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     "texte": "NOTICE\nLa traduction que nous offrons au public n'est pas la traduction\nintégrale de Macbeth. Ce n'est pas non plus une adaptation personnelle\nplus ou moins arbitraire. Ecrite en vue d'une représentation déter-\nminée, elle a simplement tenté de reproduire le drame tel qu'il se\njoue en Angleterre, où une tradition déjà longue, presque définitive-\nment fixée, et née de la force des choses et d'une impérieuse expérience\nscénique, a peu à peu dépouillé le poème de ses éléments douteux,\nobscurs et parasites, pour n'en réserver que les parties lumineuses et\nvéritablement vitales.\nOn peut se demander s'il est légitime d'adapter ainsi à des néces-\nsités théâtrales, peut-être accidentelles et, en tout cas, inférieures, un\nincontestable chef-d'œuvre. Mais il faut reconnaître, pour peu qu'on\nait essayé de porter sur la scène le drame tout entier, que cette adap-\ntation est presque inévitable. Il en va ainsi non seulement de Macbeth,\nmais de la plupart des pièces de Shakespeare. De fait, comme l'affirme\nWilliam Winter, l'éditeur du Prompt Book, d'Edwin Boot, le grand\ntragédien américain qui a soigneusement recueilli et noté toutes les\nindications scéniques de la tradition anglaise, jamais, sur aucun\nthéâtre régulier d'Angleterre et d'Amérique, une œuvre de Shakes-\npeare ne fut intégralement représentée. Des obstacles matériels et des\nconsidérations techniques et artistiques, qui ne sont pas toujours\ninadmissibles, s'y opposent. En ces dangereuses questions, ne vaut-il\npas mieux, comme le dit fort justement M. Maurice Pottecher,\n« paraître coupable de sacrilège, en ôtant aux spectateurs, au prix de\nquelques coupures, tout prétexte de ne pas être émus par le drame",
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     "texte": "8\nVERS ET PROSE\nformidable, que de risquer, pour le garder inctact, de refroidir l'ad-\nmiration et de compromettre le succès?...»\nJoignez-y, pour ce qui concerne spécialement Macbeth, l'étrange\ncorruption du texte dont il faut bien se contenter. De toutes les œu-\nvres du roi des poètes, Macbeth est probablement celle qui nous est\nparvenue dans l'état le plus déplorable.\nComme le savent tous ceux qui se sont quelque peu occupés d'étu-\ndes shakespeariennes, le drame ne se trouve pas dans les Quartos\nsubrepticement imprimés du vivant de l'auteur. La seule source\nauthentique de notre texte est par conséquent le Premier folio, publié\nen 1623, sept ans après la mort de Shakespeare, par Heminge et Con-\ndell, ses compagnons du Globe.\nIl est à peu près certain que les éditeurs du Premier folio ne possé-\ndaient pas les manuscrits de Shakespeare. Ils ont, apparemment,\nreconstitué le drame d'après des copies de rôle, recourant, au besoin,\npour compléter celles-ci, à la tradition orale. Leur texte est donc fort\ncorrompu, plein d'interpolations, d'obscurités et d'erreurs parfois\ngrossières. En outre, des vingt pièces pour lesquelles le Premier folio\nest l'unique source et la seule autorité, Macbeth est manifestement\nl'une des plus maltraitées. Peut-être n'avons-nous que l'ombre du\nMacbeth véritable. Il n'en reste pas moins que telle quelle, et bien\nqu'elle ne soit pas aussi haute que celle d'Hamlet ou du Roi Lear,\ncette ombre mutilée est incomparablement la plus tragique qui ait\nparu sur la scène depuis l'origine du théâtre jusqu'à nos jours.\nLa critique moderne, en Angleterre, s'accorde à reconnaître qu'il\ny a deux interpolations importantes et incontestables : le récit du\nsergent à la scène II du premier acte et tout le rôle d'Hécate. Cinq ou\nsix autres passages sont vivement discutés et semblent fort douteux.\nNous ne disposons pas ici de l'espace nécessaire pour résumer ces\ndiscussions. En attendant, il nous a paru convenable d'avertir le lec-\nteur que le texte n'est pas intégral et que les coupures pratiquées ne\nsont pas capricieusement sacrilèges, mais peuvent se justifier par\nd'honorables raisons et une tradition qui n'est pas sans valeur.",
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     "texte": "NOTICE\n9\nIl existe une dizaine de traductions françaises de Shakespeare. Tou-\ntes sont consciencieuses et fidèles; et trois d'entre elles, celles de Marcel\nSchwob (qui n'a traduit qu'Hamlet), de Maurice Pottecher (qui n'a\ntraduit que Macbeth) et de François-Victor Hugo, sont de premier\nordre. Excepté les passages tronqués ou falsifiés que chacun interprète\nau gré de sa divination ou de sa fantaisie, l'accord sur le sens des\nmots et des phrases est définitivement établi. Il serait donc assez inu-\ntile de tenter une version nouvelle si l'accord sur le sens suffisait et si\nla beauté d'une traduction épuisait nécessairement toutes les ressour-\nces de l'original. Mais il y a dans tout bon poète et, à plus forte raison\ndans le poète par excellence dont nous nous occupons, des régions où\nnul traducteur ne pénètre; et une foule de passages dont aucune ver-\nsion ne peut rendre la physionomie, la musique, l'accent et la couleur.\nOn n'imagine par deux manières de traduire : Which of you have\ndone this? <« Qui de vous a fait ceci ?... » ou : He has no children !\n« Il n'a pas d'enfants ! » - Mais dès que l'expression n'est plus aussi\nnue, aussi matériellement irréductible, dès qu'elle renferme, ne fût-ce\nque l'ombre presque oubliée d'une image, d'une impression ou d'un\nsentiment fugitif, dès qu'elle a un mouvement, un arome, une énergie\nou une barmonie qu'on ne voudrait pas perdre en la transvasant,\nautant de traducteurs, autant de traductions. Prenons, entre mille\nautres qui se présentent, mais qui seraient trop longs, un exemple des\nplus brefs et des plus simples : ce sont deux vers de la dernière scène\nde l'acte III :\n<< Strange things I have in head that will to hand\nWhich must be acted ere they may be scann'd. >>>\nIls ne paraissent ni bien difficiles ni bien compliqués; et cepen-\ndant voyez que de nuances, de reflets et de mouvements divers dans le\ncalque que s'efforcent d'en donner les principaux traducteurs:\n«J'ai dans la tête d'étranges choses qui réclament ma main et\nveulent être exécutées avant d'être méditées» — dit François-Victor\nHugo.",
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     "texte": "10\nVERS ET PROSE\n« Ma tête a des projets étranges qui réclament ma main; ache-\nvons l'acte avant d'y réfléchir » - traduit Maurice Pottecher.\n« J'ai dans la tête d'étranges choses qui passeront dans mes mains,\ndes choses qu'il faut exécuter avant d'avoir le temps de les exami-\ndéclare Guizot.\nner » -\n«J'ai dans ma tête d'étranges choses, que ma main exécutera, et\nqui veulent être accomplies sans me laisser le temps de les peser » -\naffirme Montégut.\n« Ma tête a des projets qu'exécutera ma main: je veux les accom-\nplir de suite, sans me donner le temps de les examiner de trop près »\n-dit Benjamin Laroche.\n« J'ai d'étranges projets en tête qui veulent être exécutés avant\nd'y réfléchir » - résume un peu sommairement Georges Duval, le\ndernier en date des traducteurs de Shakespeare.\nIl m'a semblé, à tort ou à raison, qu'on reproduirait plus exacte-\nment l'allure, la musculature et le rythme de l'original en traduisant:\n« J'ai dans la tête d'étranges choses qui aboutiront à ma main; et qu'il\nfaut accomplir avant qu'on les médite. »\nPrenons un autre vers où la pensée et l'expression semblent\nencore plus naturelles et plus faciles et qui a dans l'original une\nmélancolie, un accablement inoubliables : c'est Macbeth enviant,\nparmi les remords qui l'assaillent, le repos de Duncan dans la tombe :\n« After life's fitful fever be sleeps well. » Le mot à mot donne:\n«Après la fièvre pleine d'accès de la vie, il dort bien.» Maintenant, que\nl'on traduise : « Après la fièvre convulsive de la vie il dort bien.»\n(F.-V. Hugo) ou « Pour lui la fièvre de la vie est passée; il dort d'un\nprofond somme.» (Laroche) ou « Après la fièvre de la vie il dort tran-\nquille » (Pottecher) ou « Après les accès de fièvre de la vie il dort\nbien » (Guizot)ou « Après l'accès de fièvre de la vie, il sommeille bien »\n(Montégut) ou, comme je serais tenté de le faire : « Après les con-\nvulsions fiévreuses de la vie, il dort profondément », on reste aussi",
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     "texte": "NOTICE\n11\nloin de la rêveuse magie du vers anglais, qu'on s'écarterait de la\ngrâce, de l'étendue aérienne et du regret de ce vers racinien, par\nexemple :\n« Dans l'Orient désert quel devint mon ennui!»\nsi on le transposait ainsi :\n« Dans l'Orient inhabité, mon ennui devint profond.»\nLa phrase est à peu près la même ; mais tous les mots y meurent.\nOr il n'est guère de pages dans Macbeth où l'on ne fasse trois ou quatre\npertes de ce genre. Et voilà ce que c'est qu'une traduction. On aurait\ntort de croire qu'il s'agit là de détails infiniment petits. Ce sont\nces infiniment petits qui reconstituent l'atmosphère de l'original.\nLes bumbles traducteurs sont, devant Shakespeare, comme autant\nde peintres assis devant la même forêt, la même mer ou la même mon-\ntagne. Chacun d'eux en fera un tableau différent. Presque autant\nqu'un paysage une traduction est un état d'âme. Au-dessus, au-dessous,\ntout autour du sens littéral et littéraire de la phrase primitive flotte\nune vie secrète, presque insaisissable et pourtant plus puissante que\nla vie extérieure des mots et des images. C'est elle qu'il importe de\ncomprendre et de reproduire de son mieux. Il y faut une extrême\nprudence, car la moindre fausse note, la plus légère erreur peut\ndétruire l'illusion et briser la beauté de la plus belle page. Voilà\nl'idéal où aspire une traduction consciencieuse. Il excuse d'avance\ntoute tentative même celle-ci qui vient après tant d'autres et n'apporte\nà l'œuvre commune que l'aide très modeste de quelques phrases qu'un\nbasard, çà et là, favorisa peut-être.",
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     "texte": "MACBETH\nScène première\nACTE PREMIER\nUn lieu désert. Tonnerre et éclairs.\nEntrent trois sorcières.\nIre SORCIÈRE\nQuand nous retrouverons-nous ?\nDans l'orage et dans la boue ?\n2. SORCIÈRE\nA la fin du bourvari\nQuand la guerre sera finie.\n3º SORCIÈRE\nElle finira ce soir...\nI SORCIÈRE\nOù pourrons-nous nous revoir?\n20 SORCIÈRE\nIci même sur la bruyère.\n3e SORCIÈRE\nPour y rencontrer Macbeth.\nIre SORCIÈRE\nJ'arrive Graymalkin!\nLES TROIS SORCIÈRES\nPaddock crie : « Allez, allez! »\nLe laid est beau et le beau laid,\nAllons flotter dans la brume,\nAllons faire le tour du monde,\nDans la brume et Pair immonde!\nElles disparaissent. Son du tambour. Elles repa-\nraissent.\n3. SORCIÈRE\nLe tambour! le tambour!\nMacbelb arrive ici!\nLES TROIS SORCIÈRES\nLes trois sœurs aux mains unies,\nLes trois vieilles messagères\nDe la mer et de la terre;\nLes trois sœurs s'en vont ainsi ;\nTout autour et tout autour.\nTrois pour toi, puis trois pour moi,\nPuis trois fois pour les neuf fois.\nSilence! Le charme est accompli.\nEntrent Macbeth et Banquo.\nMACBETH. - Je ne vis jamais jour plus beau ni\nplus laid que ce jour-ci.\nBANQUO.\n-\nA quelle distance sommes-nous de\nForres? - Quelles sont ces créatures si flétries et\nde mise si bizarre qui ne ressemblent pas aux ha-\nbitants de la terre et cependant se trouvent\nsur elle ?... Vivez-vous? Etes-vous choses que\nl'homme puisse questionner? On dirait que vous\nme comprenez à voir chacune de vous placer un\ndoigt noueux sur ses lèvres parcheminées. Vous\ndevriez être femmes, et pourtant vos barbes\nm'empêchent de croire que vous l'êtes...\nMACBETH. - Parlez, si vous pouvez... Qui êtes-\nvous?\n-\nIre SORCIÈRE.\nthane de Glamis!\nSalut, Macbeth! salut à toi,",
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     "texte": "MACBETH\n13\n2ª SORCIÈRE. - Salut, Macbeth ! salut à toi,\nthane de Cawdor!\n3º SORCIÈRE. - Salut, Macbeth! qui plus tard\nseras roi!\nBANQUO. - Mon bon seigneur, pourquoi tres-\nsaillez-vous et semblez-vous craindre des choses\nqui sonnent si agréablement ? (Aux sorcières.) Au\nnom de la vérité, êtes-vous chimériques ou\nvraiment ce que vous semblez étre ? Vous sa-\nluez mon noble compagnon des titres qu'il pos-\nsède et de la haute prédiction d'une noble for-\ntune et d'un espoir royal qui semble le ravir.\nVous ne dites rien... Si vous pouvez voir dans\nles germes du temps et révéler quelle semence\ngrandira ou ne grandira pas, parlez-moi donc à\nmoi qui n'implore ni ne redoute votre faveur ni\nvotre haine...\nIre SORCIÈRE. - Salut!\n2º SORCIÈRE. - Salut!\n3ª SORCIÈRE. - Salut!\nIFE SORCIÈRE.\ngrand !!\n-\nMoindre que Macbeth et plus\nMoins heureux, bien plus heu-\n2ª SORCIÈRE.\nreux pourtant !...\n3ª SORCIÈRE.\nTu engendreras des rois, sans\nêtre roi toi-même... Donc, salut, Macbeth et Ban-\nquo!\n-\nITO SORCIÈRE. - Banquo et Macbeth, salut !\nMACBETH. - Arrêtez, oracles imparfaits ! di-\ntes-m'en davantage. Par la mort de Sinel, je le\nsais, je suis thane de Glamis; mais comment de\nCawdor? Le thane de Cawdor vit, gentilhomme\nprospère... Et quant à être roi, il n'en est pas plus\nquestion que d'être thane de Cawdor. Dites-moi\nde qui vous tenez cette étrange intelligence ou\npourquoi sur cette bruyère, battue des vents, vos\nsalutations prophétiques viennent nous barrer la\nroute. Parlez ! je vous l'ordonne.\nLes sorcières s'évanouissent.\nBANQUO.- La terre, comme l'eau, a des bulles;\net celles-ci en sont : où se sont-elles évanouies?\nMACBETH. - Dans l'air, et ce qui semblait cor-\nporel s'est fondu comme l'haleine dans le vent...\nPlût à Dieu qu'elles fussent demeurées !\n-\nBANQUO. - Les êtres dont nous parlons étaient-\nils ici vraiment? ou avons-nous mangé de cette\nracine insensée qui emprisonne la raison?\nMACBETH. Vos enfants seront rois!\nBANQUO. - Vous serez roi !\nMACBETH.\nl'ont-elles pas dit?\nBANQUO.\naccent...\n-\nEt thane de Cawdor aussi ! Ne\nEn propres termes, avec le même\nEntrent Ross et Angus.\nRoss. Le roi a reçu avec bonheur, Macbeth,\nla nouvelle de ton succès, et, en apprenant tes\nexploits dans le combat contre les révoltés, son\nadmiration luttait avec les éloges qui voulaient\nl'exprimer. Interdit à la vue de tout ce que tu fis\ndans la même journée, il te trouve dans les rangs\ndes Norvégiens intrépides, impassible devant\ntoutes ces images de la mort que tu semais toi-\nmême... Plus nombreux que la grêle, les cour-\nriers succédaient aux courriers, et chacun d'eux\nrapportait tes actes de vaillance dans cette gran-\ndiose défense de son royaume et les répandait à\nses pieds...\nANGUS.\n-\nNous sommes envoyés pour t'appor-\nter les remerciements de notre royal maître, pour\nte conduire en sa présence, mais non pour te ré-\ncompenser.\nRoss. En gage d'un plus grand honneur, le\nroi m'a dit de t'appeler, de sa part, thane de\nCawdor. Salut donc, digne thane, sous ce titre\nnouveau, car il t'appartient !\nBANQUO, à part. - Quoi, le diable peut-il dire\nvrai?\nМАСВЕТН. — Le thane de Cawdor vit; pour-\nquoi m'habillez-vous de vêtements empruntés ?\nRoss.\nCelui qui était thane de Cawdor vit\n-",
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     "texte": "14\nVERS ET PROSE\nencore; mais un lourd jugement accable cette\nvie qu'il a mérité de perdre. S'était-il ligué avec\ncenx de Norvège? A-t-il aidé les rebelles par des\nsecours et des subsides cachés ? A-t-il travaillé,\navec les uns et les autres, à la ruine de son pays?\nJe ne sais; mais le crime de haute trahison prouvé\net avoué a déterminé sa chute.\nMACBETH, à part. - Glamis, et thane de Caw-\nder! Le plus grand doit venir... (Haut à Ross et à\nAngus.) Merci pour votre peine. (Bas à Banquo.)\nN'espérez-vous pas que vos enfants seront rois,\npuisque celles qui m'ont donné le titre de Caw-\ndor ne leur ont pas promis moins qu'à moi-\nmême?\nBANQUO, bas à Macbeth. - Une trop grande con-\nfiance pourrait bien allumer vos désirs jusqu'à\nla couronne, au-dessus du titre de Cawdor...\nMais, c'est étrange; et, souvent, pour nous ga-\ngner à notre perte, l'agent des ténèbres nous dit\ndes vérités; il nous séduit par d'innocentes ba-\ngatelles pour nous entraîner perfidement aux plus\nprofondes conséquences. (A Ross et à Angus.) Cou-\nsins, un mot. je vous prie.\nMACBETH, à part. - Deux vérités ont été dites,\nheureux prologues à l'acte décisif d'une histoire\nroyale... (A Ross et à Angus.) Merci, mes sei-\ngneurs... (A part.) Cette instigation surnaturelle\nne peut être mauvaise, et ne peut être bonne...\nSi elle est mauvaise, pourquoi m'a-t-elle donné\nun gage de succès en commençant par une vérité?\nJe suis thane de Cawdor... Si elle est bonne, pour-\nquoi céder à une suggestion dont l'épouvantable\nimage hérisse mes cheveux et fait que mon cœur\nsi ferme frappe mes côtes, malgré la loi de la na-\nture? Les craintes que l'on voit sont moins re-\ndoutables que d'imaginaires horreurs. Ma pensée,\noù le meurtre n'est encore qu'un rêve, secoue à\ntel point ma faible nature d'homme que toute fa-\nculté d'agir est étouffée parmi des conjectures et\nque rien n'est que ce qui n'est pas...\nBANQUO. - Voyez comme notre compagnon\nest absorbé.\n-\nMACBETH, à part.\nSi le hasard veut que je sois\nroi, eh bien, que le hasard me couronne sans que\nje fasse un pas !...\nBANQUO. - Les honneurs trop récents l'habil-\nlent de vêtements trop neufs : ils ne prendront\nsa forme qu'à l'usage...\nMACBETH, à part. - Advienne que pourra 1 Le\ntemps et l'heure arrivent au bout des journées les\nplus noires...\nBANQUO. - Digne Macbeth, nous attendons\nvotre bon plaisir.\nMACBETH, à Ross. - Excusez-moi, des choses\noubliées torturaient mon sombre cerveau. Bon\nseigneur, vos services sont gravés sur des feuil-\nlets que je tourne chaque jour afin de les relire.\nAllons vers le roi... (A Banquo.) Pensez à ce qui\nest arrivé; et, plus tard, quand nous aurons ré-\nfléchi, nous parlerons à cœur ouvert.\nBANQUO. -Très volontiers.\nMACBETH. - Jusqu'à ce jour, silence !... Venez\nmes amis !\nIls sortent.\nScène II\nForres. Le Palais\nFanfare. Entrent DUNCAN, MALCOLM,\nDONALBAIN, LENNOX et leur suite.\nDUNCAN. - Cawdorest-il exécuté? Ceux qui en\nétaient chargés sont-ils de retour ?\nMALCOLM. Mon suzerain, ils ne sont pas\nencore revenus. Mais j'ai parlé à quelqu'un qui\nle vit mourir. Il m'a dit que très franchement\nil confessa ses trahisons, implora le pardon de\nVotre Altesse et déploya un profond repentir.\nRien dans sa vie ne l'honore davantage que sa\nfaçon de la quitter. Il est mort comme quelqu'un\nqui s'est étudié, dans sa mort, à rejeter son bien",
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     "texte": "MACBETH\n15\nvotre approche, les oreilles de ma femme. Ainsi\ndonc je prends humblement congé.\nle plus précieux comme une vaine bagatelle.\npour vous se transforme en regrets... Je veux\nDUNCAN. - Il n'est pas d'art qui puisse déchit-être moi-même votre courrier et réjouir, par\nfrer le sens de l'âme sur la face. C'était un gen-\ntilhomme sur lequel j'avais bâti une foi absolue.\n(Entrent Macbeth, Banquo, Ross et Angus.) O mon\ntrès digne cousin ! Le péché de mon ingratitude\nme semblait déjà lourd!... Tu vas si loin dans la\nvictoire que l'aile la plus prompte des récompen-\nses est trop lente à te rattraper! Plût au ciel que\ntu eusses moins de mérites afin que la balance\ndes remerciements et des salaires penchât en ma\nfaveur... Il ne me reste qu'à te dire qu'il t'est dû\nbien plus que tout ce que je puis payer...\nMACBETH. - Le service et la loyauté que je dois\nse paient eux-mêmes en s'exerçant. La part de\nVotre Altesse est d'accepter nos devoirs et nos\ndevoirs sont, au regard de votre trône et de l'E-\ntat, des enfants et des serviteurs, qui ne font que\nce qu'ils doivent en faisant tout ce qu'ils peuvent\npour votre amour et votre gloire...\nDUNCAN. - Sois le bienvenu! J'ai commencé\nde te planter et je travaillerai à te faire atteindre\nta pleine croissance. Noble Banquo dont les mé-\nrites ne sont pas moindres et doivent être pa-\nreillement proclamés, laisse-moi t'embrasser et\nte serrer sur mon cœur.\nBANQUO. - Si j'y prospère, la récolte est pour\nvous...\n-\nDUNCAN.\nMes joies surabondantes, ivres de\nplénitude, cherchent à se cacher parmi des larmes\nde tristesse... Fils, parents, thanes, et vous dont\nla place est le plus près de nous, sachez que nous\nvoulons léguer notre royaume à notre aîné, Mal-\ncolm, que nous nommons prince de Cumber-\nland. Cet honneur ne le revêtira pas seul; mais,\ncomme des étoiles, des titres de noblesse brille-\nront sur tous ceux qui les ont mérités. - Allons à\nInverness afin d'augmenter encore nos obligations\nenvers vous.\nMACBETH.\n-\nTout ce que nous ne faisons pas\nDUNCAN. - Mon digne Cawdor !\nMACBETH, à part. - Le prince de Cumberland!\nC'est une marche où je trébucherai ou que je dois\nsauter, car elle me barre la route. Etoiles, ca-\nchez vos feux, que la lumière ne voie point mes\nnoirs et profonds désirs ! L'œil a peur de la\nmain; et cependant que s'accomplisse ce que\nl'œil n'osera regarder lorsque ce sera fait!...\nIl sort.\nDUNCAN.\nC'est vrai, noble Banquo, il est\naussi vaillant que tu le dis. Je me nourris des\néloges qu'on lui décerne; ils me sont un festin.\nSuivons-le, tandis que son zèle nous devance,\npour nous préparer la bienvenue. Il est un pa-\nrent sans égal.\nFanfare. Ils sortent\nScène III\nInverness. Une salle dans le château de Macbetb.\nEntre lady Macbeth lisant une lettre.\n-\nLADY MACВЕТН. Elles me rencontrèrent le\njour de la victoire, et l'expérience la plus sûre\nm'a prouvé qu'elles ont en elles une science plus\nqu'bumaine. Comme je brûlais de les questionner\ndavantage, elles sont devenues l'air même dans\nlequel elles s'évanouissaient. Tandis que je demeu-\nrais frappé de stupeur, survinrent des messagers\ndu roi qui me saluèrent thane de Cawdor. C'est le\ntitre que m'avaient donné les sœurs fatidiques en\najoutant pour l'avenir: « Salut à toi, qui seras\nroi ! » J'ai trouvé bon que tu le saches, compagne",
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     "texte": "16\nVERS ET PROSE\nchérie de ma grandeur, afin qu'en ignorant la gloire\nqui t'est promise, tu ne perdes pas ta part de bon-\nbeur. Garde cela dans ton cœur et adieu! Glamis,\ntu l'es, et Cawdor, et tu seras ce que l'on t'a pro-\nmis... Mais, je crains ta nature, elle est trop\npleine du lait de la tendresse humaine pour sai-\nsir le chemin le plus court. Tu voudrais être\ngrand, tu as de l'ambition, mais non point la\nmalice qui la doit seconder. Ce que tu veux hau-\ntement tu le voudrais saintement. Tune voudrais\npas tricher, mais gagner déloyalement. Tu vou-\ndrais posséder, noble Glamis, ce que promet la\nvoix qui te crie: <<< Fais cela pour m'atteindre »,\net cela, tu as plutôt peur de le faire que désir de\nne le point faire. Viens ici, que je puisse verser\nmon courage dans tes oreilles et châtier par la\nvaillance de mes paroles tous les obstacles au cer-\ncle d'or dont le destin et un appui surnaturel\nsemblent te couronner! (Entre un messager.) Quel-\nles nouvelles ?\nLE MESSAGER.\nLe roi arrive ici ce soir.\nLADY MACBETH. - Tu es fou I Ton maître n'est-\nil pas avec lui ? Il m'aurait avertie pour les pré-\nparatifs...\n-\nLE MESSAGER.\nNe vous en déplaise ! La\nchose est certaine. Notre thane approche. Un de\nmes camarades, hors d'haleine, l'a devancé... II\nlui restait à peine le souffle nécessaire pous nous\ndélivrer son message...\nLADY MACBETH. - Qu'on prenne soin de lui;\nil apporte de grandes nouvelles !... (Sort le mes-\nsager.) Le corbeau lui-même s'enroue à croasser\nl'entrée fatale de Duncan sous mes créneaux!\nAccourez, esprits qui veillez sur les pensées de\nmort! Venez, enlevez-moi mon sexe !... De la\ntête au talon, remplissez-moi, faites-moi débor-\nder de la plus atroce cruauté! Epaississez mon\nsang; fermez en moi tout accès, tout passage à\nla pitié, qu'aucun retour compatissant de la na-\nture n'ébranle ma volonté farouche et ne se dresse\nentre elle et l'exécution ! Quel que soit le lien\nd'où vos invisibles substances président au crime\nde la nature, vous, ministres du meurtre, prenez\nmes seins de femmes, et que le lait s'y change\nen fiel ! Viens, nuit épaisse, enveloppe-toi de la\nplus sombre fumée de l'enfer, que mon poignard\naigu ne voie pas la blessure qu'il va faire et que\nle ciel, m'épiant à travers les ténèbres, ne vienne\npoint me crier: << Arrête ! arrête! >>> (Entre Macbeth.)\nGrand Glamis ! digne Cawdor! plus grand\nqu'eux deux par le salut futur! Ta lettre m'a\ntransportée au delà de ce présent qui ne sait\nrien et je n'éprouve plus, dans cet instant, que\nl'avenir...\n-\nMon très cher amour, Duncan\nMACBETH.\narrive ici, ce soir.\nLADY MACBЕТН.\nMACBETH.\n-\nEt il s'en ira... quand ?\nDemain... il se le propose...\n-\nLADY MACВЕТН.\nOh ! jamais le soleil ne\nverra ce demain !... Votre face, mon thane, est\nun livre où l'on peut lire d'étranges choses... Pour\ntromper le monde, soyez pareil au monde. Portez\nla bienvenue dans l'œil, sur la main, sur la lan-\ngue, ressemblez à la fleur innocente, mais soyez\nle serpent sous elle... Occupons-nous de celui\nqui vient, et la grande affaire de cette nuit qui.\nà toutes nos nuits, à tous nos jours futurs, don-\nnera puissance et domination souveraines, je\nm'en charge...\nMACBETH.\nNous en reparlerons.\nLADY MACВЕТН. - Que le front reste clair!\ncraignez de changer de visage, le reste m'appar\ntient.\nScène IV\nDevant le château de Macbeth.\nHautbois et torches. Entrent DUNCAN, MALCOLM\nDONALBAIN, BANQUO, LENOX, MACDUFF,\nROSS, gens de la suite.\nDUNCAN. La situation de ce château est déli\n1",
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     "texte": "MACBETH\n17\ncieuse; l'air suave et léger, par sa seule présence,\ny flatte tous nos sens.\nBANQUO.\nCet hôte de l'été, le martinet fami-\nlier des temples, prouve, par ses nids gracieux,\nque le souffle du ciel y embaume ses caresses :\npas de saillie, defrise, d'arc-boutant, de coin favo-\nrable, où cet oiseau n'ait suspendu son lit et son\nberceau fécond ! J'ai remarqué qu'où il habite et\nmultiplie l'air est toujours pur.\nEntre lady Macbeth.\nDUNCAN. - Voyez ! voyez ! notre hôtesse hono-\nrée ! L'amour qui nous poursuit est souvent\npour nous un tourment, et cependant nous le\nremercions parce qu'il est l'amour. Je vous ap-\nprends ainsi comment vous prierez Dieu pour\nqu'il vous récompense des peines que nous vous\ndonnons et comment vous nous remercierez de\nl'ennui que nous vous causons...\n-\nLADY MACBETH.\nTous nos services, fussent-\nils doublés et redoublés, seraient une simple et\npauvre chose comparés aux vastes et grands hon-\nneurs dont Votre Majesté accable notre maison.\nVos bienfaits passés et les dignités récentes que\nvous venez d'y ajouter font que nos prières n'é-\ngaleront jamais ce que nous vous devons...\nDUNCAN. Où est le thane de Cawdor? Nous\nle suivions de près et avions l'intention d'annon-\ncer sa venue, mais il est bon cavalier, et son\ngrand amour, aigu comme son éperon, l'a\nporté avant nous dans sa demeure. Belle et\nnoble hôtesse, nous sommes votre hôte cette\nnuit.\nLADY MACBETH. - Vos serviteurs tiennent leur\nexistence même et tout ce qu'ils possèdent pour\nun dépôt dont ils doivent compte au bon plaisir\nde Votre Altesse, afin de lui rendre ce qui lui\nappartient.\nDUNCAN. Donnez-moi votre main; menez-\nment et lui continuerons nos faveurs... Hôtesse,\navec votre permission...\nIls sortent.\nScène V\nUne salle dans le château de Macbeth, Hautbois\net torches. Un écuyer tranchant et divers serviteurs\nportant des plats et des accessoires de la table. Entre\nensuite Macbeth.\nMACBETH.\n-\nSi c'était fait, lorsque c'est fait,\nil faudrait le faire tout de suite. Si l'assassinat\njetait le filet sur toutes les conséquences et cap-\nturait en même temps le succès; si le coup était\ntout et terminait tout ici-bas, et sur le petit écueil\nde ce monde, nous risquerions la vie future...\nMais, dans ces cas-là, on nous juge ici-même,\nnous donnons des leçons sanglantes qui se redres-\nsent contre leur maître... La justice à la main\néquitable présente à nos propres lèvres les ingré-\ndients du calice que nous avons empoisonné...\nIl est ici sous une double sauvegarde. D'abord,\nje suis son parent et son sujet: double raison\npuissante contre l'acte... Ensuite je suis son hôte\net je devrais barrer la porte au meurtrier et non\npoint porter moi-même le couteau... Et, enfin,\nce Duncan fut si doux sur son trône, si pur dans\nsa puissance que ses vertus parleront comme\nd'angéliques trompettes contre le crime damné\nde son assassinat !... Et la pitié, pareille à un\nnouveau-né chevauchant la tempête, ou à un\nchérubin céleste qui monte les coursiers invisi-\nbles de l'air, soufflerait l'acte horrible dans les\nyeux de tout homme jusqu'à noyer le vent parmi\nles larmes !... Je n'ai d'autre éperon, pour aiguil-\nlonner les flancs de mon projet, que l'ambi-\ntion qui bondit, dépasse son but et retombe...\n(Entre lady Macbeth.) Eh bien ! Quoi de nou-\nveau ?\nLADY MACBETH.\n-\nLe festin est presque ter-\nmoi vers notre hôte. Nous l'aimons profondé- | miné... Pourquoi avez-vous quitté la salle?",
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     "texte": "18\nVERS ET PROSE\nМАСВЕТН. - M'a-t-il demandé ?\nLADY MACBETH. - Ne le saviez-vous pas ?\nМАСВЕТН. - Nous n'irons pas plus loin dans\ncette affaire. Il vient de me couvrir d'honneur\net j'ai acquis la précieuse estime de personnes\nde tous rangs, estime que je veux porter main-\ntenant dans son éclat encore tout récent et ne\npas rejeter si vite...\nLADY MACBETH. - Etait-elle ivre, l'espérance\ndans laquelle tu te drapais ? A-t-elle dormi\ndepuis ? et s'éveille-t-elle maintenant pour regar-\nder, pâle et verte, ce qu'elle envisageait si hardi-\nment ? Désormais, je croirai ton amour aussi\nfragile que ton espoir. As-tu peur d'être le même\ndans l'acte et le courage que dans le désir ? Vou-\ndrais-tu posséder ce que tu estimes l'ornement\nde la vie, et vivre comme un lâche dans ta pro-\npre estime, laissant un « je voudrais » attendre\nun « je n'ose pas », comme le pauvre chat de\nl'adage?\nМАСВЕТН. - Paix ! je te prie. J'ose tout ce qui\nsied à un homme; qui ose davantage n'en est\nplus un.\nLADY MACBЕТН. - Quelle est donc la bête qui\nvous a poussé à me révéler ce projet ? Quand\nvous osiez le concevoir, alors vous étiez un\nhomme; et, plus vous serez ce que vous étiez,\nplus vous deviendrez homme! Ni le lieu, ni le\ntemps, n'étaient propices alors et cependant\nvous vouliez les créer l'un et l'autre. Aujourd'hui,\nc'est eux-mêmes qui se créent, et leur bonne\nvolonté vous abat !... J'ai allaité, et je sais comme\nil est bon d'aimer le petit qui me tette: eh bien,\nau moment où il souriait à ma face, j'aurais arra-\nché le bout de mon sein de ses gencives sans os,\net je lui aurais fait jaillir la cervelle si je l'avais\njuré comme vous avez juré ceci...\nМАСВЕТН. - Si nous allions manquer le coup!\nLADY MACBETH. - Manquer le coup! Tendez\nvotre courage jusqu'au point héroïque et nous\nréussirons. Lorsque Duncan sera bien endormi\n- et le rude voyage d'aujourd'hui le plongera\nbientôt dans un sommeil profond - je terrasse-\nrai si bien par le vin et l'orgie ses deux cham-\nbellans, que leur mémoire, cette gardienne du\ncerveau, ne sera plus que fumée, et le réceptacle\nde leur raison un simple alambic. Lorsque, ivres\nmorts, ils seront plongés l'un et l'autre dans un\nsommeil de pourceau, que ne pourrons-nous\naccomplir, vous et moi, sur le roi sans défense ?\nQue ne pourrons-nous imputer à ses officiers,\nplacés là, comme des éponges pour absorber le\npéché de ce grand meurtre ?...\nMACBETH. Ne mets au monde que des fils!\ncar ta force indomptée ne doit composer que des\nmâles! Lorsque nous aurons marqué de sang les\ndeux dormeurs de sa chambre et employé leurs\npropres poignards, ne sera-t-on pas persuadés\nqu'ils ont fait le coup?\nLADY MACBETH. Qui osera prétendre le con-\ntraire quand nous rugirons notre douleur et nos\nclameurs sur son cadavre ?\nMACBETH. - Je suis résolu! Je tends tous les\nressorts de mon être vers cet acte terrible. Allons!\net que de beaux dehors se jouent des yeux du\nmonde... Un visage faux doit cacher ce que sait\nun cœur faux.\nIls sortent.\nRIDEAU",
