la plupart des habitants de l’île que Bécot dépouillait\nsournoisement pendant leur sommeil et qui se réveillaient\neffarés, sans pantalon, sans caleçon et sans chemise.\nLa voile que Bécot se confectionna à grand’peine en cousant\nentre eux, au moyen d’un énorme lardoire que ses doigts\nmaladroits manœuvraient comme une petite aiguille, ces tis\nsus aussi divers par la couleur que par le genre ou la dimen\nsion, ne fut pas, bien entendu, aussi immaculée qu’il l’avait\ndésirée. Elle rappelait beaucoup plus la tunique bariolée d’un\narlequin que la blancheur éclatante d’un cygne ou d’une aube\nde neige.Néanmoins il s’en consolait et en se tapant avec insou\nciance derrière l’oreille et en faisant une grimace, il se disait\nque la réalité ne répond jamais à l'idéal que l’on se crée, et,\ntelle qu’elle fut, il disposa cette voile entre les arbres qu’il\navait dénudés en manière de mâts de façon à former un grée\nment analogue à celui des bateaux dont les insulaires se\nservaient pour aller à la pêche.\nAlors Bécot fit flotter devant lui cette voilure bizarre et cha-\nmarée. Tantôt il la voyait prendre mollement le vent, tantôt\nil l’entendait claquer capricieusement dans la brise, mais aus\nsitôt que celle-ci fléchissait, il gonflait ses joues et de même\nque d’autres soufflent sur un potage, Bécot, rouge comme s’il\nallait éclater, soufflait à pleins poumons sur cette voilure qui\nle menait vers son destin.\nA son action l’île glissait sur le flot calme entre deux longs\nsillages. Et soit que la paresse de l’ingénieux Bécot se fût com\nmuniquée aux troupes de ramiers qui sillonnaient le ciel et qui\npréféraient, sans doute, émigrer confortablement tout en res\ntant posés sur des branches et dans des arbres, soit que la", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f59.item", "seq": 59 }, { "page_imprimee": "44", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1323, "texte": "44\nVERS ET PROSE\ncuriosité seule les attirât vers ses feuillages, toujours est-il que\ncette terre mouvante qui traversait des mers silencieuses, fut\nbientôt pleine d’oiseaux de toutes les espèces et de toutes les\ncouleurs qui pépiaient, chantaient, criaient, roucoulaient,\njacassaient, et dont les fulgurants plumages se détachant sur\nles verdures sombres éclataient joyeusement parmi les pou\ndroiements dorés du grand soleil.\nCHAPITRE CINQUIÈME\nDE QUELLE FAÇON BECOT PÊCHA UNE DAME-JEANNE\nVENTRUE QUI CONTENAIT UN DOCUMENT\nCependant Bécot voguait depuis de longs jours déjà sans\nrencontrer la moindre terre. Chaque matin ses yeux scrutaient\nanxieusement l’horizon, et aussitôt qu’il voyait au ras des flots\nune vapeur violette qui ressemblait dans le lointain à un\nrivage, son cœur se gonflait d’une espérance nouvelle. Mais\nce n’était le plus souvent qu’un nuage qui peu à peu se dissi\npait dans l’azur, quelque rocher ou quelque minuscule îlot où\nallaient se poser les mouettes.\nAlors une angoisse pénible lui serrait la gorge, il se sentait\nseul entre le ciel et l’eau et il désespérait de trouver jamais un\nêtre semblable à lui-même.\nUn jour qu’il songeait avec mélancolie à la tristesse de son\nsort, Bécot aperçut au loin, cependant qu’il regardait un nar\nval dont le corps luisant se jouait dans les flots, une forme", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f60.item", "seq": 60 }, { "page_imprimee": "45", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1699, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN\n45\nétrange qui se découpait tantôt sur le ciel et tantôt disparais\nsait au milieu des vagues.\nIl mit le cap vers ce point mystérieux, dont la distance ne\nlui permettait pas encore de déterminer la nature, et au fur à\nmesure qu’il s’en approchait, Bécot croyait y distinguer les\nchoses les plus différentes. Tantôt ce n’était qu’une épave qu’il\navait devant lui, et tantôt la tête énorme d’un homme qui\nnageait.\nL’île avançait lentement et le soleil qui se couchait disparais\nsait parmi des vapeurs violettes à l’horizon sans que Bécot ait\npu définir la forme précise de cette silhouette qui se fondait\ndéjà parmi l’ombre du soir.\nLa nuit parut fort longue au Géant, car ce n’est pas sans\nanxiété qu’il songeait à ce point mystérieux vers lequel il\nvoguait et dans lequel son imagination avait cru distinguer\ntant de choses. Etait-ce une créature humaine qu’il avait devant\nlui et qui se débattait dans les flots, ou quelque épave déri\nsoire ?\nLe soleil qui allait briller éclairerait-il un jour heureux, ou\nbien un jour semblable à la suite des autres ? Mais lorsque\nles étoiles une à une se furent éteintes dans le ciel et que le\nmatin se fut levé, Bécot aperçut, non loin de l’île, une sorte\nde grosse bouteille qui flottait dans la mer.\nAvec mille précautions, au moyen d’un aviron, Bécot attira\nvers le rivage ce mystérieux flacon qui glissait au contact de\nsa rame ou plongeait dans le flot, et lorsqu’il put enfin s’en\nemparer, il le saisit avec sa main et le souleva jusqu’à lui.\nC’était une bouteille ventrue, elle avait la forme d’une\nde ces gourdes creusées dans une calebasse que le soleil a\ndesséchée et son verre sombre, oxydé, irisé, rongé par le", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f61.item", "seq": 61 }, { "page_imprimee": "46", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1441, "texte": "46\nVERS ET PROSE\ntemps, avait de si étranges reflets qu’elle semblait faite pour\nrecéler quelque philtre ou quelque breuvage équivoque.\nBécot, en la soulevant, s’était aperçu qu’elle ne contenait\naucun liquide, mais tandis qu’il la remuait, un son clair, cristal\nlin, qui montait et s’amplifiait délicieusement comme la voix\nd’une sirène et s’éteignait mélancolique, se dégagea, tel un\nparfum, de cette étrange et sombre bouteille. Elle renfermait\nen effet un corps dur qui à son contact faisait vibrer sa paroi\nsonore.\nBécot voulut arracher le bouchon qui fermait son goulot. Il\nne put y parvenir.\nAlors, au moyen d’une pierre, il la brisa et tira de sa panse\nun long étui de métal verdi.\nIl l’ouvrit.\nCet étui recélait lui-même un parchemin tout recroquevillé\npar l’humidité, sur lequel à grand peine Bécot put déchiffrer\nces mots aux trois quarts effacés :\n« Qui que tu sois, voyageur qui trouveras ce document,\nviens au secours d’un géant exilé au milieu d’un peuple nain...\nQuelques phrases illisibles suivaient cet appel et au-des\nsous d’une enluminure représentant le firmament Bécot lut\nencore :\n« Laisse les sept étoiles à gauche et mets le cap vers l’astre\n« vert. »\nEt c’était signé :\n« Falourdin »\nBécot, plein d’émotion, lut et relut ce document, mais mal\ngré tous les efforts qu’il fit, il ne put parvenir à déchiffrer les\nmots effacés dont des lettres et des syllabes énigmatiques\napparaissaient encore sur le parchemin jauni.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f62.item", "seq": 62 }, { "page_imprimee": "47", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1345, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN 47\nEt lorsque la nuit fut venue, il distingua dans le ciel les sept\nétoiles qui lui étaient désignées,et il vit étinceler, aussi, parmi\nles constellations, un astre étrange aux reflets verts.\nCHAPITRE SIXIÈME\nDE QUELLE FAÇON BÉCOT QUITTA SON ILE\nBécot, donc, vogua vers le point que lui désignait le docu\nment qu’il avait trouvé dans la dame-jeanne et tandis qu’il\nfilait sur l’eau, comme il ne doutait plus, à présent, qu’un\nêtre semblable à lui-même n’existât au monde, il essayait de\nconcevoir la structure et le visage du géant qui l’appelait à\nson secours. Mais il ne parvenait point, cependant, à s’en\nfaire une image fort différente de la sienne si ce n’est, pour\ntant, moins avantageuse.\nLa conviction qu’il avait toujours conservé de rencontrer\nun jour un être pareil à lui était si forte qu’elle ne lui permet\ntait pas d’envisager, bien que cet écrit aux trois quarts effacé\nparût assez ancien, que le mystérieux Falourdin pût être mort,\ndéjà, depuis longtemps et sa foi restait entière de le retrouver\nbientôt et vivant.\nD’ailleurs le cap tourné vers l’astre vert qui semblait cligner\ncomme un œil au milieu du ciel, Bécot, après trois nuits et\nautant de journées, ne manqua pas d’apercevoir à l’horizon la\nvapeur rosée par laquelle se manifeste, sur les flots, un rivage\naux yeux du navigateur.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f63.item", "seq": 63 }, { "page_imprimee": "48", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1731, "texte": "48\nVERS ET PROSE\nLorsqu’il s’en fut approché, il accosta et après qu’il eut\namarré solidement son île il débarqua.\nLa terre sur laquelle se trouvait Bécot était sablonneuse et\nbrûlée; elle ne décelait point la moindre trace de végétation,\nelle s’étendait à l’infini, sous un soleil implacable, comme une\nmer figée et Bécot n’eut point de peine à reconnaître qu’il avait\nmis le pied dans un désert.\nCependant que suivi de son ombre il errait sur ce rivage et\nse demandait mélancoliquement de quelle façon il pourrait\ntraverser ces régions désolées pour arriver jusqu’à Falourdin,\nson attention fut attirée par une série de petits monticules de\nformes identiques qui s’élevaient comme autant de tas au mi\nlieu des sables. Il s’en approcha et déjà son imagination tra\nvaillait pour savoir quelle main mystérieuse avait pu faire ces\namoncellements singuliers lorsque l’un de ces tas remua dou\ncement, se souleva sur quatre pattes et Bécot aperçut la\nsilhouette d’un animal bossu dont le corps et la double bosse,\nde la même couleur que le sol brûlé par le soleil, semblaient\navoir été pétris avec le sable du désert.\nL’exemple de ce bizarre animal ne tarda pas à être suivi par\nses compagnons qui sommeillaient accroupis à ses côtés et\nbientôt Bécot fut entouré par un troupeau de chameaux qui\nle considéraient et le flairaient avec plus de curiosité que\nd’effroi.\nBécot ne doutant point que la Providence avait envoyé ces\nbêtes à sa rencontre pour l’aider à rejoindre Falourdin,résolut,\nsans plus attendre, en les utilisant, d’organiser une caravane\nafin de traverser les sables. Mais tandis qu’en mûrissant ce\nprojet, il considérait la petite île qu’il allait peut-être aban\ndonner pour toujours et qui le long du rivage se balançait", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f64.item", "seq": 64 }, { "page_imprimee": "49", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1403, "texte": "4\nLES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN 49\ncomme une barque sur ses amarres, son esprit fut assailli par\nmille souvenirs qui le plongèrent dans la mélancolie.\nIl revoyait la cabane encombrée de pots et de cruches où\ns’étaient écoulées les premières années de son enfance, il\nrevoyait la petite mare mystérieuse dans laquelle, à l’heure où\nle soleil se couche, en compagnie de Vire-Moutarde, il allait\npêcher des sangsues ; il entendait, autour de la fontaine, le\nrire frais des filles sous les arbres printaniers, il revoyait\nun jardin fleuri de tournesols et c’étaient le petit Ali et la\nsilhouette de Lidys, si blonde parmi ses ruches d’abeille qui\napparaissaient à ses yeux.\nLidys !... Ce nom seul remplissait son souvenir comme\ncelui de Falourdin remplissait, à présent, son espoir. Lidys !\nc’était la seule tendresse qu’il ait jamais connue et par laquelle\nil se rattachait au reste des êtres.\nEt tandis que le soir tombait sur le désert silencieux et que\nde lointaines étoiles s’allumaient dans le ciel, Bécot attendri\nrésolut — bien que l’amitié seule survécût à l’amour qu’il\navait eu — de ne point s’aventurer vers l’inconnu sans em\nporter, du moins, avec lui ce qui lui était cher du passé.\nCHAPITRE SEPTIÈME\nCOMMENT BÉCOT ORGANISA UNE CARAVANE ET EMMENA\nLIDYS ET LE PETIT ALI\nDonc, en compagnie de Lidys dont la tête un peu folle ne\nrêvait qu’aventures pourvu, cependant, qu’on ne la séparât", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f65.item", "seq": 65 }, { "page_imprimee": "50", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1792, "texte": "50\nVERS ET PROSE\npas de son petit frère noir et qu’on lui laissât emporter mille\nfanfreluches et des colliers, Bécot résolut de traverser les soli\ntudes qui le séparaient de Falourdin.\nIl ne pouvait, au surplus, utiliser les bêtes paisibles que la\nProvidence lui avait envoyées que pour porter des vivres et\nses deux compagnons. En effet si ces chameaux ressemblaient,\nà côté du petit Ali, à des montagnes arides et sablonneuses,\nl’extrémité de leur plus haute bosse n’atteignait pas à la hau\nteur de son genou, de sorte qu’il ne pouvait songer à s’en ser\nvir pour lui-même.\nIl lui était nécessaire, pourtant, en raison de son appétit de\nne point s’aventurer sans d’abondantes provisions, car Bécot\nprévoyait que dans ces lieux incultes il ne pourrait point em-\npaumer, tels des mouches, pour les manger crus et sans les\nplumer, des oiseaux qui passeraient à proximité de sa main,\nainsi qu’il le faisait dans son île, aussi les préparatifs de cette\nexpédition durèrent-ils plusieurs journées.\nLorsque les chameaux furent équipés, Bécot s’inquiéta,\nalors, de la disposition qu’il donnerait à sa caravane. S’il fai\nsait marcher en tête un premier chameau suivi de deux autres\npour porter la nourriture du premier que suivraient quatre\nautres bêtes pour transporter les vivres nécessaires aux deux\nseconds, et ainsi de suite jusqu’à l’infini, il se rendait compte\n— sans toutefois s’expliquer pourquoi — que plus sa cara\nvane serait nombreuse plus de chameaux risqueraient de mou\nrir de faim... D’un autre côté si chaque bête portait sa propre\nnourriture aucune d’elle ne pourrait, en plus, transporter avec\nses bosses des voyageurs et des bagages. Et Bécot avait beau\nretourner en tous sens sontoquet rouge sur sa grosse tête et\ns’éponger le front, il ne parvenait point à trouver une solution,", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f66.item", "seq": 66 }, { "page_imprimee": "51", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1533, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN 51\ncar il ignorait que la nature avait donné plusieurs estomacs à\nchacun de ces animaux pour leur permettre, justement, de ne\npoint manger.\nD'ailleurs, lorsqu’il eut constaté son impuissance à résou\ndre un problème en apparence aussi simple, Bécot plissa son\nfront, loucha des deux yeux, fit une grimace, se tapa derrière\nl’oreille avec insouciance et résolut de partir au petit bonheur\nsans s’encombrer l’esprit de choses aussi compliquées.\nSur un chameau aux bosses velues de la couleur fauve et\ndorée du sable il fit monter Lidys et le petit Ali. Lidys s’ins\ntalla entre les bosses, sur chacune desquelles elle percha un\nperroquet, et le petit Ali sur le cou de la bête. Et comme celle-\nci portait, en outre, sur des coussins de soie précieuse, trois\ncoffrets remplis de colliers, lorsqu’elle se leva et qu’elle se mit\nà avancer de son pas lent et régulier, le choc des pierreries\nremuées firent, dans le désert silencieux, comme un bruit\nfrais d’eau vive.\nLes autres bêtes suivirent à la débandade le premier cha\nmeau. Bécot, les deux mains derrière son dos, à grandes\nenjambées, marchait à côté du cortège.\nDans cet ordre la caravane gagna l’intérieur des sables.\nEt lorsque les habitants de l’île surpris de ne plus voir leur\nGéant rôder sur le rivage voisin montèrent dans les arbres\npour scruter l’espace, ils aperçurent, à l’horizon, dans un\nnuage de poussière comme un long troupeau que conduisait\nun berger gigantesque. C’était Bécot et sa caravane qui s’en\nfonçaient dans le désert.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f67.item", "seq": 67 }, { "page_imprimee": "52", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1407, "texte": "52\nVERS ET PROSE\nCHAPITRE HUITIÈME\nDE QUELLE FAÇON BECOT RENCONTRA\nLE FAMEUX FALOURDIN\nChaque matin la caravane se mettait en marche au petit\njour. Les chameaux, à la queue leu leu, avançaient de leur\npas lent et régulier et Bécot les joues gonflées, congestionné\npar la chaleur, les pieds alourdis par les sables, en s’épon\ngeant le front, essoufflé, marchait à côté de leur file. Mais\nlorsque le soir tombait et que le disque du soleil, qui allait\ndisparaître à l’horizon, allongeait derrière lui une ombre\ndémesurée, le Géant donnait le signal du repos et la cara\nvane campait au milieu du désert.\nEt tandis que l’étoile mystérieuse vers laquelle elle se diri\ngeait s’allumait dans le ciel ; tandis que les chameaux se cou\nchaient, que Lidys harassée par le mouvement de sa monture\nse reposait pelotonnée contre le petit nègre, Bécot s'étendait\ndans les sables, ramenait son toquet rouge sur ses yeux et les\ndeux mains sous sa tête, les genoux hauts, il ne tardait pas à\ns’endormir d’un sommeil profond et réparateur.\nUn bruit sourd qui sortait de ses narines et de sa bouche\nremplissait, alors, tout le désert et quelquefois ce ronflement\nétait si formidable que le petit Ali, plein de terreur, allait\nsournoisement secouer l’oreille de Bécot qui dans un demi-\nsommeil se frottait les yeux, bâillait, s’agitait, allongeait ses\nmembres mous, soupirait et se rendormait, enfin, d’une façon\nmoins bruyante.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f68.item", "seq": 68 }, { "page_imprimee": "53", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1821, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURD1N\n53\nLa caravane marcha pendant de longs jours au milieu de ces\nsolitudes dont les sables, de tous côtés, s’étendaient à l’infini.\nLidys dont l'esprit frivole avait pris plaisir à ce changement\nd’existence bavarda, d’abord, joyeusement au cours des éta\npes, soit avec Bécot, soit avec le petit Ali, soit, enfin, lorsque\ntous étaient las de l’écouter, avec la brise qui passait. Mais\ncette marche monotone entre les deux bosses de sa monture\navait fini par l’ennuyer et bientôt elle s’attrista et se lamenta\ncependant que perché sur le cou de la bête, le petit nègre bou\ndait en silence.\nEt tandis que les chameaux allaient patiemment devant eux.\nBécot désespérait déjà d’atteindre aux confins du désert lors\nqu’il aperçut au loin, parmi l'or des sables, les verdures des\nhautes herbes qui lui révélèrent des lieux moins torrides.\nComme le soir allait tomber et que le Géant prévoyait que\nla caravane ne pourrait, avant la nuit, rejoindre ces végéta\ntions, il la fit camper au milieu du désert et à grandes enjam\nbées il s’avança seul pour reconnaître ces parages.\nIl n’avait pas fait vingt pas que de blancs panaches de fumée\nqu’il vit s'élever des verdures lui prouvaient que ces lieux\nétaient habités et un sentiment d’allégresse remplaça dans son\nesprit le découragement qui l’avait envahi. Car à n’en pas\ndouter ils touchait au but de son expédition et le pays nou\nveau qu’il avait devant lui était celui de Falourdin.\nCependant qu’il allait vers ces végétations d’un pas que la\njoie rendait léger, en dépit de la sueur qui perlait sur sa grosse\nface bouffie et congestionnée, son attention fut attirée par un\ncraquement singulier qui paraissait, non loin de lui, s’élever\ndu sol et qui ressemblait au bruit que ferait un rat ou quel\nque petit animal en trottant sur du sable sec.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f69.item", "seq": 69 }, { "page_imprimee": "54", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1504, "texte": "54\nVERS ET PROSE\nIl s’arrêta pour écouter.\nComme il ne pouvait déterminer la nature de ce bruit il se\nbaissa de façon à examiner le terrain de plus près et aperçut,\nalors, à côté de son pied, sous des fougères, un être minus\ncule qu’il prit tout d’abord pour quelque gerboise qui mar\nchait sur ses pattes de derrière.\nBécot intrigué, s’agenouilla, retint sa respiration, retira son\ntoquet rouge et, délicatement, il attrapa, comme un papillon,\ncette singulière bestiole. Lorsqu’il put la considérer de plus\nprès, au fond de sa coiffure qui était pour elle comme une vas\nque large et profonde, qu’elle ne fut pas sa stupéfaction de\ns’apercevoir qu’elle était vêtue d’un petit costume de drap en tous\npoints semblables à ceux que portaient les habitants de l’île.