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     "texte": "MENUES DRAGÉES AU CAMPHRE\nUne (femme aimée qui a la consolation et la distrac\ntion d'une magnifique chevelure à soigner est par là-\nmême moins importune dans notre vie, - et cela, avec\nle charme de paraître au contraire si monstrueusement\nencombrante quand on la regarde circuler par la\nmaison!\nFruit amer de l'expérience. Ce qu'il y a de plus clair\ndans notre vie, c'est qu'elle diminue chaque jour de\nvingt-quatre heures, décidément.\nPaganisme et Christianisme. - Chez les anciens,\nl'âne était consacré à Priape. C'est une ânesse suivie\nde son ânon que Jésus voulut monter pour faire son",
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     "texte": "74\nLa Vogue.\nentrée à Jérusalem, le jour des Rameaux. J'avoue ne\npas bien saisir le rapport...\n*\nPourquoi dites-vous une ville de tant et tant d'âmes,\net un village de tant et tant de feux ? pourrait nous\nreprocher naïvement un paysan russe, et l'on écrit\nliberté, égalité, fraternité sur nos murs ! Ah! tenez,\nlaissez-moi...\n*\nIl est des moments en amour où, même à la plus\ndistinguée, à la plus authentique petite amie d'enfance,\nil faut dire : « A propos, ma chère, d'où sortez-vous ? »\n*\nQue penser des classes dirigeantes d'un pays où\nl'Académie vote le prix Monthyon à une comédie\n(Gabrielle de M. Augier) dont le héros,\n(O père de famille, o poète, je t'aime !).\nfaisant ses projets d'avenir, suppute ses chances d'avan-\ncement et de fortune et conclut : « Et alors,\nNous pourrons nous payer le luxe d'un garçon. »\nOh! shocking, monsieur, vos trucs d'alcôve jusqu'à ce\njour ! Ça ne se dit pas, même en vers plats.\n*\nRemarquez que la plupart des femmes qui ont une\npoitrine exorbitante sont très imperturbables et même\narrogantes. Et en effet, mettez-vous un instant à leur\nplace, je vous prie. Ne pouvoir baisser les yeux (par\ntimidité ou désœuvrement) sans tomber constamment\nsur le spectacle de cet en-avant de notre personne, cet\nen-avant, bien calé et s'imposant à tout venant, de la",
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     "texte": "La Vogue.\n75\ndemeure de notre cœur et de nos poumons, c'est-à-dire\nde notre vie et de notre caractère ! Avoir tout le temps\ncet en-avant sous les yeux, ça finit par tourner la tête\naux plus chastes. Sans compter que ces bastions natu-\nrels tiennent toujours un peu l'interlocuteur à distance,\net que cet interlocuteur est d'avance intimidé par la\nseule peur de paraitre trop remarquer ces magnifi-\ncences, lesquelles tirent d'ailleurs démoniaquement\nl'œil.\nAutre remarque, et des plus sérieuses si vous permet-\ntez (et qui même, vulgarisée, épargnerait bien des malen-\ntendus). Dans un premier tête-à-tête de déclaration, la\nfaiblesse ou la résistance de la femme est en raison du\n<< passé de mode » ou de l' « à la dernière mode » de\nla toilette quelle a mise. Oh! oui, si elle vous arrive\nficelée à la dernière mode, vous n'aurez devant vous\nqu'une armure de suffisance féminine, rajeunie et d'ex-\ncellente humeur, dont il sera bien difficile de trouver le\njoint. Au contraire, & douceurs I si elle ne se sent ornée\nque d'une pelure incontestablement passée de mode,\nson sentiment sera : « Allons, allons, fanons-nous\navec... »\n*\nRentrés chez soi par ce pluvieux soir de mars, chacun\nrelit son plus ou moins prodigue paquet de lettres, les\nlettres qu'on s'est rendues dans un coin du musée de\nMarine au Louvre.\n- Comme cela me vieillit, tout de même ! songe-t-\nelle.\n-\nTout de même, tout de même ! ai-je été assez\njeune! fait-il.\nPeu importe, ajouterai-je, vos jours sont comptés,",
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     "texte": "76\nLa Vogue.\naussi bien à l'un qu'à l'autre, comme ceux de tout le\nmonde.\nVanité, vanité, tout n'est que vanité. Traduisons\nmélancoliquement, tous, hommes et femmes, et la pla-\nnète, en chœur (allons, une, deux !): Célibat, célibat,\ntout n'est que célibat !\nJULES LAFORGUE.",
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     "texte": "THÈME ET VARIATIONS\nBon chevalier, la route est sombre;\nCrains-tu donc pas les assassins\nLes ames mortes, par essainis,\nLarmoyant aux émois de l'ombre ?\nNon, je vais ferme en mes desseins\nContre tous péri's qu'on dénombre.\nAu ciel noir, curieux les yeux\nJaloux des esprits de colère,\nEt Notre-Dame tutélaire\nAux temps s'exila des aïeux.\nJe vais sous la droite de Dieu\nEt, vers lui, mon pas s'accélère.\nLes crucifix masquent des trous\nOù gisent si seuls des squelettes!\nContre Satan point d'amulettes :\nIl ouvre l'éternel écrou.\nIls sont si clairs les cheveux roux\nDe Jésus dont je suis en quête !\nBon écuyer, c'est le chemin.\nJ'irai, sous la douceur de lune,\nVers la colline où j'en crois une\nQui m'indiquerait de la main\nOù secourir les lendemains\nDes humains navrés de fortune.",
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     "texte": "78\nLa Vogue.\nI\nL'ambre des toisons d'or, le bleu de ses azurs,\nL'asyle de son geste affirmateur, les murs\nQue sa parole lente, aux traînes de musique,\nBâtit des bons écrins des âmes extatiques\nAutour des volontés de gravir lesdestins,\nEt la liqueur d'espoir qu'elle verse aux festins...\nVerrai-je, sous ses pieds, blancs ainsi crépuscules,\nS'enfuir les cauchemars des lourdes canicules?\nII\nVers l'ondoyance des futurs,\nA travers les sveltes matures,\nSouffle le vent des aventures\nVers de très brefs déléaturs.\nO vieux cœurs souffrants tordus de tortures !\nDans l'épaisseur de nuit, sans caresse et sans lune,\nChanson du matelot haut perché dans la hune\nBerce les longs regrets qui vont pleurer vers une.\nLes Atlantides, les Thulés,\nPar là-bas, vagues cérulées\nVous les gardez aux envolées\nDes goëlands. Les beaux jubilés\nAttendant les purs près des mausolées.\nBerce le long regret qui crie à son allure\nA la comète éparse en lente chevelure,\nA ses pieds, sur la vague, en verdâtres moulures.\nSe chauffer comme un bon lézard\nAux rythmes raffinés des arts;\nSur les doux divans des hasards,\nDominer son rêve en César;\nFinir loin des ports en jonque bizarre.",