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     "texte": "MACBETH\n19\nScène première\nUne cour du château de Macbetb.\nACTE II\nEntrent Banquo et Fléance portant un flambeau\nBANQUO. Où en est la nuit, enfant ?\nFLÉANCE. - Je n'ai pas entendu l'horloge. La\nlune est couchée.\nBANQUO. - Et elle se couche à minuit.\nFLÉANCE. - Je crois qu'il est plus tard, seigneur.\nBANQUO. - Tiens, prends mon épée... Le ciel\nest économe, ce soir; toutes ses chandelles sont\néteintes. Prends ceci également; un poids lourd\ncomme le plomb pèse sur moi, et pourtant ❘\nje ne voudrais pas dormir... Puissances miséri-\ncordieuses, réprimez en moi les pensées maudi-\ntes auxquelles la nature livre passage dans le\nsommeil !... Donne-moi mon épée. (Entrent Mac-\nbeth et un serviteur qui porte un flambeau.) Qui va\nlà ?\nUn ami.\nMACBETH.\n|\n-\nBANQUO. - A votre bon plaisir.\nMACBETH.\nSi nous demeurons d'accord; le\nmoment venu; vous y gagnerez de l'honneur...\nBANQUO. - Pourvu que je ne le perde pas en\ncherchant à l'augmenter et que je garde toujours\nma conscience libre et ma loyauté claire, je me\nlaisserai conseiller...\nМАСВЕТН. - Bonne nuit, en attendant !\nBANQUO. - Merci, monseigneur, je vous en\nsouhaite autant!\nSortent Banquo et Fléance.\nMACBETH, au serviteur. - Va dire à ta maîtresse\nque, quand ma boisson sera prête, elle sonne la\ncloche. Va te mettre au lit. (Sort le serviteur.)\nEst-ce un poignard que je vois devant moi, la\ngarde vers ma main ? Viens, queje te saisisse! Je\nne te tiens pas et pourtant je te vois encore...\nN'es-tu pas, vision fatale, perceptible au toucher,\ncomme à la vue ? ou n'es-tu qu'un poignard de\nla pensée, fallacieuse création d'une tête embra-\nsée ? je te vois cependant aussi palpable que celui\nBANQUO. - Quoi! seigneur, pas encore au lit?\nLe roi est couché. Ila été d'une bonne humeur inac- ❘ que je tire ici même de sa gaine... Tu me montres\ncoutumée et a fait de grandes largesses à vos gens.\nIl salue votre femme en lui offrant ce diamant\ncomme à la plus aimable des hôtesses; et il s'est\nretiré dans un contentement sans bornes...\nMACBETH. Prise à l'improviste, notre bonne\nvolonté s'est trouvée insuffisante; sinon elle se\nfût donnée libre carrière.\nla route que j'allais prendre et l'instrument dont\nj'allais me servir... Mes yeux sont les jouets des\nautres sens ou valent tout le reste !... Je te vois\ntoujours, et, sur ta lame et sur ton manche, des\ngouttes de sang qui ne s'y trouvaient pas... Mais,\ntu n'existes point !... C'est le sanglant projet qui\nprend corps à mes yeux... Maintenant, sur la\nBANQUO. Tout va bien... J'ai rêvé, la nuit | moitié du monde, la nature semble morte, de\ndernière, des trois sœurs étranges... Pour ce qui\nvous concerne, il y avait quelque vérité dans ce\nqu'elles vous ont dit...\nMACBETH.\n-\nJe n'y pense plus. Cependant,\nquand nous aurons un moment de loisir, nous en\nprofiterons pour échanger, si vous le voulez bien,\nquelques mots à ce sujet...\nmauvais rêves trompent le sommeil sous ses\nrideaux. Les sorcières célèbrent le culte de la pâle\nHécate et le meurtre décharné, alarmé par les\nhurlements du loup, sa sentinelle, du pas furtif\net ravisseur d'un Tarquin, s'approche de son but\npareil à un spectre... Oh! toi, terre solide et sûre,\nn'entends point mes pas, quelque chemin qu'ils",
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     "texte": "20\nVERS ET PROSE\nprennent, de peur que tes pierres même ne pro-\nclament où je vais, et ne dissipent la silencieuse\nhorreur exigée par cette heure! Mais je menace...\nil vit. Le souffle froid des mots glace les flam-\nmes de l'action... (La cloche sonne.) J'y vais, c'est\nfait, la cloche m'appelle. Ne l'entends point, Dun-\ncan, car c'est le glas qui t'ouvre ou le ciel ou\n'enfer.\nIl sort. Entre lady Macbeth.\nScène II\nMême lieu.\nМАСВЕТН. — Ecoute!... Qui couche dans la\nseconde chambre?\nLADY MACBETH. - Donalbain.\nMACBETH, regardant ses mains. - Voilà un triste\nspectacle!\nLADY MACВЕТН.\n<< Triste spectacle ! »\nSotte pensée que de dire:\nМАСВЕТН. - Il y en a un qui a ri dans son\nsommeil et un qui a crié: <<< Au meurtre!», si bien\nqu'ils se sont éveillés l'un l'autre. Je me suis\narrêté en les écoutant; mais ils ont dit leurs\nprières et se sont rendormis...\nLADY MACВЕТН.\n-\nIl y en a deux dans la même\nMACBETH. - L'un a crié: « Dieu vous bénisse!»\net l'autre : << Amen! », comme s'ils m'avaient vu\navec ces mains de bourreau... Ecoutant leur\nfrayeur, je n'ai pu dire : << Amen! » quand ils\nont dit: << Dieu vous bénisse ! »\nLADY MACBETH. - Ce qui leur a donné l'ivresse | chambre...\nm'a donné de l'audace. Ce qui les a éteints est\nvenu m'enflammer. Ecoutez ! silence... C'était le\nhibou qui criait, fatal veilleur qui souhaite la\nplus sinistre nuit... Il fait le coup... Les portes\nsont ouvertes et les ronflements des valets, ivres\nmorts, narguent les devoirs de leur charge : j'ai\ndrogué leur potion du soir, si bien que la nature\nne sait plus s'ils vivent ou s'ils meurent...\nQui est là? Quoi,\nMACBETH, apparaissant.\nch?\n11 disparaît.\nLADY MACВЕТН.\nAh! j'ai peur qu'ils se\nsoient réveillés et que ce ne soit pas fait: c'est\nla tentative et non point le coup qui nous perd...\nEcoutez... J'avais préparé les poignards, il ne\npouvait pas ne pas les voir... Si dans son sommeil\nil n'avait été pareil à mon père, je l'aurais fait...\n(Entre Macbeth.) Mon homme!\nMACBETH. J'ai fait le coup... N'as-tu pas en-\ntendu un bruit ?\nLADY MACBETH. - J'ai entendu gémir le hibou\net crier les grillons... N'avez-vous pas parlé ?\nMACBETH.\n-\nQuand ?\nLADY MACBЕТН. A l'instant.\n-\nМАСВЕТН. - Commeje descendais ?...\nLADY MACBЕТН.\nOui.\nLADY MACBETH.\nfondément!\n-\nN'y pensez pas aussi pro-\nMACBETH.\nMais pourquoi n'ai-je pu dire:\n<< Amen ? >> J'avais affreusement besoin de béné-\ndiction, et « Amen ! » est resté collé dans ma\ngorge!\nLADY MACBЕТН. - On ne prend pas les choses\nde cette façon, sinon c'est à devenir fou.\nMACBETH. - J'ai cru entendre une voix crier :\n<< Tu ne dormiras plus ! Macbeth a tué le som-\nmeil ! » L'innocent sommeil, le sommeil qui\ndévide l'écheveau embrouillé des soucis !... Le\nsommeil, mort de la vie de chaque jour, bain du\ntravail douloureux, baume des esprits blessés,\nsecond repas de la grande nature, aliment\nsuprême du festin de la vie !...\nLADY MACBETH. - Que voulez-vous dire ?\nМАСВЕТН. -\nEt toujours elle criait par toute\nla maison : « Tu ne dormiras plus! Glamis a\nassassiné le sommeil. C'est pourquoi Cawdor ne\ndormira plus, Macbeth ne dormira plus ! >>>",
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     "texte": "MACBETH\n21\nfrappe.) Eveille Duncan en frappant toujours!\nPlût à Dieu que ce fût possible!\nLADY MACBETH. Qui était-ce qui criait ainsi? | vaudrait ne plus me connaître moi-même !... (On\nAh I digne thane, vous énervez votre noble force\nà retourner ces pensées maladives. Allez cher-\ncher un peu d'eau, et lavez votre main de ce\nmalpropre témoignage. Pourquoi avez-vous em-\nporté ces poignards? Il faut qu'ils restent là :\nallez les reporter et barbouillez de sang les valets\nendormis.\nMACBETH. - Je n'irai plus; j'ai peur de penser\nà ce que j'ai fait. Le regarder encore! je n'ose\npas !\nLADY MACВЕТН. Infirme volonté ! Donnez-\nmoi les poignards. Les dormants et les morts ne\nsont que des peintures, c'est l'œil de l'enfant qui\ncraint un diable enluminé... S'il saigne, je rou-\ngirai de son sang la figure de ses gens, car il faut\nque ce soit leur crime...\nElle sort, on entend frapper.\n-\nMACBETH. Où frappe-t-on ? mais en quel\nétat suis-je donc que le moindre bruit m'épou-\nvante? (Regardant ses mains.) Quelles sont ces\nmains-là? Ah! elles m'arrachent les yeux ! Tout\nl'océan du grand Neptune pourrait-il laver ce\nsang de ma main ? Non, c'est plutôt cette main\nqui empourprera les vagues innombrables, fai-\nsant de la mer verte un océan rouge...\nRentre lady Macbeth.\nLADY MACВЕТН.\nMes mains ont la couleur\ndes vôtres, mais j'aurais honte de porter un cœur\naussi pâle. (On frappe.) On frappe à la porte du\nsud. Rentrons dans notre chambre. Un peu d'eau\nnous lavera de ceci, et dès lors que tout est fa-\ncile !... Votre courage vous laisse sans secours.\n(On frappe.) Ecoute! on frappe encore... Mettez\nvotre vêtement de nuit, de peur qu'un accident\nne nous appelle et ne montre que nous avons\nveillé. Ne vous perdez pas si pauvrement dans\nvos pensées !...\nMACBETH. Connaître ce que j'ai fait! Mieux\n-\nIls sortent. Entre un portier. On frappe derrière\nle théâtre.\nScène II\nLE PORTIER.\nVoilà qui est frapper !... Si un\nhomme était portier de l'enfer, il aurait fort à\nfaire à tourner la clef! (On frappe.) Frappe, frappe,\nfrappe !... Qui est là, au nom de Belzébuth? C'est\nun fermier qui s'est pendu en attendant une bonne\nrécolte. Prenez vos places! Prenez vos places!\nAyez assez de mouchoirs, car vous allez suer !...\n(On frappe.) Frappe, frappe !... Qui est là, au nom\nde l'autre diable? Ma foi ! C'est un jésuite qui\njurerait par l'un des plateaux de la balance con-\ntre l'autre plateau, et qui a commis assez de tra-\nhisons pour l'amour de Dieu, mais n'a pu arriver\njusqu'au ciel, avec ses équivoques... Entrez donc!\nEntrez donc, mon jésuite !... (On frappe.) Frappe,\nfrappe ! Jamais de repos !... Qui es-tu ?... Déci-\ndément, cette place est trop froide pour un enfer.\nJe ne veux plus faire le portier du diable. Je\ncroyais avoir laissé entrer des gens de toutes\nprofessions qui s'en vont aux feux éternels par\nun chemin semé de primevères... (On frappe.)\nVoilà !... Voilà !... je vous en prie, n'oubliez pas\nle portier.\nIl ouvre la porte. Macduff et Lenox entrent.\nMACDUFF.-Il était donc bien tard, l'ami, quand\ntu t'es mis au lit, que tu dormes la grasse mati-\nnée ?\nLE PORTIER.\nMa foi ! seigneur, nous avons\ngobeloté jusqu'au second chant du coq; et le boire,\nseigneur, provoque principalement trois choses...\nMACDUFF. Et quelles sont ces trois choses\nque le boire provoque spécialement ?\nLE PORTIER.\n-\nDame, monseigneur, le nez\n2",
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     "texte": "22\nVERS ET PROSE\ndans l'air, d'étranges cris de mort, des voix qui\nannonçaient, en terribles accents, d'affreux em-\nbrasements et des événements confus qui allaient\nrouge, le sommeil et l'urine. Quant à la paillar-\ndise, monseigneur, il la provoque et la révo-\nque: il provoque le désir et révoque l'exécution,\non peut donc dire que le trop boire est le jésuite de ❘ éclore en ces jours de malheur... L'oiseau des\nla paillardise, il la crée et la détruit, il l'excite et\nla dissipe: il la persuade et la décourage, il la\ndresse et la fait retomber. Pour conclure, il la\nmène à un sommeil suspect et lui donnant le dé-\nmenti la laisse en plan...\nMACDUFF. - Je crois que le boire t'a donné un\ndémenti la nuit dernière.\nLE PORTIER. C'est ce qu'il a fait, monsei-\ngneur, par la gorge, mais je lui ai bien payé son\nmensonge, et je crois que je suis plus fort que lui,\nil m'a tenu quelque temps par les jambes, mais\nj'ai fini par le flanquer par terre...\nMACDUFF. Ton maître est-il levé ? Ah! nos\ncoups de marteau l'ont éveillé ! Le voici...\nMacbeth entre.\nLENOX. - Bonjour, noble seigneur !\nMACBETH.\nBonjour à tous deux.\nMACDUFF. Le roi est-il levé, digne thane ?\nMACBETH.\nMACDUFF.\n-\nPas encore.\nIl m'a ordonné de venir le voir\navant le jour, j'ai presque laissé passer l'heure.\nMACBETH. - Je vais vous mener à lui.\nMACDUFF. - Je sais que pour vous c'est un\nheureux ennui; mais, pourtant, c'en est un...\nMACBETH.\nLe travail où nous prenons plaisir\nen guérit la peine. Voici la porte.\nMACDUFF. - Je prendrai la liberté d'entrer; car\nc'est le service qui m'est prescrit...\nSort Macduff.\nLENOX. - Le roi s'en va-t-il, aujourd'hui ?\nМАСВЕТН. Qui... il l'a ainsi décidé.\nLENOX. La nuit a été orageuse. Là où nous\ncouchions, les cheminées ont été renversées par\nle vent; on a, dit-on, entendu des lamentations\nténèbres a gémi toute la nuit. Quelques-uns pré-\ntendent que la terre avait la fièvre et tremblait...\nMACBETH. Ç'a été une rude nuit...\nLENOX.\nMa jeune mémoire ne se rappelle\npas la pareille.\nRentre Macduff.\nMACDUFF. Horreur! horreur! horreur ! La\nlangue ni le cœur ne peuvent te concevoir ni te\nnommer!\nMACBETH et LENOX. - Qu'y a-t-il?\nMACDUFF.\n-\nLe chaos vient de faire son chef-\nd'œuvre. Le meurtre le plus sacrilège a brisé le\ntemple sacré du seigneur et dérobé la vie du sanc-\ntuaire...\nМАСВЕТН.\nLENOX.\nQu'est-ce que vous dites? La vie?\nParlez-vous de Sa Majesté?\nMADUFF. - Approchez dela chambre, qu'une\nnouvelle Gorgone détruise vos regards ! Ne me\ndites pas de parler, voyez et puis parlez vous-\nmêmes... (Sortent Macbeth et Lenox.) Debout !...\nDebout!... La cloche, la cloche !... Au meurtre !...\nTrahison !... Banquo! Donalbain! Malcolm !\nDebout! Secouez ce sommeil de duvet, parodie\nde la mort, et regardez donc la mort même ! De-\nbout, debout! et voyez l'image du grand juge-\nment.. Malcolm... Malcolm! Banquo! sortez donc\nde vos tombes et marchez comme des spectres pour\ntenir tête à cette horreur !... sonnez la cloche !...\nLa cloche sonne. Entre lady Macbeth.\nLADY MACBЕТН.\nQu'est-il donc arrivé, pour\nqu'un appel aussi épouvantable réveille tous les\ndormeurs de la maison? Dites, dites !...\nMACDUFF.- O belle dame! il ne vous convient\npas d'entendre ce que je dois dire, mes paroles",
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     "texte": "MACBETH\n23\nrépétées à l'oreille d'une femme l'assassineraient\nen y tombant... (Entre Banquo.) Oh! Banquo !\nBanquo, notre royal maître est assassiné!\nLADY MACBETH.\nnotre maison?\nMalheur, hélas ! quoi, dans\nBANQUO. Trop cruel, n'importe où!... Cher\nDuff, je t'en supplie, contredis-toi, et dis que ce\nn'est pas...\nRentrent Macbeth et Lenox.\nMACBETH. - Si j'étais mort une heure avant cet\névénement, j'aurais vécu des jours bénis!... Mais,\nde cet instant, il n'est plus rien de sérieux chez\nles mortels: tout est jouet; la gloire et la grâce\nsont mortes; le vin de la vie est tiré, et il ne reste\nau fond des caves que la lie...\nEntrent Malcolm et Donalbain.\nDONALBAIN. - Quoi, un malheur ?\nMACBETH. - Vous existez et ne le savez pas !\nL'origine, la fontaine primitive de votre sang est\narrêtée, la source même en est tarie !\nMACDUFF.\n-\nVotre royal père est assassiné !\nMALCOLM. - Oh! par qui ?\n-\nLENOX. Ceux de sa chambre l'ont fait à ce\nqu'il semble. Leurs mains et leurs visages étaient\ncouverts de sang, ainsi que leurs poignards que\nnous avons trouvés souillés sur l'oreiller. Ils\navaient l'œil hagard et étaient affolés. On n'aurait\npas dû leur confier une vie humaine !\nMACBETH. Oh! cependant, je me repens de\nma fureur qui les a mis à mort !...\nMACDUFF.\n-\nPourquoi l'avez-vous fait ?\nMACBETH.-Qui peut être sage et affolé, modéré\net furieux, loyal et neutre dans le même moment?\nPersonne ! La hâte de mon violent amour a de-\nvancé la raison qui s'attarde. Ici gisait Duncan,\nsa peau d'argent brodée de son sang d'or, et ses\nblessures béantes semblaient une brèche à la\nnature, faite pour l'entrée dévastatrice de la ruine.\nLà, les meurtriers plongés dans les couleurs de\nleur métier, leurs poignards monstrueusement\nengainés de caillots... Qui donc, ayant un cœur\nfait pour aimer et dans ce cœur le courage de\ncrier son amour, eût pu se contenir ?...\nLADY MACBETH. - Aidez-moi ! aidez-moi à sor-\ntir d'ici. Oh!\nMACDUFF. Prenez soin de madame.\nMALCOLM, à part à Donalbain. - Pourquoi gar-\ndons-nous le silence, nous que ce malheur con-\ncerne plus que personne?\nDONALBAIN, à part à Malcolm. Pourquoi parler\nici où notre destin caché dans un trou de tarière\npeut se ruer sur nous et nous saisir tous deux ?\nFuyons!nos larmes ne sont pas encore préparées...\nMALCOLM, à part à Donalbain.\nNi notre déses-\npoir en mesure d'agir...\nBANQUO. - Prenez soin de madame. (On emporte\nlady Macbeth.) Puis, quand nous serons habillés,\nréunissons-nous et interrogeons cette œuvre de\nsang pour la mieux connaître. Les craintes et les\ndoutes nous secouent. Je me trouve dans la grande\nmain de Dieu, et, de là, je combats les projets\nencore obscurs d'une criminelle trahison...\nMACDUFF. Et moi aussi.\nTous. Et nous tous.\nMACBETH.\nAllons rapidement nous habiller\net retrouvons-nous dans la grande salle.\nTous.\nC'est convenu.\nTous sortent excepté Malcolm et Donalbain.\nMALCOLM. - Qu'allez-vous faire? N'unissons\npas notre sort à leur sort. Il est facile à l'homme\nfaux d'affecter une douleur qu'il ne ressent pas.\nJ'irai en Angleterre.\nDONALBAIN. - Et moi en Irlande. Nos fortunes\nséparées nous protégeront mieux. Où nous som-\nmes, il y a des poignards dans les sourires; et le\nplus près de notre sang est le plus près de le ver-\nser...",
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     "texte": "24\nVERS ET PROSE\nMALCOLM. - La flèche meurtrière qu'on a lancée\nne s'est pas encore arrêtée, et le plus sûr pour nous\nest d'éviter le but. C'est pourquoi, à cheval! Ne\nnous attardons pas à prendre congé. Il est perm is\nde fuir comme un voleur quand on attend le coup\nde grâce.\nIls sortent.\nScène IV\nDevant le château\nEntrent ROSS et un Vieillard\nLE VIEILLARD.\nMes souvenirs remontent à\nsoixante-dix années durant lesquelles j'ai vu de\nterribles heures et d'étranges choses; mais cette\nhorrible nuit réduit à rien tout ce que j'ai connu.\nRoss.- Mon bon père, tu le vois, les cieux trou.\nblés par l'acte de l'homme menacent son sanglant\nthéâtre. D'après l'horloge, il est jour, et cependant\nla sombre nuit étrangle la lampe qui erre. La nuit\nrègne-t-elle ou le jour a-t-il honte, que les ténè-\nbres ensevelissent encore la face de cette terre\nqu'une vivante lumière devrait couvrir de bai\nsers ?\nLE VIEILLARD. - C'est contre nature comme\nl'acte accompli. Mardi dernier un faucon, planant\nau plus haut des airs, fut saisi et tué par un hibou\nchasseur de souris.\n-\nRoss. - Et les chevaux de Duncan chose\ncertaine et très étrange - si beaux, si vites, et\nperles de leur race, redevinrent sauvages, brisè-\nrent leurs stalles, s'échappèrent et luttèrent con-\ntre toute obéissance, comme s'ils eussent voulu\nfaire la guerre à l'humanité.\nLE VIEILLARD.\nvorės\nOn dit qu'ils se sont entre-dé-\nRoss.\nIls l'ont fait, à la stupéfaction de mes\nyeux qui l'ont vu. (Entre Macduff.) Comment va\nle monde à présent ?\n-\nMACDUFF. - Eh bien, ne voyez-vous pas?\nRoss.\nque sanglant?\nMACDUFF.\nSait-on qui a commis ce crime plus\nRoss.\n-\n-\nCeux que Macbeth a frappés.\nHélas! qu'espéraient-ils?\nMACDUFF. - Ils furent subornés. Malcolm et Do-\nnalbain, les deux fils du roi, se sont esquivés et\nont fui, ce qui jette sur eux les soupçons.\nRoss. Encore contre nature ! l'ambition\ninsensée dévore ainsi les ressources de sa propre\nvie! Il est donc très probable que la couronne va\néchoir à Macbeth ?\nMACDUFF.\nIl est déjà proclamé et est allé à\nScone pour l'investiture.\nRoss.\n-\nOù est le corps de Duncan ?\nMACDUFF. Il est transporté à Colme-Kill, sé-\npulture sacrée de ses prédécesseurs et gardien de\nleurs restes.\nRoss. Allez-vous à Scone?\nMACDUFF. - Non, cousin. Je vais à Fife.\nRoss. Bien. J'irai là-bas.\nMACDUFF. - Puissiez-vous voir toutes choses\ns'y bien passer. Adieu. Je crains que nos vieu x\nvêtements ne soient plus commodes que les\nneufs.\nRoss.\nAu revoir, père.\n-\nLE VIEILLARD. La bénédiction de Dieu soit\navec vous et avec ceux qui veulent tirer le bien\ndu mal et changer les ennemis en amis.\nRIDEAU",
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     "texte": "MACBETH\n25\nScène première\nForres. Le palais.\nEntre Banquo.\nACTE III\nBANQUO. - Roi! Cawdor! et Glamis ! te voilà\ndonc tout ce qu'avaient promis les femmes fati-\ndiques, et je crains que, pour y parvenir, tu n'aies\njoué bien déplorable jeu ! Mais il a été dit que le\ntitre ne resterait pas dans ta postérité et que je\nserais, moi, la racine et le père d'une multitude\nde rois. Si la vérité est sortie de leur bouche\ncomme le manifeste ce qu'elles t'ont prédit, pour-\nquoi, véridiques à ton égard, ne pourraient-elles\npas m'être aussi des oracles et me soulever d'es-\npérance? Mais, silence, assez !\nFanfares. Entrent Macbeth, en costume de roi,\nlady Macbeth en costume de reine, Lenox,\nRoss, seigneurs, dames et gens de la suite.\nMACBETH.\nVoici notre principal convive.\nLADY MACВЕТН. S'il avait été oublié, c'eût\nété dans notre fête un vide tout à fait regrettable...\nMACBETH. - Nous donnons ce soir un souper\nsolennel, seigneur, et j'y sollicite votre présence.\nBANQUO. Que Votre Altesse ordonne! Mon\ncbéissance lui est à jamais attachée par des liens\nindissolubles.\nМАСВЕТН. - Montez-vous à cheval cet après-\nmidi ?\nBANQUO. - Oui, mon bon seigneur.\nMACBETH.- Sinon, nous vous aurions demandé,\ndans le conseil d'aujourd'hui, vos bons et précieux\navis; mais nous les recueillerons demain. Irez-\nvous loin?\nBA NQUO.\n-\nAssez loin, monseigneur, pour\noccuper le temps jusqu'à l'heure du souper. Si\nmon cheval n'est pas assez rapide, il faudra que\nj'emprunte à la nuit une ou deux de ses heures\nnoires.\nMACBETH.\nBANQUO.\npas.\nNe manquez pas à notre fête.\nMonseigneur, je n'y manquerai\nMACBETH.\nNous apprenons que nos sangui-\nnaires cousins se sont réfugiés, l'un en Angleterre,\nl'autre en Irlande. Ils ne confessent pas leur cruel\nparricide, mais remplissent les cœurs de ceux qui\nles écoutent d'étranges inventions. Nous en re-\nparlerons demain, en même temps que des ques-\ntions qui concernent l'Etat. Vite, à cheval ! Adieu\nju squ'à votre retour, ce soir... Fléance vous\naccompagne ?\nBANQUO. Oui! mon bon seigneur. Le temps\nnous presse.\nMACBETH. - Je vous souhaite des chevaux vifs\net sûrs, et vous recommande à leurs croupes. Au\nrevoir. (Sort Banquo.) Que chacun soit maître de\nson temps jusqu'à sept heures! Pour que la\nsociété n'en soit que mieux venue près de nous,\nnous resterons seuls jusqu'au souper. Jusque-là,\nDieu soit avec vous ! (Sortent lady Macbeth, les\nseigneurs, les dames, etc.) Drôle, un mot ! Ces\nhommes attendent-ils nos ordres ?\nLE SERVITEUR. - Ils sont là, monseigneur, à la\nporte du palais.\nМАСВЕГН. — Amène-les devant nous. (Sort le\nserviteur.) Etre roi n'est rien, il faut l'être en sû-\nreté. Nos craintes au sujet de Banquo sont pro-\nfondes. Dans sa royale nature règne ce qu'il faut\nredouter. Il ose beaucoup, et à la trempe indomp-\ntable de son âme il joint une sagesse qui guide",
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     "texte": "26\nVERS ET PROSE\nsa valeur à une action précise. Il n'en est pas un\nque je craigne, excepté lui; et, sous lui, mon\ngénie se sent écrasé comme l'était Marc-Antoine\nsous César. Il gourmanda les sœurs fatales lors-\nque d'abord elles me décernèrent le nom de roi,\net les somma de lui parler. Alors, prophétique-\nment, elles le saluèrent père d'une lignée de sou -\nverains. Elles placèrent sur ma tête une couronne\nsans fruits et mirent à mon poing un sceptre nu\nqu'en devait arracher une main étrangère, car je\nn'aurai pas de fils qui me succède. S'il en est\nainsi, c'est pour la postérité de Banquo que j'ai\nsouillé mon âme, pour elle que j'ai assassiné le\ngracieux Duncan, pour elle seule que j'ai versé la\nhaine dans le vase de ma paix, et pour en faire\ndes rois que j'ai livré mon éternel bonheur à\nl'ennemi commun du genre humain !... Les en-\nfants de Banquo seraient rois !... Descends plu\ntôt, Destin, dans la carrière, et combats-moi\njusqu'à la mort !... Qui est là ? (Rentre le serviteur,\nsuivi de deux assassins.) Maintenant retourne à la\nporte, et restes-y jusqu'à ce que nous appelions.\n(Sort le serviteur.) N'est-ce pas hier que nous\navons causé ensemble ?...\nIer ASSASSIN.\nAltesse.\nC'était hier, s'il plait à Votre\nMACBETH. Bien, avez-vous réfléchi à mes\nparoles? Sachez que c'est lui qui, jusqu'ici, vous\na relégués dans votre humble fortune, tandis que\nvous en accusiez notre innocence. Je vous l'ai\ndémontré dans notre dernier entretien. Je vous\nai prouvé comment vous avez été dupés, contre\ncarrés, quels étaient les instruments, qui les\nemployait, et mille autres choses qui feraient\ndire, même à un imbécile et à un fou : « Voilà\nce qu'a fait Banq uo. >>>\nIer ASSASSIN.\ntre.\nVous nous l'avez fait connai\nMACBETH. - Oui; et j'en suis venu ainsi à ce\nqui est maintenant l'objet de notre seconde entre-\nvue. Etes-vous assez patients pour passer sur ces\nchoses? Votre résignation est-elle assez évangéli-\nque pour prier en faveur de cet homme et de sa\npostérité, lui dont la lourde main vous a courbés\nvers la tombe et réduits à jamais à la mendi-\ncité ?...\nIer ASSASSIN.\nmonseigneur.\n-\nNous sommes des hommes,\nMACBETH. - Oui, dans le catalogue, vous pas-\nsez pour des hommes, de même que les limiers,\nles lévriers, les métis, les épagneuls, les matins,\nles barbets, les caniches, les chiens-loups, sont\nappelés chiens: un prix courant distingue le\nchien agile, le lent, le subtil, le chien de garde,\nle chien de chasse, chacun selon les qualités que\nla bienfaisante nature lui a départies et qui lui\nfont donner un titre particulier dans la liste où\ntous sont communément inscrits. Il en est ainsi\ndes hommes. Maintenant, si vous avez une place\nqui n'est pas la dernière dans le classement hu-\nmain, dites-le; et je vais vous confier un projet\ndont l'exécution supprime votre ennemi et vous\nassure notre reconnaissance et notre amour, car\nnous aussi sa vie nous rend malade et sa mort\nseule nous ramènera la santé.\n2º ASSASSIN. Je suis un homme, monsei-\ngneur, que les coups avilissants et les rebuffades\ndu monde ont à ce point exaspéré que je suis\nprêt à tout pour le braver.\n-\n1er ASSASSIN.\nEt moi je suis un homme si\nlassé de désastres, si harassé de lutter contre la\nfortune, que je mettrais ma vie sur n'importe\nquelle chance pour l'améliorer ou m'en débarras-\nser.\nMACBETH. - Tous deux vous savez que Ban-\nquo était votre ennemi.\n2ª ASSASSIN.\nC'est vrai, monseigneu r.\nMACBETH. Il est le mien aussi, et la haine",
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     "texte": "MACBETH\n27\nentre nous est à ce point sanglante, que chaque\nminute de son étre est un coup de poignard au\ncœur même de ma vie! Ma puissance à visage\ndécouvert pourrait le balayer de ma vue sans autre\nexcuse que ma seule volonté, mais je ne le ferai\npas à cause d'amis à moi qui sont aussi les siens,\ndont je ne veux pas perdre l'affection et devant\nlesquels je dois pleurer la chute de celui que\nj'abats. C'est pourquoi j'ai recours à votre aide.\nayant de sérieuses raisons pour déguiser le meur-\ntre aux yeux de la foule.\n2ª ASSASSIN. Nous exécuterons, seigneur, ce\nque vous commanderez.\n1er ASSASSIN. Dussent nos vies...\nМАСВЕТН. L'ardeur vous illumine. Dans une\nheure au plus, je vous indiquerai le lieu où vous\nvous posterez, je vous ferai connaître le meil-\nleur moment pour l'embuscade, l'instant suprême.\nIl faut que ce soit fait ce soir, à une certaine dis-\ntance du palais, vous rappelant bien qu'aucun\nsoupçon ne doit peser sur moi. Vous rappelant\naussi, pour que l'œuvre soit parfaite, que Fléance,\nson fils, qui l'accompagne, et dont la disparition\nm'est aussi nécessaire que celle de son père, doit\npartager le sort de cette heure fatale. Fixez en-\nsemble vos résolutions, je ne tarderai pas à vous\nrejoindre.\nLES DEUX ASSASSINS. Nous sommes résolus,\nmonseigneur.\nMACBETH. - Je vous appellerai bientôt ; demeu-\nrez dans le palais. L'affaire est conclue... Ban-\nquo, si ton âme doit trouver le chemin du ciel,\nil faudra qu'elle le trouve ce soir.\nLes assassins sortent.\nScène II\nEntrent Lady Macbeth et un serviteur.\nLADY MACBETH. - Banquo a-t-il quitté la cour?\nLE SERVITEUR.\nce soir.\nOui, madame; mais il revient\nLADY MACBВЕТН.\nVa dire au roi que j'attends\nson bon plaisir pour l'entretenir un instant...\nLE SERVITEUR. - J'y vais, Madame.\nSort le serviteur.\nLADY MACBETH.\nOn n'a plus rien, tout est\nperdu quand notre désir se réalise sans nous sa-\ntisfaire... Mieux vaut être la victime que de jouir\nde la douteuse joie qu'apporte sa mort inutile.\n(Apercevant Macbeth.) Eh bien, monseigneur !\nPourquoi demeurer seul, vous entourant ainsi\ndes plus tristes idées, nourrissant des pensées qui\neussent dû mourir avec celui sur qui elles\nviennent se poser? Ce qui est sans remède devrait\nêtre sans larmes. Ce qui est fait est fait...\nMACBETH.\nNous avons coupé, mais non point\ntué le serpent. Il rejoindra ses tronçons et rede-\nviendra lui-même tandis que notre misérable\nhaine reste à la merci de sa dent. Mais que s'effon-\ndrent toutes choses et les deux mondes plutôt\nque de prendre ainsi nos repas dans la crainte, et\nde dormir dans l'affliction de ces terribles rêves\nqui nous secouent la nuit! Soyons avec le mort\nque, pour gagner la paix, nous avons envoyé\ndans la paix, plutôt que de continuer la torture\nde l'esprit dans une angoisse sans repos... Dun-\ncan est dans sa tombe, après les convulsions fié-\nvreuses de la vie, il dort profondément. La tra-\nhison a épuisé son œuvre, l'acier, le poison, la\nperfidie domestique, l'invasion étrangère, rien ne\npeut le toucher désormais...\nLADY MACBЕТН. Viens, mon doux seigneur;\ndéridez ce front soucieux, soyez brillant et enjoué\nce soir, au milieu de vos convives.\nMACBETH. - Je le serai, mon amour ! Tâchez\nde l'être aussi. Que vos attentions s'attachent à\nBanquo! Montrez-lui par vos paroles et vos",
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     "texte": "28\nVERS ET PROSE\nregards qu'il est au premier rang: triste néces-\nsité que de devoir par prudence laver nos hon-\nneurs dans des adulations et faire de notre face\nun masque qui déguise notre cœur...\nLADY MACBETH. N'y pensez plus.\nMACBETH. - Mon âme est pleine de scorpions!\nTu sais que vivent Banquo et son Fléance...\nLADY MACBETH. Mais les jours que leur\naccorde la nature ne sont pas éternels...\nMACBETH. Il y a de l'espoir. On peut les\nattaquer. Sois heureuse. Avant que la chauve-\nsouris n'ait accompli son tour de cloître, avant\nqu'à l'appel de la sombre Hécate, l'escarbot aux\nailes écailleuses n'ait de ses bourdonnements\nsourds sonné l'appel somnolent du soir, il sera\nfait ici un crime épouvantable.\nLADY MACВЕТН. - Qu'est-ce qui sera fait ?\nMACBETH. Que ton innocence ignore l'acte,\nmon aimée, jusqu'au moment d'y applaudir.\nViens, fauconnier nocturne, bande les tendres\nyeux du jour pitoyable, et, de ta main sanglante\net invisible, déchire et mets en pièces le grand\npacte qui me fait pâlir !... La lumière s'épaissit et\nle corbeau gagne de l'ailele bois sombre; les bon-\nnes choses du jour s'inclinent et s'assoupissent,\ntandis que les noirs agents de la nuit se dressent\nvers leur proie. Tu t'étonnes de mes paroles;\nsois tranquille : ce qui commence mal s'affermit\npar le mal. Viens, je t'en prie, viens avec moi...\nScène III\nUne grande salle du château. Un banquet\nest préparé.\nEntrent Macbeth, lady Macbeth, Ross, Lenox,\ndes seigneurs, des gens de service.\nMACBETH. - Vous connaissez vos rangs, prenez\nplace. Une fois pour toutes, du fond du cœur,\nsoyez les bienvenus.\nLES SEIGNEURS. Merci à Votre Majesté !\nMACBETH. - Quant à nous, nous nous mêlerons\nà la société comme l'hôte le plus humble. Notre\nhôtesse gardera sa place d'honneur, et, au mo-\nment propice, nous lui demanderons la bien-\nvenue.\nLADY MACBETH. Souhaitez-la pour moi, sei-\ngneur, à tous nos amis, car mon cœur la leur a\ndéjà souhaitée...\nLe premier assassin paraît à la porte de la salle.\nMACBETH. Voyez, les remerciements de leur\ncœur s'élancent à votre rencontre. Les deux côtés\nsont égaux. Je prendrai place au milieu. En\nattendant, réjouissez-vous généreusement; bien-\ntôt nous boirons une rasade à la ronde. (Bas à un\nassassin qui paraît à la porte.) Il y a du sang sur\nton visage.\nL'ASSASSIN, bas, à Macbeth. - Alors, c'est celui\nde Banquo.\nMACBETH. Il est mieux sur toi que dans ses\nveines. Est-il expédié ?\nL'ASSASSIN.\ncela pour lui.\nIl a la gorge coupée. J'ai fait\nMACBETH. Tu es le meilleur coupe-gorge.\nPourtant, il est bon, celui qui en a fait autant\nà Fléance; si tu l'as fait, tu n'as pas ton pareil.\nL'ASSASSIN.\nTrès royal seigneur, Fléance\ns'est échappé.\n-\nMACBETH. Voilà mon accès qui revient: si-\nnon j'aurais été parfait, intact comme le marbre,\ninébranlable comme le roc, aussi vaste, aussi\nlibre que l'air qui enveloppe ce monde, main-\ntenant je suis enfermé, confiné, enchaîné, incar-\ncéré dans des craintes et des doutes insolents !...\nMais Banquo est en sûreté ?\nL'ASSASSIN. Oui, mon bon seigneur, en sû-\nreté au fond d'un fossé avec une vingtaine d'en-\ntailles dans la tête, dont la moindre est mortelle.\nМАСВЕТН. — Merci, pour cela. Voila le vieux",
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     "texte": "MACBETH\n29\nserpent écrasé. Le petit qui a fui a de quoi faire\ndu venin plus tard, mais pour l'instant pas de\ndents. Va-t'en ! Nous en reparlerons demain.\nSort l'assassin.\nLADY MACВЕТН. Restez assis, dignes amis.\nMonseigneur est souvent ainsi, et cela depuis sa\njeunesse. Je vous en prie, restez assis ! L'accès\nest passager: le temps d'y songer, il sera remis.\nSi vous y faites trop attention, vous l'offenserez\net augmenterez son mal; mangez et ne le regar-\ndez pas... Etes-vous un homme ?\nLADY MACBETH. - Mon royal seigneur, vous ne\ndonnez pas à vos convives le signal de la joie.\nC'est leur faire payer la fête que de ne pas leur\nrappeler souvent, tandis qu'elle est en train,\nOui, et un homme hardi qui ose\nqu'elle est donnée de tout cœur. S'il ne s'agit ❘ regarder en face ce qui ferait pâlir le démon !...\nque de manger, mieux vaut rester chez soi; hors\nde là, la courtoisie est l'assaisonnement le meil-\nleur, et toute réunion sans elle semble déserte...\nMACBETH. Douce conseillère !... Allons !\nqu'une bonne digestion seconde l'appétit, et\nbonne santé aux deux !\n-\nLENOX. - Qu'il plaise à Votre Altesse de s'as-\nseoir...\nLe spectre de Banquo entre et s'asseoit à la place\nde Macbeth.\nMACBETH.\nLa gloire de notre pays aurait sa\ncouronne si la gracieuse personne de notre Ban-\nquo était ici présente. Puissè-je avoir à lui repro-\ncher une incivilité plutôt qu'à déplorer un acci-\ndent...\nRoss. Son absence, sire, déshonore sa pro-\nmesse... Plaît-il à Votre Altesse de nous favoriser\nde sa royale compagnie?\nMACBETH. - La table est au complet.\nLENOX. Voici une place qui vous est réser-\nvée, sire.\nMACBETH. - Où ?\nLENOX.\nIci, mon bon seigneur... Qu'est-ce\ndonc qui émeut Votre Altesse?\nMACBETH. - Qui de vous a fait cela?\nLES SEIGNEURS. - Quoi, mon bon seigneur?\nMACBETH. Tu ne peux pas dire que je l'ai\nfait! Non ! ne secoue pas contre moi tes boucles\nensanglantées !...\nMACBETH.\nLADY MACBETH. C'est absurde ! C'est encore\nune peinture créée par votre frayeur, c'est encore\nle poignard aérien qui, disiez-vous, vous menait\nà Duncan! Oh! ces effarements et ces tressaille-\nments qui parodient la vraie terreur convien-\ndraient bien à un conte de bonne femme débité\npar ma mère grand au coin d'un feu d'hiver !\nC'est la honte même ! Pourquoi faire ces grima-\nces? Au bout du compte, vous ne regardez\nqu'une chaise !...\nMACBETH. - Je t'en prie, là, regarde ! regarde\nlà ! (Au spectre.) Que dis-tu ? Que m'importe ! Si\ntu peux remuer la tête, mais parle donc aussi !...\nSi les charniers et les tombeaux renvoient ceux\nque nous enterrons, nous prendrons pour sépul-\ncres le ventre des milans !\nLe spectre disparaît.\nLADY MACВЕТН. - Quoi! la folie a emporté\ntout l'homme?\nMACBETH - Aussi vrai que je suis ici, je l'ai vu!...\nLADY MACBETH. Quelle honte !...\nMACBETH. - Le sang fut versé avant ce jour,\naux temps anciens, avant que les lois humaines\neussent adouci les mœurs; et même depuis lors,\ndes meurtres furent commis trop terribles pour\nl'oreille... Il fut un temps où, la cervelle jaillie,\nl'homme mourait et tout était fini... Mais, main-\ntenant, ils ressuscitent avec vingt plaies mortel-\nles dans la tête, et nous arrachent à nos sièges !...\nRoss. Messieurs, levez-vous Son Altesse Ceci est plus étrange qu'un pareil meurtre\nmême!...\nn'est pas bien.",