\nBécot, ne doutant point qu’il avait affaire à un autochtone\nde ce pays de nains au milieu desquels vivait le géant qu’il\ncherchait, se pencha vers cet être minuscule et très doucement,\navec le ton protecteur et familier à la fois que l’on emploie\npour interroger un enfant, il lui demanda si par hasard il ne\nconnaissait point la demeure du géant Falourdin.\nA ces mots le petit personnage posa un poing sur sa han\nche, se campa, toisa Bécot avec mépris et de sa voix de fausset,\nsimplement, lui répondit : «C’est moi. »\nCHAPITRE NEUVIÈME\nou l’on voit QUE LE RIRE peut souvent n’être\nQUE LE PRÉLUDE A DE GRAVES MEDITATIONS\nAprès un instant d'ahurissement provoqué par ces paroles\ninattendues, un rire formidable, convulsif, effrayant ; un rire", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f70.item", "seq": 70 }, { "page_imprimee": "55", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1741, "texte": "LES AVENTURES DE BÉCOT ET DE FALOURDIN\n55\ninextinguible, un rire fou qui lui tiraillait les boyaux comme\nune colique et faisait grimacer son visage et pleurer ses yeux,\nsecoua tout le corps de Bécot.\nCampé au milieu des sables, la bouche fendue jusqu’aux\noreilles, se tapant d’une main sur la cuisse et portant, au\nfond de son toquet rouge, dans le creux de l’autre, le minus\ncule petit bonhomme, Bécot, dont l’ombre, au soleil couchant,\ns’étendait immense, frappait du pied, gloussait, pliait son\ncorps en avant, le rejetait en arrière et semblait, comme un\nsecond soleil, éclairertout ce qui l’entourait de sa trogne enlu\nminée.\nLorsque cette convulsion se fut un peu calmée, son esprit\nredevint sérieux et silencieusement il contempla, au fond de\nsa coiffure, le minuscule Falourdin qui semblait le toiser avec\ndes yeux méprisants. Alors Bécot se rendit à la réalité et tris\ntement il comprit que le second lui-même qu’il avait cherché\nsi longtemps n’avait été créé que par son imagination, de\nmême que l’amour qu’il avait eu autrefois pour Lydis.\nEn jetant un regard autour de lui, il se rendit compte que\nles verdures qu’il avait pris pour de simples fougères et qui\nn’atteignaient pas son genou étaient une forêt profonde pour\nun peuple microscopique qui grouillait à ses pieds et aux\nyeux duquel ce Falourdin qu’il portait, telle une plume à l’ex\ntrémité de ses doigts apparaissait lui-même comme un géant\nà la taille démesurée. Car si la première chose qui s’offre au\nregard d’un être qui se contemple est son propre corps, pour\nbien comprendre ce qu’il est, il faut qu’il le compare avec\ntout ce qui l’environne.\nEt c’est avec mélancolie que Bécot s’aperçut qu’il était un\ngéant à côté d’un autre géant pourtant cent fois moins haut", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f71.item", "seq": 71 }, { "page_imprimee": "56", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 652, "texte": "56 VERS ET PROSE\nque lui. Il se sentait seul, à présent, au milieu de l’Univers\npuisque l’être qu’il avait cherché si longtemps et en qui il\navait espéré était encore plus différent de lui que ceux parmi\nlesquels, jusqu’ici, il avait vécu.\nEt cependant s’il faisait abstraction de la forme extérieure\nque leur avait donné la nature, Bécot se sentait, pourtant,\nsemblable à ce Falourdin justement parce qu’au milieu des\nleurs, chacun d’eux se trouvait être une exception.\n... Mais à l’air méprisant avec lequel il le regardait, Bécot\ncomprit que Falourdin ne s’apercevait point de la différence\nde leur taille.\nPAUL LECLERCQ\n(La fin au prochain numéro.)", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f72.item", "seq": 72 }, { "page_imprimee": "57", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 7, "texte": "POÈMES\n", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f73.item", "seq": 73 } ] }, { "article_id": "pmb-14242", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "57", "page_fin": "60", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f73.item", "pages": [ { "page_imprimee": "57", "debut_caractere": 7, "fin_caractere_exclue": 625, "texte": "LES MYRTILLIÉRES\nSur le chemin de Saint-Hubert\nd'où l'on peut voir dans la bruyère\nbrouter quatre cents chèvres,\nles myrtillières\nvenant de l'Ourthe et de Freyr\nont du jus sur les lèvres\net des fruits violets écrasés dans leurs rires.\nSous le soleil ardent\nelles ont égrené la terre avec leurs dents.\nEt parmi l'herbe et les fenasses\noù crèvera plus tard la coque des châtaignes,\nla terre, elles en ont démêlé la tignasse\navec leurs peignes.\nLeurs paniers noirs et leurs seaux bleus\nsont si pesants de graines rondes\nque les filles blondes,\nle col ouvert,\npour en porter un sont à deux\nsur le chemin de Saint-Hubert...", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f73.item", "seq": 73 }, { "page_imprimee": "58", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 952, "texte": "58\nVERS ET PROSE\nDANS CETTE CAISSE DE HAVANES...\nDans cette caisse de havanes,\ncapitonnée de liège,\nqu'une mince vitre protège,\nla poudre de vos ailes fines,\njadis, hélas ! prises au piège\nde mon filet en tarlatane,\na pâli sous la naphtaline...\nVous desséche^ sur des épingles\ndans la tristesse de ce cadre,\nvoiliers légers dont les escadres\nque la brise de juillet cingle\ns'en allaient conquérir au loin les moissons d'or !\nA l'instant même où éclataient vos chrysalides,\nvous preniez votre essor,\nlaqués de blanc, de bleu, de nacre jaune et rose,\nHéros étincelants de ces métamorphoses\ndignes d'un jeune Ovide !\nPaons du jour palpitant sur des pierres brûlantes,\nGrand Machaon que l'Août caniculaire dore,\nHulcain, dit l‘Amiral, à festons tricolores,\nToi dont l'aile est verte au revers, charmante Aurore,\nSoufré, ivre de thym, de mélisse et de menthe,\nPyrale du prunier, Argus bleu des luzernes,\nManteau Royal, farouche orgueil des bois d'Ardennes !", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f74.item", "seq": 74 }, { "page_imprimee": "59", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 987, "texte": "POÈMES\n59\nEt vous qu'attirait ma lanterne\nloin du silence lourd des corbeilles nocturnes,\nfeutrés de poils et de peluches,\npareils, en votre bure, aux pénitents de Fumes,\nSphynx siffleur et pillard de ruches\navec une tête de mort sur ta cagoule,\nBombyx velu, petite nonne noire et blanche\ndont les chenilles\nen famille\nprocessionnent sur les branches...,\nNoctuelles du pin que la résine saoule,\nPhalènes qui rôdant pendant les nuits obscures\nparmi les abricots, les buis, les digitales\ndu jardin de la cure,\nvous précipitiez plus vives que des balles\nsur la lumière\ndont vous faisiez sonner les verres...\nAu premier choc,\nvous tombiez mortes,\npauvres petites loques,\nprès des mites\nqui vous imitent...\nparfois, horreur ! vos ailes mi-brûlées\ngardaient encor la force de voler...\nMais loin de retourner aux ombres coutumières\ndans l'odeur des tilleuls, le silence des fruits,\net la tranquillité divine de la nuit,\nvous aimiez mieux mourir dans la lumière\net, vous brisant à chaque meuble,", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f75.item", "seq": 75 }, { "page_imprimee": "60", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 209, "texte": "60 VERS ET PROSE\nmagnifiques aveugles,\ncrépitantes passer au cœur bleu de la flamme\ntant qu’elle ait su carboniser votre âme !...\nAinsi font les pétrels, les courlis, les mouettes\net les poètes...\nTHOMAS BRAUN", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f76.item", "seq": 76 } ] }, { "article_id": "pmb-14243", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "61", "page_fin": "81", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f77.item", "pages": [ { "page_imprimee": "61", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1498, "texte": "A LA PAGAIE (1)\nLA CRUE DE L’OISE\nLe lendemain matin il n’était pas neuf heures que les deux canoës\nétaient installés sur une légère charrette de campagne à Etreux.\nNous ne tardâmes pas à les suivre sur la route qui longe une riante\nvallée couverte de houblonnières et de peupliers. D’agréables villa\nges étaient disséminés sur la pente de la colline : notamment Tupi-\ngny avec ses perches à houblon laissant pendre leurs guirlandes jus\nque dans la rue et ses maisons tapissées de vignes avec leurs raisins.\nIl y eut un faible enthousiasme sur notre passage ; les tisserands\npassaient leurs têtes aux fenêtres ; les enfants criaient, émerveillés à\nla vue des deux barquettes, et des piétons en blouse, de connais\nsance avec notre charretier, plaisantaient avec lui sur la nature de\nson chargement.\nNous essuyâmes une ou deux averses, mais légères et fuyantes.\nL’air était pur et doux parmi tous ces champs verts et toutes ces\nchoses vertes qui poussaient. Rien qui indiquât l'automne, dans le\ntemps. Et quand à Vadencourt, nous nous embarquâmes au bord\nd’une petite prairie, en face d’un moulin, le soleil perça les nuages et\nfit resplendir toutes les feuilles dans la vallée de l’Oise.\nLes pluies qui tombaient depuis longtemps avaient gonflé la\nrivière. Sur tout le parcours de Vadencourt à Origny, elle courait\navec une rapidité toujours croissante, puisant de nouvelles forces à\nchaque mille et se précipitant comme si elle sentait déjà la mer.\n1. Voir les Tomes VI et VIII de « Vers et Prose».", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f77.item", "seq": 77 }, { "page_imprimee": "62", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2195, "texte": "62\nVERS ET PROSE\nJaune et tumultueuse, l’eau tournoyait en tourbillons irrités parmi\nles saules à demi submergés et battait les bords pierreux d’un clapotis\nfurieux. Son corps suivait en serpentant sans cesse une vallée étroite\net bien boisée. Tantôt la rivière s’approchait du pied de la colline,\ncourait en glissant le long de sa base crayeuse, et nous laissait voir\nentre les arbres quelques champs de colza s’étendant à perte de vue.\nTantôt elle longeait les murs des jardins derrière les maisons, où\nd’un rapide coup d’œil, nous pouvions, par la baie d’une porte, saisir\nla silhouette d’un prêtre qui se promenait, dans la lumière diaprée\ndu soleil. Puis le feuillage formait un mur si épais devant nous qu'il\nsemblait n’y avoir aucune issue ; ce n’était qu’un bouquet de saules\ndominés par des ormes et des peupliers, sous lesquels la rivière cou\nrait impétueuse et rapide, traversée par un martin-pêcheur qui pas\nsait comme un morceau de ciel bleu. Sur ces différentes manifesta\ntions de la nature le soleil répandait ses rayons clairs et catholiques.\nSur la surface rapide de la rivière, les ombres se dessinaient aussi\nfermes que sur les prairies immobiles. La lumière scintillait en filets\nd’or entre les feuilles dansantes des peupliers et nous permettait de\njouir de la vue des collines. Et pendant tout ce temps, la rivière ne\ns’arrêtait jamais dans sa course et ne reprenait jamais haleine ; et\nsur toute la longueur de la vallée les roseaux se dressaient, frisson\nnant de la tête aux pieds.\nIl doit y avoir quelque mythe (mais s’il en existe un, je ne le con\nnais pas) fondé sur le frissonnement des roseaux. Il n’y a guère de\nchoses dans la nature qui frappent davantage l’œil de l’homme. C’est\nune pantomime si éloquente de la terreur ; et la vue d’un si grand\nnombre de créatures se réfugiant dans tous les creux du rivage\ncomme dans un sanctuaire inviolable est suffisante pour répandre\nl’infection delà crainte dans un esprit faible. Peut-être n'est-ce qu’une\nquestion de froid ? et cela n’aurait rien d’étonnant, puisque les roseaux\nsont plongés dans l’eau jusqu’à la taille. Ou peut-être ne se sont-ils\njamais accoutumés à la hâte et à la fureur du flux de la rivière ou au", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f78.item", "seq": 78 }, { "page_imprimee": "63", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2164, "texte": "A LA PAGAIE\n63\nmiracle de son corps sans fin ? Pan jouait autrefois du chalumeau\nsur leurs ancêtres; et ainsi par les mains de sa rivière, il continue à\njouer sur ces récentes générations dans toute la vallée de l’Oise ; et\nil joue le même air, tout à la fois doux et perçant, pour nous dire ce\nqu’il y a de beau et de terrifiant dans le monde.\nLe canoë était comme une feuille dans le courant qui le soulevait,\nle secouait et l’emportait en maître ; tel un centaure emportant une\nnymphe. Pour conserver quelque pouvoir sur la direction des canoës,\nil nous fallait beaucoup d’habileté et d’activité dans le maniement de\nla pagaie. La rivière avait une telle hâte d’atteindre la mer ! Toutes\nles gouttes d’eau couraient, prises d’une terreur panique, comme\nautant de gens dans une foule épouvantée. Mais y eut-il jamais une\nfoule si nombreuse et si possédée d’une seule idée ? Tous les objets\nvisibles passaient avec le rythme d’une danse ; la vue courait de la\nmême course que la rivière. Les exigences de chaque moment ten\ndaient nettement leS'cordes que notre être vibrait comme un instru\nment bien accordé et que le sang, secouant sa léthargie, trottait par\ntous les grands chemins et par tous les sentiers des veines et des\nartères, entrait dans le cœur et en sortait précipitamment, comme si\nla circulation n’était qu’un voyage de vacances et non le labeur quo\ntidien de soixante-dix années. Les roseaux pouvaient incliner leur\ntête en guise d’avertissement, et par leurs gestes tremblants, nous\ndire que la rivière était aussi cruelle qu’elle était impétueuse et\nfroide, et que la mort était aux aguets dans les tourbillons sous les\nsaules. Mais les roseaux devaient rester où ils étaient et ceux qui\nrestent immobiles sont toujours de timides conseillers. Pour nous,\nnous aurions pu crier à tue-tête. A vrai dire, si cette charmante et\nmagnifique rivière était une invention de la mort, la vieille coquine\ngrise s’était fameusement trompée à notre égard. En ce moment l’in\ntensité de ma vie était décuplée. Je marquais des points contre la mort\nà chacun de mes coups de pagaie, à chaque tournant du cours d’eau.\nJ’ai rarement tiré meilleur profit de ma vie.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f79.item", "seq": 79 }, { "page_imprimee": "64", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2101, "texte": "64\nVERS ET PROSE\nCar à mon avis, nous pouvons considérer notre petite guerre par\nticulière avec la mort tant soit peu sous ce jour. Si un homme sait\nque tôt ou tard il sera dévalisé dans un voyage, il prendra une bou\nteille de ce qu’il y a de meilleur dans chaque auberge et considérera\ntoutes ses extravagances comme autant de gagné sur les voleurs ; et\nce sera surtout autant de gagné, si au lieu de dépenser simplement,\nil fait un placement avantageux d’une partie de son argent, lorsqu’il\nn’y aura plus aucun risque de le perdre. De même chaque moment\nde vie intense, surtout quand cette vie est pleine de santé, est autant\nde gagné sur la mort, la voleuse en gros. Nous aurons d’autant\nmoins dans nos poches, d’autant plus dans notre estomac, le jour\noù elle s’écriera : « Halte là. Votre bourse ! » Un rapide cours d’eau\nest un de ses artifices favoris, un de ces artifices qui est pour elle\nchaque année une source de grands revenus. Mais lorsque viendra\npour elle et pour moi le moment de régler nos comptes, je lui siffle\nrai au nez, quand il sera question de ces heures passées sur l’Oise\nsupérieure.\nAu début de l’après-midi, le soleil resplendissant et la gaîté de la.\nmarche nous avaient plongés dans une sorte de douce ivresse. Nous\nne pouvions plus nous contenir; nous ne pouvions plus contenir\nnotre contentement. Les canoës étaient trop petits pour nous ; nous\néprouvions le besoin d’en sortir pour nous dégourdir les jambes sur\nle rivage. Et nous nous étendîmes de tout notre long sur le gazon,\ndans une verte prairie, nous fumâmes un tabac déifiant et proclamâ\nmes le monde excellent. Ce fut la dernière bonne heure de la jour\nnée et je m’y arrête avec une extrême complaisance.\nD’un côté de la vallée, tout en haut du sommet crayeux delà col\nline, un laboureur avec son attelage paraissait et disparaissait à\nintervalles réguliers. Chaque fois qu’il se montrait, sa silhouette se\ndétachait immobile pendant quelques secondes sur le fond du ciel,\ntout à fait semblable, au dire de Cigarette, à un Burns de fantaisie\nqui viendrait retourner avec sa charrue la marguerite de la monta-", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f80.item", "seq": 80 }, { "page_imprimee": "65", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2186, "texte": "A LA PAGAIE\n65\ngne. C’était le seul être vivant que nous eussions en vue, à moins\nque nous ne dussions compter la rivière.\nDe l’autre côté de la vallée, un groupe de toits rouges et un beffroi\nse montraient parmi le feuillage. De là quelque sonneur de cloches\ninspiré emplissait l’après-midi de la musique d’un carillon. Il y avait\nquelque chose de très doux, de très captivant dans l’air qu’il jouait,\net nous pensâmes que nous n’avions jamais entendu de cloches par\nler d’une manière si intelligente ou chanter d’une façon aussi mélo\ndieuse. Ce fut sans doute sur quelque rythme semblable quelesfileu-\nses et les jeunes filles chantaient « Eloigne-toi, ô mort », dans I'Illy-\nrie de Shakespeare. il y a si souvent une note menaçante, quel\nque chose de beuglant et de métallique dans la voix des cloches, que\nnous avons, je crois, une impression bien plus pénible qu’agréable à\nles entendre. Mais tandis que ces cloches sonnaient dans le lointain,\ntantôt sur un ton haut, tantôt sur un ton grave, tantôt avec une ca\ndence plaintive qui captivait l’oreille comme le refrain d’un chant\npopulaire, elles étaient toujours modérées et mélodieuses, et sem\nblaient être en harmonie avec l’esprit des endroits tranquilles et rus\ntiques, comme le bruit d’une chute d’eau ou le babillage d’une colo\nnie de corneilles au printemps. J’aurais bien demandé la bénédiction\ndu sonneur de cloches, bon et grave vieillard qui tirait si doucement\nla corde, au rythme de ses méditations. J’aurais volontiers béni le prê\ntre, ou les héritiers, ou qui que ce soit en France qui s’occupe de ces\nsortes d’affaires, qui avaient légué ces harmonieuses vieilles cloches\npour égayer l’après-midi, au lieu de tenir des réunions, de faire des\nquêtes, et d’avoir leurs noms imprimés à diverses reprises dans la\nfeuille locale, pour monter un carillon de substituts d’airain tout\nflambant neufs fondus à Birmingham, qui bombarderaient leurs\nflancs à la provocation d’un sonneur de cloches tout flambant neuf\net rempliraient les échos de la vallée de terreur et de vacarme.\nA la fin les cloches se turent, et avec leur note le soleil se retira.\nLe spectacle était fini ; la vallée de l’Oise était retombée dans l'om-\n5", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f81.item", "seq": 81 }, { "page_imprimee": "66", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2190, "texte": "66\nVERS ET PROSE\nbre et le silence. Nous nous mîmes à pagayer, le cœur joyeux,\ncomme des gens qui, après avoir assisté jusqu’au bout à une noble\nreprésentation, retournent au travail. La rivière était plus dange\nreuse ici ; elle courait plus vite ; les tourbillons étaient plus soudains\net plus violents. Pendant toute la descente nous avions eu des diffi\ncultés tout notre saoûl. Tantôt c’était un barrage que notre habileté\nnous permettait de franchir avec la rapidité d’une flèche ; tantôt c’en\nétait un autre si peu profond et hérissé de tant de pieux qu’il nous\nfallait tirer les bateaux de l’eau et les porter au delà. Mais le princi\npal genre d’obstacles avait pour cause les derniers grands vents.