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     "texte": "La Vogue.\n79\nIII\nFatalités, âmes trop brèves,\nEfforts perdus,\nFruits corrompus\nPar des tares vieilles de rêves.\nL'angoisse se réveille aux mornes solitudes;\nLes pins sur les côteaux ont d'apres attitudes;\nDans le vent qui se traîne, ohl quelles lassitudes!...\nCe fut, aux fièvres dernières,\nUn souvenir\nSans avenir,\nSans étoiles en ses tanières.\nDes bruits incohérents s'échappent du faubourg,\nIls dansent en banals enclos et si balourds...\nUn train vibre, éloigné, comme un lointain tambour.\nOù sont vos âmes des années ?\nLes volontés,\nChevaux domptés,\nBronze aux fontaines surannées ?\nEncor un jour, encor une heure, oh! plus d'espace !\nLes vieux ont dit, pourtant, que jeunesse se passe ;\nDemain, premiers rayons, une nouvelle impasse.\nIV\nAs-tu cherché le pourquoi des émois sans cause\nC'est, dès longtemps,\nTout est bien fini qui nous cause\nLes remembrances des printemps.\nEt pourquoi ce fut-il une autre ?\nCœurs trépassés\nSur qui le vieux regret se vautre\nOnt parfois des langueurs d'un incertain passé!",
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     "texte": "४०\nLa Vogue.\nV\nO Madone si triste au vitrail !\nÉcuyer regretteur du bercail!\nJe vais, vous regardant en mon âme,\nBelle aux douces lèvres de corail !\nEcuyer, qui souffrez en votre âme\nDes douces plaintes de quelque dame,\nDu chagrin des manoirs effacés,\nRestez oisif, exempt de mon blâme.\nDouceur de mes songes effacés,\nMadone, diras-tu, c'est assez\nA mes misères des longues routes.\nDans quelques ans, je serai cassé.\nN'ayant pas rencontré sur ma route,\nAu pas lent de mon cheval qui broute,\nLa lutte qui devra me grandir,\nSous le lourd cauchemar des déroutes,\nJ'irai, moment déçu d'avenir,\nEt tout mortel pourra me honnir.\nVI\nPardonnez à la chair qui pleure\nAussi à l'âme qui se ment:\nTout n'est que leurre.\nPauvre moment\nQue celui où nous savons l'heure!\nEt plaignez le pauvre dément.\nToute rose a paifum qui fleure;\nTout est aimant,\nCause majeure,\nEt tout finit par les tourments.",
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     "texte": "La Vogue.\n81\nVII\nDu vieux livre, il se détachait\nUn beau bruit d'armes guerrières;\nUn doux visage se cachait\nAux bois ornés de clairières.\nDes châteaux longeaient l'avenue\nSi pâles, si tristes qu'au fond\nOn savait des malheurs profonds,\nMisères par force venues.\nIl semblait aux portes de fer\nDu sang et des pleurs ; aux tourelles\nDes regards implorants offerts\nAux bons combattants d'amour d'elles.\nEt ces laideurs de par la vie!\nMuffles d'omnipotents bourreaux !\nMasques douloureux aux barreaux\nDes fenêtres! Oh! comédie !\nVIII\nSi maigre et si bonasse rosse\nQui m'as mené par les chemins,\nCôtoyait l'orgueil des carrosses,\nRêvanı aux foins pour les demains,\nTon allure si lente est le pas de mon rêve:\nDésir devenu doux d'avoir tant attendu,\nEt méprisant l'orgueil du geste, et la si brève\nJoie d'avoir triomphé dans un moment perdu,\nUn jour, hélas prochain ! nous trouverons le calme :\nCalme et silence ! O nuit profonde du tombeau\nEt l'éternel errant que nous fûmes, la palme\nDu repos mérité peut croître à nos caveaux !",
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     "texte": "82\nLa Vogue.\nIX\nTrès loin, toujours plus loin, loin de la face humaine\nPrès des fleuves, par-là,\nPrès de la lune amène\nDes mineurs que voila\nLe blanc chagrin qui va de son masque à la terre\nEt que la nuit scella\nPrès d'une eau qui s'endort au fond d'un vieux cratère.\nExil, lointain exil! Trouveras-tu jamais\nLes palais tapissés de clairs où veut ton rêve\nDans des fraîcheurs, des puretés, musiques brèves,\nRevêtir un oubli profond du : Je t'aimais.\nInconnu, bel inconnu, naviguer sur tes rivières\nEntre tes quais de marbre noir,\nToucher du doigt les vieux lierres\nDe tes nostalgiques manoirs,\nRevivre, blanc et dolent, renouvelé des lumières\nMentales de tes renouveaux\nDans l'aise indicible et la chaste paix des purs cervaux.\nEn avant! L'heure tarde et les cheveux sont gris;\nLeurs pauvres corps loués au vague des tavernes !\nLes trésors si gardés d'amour dans leurs cavernes!\nNous ne les verrons plus; suivons mon cœur épris.\nX\nJ'attends dans l'heure obscure et calme\nL'héroïne, fanal de mes rêves fiévreux,\nQui vient sous les frissons approbateurs des palmes\nDu fond des lents Edens des pays ténébreux.\nArrivant vers le clair, et du haut des collines,\nDans une ascension des extases de roses,",
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     "texte": "La Vogue.\n83\nD'un doigt levé chassant les nuages moroses\nDaus le blanc lumineux des lampes sybillines,\nElle laisse flotter aux quatre coins des vents\nCachant les sombres pics du loin, sa chevelure;\nEt les oiseaux de nuit sont enfuis. Au levant,\nC'est toujours un décor plus albe et sans allure.\nDemeure bien longtemps au faîte de mon âme\nO cortége épandu des blancheurs de ses voiles\nA genoux sous ton front splendide d'une étoile\nQue j'admire longtemps, imaginaire dame!\nGUSTAVE KAΗΝ.\n38",
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     "texte": "LES POÈTES MAUDITS\n(Suite.)\nMARCELINE DESBORDES-VALMORE\nEt, avant de passer à l'examen de sublimités plus\nsévères, s'il est permis d'ainsi parler d'une partie de\nl'œuvre de cette adorablement douce femme, laissez-\nnous, les larmes littéralement aux yeux, vous réciter de\nla plume ceci :\nRENONCEMENT\nPardonnez-moi, Seigneur, mon visage attristé..\nMais, sous le front joyeux, vous aviez mıs les larmes :\nEt de vos dons, Seigneur, ce don seul m'est resté.\nC'est le moins envié ; c'est le meilleur, peut-être ?\nJe n'ai plus à mourir à mes liens de fleurs.\nIl vous sont tous rendus, cher auteur de mon être\nEt je n'ai plus à moi que le sel de mes pleurs...\nLes fleurs sont pour l'enfant, le sel est pour la femme ;\nFaites-en l'innocence et trempez-y mes jours.",