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     "texte": "30\nVERS ET PROSE\nLADY MACBETH. - Digne seigneur, vos nobles\namis vous réclament...\nMACBETH. -J'oubliais... Ne vous étonnez pas,\nmes très dignes amis; j'ai une étrange infirmité\nqui n'est rien pour ceux qui me connaissent.\nAllons, amitié et santé à tous! Maintenant, je\nvais m'asseoir. Donnez-moi du vin; remplissez\njusqu'au bord... Je bois à lajoie générale de toute\nla tablée et à notre cher ami Banquo qui nous\nmanque !... Que n'est-il ici!... A lui et à tous\nnous buvons et sommes tout à tous.\nRentre le spectre.\nLES SEIGNEURS. Nous vous rendons hom-\nmage en vous faisant raison !...\nMACBETH. Arrière ! quitte ma vue! que la\nterre te cache! Tes os n'ont pas de moelle; ton\nsang est froid; tu n'as pas de regard dans ces\nyeux qui flamboient !...\nLADY MACBETH. Ne voyez là, nobles pairs,\nqu'un fait habituel. Ce n'est pas autre chose ;\nseulement cela gâte le plaisir du moment...\nque les miennes blanchissent d'épouvante !...\nRoss. - Quels spectacles, seigneur ?\nLADY MACВЕТН. Je vous en prie, ne parlez\npas! Il va de mal en pis. Toute question l'exas-\npère. A tous, bonne nuit! Ne vous préoccupez\npas de vos rangs, mais sortez tous ensemble...\nLENOX.\nBonne nuit et meilleure santé à Sa\nMajesté.\n-\nLADY MACBETH. - Douce nuit à tous !\n-\nSortent les seigneurs et les gens de la suite.\nMACBETH.\nCela veut du sang. On dit que le\nsang appelle le sang. On a vu les pierres remuer\net les arbres parler. Des augures, des révélations\nqu'on comprenait, ont, par la voix des pies, des\ncorbeaux et des corneilles, dénoncé le meurtrier\nle mieux caché... Où en est la nuit ?\n-\nLADY MACBETH. - Elle lutte avec le matin.\nMACBETH.\nQue dis-tu de Macduff, qui re-\nfuse de se rendre à notre solennelle invitation?\nLADY MACBETH. - Avez-vous envoyé vers lui?\nМАСВЕТН. - Non, je le sais par hasard; mais\nj'enverrai quelqu'un. Il n'y en a pas un dans\nla maison de qui je n'aie un affide. Demain,\net de bonne heure, j'irai voir les sœurs fatales.\nElles parleront plus clairement, car, à présent,\nje suis bien décidé à connaître le pire par les\npires moyens. Il faut que tout s'écarte devant\nmoi. J'ai marché si loin dans le sang que, si je\nn'y pataugeais pas plus avant, le retour serait\naussi périlleux que la traversée. J'ai, dans la\ntête, d'étranges choses qui aboutiront à ma main\net qu'il faut accomplir avant qu'on les médite.\nLADY MACВЕТН.\nVous avez besoin de ce\nqu'il nous faut à tous: le sommeil.\nMACBETH. Ce qu'ose un homme, je l'ose!\nApproche donc, pareil à l'ours hérissé de Rus-\nsie, au rhinocéros cuirassé, au tigre d'Hyrcanie,\nprends toute autre forme que celle-ci, et mes\nnerfs inébranlables ne trembleront pas !... Ou\nreviens à la vie et défie-moi dans le désert, l'épée\nau poing, et si je tremble alors, proclame-moi\nle marmot d'une fille !... Hors d'ici, ombre hor-\nrible !... (Le spectre disparaît.) Irréelle parodie !...\nhors d'ici ! - Voilà, dès qu'il s'en va, je rede-\nviens un homme... Je vous en prie, restez assis...\nLADY MACBETH.\nVous avez chassé la joie,\nbrisé la bonne entente par cette étonnante folie !\nMACBETH.\nMACBETH. De telles choses peuvent-elles\n-\narriver et se répandre sur nous, comme un nuage\nd'été, sans provoquer l'étonnement ? Je ne com-\nprends même plus où j'en suis quand je vois que\nvous pouvez contempler de pareils spectacles et\ngarder la couleur naturelle de vos joues, lors-\n-\nViens, nous allons dormir. Mon\nétrange oubli de moi-même est une timidité no-\nvice qui a besoin de la dure expérience, nous\nsommes encore jeunes quand il s'agit d'agir...\nIls sortent.\nRIDEAU",
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     "texte": "MACBETH\n31\nScène première\nACTE IV\nUne caverne. Au milieu un chaudron qui bout.\nTonnerre.\nEntrent les trois sorcières.\nIre SORCIÈRE\nTrois fois le chat miaula.\n2º SORCIÈRE\nLe hérisson piaula.\n3º SORCIÈRE\nHarpier crie: Voilà! Voilà !\nIre SORCIERE\nTout autour du chaudron tourne,\nPour y jeter tour à tour,\nIntestins empoisonnés,\nCrapaud qui trente et un jours\nSous la pierre a séjourné,\nQu'il y bouille, bouille, bouille!...\nLES TROIS SORCIÈRES\nDouble, double, puis redouble,\nLe feu chante au chaudron trouble.\n2. SORCIÈRE\nFilet de serpent bien tendre,\nPeau de lézard, salamandre,\nNez de Turc, doigt de grenouille,\nFiel de bouc, œil de hibou,\nPour faire un charme qui trouble,\nDans le chaudron jetez tout,\nDans le pot qu'il cuise et bouille,\nDans le chaudron bous, bous, bous!\nLES TROIS SORCIÈRES\nDouble, double, puis redouble,\nLe feu chante au chaudron trouble.\n3º SORCIÈRE\nCroc de chien et de vipère,\nAvec momie de sorcière,\nMain d'enfant et branche d'if,\nCiguë mâle et cœur de juif,\nDard d'orvet et dent de loup,\nPour faire un charme qui trouble,\nDans le chaudron jetez tout,\nDans le pot qu'il cuise et bouille,\nDans le chaudron bous, bous, bous!\n2° SORCIÈRE\nAu picotement de mes pouces,\nJe sens qu'un maudit vient ici,\nTombez verrous,\nEntrez tous !\nOn frappe, entre Macbeth.\nMACBETH. - Eh bien, mystérieuses et sombres\nsorcières de minuit, que faites-vous là ?\nLES TROIS SORCIÈRES. - Une œuvre sansnom!...\nMACBETH. - Je vous en conjure! Au nom de\nvos pratiques, quelle que soit l'origine de votre\nscience, répondez-moi! Dussiez-vous délier les\nvents et les lancer contre les temples, dussent les\nvagues écumantes confondre et engloutir tous\nles vaisseaux, dussent verser les blés en herbe et\ns'abattre les arbres, dussent crouler les châteaux\nsur la tête de leurs gardes, dussent culbuter pa-\nlais et pyramides; dût le trésor des germes de la\nnature tomber en un tel chaos que la destruction\nmême recule dedégoût, répondez à ce que je vous\ndemande I\nIre SORCIERE.\nParle.\n2º SORCIÈRE. - Questionne.\n3. SORCIÈRE.\nIre SORCIÈRE.\nNous répondrons.\nDis! Veux-tu l'apprendre de\nnotre bouche cu de celle de nos maitres ?\nMACBETH.\nEvoquez-les! que je les voie !...\nIT SORCIÈRE\nVersez le sang d'une truie\nQui mangea ses neuf petits.\nJetez aussi dans la flamme\nLa graisse qu'on voit couler\nDu gibet d'un meurtrier.\nLES TROIS SORCIÈRES\nViens d'en bas et viens d'en haut,\nEt montre-toi comme il faut !",
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     "texte": "32\nVERS ET PROSE\nTonnerre. Une tête armée d'un casque sort de\nterre.\nMACBETH.\nnue...\nIre SORCIÈRE.\n-\nIl connaît ta pensée! Ecoute\nses paroles, mais ne parle pas.\n-\nDis-moi, toi, puissance incon-\nMACBETH. - Cela n'arrivera jamais. Qui peut\nde force enrôler la forêt et ordonner à l'arbre\nd'ébranler sa racine enchaînée dans la terre ?\nDouces prophéties!... Ne te dresse jamais tête de\nla rébellion jusqu'à ce que se dresse la forêt de\nBirnam! Et notre grand Macbeth atteindra le\nterme normal de toute vie et rendra le dernier\nsoupir à l'heure où tout homme doit le rendre.\nMais mon cœur qui palpite veut savoir une\nchose: dites-moi si votre art peut aller jusque-là:\nla postérité de Banquo régnera-t-elle jamais sur\nce royaume?\nLE FANTOME. Macbeth! Macbeth! Macbeth!\ndéfie-toi de Macduff! défie-toi du thane de Fife!\nRenvoyez-moi, assez !...\nLe fantôme redescend.\nМАСВЕТН. Qui que tu sois, pour ton avertis-\nsement, merci! Tu as frappé ma crainte au bon\nendroit. Un mot encore!\nI re SORCIÈRE. Il ne souffre pas d'ordres... En\nvoici un autre plus puissant que le premier.\nTonnerre. Le fantôme d'un enfant ensanglanté\nsort de terre.\n-\nLE FANTOME. Macbeth! Macbeth! Macbeth!\nMACBETH. - Que n'ai-je trois oreilles pour t'en-\ntendre mieux!\nLE FANTOME. - Sois sanguinaire, intrépide, ré-\nsolu; ris-toi du pouvoir de l'homme, car nul\nêtre né d'une femme ne pourra nuire à Macbeth.\nLe fantôme redescend.\nMACBETH.\nVis donc, Macduff! Qu'ai-je besoin\nde te redouter? N'importe ! Je veux double assu-\nrance et lier le destin: tu ne vivras pas afin que\nje puisse dire à la crainte au cœur pâle qu'elle\nment, et dormir en dépit du tonnerre. (Tonnerre.\nS'élève le fantôme d'un enfant couronné ayant un\narbre dans la main.) Quel est celui qui s'élève\npareil au descendant d'un roi, et porte sur son\nfront d'enfant la couronne fermée et souveraine?\nLES TROIS SORCIÈRES.\nEcoute, et ne dis pas\nune parole.\nLE FANTOME. - Prends un cœur de lion, sois\nfier, et ne t'alarme pas de qui gronde, s'agite ou\nconspire contre toi: Macbeth est invincible jus-\nqu'au jour où la grande forêt de Birnam gravis-\nsant Dunsinane marchera contre lui.\nLe fantôme redescend.\nLES TROIS SORCIÈRES. - Ne cherche pas à savoir\ndavantage.\nMACBETH. - Je veux être satisfait, ne me refu-\nsez pas ceci ou qu'une éternelle malédiction vous\naccable! Je veux savoir! Pourquoi ce chaudron\ns'enfonce-t-il et quelle est cette musique?\nSymphonie de hautbois.\nI re SORCIÈRE.\n2. SORCIÈRE.\n3º SORCIÈRE.\nParaissez!\nParaissez!\nParaissez!\nLES TROIS SORCIÈRES. - Paraissez à ses yeux, en\naffligeant son cœur ; venez et passez comme des\nombres!\nHuit rois paraissent et marchent à la file, le der-\nnier un miroir à la main. Banquo les suit.\nMACBETH. - Tu es trop semblable à l'esprit de\nBanquo: à bas! ta couronne calcine mes pru-\nnelles !... Ta chevelure à toi, autre front cerclé\nd'or, est comme celle du premier !... Le troi-\nsième est pareil 1... Répugnantes sorcières ! pour-\nquoi me montrez-vous ceci? Un quatrième! Mes\nyeux, sortez de vosorbites!... Quoi! la lignée s'é-\ntend donc jusqu'au coup de tonnerre du jugement?\nEncore un! un septième! je ne veux plus rien\nvoir! mais le huitième arrive élevant un miroir\nqui m'en montre bien d'autres ! J'en aperçois qui\nportent le double globe avec le triple sceptre !\nHorrible vision! et je vois qu'elle est vraie, car",
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     "texte": "MACBETH\n33\nBanquo, tout sanglant, me sourit, et du doigt\nme montre en eux ses fils. Quoi! en est-il ainsi?\nIre SORCIÈRE. - Sire, il en est ainsi !\n-\nMusique. Les sorcières dansent et s'évanouissent.\nMACBETH. Où sont-elles disparues? Que cette\nheure pernicieuse soit à jamais maudite dans le\ncalendrier!... Entrez, vous qui êtes là.\nEntre Lenox.\nLENOX. Quel est le désir de votre grâce ?\nMACBETH. Avez-vous vu les sœurs étran-\nges?\nLENOX.\n-\nNon, monseigneur.\nMACBETH. N'ont-elles pas passé près de vous?\nLENOX. - Non, vraiment, monseigneur.\nMACBETH. Infectés soient les airs qu'elles\nchevauchent! Et damnés tous ceux qui s'y fient !\nJ'ai entendu le galop d'un cheval. Qui donc est\narrivé ?\n-\nLENOX. Ce sont deux cavaliers, monsei-\ngneur, qui apportent la nouvelle que Macduff ré-\nvolte a fui en Angleterre.\nMACBETH. A fui en Angleterre?\nLENOX. - Oui, mon bon seigneur.\nMACBETH. O temps, tu préviens mes exploits\nredoutables! L'intention qui fuit n'est jamais rat-\ntrapée à moins que l'acte ne parte à la même se-\nconde. De ce moment, tous les premiers-nés de\nmon cœur seront les premiers-nés de ma main.\net maintenant, pour que les actes couronnent ma\npensée, que ce soit dit et fait : je surprendrai le\nchâteau de Macduff, saisirai Fife et livrerai au\ntranchant de l'épée sa femme, ses enfants, et tou-\ntes les âmes infortunées qui appartiennent à sa\nrace. Ce ne sont point vantardise d'un fou. Le\ngeste s'accomplira avant que ne soit froide l'in-\ntention. Mais assez de visions !... Où sont ces\nseigneurs? Viens, conduis-moi où ils se trou-\nvent...\nIls sortent.\nScène II\nEn Angleterre. Devant le palais du roi.\nEntrent Malcolm et Macduff.\nMALCOLM. - Allons chercher quelque ombre\ndésolée, et, là, pleurons jusqu'à vider nos tristes\ncœurs.\nMACDUFF.-Saisissons plutôt l'épée meurtrière,\net, comme de braves gens, protégeons de nos\ncorps notre patrie qui tombe. Chaque matin,\nhurlent de nouvelles veuves, sanglotent de nou-\nveaux orphelins, de nouvelles douleurs frappent\nla face du ciel qui retentit, comme si, souffrant\navec l'Ecosse, il clamait avec elle chaque syllabe\nde son malheur !...\nMALCOLM. Je pleurerai sur ce que je crois, je\ncroirai ce que je vois, et, quand l'occasion me\nsera favorable, je redresserai ce qui peut être re-\ndressé: ce que vous avez dit est peut-être vrai...\nMais ce tyran, dont le nom seul couvre d'ampou-\nles notre langue, on l'avait cru honnête, et vous\nl'avez aimé. Il nevous a pas encore effleuré. Je suis\njeune, mais, grâce à moi, vous pouvez l'obliger,\net peut-être est-il sage de sacrifier un agneau pau-\nvre, innocent et faible, afin d'apaiser la colère\nd'un dieu...\nMACDUFF.\nMALCOLM.\nMais Macbeth en est un. Une\nbonne et loyale nature peut fléchir sous un ordre\nroyal... Mais je vous demande pardon. Ce que\nvous êtes, mes pensées ne le peuvent changer.\nLes anges brillent toujours quoique le plus bril-\nlant soit tombé. Si l'infamie avait le même visage\nque la vertu, la vertu n'en serait pas moins\nbelle...\nJe ne suis pas un traître.\nMACDUFF. - J'ai perdu mes espérances.\nMALCOLM. Peut-être où j'ai trouvé mes dou-\ntes. Pourquoi avez-vous si brusquement quitté,\n!sans adieu, votre femme et vos enfants, ces gages",
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     "texte": "34\nVERS ET PROSE\nprécieux et ces puissants liens d'amour ? Je vous\nen prie, voyez dans mes soupçons, non votre\ndéshonneur, mais ma propre sûreté... Vous pouvez\nêtre très sincère, quoi que je puisse penser...\nMACDUFF.- Saigne, saigne, pauvre patrie !...\nGrande tyrannie, affermis-toi sur ta base, car les\nbons n'osent pas te combattre !... Porte tes cri-\nmes, ton titre est consacré !... Adieu, seigneur!\nJe ne voudrais pas être le misérable que tu penses\npour tout l'espace qui tient dans la griffe du tyran\net toutes les richesses de l'Orient par-dessus le\nmarché...\npour qui; et les bons y expirent avant que se\nflétrisse la fleur de leur chapeau; et meurent\navant d'être malade...\nMACDUFF.\ntrop vrai !...\nMALCOLM.\nRoss.\nO récit trop parfait et cependant\nQuelle est la dernière douleur ?\nCelle qui date d'une heure est une\nvieille nouvelle; chaque minute engendre un dé-\nsastre nouveau...\n-\nMACDUFF. Comment va ma femme?\nRoss. Bien, bien.\nMACDUFF. - Et tous mes enfants ?\nRoss. Bien, également.\nMACDUFF.- Le tyran n'a pas troublé leur paix ?\nRoss. Non, ils étaient bien tranquilles quand\nMALCOLM. - Ne vous offensez pas, si je parle\nainsi, ce n'est pas que je me défie absolument\nde vous. Je crois que notre patrie succombe sous\nle joug; elle pleure, elle saigne, et chaque jour je les ai quittés.\najoute une plaie à ses blessures. Je crois aussi\nque bien des mains se lèveraient pour mon droit\net, ici-même, le gracieux roi d'Angleterre m'a\noffert plusieurs milliers d'hommes...\nEntre Ross.\nMACDUFF.\nQui vient là ?...\nMALCOLM. Un de mes compatriotes; mais je\nne le reconnais pas encore...\nMACDUFF. - Mon cousin toujours charmant,\nsoyez le bienvenu !...\nMALCOLM. Je le reconnais à présent !... Dieu\nde bonté, écarte donc bientôt les causes qui nous\nfont étrangers !...\nRoss. Amen, seigneur !\n-\nMACDUFF. L'Ecosse se trouve-t-elle toujours\noù elle était ?\nRoss. - Hélas! pauvre patrie! Elle a presque\npeur de se connaître! Elle n'est plus notre mère,\nmais notre tombe où plus rien ne sourit que ce\nqui ne sait rien, où les soupirs, les gémissements\net les cris qui déchirent les airs, passent inaper-\nçus; où la plus violente douleur n'est qu'un cha-\ngrin banal. Le glas y sonne sans qu'on demande\n-\nMACDUFF.\nNe soyez pas avare de vos paro-\nles: où en sont les choses?\nRoss. - Quand j'arrivai ici pour y annoncer\nles nouvelles que j'avais tristement portées, le\nbruit courait qu'un grand nombre de braves\ngens s'étaient mis en campagne; j'y crois d'au-\ntant plus volontiers que j'ai vu sur pied les for-\nces du tyran. C'est le moment de nous venir en\naide. Vos regards créeraient des soldats, arme-\nraient jusqu'aux femmes pour rejeter enfin notre\naffreuse détresse...\nMALCOLM. Qu'ils reprennent courage. Nous\nallons en Ecosse. La gracieuse Angleterre vous a\nprêté dix mille hommes et le brave Siward. II\nn'est pas dans la chrétienté tout entière de plus\nvieux ni de meilleur soldat...\n-\nRoss.\nPlût au ciel que je pusse répondre à\nces consolations par des consolations pareilles !\nMais j'ai des mots qui devraient être hurlés dans\nun désert où nulle oreille ne les saisirait !...\nMACDUFF. - Qui concernent-ils? La cause géné-\nrale ? ou n'est-ce qu'une douleur particulière qui\nne doit frapper qu'un seul cœur ?\nRoss.\n-\nIl n'est pas d'âme honnête qui n'y",
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     "texte": "MACBETH\n35\nprenne sa part bien que la plus grande en re-\nvienne à vous seul...\nMACDUFF. Si elle est mienne, ne la retenez\npas; vite... que je la possède...\nRoss. - Que vos oreilles ne prennent pas en\néternelle horreur une langue qui va les frapper\ndes sons les plus accablants qu'elles aient jamais\nouïs !...\nMACDUFF. — Hum ! Je devine...\nRoss. Votre château a été surpris ; votre\nfemme et vos enfants sauvagement massacrés.\nVous raconter comment, ce serait à la curée des\nvictimes du massacre ajouter votre mort...\n-\nMALCOLM. Ciel miséricordieux !... Quoi!\nl'ami! n'enfoncez point votre chapeau sur vos\nyeux. Donnez des mots à la douleur : le malheur\nqui ne parle pas chuchote au fond du cœur qui\nn'en peut plus, jusqu'à ce qu'il le brise...\nMACDUFF.\nMes enfants aussi ?\nRoss. - Femme, enfants, serviteurs, tout ce\nqu'ils ont pu trouver.\nMACDUFF. - Et je n'étais pas là ! Ma femme!\ntuée aussi ?\nRoss. J'ai dit...\nMALCOLM.\n-\nPrenez courage, et qu'une grande\nvengeance soit le remède qui guérisse cette dou-\nleur mortelle...\nMACDUFF. Il n'a pas d'enfants !... Tous mes\njolis petits ? Avez-vous dit tous ? Milan d'enfer !\nTous? Quoi! Tous mes jolis petits et leur mère,\nenlevés d'un seul coup !\nMALCOLM.\nLuttez donc comme un homme...\nMACDUFF. - Je le ferai, mais il faut bien aussi\nque je sente comme un homme! Je ne puis ou-\nblier que ces êtres vivaient, qui m'étaient pré\ncieux entre tous ! Le ciel l'a contemplé sans\nprendre leur parti? Macduff plein de péchés! c'est\nà cause de toi qu'ils furent tous frappés! Misé-\nrable! ce n'est pas pour leurs fautes mais les\nmiennes que le meurtre est tombé sur leur\nâme ! Que le ciel à présent les apaise 1...\nMALCOLM. Que ceci soit la pierre où votre\népée s'aiguise ! Que la douleur se transforme en\ncolère! et n'émousse pas le cœur, mais l'en-\nrage !...\nMACDUFF. Je pleurerais comme une femme\net ne serais brave qu'en paroles ! Ciel propice,\ncoupe court à tout délai et mets-moi face à face\navec le démon de l'Ecosse, qu'il soit à portée de\nmon glaive, et, s'il m'échappe, que Dieu lui par-\ndonne même à lui !...\n-\nMALCOLM. Voilà de virils accents. Allons,\nrendons-nous près du roi, notre armée est prête,\nil ne nous manque plus que les adieux. Macbeth\nest mûr pour la chute, et les puissances d'en\nhaut préparent leurs armes. Accueillez ce qui\nvous console. Elle est longue la nuit qui ne\ntrouve pas le jour !\nIls sortent.\nRIDEAU\nScène première\nACTE V\nDunsinane. Une antichambre dans le château.\nEntrent un médecin et une dame de service.\nLE MÉDECIN. - J'ai veillé deux nuits avec vous\net ne puis trouver aucune vérité dans votre rap-\nport. Quand s'est-elle ainsi promenée pour la der-\nnière fois ?\nLA DAME. - Depuis que Sa Majesté est entrée\nen campagne. Je l'ai vue se lever de son lit, jeter\nsur elle sa robe de nuit, ouvrir son appartement,\nprendre du papier, le plier, écrire dessus, le",
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     "texte": "36\nVERS ET PROSE\nlire, ensuite le sceller et retourner au lit ;\ntout cela pourtant dans le plus profond som-\nmeil.\nLE MÉDECIN.\nCela annonce un grand désor-\ndre de la nature de recevoir ainsi les bienfaits du\nsommeil et d'agir comme en état de veille ! Dans\ncette agitation endormie, outre ses promenades et\nautres actes réels, par moments, que lui avez-\nvous entendu dire ?\nLA DAME. - Des choses, monsieur, que je ne\nveux pas répéter après elle.\nLE MÉDECIN. Vous le pouvez à moi, il est\nméme très utile que vous le fassiez.\n-\nLA DAME. Ni à vous ni à personne, n'ayant\npas de témoin pour confirmer mes paroles.\n(Entre lady Macbeth avec un flambeau.) Tenez, la\nvoici qui vient! C'est bien sa façon; et, sur ma\nvie, profondément endormie. Observez-la: ne\nvous écartez pas...\nLE MÉDECIN.\ncette lumière ?\nLA DAME.\nElle l'avait près d'elle; elle a de la\nlumière près d'elle continuellement; c'est son\nordre.\nComment s'est-elle procurée\nLE MÉDECIN. - Vous voyez, ses yeux sont ou-\nverts.\nLA DAME.\nOui! Mais leur sens est fermé.\nLE MÉDECIN. Que fait-elle maintenant ?\nVoyez comme elle se frotte les mains.\nLA DAME. C'est un geste qui lui est habituel\nd'avoir l'air de se laver les mains. Je l'ai vue\ncontinuer ainsi pendant un quart d'heure.\nLADY MACBETH.\nIl y a encore une tache...\nLE MÉDECIN. - Ecoutez! elle parle. Je vais no-\nter tout ce qu'elle dira pour fixer mieux mon sou-\nvenir.\nLADY MACBETH. Va-t-en, tache damnée! Va-\nt'en I dis-je... Une! deux ! Oui, il est temps de\nle faire!... L'enfer est sombre !... Fi, monsei-\ngneur! Fi, un soldat avoir peur !... Pouquoi redou-\nter qu'on le sache, quand nul ne peut demander\ncompte à notre puissance ?... Mais qui donc\naurait cru que le vieillard eûtencore tant de sang\ndans le corps!...\nLE MÉDECIN. L'entendez-vous?\nLADY MACBETH.\nLe thane de Fife avait une\nfemme: où est-elle à présent ?... Quoil ces\nmains-là ne seront jamais nettes ?... Assez, mon-\nseigneur, assez, vous perdez tout par ces tres-\nsaillements !...\nLE MÉDECIN.\nAllez! allez ! vous avez en-\ntendu ce que vous ne deviez pas entendre.\nLA DAME.\n-\n-\nElle a dit ce qu'elle ne devait pas\ndire, j'en suis sûre... Dieu sait ce qu'elle a su...\nLADY MACВЕТН.\nIl y a toujours l'odeur du\nsang... Tous les parfums de l'Arabie ne purifie-\nraient pas cette petite main-la !... Oh! oh! oh !\nLE MÉDECIN.\nQuel soupir! Le cœur est dou-\nloureusement chargé...\nLA DAME. - Je ne voudrais pas avoir un tel\ncœur dans ma poitrine, pour toutes les dignités\ndu corps tout entier.\nLE MÉDECIN.\nLA DAME.\nmonsieur.\nBien, bien, bien !\nPlût à Dieu que tout fût bien,\nLE MÉDECIN.\nscience; cependant, j'ai connu des gens qui se\nsont promenés dans leur sommeil et sont morts\nsaintement dans leur lit.\nCette maladie dépasse ma\n-\nLADY MACBЕТН. Lavez vos mains, mettez\nvotre robe de nuit, ne soyez pas si pâle... Je vous\nle répète, Banquo est enterré; il ne peut sortir de\nsa tombe...\nEst-ce vrai ?\n-\nLE MEDECIN.\nLADY MACBЕТН.\nAu lit! au lit 1... on frappe\nà la porte. Venez, venez, venez, venez, donnez-\nmoi votre main. Ce qui est fait ne peut être dé-\nfait... Au lit! au lit ! au lit!\nElle sort.\n1",
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     "texte": "MACBETH\nLE MÉDECIN.\nIra-t-elle au lit à présent?\nLA DAME. - Directement.\nLE MÉDECIN.\n-\nDe vilains murmures se répan-\ndent. Des actions contre nature engendrent des\ntroubles contre nature. Les consciences souillées\nlivrent leurs secrets à leurs oreillers sourds. Elle\na plus besoin du prêtre que du médecin. Dieu!\nDieu! pardonne-nous à tous! Suivez-la. Ecartez\nd'elle tout moyen de se nuire, et ne la perdez pas\nde vue. Sur ce, bonne nuit! Elle a confondu mon\nesprit et effaré mes yeux. Je pense, mais je n'ose\nparler...\nLA DAME. - Bonne nuit, bon docteur.\nIls sortent.\nScène II\nLa campagne, près de Dunsinane, en vue d'une forêt.\nEntrent avec des enseignes et des tambours : MAL-\nCOLM, le vieux SIWARD et son fils, MACDUFF,\nΜΕΝΤΕΙΤΗ, ANGUS, LENOX, ROSS et soldats\nen marche.\nMALCOLM. - Cousins, j'espère que le jour est\nproche où nos demeures seront sûres...\nMENTEITH. Nous n'en doutons nullement.\nSIWARD. Quelle est cette forêt devant nous ?\nΜΕΝΤΕΙΤΗ. - La forêt de Birnam.\n-\nMALCOLM - Que chaque soldat coupe une\nbranche et la porte devant soi; nous ombrage-\nrons ainsi notre force et mettrons en défaut les\nrapports des éclaireurs ennemis.\nLES SOLDATS. - Ce sera fait.\nSIWARD.\n-\nNous ne savons rien, sinon que le\ntyran, plein de confiance, se tient toujours dans\nDunsinane et attendra que nous l'y assiégions.\nMALCOLM. C'est sa dernière espérance, car\npartout où s'en trouve l'occasion, petits et grands\nse révoltent contre lui. Il n'est plus servi que par\ndes êtres contraints, dont les cœurs sont absents.\nMACDUFF. Attendons l'événement afin de\nle juger, et usons de notre science militaire.\n37\nSIWARD. - L'heure approche qui nous appren-\ndra décidément ce que nous possédons et ce que\nnous devons. Les pensées de l'imagination nous\nrapportent leurs incertaines espérances, mais\nles coups déterminent le dénouement certain.\nC'est à ce but que doit aller la guerre.\nIls se mettent en marche.\nScène III\nUne salle dans le château.\nEntrent\nMACBETH, UN MÉDECIN et des gens de la suite.\nMACBETH. - Ne m'apportez plus de nouvelles,\nqu'ils désertent tous, jusqu'à ce que la forêt de\nBirnam arrive à Dunsinane, aucune crainte ne\nme souille. Qu'est-ce que le petit Malcolm! N'est-\nil pas né d'une femme? Les esprits qui connais-\nsent toutes choses mortelles ont ainsi prononcé\nsur mon sort : « Ne crains rien, Macbeth, nul\nhomme né de la femme n'aura pouvoir sur toi...\nFuyez donc, thanes parjures, et allez vous mêler\nà ces pourceaux anglais ! L'âme par laquelle je\nrègne et le cœur que je porte ne ploieront jamais\nsous le doute, ni ne trembleront sous la peur...\n(Entre un serviteur.) Que le diable te damne et te\nnoircisse, drôle à face de crème!... Où as-tu pris\nce regard d'oie ?\nLE SERVITEUR. - Il y a dix mille...\nMACBETH. Oisons, manant!\nLE SERVITEUR. - Soldats, seigneur...\nМАСВЕТН. - Va! écorche-toi le visage afin d'en_\nluminer ta peur! poltron blanc ! Quels soldats,\nimbécile? mort de ton âme! tes joues blafardes\nenseignent l'épouvante !... Quels soldats, face de\nlait caillé ?\nLE SERVITEUR. Des soldats anglais, ne vous\nen déplaise...\nMACBETH. Emmène ta figure... (Le serviteur\nsort.) Seyton!... Le cœur me lève quand je vois...\n3",
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     "texte": "38\nVERS ET PROSE\nSeyton !... dis-je 1... Cette attaque m'affermit pour\ntoujours ou m'abat à l'instant. J'ai assez vécu,\nma vie s'incline à son automne, feuille jaunie, et\ntout ce qui fait cortège à la vieillesse, le respect,\nl'amour, l'obéissance, les amis assemblés; je n'y\ndois pas prétendre; à leur place viendront des\nmalédictions étouffées mais profondes, des hom-\nmages murmurés du bout des lèvres que le pauvre\ncœur voudrait bien, mais n'ose point refuser...\nSeyton !...\nEntre Seyton.\nSEYTON. - Quel est votre gracieux plaisir ?\nMACBETH. - Quelles nouvelles encore ?\nSEYTON. - Tous les rapports sont confirmés,\nmonseigneur.\nMACBETH. Je combattrai jusqu'à ce que la\nchair soit hachée de mes os... Donne-moi mon\narmure.\nSEYTON.\nIl n'en est pas encore besoin.\nMACBETH. - Je veux la mettre. Lancez plus de\nchevaux encore ! Battez toute la contrée. Pendez\nceux qui parlent de peur !... Donne-moi mon ar-\nmure. - Comment va votre malade, docteur ?\nLE MÉDECIN.- Elle est moins malade, Seigneur,\nque troublée par d'incessantes visions qui l'em-\npêchent de se reposer.\nMACBETH.\nGuérissez-la. Ne pouvez-vous\ntraiter un esprit malade, arracher à la mémoire\nun chagrin enraciné, effacer les soucis écrits dans\nle cerveau, et grâce à quelque antidote de doux\noubli, soulager la poitrine oppressée du poids\npérilleux qui pèse sur le cœur ?\nLE MEDECIN. Il faut ici que le malade soit\nson propre médecin.\n-\nMACBETH. Jetez vos drogues aux chiens! Je\nn'en veux pas !\nVenez, mettez-moi mon\narmure; donnez-moi mon bâton. Seyton, une\nsortie!\nDocteur, les thanes m'abandonnent.\n-\n-\nAllons, monsieur, plus vite ! - Si vous pou-\nviez, docteur, analyser l'eau de mon royaume,\ntrouver sa maladie et lui rendre, en le purgeant,\nsa bonne et primitive santé, je vous applaudirais\njusqu'à faire retentir les échos qui applaudiraient\nà leur tour.\n-\nEnlève-la, te dis-je.\nQuelle\nrhubarbe, séné ou drogue purgative nous débar-\nrassera de ces Anglais? - En avez-vous entendu\nparler?\nLE MÉDECIN. - Oui, mon bon seigneur, vos\npréparatifs royaux nous en ont appris quelque\nchose.\nMACBETH. - Qu'on porte mon armure derrière\nmoi. Je ne crains ni mort ni malheur, tant que\nla forêt de Birnam ne monte pas à Dunsinane.\nLE MÉDECIN, à part. Si j'étais loin de Dunsi-\nnane, rien ne m'y ferait revenir.\nIl sort.\nMACBETH.\n-\n- Quel est ce bruit?\nSEYTON. Ce sont des cris de femmes, mon\nbon seigneur.\nIl sort.\nМАСВЕТН. - J'ai presque oublié le goût de la\npeur. Il fut un temps où un cri, poussé dans la\nnuit, m'eût glacé les sens, où mes cheveux, au\nrécit d'un malheur, se fussent hérissés sur ma\ntête comme des êtres vivants. Je suis gorgé\nd'horreur !... L'épouvante, familière à mes pen-\nsées de meurtre, ne peut plus me faire tressaillir.\nPourquoi ce cri ?\nSeyton rentre.\n-\nSEYTON. - La reine est morte, monseigneur...\nMACBETH.\nElle aurait dû mourir plus tard.\nAlors il y aurait eu place pour un tel mot !...\nDemain, puis demain, puis demain, rampe\nà petits pas de jour en jour jusqu'à la der-\nnière syllabe du souvenir; et tous nos hiers\néclairent pourdes fous le chemin vers la poussière\nde la mort. Eteins-toi, éteins-toi, court flambeau !",
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     "texte": "MACBETH\n39\nLa vie n'est qu'une ombre, un pauvre histrion\nqui se pavane et s'agite une heure sur la scène et\ndont on n'entend plus parler... une histoire contée\npar un idiot, pleine de fureur et de bruit et qui\nne veut rien dire... (Entre un messager.) Tu viens\npour user de ta langue; vite, ton histoire?...\nLE MESSAGER.\nMon gracieux seigneur, je\nvoudrais vous dire que j'ai vu ce que je rapporte,\nmais je ne sais comment le ſaire...\nMACBETH.\n-\nEh bien, parlez, monsieur!\nLE MESSAGER. Comme je montais ma garde\nsur la colline, j'ai regardé du côté de Birnam, et,\ntout à coup, il m'a semblé que la forêt commen-\nçait à se mouvoir...\nMACBETH, le frappant. - Servile menteur !\nLE MESSAGER. - Que j'endure votre colère\ns'il n'en est pas ainsi ! A trois milles d'ici, vous\npourrez la voir arriver. Je dis : une forêt qui mar-\nche...\nMACBETH.\nSi tu mens, à l'arbre le plus pro-\nche tu seras pendu vivant jusqu'à ce que la faim\nte dessèche. Si tu dis vrai, que m'importe que tu\nm'en fasses autant. Je rentre ma résolution et\ncommence à soupçonner l'équivoque du démon\nqui ment sous masque de la vérité. « Ne crains\nrien jusqu'à ce que le bois de Birnam arrive à\nDunsinane ! » Et maintenant un bois marche sur\nDunsinane !... Aux armes, aux armes, sortons!\nS'il dit vrai, nul moyen de fuir ni de rester !...\nJe commence à être las du soleil et souhaite que\nle monde s'abîme en ce moment... Sonnez, la\ncloche d'alarme ! soufle, vent ! Accourez, les dé-\nsastres, que du moins je périsse le harnais surle\ndos !...\nIls sortent. Fanfare d'alarme. Entre Macduff.\nMACDUFF.- Le bruit est de ce côté. Tyran,\nmontre ta face, si ce n'est pas ma propre main\nqui te frappe, les ombres de ma femme et de mes\nenfants me hanteront à jamais.\nIl sort. Fanfare d'alarme. Entrent Malcolm et\nle vieux Siward.\nSIWARD. - Par ici, monseigneur ! le château\ns'est rendu sans résistance; les gens du tyran\ncombattent dans les deux armées, la journée\nmême se déclare pour vous, et il ne reste presque\nrien à faire.\nMALCOLM.\n-\nNous avons rencontré des enne-\nmis qui frappaient en nous épargnant.\nSIWARD.\nsalle.\n-\nEntrons, seigneur, dans cette\nIls sortent. Fanfare d'alarme. Rentre Macbeth.\nMACBETH. - Pourquoi donc imiter les héros\nde la folie romaine et périr sur ma propre épée\nquand je vois des hommes qui vivent. Les bles-\nsures paraîtront plus belles sur leur corps que\nsur le mien.\nRentre Macduft.\nMACDUFF.\ntoi !...\n-\nTourne-toi, chien d'enfer, tourne\nМАСВЕТН.\nEntre tous, je t'ai seul évité. Va-\nt'en, mon âme n'est que trop chargée de ton\nsang !...\nMACDUFF. - Je n'ai pas de mots, ma voix est\ndans mon glaive, monstre plus sanguinaire que\nla langue ne le peut proclamer !...\nMACBETH. Tu perds ta peine, tu pourrais\nplus aisément marquer de ton épée l'air impal-\npable que me faire saigner !... Que ton glaive\nretombe sur de vulnérables cimiers; ma vie est\nsous un charme, et nul être né de la femme n'y\npeut porter atteinte...\nMACDUFF. Désespère de ton charme, et que\nle mauvais ange dont tu étais l'esclave t'apprenne\nque Macduff fut tiré avant terme du ventre de sa\nmère.\nMACBETH.\n-\nMaudite soit la langue qui me l'a\nrévélé! Elle vient d'abattre en moi le meilleur de",
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     "texte": "40\nVERS ET PROSE\nma force, qu'on ne croie plus jamais aux jon-\ngleurs implacables qui se jouent de nous tous\navec leurs équivoques et gardant la promesse\ndonnée à notre oreille, la brisent à notre es-\npoir!... Je ne me battrai pas.\nMACDUFF. - Alors, lâche, rends-toi!... Et vis\npour être le spectacle et l'étonnement de l'uni-\nvers. Nous te peindrons, comme nos monstres\nrares, sur un poteau, en écrivant dessous: <<<Ici on\npeut voir le tyran. >>>\nMACBETH. Je ne me rendrai pas, pour baiser\nla terre aux pieds du jeune Malcolm et pour être\nla proie maudite de la canaille. Bien que Birman\nait gravi Dunsinane et que celui qui me résiste ne\nsoit pas né d'une femme, frappe donc, Macduff,\net maudit soit celui qui criera le premier : « Ar-\nrête. C'est assez !...» (Ils se battent. Macbeth est\ntué. Tous accourent au bruit du combat et, se tour-\nnant vers Malcolm qui paraît dans la salle, ils s'é-\ncrient.) Salut, roi d'Ecosse!\nFIN",