\nTous les deux ou trois cents mètres, un arbre était tombé en travers\nde la rivière et en avait ordinairement entraîné plus d’un autre dans\nsa chute. Souvent il y avait un passage libre à l’extrémité et nous\npouvions doubler ce promontoire de feuillage et entendre la succion\net le bouillonnement de l’eau parmi les branches. Souvent aussi,\nquand l’arbre s’étendait d’une rive à l’autre, il y avait place pour,\nen se rasant,; passer en dessous, canoë et tout. Quelquefois il était\nnécessaire de monter sur le tronc même et de faire passer les bateaux\nen les tirant ; et parfois aussi aux endroits où le courant était trop\nimpétueux pour agir ainsi, il n’y avait rien à faire que d’atterrir et\nde transporter nos bateaux. Ceci fit une belle série d’accidents dans\nle trajet du jour et nous tint constamment en éveil.\nPeu de temps après notre rembarquement comme j’étais en tête\navec une longue avance,toujours plein d’un noble et joyeux enthou\nsiasme pour le soleil, la rapidité de notre allure et les cloches\nd’église, la rivière fit un de ses sauts de lion à un brusque tournant,\net j’aperçus un autre arbre tombé à une portée de pierre. En un clin\nd’œil j’eus baissé mon dossier et je visai un endroit où le tronc sem\nblait assez élevé au-dessus de l’eau et où les branches ne paraissaient\npas trop touffues pour me laisser glisser par-dessous. Quant un\nhomme vient de vouer une éternelle confraternité à l’univers, il\nn’est pas en état de prendre de sang-froid de grandes détermina-", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f82.item", "seq": 82 }, { "page_imprimee": "67", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2152, "texte": "A LA PAGAIE\n67\ntions, etje n’avais pas été heureusement inspiré en prenant celle-ci,\nqui aurait pu être pour moi très importante. L’arbre m’accrocha par\nla poitrine, et pendant que je m’efforçais encore de me faire plus\nmince et de me frayer passage, la rivière coupa court à tout en\nm’enlevant mon bateau. L’Aréthuse pivota, dériva bâbord avant,\ns’inclina sur le flanc, rejeta tout ce qui restait encore de moi à bord,\net ainsi désencombrée, fila vivement sous l’arbre, se redressa et s’en\nalla gaiement au fil de l’eau.\nJ'ignore combien de temps je mis à me hisser à force d’efforts\nsur l’arbre, auquel j’étais resté cramponné ; mais ce fut plus long\nque je ne l’aurais désiré. Mes pensées étaient d’un caractère grave\net presque sombre; mais je me cramponnais toujours à ma pagaie.Le\ncourant m’entraînait par les talons aussi vite que je parvenais à sou\nlever mes épaules hors de l’eau, etau poids, il me semblait avoir toute\nl’eau de l’Oise dans les poches de mon pantalon. Vous ne pourrez\njamais savoir, tant que vous n’en aurez pas fait l’essai, avec quelle\nsourde violence une rivière tire sur un homme. La mort elle-même\nm’avait par les talons ; car c’était ici sa dernière embuscade, et il\nfallait à présent qu’elle prît part en personne à la lutte. Et toujours\nje tenais ma pagaie. A la fin, je me hissai péniblement jusqu’au ven\ntre sur le tronc et je restai là loque mouillée, sans haleine, l’esprit\npartagé entre la mauvaise humeur et le sentiment de l’injustice\ndu sort. Quelle triste figure j’ai dû faire aux yeux de Burns avec\nson attelage au sommet de la colline ! Mais la pagaie se trouvait\ntoujours dans ma main. Sur ma tombe, si jamais j’en ai une, je\nveux que ces mots soient inscrits : « Il se cramponna à sa pagaie. »\nLa Cigarette venait de passer un instant auparavant ; il y avait\nen effet, comme j’aurais pu l’observer, si j’avais été un peu moins\nenthousiasmé de l’univers à ce moment, un passage libre autour du\nsommet del’arbre, du côté le plus éloigné. Il m’avait offert ses servi\nces pour me tirer de là; mais comme j’étais déjà sur les coudes, j’avais\nrefusé et l’avais envoyé en aval à la poursuite de la vagabonde Arê-", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f83.item", "seq": 83 }, { "page_imprimee": "68", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1808, "texte": "68\nVERS ET PROSE\nthuse. Le courant était trop rapide pour qu’un homme le remontât\navec un seul canoë,à plus forte raison avec deux sur les bras.Je ram\npai donc le long du tronc jusqu’à la rive et je descendis à pied par\nles prairies qui bordent la rivière. J’avais tellement froid que\nmon cœur était endolori. Je me rendais bien compte par moi-même\nà présent de la raison pour laquelle les roseaux frissonnaient si tris\ntement. J’aurais pu donner une leçon à n’importe lequel d’entre eux.\nA mon approche, la Cigarette fit facétieusement remarquer qu’il\npensait que j’étais « en train de prendre de l’exercice » ; mais il\nacquit bientôt la certitude que c’était le froid qui me faisait claquer\ndes dents. Je me frictionnai énergiquement avec une serviette et je\nmis des vêtements secs, que je tirai du sac en caoutchouc ; mais je\nne fus plus le même homme pendant le reste du voyage.Cela me don\nnait des nausées de penser que je portais sur moi mes derniers vête\nments secs. La lutte m’avait fatigué ; et peut-être, que je le susse ou\nnon, étais-je quelque peu démoralisé ? L’élément dévorant de l’uni\nvers avait bondi sur moi dans cette verte vallée qu’animait un\nrapide cours d’eau. Les cloches étaient toutes très jolies à leur façon;\nmais j’avais entendu quelques-unes des notes perfides de la musi\nque de Pan. Est-ce que la traîtresse rivière voulait m’entraîner sous\nses eaux par les talons, vraiment ? et paraître si belle tout le temps ?\nEn somme, la bonne humeur de la nature n’était qu’à fleur de\npeau.\nIl y avait encore un long trajet à faire en suivant les sinuosités du\ncours d’eau ; la nuit était tombée, et une cloche sonnait tardivement\ndans Origny-Sainte-Benoîte, quand nous arrivâmes.\nORIGNY-SAINTE-BENOITE\nUN JOUR DE REPOS\nLe lendemain était un Dimanche, et les cloches de l’église n’eurent", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f84.item", "seq": 84 }, { "page_imprimee": "69", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2039, "texte": "A LA PAGAIE\n69\nguère de repos. En vérité je ne me rappelle aucun autre endroit où\nl'on offre aux dévots un choix d’offices aussi varié. Et tandis que\nles cloches sonnaient joyeuses dans l’air ensoleillé, tous les chas\nseurs avec leurs chiens battaient les betteraves et le colza.\nDans la matinée un colporteur et sa femme descendirent la rue\nau pas, chantant sur un air très lent et très lamentable : « O France,\nmes amours. » Cela fit venir tout le monde à sa porte; et lorsque\nnotre hôtesse appela l’homme chez elle pour lui acheter les paroles,\nil n’en restait plus aucun exemplaire. Elle n’était ni la première, ni\nla seconde personne à avoir été empoignée par la chanson. Il y a\nquelque chose de fort pathétique dans l’amour que professent les\nFrançais depuis la guerre pour les chants patriotiques lugubres. J’ai\nobservé un garde forestier natif d’Alsace, pendant que quelqu’un\nchantait Les malheurs de la France à un repas de baptême aux envi\nrons de Fontainebleau. Il se leva de table et prenant son fils à part,\ntout près de l’endroit où je me tenais : « Ecoute, écoute, dit-il, en\nposant la main sur l’épaule du petit garçon, et souviens-toi de ceci,\nmon fils. » L’instant d’après il était dehors dans le jardin et je pus\nl’entendre sangloter dans l’obscurité.\nL’humiliation de ses armes et la perte de l’Alsace-Lorraine ont\ncruellement mis à l’épreuve l’endurance de ce peuple sensible ; et les\nFrançais ont encore le cœur bouillant de colère, non pas tant contre\nl’Allemagne que contre l’Empire. En quel autre pays verrez-vous un\nchant patriotique amener tout le monde dans la rue ? Mais l’afflic\ntion exalte l’amour : et nous ne sentirons jamais que nous sommes\nanglais, que le jour où nous aurons perdu les Indes. L’Amérique\nindépendante est encore le tourment de mon existence. Je ne puis\nsonger sans horreur au fermier Georges (1) et l’ardeur de mes senti\nments pour ma patrie n’est jamais plus vive que lorsque je vois la\ni. Georges Washington, qui força l’Angleterre à reconnaître l’indépen\ndance des Etats-Unis.\nN. d. T.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f85.item", "seq": 85 }, { "page_imprimee": "70", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2113, "texte": "70\nVERS ET PROSE\nbannière étoilée et que je me rappelle ce qu’aurait pu être notre\nempire.\nLe petit livre du colporteur, que j’achetai, était un curieux mé\nlange. Côte à côte avec les lestes et tapageuses inepties des cafés-\nconcerts de Paris se trouvaient beaucoup de pièces pastorales qui, à\nmon avis, ne manquaient pas d’une certaine teinte de poésie et res\npiraient cette brave indépendance qui caractérise la classe pauvre en\nFrance. Vous pouviez y voir combien le bûcheron est fier de sa\ncognée, et combien le jardinier dédaigne d’avoir honte de sa bêche.\nElle n’était pas très bien écrite, cette poésie du travail, mais le cou\nrage du sentiment rachetait ce qu’il y avait de faible et de verbeux\ndans l’expression. Les pièces guerrières et les patriotiques d’autre\npart, étaient, toutes sans exception, des productions larmoyantes et\npusillanimes. Le poète avait passé par les Fourches Caudines ; il\nchantait pour une armée, visitant, les armes renversées, le tombeau\nde son antique renommée ; il ne chantait pas la victoire, mais la\nmort. Dans la collection du colporteur, il y avait un numéro inti\ntulé Conscrits Français qui peut se ranger parmi les poésies lyri\nques les plus propres à dissuader de la guerre que l’on ait conser\nvées. Tout homme dans un pareil état d’esprit serait dans l’impossi\nbilité de se battre. Le conscrit le plus brave pâlirait si l’on entonnait\nun tel chant à ses côtés le matin de la bataille, et des régiments\nentiers jetteraient leurs armes, rien que d’en entendre l’air.\nSi ce que dit Fletcher de Saltoun de l’influence des chants natio\nnaux est vrai, il faut en conclure que la France était tombée bien\nbas. Mais du mal sortira le remède, et un peuple d’âme saine et cou\nrageuse se fatigue à la longue de geindre sur ses désastres. Déjà\nP... a écrit quelques viriles poésies militaires. Elles ne contiennent\npas beaucoup peut-être de ces notes vibrantes qui nous font palpi\nter le cœur ; elles manquent d’élévation lyrique, et leur mouve\nment est lent ; mais elles sont écrites dans un esprit grave et stoï\nque, qui mènerait les soldats bien loin dans une bonne cause. On", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f86.item", "seq": 86 }, { "page_imprimee": "71", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2054, "texte": "A LA PAGAIE\n7I\nsent qu’on confierait volontiers quelque chose à P... Ce sera un\nbonheur, s’il parvient à inoculer ses compatriotes au point qu’on\npuisse leur confier le soin de leur avenir. Et en attendant, ceci est\nun antidote à Conscrits Français et à beaucoup d’autres poésies lu\ngubres.\nNous avions laissé nos bateaux pendant la nuit sous la garde d’un\nindividu que nous appellerons Carnaval. Je n’ai pas bien saisi son\nnom, et peut-être ne fut-ce pas malheureux pour lui, vu que je ne\nsuis pas à même de le faire passer avec honneur à la postérité ? Au\ncours de la journée, nous nous rendîmes en nous promenant à la\nremise de cet homme et nous y trouvâmes tout un petit rassemble\nment inspectant les canoës- 11 y avait un gros monsieur très au cou\nrant des particularités de la rivière et brûlant de nous en faire part.\nIl s’y trouvait aussi un jeune homme fort élégant, vêtu de noir,\nsachant un peu d’anglais, qui mit aussitôt la conversation sur les\nrégates d’Oxford et de Cambridge. Il y avait encore trois belles jeu\nnes filles de quinze à vingt ans, et un vieillard en blouse, que le\nmanque de dents gênait pour parler et qui avait un fort accent de\nterroir. Tout à fait l’élite d’Origny, je suppose.\nLa Cigarette avait quelques arrangements secrets à faire à ses\nagrès dans la remise ; je restai donc seul à faire la parade. Je trou\nvai que bon gré mal gré, j’avais aux yeux de ces gens beaucoup\nd’un héros. Les dangers de notre voyage faisaient éprouver aux jeu\nnes filles de petits frissons, et j’aurais eu mauvaise grâce, je pense,\nà ne pas continuer la conversation sur le terrrain que les dames\navaient choisi. Ma mésaventure de la veille racontée d’un ton\ndégagé produisit une profonde impression.\nC’était un nouvel Othello avec pas moins de trois Desdémones et\nquelques sénateurs sympathiques à l’arrière-plan. Jamais les canoës\nne reçurent plus de flatteries, ni surtout de flatteries plus délicates.\n— « On dirait un violon », s’écria l’une des jeunes filles extasiée.\n— « Je vous remercie de l’expression, mademoiselle, répliquai-je,", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f87.item", "seq": 87 }, { "page_imprimee": "72", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1903, "texte": "72\nVERS ET PROSE\nd’autant plus qu’il est des gens qui prétendent que cela ressemble à\nun cercueil. »\n— « Oh ! mais c’est réellement comme un violon. Cela a le fini\nd’un violon », continua-t-elle.\n— « Et le poli d’un violon», ajouta un sénateur.\n— « On n’a qu’à tendre les cordes », conclut un autre, « et alors\nteum-teumté-teum », fit-il, imitant le résultat avec entrain.\nN’était-ce pas là une gracieuse petite ovation ? Où ce peuple trouve-\nt-il le secret de ses gentils propos? Je ne puis me l’imaginer, à moins\nque le secret ne soit tout bonnement qu’un sincère désir de plaire.\nMais aussi en France il n’y a pas de honte à dire les choses nette\nment ; tandis qu’en Angleterre, parler comme un livre, c’est refuser\nde se résigner aux exigences de la société.\nLe vieillard en blouse entra furtivement dans la remise et informa\nla Cigarette, assez mal à propos, qu’il était le père des trois jeunes\nfilles et de quatre autres encore, un véritable exploit pour un\nFrançais.\n— « Vous êtes bien heureux », répondit poliment la Cigarette.\nEt le vieux monsieur, qui était apparemment arrivé à ses fins,\ns’esquiva.\nNous fûmes bientôt dans les meilleurs termes. Les jeunes filles ne\nparlaient de rien moins que de partir avec nous le lendemain matin,\ns'il vous plaît. Et plaisanterie à part, tout le monde désirait vivement\nsavoir l’heure de notre départ. Or, quand on va péniblement se glis\nser d’un mauvais embarcadère dans son canoë, une foule, pour amie\nqu’elle soit, n’est guère à désirer. Aussi leur dîmes-nous que nous\nne partirions pas avant midi, bien que nous fussions intérieurement\ndécidés à nous en aller à dix heures au plus tard.\nVers le soir nous sortîmes de nouveau pour mettre quelques lettres\nà la poste. Il faisait frais et bon. A part un ou deux marmots qui\nnous suivaient comme ils auraient pu suivre une ménagerie, ce\nlong village était absolument désert. Les collines et les cimes des", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f88.item", "seq": 88 }, { "page_imprimee": "73", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2041, "texte": "A LA PAGAIE\n73\narbres s’élevaient de tous côtés dans l’air clair, et les cloches caril\nlonnaient de nouveau pour un autre office.\nSoudain nous aperçûmes les trois jeunes filles, debout avec une\nquatrième sœur, en face d’un magasin, sur le large trottoir de la\ngrand’route. Nous avions bien ri avec elles peu auparavant, à coup\nsûr. Mais que voulait l’étiquette àOrigny ? Si elles s’étaient trouvées\ndans un chemin de campagne, nous n’aurions naturellement pas\nhésité à leur parler ; mais ici, sous les yeux de toutes les commères,\ndevions-nous même seulement les saluer ? Je consultai la Cigarette.\n— « Regardez », dit-il.\nJe regardai. Il y avait bien encore les quatre jeunes filles à la\nmême place ; mais à présent, quatre dos étaient tournés vers nous,\nbien cambrés et conscients de ce qu’ils faisaient. Le caporal Modestie\navait donné le mot d’ordre, et le piquet bien discipliné avait fait\ndemi-tour comme un seul homme. Elles gardèrent cette formation\ntout le temps que nous fûmes en vue ; mais nous entendîmes leurs\nrires étouffés, tandis que celle des jeunes filles que nous n’avions\npas rencontrée riait à gorge déployée et même regardait l’ennemi\npar-dessus l’épaule. Je me demande s’il n’y avait là que de la modes\ntie, après tout, ou s’il ne fallait pas y voir une sorte de provocation\ncampagnarde.\nComme nous retournions à l’auberge, nous vîmes flotter quel\nque chose dans le vaste champ du ciel, que dorait le soleil couchant,\npar-dessus les falaises crayeuses et les arbres qui les couronnent.\nC’était trop haut, trop grand et trop immobile, pour que ce fût un\ncerf-volant ; et comme c’était noir, ce ne pouvait pas être une\nétoile. En effet, quand bien même une étoile serait noire comme de\nl’encre et rugueuse comme une noix, le soleil baigne si abondam\nment le ciel de ses rayons qu’elle serait pour nous aussi étincelante\nqu’une source de lumière. Le village était parsemé de gens qui\nregardaient en l’air. Les enfants étaient en révolution tout le long\nde la rue et bien loin sur la route droite qui gravit la colline, où", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f89.item", "seq": 89 }, { "page_imprimee": "74", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1755, "texte": "74\nVERS ET PROSE\nnous pouvions encore les voir courir en groupes détachés. C’était un\nballon, apprîmes-nous, qui avait quitté Saint-Quentin ce soir là, à\ncinq heures et demie. C’est avec le plus grand calme que la majorité\ndes grandes personnes prenaient la chose. Mais nous étions Anglais\net nous fûmes bientôt à courir au haut de la colline avec les plus\nrapides. Voyageurs nous aussi, quoique en petit, nous aurions\nvoulu voir descendre ces autres voyageurs. Le spectacle était fini,\nlorsque nous atteignîmes le sommet de la colline. Le ciel avait perdu\ntout l’éclat de ses teintes dorées, et le ballon avait disparu. Où ? je\nme le demande ; enlevé dans le septième ciel ? ou descendu à terre\nsans accident, quelque part dans cette étendue bleue irrégulière, où\nla grand'route allait se plonger et se fondre à nos yeux ? Les aéro-\nnautes étaient probablement déjà à se chauffer devant une cheminée\nde ferme ; car on dit qu’il fait froid dans ces régions inhospitalières\nde l’air. La nuit tombait rapidement. Les arbres du bord de la route\net les curieux désappointés, revenant à travers les prairies, se déta\nchaient en noir sur la petite bande rouge du soleil couchant. L’autre\ncôté présentait un spectacle plus gai. Nous descendîmes donc la\ncolline, avec la pleine lune, de la couleur du melon, suspendue bien\nhaut au-dessus de la vallée boisée, et derrière nous, les blanches\nfalaises que teintait légèrement de rouge le feu des fours à chaux.\nLes lampes étaient allumées et, tout le long de la rivière, dansOri-\ngny-Sainte-Benoîte, les ménagères préparaient la salade du souper.\nORIGNY-SAINTE-BENOITE\nNOS COMPAGNONS DE TABLE\nMalgré notre arrivée tardive au dîner, nos compagnons de table\nnous offrirent du vin mousseux. « Voilà comme nous sommes en", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f90.item", "seq": 90 }, { "page_imprimee": "75", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2018, "texte": "A LA PAGAIE\n75\nFrance », dit l’un d’entre eux. « Ceux qui s’asseyent à notre table\nsont nos amis. » Et les autres d’applaudir.\nIls étaient trois en tout ; trio bizarre que ces gens avec qui nous\ndevions passer le dimanche.\nDeux d’entre eux étaient des hôtes comme nous. Tous deux\nétaient du Nord. L’un vermeil et replet, la barbe et la chevelure\népaisses et noires, l’intrépide chasseur de France qui revendiquait\ncomme une prouesse la prise d’une alouette ou de tout autre menu\ngibier si petit qu’il fût. Pour un homme si grand, si bien portant,\ndont la chevelure n’avait rien à envier à celle de Samson, aux artè\nres charriant des seaux de sang rouge, se vanter de ces exploits\ninfinitésimaux produisait aux yeux de tous un sentiment de dispro\nportion semblable à celui que produirait un marteau-pilon employé\nà casser des noisettes. L’autre était un homme tranquille et résigné,\nblond, lymphatique et triste, quelque peu l’air d’un Danois : « Tris\ntes têtes de Danois ! » comme avait coutume de dire Gaston Lafenes-\ntre.