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     "texte": "La Vogue.\n85\nSeigneur, quand tout ce sel aura lavé mon âme,\nVous me rendrez un cœur pour vous aimer toujours.\nTous mes étonnements sont finis sur la terre,\nTous mes adieux sont faits, l'âme est prête à jaillir\nPour atteindre à ses fruits protégés de mystère\nQue la pudique mort a seule osé cueillir.\nO Sauveur! Soyez tendre au moins à d'autres mères.\nPar amour pour la nôtre et par pitié pour nous.\nBaptisez leurs enfants de nos larmes amères\nEt relevez les niens tombés à vos genoux.\nComme cette tristesse-là surpasse celle d'Olympio et\nd'Olympio quelque beaux (le dernier surtout) que soient\nces deux poëmes orgueilleux! Mais, lecteurs, pardon-\nnez-nous, sur le seuil d'autres sanctuaires de cette église\naux cent chapelles, l'œuvre de Marceline Desbordes-\nValmore, de chanter avec vous après nous:\nQue mon nom ne soit rien qu'une ombre douce et vaine,\nQu'il ne cause jamais ni l'effroi ni la peine,\nQu'un indigent l'emporte après m'avoir parlé\nEt le garde longtemps dans son cœur consolé!\nVous nous avez pardonné?\nEt, maintenant, passons à la mère, à la fille, à la\njeune fille, à la bizarre, mais si sincère chrétienne,\nque fut le poète Marceline Desbordes-Valmore.",
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     "texte": "86\nLa Vogue.\nII\nNous avons dit que nous parlerions du poète sous\ntous ses aspects.\nProcédons par ordre, et nous sommes sûrs que vous\nen serez contents, par le plus d'exemples possible.\nAussi voici d'abusivement longs spécimens d'abord de\nla jeune fille romantique dès 1820 et d'un Parny mieux,\ndans une forme à peine différente, tout en demeurant\nsingulièrement originale.\nL'INQUIETUDE\nQu'est-ce donc qui me trouble? Et qu'est-ce qui m'attend.\nJe suis triste à la ville et m'ennuie au village ;\nLes plaisirs de mon âge\nNe peuvent me sauver de la longueur du temps.\nAutrefois, l'amitié, les charmes de l'étude\nRemplissaient sans effort mes paisibles loisirs.\nOh! quel est donc l'objet de mes vagues désirs?\nJe l'ignore et le cherche avec inquiétude.\nSi, pour moi, le bonheur n'était pas la gaîté.\nJe ne le trouve plus dans la mélancolie ;\nMais si je crains les pleurs autant que la folie,\nOù trouver la félicité ?\nElle s'adresse ensuite à sa « Raison », l'adjurant et\nl'abjurant ensemble si gentiment. Du reste nous admi-\nrons pour notre part ce monologue à la Corneille qui",
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     "texte": "La Vogue.\n87\nserait plus tendre que du Racine mais digne et fier\ncomme leur style avec un tout autre tour.\nEntre mille gentillesses un peu mièvres, jamais fades\net toujours étonnantes, nous vous prions d'admettre\ndans cette rapide promenade quelques vers isolés\nexprès pour vous tenter vers l'ensemble.\nParlant de\nLE REGARD\nCache-moi ton regard plein d'âme et de tristesse\nLE CHIEN D'OLIVIER\nOn ressemble au plaisir sous un chapeau de fleurs\n.\nLA PRIÈRE PERDUE\nInexplicable cœur, énigme pour toi-même...\nDans ma sécurité tu ne vois qu'un délire.\nTrop faible esclave, écoute,\nÉcoute et ma raison te pardonne et t'absout.\nRends-lui du moins les pleurs! Tu vas céder sans doute?\nHélas non! toujours non! O mon cœur prends donc tout!\nQuant à la Prière perdue nous faisons amende hono-\nrable à propos de notre mot de gentillesse d'il n'y a\nqu'un instant.\nSi quelque chose est de la passion bien exprimée",
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     "texte": "४४\nLa Vogue.\nautant que par les meilleurs élégiaques c'est bien ceci\nou nous ne voulons plus nous y connaître.\nEt les amitiés si pures en même temps que les amours\nsi chastes de cette femme tendre et hautaine, qu'en dire\nsuffisamment sinon de conseiller de lire tout son œuvre?\nÉcoutez encore ces deux trop petits fragments :\nLES DEUX AMOURS\nC'était l'amour plus folâtre que tendre;\nD'un trait sans force il effleura mon cœur,\nIl fut léger comme un riant mensouge.\nIl offrit le plaisir sans parler de bonheur.\nC'est dans tes yeux que je vis l'autre amour.\nCet entier oubli de soi-même,\nCe besoin d'aimer pour aimer\nEt que le mot aimer semble à peine exprimer\nTon cœur seul le renferme et le mien le devine.\nJe sens à tes transports, à ma fidélité\nQu'il veut dire à la fois bonheur, éternité,\nEt que sa puissance est divine.\nLES DEUX AMITIÉS\nIl est deux amitiés comme il est deux amours;\nL'une ressemble à l'imprudence :\nC'est un enfant qui rit toujours.",
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     "texte": "La Vogue.\n89\nEt tout le charme décrit divinement d'une amitié de\npetites filles,\nPuis... L'autre amitié plus grave, plus austère,\nSe donne avec lenteur, choisit avec mystère.\nElle écarte les fleurs de peur de s'y blesser.\n•\n•\nElle voit par ses yeux et marche sur ses pas.\nElle attend et ne prévient pas.\nVoici déjà la note grave sur laquelle nous insiste-\nrons et allons finir lentement.\nIII\nHélas! que ne pouvons-nous ne pas nous borner, au\nmoment de finir cette étude. Que de merveilles locales\net cordiales, quels paysages arrageois et douaisiens,\nquels bords de Scarpe ! Combien douces, et raison-\nnablement (nous nous entendons et vous nous com-\nprenez) bizarres ces jeunes Albertines, ces Inès, ces\nOndines, ces Lady Galine, ces exquis « mon beau pays,\nmon frais berceau, air pur de ma verte contrée, et\nsoyez beni doux point de l'univers. »\nIl nous faut donc restreindre aux justes (ou plutôt in-\njustes) limites que la froide logique impose aux dimen-\nsions voulues de notre libelle, notre pauvre examen d'un\nsi vraiment grand poète. Mais, mais, mais quel dom-\nmage de ne vouloir que citer des fragments comme\nceux-ci écrits bien avant que Lamartine éclatât et qui",