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     "texte": "42\nVERS ET PROSE\nContre ce feu subtil, langoureux et secret\nQui la dresse lascive et l'étend alanguie.\nElvire ! il a fallu, pleine de déraison,\nQu'au grand jour, à travers la ville qui vous guette,\nPeurcuse, vous vinssiez obéir au frisson\nQui brûlait sourdement votre chair inquiète ;\nIl a fallu laisser tomber de votre corps\nLe corset au long busc et la courte chemise\nEt montrer à des yeux, impurs en leurs transports,\nVos yeux d'esclave heureuse, accablée et soumise,\nCar, sous le rude joug de l'amour souverain,\nVous n'êtes plus l'Elvire enfantine et pudique\nQui souriait naïve aux roses du jardin\nEt qui cherchait l'étoile au ciel mélancolique.\nMaintenant, le désir écarte vos genoux,\nMais quand grave, contente, apaisée et vêtue,\nVous ne serez plus là, vous rappellerez-vous\nMystérieusement l'heure où vous étiez nue ?\nNon! Dans votre jardin, doux à vos pas lassés,\nOù, parmi le feuillage, une étoile palpite,\nDe nouveau vous serez Elvire aux yeux baissés\nQue dispense l'oubli du soin d'être hypocrite.\nHENRI DE RÉGNIER",
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     "texte": "44\nVERS ET PROSE\nsans conscience, leur besogne, laissant à ceux qui ont connu\net aimé Marcel Lami dans Henri Chambige, le devoir et\nl'honneur de proclamer les qualités de cet écrivain mal\nconnu, de ce penseur d'élite, dont l'œuvre posthume –\nquatre ou cinq livres encore - révéleront, aux lettrés et aux\namis de l'art sincère, un très riche et savoureux tempéra-\nment.\nEt qu'on ne vienne pas dire : « Marcel Lami, soit! avait le\ndon littéraire, le sens du style, la vigueur de la pensée, l'exal-\ntation du rêve, une sensibilité rare. Mais Henri Chambige fut\nun criminel. >>>\nNon, pharisiens! non, honnêtes gens! Henri Chambige\nn'était plus un criminel par la raison très simple qu'il avait\npayé sa dette, si lourde fût-elle, à la société implacable. Il\nl'avait payée au delà même de ses torts qui furent grands, qui\nfurent déplorables, mais qu'expliquent la jeunesse et sa fièvre\nmorbide, l'aberration d'une crise passionnelle, une conception\nromantique néfaste de l'amour, de la vie et de la mort. La\nNémésis aux yeux bandés, la Justice des hommes, de ses\nmains lourdes, fit pencher la balance du côté châtiment, alors\nqu'elle aurait pu la faire pencher du côté pitié. Ce sont là\nhasards de sa fonction. Acquitté, Henri Chambige aurait\nporté un poids moral écrasant ; condamné à vivre sept\nans dans la maison des morts, il fut rayé du nombre des\nêtres, marqué comme une brebis galeuse du troupeau som-\nbre. Toute sa vie, il expia l'acte fou de l'enfant qu'il avait\nété.\nIl l'expia avec un courage stoïque, avec une dignité hau-\ntaine, dans l'ombre qu'il recherchait. Nous pouvons en porter\nle témoignage. Quand Marcel Lami voulut vivre de sa plume,\n-\nc'était son droit, - nous tentâmes, mon frère et moi, de\nforcer certaines portes de journaux.\nOn nous répondit : - << Mais oui, qu'il raconte donc son\nhistoire ! » On lui permettait de gagner son pain en caboti-\nnant avec son cœur brisé. Que voilà qui va bien avec les\nmœurs hideuses du jour! On spéculait sur le scandale. Mar-\ncel Lami ne s'y prêta jamais. Pas une ligne, pas un mot n'ont",
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     "texte": "MARCEL LAMI\n45\néchappé à sa plume qui puissent trahir la malsaine envie\nd'une publicité déloyale. Ecrivain, il fut pur. Sa dignité\nd'homme l'atteste.\nIl se laissa calomnier dans le plus diffamant et le plus\ninjuste roman qu'ait écrit, sans le vouloir et sans le savoir\npeut-être, M. Paul Bourget: Le Disciple.\nIl eut la douleur d'y voir figurer, parodie de lui-même,\ngnôme sadique, casuiste de l'analyse perverse, ce misérable\nRobert Greslou, et il ne répondit rien. Mais ce qu'il dut souf-\nfrir !...\nSi encore l'action et son vaste refuge hasardeux, se fût\nouverte à lui, qui aimait le large, l'aventure, la découverte,\nl'au delà des horizons? Aller, homme sans nom, mais force\nrobuste, valeur morale, bras alerte, pied sûr, dans les sen-\ntiers âpres du danger, vers les terres inconnues à la coloni-\nsation passe à travers les épines de a brousse, la dent des\nbêtes, l'affût des hommes. Connaître l'ivresse des paysages\nnouveaux, les haltes au cœur des paradis verts, l'oubli des\ncités, des lois, des hommes et de soi-même !\nL'action lui fut interdite comme le reste. Je l'ai écrit ailleurs,\nje le répéte ici : « Il ne pouvait plus vivre parmi les hommes.\nLeur pharisaïsme odieux lui fermait les voies tracées, le reje-\ntait du grand chemin, lui ôtait sa place au soleil. Il ne lui\nrestait, à défaut de l'action, que le rêve. Il s'y jeta avec la fou-\ngue d'un merveilleux tempérament d'écrivain. Nous savons\nce que nous a donné Marcel Lami, nous ne saurons jamais ce\nque nous eût donné, sans son malheur, Henri Chambige.\n<< Jules Tellier a dit dans un vers mélancolique :\n<< Et qui se donne au rêve est perdu pour la vie. »\nPar bonheur, l'art bénéficie souvent de ces faillites-là. Con-\ndamné à écrire, réduit à ne pouvoir manier que cet outil si\nfrêle et si fort, ce brin de bois à bec de fer: une plume, Marce\nLami s'en servit en homme libre et en véritable écrivain.\nQuelles visions, quelle sensibilité, quelle analyse aiguë il sut\nmettre dans ses impressions de voyage, ses contes parus au",
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     "texte": "46\nVERS ET PROSE\nFigaro ou à l'Illustration, au Journal où l' « Intraversable\nnuit » obtint le premier prix à un concours littéraire.\nMais le livre qui devait le mieux le faire connaître à cette\népoque est la Débandade, le récit de sa participation à la guerre\nGréco-Turque. Il y était allé comme volontaire, avec l'espoir\nbyronien, peut-être, d'une fin héroïque et obscure. Là encore\nla réalité devait tromper le rêve. Il ne connut que les heures\nmornes du combat et de la retraite, l'humiliation des vaincus.\nDans ce récit, écrivais-je récemment, << frémissent la cha-\nleur du sang, une âme exaltée de sacrifice, la curiosité passion-\nnée du poète; ce livre sent la poudre, la fièvre, l'odeur des\ntroupeaux d'hommes et des bêtes fourbues; il y a là des pages\nnoires et superbes sur l'attente du combat, l'angoisse des bal-\nles qui sifflent, la faim, la soif, l'ivresse de dormir, l'eau fraî-\nche qu'on boit à pleins naseaux lorsqu'on atteint, à bout d'é-\npuisement, une rivière aux berges saccagées par les roues, les\nsabots, les pieds d'une armée.\n<< Marcel Lami allait publier un second livre quand une lente\nmort l'a enlevé à l'épouse dévouée, aux enfants qui donnaient\nà son foyer constitué sur le tard, une tiédeur de repos, un\ncharme de douceur, ce livre s'appelle Terres d'Aventures.\nC'est le premier d'une œuvre double; il est consacré à des\nimpressions sur le Portugal; le suivant contiendra des impres-\nsions d'Espagne.\n<< Terres d'Aventures ! Ce nom sonne bien, et ce livre est\nexactement celui que pouvait écrire Marcel Lami lorsqu'il s'a-\nbandonnait à sa causerie vivante, si riche de souvenirs, d'im-\npressions, d'intuitions, toute pénétrée de rêves, toute frémis-\nsante de nerfs, toute lumineuse de visions, où se reflète la\nbeauté du monde et la splendeur de cette terre qui fut pour\nlui un Paradis perdu. >>>\nJ'ose prédire à ceux qui liront Terres d'Aventures une sur-\nprise variée, complexe, nuancée comme ces beaux fruits des\nTropiques dont l'écorce, la pulpe, les grains et le jus fondent\ndans la bouche leurs diverses saveurs en un goût unique et\nprestigieux. Il y a là des pages qu'on n'oublie pas: tableaux\nbrossés avec fougue, délicates peintures, mosaïques fraîches,",
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     "texte": "MARCEL LAMI\n47\nméditations larges, solennels thèmes de l'histoire et de l'aven-\nture; des phrases qui ont la houle et la poussée et le déferle-\nment des vagues, des cinglements d'ailes de caravelles vers\nla haute mer, les envolées d'une âme assoiffée de passion, de\ndouleur et de joie. Je n'exagère rien en disant que certains\nchapitres comme ceux du Promuntorium magnum font penser\nà l'ardeur électrique d'un Carlyle ou d'un Michelet.\nMarcel Lami a laissé encore d'autres manuscrits que les\nsoins pieux de sa femme publieront : des nouvelles ; un livre\nd'impressions de jeunesse appelé Grand Paul, où le meilleur\nde lui se raconte; une traduction de La Vie du Capitaine\nd'aventures Alonse de Contreras, écrite, celle-là, en collabora-\ntion avec Léo Rouanet, le délicat lettré à qui nous devons,\nentres autres beaux livres, Les Chansons populaires de l'Es-\npagne.\nEt voilà le haut symbole qui clôt cette vie tourmentée et\ncette fin cruelle: une œuvre. Ce qui restera d'Henri Chambige\net de Marcel Lami, ce qui constituera les traits essentiels de\ncette originale figure d'écrivain, c'est ce qu'il aura laissé de\nvivant, de frémissant : sa pensée pétrie, sculptée en lignes\ndurables. Là se réconcilieront le frère et la sœur ennemis, le\nRêve et la Vie. L'un et l'autre veilleront son long sommeil,\nl'une avec sa face ardente, l'autre avec ses yeux graves; et\nceux qui passeront devant ces formes blanches et cette pierre\nnue, songeront qu'un noble poète repose là, entre les roses\nfolles et les cyprès noirs.\nPAUL MARGUERITTE",
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     "texte": "LA LEÇON\nA Lucien Rion.\nVallée au torrent clair comme un rire d'enfant,\nPrés où tintent au loin de mouvantes sonnailles\nSous l'œil mi-clos des chiens au soleil se chauffant;\nChamps éventrés par la charrue où les semailles\nBrûlant déjà la terre et fendant les sillons\nVont bientôt verdoyer aux yeux heureux des hommes;\nVergers où l'on entend, à la mort des grillons,\nSous les vents incertains d'automne choir les pommes;\nVignobles caillouteux où la force du vin\nFermente pour l'amour et les fêtes futures;\nEt vous, coiffés de vert, monts qu'entaille un ravin\nPar où tout votre sang, l'eau propice aux cultures,\nCoule, roulant des rocs ou balançant des fleurs,\nVers la plaine où l'on voit, le soir, fumer les fermes;\nO ciel de ce pays, brises, parfums, couleurs,\nMe voici qui reviens en la saison des germes\nVous demander, très las de la grande cité,\nLa leçon du silence et de la solitude.\nTerre, ô mère en qui dort toute la vérité,\nToi seule tu nous dis, sans fin ni lassitude,",
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     "texte": "LA LEÇON\n49\nLa leçon de l'effort à travers les saisons,\nDepuis le doux printemps où le blé perce à peine\nJusqu'à l'hiver où le pain cuit dans les maisons.\nTu portes tour à tour sans amour et sans haine,\nTon suaire de neige et ton voile de lys.\nTu confonds en la vie et la mort toutes choses,\nSans crainte pour demain ni regret pour jadis.\nTu caches en ton sein les effets et les causes.\nDe toi-même tu vis, en toi-même tu meurs,\nEt tous tes éléments, l'air, les eaux et la terre,\nCette pluie à l'aurore et ce vent sur les fleurs,\nNe paraissent aux yeux du penseur solitaire\nQue les formes sans fin d'une identique loi\nQui relie au soleil le sort du moindre atome.\nAussi, quoique j'aurai vécu sans dieu ni foi,\nAssuré que le monde entier n'est qu'un fantôme\nQui s'évanouira quand mes yeux s'éteindront\nDans l'horreur des douleurs et la flamme des fièvres,\nJe sais que la pensée enclose sous ce front,\nLes gestes de ces mains, le souffle de ces lèvres\nAuront un éternel écho dans l'inconnu,\nEt que je revivrai, malgré ma chair dissoute,\nDans les chants d'un poète après moi survenu,\nEt dans l'élan d'espoir qui lance sur la route,\nEn quête du bonheur, les âpres vagabonds,\nEt, dans la volonté du prophète qui rêve\nD'arracher des moissons aux rochers inféconds,",
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     "texte": "50\nVERS ET PROSE\nEt qui voudrait, moisson de l'âme, que se lève\nDe tous les cœurs humains le blé pur de l'amour.\nCar rien ne se perdra, ni la moindre parole,\nNi le moindre rayon épars au point du jour,\nNi la moindre semence au cœur de la corolle.\nTout se retrouvera pour le pire ou le mieux\nDans le charnier de deuil ou le jardin de gloire,\nDans la flaque de boue ou dans l'azur des cieux,\nDans les cris du blasphème ou l'hymne de victoire,\nEt telle fut pour moi, vallée au torrent clair,\nLa leçon du silence et de la solitude.\nEt je suis retourné vers les villes de fer,\nChantant, comme un vainqueur, sans fin ni lassitude.\nSTUART MERRILL",
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     "texte": "CHARLES CONDER\nAu coin de Cheyne Walk et de la rue qui débouche sur le\nvieux pont de Chelsea, une maison à balcons de treillage vert,\ncoiffés de petits toits à la chinoise, se dissimule sous le lierre\net les arbustes de son jardinet. C'est là que je veux me rappe-\nler, vivant affairé et endormi, l'artiste délicieux, l'ami parfait\nque nous venons de perdre. En été, ce quai de la Tamise est\ninondé de soleil; les fenêtres des demeures riveraines domi-\nnent une grande étendue de ce fleuve qui va, quelques milles\nplus loin, devenir rivière. A Cheyne Walk, le fleuve est encore\npresque un bras de mer et ses rives sont comme la << Marine\nParade » de Brighton, sice n'est que la circulation assez res-\ntreinte dans ce quartier retiré rappellerait plutôt une station\nmoins fréquentée que la grande plage mondaine. Vers midi,\nen juin, par un temps chaud, comme il y en a si souvent à\nLondres, arriver chez Conder, c'était comme débarquer aux\nbains de mer en venant de la Capitale. Joyeux, inoubliables\nmidis, que j'ai goûtés dans le parloir où je peignis le portrait\nde Conder, alors que la mousseline des rideaux, gonflée par\nles courants d'air perpétuels, se relevait sur ce paysage gran-\ndiose, tout imprégné de sel marin; la tête de mon ami, rouge,\nmais amaigrie, les cheveux longs, se séparant en baguettes,\ncomme au sortir du tub, se détachait en sombre sur les lam-\nbris jaunes que tachaient de noir quelques vieilles gravures\nen mezzotinte.\nSes doux yeux bleu foncé au travers de la fumée de la ciga-\nrette, regardaient vaguement au loin, comme perdus dans un\nrêve, sans doute quelqu'un de ces sites indiens ou australiens,\ncoloniaux en tous cas, qui étaient le décor habituel de ses\nhallucinations, Il sentait proches, comme à portée de sa",
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     "texte": "52\nVERS ET PROSE\nmain, là, de l'autre côté du pont, au-delà des Océans, ces palais\nenchantés, ces bayadères, ces fontaines et ces esclaves noirs,\ndont il avait rapporté de son enfance passée là-bas, l'eni.\nvrement. II << posait >>> comme une statue, par politesse, s'effor-\nçant de me donner le moins de mal possible, me racontant\nseulement de sa voix lassée, en mots difficiles à percevoir, des\nfaits sans importance, de soi-disant grossièretés de ses cama-\nrades, d'imaginaires manques d'égard, des disputes de Sociétés\net de Clubs artistiques; puis passait à la description d'un\nmeuble aperçu chez le bric-à-brac, d'un nouveau dessin de\nChintz, d'une toilette de femme, de Me Adeline Genée, la bal-\nlerine de « l'Empire»; ou encore me parlait de la « Fille aux\nyeux d'or », de son cher Balzac ou d'Anquetin qu'il admirait\ncomme à vingt ans. La cendre de ses cigarettes couvrait le\ntapis. A chaque repos, il montait à son atelier où il allait\nbarbouiller et détruire en une seconde quelque admirable\nesquisse jetée sur la toile, dès sept heures du matin ; il\nredescendait tout tremblant, dans cette agitation fiévreuse qui\nle consumait, parce qu'il sentait sans doute qu'il n'avait plus\nque peu de mois à vivre; et il avait tant de projets !\nA deux heures, un lunch excellent était servi dans la salle\nà manger, fraîche sous ses voûtes sombres. Il y faisait hon-\nneuren véritable ogre, toujours reprochant à Mrs. Conder qu'il\nn'y eût pas sur la table plus encore de bonnes choses. Wal-\nter Sickert ou George Moore entrait, à qui l'on faisait place, et\ndes anecdotes de notre jeunesse nous conduisaient jusqu'à\nl'instant où, n'y résistant plus, Charles s'élançait au deuxième\nétage et se remettait à peindre ou à dessiner.\nCe printemps-là, j'avais un atelier à Londres et j'y exécu-\ntais des portraits. Pénibles heures de la «Season », dans la\nchaleur écrasante d'une vaste pièce sous le toit, des hommes\net des femmes, beaucoup trop occupés pour être exacts, en-\ntraient, sortaient, amenaient des parents et des amis, prenaient\nle thé, critiquaient les ressemblances. C'est dans un défilé de\nces aimables importuns que Conder dit un soir à ma femme,\nen regardant le portrait d'une dame avec qui il était lié :\n<<< Comment ? Jacques fait encore poser Mrs. X? » Et il nom-",
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     "texte": "CHARLES CONDER\n53\nmait une personne aussi rose et blonde, que brune et jaune\nétait mon modèle: ma femme est surprise de l'erreur et alors\nle pauvre garçon répond : « Je me trompe peut-être; ne vous\nétonnez pas, je ne sais plus toujours bien ce que je dis !...»\nIl perdait la raison; c'étaient les prodromes de l'horrible\nmaladie où il s'est débattu deux longues années.\n*\nCharles Conder et Aubrey Beardsley sont, dans ma mé-\nmoire, comme seraient deux frères. J'avais connu le premier,\nil y a très longtemps à Paris, mais l'y avais peu vu, car il sor-\ntait surtout la nuit à Montmartre, dans des milieux où je n'é-\ntais pas très attiré. C'est à Dieppe que nous nous liâmes, le\npremier été surtout, où Bearsdsley et sa suite y passèrent\nl'été. Avant cela, Conder était plutôt pour moi un garçon qui\ns'occupe de bibelots et a de bonnes adresses d'antiquaires;\nsurtout Conder était l'élève d'Anquetin. Pourtant, j'avais été\nfrappé, au premier jury d'examen auquel j'assistai comme\nmembre de la Société Nationale, par des paysages printaniers\nanimés de personnages modernes, à l'allure romantique. Du\ntemps se passa, sans que j'entendisse parler de ce jeune Aus-\ntralien dont j'avais perdu la trace. Nul catalogue d'exposition\nne mentionnait plus son nom. J'ignorais ce qu'il était devenu\net pourtant il vivait en plein Paris, où si souvent les circons-\ntances séparent ceux qui seraient le mieux faits pour s'en\ntendre.\nOr, je fus bien surpris de le retrouver chez les Fritz Thaulow,\nhébergé, soigné, recueilli comme le serait un petit orphelin,\npar ces excellentes gens, après une de ses crises. Les deux\nartistes avaient dû se rapprocher dans « la maison de l'Art\nNouveau » chez Bing. Ce japonisant était un peu perdu quand\nil quittait l'Extrême-Orient pour s'aventurer parmi nos compa-\ntriotes et, à tort et à travers, commandait à Maurice Denis, à\nBesnard, à Cottet, de Feure, Thaulow ou Conder, tableaux,\ndécorations de pièces, tapis ou modèles de meubles. Sa ten-\ntative eut le sort réservé aux enfants par la Sagesse des\nNations. Avouons cependant qu'il y eut à la rue de Provence\nquelques réussites; l'une des plus remarquables, mais assuré-\n4",
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     "texte": "54\nVERS ET PROSE\nment la moins remarquée, fut le boudoir de soie, blanc cré-\nmeux, que Charles Conder illustra de capricieuses aquarelles,\nbordées de franges de perles blanches, d'un exquis raffine-\nment de composition et de couleur, ingénieuse transcription\ndans une langue moderne, des bergeries, des galants décamé-\nrons poudrés du xvi siècle.\nLe nom de Watteau fut prononcé (Watteau, pourquoi Wat-\nteau?), on cria au pastiche et le frêle ouvrage fut mis de côté\ncomme non avenu. Ces quelques panneaux, achetés ensuite\npar Mme Thaulow, puis mis en vente à la mort du mari de\ncelle-ci, j'ai maintes fois voulu les faire prendre par quelque\nfemme opulente, qui construisît un hôtel: personne n'en a\nvoulu. Ils attendent de passer un jour sous le marteau du\ncommissaire-priseur, chez Christie, et d'être couverts de\nbanknotes, quand la gloire de Conder, qui commence à\nrayonner dans son pays, aura fait de l'original artiste un\nmaître précieux. Les dessins de Beardsley, qu'on ne peut déjà\nplus se procurer, à quelque prix que ce soit, ne sont pas d'une\nqualité plus rare que les aquarelles de Conder, dont il subit\nsi fort l'influence; il n'avait pas, d'Aubrey, la sûreté de main et\nle fini; mais son art est bien plus naturel, plus varié, plus sain.\nCette œuvre est considérable comme nombre. Peintures à\nl'huile (les plus imparfaites de son bagage), peintures sur\nsoie, éventails (il y excella), pastels, sanguines, lithographies\n(illustrations pour un Balzac), châles, robes peintes, meubles,\ndécorations de chambres entières (maisons de Edmond Davis\nEsq., de Mrs. Halford, etc., etc.), je ne sais où cette œuvre\ns'est répandue dans les cinq dernières années où mon ami\ntravaillait jour et nuit, dans une sorte de rage inconsciente,\nremplissant ses énormes armoires de projets, de croquis, dont\npas un n'est banal ni insignifiant.\nSes éventails sont presque tous des chefs-d'œuvre. A quoi\npourrais-je les comparer? nullement aux éventails français\ndu xvm siècle. Le style de Conder est purement anglais. Le\ncôté ornemental rappellerait les festons et les astragales des\nfrères Adam, ces artistes de génie classique et grec qui renou-\nvelèrent l'art décoratif de l'autre côté de la Manche et l'ano-",
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     "texte": "CHARLES CONDER\n55\nblirent. La couleur, de multiples harmonies, si osées dans la\ndouceur, je ne les ai vues que chez Conder. Celui-ci a, comme\ntant de ses compatriotes, une maladresse dans la construction\ndu corps humain, un « tremblé >>> dont le moindre artisan fran-\nçais aurait souri; cependant, la forme a du style, une étrange\noriginalité, on reconnaîtrait cette écriture entre mille. Cette\nforme est, avant tout, du dessin senti, nerveux dans sa fai-\nblesse, comme celle d'un Constantin Guys ou, dirais-je, d'un\nGoya. Il faut s'entendre sur le sens de ce mot « dessin ». La\n<<< forme >> est l'opposé de ce que nomment dessin, les braves\ngens pour qui Bouguereau fut un dessinateur. Les incorrec-\ntions d'un Goya, d'un Manet, même de l'ingénu Cézanne,\nsont de la forme. Je ne veux pas dire que la déformation sys-\ntématique des néo-impressionnistes et des symbolistes soit\nseule du dessin, car je suis convaincu du contraire: mais une\ndéformation nécessaire, à quoi, sans s'en rendre compte, le\npeintre est toujours conduit, en face de la Nature, la défor-\nmation qui est la vision et le dialecte d'un individu, voilà ce\nqui, presque toujours, est, sinon beau, intéressant; c'est sou-\nvent, le style.\nDonc Charles Conder eut cette qualité si rare. Elle ne fut\npas perçue par nos critiques d'avant-garde, dont le pauvre\ngarçon attendait toujours les suffrages, étonné de ce que la\nredingote de M. Charles Morice ne se déboutonnât pas en un\ngrand geste de sympathie pour lui et de n'avoir pas les hon-\nneurs d'un paragraphe louangeur dans le Mercure de France\nauquel il attribuait une grande importance, assez plaisamment\nd'ailleurs. Conder ne démêla jamais les raisons pour lesquelles\nil n'était pas reçu à Paris dans le milieu << avancé » où l'atti-\nraient ses sympathies, où il avait sa place. Son exposition\ntenue chez Durand-Ruel, 1 y a quatre ans, et pour le cata-\nlogue de laquelle il m'avait imprudemment demandé une\npréface, sa dernière manifestation publique dans son << dear\nold Paris », fut le signal de ses premiers troubles cérébraux.\nCet échec le désola. Ensuite, de son subit et retentissant suc-\ncès à Londres, il se rendit à peine compte, car les applaudis-\nsements s'adressaient alors à un égaré.",
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     "texte": "56\nVERS ET PROSE\nÉtrange personnalité que celle du jeune Australien ; il fut\nbizarre et déréglé jusqu'à la fin, malgré son amour pour le\ntravail; mais ses excentricités, selon la coutume anglaise,\nplaideront plus en sa faveur que n'aurait fait une existence\nnormale. On voit déjà comment sa légende se façonnera. Dès\naujourd'hui, il est classé dans la phalange des << hors la loi »,\ndes << outcast », pour lesquelles ses compatriotes ont une\ninclination toute romantique. Quoique la Mort ait arrêté sa\ncarrière à l'âge de tantôt quarante ans, il est, à côté d'Aubrey\nBeardsley, une sorte d'enfant prodige malade avec, en moins,\nla poétique agonie d'un adolescent poitrinaire qu'a touché la\nFoi; mais il fut suffisamment désordonné, pour que son joli\ngénie enchante des amateurs de l'exceptionnel et du cocasse.\nJusqu'à son heureux mariage avec la femme tendre et\ndévouée qui mit sa fortune à la disposition de Conder,\ncelui-ci fut, tant à Paris qu'à Londres, une sorte de Verlaine,\nun irrégulier, passant de l'état d'ébriété à l'état lucide, comme\ndu sommeil à la veille, ne travaillant jamais avec plus d'ins-\npiration que s'il était excité par l'alcool. Je ne saurais retracer\nses pérégrinations dans les divers quartiers des deux grandes\ncités, où il connut la misère et l'abandon, lui qui attachait tant\nde prix à toutes les raretés d'un joli intérieur et à l'élégance\nde ses habits. Il était fait pour un siècle enrubanné, galant -\net je ne puis m'empêcher de me l'imaginer soupirant une séré-\nnade sous la fenêtre de sa belle, coiffé du béret à la Watteau\net la cape striée sur l'épaule.\nJ'assistai récemment, dans son quartier de Chelsea, à une de\nces mascarades qu'il savait si bien monter et je ne pouvais\ndétacher ma pensée de Conder, pendant qu'un orchestre d'ins-\ntruments à vent, accompagnait des Cydalises et des Corisan-\ndes. Jamais la fiévreuse musique de Gabriel Fauré ne me parut\nplus passionnée qu'ainsi mise en action sous les guirlandes de\nfleurs, parmi les jets d'eau et les bosquets qu'éclairait la pleine\nlune de juin. Le ciel de minuit, toujours si pur à Londres,\nmême après une journée brumeuse, dressait une coupole bleu\nsombre sur les murs des « mews >> et des maisons dont le jar-\ndin est encadré. Quelques vieux camarades de Conder et moi,",
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     "texte": "CHARLES CONDER\n57\nnous étions émus en écoutant le flûtiste Fleury jouer en plein\nair, retirés comme nous l'étions dans un salon où nous avaient\nattirés des éventails de notre ami. Nous le sentions présent,\nil aurait dû être là, parmi ceux de l'orchestre ou du chœur,\ntous comme sortis de la Galerie Lacaze.\nLes personnages de la Comédie Italienne, de Molière et de\nBalzac, tous un peu confondus dans le kaleidoscope de son\ncerveau, un mélange de l'époque Louis XV et de 1830; un\njoli bric-à-brac de chaises à porteur, de berlines, de cabinets\nde laque Vénitien rococo; des gondoles, des portiques de treil-\nlages, des rideaux de Quinze-seize contorsionnés « par Zé-\nphir >>; tels sont les modèles et les accessoires qui reviennent\nsans cesse, dans l'œuvre de Conder, où le chapeau de Rasti-\ngnac s'aplatit presque en tricorne, où la souquenille du valet\npoudré a presque les mêmes pans que la rheingrave de la\nRestauration. Postillons au fouet claquant, facchini, soubret-\ntes, jeunes seigneurs courtisant une almée à la Coypel, nègres\nau turban empenné, fifres et tambours, vous êtes tous les\ninvités au bal d'Esther, dans la Chaussée-d'Antin, et vous\nêtes les favoris de Charles Conder.\nLa maison de Cheyne Walk, Conder l'avait achetée et il y\navait entassé tous les objets pittoresques, les vieux tableaux\net les meubles dont il aimait à faire un décor riant à sa vie de\nlabeur. Certaines pièces de cette vieillotte demeure étaient,\nréalisées et vécues, les aquarelles mêmes du maître de céans.\nUn sens des couleurs acides et criant fort animait ces vieux\nlambris, ces chambres foncées que les après-midi brumeuses\nde l'hiver obscurcissent encore. Un salon bleu, tout miroi-\ntant de satins drapés et de glaces vénitiennes, était dédié à ses\ndieux: Watteau, Whistler et la Danse.\nL'apogée de la vie du cher artiste, ce fut la redoute qu'il\ndonna pendant le carnaval de 1904. J'eus le regret de ne pas y\nêtre; mais on me dit que cette fête, dont le thème était\nune mise en action de << The Rape of the Lock >> de Beardsley\nfut une réussite extraordinaire. Chacun de ses admirateurs\ns'était imposé d'y venir dans un équipage qui plût à Conder\net le souper, au matin, réunit sous les guirlandes du plafond",
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     "texte": "58\nVERS ET PROSE\net les arcs de « trellis >>> la plupart des jeunes peintres, musi-\nciens et littérateurs pour qui l'amphitryon était alors devenu\nun maître.\nOn était loin, déjà, des jours de lutte où Conder, à Dieppe,\nchez Thaulow, payait l'hospitalité reçue, en brossant sur le\ngros coutil des sièges et de lourdes portières, des composi-\ntions délicates ou robustes, mièvres ou un peu théâtrales,\nimprovisations charmantes d'un décor à bon marché ; dans le\njardin de la villa il dessinait des parterres, ou accrochait aux\narbres des grappes de lanternes en papier, dont la lueur\nn'éclaira que les tristes repas où Conder, après l'une de ses\npremières attaques, misérable, s'attablait auprès d'Oscar\nWilde, tragique à sa sortie de prison.\nA ce moment-là, j'avais redouté que Conder ne glissât sur\nla pente fatale comme le pauvre Lélian, vers des bas-fonds\nque son génie illuminait fantastiquement. La maladie déjà\navait saisi son corps surmené. Mais la généreuse Mme Thau-\nlow et son enthousiaste Fritz étaient là, prêts à secourir, à\nprotéger tous ceux qui étaient des « artistes ». Wilde, réfugié\nà Berneval, près Dieppe, venait clandestinement se réchauffer\nà leur foyer, contant certaines de ses belles histoires symbo-\nliques, dans un cercle de petits enfants qui l'écoutaient\nbouche béante. Conder suivait un égime réconfortant et.\nenfermé dans la villa de Caude-Côte, reprenait des forces. Je\nme le rappelle un jour quand j'entrai, agenouillé aux pieds\nde notre hôtesse dans une attitude que je ne m'expliquai pas\nau premier abord, et la dame, le dominant de toute sa stature\nde cariatide, était vêtue d'une étrange robe: Conder essayait\nsur elle une draperie de sa façon qu'il avait agrémentée de\nmédaillons, de rinceaux, dont la finesse est plus de mise pour\nun dessus de bonbonnière, que pour les formes plantureuses\nd'une Walkyrie scandinave.\nMon ami me parlait souvent de Miss X... qu'il voyait à Paris\net dont il comptait faire son épouse. J'avoue que dans ces\ninquiétants jours de Dieppe j'écoutais avec mélancolie les pro-\njets du malade. Pourtant, il devait rebondir encore une fois,\nse marier et connaître, pour de trop courts instants, mais en",
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     "texte": "CHARLES CONDER\n59\njouir pleinement aussi, la sécurité et une totale liberté de réa-\nliser ses rêves de peintre et d'amateur. Il connut, enfin, le suc-\ncès.\nAubrey Beardsley, Oscar Wilde, Charles Conder, Dawson,\nArthur Symons, ces protagonistes du Yellowbook et du Savoy,\nsont aujourd'hui tous disparus, après avoir, chacun dans son\ngenre, accompli une œuvre originale: bien différents les uns\ndes autres, une parenté artistique les a unis. Ils eurent tous le\nculte et l'intelligence de l'esprit français, entendirent notre\nlangue que Whistler leur apprit à aimer. Ils forment une\npetite phalange indissolublement liée dans la mémoire et la\nreconnaissance de ceux d'entre nous qui fréquentèrent assi-\ndûment l'Angleterre dans les dernières années du xxx siècle.\nLe mouvement littéraire et musical, la peinture, enfin tout ce\nqu'il y eut de plus significatif et de plus neuf chez nous,\ntrouva en eux des cerveaux pleins de réceptivité et des voix\nenthousiastes pour nous célébrer.\nJ.-E. BLANCHE",
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     "texte": "BILLET A CLITANDRE\nMon cher Clitandre, mon agréable et charmant confrère,\ncombien tu me plais, combien je t'admire ! Que ta contenance\noffre de grâce, dans les salons, et qu'il ya plaisir à te considérer,\ntandis que Marie-Blanche de Percelys et miss May Flowers,\ntes héroïnes, tes tendres camarades, t'environnent et te pré-\nsentent des tasses de thé ! Je te regarde, je m'émerveille,\naimable Clitandre, j'examine ton vêtement d'une coupe ado-\nrable, tes chaussettes couleur de pierreries, le mouchoir de\nbatiste fine qui fait le fou hors de ta poche, et ces bijoux\nrares, mais exquis, et ces gants presque clairs que tu oublie-\nras tout à l'heure sur la cheminée, toute ta petite-oie enfin...\nLe ravissant personnage que le tien, et quel sensible auteur !\nTu fais des romans où l'on s'aime sans perdre une minute du\nbonheur d'aimer. Les âmes y sont choisies, les ameublements\ndignes de pareilles âmes, les jeunes premiers connaisseurs\nen fait d'art, et connaisseurs un peu raffinés, je vous prie de\nle croire, leurs amantes formées par les Grâces, élevées par les\nMuses, habillées par les Fées, et avec cela héroïquement pué-\nriles, génialement naïves, et opiniâtrement primesautières...\nComme tout cela est joli, attirant, caressant, Maple, Venise,\nFlorence, rose de Perse et œillet du roi ! Tu joues de ta flûte\ncomme personne, ô Clitandre, et depuis qu'elles t'ont vu,\ncombien sont-elles à n'oser le dire une bonne fois à leurs\npauvres mères, ce qui cause leur tourment pendant 300 pages\net au delà !\nJe te contemple comme un homme de luxe, heureux écri-\nvain né de Benserade et de Vivian Bell. Je t'envie, je voudrais\négaler ta réserve si distinguée, et pouvoir me résoudre à tes\nsilences pleins de discrets sous-entendus. Tu sais mieux\nqu'homme de France et d'Angleterre, saluer avec une muette",