\nJe ne dois pas laisser passer ce nom sans un mot pour le meilleur\nde tous les bons garçons, maintenant descendu dans la tombe. Nous\nne verrons plus jamais Gaston dans son costume de forêt — tout le\nmonde l’appelait Gaston, non par manque de respect, mais par affec\ntion, — nous ne l’entendrons plus jamais réveiller les échos de Fon\ntainebleau des sons du cor de chasse, jamais plus son bon sourire ne\nfera la paix parmi les artistes de toutes races et ne mettra l’Anglais\nà l’aise en France comme en son pays. Jamais plus les moutons,\nqui n’étaient pas plus doux que lui, ne poseront inconsciemment\npour son laborieux crayon. Il mourut trop prématurément, au mo\nment où, tel un jeune arbre qui pousse de frais bourgeons et donne\nses premières fleurs, il commençait à produire des choses dignes de\nlui. Et cependant aucun de ceux qui l’ont connu ne pensera qu’il a\nvécu en vain. Je n’ai jamais connu un homme si petit, pour qui\ncependant j’ai éprouvé une si vive affection. J’ai la preuve que 1", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f91.item", "seq": 91 }, { "page_imprimee": "76", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2059, "texte": "VERS ET PROSE\n76\nautres éprouvaient le même sentiment, quand je vois jusqu’à quel\npoint ils avaient appris à le comprendre et à l’estimer. Elle fut\ngrande, certes, l’influence qu’il exerça, tant qu’il se trouva parmi\nnous ; il avait un rire frais ; cela vous faisait du bien de le voir : et\nquelque tristesse qu’il ait pu avoir au cœur, il montrait toujours\nune physionomie pleine d’audace et d’entrain et prenait les pires\ncoups de la fortune comme les averses du printemps. Mais à présent,\nsa mère est assise seule à la lisière de la forêt de Fontainebleau, où\nil cueillait des champignons au temps de sa jeunesse difficile et pau\nvre.\nBeaucoup de ses tableaux trouvèrent acquéreurs de l’autre côté de\nla Manche, outre ceux qui lui furent volés, lorsqu’un lâche Yankee\nl’abandonna seul à Londres avec, pour toute ressource, quatre sous\nanglais dans sa poche et peut-être deux fois autant de mots\nd’anglais. Si parmi ceux qui liront ces lignes, il est quelqu’un qui\nait une étude de moutons, à la manière de Jacques, signée de ce\nbrave garçon, qu’il se dise que l’un des plus bienveillants et des\nplus honnêtes des hommes a contribué à décorer sa demeure. Il se\npeut qu’il y ait de meilleurs tableaux à l’académie de peinture ; mais\nparmi les générations de peintres, pas un n’eut meilleur cœur. Pré\ncieuse aux yeux du maître de l’humanité, nous disent les psaumes,\nest la mort de ses saints. Elle devait être bien précieuse, car elle\ncoûte très cher, la mort, quand par un coup du sort, elle laisse une\nmère dans la désolation et fait descendre au tombeau avec César et\nles douze apôtres celui qui mettait la paix dans une société et veil\nlait à l’y maintenir.\nIl y a quelque chose qui manque parmi les chênes de Fontaine\nbleau ; et quand on apporte le dessert à table, à Barbizon, tous les\nregards convergent vers la porte dans l’attente d’une figure disparue.\nLe troisième de nos compagnons à Origny n’était rien moins que\nle mari de l’hôtesse ; pas l’hôte à proprement parler, puisqu’il tra\nvaillait lui-même dans une fabrique pendant le jour et qu’il ne", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f92.item", "seq": 92 }, { "page_imprimee": "77", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2128, "texte": "A LA PAGAIE\n77\nvenait dans sa maison à lui que le soir, en qualité de pensionnaire ;\nun homme usé par une excitation perpétuelle, au point de n’avoir\nplus que la peau et les os, presque chauve, les traits anguleux, les\nyeux vifs et brillants. Samedi, en décrivant une aventure insigni\nfiante advenue dans une chasse au canard, il cassa une assiette en\nmille pièces. Chaque fois qu’il faisait une remarque, il regardait\ntout autour de la table, le menton levé, une étincelle de lumière\nverte dans les yeux, en quête d’approbation. Son épouse paraissait\nde temps en temps à la porte de la salle, où elle surveillait le dîner,\navec un « Henri, vous vous oubliez », ou un « Henri, vous pouvez\nassurément causer sans faire tant de bruit ». En vérité c’était là une\nchose que le brave garçon ne pouvait faire. A la chose la plus insi\ngnifiante ses yeux s’enflammaient, son poing massacrait la table et\nsa voix grondait, retentissante comme les roulements du tonnerre.\nJe n’ai jamais vu un homme pareil : un vrai feu d’artifice. Je crois\nqu’il avait le diable au corps. Il avait deux expressions favorites :\n« C’est logique » ou « c’est illogique », suivant les cas ; et cette\nautre, qu’il lança avec un certain air de bravade, comme on pour\nrait déployer une bannière, au commencement de plus d’une longue\net ronflante histoire : «Je suis un prolétaire, vous voyez. » En vérité\nnous le voyions très bien. Dieu me garde de le rencontrer un fusil à\nla main dans les rues de Paris ! Ce sera un mauvais quart d’heure\npour tout le monde.\nSes deux phrases représentaient très bien, pensai-je, ce qu’il y a\nde bon et de mauvais dans sa classe et jusqu’à un certain point\ndans son pays. C’est une excellente chose de dire ce que l’on est\nsans en rougir, bien qu’il soit d’un goût douteux de le répéter trop\nsouvent dans une soirée. Je n’admirerais pas cela chez un duc, natu\nrellement ; mais par le temps qui court, le trait est honorable chez\nun ouvrier. D’autre part, ce n’est pas du tout une excellente chose\nde s’appuyer sur la logique et sur notre logique en particulier ; car\nelle est généralement erronée. Nous ne savons jamais où nous", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f93.item", "seq": 93 }, { "page_imprimee": "78", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1934, "texte": "78\nVERS ET PROSE\ndevons finir, une fois que nous commençons à suivre les mots et les\ndocteurs. Il existe au cœur même de l’homme un fond de loyauté\nplus digne de confiance que tout syllogisme, et les yeux, comme les\nsympathies et les appétits, savent une ou deux choses qui n’ont\npas encore été controversées. Des raisons, il y en a autant que de\ngrains de sable dans le désert, et comme les coups de poing, elles\nservent impartialement tous les partis. Ce n’est pas à leurs preu\nves que les doctrines doivent leur maintien ou leur chute, et elles\nne sont logiques qu’autant quelles sont intelligemment appliquées.\nUn habile controversiste, pas plus qu’un habile général, ne démon\ntre la justice de sa cause. Mais la France est partie tout entière à\nla remorque de deux ou trois grands mots et il se passera quelque\ntemps avant qu’elle ne reconnaisse que ce ne sont que des mots,\nquelque grands qu’ils soient ; et une fois cela fait, peut-être trou-\nvera-t-elle la logique moins divertissante.\nLes détails de la journée de chasse firent les premiers frais de la\nconversation. Quand tous les chasseurs d’un village chassent pro\nindiviso sur le territoire du village, il est évident qu'il doit surgir bien\ndes questions d’étiquette et de priorité.\n— « Supposez» s’écriait l’hôte brandissant une assiette, « que voici\nun champ de betteraves. Bon ! Moi, je suis ici. J’avance, n’est-ce\npas ? Eh bien ! sacristi ! » et le récit, devenant plus bruyant, de se\nprécipiter en un feu roulant de jurons retentissants, pendant que l’o\nrateur promène autour de la table ses regards fiévreux, en quête de\nsympathie, et que chacun, pour avoir la paix, incline la tête en signe\nd’assentiment.\nL’homme du Nord au teint vermeil nous raconta quelques-unes de\nses prouesses dans le maintien de l’ordre ; notamment son aventure\navec un marquis.\n— « Marquis » dis-je, « un pas de plus et je vous brûle la cer\nvelle. Vous avez commis une vilenie, marquis. »", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f94.item", "seq": 94 }, { "page_imprimee": "79", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2052, "texte": "A LA PAGAIE\n79\nLà-dessus, paraît-il, le marquis porta la main à sa casquette et se\nretira.\nL’hôte applaudit bruyamment. « A la bonne heure », dit-il. « Il a\nfait tout ce qu’il pouvait faire. Il a admis qu’il avait tort. » Puis une\navalanche de jurons. Lui non plus n’aimait pas les marquis, mais il\navait en lui le sentiment, de lajustice, ce prolétaire qu’était notre hôte.\nDes sujets de chasse la conversation passa insensiblement à une\ncomparaison entre Paris et laprovince. Et le prolétaire de faire reten\ntir la table comme un tambour sous une volée de coups de poing à\nla louange de Paris. « Qu’est-ce que c’est que Paris ? Paris, c’est la\ncrème de la France. Il n’y a pas de Parisiens ; c’est tout le monde, c’est\nvous, c’est moi qui sommes les Parisiens. On a quatre-vingt-dix-neuf\nchances sur cent de faire son chemin à Paris. » Et il traça un tableau\nanimé de l’ouvrier, dans un réduit pas plus grand qu’une niche à\nchien, fabriquant des articles qui devaient se répandre dans le\nmonde entier. « Eh bien ! quoi, c’est magnifique ça! » s’écria-t-il.\nL’homme du Nord à l’air triste intervint pour faire l’éloge de la vie\ndu paysan ; il pensait Paris mauvais pour les hommes et les fem\nmes. « La centralisation », disait-il...\nMais l’hôte lui coupa brutalement la parole. C’était tout ce qu’il y\navait de plus logique, lui montra-t-il, tout ce qu’il y avait de plus magni\nfique. « Quel spectacle! quel coup d’œil! » Et les plats de danser sur\nla table sous une canonnade de coups.\nDans le dessein de faire la paix, je hasardai quelques mots à la\nlouange de la liberté d’opinion en France. Je n’aurais guère pu tom\nber plus mal. Il y eut un silence soudain, et tous hochèrent la tête\nd’une façon significative. Ils ne goûtaient évidemment pas le sujet,\net ils me donnèrent à entendre que le triste homme du Nord était un\nmartyr de ses opinions.« Demandez-lui un peu », dirent-ils. «Oui,\ndemandez-lui un peu. »\n« Oui, monsieur », fit-il de son air calme, me répondant, bien que\nje n’eusse pas parlé. « J’ai bien peur qu’il n’y ait moins de liberté", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f95.item", "seq": 95 }, { "page_imprimee": "80", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2073, "texte": "80 VERS ET PROSE\nd’opinion en France que vous vous l’imaginez. » Là-dessus, il baissa\nles yeux et sembla considérer le sujet comme épuisé.\nCeci excita vivement notre curiosité. Comment ou pourquoi, ou\nquand ce commis-voyageur lymphatique avait-il été martyrisé ?\nNous conclûmes immédiatement que c’était à cause de quelque ques\ntion religieuse et nous évoquâmes nos souvenirs de l’Inquisition,\ntirés principalement de l’horrible histoire de Poe et du sermon qu’on\ntrouve dans Tristram Shandy, je crois.\nLe lendemain nous eûmes l’occasion d’approfondir la question ;\ncar levés de très bonne heure pour éviter toute démonstration de\nsympathie à notre départ, nous trouvâmes notre héros debout avant\nnous. Il déjeunait de vin blanc et d’oignons crus, afin sans doute de\nrester dans son rôle de martyr. Nous eûmes avec lui une longue\nconversation et, en dépit de sa réserve, nous découvrîmes ce que\nnous voulions. Mais voici quelque chose de vraiment curieux. Il\nsemble possible que deux Ecossais et un Français discutent pendant\nune longue demi-heure et qu’ils aient, chacun selon sa nationalité,\nune idée différente en vue pendant tout ce temps. Ce ne fut que\ntout à fait à la fin que nous découvrîmes que son hérésie avait été\nune hérésie politique, ou qu’il soupçonna notre méprise. Les termes\net l’esprit dans lesquels il parlait de ses croyances politiques étaient,\nà nos yeux, appropriés aux croyances religieuses. Et vice versa.\nRien ne saurait mieux caractériser les deux pays. La politique est\nla religion de la France ; « satanée religion », comme aurait dit\nNanty Ewart ; tandis que nous, dans notre pays, nous réser\nvons la majeure partie de notre acharnement pour toutes les diver\ngences d’opinion sur un livre d’hymnes ou sur un mot hébreu, que\npeut-être aucun des adversaires ne saurait traduire. Et peut-être,\ncette conception fausse est-elle le type de beaucoup d’autres, qui\npeuvent n’être jamais redressées, non seulement entre gens de races\ndifférentes, mais entre gens de sexes différents.\nQuant au martyre de notre ami, voici ce qu’il en était. Cet homme", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f96.item", "seq": 96 }, { "page_imprimee": "81", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 548, "texte": "A LA PAGAIE\n81\n6\nétait un Communiste ou peut-être seulement un communard, ce qui\nest chose bien différente. Cela lui avait fait perdre plus d’une situa\ntion. Je crois qu’il avait aussi essuyé un refus dans une demande en\nmariage ; mais peut-être avait-il une façon sentimentale de consi\ndérer les affaires qui me trompa. C’était, quoi qu’il en soit, une créa\nture douce et paisible et j’espère que depuis lors il a obtenu une\nmeilleure situation et épousé une femme plus digne de lui.\nROBERT-LOUIS STEVENSON\nTraduit de l’anglais par Lucien Lemaire.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f97.item", "seq": 97 } ] }, { "article_id": "pmb-14244", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "82", "page_fin": "83", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 83", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f98.item", "pages": [ { "page_imprimee": "82", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 780, "texte": "NOS MAINS\nNos mains se sont cherchées comme des yeux\nA travers l'étendue,\nParmi la foule, en tous les lieux,\nEt se sont enfin reconnues.\nD'abord un peu tremblantes, un peu naïves,\nElles se sont promenées dans l'espace,\nAinsi que de pauvres regards,\nQui s'arrêtent un instant quelque part,\nQui s'arrêtent et qui passent.\nCar les mains ont longtemps\nDes yeux faibles d'enfants,\nDes yeux tout clignotants de lumière,\nQui regardent sans voir, éperdument.\nLes ombres que projettent sur la vie\nLe jeu des images infinies\nEt des formes de l'univers.\nLes mains sont entourées de choses qui palpitent\nAu moindre attouchement de leurs doigts écartés ;\nElles frémissent de l'attente,\nEt çà et là se précipitent\nN ers tout ce qui les tente,\nToujours prêtes à palper, toujours folles à saisir,", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f98.item", "seq": 98 }, { "page_imprimee": "83", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 893, "texte": "NOS MAINS\n83\nTANCRÈDE DE VISAN\nElles tâtonnent sur la terre,\nSans pouvoir assouvir\nLa faim immense de leur désir.\nAlors insatisfaites,\nEt lassées d'un poids trop lourd,\nEsquissant un dernier geste d’amour,\nLes mains retombent,\nEt leurs prières se croisent dans la mort.\nC’est que les mains sont faites pour la vie,\nPour se donner et pour servir ;\nElles hésitent pleines de caresses\nEt supplient autour d’elles,\njusqu’à ce qu’une autre main\nLes rencontre et les prenne.\nAvec des gestes ingénus,\nLes nôtres s’appelaient en silence,\nDu plus lointain de leur enfance ;\nEt voici qu'au seuil du printemps\nElles s'enviennent l’une dans Vautre,\nPar-dessus la joie des roses,\nRadieuses d'avoir heurté sur leur chemin\nCette main qu’il faut à nos mains.\nNon pas crispées sur des poignées de haine,\nMais toutes chaudes de douceur,\nBlotties dans l’amour de leurs chaînes,\nvivront nos mains comme des sœurs.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f99.item", "seq": 99 } ] }, { "article_id": "pmb-14245", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "84", "page_fin": "85", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f100.item", "pages": [ { "page_imprimee": "84", "debut_caractere": 31, "fin_caractere_exclue": 689, "texte": "LE LONG DE LA MER\nLe soleil se couche sur la plage déserte\nOù l’herhe grise se hérisse parmi le sable sec.\nSur l'espace bleu un calme f rais s'étend,\nLa grève fait silence sous la brise de terre.\nLa mer déferle, grande et muette,\n— Un être vivant, dont les flots sans nombre\nPressés, refoulés par le même cœur profond\nRecèlent un vouloir dans chaque battement.\nLa mer inquiétante, un monstre fabuleux,\nFrappe de sa quetie la plage sablonneuse.\nJe marche avec Elle dans la tempête naissante\nEt nos pas affermissent le sol fléchissant.\nNOPCES ET FESTINS\nLorsque cette journée de baisers et de joie fut achevée\nLe crépuscule dans une obscurité de pluie tombante", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f100.item", "seq": 100 }, { "page_imprimee": "85", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 696, "texte": "DEUX POÈMES\n85\nEnveloppa âme et sens, ardents et secs enfin ;\nVoici lesoir qui apporte avec lui du vin, de la musique encore.\nElle arrive au concert, accompagnée de sa cousine,\nVêtue de clair et chaude et vibrante comme le violon ;\nJe vois son tendre regard dont l'éclat ne meurt pas\nEt son orgueil nouveau, paré de nouveaux voiles.\nJe puis plonger mes yeux hardiment dans les siens\nMais de sa robe je n'ose m’approcher.\n(On sacrifie tout, mais on meurt pour un «plissé »).\nSerres dans la foule, elle me chuchote : « Ne me chiffonne pas,\nNe touche pas ces atours que je porte pour lemonde\nMais prends ma main : ainsi tu me toucheras, moi. »\nSOPHUS CLAUSSEN\nTraduit du danois par Guy-Charles Crûs.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f105.item", "seq": 105 } ] }, { "article_id": "pmb-14246", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "86", "page_fin": "93", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 93", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f106.item", "pages": [ { "page_imprimee": "86", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1528, "texte": "LA DEMEURE DU POÈTE\nJEAN ROYÈRE\nJean Royère, dont la réputation n’est pas mince dans les milieux\noù évoluent de vrais lettrés, est victime de deux injustices contra\ndictoires : Beaucoup de poètes ne veulent voir en lui qu’un disciple\nintransigeant et fanatique de Mallarmé, — le seul qui ait su décou\nvrir dans le Sanctum Sanctorum du temple mallarméen, le taber\nnacle où reposaient les secrets esthétiques du Maître — et les con\nfisquer à son profit. D’autres affirment qu'il a fait dévier les principes\ndu grand Stéphane, si aimé et si admiré de nous tous, — ou qu’il\nen a tiré une étrange religion d’art qui n’eût paru à l’inoubliable\nauteur de l’ Après-Midi d'un Faune qu’hérésie et impiété.\nJe me permettrai, en toute modestie, d’affirmer que ces points de\nvue me paraissent assez faux : Pour moi, Jean Royère est un poète\ndoué de façon admirable, un artiste des plus originaux, qui n’a\ncessé, depuis ses débuts dans la carrière des Lettres, de développer\nharmonieusement sa personnalité, sans emprunter rien d’essentiel à\npersonne, — à moins qu’un rythmeur ne soit accusé de faire un\nemprunt quand il se permet de respirer la même atmosphère de\npoésie que ses contemporains et ses prédécesseurs directs.\nD’ailleurs, on a le droit d’aller chercher ses canons d’art où l’on\nveut, lorsqu’on fait, après cela, œuvre personnelle.\nRoyère, certainement très semblable par le sens du Beau qui est\nen lui, et par le dédain des formules vieillottes, au merveilleux chan\ntre de YA^ur, n’a eu qu’à rencontrer Mallarmé pour savoir com-", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f106.item", "seq": 106 }, { "page_imprimee": "87", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2070, "texte": "LA DEMEURE DU POÈTE JEAN ROYÈRE\n87\nment discipliner son génie qui serait, peut-être, devenu trouble à\nforce de « luminosité », — comme telles vesprées tropicales.\nIl a compris que l’ombre mallarméenne est plus divinement nuan\ncée, plus poignante avec sa subtile diversité de reflets que l’éternelle\nquoique belle sauvagerie de plein soleil à jamais bleu et or, rouge\net or, blond et or! Et ne croyez pas qu'il soit, pour cela, sotte-\nment modéré : c’est un « intense », un être superbement enragé\nde Beauté ; mais il a su, grâce — si vous voulez — à l’influence\ndu Maître doux et mystérieux, agater, nacrer d’un orient tendre,\nchatoyant et moelleux, ses poèmes conçus dans une tonalité plus\néclatante. Voilà tout ce que Jean Royère doit à Stéphane Mallarmé :\nune discipline d’art. C’est quelque chose. Mais nous autres, nous, les\nRomantiques attardés, tout juste symbolistes et anti-parnassiens,\nnous devons bien plus que cela aux grands poètes du Romantisme\net du Post-Romantisme, à Hugo, à Gérard de Nerval, à Baudelaire\n— (ah ! surtout au dieu Baudelaire !) — à Verlaine, à Kahn, à Lafor\ngue, à Vielé-Griffin ! (et pourquoi pas à Francis Jammes ?)