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     "texte": "90\nLa Vogue.\nsont du Parny chaste et si paisible, supérieur en ce\ngenre tendre,\nDieu, qu'il est tard! quelle surprise!\nLe temps a fui comme un éclair.\nDouze fois l'heure a frappé l'air\nEt près de toi je suis encore assise,\nEt loin de pressentir le moment du sommeil,\nJe croyais voir encore un rayon de soleil.\nSe peut-il que déjà l'oiseau dorme au bocage?\nAh! pour dormir il fait si beau!\nGarde-toi d'éveiller notre chien endormi :\nIl méconnaîtrait son ami\nEt de mon imprudence il instruirait ma mère.\nEcoute la raison: va-t'en, laisse ma main;\nIl est minuit...\n•\nEst-ce pur ce « laisse ma main », est-ce amoureux\ncet « il est minuit », après ce rayon de soleil qu'elle\ncroyait voir encore !\nLaissons en soupirant la jeune fille. La femme nous\nl'avons entrevue plus haut, quelle femme! L'amie,\nl'amie! Les vérs sur la mort de madame de Girardin:\nLa mort vient de fermer les plus beaux yeux du monde\nLa mère:\nQuand j'ai grondé mon fils, je me cache et je pleure\nEt quand ce fils va au collège, un cri terrible, n'est-ce\npas:\nCandeur de mon enfant, comme on va vous détruire!",
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     "texte": "La Vogue.\n91\nCe qu'on ignore le moins de Marceline Desbordes-\nValmore, ce sont ces adorables fables, bien à elle, après\ncet amer La Fontaine et Florian le joli,\nUn tout petit enfant s'en allait à l'école;\nOn avait dit: allez! il tachait d'obéir.\nEt le Petit Peureux » et « le Petit Menteur » !\nOh! nous vous en supplions, relevez toutes ces gen-\ntillesses point fades, point affectées :\nSi mon enfant m'aime,\nChante la Dormeuse, ce qui veut dire ici Berceuse,\nDieu dira lui-même:\nJ'aime cet enfant qui dort.\nQu'on lui porte un rêve d'or.\nMais après avoir constaté que Marceline Desbordes-\nValmore a, le premier d'entre les poètes de ce temps,\nemployé des rhythmes inusités, de onze pieds entre\nautres, sublime artiste sans trop le savoir, et ce fut tant\nmieux; résumons notre admiration par cette admi-\nrable citation:\nLES SANGLOTS\nAh! l'enfer est ici! l'autre me fait moins peur.\nPourtant le purgatoire inquiète mon cœur.\nOn m'en a trop parlé pour que ce nom funeste\nSur un si faible cœur ne serpente et ne reste.",
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     "texte": "92\nLa Vogue.\nti quand le flot des jours me défait fleur à fleur,\nJe vois le purgatoire au fond de ma pâleur.\nS'ils ont dit vrai, c'est là qu'il faut aller s'éteindre,\nO Dieu de toute vie! avant de vous atteindre.\nC'est là qu'il faut descendre, et sans lune et sans jour,\nSous le poids de la crainte et la croix de l'amour,\nPour entendre gémir les âmes condamnées\nSans pouvoir dire : allez! vous êtes pardonnées;\nSans pouvoir les tarir, ô douleur des douleurs!\nSentir filtrer partout les sanglots et les pleurs;\nSe heurter dans la nuit des cages cellulaires\nQue nulle aube ne teint de ses prunelles claires;\nNe savoir où crier au Sauveur méconnu :\n« Hélas mon doux Sauveur n'êtes vous pas venu ? »\nAh! j'ai peur d'avoir peur, d'avoir froid, je me cache\nComme un oiseau tombé qui tremble qu'on l'attache.\nJe rouvre tristement mes bras au souvenir...\nMais c'est le purgatoire et je le sens venir.\nC'est là que je me rêve après la mort menée\nComme une esclave en faute au bout de sa journée,\nCachant sous ses deux mains son front påle et flétri\nEt marchant sur son cœur par la terre meurtri",
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     "texte": "La vogue.\n93\nC'est là que je m'en vais au-devant de moi-même\nN'osant y souhaiter rien de tout ce que j'aime.\nJe n'aurais donc plus rien de charmant dans le cœur\nQue le lointain écho de leur vivant bonheur.\nCiel! où m'en irai-je\nSans pieds pour courir?\nCiel! où frapperai-je\nSans clé pour ouvrir?\nSous l'arrêt éternel repoussant ma prière\nJamais plus le soleil n'atteindra ma paupière.\nPour l'essuyer du monde et des tableaux affreux\nQui font baisser partout mes regards douloureux.\nPlus de soleil! Pourquoi cette lumière aimée\nAux méchants de la terre et pourtant allumée.\nSur un pauvre coupable à l'échafaud conduit\nComme un doux « viens à moi » l'orbe s'éfauche et luit.\nPlus de feu nulle part! Plus d'oiseaux dans l'espace\nPlus d'Ave Maria dans la brise qui passe.\nAu bord des lacs taris plus un roseau mouvant,\nPlus d'air pour soutenir un atome vivant.\nCes fruits que tout ingrat sent fondre sous la lèvre\nNe feront plus couler leurs fraîcheurs dans ma fièvre.",
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     "texte": "94\nLa Vogue.\nEt de mon cœur absent qui viendra m'oppresser\nJ'amasserai les pleurs sans pouvoir les verser.\nCiel! où m'en irai-je\nSans pieds pour courir?\nCiel! où frapperai-je\nSans clé pour ouvrir?\nPlus de ces souvenirs qui m'enplissent de larmes,\nSi vivants que toujours je vivrais de leurs charmes.\nPlus de famille, au soir, assise sur le seuil\nPour bénir son sommeil chantant devant l'aïeul.\nPlus de timbre adoré dont la grâce invincible\nEût forcé le néant à devenir sensible.\nPlus de livres divins comme effeuillés des cieux\nConcerts que tous mes sens écoutaient par mes yeux\nAinsi n'oser mourir quand on n'ose plus vivre\nNi chercher dans la mort un ami qui délivre !\nO parents, pourquoi donc vos fleurs sur nos berceaux\nSi le ciel a maudit l'arbre et les arbrisseaux!\nCiel! où m'en irai-je\nSans pieds pour courir?\nCiel! où frapperai-je\nSans clé paur ouvrir?",
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     "texte": "La Vogue.\n95\nSous la croix qui s'incline à l'âme prosternée\nPunie après la mort du malheur d'être née!\nMais quoi! dans cette mort qui se sent expirer\nSi quelque cri lointain me disait d'espérer,\nSi dans ce ciel éteint quelque étoile pålie\nEnvoyait sa lueur à ma mélancolie!\nSous ces arceaux tendus d'ombre et de désespoir\nSi des yeux inquiets s'allumaient pour me voir.\nOh! ce serait ma mère intrépide et bénie\nDescendant réclamer sa fille assez punie.\nOui! ce serait ma mère ayant attendri Dieu\nQui viendra me sauver de cet horrible lieu,\nEt relever au vent de la jeune espérance\nSon dernier fruit tombé mordu par la souffrance.\nJe sentirai ses bras si beaux, si doux, si forts,\nM'étreindre et m'enlever dans ses puissants efforts,\nJe sentirai couler dans mes naissantes ailes\nL'air pur qui fait monter les libres hirondelles;\nEt ma mère en fuyant pour ne plus revenir\nM'emportera vivante à travers l'avenir !\nMais avant de quitter les mortelles campagnes\nNous irons appeler des âmes pour compagnes:",