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     "texte": "VERS ET PROSE\n61\n-\nfroideur, remercier par un murmure, ne juger personne - fi\ndonc ! un jugement, quelle goujaterie !\néviter les impatien-\nces littéraires - peuh! cela est si rustique !... Mais surtout\nje m'étonne, ô porte-guitare, d'observer ton invincible répu-\ngnance, dès que devant toi quelque croquant se met à parler\npolitique...\nParler politique, Dieux bons! voilà ce qui révolte, voilà ce\nqui scandalise et dégoûte ! Parler politique ! Ainsi que M.\nHomais, sans doute, et que le mastroquet du coin ?... Les\nseuls termes de député, Parlement, unifié, progressiste ou\nC. G. T., donnent à Clitandre le haut-le-cœur. Autant pro-\nnoncer devant lui des gros mots, il nen serait pas moins\nfroissé. Un artiste, un dilettante, un amoureux tel que lui!\nPrétendre lui faire quitter un instant sa rose de Perse et son\nœill et du roi !... Il se défendra fort bien du reste, et se ré-\nfugiera derrière ce sophisme courtoisement modeste: <<Hélas!\nma faible voix ne servirait de rien...»\nMais si, Clitandre, elle servirait ! Il n'y a pas en ce monde\nun seul effort perdu, non, pas un seul, fût-ce le plus chétif.\nFais donner tes pipeaux, mon petit-maître: ils sonneront et\nrésonneront très bien derrière les grandes orgues de Maurice\nBarrès, le délicieux violon d'Anatole France, ou même le\nredoutable trombone d'Octave Mirbeau.\nTu es patriote, n'est-ce pas? Qui, bien entendu, puisque tu\naimes le goût, l'atticisme, la grâce, la générosité, la délica-\ntesse. C'est en France, en France seulement qu'on trouve tout\ncela, tu le sais bien. Donc tu aimes profondément ton pays,\noù fleurissent avec tant d'éclat les arts et l'esprit, et tu veux\nqu'il se porte très bien. En ce cas, mets la main à la pâte, mon\ngarçon, et pousse à la roue du côté que tu crois le bon. Et\npour commencer, méfie-toi - entre nous - des sans-patrie...\nD'ailleurs, méfie-toi de tout, et tâche d'être un sage. Si même",
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     "texte": "62\nBILLET A CLITANDRE\ntu crois qu'il faille commettre des folies pour cela, courage,\nô poète, courage!\n-\nNe crains pas trop de te salir les mains. On ne te prie\npas de soutenir des campagnes électorales, bien que là encore,\nil y ait la manière... On souhaite, sans plus, que bravement,\ndans tes poèmes, tu guides les hommes vers telle ou telle\nopinion, qui te semble du moins aujourd'hui - virile et\nnoble, hardie et utile; ou que sournoisement, et par des voies\nconnues de toi seul, tu y amènes les femmes : c'est ton affaire,\njustement... On voudrait que, romancier, tu ne fisses plus\nsemblant d'ignorer que la politique existe, cette politique à\nlaquelle tous tes personnages, dans la réalité, ne cesseraient\nde penser, cette politique qui bouleverse ta chère province\nd'un bout de l'année à l'autre bout, cette politique qui sous\nune forme ou sous une autre, nous divise tous, et trouble\ntout, se cache partout, influence tout, depuis les élections\nacadémiques jusqu'à l'avis de maints critiques dont tu as si\ngrand'peur. Allons, sois franc, tu sais fort bien que je n'exagère\npas. Dès lors, n'est-ce pas absurde, un romancier - songe à ce\nmot, un romancier! -qui accepte la fiction d'omettre abso-\nlument la politique ?... Je connais ta réponse, prudent joueur\nde flûte: on ne prendrait pas tes romans dans les grandes\nrevues... Allons donc ! Pendant deux ou trois ans peut-être ;\nmais tiens le coup, et tu verras si, la quatrième année, on ne\nte couvre pas d'or. Ce n'est qu'une mode à lancer: la belle\naffaire, pour un dameret comme toi!\nEt que te demande-t-on, après tout ? De suivre le grand\nexemple que t'ont laissé Victor Hugo, Lamartine, Paul-Louis\nCourier, Benjamin Constant, et l'immortel vicomte de Cha-\nteaubriand, et tant d'autres. C'est te mettre en bonne compa-\ngnie, peut-être. Stendhal, Balzac, ont-ils boudé les partis ?",
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     "texte": "VERS ET PROSE\n63\nMusset lui-même, le lyrique Musset s'est-il désintéressé des\naffaires de son pays?\nTu te figures que c'est inélégant, la politique ? Lord Byron,\nce dandy, n'était point de ton avis, lorsqu'il s'en fut mourir\npour une idée sur une plage d'Orient. Rastignac non plus ne\njugeait pas ainsi, ni les galants princes italiens du Risorgi-\nmento, ni les muscadins du boulevard de Gand, ni les marquis\nde boudoir qui vécurent la nuit du 10 août, après s'en être allé\ntomber en foule dans l'Amérique, sous Lafayette, pour inau-\ngurer la Liberté naissante...\nTu ne plairas pas moins aux dames pour avoir fait, avec\nesprit, si tu le veux, avec insolence, si tu en as le goût, avec\nsuccès, si tu as la veine, mais en tous cas courageusement, ton\ndevoir de rebelle, ou ton service de loyaliste. Il y a des contacts\ndéplaisants qu'il faut affronter? Tu n'as qu'à garder tes gants...\nTiens, don Juan lui-même - ton maître ! - avait son avis\nsur la question sociale. Dans Molière, il dit au pauvre en lui\ndonnant un louis l'or : << Va, va, je te le donne pour l'amour de\nl'humanité... » Et dans Dorimon, en 1639, il répond à son valet\nBriguelle qui gémit de quitter père et mère :\n« Ah! grossier, es parents sont par toute la terre,\nEn Allemagne, en Flandre, en France, en Angleterre,\nMême dans la Turquie et dedans le Japon »...\nCe sont là des opinions qui sont depuis lors entrées dans le\ncommerce, et se trouvent aujourd'hui pourries. Mais sous le\nGrand Roi, elles avaient bonne grâce. Et je ne sache pas que\ndon Juan eût manqué d'allure, ni de ce ton qui peut séduire.\nImite-le, aimable Clitandre, et cesse parfois de soupirer: il\nfaut nous dire aussi ton sentiment sur les choses de ce temps.\nNous en sommes très curieux. Et puis en somme, c'est ton\nmétier.\nMARCEL BOULENGER",
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     "texte": "TROIS POÈMES\nD'HUGUES REBELL\nI\nLe Retour des Dieux\nQue la foule se prosterne devant les dieux nouveaux: ils s'avan-\ncent en triomphe prendre possession des églises purifiées; les hom-\nmes enfin ont détruit les anciennes idoles et rendent un culte à leurs\nvrais Protecteurs.\nPar les portes ouvertes et les larges verrières, le soleil entre à flots\ndans les vieilles basiliques : les laids épouvantails ne savent où se\ncacher, maintenant que la nuit n'est plus complice de leurs men-\nsonges.\nSainte Humilité, c'est à toi de partir la première, tourne ton dos\nservile, meurtri par les flagellations, baisse les yeux modestement\net quitte la chapelle où l'on t'admirait: déjà, au dehors, éclatent les\nfanfares joyeuses de l'Orgueil; le dieu arrive, escorté des conqué-\nrants et des poètes qui forcèrent l'Histoire à inscrire leur nom.\nJe vole à ta rencontre, toute-puissante déesse de l'or, Avarice! Les\nvilles t'acclament, que créa ton bienfaisant génie: Carthage, Corin-\nthe, Venise, et toi, Londres immense, cœur du monde! forge de\ntoute l'activité moderne!\n...\nCe sont les musiques gaies des dieux du Sourire, ô bois qui\nvirent les danses des bacchantes, fêtes antiques folles et charrnan-\ntes! les beaux jours sont revenus de l'ivresse et du plaisir ! J'entends\ndéjà les flûtes et les tympanons des femmes en rut qui louent Dio-\nnysos parmi les amphores renversées, Vénus parait, annoncée par\nles colombes; elle vient pour féconder et réjouir, tandis qu'Eros\npoursuit de légers coups de verges cette Virginité pâle aux yeux\nfunèbres, dont la robe sent le moisi.",
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     "texte": "TROIS POÈMES D'HUGUES REBELL\n65\nEt je vois passer, froide et le regard fixe, la déesse du Désir, celle\nqui, par un constant effort, développe notre être et renouvelle la\nterre; je contemple respectueusement cette maîtresse de tous les\ngrands hommes et je salue la belliqueuse, la conquérante, l'insatia-\nble Envie!\nDouce souveraine des festins qui nous rends la gaîté et nous pré-\npares à de nouvelles luttes, célébrons d'un rire plein de franchise\nton aimable lourdeur; viens, appuie-toi sur nos épaules, et que nous\nte portions en triomphe! Chère Gourmandise, ton corps aux formes\ngrasses nons pèse délicieusement.\nJe te louerai aussi, amazone audacieuse, ô Colère I je louerai ta\ncourse précipitée, ton geste brusque, révélateur d'une vie abondante\nqui s'affirme, d'un sang riche.\nMais je réserverai mon encens pour la voluptueuse et la langou-\nreuse, pour celle à qui chaque artiste s'est voué tout d'abord, pour\nla Paresse, car c'est toi, déesse, qui nous a permis de goûter la\nBeauté en de lentes promenades; sœur de la Fantaisie, tu nous\ninspiras les rêveries capricieuses; tu nous révélas le charme des\ncrépuscules et la magnificence de la mer.\nO dieux délivrés! Instincts éternels qu'on maudit autrefois! L'hu-\nmanité désabusée n'est plus malade; elle vous accueille comme le\nsoleil et la santé ; elle se lève du lit où elle a gémi des siècles; et\ndétruisant les fétiches barbares, dispersant les haillons qui cou-\nvraient les autels, elle reconnaît ses Dominateurs, et elle adore\ndans un pieux cantique, l'âme du Monde que vous portez en vous.\nII\nJ'entonne le chant d'indépendance\nJ'entonne pour les nobles d'esprit le chant d'indépendance, le\nchant de liberté.\nQuelqu'un voudra-t-il jamais nous soumettre, ô nous, amoureux\ndu vent, de la montagne et de la mer !\nPetit être chétif, chétive assemblée d'êtres, prétendez-vous par de\nfugitives apparences nous absorber ! Les plus beaux yeux, les plus\nbelles paroles ne nous domineront pas.",
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     "texte": "66\nVERS ET PROSE\nCar nous n'avons jamais eu ni patrie, ni famille, ni maîtresse,\net notre seule amie, c'est la fière solitude.\nNous irons par tous les chemins et sous tous les ciels, cueillant\ndes fleurs et des baisers selon notre caprice; que nulle femme, que\nnul homme ne nous arrête: nous sommes les Vagabonds!\nMonde ! Monde! Ce n'est pas une parcelle de toi que je veux :\nc'est toute ton âme ; j'ai soif de toi, Immense!\nJe prendrai tous les sourires, je volerai toutes les paroles et j'irai\nsans cesse vers de nouveaux sourires, vers de nouvelles paroles.\nAh! Monde! Comment pourrais-je m'oublier dans un étre, moi\nqui suis un désir d'Infini!\nIII\nC'était une ville de tombeaux...\nC'était une ville de tombeaux et de souvenirs, voilée de l'ombre\nbleue des soirs lunaires.\nAu loin, des fleuves, sous des verdures funèbres, coulaient, avec\ndes scintillements pâles, dans la grande douceur nocturne. Au milieu\nde ses rues bordées de ruines, toute une multitude de fête passait en\nchantant et des jeunes filles s'entrelaçaient pour la danse.\nMais parmi ce peuple il y avait de longs vieillards qui s'arrêtaient\npour interroger les ténèbres, jetant de temps à autre une phrase\nsolennelle. Les yeux aux étoiles, ils commençaient leurs incanta-\ntions, cherchaient à évoquer les morts, puis ils criaient en levant\nles mains:\n-\nAh! qui de la tombe nous apportera la Vérité !\nAlors une voix forte s'éleva des profondours de la terre et leur\nlança ces paroles :\n- Soyez avec ceux qui dansent sur les tombes, avec ceux qui ne\nvoient pas les tombes. Les morts ne savent rien, et si un miracle\nles faisait parler, ils ne pourraient vous dire que comment ils ont\nvécu.\nHUGUES REBELL",
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     "texte": "POÈMES\nNocturne\nO femmes d'aujourd'hui, cette nuit de Versailles\nVos robes s'argentaient au pied des arbres noirs,\nL'air tournait doucement comme un vol qui défaille\nEt s'abat sur le cœur mystérieux du soir !\nVous qui ne craignez plus ni faunes ni satyres,\nNi que l'ombre vous cache un vagabond sournois,\nPourquoi vous sentiez-vous, par un soudain délire,\nHésitantes, troublées et lâches à la fois ?\nEtait-ce que sur l'eau des chants mélancoliques\nMontaient et s'abaissaient sur les reflets des murs\nDont le liquide écho renvoyait la musique\nVers les balustres droits d'un Trianon obscur ?\nEtait-ce un souvenir d'une ancienne fête\nDont la lune effeuillait les pétales épars,\nRappelant au passé qu'il reste sa conquête\nEt que son avenir dépend de son départ?\nN'étiez-vous pas plutôt livrées à l'beure trouble\nDont la couleur, la forme et l'ombre et le parfum,\nRejoignant à l'amour un désir qui le double\nFont trembler un secret dans l'âme de chacun!",
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     "texte": "68\nVERS ET PROSE\nEt ne sentiez-vous pas les routes ténébreuses\nRespirer de l'baleine inquiète des dieux,\nQui flotte dans le soir comme une tubéreuse\nAutour des marbres blancs au grain lisse et soyeux ?\nTant de pareils émois ! tant d'âmes étrangères !\nEt ailleurs et partout la même volupté\nQui vit dans le décor et dans l'heure éphémère\nOù toutes les pâleurs ont l'air de nudités !\nLe double miroir\nMédaillon du matin, premier cadeau du jour,\nDont tu fais des rideaux s'échapper le retour,\nLa glace que tu prends d'une main qui hésite,\nLa glace entre tes mains, luit s'anime et palpite,\nEt tu sembles lancer, rattrapper le soleil\nComme une balle d'or offerte à ton réveil!\nAvant de te mirer elle a miré l'aurore,\nEt ton dernier portrait d'hier soir s'évapore,\nDans la rosée humide où tes cheveux nattés\nFont pâlir sur ton front toute une aube d'été !\nEt les jeunes rayons courent sur ton visage,\nIls courent sur les murs en y posant l'image\nD'autres petits miroirs légers, vides et ronds,\nPetits cadres couverts d'un verre clair et blond!\nC'est ainsi qu'au hasard tu jettes ta jeunesse\nAu matin qui reçoit sa fragile caresse,\nLa relance au miroir, la reprend à nouveau,\nUnissant dans ses jeux à travers les carreaux",
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     "texte": "POÈMES\n69\nLe soleil du jardin au soleil de la chambre,\nQu'enchante par tes mains tout un vol d'oiseaux d'ambre !\nA quoi donc pensais-tu, ce soir, lorsque si pâle\nTes joues entre tes mains,\nTu regardais au fond de ton miroir ovale\nTon reflet incertain?\nDeux bougies éclairaient la glace et ton visage,\nEt l'ombre sur les murs\nVous confondaient tous deux dans un même nuage\nEgalement obscur.\nOn ne voyait que vous dans la chambre endormie\nEt que votre flambeau.\nQui semblait éclairer deux âmes ennemies\nDans vos regards jumeaux.\nEt la nuit encadrait deux femmes immobiles\nQui se voyant vieillir\nChercheraient à garder de leur beauté fragile\nUn plus fort souvenir.\nLa mort du miroir\nIl vous faudra mourir comme des fleurs décloses\nO miroirs, puisque ayant tant contenu de choses,\nEt tant d'êtres vivants, tant de fragilité\nVous en aurez gagné la triste volupté.\n5",
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     "texte": "70\nVERS ET PROSE\nSous la guirlande en fleur et la pâle rosace\nDont la couleur pétale après pétale passe,\nOn dirait qu'un biver humide, gris et doux\nFlocon après floconvient s'abattre sur vous.\nIl neigera sur vous comme sur une tombe,\nVoici que fleur à fleur vos lumières succombent,\nVotre nuage empli de visages d'été\nSe teint d'une mortelle et calme nudité !\nEt dans le bois meurtri dressant votre couronne,\nComme un jardin blessé par un pluvieux automne\nVous glissez lentement vers votre propre deuil...\nPorte close où des fleurs dorment autour d'un seuil\nQui reste seul debout devant la maison morte,\nVotre guirlande en fleur vous garde et vous escorte,\nEt nouant sa rosace à votre front pâli\nDéfend encore un peu votre charme à l'oubli...\nPaillettes effeuillées et dentelles éteintes,\nOù vous restez, miroirs fanés comme l'empreinte\nD'un doux corps disparu qui laisse en souvenir\nSon fantôme et son nom d'antan à l'avenir !\nLes promeneuses\nVous qui traîniez ici des robes éphémères,\nEt jouiez à passer dans les forêts d'été\nVos mains pâles dans l'ombre et puis dans la lumière,\nEn nouant à vos doigts des bagues de clarté,\nVous qui dans la forêt fûtes les promeneuses\nQui tournent en riant un regard égaré\nVers celui qui les suit, et cambrent, cajoleuses,",
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     "texte": "POÈMES\n71\nLeurstorses au vent chaud du chemin bigarré,\nVousqui vous arrêtiez pour détacher des branches\nVos cheveux prisonniers, et qui, vous détournant,\nEntre vos deux brasnus jaillis des robes blanches\nTendiez avec langueur un sourire gênant,\nVous qui ne saviez pas garder à la poursuite\nLe charme pénétrant et triste du désir,\nEt qui laissant trop tôt s'arrêter votre fuite\nAbandonniez l'amour pour un lâche plaisir !\nLes brumes aux pieds nus ont repris votre course,\nEt roulent leur flot pâle à travers les chemins,\nSœurs mortes des roseaux, sœurs captives des sources,\nDanseuses d'un brouillard automnalet divin !\nLeur bas-relief bumide a lié sur les arbres\nOù leur taille s'appuie au gré d'un vent muet,\nLe frisson gris et nu d'un cortège de marbre\nQui descend vers l'étang invisible et secret.\nIl est comme un grand vase où desnymphes se penchent,\nEt courbent doucement leurs dos pour soutenir,\nEntre leurs bras liant une couronne blanche,\nLa coupe où le soleil brûle ses souvenirs !\nL'une au bord d'un chemin penche un instant sa tête,\nL'autre comme un grand lys flottant et renversé\nSe pliant au désir d'une étreinte secrète\nLaisse tomber vers l'eau son calice bercé...\nEt tandis qu'elles vont rapides et mêlées,\nEt si proches de moi que je sens sur mes mains",
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     "texte": "72\nVERS ET PROSE\nLeurs baleines mouillées et leurs bouches ailées\nDont j'entends à mes pieds le frisson souterrain,\nVous n'êtes plus ici, promeneuses, qu'un rêve,\nUn bouquet oublié, souvenir qui s'endort,\nEt qui sur le lit roux où l'automne s'achève\nSemble un baiser d'amour au pied d'un arbre mort.\nL'homme aux carreaux\nTon geste est incertain, ta forme est indécise,\nJe ne vois rien de toi que ton ombre aux carreaux,\nDont le balo léger et frissonnant précise\nAutour de ton dessin l'éclair de tes flambeaux.\nTu crois vivre et tu n'es déjà qu'une poussière\nAux yeux indifférents du passant qui te voit,\nEt qui ne sait de toi que ton geste éphémère,\nInfime humanité au fond d'un cadre étroit.\nSonge que tes sanglots, ton travail ou ta joie\nNe sont pas davantage au delà de la chair,\nQue même dans le temps, seul ton corps qui se ploie\nTe montre un avenir de plus en plus désert ;\nEt songe que le geste éternel est le même,\nEt que tu l'as appris sans même le savoir,\nEt qu'un jour étendu dans son dessin suprême,\nSur les carreauxbrûlant pour toi leur dernier soir,\nTu seras cependant aux regards de la rue\nUne ombre plus lointaine et que nul ne saura\nDans la forme plus vague aux fenêtres parue\nQue la prochaine nuit, rien ne te survivra.\nJULIEN OCHSÉ",
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     "texte": "ELEKTRA (1)\nDRAME EN DEUX TABLEAUX\nDEUXIÈME TABLEAU\nMÊME DÉCOR\nSCÈNE IV\nELEKTRA, ORESTE, ensuite LE TUTEUR D'ORESTE. (ELEKTRA com-\nmence à gratter la terre à la façon des bêtes. De temps en temps elle s'arrête\nessoufflée, puis elle recommence. - ORESTE apparaît au seuil dans le rayon-\nnement du soleil couchant. ELEKTRA l'observe. ORESTE se retourne len-\ntement, et son regard tombe sur ELEKTRA ; elle commence à trembler.)\nELEKTRA\nEtranger, que veux-tu ?\nQuel espion es-tu, rôdant dans les ténèbres ?\nSi quelque besogne t'appelle\nMystérieuse et redoutable,\nVa-t'en vers ta besogne,\nQue t'importe la mienne.\nJe suis Celle qui rampe au sol: Va ton chemin\nEt garde-toi de tout soupçon.\nCe que je cherche ce n'est pas\nLe squelette d'un nouveau-né.\nMon corps n'a donné la vie à Nul Etre\nEt ne l'a davantage prise.\nCe que je cherche,\nJe l'ai moi-même ici caché\nEt quand je l'aurai déterré\nJ'aurai pour cet objet inanime et froid\nLa chaleur de tous les baisers.\n1. Voy. Vers et Prose, t. XII, XV et XVII.",
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     "texte": "74\nVERS ET PROSE\nORESTE\nN'est-il aucune bouche humaine\nOù puisse se poser ta bouche ?\nEs-tu donc seule au monde\nSans qu'une main d'enfant dans la tienne s'endorme,\nSans que ton front s'incline au baiser d'une aïeule.\nELEKTRA\nJe n'ai point de mère et n'ai point d'enfants,\nJe n'ai point de sœur, point de frère.\nComme le chien qui garde la maison,\nDe mon corps étendu j'en barre le portail.\nDe longs cheveux de femme\nFont autour de mon front leur soyeuse auréole\nEt pourtant je ne suis point ſemme.\nMoi qui ne ressens rien,\nMoi qui existe et ne vis pas.\nDonc, va-t'en, je t'en prie,\nLaisse-moi, laisse-moi.\nORESTE\nJe dois attendre ici.\nELEKTRA\nAttendre?\nORESTE\nTu es servante en ce palais, sans doute ?\nELEKTRA\nJe suis une servante en effet.\nMais toi, qui n'as avec les gens d'ici rien de commun,\nRéjouis-t'en et va!\nORESTE\nJe dois en cette cour attendre qu'ils m'appellent.\nELEKTRA\nQu'eux, t'appellent? Tu mens !\nCar le Maître n'est pas à la Maison\nEt quant à Celle qui commande en son absence\nQue pourrait-elle avoir à te dire ?",
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     "texte": "ELEKTRA\n75\nORESTE\nNous sommes deux, venus lui porter des nouvelles,\nLui dire que son fils est mort devant nos yeux,\nMoi l'ami de toutes ses heures,\nSon compagnon en tous dangers;\nLui, notre gouverneur commun.\nELEKTRA\nMessager sans pudeur des Fatalités sourdes !\nIl a fallu que je te voie, que jusqu'ici,\nDans le recoin obscur\nOù se réfugie ma douleur,\nTu viennes proclamer ton message sinistre.\nNe pouvais-tu rester parmi ceux-là\nPour qui mon deuil est un nouveau triomphe ?\nTu vis, et il est mort,\nLui plus noble, et meilleur et plus grand, mille fois!...\nSes yeux vitreux ne contempleront plus\nQue l'Au-delà de ce qui est\nEt tes yeux s'empliront de la clarté des jours,\nDe la gaîté des matins tendres,\nPourront encore pleurer les soirs majestueux,\nTes oreilles auront la caresse divine\nDes musiques, la volupté lente des rythmes,\nTa bouche connaîtra l'âpre douceur du miel\nEt les chansons qui sont l'oubli\nEt les chansons qui sont l'amour,\nTandis que ses chers yeux, ses oreilles, sa bouche\nS'emplissent lentement de glaise pour toujours!\nOh! puissé-je clore ta bouche\nSous mes malédictions!\nMais va-t'en, va-t'en donc !\nORESTE\nPour tous j'ai fait du rire avec cette nouvelle.\nPourquoi, toi seule, me maudire ?\nLaisse morts, les morts! Rien n'arrive\nHors ce qu'a voulu le destin.\nOreste aimait la vie.\nEpris de tout ce qu'elle donne",
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     "texte": "76\nVERS ET PROSE\nIl allait dans l'orgueil intense d'exister\nFort et jeune.\nLes Dieux, vois-tu, restent jaloux de nos Fiertés\nEt tels les oiseleurs méchants\nIls n'aiment pas ce gai tumulte\nQue font des milliers d'ailes en la Forêt d'en haut.\nIls veulent la Forêt endormie et sans joies.\nEt quand une aile bat trop fort,\nBien vite la flèche a sifflé\nClouant l'oiseau à l'arbre noir,\nA l'arbre néfaste du sort\nQui toujours croît dans l'ombre et que l'on ne voit pas !\nOreste devait mourir.\nELEKTRA\nSavoir que l'Enfant ne reviendra pas,\nQu'il est une ombre errante aux cavernes d'horreur\nN'osant approcher l'ombre paternelle\nQu'il n'a pas vengée,\nTandis que ceux-là vivent dans la Joie,\nFauves repus, grondant dans la tanière.\nOh! n'être que faiblesse et qu'impuissance,\nPlus seule que la Bête au fond du bois tapie!\nQui donc es-tu ?\nQue t'importe mon nom,\nORESTE\nELEKTRA\nJe n'ai pas demandé le tien !\nORESTE\nTout ce que tu dis donne à croire\nQu'ils étaient tes parents\nCeux qui sont morts... Agamemnon... Oreste...\nELEKTRA\nMes parents! Mais c'est tout leur sang\nQui pleure dans mes larmes et crie en mes fureurs,\nLe sang d'Agamemnon égorgé comme un chien.\nJe m'appelle Elektra.\n(ORESTE nie du geste.)",
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     "texte": "ELEKTRA\n77\nELEKTRA\nDieux, il ne me croit pas !\nEt sa dérision vole jusqu'à mon nom.\nPour n'avoir ni frère ni père\nSerais-je devenue celle dont tous se rient,\nUne gueuse anonyme\nQu'écarte le passant d'un geste dédaigneux ?\nORESTE\nElektra est plus jeune que toi de dix ans\nEt sa stature est haute et fière,\nSes yeux tristes sont doux aussi.\nDans les tiens, je ne vois que du sang, de la haine.\nElektra vit dans une retraite hautaine\nEt ses jours ne s'emploient qu'à garder un tombeau.\nSes femmes autour d'Elle ont endormi le bruit\nEt les Bêtes amies du silence et de l'Ombre\nCaressant leur échine à sa robe sacrée\nGlissent timidement partout où vont ses pas.\nBien! bien !\nELEKTRA, d'une voix étouffée.\nRaconte encore sur Elektra de belles choses.\nTu serais Elektra !\nORESTE\nAinsi, ils t'ont laissée te flétrir à ce point.\nPeut-être ils ont osé te battre?\nA ton tour qui es-tu,\nToi qui veux savoir?\nELEKTRA\nORESTE\nTout savoir... réponds-moi !\nELEKTRA\nOui, je suis Elektra, la Reine et la Prêtresse\nMais les Reines ne sont pas faites\nPour se nourrir des reliefs de la table,\nMais les Prêtresses ne grandissent\nEn Majesté ni en Beauté\nQuand c'est au fouet qu'on les commande,",
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     "texte": "78\nVERS ET PROSE\nQuand elles vont en des haillons\nEn guise de robe sacrée !\nNe me regarde pas, étranger, car j'ai honte!\nORESTE\nOh! tes regards sont effrayants,\nElektra ! qu'ont-ils fait du repos de tes nuits ?\nEntre dans la Maison.\nTu trouveras ma sœur.\nELEKTRA\nElle, elle a gardé la fleur de ses joues\nEt la douceur de ses regards\nPour des jours à venir que l'amour emplira.\nORESTE\nElektra, écoute-moi !\nELEKTRA\nIl n'est rien que je veuille entendre.\nGarde-toi donc de m'approcher, qui que tu sois.\nJe ne veux voir personne\n(Elle se tourne vers le mur.)\nEcoute pourtant, l'heure fuit.\nORESTE\nJe dois dire tout bas ce que j'ai à te dire :\nOreste vit...\n(Et comme ELEKTRA s'est brusquement retournée)\nPas un cri!\nUn cri peut le trahir.\nELEKTRA\nMais s'il vit, est-il libre?\nOù se tient-il caché?...\nPrisonnier peut-être et gisant\nEn quelque coin, n'attendant plus\nQue la délivrance dernière.\nJe comprends, ils t'envoient vers moi\nPour me torturer davantage,\nIls veulent que j'assiste à cette mort encore !\nTa mission c'était de bercer mon âme",
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     "texte": "ELEKTRA\n79\nDu cher mensonge qui console.\nPlus l'Espoir était haut et plus la Chute est dure.\nORESTE\nOreste est intact comme moi.\nELEKTRA\nMais alors sauve-le avant qu'ils ne l'égorgent.\nNe peux-tu l'avertir d'un signe!\nPour ce seul signe-là, j'embrasse tes genoux.\nCours aussi vite que tu peux courir\nEt loin d'ici l'emporte, car Oreste mourra\nS'il passe ici seulement une nuit.\nOh! cours, je t'en adjure,\nDe par les cendres de ton Père.\nDe par les cendres de son Père!\nL'Enfant revient dans la Maison\nPour que cette nuit même\nORESTE\nMeurent ceux qui doivent mourir.\nQui es-tu ?\nELEKTRA, frappée par le ton d'Oreste.\n(Le vieux serviteur accourt, se jette aux genoux d'Oreste, regarde de\ntous côtés s'il n'a été aperçu et, sans mot dire, s'éloigne à nouveau.)\nELEKTRA, troublée.\nQui es-tu? J'ai peur...\nORESTE, tendrement.\nJ'ai traversé les cours, les chiens m'ont reconnu\nEt j'ai franchi ce seuil\nSans que ma sœur me reconnaisse.\nOreste !\nELEKTRA, dans un grand cri.\nORESTE, anxieusement.\nSœur, si quelqu'un a pu t'entendre,\nCe quelqu'un-là tient ma vie en ses mains.\nELEKTRA, à mi-voix.\nOreste! Oreste !... Nul ne bouge.\nOh! laisse tes chers yeux se perdre dans les miens.",
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     "texte": "80\nVERS ET PROSE\n...Non, ne me touche pas, écarte-toi, j'ai honte !\nMon pauvre enfant, je ne suis plus que mon fantôme\nJe sais que la Pitié se lève quand je passe.\nPourtant j'étais fille de Roi,\nJe crois même que j'étais belle.\nDes soirs, la torche éteinte, érigée au miroir,\nJe voyais, parmi le frisson de mes pudeurs,\nMon corps resplendissant de nudité sereine\nComme un peu de divin que baisait la nuit douce.\nLa lune, lac vivant de frigide beauté,\nSemblait, me baignant toute, en son onde d'argent\nRéfléchir sa candeur au sein d'un lac pareil.\nMes lourds cheveux, c'était le sombre enchantement\nDevant qui vient ramper l'homme assoiffé d'oubli.\nMes beaux cheveux qui ont dormi parmi l'ordure, ô frère !\nLe rêve de l'attente aux innocentes nuits,\nTous les frissons sacrés, tous les espoirs qui bercent,\nC'est tout cela qu'il m'a fallu\nSacrifier à notre Père.\nA l'aurore d'aimer, d'être heureuse et chérie,\nJ'ai fiancé mon âme au Désir de venger,\nLe seul affreux Désir qui flétrit mes paupières,\nCompagnon d'insomnie au souffle de vipère,\nSeul initiateur de mes virginités,\nOh! ces nuits, oh ! ces nuits d'inoubliable angoisse!\nMais qu'est-ce qui t'apeure ainsi ? Pourquoi trembler?\nORESTE\nLaisse trembler mon corps! Il tremblerait plus fort\nS'il savait le chemin où le conduit mon âme.\nELEKTRA\nPauvre enfant, tu veux donc que la tâche t'incombe ?\nCombien de bras as-tu près de toi rassemblés ?\nORESTE\nMon vieil ami m'a seul accompagné,\nMais qu'importe, la tâche est mienne et m'est sacrée.\nELEKTRA\nLes Dieux ne se sont point manifestés à moi,\nMais je sais qu'ils seront tes gardiens cette nuit.",
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     "texte": "ELEKTRA\n81\nORESTE\nJe n'ai pas plus que toi vu les Dieux mais c'est d'eux\nQue l'ordre m'est venu, et j'entends leur reproche\nLorsque j'hésite !\nTu le feras !\nELEKTRA\nORESTE\nPuissè-je n'avoir pas\nA rencontrer le regard de ma mère.\nRegarde, et souviens-toi\nDe ce qu'elle a fait d'Elektra,\nELEKTRA\nDe ce qu'elle a fait de toi-même\nQui pour rentrer dans ta maison\nY dois clamer à tous ta propre mort.\nPrends garde...\nORESTE\nELEKTRA\nComment peux-tu m'aimer, comment peuvent tes yeux\nTendrement s'attarder encore sur Elektra?\nJe ne suis rien, je n'ai plus rien,\nCar c'est mon être entier dont j'ai fait holocauste\nEt j'ai vécu farouche en un rêve obstiné.\nA qui ne donnait rien je n'ai rien demandé.\nPromenant des haillons, j'ai sur la route dure,\nSans hésiter, semé mes richesses dernières,\nCes révoltes intimes et ces hontes pudiques\nQui font une auréole à l'entour d'une vierge\nEt qui la gardent pure au beau songe irréel.\nPrêtresse, j'ai gravi tous les degrés du temple\nMais pour n'être l'Annonciatrice\nQue d'horreur et de désespoir,\nEt la haine a surgi partout sur mon chemin,\nDes Ans sont nés, des Ans sont morts\nEt des crimes sans nom leur faisaient un cortège.\nJ'ai dû rester muette et sourde spectatrice\nAttendant l'Heure, d'heure en heure,\nEt l'Heure est là !",
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     "texte": "82\nVERS ET PROSE\nORESTE\nSœur, dis-moi...\nELEKTRA\nQuoi ?\nNotre mère\nORESTE\nTe ressemble-t-elle ?\nELEKTRA, avec un sursaut\nMe ressembler I me ressembler! Oh! non.\nLes visages sont les reflets des consciences\nEt sur le sien\nSon crime s'est gravé en stigmates d'horreur !\nJe défends que tu la regardes.\nQuand tu l'auras tuée, nous la verrons ensemble,\n-\nTu te repaîtras de sa vue !...\nOreste, souviens-toi seulement de ceci :\nElle a traîtreusement jeté sur notre Père\nEt durant son sommeil, une étoffe aux plis lourds.\nSur ce paquet humain, sur cette pauvre chose,\nSans bras pour se défendre,\nSans même le regard, mendiant la pitié,\nElle a frappé férocement, avec la hache,\nEntends-tu, à grands coups de hache !\nORESTE\nElektra, la vengeance crie, impérieuse.\nELEKTRA\nVa, le bras est sacré qui porte la vengeance,\nLa vengeance est le lit unique du repos\nPour l'âme que la haine a torturée sans trêve...\n- Quel est cet homme?\nLE TUTEUR D'ORESTE se précipitant vers eux.\nEtes-vous insensés pour ne savoir vous taire\nQuand un souffle peut nous trahir?\nQuel est cet homme?\nELEKTRA",
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     "texte": "ELEKTRA\n83\nORESTE\nSi je te suis bien cher, qu'il te soit cher aussi,\nCar c'est à lui que tu dois de m'avoir revu.\n(La désignant du geste.)\nElektra !\nELEKTRA\nToi! toi! vieillard sublime!\nDonc, je ne rêve pas, et les choses s'enchaînent\nDe par tes mains qui ont voulu leur harmonie,\nPour que fleurisse enfin la fleur sombre du sang.\nVieillard je veux baiser tes mains\nDans le prosternement que l'on réserve aux Dieux!\nLE TUTEUR D'ORESTE\nSilence, silence!\nELEKTRA\nNon. Je veux te clamer ma joie\nA toi qui me l'as ramené.\nLa Haine vit dans les demeures du Silence\nTandis que la joie et l'amour\nS'épanouissent dans les chants et dans les cris.\nMais qu'importe à mon cœur une haine impuissante\nEt qu'importe l'amour, quand d'autres voix appellent?\nHaïr n'est rien, aimer n'est rien, songer n'est rien.\nAgir, c'est le bonheur suprême enfin conquis.\nOh I bienheureux celui dont le bras peut agir;\nBienheureuse qui peut armer ce bras sacré\nEt lui tendre la torche aux sanglantes lueurs,\nBienheureuse qui sait ouvrir large la porte\nEt derrière la porte écouter et guetter!\nTais-toi\nLE TUTEUR\nA ORESTE, (précipitamment.)\nElle t'attend, toutes les servantes te cherchent,\nPrès d'elle pas un homme. Va!\n(Une porteuse de torche apparaît; la Confidente la suit. Elektra s'ef-\nface contre le mur, complètement dissimulée par l'obscurité. La\nConfidente salue Oreste et le tuteur et leur fait signe de la suivre.",
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     "texte": "84\nVERS ET PROSE\nLa servante fixe la torche à un anneau. ORESTE et le tuteur échan-\ngent un regard. Ensuite ils entrent dans la maison. La porte se\nreferme derrière eux.)\nSCÈNE V\nELEKTRA, ensuite CHRYSOTHEMIS et DES SERVANTES\nELEKTRA\n(Seule, dans une attente affolante. Elle va et vient comme une bête en\ncage. Brusquem ent elle s'arrête.)\nPartis, ils sont partis\nSans que j'aie pu lui confier la hache.\nLes Dieux sont contre nous!\n(ELEKTRA reste aux aguets et soudain on entend un cri perçant, le cri de\nClytemnestre.)\n(Clytemnestre crie une seconde fois.)\nCHRYSOTHEMIS, accourant avec les servantes.\nQue se passe-t-il?\nPREMIÈRE SERVANTE\nElle crie ainsi quand on l'éveille.\nDEUXIÈME SERVANTE\nDes hommes sont entrés,\nJ'ai entendu leurs pas.\nTROISIÈME SERVANTE\nEt les portes sont verrouillées.\nQUATRIÈME SERVANTE\n:\nIl est des ennemis dans le palais.\nPREMIÈRE SERVANTE\nOh!\nTOUTES\nQuoi?\nPREMIÈRE SERVANTE\nRegardez, là, près de la porte... c'en est un !\nCHRYSOTHEMIS\nMais c'est Elektra! Elektra!",