\nRoyère ne m’apparaît jamais que comme un poète extrêmement\ndifférent de ceux de sa génération et de celles — même plutôt mal-\nlarméennes — qui l’ont précédé.\nSi vous mettez à part sa ferme volonté de ne jamais tomber dans\nl’affreux « développement », de ne jamais écrire un vers qui n’éveille\nun long écho dans le cœur et dans l’esprit de ceux qui le lisent, il\nn’y a pas de « faiseur de beauté » moins systématique, moins buté\nque Jean Royère.\nTandis que tel barde contemporain n’occupe qu’un tout petit cot\ntage au sommet d’une toute mince colline à faîte aigu, Jean Royère\na, sur un large plateau qui regarde tous les abîmes et toutes les\nfurieuses et calmes forêts, construit et superbement disposé pour\nloger sa poésie, c’est-à-dire lui-même, un étonnant palais d’opale et\nde perle, où la perle se mélancolise parfois d’un riche reflet de brun\nrubis automnal, où l’opale se diapré d’une tristesse attendrie d’ambre", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f107.item", "seq": 107 }, { "page_imprimee": "88", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1722, "texte": "88\nVERS ET PROSE\nrosé encore solaire, mais si délicieusement discret de ton, et veiné\nde mille irisations suavement, quiètement chaudes. Ce palais est\nombragé de grandes végétations, comme équatoriales, et cependant\nla lumière le baigne, paisiblement, mystiquement sereine.\nL’avenue qui le précède :\nO quêteuse, voici l'avenue au front d'or...\nest accueillante, amie, profonde et fourmillante de tièdes mystères\ncomme un distique sicilien. Sous ces larges feuillages inondés, tra\nversés de soleil amène, rôdent des formes pâles adorablement floues,\nd’amoureuses beautés vagues, des souvenirs d’antan incarnés en de\nlongues et charmeuses dryades dont les lignes fuient, s'interrom-\npent en une brume d’hyacinthe. Les affections disparues, tout le\n« perdu », le « never more » que comporte la vie cruelle, flottent\nlà, sous les branches feuillues embellies de longues fleurs d’un rose\net d’un bleu exquisement tristes, d’une tristesse réconfortante. En\ndes clairières, sur un sol fluctuant et pénétré de joyeux rayons fau\nves, des blancheurs paissent, non l’herbe géante et fraîche et séveuse,\nmais les reflets du Ciel qui font luire les fortes tiges des graminées.\nBerger du seul troupeau qui broute un peu d'azur,\nRoyère voit, au soir, les Mages amis descendre des nuées vers\nl’embaumée, l’enveloppante avenue et délaisser un instant les hau\ntes frondaisons pour douer d’un charme plus intimement puissant\nles feuillées frêles,\nEt filtrer de la lune au cœur des amandiers.\nEt voici les doux marbres — dont les lignes se suavisent encore\nsous le vert crépuscule d’arbres tamisant une chryséenne cendre de\nlumière — qui indiquent leurs lentes poses :\nHiératiques en un bloc de lumière sculpté.\nso\nde\nei\nU\nb<\no\nt\nfi\nc\nb\nr\n1\na", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f108.item", "seq": 108 }, { "page_imprimee": "89", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1494, "texte": "LA DEMEURE DU POÈTE JEAN ROYÈRE\n89\nMais, le jour revenu, la « plaine est fervente » au loin, entrevu\nsous le tulle des feuilles.\nLes myrtes pâlissant la poitrine et les bras\nde la Muse apparue, semblent vouloir s’efforcer d’être moins purs,\neux si purement beaux, que la transportante maîtresse idéale...\nUne musique blanchement suggestive s’élève de l’encens des sous-\nbois, une musique dominée parl’albe chant de\nLa lyre qui frémit sous des doigts de clarté.\nEt voici le blanc portique, fulgent, dont l’éclat se dilue sous une pâle\nonde d’émeraude, — car les vagues sylvaines montent, rondes et vas\ntes, et moutonnent à une faible distance de ses piliers sveltement\nfuselés.\nEt la demeure, elle-même, offre un large accès, — ouverte à tout\nce qui chante ou se plaint dans l’immense Nature. Et les encens des\nbois, des parterres et des grandes et sauvages plaines fleuries s'y\nrassemblent en un complexe et alacre parfum. L’âme grisante de\nl'espace flotte entre ses murailles — souffles étranges des lointains,\nOu rumeurs, lourds émois des piliers et des dalles\navec le cruel et féerique\nPassé qui multiplie au gré de ce dédale...\nL'imbroglio du souvenir désespéré.\nEt comme le dit encore le poète :\nLe cénacle s'y tient de ce qu'il a pleuré.\nElles ondent en cette excelseet spacieuse demeure, toutes les exis\ntences vécues par un homme et par tous les autres.\nEntrons! Voici l'instant de parler aux fantômes.\nLa douleur y pénètre —parbleu ! — ce que Royère exprime par\nun symbole magnifique :", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f109.item", "seq": 109 }, { "page_imprimee": "90", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1188, "texte": "90\nVERS ET PROSE\nMais là-haut, par les champs que désertent les hommes\nPlus d’un couple s’en va vers les forêts en deuil\nFendre l’érable à vif pour de prochains cercueils.\nEt le bruit sourd des coups qui s enfonçent dans l’âme\nCouvre les chères voix imperceptibles...\nEt ce vers qui ne finit pas, — qui ne finira jamais, — ce vers de\n«never more », — encore de «never more», — nous fait au cœur une\nblessure horrible et délicieuse.\nMais, dans cette demeure immense, il n’y a pas que des salles\ngigantesques où passent les échos et les frissons de ce qui est sans\nbornes ; on y trouve de petites pièces, closes, intimes, éclairées par\nd’étranges glaces à propos desquelles le poète pourrait dire encore\ncomme au début de son poème :\nJ'ai de cendres blêmi l’aurore...\ncar elles sont opalisées d’un cristal nuageux et presque cendré.\nElles tamisent, toutefois encore, les images de l’Univers entier —\nmais cendrées, blondies aussi — combien mélancoliques !\nAube de rose éteint d'ivoire désuet\nCrépuscules évanescents...\nLa plaine, éternité de l’Etre en raccourci,\nCimetière de l’apparence...\nla grève\nLivide\nUne Cyclade nue où feindre un flot doré\nL’arabesque des jours en un réseau d’années", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f110.item", "seq": 110 }, { "page_imprimee": "91", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1266, "texte": "LA DEMEURE DU POÈTE JEAN ROYÈRE\n91\n...tout l'oubli de la route au lever\nDe demain sur un astre impossible !\nEt l’Avenue à l’infini du Crépuscule\nLe visage vieilli de nos jeunes émois...\nOctobre, fine brume où tremble un regard d’or.\nEt le contraste est bizarre et beau, de cette pièce, en apparence si\nfermée — (de cette forme si précieusement serrée et précise) — avec\nces horizons où passent tous les nuages aux configurations infi\nnies, où luisent tous les azurs changeants.\nMais le poète veut se plonger en pleine nature et, sans sortir de\nson domaine, errant sur les calmes pelouses ondantes qui meurent\nau bord de l’étang lointain, il contemple des puretés qui mettent le\nsol paisible au viride veloutis en rapport avec la fantasmagorie\ndu Ciel, le\nCygne, cette candeur fugitive I...\nle cygne nivéen plus floralement candide en la nuit tombante ... et\nles crépuscules évanescents, les planantes beautés du songe.\nTrop liliale cbair sculptée aux fins du rêve\n...cbair d'aurore voisine.\nCombien délicieusement il se rappelle, tandis que la caresse la\nbrise qui a frôlé de frêles pousses fragrantes, la magie du Passé dont\ndélirent tous les poètes :\nAvec ces souvenirs d’automne gris et las\net prépare l’idéalisation\nDe la feuille qui meurt, aux cendres condamnée", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f111.item", "seq": 111 }, { "page_imprimee": "92", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1677, "texte": "92\nVERS ET PROSE\net combien cette dolente, cette élégiaque senteur des rousses, des\nfauves et roses feuilles condamnées, le grise d’évoquante tristesse !\n« Car, sans cesse, revient l'Automne dans nos âmes », même après\ndes journées où notre joie de vivre a communié avec l’Azur qui con\ntient tous les fluides bonheurs futurs ou passés.\nEt charmé, attendri, ému, tout imprégné de ce parfum d’heures\ndéfuntes, de ce parfum d’heures presque prochaines de renouveau\nrêveur, le poète rentre dans la demeure blanche qu’il n’éprouvera\nguère, du reste, le désir de quitter.\n... Les bizarres et grandes fenêtres sont toujours là, devant les\nquelles défilent — planent plutôt — toutes les formes du Rêve.\nEt certain miroir « livide et nu » (livide et nu à certaines heures seu\nlement)— et dont le poète affecte de parler avec indifférence, comme\ns’il s’agissait d’un vague étang voisin de ces fenêtres, me fait l’effet\nde contenir quelque chose comme les flots de l’Océan : tout simple\nment.\nCrépusculaire aussi, cette blancheur d'oiseau\nDénie au clair-obscur le cauchemar ; à peine\nSi la nuit tombe, faste et regret de carène\nSur le miroir livide et nu\nLa lente et longue solitude doit être adorable dans une pareille\ndemeure. O solitude entre toutes peuplée ! dirai-je sans crainte de\nlâcher une bêtise... Quelles sont belles, les innombrables figures, les\nformes sans cesse changeantes, admirées au passage par le poète\npenché sur la Vie transformée en Vivante Beauté :\nFleur chaude de pollen qui se mue en printemps.\n•-se-* •\nDe celle qui n’est pas le signe a possédé\nSoudain mon cœur hanté d'un total vouloir-vivre...\nEt il me semble qu’une demeure qui accueille tant de magnifiques", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f112.item", "seq": 112 }, { "page_imprimee": "93", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 312, "texte": "LA DEMEURE DU POÈTE JEAN ROYÈRE 93\nreflets — et les ors pâles d’un mysticisme si ésotériquement profond\n— et les musiques rythmées d’un vers nombreux comme les\nflots — et pourtant si discret, si effleurant, — tant de Passé, tant de\nFutur, tant d’admirable rêve — est la Demeure d’un Grand Poète.\nJOHN-ANTOINE NAU", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f113.item", "seq": 113 } ] }, { "article_id": "pmb-14247", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "94", "page_fin": "99", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 99", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f114.item", "pages": [ { "page_imprimee": "94", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1274, "texte": "LE COQUEMAR\nC’est Noël.\nIl fait froid à vous geler le cœur, froid à tourner en perles\ndures les larmes des miséreux qui grelottent dehors, comme\ndes arbres secs et la neige, de ses mains transies, a bordé les\nFlandres dans leur lit blanc.\nMinuit approche. Des taches de feu dessinent les fenêtres\nbasses et les coups de cloche vont frapper aux portes, appe\nler les gens. Par les rues immaculées du village, des ombres\nmarchent en hésitant.\nDans la plus retirée des chaumières, Véronique est toute\nseule.\nLa semaine des Quatre-Temps, la mère Prudence s’en est\nallée vers la paix. Il a fallu fendre la glace à coups de pioche\npour creuser la fosse au pied des peupliers.\nVéronique regarde mourir la dernière braise dans l’âtre où\nle Coquemar ne fredonne plus, parce qu’il vient de se casser\nune jambe.\nIl gît, à la renverse, près d’une vieille catoire, dans un\ncoin.\nLe vent parle comme un homme dans la cheminée et fait\nfrémir le volant d’indienne violette autour du manteau.\nVéronique écoute, qu’a-t-il dit ?\nIl a dit: «Sors de ta maison, prends la voyette des clairs\njusqu’au pont de Paluel, là tu attendras et tu verras, tu ver\nras ! »\nVéronique décroche sa mante et rabat le capuchon ; elle\néteint le crésu, tourne deux fois la clef, suit l'ordre du vent\nsans comprendre.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f114.item", "seq": 114 }, { "page_imprimee": "95", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1878, "texte": "LE COQUEMAR\n95\nTout est gris-bleu. La neige épaisse s’écrase comme du\nsucre sous les pas. La plaine endolorie de décembre se tait,\nattentive aux derniers soupirs de l’année agonisante, l’eau\ntriste des marais a de courts sanglots entre les joncs et la\nhulotte se plaint au creux d’un saule.\nLa fille avance, courbée sous la bise, ne sachant où elle va.\nPrès du pont de Paluel, elle s’arrête, les jambes pesantes,\nimmobile et noire comme un gros corbeau.\nAlors elle entend, au-dessus de sa tête, des ailes qui bat\ntent et qu’elle ne voit pas. Elle se sent soulevée, emportée,\nlégère, comme une plume de pigeon, ses yeux sont fermés.\nA la fois contente et terrifiée, quand elle les ouvre, elle est\nau Paradis, au beau milieu des archanges qui célèbrent la\nmesse de minuit. Mais, à cette heure, là haut, il fait plein\njour comme à midi, car, dans l’autre monde, il n’y a pas de\nnuit.\nMon Dieu que c’est beau !\nTout est si brillant que la paysanne, n’osant faire un\nmouvement, se met à trembler plus fort que la feuille du bou\nleau.\nEt voici qu’un bras entoure son cou ; sur sa joue rouge elle\nsent le baiser de sa mère qui l’a aperçue du fond du ciel :\n«Es-tu morte, Véronique, Seigneur Jésus ! »\n«Non, ma mère, je ne sais comment je suis venue. J’étais\ndans notre cuisine à songer à vous quand le vent m’a appelée\nparla cheminée, il a dit : « Va jusqu’au pont de Paluel, là tu\nattendras et tu verras, tu verras ! alors de grands oiseaux\nm’ont emmenée.»\n« Des oiseaux, ma fille, dis plutôt des anges que Dieu t’a\nenvoyés. Remercions-le. »\nEt les deux femmes prient, à genoux sur un nuage.\nVéronique pense qu’elle aimerait visiter tout le Paradis et\nla chambre de la Vierge où est le berceau de l’Enfant.\nMais sa mère, lui tenant la main, la conduit à travers la\nfoule des âmes, jusqu’à un pré fuyant à perte de vue dont\nl’herbe est plus drue et plus coloriée que celle de la terre.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f115.item", "seq": 115 }, { "page_imprimee": "96", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1982, "texte": "96\nVERS ET PROSE\nEt qu’y a-t-il dans ce pré ?\nDes centaines, des milliers de coquemars qui, sur leurs trois\npieds, s’en vont à la file, parmi le trèfle et le plantain vers\nune belle ferme blanche au portail grand ouvert.\nIlen est de toutes formes ; de grands, l’aspect bravache, le\nbec en l’air ; de courtauds à mine campagnarde et futée, de\nbéats qui entr’ouvrent les lèvres comme pour fumer la pipe,\nde joyeux, dont le regard amusé perce entre deux paupières\nen coulisse, de méfiants qui ont un masque pincé.\nLes uns ont de ces tailles épaisses qu’on voit sous la blouse\nempesée des jours de foire, d’autres s’élancent, le buste étran\nglé, comme des mantes religieuses et leurs coiffures se posent\nde toutes les façons.\nIls s’en vont en silence, sans se heurter, jusqu’à l’immense\ncuisine où les attendent des séraphins, les doigts tendus sur\ndes harpes. Au fond, un feu de bois est préparé.\nQuand toute la bande a pris place, alors qu’on enten\ndrait bruire une mouche, les musiciens se prosternent et l’on\nvoit entrer Notre-Dame avec, sur son bras droit, le Nouveau-\nNé. De la main gauche elle porte un coquemar d’or, plus\néblouissant qu’un soleil et rempli d’eau divine.\nMarie a une superbe figure brune. De fortes tresses noires\nsont roulées sur ses tempes, à la manière des femmes de son\npays, sa tunique de laine jaune s’agrafe de lourds bijoux d’ar\ngent, ses pieds fins brillent de la poudre de diamant qui sable\nles allées du Paradis.\nElle s’approche du foyer, y dépose le précieux ustensile, et\nJésus, en riant, glisse sous les bûches une petite flamme épa\nnouie qu’il tenait, comme une fleur, entre ses doigts. Aussitôt,\nles ramilles, qui embaument l’encens, flambent avec un grand\npétillement.\nVéronique, suffoquée de curiosité, regarde de tous ses yeux.\nPrudence égrène son chapelet.\nA ce moment, les mains longues des séraphins accordent\nles harpes, l’eau se met à bouillir et le coquemar de la Vierge\ncommence à chanter, accompagné en sourdine parles cordes\ncélestes.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f116.item", "seq": 116 }, { "page_imprimee": "97", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1938, "texte": "LE COQUEMAR\n97\nOh ! la suave, l’étonnante musique!\nPieusement, les humbles frères de cuivre suivent le chant\nmiraculeux, qui célèbre des choses éternelles pleines de dou\nceur.\nAu rythme de la surnaturelle mélodie, ils ouvrent la bou\nche, se balancent lentement, et leurs figures disent qu’ils\ncomprennent la voix inspirée.\nMarie a fait un signe.\nLe ton des harpes baisse jusqu’à l’imperceptible, le coque-\nmar d’or achève la phrase commencée ; avec plus de violence,\nle feu jaillit du brasier et tous les autres reprennent le chant,\ns’enhardissent, enflent les notes du cantique qui fait vibrer la\ncuisine profonde tandis que l’Enfant sourit.\nLes âmes écoutent près des fenêtres.\nQuand ils se taisent, avec le dernier frisson des cordes,\nJésus applaudit et Notre-Dame leur donne congé : « C’est bien\nmaintenant, vous savez. Voici votredernier jour parmi nous\nvous pouvez aller sur la terre. »\nTous en chœur, les coquemars entonnent le Salve Kegina,\npuis s'inclinent et s’en vont. Un long moment, Véronique les\nvoit traverser la prairie pour disparaître, on ne sait où.\nMarie s’est approchée, elle bénit la mère et la fille, tend le\nSauveur à Véronique et dit : « Embrasse-le. »\nVéronique ouvre les bras, et, se sentant tout à coup une\naudace inouïe : « Madame la Vierge, demande-t-elle, donnez-\nle-moi ! »\nLa divine Mère laisse aller son fardeau que Véronique serre,\ncontre son cœur, appuyant sur son épaule la lumineuse petite\ntête rousse, comme elle le fait avec le dernier de la Françoise,\net l’Enfant, qui se blottit, ferme les yeux prêt à s’endormir.\nMarie a vidé le vase d’or en une pluie tiède, tombée quel\nque part sur les champs d’Italie, elle l’essuie et le donne à la\npaysanne :\n« Prends-le, dit-elle, puisque le tien est mort, tu l’emporte\nras dans ta cuisine. Quand la Marceline deGœulzin qui vécut\ncent ans, s’est présentée devant saint Pierre, elle apportait\nson coquemar, l’ayant monté auciel, disait-elle, tant elle trou-", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f117.item", "seq": 117 }, { "page_imprimee": "98", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1952, "texte": "98\nVERS ET PROSE\nvait joli de l’entendre et triste de le quitter. Je me tenais à ce\nmoment près de la porte du Paradis : les paroles de l’aïeule\nme touchèrent et je décidai d’apprendre aux coquemars des\nchansons plus harmonieuses et des airs nouveaux. Depuis\nlors, chaque année, quinze jours avant Noël, je les instruis\npour qu’ils sachent mieux, dans leurs pauvres maisons, égayer\nles isolés et les vieux qui sont toujours assis au coin du feu.\nCelui-ci chante plus parfaitement que les autres. Pendant les\nveillées, il te distraira de l’absence de ta mère et te préservera\nde l’ennui.\n« Garde-toi pure comme cet or qui n’a point touché la terre,\nsois joyeuse comme le chant que tu viens d’entendre et n’ou\nblie jamais que tu as tenu Jésus entre tes bras... »\n*\n* *\nLes gens qui s’en reviennent de la messe, vers une heure\ndu matin, sont ébahis de voir une si grande lueur entre les\npersiennes, chez la Prudence qui trépassa l’autre semaine. Ils\ns’approchent pour regarder.\nDevant le foyer, Véronique est à genoux. Elle contemple un\ncoquemar comme ils n’en ont jamais vu et si poli qu’il les\naveugle. La fille penchée écoute en extase et eux aussi enten\ndent la chanson venue d’en haut, celle qui fut apprise par la\nVierge. Charmés, ils ne sentent plus le froid mordant, ni la\nneige qui tombe serrée, ils oublient les grillades, la tarte au\nait bouilli et le vin chaud, saturé de cannelle, qui parfume le\nréveillon. N’osant frapper pour entrer, comme des compagnons\nivres, ils s’en retournent chez eux, sans mot dire, sentant\nbien qu’il y a là quelque chose d’extraordinaire...