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     "texte": "96\nLa Vogue.\nAu bout du champ funèbre, où j'ai mis tant de fleurs,\nNous ébattre aux parfums qui sont nés de mes pleurs.\nEt nous aurons des voix, des transports et des flammes\nPour crier: venez-vous ! à ces dolentes âmes.\n« Venez-vous vers l'été qui fait tout refleurir\nOù nous allons aimer sans pleurer, sans mourir.\nVenez, venez voir Dieu! nous sommes ses colombes.\nJetez-là vos linceuls, les cieux n'ont plus de tombes\nLe Sépulcre est rompu par l'éternel amour,\nMa mère nous enfante à l'éternel séjour. »\nIci la plume nous tombe des mains et des pleurs\ndélicieux mouillent nos pattes de mouches. Nous nous\nsentons impuissants à davantage disséquer un ange\npareil.\nPuis, pédant, puisque c'est notre pitoyable métier,\nnous proclamons à haute et intelligible voix que Mar-\nceline Desbordes-Valmore est tout bonnement, avec\nGeorge Sand, si différente, dure, de haut bon sens, de\nſière et pour ainsi dire de mâle allure, la seule femme\nde génie et de talent de ce siècle et de tous les siècles\nen compagnie de Sapho peut-être, et de sainte Thérèse.\nPAUL VERLAINE.",
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     "texte": "La maison grise où grimpaient les treillages et les lierres,\noù s'asseyaient les vieux saules, la bonne maison des prés\navec ses chambres larges et ses tant haut plafonds, je me la\nrappelle à cette heure comme un divin songe.\nJe la revois. Ancienne et douce, et si simple! Une paysane\nriche. Les verdures lui faisaient la voilette. Et les fenêtres\nluisaient, larges yeux sur le val très calme.\nJe vins, un jour, en pèlerin. Vous aviez une robe, bleue de\nnême qu'une claire nuit, à laquelle votre impériale chevelure\nblonde faisait un soleil.\nMes cheveux étaient bleus comme l'aile des corbeaux famés,\nmes lèvres et ma peau étaient pétries avec des roses. Vous étiez\npâle de la blancheur des étoiles chastes,",
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     "texte": "98\nLa Vogue.\nVous aviez de grands yeux indicibles et troublants et sans\ncouleur, et j'avais des yeux noirs comme un abime sombre\net des cils longs comme on dit ceux des comètes.\nJe vous aimai sous les arbres et dans les fleurs; sous la\ncharmille haute et parfumée nous eûmes d'adolescentes et\ncharmantes extases. Des oiseaux s'envolèrent, rêveurs, et je\nme souviens d'une marguerite pâmée.\nLa maison grise avec ses treillages, ses lierres et ses vieux\nsaules, la bonne maison des prés nous prêta ses chambres\nlarges et la hauteur de ses plofonds.\nLe salon rouge nous ouvrit le luxe de ses lourdes tentures,\net l'olympienne beauté de votre corps superbe jaillit à mes\nyeux éblouis, des failles et des soies, un beau soir doux de\njuin.\nPour distraire nos splendides joies, le chemin de fer son-\nnait, en vain des bruits aigres et discordants, et la terreur\ndes vieux portraits descendait, inane, sur nos baisers.\nJ'emmantelai toute votre beauté d'une caresse longue et\nfollement pure, et votre esthétique désir se grisa de ma jeu-\nnesse.\nSouvent, par les trop brèves nuits, je m'en revins, affolé\npar les jonquilles de votre peau, autant que m'avaient grisé\nles jasmins qui enguirlandaient la maison grise.\nPar un minuit de miel, les échelles de soie, à la Castillane,\nme menèrent à votre chambre, je m'en souviens tant. Et une\nsurprise maternelle faillit vous jeter de frayeur dans le mi-\nnuscule lac, toujours si tranquille.\nNous avions juré, enfants! de garder le culte de cet\nAmour-Dieu, toujours inviolé, en le tabernable de nos deux\nâmes.\nLe temps nous a volés l'un à l'autre. D'un coup de massue,",
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     "texte": "La Vogue.\n99\nnous avons abattu notre jeunesse. L'Autel est renversé, et démoli\nle Ciboire.\nNous avons trahi la maison grise aux jasmins grimpants,\naux vieux saules qui s'ébranchent, au grand salon rouge, au\ncanapé si pourpre, à la chambre très haute dont la vitre\ns'ouvrait, œil screin, sur le calme frais du val.\nEt plus ne peuvent revenir les adolescentes extases si di-\nvines! Plus ne refleuriront, hélas! les jamins et les jon-\nquilles de notre cœur. Plus ne se pameront à nous regarder,\nles marguerites et les mésanges. Comme ne pourront jamais\nretourner dans le petit lac si placide les bonnes grenouilles qui\nont eu la sottise de s'en aller par les herbes aux attraits si\nverts qu'on dirait de l'eau en dentelles.\nLÉO D'ORFER.\n38",
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     "texte": "CHRONIQUE D'ART\nAu coin d'une terrasse, et tout à l'entour les cimes de hauts\narbres violacent de jaunes et rousses frondaisons, dans un au-\ntomne des Orients, sur des pourpres nues, les yeux clos, Beth-\nsabée s'émeut en un sourire du rythme intérieur de sa beauté.\nEt d'un mur le vieux roi se penche et regarde.\nD'un lac ceinturé de collines bleues un hiératique éléphant\ncaparaçonné d'orfèvreries, ses puissantes pattes braceletées de\nfleurs, la trompe balançant une fleur; au pourpre palanquin s'est\nassise une péri; autour d'eux une ellipse triomphale des plantes\nflorales et des pâles ciels accourent, des génies roses, des\ngénies bleus, des génies orangés, anges de rêve, subtiles ver-\nreries, pour dômer d'un accoudement admiratif le dossier du\npalanquin.\nUne Hérodiade d'ébène et d'ambre et de bleu sombre et d'éme-\nraude, contemple le chef du Saint, tandis que fuit du bosquet de\nverdure dans une envolée le bourreau dont flottent des écar-\nlates.\nUn Antar chevauche, et près de lui un oiseau de rêve, et, sur\nla croupe du cheval une fée, vers ses yeux érige un lotos.\nL'Aigle a saisi Ganymède, l'élève d'un lieu plein d'arbres, de\nfrondaisons violettes et d'ondes et de massifs et d'épouvantes\nsacrées; et le pâtre, très beau, les yeux grandis, considère les\ndestinées, sans effroi, mais comme avec une angoisse.\nUn Sphinx, femme aux traits de douceur, couronnée de vert\nsombre, ne regarde même råler près de sa croupe un poëte\nchristial dont le sang coule d'une plaie, un roi dont la mort res-\nsemble à un lourd sommeil, une femme inassouvie.\nEt dans ces grands rêves, ces évocations des légendes suran-\nnées, toujours l'orfèvrerie si intense du maître, les lapis, les\nviolets et les pourpres, féeries à l'œil.\nPuis de nombreuses aquarelles selon La Fontaine. Parmi les",