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     "texte": "ELEKTRA\n85\nDEUXIÈME SERVANTE\nPourquoi ne nous dit-elle rien ?\nCHRYSOTHEMIS\nTu ne dis rien; pourquoi ne dis-tu rien?\nPREMIÈRE SERVANTE\nJe vais appeler des hommes!\n(Elle se sauve.)\nOuvre-nous, Elektra.\nCHRYSOTHEMIS\nPLUSIEURS SERVANTES\nElektra, laisse-nous entrer.\nPREMIÈRE SERVANTE, revenant.\nArrière!\nEgisthe qui revient! Sauvons-nous dans nos chambres.\nS'il nous trouvait ici\nEt qu'un malheur soit arrivé à Clytemnestre,\nIl nous ferait tuer toutes dans sa fureur.\nTOUTES\nVite, vite, fuyons !\n(Toutes se sauvent)\nSCÈNE VI\nELEKTRA, EGISTHE\nEGISTHE\nPersonne ici ! Allons, canaille, qu'on m'éclaire !\n(Elektra décroche la torche et s'incline devant Egisthe.)\nEGISTHE\nQuelle est cette figure singulière ?\nJ'ai défendu l'approche\nDe tous visages inconnus.\n(La reconnaissant.)\nQuoi, c'est toi !\n6",
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     "texte": "86\nVERS ET PROSE\nQui t'a permis de m'aborder ?\nELEKTRA\nNe me permets-tu pas d'éclairer ta rentrée?\nEGISTHE, ironique.\nAllons! c'est du nouveau !\nCes étrangers venus pour nous parler d'Oreste,\nOù les rencontrerai-je ?\nELEKTRA\nLes étrangers sont là. L'Hôtesse est agréable.\nTa maison leur fait fête.\nEGISTHE\nEt leur message, c'est vraiment la mort d'Oreste,\nSans qu'aucun doute ne subsiste?\nELEKTRA\nIls n'ont pas que des mots pour affirmer sa mort,\nIls apportent la preuve sûre, irréfutable.\nEGISTHE\nTa voix résonne étrangement !\nQuel est ce changement en toi, cette douceur,\nPourquoi balances-tu cette torche, Elektra ?\nELEKTRA\nRien n'est en moi changé\nSinon que je deviens plus sage\nEt me range au parti des Forts.\nPermets-moi d'éclairer ton chemin.\nEGISTHE\nSoit, jusqu'au seuil!\nMais que signifie cette danse ?\nELEKTRA, l'enveloppant d'une danse bizarre.\nPrends garde, tu trébucherais.",
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     "texte": "ELEKTRA\n87\nEGISTHE\nPourquoi l'obscurité à mon seuil?\nQuels sont là-bas ces gens ?\nELEKTRA\nCeux-là même que tu cherchais.\nEt moi qui t'ai troublé souvent de ma présence,\nMoi dont tu détestais le mutisme insultant,\nJ'apprends enfin à respecter Ta Solitude!\n(ÉGISTHE pénètre dans la maison où tout est silence. Puis un grand\nbruit éclate, - Egisthe apparaît à une fenêtre et crie :)\nAu secours, au secours du Maître qu'on égorge!\n(Il est violemment arraché de la fenêtre. Il réapparaît.)\nOh! quelqu'un qui m'entende !\nELEKTRA, grandie.\nAgamemnon t'entend !\nEGISTHE, disparaissant.\nMalheur à moi !\nSCÈNE VII\nELEKTRA, CHRYSOTHEMIS, LES SERVANTES, ensuite LA\nFOULE DES SERVITEURS\n(Elektra respire péniblement. La cour s'emplit de servantes).\nCHRYSOTHEMIS\nElektra, sœur, viens avec nous.\nC'est notre frère, c'est Oreste qui est là,\nC'est lui qui a tout fait.\nOh! viens!\n(On entend des voix nombreuses dans la maison.)\nIl est debout grand et fort, tous l'entourent:\nTous ceux qui détestaient secrètement Egisthe,\nIls ont surpris ses partisans, et leurs cadavres",
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     "texte": "88\nVERS ET PROSE\nGisent roides parmi les cours !\nPas un des survivants, et même les blessés\nQui n'aient des pleurs de joie et des cris de victoire.\nMille flambeaux sèment leur clarté triomphale\nSur la splendeur de cette nuit libératrice.\nSœur, tu ne m'entends pas ?\n(Le bruit s'accentue, des servantes surviennent avec des torches.)\nELEKTRA\nSi. j'entends! Si, j'entends les musiques divines,\nCar c'est en tout moi qu'elles chantent.\nIls viennent les crieurs qui clament l'allégresse\nEt j'entends leurs milliers de pas qui sont des danses,\nIls m'attendent, je sais qu'ils m'attendent, je veux,\nMoi la Reine, moi la Prêtresse,\nMener leur cortège infini\nVers les Aurores qui vont luire.\nMais je ne puis: la joie m'écrase,\nOui, je me sens glisser aux abîmes de joie.\nCHRYSOTHEMIS, criant.\nNe vois-tu pas nos serviteurs?\nDe leurs bras ils lui font un trône.\nC'est dans les jeunes yeux la fièvre du triomphe\nEt sur les vieilles joues la jeunesse des larmes.\n(Elektra s'est levée; elle descend les marches, la tête rejetée en\narrière, comme une ménade. Ses bras ondulent et elle esquisse une\ndanse mystérieuse.)\nElektra!\nCHRYSOTHEMIS\nELEKTRA, la regardant fixement.\nFais silence, et dansons !\nTous ici, et que l'on me suive!\nPour tous je porterai le fardeau du bonheur\nElektra va danser pour vous.\nSilence, silence et dansons!\n(Elle fait encore quelques pas. Tout son visage exprime l'infini triom-\nphe. Puis elle s'arrête, tournoie et tombe raide.)\nCHRYSOTHEMIS, appelant.\nOreste! Oreste!\nRIDEAU\nHUGO\nVON\nHOFMANNSTHAL\nAdaptation de PAUL STROZZI et STÉPHANE EPSTEIN",
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     "texte": "LA BARQUE NOCTURNE\nUn soupir ? Un frisson ? Le frisson d'un soupir\nQue l'on devine à peine et qu'on ne peut saisir.\nC'est une barque auprès de la rive, et qui frôle\nLe fleuve envabi d'ombre, et luit comme l'épaule\nLaiteuse, et frémissante, et nue au vent d'été,\nD'une vierge qui va chercher la volupté,\nD'un pas craintif, si doux qu'il semble qu'en lui passe\nEt s'exprime, amoureux, le rythme de l'espace\nOù veille on ne sait quel orageux, tendre instinct.\nSous les étoiles qui pantellent comme un sein,\nAinsi, sans plus de bruit qu'un clair de lune, coule\nSur l'eau torpide où pas un flot ne se déroule\nCette barque, blancheur dont le sourire sourd\nFuit comme un qui vola le secret de l'amour.\nElle ne sera plus bientôt qu'une apparence,\nLà-bas au rêve où l'onde et le ciel se fiancent.\nEt la rame qu'enlace un caressant sanglot\nPrend bien soin d'expirer sans beurter nul écho,\nPour que rien ne s'écrie au cœur de la nature\nEt, sur ces bords soudain réveillés, ne murmure\nQue la barque a ravi, blanche, aux cygnes dormants\nLeur âme ailée et l'emporte furtivement.\nLOUIS MANDIN",
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     "texte": "LA BRETAGNE\nTerre de granit, déchiquetée par l'océan comme le\nmanteau d'un héros troué par la mitraille, temple, dont\nles forêts verdoyantes ont abrité les mystères druidi-\nques, berceau, où l'âme celte rayonna poétique et pro-\nphétique à travers les âges, nature sauvage, inspira-\ntrice des fées, des enchanteurs et des bardes, tu as\nenfanté une race forte ayant pour devise: Fidélité. Cette\nrace a su conserver intacte la foi ardente, l'obéissance\naveugle, la droiture superbe, qui ailleurs s'éteignent.\nOui, la Foi a été ton flambeau et ton soutien, ô noble\nBretagne. Druidique ou Romaine, aujourd'hui Chré-\ntienne et cependant encore Celte, tu as toujours honoré\nle divin. La piété semble faiblir autour de toi, mais tu\ndonnes un exemple magnifique de ténacité; sérieuse et\ntranquille, bercée par tes légendes, tu demeures le sanc-\ntuaire de la foi.\nTu gardes intactes tes traditions et tes coutumes, tu\nignores la fourberie de la civilisation moderne, tu appa-\nrais altière et pure comme un lys. Oh Bretagne! patrie\ndes idées simples et généreuses, des dévouements à\noutrance, de la fidélité jusqu'à la mort, est-ce à ta\nDuchesse bien-aimée, dont l'emblème est la blanche\nhermine, que tu dois ta grandeur pensive ? Est-ce l'âme\nd'Anne, deux fois Reine de France, qui te protège\nencore et s'étend sur toi comme des ailes de Chérubin ?\nEn traversant tes forêts parsemées d'étangs qui scin-",
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     "texte": "LA BRETAGNE\n91\ntillent dans l'ombre comme des pierreries, on est hanté\npar les enchantements du passé. On cherche dans la\nforêt tutélaire, un druide vénérable, les cheveux cou-\nronnés de gui, la barbe blanche au vent, une faucille\nd'argent à la main, s'apprêtant à faire une incantation\nnocturne; sur les rochers déserts, près de la mer de chry-\nsoprase, on attend le barde aux longs cheveux, une lyre\nà la main, exaltant les légendes de son pays; auprès des\nfontaines claires, on évoque les fées ensorcelantes dont\nViviane fut la plus irrésistible; en contemplant les nua-\nges légers qui courent sur l'azur limpide du ciel, on\névoque la beauté de Radiance, l'inspiratrice et l'âme\nsœur de l'enchanteur Merlin. Les pierres, les rochers,\ncontent leur histoire au passant, car tout est éloquent\ndans ce pays silencieux, où le culte des morts professé\npar les Druides, était le plus sûr garant de leur croyance\nen l'immortalité de l'âme. Il fut l'inspirateur de leur\nart, le but de leurs efforts. Et cette croyance, dont\nles Celtes ont hérité et qui est aujourd'hui encore la\nbase de leurs aspirations, rayonne sur la Bretagne et\nlui prête ce cachet de grandeur mélancolique, apanage\nde toutes les races pieuses qui s'élèvent au-dessus du\nmatérialisme humain.\nOh! noble Bretagne, tu seras grande tant que tu\ncroiras !\nMARIA STAR",
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     "texte": "L'OBITUAIRE\nS'étendant sur les côtés du cimetière,\nL'obituaire l'encadrait comme un cloître.\nA l'intérieur de ses vitrines\nPareilles à celles des boutiques de modes,\nAu lieu de sourire debout,\nLes mannequins grimaçaient pour l'éternité.\nArrivé à Munich depuis quinze ou vingt jours,\nJ'étais entré pour la première fois,\nEt par hasard,\nDans ce cimetière presque désert,\nEt je claquais des dents\nDevant toute cette bourgeoisie\nExposée et vêtue le mieux possible\nEn attendant la sépulture.\nSoudain,\nRapide comme ma mémoire,\nLes yeux se rallumèrent\nDe cellule vitrée en cellule vitrée,\nLe ciel se peupla d'une apocalypse\nVivace\nEt la terre, plate à l'infini\nComme avant Galilée,\nSe couvrit de mille mythologies immobiles.\nUn ange en diamant brisa toutes les vitrines\nEt les morts m'accostèrent\nAvec des mines de l'autre monde.",
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     "texte": "L'OBITUAIRE\n93\nMais leur visage et leurs attitudes\nDevinrent bientôt moins funèbres.\nLe ciel et la terre perdirent\nLeur aspect fantasmagorique.\nLes morts se réjouissaient\nDe voir leurs corps trépassés entre eux et la lumière.\nIls riaient de leur ombre et l'observaient\nComme si véritablement\nC'eût été leur vie passée.\nAlors, je les dénombrai.\nIls étaient quarante-neuf hommes,\nFemmes et enfants\nQui embellissaient à vue d'œil\nEt me regardaient maintenant\nAvec tant de cordialité,\nTant de tendresse même,\nQue les prenant en amitié\nTout à coup,\nJe les invitai à une promenade\nLoin de l'obituaire.\nEt tous bras dessus, bras dessous,\nFredonnant des airs militaires,\n(Oui, tous vos péchés sont absous)\nNous quittâmes le cimetière.\nNous traversâmes la ville\nEt rencontrions souvent\nDes parents, des amis qui se joignaient\nA la petite troupe des morts récents.\nTous étaient si gais,\nSi charmants, si bien portants\nQue bien malin qui aurait pu\nDistinguer les morts des vivants.",
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     "texte": "94\nVERS ET PROSE\nPuis, dans la campagne,\nOn s'éparpilla.\nDeux chevau-légers nous rejoignirent.\nOn leur fit fête.\nIls coupèrent du bois de viorne\nEt de sureau\nDont ils firent des sifflets\nQu'ils distribuèrent aux enfants.\nPlus tard, dans un bal champêtre,\nLes couples mains sur les épaules,\nDansèrent au son aigre des cithares.\nIls n'avaient pas oublié la danse,\nCes morts et ces mortes !\nOn buvait aussi,\nEt, de temps à autre, une cloche\nAnnonçait qu'un nouveau tonneau\nAllait être mis en perce.\nUne morte, assise sur un banc,\nPrès d'un buisson d'épine-vinette,\nLaissait un étudiant,\nAgenouillé à ses pieds,\nLui parler de fiançailles :\n-Je vous attendrai\nDix ans, vingt ans, s'il le faut.\nVotre volonté sera la mienne.\n- Je vous attendrai\nToute votre vie...\nRépondait la morte.\nDes enfants\nDe ce monde ou bien de l'autre\nChantaient de ces rondes\nAux paroles absurdes et lyriques\nQui, sans doute, sont les restes",
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     "texte": "L'OBITUAIRE\n95\nDes plus anciens monuments\nPoétiques\nDe l'humanité.\nL'étudiant passa une bague\nA l'annulaire de la jeune morte :\n- Voici le gage de mon amour,\nDe nos fiançailles.\nNi le temps, ni l'absence\nNe nous feront oublier nos promesses.\nEt un jour, nous aurons une belle noce,\nDes touffes de myrte\nA nos vêtements et dans vos cheveux.\nUn beau sermon à l'église,\nDe longs discours après le banquet\nEt de la musique,\nDe la musique.\n- Nos enfants, dit la fiancée,\nSeront plus beaux, plus beaux encore,\nHélas! la bague était brisée,\nQue s'ils étaient d'argent ou d'or,\nD'émeraude ou de diamant,\nSeront plus clairs, plus clairs encore,\nQue les astres du firmament,\nQue la lumière de l'aurore,\nQue vos regards mon fiancé,\nAuront meilleure odeur encore,\nHélas! la bague était brisée,\nQue le lilas qui vient d'éclore,\nQue le thym, la rose ou qu'un brin\nDe lavande ou de romarin.\nLes musiciens s'en étant allés,\nNous continuâmes la promenade.\nAu bord d'un lac,\nOn s'amusa à faire des ricochets,\nAvec des cailloux plats,\nSur l'eau qui dansait à peine.",
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     "texte": "96\nVERS ET PROSE\nDes barques étaient amarrées\nDans un havre,\nOn les détacha\nAprès que toute la troupe se fût embarquée,\nEt quelques morts ramaient\nAvec autant de vigueur que les vivants.\nA l'avant du bateau que je gouvernais,\nUn mort parlait avec une jeune femme\nVêtue d'une robe jaune,\nD'un corsage noir\nAvec des rubans bleus et d'un chapeau gris\nOrné d'une seule petite plume défrisée.\n- Je vous aime, disait-il,\nComme le pigeon aime la colombe,\nComme l'insecte nocturne\nAime la lumière. -\n- Trop tard, répondait la vivante.\nRepoussez, repoussez cet amour défendu,\nJe suis mariée.\nVoyez l'anneau qui brille,\nMes mains tremblent,\nJe pleure et je voudrais mourir.\nLes barques étaient arrivées\nA un endroit où les chevau-légers\nSavaient qu'un écho répondait de la rive.\nOn ne se lassait point de l'interroger.\nIl y eut des questions si extravagantes\nEt des réponses tellement pleines d'à-propos\nQue c'était à mourir de rire,\nEt le mort disait à la vivante :\n-\nNous serions si heureux ensemble!\nSur nous l'eau se refermera,\nMais vous pleurez et vos mains tremblent,\nAucun de nous ne reviendra.\n-",
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     "texte": "L'OBITUAIRE\n97\nOn reprit terre et ce fut le retour.\nLes amoureux s'entr'aimaient,\nEt par couples aux belles bouches,\nMarchaient à distances inégales.\nLes morts avaient choisi les vivantes,\nEt les vivants,\nDes mortes.\nUn genévrier, parfois,\nFaisait l'effet d'un fantôme.\nLes enfants déchiraient l'air\nEn soufflant, les joues creuses,\nDans leurs sifflets de viorne,\nOu de sureau,\nTandis que les militaires\nChantaient des tyroliennes\nEn se répondant comme on le fait\nDans la montagne.\nDans la ville,\nNotre troupe diminua peu à peu.\nOn se disait au revoir,\nA demain,\nA bientôt.\nBeaucoup entraient dans les brasseries.\nQuelques-uns nous quittèrent\nDevant une boucherie canine\nPour y acheter leur repas du soir.\nBientôt, je restai seul avec ces morts\nQui s'en allaient tout droit\nAu cimetière\nOù,\nDans l'obituaire,\nJe les reconnus, couchés, immobiles,\nEt bien vêtus,\nAttendant la sépulture derrière les vitrines.",
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     "texte": "98\nVERS ET PROSE\nIls ne se doutaient pas\nDe ce qui s'était passé,\nMais les vivants en gardaient le souvenir.\nC'était un bonheur inespéré\nEt si certain\nQu'ils ne craignaient point de le perdre.\nIls vivaient si noblement\nQue ceux, qui, la veille encore,\nLes regardaient comme leurs égaux\nOu même quelque chose de moins,\nAdmiraient maintenant\nLeur puissance, leur richesse et leur génie.\nCar, y a-t-il rien qui vous élève\nComme d'avoir aimé un mort ou une morte?\nOn devient si pur qu'on en arrive\nDans les glaciers de la mémoire\nA se confondre avec le souvenir.\nOn est fortifié pour la vie\nEt l'on n'a plus besoin de personne.\nGUILLAUME APOLLINAIRE",
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     "texte": "FUMÉES\nVerlaine\nDans une petite ville de province, j'ai acheté, un soir, une\nmanière de dieu que je tiens depuis pour un grand person-\nnage. C'est un satyre, cornu, qu'un artisan tailla dans le bois\npour se distraire sans doute, car on ne saurait découvrir\naucune utilité au motif qu'il forme, la tête ronde issue d'une\ngerbe de feuillages qui l'encadre bizarrement.\nJe l'ai nommé Verlaine, en souvenir du gentil poète qui porta\nce nom et qui avait la face camuse, à la manière des faunes et\nde mon compagnon.\nVerlaine enchante mes soirées : quand je suis triste, il me\nsourit ; lorsque j'ai de la joie, il y prend part, car le sculpteur\na réussi en retroussant sa lèvre du côté gauche, à lui donner\nun air éternel de goguenardise et de bonne humeur, si simple\nque je résiste rarement à son invite courtoise :\n<< A quoi bon, semble-t-il me dire; à quoi bon te donner\ntant de mal. Je m'ennuyais parfois, lorsque je courais sur le\nbord des rivières, et qu'il faisait trop chaud, ou qu'une mou-\nche me piquait, ou qu'une nymphe se refusait à mon envie.\nTandis que depuis que je suis de bois, je ne fais que sourire.\nEcoute-moi donc, jeune sot, et dépêche-toi de devenir statue...\nou marmite. » Et en me contant tout cela, Verlaine ne s'arrête\npas de plisser sa lèvre et de cligner l'œil.\nAh! Verlaine, terrible Verlaine! comme tu as raison. Un peu\nplus tôt, un peu plus tard, nous retournons à la terre; et le\nplus heureux de nos jours n'est-il pas celui où, dans la fleur\nde sauge qui se balance sur notre tombe, nous respirons la\nbonne et douce clarté jaillie pour nous du fond des cieux ?\nMais il faut que nous soyons hommes, pendant quelques\nannées. J'incline à croire que c'est là notre purgatoire, notre\ntemps de bêtise.",
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     "texte": "100\nVERS ET PROSE\nMon satyre n'est plus une bête, lui; il est en bois peint,\nmordoré et verni.\nVieillir\nJe vieillis. - Je le reconnais non pas aux souvenirs que j'ai\npu me faire, le long d'une existence passablement accidentée,\nmais à ma façon d'être depuis quelque temps.\nMes souvenirs ? Ils n'ont pas d'intérêt, même pour moi.\nQu'est-ce en effet que la vie de cet homme qui n'a pas encore\nconquis Carthage ?\nTandis que mes sentiments, dans le moment où je les vis,\nm'emplissent d'une parfaite clarté, qui me réchauffe et qui\nm'emporte loin de tous les univers visibles. Et mes sentiments\nne ressemblent en rien à ceux que je connaissais autrefois.\nJe bouillonnais jadis; aujourd'hui, je respire.\nIl n'est rien que je n'aie désiré, aucune place que je n'aie\nambitionnée, aucun titre qui ne m'ait semblé le plus beau dans\nle moment où je pensais à lui. Les femmes, je les voulais\ntoutes; toutes me semblaient belles, et le plaisir de les subju-\nguer infini et superbe. Je n'étais que passions, et le rugissement,\nen somme, eût été un langage approprié à ma frénésie de désir.\nEt j'en suis arrivé à ne plus rien désirer. Il importe peu de\nsavoir comment j'en suis venu là; l'important est que j'y\nsois, et le fait est que cela constitue ma vieillesse de cœur et\nla couleur générale de ma sensibilité et de mes joies les plus\nsincères.\nUn arbre, une fleur, le nuage qui m'obscurcit le ciel, tout ce\nque mes sens découvrent, est pour moi l'univers. Je vis cha-\nque minute dans une entière communion avec elle. J'accepte\ntout, et rien ne me révolte. Je suis lâche avec ravissement. Ou\nplutôt, je me courbe sur les choses; ma bonté les recouvre,\net elles s'élèvent jusqu'à moi. Et les moindres objets m'é-\nmeuvent par ce qu'ils n'apportent de beauté et de vie.\nEtrange luminosité d'une âme qui vibre à tout contact.",
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     "texte": "FUMÉES\n101\nPoreuse et légère, elle flotte au centre du monde, si vieille, si\nusée, qu'un frisson la déplace et l'emporte.\nJe suis vieux; je le sens à l'extrême ténuité de mes analy-\nses, aux émotions que je ne chasse pas, au peu de prix que\nj'attache à ma propre personne. Je suis vieux, enfin, et je m'en\nréjouis.\nStrophe\nJe la regardais tout à l'heure, de près: ses yeux formés d'une\neau teintée de brun étalaient leur velours humide, et autour\nd'eux les cils et les paupières bien taillées palpitaient douce-\nment. Ami, tout passera: des insectes rongeront cette chair,\nles yeux et leur regard qui te pénètre, disparaîtront. A leur\nplace, une cavité silencieuse. Regarde, regarde bien ce qui\ncache le vide.\nLe Temps\nNous sommes. - Proposition étrange et qui me saute au\nnez comme un paradoxal insecte.\nAutrefois, lorsque des forêts couvraient l'écorce de la terre,\npourquoi n'avons-nous pas vécu, absurdes, farouches et crain-\ntifs, sous ces arbres humides encore des pluies ancestrales.\nEt pourquoi ne verrons-nous point ces cités industrieuses\net folles, qui feront à l'homme une vie confortable et stéréoty-\npée ? Pourquoi, près de ces cyprès que nos petits-fils plante-\nront, n'irons-nous point écouter descendre dans nos âmes (si\nvieilles) le chant des poètes que nous ne connaissons pas uni\nau souffle inégal et rythmé de la mer ? Pourquoi ?\nNous sommes, voilà bien l'explication. - Emportés par le\ntourbillon des années et des heures, nous ressemblons à la\nmouche qu'entraîne le cyclone: elle agite ses ailes, mais le\nvent continue à la rouler et poursuit sa course incompréhensi-\nble et sûre. Pourquoi sommes-nous un des points du cyclone ?\nEt pourquoi celui-ci plutôt qu'un autre ?\n7",
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     "texte": "102\nVERS ET PROSE\nNous ne le savons pas; nous ne savons rien. Nous savons\nque nous sommes. C'est peu.\nLes Anonymes\nDans un pays lointain, que nous traversions en automobile,\nles paysans encore peu habitués à ces engins maléficieux, nous\nregardaient avec un gros air étonné qui en disait long sur la\nsimplicité de leurs cervelles. Traversant certaines petites vil-\nles, nous défilions à travers deux haies de malheureux qui\ndemeuraient immobiles sur place.\nEt les contemplant à mon tour, je me demandais quelle\nenvie, quels regrets leur traversaient le cœur, en songeant à\nces voyages qu'ils ne feraient jamais, ou même s'ils pouvaient\nimaginer un autre pays que le leur, les montagnes arides et\nl'océan tumultueux... Je songeais à l'étroitesse, à la pauvreté\nde leurs vies enfermées entre les limites d'un unique paysage.\nEt je me disais qu'ils sont ainsi des milliards et des milliards\nqui ont existé ou qui vivent encore, à ne s'être jamais élevés\nau-dessus des gestes quotidiens de l'existence.\nEt ce sont eux pourtant qui sont les hommes, beaucoup\nplus que les dix mille qui ont inscrit leur nom aux pages de\nl'histoire. Ils ont cultivé la terre, abattu des arbres, construit\ndes maisons, des vaisseaux, des machines... Et ils n'ont pas\nde nom.\nIl y a de quoi rire, en vérité, si l'on compare tout le bruit\nfait autour des dix mille histrions au petit train régulier et\nutile de ces anonymes qui leur donnèrent le pain pour vivre\net parfois du sang pour cimenter les matières éparses du pié-\ndestal de leurs statues.\nHistrions, revenez en arrière! Tournez-vous du côté de la\ngrande foule anonyme, et demandez pardon pour votre ingra-\ntitude à ceux qui firent votre gloire!\nLOUIS THOMAS",
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     "texte": "LA LÉGENDE DE STUART\nMERRILL\nChevalier-errant\nStuart Merrill, disent les biographes professionnels, naquit le\n1er août 1863 à Hempstead dans l'Ile de Long-Island (U. S. A.).\nAprès avoir fait de brillantes études au Lycée Condorcet il débutait\navec éclat, vers 1885, dans les lettres françaises.\nMais que savent les biographes? A un poète de vous dire, aujour-\nd'hui, la vie miraculeuse d'un plus grand poète.\nIl y avait une fois une fée qui se souvenait d'avoir été princesse,\nprincesse aimée des plus beaux princes, et un fol, bouffon très diver-\ntissant, et très mélancolique, d'un roi dépossédé. Comme ils parcou-\nraient l'univers sur les ailes de la fantaisie, ils pénétrèrent un jour\ndans le Paradis de la poésie anglaise et, là, découvrirent, dans un\nbois de mimosas géants, parmi des buissons de roses naines, un\nenfant aux yeux clairs dont ils résolurent d'être, l'un, le parrain et,\nl'autre, la marraine.\nDe tous les coins du monde la bonne fée convia des jongleurs, des\ndanseuses et ses amis les enchanteurs pour divertir ce filleul prédes-\ntiné.\nLe bouffon ouvrit pour lui le livre des poètes, des poètes de\nFrance. L'enfant devint un bel et fier adolescent; son parrain le\nbouffon, au nom de tous les rois dépossédés, le sacra chevalier et\nsa marraine, la fée, lui fit présent d'une bannière éclatante et ten-\ndre.\nEt le chevalier partit alors à la conquête du Royaume des fleurs.\nSur son chemin il rencontra le mendiant sage et le roi fou, la belle-\ndame-sans-merci, qui lui enseigna la douleur et, parfois même, les",
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     "texte": "104\nVERS ET PROSE\nsoirs de clair de lune, ne fit-il pas rencontre de son âme ? Elle l'at-\ntendait au coin des routes, pour l'effrayer, tandis que, patea ugeant\ndans le cloaque lunaire, la Mort, l'archet aux mains, le violon à\nl'omoplate, menait la ronde des filles folles, des enchantere sses de\nThulé, des reines mauvaises, des chanteuses aux doigts fleuris de\nbagues ensorcelées, des princesses meneuses de licornes, de Parsi-\nfal aussi, des pitoyables courtisanes, du fou de Pampelune et des\nfilles du Walhalla !\nCes soirs-là, les bois d'orgueilleux mélèzes et de bouleaux frisson -\nnants étaient pareils à ces parcs où\nLes doux musiciens remémorent les thèmes\nTant anciens sur lesquels, en les soirs de désir,\nTout le passé dansa sous ces feuillages blèmes (1).\nLa légende ne dit pas combien de temps les filles-fleurs retinrent\nprisonnier le vainqueur. Mais on sait qu'obsédé de leur parfum, il\nresta toujours un peu, et à jamais, leur douloureux captif.\nIl repartit, la lance au poing, la lèvre plus rouge du baiser de ces\nlèvres qui lui avaient légué le Chant !\nCe fut par un pays fleuri de lilas noirs\nOù des Dames en deuil faisaient tinter des harpes\nSur les tours de granit des tragiques manoirs.\nEt dans les soirs d'azur où flottaient des écharpes\nLe Héros ingénu, sous son heaume d'argent,\nS'en vint vers les viviers pleins de fuites de carpes.\nSur ses pas éclatait le tonnerre outrageant\nDes trompes; les hérauts ceints de sanglantes toiles\nLe sommaient de se rendre aux amours de la gent.\nMais lui, redressant haut vers les froides étoiles\nSon épée au pommeau qu'enguirlandaient des Lys,\nRemémorait sa Reine invisible en ses voiles (2).\nLes pures passantes, en son chemin, étaient plus pures s'il les\nnommait:\n1. Les Gammes (1887).\n2. Les Fastes (1891).",
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     "texte": "LA LÉGENDE DE STUART MERRILL\n105\nElise, Liliane,\nGertrude, Viviane\nEt sœur Isabelle !\nChacune sous la lune\nChantant l'une après l'une,\nSi belle! si belle ! (1)\nEt cependant l'amour ne le guérissait pas de sa mélancolie, si bier.\nque, sur un vieil air dérobé au songe des femmes en deuil, joueuses\nde harpe, il chantait:\nJe crois, folle, que tout l'automne\nDort en tes yeux, et ta voix,\nLas! se lamente monotone\nComme le vent lent dans les bois (2).\nParfois un Satyreau, la syrinx aux lèvres, bondissait sur sa route,\nparfumant l'air d'une romance de joie et de santé. Impatient, le\nchevalier poussait gaiement son cheval habillé d'un harnois de\nblanches roses et d'iris noirs, mais, déjà, plus rien ne demeurait du\nchèvre-pied enfant et, assis, sur le croissant de la lune, son domaine,\nle fou de Pampelune modulait lamentablement :\nJe suis le fou de Pampelune :\nQui m'a vu, du haut des toits,\nA califourchon sur la lune\nEt ma flûte aux doigts ?\nMon âme est folle d'une étoile\nDont la chevelure est d'or\nEt qui pour mes yeux seuls dévoile\nSon astral essor.\nC'est pourquoi, penché sur ta corne,\nO Lune, pour y mieux voir,\nMalgré le vent qui me flagorne\nJe souffle en le soir\n1. Petits poèmes d'Automne (1895).\n2. Idem.",
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     "texte": "106\nVERS ET PROSE\nLes trilles, les trilles, les trilles,\nDe ma flûte aux treize trous,\nLes trilles, les trilles, les trilles\nDont meurent les fous (1).\nSi bien que la Folie assaillit à son tour le Chevalier-Poète qui,\nblessé, mais point encore las, gardait de sa marraine ce don fatal :\nl'Espoir !\nEt je vais, me heurtant le front à chaque porte,\nVoulant saisir un fil qui s'échappe à mes mains.\nQu'importe si l'on rit? Maraison n'est pas morte\nQuand j'entends les rouets chantant les lendemains (2).\nOr, ayant dépassé les cités fabuleuses, le Chevalier-Poète force\nles portes de la ville.\nLes hommes matériels y expirent en grand nombre; la Peste,\nl'Esclavage, la Guerre, l'Envie, le Crime et la Débauche y tourmen-\ntent sans cesse une obscure multitude. L'air est empli de claque-\nments de fouets et de la plainte des agonisants.\nPourtant l'Amour sourit aux fenêtres des mansardes et des hôpi-\ntaux, ou suspend un bouquet de myrthe et de verveine, peut-être\npar dérision, aux marteaux des hautes portes de ceux que l'or\ninjustement travestit en héros.\nToutes les fontaines sont taries mais, plus haut que des taberna-\ncles, les échafauds ruissellent de sang et le sifflet des usines hausse\nd'un ton la misérable complainte du peuple condamné.\nComme elle flambe claire sa bannière dans la lumière avare de la\nVille si le Poète s'éprend de ses vieilles pierres vivantes et de ses\ncœurs mutilés et robustes !\nNotre mère la France, acceptez cette offrande:\nNotre amour du pauvre, notre haine du tyran,\nL'épée pour qui commande, le pain pour qui demande,\nEt pour mieux vous chanter, les rondes de vos enfants.\nNotre mère la France, acceptez cette offrande (3).\n1. Les Fastes (1891).\n2. Le Jeu des Épées (1897).\n3. Les Quatre Saisons (1900).",
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     "texte": "LA LÉGENDE DE STUART MERRILL\n107\nIci l'impair dicte le chant, pourtant le cheval ne s'est point blessé\nen foulant le pavé de la ville, à peine son pas adopte-t-il la langueur\ndes formes incertaines qui l'habitent et des âmes qui l'animent.\nLe cheval piaffe aux portes des cabarets et les poètes seuls admi-\nrent le harnois d'iris et de roses. Cette ville est vouée au deuil et à\nl'opprobre, mais, lorsqu'il fuira, vers les jardins et les vergers, le\nChevalier-Poète bénira la tourbe désolée et ce chant de pitié embau-\nmera ses lèvres:\nO pauvre femme à la vie sanglante\nDont le souvenir en moi est rouge\nComme les roses et les lampes des bouges\nOù ton âme brûlait comme ton corps\nPour un peu d'amour et un peu d'or!\nN'es-tu plus la pauvre femme sanglante\nDont je suivais les pas en cet hiver,\nChien du désir après ta chair,\nEt serais-tu, ressuscitée, la sainte\nQui chante en la céleste enceinte?\nN'es-tu plus, ô pauvre femme sanglante,\nQue de la rosée des plaies de Jésus,\nComme ta sœur Madeleine-Marie\nQue tu priais, lasse du tumulte de la vie,\nSous les vitraux des églises fleuries? (1)\nPour la première fois, l'errant rencontre en son chemin la Paix\nsainte, mère des Consolations. Elle veille sur le bonheur et la maison\nd'un autre. Mais n'est-ce assez pour enchanter le cœur du royal vaga-\nbond?\nAmi,\nAprès avoir traîné tes pas las\nPar tant de pays et tant de villes\nOù tu connus les amours serviles\nDe celles qui ne consolent pas,\nAprès avoir épuisé les coupes\nOù dort le mensonge de l'oubli\nEt bercé ta nostalgie aux poupes\n1. Les Quatre Saisons (1900).",
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     "texte": "108\nVERS ET PROSE\nDes vaisseaux où l'exil t'a pâli,\nAprès avoir cherché tant de femmes\nEt brûlé ton âme à tant de flammes\nAvant que ne s'apaisât ton cœur,\nN'as-tu pas mérité ton bonheur,\nAmi? (1)\nEt jaloux de goûter à son tour à la quiétude promise, il s'écrie:\nChante, amie! Je viens vers toi dans l'ombre. Prie, amie,\nAu son de la cloche des morts qui m'appelle à la vie! (2)\nC'était un Roi au manteau d'or\nQui s'en venait du fond du soir.\nDerrière lui pleuvait la Mort\nEt devant lui chantait l'Espoir (3).\nLe chevalier a déposé la cuirasse et la lance et le casque d'argent.\nLe beau prince aventureux, l'amant des filles-fleurs n'est plus qu'un\nhomme, et c'est par là qu'il est plus grand. Prodigue de sa pitié\ncomment pansera-t-il ses blessures ? Il a beaucoup souffert, il prie, il\npleure, il songe et celui qui chérissait tant l'espoir s'épouvante de\nDemain.\nEcoutez-le, c'est un grand poète qui parle :\nC'en est-il bien fini de la vieille folie\nEt d'outrager les dieux après avoir trop bu,\nEt de hocher, mi-mort, une tête avilie\nEntre la putain nue et l'ivrogne barbu ?\nAs-tu, debout, brisé sur la table la coupe\nOù tu puisais l'envie affreuse de déchoir ?\nAs-tu frappé la danseuse qui tord sa croupe\nEt qui, la langue entre les dents, rit au miroir ?\nO l'ombre et la lumière ! O l'espoir et le doute !\n1 et 2. Les Quatre Saisons (1900).\n3. Une Voix dans la Foule (1909).",