\nDepuis lors, Véronique vécut heureuse et, bien qu’elle ne\nsût pas lire, elle acquit une grande science en écoutant ce qui\nse disait dans la flamme. Chacun la prit en profond respect,\nla considérant comme une élue. On l’entretenait peu, car elle\nne prêtait qu’une oreille distraite à la parole humaine. Afin de\nne point profaner sa chair, qui avait connu la divine étreinte,", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f118.item", "seq": 118 }, { "page_imprimee": "99", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 605, "texte": "LE COQUEMAR\n99\nelle demeura fille, n’ayant aucun regret de la vie sans amour,\ncar elle entendait vanter chaque jour les pures voluptés du\nParadis.\nComme la Marceline, elle parvint, sans infirmité, jusqu’à\nl’âge de cent ans.\nLe jour même où tout le village s’apprêtait à fêter son anni\nversaire, de grand matin, on trouva sa porte ouverte. La cui\nsine était minutieusement rangée, la femme et le coquemar\navaient disparu.\nQuelques-uns dirent : « Nous l’avons aperçue hier soir, dans\nla voyette des clairs, près du Pont de Paluel. »\nIl y a bien longtemps de cela.\nMARGUERITE BURNAT- PROVINS\n17 octobre 1907.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f119.item", "seq": 119 } ] }, { "article_id": "pmb-14248", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "100", "page_fin": "102", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 102", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f120.item", "pages": [ { "page_imprimee": "100", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 805, "texte": "LE CHANT DES CYGNES MORTS\nUne déesse a d'un charme empli ce rivage,\nUn matin de printemps... Je la vois de mon cœur.\nEn son sourire étaient les féeriques mirages\nQui nous font du bien, même alors qu'ils nous font peur..\nRespirant sur ses pas la douceur d'être belle,\nLes lumières buvaient le miracle nouveau.\nEt, déroulée en source aurorale autour d'elle,\nSa robe répandit de l'amour sur les eaux.\nPuis elle s'éloigna, laissant couler sa traîne,\nLaissant couler aux flots sa grâce vierge et reine,\nO clarté ! — Mais je suis un peu triste en songeant\nQue leur éclat n'a pas gardé l'ombre craintive,\nPas un soupir de plume, un souffle, un vol neigeant,\nDe ces blancs cygnes qu’Elle a baisés sur la rive.\n*\n• «\nLe chant des cygnes morts pénétra dans mon âme\nQuand je naquis. Il est mon être et mon tourment ;", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f120.item", "seq": 120 }, { "page_imprimee": "101", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 996, "texte": "LE CHANT DES CYGNES MORTS\n101\nEt je rentends frémir comme un épitbalame\nQui perdu n'aurait plus ni de voix ni d'amant.\nSeul, je l'entends. Je suis sa tombe, qui le garde\nimpuissant à voler vers l'aribe et ses vents d'or.\nEt si la Beauté passe et parfois me regarde,\nRien ne lui dit qu'en moi j'ai pour elle un trésor.\nPour le porter tremblant aux Echos où l'on dure,\nNul mot n'est assez dieu, nulle brise assez pure.\nOh ! quels baisers lui prêteraient leur aile un soir ?\nMais les cygnes sont morts, la déesse est partie.\nD'eux un chant muet reste en un refuge noir,\nDormante extase au fond d’un poète engloutie.\nEt c'est comme un abîme en qui la foi succombe,\nQuand le poète a bien compris qu'entre ses chants,\nQue ses espoirs voyaient s’élever sur sa tombe,\nLe seul divin, le seul est l'enterré vivant,\nCelui qui n’est qu'un long adieu dans un mystère,\nEt qui n'a pas de voix et n'aura point de nom,\nCar il est trop l’Esprit sous cette chair de terre\nEt s'évanouirait au froid toucher des sons.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f121.item", "seq": 121 }, { "page_imprimee": "102", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 304, "texte": "102\nVERS ET PROSE\nIl est trop la profonde, indicible nature.\nEt tandis qu'il est toi, te grise et te torture,\nC'est comme si la Vie et la Mort en ton cœur\nS'accouplaient, et dans ton silence intime closes,\nDans un enlacement solitaire et rêveur\nSe confondaient, même frisson et même chose...\nLOUIS MANDIN", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f122.item", "seq": 122 } ] }, { "article_id": "pmb-14249", "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO), sans correction", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "103", "page_fin": "124", "pages_selon": "folio imprimé (Gallica) ou folio lu en tête de page (scripts/versetprose_sources.py)", "controle": "début : début retrouvé par qwen-3.8-27b, vérifié (ressemblance 75) : « ANDRÉ FONTAINAS » ; fin : fin de la page 124", "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f123.item", "pages": [ { "page_imprimee": "103", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2023, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\nJ’évoque les souvenirs, déjà lointains et si rapprochés pourtant,\nqu’éveillent en nos cœurs de poètes et d’artistes, le magnifique essor,\nnouvellement rajeuni, du Mercure de France, soudain reconstitué en\nrevue d’avant-garde, et de combat. Je ne puis m’empêcher d’éprou\nver une grande admiration devant l'effort difficile, mais glorieux\nnéanmoins, de toute cette pléiade de prosateurs et de poètes : les\nHenri de Régnier, les Verhaeren, les Vielé-Griffin, les Paul Fort, les\nMoréas, les Gide, les Samain, les Guérin, les Jammes, les Retté,les de\nGourmont, les Rachilde, les Herold, les Eekhoud, et tous les Maîtres\nd’à présent et tous les talents d’aujourd’hui, dites ? ne sont-ils point\nsortis, pour la plupart, du mouvement que dirigea, modestement,\nM. Vallette?... Tous ceux-là se sont fait leur nom, occupent actuel\nlement leur place aux foyers intellectuels du monde ; ils ont eu leurs\nheures de gloire, leurs moments de triomphe ; on les a admirés,\npopularisés, étudiés, de-ci, de-là, et tous ont, semble-t-il, un cercle\nassez large d’admirateurs épars un peu partout...\nCertains poètes cependant sont — par goût inné, penchant irré\nsistible ou par injustice, incompréhension partielles ? — demeurés\ndans une ombre relative : ce n’est pas qu’ils furent moins particuliers,\nmoins originaux, mais peut-être cela tient-il à leur fécondité res\ntreinte, à leur trop haute, trop grave intellectualité... Parmi ceux-là,\nj’en remarque un : André Fontainas, que tout poète, tout artiste des\nlettres connaît, mais que le grand public ignore peut-être. J’ai été\nséduit par l’art d’André Fontainas comme on l’est — souventes fois\nsans se l’expliquer bien nettement— par certaines toiles de peintres\nignorées la veille et qui, tout à coup remarquées, sont destinées à\nvous enthousiasmer, à vous émouvoir profondément.\nAndré Fontainas naquit à Bruxelles, le 5 février 1865, et ses véri\ntables débuts poétiques se firent à La Jeune Belgique, puis plus\ntard, à la Société Nouvelle, cette vibrante revue où Brouez mena", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f123.item", "seq": 123 }, { "page_imprimee": "104", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2491, "texte": "104\nVERS ET PROSE\nglorieusement le noble combat, et enfin au Mercure de France...\nJ’oublie que vers ses vingt ans il eut aussi sa revue, petite, mais\nvraiment jeune, La Basoche, où de 1884 à 1885 il put imprimer ses\npremiers essais littéraires.\nAndré Fontainas est traducteur d’œuvres anglaises, critique d’art\n— il a précédé M. Charles Morice au Mercure où, à partir de 1896, il\ntint durant quelques années la Chronique d’Art moderne — roman\ncier et poète\nDans chacune de ses manifestations d’Art il apparaît comme un\ncontemplatif des choses que la Vie et le Rêve, en cette Volupté cons\ntante et multiple du domaine intellectuel, mêlent et fusionnent, ou\nheurtent et font s’anéantir l'une dans l’autre. Il est l’expression hau\ntaine et belle du modernisme intransigeant et intensif ; il extériorise\nson cœur et son âme, mais pour les regarder s'émouvoir, tressaillir,\nse pâmer ou se dresser, vainqueurs, sous l’étreinte du réel et de l’ir\nréel à jamais unis par son idéal.\nEn tant que traductions son œuvre affirme immédiatement son\nsouci de modernisme. Car à côté du Sam son Agoniste et du Cornus,\nmasque, de John Milton, il a, en 1901, donné une adaptation fran\nçaise de l’œuvre étrange : De l’assassinat considéré comme un des\nBeaux-Arts, de ce non moins étrange Thomas de Quincey, que Bau\ndelaire étudiait et dont la récente édition française des Portraits\nanglais d’Arthur Symons nous complète la physionomie. Enfin, il a\nencore traduit cinq des plus originaux poèmes de John Keats, parmi\nlesquels la dolente ballade de La Belle Dame sans Merci et une lyri\nque invocation à Psyché.\nJe ne veux point m’attarder, cependant, sur le traducteur érudit\nqui existe en M. Fontainas. Je désire montrer combien son art est\npersonnel, original. Et pour cela je ne puis retenir de lui que trois\nexpressions, bien distinctes, néanmoins visiblement unies entre elles\nde son génie.\nIl y a trois hommes, en André Fontainas. Il y a d’abord le critique\nd’art, historien scrupuleux, mais enthousiaste, lyrique, des tendances\nnouvelles, et c’est l’auteur de la Peinture française au XIX f siècle,\napportant à l’art une compréhension entière de la vraie Beauté. Il y\na ensuite le conteur-romancier, plus poète que psychologue peut-\nêtre, plus fougueux qu’un simple prosateur coutumier, et c’est le\npoète en prose de VOrnement de la Solitude, le narrateur épisodique\net agréable de L’Indécis et d’ Hélène Pradier . Il existe enfin en lui un\ngrand et beau poète, poète qui serait symphoniste, musicien d’har-", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f124.item", "seq": 124 }, { "page_imprimee": "105", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2321, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\n105\nmonies neuves, fraîches, tristes parfois, mais d’une souriante mélan\ncolie, et c’est l’admirable poète du Sang des Fleurs, des Crépuscules\net du Jardin des Iles Claires.\nSi l’on veut considérer Fontainas comme critique pictural, et sui\nvre ses appréciations,disséminées dans son ouvrage La Peinture fran\nçaise au xix e siècle, on remarquera immédiatement combien il indi\nque ses préférences, ses antipathies, combien il est passionné, par\ntial, combien en coordonnant des faits il se vit forcément amené à\nchoisir, à exalter ceci, à atténuer cela ! D’aucuns peuvent trouver là\nune erreur qui considéreraient la critique comme un froid, méticu\nleux raisonnement. A ceux-là, il faudrait répondre par ces mots que\nFontainas écrivit en tête même de son livre : Diminuer un adver\nsaire, c'est se diminuer soi-même, et ceci fut toujours présent à la\nmémoire du critique. Ne voulant pas, par une rigueur excessive\ndessécher son argumentation, épuiser la sève vivante, il s’efforça tou\njours de pénétrer ceux-là surtout qui ne répondaient pas à ses pen\nchants premiers : il se saisit et de leur système, et de leur foi, ana\nlysa leurs procédés, leurs principes, leurs pensées, leurs œuvres et\nleur idéal ; il considéra que reconnaître la sincérité de conception,\nl’excellence de réalisation, que dresser un adversaire à sa taille véri\ntable, c'est hausser le héros opposé, magnifier ce qu'on aime.\nC’est ainsi qu’il m’a été donné d’admirer, de louer et d’aimer la\ncritique d’André Fontainas. Au moins lui, l’adepte des aspirations\nneuves ne craint pas d’apprécier les tendances conservatrices ou\nrétrogrades, à l’encontre de tant d’autres « conservateurs » tels que\nM. Henry Marcel qui relègue Gauguin en bas d’une page, en note,\net qui omet les noms de Cézanne, de Van Gogh et de tous les poin\ntillistes. L'art se refuse à l’envahissement des spécialités. Ceux qui\nne veulent point considérer leurs adversaires manquent-ils du cou\nrage nécessaire pour les affronter ? Je n’admets point l’exclusivisme\nlittéraire ou artistique ; et, de même que j’admire et célèbre Verhae-\nren, j’entends dire que M. Valère Gille est un agréable poète. Ainsi\ndonc, ne pourrait me déplaire l’éclectisme hardi d’un Fontainas,\nétudiant tour à tour, sans trop de parti pris, et ceux qu’il préfère,\net ceux qu’il n’aime pas autant.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f125.item", "seq": 125 }, { "page_imprimee": "106", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2536, "texte": "106\nVERS ET PROSE\nQuelles sont, au point de vue pictural, les préférences de Fon-\ntainas ? Plus un peintre est audaieux, tout en demeurant, bien\nentendu, dans la mesure des réalités, plus il l’approuve.\nSi David avec son manque d’éclat, du charme de la couleur et de\nla vie, avec son excès d’étude, d’apprêt, son aspect théâtral et\ndécorateur lui apparaît supérieur à ses contemporains et à ses disci\nples, Girodet et Fabre, il est séduit beaucoup plus par l’art merveil\nleux de Prud’hon, fait de délicates oppositions sans pédanteries, art\nsobre, dépourvu d’éclat ou même de chaleur, mais où les tons blancs\nou noirs contrastent harmonieusement avec, comme dit Baudelaire,\nce dessin gras, invisible et sournois, qui serpente sous la couleur.\nGros, selon Fontainas, est encore préférable à David parce que,\nayant ouvert les yeux, il s’est, au mépris des règles, laissé émou\nvoir par l’abondance regorgeante de Rubens. Et Géricault est le pre\nmier peintre qui vraiment l’enthousiasme : celui-là, que l’abus de\nl’amour devait à ce point affaiblir qu’il l’aida presque à mourir, fou\ngueux, lyrique, inégal, mais toujours puissant, il le salue comme\nun révolté, un indépendant, comme un voluptueux, dans toute l’ac\nception du mot, un mouvementé, un vivant, un extrême en tout !\nEn opposition avec Géricault, Ingres, trop pur, trop dessinateur, trop\nrégulier, s’efforçant uniquement d’arriver à la belle forme, au lissé,\nau propret, à l’uniformité, éteint et ternit ses toiles, et cependant,\nFontainas aime la respectueuse sensualité d’Ingres : il admire le\ncorps féminin, la pulpe de la chair. Hélas ! c’est malgré tout, l’art\nofficiel, académique, conventionnel ; ce sont les préjugés d’étude,\nles conventions d’école.\nDelacroix survient, et il lui inspire une belle page :\nOr, Delacroix a bousculé tout cela(l). Lui, non plus, n'aimait pas le vulgaire,\nle débraillé. Lui aussi était profondément épris de toutes les qualités d’ordre et de\nméthode. Simplement, il en déplaça la notion. Au lieu de voir le contour grêle\nde chacun des objets juxtaposés pour faire tableau, il vit par larges masses au\ncaprice des ombres et de la lumière ; il surprit l’espace traversé par le mouve\nment ; il en saisit les rythmes prolongés dont le moindre détermine la métamor\nphose de toutes les valeurs en conflit, modifie l’équilibre des groupes et établit\ndes relations nouvelles. Il comprit, ou son œil devina, que rien ne s’interrompt,\nne se découpe à notre gré pour s’offrir en spectacle à notre curiosité ; que tout\n1. Le conventionnel, l’académique.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f126.item", "seq": 126 }, { "page_imprimee": "107", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2713, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\n107\nen toutes choses se poursuit, passe, se répercute et se propage ; que de la sorte,\nune sublime harmonie sans cesse mouvante, mais jamais troublée, nous unit par\ndes liens mystérieux, dont l’effet seul est apparent, à tous les êtres et à toutes les\nchoses ; que l’air en nous enveloppant de ses haleines légères ou du souffle violent\ndes tempêtes, agit sur nous, nous transfigure dans la même mesure qu’il transfi\ngure tout ce qui nous environne, la terre qui nous porte, les maisons que nous\navons édifiées, les lumières qui nous éclairent, les vêtements qui nous couvrent\net nous parent, les arbres dont le haut feuillage bruissant nous protège, les eaux\ntransparentes où nous nous désaltérons, tout ce que nous voyons, tout ce que nous\ntouchons, tout ce qui nous touche et dont nous subissons sans nous en douter le\npouvoir universel, nécessaire et occulte.\nFontainas décrit et comprend à merveille Delacroix, ce peintre\ntour à tour tragique, voluptueux, mélancolique, épris de la pensée\nprofonde des poètes, ou des gloires sensuelles de la couleur. Il mar\nque admirablement la lutte entre le classicisme et le romantisme,\nEt ayant défendu Daumier contre un rire imbécile d'incompréhen\nsion, il arrive aux paysagistes; son admiration est plutôt assurée à\nHuet, Michel, Bonnington et Camille Fiers, cependant que son en\nthousiasme célèbre Corot et Rousseau, l’un doux et profond, bon\nhomme amical et songeur, artiste géant, l’autre, lyrique ému, hallu\nciné presque d’une forêt sous le soleil dont les rougeurs y sombrent,\nou de l’étendue des plaines et du silence des eaux mortes. Fontainas\naime les poètes de la Nature, libre et sauvage: Corot, Rousseau,\nDaubigny lui plaisent, et, a fortiori,}.-?. Millet. Celui-ci n’exté-\nriorise-t-il pas la poétique communion qui existe dans les attitudes\ndes hommes et dans le calme des choses ? Ne définit-il pas, dans la\ngrandeur familière du paysage, l’ampleur pacifique des saines et\nutiles besognes? L’homme, peint par Millet, ne symbolise-t-il pas\nle sens du décor?... Fontainas apprécie l’influence de Millet et celle,\nplus de métier que d’art, de Courbet, virtuose rare et précis à l’égal\nde Whistler.\nJ’avoue qu’il m’est impossible de refaire, en résumé, l’Histoire de\nla Peinture au XIX & siècle. Je voudrais simplement dégager le courant\nd’idées qui régit la critique de son auteur. Ainsi, je dirai qu’Alfred\nStevensn’a pas l’admiration de Fontainas : celui-ci n’y trouve point\n« la Parisienne » mais un indifférent modèle, et n’y sent nulle émo\ntion autre que la joie des yeux. Je dirai que F. Rops lui semble\nplus âpre que le précédent, parce que donnant, comme disent les\nConcourt, la cruauté d'aspect de la femme contemporaine, son regard", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f127.item", "seq": 127 }, { "page_imprimee": "108", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2633, "texte": "108 VERS ET PROSE\nd'acier, et son mauvais vouloir contre l’homme, non caché, non dissi\nmulé, mais montré ostensiblement sur toute sa personne. Et j'oserai\naffirmer que les peintres des femmes, Stevens, Rops, Fantin-Latour,\net même l’auteur de l’exquise Lola de Valence, séduisent le volup\ntueux poète qui en est le critique ; j’arriverai ainsi à ceux que\nFontainas considère comme les conquérants de l’air et de la lu\nmière... Mais, je me permettrai ici une remarque personnelle :\nl’auteur n’a vu dans Claude Monet, Pissaro, que des impressionnistes.\nNe pouvait-il signaler qu’à l’essor de Y impressionnisme correspond\ncelui du pleinairisme ? Ceci se révolte contre le travail d’atelier ;\ncela est une réaction contre l’intellectualisme, et, en général, contre\ntout ce qui n’est pas du domaine propre de l’art. Monet, Degas,\nRenoir renouvellent le paysage par l’amour et l'intelligence de la lu\nmière, et, dans ce besoin même d’intensité, trouvent la technique nou\nvelle qui, pour exalter le ton le divise (i). Ils sont plus impression\nnistes qu’autre chose : Monet seul, à mon avis, unit le pleinairisme\nau genre de ces artistes de second plan. Comme le dit exactement\nl’auteur : en divisant, en recomposant, tantôt par mélange, bientôt par\njuxtaposition, en rejetant délibérément tout ce qui est terne épais et sale,\nMonet maîtrise les prestiges de l'air impalpable et les contraint de\nfrissonner dans les paysages qu'il peint. Il est la joie de la lumière\nen fleurs, d’un air radieux, enflammé, d’une eau moirée, des brouil\nlards et de la neige irisés délicatement ! De même que Monet,\nPuvis de Chavannes devait plaire à Fontainas : l’un représente la\nvie du paysage, l’autre en représente le rêve ; ils répondent tous\ndeux à l’une des essentielles aspirations du poète ; ils sont tous\ndeux exaltés par lui, et compris admirablement. Il n’en est pas de\nmême, toutefois, de Carrière : il eût fallu ici montrer que Carrière réa\ngissait contre le pleinairisme tout en demeurant fidèle à l’impression\nnisme; on eût mieux saisi, alors, l’ombre légère, la buée diffuse dont\nce peintre harmonise ses effets, à l’encontre de Pissaro qui voulait\npresque un coloris plus vif que celui du soleil. Néanmoins Carrière\nest bien carrément situé, tout aussi exactement que ce nostalgique\net délicieux Théo van Rysselberghe. ..