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     "texte": "La Vogue.\n101\nvieux écrivains c'est, certes, celui dont on eût le moins attendu,\nde la part de M. Gustave Moreau, un commentaire pictural; et,\nle plus souvent, d'un vers quelconque jaillissent les Indes recu-\nlées et les Judées mortes. Le paysan du Danube, c'est sous la\nlouve un Iaokanan qui eût fait le voyage de Rome. « Les délicats\nsont malheureux, rien ne saurait les satisfaire, » dans un site\nrocailleux, au travers de myrmidons qui semblent des nœuds de\nrudimentaires vertébrés, un albe poëte, écoutant les chimères,\njoue de la lyre, inscient de flèches fichées dans ses pieds et sa\nrobe.\nJadis certain Mogol vit en songe un vizir » au demi-\nsommeil d'un vieillard à la barbe d'argent, superbement attifé,\ntoute une ville quasi de bronze apparaissant lointaine, en deux\nmédaillons se concrètent des rêves. Plus loin, à l'évocation d'un\nbrahmine, s'élève un merveilleux corps nubile. Pour les « Deux\namis du Monomotapa » le décor d'un intérieur au luxe hindou.\n« Le Rat de ville et le Rat des champs, » une nature morte.\nCitons encore le frontispice, l'enlevée du poëte sur un hyppo-\ngriffe dont les serres égratignent l'espace. Un Phœbus sculptural\ntient en main les quatre chevaux du Soleil. « La Guerre des\nvautours » : dans un paysage enflammé aux nuages de carnage,\ndu sang tombe sur un étrange Sphinx, tout peint de sang coa-\ngulé, les yeux d'un bleu phosphorescent. « La Circé » une cha-\nnanéenne idole à la lourde couronne, candide au milieu des\nconvoitises animales. Une magnifique Junon, aux yeux et aux\ncheveux de mer, écoute les doléances du paon. Des éléphants\nécartent des jungles éclatants.\nA côté de cela des notes jusque-là inconnues dans l'œuvre du\npeintre: la Cigale et la Fourmi» une jolie moderne promenant\nau village des atours précieux et une guitare; un beau paysage,\npour le Chêne et le Roseau » et autres bien loin de la sévère\nmanière du grand mythologue.\nCette exposition, ouverte dans les meilleures conditions,\nhospitalière comme devraient l'être toutes les manifestations\nd'art, met à sa vraie place le peintre trop ignoré; il sera dif-\nficile d'accuser maintenant ses enthousiastes de se pâmer de\nauditu; et si ce n'est pas encore là l'exposition complète qui\naffirmera M. Gustave Moreau si haut et si à part dans l'art actuel,\nc'en serait, espérons-nous, la préface. Toute admiration est\ndue à tel maître, qui, loin des foules, dans le mépris des cri-\ntiques au jour le jour, incruste de gemmes rares, de person-",
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     "texte": "102\nLa Vogue.\nnelles interprétations des fables séculaires, et les générations\nqui viennent paieront le tribut de louanges que les précédentes\nà la bâtarde esthétique ne surent porter au plus digne.\n~\nA l'Exposition de Blanc et Noir, d'ailleurs de toutes les cou-\nleurs, à signaler les types belges de M. Skarbina, d'une grande\nvitalité les faces énergiques et calmes. Deux Bartholomé exquis,\nmendiante, et paysanne tenant un enfant près d'une gerbe. De\nM. le Comte Lepic trois marines, de notation exacte, fort sédui-\nsantes à voir, les tons très fins et sur les côtés des toiles, des\nvégétations d'un charme un peu japonisant. Deux bonnes gra-\nvures de M. Clement Bellenger, d'après Lhermitte. Les dessins\nde M. Robida pour le Rabelais sont des erreurs de ce fin cari-\ncaturiste. M. Dardenne imite M. Odilon Redon.\nDans la note comique: cela s'appelle Poisson d'Avril, un\npoisson sort son dos d'une calme rivière, sur ce dos un minus-\ncule Amour bande son arc, et cela frappera une paysanne\nd'opéra-comique qui, de la rive, fait risette : c'est charmeur.\nOn a rouvert au Luxembourg le musée des Artistes vivants :\nquelques-uns y sont représentés. M. Roll, Bastien Lepage,\nMademoiselle Baskirtcheff. Il y a deux Courbet, pas de Manet.\nOù sont MM. Degas, Raffaelli, Claude Monet, Pissaro? En\nrevanche les Bouguereau, les Cabanel, les Hébert foisonnent,\net d'aussi pires. A la sculpture, rien de M. Henri Cros, mais\nvoyez d'un monsieur, une chose délicieuse : deux enfants frêles\nse roulent sur un fauteuil lourd, c'est très vertueux. La réduc-\ntion devra comporter un cercle horaire dans le fauteuil ou dans\nl'anus des petits enfants.\nK\nG. K.",
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     "texte": "COURRIER SOCIAL\nAU CARDINAL GUIBERT\nLa déclaration sociale de la Vogue a eu des échos.\nNous recevons d'une de nos abonnées étrangères l'inté-\nressant document qui suit. Notre regret est que les\nmêmes lignes n'aient pu être écrites par une Française.\nQue le lecteur médite ces lignes : le jour où elles seront\nle sentiment universel, il n'y aura plus de question\nsociale.\nMonsieur le cardinal Guibert,\nLa Rédaction.\nParis, ce.15 avril, 1886.\nJ'ai lu avec intérêt votre lettre du 30 mars adressée au Prési-\ndent de la République française.\nJ'apprécie votre point de vue; je sens la sincérité avec\nlaquelle vous défendez la sainte occupation de votre longue\nvie, ce culte, que vous voyez en ce moment si profondément\natteint. Combien il doit vous être pénible d'assister à tous ces\nphénomènes politiques! Ils vous déchirent le cœur, d'autant\nplus que vous êtes disposé à regarder le mouvement dit anticlé-\nrical comme passionnel et passager.\nPermettez-moi, monsieur, de vous soumettre quelques obser-\nvations à ce propos.\nCe mouvement a une signification tout autre que celle que vous\nlui attribuez. Comme tout mouvement politique, il peut être\nentaché de rancunes particulières, mais ses racines sont pro-\nfondes: leſtemps et les événements ne peuvent que les renfor-\ncer. C'est la logique du progrès que vous combattez, monsieur,\net non la politique républicaine. Ce n'est pas l'Etat qui tue\nl'Eglise, c'est l'Eglise que se meurt d'elle-même: elle doit tom-\nber comme une vieille maison, étroite et mal construite, qui ne\nsuffit plus aux besoins de ses habitants.\n« Ce qu'on attaque directement », dites-vous, « c'est la prière,",