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     "texte": "LA LÉGENDE DE STUART MERRILL\n109\nNous voici trébuchant, ô frère, au carrefour.\nTa main est lourde, et j'ai perdu la bonne route.\nAh! l'angélus qui sonne au plus haut de la tour! (1)\nLes heures pèsent si lourdes sur sa vie que mourir serait un bien-\nfait. O mourir pour redevenir innocent, c'est cela, n'est-ce pas ?\nMourir serait si facile\nAu bruit léger de la brise,\nMourir quand le jour vacille\nDans la chambre bleue et grise! (2)\nLe jour vacille! Tout est gris et bleu ! Azur et brume, la cendre\net les miroirs, ciel et fumée ! Est-ce la vie? Est-ce un songe ? des\nvoix suggèrent, mélodieuses :\nJe ne sais ce que veut mon cœur,\nTous les arbres sont blancs ou roses...\nJe crains de cueillir ta beauté\nQuand j'entends retentir les heures...\nSoupirs du vent parmi les fleurs,\nSanglots d'amour au fond des chambres...\nQui rendra la paix à mon cœur\nEt les moissons à la campagne ?\nLe vent a soufflé dans les branches,\nLa folle a trompé mon amour - (3).\nEt ces chansons, c'est l'Amour qui les jette en défi au désespéré ;\nl'Amour, vagabond suzerain des chevaliers prédestinés. Et il ouvre\nle seuil de la Maison des Larmes à celle qui sait l'art ingénu de\npanser avec des mots, du silence et de la lumière un cœur marty-\nrisé. Que le soleil ruisselle sur les fleurs !\n1. Une Voix dans la Foule.\n2. Idem.\n3. Idem.",
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     "texte": "110\nVERS ET PROSE\nAh! gai, mon cœur, le beau dimanche,\nEt que le ciel est doux à voir!\nLes filles sont en guimpe blanche\nEt les garçons en chapeau noir (1).\nGuimpe blanche et chapeau noir, pardieu! mettons nos plus beaux\nhabits pour la noce du chevalier.\nOr, tandis que la ronde s'allonge, là-bas, à l'horizon où, ramenant\nle chevalier des lointaines conquêtes décevantes, naguère piaffait\nencore la cavale au harnois odorant, surgit le vagabond. Ce n'est\npas en vain. Apaisé, consolé, fort de l'amour et de la foi reconquise,\nle poète lui tend les bras et dit:\nO vagabond, j'entends, dans ta chanson sonore,\nL'écroulement des tours des villes de la nuit\nOù l'incendie, ici et là, rougeoie et bruit,\nEt l'éclat des clairons rouges de la révolte\nAnnonçant au soleil la nombreuse récolte\nDont se rassasieront les pauvres de jadis !\nTu m'as appris qu'il est, par les chemins du monde,\nPrécurseurs faisant signe à la horde qui gronde,\nQuelques voyants de l'avenir, à toi pareils,\nDont le rêve poursuit la course des soleils\nA travers le chaos du temps et de l'espace\nVers l'accomplissement des fins de notre race !\nVagabond, par-delà les tombes et les nuits,\nDressant mes mains noires vers l'aube, je te suis! (2)\nTelle est, en son intégrité, la légende de celui qui, quêtant le bon\nconseil des étoiles quand les yeux l'égaraient, parcourut la route qui\ns'allonge, meurtrière et fleurie, du Mystère au Miracle.\nANDRÉ SALMON\n1. Une Voix dans la Foule.\n2. Idem.",
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     "texte": "SUR LA TRAGÉDIE DES ESPACES (1)\nLe temps enfle sans cesse et tout s'avance en lui\nselon le pas à pas de la conquête lente\nqui fore l'avenir à coups de pulsations.\nVoici l'espace empli des battements d'un cœur\nqui palpite et qui saigne à grosses gouttes d'astres\net sous les nappes ruisselantes d'un sang d'or,\ncomme ivres d'un sang noir, voici, dans l'ici-bas,\nles hommes acculés par l'infini contre la terre!\nMon rêve est grand ouvert et des visages passent\ncomme des cartes que l'on bat d'une main lasse...\n... Le Temps enfle sans cesse et le jeu dure en lui...\nLes hommes vont parmi les plantes et les bêtes,\nles hommes vont... voici la dupe au pas de danse\nqui jette vers le ciel une joie à tue-tête,\nvoici qui ment, voici qui sait trop bien peut-être\net feint servile la confiance,\nvoici qui se dépense à grande action et gestes\net fait trembler le jour du bruit de sa dépense !\n-\npar un beau soir d'été dans la rase campagne,\noh lui montrer un calme, un bien calme, un bien blanc\ncimetière sous la lune !\nvoici celui qui sait assez\n1. Le paroxysme bumain (fragment).",
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     "texte": "112\nVERS ET PROSE\npour savoir l'ignorance avec toutes ses preuves\net qui dessine sans passion\nsur l'unité morne des jours)\nla gravité de son visage...\nvoici, voici, les voici tous et toi encore\net toi aussi le moi qui rêves\nqui rêves en moi et loin hors moi\nun rêve en mort, un rêve en larmes,\nen ce soir où le ventrouvre de vieux silences,\ndénombre les porteurs qui ont rendu leur charge\net draîne vers un front les images qui tuent\nla volonté des hommes.\nLe temps enfle sans cesse et tout s'avance en lui\nplein la surface du présent...\net nous allons, oh seulement si nous allions\nde notre pas, à nous, et selon notre gré,\nmais on nous pousse et nous savons\nq uelles escales et quel port rencontrerons!\n- J'entends le temps faucher ma vie derrière moi.\ncha que seconde est un de mes épis qui tombe...\nAh ce labeur, froid et précis, sur mes talons,\nde méthodique soustraction !\net cette attente, étrange au moins, qui le permet\net que rien ne saurait enfin justifier ! mais\nsi d'un geste éludant tous ceux debout encore,\nje me couchais un soir sur mon tas d'épis morts !\nMais il est en moi un plus fort que moi,\nun plus fort que moi qui dicte la loi,\nun qui me force à rester là,\nun qui semble, si vieux déjà, défier l'usure!\n- Allons, essuie tes yeux, et fais digne figure.\nUne grande ronde emporte les mondes\nah une ronde à perdre haleine;\ntu es de la ronde, on te tient les mains.\nSi tu as tremblé d'un vertige humain,",
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     "texte": "SUR LA TRAGÉDIE DES ESPACES\n113\nsi tu as eu peur, si tu as crié,\nc'était de l'effroi de te sentir seul\net sans rien derrière et sans rien devant,\ntu étais un enfant réveillé dans la nuit.\nN'aie pas peur, je suis là, sens-tu pas mon « peut-être >>>\noù flotte par un instant un goût de certitude\net si vivace, qu'on en fit un « tout de même ! »\nne sens-tu pas en toi quelque chose de fixe\ncomme un centre éternel que tu ne peux pas dire ?\nne sens-tu pas comme un courant te traverser ?\ncourant venu de loin et qui, tu le sens bien,\nne s'arrêtera pas en ce toi qui est là.\nNe respires-tu pas de toute ta conscience\nun bien-être secret, une intime confiance ?\nQuelque chose de fort m'oblige à rester là,\nquelque chose de très ancien qui est dans l'air,\nquelque chose de bon au goût qui est partout.\nLa vie ce soir fait un ronron de malgré tout\net je suis si naïvement un très pauvre homme,\nqu'avec mes yeux et mes poumons,\nje savoure être là.\nRENÉ ARCOS",
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     "texte": "L'ILLUSION\nToute la nuit, ardent d'un furieux délire,\nj'ai couru, dieu sonore ! à travers ton bois noir ;\nj'allais vers ta demeure, et j'aspirais à voir\nses portiques de marbre à l'Aurore sourire!\nEt les cailloux pointus, la ronce qui déchire,\ndouleur, fatigue, rien n'a brisé mon vouloir :\ncar je croyais toujours entendre, au fond du soir,\nl'irrésistible chant d'une obsédante lyre.\n...\nC'est l'aube et la clairière... Oh! pourquoi le toit d'or\nau soleil du matin brille-t-il pas encor?\nPourquoi des socles nus ? des frontons en ruine?\nPourquoi ?... - Mais du seuil vide où je pleure effondré,\nj'entends, j'entends toujours au fond du bois sacré\nl'appel mystérieux de la lyre divine...\nMYTHOLOGIE\nLes temples sont déchus, Héros et Demi-dieux,\noù vos images d'or semblaient être immortelles,\net brisés, les frontons, qui, déployant leurs ailes,\nvous portaient triomphants dans l'azur radieux.",
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     "texte": "LE SOMMEIL\n115\nCependant je t'ai vu, Prométhée, au ciel bleu,\nplus hautain que jadis, montrer un poing rebelle,\net tu m'es apparue, Hélène, encor plus belle,\ndans la rouge clarté que fait la ville en feu.\nC'est que le sourd mystère, aux nefs de la mémoire,\nfait plus graves les voix que son voile assourdit ;\nles songes vont, brillants, dans l'esprit engourdi...\nEt, pour que vous soyez astres dans la nuit noire,\nle Temps laborieux a lentement ourdi\nune auréole d'ombre à vos faces de gloire !\nLE SOMMEIL\nLe soir vient. Le soleil va bientôt disparaître.\nC'est l'heure où la quenouille échappe aux doigts distraits\nde la fileuse... L'air est transparent et frais...\nViens t'asseoir, nonchalante, auprès de la fenêtre...\nOh! vois... L'éther poudroie; et le couchant pénètre\nsi doucement, de la mollesse de ses traits,\nta chair émerveillée et tiède, qu'on dirait\nune semence blonde éparse dans ton être.\nLa nuit monte. Le ciel qui fut limpide et bleu\npuis doré, se ternit, couleur d'ombre et de suie...\nLe sommeil, doux aux corps ainsi qu'aux champs la pluie,\ncoule et s'infiltre dans tes membres, peu à peu...\nEt de mouvantes fleurs aux pétales de feu\ns'ouvrent, s'ouvrent sans bruit dans ta chair éblouie...",
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     "texte": "116\nVERS ET PROSE\nL'ENDORMIE\nNotre chambre, ce soir, fut bruissante et claire\ncomme un heureux jardin que la fin d'un beau jour\néblouit et remplit d'oiseaux jaseurs... L'Amour\ny promena longtemps ses ailes de lumière.\nPuis tes mains qui tenaient les miennes prisonnières\ns'engourdirent, ton corps fut paresseux et lourd ;\net je vis tes yeux las se fermer à leur tour,\net le dieu s'éteignit sous tes lentes paupières.\nAh! ne t'éveille pas... Retiens-le dans ton cœur\nplus chaud qu'un nid, longtemps, l'éternel voyageur\nqui te vint visiter à l'heure de la halte...\nIl est doux de bercer comme un enfant qui dort\nl'Archer qui, tout joyeux de ses flèches, s'exalte\nà répandre le sang, l'épouvante et la mort.\nPIERRE TOURNIER",
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     "texte": "ŒUVRES\nSUR L'ŒUVRE D'ÉMILE BERNARD\nLes époques culminantes de l'art coïncident partout et toujours\navec les époques culminantes de la vie et n'ont d'autre source de\ngrandeur qu'en ceci : qu'elles développent harmonieusement les\nforces créatrices de l'esprit. L'Antiquité et la Renaissance ont augmenté\nau plus haut diapason les valeurs et les possibilités de l'existence;\nelles ont créé un ensemble admirable de religion, de philosophie,\nd'idéals et d'institutions. L'art de ces époques se répand en une\ngamme parfaite de puissances intérieures, d'intelligence, de sensibi-\nlité, de passion, de volonté, de connaissance et de rêve dans lesquels\nil puise sans limite les éléments dont il a besoin pour son essor.\nC'est pour cela que la Renaissance fut l'époque de la Peinture ; elle\na exalté et en même temps équilibré deux formes qui sont l'essence\nde la beauté: la joie sensuelle de la forme plastique, et le désir\ntranscendantal que cette forme est capable d'exprimer.\nDepuis la simplicité mystique du Giotto jusqu'à la tendresse raffi-\nnée de Botticelli, depuis la beauté spirituelle de Léonard, de Michel-\nAnge et de Raphaël jusqu'à la sensualité idéaliste du Titien et l'exu-\nbérante énergie de Rubens, cette dualité organique de la matière et\nde l'esprit, unie par l'alchimie de la ligne et de la couleur, évolue en\nune symphonie de formes dans lesquelles la beauté physique devient\nun miroir de la perfection idéale.\nLes siècles décadents sont essentiellement bornés, ils ne compren-\nnent qu'une partie des puissances intérieures, les accentuent au dom-\nmage des autres et détruisent la polarité de celles-ci.\nElles s'éparpillent en antithèses, dont chacune signifie la négation\nde quelque force, de quelque besoin, de quelque désir de notre es-\nprit. Opposer aux alternations harmonieuses de la vie intérieure, par\nexemple la raison et le sentiment, la pensée et l'acte, les sens etl'es-\nprit, c'est autant qu'annihiler le sentiment, la pensée, l'esprit, fermer\n8",
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     "texte": "118\nVERS ET PROSE\nles sources, borner les virtualités de la volonté créatrice. L'art ne\ntrouvant plus la gamme complète et libre de la sensibilité unie à l'in-\ntelligence, ayant perdu nombre d'émotions et se trouvant sans axe\nd'unité rythmique, devient un chaos d'efforts et d'essais qui appro-\nchent plus ou moins de la plénitude de sa musique, mais qui ne\nsaisissent pas son essence et n'ont rien de son essor libre.\nC'est ainsi que se décomposa et mourut la peinture au XIXe siècle.\nAprès Delacroix, cette limite magistrale qui se dresse au lieu même\noù finit l'évolution, commence la décadence, disparaît l'équilibre\ndes deux éléments inspirateurs. On dirait que deux arts existent\ndésormais: d'un côté l'art exclusivement sensuel, qui descend de\nplus en plus vers l'imitation de la nature jusqu'à devenir, dans l'im-\npressionnisme, une simple objectivité incapable d'exprimer non\nseulement les idées, mais même les émotions; de l'autre côté, un\nart d'idées seulement, où la forme se rompt sous le poids des pensées,\ndont le rêve est semblable à quelque cauchemar déséquilibré et fié-\nvreux, et qui devient un élément destructeur. Chenavard et les dé-\nbris douloureux de son œuvre, où l'idéologue lutte avec l'artiste;\nGustave Moreau, dont l'imagination se tord et se suicide dans un\ntourbillon halluciné de fantômes inachevés, voici des exemples tra-\ngiques de cette décomposition. Puvis de Chavannes lui-même, malgré\nla magie de son pur pinceau, n'a pu vaincre entièrement la décadence,\net la vision plastique de sa fresque semble atteinte de la pâleur mor-\nbide des plantes qui ont trop peu connu le soleil.\nRenouer l'équilibre intérieur de l'art pictural, unir à nouveau la\nforme avec l'arc-en-ciel de la pensée, de l'émotion et du rêve en cet\naccord mystérieux de l'âme et de la matière qui a nom Beauté,\nvoilà l'idée directrice de la vie et de l'œuvre d'Emile Bernard. Ce\nqu'il apporte à l'art contemporain c'est une sensibilité vivante, avide\nde volupté visuelle, excessivement exercée aux charmes de la ligne\net de la couleur, et en même temps pénétrée des puissances spiri-\ntuelles de la mysticité, du lyrisme et de l'imagination. Vénitien par\nl'amour fervent et sensuel du coloris, gothique par le sentiment\nreligieux de l'esprit, Bernard est un artiste dont l'œuvre contient\nl'éclosion inattendue des germes les plus féconds pour une renais-\nsance de la peinture. Il est protagoniste dans le sens héroïque et\nfatal du mot; c'est un esprit conquérant qui a pris la tâche d'être le\nvassal d'une grande idée d'art, et qui a eu la hardiesse de l'embras-\nser bien avant les autres : il reste seul avec la flamme ravie, qu'il.",
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     "texte": "ÉMILE BERNARD\n119\nvoudrait répandre en un immense incendie purificateur de foi et de\ndésir.\nDepuis sa jeunesse inquiète et exaltée jusqu'à ce midi ardent de sa\nmaturité, il a traversé les chemins d'une évolution qui ne comprend\npas seulement la floraison de la personnalité et de l'œuvre, mais\naussi la rénovation des valeurs et des rapports généraux, la cristal-\nlisation de l'idée et l'essence de l'art même.\nIl partit en groupe avec les artistes d'avant-garde qui, vers la fin\ndu XIXe siècle, cherchaient à arrêter la décomposition de la Pein-\nture par un retour brusque vers ses formes primitives et par un\ndechaînement naturel des facultés imaginatives et lyriques. Ce con-\ntact nouveau, exalté jusqu'à l'hystérie, de la sensibilité s'abandon-\nnant à la nature avec passion, recherchant les sensations douces ou\nrudes et captivant sans dégoût les lignes puissantes ou naïves, sans\ncrainte de la laideur, pourvu que celle-ci excitât le nerf délicat de la\npitié: cet excès d'enthousiasme qui vibre dans les tableaux d'An-\nquetin, dans le romantisme maladif de Van Gogh et dans le parfum\nexotique des fantaisies colorées de Gauguin, raisonnait dans les pre-\nmiers essais d'Emile Bernard en un rêve ardent d'art populaire plu-\ntôt que hiératique, idéaliste par le sentiment, primitiviste par la\nsimplicité gothique, mystique par la tendresse et par la rêverie. II\nessayait alors de renouveler le mode ancien de l'art religieux par\ndes bois gravés dont les madones et les saints se stylisaient avec\naustérité, et aussi par des bois sculptés frères des calvaires bretons.\nPresque en même temps il étudiait dans ses dessins abstraits de\nscènes rurales les éléments décoratifs de l'art pictural : l'équilibre des\nlignes, la consonnance des couleurs, le rythme des plans. Sa cor-\nrespondance avec Huysmans, avec Gauguin, avec Van Gogh, à cette\népoque, est pleine de fermentation d'idées, d'un désir intense difficile\nà définir, mais où apparaissent tour à tour la révolte et l'espoir.\nEn définitive, cette partie de l'œuvre d'Emile Bernard n'était que\nla formation première et un passage de son talent. Les idées qui y\ngerment n'épuisent ni sa puissance artistique, ni l'extension de son\ntempérament. Dans une lettre de 1890 - la même où il mentionne la\nmort de Van Gogh - Paul Gauguin parle de « la grande préoccuра-\ntion anatomique à la Michel-Ange » qu'il avait aperçue dans le der-\nnier dessin de Bernard et à laquelle, sans la blâmer, « il préfère le\ngrand amour de Giotto ».\nLe moment arrive pourtant où la voie de Bernard prend la direc-\ntion dans laquelle Anquetin l'avait précédé. Il part pour l'Orient, pour",
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     "texte": "120\nVERS ET PROSE\nla Palestine, pour l'Egypte, là, il reconnaît l'Antiquité, il en com-\nprend le sens; le voici en Italie, il y étudie les maîtres du xvIe siècle\net trouve en Titien le révélateur de la couleur et de la lumière, le poète\net le voluptueux « qui sait unir les deux parties essentielles de l'art qui\ncomprennent tout l'homme, la sensualité (sans la jouissance romaine) et\nl'idéalisme (sans la déformation florentine) ». Sa conception de la\nbeauté s'élargit en s'approfondissant, ses idées générales prennent\ncorps. Dans la série d'essais qu'il publia en 1902 sous le titre de Ré-\nflexions d'un témoin de la décadence du Beau, il lutte par de pénétran-\ntes analyses de la décomposition picturale et par de grandioses\nperspectives de l'Histoire des Arts, pour les idées cardinales de son\nesthétique: l'idéalisme et la tradition.\nRentré en Europe, il trouve des fervents des mêmes idées, les écri-\nvains Elémir Bourges et Joséphin Péladan, les peintres Zuloaga, An\nquetin, Point. Au printemps de 1905 il fonde une revue: la Rénova-\ntion Esthétique, tribune du traditionnalisme, de ses vouloirs et de ses\nluttes.\nParallèlement sa peinture se développait, des cycles admirables\nsurgissaient, où une conception identique de la beauté révélait de\nnouvelles facultés. D'abord c'est le cycle oriental, où le rythme,\nlibre des lignes construit de calmes harmonies, évocatrices de la\nnoblesse voluptueuse et contemplative d'une race primitive quoique\nantique, antique quoique moderne, somptueusement plastique, anoblie\npar des siècles de guerres et par la culture de la beauté et de la force. Le\nNarghile, Les Servantes du Harem, Moïse et les filles de Madian. Après\ndes étapes sévères à Naples, à Venise, à côté de portraits où vivent\ndes visages modelés par l'esprit, naissent des compositions uniques,\noù les corps nus de femmes en des attitudes de désir, de fatigue,\nde rêverie, de plaisir, émergent, caressés par le reflet somptueux des\nvelours, des fleurs ou des fruits, ou s'agitant dans le tourbillon,\nfurieux des orgies. Avec une suite de paysages débordants de\nlumière, cernés de lignes légères et cadencées, fleuris de l'exubérance\ndes jardins et des prairies, dont l'ombre vaporeuse enveloppe aussi\nses poèmes, voici une œuvre mûrie à la belle chaleur de juillet, l'été\nd'une âme qui a trouvé sa voie et dont le rêve plane clairement\ndevant ses yeux; et l'artiste la réalise avec une science sûre de la\nforme, science devenue une force naturelle, une faculté spontanée.\nL'idéalisme dans lequel on retrouve, transfusé, le mysticisme\nardent d'Emile Bernard, doit être entendu comme un sentiment pro-\nfond et religieux de la Beauté, une recherche de l'harmonie des for-",
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     "texte": "ÉMILE BERNARD\n121\nmes qui est comme un reflet de l'absolu, une élévation du désir de\nla perfection à la valeur de premier moteur de la création artistique.\nDonc il n'a rien à faire avec ce que Baudelaire nommait: Art philo-\nsophique, c'est-à-dire avec cette peinture qui va d'une conception\nabstraite aux allégories sèches qui l'expriment. « Etait-ce par amour\nde Bacchus que ce grand sculpteur fit une statue de ce jeune dieu?\nNon pas. Il a choisi le nom de Bacchus pour satisfaire à la multitude\nqui veut un titre, une idée mobile; mais il n'eut d'autre but, en œu-\nvrant, que d'extraire d'un bloc difforme une forme belle, où le regard\nde l'homme pourrait à l'instant transmettre à son âme un spectacle\ndigne d'elle et de son désir ». Voilà ce qu'écrivait Bernard dans un\nessai Sur l'excellence de la Forme. N'est-ce pas ce que Walter Pater\nappelait l'Art Giorgionesque, l'idéalisme platonicien vivifié et coloré\npar la chaleur sensuelle de l'école vénitienne?\n-\nEmile Bernard ne peint donc pas ses tableaux pour traduire des\nidées abstraites, mais dans son âme il porte une vision de Beauté\nqu'y ont déposé les plus sublimes contemplations de la pensée\net du rêve; et c'est cette vision qu'il veut exprimer par la forme,\ncar c'est par elle seulement qu'elle peut exister à nos yeux. C'est\npour cela qu'un théologue ou un moraliste ne trouvera pas d'idées\nlittérairement parlant - dans l'œuvre d'Emile Bernard; mais\nun esprit qui sait, qui sent que l'ondulation rythmique des tons,\nle jeu de la lumière et de l'ombre, la forme en un mot (soit cou-\nleur, soit ligne) signifie dans une autre sphère la sensibilité idéale\n- ainsi le verbe pour l'intelligence - cet esprit trouvera dans ces\ndoux corps de femmes étendues comme des fruits magnifiques\nofferts à la volupté, devant le rêve ensoleillé de ces paysages lyri-\nques, dans ce plein, lumineux, solennel et intime accord des for-\nmes, un idéal de beauté, une vérité spirituelle révélée logiquement\npar l'œil créateur.\nCette idée-mère, qui conduit Emile Bernard, est, en même temps\nque très personnelle, apparentée à tous les types supérieurs que\nl'art a créés, elle est une variante de la beauté universelle et absolue,\nlaquelle ne peut être qu'une, et qui, bien qu'inaccessible dans son\nunité, contient un élément essentiel et immuable commun à tous\nles arts. Voici pourquoi la tradition est l'autre facteur de l'œuvre de\nBernard. Ainsi qu'Armand Point, lui non plus n'imite et n'a jamais\nimité tel maître ancien s'il a trouvé chez les Vénitiens l'accomplis-\nsement de son idéal pictural, il n'a d'autre rapport avec eux que\ncelui que l'on peut trouver entre Delacroix et Rubens: le rapport",
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     "texte": "122\nVERS ET PROSE\nd'une sensibilité égale et d'une admiration propre à développer l'ins-\npiration individuelle.\nIl a donc compris l'art des Maîtres comme l'expression parfaite des\nlois essentielles et universelles de l'art, et il accepte ces lois comme\nles conditions indispensables de la Beauté. Ce qui restera un des\nplus beaux gestes de sa vertu, c'est d'avoir rejeté loin de lui cette\nsuperstition qu'a la foule de la personnalité, cette faiblesse contem-\nporaine, cette négation de l'essence même de l'art et de notre com-\nmunication harmonieuse avec le passé. Le fond de l'esthétique d'E-\nmile Bernard est donc un retour franc et dévoué aux manifestations\nde la faculté créatrice. Il faut être tombé dans les bas-fonds de l'in-\nconscience et de l'indifférence, comme l'est notre siècle, pour ne pas\nsentir la valeur et l'autorité de ce rapport. Grâce à lui ce que la na-\nture contient de Beauté à nouveau jaillit et resplendit devant nos\nyeux en unions de lignes et de couleurs d'une harmonie aussi vraie\nque sublime. L'unité, l'architecture équilibrée et variée, la perspec-\ntive idéale, ces caractères essentiels de tout art, ces traits d'éternité\nqui seuls peuvent plaire à notre âme, voici les puissances qu'il n'a\npas reçues des maîtres, mais auxquelles il participe comme les\ngrands; car ne pas y participer est égal à un exil hors du royaume\nde l'esprit et de la lumière.\nJ'ai dit qu'Emile Bernard rencontra chez les Vénitiens la concep-\ntion picturale la plus proche de la sienne. « Ces Vénitiens-a-t-il écrit\n-ont donné la plus haute expression de l'art en ceci, qu'ils ont étroi-\ntementuni la sensualité la plus délicate avec le plus simple et le plus\nbel idéalisme. » C'est cette sensualité idéalisée qui est le trait d'union\nentre Bernard et l'art du Titien et du Giorgione. L'exaltation pure\nsereine de la chair chante dans sa peinture. Il est le grand enivré\nde la terre, de la lumière, des beaux corps nus, le poète des harmo-\nnies naturelles. Quelque chose d'antique transpire dans une partie\nde son œuvre ; mais il n'est pas antique dans le sens de la plastique\neurythmie, comme le sont les mythologies d'Armand Point, mais\npar un rapport de l'ivresse heureuse à la vérité simple, commu-\nnion de l'artiste avec la réalité. Emile Bernard est donc antique\ndans le sens même que Delacroix dans son journal définit à propos\ndu Titien : « un de ceux qui approchent le plus de l'antique ».\nInspiré par cette sensualité purifiée, Emile Bernard peint ses sym-\nphonies où la beauté plastique du corps féminin semble devenue une\nadoration. Voici le Repos, toile où trois corps jeunes et resplendis-\nsants s'unissent au velours profond du gazon : il semble que trois",
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     "texte": "ÉMILE BERNARD\n123\ngrandes fleurs claires, chaudes des parfums de la terre, viennent\nd'éclore sur son sein enivrant; L'Automne, accord païen de la matu-\nrité et de la grâce timide du passager printemps; Après le Bain, har-\nmonie solennelle du silence et du soleil, que pénètre la flamme\ndansante de l'été, joie délivrée, volupté purifiée à la sérénité païenne;\net quel poème riche, au rythme nombreux dans le rêve musical\nde la Tristesse de Tannhaüser ! Le thème passionnel quijaillit du chœur\nbachique de cette composition revient dans une série de toiles peu\nconnues, où la volupté nue et divine (l'amour charnel et l'amour\nrêveur) s'étale librement dans la sérénité plastique qu'autorise la\nBeauté. Parmi lecrépuscule d'un bois qui se dresse sur des cimes, dans\nl'attitude de l'abandon, une nymphe nue dort, et les yeux violents du\nFaune dévorent avidement le fruit savoureux de son corps. Delphine\net Hippolyte, les amantes lascives rêvées par Baudelaire. se pen-\nchent vers la grâce défendue de leurs jeunes chairs, un sourire\nvague et troublant sur les lèvres.\nLe monde des deux cycles de peintures où Bernard a déposé\nses impressions de Venise et de Naples est très différent. La qualité\naustère qui s'y remarque contraste avec l'imagination sensuelle\nqui, dans la Tristesse de Tannbaüser, évoque la nudité de corps\ndivins, et avec l'adoration mystique qui, dans Après le Bain,\ns'exalte aux lignes pures et aux couleurs d'or d'une idylle digne de\nl'Arioste. Ici, ce sont des coins perdus de vieille ville sentant l'om-\nbre et la moisissure, peuplées de pauvres ravagés et tristes, de men-\ndiants décrépits, d'aveugles tournés vers le ciel, de vieilles consu-\nmées, d'enfants aux visages maladifs ou criminels. Çà et là, par une\nsorte de paradoxe, passe une créature d'une beauté surprenante, un\nprofil numismatique éclairé d'yeux étincelant dans un teint oli-\nvâtre; l'éternelle charmeuse du midi au regard diamanté, aux\nmouvements ondulatoires, à la grâce primitive. Mais plus sou-\nvent ce sont des déshérités, exténués et débiles, pliant sous la ma-\nlédiction de la misère et de la laideur. Le prenant de ces tableaux est\ntout entier dans la pénétration indicible de l'âme, qui caresse leur\nvérité crue et l'enveloppe d'une chaleur muant en doux velours\nles ombres épaisses de ces bas-fonds. Cette élévation de la réalité\nla plus blessante à la spiritualité a, dans la peintured'Emile Bernard,\nje ne sais quoi de religieux. S'il approche la vérité impitoyable de\nZurbaran quand il nous peint la Confrérie funéraire de Naples et\nles Mendiants la noblesse vaporeuse de Vélasquez, quand il fait ses\n« Tétes d'Enfants », l'atmosphère des Vénitiens dans le Pont, le Carre-",
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     "texte": "124\nVERS ET PROSE\nfour de Naples, on sent en lui une délicatesse et une profondeur incom--\nparables. Devant ces œuvres de Bernard plusieurs ont pu songer à\nZuloaga. Mais quelle différence de sensibilité entre l'observateur du\nNain et le rêveur de « Difformité, Beauté, Vieillesse » ; et combien\nl'Espagnole de Zuloaga, animale, nerveuse, sensuelle, diffère encore\ndes mélancoliques Vénitiennes de Bernard, pareilles à des madones !\nSes portraits ont aussi l'accent de cette psychologie grave et pen-\nsée: Elémir Bourges devant les jardins de Versailles, le chanteur\nVander Notte pareil à quelque Hamlet falot, Sara de Swart, sont non\nseulement des compositions élevées, mais les profondes intuitions\nd'un délicat connaisseur de l'âme humaine, attentif à sa présence\nsur les traits, dans les gestes, au fond du regard et parmi les attitu-\ndes. Il y a peu de portraits aussi simples que celui de la Jeune Fille à\nTonnerre. Il y en a peu d'aussi pleins de lyrique mélancolie, de ten-\ndresse, de simplicité douce que ceux de Madame B***, de Madame\nReichert et ses enfants que Mes Enfants à Tonnerre. Dans ces portraits,\nle poète de la femme et de l'enfant agrandit l'être humain jusqu'à en\nfaire une vision d'âme.\nJusqu'ici, vue dans son épanouissement, l'œuvre d'Emile Bernard\nnous apparaît comme la manifestation consciente d'un esprit très\nharmonieux, d'une sensibilité riche, il peut donc sembler surpre--\nnant que l'on rencontre à côté de cet art serein, équilibré, une\nœuvre exceptionnelle, où les visions les plus noires du vice. de la\nsouffrance, de la tristesse et de la révolte surgissent ainsi que dans\nun rêve cruel, transformant la vie en un cauchemar terrible et enve-\nloppant la Beauté des langes obscurs du péché et de la douleur.\nLa tristesse de la matière, l'étreinte horrible du désir, le martyre\nde la lassitude, Bernard les a décrits dans ces bois, gravés de sa\nmain, qu'il destine à illustrer les Fleurs du Mal de Baudelaire. Les\nthèmes de ce livre ont révélé à nos yeux tout un monde d'émotions\net de visions jusqu'ici cachées dans son âme. L'intensité avec laquelle\nil a ressenti certains motifs de la poésie baudelairienne, entre autres\nla crispation douloureuse de son érotisme, semble en quelqu e sorte\nune fatalité. Le Revenant, Delphine et Hippolyte transposent en spas-\nmes les accords de la sensualité mélancolique du poète. Le Jet d'Eau,\nla Géante, l'Ex Voto dénudent le mystère de la Luxure, sa volupté et\nson martyre, avec une imagination qui n'a d'égale que celle qui\nplane sur quelques lithographies d'Odilon Redon. La vision de ces\nplanches terribles nous resterait inexplicable s'il n'existait une affi-\nnité secrète entre leur auteur et le poète qui les inspira; affinité:",
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     "texte": "ÉMILE BERNARD\n125\nqui contient le drame intérieur que dérobe la noble objectivité de\nl'art pictural d'Emile Bernard.\nMais les poèmes dont ce peintre est lui-même l'auteur sont le mi--\nroir où mieux encore se peut surprendre le cœur de cet artiste fier,\nqui a élevé l'abnégation de soi à la valeur de la plus grande vertu\net qui n'a voulu transmettre à son œuvre que son rêve le plus\npur, en se taisant sur ses tourments sentimentaux.\nDeux livres de vers peu connus, Le Voyage de l'Etre et Extases et\nLuttes, qu'il publia en Egypte, résument les désirs, les aspirations\nde sa jeunesse. Les Cendres de Gloire et le Carquois solaire, poèmes\nécrits dans sa pleine maturité et publiés sous le pseudonyme de\nJean Dorsal, sont l'expression entière de son tempérament. Peintre\npar toutes les inclinations et les facultés de son être, Bernard est,\ndans sa poésie un maître de l'image, un poète métaphorique, un\namoureux du symbole. Qu'il décrive les spectacles pathétiques de\nla nature, le silence mélancolique de l'air, les tumultes de la lumière\net des eaux, qu'il cisèle le bronze de ses sonnets où le charme\nfuyant des émotions est capté en rythmes métalliques, qu'il se laisse\nentrainer par les visions précipitées de la vie, dressant subitement\nleur énigmatique beauté devant son esprit étonné et terrifié, toujours\net partout le poète se confie au torrent lumineux où la nature et le\nrêve se fondent en des arcs-en-ciel riches de couleurs, de formes, de\nsons et de parfums.\nDans cet amour passionné de Jean Dorsal qui s'enivre de la couleur\néclatante et des images, il y a de la sensualité voluptueuse propre\naux poètes de la Renaissance, comme l'Arioste et le Tasse.\nOn songe à la splendeur des brocarts, des ors repoussés, aux pro-\nfusions de perles et de fleurs qui recouvrent de beaux corps nus;\non s'enivre des cris lumineux des vitraux, on s'enfonce dans des\nparcs enchantés, cachant les torses mutilés des déesses et les casca-\ndes qui reluisent au milieu des herbes.\nCertains vers concentrent un frémissement si ardent des sens, res-\npirent de telles magnificences païennes qu'on croit sentir la vivi-\nfiante ardeur du soleil pénétrer dans son sang et y provoquer un\nbouillonnement fougueux.\nC'est dans cette ardeur que se complaît la fibre passionnée du\npoète; elle flambe de la chaleur équatoriale du sang, elle est pénétrée\npar tous les feux dissolvants du Désir; elle dégage des éléments\nextatiques, elle éveille l'illusion vertigineuse de la musique qui sort\ndu Venusberg et de l'enchantement de la coupe de Tristan et Yseult.",