\nFontainas s’avère l’amant enthousiaste et fougueux du moder\nnisme ; il aime les tendances neuves de l’art ; il s’anime joyeuse-\nsement,triomphalement devant les impressionnistes et les pointillis\ntes; il trouve en ces derniers ce souci de la peinture de l'intangible\nI. Séailles. Gazette des Beaux-Arts, 1903, I, p. 80.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f128.item", "seq": 128 }, { "page_imprimee": "109", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2432, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\n109\nqui partout apparaît clairement et que même Monet avait négligé ; il\nest heureux de rencontrer chez les derniers talents du xix e siècle ce\npoudroiement vivant de l’espace, ce mystère apparent du rêve et de\nla vie sans cesse mêlés l’un à l’autre, et que lui, prosateur et poète,\ndevait chercher à rendre.\nProsateur, romancier, André Fontainas a écrit trois œuvres, très\ndifférentes de genre, absolument significatives, chacune d’elles, d’as\npirations nouvellement germées en son esprit.\nL'Ornement de la Solitude est la plus ancienne ; c’est l’œuvre où se\nsent, peut-être le plus, l'influence subtile de Mallarmé, car, nous le\nverrons, si les contours volontaires du poète de l’ Après-midi d’un\nFaune. se retrouvent, partiellement transcrits dans certaines parties\ndes Crépuscules, ils n’en sont pas moins rénovés par la facture\npersonnelle des vers du disciple et par sa pensée même. La prose de\nL’Ornement est, au contraire, mallarméenne ; elle subit ces capri\ncieuses ellipses, ces inversions voulues, répétées, comme nées, on\nne sait pourquoi, ni comment, de la ténuité même de l’imaginaire\nconstruction des idées ; elle est donc cette écriture étrange, bizarre,\ncompliquée, recroquevillée parfois sur elle-même, espacée d’autres\nfois vers un épanouissement plus large, écriture de rêve, langage\npresque algébrique — équation à résoudre d’où le texte et l'idée se\ndoivent déterminer.\nFontainas entreprit dans XOrnement de conter le simple accident\nd’un réveil soudain ouvert sur les agonies d’après la mort. Il n’a\nvoulu regarder qu’en lui seul. Un croquis à peine apparent d’une\namie ne s’y surprend guère. Le sujet ? Ailleurs, dit l’auteur, un ado\nlescent mieux robuste a succombé à trop d’oubli, mais il s'épanouit\nà l’ivresse retrouvée du songe; il veut le vivre. Je me retrouve CELUI-LA-\nUne rêveuse figure de femme, effigie vague, Enide, halluciné la\npensée créatrice du poète. Une autre— réelle, celle-ci — rencontrée\ndans la tristesse des bois appesantis, ressuscite le cœur alourdi du\nsolitaire. Et les deux êtres — l’un de Rêve, l’autre de Vie — se dis\nputent l’âme de l’artiste. Et du commencement à la fin du livre, la\nsolitude s’orne du rêve voluptueux, langoureux, doux, gracieux et\nléger de l’influence occulte et infinie, des yeux, de la voix, des bou\ncles, du visage, des seins et du corps féminins. De cette dualité de\nrêve et de vie, il résulte que le roman n’en est plus un, qu’il devient", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f129.item", "seq": 129 }, { "page_imprimee": "110", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2635, "texte": "1 10\nVERS ET PROSE\nun chant, une suite ininterrompue de poèmes en prose, capricieuse\nment ourlés dans l’essor des instants; et il en est de très jolis, de\ntrès beaux, difficiles pourtant à détacher du contexte.\n« Mon rêve les a vues aux royaumes mystérieux d'où la tradition les évoqua si\nsouvent, les fabuleuses. Elles chantaient sans souci au long des rivières embau\nmées, sous le soleil ami; elles se groupaient en des danses mollement cadencées ;\nleurs gestes accueillaient la lumière et propagaient un sourire, et leurs regards\nd'étincelles chatoyaient en la surprise naissante des pierreries profondes. Telles\npar des allées dont les feurs, avec leurs parfums trop pénétrants, tueraient les\nhommes, elles vivaient dans l’harmonie gracieuse et la sérénité. Par delà les\npelouses et les heures pâmées de l’univers en extase, elles ruisselaient, pourpres\nlumineuses, frissons d’espoir en fêtes ! Elles étaient pour l’homme la chaleur de\ntout ce qui brille et de tout ce qui illusionne, rythmes, parfums, fraîcheurs\néclatantes du printemps, charmes divers des languissantes automnes (1 ). »\nN’est-ce pas là un délicieux fragment de prose rythmée où le sen\ntiment, la sensation réelle de l’immense Volupté sensuelle, idéalisée\npar le poète, s’exprime extatiquement ? Et tout Y Ornement est par\nfumé de cette douceur lascive, de cette lascivité douce.\nIci, donc, l’œuvre est née du heurt constant du rêve et de la vie,\ndans une âme de poète.\nL’ Indécis, un vrai roman cette fois, choisira des héros divers, chez\nqui se retrouvera sensiblement la même et double physionomie, du\nréel et de l’irréel.\nD’une multitude de personnages, plus ou moins épisodiques, une\nfigure peut se détacher : celle de Y Indécis, Etienne Béjarric. Etienne\nBéjarric a une indécision intérieure assez grande ; il est attiré par\nun projet, par une idée ; nul ne pourrait soupçonner son état d’es\nprit, et, avant même qu’on s’en aperçoive, celui-ci a changé, tourné,\nsubissant on ne sait quelle occulte influence, quelle soudaine pous\nsée de vent. Son caractère faible est doué de peu d’initiative ; ses\ndéfauts de légèreté sont peu excessifs, et c’est par cela même qu’il\napparaît comme très naturel. Etienne Béjarric est un de ces êtres\ncomme il y en a beaucoup et qui se trouvent placés dans la Vie sans\navoir nettement la perception de celle-ci. Il vit, il vit, et ne demande\nqu’à vivre, simplement : vivre? pour lui, ne serait-ce qu’un rêve,\ni. Cette prose rythmée évidemment n’est pas la prose de M. Paul Fort:\ncelui-ci a réellement écrit des vers en prose, ou de la prose en vers ; celui-\nlà n’a donné à son style que le rythme même d’une pensée poétique.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f130.item", "seq": 130 }, { "page_imprimee": "111", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2640, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\nI I I\nune songerie délicieusement paresseuse ? vivre ! ah ! que n’est-ce\npenser éternellement à la douceur d’un repos quotidien, que n’est-\nce... Mais un soir qu’assis à côté de sa sœur Lucie, son père Prosper\nBéjarric lui pose cette simple question : Et que comptes-tu faire,\nEtienne ? Il est grand temps de penser à ton avenir, Etienne se sent\nnavré ; son rêve de tranquillité familiale se disperse, son père\nl’ayant ramené brutalement à la vie quotidienne, grave, malaisée. Il\npart à Paris et y attend d’être reçu par un ami de son père, direc\nteur général d’un Ministère. Il ne se trouvait rien à faire, tomba\ndans une oisiveté qui lui pesait et dont lui manquait l’énergie de se\ndépêtrer. Il connut en plein, pour la première fois, l’ennui. Tout est\nconfus dans son cerveau : nul projet, nulle énergie n’y prennent for\nmes et il demeure des heures entières sans lire, sans penser. Un\nsemblant d’énergie lui vient au contact d’un ami ; ce n’est qu’un\nsemblant de volonté, un rêve à peine distinct, un désir informulé :\n« Ivresse nouvelle, jeunesse d’exaltation pieuse, forces vives de l’homme ! quel\nque chose d’inattendu le ravissait bien au-dessus de la stérilité de ses jours !\nMisère actuelle, faim, découragements, déceptions et irrésolutions, qu importe la\npauvreté morale, la pauvreté matérielle quand les yeux se sont épanouis, quand\non se rend compte enfin que là, au loin, devant soi, brillent les feux du phare\nau bord de la rade, à l’entrée des régions merveilleuses, l’Avenir ! »\nSa sœur épouse le directeur général dont dépendait ce même ave\nnir ; son père retourne dans son village ; Etienne se sentait bien\nseul, dans Paris. Aucun de ses compagnons du Ministère ne l’inté\nressait ; il ne les fréquentait jamais en dehors des exigences du ser\nvice : personne à voir, pas une sympathie. Il eut une idylle avec\nla belle-mère de son beau-frère : un baiser qu’elle lui laissa prendre\nsur ses lèvres et lui rendit, l’affola. Son rêve se termina par la prière,\nqui lui fut faite, de cesser ses importunités. Indécis, il ne put s’y\ndécider, se cramponnant à son désir irréalisable. L’ennui l’enserre\nde plus en plus. Le Ministère l’obsède. On lui offre de l’établir pho\ntographe : il a peur ; il recule. Il se prend alors à aimer une jolie,\njeune, coquette, mais honnête femme mariée. Il se rend sympa\nthique : elle aussi, l’aime. Elle veut l’épouser. Elle demande son\ndivorce. Et, en plein rêve d’amour pour celle dont il adorait tant la\nmaturité blonde et un peu grasse, — chez sa sœur, en présence\nd’une Anglaise qui d’après son beau-frère, l’appréciait beaucoup, —\nsoudain, il se rappela un regard de l’Élue.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f131.item", "seq": 131 }, { "page_imprimee": "112", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2466, "texte": "112\nVERS ET PROSE\n« Tout le souvenir béni illumina la ténèbre de ses paupières closes. Il la revit\navec ses mouvements de grâce ; elle souriait, et sa voix douce, un peu lente, lui\nparlait ; elle était gaie et se promettait un avenir heureux. Lui se sentit confus.\nIl s’écouta prononcer des serments tendres auxquels elle répondait d’un geste ou\nd'un mot. Il sentit sur sa bouche la pression de son baiser, il la vit défaillir\nde plaisir entre ses bras, et elle murmurait en se pâmant : « Etienne ! ah !\nEtienne ! » Il ne vit alors, pendant un temps prolongé, plus rien. Il savourait le\ndélice. »\nIl fut tiré de son rêve par le chant de miss Deborah, l’Anglaise à\nla voix jeune, posée, mûre, pleine de fureurs harmonieuses ou de\ntendresses câlines. La musicienne était ravissante ainsi, vue de dos,\ndes boucles échappées remuant sur sa nuque découverte ; des fris\nsons la parcouraient ; elle était l’âme fière des mélodies quelle\nchantait ! Et Etienne Béjarric l’admirait. Au rêve se succède le désir\nréel d’être à jamais uni à ce trésor humain. Elle s’était tue. Il se pré\ncipita vers elle, louangea son talent net et puissant, s’enhardit à van\nter le charme de sa personne, la grâce de ses attitudes, le plaisir\nqu’il éprouvait à la voir, à l’entendre, et ses paroles étaient si sincè\nres, si pures que la jeune fille lui demanda:\n« — Votre sœur vous a parlé ?\nLeurs regards se rencontrèrent. Leurs mains s’étreignirent.\n— Oui, Deborah ! murmura Etienne Je vous aime.\nEt alors, soudain, pâlissant, il comprit que sa destinée s’accomplissait. »\nDonc voilà la conclusion : la Vie triomphe du Rêve ; il est vrai\nqu’Etienne Béjarric, à ce point déterminant de sa vie, n’est guère\nsympathique, parce qu’il oublierons l’étreinte soudaine de la réalité,\nla pauvre femme dont le bonheur à jamais, sans lui sera mort.\nN’importe ! Il fallait, pour que se confirmât son indécision, que son\navenir se résolût brusquement, sans réflexion. Et c’est là, dans\ncette fin même du roman, qu'apparaît son naturel, son exactitude.\nIl est évident que j’aurais pu montrer le souci qu’a André Fon-\ntainas d’indiquer en tous ses personnages la dualité même qui\nréside en lui. J’aurais pu indiquer comment le père Béjarric et\nson fils, d’indifférents qu’ils étaient, l’un vis-à-vis de l’autre, en\narrivent à se détester, à se haïr, à cause de l’égoïsme sec du père,\nj’aurais pu m’attarder un peu sur ce caractère de Prosper Bé\njarric entendant vivre, sinon heureux, du moins introublé, pour", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f132.item", "seq": 132 }, { "page_imprimee": "113", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2313, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\nI13\nqui l’essentiel fut de s’assurer la paix, l’aisance, et le plus de jouis\nsance possible.\nL'Indécis est donc le seul roman véritable de Fontainas qui fut\nattiré, peu après, par la forme dialoguée, et publia, Hélène Pradier,\ncomédie entrois actes, que je ne veux juger qu’au point de vue\nrécit et psychologique. L’intrigue en est connue ; elle est éter\nnelle ; deux fiancés devenus conjoints souffrent immédiatement de\nleur incompatibilité d’humeur ; après un certain nombre d’années,\nla femme, Hélène Pradier, veut la séparation. Là, s’arrête la bana\nlité. Le mari se lasse de l'absence prolongée de sa femme en séjour\nchez une amie ; il vient la reprendre, elle refuse et il plie. Mais\nalors, le fils même de l’amie hospitalière avoue son amour à Hélène,\net celle-ci, scrupuleuse, presque chassée par la mère, rentre chez\nelle, dans son triste ménage. Le jeune homme la suit, lui fait ses\nadieux : il partirait seul pour les Colonies si, dans un soudain élan,\nHélène ne lui criait son amour, et ne l’accompagnait.\nHélène Pradier est,dans cette pièce, le seul personnage que l’auteur\na voulu peindre entier et vrai. Il en a fait un être d’illusoires aspira\ntions, que la vie, orgueilleuse, vile et bête, blesse, et meurtrit à ce\npoint, qu’il se révolte et veut chercher l’indépendance dans un nou\nveau mirage d’amour.\nDès le premier acte, dans une scène avec un ami de son mari, Gus\ntave, elle s’explique nettement : comme Gustave lui fait remarquer\nque ce lui fut une joie, à elle, de faciliter le chemin de René Pradier,\nelle répond :\n« Je n'ai eu de mérite ni de joie. Détrompez-vous. J'aurais voulu l’aimer et je\nfaisais semblant. René est l’homme toujours froid, toujours dur, aucun dévoue\nment ne le touche. Nulle émotion ne jaillit de lui, ni l’élan généreux de la fierté\nou de l’amour, ni un cri de gratitude passionnée. Toute ma vie a été vaine. C’est\nfini, j'ai vu clair... Tout enthousiasme lui déplaît. Il ne fait pas de sentiment. »\nElle était, dit-elle, quand il est entré dans sa vie, toute jeune et\npleine d’espérance naïve ; elle lui a tout livré ; elle s’est donnée tout\nentière ; elle a été attentive, docile, dévouée; elle a tenté de forcer le\nbonheur en feignant si longtemps d’être heureuse.\n« Lui, que m’a-t-il donné en retour ? Qu’ai-je trouvé en lui de bonté, de ten-\n8", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f133.item", "seq": 133 }, { "page_imprimee": "114", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2416, "texte": "114\nVERS ET PROSE\ndresse, d’affection, de confiance ? Moins qu’il n’en eût témoigné à une intendante\nsoigneuse de ne lui point déplaire ! Jamais un abandon, jamais un geste ni un\nmot qui ne fût mesuré, délibéré ; pas une minute chaleureuse : de la froideur et\nde la réserve, toujours; et, vis-à-vis de moi comme de tous, cette éternelle\nhypocrisie !\nEt lorsque survient la crise définitive, elle trouve des raisons spé\nciales à son départ : les complications futiles du monde lui pèsent et\nla blessent. Ah ! si mon mari, j’eusse pu l’aimer selon mon rêve ! Ne voir,\nn.entendre qu’à travers lui ! crie-t-elle ; mais simplement elle a été\nassociée à ses ambitions, le mariage étant une association de seules\nconventions, les êtres n’étant jamais spontanés, jamais personnels,\nne parlant que d’après des règles fixes, ne vivant que d’après des\nmodèles approuvés... Elle hait la vie ainsi. Elle veut aller\n« Où sourient les roses et les jasmins ; où l’haleine des brises n’est point cor\nrompue ; où m’attend ma jeunesse rayonnante, parmi la nature vierge goûter la\nvie ! »\nHélène Pradier est donc une exaltée que des sentiments trop nobles,\ntrop purs empêchent de demeurer dans l’étroite formule humaine,\ntrop hypocrite. Son mari, à certains moments, pourrait passer pour\nun brave homme, un peu obtus mais sincère, n’était son rêve, à lui,\nrêve d’ambition, d’arrivisme et d'égoïsme outré. Quant aux person\nnages épisodiques, l’auteur les a voulus effacés, ternes ; il les a\nmême, parfois, un peu trop négligés : tel, par exemple, Daniel Dela-\nvaux dont la beauté, la jeunesse, l’honnêteté et la droiture triom\nphent du cœur d'Hélène, et qui, dans deux courtes scènes, n’apparaît\nguère en relief et n’explique point sa séduction intrinsèque.\nLes trois œuvres en prose d’André Fontainas sont donc un conte\npoétique et nébuleux, un roman, et une comédie. Ces trois œuvres\nrenferment toutes un personnage, le Poète lui-même ici, l’Indécis et\nla sentimentale Hélène, là, personnage qui, sans être jamais ni le\nmême, ni semblable, n’en est pas moins créé par l’auteur d’après\nl’atavisme inéluctable reliant le romancier aux êtres sortis de son\nmagination. J’ai indiqué la lutte constante entre le réel et l'irréel qui\ncharme et séduit le poète-prosateur. Il me suffira de parcourir son\nœuvre poétique pour que se comprenne immédiatement la relation\nentre l’âme du poète — âme réelle — et les âmes de ses héros —\nâmes fictives.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f134.item", "seq": 134 }, { "page_imprimee": "115", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2560, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\n115\nAndré Fontainas ? Un poète mallarméen, un poète dont les vers\nsouples, limpides et musicaux donnent cette voluptueuse sensation\nde la fuite incertaine et trouble, indéfinie de la pensée, un poète dont\nles œuvres séduisent par leur mystère délicat.\nLe premier recueil de vers que M. Fontainas publia à Bruxelles,\nLe Sang des Fleurs, composé de vingt-deux pièces, est conforme à la\ntradition technicienne et classique du parnasse latin ; l’auteur y\napparaît doué de certaines qualités brabançonnes et flamandes, tel\nles que l’exubérance de la couleur, la plénitude des sons, des ryth\nmes et des rimes. Mais, ainsi que le remarquait Pierre Quillard dans\nune très brève appréciation, la facilité de Fontainas était un peu\ngrossière. On pouvait croire, alors, que, plus maître de lui, le poète\nne chanterait, dans ses œuvres ultérieures, que la joie brutale de\nvivre, qu’il ne triompherait qu’en acclamant l’immense éternité du\nplaisir vital ; il avait l’exaltation et l’ivresse des mots, l’éclat et la\nsonorité, et tout en lui semblait un lyrique émerveillé du coloris\ndes choses, fasciné par les formes amoureuses, uniquement préoc\ncupé de la vivace volupté sensuelle et lascive. Parfois une sourdine\nsemblait voiler la rumeur folle de ses strophes, une image plus\ndiscrète, plus harmonieuse naissait ; sa voix devenait une voix\nvibrante de rêve et de chant, frêle malgré les sonorités précédentes,\net évoquait parfaitement ces vers mêmes du poète — qu’heureuse\nment MM. Van Bever et Léautaud reproduisirent dans leur célèbre-\nanthologie, — parfois donc, dans Le Sang des Fleurs,\nSa voix, c'est la douceur des songes innocents,\nC’est un souffle d’iris, de cinname et d’encens,\nC'est un enivrement d’harmonie et d’optique.\nLes Vergers Illusoires furent l'œuvre de transition,où se combattent\nles anciennes aspirations du poète vers des Soleils d’or éblouissant,\ndes vagues glauques et des astres ruisselants, et ses neuves tendres\nses pour le royaume indéfinissable qu’évoque Thulé-des-Brumes de\nM. Retté. Le parnassien hésite encore à se libérer du joug ancestral\ndes formes, des règles et des inspirations et s’il délaisse déjàl'alexan-\ndrin strict pour les plus souples légèretés du vers libre, ce n’est pas\nsans regret. La manière du poète est incertaine, et des discordances\nviennent parfois déflorer le charme de certaines beautés.\nL’âme du solitaire a été fascinée par l'appel des flots qui chantent.\nComme en le cœur oisif d’un roi inconscient et las le désir impré\ncis s’éveille et meurt en sanglots, dans l’âme du poète dont les sèves", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f135.item", "seq": 135 }, { "page_imprimee": "116", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1916, "texte": "116\nVERS ET PROSE\nne peuvent se glacer renaît la force volontaire. La Princesse des Jeux\net des Joies du Manoir symbolique jette, dans les brumes du soir,\nun appel à son royal amant dont la lèvre ardente et souple bientôt\nOuvrira le jardin des délices futures,\net qui déjà franchit les seuils aventureux et mystérieux, vers les\nChimères de la Vie et les Périls de l’Espoir ennemi. Et lui, Poète,\névoquant de jeunes vierges en blanc dansant dans l’émoi de leur\ninnocence, veut fuir vers l’éternel espoir du silence : il est celui que\nne surent émouvoir ni les molles danses, ni les paroles, ni les rires,\nni les couronnes des Puérilités natives, et qui\nAu loin, vers le site obscur, du vieux manoir\nDétourne sa tête lasse\nil ne reviendra plus savourer l’ombre en l’ombre du manoir, ni\ncontempler fêtes et joies. Il part\nVers les brumes et le brouillard\nEt dans les contrées sombres\nDont jamais nul soleil ne fleurit le brouillard.