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     "texte": "04\nLa Vogue.\nc'est le culte de la sainte Vierge, c'est le dogme de la chute\noriginelle.\nMais n'avez-vous pas déjà senti combien peu de dévotion la\ngénération actuelle apporte aux exercices religieux ? Dans votre\nvénération pour la Vierge, n'avez-vous pas été souvent blessé\npar la tiédeur (pour ne pas dire l'indifférence) des soi-disant\nfidèles ? Pour ma part, c'est toujours avec un sentiment de\ntristesse que j'assiste à un service religieux. Je suis choquée\npar le peu de zèle, le peu d'enthousiasme qu'inspirent ces céré-\nmonies; et quand, dans la rue, je rencontre ces représentants\nde l'Eglise, recrutés parmi les faibles esprits de la société, je me\ndemande ce que peut-être une théologie qui se contente de pa-\nreils porte-voix.\nNon, monsieur, cet état de choses ne peut durer! Les der-\nnières heures sonnent pour l'église actuelle. Sa carrière a été\nlongue et brillante; elle à conduit le monde à travers les ténè-\nbres de la barbarie et de l'ignorance à des résultats dont elle a\nle droit d'être fière, mais elle a rempli sa fonction. Dans l'évνο-\nlution sociale, les forces d'une époque sont destinées à deve-\nnir les faiblesses de la suivante. Ce qui est vrai des institu-\ntions politiques s'applique à l'institution de la religion qui ne\npeut être ni créée ni détruite par le sort d'un culte. Et quand\non parle de la décadence de l'église catholique, on veut dire\ntout simplement que l'institution actuelle ne répond plus au\nbesoin religieux de l'humanité.\nLe monde est trop développé aujourd'hui pour pouvoir\ns'agenouiller avec vénération devant une image; les esprits sont\ntrop éclairés pour avoir foi dans ce mythe de la chute originelle.\nC'est pourquoi le doute et ia critique s'insinuent partout : Et\nle grand danger du moment est, non pas que l'Eglise tombe\n(ce ne sera que la disparition d'un phénomène religieux qui\naura duré son temps); le danger est qu'en essayant de prolon-\nger cette vieille institution on ne nuise au sentiment lui-\nmême. Or, le sentiment religieux est un rayon divin. C'est le\nlavier par lequel de tout temps sous des formes différentes sui-\nvant les états sociaux ont été réalisés chez l'homme son éléva\ntion morale et son développement spirituel. On ne peut détruire\nla religion, mais on peut égarer les esprits en la représentant\nsous des formes sujettes aux critiques de la raison.\nLe problème peut se résoudre en ces quelques mots : l'homme",
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     "texte": "La Vogue.\n105\nmoderne est au-dessus de son institution religieuse: son déve-\nloppement pratique et scientifique a subi de trop grandes trans-\nformations depuis la naissance du christianisme, la forme actuelle\nde sa croyance et de ses aspirations supérieures, pour qu'il en\npût être autrement, Le même homme qui connaît la vérité sur\nle système solaire et sur l'évolution physique de son globe, est\nappelé en théologie, à croire à une chute originelle et à l'in-\ntervention d'une femme auprès d'un dieu de vengeance, dont\nle fils a été crucifié pour assouvir sa colère. Il lui est permis\nde marcher en science, en art, en industrie, mais en religion\nil doit se résigner à rester stationnaire. N'est il pas évident que\ncette antinomie est un péché contre le sens commun ?\nVous même, monsieur, vous le senteriez bien si votre éduca-\ntion et le milieu intellectuel de votre vie n'avaient été hostiles à\ntout raisonnement sur ce sujet. Ayant reçu votre foi toute faite\nde vos ancêtres, vous avez continué la tradition sans vous poser\nla moindre question. Et c'est là l'état intellectuel que vous dé-\nsireriez perpétuer en continuant l'enseignement religieux dans\nles écoles! En cela, monsieur, le gouvernement à bien fait d'in-\ntervenir. Ceux qui dirigent l'esprit de la jeunesse possédent la\nclef de voûte de l'édifice social. Il n'y a rien de plus difficile à\nchanger que des convictions enracinées dès l'enfance. Même ceux\nqui arrivent à se corriger des erreurs de leur éducation restent\npresque toujours les victimes de leurs premières impressions.\nC'est pourquoi tous ceux qui cherchent le véritable intérêt des\ngénérations futures doivent applaudir à l'acte du gouvernement\nen question.\nSi vous pouviez m'en croire, vous ne chercheriez plus à rape-\ntisser par de vaines revendications le sentiment sublime de la\nreligion qui laissé à son évolution naturelle arrivera tôt ou tard\nà formuler son vrai culte. Il ne faut rien moins qu'une pleine\nconnaissance de l'univers dont il fait partie et des_lois qui le\nrégissent pour contenter l'esprit humain. Quand il aura atteint\nces connaissances, alors il parviendra à comprendre ce que\ndoit être un culte digne du sentiment qui l'inspire, - un culte\nbasé, non sur une théologie née dans les conceptions indivi-\nduelles et mesquines des sociétés transitoires, mais sur une\nthéologie qui exprimera la sagesse divine, les principes fondamen-\ntaux de l'organation cosmique et la grande morale qui l'anime.\nVeuillez agréer, etc.\nR. B.",
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   "ocr_source": "OCR HathiTrust, volume iau.31858045124140 (réimpression Slatkine, Genève, 1971), sans correction",