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     "texte": "126\nVERS ET PROSE\nUn des motifs constants de Jean Dorsal, c'est la volupté, conçue tan-\ntôt comme la faute tragique de Tannhaüser, tantôt comme la vision\nenchanteresse de la Vénus de Giorgione. La volupté est donc le\ngerme intérieur du drame caché dans sa poésie.\nLe sensuel, l'ardent chanteur du Sommeil de Vénus, de ce nu véni-\ntien qui répand un fluide de délices inconnues et irrésistibles, est en\nmême temps le poète ascétique du Saint, de cette vision moyena-\ngeuse de renonciation, de candeur et de transcendance. Il renouvelle\ndans son œuvre le paradoxe du spiritualisme catholique. Toute la\nmystique ne montre-t-elle pas la correspondance fatale de l'ardeur\nsensuelle avec la volupté de quitter la terre, de s'élever vers les\nhauteurs où l'amour a le goût de l'infini ? L'extase n'est que l'amour\nspiritualisé, l'amour qui,en se détournant de la matière, trop étroite\npour satisfaire la grandeur de l'aspiration qui le torture, saisit dans\nses mains tremblantes le cœur même du monde. Saint Augustin et\nsainte Thérèse, saint Philippe de Néri et sainte Catherine de Sienne\nsont des amants exaltés qui ont vécu toutes les ivresses des baisers\ninépuisables, toutes les pâmoisons et tous les tourments de la\nvolupté. Que ce soit la légende de saint François d'Assise, peinte\npar Giotto, ou bien une Madone de Boticelli, le Paradis du Dante ou\nla poésie de Michel-Ange, l'art catholique parle le langage de l'Amour,\nflos mystica éclose de la substance passionnelle de la vie. Mais si\ncette force anonyme a pu créer le rêve ardent du moyen âge dans\nles esprits de ceux qui ont vaincu l'hostilité fatale du corps et de\nl'âme, sans rien connaître de la volupté que des pâmoisons spi-\nrituelles, cette même force crée une destinée tragique dans l'es-\nprit incapable de rompre avec la chaîne brûlante de la chair, comme\nimpuissant à se vouer au culte franchement païen de la jouissance.\nLa chanson farouche de Tannhaüser déchire en blasphémant le\nrideau blanc de l'Eglise, pour saluer, à la place de la Vierge imma-\nculée, la pâleur lascive de Vénus; et le mystique, arraché à son ex-\ntase divine, maudit les pouvoirs diaboliques du sang dont la force\nl'a terrassé.\nLe livre de Jean Dorsal développe magnifiquement cette lutte entre\nla sensualité insatiable et la ferveur divine. La première partie, inti-\ntulée les Cendres de Gloire, chante le martyre de la volupté et de la\nmort, du crime et du châtiment, Deuil, Fantôme, Ophélie, évoquent\ndes ombres mélancoliques, des angoisses et des désespoirs, des bri-\nsements et des souffrances qui, dans le Sacrifice, se purifient en un\nrêve triomphal de rédemption mystique.",
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     "texte": "ÉMILE BERNARD\n127\nDans la vision lugubre de l'Agonie râle, sous un cataclysme ven-\ngeur, la cité folle, la ville prostituée, épuisée par les vices, rongée\npar les poisons aromatiques du péché ; elle périt en crachant des\nondes lourdes de fumée et de sang.\nMais la symbolisation la plus complète et la plus pathétique de la\nmalédiction charnelle, c'est dans Tannbaüser que Jean Dorsal l'a\ndonnée en reprenant les thèmes tragiques de l'œuvre de Wagner.\nC'est le moment où la pâle lueur de l'aurore entre sous la voûte de\nla grotte de Vénus, remplie encore de l'exhalaison étouffante des\nvoluptés passées. Le souvenir du calme serein des champs et des\nbois, de la transparente pureté du ciel, d'une autre vie douce et\nclaire, qui persiste derrière le mur de cette grotte ce que Wa-\ngner a mis dans la mélodie du pâtre - tout cela, plein de reproche,\nmonte et susurre dans l'âme du voluptueux captif de Vénus. Dans\nle désir refroidi du réveillé s'allume l'Enfer de l'épuisement et du\ndégoût. Il a horreur de nouveaux baisers, il sent la mort qui s'exhale\nde la bouche ardente et affamée de l'excitatrice.\nAlors qu'ici la volupté est envisagée comme un démon destruc-\nteur de la Vie et du Rêve, la dernière partie du livre le Carquois\nsolaire exalte son ivresse splendide, sa beauté et sa force. Le mer-\nveilleux dithyrambe des Saisons proclame le chant frénétique de\nl'ardent juin, du cœur, de l'esprit et des sens, de la vie exaltée, des\nvégétations et des forces imaginatives. Ce n'est plus la malédiction\ndu Tannhaüser, mais l'hymne apollonien de la Puissance; et il vibre\ndans ce cri lyrique d'extase :\n« Je plonge en une mer infinie et profonde,\n« Et je me noie à son ivresse qui fait voir !\n<< Enfin je t'ai conquise, âme amère du monde,\n« Et maintenant je dois mourir de te savoir. »\nLe mythe ensoleillé de Louis Anquetin dégage une puissance\ncharnelle païenne, l'eurythmie antique d'Armand Point affirme l'i-\ndéal platonicien coloré par le spiritualisme ardent du quatro cento,\nla beauté grave, mystique, sensuelle, à laquelle aspire Emile Bernard,\nprocède de la sensibilité du moyen âge par l'abnégation volontaire\nde la personnalité, pour aller vers le foyer où se réunissent tous les\ngrands problèmes de l'art, auxquels elle répond par une œuvre",
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     "texte": "128\nVERS ET PROSE\nadmirablement mûre et consciente de peintre, de poète, de protago-\nniste et d'annonciateur.\nL'équilibre des deux contraires et dont la lutte fit si longtemps\nsouffrir la peinture qui succombait tantôt sous l'excès de l'idée, tan-\ntôt sous le naturalisme, l'unité reconstituée par l'âme pénétrant la\nmatière et les sens fécondant l'âme de leur torrent de joie, de douleur\nou de volupté, voici le geste de force contenu dans l'œuvre d'Emile\nBernard. Et c'est cette même force qui a créé, qui multiplie et mul-\ntipliera le trésor de toutes les idées et de toutes les magnificences,\ncar en soi elle signifie la volonté et le courage de se vivre largement et\npuissamment, et en art elle s'identifie avec le désir de la perfection\ndont le nom absolu est: Beauté.\nMILOS MARTEN",
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     "texte": "CHANTS (1)\nAu flanc des monts, le mois qui mûrit les olives\nEgrène doucement le collier des jours.\nParesseuse, la mer se roule sur la rive,\nGrisée par les parfums des jardins d'alentour.\nNous irons nous asseoir à la pointe du môle,\nOù se brisent les flots méditerranéens,\nOu sous les hauts cyprès qui courbent les épaules,\nVierges en deuil au bord de ce golfe serein...\nIl est à l'horizon un vol nacré de voiles,\nDans l'azur de la mer, le soleil s'est couché.\nLes parfums des jardins montent jusqu'aux étoiles,\nOn n'entend que ta voix, ô Méditerranée.\nL'olive qui mûrit au versant des collines\nA la noire douceur de tes yeux étonnés;\nTa robe flotte au gré de la brise marine.\nComme le ciel est bleu au-dessus des palmiers!\nQuand la côte parée, étale, en robe à queue,\nLes rarnages divins de ses jardins en fleur,\nCeux qui viennent mourir au bord de la mer bleue\nSe grisent de parfum, s'enivrent de couleur.\n1. Extraits de Décors et Chants, volume paru tout dernièrement\nau Mercure de France.",
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     "texte": "130\nVERS ET PROSE\nEt vers celles, bouquet de roses qui s'effeuille,\nQue le soleil revêt d'illusoire fraîcheur,\nTu descends des jardins élevés, où l'on cueille\nLes œillets, et les fruits à l'acide saveur.\nTu jettes au milieu de leur grâce dolente,\nComme un cri, ta jeunesse et ta libre beauté.\nTa robe, tache pittoresque et violente,\nA l'attrait du soleil sur la vieille cité.\nEt parmi les palmiers que la brise balance,\nC'est toi l'éclat des jours, la jeunesse, la joie,\nPlus que la folle mer que le matin nuance,\nEt qui chatoie comme une écharpe de soie.\n(SAN REMO)\nPuisque tu l'aimais tant, cette douceur des soirs\nQui fleurissait au ciel comme une rose molle,\nJe croyais t'enivrer de sa grâce et pouvoir\nTe guérir, abolir l'écho de ses paroles.\nJe croyais que la soie des rivières, l'éclat\nDes beaux jours s'enlaçant au galbe des colonnes,\nEffaceraient l'amour de ton cœur. Et voilà\nL'arbre déraciné qui s'éveille et bourgeonne.\nEt rien, ni la langueur, ni l'or des paysages,\nNi la mer ne détruit, - rien ne vaut son visage\nOù passe tour à tour l'ombre et tout le plaisir...",
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     "texte": "CHANTS\n131\nLe soleil, chaviré derrière les remparts,\nCaresse d'un peu d'or les arbres vénérables,\nEt le long du canal, lourds de tant de départs,\nLes chalands dorment, chapelet interminable.\nUn enfant joue près d'un pot de giroflées,\nSur le pont de l'un d'eux. La jeune mère rit.\nSon rêve glisse au fil de l'eau et des fumées\nQui seules font vivants les bateaux assoupis.\nAu loin, la ligne bleue du Rhin et des montagnes....\nTout est calme, et tout est pur comme le soir.\nL'eau luisante s'éteint. Puis l'ombre unie gagne\nLes chalands alignés, immenses poissons noirs...\n*\n**\nJe serre contre moi le tendre paysage\nQue je voudrais tenir tout entier dans mes mains.\nJe ne me lasse pas de son calme visage\nOù chante du soleil sur les jeunes raisins :\nLes collines qui vont, couvertes de vignobles,\nJusque vers l'horizon, comme un troupeau pressé,\nLa plaine grasse, les beaux prés, la ligne noble,\nSi pure, tout le long de l'eau, des peupliers.\nQuand la joyeuse paix d'un dimanche d'Alsace\nFlotte sur le pays si riche et si varié,\nComme un vin généreux dans une belle tasse,\nJe voudrais boire la chaleur, le jour, l'été!",
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     "texte": "132\nVERS ET PROSE\nLes bœufs sont rentrés des champs\nAvec un bruit de sonnailles\nEt dans le calme, longtemps,\nLa voix du pâtre s'éraille.\nLa houle rousse du blé\nObéit au gré du vent -\nComme il prend un âcre accent\nA la voix d'or de l'été\nCet aigre chant sans beauté.\nPourquoi m'émouvoir ainsi?\nJe connais bien ce pays\nEt l'angoisse des choses douces,\nVoici mon chapeau de paille,\nJ'ai couru sous le jour brûlant.\n-\nAvec un bruit de sonnailles\nLes bœufs sont rentrés des champs.\nUn peuplier s'élançait\nDu milieu du paysage\nVers le ciel pesant d'orage,\nD'où le soir rouge coulait.\nC'était comme un cri sauvage,\nPassionné, qui montait,\nQui montait jusqu'aux nuages,\nEt rouge, le soir coulait.",
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     "texte": "CHANTS\n133\nTu guettais sur mon visage\nL'émoi, l'angoisse, l'attrait\nDe ce farouche langage.\n- Tu m'aimes, car je pressais\nCette véhémente image\nContre mon cœur qui tremblait. -\n*\n**\nQuand je te retrouve, bien-aimée, ô solitude,\nAvec tes yeux si purs ettes cheveux légers,\nJ'aime aller avec toi, le long des prés mouillés,\nCueillir de tendres fleurs, afin de t'en orner.\nJe souris, à te voir te draper dans l'écharpe\nQue la brume, ta sœur, fait flotter sur les prés\nEt je sais que c'est toi qui joue de la harpe,\nAu fond du bois, le soir, quand tu m'attends, cachée.\nNulle compagne n'est plus douce et pitoyable,\nJe ne sais nulles mains, si fraîches à mon front.\nJe t'aime - te voici. Ecrivons dans le sable\n(Le vent l'effacera) une date et mon nom.\nNous n'avons rien autant aimé\nQue ce jardin mélancolique\nOù s'éteint le sonore été\nSur les prés, mauves de colchiques\nLes montagnes aux flancs boisés\nDébordent. Le soleil oblique\n9",
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     "texte": "134\nVERS ET PROSE\nLes frôle d'un rayon cuivré.\nDu fond de la forêt, les biches\nViennent boire à la lisière\nDe la saulaie, des champs en friche.\nElles sont couleur de la terre\nEt la vigne vierge eclatante\nDans l'humide et touffu réduit\nDescelle les pierres croulantes\nDu vieux mur qui nous a séduits.\nLorsque dans ton jardin les roses remontantes\nAuront enfin fleuri pour la dernière fois,\nQuand nous aurons cueilli les mirabelles, lentes\nA farder de carmin leurs visages étroits,\nQuand il n'y aura plus de douces reines-claudes.\nQuand les prunes seront toutes sur le gazon.\nLorsqu'enfin ce sera fini des journées chaudes,\nNous te retrouverons, chère vieille maison,\nPour la robe à volants de tes vieux toits en pente,\nLes bouquets démodes qui fleurissent tes murs,\nLe petit-point fané de tes chaises luisantes,\nTous tes airs d'autrefois paisibles et sipurs.\nNous t'aimons comme on aime une ancienne amie :\nJe t'avais délaissée pour juillet enjôleur...\nMais toi-même la belle saison t'a ravie :\nTu pardonnes à l'inconstance de mon cœur.\nELSA KOEBERLÉ",
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     "texte": "LE PARADIS DE L'ISLAM\n(Impressions du Bosphore)\nIl fait, cet après-midi, une chaleur plus grande que les autres\njours. Elle est tempérée à Candilli par une brise légère qui vient du\nlarge, et par les eaux du Bosphore dont la vue seule donne une\nimpression de fraîcheur. Je devais aller à Stamboul, mais je sens\nqu'aujourd'hui le soleil doit y être fatigant et j'éprouve le besoin de\nrester près de l'eau, de paresser, de me coucher sur l'herbe à l'ombre\ndes platanes. Il me faut quelques heures de kief. Je prends le caïque\nd'Edhem et je vais à Beïcos.\nChaque coin du Bosphore rappelle un souvenir de la fable ou de\nl'histoire. En abordant dans la baie d'Amycus, je cherche le laurier\nplanté à l'endroit même où Pollux tua le roi des Bébryces. C'était\nun laurier dont les fleurs surnaturellement belles attiraient les re-\ngards et les mains, mais ceux qui y touchaient devenaient fous...\nAh! ce n'est pas seulement à Amycus que croît le laurier dont\nl'amour exalte l'homme jusqu'à la folie; c'est dans tous les temps\net dans tous les pays. Mais à Beïcos où il surgit jadis en symbole\ndevant les fils de Léda et de Jupiter, on ne le trouve plus, car les\nbraves gens qui y demeurent coulent une vie paisible et douce,\nsans ambitions démesurées, sans curiosité de l'inconnu, sans désirs\nchimériques. Ce sont de pauvres pêcheurs du Bosphore qui n'ont\njamais entendu l'appel de la sirène, des cochers qui conduisent les\ntouristes au mont du Géant au sommet duquel des derviches gar-\ndent un tombeau qui est, disent-ils, celui de Josué le juge des Hé-\nbreux, tandis que d'autres affirment que c'est celui du roi Amycus.\nCe sont des paysans, des boutiquiers et des cafedjis. On se repose\nsous les arbres, on boit de petites tasses de café, on fume des nar-\nguilés, et on s'entretient de choses très graves: on cause sans doute\nd'un filet qui a besoin d'être réparé, d'une anse où les poissons\nabondaient le mois précédent et qu'ils ont délaissée depuis peu, de\nla récolte des fruits dans les jardins d'alentour, d'un voisin qui est\ntrès malade, du temps qu'il fera demain; toutes choses évidemment\naussi graves que celles qui s'agitent en un conseil de ministres. Et\nc'était les mêmes événements qui préoccupaient les pêcheurs des",
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     "texte": "136\nVERS ET PROSE\ntemps mythologiques quand ils virent apparaître en ce lieu les\naventuriers héroïques et irrcels.\nJe me hâte vers la Vallée du Grand Seigneur dont la fraîcheur\nm'attire. C'est un des lieux les plus charmants que je connaisse.\nElle est entourée de collines boisées qui bornent son horizon et\nempêchent les regards et les âmes de se perdre dans la contempla-\ntion ou dans les rêves malsains de l'infini; c'est un lieu de retraite\npour les sages souriants et pour les voluptueux. Des moines chré-\ntiens ne pourraient y établir un monastère; le milieu serait trop\nhostile à leur ivresse théologique et à leur métaphysique insensée.\nDes platanes plusieurs fois centenaires ombragent la pelouse; ils\nfurent peut-être plantés par les soldats du Conquérant qui, l'œuvre\nguerrière accomplie, se firent jardiniers et laboureurs; car on n'a\npris vraiment possession d'une terre que lorsqu'on l'a fécondée ou\nparée. Quels qu'ils soient, Turcs ou Hellènes, bénis soient-ils de\nleurs dieux ceux qui ont aidé la nature à construire ce petit coin de\nparadis terrestre!\nLes promeneurs sont nombreux sous les arbres, mais les femmes\ny sont en majorité. Elles vont par petits groupes, si lentes, si calmes,\nqu'elles paraissent glisser sur l'herbe, et les couleurs de leurs robes\ns'harmonisent dans la lumière avec les couleurs du paysage. Les unes\nsont vêtues du férédjé, longue robe de soie aux manches larges ;\nune capeline s'étend sur leurs épaules; deux voiles de mousseline\ncouvrent leur visage, l'un cache la tête et le front jusqu'aux yeux,\nle second part au-dessous des yeux en leur laissant un petit espace\nvide, et descend jusqu'au buste. Beaucoup portent le tchartchaf, es-\npèce de domino assez disgracieux. Il y a des voiles qui sont très lé-\ngers, qui ressemblent à ces grandes voilettes blanches que les Euro-\npéennes mettent en voyage et en excursion pour garantir leur teint\ncontre le soleil. Si on s'approchait de ces dames turques de Beïcos,\non pourrait distinguer leurs traits. Mais on ne s'approche pas; il y a\ntoujours une certaine distance entre l'homme - l'Européen sur-\ntout-et elles. On n'est pas dans une rue étroite où l'on risque d'ê-\ntre dévisagée et coudoyée. On est à la campagne où un peu de sans-\ngêne n'est pas interdit. On est chez soi.\nJe ne suis pas très éloigné d'un groupe de femmes assises sur des\ntapis et des nattes. Elles causent. Combien je voudrais assister à\nleur entretien! Si je ne puis entendre leurs paroles, du moins je vois\nleurs gestes amples et lents. Un autre groupe s'avance et l'aborde.\nLes dames assises se lèvent pour saluer les amies qui arrivent et les\ninviter à s'asseoir. On se fait ainsi des visites dans la prairie. Je les",
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     "texte": "LE PARADIS DE L'ISLAM\n137\nvois toutes qui se baissent et se touchent mutuellement du bout des\ndoigts les pans de leurs robes; puis elles portent la main à leur\ncœur, à leur bouche et à leur front, légèrement, rapidement : ce\nsont comme des baisers qu'on jette au-devant de l'amie, et dans l'air\nembaumé ces baisers immatériels se rencontrent. Les sourires aussi\nse croisent, et des gazouillis de questions et de réponses. On devine\nun mélange indéfinissable, déconcertant, car ces femmes paraissent\nêtre tour à tour des enfants sages et bien élevées, des poupées et des\nprincesses légendaires.\nJe continue mon chemin et, en suivant le cours du ruisseau, je\nparviens à un réduit bien frais entouré d'un enchevêtrement de\nfeuillages si épais que je me trouve seul, comme dans une chambre.\nJe me couche sur l'herbe au bord de l'eau. Deux tortues rôdent près\nde moi. J'ai apporté le Koran. Je l'ouvre, et je lis les descriptions du\nParadis.\n<<< Les justes habiteront le séjour de la paix.\n<< Les jardins et les fontaines seront leur partage.\n<<< Ils seront vêtus d'habits de soie et se regarderont avec bien-\nveillance.\n<< Les houris aux seins d'albâtre, aux beaux yeux noirs seront leurs\népouses.\n<< Ils auront à discrétion les fruits du paradis.\n<< Dans les jardins promis à ceux qui auront la crainte du Seigneur,\ncoulent des fleuves d'eaux incorruptibles, dulait dont legoût ne s'al-\ntère jamais, et du vin délicieux.\n<< Il y coule des ruisseaux de miel pur. Tous les fruits y croissent\nen abondance.\n<< Ici tous les plaisirs sont rassemblés. L'excès de votre félicité pas-\nsera votre attente.\n«... Ils retrouveront, dans ce séjour, ceux de leurs enfants qui\nauront été fidèles; ils ne perdront rien du mérite de leurs ver-\ntus.\n<<< Ils auront à souhait les fruits et les mets qu'ils désireront.\n<<< De jeunes serviteurs s'empresseront autour d'eux. Ils seront\nblancs comme la perle dans son écaille.\n« Les hôtes du paradis se visiteront et converseront ensem-\nble.\n<< Lequel des bienfaits de Dieu nierez-vous ?",
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     "texte": "138\nVERS ET PROSE\n<< Ceux qui craignent le jugement possèderont deux jardins.\n<< Ils seront ornés de bosquets.\n<< Dans chacun d'eux jailiront deux fontaines.\n<< Dans chacun d'eux les fruits divers croîtront en abondance.\n<<« Les hôtes de ce séjour, couchés sur des lits de soie enrichis d'or,\njouiront, au gré de leurs désirs, de tous ces avantages.\n<< Là seront de jeunes vierges au regard modeste, dont jamais\nhomme ni génie n'a profané la beauté.\n<< Elles sont semblables à la perle et à l'hyacinthe.\n« La récompense de la vertu ne doit-elle pas être magnifi-\nque ?\n<< Près de ces lieux enchantés s'ouvriront deux autres jardins.\n<< Une verdure éternelle formera leur parure.\n<< Deux sources jaillissantes en seront l'ornement.\n« Les dattes, les grenades, les fruits divers y seront rassemblés.\n<<< Les houris d'une beauté ravissante embelliront ce séjour.\n« Les vierges aux beaux yeux noirs seront renfermées dans des\npavillons superbes.\n<< Leurs époux reposeront sur des tapis verts et des lits magnifi-\nques. >>>\nA rabes voluptueux et sages, j'adore votre paradis. Je regrette de\nne pas être né parmi vous, de n'avoir pas été, dans mon enfance,\nun musulman. Il me semble que je serais resté croyant, tandis que,\nné chrétien, je ne crois plus, depuis longtemps déjà, aux promesses\nde ma religion. Quand j'étais petit, les prêtres, pour me maintenir\ndans la voie du Seigneur, me parlaient des tourments de l'enfer et\ndes joies du paradis. La crainte du premier me retenait plus que\nl'espoir du second; je comprenais les souffrances horribles qu'é-\nprouvent les damnés dans des fournaises où ils brûlent éternelle-\nment, mais je ne comprenais pas les délices du ciel, et je ne les\ndésirais point. Le paradis était, en effet, pour moi une immense\ncathédrale où le bon Dieu disait une messe qui ne finissait jamais,\ntandis que des légions d'anges chantaient des cantiques, latins en\nbalançant des encensoirs. Cette conception du paradis est aussi\ncelle de beaucoup de grandes personnes, des simples, des nonnes,\ndes vieilles dévotes du village et de la ville. Et cela ne m'enchan-\ntait guère.\nPlus tard, mon intelligence s'est développée, j'ai étudié et j'ai com-\npris encore moins que dans mon enfance. Si les catholiques, même",
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     "texte": "LE PARADIS DE L'ISLAM\n139\nles plus fervents, tremblent devant la mort et la pensée de l'Au-delà\nc'est parce que, instinctivement, sans s'en rendre compte, ils ont\ndes doutes sur la réalité des félicités futures. A force de vouloir créer\nun paradis surnaturel, infini, inconcevable, les théologiens chrétiens\nen ont détruit la notion et le désir qui sont en nous tous. Jamais ils\nn'ont pu le décrire, car on ne décrit pas, on ne limite pas l'infini. Ils\nont oublié que l'homme est la mesure de toutes choses, méme des\nchoses divines; leur entendement s'est obscurci, et ils n'ont pu que\nbalbutier.\nIls ont trouvé cependant des phrases nettes et précises pour évo-\nquer un des délices de leur ciel. Ce délice consistera à contempler\ndes fenêtres du paradis les supplices des damnés. Avec quelle féro-\ncité Tertullien se complaît à en faire la description! Comme on voit\ndans ce cœur qui se met à nu, la tare originelle du christianisme,\nreligion d'esclaves envieux et lâches qui ne songent qu'à se venger\ndans une autre existence des humiliations endurées en ce monde !\nCes sentiments bas ont persisté même après la transformation du\nchristianisme, car nous les retrouvons dans saint Thomas d'Aquin.\nNous sommes donc fixés; voici la doctrine de l'Eglise infaillible :\nnous serons heureux au ciel de voir grimacer et d'entendre hurler\nceux de nos parents, de nos frères qui seront damnés (1). Eh bien ! si\nnotre paradis est tel que nous le montre l'Ange de l'École, il m'écœure\nmoi qui ne suis pas un esclave juif, et je crierai volontiers avec le\ngrand sage Omar Khayyam à qui on disait : « Que Dieu te donne le\nrepentir :\n« Il ne me le donnera pas, je n'en veux pas, n'en parlons plus ! »\nMais parlons encore de votre paradis, ô musulmans mes frères.\nCe que j'y trouve de plus admirable c'est que Dieu lui-même en est\nabsent; je ne l'y trouve pas, en effet, d'après les descriptions que je\nviens de lire. Certes, il existe, et c'est lui qui a créé le ciel et la terre,\net nous tous, et ces lieux de délices qu'il promet à ses fidèles; mais\nvous savez qu'il est inaccessible, incompréhensible et que votre fini\nne peut être face à face avec son infini durant toute une éternité. Il\nvous ouvre les portes du paradis où vous serez heureux sans lui,\ncar il se replie aussitôt dans son énigme et se renferme dans la con-\ntemplation de son Unité.\nEt j'aime votre paradis parce qu'on y goûtera toutes les joies, tou-\ntes les voluptés de la terre. Ce sont les seules qui existent puisque\n1. Beati in regno cœlesti, videbunt pænas damnatorum, ut beatitudo illis\nmagis complaceal.",
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     "texte": "140\nVERS ET PROSE\nce sont les seules que nous puissions concevoir, mais elles seront\nélevées à leur perfection, sans mélange d'amertume ni de crainte, et\nelles ne prendront jamais fin. Des sources jaillissantes, des bos-\nquets, des fruits savoureux, de jeunes vierges d'une beauté ravis-\nsante, des tapis et des lits de soie, n'est-ce pas ce qu'il y a de meil-\nleur ici-bas? Peut-il y avoir là-haut des biens préférables?\nJe voudrais être unchamelier du désert. Il me semble que je sup-\nporterais patiemment les brûlures du sable sous mes pieds et du\nsoleil sur ma tête, si j'avais l'assurance qu'un jour je me reposerai\nà l'ombre des bosquets d'Allah entre des bras frais et parfumés de\nhouris. Ces jeunes filles hanteraient mon sommeil sous la tente; elles\nme tendraient leurs bras, leurs seins et leurs bouches, et elles me\ndiraient: << Cette nuit, nous ne sommes encore qu'un songe, mais\ndemain nous existerons, et nous sommes destinées à ta félicité éter-\nnelle si, jusqu'au jour marqué dans le Livre pour les épousailles, tu\nrestes un vrai Croyant au cœur pur. Allah est clément et miséricor-\ndieux. >>>\nOu plutôt, je voudrais être le muezzin de la mosquée de Can-\ndilli. Cinq fois par jour, je monterais à la haute galerie du minaret;\nj'aurais à mes piedsles jardins et les bois et le large Bosphore; et mon\nfront enturbané de blanc se baignerait dans l'azur. Je chanterais vers\nles demeures des hommes les paroles rituelles de l'appel à la prière;\npuis, avant de redescendre, j'ajouterais à voix basse cette action de\ngrâce: << Allah soit loué, Allah soit exalté, Lui qui aime ses servi-\nteurs, et qui a créé pour ses millions de fidèles des milliards de jeu-\nnes filles parfaitement belles, vierges comme la perle dans sa nacre,\naux cheveux noirs comme le jais et descendant jusqu'à leur taille,\nau front plus resplendissant que la lune, aux sourcils tendus en\nforme d'arc, aux yeux babyloniens, au visage blanc comme la main\nde Moïse, aux lèvres douces comme des dattes, aux dents pareilles\nà des gouttes de rosée, à la bouche source de miel, à la poitrine d'ar-\ngent où poussent deux grenades, aux bras odoriférants comme i'aloės,\nau ventre aromatique, aux jambes qui sont deux colonnes de gloire !\nAllah soit exalté pour la promesse des houris qui nous prodigueront\ndans l'éternité des voluptés semblables à celles que nous donnent\nnos femmes comme la surface d'un puits du désert ressemble à\nl'immensité de l'océan ! >>>\nMAURICE BRETON",
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     "texte": "LA JONCHÉE D'AMOUR\nA Paul Fort.\nDans la plaine immobile, les fleurs sommeillaient, incons-\ncientes, et la nuit grise s'étiolait.\nAu carmin lumineux des boutons entr'ouverts, les roses\nmortes mêlaient leurs teintes fanées. La jonchée des pétales\navait des couleurs très douces et leur parfum douloureux en-\ncensait sur leurs tiges les fleurs indifférentes.\nLa vie foulait aux pieds la mort, et la nature insouciante\ntriomphait.\nA l'horizon lointain, un rayon pourpre illumina l'azur et sur\nla campagne silencieuse la rosée tomba.\nAux corolles demi-closes, elle traça des dentelles légères et\ns'amassant au fond mort des calices, hâta la chute lente et\nmorne des pétales.\nUn frémissement soudain passa. Sous la caresse des rayons,\nla rosée évoqua des nuages d'argent, les tiges, plus légères,\nse redressèrent, les dormeuses déployèrent leurs ailes avec un\nsusurrement doux comme un souffle.\nL'ambre des chèvrefeuilles chantait dans le ciel bleu et les\nlis étalaient leurs candeurs d'hyménée.\nUne sève troublante en leurs veines gonflées, le cœur vierge\ndes fleurs tressaillait. L'amour s'exhalait de la beauté des for-\nmes et des teintes, l'amour vibrait dans les senteurs de l'aube\ntransparente.\nSous l'étreinte enjôleuse de mille doigts lumineux, sous\nl'impulsion invincible des flots étincelants, les roses entr'ouvri-",
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     "texte": "142\nVERS ET PROSE\nrent leur sein, et dans un frémissement immense de vie et de\nbonheur, dans une tendresse ardente de la beauté pour la\nbeauté, les étamines d'or cherchèrent les pistils féconds, les\nlèvres se rapprochèrent, en extase, et la poussière dorée du\npollen tomba dans le rayonnement excitant du soleil.\nLes fleurs s'aimaient; la sève montante y peignait des cou-\nleurs plus chaudes; les fleurs s'aimaient par-dessus la jonchée\ndes corolles flétries.\nDemain, d'autres naîtront encore et vous qui aimez, vous\nserez la dépouille insensible, car vous êtes comme l'éphémère,\nvous mourrez après avoir aimé.\n*\n*\nLa mort est le soir de l'amour et l'aube de la vie.\nLa mort vit au milieu de nous, riante, le front clair; elle\nnous offre ses lèvres rouges et nous l'aimons sans la con-\nnaître.\nElle est si belle et souriante que nous lui donnons notre vie;\nnous la donnons avec l'amour, avec l'amour qui fait vivre.\nEt nous fleurissons inconscients des ombres qui s'allongent.\nBientôt les feux du soir descendront sur les roses; l'or embrasé\ndu ciel verra leur déchéance; puis ce sera le calme inson-\ndable et terrible des pétales tombant dans l'immobilité des\nnuits.\nLUCIEN-PAUL THOMAS",
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     "texte": "POÈMES\nCe cœur vaincu...\nCe cœur vaincu, auquel il ne reste plus guère\nQue l'exil où les rois détrônés vont vieillir,\nIl faut que je le berce un peu pour l'endormir\nEt pour le préserver de tout dessein vulgaire.\nMais laquelle choisir parmi tant de chansons?\nLes mots sont défleuris qui le charmaient, naguère.\nAh! tous les vers aimés sont morts dans cette guerre,\nTous les vers d'autrefois et toutes les chansons.\nQue les voix des oiseaux brodent leurs arabesques\nSur la voûte du ciel, que lui importe à lui,\nA ce vieux cœur vaincu ? C'est assez s'il lui reste\nEt les cloches du soir et le vent de la nuit.\n:\nScherzo héroïque\nEnfant, pour que soit double et triple ton extase\nJe t'enlève, au galop fabuleux de Pégase\nRué parmi le feu des constellations.\nIvres d'air héroïque et d'orgueil sans rival\nNous monterons, bercés par le divin cheval\nQui de ses sabots d'or crève les soleils ronds.\nTu verras de très loin les grouillements serviles,\nLa torpeur des forêts et la folie des villes,\nEt, plus haut que les cris impurs, nous planerons\nEnlacés éblouis, en adoration.\nGUY-CHARLES CROS",
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     "texte": "BALLADES\nOphélie\nLe soir a dit quelque chose au vent triste des\ngrands bois.\n<< A qui songe la lune rose dans la source où tu\nla vois?»\n<< Dans la source où nage une rose, plie un long\nroseau qui boit. >>>\nLa joue d'Ophélie se penche sur le reflet de\nson bras\nqui retombe en l'eau profonde et toute Ophé-\nlie s'en va...\nLa lune a dit quelque chose au vent triste des\ngrands bois.\n<< Un roseau ? Mais non, c'est elle, cueilleuse\ndu songe éternel. >>>\nSon ombre sur le mur tourné vers Rome, il\nerre, écoutant la chanson du rossignol d'été. Les\ncendres de César brillent entre les pierres.\nHamlet a fait le tour du monde, comme il fait\ntout, en pensée.\nHamlet a fait trois fois le tour de son château.\nEt voici donc le monde! Et Yorick c'est la lune,\nle crâne de Yorick plutôt, c'est insensé !\nHamlet a fait le tour du monde, comme il fait\ntout, en pensée.\nSous le donjon barlong qui rend noire l'espla-\nnade, le fantôme d'un père se met de la prome-\nnade. Que le monde est petit!« Mon père, veuil-\nlez errer.\nJ'ai fait trois fois le tour du monde et pensais\nbien vous rencontrer. >>>\nHamlet\nHamlet, que la folie des autres importune, a\nfait le tour du monde; mais dans le clair de\nlune il retrouve Elseneur qu'il n'avait pas quitté.\nHamlet a fait le tour du monde, comme il fait\ntout, en pensée.\nLe roi Claudius\nBuis lugubre, cyprès, géraniums des parter-\nres, je reviens de la chasse plus aigri, plus amer,\net c'est toujours l'entrée sinistre en mon parc\nnoir, lorsque le monde au loin poudroie dans\nl'or du soir,",
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     "texte": "BALLADES\n145\ntoujours l'entrée d'un frère empoisonneur\nd'un frère. Et la Reine, ma dame, est cause de\ntout cela. Nous montons à la tour et nous fixons\nla mer lourdement silencieuse, et de fiel et de\npoix.\nHamlet revient des joutes. Il saute de sa bar-\nque. Est-il fou! Qu'il est rouge! Hélas!'il est en\nsueur ce cher enfant, Gertrude. Allez sonder son\ncœur, et Nous pour Nous cacher, descendons\nsix cents marches.\nLe soleil est plus bas à chaque meurtrière.\nC'est l'heure où dans les caves doit se lever la lune\ndans les yeux des gros rats. Mais courez, tendre\nmère, essuyer notre Hamlet qui pourrait prendre\nun rhume.\nIl me verra tranquille apparaître ce soir (il aime\nde tels jeux !) au fond de ce couloir qui se perd\ndans sa chambre ouverte - et mène au but. N'en\ndoutez pas, Madame, j'aurai bu.\nLe Seigneur Fortinbras\nMoi que l'on attendait, le seigneur Fortinbras,\nj'entre en disant ma phrase - Mon rôle est éphé-\nmère.\nJe marche sur le fils, ayant franchi la\nmère, et l'émotion est à son comble. Aussi l'ef-\nfroi.\nJe viens clore le drame avec un clairon d'or\ntout seul car mon immense armée ne viendra\npas, que voulez-vous! je l'ai perdue dans les\ndécors ombreux de la coulisse. Enfin! Taratata!\nJe traîne un bleu manteau lourd de sang, puis-\nqu'il traîne. Le rideau tombe alors voilant ma\nphrase utile, et cachant tous les poings de mon\narmée que j'aide - que j'aide, Fortinbras, à tirer\nsur les fils.\nOn remonte Elseneur à tour de bras, oh! hisse!\net Shakespeare avec moi tire dans la coulisse.\nPAUL FORT",
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