\nIl a fait un rêve d’inexistence assoupie et heureuse ! Il fuit celle\nqui fut sa princesse et sa reine. Il est le\nTriste amant déchu de la nuit et de l’ennui.\nSa tristesse lassait. Il a fui n’ayant pu s’émouvoir ni de la grâce\nni des embûches frêles...\nIl a fui... et l’espoir revenant, s’en est allé vers les Havres aux\nfruits d'or.\nCelui qui s’embarquait pour la terre lointaine\nHardiment s’acharnait à la gloire incertaine.\nIl avait la Foi, le Credo ; il était libre, fier ; il avait renié les facti\nces plaisirs de sa jeunesse vaine. Le poète, dont le cœur est désen\nchanté, se demande quand lui aussi aura la farouche énergie de fuir\nle fantôme de ses espoirs vers la Terre-Promise qu’il a rêvée. Il envie\nceux-là qui chevauchent, bravant les tempêtes, à la lueur des heau\nmes et des cuirasses, connaîtront le sommeil auprès de la dame lasse\nde la terrasse : ils vogueront sous le frémissement des victoires. Ah !\nle désir violent de la chair et l’ardeur du printemps, que n'affran-", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f136.item", "seq": 136 }, { "page_imprimee": "117", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2117, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\nII7\nchissent-ils pas son cœur du joug de la crainte I L’aimée apparaît\nfleur de sang des bizarres jardins chimériques. Ses yeux sont char\ngés d’éclairs, voluptueux, chauds et dédaigneux. Ses seins parfu\nment ainsi que ses cheveux. Sa peau blanche est la fleur d’orgueil\nvers où montent les oraisons d’amour. Le poète ne vit plus qu’en\nelle, tant son amour estparoxyste et confine au délire spasmodique :\nTu peux boire mon sang dans l'ardeur des baisers.\nEt je boirai la vie à ta lèvre vibrante.\nIl semble que toute la fougue du jeune rimeur du Sang des Fleurs\nse voit concentrée en cette exaltation des paradis d’extases et de\nsensualités. Sa passion chante leurs luxures d’éternités, leurs ivres\nses de joie aboutissant à la folie extatique, où soudain les corps\ntombent comme épuisés. Puis soudain le rêve se disperse.\nTu ne te souviendras de notre nuit silencieuse\nJadis sur la terrasse ouverte au jardin cher\nNi de la lune mélodieuse\nEt de ses perles en jets d’eau dans les brumes d’hiver.\nCar, cette Aimée de Luxure, n’était-ce point quelque Chimère ?\nN’était-ce point quelque imaginaire magicienne tôt abolie dans la\nnuit ? Et des jardins illusoires, à peine sortis, comme ces vaisseaux\nbercés le long de leurs amarres, rêvent d’océans inexplorés dans le\nlointain, les yeux du poète veulent voir les grands mirages aveu\nglants, et, las de la vie, se perdre aux vallons du rêve ; mais,\nhélas 1\nToujours l’éternel fardeau des réalités vaines\nOpprime l’espoir de nos rêves ambitieux.\nLe rêve est comme une Reine qu’ont violée les barbares. Lui, Fon-\ntainas a rompu le pouvoir des mauvais sortilèges, et il fut, par les\néteules et la berge vers l’auberge et la bonne fraîcheur du seuil hos\npitalier ; la femme, forme surgie, offre de baisers, l’attira sans cesse.\nLa Muse lui fut X ombre vaine parmi la vaine ombre des bois, et lui,\nchante, n’ayant pu atteindre les havres de ses désirs, chante, —et ce\nrefrain est d’un pessimisme extrême : —Je suis le banneret que nul\ndésir n’émeut, que nul espoir ne tente, que nul rêve ne charme ; il\nest lassé, vieilli, banal ; il est banni de son manoir natal.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f137.item", "seq": 137 }, { "page_imprimee": "118", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2059, "texte": "118\nVERS ET PROSE\nEn mon âme d’ennui jamais ne s’élève\nLe désir d’un désir ni le rêve d’un rêve,\ndit-il. Il est mûr pour l’abandon des folles aventures.\nC’est le retour au manoir. Les yeux droit vers celui-ci, grave, il\nfranchit la grille : il se sent étranger. Qui le force à s’attarder, à s’é\ntendre au perron ? D’où vient-il ? Quel vent mauvais l’amène et le\npourchasse? La Princesse du Manoir entend les voix. Elle se hâte\nvers l’étranger et ceux qui l’interrogent. Elle écoute :\nC’est un appel étrange, et doux parmi le soir,\nC’est une fièvre étrange à ouïr des paroles.\nOh ! les étranges ! oh ! les si douces paroles !\nC’est l’ombre de la voix qui s’éteignit au soir.\nC’est l’ombre de la voix qui me fut tout l’espoir\nJadis aux soirs mentis des neuves glorioles.\nIl parle. En vain, il a parcouru halliers et grèves, vers le Nord et\nle Pôle et les Thulés où meurent les rêves. Il s’est détournédes routes\nde la vie vers un songe sur des terrasses illunées. Il a surpris dans\nla tourmente le mensonge surgi d’un mirage de magie. La vie lui\npermet d’échapper à cette vaine lutte, car il va, maintenant\nPar les plaines aventureuses de la vie.\nL’essor frêle de son rêve, meurt, fondu dans l’ombre comme un\njet d’eau dans les brumes nocturnes. Il n’a point connu la réalisation\nde ces espoirs fulgurants. Il fut en vain vers les promesses d’amour:\nmirage ! mirage... La chair féminine a perdu son parfum ; les jar\ndins des fièvres juvéniles sont clos, les orgueils défunts. Il est revenu,\ndit-il,\nEt mon angoisse implore au seuil longtemps quitté\nCelle qui fut l’Amante et que je veux la Mère,\ncar il a compris, devant un simple geste accueillant\nQue toute gloire n'est qu’un leurre de l'orgueil.\nIl semble donc que le rêve soit vaincu en l’âme du poète par l’ap\npel impérieux de la vie. Cependant l’envol successif des jours va lui\npermettre de penser continûment, et bientôt paraîtront les Nuits\nd'Epiphanies. Ici, Fontainas que ne dominent plus le doute, l’incerti\ntude ou l’épouvante de soi, se montre maître de son art, de son œu\nvre et de sa conception.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f138.item", "seq": 138 }, { "page_imprimee": "119", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2387, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\n119\nLes trois grands Cavaliers se plongent, hors de la route ensoleillée\ndans le mystère obscur de la forêt qui frissonne au crépuscule. Le\nfifre amène charmait les roses nouvelles et les iris au bord des pré\ncipices, et les trois Rois seuls s’en venaient sous la forêt, ayant\ncueilli des fleurs qui soudain se flétrissent. Mais le tambour qui\nsoulève\nLe Peuple à toute gloire et suscite en ses mains\nLa rouille de l’épieu qui vaut l’éclair du glaive,\nglace leur orgueil ; et, leurs escortes congédiées, pris d’eux-\nmêmes aux pièges des chemins, sans lutte, sans blessure, ils ont\npéri. Les Vierges se mirent dans les miroirs, cependant : le soleil\nagonisant en baisers lumineux fait glisser les étranges visions de la\nchevauchée des Rois que clora le sinistre soir. Les Rois sont à la re\ncherche des étoiles immatérielles, ils sont au-delà des forêts cré\npusculaires, plus loin que les lacs mauvais. Ils ont rencontré Ad\nversaire ; la mort, la mort hivernale, torpeur des arbres et du lac,\ncrépuscule romantique où pleure une voix mystérieuse de souf\nfrance, de colère, de douleur et d’angoisse, se dresse devant eux :\nMort, Idole au règne peu durable, car voici sur le Parc sentiment,\nque l’espoir, l’illusion, l’aurore et la volupté reviennent, et que\nl’Aube naît. Le chevaucheur royal dont le poète a l’âme affolée\ntriomphe comme le printemps des périls et des embûches, et tente,\nlyrique enfin, l’aventure de l’espoir. Il est parti vers les sourires\nclairs des nymphes caressantes, vers la Basilique de mystère au\nporche d’ombre bleue et de candide accueil ; il est parti dans les\ntempêtes et les houles,\nDans les tourbillons fous des vagues et du vent\nvers le sourire lointain de la vallée évangélique, et vers les Rois\nchevaucheurs qui, avant lui, atteignirent les îles du Rêve. C’est\ncomme le dit M. Quillard, une suite de chants reliés par des allu\nsions lointaines ; chaque partie a un arrangement caché qui con\ntribue à l’ordonnance générale, à l’unité de ton. Le paysage est\nmonochrome ; nulle parure étrangère ne s’y mêle. Ingénument,\nsimplement, malgré le complexe de sa conception, Fontainas\nmontre les Rois chevaucheurs aboutissant à la divine Epiphanie\nde l’Idée. L’Idée est seule triomphante dans la gloire des matins\nvermeils, et contre elle se sont brisées les embûches vaines de la\nMort et de la Nuit. Elle est l’aube nouvelle et sûre d’un rêve saint", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f139.item", "seq": 139 }, { "page_imprimee": "120", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2005, "texte": "120\nVERS ET PROSE\net d’amour paisible. Elle est l’horizon promis des clartés virginales,\net les yeux voient s’ériger le sanctuaire d’où vibrera le Verbe :\nC’est le temple de la Joie\nQue notre âme a trouvée après son âpre voie\n(Nuages de cinname et de myrrhe et de nard),\nEt nos baisers de rois vieillards tremblent de joie\nAu pied nu de l’Enfant qui sera Dieu plus tard.\nIci donc, toutes lumières humaines et réelles reniées et éteintes,\nAndré Fontainas indique la marche épique du Rêve vers le triomphe\nde l’Idée.\nDans Les Estuaires d’Ombre, au contraire, le poète est repris par le\ndoute : nul éphèbe ne vogue encore vers les fauves toisons aurora-\nles des havres d’or ; l’ombre terrasse à nouveau l’espoir ; il ne reste\nplus rien d’illusion\nNe fût-ce qu’une épine à s’en former un thyrse.\nL’espoir est mort. La tempête, les éclairs, l’ennui du rêve, de la\nvie, le spleen enfin menacent, et, malgré des extases courtes, et des\nencouragements à reprendre l’essor ultime d’un destin d’orgueil et de\nvouloir, l’oubli a tu la voix d’espérance, et le triste lutteur voit\ns’effondrer l’astre floral où virginalement il errait.\nLes Idylles et Elégies ne permettent pas encore au poète de se res\nsaisir. Il dessine de courts tableautins ; il s’occupe l’imagination,\nson labeur semble interrompu par quelque événement. S’il a encore\ndes phrases claires, que nombreuses sont celles où son pessimisme\ns’affermit : le bonheur de la vie est tin songe. Il se conseille âprement :\nLa vie éperdument se rêve, reste seul\net il ne songe qu’à boire\nLa tristesse de la vie aux eaux de la Mémoire.\nAu reste, la pensée d’André Fontainas se désoriente. Il est fasciné\npar une autre attraction, déjà apparente dans les Nuits d'Epiphanies\net qu’il a fixée lui-même dans une conférence, donnée à la Libre\nEsthétique, en 1902 (1). Déjà, en effet, dans les poèmes de l’Epipha\nnie, on peut sentir l’influence sourde des mystères des îles et du\nfrisson épars à leurs environs de l’eau. En 1896, dans son poème\n1. Le Frisson des Iles.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f140.item", "seq": 140 }, { "page_imprimee": "121", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2202, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS\n121\nY Eau du Fleuve, et en 1901,dans son Jardin des Iles Claires, Fontainas\ndonna sa nouvelle impression... Impression ? Que oui ! Et même il\nconviendra de remarquer quelle rapide évolution a conquis l’imagi\nnation de l’auteur des Crépuscules. Symboliste hier, il est aujour\nd’hui purement impressionniste lui-même, et dans sa dernière\nœuvre poétique, « pleinairiste ». Cette transformation est logique.\nEpris d’idéal, fasciné par le duel éternel du réel et de l’irréel, il lui\nappartenait certainement de découvrir dans les paysages l’éternelle\nconcordance avec l’humanité.\nIl a dessiné les reflets de l’eau d’où émerge le frisson des saules, où\npleuvent les feuilles automnales, qui s’émeraude sous l’azur, et qui\npropage des rêves furtifs, sensuels, frôleurs, le soir. Il a découvert\n— après Rodenbach, mais pas de la même manière malgré une cer\ntaine similitude d’évocation— que l’eau du fleuve n’est point mono\ntone et qu’elle berce tant d’espoirs bleus, de songes et de mystères.\nLa vie est identique au cours du fleuve :\nC’est au long cours du fleuve suivre\nVoguer la vie avec le rêve et le désir,\nProue à l’orient d’oubli vers la conquête\nDe toute la mer! et de ses îles en fête\nOù nul n’abordera pour vivre\nAutre que le héros de son vierge désir,\nO rêve !\nLe fleuve traverse la ville où les maisons dorment de rêve tran\nquille et de silence, au long des quais : elles sont lasses, lourdes de\nsouvenirs ; elles ne voient plus l’eau, les bateaux, les falots : elles\nn’entendent ni gémir, ni chanter. Ballots, caisses, sacs, cornes,\ngravier, bois et houille s’entassent devant elles... Mais l’eau déjà\nlonge des gazons où jouent des enfants. Oh! qui sait ce que le\nfleuve apporte de douceur dans le parfum silencieux de ses sources,\njadis fleuries et riantes? Qui sait vers quels destins de deuils ou de\nbonheurs il va? Sa fraîcheur idyllique, sa molle clarté se dissipent ;\nses parfums aigrissent et s’empoisonnent. Avant la ville il était\ncomme un tendre poème ; à présent il est malsain, maudit.\nLe poète note un effet de soir : la lune illumine le fleuve et une.\néglise se reflète dans l’eau...\nDes flots de pierre circulent et croulent.\nLame par lame, surgissent, s’enroulent", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f141.item", "seq": 141 }, { "page_imprimee": "122", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2048, "texte": "122\nVERS ET PROSE\nEt se déroulent s’allongeant en longs rubans\nQui se recourbent ou s’élancent hardiment\nJusqu’en faîtes fleuris de radieux pinacles\nOù, rosaces,\nTout le fleuve déferle, évolue et ruisselle !\nLes reflets, dans l'eau, fascinent Fontainas. Il y voit des reflets\nd’argile ou de marbre élargis en frissons, des métaux et des joyaux,\ndes étoffes de soie et de satin, comme un vantail neuf d’extase et\nd’éperdue douceur ; il y voit une chevelure douloureuse et tordue,\nen boucles blondes, des lèvres rieuses, des doigts scintillants de\nbagues, des féeries, des grottes, des naïades, des nixes ; il y voit,\nparfois aussi, des gels figés en dallages de quartz, de sardoine et\nd’onyx, comme il en est dans les anciennes, somptueuses demeures\nroyales...\nLes nuées seraient pesantes sur les eaux\nSi le vent turbulent qui bouscule et soulève\nLes vagues s’emmêlant à du rêve\nNe prolongeait par des jeux brusques les reflets\nCapricieux et divers,\nEt n’effaçait par des ruses éphémères\nLes carrefours d’ombres et de lumières\nQue les nuées dessinaient sur les eaux.\nEt le fleuve, ayant dépassé la ville et les campagnes, plonge dans\nla mer !\nLe Jardin des Îles Claires a, enfin, tenté le poète. Et là, après\ndeux légers et doux poèmes où l’on pourrait découvrir le charme\nqu’offrent les dormeuses, les endormies, — formes réelles noyées\ndans l’irréel des songes,— à Fontainas, après quatre autres rotations\ndes saisons, se font entendre quelques symphonies où chantent,\nmurmurent, bruissent et hurlent, tour à tour, la mer, le vent, dans\nla vie, les herbes et les fleurs autour des îles.\nLe rivage d’ici est un rivage de platitude et de stupidité. Rien n’y\nfrémit des grandeurs de la terre ; ni volcan, ni fleuve. Rien n’y tres\nsaille ou n’y vibre ; le vent du large s’atténue en faibles tourbillons\net meurt presque sans bruit. Les hommes, épris d’or, âmes dépos\nsédées, n’y cherchent point les voluptés de la Beauté. Ah ! fuir vers\nles îles de la vie.\nEt fuir ! Plonger aux gouffres dont frissonne l’air,\nAppareiller vers les neuves merveilles...", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f142.item", "seq": 142 }, { "page_imprimee": "123", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 2018, "texte": "ANDRÉ FONTAINAS 123\nJe vivrai d’île en île, crie le poète. Il explorera tous les rivages,\nboira les odeurs du large et les souffles du ciel et s’enivrera de port\nen port, de havre en havre, de plage en plage, de tous les exotismes\net de tous les oublis, dans la caresse harmonieuse de la vague et le\nclair frisson des îles !\n*\n* *\nComme le constate M. Remy de Gourmont, André Fontainas a\nsu rendre personnel le mode prosodique qiii s est imposé àlui. Il donne\nalors au vers libre l’allure qu'il avait donnée à l’alexandrin, il le fait\nlent, calme, un peu solennel, sérieux, tin peu sévère. Il est musical\npresque toujours ; et si la prose de l’Indécis et de Hélène Pradier\nmanque du rythme particulier à L'Ornement de la Solitude, ses phra\nses n’en ont pas moins un certain coloris. Nulle part, cependant,\nautre que dans sa poésie,André Fontainas n’est arrivé à rendre l’im\npression musicale. La berceuse griserie de la danse se pouvait-elle\nmieux exprimer que dans ces vers :\nLes danses souples vont s’enlaçant par guirlandes,\nEt les filles rieuses aux bras des garçons\nRhythment folles avec leurs naïves chansons\nLeurs danses en méandres souples par les landes.\nEt des couples et des groupes en farandoles\nEssore un rire clair par les cours du manoir,\nEt, parmi la moelleuse obscurité du soir,\nVives essaiment les lueurs des torches folles.\nN’entendez-vous pas les violes chanter les valses douces, souples\net lentes? De même n’entendez-vous pas, ici, le cor, mieux encore\nque dans Alfred de Vigny :\nLe cor de corne sonne au loin dans le hallier.\nUne angoisse de mort à la biche effarée,\nEt la bête ruée à travers la hêtraie\nFuit sous la grêle des flèches du cavalier.\nExiste-t-il harmonie plus hautainement grave et mélancolique\ndans l’ineffable Baudelaire que celle-ci :\nSur le basalte, au portique des antres calmes,\nLourd de la mousse des fucus d’or et des algues\nParmi l’occulte et lent frémissement des vagues\nS’ouvrent en floraisons hautaines dans les algues\nLes coupes d'orgue.I de glaïeuls grêles et calmes.", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f143.item", "seq": 143 }, { "page_imprimee": "124", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 1928, "texte": "124\nVERS ET PROSE\nEt enfin — puisque je ne puis tout citer — écoutez l’admirable\ndébut de ce sonnet, La Mort de la Danseuse:\nL’encens enlace de vapeurs sa danse molle\nEt selon la courbe flexible de ses reins\nSe mêle à des parfums rôdeurs emmi les crins,\nDe sa chevelure asiatique d’idole.\nSeule entre ses doigts nus la naïve corolle\nD’une fragile fleur à flétrir les chagrins,\nLanguissante se meurt aux baisers purpurins.\nDe son avide lèvre où trop d’amour l’isole.\nChaque poème, chaque vers d’André Fontainas s’exhale musicale\nment. Son rêve se berce sur l’aile immensément frissonnante de\nl’eurythmie, et n’est-ce pas magnifiquement moderne, ce talent\nmodeste, épris d’art exclusif, chantant la Peinture, en flamand qu’il\nest — peut-être malgré lui — magnifiant le Rêve et l’Idée surgis de\nla Vie et harmonisant tout cela au gré suave et doux de son âme\nmurmurante.\n*\n* *\nFontainas est un poète qui se doit classer à part dans la renais\nsance belge. Il ne s’apparente — je l’ai dit — que directement à\nMallarmé, et très, très indirectement à Rodenbach. Les lettres\nanglaises lui ont-elles donné ce vague-à-l’âme éternel qui s’évoque\ndans son œuvre ? Est-ce le grand voyage symboliste vers les bru\nmes de Thulé qui l’a fait ce qu’il est? Qu’importe ! Il est un beau\npoète inégal par-ci par-là, plus faible prosateur que rimeur, mais\npoète dans chacune de ses créations. Il a donné le frisson voluptueux\ndu rêve indéfini, comme Verhaeren a magnifié la crispation des\nvoluptés humaines, comme Rodenbach a noté la troublante volupté\ndes solitudes silencieuses. Et comme tel, je me suis plu à l’élever\ndans mon intimité de poète, au rang de mes Elus, et je salue en lui\nun aîné, demeuré jeune, dont —est-il permis de le dire ? — j’attends\nencore plus d’une heure de charme, plus d’un enthousiasme et plus\nd’une œuvre réellement belle.\nVoici l’aube propice et le divin malin\nSourire à l'Esseulé de la forêt mauvaise.\nMAURICE GAUCHEZ", "source": "OCR Gallica (ALTO)", "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t541932716/f144.item", "seq": 144 } ] } ] }