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     "texte": "CURIOSITES\nVoici, de Casanova de\nSeingalt, une importante\npièce, un précis de sa vie\nsigné de lui, le seul docu\nment qui permette de sup-\npléer à l'inachèvement des\nMémoires. Ce précis a été\nincomplètement donné par\nM. Gundling dans la pré-\nface de son Lucian Herberi.\n(roman)\nLe voici dans son inté\ngrité. Nous y joignons un\ntrès peu connu poëme en\nprose, le premier à notre\nconnaissance. Il est curieux\nde voir Casanova tâtonner\nvers le mode d'écrire érigé\ndepuis par Aloysius Ber\ntrand, Baudelaire et M. Sté-\nphane Mallarmé. Ces deux\npièces sont extraites de la\npublication des œuvres lit-\ntéraires inédites de Casa-\nnova, d'après les papiers de\nDux, en Bohème,\nPRÉCIS DE MA VIE\nMa mère me mit au monde à\nVenise, le a d'Avril, jour de\nPâques de l'an 1725. Elle eut la\nveille une grosse envie d'écre-\nvisses. Je les aime beaucoup.\nAu baptême on m'a nommé\nJacques-Jerome. Je fus imbécile\njusqu'à huit ans et demi. Après\nune hemorrhagie de trois mois\non m'a envoyé à Padoue, où,\nguéri de l'imbécillité, je me suis\nadonné à l'étude, et à l'âge de\nseize ans on m'a fait docteur et\non m'a donné l'habit de prêtre\npour aller faire ma fortune à\nRome.\nA Rome, la fille de mon mattre\nde langue française fut la cause\nque le cardinal Aquaviva, mes\npatron, me donna mon congé.\nAgé de dix-huit ans, je suis\nentré dans le militaire ou service\nde ma patrie et je suis allé à\nConstantinople, Deux ans après,\nétant retourné à Venise, j'ai\nquitté le métier de l'honneur, et\nprenant le mars aux dents, j'ai\nembrassé le vil métier de joueur\nde violon. J'ai fait horreur à mes\namis; mais cela n'a pas duré\nlongtemps.\nA l'age de 21 ans, un des\npremiers seigneurs de Venise\nm'adopta pour fils, et étant assez\nriche, je suis allé voir l'Italie, la\nFrance, l'Allemagne et Vienne, où\nj'ai connu le comte Roggendorf.\nJe suis retourné à Venise où",
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     "texte": "La Vogue.\n107\ndeux. ans après les inquisiteurs\nd'État Vénitiens, pour des rai-\nsons justes et sages, me firent\nenfermer sous les plombs.\nC'est une prison d'État d'où\npersonne n'a jamais pu se sauver,\nmais moi, avec l'aide de Dieu,\nj'ai pris la fuite au bout de\nquinze mois et je suis allé à\nParis. En deux ans j'y ai fait de\nsi bonnes affaires que je suis\ndevenu riche d'un million, mais\nj'y ai fait tout de même banque-\nroute. Je suis allé faire de l'argent\nen Hollande, puis je suis allé\nessuyer des malheurs à Stuttgard,\npuis des bonheurs en Suisse,\npuis chez M. de Voltaire, puis\ndes aventures à Genes, á Mar-\nseille, à Florence et à Rome, où\nle pape Rezzonico vénitien me fit\nchevalier de St J. Lateran et pro\ntonotaire apostolique : ce fut\nl'an 1760.\nBonne fortune à Naples dans\nla même année, à Florence j'ai\nenlevé une fille, et l'année sui-\nvante je suis allé au Congrès\nd'Augsbourg, chargé d'une com-\nmission du roi du Portugal. Le\nCongrès ne s'y tint pas, et après\nla publication de la paix, je suis\npassé en Angleterre d'où un\ngrand malheur me fit sortir,\nl'année suivante 1764. J'ai évité\nla potence qui cependant ne\nm'aurait pas déshonoré ou ne\nm'aurait que pendu. Dans cette\nmême année, j'ai cherché en vain\nfortune à Berlin et à Pétersbourg,\nmais je l'ai trouvée à Varsovie\ndans l'année suivante. Neuf mois\naprès je l'ai perdue pour m'être\nbattu en duel avec le général\nBraniki au pistolet; je lui ai\npercé le ventre, mais en huit\nmois il guérit et j'en fus bien\naise. C'est un brave homme.\nObligé de quitter la Pologne je\nsuis allé à Paris en 1767, où\nune lettre de cachet m'a fait\ndécamper et aller en Espagne oùὐ\nj'ai eu de grands malheurs. Mon\ncrime fut mes visites nocturnes\nà la maîtresse du vice-roi, grande\nscélérate. Aux confins d'Espagne\nj'ai échappé aux sicaires et je suis\nallé faire une maladie à Aix en\nProvence, qui me mit au bord\ndu tombeau après dix-huit jours de\ncrachement de sang. L'an 1769, j'ai\npublié ensuite ma Défense du gou-\nvernement de Venise, en trois\ngros volumes, contre Amelot de\nla Houssaye.\nL'année suivante le ministre\nd'Angleterre à la cour de Turin\nm'envoya à Livourne bien recom-\nmandé. Je voulais aller à Cons-\ntantinople avec la flotte russe,\nmais l'amiral Orlon ne m'ayant\npas accordé les conditions que je\nvoulais, j'ai rebroussé chemin et\nje suis allé à Rome sous le pontis\nficat de Ganganelli.\nUn amour heureux me fit\nquitter Rome pour aller à Naples,\net trois mois après un autre\namour malheureux me fit retour-\nner à Rome. Je me suis battu,",
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     "texte": "108\nLa Vogue.\npour la troisième fois, à l'épée,\navec le comte Medini qui mourut\nil y a quatre ans à Londres en\nprison pour dettes.\nAyant beaucoup d'argent, je\nsuis allé à Morence où le jour\nde la fête de Noël l'archiduc Léo-\npold, mort empereur il y a\nquatre ou cinq ans, m'exila de\nses États sous trois jours. J'avais\nune maîtresse, qui, par mon\nconseil, devint marquise de *** à\nBologne.\nLas de courir l'Europe, je me\nsuis déterminé à solliciter ma\ngrace auprès des inquisiteurs\nd'Etat Vénitiens. Pour cette rai-\nson, je suis allé m'établir à\nTrieste où, deux ans après, je\nl'ai obtenue. Ce fut le 14 sep-\ntembre 1774. Mon entrée à Venise\nau bout de dix-neuf ans, me fit\njouir du plus beau moment de\nma vie.\nL'an 1782, je me suis brouillé\navec tout le corps de la noblesse\nvénitienne. Au commencement de\n1783, j'ai quitté volontairement\nl'ingrate patrie et je suis allé à\nVienne. Six mois après, je suis\nallé à Paris, avec l'intention de\nm'y établir, mais mon frère, qui\ny demeurait depuis 26 ans, me\nfit oublier mes intérêts pour les\nsiens, Je l'ai délivré des mains de\nsa femme et je l'ai mené à Vienne,\noù le prince Kaunitz sut l'en-\ngager à s'y établir. Il y est\nencore, moins vieux que moi de\ndeux ans.\nJe me suis placé au service de\nM. Foscarini, ambassadeur de\nVenise, pour lui écrire la dé-\npêche. Deux ans après, il mourut\nentre mes bras, tué par la goutte\nqui lui monta à la poitrine. J'ai\nalors pris le parti d'aller à Berlin,\nespérant une place à l'Académie,\nmais, à moitié chemin, le comte\nde Waldstein m'arrêta à Teplitz\net me conduisit ici à Dux, où je\nsuis encore et ou, selon l'appa-\nrence, je mourrai.\nC'est le seul précis de ma vie\nque j'ai écrit, et je permets qu'on\nen fasse tel usage qu'on voudra.\nNon erubesco evangelium.\nCe 17 novembre 1797.\nJACQUES CASANOVA.",
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